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Le Miroir aux Alouettes

2014-05-11T22:39:00+02:00

Princesse comme le jeu

Reine des casinos à roulette

Pansement - plaie aux blessures ouvertes

Régime ducal ou princier des anciens jours heureux

Voilà comment ils m'ont appelée

Et aujourd'hui je n'ai plus le cœur qui bat la campagne

Aussi refroidie

Que la cendre des cigarettes de mon amoureux

Joueur qu'il était

Batteur de cartes

Tricheur sous table

Devineur de dés contre - courant au hasard

Les jours ouvrables

C'est moi qui ai tout perdu

Ma seule fortune était bâtie

Sur le mauvais terrain

Sentimental

Terrain du cœur

Qu'il ne faut jamais jouer au jeu

Où l'on sait qu'on ne gagnera pas

Ô la mise infinie

Sur laquelle il n'aurait pas dû compter

Qu'on joue avec les objets

Usables maniables consommables

Des murs des briques yatch goélette ou manoir

Mais ne jouez pas avec les châteaux qu'on fait en Espagne

Ne jetez pas sur le tapis

L'appât vivant d'une existence

Poème de Bertrand Demagny, illustration d'Aurélie Dekeyser

Poésie

2014-04-28T10:37:17+02:00

Dans les monts l'été de ma main tendit la fleur

Que tu semblais aimer laissant monter sa chaleur

Dessous sa tige noire

Les bois accouplés au ciel renferment un œil

Fixe il fait songer à un vaste et beau cercueil

Où l'ombre aime boire

Te souviens – tu quand l'odeur montait des forêts?

Il pleuvait et nous regardions tout effarés

Quelque terre étrangère

C'étaient des pays inconnus de grands oiseaux

S'unissaient au vent merveilleux sur les coteaux

Ivresse passagère

Aujourd'hui le bel édifice s'est éteint

Ici le soleil se divise et perd son teint

De celui – ci ne reste

Qu'un abîme confus et profond à nos yeux

Nous l'avons vu finir ravagé comme un gueux

Par la mort par la peste

Penché contre un balcon feuillu un dieu ancien

Respire le soir qui tombe mais ne voit rien

Puis on rit de sa peine

Cette tristesse s'efface sans aucun bruit

Alors qu'il s'est tourné où la lumière luit

Là – bas derrière un chêne

Ses ailes rigides l'amènent jusqu'en bas

Entre les feuilles stable et grave il marche au pas

Car la vive étincelle

Qui était la sienne n'est plus la trahison

L'a installé dans une rumeur d'horizon

Où la grâce chancelle.

Poème de Bertrand Demagny, illustration d'Aurélie Dekeyser

Sonnet falsifié

2014-04-13T22:21:00+02:00

Les poètes dont on fait des tuberculeux

Abordent facilement en fonction du souffle

Du vent des îles neuves où le ciel est bleu

Comme leurs poumons de l'air vicié qu'ils insufflent

A leur cigarette sous les ronds nébuleux

Qu'ils rejettent de leur bouche récidiviste

Les poètes habitent des pays heureux

Lorsque le monde autour d'eux devient réaliste

Ils projettent sur la puanteur des cités

Le reflet de leurs odeurs pleins de purulence

Ils se purifient dans le rêve du silence

En l'interrompant par des mots inusités

Ils secouent le joug verbal bourgeois aseptique

Les poètes dont le mal est le seul diptyque.

Poème de Bertrand Demagny, illustration d'Aurélie Dekeyser

Rimes féminines

2014-03-03T14:06:00+01:00

SIX heures ont sonné comme un glaive à ma montre

C'est vrai ces deux aiguilles très fines s'alignent

Sur mon cadran et bien droites comme Montmartre

Car leur clocher dans mon souvenir qui se signe

Pieusement Je vois bien que le temps s'entartre

A ma montre qui blanchit à l'instar d'un cygne

Et me dit que le soir avance encore contre

Moi à dix-huit heures que le trépas désigne

C'est vrai comme dit Brel que le temps cogne et laisse

Un arrière-goût de faiblesse et de tendresse

Surtout aux portes de la nuit quel regard d'ange

Quand il faut coucher dans les draps de la faucheuse

Et plonger dans le sommeil d'une vie étrange

Et onirique ? Ah mais qu'est-ce que la mort heureuse ?!

Poème de Bertrand Demagny

Illustration d'Aurélie Dekeyser

Parlons à Paul Verlaine

2014-02-24T15:31:16+01:00

Ah ! Comme c'est triste la pluie et le beau temps !

Il n'est pas permis d'être autant sous l'influence

Des caprices du ciel et toujours mécontent

De sacrifier les lieux à sa désespérance

Lille fume et crie ah ! Mon poème est rance

Mon cher Verlaine oui vois le monde qui attend

Sa fin son apothéose depuis longtemps

Dans le ventre hideux qu'est le Nord de la France

L'amour s'est barré on dit qu'il est en carence

Ici depuis ta mort ou avant tant et tant

Qu'il exhale partout d'affreuses pestilences

Sur les parfums perdus des jeunes de vingt ans

Elle est bien connue hein cette immonde flagrance

Deux siècles nous séparent palpitant

N'est-ce pas cher poète ? La troisième avance

A grand pas forte comme un léviathan

D'en haut tu cèdes chroniquement à Saturne

En m'allouant tes vers fraîchement infusés

Pour me faire croire encore à la blanche cothurne

Grecque mais mon époque est faite de fusées

Dont la gueule défie aussi le triste ciel

Qui a été le tien Lors de nos habitudes

Ne faut-il pas s'accommoder du monde absurde

Et s'offrir tous les paradis artificiels ?

Poème de Bertrand Demagny, illustration d'Aurélie Dekeyser

L'intérêt des calendriers

2014-02-14T12:49:21+01:00

A la Saint-Valentin très fiers et très sublimes

Les coeurs amoureux de la pieuse tradition

Vont laver la souillure intime de leurs crimes

Dans l'offrande des bouquets de leur dévotion

La dame se pâme et puis sourit sans escrime

Au galant sentimental inutile action

D'un imbécile royaume paré de frime

Où le lustre ne l'emprunte qu'à l'illusion

Intemporel le repère faux des amours

S'acharne indigne et haut en coutumiers parjures

Qui frise parfois la ridicule gageure

D'offrir à heure fixe un anneau très glamour

Visible et pertinent aux yeux de madame

Qui sans honte à l'argent de monsieur le pion dame.

Poème de Bertrand Demagny - Illustration d'Aurélie Dekeyser

Le Coeur-Lyre

2014-02-08T21:43:14+01:00

"A batallas de amor, campo de pluma."

- Printemps a sonné faux en ton coeur doux

où s'affairent deux ou trois cordeaux tendus

d'un bout à l'autre

à l'extrémité de mes pleurs

Petit funambule amoureux

tu as l'âme qui divague

toi qui t'es cru un jour

transi maniaque de mes yeux

Allons

rejoins-moi

j'ai encore de belles saisons

à parcourir

L'hiver est bon pour jouer de la corde

de l'espoir

de la vie

de la mort

de l'existence que je ne veux pas

passagère

Allons sois gentil

fais plaisir

Je suis le coeur-lyre

J'attends que tu répares

ce coeur brisé

fendu en mille

Allons rends-toi aimable

et sois-le

Car je suis le coeur-lyre

Arrange les fils rompus

du silence de la nuit

cordes mortes de mon âme

qui m'a enfoncé dans le marasme

que voici

magnétisme des flammes

Tu vois c'est sans bruit

il suffit de vibrer un peu

même si je me sens

fébrile

et j'ai

sur les cordes mortes de mon âme

l'irrésistible

magnétisme des flammes

J'ai aussi le sourire

des jolies femmes

et une éternité de mots

à leur dire.

Poème de Bertrand Demagny - illustration d'Aurélie Dekeyser

Le sacre des gens biens

2014-01-12T15:34:00+01:00

Voilà la vie à deux avec ou sans mariage

C'est un serment d'allégeance qu'il faut signer

Plein de confiance en l'autre en soi étrange alliage

Qu'il faut bien avaler et ce sans rechigner

C'est un art que de savoir aimer sans verbiage

Sans contrat contracté sans voir son coeur saigner

Bavant sur l'encre au pied d'un bout de page

Sans monnayer les sentiments de l'indigné

Peu nombreux sont ceux qui fuient la vassalité

De l'union au bonheur à deux comme pécores

S'emprisonnant ensemble et pour longtemps encore

C'est là l'archétype de la stérilité

Des hommes et des femmes tristes au front sévère

Ces gens que j'ai renié pour créer ces vers.

Poème de Bertand Demagny, Lille, 2007.

Illustration d'Aurélie Dekeyser, Paris, 2014.