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Comment aider des personnes en difficulté d'écriture ou analphabètes?

2015-03-12T16:30:00+01:00

En tant qu'enseignante à la retraite, c'est tout naturellement que je me suis proposée pour l'aide aux devoirs dans mon quartier. Tant d'enfants chez eux n'ont personne le soir susceptible de leur faire réviser leurs leçons ou pour superviser leurs devoirs ! Ce sont des futurs adultes et quelles chances auront-ils de pouvoir remplir des documents ou de trouver un métier si déjà en primaire ou au collège ils cumulent des retards ? Pour leur donner un coup de pouce, j'ai entraîné dans mon sillage des personnes de bonne volonté et toutes ont trouvé cette tâche utile et gratifiante.

Puis, je me suis rendue compte en écoutant parler autour de moi que l'on reproche beaucoup aux étrangers de ne pas chercher à s'intégrer. Ces personnes, venues sur notre sol depuis plusieurs générations parfois, n'ont pas eu l'opportunité d'apprendre notre langue. Pourtant ils ont construit certains de nos immeubles en étant souvent exploités, sous payés; ils ont vidé nos poubelles et pour certains même, harkis ou autres, ils ont combattu aux côtés de l'armée française lors de la seconde guerre mondiale ou pendant la guerre d'Algérie. D'autres sont des réfugiés chassés par la guerre de leurs vraies racines...Ils ne comprennent rien à tout ce qui les entoure et ils vont faire leurs courses aux supermarchés pour cacher leur problème.

L'intégration dans un pays, c'est bien connu, passe beaucoup par la langue parlée. Alors, courageusement, je me suis investie auprès d'adultes désireux d'apprendre le français. Il faut voir leur motivation, leur désir de progresser, de comprendre leur environnement ! C'est à la fois touchant et enthousiasmant de les voir s'ouvrir à notre culture, à nos façons de penser !

J'ai été amenée enfin à découvrir que des jeunes mis en apprentissage à 14 ans ou plus n'avaient pas terminé l'acquisition du langage, de l'écriture, que des mères de familles françaises n'arrivaient pas à écrire un courrier aux professeurs de leurs enfants... Qui l'eût cru à notre époque ?

Les besoins sont importants. Aussi, si vous cherchez à vous rendre utiles allez voir sur le terrain les associations qui luttent contre l'analphabétisme. Il existe des ouvrages, des supports sur Internet.

Personnellement, j'en retire beaucoup de joie, de satisfaction. Aussi, je me permets de vous conseiller d'ouvrir les yeux sur la « misère morale »que vivent ces personnes d'être plongées dans un environnement incompréhensible.

Et si un jour prochain,vous voyez des personnes en difficulté à la poste ou ailleurs, si votre voisine ne peut lire son courrier, n'hésitez pas à proposer votre aide !

Car, pour préparer un monde plus juste et plus fraternel, où ceux qui sont différents ne seront plus jugés comme une menace, retroussons nos manches, donnons l'exemple et impliquons nous dans le bien vivre ensemble !

Lyliane

Le Paternel est mon berger

2013-05-08T01:37:00+02:00

Padre Padrone, Gavino Ledda

Avis chrono'

Padre Padrone, à la fois "père" et "patron". Histoire d'un petit garçon privé d'instruction, soumis à un père brutal rendu à demi-fou par la misère des siens. Le ton de cette autobiographie est rien moins que léger, triste fenêtre ouverte sur la pauvreté de la Sardaigne d'après-guerre, sur la rudesse des conditions de vie des bergers.

"misère" déjà. Puis "autobiographie" et "Sardaigne" et encore "après-guerre"... Il ne manquait plus que "Rousseau" dans cet avis chrono et vous auriez pu croire à un article pour le 1er avril. Et pourtant non, j'ai bien lu ce livre! Entier, sans tricher...

Si gentiment prêté par ma sarde préférée que je ne pouvais vraiment pas refuser d'essayer. Avec toute la suspicion qu'on peut avoir devant une assiette de légumes verts. Prudence, prudence... Mais ça va, c'était quand même pas mauvais.

C'est étrange comme j'ai été rapidement happée par l'histoire, peut-être parce que je savais déjà qu'il s'agissait d'une histoire vécue par l'auteur. Ou alors parce que j'étais assise dans un énième magasin de fringues new-yorkais, que j'avais froid et que je m'ennuyais... Lire ou périr...

Dans la première scène, son père débarque à l'école et explique rudement à la maitresse qu'il doit emmener le petit Gavino, cinq ans, ainé des enfants, pour travailler avec lui. Sec, implacable, maladroit mais tellement réaliste... L'instruction passe après la nécessité de faire vivre la famille. En quelques pages, l'enfant est arraché à tout ce qui fait l'enfance. Séparé de sa mère, de ses frères et soeurs. Il accompagne son père, lequel n'aura jamais un mot ou un geste de tendresse. Et pendant des années, ce père ne sera qu'un patron. Dur à l'extrême. Féroce trop souvent. Brutal et violent.

"C'est un coin maudit et on voit bien que lorsque le bon Dieu a fait le monde, il a demandé l'aide du diable pour faire la Sardaigne. Rien que feu et pierailles, des jurons à n'en plus finir et des enragés qui déchirent leur misérable vie comme des chiens. Je ne veux pas y rester, même mort!"

Des portraits saisissants. Une façon de raconter la nature, la frustration, l'évolution d'un esprit sevré trop tôt et sa soif de découvrir, ensevelie mais encore vivace. La musique d'abord: il se battra pour obtenir le droit d'apprendre l'accordéon.

Pour le reste, il lui faudra attendre le courage de tenir tête au père et de s'engager dans l'armée. Là, loin du joug et du mépris paternel, Ledda apprendra enfin à lire et à écrire, jusqu'à devenir celui qu'il est aujourd'hui: un écrivain, mais aussi un professeur diplômé en lettres. Beau parcours!

Je n'irai pas jusqu'à dire que j'ai adoré. Un peu trop bucolique à mon goût, au début. Mais l'écriture est agréable, le sujet digne d'intérêt... ça ira pour cette fois, mais par pitié (message pour C'era) la prochaine fois c'est moi qui choisis ce que je pioche dans ta bibliothèque!

P.S. Je viens d'apprendre que l'adaptation a été Palme d'or à Cannes en 77.

P.P.S Ils font quand même de ces trucs avec les brebis... Je pensais que ça relevait de la légende...

L’homme sans alphabet

2012-11-08T07:00:00+01:00

Il y a quelques jours à peine, dans le RER qui s’enfonce dans le cœur de Paris, un homme d’un certain âge à moins qu’il ne fût usé prématurément par la vie, sac au dos, se fraye avec difficultés un chemin vers l’unique place assise, non loin de moi de l’autre côté de l’allée entre les sièges.

Je lis mon journal, mais sans même le regarder je sens sa fébrilité et sa nervosité. Je devine aisément qu’il s’agit d’un SDF, ils sont légions dans ces métros express. Soit vautrés et installés pour la vie sur un banc du quai, soit dans une rame, poussés par on ne sait quelle urgence qui les emmène ailleurs.

Il tourne la tête à droite et à gauche, semblant chercher quelque chose, qui visiblement ne vient pas. En fait, il devait hésiter à se lancer et quand il le fait, c’est à son voisin de face qu’il s’adresse, un homme qui compulse ses messages sur son Smartphone. D’une voix grasseyante mais nette, il demande à l’homme de lui signaler quand le RER sera en gare de Nation, car il ne sait pas lire. Son interlocuteur lui répond poliment, indiquant le nombre d’arrêts avant la gare mais le prévient que lui, sera descendu avant cette station. L’homme dans la peine, répète à haute voix et plusieurs fois ce qui lui a été dit, comme pour mieux s’en imprégner.

Dès que le voyageur est descendu, il réitère sa question à la cantonade et la réponse qu’il obtient est bien entendu la même. De nouveau, il se reformule à haute voix ce qu’il vient d’entendre. Alors que je m’apprête à quitter le wagon au Châtelet, il me repose la question fatidique, je le renseigne à mon tour en évitant d’être désagréable en lui faisant remarquer que le haut-parleur intérieur à la rame diffuse le nom des stations en approche et qu’à preuve du contraire il n’était pas sourd.

Ne croyez pas que j’étais à deux doigts de me moquer, loin de moi cette idée, la remarque que je me faisais in petto n’était qu’une constatation de bon sens, sans plus. Au contraire, j’étais touché au plus profond par le terrifiant handicap de cet homme. Est-il plus dur d’être analphabète ou bien non-voyant ? Ce n’est pas une devinette.

Quel genre de vie peut mener un homme qui ne sait pas lire ? Quand on est exclus des signes, il faut certainement user de mille stratagèmes quotidiens pour tenter de se faufiler dans la vie. L’ignorance des mots doit vous bouffer une énergie folle pour effectuer la moindre tâche. Une personne sur dix en France, ne saurait ni lire ni écrire, selon une enquête de 2008. Effarant.

Alors, quand vous lisez mon blog, n’hésitez pas à le faire à haute voix, de façon à ce que tout le monde en profite !

Et pour quelques dollars de plus en moins...

2010-12-02T22:13:00+01:00

T’es quand même increvable, m’a-t-elle dit à 23 h 47, et je ne suis pas parvenu à déterminer ce que la phrase contenait de regrets. J’ai marmonné, increvable, increvable, c’est vite dit. J’étais avachi depuis trois minutes dans une espèce de sous-fauteuil club malconfortable, les cheveux trempés, pas rasé de la semaine, et je faisais déjà tourner entre mes doigts une cigarette qu’il m’était interdit d’allumer. T’as l’air fatigué, t’as les yeux rouges. J’ai dû hausser les épaules, et tu vas passer tout mon corps en revue comme ça ? Connard. Puis elle m’a demandé mes projets. Rien, zéro, que dalle. J’ai ricané que j’essayais de changer de vide. Puis je suis allé fumer sous le crachin de merde. Il ne se passait rien. Retour, le serveur m’avait enfin déposé sur la table mon whisky. Alors, a-t-elle insisté, qu’est-ce que tu vas faire ? Et là, j’ai nettement entendu dans sa question, mais regarde-toi, sombre merde, tu te trouves plus intelligent que tout le monde et tu ne sais rien faire d’utile, jusqu’où tu vas descendre à refuser et refuser tout ce qu’on te propose, prends le premier compromis qui passe. Je reconstruis a posteriori, évidemment, pour que la suite ait l’air de me donner raison. Puis elle a dit, donc, j’ai vu Clémence, elle m’a dit qu’elle t’avait proposé du boulot, tu ne l’as même pas rappelée. J’ai dû ouvrir un œil, j’ai regardé cette jeune femme avec le moins de mépris possible et j’ai dit, oui, oui, si j’avais rappelé, je me connais, j’aurais accepté le taf, je ne sais pas dire non au travail. Et pourquoi tu n’as pas rappelé ? Boulot humiliant, proposition à la limite de la décence. En termes de salaire, ai-je cru bon de préciser. Tu rigoles ? postillonne-t-elle. Nous touchons au malentendu. Je te trouve bien difficile… C’est vrai ça, perdrais-je toute conscience de mon insignifiance – désormais fondement de toute prétention artistique ? Evidemment, que Clémence trouve son projet intéressant, pile à la mode, dans le créneau qui va bien, évidemment qu’elle ne comprendrait pas, l’imbécile, que ce qu’elle me demande de faire avec une scrupuleuse sincérité non dénuée d’avarice, c’est de la merde. Retour ici, et comme elle en face de moi, avec sa manie de passer ses mains dans ses cheveux pour faire défiler les poses travaillées de son visage (brrr…), avait dit, tu rigoles ? j’ai rigolé et j’ai sifflé mon verre. Allez, explique, snobeur, explique. C’est ça, justifions-nous. Simple, Clémence voulait monter un texte à moi, puis elle a pigé qu’elle aurait bien du mal à trouver des producteurs et que si elle en trouvait quand même, personne ne lisant jamais rien dans ce merveilleux milieu culturel, c’est avec la justice qu’elle risquait bien de les avoir ces emmerdes, en fait. Pas de nouvelles pendant neuf mois, et voilà qu’elle m’accouche comme pour s’excuser d’un projet où, deux heures à peine plus que smicquées par semaine, chaque semaine de l’année, à cent cinquante bornes d’ici trajet non remboursé, je pourrais servir de scribe dramaturgique à un sociologue ethnique qui fait des enquêtes ès quartiers postpopulaires, enquêtes qui doivent correspondre à ce qu’on sait déjà qu’il faut qu’il dise, les résultats sont dans Libé depuis dix ans. J’ai snobé, ouais. Mais toi, t’as rien pour moi, poulette ? j’ai bientôt plus un pète de taf. A y est, je fais la manche. Elle est tout de même sciée. Elle lève les paumes, ben non mon vieux... puis trafique un sale silence implorant ma supplique. Mais non. Le problème, mon petit père, c’est qu’en plus t’as un sale caractère. Ce qui est faux, je suis un type beaucoup trop gentil. A peine capable de refuser quoi que ce soit. Il y a bien quinze ans maintenant que je ne me brouille plus avec personne, que je ne rentre plus chez moi en me demandant comment il se fait qu’on n’ait pas même tenté de me péter les dents, que je fais en somme comme si les gens avaient au moins un petit intérêt – et le fait est qu’ils sont bien satisfaits de leur once. Et que je prends dans la gueule toutes les portes sans broncher et que les humiliations, finalement, me trouvent indifférent, comme si elles étaient le fait de pauvres gens, oui, voilà, d’irresponsables. Après quoi, deuxième clope deuxième whisky, la politesse veut qu’on patatite et patatate dans la nuit. On sort enfin du café où j’ai finalement refusé qu’elle paie mes canons. Sur le trottoir toujours à crachin de merde, j’esquive d’une quinte de toux butterflyesque la pauvre pelle, pas même réelle invitation à poursuivre, qu’elle veut mollement me rouler, solidaire réponse à deux euros à mon tapadutaf poulette? Il est possible, après tout, que je n’aie rien à foutre de rien. Ou que je préfère ne rien foutre. Ou ce que je veux. Quoi, j’ai dit une connerie ?