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COUPLE DE PERROQUETS MERIDA ÉTATDU YUCATAN (MEXIQUE) LE 21 NOVEMBRE 2013

2014-01-11T06:18:00+01:00

(Captation Personnelle)

COUPLE DE PERROQUETS

MERIDA

ÉTATDU YUCATAN

(MEXIQUE)

LE 21 NOVEMBRE 2013

CYPRÈS DE 2000 ANS DANS LE VILLAGE DE TULE ÉTAT D'OAXACA (MEXIQUE) LE 17 NOVEMBRE 2013

2014-01-10T06:36:00+01:00

(CAPTATION PERSONNELLE)

CYPRÈS DE 2000 ANS

DANS LE VILLAGE DE TULE

ÉTAT D'OAXACA

(MEXIQUE)

LE 17 NOVEMBRE 2013

CYPRÈS DE 2000 ANS DANS LE VILLAGE DE TULE ÉTAT D'OAXACA (MEXIQUE)

2014-01-09T06:24:00+01:00

(CAPTATION PERSONNELLE)

CYPRÈS DE 2000 ANS

DANS LE VILLAGE DE TULE

ÉTAT D'OAXACA

(MEXIQUE)

LE 17 NOVEMBRE 2013

ÉGLISE DE SANTA PRISCA PLAZA DE LA BORDA TAXCO (ÉTAT DU GUERRERO) MEXIQUE

2014-01-07T05:48:00+01:00

(Captation Personnelle)

ÉGLISE DE SANTA PRISCA

PLAZA DE LA BORDA

TAXCO

(ÉTAT DU GUERRERO)

MEXIQUE

LE 13 NOVEMBRE 2013

A FAIRE SAIGNER LE BLEU DU CIEL

2013-08-12T05:00:00+02:00

A FAIRE SAIGNER LE BLEU DU CIEL

L'intention du suicide est la conséquence d'une histoire personnelle.

D'un état de grand délabrement psychique. Ou physique. Ou les deux.

Pour n'avoir jamais été doué pour le bonheur et,

Parce que les jours implacables se font noirs autour de moi,

Je m'enfonce dans l'évidence du tourment.

Dans le désordre spectaculaire.

Le chaos soudain devient la règle.

Je me retrouve projeté, protagoniste majeur, dans un étrange cauchemar

Troué d'images rouges et noires.

En vieillissant je le sait bien,

On aspire quelquefois à extraire l'essence de soi-même.

Et à s'approcher d'une flamme en une volonté libératrice.

Pour être certain de disparaître dans l'embrasement final

De ce qu'on n'a jamais su être.

Acte ultime et définitif d'une non-existence.

La question maladive et obsédante de certains est de savoir

S'il existe une vie après la mort.

Mais, sommes-nous simplement sûrs qu'il y en ait une avant ?

Moi-même, si je me sens à l'instant tragiquement dépourvu,

Sais que son univers n'est pas vide.

Je connais les sources les plus secrètement dissimulées

De ses vagabondages toujours recommencés.

Parce que je croit que j écrit !

C'est ma souffrance secrète, présente, inaudible, indéchiffrable.

Je suis un montreur de mots qui brouille les images.

Au quotidien, je fréquente ce lieu de forte lumière intérieure.

Un espace de création personnelle, terre sublime et misérable,

Où se racontent le désespoir et le désarroi d'un homme

Qui se heurte à l'ancestrale brûlure du mystère.

Tous mes écrits sont dans la noirceur absolue,

Sans chaleur aucune, sans aucun avenir.

Ils sont la douleur d'une écriture qui se dégrade dans la solitude.

Jusqu'à la brisure.

Je possède en moi l'art l'art morbide de faire saigner le bleu du ciel,

Un ciel saturé de cris et de fureurs

Que rien ne sauvera jamais de l'oubli ni de l'indifférence.

Une écriture tendue, abrupte, torrentielle,

Arrachée aux entrailles d'une lucidité impitoyable.

Comme j'aimerais, dans une effervescence de tous les instants,

Savoir dire le charme énigmatique de certains mots transparents, cristallins et fugaces !

Posséder, même un peu seulement, la magie impérieuse de quelques mots mystérieux.

Refuser de céder aux tentations pourtant bien séduisantes de la facilité,

Et rester définitivement exigeant, intransigeant sur le choix des mots.

Connaître enfin le scintillant tourbillon de pensées que je saurait mettre en forme.

Comme des traits vivants, traits de plume, traits d'esprit.

Composer un véritable opéra des soupirs et de la solitude,

Avec la mélancolie peut-être, d'un désaccord avec moi,

Et savoir dire toute la tristesse du monde. Tous les soleils aussi.

Tout cela sans hâte, sans dissonance.

Par simple plaisir de la lenteur. Et de la précipitation.

Mais je sais aussi que les drames les plus crépusculaires

S'accordent de fait aux fastes les plus incongrus.

Et que tout est tout à fait perdu

Lorsque les perspectives quelles qu'elles soient, n'existent plus.

Alors, il me faut bien finir par m'affranchir de mes fantômes.

Aussi je cherche, avec une ferveur désespérée, la flamme libératrice.

Celle qui, au cœur vif de la terrifiante spirale,

Acceptera de m'embraser sans me poser de questions.

Dorénavant, je ne la cherche plus.

Je sait depuis peu que je l'ai trouvée.

Dehors est le soleil d'hiver, rond et pâle.

Et je m'y vois déjà !

P. MILIQUE

COMPRESSION D'HORREURS

2012-07-16T06:04:00+02:00

César, « Compression »

« Compression » (1973), par César. (Musée national d'Art moderne, Centre Georges-Pompidou, Paris.)

COMPRESSION D'HORREURS

Il y a ce qui lui procure cette insolite sensation:

Quelque chose de l'ordre du trouble hésitant,

Alors qu'il n'est que cet état étrange qui ne se fixe jamais

Dans l'acceptation plausible et fière de ce qu'il est.

Comment rendre compte au plus précis de la déflagration

Qui se produit parfois à l'intime bouleversé des êtres?

L'apprentissage permanent qu'exige la vie régulée

Bouscule la borne-frontière de sa pensée en mouvement

Qui lui impose de n'exister qu'à la marge de son temps.

Dans un monde emporté par une transe inhumaine,

Errements d'ombres furtives au cauchemar d'une nuit,

S'érige en sculpture-tourments une compression d'horreurs

Dans le silence assourdissant qui succède au vacarme.

P. MILIQUE