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La machine à écrire #26

2025-10-28T20:00:00+01:00

Cette semaine dans l'Inventeur du Siècle nous vous présentons Bernard Leloup et sa machine à beurrer les tartines.

Monsieur Leloup, comment vous est venue l'idée d'une machine à beurrer les tartines? Je regardais ma mère beurrer ses tartines et avec ses mains déformées par la polyarthrite rhumatoïde elle avait beaucoup de difficultés. J'ai cherché comment je pouvais l'aider. C'est de là qu'est venue l'idée d'une machine à beurrer les tartines. Machine d'utilité publique puisque toutes les personnes souffrant de la polyarthrite rhumatoïde pourraient en bénéficier tout comme nos aînés dont les gestes ne sont plus aussi précis et qui présentent des difficultés de préhension.

Est-ce que vous espérez commercialiser prochainement votre produit? Oui, je l'espère. J'ai contacté plusieurs sociétés susceptibles de produire la machine mais je n'ai pas encore eu de réponse.

Avez-vous déposé un brevet d'invention? Eh bien non, pas encore.

Mais votre machine est bien au point? Disons qu'elle beurre les tartines mais si le beurre n'est pas à température ambiante, le couteau fait des trous dans la tartine, que le beurre soit demi-sel ou bien doux.

Cela dépend uniquement du beurre ou bien également de la texture du pain? Bien sûr, si vous prenez du pain avec une mie trop aérée il y a plus de chance pour que la tartine soit trouée.

N'est-il pas possible d'ajuster le mouvement du couteau à la texture du pain? J'y ai pensé et j'ai contacté un ingénieur travaillant dans le domaine des machines à pain pour résoudre cette problématique.

Et où en sont les avancées à l'heure actuelle? J'ai le secret espoir que nous réussissions très prochainement à corriger ce défaut pour lancer une production d'ici le mois de mars prochain.

Exercice tiré du n°6 de La Machine à Ecrire: imaginez une interview de l'inventeur d'une machine à beurrer les tartines pas tout à fait au point.

La machine à écrire #14

2025-08-22T20:00:00+02:00

Elle ressemble à madame Meillant. Il me semble bien que c'est elle. Et moi qui pensait être tranquille au fin fond du Finistère pour passer quelques jours de vacances! Loin de mon cabinet, loin de mes patients, à savourer quelques moments sans avoir à poser un diagnostic, à prescrire des antibiotiques et à rédiger des certificats de décès. Parce qu'à Médréac j'ai plus de patients âgés que de jeunes gens. Les anciens n'ont pas envie d'être coupés de leur environnement, d'être coupés du lieu qui les a vus naître. Ils veulent rester le plus longtemps possible chez eux; au diable la maison de retraite! Et surtout, ils n'ont pas vraiment les moyens d'y aller à la maison de retraite. Les jeunes, ils s'enfuient à la ville. Médréac, ça ne les fait pas vraiment rêver.

Elle est en train de se faire malmener par un pêcheur du cru qui semble lui disputer la table où elle s'est installée. Il a l'air d'être un habitué du lieu. Je ne sais pas ce qu'elle lui a dit mais j'entends qu'il la traite de "cruche bornée". Il est tout rouge et on dirait que de la fumée va lui sortir par les oreilles. Pourvu qu'il ne fasse pas une attaque. M'est avis qu'il ne boit pas que de l'eau quand il vient ici. Le patron sort du comptoir et fait remarquer à madame Meillant que la table est réservée. Elle a l'air piqué et semble furieuse. Elle se lève et ramasse ses affaires. Je me planque derrière mon journal. Manquerait plus qu'elle me reconnaisse et vienne faire la causette...

Exercice tiré du n°4 de La Machine à Ecrire: point de vue interne (2ème personnage, secondaire). Faites vivre l'histoire à travers un personnage périphérique. Peut-être un témoin ou un acteur passif de l'événement.

La machine à écrire #13

2025-08-19T20:00:00+02:00

Elle est jolie mais quelle bique!, pense Michel. Elle ressemble à Audrey Hepburn dans je ne sais plus quel film... Elle se croit tout permis avec ses airs de madame: petit tailleur, chignon dont pas un cheveu ne dépasse, petit sac à main de marque, énorme bague de fiançailles juxtaposée à l'alliance. La caillou a dû coûter un bras. Non, il a dû coûter les deux bras, vu sa grosseur.

Le patron aurait pu lui dire que c'était ma table. Mais il est trop occupé à faire la causette avec Martine; et à mater son décolleté. Il ne peut pas s'empêcher de draguer toutes les filles qui se baladent en mini-jupe et les nibards à l'air.

Mais c'est qu'elle insiste. Et en plus elle me traite de "vieux schnock". Non mais elle se prend pour qui l'aristocrate! Elle va voir un peu qui c'est qu'est maître en son pays: "espèce de cruche bornée!" Si elle n'est pas contente elle n'a qu'à passer ses vacances à Paris. Et le serveur qui ne bouge pas... Il a pourtant bien vu qu'elle s'est assise à ma place. Le patron bouge du comptoir, c'est pas trop tôt! Il lui dit que la table est réservée. Alors, ma petite dame, on fait moins la maline là, se dit-il en la regardant embarquer ses affaires à la va-vite et se ruer dans la rue.

Exercice tiré du n°4 de La Machine à Ecrire: point de vue interne (1er personnage principal): placez-vous dans la tête du personnage directement impliqué dans l'événement. Que ressent-il? Que pense-t-il? Comment perçoit-il les autres?

Colette, « La Vagabonde »

2024-08-03T15:57:00+02:00

Harlingue/Roger Viollet

« Sous ma fenêtre, dans le jardin, un parterre oblong de violettes, que le soleil n’avait pas encore touchées, bleuissait dans la rosée, sous des mimosas d’un jaune de poussin. Il y avait aussi, contre le mur, des roses grimpantes qu’à leur couleur je devinais sans parfum, un peu soufrées, un peu vertes, de la même nuance indécise que le ciel pas encore bleu. Les mêmes roses, les mêmes violettes que l’an passé… Mais pourquoi n’ai-je pu hier, les saluer de ce sourire involontaire, reflet d’une inoffensive félicité mi-physique, ou s’exhale le silencieux bonheur des solitaires ?

Je souffre. Je ne puis m’attacher à ce que je vois. Je me suspends, encore un instant, encore un instant, à la plus grande folie, à l’irrémédiable malheur du reste de mon existence. Accrochée et penchante comme l’arbre qui a grandi au-dessus du gouffre, et que son épanouissement incline vers sa perte, je résiste encore, et qui peut dire si je réussirai ?…

Un petite image lorsque je m’apaise, lorsque je m’abandonne à mon court avenir, confiée toute à celui qui m’attend là-bas, une petite image photographique me rejette à mon tourment, à la sagesse. C’est un instantané, où Max joue au tennis avec une jeune fille. Cela ne veut rien dire : la jeune fille est une passante, une voisine venue pour goûter aux Salles-Neuves, il n’a pas pensé à elle en m’envoyant sa photographie. Mais, moi, je pense à elle, et j’y pensais déjà avant de l’avoir vue ! Je ne sais pas son nom, je vois à peine son visage, renversé sous le soleil noir, avec une grimace joyeuse où brille une ligne blanche de dents. Ah ! si je tenais mon amant, là, à mes pieds, entre mes mains, je lui dirais…

Non, je ne lui dirais rien. Mais écrire, c’est si facile ! Écrire, écrire, lancer à travers des pages blanches l’écriture rapide, inégale, qu’il compare à mon visage mobile, surmené par l’excès d’expression. Écrire sincèrement, presque sincèrement ! J’en espère un soulagement, cette sorte de silence intérieur qui suit un cri, un aveu… »

Colette

La vagabonde, 1910

Biblio, Le livre de poche, 2021

Puisque Colette est morte un 3 août, celui de 1954.

ÉCRIRE selon Claude MINIÈRE

2024-03-04T21:30:00+01:00

Écris une vision de bonheur de paradis

avec les choses vues et entendues quand tu écris

les ruisseaux les cascades que tu dis

les Pindare Hölderlin & Claudel

ceux que tu étudies

et là-haut ou autour les trous noirs

l'énergie sombre du déploiement quand le poème cherche encore son titre

et vois : la poésie est toujours en-dessous

de la poésie

Claude MINIÈRE, Refaire le monde, Gallimard, 2021

Ernst Jandle, Retour à l'envoyeur

2023-09-23T09:43:22+02:00

sommaire

pour faire un poème

j’ai rien

qu’ne langue

qu’une vie

qu’une pensée

qu’une mémoire

pour faire un poème

j’ai rien

Enst Jandle,Retour à l’envoyeur,

traduction Alain Jadot et Christian

Prigent ; Drmx, 2012, p. 49.

Sur les chemins de l'été

2023-07-24T21:32:00+02:00

©paolapigani

Ici le ciel.Herbes à soleil, folle avoine, seigles
 et la vie qui s'egraine sous nos pas.

Michaël GLÜCK : ELLE ÉCRIT

2023-04-02T21:30:00+02:00

elle

écrit

façon de multiplier

la réalité elle

suggère

quête son double

la pensée même

demande

les fenêtres

Michaël GLÜCK, l'imaginaire & matières du seuil, cadex éditions, 1996

Jacques JOUET en SOLITAIRE

2022-07-30T21:30:00+02:00

J'ai trouvé. Je suis un solitaire.

Écrire est pour m'en sortir.

J'observe mes confrères. Ils ne sont pas solitaires.

Ils écrivent pour s'en entrer.

C'est enfin clair.

Jacques JOUET, Dos, pensée (poème), revenant, POL, 2019

CHOUCA

2022-07-28T21:30:00+02:00

ne pas vivre

pour écrire

devenir le chouca

de sa propre chair

métamorphose

Alors comme ça, vous voulez écrire…

2021-07-24T00:00:00+02:00

On aurait tort de prendre l’ouvrage de Lionel Davoust, Comment écrire de la fiction ? (éd. Argyll) comme un vade-mecum imparable pour jeune ou moins jeune écrivain. Son ouvrage est ramassé : 162 pages pour donner les bonnes recettes pour bâtir une histoire c'est assez court. Lionel Davoust n'entend pas être exhaustif dans son projet mais de rappeler quelques fondamentaux. Le premier de ceux-ci concerne l'importance de l'inspiration qui serait le vrai moteur de l'écriture.

Première erreur, insiste Lionel Davoust, fort de son expérience et de ses nombreuses publications dans la fantasy principalement : "J’affirme qu’il est non seulement faux, mais prétentieux de soutenir que l’écriture ne s’apprend pas."

Cette phrase est au cœur de l’essai dont le sous-titre est éloquent : "Rêver, construire, terminer ses histoires". La moindre des qualités de Lionel Davoust est autant de donner quelques pistes et clés que de dédramatiser l’activité littéraire : le travail est au centre de l’écriture et c’est "la seule variable qui se trouve sous notre contrôle". Voilà qui promet d’être rassurant.

Lionel Davoust se lance dans une enquête finalement assez ardue : d’où viennent les idées, comment être original, qu’est-ce qu’une histoire, où trouver du sens dans une histoire ou pourquoi vouloir écrire ? L’auteur donne son point de vue sur ce qu’est une fiction et sur la place que doivent avoir les conflits intérieurs, les phases scénaristiques ou les scènes d’exposition.

L’auteur propose au futur écrivain qu’avant de se mettre au travail il s’interroge sur ce qu’il a à dire. Une étape ingrate, certes, mais indispensable avant de se retrousser les manches, ce que Lionel Davoust exprime avec une phrase qu’il faut relire plusieurs fois pour la comprendre : "Faire descendre l’imperfection imaginée dans l’imperfection inhérente au réel."

Concilier la volonté de l’auteur et la volonté de l’histoire

La deuxième partie de l’essai aborde les techniques d’écriture pour faire accoucher la fiction qui deviendra un roman. L’auteur y aborde des concepts plus techniques : les codes de la narration, le tesseract, le concept de la "promesse" et du "paiement" ou celui du point de vue, développé notamment grâce à des graphiques.

C’est encore avec des graphiques que l’auteur de fantasy s’interroge sur la place capitale des personnages qu’il résume ainsi : "Une histoire, c’est des gens intéressants, qui veulent quelque chose d’important, et c’est compliqué". Au sujet de l’importance de fiches pour créer des personnages, Lionel Davoust exprime son point de vue, à rebours de beaucoup d’auteurs. Son opinion est à la fois simple et complexe : une fiction doit pouvoir "concilier la volonté de l’auteur et la volonté de l’histoire."

Comment écrire de la fiction ? n’est pas exempt de pages plus ardues comme celles consacrées aux "scènes" et en particulier aux "scènes unitaires" : "La scène unitaire fait l’objet d’un conflit narratif conduisant à une évolution de l’histoire, mais dont le déroulé dramatique comme le dénouement se répercutent sur les échelles supérieures du récit."

Même si le lecteur ne trouvera pas dans l’essai de Lionel Davoust un guide exhaustif, l’auteur parvient à donner des clés pour se lancer dans l’écriture d’un roman. Tel un coach averti, l’auteur écrit écrit ceci : "Si vous ne faites rien, il ne va rien se passer". La dernière partie du livre donne quelques conseils pour se lancer : ne pas attendre d’avoir du temps libre mais consacrer tous les jours un peu de temps à son manuscrit ("Vous n’aurez jamais plus de temps libre que maintenant", cite-t-il Robin Hobb). Lionel Davoust aborde la question de la relecture, de la réécriture et de la correction du manuscrit terminé. "Cela s’apprend, et c’est la bonne nouvelle", dit-il enfin au sujet de du jugement esthétique et de la correction. Une phrase qui s’applique avant tout à l’écriture d’une fiction.

Lionel Davoust, Comment écrire de la fiction ? Rêver, construire, terminer ses histoires,
éd. Argyll, 2021, 162 p.
https://lioneldavoust.com
https://argyll.fr/produit/comment-ecrire-de-la-fiction
@ArgyllEditions

Voir aussi : "L’art d’être polisson"
"Écrivez puis brûlez-le (ou pas)"

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ÉCRIRE

2021-04-05T21:30:00+02:00

Écrire c'est donner du sens à la souffrance
(Alejandra PIZARNIK, Atelier fiction)

Écrire c'est prendre du temps à l'immédiat
Écrire c'est offrir de sa langue à l'étranger
Écrire c'est retirer de l'utile à sa vie
Écrire c'est rendre sa méditation au monde

Naître c'est troquer l'apesanteur contre la souffrance
Dormir c'est ne plus prêter l'oreille à la souffrance
Aimer c'est faire toucher les épaules à la souffrance
Mûrir c'est se réconcilier avec la souffrance

Gabriel GARCIA MARQUEZ et la BEAUTÉ

2020-10-16T21:30:00+02:00

... il se sentit pauvre et minuscule dans le fracas sismiques des applaudissements qu'il approuvait dans l'ombre en pensant madre mía Bendicion Alvarado ça c'est un défilé, ce n'est pas comme ces parades minables qu'ils m'organisent ici, il se sentit diminué et seul, oppressé par la somnolence les moustiques les colonnes barbouillées d'or le velours fané de la loge d'honneur, merde alors, comment est-il possible que cet Indien puisse écrire une chose aussi belle avec la main qui lui sert à se torcher le cul, se disait-il, si excité par la révélation de la beauté écrite qu'il traînait ses grandes pattes d'éléphants captifs au rythme des coups martiaux des timbaliers, ...

Gabriel GARCIA MARQUEZ, L'automne du Patriarche, trad. Cl. Coufon, Grasset, 1976

”couleurs diverses”

2020-08-07T08:39:00+02:00

Ecrire
sur les soûleries
les idéologies
on discute
les parents
les élans
les amourettes
les relations
la solitude
les étapes
encore une fois sur l'idéologie
et sur ce qui s'ensuivit.

C'est tout de même de la merde
mais nous voulons désormais
chier en couleurs diverses.

Jean-Patrick Manchette

(texte piqué ici)

Emmanuel Laugier, Chant tacite

2020-06-20T05:00:00+02:00

4 juillet

le lent décroché de l’écrire

: de ne pas

pouvoir écrire selon que le montage

expose aux assauts de ce qui vient

à l’instant même

redistribue les rapports :

- une plaque d’aluminium fondue

du fleuve large frappe l’esprit

qu’en écrire le décroché

à l’échancrure même de la branche basse où je vis

chevaux postés derrière la lisière

en attente

dans ce tableau

une masse de bruns nets un trouble

gagnent l’image par un point de lumière insistante

je ne sais plus si j’avance ici

ou là dans la limite de la vue donnée

il me souvient pourtant

de ramasser les branches sèches éparpillées

d’en faire plus tard un savoir local

dans mon carnet d’y notifier le poids

et parfois l’odeur entêtante

du cheval aiguise

le feu

Emmanuel Laugier, Chant tacite, NOUS, 2020, p. 192.

GRATTER

2019-07-01T21:30:00+02:00

de quoi écrire

autrefois

dans les cafés

rien à écrire

aujourd'hui

de quoi gratter

ÉCRIRE selon Raymond FEDERMAN

2019-01-22T21:31:00+01:00

...

pourquoi écrire

pour dire

exactement

ce qu'on voulait dire

avant de commencer

...

Raymond FEDERMAN, Coups de pompes, Le mot et le reste, 2007

Un désir satisfait est une petite mort.

2018-11-25T18:58:00+01:00

Il est terrifiant de se dire dans un éclair de lucidité que le projet qui m'a si longtemps conféré une identité, un statut, est en train de s'effondrer tel un château de cartes. Je vais devoir me faire à cette idée : jamais je ne serai un écrivain connu, reconnu, labellisé. Dois-je m'en plaindre ? Avais-je vraiment envie d'accéder à une gloire de monument aux morts ? Né sous X qu'ai-je à faire de revêtir un habit d'immortel de pacotille ! Et pourquoi pas un uniforme de polytechnicien pour mourir sous X ? Même à cela je ne puis prétendre. Alors j'usurpe, j'imposte, je travestis. Il m'est de plus en plus difficile de pousser la porte d'une librairie. L'étagère qui y accueille les nouveautés est un rappel cruel de mon manque de prolificité. J'ai fini par me convaincre qu'il est vain d'écrire à une époque où plus personne ne lit. L'obsession de la publication ne serait-elle qu'une pathologie monomaniaque ? Mes rêves de gloire ont deux siècles de retard. Si Pablo Neruda ou Victor Hugo étaient encore parmi nous, ils seraient ignorés de tous. Alors quel sens donner aux vingt ou trente années qu'il me reste à vivre ?

Impromptus - Le recueil 2018

2018-10-13T22:38:00+02:00

Quelques Littéraires Impromptus se sont rassemblés, une semaine durant, autour du thème proposé par le site d'écriture ludique : "Impromptus". En voici le recueil, disponible au téléchargement.

> IL2018.pdf <

Les Impromptus Littéraires

« 2018 : Elans spontanés de la chair écrite »

Exergue 6

Sitôt qu’ont fini de tinter les cloches, du haut de la consigne dominicale, c’est reparti dans les tours !
La semaine va égrener son élastique chapelet de textures, soufflées sur la toile depuis tous les coins et recoins de la tablée.
Goûtée la prose, levé le vers, ça va pas tarder à sentir le vin, la fleur et le goudron à plumes, aux guéridons bavards des commentaires concis, et leurs plateaux mouchetés de maux, d’esprits, de murmures et de mots d’esprit… A la discrète comme à la gouaille ! Vaille que vaille !
C’est tout gratuit, sauf le Verbe ! car ici, on se paie de mots, s’ils vous plaisent. Ça tient parce qu’on y vient, à l’aise, pour s’en fourguer des tranches, de dimanche à dimanche, entre gens de bonne pâte. Personnes, oh ! pas regardantes d’ailleurs… que depuis leur profondeur d’être, Dame !
La porte reste ouverte à tous les regards, tous les ventres… Et ça y rentre, et ça en sort, de bien entendu comme toujours, sans trop s’en faire : Impromptus… Littéraires…

Fidamicalement vôtre,
tiniak

Tisseuse

Tenter l’impromptu
Est chose ardue

Il suffit de s’asseoir et laisser venir les mots…

La contrainte est un drôle de jeu
Qui demande rigueur mais aussi du feu
Afin de dénouer les vers et les vœux

Il suffit de s’asseoir et laisser venir les mots…

Les tordre par-ci par-là tout joli
Leur proposer de s’aligner
Pour qu’ils répondent aux défis
Ne pas risquer de tout jeter au panier

Il suffit de s’asseoir et laisser venir les mots…

Leur demander de se plier à mes idées
Mes fantaisies, et mes ratés
Qu’il y ait un effet de spontanéité
Pour essayer de toucher par témérité
Même si je doute être inspirée

Il suffit de s’asseoir et laisser venir les mots…

Mister K

Impromptu ?
pour commencer, c’est un espace, c’est ici, on y est bien accueilli, on y pose ce qu’on écrit, quand on a eu envie, et comme ça change toutes les semaines, on n’a pas le temps de s’ennuyer, c’est littéraire oui, il y a des mots des phrases, des textes, des idées, un gros paquet d’idées, pleins de trucs écrits, je ne vais pas vous les détailler, le tout agrémenté de géométrie variable, oui comme pour « l’impromptu musical, pièce instrumentale, il n’y pas de règle de construction imposée », c’est libre, c’est en prose si on l’ose, ou en vers (mais contre rien !) … et j’aime bien…Impromptu, oui, mais encore ?
le thème et la contrainte obligent, poussent dans des retranchements auxquels on ne peut se soustraire, et c’est là que l’improviste surgit, l’improvisé sorte de jazz est là pour peu qu’on le laisse s’installer, un fil presque imprévu pas imaginé qu’on tire, content, qui peut s’étirer ou casser, et c’est l’inattendu, turlututu fétu pointu, qu’on ne soupçonnait pas, l’as-tu vu, un angle ou un schéma, un rythme, une brèche où s’engouffrer, où aller, ce qui tombe sous la main passe par la tête, ça bricole, ça va à la pêche, et puis à un moment, savoir s’arrêter, fermeture éclair, garder des trous, ranger sa pelle, ne pas trop polir pour être honnête, couper court, impromptiser comme on respire vraiment et retenir son souffle, … voilà, fini, plus qu’à attendre … d’être cueilli par ce qu’auront écrit les camarades parce que les imprompteurs des impromptus -découverts récemment -, on les imagine aussi, on les devine un peu, on remarque les styles, bref on se régale bien !

Maryline

Pourquoi écrire ici aussi ?

Je surfe... sur la vague,
Non ce n'est pas une blague !
Je rime sans en avoir l'air,
En espérant vous plaire...
Sans prétention aucune,
Les nuits de mauvaise lune,
Je pense fort au sujet,
Espérant au lever,
Formuler mes pensées
Sans vous ennuyer...

...

Parfois j'écris des émotions livrées enrubannées, jouant avec les mots, (le dico n'est jamais loin). Parfois l'inspiration me fait défaut et je passe mon tour.
J'ai toujours beaucoup de plaisir à vous lire, tous attachants et différents. Vous les impromptus littéraires, c'est comme si vous étiez là, derrière une porte imaginaire, que j’entrebâille timidement, pour me mêler à vos jeux et réflexions. Mes commentaires sont souvent spontanés et les vôtres toujours bienveillants.
Derrière vos textes, j'imagine vos cœurs battant, espérant, riant, pleurant, criant... Je lis ce que vous n'écrivez pas aussi, parfois... (entre les lignes !). Par ce lien, que nous tissons sur la toile, cet élan vers vous, vers l'autre, l'indifférence recule et une certaine solitude aussi : on se livre plus en écrivant, il me semble, qu'en échangeant avec nos interlocuteurs, de tous les jours.
Sans correcteur, j'ose, je prends le risque d'envoyer des textes où il reste sans doute des fautes mais sachez que j'y mets tout mon cœur et toute mon application. Ecrire est devenu un plaisir malgré les contraintes de l'orthographe et de la conjugaison que j'ai un peu oubliés...

Au plaisir de vous lire, chers Impromptus !

Andiamo

Impromptu...
Non préparé, fait sur le champ, improvisé...

Définition du Larousse, et bien voilà il nous a surpris ce Charles, on... Je le croyais indévissable, il faisait des pieds de nez à la camarde : "affûte ta serpette pépette, le fil qui me retient à la vie est d'acier !

Et puis voilà, Charles a dû s'assoupir un peu, elle en a profité la garce, alors désormais on ne les verra plus ensemble, lui et Johnny, partis pour une longue longue nuit qu'ils vont retenir.

Laura Vanel-Coytte

Impromptus : peut être à la fois un poème bien préparé et ce qui est fait sans préparation.
Moi-même parfois, je peaufine ma participation aux impromptus, parfois, je la « bâcle ».
Les impromptus me permettent de raconter des histoires, ce que je ne sais pas bien faire.
Mes compositions sont souvent comme les impromptus musicaux : courtes, de forme libre
Et de caractère improvisé. Souvent, les mots, le thème ou la photo me font venir un air en tête,
Des paroles qui ne me quittent pas que je ne les ai pas un tant soi peu transformés à ma sauce,
Piquante même si ça fait parfois mal au ventre, pétillante pour mettre les images en bulles.
Plus souvent encore le thème de la semaine me projette des images, des tableaux, des Paysages. Alors, je jette sur la toile des couleurs, des formes, des souvenirs ou des rêves
D’œuvres vues ou à voir, toujours un musée à découvrir ou à revoir à l’occasion de nouvelles
Expositions. Tout ça s’agite derrière le bouchon de ma tête menaçant sans cesse de sauter
Pour répandre un maelstrom de livres lus, à lire, des mots d’amour et de colère
Qui deviennent jusqu’à ce que la mort me sépare d’eux, pour le meilleur comme le pire
Mes impromptus littéraires.

Lilousoleil
Promptement mes Impromptus

Je suis arrivée chez les Impromptus je ne sais trop comment. En fait, je ne m’en souviens plus ! Promptement peut-être…
Etait-ce improvisé, était-ce subrepticement, à pas de loup, était à l’improviste ? J’ai vu de la lumière, je suis entrée….qu’importe je me suis laissée guider dans le littéraire modeste et riche de diversité. Quel plaisir que de lire l’origine de ces Impromptus littéraires auparavant nommés Coïtus Impromptus ! Si si, il faut lire le texte.
Comme dans un gant, ma main s’est glissée et mes doigts ont pris la plume…. Comme dans une auberge, il y avait là des auteurs avisés, des drôles, des nostalgiques, des « tatillons », des sévères de la littérature ; à chacun son style.
Parfois le littéraire se raréfie, l’inspiration s’estompe et pourtant je reviens chaque semaine… c’est comme une musique que l’on fredonne impromptu…
Et justement en parlant de musique impromptue….

J’écoute souvent l' « Impromptu » de Schubert, op. 90 n°4.

Marité
Mes Impromptus

Voilà plus de trois ans - déjà ? - je cherchais sur la toile un atelier d'écriture qui me convienne. Et je dois dire que je savais ce que je voulais et surtout ce que je ne voulais pas (sourire) ! J'ai découvert par hasard le site d'écriture en ligne "les Impromptus Littéraires." L'appellation m'a intriguée. Les deux mots accolés formaient un nom assez curieux. Et même, pourquoi le cacher, assez pompeux. J'ai pensé : "après tout, allons voir de quoi il en retourne et ce que les textes des auteurs racontent." J'ai été rapidement séduite et je suis restée.

Depuis, j'ai parfaitement compris le nom de ce site et je trouve qu'il lui va comme un gant. J'ai retenu du dictionnaire : "petite saynète simple, improvisée, imaginée et inattendue" pour le mot "impromptu" et bien sûr l'écriture pour le mot "littéraire."
Je n'oublie jamais que derrière les textes, il y a des personnes qui ont écrit avec leur sensibilité, leur humour, leur envie de partage. Je devine les regrets, les douleurs aussi parfois. Je perçois tout cela et en suis touchée très souvent. Pour moi, vous n'êtes pas seulement un pseudo et, oui, je vous imagine très bien. Pas forcément physiquement - quoique ! - mais avec ce que révèle de vous votre écriture. Et je ne trouve que de la bienveillance. Ici l'on écrit avant tout sans prétention. Pas de compétition. Pas de commentaires caustiques - je ne recherche pas forcément le genre élogieux d'ailleurs mais enfin - et qui blessent même si l'on s'en défend. On écrit pour se faire plaisir avant tout et si nos textes plaisent c'est bien.

L'on me dit parfois que pour progresser il faut accepter les remarques parfois acerbes. Vous savez, celles qui vous font penser : "mais de quel droit celui-ci ou celle-là se permet de juger mon histoire et mes mots ?" Je sais que là se terre un orgueil peut être mal placé mais à mon âge, je ne désire rien d'autre qu'écrire parce que cela me plait. Je n'ai que faire des progrès. Je n'envisage pas d'écrire un livre. Sur les Impromptus, je dispose d'une entière liberté d'expression qui me rassure. Ce n'est pas le cas bien souvent sur d'autres sites intrusifs et dirigés.

Je ne veux pas cirer les bottes des administrateurs mais puisque l'occasion m'en est donnée, je ne vais pas me priver de les remercier publiquement pour leur implication, leur gentillesse et leur indulgence. Je mesure ce que je leur dois de bons moments passés à écrire ou à lire les participations des uns et des autres. Alors, vive les Impromptus Littéraires ! Que leur vie soit longue et riche de rencontres et d'amitiés "plumesques".

Tisseuse

A l’impromptu
Nul n’était tenu
Mais cette idée menue
Tellement saugrenue
M’étais venue

J’ai écrit et relu
Un texte de mon cru
Que j’ai lancé aux nues
Toute honte bue
Espérant qu’il soit reçu

Il a été peu lu
Mais j’avais vaincu
Et dépassé tant de débuts
D’heures perdues
Mon stylo errant sans but

J’y suis revenue
Et de plus en plus
Versant mon dû
Toujours émue
Que l’on m’ait perçue

En retour amis impromptus
Chers inconnus
Je suis à l’affût
Éperdue
De vos mots mis à nu

Mapie

Les mots…

Ils ne m'appartiennent pas, ils viennent, se posent, m'amusent, m'étonnent et vivent leur propre vie: impromptue.
Bien sûr ils auraient pu virevolter et rester éphémères comme la plupart de ces pensées fugaces, qui, à peines formulées, s’effacent et s'abîment dans le vide si plein de mon esprit.
Sauf, qu'il y a là, un sujet... et que liés ou déliés, associés et bien souvent étrangement mariés, mes mots se jouent de moi.

Mes impromptus littéraires demandent à s'exprimer et se jettent en pâture à votre lecture. Ils sont venus d'un jet, et souvent peu relus vous offrent quelques fautes en surplus!

C'est un jeu qui me plait, c'est un jeu qui me touche.

C'est un jeu sans enjeu, autre que la découverte de soi et la curiosité de l'autre.
Un jeu de résonance qui laisse à écouter vibrer les mots et les idées de façons si différentes, que cette variété des êtres et des textes partagés crée un tout... une œuvre commune en quelque sorte ... une communion.

tiniak

Il est l'heure, à présent, de rendre gorge et texte
Malgré le blues d'un très dominical contexte
Produire, c'est l'idée; pour parler, la cerise...
Relire avant l'envoi, sans mouiller la chemise
Obliger son émoi à la mettre en veilleuse
Maintenant qu'il est temps d'enfiler sa liseuse
Pour expédier par mail sa participation
Tant va la plume à l'encre... Il faut conclure, allons !
Un espoir est au centre : procurer du plaisir
Sans autre prétention qu'abonder au loisir

Lire, écrire, échanger, attendre la surprise
Intrinsèque projet où bonheur est de mise
Tout ici nous rassemble et nous ressemble un peu
Tant va sur le métier la toile noire ou bleue...
Et ça, chaque dimanche, avec un nouveau thème
Rejoindre qui vient là et lui dire "je t'aime"
A faire acte de foi, chacun dans sa partie
Il en vient; il en passe; et il en reste encore
Rêves, révoltes, farces... creux z'et débords...
En plaints, en déliés, en prose, aussi en rimes
Sitôt que de penser à l'autre nous anime

Emma
Voici venue la consigne selfie

Qui suis-je ? who am I ? ou mieux, dans la langue de Goethe, plus adaptée à ce type d'interrogation : Wer bin ich ?
Peu de chose, hélas, se lamentait déjà le Caravage (avec pas mal d'autres).

- Enfin ne te laisse pas abattre, impromptueux !
- Impromptueux ? Ça se dit, ça ?
- ça peut, puisque nous sommes dans le monde de la licence, qui plus est, non seulement virtuel, mais imaginaire.
- Tu m'en diras tant ! c'est vertigineux.
Impromptueux, comme c'est vilain, ça rime avec laborieux. Tandis qu'impromptueuse, ça vous a une allure, un élan, une fougue !
Et même, peut être que le postulant à l'impromptuation, ça serait un impromptuant ?
- Parce que tu crois que c'est ce genre d'ânerie que souhaitent lire les distingués impromptueux ? Ils attendent de la vraie sémantique, de la linguistique, de la culture, du littéraire !
- parlons-en du littéraire, tu as déjà regardé la définition du mot ? Pratiquement rien que des connotations négatives : simulé fabriqué feint factice faux imité contrefait inventé truqué affecté contraint artificiel littéral soigné travaillé.
Et comme impromptu lui-même, en tant que substantif, n'a que peu de synonymes, réjouis-toi que les inventeurs de cette académie n'aient pas choisi de s'appeler "petite pièce de poésie soignée", "madrigal factice", ou "tout à trac truqué", encore que j'aie un petit faible pour ce dernier.
- Tu ferais mieux de lire ce que disent les éminents collègues. En attendant, impromptus littéraires, tellement raffiné et délicat, tu sais à quoi ça me fait penser ? à un air de flûte traversière jouée par un funambule au clair de lune.
- comme Hans de Hamelin ? tu me fais flipper, là ! heureusement qu'on est dans le monde de la licence !

Célestine

C’est au bord d’un lac suisse où traînent les bateaux à l’ancre et les plaintes des mouettes que j’ai posé mon cœur de dentelle. Ne t’en fais pas, je vais bien. Au bord du lac, aucune insanité. Juste une paix végétale et aqueuse posée comme un haïku sur les cailloux qui grommellent à peine sous le clapotis de l'eau. C'est un endroit frais et doux, loin du monde. Blanches les ailes et blanches les voiles, sur ce miroir d’eau parfait qui ferait pâlir le maire de Bordeaux.
J’y réfléchis à la vie, l’amour, la mort. Aux derniers remous de la mienne, de vie. Que faire de plus éminemment utile au bord d’un lac, effleurée des rayons ado

Marie ÉTIENNE ÉCRIT

2018-10-08T21:30:00+02:00

...

On garde son carnet et son stylo ouverts.

- Vous notez vos mémoires ?

Écrire est ridicule. Si on écrit on fait ses comptes, ceux du marché, du mois.

Mais pas ceux de sa vie.

On continue quand même à aligner ses chiffres, c'est-à-dire ses lettres.

On paraît moins vivant, on s'enfonce loin d'eux, qui sont dehors, à la surface, qui tiennent le bon bout de cette suite d'actes.

On extrait des fragments d'une suite, au hasard.

En vérité pas au hasard.

On les dispose, on les essaie, on les attache.

Jusqu'à ce qu'à son tour on tienne le bon bout.

Jusqu'à ce qu'à leur tour ils tiennent bien ensemble.

Marie ÉTIENNE, Roi des cent cavaliers, Flammarion, 2002.

Impromtusardise

2018-09-27T09:28:00+02:00

tiniak ©2018 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#325 et 326

Une douleur au coeur

2017-12-03T22:30:00+01:00

Le soleil jouait avec les vitres de la serre qui ressemblait à une gaze concave taillée dans le verre et l'acier. La chaleur y était douce en ce début de printemps. Charles s'arrêta un instant. Les paupières closes, le sécateur dans la main droite, une rose dans la gauche, il goûta les rayons de l'astre qui se dispersaient en mille éclats à l'intérieur.

Il revît Hortense près du rosier duquel il avait détaché la fleur, vêtue d'une robe blanche aux dentelles fines et gracieuses. Elle parlait et souriait à quelqu'un qu'il ne voyait pas. C'était il y a longtemps. Une éternité. De cette journée il avait conservé une douleur au cœur, celle d'une épine de rose, restée fichée dans l'organe qui préside aux sentiments. Et depuis ce jour Charles n'avait plus jamais ressenti cette sensation de battements qui s'accélèrent et résonnent jusque dans les tempes, cet émoi qui l'avait envahi lorsque la belle Hortense était apparue dans le jardin.

Aujourd'hui il était vieux. Le patron le rappellerait sans qu'il n'ait la possibilité de revoir Hortense. Les rosiers, eux, s'épanouissaient en attendant d'accueillir d'autres jeunes gens.

Ce texte a été rédigé dans le cadre de l'atelier d'écriture Une photo, quelques mots n° 286 initié par Leiloona. Il n'est pas libre de droits. La photo, d'Emma Jane Browne, n'est pas libre de droits non plus.

Cesare Pavese, Le Métier de vivre

2017-10-16T05:00:00+02:00

(1944-1945)

La richesse de la vie est faite de souvenirs oubliés.

Il y a des gens pour qui la politique n’est pas universalité, mais seulement légitime défense.

Il n’est pas beau d’être enfant ; il est beau étant vieux de penser à quand on était enfant.

Comme elle est grande cette idée que vraiment rien ne nous est dû. Quelqu’un nous a-t-il jamais promis quelque chose ? Et alors pourquoi attendons-nous ?

Il est beau d’écrire pare que cela réunit deux joies : parler tout seul et parler à une foule.

Cesare Pavese, La Métier de vivre, traduction Michel Arnaud, Gallimard, 1958, p. 227, 228, 249, 250-251, 259.

Ariane DREYFUS ÉCRIT

2017-09-20T21:30:00+02:00

...

Mes mains écrivent, ici je fais le feu. J'y brûle les arbres des jours, les branches des heures, les épines des minutes vite sèches.

...

Ariane DREYFUS, Quelques branches vivantes, Flammarion, 2001.

André du Bouchet, Une lampe dans la lumière aride

2017-08-30T05:00:00+02:00

Les êtres les plus chers sont déjà morts plusieurs fois, meurent presque chaque jour pour moi, parfois ils ressuscitent.

On écrit pour couper court à cette répétition, la terrible monotonie de chaque réveil.

André du Bouchet, Une lampe dans la lumière aride, Carnets 1949-1955, le bruit du temps, 2011, p. 127, 128.

Henri Thomas, La joie de cette vie

2017-06-23T05:00:00+02:00

J’écris, comme si écrire était mon unique moyen de vieillir sans douleur, et sans jouer un rôle dans les rouages.

J’ai l’impression d’appartenir à ma vie plus que ma vie ne m’appartienne, qu’il lui reste peu de choses à faire pour m’avoir tout à fait. Je ne lui échapperai pas — mais ce ne sera pas moi, cette vie qui m’a eu.

Si la mort est la solution du problème appelé la vie, nous ne comprenons pas plus le problème que la solution, et si nous pouvons constater cela, c’est grâce au langage, que nous ne comprenons pas davantage.

Henri Thomas, La joie de cette vie, Gallimard, 1992, p. 22, 25, 29.

“Le saké pour le corps Le haïku pour le coeur”*

2017-06-21T10:35:20+02:00

La canicule donne-t-elle envie d'écrire ? Je rêve de trouver un coin d'ombre où la chaleur n'excède pas les 30 degrés, où le bruit se réduise aux cris des petits d'à côté et au miaulement de mon chat, et où j'écrirais au stylo sur un des nombreux cahiers qui dorment dans mon armoire de bureau. Je les ai achetés ou on me les a offerts parce que j'ai toujours aimé le contact du papier, lisse ou rugueux, mat de préférence, mais je n'ai rien contre les couleurs vives ou pastelles, et les motifs ou jeux de mots rigolos. J'aime le bruit que j'entends au fil des lettres quand j'écris dehors et que mon ordinateur ne m'est d'aucune utilité parce que son écran devient illisible. Alors voilà, ce matin, j'avais envie d'écrire. Il était 6 h 12 et je prenais mon café sur ma terrasse. Quel privilège !

Hier j'ai lu dans un texte officiel que l'Education Nationale m'autorisait à la "Production des œuvres de l'esprit. Toutefois, la production d'œuvres dont il est question doit rester autonome (l'agent doit être rémunéré à l'acte et ne pas bénéficier d'un véritable contrat de travail) et manifester la personnalité de son auteur".

Comme ils sont ouverts d'esprit ! Si j'écris un livre ou peins une toile qui ne manifestent pas ma personnalité, et que j'arrive à les vendre, serai-je hors-la-loi si je n'ai pas demandé l'autorisation ?

Il y a des tas d'autres choses que j'ai le droit de faire en demandant une autorisation. Même pour m'occuper d'ADMV si elle devenait trop malade ou handicapée pour travailler, et que je touche pour cela une indemnité, il faudrait que mon ministère de tutelle soit d'accord. Faut pas pousser non plus.

Vu qu'il n'y a que du 25 juin au 1er septembre que je pourrais éventuellement trouver le temps de devenir créative rentablement, je ne vais pas me prendre le chou avec ça.

Ces derniers temps, étant donné le manque de disponibilité à la création, je me suis mise aux haïkus. J'ai même gagné un concours. Je ne sais plus si je vous en avais parlé. C'est sympa le haïku. Ça rapproche de la nature et en même temps de la profondeur de notre cerveau. Et ça met dans une humeur très positive. Enfin, je trouve. Et quand, grâce à un haïku de nouvelle année publié sur facebook tu gagnes des chocolats et un beau cahier, la vita è bella !

Voici celui que j'ai écrit ce matin.

Chat plongeant dans thé glacé

Ciel bleu soleil

Et vivre mon rêve d'été

* De Santoka

Étienne Faure, Poèmes d'appartement

2017-04-25T05:00:00+02:00

De ses nuits à deux corps dans un lit il garde

le réflexe de dormir sur le bord, non pas au centre,

en souvenir de l’autre qui pourrait resurgir,

se lover contre lui, demander asile

un soir de neige à pas feutré traverser la chambre

où le rêve et sa ligne de flottaison persistent

au plus rêche de l’entrée en matière — y a quelqu’un ?

Revient l’épais silence, voix tranchante il répète.

Y a personne.

Comme aux frontières de l’Europe hier

— quelque chose, rien, tout à déclarer —

il écrit, se relève la nuit pour écrire

ce qui pourrait devenir une lettre

sur du papier, juste avant la

Dématérialisation des amours

Et des déclarations qui vont avec

(âmes et hameaux où vivaient les amants qui traversent

à découvert la nuit).

à deux corps

Étienne Faure, Poèmes d’appartement, dans

Rehauts, n° 39, mars 2017, p. 48.

Michel LEIRIS et l'INSPIRATION

2017-03-31T21:30:00+02:00

Contrairement à ce que j'ai toujours pensé, je m'aperçois qu'attendre d'être inspiré pour écrire, cela veut dire qu'on est un pur esthète. Dans ce cas en effet, l'inspiration n'est qu'un moyen, et c'est l'écriture qui est la fin. Ce qu'il faut au contraire, c'est écrire pour être inspiré. Si l'acte d'écrire n'inspire pas, s'il ne met pas dans cet état particulier qu'on évoque sommairement à l'aide du mot inspiration, qu'est-ce donc que l'acte d'écrire, sinon ce que j'ai toujours traité dédaigneusement du nom de littéraire ? Une pure besogne de confection plus ou moins bien réussie, selon qu'on aura été bien inspiré ou non.

Michel LEIRIS, Journal, Gallimard.

Walter Benjamin, Images de pensée

2017-03-03T05:00:00+01:00

San Gimignano

À la mémoire de Hugo von Hofmannsthal

Trouver des mots pour ce qu’on a devant les yeux — comme cela peut être difficile. Mais lorsqu’ils viennent, ils frappent le réel à petits coups de marteau jusqu’à ce qu’ils aient gravé l’image sur lui comme sur un plateau de cuivre. « Le soir les femmes se rassemblent à la fontaine devant la porte de la ville pour puiser de l’eau dans de grandes cruches » — c’est seulement lorque j’eus trouvé ces mots que l’image se dégagea du vécu trop aveuglant, avec des bordures dures et des ombres profondes. Qu’avais-je su auparavant des saules à la blancheur flamboyante qui veillent l’après-midi avec leurs petites flammes devant les remparts de la ville ? Auparavant, les treize tours devaient s’arranger pour vivre bien à l’étroit, et, depuis lors, elles prirent chacune sagement leur place et, entre elles, il y avait encore beaucoup d’espace.

Walter Benjamin, Images de pensée, traduction Jean-François Poirier et Jean Lacoste, Christian Bourgois, collection Titres, 2011, p. 113.

***

Après « Les huîtres en questions », les éditions Les Ateliers d’Argol publieront « Les semences en questions ».
Pour aider à publier ce livre une campagne de financement participatif est lancée.
Cette opportunité aujourd’hui courante pour le montage de films, se propose désormais pour des projets personnels ambitieux d’auteurs et éditeurs.
Le livre « Les semences en questions » représente une aventure personnelle à partager, soutenue par un réseau de futurs lecteurs et pour une sensibilisation de tous aux questions d’alimentation durable.

Rendez-vous sur :

https://www.kisskissbankbank.com/les semences-en-question?ref=category

Sa sortie en librairie est prévue pour le mois de septembre 2017, mais il est déjà écrit qu’il fera grand bruit. La question des semences, pierre angulaire de notre agriculture, y est abordé sous toutes ses coutures. Ce « plus petit élément de vie » est aussi le plus grand dénominateur commun d’une alimentation saine. Réglementé, privatisé, confisqué même, l’univers des semences est passionnant car il est l’objet de tous les appétits des multinationales. Lesquelles ont compris qu’en mettant la main sur la semence, ils tenaient en laisse toute la chaine, de la terre à la fourchette.

Débattre de la semence relève de la responsabilité individuelle et collective. C’est ce que propose ce livre très bien documenté et argumenté, écrit et pensé par Catherine Flohic, journaliste et éditrice.

Rendez-vous poétique avec Harry Szpilmann et Pina Bausch

2017-02-22T12:30:00+01:00

Dire la poésie est déjà une gageure.
Mais lorsque cette poésie déroule comme vagues les élans fulgurants de ce qui, par essence, déborde, ne se contente pas et ne saurait être contenu, les mots par-dessus les mots deviennent carrément tarte à la crème.

Je vais donc limiter les miens afin de ne pas trop donner dans la pâtisserie de supermarché. Seulement vous dire que j'ai littéralement reçu la marée par tous les pores à la lecture de ce dernier recueil de Szpilmann, par lequel je fais sa connaissance. Liminaire l'ombre ou la brèche d'embruns par laquelle or, lumière et puissance du vivant viennent fouetter les neurones apathiques du lecteur trop installé dans ses habitudes littéraires. Il rappelle à quel point création poétique est avant tout mouvement, respiration, insurrection, prolifération. C'est le serpent qui creuse, pénètre, enroule.

Il fallait le talent de Szpilmann pour livrer cet instant-là de l'ouverture et y faire palpiter l'innommable, "cette pulsation native/anticipant une débauche de lumière" (p. 67). Aussi, je lui laisse place. Qu'il coule à flots aux regards des curieux.

Dans l'épaisseur irrésolue
de vivre,

avec des signes comme
des soufflets
- écrire

ou inciser l'opacité,
y affiler un filet d'eau,
un filon d'air,

une échancrure de transparence
où s'emploierait
le surcroît de l'errance.
p. 20

Ce que le jour, clair éclatement, accueille en ses évents : la chair des mots, volée incestueuse taillant en sa radiance sa teneur abrasive.
p. 48

Béance, effondrement du cours : veine étoilée propice
à toute germination, à l'arche claire
des floraisons.
p. 62

Qu'elle se fende, se fonde, et fasse entendre, depuis sa veine défaufilée jusqu'aux incalculables orbites de glace, le tournoiement du jour à l'épreuve du vertige qui le traverse, et que, fêlée, ouverte, offerte, elle fasse entendre au point d jour, les vibrations de verte ivresse à l'assaut de nos encres qui, tisseuses musicales, contraignent le chaos à l'éclosion d'un chant d'agaves et de pavots.
p. 84

Dans l'illusions de sauge que l'on piétine, de pierres que l'on convoque, de niveaux que l'on tire comme des balises au corps du texte - dans la doublure de ce qui sans jamais se laisser prendre incessamment se donne,
c'est elle
qui même nos lymphes à la lavande comme à l'éclair, c'est elle qui mène la bouche à la brûlure, c'est elle, entre nos mains, entre nos lèvres, qui entretient la manœuvre alchimique d'une langue qu'un pas de danse trahit avec éclat.
p. 90

Une fois n'est pas coutume, ce n'est pas dans les arts plastiques que j'ai trouvé écho à ce surgissement : tout, même vidéos ou installations, me paraissait, à force de recherche, d'une fadeur qui ne révélait pas l'énergie folle de la poésie de Szpilmann. Au final, il m'est apparu naturel de me tourner vers cet autre art dont elle est l'essence, avant même de re-feuilleter le recueil et constater que le poète l'avait lui-même évoquée : la danse. Et particulièrement celle de Pina Bausch qui m'inspire un mouvement de respiration primordial, un débordement de soi à l'autre. N'ayant su choisir, je vous laisse sur le court mais puissant Lilies of the valley et le plus long et foisonnant Rite of the Spring.

Danser, écrire ou maintenir sa flamme à flot
à la suture de toute lumière.
p. 74

Liminaire l'ombre de Harry Szpilmann, Le Taillis Pré, 2016, 96p.

Samuel Beckett, Lettres, III, 1957-1965

2017-01-28T05:00:00+01:00

A Matti Megged, 21.11.60

(…) Votre point de vue semble être que ce que vous ne pouvez vivre vous devriez au moins être capable de l’énoncer — et ensuite vous vous plaignez de ce que votre énoncé a dévitalisé son objet. Mais le matériau de l’expérience n’est pas le matériau de l’expression et je pense que le malaise que vous ressentez, en tant qu’écrivain, vient d’une tendance de votre part à assimiler les deux. La question a été en gros soulevée par Proust dans sa campagne contre le naturalisme, et la distinction qu’il opère entre le « réel » de la condition humaine et le « réel idéal » de l’artiste reste certainement valable pour moi et aurait même grand besoin d’être ranimée. Je comprends — je crois mieux que personne — la fuite de l’expérience vers l’expression et je comprends l’échec de nécessaire de l’un et de l’autre. Mais c’est la fuite d’un ordre ou désordre vers un ordre ou désordre d’une nature différente, et les deux échecs sont d’une nature foncièrement différente. Ainsi la vie dans l’échec ne peut-elle guère être autre chose que sinistre dans le meilleur des cas, tandis qu’il n’est rien de plus stimulant pour l’écrivain, ou plus riche en possibilités expressives inexploitées, que l’incapacité d’exprimer.

Samuel Beckett, Lettres, III, 1957-1965, Gallimard, 2016, p. 461.

Hubert Lucot, Écrire, pourquoi ?

2017-01-22T05:00:00+01:00

En hommage à Hubert Lucot (1935-18 janvier 2017)

(…) Généralement, mes textes économico-politiques sont esthétiquement inférieurs aux autres, mais je m’accroche, je veux me convaincre que je dis l’essentiel, que j’attrape en plein le monde actuel, je me fais l’avocat de l’adversaire, je doute, je glisse un oblique poétique… et je ne cesse d’avoir conscience que quelques centaines de personnes, le plus souvent « de mon bord » me liront, quand la moindre apparition de Le Pen, de Madelin ou de Bernard-Henri Lévy suscite l’attention de millions de citoyens.

Je trace ici un petit crochet scolastique avec espièglerie : l’intensité de ma passion est un absolu marginal. Oui, l’art, la littérature, surtout à l’époque de la culture de masse, sont des absolus marginaux. Absolue peut paraître la liberté d’agir dans un monde où notre inconscient est manipulé par les puissances d’argent après que pendant des siècles notre liberté le fut par la foi, par notre destination éternelle.

Huber Lucot, dans Écrire pourquoi ?(collectif), Argol, 2005, p. 97.

Antoine Emaz, Cambouis

2016-11-19T05:00:00+01:00

Il ne faut pas briller, mais luire. Les images les plus faibles ont la résonance la plus longue. Celles qui flashent durent leur éclair, pas davantage.

Vieux disque de Dylan, Blonde on blonde, et temps gris dehors. Correspondance entre cette lumière faible, de saison, et la vieillerie intacte de la chanson. Aucune nostalgie, seulement voir-entendre du temps.

Loin de la poésie, au sens où la langue n’interfère pus avec ce qui est. Les arbres et la pluie sont, sans demander leur reste de mots. Comme si les cordes internes étaient détendues, qu’il n’y avait plus qu’un désir de laisser filer le temps pour se refaire.

« Ajoutez quelquefois, et surtout effacez » (Boileau Art poétique). Juste. On n’a jamais fini d’enlever du trop.

Si tu n’écris pas de poèmes, ne te soucie pas. Tu ne devais pas en écrire. Ou tu n’étais pas à la hauteur. Ou tu n’avais pas besoin, intensément, d’en écrire. Et voilà. Laisse aller, attends.

Antoine Emaz, Cambouis, Seuil, 2009, p. 23, 46, 69, 93, 124.

Alain Lévêque, Chez Véronèse

2016-11-09T05:00:00+01:00

Hirondelles

Non, elles n’écrivent rien, les hirondelles,

au ras de la Seine et des toits, en avril,

elles ne signent rien, les premières que tu vois,

en si petit nombre, loin des chambres.

Elles nous donnent l’air en partage,

la grâce de leur faim, de leur soif. Du voilage

d’hiver elles tirent les fils. Pour nous

elles unissent le haut et le bas, elles bouclent

le temps qu’il reste à passer dans la lumière.

Alain Lévêque, Chez Véronèse, le phare du cousseix,

2016, p. 5.

Bernard NOËL DEVANT le CONGÉLATEUR

2016-11-02T21:33:00+01:00

...

flocons folle fumée

abondance de doute

il faut écrire au

milieu du désastre

devant le congélateur des phrases

...

Bernard NOËL, in Extraits du corps, Poésie/ Gallimard, 2006.

Raymond Queneau, Le chien à la mandoline

2016-10-18T05:00:00+02:00

Pour un art poétique (suite)

Prenez un mot prenez-en deux

faites–les cuir’ comme des œufs

prenez un petit bout de sens

puis un grand morceau d’innocence

faites chauffer à petit feu

au petit feu de la technique

versez la sauce énigmatique

saupoudrez de quelques étoiles

poivrez et puis mettez les voiles

où voulez-vous en venir ?

À écrire

Vraiment ? à écrire ?

Raymond Queneau, Le chien à la mandoline,

Gallimard, 1965, p. 65.

CONCISION FRAGMENTAIRE 51

2016-09-29T09:42:00+02:00

CONCISION FRAGMENTAIRE

Cet acte déterminé
S'affiche inévitable
Tel un poème à écrire,
Dicté par la cohérence
De la fidélité endossée,
A l'inspiration profonde
Sans pourtant le savoir.

P. MILIQUE

BÉQUILLE ESSENTIELLE

2016-09-16T08:27:00+02:00

BÉQUILLE ESSENTIELLE

Les flots obscurs, les pensées noires...

Tu as conscience tout autant que moi
De la valeur accordée à de tels mots.

Tu dois pouvoir écrire quand tu vas mal,
Tu dois savoir que c'est à ta disposition.
Et ce, d'autant que tu n'es pas toi-même
A l'abri de quelques déprédations intimes.
A ce moment précis l'impudeur sera totale,
Et chacun sera pour l'autre une béquille
Essentielle sur la route de nos apaisements.

Pardon pour la possible contrariété éprouvée.

P. MILIQUE

Nicolas Pesquès, La face nord du Juliau, cinq

2016-08-11T05:00:00+02:00

Écrire : la même chose sauf l'instant,

la même force spontanée moins la surprise

plus celle d'une seule fois les mots ensemble

il n'y a pas de sursis dans la prairie, ni en prose

pas de jaune sans herbe exacte

ni transport

conjointement, la colline se raréfie

la couleur durcit sa cruauté adjective

le même iceberg sous les jupes de la phrase

...

dans le bois de genêts, il y eut

la fuite du très aigu et du très affluent

ce mélange de vie parfaite et de silence actif

j'en invente la mémoire avec la même stupeur

le même jaune excellent

sur cette terre où abonde le palpable et le vertigineux,

verbe est le grand désirant

l'animiste

hameçonneur de jouissance, de morsures

constater en quoi le jaune des genêts est semblable à

celui-ci

en ce moment de marbre

en cette gravure d'amour

avec ses définitions à même l'écorce

austères, techniques,

et tellement chaudes à vivre

là où ça bruisse, sur la pente connectée

où la citronnade rétracte

[...]

Nicolas Pesquès, La face nord du Juliau, cinq,

André Dimanche, 2008, p. 131-132.

Virginia Woolf, Journal d'un écrivain

2016-05-19T05:00:00+02:00

Lundi 13 septembre 1925, peut-être

C’est une honte. Il est dix heures du matin, et j’écris ceci au lit, dans la petite chambre qui donne sur le jardin. Le soleil est déjà haut. Les feuilles de la vigne sont d’un vert transparent, et celles du pommier si luisantes que, tandis que je prenais mon petit déjeuner, j’inventais une petite histoire sur un homme qui écrivit un poème, les comparant je crois à des diamants, et les toiles d’araignées (qui apparaissent et disparaissent de façon si surprenante) à ceci ou cela. Ce qui m’amena à penser à Marvell et à ce qu’il écrit sur la vie à la campagne, et de là à Herrick et à cette idée que leur œuvre dépendait pour une grande part, et par réaction, des plaisirs de la ville. Mais j’ai oublié les faits. J’écris cela, d’une part pour mettre à l’épreuve le pauvre paquet de nerfs noués sur ma nuque (tiendront-ils ? céderont-ils, comme ils l’ont fait si souvent, car je suis toujours amphibie, moitié couchée moitié levée ?) d’autre part pour apaiser ma démangeaison d’écrire. C’est à la fois un grand soulagement et une malédiction.

Virginia Woolf, Journal d’un écrivain I, traduction Germaine Beaumont, Éditions du Rocher, 1977

Georges Perros, Papiers collés, III

2016-05-11T05:00:00+02:00

Ces artistes qui se refusent à connaître l’œuvre de leurs contemporains par craintes d’être influencés, c’est un peu comme si un homme ne voulait voir aucune femme par crainte de tromper la sienne.

La réponse n’est pas hors du texte ou dans le texte. Elle est le texte.

Écrire, pouvoir écrire, c’est, d’une certaine manière, se venger. Remettre l’éternité en marche. Ou tenter d’éliminer le futur.

Le drame : on se fait des idées. La poésie, c’est le contraire. Poésie de nulle part de n’importe où de partout.

Georges Perros, Papiers collés, III, Gallimard, ‘’L’Imaginaire’’, 1994, p. 90, 95, 104, 108.

”C'est parti ! Un livre circuit pour se préparer à écrire” de Sylvie Gouel, Lucie St Ges et Laure du Faÿ

2016-02-28T18:22:47+01:00

Rosa la chenille, Caramel l'escargot et Sophie la grenouille vont entraîner les jeunes lecteurs dans une incroyable aventure !

L'enfant peut choisir de suivre un des trois personnages. Avec son doigt, il suit le tracé de l'animal en question. En chemin, il pourra rencontrer d'autres animaux ou encore grignoter quelques petites choses. En suivant le chemin emprunté par le personnage, l'enfant pourra découvrir différentes formes de tracés : des lignes droites, des courbes, des boucles, ... Ainsi, cela le prépare à l'apprentissage de l'écriture.

Le fait d'avoir trois personnages et donc trois chemins différents, permet aux jeunes lecteurs de relire plusieurs fois le livre. Heureusement, à la fin, les trois amis se réunissent et peuvent jouer ensemble.

Ce livre est rempli de couleur et de petits détails à observer. De plus, l'enfant participe activement à la lecture, ce qui donne un aspect ludique à cet album. Pas de risque que ce livre s'abîme rapidement puisque la couverture et les pages sont cartonnés.

Bref, un chouette album pour les petits lecteurs !

Je remercie les éditions Nathan !

Yehuda AMICHAÏ à la BOULANGERIE

2016-02-09T21:30:00+01:00

Pour moi, écrire de la poésie, c'est comme descendre à la boulangerie et acheter mon pain.

Yehuda AMICHAÏ, cité ici par Emmanuel MOSES.

Pascal Quignard, Mourir de penser

2016-01-31T05:00:00+01:00

L’origine de l’activité psychique intellectuelle se fait en solo. Elle est, comme la fantasmagorie qui poursuit dans le jour la rêvée, radicalement masturbatoire. Elle est de nature antiparentale autant qu’antiproductricve. C’est pourquoi l’intelligence devient antifamiliale. C’est pourquoi la pensée s’assume d emanière de plus en plus antisociale. Son interrogation s’étend de façon incontrôlable, sur un mode inapaisable. Elle s’arrache à la société orale, à la voix prescriptrice, à la sagesse, aux dieux, aux interdits, aux proverbes, aux oracles.

[...]

Écrire est cet étrange parcours par lequel la masse continue de la langue, une fois rompue dans le silence, s’émiette sous forme de petits signes non liés et dont la provenance se découvre extraordinairement contingente au cours de l’histoire qui précède la naissance. Cet alphabet est déjà en ruine Par cette mutation chaque « sens » se décontextualise. Tout signal devenant signe perd son injonction tout en perdant le son dans le silence. Tout signe se décompose alors et devient littera morte, non coercitive, interprétable, transférable, transférentielle, transportable, ludique.

Pascal Quignard, Mourir de penser, Folio / Gallimard, 2016, p. 217 et 218.

Fernando Pessoa, Pour un ''Cancioneiro”

2016-01-24T05:00:00+01:00

On dit que je feins ou mens

Tout ce que j’écris. Mais non,

Moi, simplement, je sens tout

Avec l’imagination.

Je ne me sers pas du cœur.

Tout ce que je rêve ou éprouve,

Ce qui me manque ou m’accomplit,

est comme une terrasse

Sur autre chose encore.

C’est cette chose qui est belle.

C’est pourquoi j’écris au milieu

De ce qui n’est pas à côté,

Délivré de tous mes émois,

Sérieux de tout ce qui n’est pas.

Sentir ? C’est au lecteur de sentir !

Fernando Pessoa, Pour un ‘’Cancioneiro’’,

traduction Patrick Quillier, dans Œuvres

poétiques, Pléiade / Gallimard, 2001, p. 176.

Agnès Rouzier, À haute voix, dans Change

2016-01-10T05:00:00+01:00

Tout vouloir dire et ne pouvoir rien dire, quand on dit. Cette distance invincible qui fait effectivement que la parole ne serait valable que si elle pouvait être, en même temps, une forme de fête. Parce que quand on écrit, elle est fête, ou faite pour la fête, très exactement, oui, faite pour la fête. Mais la fête n’arrive jamais. Alors l’écriture est silence, et c’est dans cet intervalle : être faite pour la fête et ne devenir que silence, qu’il faut la situer, comme si dans cet intervalle le silence devenait : une fête, une sorte de fête, une fête, difficile de trouver le mot : ce n’est pas défaillant, ce n’est pas triste, une fête à part, une autre fête, une fête qui est redoublement du silence, peut-être que le silence, alors, devient quelque chose d’insolent, je ne sais pas. Je ne comprends pas bien. Je crois qu’il serait très important de définir, de chercher à comprendre ce que peut contenir cette forme de silence, ce qui le rend possible, ce qui rend cette parole-silence possible.

Agnès Rouzier, ‘’À haute voix’’, Change, ‘’La machine à conter’’, n° 38, octobre 1979, p. 75.

La maison derrière la vitre.

2016-01-07T18:47:19+01:00

J'ai longtemps rêvé de maison.
J'ai, dans ma petite chambre d'étudiante en son temps, puis dans mes studios parisiens, toujours imaginé les maisons où, plus tard, je me voyais vivre.
Pour étayer mes rêves, je pillais les bibliothèques de tous les livres de décoration. Je me ruinais avec un plaisir extrême, en revues luxueuses, pleines du "chez soi" des autres, de bois précieux, de cuisines splendides.
Les deux premiers romans que j'ai tentés d'écrire et surtout de finir, se nourrissaient de bâtisses anciennes retapées, et de jardins. Je créais là, ce que je ne pouvais ou ne savais créer ailleurs. Mes héros ou héroïnes y vivaient à tel point ! Je pouvais, dans mes mots, soigner une décoration issue de mes lectures et de mes rêves. J'habitais à la fois les maisons et l'histoire. Je me sentais chacun des personnages.
Être à la fois une maison et un jardin, être un vieil homme et son exil, être les montagnes, la fuite, la joie, la violence, la mélancolie, la colère.
Un moment, J'ai cru devenir amoureuse d'écrire, puis j'ai compris que j'habitais mes mots, que là se trouvait ma demeure.
J'ai abandonné les livres et les revues que je feuillette désormais plus légèrement.Je ne m'inquiète pas de celle que jamais sans doute je ne construirais puisque je tente de la bâtir en moi. Mes mots devenant le reflet de ma propre architecture.
J'ai passé des heures à rêver. J'ai passé des années à tenter de construire mes histoires.

À pleurer sur mes mots murés qu'un souffle écroulait. Je ne percevais pas qu'avant d'habiter mes mots, il fallait que je me construise, que je connaisse les matériaux qui me constituent que j'évalue leur "qualité".
Peut-être un jour réussirais-je à édifier ce que l'on appelle une maison.
Peut-être mes histoires commencent-elles à tourner rond.
Je me demande si l'une de mes demeures n'est pas aussi ici, "derrière la vitre", riches de vos yeux, de vos richesses, de vos puissances et de vos fragilités de vos recherches, de vos tâtonnements.
Un lieu (et pourquoi pas virtuel ?) ne se nourrit-il pas de ceux qui le traversent ?
Rêver qu'un jour, chacun de nous trouve sa maison ; des amis et des aimés pour la peupler.
Oh ! Parvenir à ne plus le rêver !

J'ai été détourné du sujet initialement prévu par un livre : il s'agit d'"Un homme sur la plage" de Jennifer Johnston, dans la jolie collection "motifs".aux éditions "le serpent à plume".

mh,

(Texte du grenier)

Rainer Brambach (1917-1983), Cinq poèmes

2015-10-31T05:00:00+01:00

La prudence serait de rigueur

Qu’est-ce qui te pousse à écrire des vers ?

Pourquoi ne vends-tu pas du sel,

des maisons, des fusils, du tabac ?

La prudence serait de rigueur, tu le sais, car bientôt

reviendront les corbeaux — noirs prédicateurs

sans huile dans la voix — pour brailler ta misère

alors que toi tranquille encore tu te promènes.

Quand les glaçons prendront au bec des fontaines,

te restera pour logis la salle d’attente

où se faisant écho en de multiples langues

s’unissent l’adieu et l’arrivée.

Rainer Brambach, Cinq poèmes, traduit de l’allemand par Marion Graf, dans La revue de belles lettres, 2014, I, p. 17.

Emmanuel Laugier, 27 fois — et suivantes : Jacques Dupin

2015-10-14T05:00:00+02:00

27 fois — et suivantes : Jacques Dupin

papier de riz cassant le rêve

où sa jambe revenue

ouvre la garrigue

au son rêche des tissus

une écharde orpheline fait assez simple ra-

ccord persistant

la jambe harassée

où le nerf court et brûle

le long de la colonne du souffle

si l’écrire

le détachait de son corps

la semence de la voix

soufflée

là même où il répond

et s’en va

la suffocation à travers laquelle

il ne respire plus

est nœud gordien

logé au rappel de sa voix ici même

où le champ s’ouvre et se consume dans une fumée âcre

[...]

Emmanuel Laugier, 27 fois — et suivantes : Jacques Dupin,

dans Koshkonong, n°8, été 2015, p. 16.

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