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Les écritures nationales pré-carolingiennes.

2010-03-18T16:20:41+01:00

Ce week-end j'ai suivi un stage animé par Vincent Geneslay sur les écritures nationales du Moyen-Age.

Ces écritures sont apparues au Vème siècle après le déclin de l'empire romain occidental.

Il y a notamment la Mérovingienne (France), la Bénéventine (Italie), la Wisigothique (Espagne) et l'Insulaire (Irlande).

A partir de textes historiques, j'ai choisi d'étudier la Bénéventine.

Cette écriture est apparue dans le sud de l'Italie, dans le duché de Bénévent. Ce type d'écriture était utilisé dans les monastères. Le monastère de Montecassino constituait son plus important centre de diffusion.

Il s'agit d'une écriture lente, difficile à lire pour le néophyte. Elle comprend de nombreuses ligatures.

Baudelaire.

2010-03-01T10:56:00+01:00

Un extrait des "Fleurs du mal" de Baudelaire écrit en Caroline. Le poème s'appelle "Harmonie du soir" et fait partie de "Spleen et idéal".

Un texte en bronze.

2010-02-04T16:08:00+01:00

Je poursuis mon travail d'étude des oeuvres de David Jones.

J'ai sélectionné dans ses calligraphies certaines lettres et les ai agencées pour écrire un texte court.

Cela donne ceci :

Vue aérienne :

Ou encore :

J'ai choisi soigneusement mes lettres parmi les travaux de David Jones et j'ai écrit mon texte en les dessinant au crayon. Certaines étaient trop rapprochées les unes des autres, d'autres, au contraire, étaient trop espacées. Pour gérer tout cela, j'ai utilisé du papier calque et cela m'a permis de bien les disposer sur mon papier définitif. J'ai ensuite "colorié" mes lettres à l'aide de gouache couleur bronze, ce qui donne un joli reflet. Il m'a fallu beaucoup de soin et de patience...

Pour la composition, j'ai tout à fait décentré mon texte vers le bas à droite de ma feuille. Maintenant je vais peut-être rajouter un élément ou recadrer ma feuille car le vide autour du texte me semble trop important. Je laisse reposer tout cela 24 heures...

soir de scotch

2010-02-01T21:59:00+01:00

J'ai oublié ce que tu sais
J'ai emmêlé mes confidences
Je sais plus trop ce qui est vrai
J'ai des accidents de conscience

Qu'est-ce donc que la vérité
Seras-tu sûr de ta passion
Quand tu auras pu me calculer
Quand je serai ton équation

Les soirs de scotch m'enchantent
Je sais pas si je te l'ai dit
Moi et la nuit mourante
Enlacées, grises et engourdies

Passons la nuit à nous mentir
Honnêtement comme les anges
Meublons le rêve qui s'étire
Buvons le rêve qui nous mange

Tu fais le fou, je fais la foire
On plonge au fond de la bouteille
Tout est vrai tant qu'il reste à boire
Et qu'on éclipse le sommeil

Les soirs de scotch m'enchantent
Je sais pas si je te l'ai dit
L'ivresse est caressante
Suave et chaude comme un nid

Les soirs de scotch m'enchantent
Je sais pas si je te l'ai dit
Sur mes douceurs prudentes
Ils coulent et mouillent mon ennui

Les soirs de scotch m'enchantent ...

- Christian Mistral - Fontes -

Samedi 23 Janvier

2010-01-27T18:30:22+01:00

Ces soirs lascifs et transis où ton corps se révèle astral, sur la lame tremblante où moire les élégances de nos nuits blanches,

sur les draps blancs nos gestes épars parsèment l'espace d'illusoire.

Stage avec Carry Wouters.

2010-01-22T10:26:00+01:00

Le week-end passé j'ai suivi un stage animé par Carry Wouters et organisé par Annie Lernout : "Laagjes" ou les superpositions.

Nous avons réalisé des exercices de composition et observé les résultats suivant les couleurs que nous utilisions, les écritures, les divers éléments... Nous avions réalisé un passe-partout noir pour bien mettre en valeur nos travaux.

TÊTE-À-TEXTE

2010-01-21T07:27:00+01:00

Préparer son texte dans sa tête,
Préparer sa tête dans son texte,
Entêtée,
Entextée jusqu'au bout de la ligne.

Samedi 16 Janvier

2010-01-20T09:13:00+01:00

Dans les pages lisses de mes regards absents, dans ces heures si lasses et leur froid isolement, je la vois qui s'efface ...

Lundi 11 Janvier

2010-01-11T18:00:34+01:00

Nous menons des vies serviles perdues en contemplation, où l'espoir est un chien fou qui cherche à mordre l'horizon.

Ecrivain...autrement

2010-01-08T17:15:00+01:00

Sans rejeter l’édition classique, il me semble nécessaire de la dépasser. C’est pourquoi je mets ici librement à disposition du lecteur un certain nombre de textes.

Je propose également des livres-objets, entièrement réalisés à la main, et dont le coût n’excède pas celui des livres de l’industrie.

Enfin, j’interviens chez des particuliers ou dans des espaces publics, pour présenter des textes ou animer des ateliers.

Ces activités sont menées dans le cadre de l’association « A lire et à voir », que j’anime.

N’hésitez pas à me contacter et à me donner votre avis.

Un itinéraire d'écriture

2010-01-08T17:07:47+01:00

- 1990-1992 Articles publiés dans le magazine "Randonnée" ;

- 1990 "Destinées". Recueil de nouvelles sélectionné au prix de la nouvelle de la ville de Maubeuge ;

- 1993 "Les derniers Maos". Récit non publié ;

- 1995 "Pévèle-Mélantois, une petite région à découvrir". Edité par le foyer culturel du Houtland ;

- 2002 "Carnaval". Opuscule de poésies publié par les éditions Sansonnet, extrait du recueil "Un certain regard" ;

- 2007 "Le jeune homme assis". Nouvelle auto-publiée ;

- 2008 "Ultime randonnée". Roman auto-publié ;

- 2009 "Johanna la rebelle". Livre pour enfant auto publié.

Roman

2010-01-08T16:33:00+01:00

Ces textes sont mis gracieusement à la disposition du lecteur mais restent protégés par un copyright. Toute utilisation autre que strictement personnelle doit donc faire l'objet d'une autorisation explicite de l'auteur.

Ultime Randonnée - quelques extraits

[...]

Ludo franchit quelques énormes marches rocheuses puis se redresse franchement. Il sait qu'il n'a plus d'obstacles devant lui. A la résistance du sol il identifie le faux-plat terminal. Ses mollets se raidissent ; il allonge le pas. Le vent, le noir, l'immensité. Il s'arrête dès que le terrain n'offre plus de résistance. Son corps est presque surpris de ne plus devoir lutter contre la pente. Ses muscles restent durs malgré l'absence d'efforts. Il est essoufflé mais il jouit de l'air frais. Il inspire profondément, penche la tête en arrière et baisse lentement les paupières. Une sensation de soulagement l'envahit, rompue dès qu'il ouvre les yeux. Un vertige le saisit. L'infinité de la nuit, l'haleine inquiétante du plateau l'étreignent. Il hésite à s'engloutir dans ce néant. Les étoiles, la lune momentanément voilée par un nuage le rassurent. Il se reprend, recentre son attention sur le refuge à atteindre. Sa vue s'accroche à une vaste tâche de forme circulaire, une doline qu'il doit contourner avant d'obliquer légèrement sur la gauche.

Il ralentit à proximité d'une masse blanchâtre ; voilà enfin l'abri. La targette cassée laisse béer la porte. Quelques boîtes traînent et les derniers occupants ont brûlé la réserve de bois sans la remplacer. Toujours la même histoire, merci pour les suivants. Ludo bloque la porte, compresse les canettes abandonnées, les jette dans un carton crevé à côté de la cheminée. Il avale quelques gorgées de vin trop frais, s'assied lourdement sur un grossier tabouret. La flamme de la bougie oscille au moindre de ses mouvements. Plongé dans ses pensées, il ne remarque pas les ombres mouvantes...

[...]

C'est d'ailleurs chez le notaire qu'ils se sont rencontrés. Il s'attendait à beaucoup de cérémonies et craignait de s'emberlificoter dans ses explications. Elle lui a ouvert, l'a introduit dans une pièce copieusement garnie de dossiers à sangle. Elle a pris place derrière un petit bureau de bois patiné en le priant de s'asseoir.

- Est-ce que vous pouvez me préciser ce que vous recherchez exactement ?

Lui, hésitant :

- C'est un peu spécial... une vieille maison de pays ou...une ferme, même sans confort, mais avec du terrain.

Elle, négligemment :

- Oui, je comprends, une résidence secondaire.

Lui, embarrassé :

- Non, pas exactement. Je voudrais m'y établir...faire moi-même les travaux...mais j'ai besoin d'un gros oeuvre en bon état.

[...]

Maurice était un vieil ami de la famille. Il était entré à la mine en même temps que le père de Ludo. Il avait travaillé comme boiseur pendant plusieurs années, mais quand les poutrelles d'acier assemblées mécaniquement avaient remplacé les étais de bois, il avait préféré se lancer dans le bâtiment plutôt que de remonter au jour pour un petit boulot tranquille. Sur sa vieille camionnette on pouvait lire : « constructions et réparations en tous genres ». Il était connu dans les corons et le bouche à oreille lui fournissait des clients. On l'appelait pour remplacer quelques tuiles, pour cimenter un pignon ou déboucher un puisard. Avec un sens pratique à toute épreuve, Maurice jaugeait la situation et donnait des consignes aux deux jeunes qui travaillaient avec lui. Quand il s'agissait d'un vrai chantier, une pose de charpente ou la construction d'une véranda, il prenait lui - même les choses en main, assurant sa réputation de travailleur infatigable et consciencieux.

[...]

'écartant du ravin, Ludo a repris sa progression. Il veut aller jusqu'au bout, faire face, brandir le geste accompli pour montrer qu'il n'a pas abdiqué. Son pas a retrouvé un rythme soutenu. Nul obstacle, hormis quelques grappes de roches qu'il faut contourner. Son corps répond à l'effort : les trapèzes résistent à la pression des bretelles ; les hanches absorbent le poids du sac ; les genoux et les chevilles supportent sans douleur la surcharge. La cadence ferme instille en lui la sérénité . Chaque empreinte imprimée sur la terre le rassure.

[...]

Mais elle l'intimidait. Ancien apprenti du bâtiment, jamais il n'avait approché une femme comme elle. La pluie obscurcissait le ciel. Le jour déclinait rapidement. Le feu animait la pièce et donnait à sa peau une couleur cuivrée. Elle se frictionnait la tête. La grâce de ses gestes le charmait. Elle s'était déchaussée et agitait ses orteils léchés par la chaleur. Tant de naturel le surprenait. Sans être guindée, Danièle avait un côté sage et discret qui la rendait distante. Elle rejeta ses cheveux en arrière et lui lança gentiment :

- Les flammes commencent à baisser, vous devriez recharger le feu.

Nouvelles

2010-01-08T16:13:00+01:00

Le jeune homme assis

Son regard avide scrute la pierre, au point que le reste de son visage reste figé. Tantôt il fixe un endroit précis comme pour le questionner. Tantôt il enveloppe le bloc entier, parcourt les lignes ébauchées, caresse les surfaces qu'il souhaite amadouer. C'est qu'il va falloir maintenant équilibrer les volumes et préciser les formes. Le cube massif est déjà sérieusement entamé. Le burin a entaillé, sa lame a cherché les prises, le marteau a cogné, les éclats ont jailli.

Plusieurs protubérances animent le matériau. Pas de silhouette encore mais une allure grossière, une ébauche de mouvement . Lui seul sait ce qu'il veut tirer de la pierre. Il tourne autour du bloc, félin presque dans cet affût intense. L'homme n'est pas très grand mais le torse est puissant et les épaules solides. Malgré la poussière et les débris il est pieds nus dans de vieilles espadrilles. Il s'approche de la porte restée grande ouverte...il lui a semblé entendre un crissement de cailloux. Mais non, personne ne vient jamais ici. Il jette négligemment le burin dans un tiroir et choisit un ciseau sur l'établi.

Dehors un gamin s'est approché. Sans doute a-t-il escaladé la grille métallique à moitié pourrie. Il s'immobilise, attentif aux cascades de coups. Aucune ouverture alors il tente de repérer un trou, une fissure où il pourrait glisser un œil. Mais le petit bâtiment est en bon état malgré un air d'abandon. Le garçon s'engage dans le semblant d'allée qui contourne l'espèce de garage. Il avance à pas de loup, se fige à l'envolée bruyante d'un merle, hésite lorsque les coups s'espacent. Mais la curiosité est la plus forte. Quand il atteint le bout du mur il s'arrête encore quelques secondes. Il devine que la porte est ouverte car les chocs assourdis sont devenus tintements. Il perçoit des déplacements, des frottements. Doucement il pivote en avançant la tête. L'homme est courbé vers la pierre. Il taille ce qui ressemble à un cou, des épaules. Il souffle violemment pour éliminer la poussière, se redresse, prend le temps d'examiner, se penche à nouveau. L'outil d'acier creuse, incise, rogne, mais sans rudesse car la main qui le guide laisse deviner une recherche, une prudence, une volonté de prélever pour créer.

L'enfant se garde bien de bouger. Il fixe les avant-bras musculeux, le déballage des outils, les blocs de pierre à même le sol. L'atelier figé par la pellicule de poussière lui apparaît comme un décor. L'homme a senti une présence, il tourne vivement la tête. Leurs regards se croisent mais déjà l'enfant s'enfuit. Il lui crie d'attendre et s'élance vers l'extérieur. De la grille qui oscille sous le choc de l'escalade, il aperçoit une tignasse charbonneuse, des frusques en mouvement. Au bout du chemin, coincées entre la voie ferrée et une rangée de garages abandonnés, quelques caravanes sont installées.

- C'est un gitan, murmure-t-il en revenant sur ses pas.

A la tombée de la nuit, des moineaux se sont regroupés en piaillant. Il a allumé l'unique ampoule. Une lumière douce a enveloppé la forme humaine naissante. Un buste raide sur une jambe repliée, l'autre jambe à angle droit. Les bras sont encore soudés au tronc mais on devine les ouvertures qui les libèreront. Il s'y attaque d'ailleurs. Il perfore en douceur la fragile paroi. Il évide avant d'arrondir les grossiers contours. Les bras se détachent, prennent du volume. Il ne s'arrête que bien plus tard, les yeux vitreux à force de concentration. Il replace les ciseaux épars dans leur vieille trousse puis s'ébroue, se frotte la tête et tape ses vêtements machinalement. Avant de sortir il couvre soigneusement d'un tissu la forme accroupie, avec le geste d'une mère qui borde son enfant.

Jusqu'au samedi suivant l'atelier reste silencieux. C'est que le sculpteur gagne son pain en corrigeant des épreuves dans une imprimerie. Il ne pense à rien quand il traque la faute d'orthographe ou l'erreur typographique. Il préserve son énergie intérieure et accumule les heures supplémentaires pour libérer des journées de récupération. Le local, il le loue à un couple de retraités qui ne lui posent pas de questions. Il y travaille chaque fin de semaine depuis trois ans, et les sculptures commencent à s'entasser. Mais il se sent prêt à risquer une exposition. « Le jeune homme assis » sera le nom de l'œuvre en cours. La pierre en est blanchâtre, criblée de coquillages. D'un aspect plutôt grossier, sa surface abîmée évoque l'usure du temps. Il y cherche des lignes, une pose qui porteront la marque de l'antiquité.

En ouvrant la grille il remarque le même campement. Quelques hommes discutent autour d'un feu, mains dans les poches et cols de veste relevés. Un bambin suivi d'un chien trottine, un biberon planté dans la bouche. S'il osait, il irait leur dire bonjour...peut-être reverrait-il le gamin de la semaine dernière. Mais à quoi bon...L'impatience de reprendre l'ouvrage balaie son hésitation. Il s'avance vivement vers la porte de l'atelier et se rend compte immédiatement que la serrure a été crochetée. Tout chavire en lui. L'espace d'une seconde il imagine l'acte de vandalisme, les statues jetées à terre ou...

Le petit gitan arbore un franc sourire, les yeux chargés de malice. Il est installé sur la dernière marche d'un vieil escabeau, une jambe repliée sous lui. Dès que l'homme entre il bondit et lui fait signe de s'arrêter.

-Beau ! dit-il en montrant du doigt les œuvres qui l'entourent.

-Tu tapes pour faire ça et je regarde.

Le sculpteur remarque les draps qui jonchent le sol. Il sourit du baraguinage de l'enfant. Son angoisse s'est volatilisée. Il lance d'une voix volontairement badine :

-Eh bien d'accord jeune homme, regarde donc l'artiste au travail !

Pendant les premières minutes il fait l'amuseur. Il exagère ses mouvements, il saisit ses outils avec cérémonie, adresse des clins d'œil au gamin qui passe du rire à l'étonnement. Mais le tête à tête avec la sculpture prend le dessus. Les aciers brillants du ciseau et du marteau s'entrechoquent. L'homme examine son sujet sous tous les angles. Il s'accroupit, plisse les yeux pour apprécier une proportion ou imaginer une forme. D'un geste presque intime il pose la main sur une épaule, serre le cou, vérifie le modelé du buste. Un visage naît de la tête dégrossie...des yeux encore vides, des lèvres charnues, des joues épaisses.

Tantôt l'enfant s'approche. Il ne parle pas. Ses yeux curieux suivent les mains pleines de vie de l'artiste, observent ses mimiques pour mieux le comprendre. Il glousse quand l'homme empoigne la sculpture, la bascule pour rechercher une position de travail adéquate, un éclairage intéressant. Tantôt il s'éloigne, passe la main sur la poussière des étagères. Son jean trop long laisse des traces sur le sol poudreux. Il s'arrête, malicieux, devant un Cyrano qui dresse vers le ciel un nez en forme de verge. Il contemple les fesses rebondies d'une robuste femme posée à quatre pattes puis s'agenouille pour frôler de la main le Don Quichotte d'un bas-relief.

L'homme poursuit son travail, lève la tête, observe pendant quelques secondes les allées et venues de l'enfant. Il voudrait lui parler mais ne sait pas quoi lui dire, alors il goûte simplement au charme de leur rencontre. Il manie le ciseau avec délicatesse maintenant que la pierre a perdu son caractère massif en prenant forme humaine. Il fait sonner le manche de l'outil sur les points fragiles pour déceler des fêlures enfouies. Les rapes, courbes ou droites, rondes ou plates, soulignent les formes et polissent les surfaces.

Un époussetage et le dialogue reprend, alternant les bruits du travail et les silences de la réflexion. Il ne s'attarde jamais sur un endroit. Il craint les déséquilibres irréparables. Son sujet est un tout. Chaque détail nourrit l'ensemble. De cette instabilité il doit tirer parti pour dégager finalement une harmonie et donner une âme à son « Jeune homme assis ». Dans une inspiration du geste il s'arrête, se cambre, se balance. Il prend des poses pour mieux sentir la vérité de son personnage ; pour l'animer de son propre mouvement.

Il abandonne pour le moment la chevelure faute d'avoir trouvé l'expression définitive du visage. Il approfondit légèrement les plis de la tunique dont est paré le buste. Il renforce l'assymétrie des épaules car l'un des bras suit le mouvement du corps tandis que l'autre est relevé. Puis il détaille la main dont le dos repose sur le genou plié. Les doigts légèrement relevés soulignent la grâce du personnage. Ils sont un peu épais à son goût mais la pierre manque de dureté pour les affiner.

Voilà que l'enfant s'avance vivement. Il a perçu quelques exclamations venues du chemin. Une volée de mots incompréhensibles pénètre dans l'atelier. Le sculpteur s'est interrompu ; il garde bizarrement les bras le long du corps. L'enfant lui attrape le poignet qu'il serre à deux mains dans un mouvement maladroit. L'homme voit les yeux en amande, la peau brune, le faciès large, le nez plat. Il sent le naturel et l'intelligence, la spontanéité mêlée de douceur. Il lève la main en signe d'adieu. Le gamin est déjà sorti. Les éclats de voix s'estompent.

L'homme sait qu'il ne reverra jamais le petit gitan...mais sa décision est prise : le « Jeune homme assis » prendra le visage de l'enfant.

Samedi 02 Janvier

2010-01-07T17:32:00+01:00

Corps en impesanteur aux évolutions saccadées, désert des pauses éphémères, la foule s'imbrique et pulse,

dans une lancinante et méthodique eurythmie ...

Jeudi 22 Octobre

2010-01-02T15:50:00+01:00

Sous les voutes rousses des avenues plantées, les trottoirs engloutis sous leur tapis de feuilles font ressembler nos promenades à des chemins de sous-bois ...

Ecrire sur le vin et valoriser les terroirs d’Alsace

2009-12-30T06:48:00+01:00

Ecrire sur le vin n’est pas un acte anodin. Ecrire, c’est alors retranscrire l’histoire d’une famille, d’un terroir, de producteurs, de cépages. On s’imagine alors tremper sa plume dans l’encre rouge ou blanche qui coulent des vignes.

Voilà pourquoi l’exercice nécessite à la fois une forte perception, une connaissance mais aussi finalement un amour de la terre et un profond respect pour la viticulture et ses acteurs.

« La culture de la vigne, mais aussi la culture pour l’esprit » écrivait Bernard Pivot. Comment ne pas souligner avec lui qu’écrire sur la vigne est bien un acte « culturel » ?

Dans notre époque communicante, entre terroirs et cadres juridiques, il importe donc de permettre aux vignerons, éleveurs, récolteurs, producteurs et vendeurs de disposer des textes savamment vendangés, d’une sélection de mots nobles pour valoriser leur activité, leur passion et permettre au grand public de mieux la comprendre avant d’y d’avoir envie d’en savourer les fruits.

Note de Red-Act : Vous avez besoin de textes, de communiqués pour des sites internet, des newsletters. Contactez-nous - Nous vous présenterons nos références et imaginerons avec vous comment valoriser vos domaines et vins.

Samedi 26 Décembre

2009-12-28T09:05:00+01:00

Et coure le vent, le long de ces rails, et souffle le temps, rouvre nos failles.

J'aime ou j'aimais, qu'importe le temps, la folie jamais n'emporte les ans.

Malaisie - 13 novembre 2008

2009-12-27T01:59:00+01:00

La secte Cao Dai est peut-être le strict opposé de l’Islam contemporain. Celui-ci veut la pureté d’un message unique, celle-là, bien au contraire, accueille toutes les religions en elle. Celui-ci, strict, austère, est iconoclaste, et n’admet pas les images taillées ; celle-là représente la divinité comme un œil, et la sert par une débauche d’images et de couleurs.

Il ne faut pas oublier que le texte sacré, Bible ou Coran, nous est donné par Dieu comme protection contre le délire idolâtre. Il détermine l’espace, le temps, le possible et le nécessaire, et cette série de faits, de règles et d’histoires données sont un incroyable bienfait. Car elles donnent un point d’ancrage qui permet de résister à la dérive molle, celle du rêve surréaliste et sa profusion d’images successives, morceaux de corps et d’animaux qui se font et se défont en une genèse constante et monstrueuse. Et le résultat de l’angoisse entraînée par cette soumission totale à l’arbitraire du jeu d’image : l’angoisse, la peur, et la soumission qu’elle entraîne au premier chef charismatique venu.

JOYEUSES FÊTES

2009-12-23T16:31:00+01:00

Lecteurs fidèles ou occasionnels, amis et inconnus, je vous souhaite de joyeuses fêtes de fin d'année enneigées, ensoleillées, heureuses, en famille, entre amis... tout plein d'amour, de tendresse et de bonheur. Et pour terminer l'année sous le soleil, un petit texte inspiré par ma belle région de Provence (...vous ne le répétez pas mais il pleut depuis 3 jours sur Marseille :( ).

LA VIE EN PROVENCE

La vie en Provence c'est

La sieste à l'ombre d'un platane

La pétanque en galéjades

Et les rires en cascades

La vie en Provence c'est

Le chant de la cigale dans les champs

Le mauve du lavandin naissant,

Ondoyant sous le vent.

La vie en Provence c'est

Le savon de Marseille sur la peau

Doux comme les ailes de l'oiseau

Au soleil d'un mois de juillet chaud

La vie en Provence c'est

Les lézards qui se prélassent au soleil

L e thym, le romarin et les abeilles,

Et le mistral entêté par l'orgueil

La vie en Provence c'est

Les chichis dorés à l'huile frémissante

Du sucre sur les doigts dodus et tendres

Un matin d'été...d'automne peut-être

La vie en Provence c'est

Les navettes à la fleur d'oranger

Et les calissons au p'tit déjeuner

Une gourmandise à chaque journée.

La vie en Provence c'est

Les baignades dans l'eau émeraude

Le barbecue une journée de décembre

Et la bonne humeur autour de la table.

Samedi 19 Décembre

2009-12-21T11:27:00+01:00

Liqueur d'agonie, lente convulsion des sens, j'observe ta fureur tapie au seuil d'une pensée docile, renverser l'univers...

Vendredi 11 Décembre

2009-12-11T22:51:00+01:00

L'attente, douce capitulation, sait plus que tout autre remettre nos rêves entre des mains étrangères ...

Le début d'un règne quotidien...

2009-12-09T22:18:00+01:00

Le Soleil, en ce début d'un nouveau jour, se farde pour sa céleste pavane.

D'un écrin d'éblouissement il échancre les crêtes ensanglantées par son réveil, et fait s'évanouir les dernières flanelles de brume.

Pour sa course de l'aube, Hélios fait de la voûte encrée sa piste, les astres stellaires se prosternent et palissent devant lui.

De ses rayons il chauffe la terre, fait cesser le sursis des ombres et du silence.

Il s'élance, s'entoure des légions éoliennes et insuffle à ce monde un frémissement renouvelé.

Bientôt il étreint la nuit et étend l'azur pour manifester la grandeur de son règne.

(non, par contre, la photo n'est pas de moi mais d'un certain Allan Mendez, sur Flickr... Dommage, j'aurais voulu y être dans ce paysage !).

Si le coeur vous en dit, misez sur moi :

2009-12-08T16:56:26+01:00

http://fr.akamusic.com/valeriebergmann

Vous pouvez devenir soit promoteur, soit producteur. Il suffit de cliquer sur le lien ci-dessus.

Mercredi 02 Décembre

2009-12-07T08:38:55+01:00

Sensation, petite larme froide blottie à l'ombre de mes peines, je t'ai tant voulue bercer de ces refrains d'illusions.

Tu n'es plus en moi désormais.

Samedi 04 Juillet

2009-11-30T17:33:52+01:00

Je me remémore ce jour d'été, où la lumière d'un ciel pâle, ciselait de ces rayons neufs, le mirage sibyllin de ton visage ...

Une histoire en Automne

2009-11-28T10:04:00+01:00

Le ciel était d'un bleu très pur, transparent. Il remarqua un vol d'oiseaux au dessus de la forêt. Marcher lui faisait un bien fou. Il avait repris ses promenades depuis quelques jours. L'automne approchait et il s'en voulait d'avoir cédé à son pessimisme, à sa déprime comme disait sa voisine. Une brave femme, ancienne fermière septuagénaire. Elle n'y allait pas par quatre chemins quand elle disait ce qu'elle pensait. De temps en temps ils se rencontraient, lui habitait un petit trois pièces, elle avait aménagé son ancienne ferme juste à côté. Il était revenu au pays depuis dix bonnes années, mais ne s'était installé au village que depuis quelques mois. Il s'y trouvait à l'aise, tranquille. Il en avait besoin. La vie l'avait pas mal bousculé et il aspirait à une grande paix. Sa mélancolie restait encore visible, sans doute, puisque la fermière l'a interpellé un matin sur ce sujet ! Il en fut abasourdi d'abord, puis avait fini par en sourire. Un coup de pied au cul salvateur, se disait-il avec un certain plaisir. Les quelques mots sentencieux de sa voisine l'avaient secoué. Il lui en était reconnaissant, sans lui dire ouvertement. Mais chaque fois qu'il pensait à son fils, il perdait son assurance et sa blessure s'ouvrait à nouveau, béante. Il ne savait pas ce qu'était devenu son garçon, comme il l'appelait souvent, bien qu'il eût quarante ans. Et cela, depuis une histoire de cœur qui l'a meurtri plus sûrement que s'il avait pris des coups. Il ne s'en était pas remis et, après quelques mois, il n'y avait pas très longtemps, il était venu le voir, lui avait raconté son histoire. Cette soirée fut pleine d'angoisse et de tristesse. Son fils était parti quelques jours plus tard, sans prévenir personne, pas même son père. Depuis, pas une seule nouvelle. Pas un signe. Père triste et inquiet, il tenta quelques recherches, pensant que la police ne l'aiderait pas. Ce fut inutile. Aucune piste. Il s'efforçait de lui trouver des excuses, il imaginait pour lui un nouveau départ, radical et volontaire. Mais il ne pouvait être sûr de rien. Pourquoi n'avoir pas prévenu, il l'aurait aidé du mieux qu'il pouvait ?

Il demeure dans cette attente pleine d'angoisse, aujourd'hui, non pas de le retrouver car son fils a enfin donné signe de vie, tout dernièrement. Non, angoisse de le revoir et de ne pas savoir quoi lui dire... Il ne sait quel sentiment domine en lui, joie, colère ou ressentiment. Il ne sait quel regard il posera sur lui, ce jour là, bientôt. Ni comment son fils le verra. Lequel devra comprendre l'autre, peut-être simplement l'entendre et en être heureux. Leurs retrouvailles sont proches, il est à espérer qu'elles seront une fête, même inquiète et nostalgique, et qu'elles resteront leur secret.

Les fruits aux pays des merveilles

2009-11-26T21:05:45+01:00

Ma fille Lucie, en classe de sixième, s'est amusée à écrire un texte en pastichant un auteur. Je ne résiste pas au plaisir de vous le livrer.

A vous de deviner quel est cet auteur. Les commentaires sont les bienvenus. Bonne lecture !

D'abord arrivent trois jardiniers, vêtus de vert, gros, ronds en forme de pomme, tenant dans leurs mains une tronçonneuse. Dans la poche de leur tablier, ils transportent peut-être des graines car ce sont eux qui sont chargés de faire pousser des fruits en les plantant dans la terre. Derrière eux, suivent cinq courtisans qui sentent bon la fraise. Ensuite les huit enfants royaux sont à croquer car leurs joues sont joufflues. Ce sont de belles framboises ! Maintenant s'avance le souverain grand, fier, jaune à l'aise dans sa peau de banane. Se présente, une cinquantaine de soldats armés de ronces. Les invités, tremblants à l'intérieur de leurs habits de kiwi, s'écartent de peur de se faire piquer par des ronces féroces et grosses. Enfin viennent les valets magnifiques souriants portant sur leur petite tête d'abricots des paniers de myrtilles et des grappes de raisins. En dernier, pour fermer la marche, le roi et la reine des fruits, sont choisis car ce sont de belles poires. En effet, ils écoutent tout ce que disent les jardiniers, les enfants royaux, les souverains, les soldats, les invités et les valets. Et les jardins sont remplis de fruits et de couleurs éclatantes.

Lundi 06 Avril

2009-11-26T17:52:24+01:00

J'héberge, au fond de mon crâne nuits après nuits, un petit homme somnambule, gardien de phare qui sans bruit,

déambule sous les étoiles, dans le vestibule de mes insomnies.

Dimanche 05 Avril

2009-11-23T17:07:11+01:00

Comme le fantôme du vent, courant par les ruelles, fait résonner la pierre d'une plainte irréelle,
je traine une ombre fatiguée, pendue à mes basques, et qui parfois me précède, tant la nuit est lasse.

Samedi 1er Août

2009-11-14T14:55:00+01:00

Ma pensée est la boucle d'un amour centrifuge, vertige nourri de désirs avides, immenses, impossibles à fuir.

”POSITIVE”

2009-11-13T21:54:40+01:00

Fan à en crever...

2009-11-13T17:37:00+01:00

Fan à en crever

D’une bouche bien dessinée

D’un regard un peu blasé plutôt difficile à cerner

D’une voix, d’une mélodie bien accordée

Fan à en crever

De tous ses mots si bien chantés

De ses écrits sans interdit

Où je devine chacune de ses folies

Fan à en rêver

De ses pensées, de ses idées bien décidées

D’une chimère un peu amère

Fan à espérer le sens de ses mystères

Fan à espérer le son loin de l’ordinaire

Fan à changer le cours de l’éphémère

Fan à l’excès du verbe aimer

De sa voix libérée

Que j’entends susurrer dès mon réveil

Fan de lui, c’est exceptionnel

Moi qui n’aime personne

Juste lui qui résonne

Il est le fruit infidèle

D’ne comédie personnelle

Fan à en crever

Dès que son piano me réveille

Au cœur de ses pensées si naturelles

Celles qui me font la courte échelle

J’ai un avant goût de l’éternel

Par ses folies attachées

Passionnément et jamais assez

Fan à en crever l’abcès

Voilà comme je définie

Le roi de mes insomnies.

Moi qui ne voit bien que dans le noir

Il éclaire mon désespoir

Ça vous parait indispensable de savoir de qui je parle?

Le nommer serait lamentable.

L’imaginer est préférable.

Encres.

2009-11-13T10:39:14+01:00

Deux nouvelles calligraphie d'après un texte de Federico Garcia Lorca.

Qu'est-ce que les mathématiques?

2009-11-09T18:17:00+01:00

Les mathématiques sont-elles le langage de la Nature ?

Si ce n'est pas le cas, pourquoi décrivent-elles aussi bien la réalité ?

Dieu est-il mathématicien ou les mathématiques sont-elles d'ordre divin ?

Le temps joue-t-il un rôle en mathématiques ?

Les vérités mathématiques sont-elles éternelles, inusables, périssables, ont-elles un commencement, voir une fin ?

Les mathématiques dépendent-elles des mathématiciens qui les trouvent ?

Les mathématiques sont-elles utiles, nécessaires ou est-ce un simple jeu de l'esprit ?

Tout est-il mathématiquement découvert ?

A juste titre nous pouvons nous poser la question :

Qu'est-ce que les mathématiques ?

C'est un petit texte que j'ai écrit afin de présenter les différents mouvements constituant l'histoire des mathématiques à mes élèves de lycée.

Qu'est-ce que les mathématiques ?

Pour compléter, entre le platonisme, l'empirisme et les paradoxes, une très bonne conférence à écouter ( il y a un décalage son/image) de Canal-U

(source: Philosophie des mathématiques)

Le monde est-il mathématique ?

Samedi 07 Novembre

2009-11-09T17:57:05+01:00

Ces journées qui passent, tristesse taquine, de tes manières me lassent et me rendent fragile.

Jeudi 05 Novembre

2009-11-06T16:56:09+01:00

Notre raison relie deux portes d'un trop court filin d'acier,

qui lorsque l'une est ouverte, laisse toujours l'autre fermée.

Samedi 31 Octobre

2009-11-02T17:31:00+01:00

Parfois nos songes hurlent par les rues : Vos âmes devenues chimères, hélas ne sont plus

que des fantômes pressés, illusions de matière que la vitesse a effacées.

Positive, zéro :

2009-10-31T17:15:49+01:00

Positive zéro, les mots inversés

Positive, séro, le gros lot elle a touché

Le corps a ses remords

Même si le cœur les ignore

Positive, séro, attention défaut capital

Exécution morale

Peine exemplaire d’une situation ordinaire

On n’est jamais volontaire

Mettre du cœur à l’ouvrage :

Là, elle fait un carnage

Car c’est toujours à ses dépens

Que l’on voyage dans son sang

Périlleux naufrage d’une mort annoncée

Efforts à volonté d’une femme pressée

Dans son corps de voir s’agiter

Des défenses tant désirées

En dépenses improvisées

De quelqu’un qui a plus de cœur

Que le plus grand des défenseurs

Positive, séro, attention vampire infernal

Positive séro d’un empire vénal

Pour une mort inachevée,

Symphonie à l’issue fatale

Amor, amor mais pas trop

Amor amor , trop point n’en faut

Pour vivre la tête hors de l’eau

Positive, zéro, l’erreur est inhumaine, faut croire

Un virus n’a jamais de peine à voyager dans le noir

Positive, séro, changer de système solaire

La nuit, le jour, cap solitaire

A l’horizon, vie éphémère

Sang interdit dans ses veines sacrifiées

Elle s’en remet à Dieu ou à ses Saints

Reculer l’échéance, à défaut d’avoir de la chance

Vivre à cent à l’heure une vie à toute allure

Sans jamais dire à toute à l’heure.

Vivre malgré les vingt ans procurés et les pleurs sanctifiés.

Toutes ses années de survie, c’est là sa vraie vie,

Elle fait son bilan sans gain

Histoire de voir si tout va bien

Elle gagne à chaque fois

L’ordonnance éditée par le roi

C’est toujours lui qui fait ses choix.

Positive zéro, moral à fleur de peau

Positive séro, là, signal lumineux

Héros fragile, sacrifice inutile.

Vendredi 23 Octobre

2009-10-27T17:24:00+01:00

Le rêve est mon alcool, sentiment liquide, volée de notes désordonnées, qui sonnent à mes oreilles comme des cloches impies ;

souvenirs désordonnés, images floues et colorées ponctuées de dialogues absurdes, arrachés au fil de mes névroses ordinaires.

Le parcours :

2009-10-27T16:43:00+01:00

Pour que s’ouvre la porte de ton cœur

Faut-il une invit’, un flyer ?

Tous les chemins m’emmènent à ton arôme

A ton corps et à ses formes

Même si pour accéder à l’amour

Je dois prendre la voie de secours

Sans déclarer mon retour peu probable

La grande route, encombrée, peu aimable

Me prive de laissez-passer sur ta vue imprenable

D’un amour insoupçonnable

Il n’y a plus de frontière

Ne pas faire marche arrière

Le goût amer du monde d’hier

A la saveur éphémère

Manque de repaire

J’en fait mon affaire

Entre les lignes blanches :

Le voyant rouge du désir :

J’aurai toujours ma revanche

En esquivant le pire

Cela va sans dire !

La bande d’arrêt d’urgence

Sur la bas côté de nos errances

Servira nos espérances

A chaque défaillance

Mon sens unique reste la prose

Ma vie en rose, ma vie, quand j’y pense !

Jamais de double sens

Je sais, là, que tu y danses !

Attention à la femme mythique

D’une érotique traversée

Danger des amours fatidiques

Des amours abdiqués, qui se délitent, platoniques.

Concession

2009-10-26T18:33:00+01:00

Concession du lit au fauteuil du fauteuil au lit concession à ceux qui ne disent mot à ceux qui déculpabilisent au chaud douillet concession aux sociétés dispendieuses dilapidantes concession aux faiseurs de faux bonheur en boîte aux toujours plus vite c'est important concession à notre impuissance d'individus individuistes concession aux politiques enchainés concession aux électeurs n'élisant plus du moins plus vraiment concessions qu'on cesse de céder par abandon par rage de la peine donnée qu'on cédait dans l'espoir de... Concéder encore

Défifoto

Mardi 20 Octobre

2009-10-22T16:59:08+02:00

Là où se presse la foule, et sur les grandes avenues. Au coeur dépeuplé des rues, mornes allées, ternes impasses.

Et sur ces trottoirs nus, je n’ose m’attarder, de peur de n’y distinguer de moi, ni ombre, ni trace.

Liens personnels :

2009-10-21T22:18:34+02:00

http://fr-fr.facebook.com/people/Valerie-Bergmann/1494009722

http://home.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user

Corps et âme :

2009-10-21T19:31:00+02:00

Corps et âme

Revenir c’est toujours un nouveau départ

Tu sais mieux que moi le prix du « trop tard »

Attendre c’est du temps en retard

T’entendre relève du hasard

Et moi je tombe de haut

Car mon téléphone n’est plus aphone

Depuis que tes appels résonnent à nouveau

Corps et âme

Le feu, les flammes, le peu, les drames

Tout ça fait ton charme

Corps et âme

Je te réclame

Et valsent mes états d’âme

Repartir déjà ? Vraiment trop tôt, amour

Tu connais les dégâts des sans retour

Apprendre autour de tes détours

Me défendre de tes mauvais tours

Mais, moi je me relève

Tes réveils sont pires que des buvards

Où se décalque ton désespoir

Corps et âme

Tu t’adhésives tel un animal

Tu es infernal

Corps et âme

Au goût infâme

Que si souvent je réclame

Encore l’enfer et ses échos qui reflètent

Le revers de ton égo d’esthète

Repaire de ton antre obsolète

De tes jours de fête

Et moi, je me défile

Devant tes appels anonymes

Désolée, je ne trouve plus de rime.

Vendredi 16 Octobre

2009-10-19T18:38:35+02:00

Lorsque le jour chancelant, me grise de vertiges alanguis, je clos mon regard, et fuis en des lieux moins tangibles, quérir un nouvel équilibre.

B.B initials : ”La Superbe” Benjamin Biolay

2009-10-19T15:57:00+02:00

A écouter..."Ton héritage" et les autres titres simplement exquis, accord parfait entre les mots et les mélodies, "...quelle aventure!..."

Mississipi

2009-10-18T21:31:00+02:00

Autres rives autre fleuve

Monstre à touristes qu'on abreuve

Immensité liquide filant

Calmitude du soleil couchant

Haut parleur tonitruant

La furie des éléments

La folie des hommes

Autres eaux autres moeurs

Sur les rives pas de femmes

Que des usines fumantes

Déchainement passé

Toile de fond

De l'acier du bitume du béton

Autre fleuve autre rive

Crocodile ou caïman ?

Musique du soir

Lumière de nuit

Le Haut Parleur s'est tu

Arrive douce la pluie

Fraiche mémoire de moire

Que l'eau vive esquive

Nouvelle Orléans, Juin 2009

Laboratoire des médias / Osez ! 06/10/2009

2009-10-15T20:32:00+02:00

J'ai commencé mon sujet Osez ! en laboratoire des médias avec Magali Claude. Je mets ci-dessous le texte que j'ai écrit et que j'ai lu devant le groupe 1 de la première année, en cours. J'ai reprécisé moin sujet en fonction de ce que je devais oser faire, ce qui me bloque dans ma vie de tous les jours : parler en public. Mon coeur s'emballe dès que je dois me présenter à voix haute devant un groupe de personnes que je ne connaais pas, ou peu. Sur la vidéo (voir plus bas), on ne voit pas vraiment comment mon corps réagit : j'avais les mains et les jambes qui tremblaient, alors que j'étais un peu cachée par ma feuille. Cette feuille me rassurait en quelque sorte. A un moment j'ai voulu la tenir avec une seule main, mais mes mains se sont mises à trembler plus encore... Rien qu'en regardant cette vidéo, je ressens ce que j'ai ressenti en lisant mon texte devant la classe.

Le but de cette performance est de lire un texte nouveau à chaque fois, devant un nouveau groupe, voire un groupe de plus en plus grand... Mais cela me fait peur. Normalement (et c'est l'idée de Magali Claude), je devrais apprendre mon texte par coeur, afin d'être encore plus confrontée à mon public... Mais je n'en ai pas envie. je crois que si je le fais, je tremblerai encore plus... Mais cela rentrera encore plus dans le sujet... C'est très dur de réciter son propre texte, puisque ce texte dévoile ce qu'il y a de plus intime chez la personne... Enfin bref, cessons le verbe, voilà le texte :

Oser ne plus avoir peur. Ne plus avoir peur. Ne plus se cacher. Éviter toutes les ficelles que la foule manipule autour de moi. Se réaliser par soi-même. Me réaliser par moi-même. Ne plus se cacher derrière un masque. Ne plus me cacher derrière cette entité qui n’est pas moi. Trouver ma propre identité. Oser la dévoiler. Écrire un texte. Le lire, le réciter, le déclamer devant un groupe d’individus, devant la foule. Cette foule qui terrorise. Cette terreur qui angoisse. Cette angoisse qui oppresse. Et cette oppression qui tue. Petit à petit. À petit feu. La flamme qui dévore les entrailles de celui qui a peur. Rongé par la peur…

Ne plus avoir peur. Ne plus souffrir. Ne plus s’angoisser, ni s’oppresser… Se détacher des émotions. Séparer corps et âme. Oser parler sans sentir ce cœur s’emballer. Savoir décrire mes sentiments, me dévoiler. C’est si dur. Pas envie. Pas le courage. Peur de montrer ce que je suis. Ne plus avoir peur. Oser trouver le remède. Est-ce que lire plusieurs fois devant un groupe de plus en plus grand pourra guérir le mal qui me ronge ? Est-ce qu’au bout de dix, vingt, trente fois, mon cœur se sera habitué et ne percera plus ma cage thoracique ? Est-ce que répéter la même chose pourra m’aider ? Pourquoi ne pas s’arrêter là, et dire quelque chose, pour une fois ? Pourquoi ne pas déclamer des vers par exemple ? La poésie peut beaucoup.

Parler pour ne rien dire ne sert à rien. Ne signifie rien. Remplir une page pour la remplir. Pour oser. Pour la performance. Oser parler pour ne rien dire ? Ça peut sembler plus facile. Parler peut toujours aider. Même si on ne dit rien ? Et si ça décrédibilise ? Essayer de ne plus avoir peur de parler. Mais éviter dans le même temps de parler pour ne rien dire. C’est pourtant ce que je fais. Est-ce que ça va m’aider ? Pourquoi lire un texte qui ne dit rien ? Ne plus avoir peur. Peur du ridicule ? Qu’est ce que ça fait ? Il faut oser. Oser m’affronter, affronter mes peurs, affronter mes angoisses, affronter tous ces gens, affronter leurs regards, affronter leurs jugements. En parlant, en confessant tout cela, il faut espérer guérir.

Ne plus avoir peur. Ne plus se faire peur. « Car tout ça, c’est dans la tête ! » La tête peut guérir le corps, en déclamant ce texte… Le corps peut-il guérir la tête ? L’écriture peut être le remède. La voix peut être le remède. Guérir cette peur. Maladie psychosomatique. À force de me répéter d’arrêter d’avoir peur, je perds peu à peu ce sentiment d’angoisse. L’auto-persuasion peut aussi être le remède. Dans une boucle sans fin, je dois me répéter. Ne plus avoir peur. Écrire un texte. Oser dévoiler mon identité. La trouver d’abord. Ne plus me cacher derrière cette entité qui n’est pas moi. Ne plus se cacher derrière un masque. Me réaliser par moi-même. Se réaliser par soi-même. Éviter toutes les ficelles que la foule manipule autour de moi. Ne plus se cacher. Ne plus avoir peur. Oser ne plus avoir peur.

05/10/2009

Samedi 10 Octobre

2009-10-14T09:02:00+02:00

Je suis le vide immense, dont les ongles crissent sur les nuages, lorsqu'il écrase le ciel entre ses mains moites.

samedi 26 Septembre

2009-09-29T18:29:07+02:00

Par les ruelles ombrageuses, le long des vitrines éteintes, je me coule dans l'air tiédi, frôlant ainsi qu'un chat fainéant, les rambardes poisseuses des façades.