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nouvelles étranges visions

2012-02-05T14:40:00+01:00

Autoportrait d'une autre.

Tuer les chasseurs !

Sans pitié !

Le cirque Chappman

Fines, les tranches ?

Les jongleuses.

Ironie langoureuse

Rideau de feu

Le bois surpeuplé

La discussion magique.

Le parchemin.

MAGRITTE, UNE GRITTE CARABINEE

2012-01-03T09:04:00+01:00

Résumé : j'ai commencé à me payer la tête de RENÉ MAGRITTE.

Prenez La Lampe du philosophe, par exemple. Un homme en costume-cravate fume la pipe, à droite, en vous jetant un œil torve, pendant qu’une bougie brûle sur une sellette d’artiste. Sauf que, d’une part, la bougie semble grimper le long du pied pour venir s’épanouir comme un serpent dressé, et d’autre part, le nez de l’homme opère un plongeon dans le fourneau de la pipe. Bon, vous me direz que « lampe » rappelle la bougie, et « philosophe » l’homme. Je veux bien. Mvoui … Vous y croyez, vous ?

En fait, il ne fait pas de la peinture, il fait de la linguistique. Et saussurienne, en plus (de FERDINAND DE SAUSSURE, le fondateur de la discipline, celui de la trilogie en pataugas « signifiant / signifié / référent », celui de « le signifié "chien" ne mord pas », celui de « l’arbitraire du signe », et tant de belles choses dont on s’est servi pour détruire l’enseignement de la grammaire à l’école, sous prétexte qu’il fallait procéder intelligemment). Tout ça, si ce n’est pas du pataugas, c’est du gros sabot. Je m’explique.

Au commencement était Ceci n’est pas une pipe. Le gros malin, sur sa toile, représente une pipe. Le travail est grossier, mais on reconnaît l’objet. Et pour faire chier le spectateur, qu’est-ce qu’il fait, le gros malin ? Il peint en toutes lettres « Ceci n’est pas une pipe ». Tout ça pour dire au premier con venu à qui il prendrait l’idée de bourrer son tableau de tabac pour l’allumer et le fumer, qu’il n’a rien compris, ce gros plouc.

On ne sait jamais, doit-il se dire. Comme le dit un « docte » : « Il suffit d’un instant de réflexion pour se rendre à l’évidence : l’image d’un objet n’est pas l’objet lui-même ». « Tu l’as dit, bouffi ! », aurait ricané Arsène Lupin au nez de l’inspecteur Ganimard.

Mais pour peindre ça, c’est vraiment ce que RENÉ MAGRITTE s’est dit : « Qu’est-ce que j’en ai marre, que les gens confondent la chose et sa représentation, je vais leur administrer une injection de linguistique. Répétez après moi : la matière picturale qui fait la pipe, c’est le ? Le ? Signifiant, bande de balourds ! L’objet représenté ? Le signifié, bande de baudets ! ».

« Et la bouffarde que je viens d’allumer sous vos yeux ? Le référent, bande de nuls ! – Oui m’sieur, bien m’sieur, je l’f’rai plus, m’sieur. – Allez, circulez, et ne m’emmerdez plus ! ». Voilà comment il vous parle, RENÉ MAGRITTE. Et vous, vous supportez qu’on vous adresse la parole en levant le menton comme ça ?

Alors une fois que tu as compris ça, tu sais ce qu’elle fait, la peinture de RENÉ MAGRITTE, si tu es normalement constitué ? Elle te tombe des yeux. Tiens, prends un grand problème philosophique, je sais pas moi, dis voir quelque chose. – La Condition humaine ? – Allez, prenons la « condition humaine ». Il se trouve que c’est un autre titre du peintre.

Tu devines pas ce que ça représente ? Une chambre dont la large fenêtre voûtée donne sur un paysage campagnard, avec un ruisseau, de l’herbe, des buissons, et un ciel où passent quelques nuages. Un rideau rouge à droite et à gauche. Tout est soigné, léché même, y compris le chevalet installé devant la fenêtre, sur lequel est posée une toile peinte.

Allez, tu devines pas ce qu’il y a de peint sur la toile ? Mais si, gros ballot : le paysage lui-même ! Le gros malin qui tient le pinceau s’est juste débrouillé pour qu’on confonde pas : à gauche, le tableau déborde un chouïa sur le rideau, à droite on voit les clous qui fixent la toile sur le cadre, avec en haut le sommet du chevalet. Sans ces détails, tu ferais pas la différence entre le paysage et le tableau, con ! Là, pas moyen de se tromper. Sous le même titre et avec le même « truc » (on ne change pas une équipe qui gagne), on trouve aussi un paysage marin.

Voilà, le seul « truc » de cette « œuvre », c’est de nous enfoncer dans le crâne que ce qu’on voit sur la toile n’est pas ce qu’on voit de la nature. La surface peinte donne l’illusion de la nature. « Mais attention, les petits enfants, je suis là, moi, le peintre savant, pour vous dire qu’il ne faut pas confondre. » Finalement, le père MAGRITTE prend le spectateur pour une buse, et prend la pose dans l’attitude du professeur donneur de leçons.

Toute la peinture de RENÉ MAGRITTE est contenue dans la seule surface, se résume à la surface. C’est une peinture de truqueur habile, qui se contente de jouer sur les apparences. Tiens, encore un exemple. Je ne me rappelle plus le titre de celui-ci : dans une pièce fermée, sur une table, trône une superbe cage à oiseaux. Dans la cage, pas d’oiseau, mais un œuf. Et pas n’importe quel œuf : un énorme, un œuf de dinosaure. Pour vous dire, il occupe tout le volume de la cage.

Et alors, me direz-vous ? Ben rien. C’est tout. A votre avis, quelle taille aurait dû avoir la cage pour abriter l’oiseau capable de pondre un œuf pareil ? Bon sang mais c’est bien sûr, ah le diable d’homme, fallait y penser. Ben oui, il est là le gag. Mais quand on a résolu l’énigme, c’est comme le polar, on peut le jeter, le donner ou se torcher avec. Il n’y a plus rien à en tirer. Là c’est pareil : le fruit est sec.

MAURITS CORNELIS ESCHER a le même genre de succès que MAGRITTE, avec ses paradoxes visuels : cascade qui se jette plus haut que son point d’origine, personnages qui montent et descendent des escaliers dans tous les sens verticaux et horizontaux, deux mains qui se dessinent mutuellement, l’anneau de Möbius et autres facéties graphiques. Son truc à lui, c’est le trompe-l’œil : il télescope les deux dimensions de la feuille de papier et les trois dimensions de la perspective (illusion du volume). Du coup, ça détraque tout et ça fait du paradoxe.

Je qualifierais volontiers ce genre de succès de « succès de poster » : ça fait très bien, punaisé sur le mur de la chambre du jeune qui s’initie. Mais il me semble que ESCHER a un statut beaucoup plus modeste, je veux dire moins prétentieux. Regardez donc Le Thérapeute, de MAGRITTE : un corps de berger normal, sauf la cage thoracique, dont l’espace est occupé par une cage à oiseaux ouverte, avec deux blanches colombes sur la piste de décollage.

Oui, monsieur, on a compris le MESSAGE. Un rien de niaiserie en plus, et voilà-t-il pas qu’il tomberait dans la boutasse JACQUES PREVERT (« Pour faire le portrait d’un oiseau ») ou dans le fumier PIERRE PERRET (« Ouvrez, ouvrez la cage aux oiseaux »).

Voilà ce que je dis, moi.

A suivre.

Il est convenu que RENÉ MAGRITTE est passé dans les mœurs. On passe devant un MAGRITTE comme on passe devant une publicité, des latrines, un banc public ou un Roumain qui mendie à un feu rouge. On ne s’arrête pas. Il fait partie du paysage. C’est une preuve. De quoi ? Au premier rabord, c’est une preuve de succès. Qu’est-ce que c’est, le succès, demandé-je finement ? Le succès, réponds-je superbement, c’est quand l’offre, à sa grande surprise, est submergée par la demande.

Dans n’importe quelle entreprise, ça poserait problème. Pas dans l’entreprise MAGRITTE ltd. La ligne de production, surdimensionnée, a été conçue en prévision d’un tel problème. Car on a du flair, chez MAGRITTE. Quand les chalands se jettent sur le rayon familial où l’on vend quelques tableaux, ces marchands forains ont tôt fait d’effacer les ardoises et d’y multiplier à la craie les prix par deux, dix ou cinquante.

Dans la banque, on appelle ça « faire marcher la planche à billets ». C’est qu’on n’est pas con, dans la famille, on comprend vite comment faire rentrer les pépettes. Et ça marche.

Comment s’explique un tel succès ? Je vais vous le dire. En fait, rien de plus simple : RENÉ MAGRITTE est le premier peintre qui ait abandonné l’art pictural pour la peinture intelligente. Enfin, la peinture qui se veut intelligente. Même pas : qui se croit intelligente. Avec un arrière-fond métaphysique dans la prétention. Mais tout ça ne serait rien sans un rien d’astuce.

Car ce rusé renard est

· un habile finaud et futé,

· un madré subtil et matois,

· un Normand (de Belgique) habile et adroit

(rayer les mentions inutiles). En camelot accompli, MAGRITTE arrive à faire croire que c’est le badaud lui-même qui est intelligent, et que c’est pour ça qu’il aime sa peinture. Quel talent ! On aura beau dire, mais des trouvailles comme ça, ça vaut de l’or. Le plus fort, c’est que le gogo s’exclame : « Gogo est content ! », en rentrant chez lui son tableau sous le bras. Le perroquet de L’Oreille cassée ne disait pas ça, mais : « Rodrigo Tortilla, tu m’as tué ! ».

On va dire que je calomnie, que je diffame. Que je veux faire mon intéressant. Cela n’aura même pas le mérite d’être vrai. Car je vais vous dire une bonne chose : toute la peinture de RENÉ MAGRITTE est fondée sur des « trucs », des gags, si vous préférez.

Pour le premier degré, prenez une toile blanche, mettez-y de la peinture « en un certain ordre arrangée » (en clair : faites-y apparaître un paysage, un portrait, une nature morte ou ce que vous voulez). Cela donne, par exemple, cette palissade de planches de sapin, bien dessinée avec les nœuds, les veines et les rainures de séparation. Au pied de la palissade, un sol rougeâtre, où l’on distingue des graviers, un bout de journal, un mégot, une allumette.

Et sur le sol ? « Je vois une paire de pieds. – Mais non, tu vois bien que c’est une paire de chaussures. – T’es fou, c’est des pieds. – Non, c’est des chaussures. – Paf ! – Pif ! » Et bien moi, je vais vous réconcilier : c’est une paire de brodequins, des bottines si vous voulez, avec les lacets qui pendouillent, et que plus vous allez vers la pointe, plus ce sont des pieds. Même que sur le pied gauche, on voit une grosse veine bien gonflée.

Voilà, c’est ça, un tableau de MAGRITTE. Ah on ne peut pas dire qu’il ne sait pas faire. Pour ça, c’est sûr que c’est du travail bien fait. Le seul problème, c’est que c’est un gag. Si je voulais faire mon intello, je dirais qu’il s’agit d’un paradoxe. Le spectateur qui découvre la scène s’arrête, interloqué : « Tiens, c’est bizarre ». Puis il réfléchit. Après une cuisson de quelques secondes, le voilà qui se dit : « Putain, c’est bien trouvé ! Fallait y penser ! ».

Devant un tableau de RENÉ MAGRITTE, voilà comment on réagit. Et pas autrement. Parce qu’il n’y a rien d’autre à voir, on n’a rien d’autre à faire. MAGRITTE fait de l’image comme RICHARD VIRENQUE fait du vélo. Alors bon, d’un tableau à l’autre, c’est plus ou moins énigmatique, ou rigolo, ou soigné, ou ce qu’on veut, mais dans l’ensemble, on a fait le tour quand on a compris le gag. C’est comme les blagues de l’Almanach Vermot qu’on trouve dans les papillotes Voisin.

Mais ce n’est pas fini, car après le premier degré, il y a le second. Sinon le moteur tomberait vite en panne d’essence. Prenez le tableau décrit ci-dessus et collez-lui un TITRE, pour voir, allez-y. « Isba détrempée » ? Vous n’y êtes pas. « La Marche au supplice » ? Ce ne serait pas si bête, mais c’est déjà pris. Allez, vous donnez votre langue au chat ? Ce mirifique tableau porte le mirifique titre de Le Modèle rouge.

Ça vous en colmate une fissure, non ? Et là encore, la seule réaction à avoir : « Fallait y penser ». Un génie pareil, on comprend qu’il ait commencé dans une fabrique de papier peint. C’est d’autant plus drôle que c’est authentique. Parce que je me dis aussi que c’est peut-être là qu’il a eu la révélation de son inspiration. Alors pour les titres, les officines du Savoir vous diront qu’ils furent proposés à MAGRITTE par ses copains de la « société du Mystère ». Je veux bien, mais je ne vois pas ce que ça change : moins le titre a de rapport avec le tableau, plus la blague est réussie.

Pour bien montrer que RENÉ MAGRITTE n'est finalement qu'un dessinateur humoristique, dont la place est en réalité dans la presse quotidienne, et pas dans les musées, voici, côte à côte, Le Balcon, d'EDOUARD MANET, et le gag imaginé par MAGRITTE pour se foutre de la gueule de MANET (qui, soit dit en passant, rendait hommage aux Majas au balcon, de GOYA).

Et voilà le public qui se met à rire grassement et à faire ouaf ouaf !

Voilà ce que je dis, moi.

A continuer demain.

Max Ernst 1891-1976

2011-12-20T19:30:00+01:00

"Gala" 1924

Frida et Diego au pays des squelettes

2011-10-06T10:00:00+02:00

Vous en avez soupé des histoires d’halloween et autres potages à la citrouille, foi de sorcière?

Fabian Negrin, illustrateur italien, particulièrement influencé par ses origines sud-américaines, vous convie à El dia de los muertos, qui est un peu la Toussaint mexicaine. Une sorte de visite rituelle au cimetière où Frida et Diego, son amoureux, vont nous servir de guides. Mais Diego est aussi gourmand des friandises traditionnelles en forme de tête de mort que des tendres baisers des jolies chicas mexicaines. Pour échapper à la colère de la jolie Frida qui n’apprécie guère les lutineries de son fiancé, il prend la fuite, trébuche sur une racine, et disparaît dans l’une des tombes ouvertes, bientôt suivi par sa dulcinée. Six pieds plus bas, c’est une vraie sarabande de squelettes qui attend les amoureux. Il y croiseront un xoloitzcuintle (ne pas prononcer la bouche pleine), le célèbre chien nu du Mexique, tombé là en tentant de déterrer un os. Et question tibia et autres péronés, les voilà bientôt tous les trois servis. Car la fête bat aussi son plein en dessous. Et c’est à une petite armée de squelettes, bien décidés à les garder parmi eux, que nos héros vont ainsi devoir échapper.

Mais au delà de cette histoire très drôle et pour le moins originale, c’est à la découverte de toute une tradition mexicaine que nous entraînent Frida et Diego. Et puis surtout, derrière les protagonistes de cette histoire au rythme effréné, se cachent des artistes mexicains renommés peintres et graveurs de la première partie du XXe siècle et dont les amours et l’empreinte surréaliste ont très certainement influencé l’illustrateur. Au fil des pages, Fabian Negrin brasse alors les influences, de Gauguin à Dali en passant par Rousseau et bien entendu Frida Kalho et Diego Rivera dont on retrouve le style, les thématiques et la palette extrêmement colorée. Contemporains et amis de Breton, Éluard, Picasso, Kandinsky ou Trotsky, ce sont deux grands artistes témoins de leur époque et passés à la postérité que cet album nous présente, pour le plaisir des yeux.

Cyril M.

Fabian Negrin, Frida et Diego au pays des squelettes, Seuil Jeunesse, 2011. 16,50 €

Orange, chroniques (I à V)

2011-10-04T09:45:00+02:00

PREMIERE PARTIE
Va, poursuis ta nuit

D’œil en œil, l’orange avait repris ses droits sur la grise habitude encombrée des affaires journalières du monde. Le bourdon de la ville, une marée lointaine, se tenait en repli, presque étale. C’était un vrai plaisir de claquer des talons par ses rives nocturnes, et d’entendre tinter les boucles latérales de mes courtes bottines. Je marquais le tempo pour une mélodie dont j’avais le cœur plein. Par bribes, me venaient en bouche, une strophe, un couplet, une rime, un riff, une rythmique, un cri et c’était du gâteau. Du gâteau au yaourt, un flan, une forêt noire ! je les gourmandais toutes, mes mélodies du soir qui me lançaient la nuit vers mon lot de carnages.
…Lettin’ the days go by…
Le matin me trouvait, en mode automatique, rentrant je ne sais d’où. Comme un orage plein qui n’aura pas trouvé où lâcher son averse ou comme un lit froissé après un cauchemar, je passais en revue la garde inamovible de veilles amicales qui se tordaient le cou pour me servir encore un peu de jus d’orange, alors qu’il était clair que la nuit était morte. Les arbres l’avaient su peu avant, la nouvelle. Les oiseaux y pépiaient maintenant, comme fous. Une folie de l’air, stridente et imbécile, cherchant son harmonie de réponses en appels ravageait l’alentour. Et tout ça m’assénait comme un vilain reproche. Ça sifflait, quolibait, huait à mon passage et je n’y pouvais mais ! que tirer sur ma laisse et me presser Le Chien de rentrer nous coucher au plus vite, au bercail. Au Tonniau. Au panier.
…Let no water hold me…
Singulièrement, le fleuve me rendait à mes sens. Je marque toujours un temps d’arrêt sur le pont qui le toise - quand je ne descends pas un moment sur sa berge. Pas cette fois. Cette fois-là, je me tins au-dessus de son cours aux remous lents, terreux, sans rien y reconnaître parmi les faces molles et les semblants de corps qui fondent, là-dessous. Rien de bien familier, toujours. Je n’eus donc pas le loisir d’user de mon bidouillage habituel pour en choper, à la goulée, d’un vif coup de poignet. Mon chien s’impatientait. Nous achevâmes de franchir le pont vers la rive opposée, quittant le centre ville ; je jetai l’attirail dans le premier container en faction sur ma route. Il baillait au débouché des sorties de garage qu’alignait sous sa jupe portefeuille une résidence fatiguée de son sort depuis l’Immédiataprécaire. Poli, il me gratifia d’un joli fracas de bris de verre. Je gardai la ficelle, comptant la recycler pour un usage idoine et bien circonstancié.
…Same as it… ever was! ...

Le Chien gargouillait dans mon ventre. Il pouvait. Il n’aurait pas de suite l’occasion de prendre un bon petit-déjeuner : je l’aurais vomi tout de go. J’avais chargé Robert de me susurrer des borborygmes atlantes, m’en remettant au soin qu’il prendrait de bien tirer la langue de sa pleurnicheuse. Cela me consolerait un brin de la folie de l’air - décidément trop matinal pour mon carné en vrac. Étalés de tout notre long, nous regardions, moi, le plafond, lui, mon nombril, par-dessous. Les solives salivaient des toiles fécondes ou repues. Un tag tanguait près du véluxe statique, bouche mi-close, pour ne pas déglutir trop de matin mort rose. Des bulles de sucs gastriques draguant des flatulences orgiaques se rejouaient un extrait d'Une Nuit sur le Mont Chauve (version uhesse, en desseins abîmés).
« J’ai envie de chier » péta Le Chien, incontinent.
« Tu me fais chier, oui » lapalissai-je en creux, avec un à-propos qui manquait de retenue.
Le Chien couinait parmi les blobs sachant trop bien le court délai qui m’était imparti avant qu’il n’outrecuidât davantage, je me pliai en deux. Une, à cette exigence. Deux, en me relevant, autant que faire se peut, maintins ferme Le Chien par le colbac, pour aller où il faut sinon, c’est la cata. Chose faite, je rampais à rebours vers ma couche impavide, Le Chien dans son panier installé sur mon dos. Robert avait fini de m’essuyer les pleutres.
Le jour écrasait tout, de plus belle. J’en écrasais une autre.
… Y’ know now where you can never go…
Si j’avais pu rêver, Le Chien me l’aurait dit.
Au réveil, il eut faim.
« Moi d’abord » objectai-je, avec une retenue qui manquait d’à-propos. J’avais pour moi l’aura de la nécessité. Il a des appétits qui sauraient bien attendre. Je lui mis la pâtée, sévère et généreuse - comme je me plais à l’être au plus fort de l’effort ou de l’isolement; j’attendis un instant qu’il eût fini son peu; puis je lui balançai un reste de forêt noire à la poire. Il fit mine de gémir, mais il est comme tous les cons cyniques : la douceur le fait fondre. Mais, oh là ! pas trop quand même; c’est des coups à passer sous le pont Bir Hakeim… avec, dessus, noctambules à l’affût et clampins dérisoires; les uns bien outillés, prêts à vous choper, hop ! d’un coup de poignet, vite fait, hop ! à la goulée; les autres, dérisoires à pleurer… Rah-là, ce monde !

Ce fut quand j’eus besoin de mon autre main pour attraper l'un d'entre eux, que je m’en rendis compte : Le Chien me la léchait depuis un bon moment, tandis que, de l’autre, je dessinais des personnages dans la fumée.
Ça voulait dire : on sort bientôt, ou quoi ? Mais plutôt dans l’idée de s’inquiéter de savoir quand sortir à nouveau, la pétoire, la grosse artillerie, la fine mouche, la goupille en suspens, le mot sur la gâchette, le doigté bien huilé dans son calibre neuf, le tranchant du soupir, et puis l’énormité dans sa lettre à la poste, l’éclat de l’œil qui sait d’où viendra la riposte, pour le miel… des capitulations à la traditionnelle; ou pire : pour le festin gratuit qui va tout désoler, au moment d'en finir.
« La paix, Le Chien ! Allons, il est bonne heure encore. Je sais bien, va, ce qui te démange. Mais il est un peu tôt pour boire aux jus oranges ». À ces mots, Le Chien s’assagit sur son cru. Il clapotait bien un peu des babines, mais c’était pour la forme; et moi, de dessiner des fantasmes sans bornes.
…Yeah, it’s a big bright beautiful world out there / just the other side of this door…

III

Avais-je tout bien verrouillé la porte du Tonniau en partant ? Ce n’était pas si sûr. Ni plus, ni moins, notez, que l’on n’est sûr de rien, même le doigt dessus. Bon, quelques pas plus loin, j’avais la clé en main, mais, passés cinq cent maîtres - autrement plus sérieux que moi pour ce qui est de clore à l’heure dite et comme il se doigte leur logis, leur loggia, appentis, cagibi, lieu de Dureu-Labeur ou de villégiature, leur casier de bestiaire, cabane de jardin, ou cave, ou devanture, enfin, ce qui se ferme avec la clé qu’il faut… je ne savais plus dire… bref ! Que m’importait la porte et ce qu’il y a derrière puisque j’étais plus loin, devant déjà me rendre chez une mienne coutumière.

Nous nous étions connus, elle et moi-et-mon-chien, dans tous les sens idemement acceptables du verbe, avant de convenir que ça suffit comme ça ! passâmes à autre chose, quoi (de plus sensé que le même verbe ne l’admet, quoi). À quoi je me rendais volontiers, quoique d’un pas décousu, l’œil, la queue et par-dessus le tout, la truffe en l’air. Car, de couturière point, mais quelle cuisinière ! Elle avait entrepris, pour sceller la restauration de notre amitié, de me faire goûter aux saveurs exotiques de nos régions de France. Quand ça ne suffit plus, j’ai goûté au Maghreb, au Mongol, au Malgache et au Minnesota. Enfin, tous les pays, régions et peuplades du monde à l’initiale en M. (comme : Manger, Miam-miam ! Mais que c’est délicieux…); tous, considérés pour leurs vertus alimentaires, substantivèrent les plats de son noble projet. Il s’agissait au fond de nourrir proprement chacune de nos rencontres par ces mets, avec force commentaires, rots et vins associés. Et pas l’ombre d’un point d’exclamation qui ne soit destiné à célébrer l’occasion de s’en mettre plein la glotte. Sa personne, elle-même, était fort gouleyante, cependant j’avais expressément renoncé à tout cannibalisme - au motif, il est vrai, ci-dessus esquissé, que je lui avais déjà bouffé ce qui se fait de mieux en matière de connivence. Tout à nos dégustations savoureuses, parlant peu, nous nous entendions bien.
…She’s not a girl who misses much…
Comme elle ne battait pas que les œufs en neige, Ma Coutumière, mais aussi la caisse claire, les toms, le Charleston et tout ce qui fait une batterie pop-rock digne de ce nom, je tambourinais à sa porte le code périodique et préalablement établi ou, pour les visites impromptues, un code plus opportun. Dans les deux cas, il était fait référence à notre saint patron, Gabriel, dont nous partagions tous deux l’amour du répertoire; Diggin in the dirt valant pour les visites inopinées. Ces jours-là, nous nous contentions de l’ordinaire plat du jour, sans entrée ni dessert. Ce jour-là était l’un de Ces Jours-Là. J’apportais du nuoc-mâm. C’est bon avec les pâtes autant qu’avec le riz et ça relève un peu l’ordinaire. Nous en fûmes bien contents. C’était aussi le soir d’un Lendemain Difficile.
…I need a fix ‘cause I’m going down / down to the bits that I left uptown…

« Et comment va Le Chien ? » s’enquit Ma Coutumière, repoussant devant elle une assiette glacée aux reliefs bis, sans tain. Calée dans le dossier de la chaise de jardin qui attestait l’ordinarité de ce début de soirée, elle me regardait avec ses yeux verts pomme, mouchetés de gris et d’ors, qu’accusait l’épaisse frange noire au moyen de laquelle elle tenait cachée une vilaine cicatrice.
« Ce matin, il était à chier, mais ça va maintenant, répondis-je, une bouchée de nouilles logée dans la joue droite. Il t’embrasse. »
« Tu comptes sortir, ce soir ? » ajouta-t-elle à son inquisition, qui pouvait sembler anodine ou formelle et qui ne l’était pas.
Préparant une réponse qui pourrait passer pour anodine ou formelle et ne le serait pas, je pris le temps de déglutir.
« Je ne pense pas. »
À son silence, je sus qu’il me fallait développer cette affirmation évasive. Aussi je continuai, en rajoutant un peu sur mon état de fatigue :
« Je ne me suis pas complètement remis de ma nuit, tu sais. Tu sais ce que c’est… je n’ai même rien pris sur le pont. Rien de bien familier, toujours… Le Chien qui tirait sur sa laisse… Les zoziaux qui piaillaient sans cesse… Et puis la bouteille qui ne me plaisait pas… Mon content de déception… Tout ça. »
Je n’avais pas été convaincant, loin de là. Alors, Ma Coutumière, de suivre son fil inquisiteur, mine de rien :
« - Ça ne me dit pas où tu comptes aller ce soir. Car tu comptes bien prendre ta revanche dès ce soir, n’est-ce pas ?
- Ma revanche ? Sur quoi ? circonvolutionnai-je, sans plus de conviction tangible.
- Sur une Nuit-Précédente, trop navrante, désolante et infructueuse, par exemple » me suggéra donc Ma Coutumière, prenant des airs pseudo-borgiaques, sous sa frange anachronique. Sous la table, elle tapait du pied avec ses gros sabots.
J’attendais que me vienne un refrain de musique populaire, mais nada ! Je lui devais réponse. Me fis l’effet d’être un de ces oiseaux matinaux. Un oisillon, plutôt. Qui n’aurait pas encore acquis les moyens de quitter, d’un bon léger dans l’air lourd, le nid douillet d’animales amours. Un oisillon avec des semelles à clous. Qui ferait des claquettes sur le playback nasillard d’un standard de l’Immédiataprécaire, sans cependant pouvoir en faire accroire à quiconque, au sein du nid douillet, ni dans son voisinage imbécile et strident.
« Et ne vas pas me seriner des imbécilités puériles » m’intima le regard insistant de Lucrèce Frangine.
« J’aurais bien fait un tour sur le port, oui. Côté bassin de plaisance, tu vois » dis-je avec un détachement complet de feintes assurances.
« Ah oui ? Tiens, ben si tu voulais, ce serait gentil de me rapporter trois bonnes livres de crevettes grises en remontant » gazouilla Ma Coutumière, me servant au passage une batterie de légèretés quotidiennes. Ça voulait dire : mmmouiche ! Tu vas encore te mettre en costume gris minable jusqu’aux coups; que je peux déjà faire une croix sur le prochain jour en M et le remettre à la huitaine - vu comment elle est partie, la semaine…
« Un kilo cinq et sans faux col, alors ? clignai-je de l’œil gauche. C’est comme si c’était fait, ma bonne dame ».
Nous nous entendions, pour tout dire, à merveille.
…you were always waiting for this moment to arise…
« J’ai eu les yeux plus gros que le ventre, capitulai-je en m’étirant devant ma troisième plâtrée à peine entamée. Ceci dit, j’ai ainsi de quoi tenir durant la nuitée prochaine ».
Nous fîmes la vaisselle dans un silence quasi mystique. Elle ploufait. Je froutchais. Le petit néon au-dessus de l’évier, seul à dispenser quelque éclairage sur la situation, découpait ses formes féminines et frétillantes. Le grattoir leur intimait une salsa érotique dont je…
« N’y pense même pas » ria-t-elle, sans se retourner, dans un murmure moussu de liquide ménager.
« Je ne pense pas » réitérai-je avec une profondeur autrement plus éminente et chaleureuse que naguère. J'avais tout de même, posées, les mains sur ses hanches cintrées.

…Nobody needs you when you’re on cloud nine…
« Ah ben, comm’ j’te l’dis : trois s’maines qu’il est resté là-haut, juste au-dessus, là, à l’étage. C’est les mouches sur les carreaux qu’ont fait qu’on a donné l’alerte. Trois s’maines qu’il était clamsé. Cinquante piges ! quoi, à peine plus. On l’voyait tous les jours passer devant. Il allait au ravitaillement là, à côté. Il devait descendre ses sept litrons par jour. Plus ses trois paquets d’brunes qu’il m’achetait chaque matin. Pouh ! Le type isolé, quoi. Trois s’maines, j’te dis. L’an dernier, quasi.
- Ben, attends. Pas plus tard qu’avant-hier, à deux pas du nôtre, de bar, les pompiers, les flics. L’ont trouvé, que ça faisait une semaine qu’il était cané. Depuis qu’il avait fait un malaise chez nous, on le servait plus, tu penses. Mais bon.
- Ouais, y a rien à faire.
- Rien à faire. Et pi, là, hier, un gamin de quoi ? treize-quatorze, quoi. Coma. En plein après-midi. Devant chez nous qu’il est tombé. Raide. On sait pas comment, sa mère qui rapplique juste comme les pompiers installaient le matos pour le ranimer. Le ranimer, t’en fiche ! Tombé raide. Pouf ! Et attends : pas la mère, elle s’installe en terrasse et elle nous commande une mousse. Sous le nez des pompiers, tout. Les flics qu’arrivent, et tout. On l’a pas servie. Elle s’est fâchée, dis ! Allez zou ! Le gamin, en roulotte rouge ; la mère en panier bleu. Allez, roulez !
- Qu’est-ce tu veux faire…
- Y a rien à faire ».
Bon, ben… je le note, les gars. Non sans siroter ma lampée (notez !), caressant d’une main mon chien, sa tête sur mes genoux, levant de temps à autre une oreille, une paupière sur ses yeux glauques, ou la queue, dru chassant des mouches imaginaires.
Sur le quai, à quelques pas du parterre de guéridons protégé de la bruine sous l’auvent publicitaire, un trio de mouettes faisait les cent pas. Paradaient presque, à la militaire. Avec le ridicule qu’on leur connaît, quand elles évoluent à terre - parce qu’en vol ou sur la vague, elles sont autrement fierottes, les criardes ! Mais, mêlons-nous de ceux qui nous regardent : la Grande Ourse et le Petit Chien, le Dérisoire et le Clampin, le Noctambule, pas ces deux filles attablées, mais les deux zigues d’à côté, qui me reluquent, comme si j’avais de travers -un truc, -dit un mot, sans doute -un œil ou une oreille, de trop; va savoir.
…Dédain suprême…
Je repris ma prose de cri sa

Orange, chroniques (VI à VIII)

2011-10-03T16:35:00+02:00

PREMIERE PARTIE
(suite)

-précédemment-

…I scratch your back and you knife mine…
Rendue au-delà du seuil des vingt-trois heures sonnées, l’animation du quai ouest s’était vivement intensifiée. La proximité des bars-tabacs, tavernes, pubs, clubs, restaurants haut de gamme, brasseries, kebabs et consorts, faisait se côtoyer, sur les trottoirs et jusque sur les larges flancs du bassin de plaisance, une foule hétéroclite, populaire et bourgeoise, estudiantine, active, oisive ou désœuvrée. À elle seule, la succession des terrasses, saisie au long d’un lent plan séquence de cinéma pourrait contenir tous les ingrédients narratifs d’une chronique sociale, sans manquer de rythme, d’action, de portraits ni de couleurs. S’y ajoutaient les odeurs. Longer ce trottoir avec l’intention de prendre ses enseignes à l’enfilade, sans discontinuer ni bousculade, relevait de la chose impossible à cette heure. Certaines clientèles investissaient l’espace public, par portions, jusqu’à la chaussée, voire sa rive opposée, aménagée de parkings côté rue et de vastes bancs boisés côté port. À l’angle d’une voie perpendiculaire pointant vers le centre urbain, « Le Balto », bar connu pour fournir du tabac jusque tard dans la nuit, provoquait à coup sûr un encombrement mêlé de véhicules arrêtés à la sauvette et de piétons plus ou moins mobiles. Des marginaux, adossés à quelques pas de là, se groupaient avec leurs compagnons à quatre pattes, foulard au collet, leurs canettes de bière forte, leurs paquetages indéfinissables et précaires, leurs chevelures volcaniques et leur teint misérable. Il s’en trouverait toujours deux ou trois pour se prendre à parti, s’invectiver, étaler leur conflit dans le mépris et l’ignorance d’un voisinage qui le leur rendait bien. Ailleurs, on n’était souvent pas moins braillard, bizarrement coiffé, passablement saoul ni moins flanqué d’une animale compagnie; simplement, on portait plus propre sur soi et on avait de quoi passer à la caisse.
Pub y compris et, par vocation, devant le club, il n’était pas question de mixité sociale. Même la mixité sexuelle - couples établis exceptés, s’observait rarement. On était là entre filles, entre mecs, dans son clan, pour sa caste, chacun dans la même illusion de partage, au bord d’une solitude que l’on préférait taire ou nier, faisant tinter le verre, piétinant le pavé, devisant haut et clair sur le fil de ses Petites Affaires.

Écrire, attablé dans quelque recoin des ces endroits constituait, selon moi, à la fois un défi à l'égard de cette agitation, mais aussi l'occasion de susciter la curiosité. À cette heure avancée, j’arborais déjà gris sourire, me réjouissant de l’ambiance et me délectant, avec une parcimonie décroissante, de mon troisième quart de vin moelleux. À défaut de ses derniers vers, j’avais, posés devant moi ou sous le coude, le recueil des premiers poèmes de Jules Laforgue accompagné des Quadratures de Buisset - écritures antinomiques, dont le conflit contraignait ma logorrhée autant que mon souci formel de la métrique. Cette posture, je la tenais comme un bastion isolé au cœur d’une invasion barbare. J’y trônais, dans mon fief, l’isolement ostentatoire et réfractaire, la différence épinglée à la bandoulière et le front ceint d’une couronne; luisants, les mille feux de ma haute personne. J'étais Le Dernier des Titans. Un peuple de feux follets m'entourait à l'abri des ombres. J'étais le gardien de ces flammes, l'arbitre de leurs incendies. L'amour majuscule et total, pour fanal de ma tyrannie, flottait dans un ciel insondable au-devant des vents ennemis.
« C’est-y pas chou, ça ? Ces petites lunettes, ces petits bouquins, ce petit carnet… Vous êtes là souvent ou c’est juste un hasard ? Attendez… Non ! Vous le faites exprès ! » Pas moyen, non ! Pas moyen de faire la paix.
…I started nothing -- I wish I… didn't… Oh!

VII

…And still you'd ask me: do I love you -- what you say? what you say ?...
Ce fut un beau carnage. Puissant, folâtré, généreux. Qu’en dire davantage, abîmerait les yeux. Mais qu’à y rendre hommage, à l’offrir en partage, que d’en lire à nouveau le filon bénéfique, m’en gardât le plaisir unique.
Huit membres, pas moins et certainement plus ! aux temps forts du vertigineux opus; du foin, de la soie, les mains pleines; un même refrain hors d’haleine en bouche. Ravage occasionné dès la première touche, puis, de fentes en esquives, l’alchimie des suées, sucs et salives. Ah, cyprine au vin blanc ! Ah, goûteuses chairs s’épousant les plis, les angles, les jointures ! Qu’il était doux, le fouet, mouvant ballet de chevelures ! Le raccord des extrémités; le chaos des mots ahanés; l’ivresse pure, entière ! dans son oubli glorieux sans demains, sans hiers, qu’un élan ! rétine et canine gorgées d’un même sang bouillant sous les poussées d’adrénaline. Et puis des pauses silencieuses, bientôt suivies de plus aventureuses délices, d’audaces intrusives, allant chercher le cri où, se prêtant au jeu, il est allé cacher son arpège fiévreux. Lui battre le rappel et prendre à la volée son orgasme, ce miel ! Deux poitrines à la cognée; deux paires de reins en butée; l’encastre ! Enfin, la reddition des intimes cadastres, pour solde de tout compte : l’impudique désastre à la nuit qui démonte le camp, sous l’aube venue révéler, les reliquats d’un festin de roi consommé, sans honte aucune, sous l’œil énamouré de Pleine Lune.

Ah, mon bon chien ! Tu fus bien brave. Allons chercher le pain, tu veux ? Ça mais, Le Chien, tu baves ! C’est que sa main dolente traîne encore sur ton poil ? Défais-t’en, s’il-te-plaît. Ne va pas risquer de soustraire au sommeil lourd et méritoire où elle repose, lovée en plus simple appareil, sa carne rose. Mettons les voiles ! Allons, pressons ! Rendons-nous chez la boulangère, pour la chaleur de son pain rond et malgré tous les commentaires qu'alors, selon son habitude, elle fera sur notre mise, le temps qu'il fait, l'actualité, perpétuant des Qu'On Se Le Dise le verbiage, à quoi nous saurons opiner - mais, non ! pas davantage. Rentrerons, le pain rond sous le bras et le sac de croissants au poing, mettre en route un Guatemala; agrémenter de son parfum notre Tonniau; y recevoir, comme il se doit, notre hôte au jour d'un jour nouveau.

Le sein comprimé sous le drap, un bras passé dessous, la tempe au pli de l'autre, elle avait attendu (de produire son effet ?). Nous échangeâmes des "bonjour" civilement enjoués qui ne promettaient rien que de rester tranquilles; nous sachant trop habiles caractères, d'un tacite concert, faisions l'économie de toute stratégie grossière. Le petit-déjeuner suffit à prolonger l'entente.
Elle avait demandé : " Je peux rester un peu ?"
Je dis : "Oui".
Nous grignotâmes, en nous reniflant l'âme.
Quand j'eus éloigné le plateau pour m'affaler plus confortablement à ses pieds sur le lit, elle tendit le bras vers mon carnet ouvert, demanda derechef : "Je peux... ?"
J'acquiesçai. Elle lut. Presque tout. Picorant ci, revenant là. Cédant à un rire bref ou fronçant le sourcil. Voulant dire quelque chose et puis se ravisant. Marquant des pauses. Moi, je ne feignais pas de savourer la chose. Mon chien s’impatientait. Il attendrait. Il attendrait. La Lectrice m’invitait plus près d’elle sous le drap. Je me déshabillai, puis je m’exécutai, une main sur sa hanche, le nez dans son aisselle et bientôt fourrageant des zones plus charnelles tandis qu’elle lisait (ou qu’elle fît semblant ?) tout en se masturbant presque sans y penser. Mais le désir nous vint de nous prendre à nouveau. Ce que nous fîmes avec une ardeur mesurée d’abord, pour gagner vite les sommets d’un franc-jeu, corps à corps.

L’heure du déjeuner nous donna l’occasion de satisfaire Le Chien. Nous sortîmes prendre l’air, ainsi qu'un repas copieux, dans un restaurant proche des berges du fleuve. Mangeâmes de bon appétit, discutâmes peu de nos vies, plutôt de nos amours - et très artistement, toujours. Rentrâmes prendre ses affaires, gagnâmes un arrêt sur Guynemer où nous nous sommes salués sans promettre de renouveler, mais non sans nous être échangés moyen de rester en contact. Je baisai sa joue avec tact et repris mon chemin, lançant devant moi un bâton que rapportait Le Chien.

Passèrent quelques jours. Sans rien d'inhabituel, ni de très remarquable.
Mais un soir, catastrophe ! J’écrivais une strophe. Elle téléphona.
« Je crois bien que je t’aime, bredouilla-t-elle… Et toi ? »

à suivre...

Proses des ivresses... (12)

2011-08-26T04:05:00+02:00

Ni l'univers et une fièvre sans ciel, les robes d'aurore, et un sang suspendu entre les tessons de la bouche et les dérives de la mort. Le gant étranglé de la langue.

Ombre orange des nerfs, la mort-nombril sertie d'une rosée mordue. Les tempes de pupilles, les langues de violons. Les cernes aimantées des artères de mixages.

L'éclair moite, l'hostie amphétaminique, la scie du sang à la perforation consumée de la veine. Les soucoupes habillées de délires givrés, ici sous la peau de la peau. D'autres mondes devant les yeux d'aquarium.

Le murmure éternel d'un parfum de ciseaux.

Sur le Pacifique de ma détresse. Les vagues éclatent comme les veines bleues de l'insuffisance. Le soda de mon sang. Le sable, l'écrin de mes poignets.

Mes yeux aux cils de vagues.

Sur les draps brodés, mon enfance endormie dans un berceau de jade.La plage tranchée au rasoir de l'arc-en-ciel. Tapis à l'épée de mes colliers sans Immobile.

Mon miroir triste miroir, l'océan. Fondre mes poignets hisés de brumes divines au Château de la Maladie. Le coffret où l'Antérieur grima mon visage de fée.

(Prose extrait de "L'aiguille de diamant de l'anéantissement" de Michel Bulteau - Ed. du Soleil noir - 1949)

Présage

2011-08-08T00:34:00+02:00

Le premier homme devait voir des présages partout,

il devait frissonner à chaque pas.

Giorgio De Chirico

L'idole

2011-07-31T06:43:00+02:00

Obscur et froncé comme un œillet violet
Il respire, humblement tapi parmi la mousse
Humide encor d’amour qui suit la fuite douce
Des Fesses blanches jusqu’au cœur de son ourlet.

Des filaments pareils à des larmes de lait
Ont pleuré, sous le vent cruel qui les repousse,
À travers de petits caillots de marne rousse
Pour s’aller perdre où la pente les appelait.

Mon Rêve s’aboucha souvent à sa ventouse ;
Mon âme, du coït matériel jalouse,
En fit son larmier fauve et son nid de sanglots.

C’est l’olive pâmée, et la flûte caline ;
C’est le tube où descend la céleste praline :
Chanaan féminin dans les moiteurs enclos !

Albert Mérat.
P. V. ─ A. R.

Magritte et le surréalisme

2011-06-15T14:29:07+02:00

Pas évident d'expliquer cette notion aux enfants!

Mais en regardant plusieurs tableaux et en les comparant, nous avons fini par comprendre que Magritte peignait des choses simples (arbres, objets, personnages, jouets...) et qu'en les associant ensemble dans un tableau, cela devenait bizarre. Cela nous surprend car ce n'est pas logique: on voit par exemple une petite locomotive traverser une cheminée (impossible) ou encore un homme dont le haut du corps est formé par une cage.

Nous sommes ensuite allés ici pour peindre comme Magritte! Chacun a créé son tableau en reprenant des éléments propres au peintre, puis nous avons fabriqué un jeu de cartes avec une pochette sur laquelle sera imprimée notre tableau!

Notre album est en ligne, allez voir en bas du blog!

Poème du Jour...

2011-06-15T04:29:36+02:00

La Fiancée aux mains parfaites

Tout est brisé

avec les migrations

venues des climats sans totem

Je me redécouvre

plus libre

plus abandonné

que si rien d'illusoire n'était advenu

depuis les premiers cimetières de sable blanc

depuis les bouquets mauves des nuits calcinées

depuis l'âge d'or d'une première grève de la faim

O que la fille aux jupons de lumière

que la gamine aux lèvres neuves

que la très pure aventurière

que la femme lavée des neiges

se couche dans la vie

du plus timide

de plus pauvre

du plus maladroit

du plus déshérité

et l'assassine si cela lui chante.

(Poème de Achille Chavée) - Surréaliste.

Jour 2 : Figueres

2011-06-14T15:15:00+02:00

Nous quittons Le Boulou tôt dans la matinée, avec l’idée de prendre le petit déjeuner de l’autre coté de la frontière, à Figueras. La distance est réduite, à peine une quarantaine de kilomètres, et l’autoroute traverse le massif des Alberges en offrant une très belle vue sur la montagne.

En arrivant à Figueras, pas la peine de se demander où est le musée : nous arrivons directement face à lui, avec sa façade rouge ornée d’œufs. Par contre, garer relève du défi, surtout dans une ville en travaux et avec un GPS un peu dépassé par les événements ! Je finis par trouver une place dans une petite rue et nous remontons vers le centre ville. Sur le chemin, quelques échoppes spécialisées dans le jambon offrent des vitrines particulièrement tentantes, avec des « pernil » de toutes catégories accrochées en rang d’oignons dans toute la boutique.

Nous achetons dans une boulangerie une viennoiserie non identifiée bien que visiblement très commune, une sorte d’escargot poudré de sucre glace : la consistance est entre la pate feuilletée et la brioche avec un petit gout indéfinissable. J’apprends plus tard qu’il s’agit d’une « ensaimada », brioche au saindoux (c’était donc ça le petit gout !).

Notre première visite sera l’église Sant Pere, toute proche du musée Dali (rien n’est loin de toute façon à Figueras, c’est une toute petite ville avec un centre très resserré).

Datant de la fin du 14^e, elle est citée comme exemple du gothique catalan. Plus épuré que le gothique flamboyant tel qu’on peut le connaitre ailleurs, l’église offre une chapelle au plafond de mosaïque et une belle luminosité malgré des vitraux de taille modeste. Près de la chapelle, une vierge des sept douleurs, drapée de velours marine et couronnée d’une grande auréole d’argent ouvragé, se penche sur un christ blessé et entouré de chérubins grimaçants de désespoir. Le tympan, à l’entrée de l’église, présente la particularité d’être à la fois en relief et polychrome : il représente saint Pierre, un filet de pêcheur sur les bras, invitant qui le regarde à le suivre.

Après la visite de l’église, nous décidons d’organiser un pique nique urbain, avec les fruits achetés sur le marché du Boulou et… un sandwich de chez Ibericus, un des marchants de jambon croisés plus tôt, un chef d’œuvre du genre. Installés sur les escaliers qui descendent de la place Gala-Salvator Dali, nous avons tout loisir de regarder les touristes se faire photographier dans toutes les attitudes possibles devant une statue de Dali posée au milieu des escaliers, l'hommage à Newton, avec son déhanchement et sa "pomme" en suspension au creux du ventre. La palme revient aux touristes russes, qui semblent avoir une prédilection plus que nette pour les poses de starlettes. C’est assez rigolo à observer.

Nous choisissons pour prendre notre café le « Dalicatessen », pour le clin d’œil avec le maitre du lieu. A l’intérieur, une déco sur mesure : figurine grandeur nature de Dali, reproductions des fameuses montres molles, portraits,…Le café est accompagné d’une carte postale publicitaire du lieu, figurant une voiture dotée de fines moustaches recourbées (la Cadillac de l’artiste, sans doute). Un excellent préliminaire à la visite du musée-théâtre qui nous occupera toute l’après midi. C’est un lieu assez extraordinaire, qui, plus qu’une simple collection de toiles, fait entrer le visiteur dans l’univers de l’artiste. Comme le Guggenheim de NYC, le lieu vaut autant que la collection qu’il continent, par son architecture, et mérite bien son nom de « musée théâtre » tant tout y est mis en scène et chorégraphié. On y retrouve des œuvres connues comme Leda atomique (une de mes toiles préférées), les portraits de Gala, puis des compositions plus loufoques comme la Venus de Milo aux tiroirs, des salles consacrées aux illusions d’optiques et stéréotypies, et le fameux plafond de la salle dit « palais du vent », montrant Dali et Gala vu en contreplongée avec eu premier plan leurs plantes de pieds. Par contre, je n’ai pas retrouvé toutes les œuvres qui, dans on souvenir figuraient dans ce musée : les montres molles, les éléphants à patte d’insectes par exemple, pourtant nous n’avons omis aucune salle dans notre visite. Mon souvenir était peut – être faussé, ou alors les collections varient-elles périodiquement. Il y avait par exemple des artistes « invités » que je ne me souvenais pas du tout avoir vus la dernière fois –ceci dit, cette dernière visite remontant à une vingtaine d’année, je ne peux pas vraiment faire confiance à ma mémoire sur ce sujet.

Sortis du musée, nous retournons sur la place de la mairie pour un petit gouter constitué d’une « faona » (une sorte de chausson à la crème catalane) et d’un « xocolat » -le chocolat chaud espagnol est très différent, plus proche d’une crème chaude que l’on déguste à la petite cuillère.

Je remarque que beaucoup d’affichages privilégient le catalan sur l’espagnol, mais ici à Figueras, tout le monde –du moins chez les commerçants, semble parler le français, proximité avec la frontière et tourisme obligent. J’ai même trouvé une boutique qui étiquetait l’ensemble de ses marchandises en russe, preuve que la provenance des touristes se diversifie et que les Russes prennent une place importante dans ce marché.

Après cela, nous décidons de prendre le chemin de l’hôtel pour poser nos affaires et nous rafraichir. Celui-ci est situé dans une zone commerciale à quelques minutes du centre ville, une excellente surprise : bâtiment neuf, literie de qualité, grande salle de bain, le tout pour un prix plus que modique –une adresse à retenir.

Il est 20 heures passé quand nous décidons de retourner en ville pour la soirée. Je suis surprise de trouver un centre quasi désert, mais il faut croire que Figueras by night ce n’est pas exactement la folie. Les rues animées en journées sont vides, les touristes sont comme évaporés. Sans doute faut-il chercher les soirées plus vivantes du coté de Rosas ou Cadaques, en bord de mer.

Nous choisissons finalement un resto pas très loin du musée, le Los Angeles. Une bonne pioche, au final, qui nous a permis de faire connaissance avec quelques spécialités : Mejillones a la Vinagreta(des moules cuites, présentées dans leur coquille et couvertes de macédoine en vinaigrette), gazpacho (je me suis promis d’en faire une fois rentrée !) et, bien sur, paella. Seule la crème catalane du dessert ne m’a pas convaincue, trop sucrée.

La fin de soirée est l’occasion de retourner faire une tour sur la place Gala-Salvator Dali pour admirer la mise en lumière des lieux, plutôt réussie. La façade « classique » du musée-théâtre est éclairée de blanc et vert, mettant en relief les arcades et les statues des « boulangères » (des « muses » portant une simili baguette de pain sur la tête), encadrant un scaphandrier, puis les silhouettes dorées aux bras levés sur l’étage supérieur. On peut aussi admirer la statue devant le musée, monument dédié à Francesc Pujols (un philosophe catalan ami de Dali) une tête sans visage dorée, portant toge, fraise et sceptre, et dont le poitrail est habité d’une foule de personnages. Après un dernier regard sur le globe-verrière du musée, illuminé comme une voute céleste étoilée, dans la perspective de Sant Père, nous quittons Figueras pour rejoindre l’hôtel.

Les photos : http://mes-peregrinations.blogspot.com/2011/06/figueras_8968.html

La clé de l'enfance

2011-06-14T00:10:00+02:00

La clé de l’enfance, c’est celle de la liberté libre. Celle de l’insoumission perpétuelle. Pour l’enfant, la perpétuité c’est l’éternité, et l’éternité c’est la mer allée avec le soleil. L’enfance c’est le sentiment d’injustice dans l’œil, le sens profond de l’inutilité théâtrale de tout à même la peau, la rigidité vertébrale rétive à toute autorité, la joie de parcourir les paradis des jeunes filles en fleurs, la fidélité à soi-même comme une évidence morale, la volonté farouche de ne pas s’encombrer avec les étapes du temps, la possibilité de choisir ses amis dans toutes les époques, le vent salubre comme compagnon et rien à perdre. Jamais. Ce qui permet tous les dons.

Chirico - Le cerveau de l'enfant - 1914

La clé de l’enfance c’est celle que tu portes sur ton visage de proue de bateau fantôme, de rocher du château du marquis de Sade, d’herbe au vent les jours de tempête, de comète au sourire d’oiseau de nuit, d’éclat de silence et de rose des vents, de champ de coquelicots buissonniers, de totem archaïque à la mine de plomb, de revolver à tête de cheveux blancs.

La clé de l’enfance c’est celle qui ne parle pas et qui ne pense rien, comme un amour immense, elle entre dans ton âme, et tu iras loin, bien loin, comme un bohémien, par la Nature, heureux comme avec une femme.

De l’Aliénisme au Surréalisme

2011-06-13T23:26:00+02:00

Saviez-vous que Jean Delay, le biographe d’André Gide, était l’auteur de La Cité grise, un roman, proche de L’Etranger d’Albert Camus, situé «dans les services de la Salpêtrière hantés par les fantômes de Charcot (…)»?

Ou que Hans Prinzhorn, après Heidelberg, n’est resté que quelques mois au «prestigieux Burghölzli» (hosto psy de Zürich) parce que son patron, Eugen Bleuler (l’inventeur de la schizophrénie) n’estimait guère ses «capacités de travail» et «son comportement envers le personnel féminin» ?

Si oui, chapeau, vous avez mérité la médaille de l’art brut! Sinon, j’ai le plaisir de vous l’apprendre. Je tire ma science du catalogue de la vente publique Auction Art (Rémy le Fur & Co) intitulé : De l’Aliénisme au Surréalisme.

Elle aura lieu jeudi 16 juin 2011 à Drouot Riche (salle 8). Mais même si vous pouvez pas y aller, ça vaut le coup de vous procurer ce catalogue pour les super notices qu’il contient.

On ne dit pas qui se les est appuyées. L’expert, Mr Oterelo, est connu pour ses lumières surréalistes. Il reçoit ici le renfort de Dagobert Asmara, qui n’a pas mis sa science à l’envers dans les 310 numéros qui composent la première partie provenant de la Bibliothèque du neurologue suisse Julien Bogousslavsky.

Des tas de choses goûteuses là-dedans pour une Animulienne doctorante à cœur (je sais qu’il y en a). Mais même si vous avez passé l’âge d’être étudiant vous aurez de quoi satisfaire votre curiosité avec le n°231 : un article de Walther Morgenthaler paru en 1919, soit 2 ans avant son fameux livre sur Adolf Wölfli. Ou avec le n°99 qui propose le rare catalogue du Cabinet de M. Georges Courteline (1927) recensant 32 petites horreurs «naïves». Je pourrais vous citer aussi le n°270 : un tirage argentin du livre de Rogues de Fursac de 1905 et pleins d’autres trucs encore. A signaler dans la 2e partie une Ronde des filles de l’air (n°397), dessin d’un pensionnaire de Charenton.

Il chapeaute des documents concernant Nadja (n°398). Voir aussi, à ce propos, dans le n°148 (Un souvenir d’enfance de Léonard de Vinci) la dédicace de Freud à Henri Claude.

Sur ce psychiatre non hostile à la psychanalyse, la notice du catalogue Le Fur apporte de très intéressantes précisions : «Il ne mérite pas (…) le terrible portrait au vitriol qu’en fait Breton dans Nadja. Breton l’accusait d’avoir interné Léona Delcourt et de la maintenir emprisonnée dans des conditions atroces.

Des recherches ultérieures ont pu établir que, ramassée sur la voie publique pour racolage et en proie à une grande confusion intérieure, elle avait été transférée chez Gatian de Clérambault au dépôt de la Préfecture de Police, avant de passer aux admissions de Sainte-Anne où elle ne resta que quelques jours avant d’être déplacée à Perray-le Vaucluse, puis dans le nord où elle finit ses jours».

En conclusion, l’auteur de la fiche croit bon de mettre les points sur les i : «Une accusation surréaliste dont il fallait innocenter le professeur Claude!».

Pierre Molinier, autoportrait

2011-06-08T00:19:00+02:00

- Photo Pierre Molinier -

" L'imaginaire, c'est ce qui tend à devenir réel."

- André Breton -

La réception d'Evola en Belgique

2011-05-29T00:05:00+02:00

Entretien avec Robert Steuckers sur la réception de l’œuvre de Julius Evola en Belgique

Propos recueillis par Denis Ilmas

Q. : Monsieur Steuckers, comment avez-vous découvert Julius Evola ? Quand en avez-vous entendu parler pour la première fois ?

RS : Dans la Librairie Devisscher, au coin de la rue Franz Merjay et de la Chaussée de Waterloo, dans le quartier « Ma Campagne », à cheval sur Saint-Gilles et Ixelles. « Frédéric Beerens », un camarade d’école, un an plus âgé que moi, avait découvert « Les hommes au milieu des ruines » dans cette librairie, l’avait lu, et m’en avait parlé tandis que nous faisions la queue pour commander d’autres ouvrages ou quelques manuels scolaires. Ce fut la toute première fois que j’entendis prononcer le nom d’Evola. J’avais dix-sept ans. Nous étions en septembre 1973 et nous étions tout juste revenus d’un voyage scolaire en Grèce. Pour Noël, le Comte Guillaume de Hemricourt de Grünne, le patron de mon père, m’offrait toujours un cadeau didactique : cette année-là, pour la première fois, j’ai pu aller moi-même acheter les livres que je désirais, muni de mon petit budget. Je me suis rendu en un endroit qui, malheureusement, n’existe plus à Bruxelles, la grande librairie Corman, et je me suis choisi trois livres : « L’Etat universel » d’Ernst Jünger, « Un poète et le monde » de Gottfried Benn et « Révolte contre le monde moderne » de Julius Evola. L’année 1973 fut, rappelons-le, une année charnière en ce qui concerne la réception de l’œuvre d’Evola en Italie et en Flandre : tour à tour Adriano Romualdi, disciple italien d’Evola et bon connaisseur de la « révolution conservatrice » allemande grâce à sa maîtrise de la langue de Goethe, décéda dans un accident d’auto, tout comme le correspondant flamand de Renato del Ponte et l’animateur d’un « Centro Studi Evoliani » en Flandre, Jef Vercauteren. Je n’ai forcément jamais connu Jef Vercauteren et, là, il y a eu une rupture de lien, fort déplorable, entre les matrices italiennes de la mouvance évolienne et leurs antennes présentes dans les anciens Pays-Bas autrichiens.

Je dois vous dire qu’au départ, la lecture de « Révolte contre le monde moderne » nous laissait perplexes, surtout Beerens, le futur médecin chevronné, féru de sciences biologiques et médicales : on trouvait que trop d’esprits faibles, après lecture de ce classique, se laisseraient peut-être entrainer dans une sorte de monde faussement onirique ou acquerraient de toutes les façons des tics langagiers incapacitants et « ridiculisants » (à ce propos, on peut citer l’exemple d’un Arnaud Guyot-Jeannin, tour à tour fustigé par Philippe Baillet, qui lui reprochait l’ « inculture pédante du Sapeur Camember », ou par Christopher Gérard, qui le traitait d’ « aliboron » ou de « chaouch »). Une telle dérive, chez les aliborons pédants, est évidemment tout à fait possible et très aisée parce qu’Evola présentait à ses lecteurs un monde très idéal, très lumineux, je dirais, pour ma part, très « archangélique » et « michaëlien », afin de faire contraste avec les pâles figures subhumaines que génère la modernité ; aujourd’hui, faut-il s’empresser de l’ajouter, elle les génère à une cadence accélérée, Kali Yuga oblige. L’onirisme fait que bon nombre de médiocres s’identifient à de nobles figures pour compenser leurs insuffisances (ou leurs suffisances) : c’est effectivement un risque bien patent chez les évolomanes sans forte épine dorsale culturelle.

Mais, chose incontournable, la lecture de « Révolte » marque, très profondément, parce qu’elle vous communique pour toujours, et à jamais, le sens d’une hiérarchie des valeurs : l’Occident, en optant pour la modernité, a nié et refoulé les notions de valeur, d’excellence, de service, de sublime, etc. Après lecture de « Révolte », on ne peut plus que rejeter les anti-valeurs qui ont refoulé les valeurs impérissables, sans lesquelles rien ne peut plus valoir quoi que ce soit dans le monde.

« Révolte » et la notion de numineux

Plus tard, « Révolte » satisfera davantage nos aspirations et nos exigences de rigueur, tout simplement parce que nous n’avions pas saisi entièrement, au départ, la notion de « numineux », excellemment mise en exergue dans le chapitre 7 du livre et que je médite toujours lorsque je longe un beau cours d’eau ou quand mes yeux boivent littéralement le paysage à admirer du haut d’un sommet, avec ou sans forteresse (dans l’Eifel, les Vosges, le Lomont, le Jura ou les Alpes ou dans une crique d’Istrie ou dans un méandre de la Moselle ou sur les berges de la Meuse ou du Rhin). « Masques et visages du spiritualisme contemporain » nous a apporté une saine méfiance à l’endroit des ersatz de religiosité, souvent « made in USA », alternatives très bas de gamme que nous fait miroiter un vingtième siècle à la dérive : songeons, toutefois dans un autre contexte, à la multiplication des temples scientologiques, évangéliques, etc. ou à l’emprise des « Témoins de Jéhovah » sur des pays catholiques comme l’Espagne ou l’Amérique latine, qui, de ce fait, subissent une subversion sournoise, disloquant leur identité politique.

Nous n’avons découvert le reste de l’œuvre d’Evola que progressivement, au fil du temps, avec les traductions françaises de Philippe Baillet mais aussi parce que les latinistes de notre groupe, dont le regretté Alain Derriks et moi-même, commandaient les livres non traduits du Maître aux Edizioni di Ar (Giorgio Freda) ou aux Edizioni all’Insegno del Veltro (Claudio Mutti). Je crois n’avoir atteint une certaine (petite) maturité évolienne qu’en 1998, quand j’ai été amené à prendre la parole à Vienne en cette année-là, et à Frauenfeld, près de Zürich, en 1999, respectivement pour le centième anniversaire de la naissance d’Evola et pour le vingt-cinquième anniversaire de son absence. L’idée centrale est celle de l’ « homme différencié », qui pérégrine, narquois, dans un monde de ruines. Evola nous apprend la distance, à l’instar de Jünger, avec sa figure de l’ « anarque ».

Q. : Quelques années plus tard, la revue « Totalité » sera la première, dans l’espace linguistique francophone, à publier régulièrement des textes d’Evola. De « Totalité » émergeront une série de revues, telles « Rebis », « Kalki », « L’Age d’Or », puis les Editions Pardès. Comment tout cela a-t-il été perçu en Belgique à l’époque ?

RS : Le coup d’envoi de cette longue série d’initiatives, qui nous ramène à l’actualité éditoriale que vous évoquez, a été, à Bruxelles du moins, une prise de parole de Daniel Cologne et Georges Gondinet, dans une salle de l’Helder, rue du Luxembourg, à un jet de pierre de l’actuel Parlement Européen, qui n’existait pas à l’époque. C’était en octobre 1976. Depuis, le quartier vit à l’heure de la globalisation, échelon « Europe », Europe « eurocratique » s’entend. A l’époque, c’était un curieux mixte : fonctionnaires de plusieurs ministères belges, étudiants de l’école de traducteurs/interprètes (dont j’étais), derniers résidents du quartier se côtoyaient dans les estaminets de la Place du Luxembourg et, dans les rues adjacentes, des hôteliers peu regardants louaient des chambres de « 5 à 7 » pour bureaucrates en quête d’érotisme rapide camouflé en « heures supplémentaires », tout cela en face d’un vénérable lycée de jeunes filles, qui faisait également fonction d’école pour futures professeurs féminins d’éducation physique (le « Parnasse »). En arrière-plan, la gare dite du Quartier Léopold ou du Luxembourg, vieillotte et un peu sordide, flanquée d’un bureau de poste crasseux, d’où j’ai envoyé quantité de mandats dans le monde pour m’abonner à toutes sortes de revues de la « mouvance » ou pour payer mes dettes auprès du bouquiniste nantais Jean-Louis Pressensé. En cette soirée pluvieuse et assez froide d’octobre 1976, Daniel Cologne et Georges Gondinet étaient venus présenter leur « Cercle Culture & Liberté », à l’invitation de Georges Hupin, animateur du GRECE néo-droitiste à l’époque. Dans la salle, il y avait le public « nouvelle droite » habituel mais aussi Gérard Hupin, éditeur de « La Nation Belge » et, à ce titre, héritier de Fernand Neuray, le correspondant belge de Charles Maurras (Georges Hupin et Daniel Cologne étaient tous deux collaborateurs occasionnels de « La Nation Belge »). Maître Gérard Hupin était flanqué du Général Janssens, dernier commandant de la « Force Publique » belge du Congo. J’étais accompagné d’Alain Derriks, qui deviendra aussitôt le correspondant belge du « Cercle Culture & Liberté ». Les contacts étaient pris et c’est ainsi qu’en 1977, je me retrouvai, pour représenter en fait Derriks, empêché, à Puiseaux dans l’Orléanais, lors de la journée qui devait décider du lancement de la revue « Totalité ». Il y avait là Daniel Cologne (alors résident à Genève), Jean-François Mayer (qui fera en Suisse une brillante carrière de spécialiste ès religions), Eric Vatré de Mercy (à qui l’on devra ultérieurement quelques bonnes biographies d’auteurs), Philippe Baillet (traducteur d’Evola) et Georges Gondinet (futur directeur des éditions Pardès et, en cette qualité, éditeur de Julius Evola).

Je rencontre Eemans dans une Galerie de la Chaussée de Charleroi

Tout cela a, vaille que vaille, formé un petit réseau. Mais il faut avouer, avec le recul, qu’il n’a pas véritablement fonctionné, mis à part des échanges épistolaires et quelques contributions à « Totalité » (une recension, un seul article et une traduction en ce qui me concerne…). Rapidement, Georges Gondinet deviendra le seul maître d’œuvre de l‘initiative, en prenant en charge tout le boulot et en recrutant de nouveaux collaborateurs, dont celle qui deviendra son épouse, Fabienne Pichard du Page. Lorsqu’il revenait de Suisse à Bruxelles, en passant par Paris, Cologne faisait office de messager. Il nous racontait surtout les mésaventures des cercles suisses autour du NOS (« Nouvel Ordre Social ») et de la revue « Le Huron », qu’il animait là-bas avec d’autres. Ainsi, en 1978, par un coup de fil, Cologne m’annonce avec fracas, avec ce ton précipité et passionné qui le caractérisait en son jeune temps, qu’il avait pris contact avec un certain Marc. Eemans, peintre surréaliste, historien de l’art et détenteur de savoirs voire de secrets des plus intéressants. A peine rentré dans la « mouvance », j’ai tout de suite eu envie de la sortir de ses torpeurs et de ses ritournelles : alors, vous pensez, un « surréaliste », un artiste qui, de plus, exposait officiellement ses œuvres dans une galerie de

Les collages de Prévert

2011-04-20T19:29:10+02:00

Jacques Prévert (1900-1977) est surtout connu pour ses poèmes, ses scénarios et dialogues pour le cinéma.
Mais c'est aussi un artiste plasticien qui a réalisé de nombreux collages aussi poétiques et surprenants que ses textes.

À partir de 1925 il rejoint le mouvement surréaliste qu'il quitte en 1930, supportant difficilement les exigences d'André Breton, fondateur du mouvement.
En 1948, il tombe par accident d'une fenêtre de la Radiodiffusion. Il reste plusieurs jours dans le coma... deux encéphalogrammes plats.
Pendant sa convalescence il découpe des images mises de côté depuis des années, les assemble et les colle.
Il poursuivra cette activité jusqu'à sa mort.
Picasso disait de lui : "Tu ne sais pas dessiner, tu ne sais pas peindre, mais tu es peintre !"
"Chez Prévert, la rencontre est toujours concerté, aussi déconcertante soit-elle.
Le collage, c'est une façon de voir le monde, ou de le dire, en tournant sept fois la langue dans la bouche, ou sept fois les yeux dans les orbites.
Et sa définition, il l'avait trouvée dans un dictionnaire : Collage : situation d'un homme et d'une femme qui vivent ensemble sans être mariés." (André Pozner)
"Le mot image veut dire ce qu'il veut dire, ce qu'on lui fait dire, aussi bien ce que les gens ont appelé une métaphore : c'est un mot un peu drôle, un peu savant, comme une figure ou un visage de rhétorique, toutes ces choses ont des noms !
Mais du moment qu'on écrit avec de l'encre ou un crayon, on peut faire des images aussi, surtout comme moi, quand on ne sait pas dessiner, on peut faire des images avec de la colle et des ciseaux, et c'est pareil qu'un texte, ça dit la même chose." (Jacques Prévert)
Textes et images tirés de l'ouvrage d'André Pozner - Jacques Prévert Collages - Gallimard

Auto Rendez-vous
Il se donnait rendez-vous à lui-même, comme à un ami, puisqu'il se tenait en amitié.
Il n'arrivait pas en avance, ni en retard, mais à son heure.
Chromos, chronos. Et dans le miroir, l'œil rond de l'horloge dévisageait le temps.

D'après Philippe de Champaigne II

... Des animaux terrestres

Fête nautique

Prototype (1957)

Tableau de famille

... Des sociétés secrètes. membre de l'ntelligentzia.

Sans titre

Article d'Alain Joannes : Allégorie de la crise financière à la manière de Jacques Prévert.

Chronique de week-end : l'énigme du hasard

2011-03-26T10:36:03+01:00

Les surréalistes définissaient le hasard comme la manifestation extérieure d'une nécessité intérieure. Autant dire qu'il ne nous arrive que ce que nous sommes prêt à accueillir. L'état de disponibilité, ou non, dans lequel on se place, est la source naturelle du hasard.
En ce premier week-end de printemps, soleil en bandoulière, la rue nous invite et nous attend. Vous pourrez y croiser Miss Tic.
Il n'est pas nécessaire de suivre le conseil et de s'assurer contre le hasard, par contre vous pouvez vous demander si ce regard si vite arrivé est le votre ou celui qui se porte sur vous. Belle gambade à tous.

SURREALISME

2011-03-16T11:33:12+01:00

Le surréalisme repose sur la croyance à (...) la toute puissance du rêve, au jeu désintéressé de la pensée. Il tend à ruiner définitivement tous les autres mécanismes psychiques et à se substituer à eux dans la résolution des principaux problèmes de la vie. (Manifeste du surréalisme).

(En photo, la Santoline de mon jardin)

Marc. Eemans en de ”gnostische” schilderkunst

2011-03-07T00:05:00+01:00

Henri-Floris JESPERS
Marc. Eemans en de "gnostische" schilderkunst
Ex: http://marceemans.wordpress.com/ & http://mededelingen.over-blog.com/

Le but ultime (1928)

Kort na zijn ontslag uit het Klein Kasteeltje eind 1949 publiceerde Marc. Eemans onder pseudoniem De Vlaamse krijgsbouwkunde, een boek dat hij gedeeltelijk tijdens de bezetting geschreven had. Hij gaat opnieuw aan de slag in het uitgeversvak, nl. bij uitgeverij Meddens waar hij in contact komt met Jef L. de Belder (1912-1981) die in 1949 ontslagen was uit het interneringskamp van Merksplas. De Belder was redactiesecretaris van het door Meddens uitgegeven pasgeboren maandblad De Periscoop (1950-1980), een betrekking die hij aan hoofdredacteur René F. Lissens te danken had. Jef De Belder en zijn vrouw Line Lambert (1907-2005) runden de Colibrant-uitgaven te Lier, waar Eemans' Het boek van Bloemardinne in 1954 verscheen, twee jaar later gevolgd door Hymnode.
Jan Hugo Verhaert trad in 1956 bij Meddens in dienst als verantwoordelijke voor het tijdschrift World Theatre / Théâtre dans le Monde, een blad gesubsidieerd door de Unesco. Hij werd ook ingezet om de lay-out van De Periscoop te verzorgen, “het troetelkind” van directeur Theo Meddens (1901-1966). Op verzoek van prof. Lissens werd het hoofdredacteurschap in 1955 aan de De Belder overgedragen.
In 1956 nam hij jammer genoeg ontslag en bleven alleen nog Marc. Eemans, toen lector bij Meddens, en ikzelf over. Ik verzorgde de vormgeving. Eemans moest intussen alleen alles beredderen, wat hij graag deed, daar hij (die pottenkijkers schuwde als de pest) nu de vrije hand had. De nieuwe hoofdredacteur, dr. Frans van den Bremt, had van literatuur en hedendaagse kunst weinig kaas gegeten. Hij was musicoloog, zijn grootste hobby was fotografie en hij liet Eemans graag betijen.

In De Periscoop publiceerde Eemans een aantal lezenswaardige gelegenheidsbijdragen, onder meer over Henri de Braekeleer, William Degouve de Nuncques, Fritz van den Berghe, Max Ernst en E. L. T. Mesens. Zijn eerste bijdrage, 'Bij Paul van Ostaijen in de leer' (1 november 1956), verscheen in de periode dat de dichter van het Eerste boek van Schmoll dank zij de vierdelige publicatie van zijn Verzameld werk onder redactie van Gerrit Borgers volop in de belangstelling stond. Met die bijdrage eist Eemans opnieuw avant-gardistisch verleden op en situeert zichzelf – m.i. geheel onterecht – in de Ostaijense traditie. Twee jaar tevoren had hij het moeten slikken dat zijn vriend Mesens hem het predicaat 'surrealist' ontzegd had. In 'Les apprentis magiciens au pays de la pléthore' verweet Mesens hem met zoveel woorden enige “verwardheid” (ook op politiek vlak...), wat hem gebracht heeft tot een “culte mystico-panthéiste dont l'expression est symboliste et ne peut rien avoir de commun avec la réduction des antonomies que le surréalisme s'est toujours proposé”.
Dat stond echter hun vriendschap niet in de weg.
*
Na zijn vrijlating was Eemans ook als schilder opnieuw aan de slag gegaan – La vie méhaignée (le chant d'amour) dateert van 1950. In 1957 exposeerde hij een dertigtal werken in galerie Le Soleil dans la Tête te Parijs. De bescheiden catalogus werd ingeleid door een oude relatie van de schilder, Claude Elsen, pseudoniem van Gaston Derycke (1910-1975), die voor de oorlog aan Hermès meewerkte.
Gaston Derycke had in de jaren dertig enkele plaquettes gepubliceerd. Hij was redacteur bij het Amerikaanse persagentschap United Press, redactiesecretaris van het weekblad Cassandre, opgericht door Paul Colin, en had naam en faam verworven met zijn filmkritieken in Le Rouge et le Noir en in Les Beaux-Arts. Hij werkte ook mee aan de roemruchte Cahiers du Sud (1925-1966).
In 1937 schreef hij nog met zoveel woorden de haat te delen tegen het fascisme dat de cultuur en de intelligentie bedreigt, maar bij het begin van de bezetting werd hij toch maar hoofdredacteur van Cassandre en publiceerde hij kritieken in Le Nouveau Journal. In 1944 verscheen Destin du Cinéma, meer dan een tijdsdocument. Ondertussen had hij zich ook ontpopt als misdaadauteur met Je n'ai pas tué Barney (1940) en Quatre crimes parfaits (1941), verschenen in de populaire, door Stanislas-André Steeman gedirigeerde reeks 'Le Jury'. Relevanter zijn de kritische bijdragen waarin hij theoretische bespiegelingen verwoordt over het genre zelf en scherpzinnig de redenen analyseert waarom het als minderwaardig wordt geacht, een stelling die hij terecht betwist.
Bij de bevrijding kreeg Derycke het zwaar te verduren. Hij vlucht naar Frankrijk waar hij deel gaat uitmaken van het actieve netwerk van Belgische schrijvers die in min of meerdere mate gecompromitteerd waren door de collaboratie. Als Claude Elsen zet hij zijn literaire carrière in Parijs voort. Hij schrijft een paar jaar opgemerkte filmkritieken in het extreem-rechtse tijdschrift Écrits de Paris, opgericht in 1947 door René Malliavin die in januari 1951 Rivarol zou lanceren, 'hebdomadaire de l'opposition nationale' dat tot op heden verschijnt. Zijn belangstelling voor misdaadliteratuur blijft onverminderd. Wanneer Jean Paulhan hem uitnodigt mee te werken aan de herrezen NRF (anno 1953, nu als Nouvelle Nouvelle Revue Francaise) publiceert hij een bijdrage waarin hij de Amerikaanse 'roman noir' als antidotum stelt voor de dreigende sclerose van de klassieke politieroman.
Met de publicatie in 1953 van Homo eroticus: esquisse d'une psychologie de l'érotisme in de prestigieuze reeks 'Les Essais' van Gallimard (uitgever van de NNRF) verwerft de expat die tot dan slechts toegang had tot uiterst rechts gemarkeerde publicaties, een (bescheiden maar voor velen benijdenswaardige) plaats binnen de Franse literaire institutie. Hij zou echter vooral als vertaler van o.m. Norman Mailer, Angus Wilson, Kingsley Amis en anti-psychiater Ronald Laing waardering (en ook soms wel terechte kritiek) oogsten. Tot slot, in J'ai choisi les animaux komt een vroege maar niet minder radicale verdediger van de dierenrechten resoluut aan het woord.
*
Het is typisch voor Eemans' demarche dat hij bij zijn tentoonstelling in galerie Le Soleil dans la Tête, een manifestatie die hij ongetwijfeld als een vorm van rehabilitatie zag, een tekst vroeg aan uitgerekend een eveneens door de collaboratie zwaar gebrandmerkte relatie.
Claude Elsen onderstreept dat schilderkunst voor Eemans niets anders is dan :

Démarche spirituelle, conquête de l'invisible, elle annexe ce monde invisible à l'univers visible de l'art pictural, nous faisant voir ces choses dont saint Jean de la Croix dit qu'elles existent sans que nous les voyions, au contraire de celles que nous voyons et qui n'existent pas.
Cette peinture ne se réclame d'aucune mode, ne va dans le sens d'aucun courant actuel. Si l'on peut voir en elle, dans une certaine mesure, un prolongement du surréalisme, elle se rattache davantage à une Tradition plus secrète et plus profonde – à cette Tradition hermétique dont récemment encore André Breton lui-même déplorait que l'art moderne ignorât le message.

Claude Elsen zinspeelt hier op het pas verschenen L'art magique van Breton, die op ambigue wijze gefascineerd was door die “Tradition plus secrète et plus profonde”, die “Tradition hermétique” die hier nog ruim aan bod zal komen.
Eemans had nu blijkbaar een bruggenhoofd in Parijs. In de lente van 1959 publiceerde Le Soleil dans la Tête een voornaam uitgegeven monografie van Serge Hutin (1929-1997) en Friedrich-Markus Huebner (1886-1964), Ars magna. Marc. Eemans, peintre et poète gnostique.
Serge Hutin, doctor in de letteren verbonden aan het CNRS (Centre National de la Recherche Scientifique), publiceerde in 1955 een Histoire des Rose-Croix. Hij had enkele deeltjes op zijn naam staan in de bekende reeks 'Que sais-je?' uitgegeven door de Presses Universitaires de France: L'alchimie, Les sociétés secrètes, La philosophie anglaise et américaine en Les gnostiques. Zijn belangrijkste publicaties waren toen nog in de pijpleiding: Les disciples anglais de Jacob Böhme en Henry More. Essai sur les doctrines théosophiques chez les Platoniciens de Cambridge.
Hutin wijst erop dat alleen al de titels van Eemans' schilderijen uit de periode 1950-1959 onmiskenbaar verwijzen naar diens esoterische bedoelingen: La gnose de la parturience, Le serpent hyperboréen, L'étoile anagogique, L'ascension originelle, enz. Met zijn werk wil Eemans de toeschouwer verheffen tot wat hij “l'état de mystère” noemt, waardoor hij, de toeschouwer, niet louter passief blijft maar integendeel toegang krijgt tot “le monde invisible des symboles, des illuminations et des rites”. Het komt erop aan een on-middellijke, niet gemedieerde 'communicatie' tot stand te brengen door het prikkelen of '(op)wekken' van de trans-rationele intuïtie'. Wanneer de kunstenaar daar in slaagt, dan gaat het niet langer om fantastische kunst – dit is de projectie van wonderbaarlijke of schrikwekkende fantasma's, “enfantés par le sommeil de la raison dont parle Goya” – maar wel om een waarachtige revelatie. De schilder reveleert, ont-hult (een) waarheid
(άληθεία, wat niet verhuld is).
De telles œuvres sont belles, certes, mais leur caractère d' 'art' n'est, somme toute, que secondaire: elles sont, avant toute, l'expression symbolique des expériences intérieures de l'artiste – expériences qui ne sont elles-mêmes qu'une découverte 'occulte' et magique.
Volgens Hutin verschijnt de contemporaine surrealistische schilderkunst als de laïcisering van een in se esoterische schilderkunst:
Il ne s'agit plus d'extérioriser une doctrine secrète traditionnelle, mais de découvrir, indépendamment de toute contrainte (religieuse ou initiatique), l'intrication 'dialectique' de la réalité et de la surréalité – du domaine des apparences sensibles et de celui des déterminismes subtils qui conditionnent les premières.

Hij stelt vast dat Salvador Dalí zijn 'mystiek' bewust heeft geïntegreerd in de traditie van de katholieke symboliek en dat Ernst Fuchs (°1930) de “koninklijke weg” van het zestiende-eeuwse hermetisme teruggevonden heeft. Maar zelfs kunstenaars die, vrij van welke sacrale traditie ook, een eigen, persoonlijke weg volgen, wars van welke vorm van esoteriek ook, blijken spontaan de uitbeelding en de regels te herontdekken van bepaalde vormen van traditionele symboliek, zoals bijvoorbeeld Leonor Fini die in haar werk de taal der alchemie als vanzelf hanteert. Eemans, van zijn kant, leunt doelbewust aan bij een “ésotérisme de type traditionnel”:
il dessine et peint dans un but initiatique: surtout il ne s'agit point de 'faire de jolies choses', même pas de faire de l'art pur mais de fournir à la méditation des 'supports' concrets et symboliques tout à la fois, qui permetttront au spectateur de répéter en lui-même le processus d'illumination intuitive par laquelle l'artiste est parvenu à la connaissance supra-rationnele, à la gnose.

Mots-clés de recherche sur mon blog... « des zèle de dragon an dessin. »
Remarquez la ponctuation !
Surréalisme oulipien involontaire des déculturés.
Je suppose qu’il faut entendre « des ailes de dragon en dessin ».
On a quand même échappé à : des elle de dragon en des sein... ce qui indique tout de même un minimum de conscience orthographique ! Conscience acquise par la lecture de quelques fantasies dragonesques médiévales mais, apparemment pas, à l’école de la République.
Allez, espérons que c’est un gamin de cours élémentaire qui a recherché un modèle d’aile de dragon pour apprendre à dessiner, puisque les dragons ont des ailes, évidemment. Ben, oui, quoi.
Pourquoi cette recherche est-elle tombée, via les moteurs de recherche, comme un cheveu dans la soupe, sur mon blog où il n’a jamais, ô grand jamais, été question de dragon ?
J’imagine la toile comme un grand cerveau humain, où les connections se font comme des lancers de lasso en tout sens, chopant parfois un neurone en goguette, un peu bourré, s’y fixant et aboutissant à la conscience via un « synapse-mot-clé ».
Un petit jeu d’atelier d’écriture : remplaçons chaque mot par sa définition.
Ça donne ceci :
« des vives ardeurs d’animal fabuleux espace de temps esquisse »...
OK. Comme la prose de monsieur Jourdain, c’est tout aussi foireux...

La plus drôle des créatures

2011-02-06T10:40:00+01:00

- Salvador Dali - La métamorphose de Narcisse -

La plus drôle des créatures

Comme le scorpion, mon frère,
Tu es comme le scorpion
Dans une nuit d’épouvante.

Comme le moineau, mon frère,
Tu es comme le moineau
Dans ses menues inquiétudes.

Comme la moule, mon frère,
Tu es comme la moule
Enfermée et tranquille.

Tu es terrible, mon frère,
Comme la bouche d’un volcan éteint.

Et tu n’es pas un, hélas,
Tu n’es pas cinq,
Tu es des millions.

Tu es comme le mouton, mon frère,
Quand le bourreau habillé de ta peau
Quand le bourreau lève son bâton
Tu te hâtes de rentrer dans le troupeau
Et tu vas à l’abattoir en courant, presque fier.

Tu es la plus drôle des créatures, en somme,
Plus drôle que le poisson
Qui vit dans la mer sans savoir la mer.

Et s’il y a tant de misère sur terre
C’est grâce à toi, mon frère,
Si nous sommes affamés, épuisés,
Si nous somme écorchés jusqu’au sang,
Pressés comme la grappe pour donner notre vin,
Irai-je jusqu’à dire que c’est de ta faute, non
Mais tu y es pour beaucoup, mon frère.

Nazim HIKMET, 1948.

Cabeza de Vaca ou la Contre Conquête.

2011-02-04T20:07:32+01:00

Je viens de découvrir un OCNI (Objet Cinématographique Non Identifié) curieux et anachronique l’opus mexicain de Nicolas Echevarria. Pour la forme, il m’a rappelé le cinéma de Bunuel, de Jodorowsky ou d’Arrabal, autant dire qu’il est surréaliste. Sur le fond, il va plutôt draguer du côté de Carlos Castaneda et de la «Fumée du Diable». C’est un anti roman picaresque qui mène un noble espagnol du rôle de conquérant (Conquistador) - trésorier général de sa majesté Charles Quint - à celui de naufragé anthropophage, d’esclave d’un sorcier indien puis de Chaman et Gourou de tribus indiennes. L’histoire est quasi biographique. Cabeza de Vaca a existé. Son nom de totem (Tête de Vache) le prédestinait sans doute à ce destin invraisemblable. Mon ami Didier, grand talmudiste devant son Eternel a coutume de me parler ainsi de son Etude. Que dit le Texte, que veut dire le Texte que me dit le Texte? Pour moi, entres autres, que la lumière vraie se trouve au fond de la piscine, il faut donc avoir le coeur de s’y noyer.

Voir le blog : Arrivé au Port ex."Com...

Poème du Jour...

2011-02-03T08:03:00+01:00

IDEAL MAITRESSE

Je m'étais attardé ce matin-là à brosser les dents d'un joli animal que, patiemment, j'apprivoise. C'est un caméléon. Cette aimable bête fuma, comme à l'ordinaire, quelques cigarettes puis je partis.
Dans l'escalier je la rencontrai "Je mauve" me dit-elle et tandis que moi-même je cristal à peine ciel-je à son regard qui fleuve vers moi.
Or il serrure et, maîtresse ! Tu pichpin qu'a joli vase je me chaise si les chemins tombeaux.
L'escalier, toujours l'escalier qui bibliothèque et la foule au bas plus abîme que le soleil ne cloche.
Remontons ! Mais en vain, les souvenirs sa sardine ! à peine, à peine un bouton tirelire-t-il. Tombez, tombez ! En voici le verdict : " La danseuse sera fusillée à l'aube en tenue de danse avec ses bijoux immolés au feu de son corps. Le sang des bijoux, soldats !".
Et quoi, déjà je miroir. Maîtresse tu carré noir et si les nuages de tout à l'heure myosotis, ils moulins dans la toujours présente éternité.

(Extrait de "Langage cuit" - 1923 - Poème de Robert Desnos)

VILLONELLE

2011-01-31T17:25:34+01:00

Dis-moi quelle fut la chanson
Que chantaient les belles sirènes
Pour faire pencher des trirèmes
Les Grecs qui lâchaient l'aviron
Achille qui prit Troie, dit-on,
Dans un cheval bourré de son
Achille fut grand capitaine
Or, il fut pris par des chansons
Que chantaient des vierges hellènes
Dis-moi, Vénus, je t'en supplie
Ce qu'était cette mélodie.
Un prisonnier dans sa prison
En fit une en Tripolitaine
Et si belle que sans rançon
On le rendit à sa marraine
Qui pleurait contre la cloison.
Nausicaa' à la fontaine
Pénélope en tissant la laine
Zeuxis peignant sur les maisons
Ont chanté la faridondaine !...
Et les chansons des échansons?
Échos d'échos des longues plaines
Et les chansons des émigrants !
Où sont les refrains d'autres temps
Que l'on a chantés tant et tant?
Où sont les filles aux belles dents
Qui l'amour par les chants retiennent?
Et mes chansons? qu'il m'en souvienne !
- Max Jacob - Laboratoire central -

Une plaque plus rouge que rubis (Le Soir, jeudi 22 juillet 2010)

2010-12-28T22:11:00+01:00

Après d'interminables débats, le gouvernement a fixé les contours des nouvelles plaques d'immatriculation : celles-ci comprendront sept caractères (contre 6) ; la combinaison de trois chiffres et de trois lettres sera précédée d'un chiffre index. Mais pour le grand public, l'essentiel sera ailleurs : le rouge sur fond blanc s'efface devant le rubis sur fond blanc. Dès octobre, les plaques "new look" seront distribuées pour la première immatriculation d'un véhicule. Tout le parc automobile sera équipé progressivement, sans date limite.
Il fut longtemps question de plaques jaunes et de chiffres noirs. Mais certains au gouvernement ont estimé que l'allusion aux couleurs de la Flandre était trop évidente. Va donc pour le rubis ! Un compromis à la belge qui fait l'unanimité contre lui chez les spécialistes de la sécurité routière : "on a opté pour la moins bonne solution. Une nouvelle fois, le communautaire prend le pas sur la sécurité", dit-on chez Touring.

Dédé et Jeannot vont en bateau

2010-12-12T23:06:00+01:00

J’étais partie pour vous écrire une note bien savante mais à force de patauger dans la neige, j’ai les bronches qui me brûlent, la tête comme une chaudière et des courbatures partout.
Pas l’idéal pour vous traduire le texte d’Eva di Stefano sur les relations de notre Dédé bien aimé et de notre Jeannot favori.
Breton, Dubuffet e la nave della follia ainsi s’intitule cet article.
Il figure dans les actes d’un colloque que je vous ai signalé en son temps (Giovanni Bosco a Gibellina, le 7 mai 2009).
Une amie italienne vient de me faire parvenir ce bouquin de 223 pages qui constitue un précieux recueil d’essais sur des aspects négligés ou inédits de notre avant-garde nationale.
Chemin faisant, cette promenade dans les environs du surr croise des pistes d’art brut. Celle de Robert Tatin, par exemple, par la grâce de Roberta Trapani : La Frênouse di Robert Tatin, La danza cosmica dell’architettura. Je ne traduis pas, c’est évident.

Le titre de l’article d’Eva di Stefano fait allusion à La Nef des fous, cette fameuse satire médièvale de l’humaniste strasbourgeois Sebastian Brandt (1458-1521).
Elle cite également un texte de Gérard Macé (paru sous ce titre dans Colportage III chez Gallimard en 2001) qu’un des mécaniciens de la machine Animula Vagula lui avait conseillé de mettre dans son moteur.
L’italien, cela a beau paraître facile, le travail d’Eva va trop loin dans l’analyse pour que je puisse vous en rendre compte vraiment. J’ai beau ne douter de rien et m’attaquer bravement aux difficultés linguistiques, armée de mon google-traduction en corde de rappel, là je suis vaincue par l’influenza. L’avenir verra peut-être se lever les bonnes volontés traductrices. Aussi, je prends date.

Poème du Jour...

2010-12-10T05:16:17+01:00

L'INCONNU
Il disait mes lèvres sont des grappes monstrueuses
de panthères qui chantent
plus douces que les oiseaux si doux de la colline
et les taureaux sanglants des gros nuages obscurs
Il disait
Je porte dans mon sein
des vagues immenses et âcres
au milieu des fleurs si belles des grands jours
Il appelait Marie
une petite fille qui portait des légumes
Il disait il disait encore
Je suis un coquelicot
qui réveille le matin l'azur blême des bêtes

(Extrait de "L'Allure poétique" de Jacques Baron - 1924)

Poème du Jour...

2010-11-23T05:14:21+01:00

RAHAT-LOUKOUMS

J'ai des misères en pentes raides et nues,
Les ricochets sans jupes contemplent la mer
Pour m'embrasser voluptueusement comme un bouquet
C'est endormir mes petites larmes d'opium
La science infinie, personnage mandarin de la lune
Voilà mon vêtement en cerf-volant de miel glacé.
Je l'ai écrit sur le lit transformé de la belle saison
Que se câliner plusieurs fois les seins
Dans le musée fermé
Sous des vêtements en boule
Devient du fard sur une pendule.
La croix de l'alcool au menton bleu poétique
Me révèle une barrière de lanternes,
Redoutable volte-face
Du danseur sur la piste plate-forme
Dans l'imprévu silencieux d'une allée vide
Je suis sur la montagne des femmes fières
Sculptées jusqu'au cou.

(Poème de Francis Picabia)

Poème du Jour...

2010-11-08T04:53:00+01:00

PORTE DU SECOND INFINI
A Antonin Artaud

L'encrier périscope me guette au tournant,
mon porte-plume rentre dans sa coquille.
La feuille de papier déploie ses grandes ailes blanches :
Avant peu ses deux serres m'arracheront les yeux.
Je n'y verrai que du feu mon corps
feu mon corps !
Vous eûtes l'occasion de le voir en grand appareil le jour de tous les ridicules.
Les femmes mirent leurs bijoux dans leur bouche comme Démosthène
Mais je suis inventeur d'un téléphone de verre de Bohème et de tabac anglais
en relation directe avec la peur !

(Poème de Robert Desnos)

A la rue

2010-11-08T00:05:00+01:00

Marcher avec les oiseaux
Penser avec ses pieds
Traverser Paris avec un plan de Barcelone
Etre ébloui les yeux fermés
Voler dans les rues
Muscler sa pensée
Arpenter les Ramblas de Paris
Regarder en y voyant

Passage

2010-11-06T15:32:00+01:00

L'ardeur de l'été fut confiée à des oiseaux muets

Lettres de guerre

2010-09-16T02:10:00+02:00

Le charnier est effroyable, le carnage aussi horrible qu'absurde, la folie s'est emparée de la chair des hommes et de la terre qui s'y mêle. Dans cette terreur permanente, qui est capable d'écrire ceci :
"Cela me confond toujours
Maquereautage, parisitisme,
Cher ami,
Les hasards des roues de wagon et des compartiments
Des individus qui vivent
Le résultat n'importe
Totale indifférence ornée d'une paisible fumisterie
Je ne nie d'ailleurs pas qu'il y ait là du vampire
Une grande apathie comateuse
L'inutilité théâtrale UBIQUE de tout.
Et puis, tout de même, exprès, cette incohérence qui n'en comporte guère,
mais que voulez-vous, ce doit être
une série d'axiomes adoptés en commun
Umoreu
comme c'est drôle
Tant pis
Eclater de rire un peu ?
Je serai ennuyé de mourir si jeuneeeee.
The girl i love is on a magazine cover
Well
C'est quelquefois pourtant encore drôle
D'ailleurs les locomotives vont vite
Tout le ton de notre geste reste presque à décider
les belles choses que nous allons faire
une collision flamboyante de mots rares
la vie cachée et sournoise de tout
tout est contradiction
nous laisserons l'honnêteté logique
de bonnes excentricités bien senties
le nombre des subtils est décidément très infime
presque rien n'est une sottise
que tout est amusant
je comprends mal le Temps, tout compte fait
on se tuait aussi, au lieu de s'en aller à des endroits indus,
Je rêve, Cher ami à l'instant de votre missive,
Inutile et appréciable !
Jubilations intimes amusantes à faire,
il y manque qqe extrait de chemin de fer, ne croyez-vous pas ?"

(phrases tirées des Lettres de guerre de Jacques Vaché).

L'ogre

2010-09-15T00:05:00+02:00

Je suis un ogre. C’est établi. Définitif. Sans appel. Donc un monstre. Comme chacun sait l’ogre est enfantin. Incapable de réguler ses désirs, empêtré dans ses multiples envies, un commence tout, un qui trop embrasse, qui confond la vie avec une immense gourmandise, un vorace, un prédateur d’autrui, un vampire, un collectionneur, un maniaque, un fétichiste, un sauvage, un carnassier, un irresponsable, un fébrile, un dévoreur, un accumulateur, un tourbillon, un mouvement sans fin, un buisson ardent, un feu follet, un consommateur perpétuel, jamais repu, jamais satisfait, toujours en quête, toujours en demande, toujours persuadé qu’après le virage, au-delà de la colline, là, juste derrière, il y a surement...que derrière les nuages, c’est sur, le soleil, d’ailleurs on le voit, non, mais si là, il y est...que la rue d’après est toujours plus belle que la précédente...qu’ouvrir un nouveau livre c’est une terre inconnue conquise sans coup férir...que tout individu est comestible un peu...évidemment que l’ogre est humaniste, comme le vampire...
Le roi des aulnes
Un ogre dépourvu de méchanceté, et même foncièrement innocent, mais tout de même coupable d’être un ogre. De se laisser emporter, de ne pas se limiter, de déborder sans cesse, de croire qu’il est possible de tout happer, de tout enfourner, de tout étreindre, et d’avoir envie de tout. D’être porté par le désir, donc forcément trop personnel, un ventre, un nombril, une gidouille, de la matière donc, trop physique, peu étérée, trop incarnée, trop présente, trop vivante, trop au monde, trop dans le monde, inesthétique, grossière, pesante, envahissante, orgueilleuse par sa présence même, insupportable, irritante, crispante, suscitant la haine et l’envie à la fois, et puis quoi encore, ce serait trop simple, trop facile, le désir, le bon plaisir, la jouissance, le laisser-aller, le beau en toute chose, la vie comme un festin, non, non, non ! trop désordonné, pas canalisé, trop libre, insaisissable, invivable, pas structuré, trop fouilli, on y comprend rien, pas possible, ça ne peut pas marcher, la vie sans contrainte, voyez-vous ça, infantile, cette fois-ci, c’est bien sur. Un ogre.
Ogre
D’ailleurs, les exemples ne manquent pas : Cendrars, les Surréalistes, Grainville, Sollers, ...des loghorrées de mots, de la phrase permanente, la crue perpétuelle, l’inondation des semblables, submergés ! tous des ogres.
Giovanni Lanfranco - Norandino et Lucinda découvert par l'Ogre
Rien à redire. Tout est vrai. Incontestable. Etabli. Vu et revu. Constaté. Tout. Et si vrai, si immensément vrai, que la vérité inclut son contraire. Tellement vrai le désir de tout que l’ogre aspire à l’être, et à ne l’être pas. Que l’immobilité, le silence, l’absence de tout, le dépouillement, sont aussi enviables, aussi désirés, aussi émouvants que le fait de courir, de sentir ses muscles, souffle court, asphyxié, douloureux...aspirer à s’arrêter et poursuivre à la fois. Pas de limites. Le repos est inclus dans la course. Et la douleur de la course fait partie du plaisir du repos. L’envie d’immobilité et de mouvement ne sont qu’une seule et même envie. De la fébrilité...ou de l’excitation...de la patience et de l’impatience...tout mêlé...bien sur que l’on ne s’y retrouve pas...sauf peut être si l’on est un ogre.

06 septembre 2010 : Charlotte et cohobation urgente (jeu du dictionnaire)

2010-09-06T20:39:00+02:00

Demain : L'arbre et diacode tire-braise (jeu du dictionnaire)

Déboutonnez-vous!

2010-08-29T00:20:00+02:00

L'invitation ne date pas d'hier :
Mais que cela peut-il bien vouloir dire ? tout simplement que dans un cas comme dans l'autre,la question est de savoir si vous serez à la hauteur de leur regard...et du reste. A votre bon plaisir.

Quand le rêve cavale

2010-08-25T09:18:00+02:00

Les cavales qui m'emportent, m'ont entraîné
Aussi loin que mon coeur en formait le désir,
Quand, en me conduisant, elles m'ont dirigé
Sur la voie renommée de la Divinité,
Qui, de par les cités, porte l'homme qui sait.
J'en ai suivi le cours; sur elles m'ont porté,
Attelés à mon char, les sagaces coursiers.
Des jeunes filles nous indiquaient le chemin.
L'essieu brûlant des roues grainçait dans les moyeux,
Jetant des cris de flûte. (Car, de chaque côté,
Les deux cercles de roues rapidement tournaient),
Cependant que déjà les filles du Soleil,
Qui avaient délaissé les palais de la Nuit,
Couraient vers la lumière en me faisant cortège,
Ecartant de la main les voiles qui masquaient
L'éclat de leur visage.
Parménide - De la nature (Extrait)
Au regard des divinités

Entrée des succubes

2010-08-24T09:18:00+02:00

Elle fait au miroir de l'abîme sa toilette étrange de fiancée.
Toute leur chair est intelligence.
Mais il est peu donné le plaisir de cette magique étreinte.
J'aurais aimé que quelque signe de certitude me permit dans le va-et-vient des villes de distinguer ces femmes vouées aux caresses ténébreuses.
Comme si on faisait ce qu'on veut de son corps !

Jean Benoît est libre !

2010-08-23T10:29:00+02:00

Qui se revendique libre a son étalon tout trouvé : la confrontation avec Jean Benoît est l'échelle de la liberté. Qu'il en ait usé une fois encore ne surprendra personne mais attristera ses amis et quelques autres. Mais foin de tristesse, plutôt la vie !

LiensJeanBenoît.doc

VITEZSLAV NEZVAL A PARIS

2010-07-28T05:10:00+02:00

Après la rencontre éblouie d’André Breton en mai 1933, Vitezslav Nezval (1900 – 1958) invita Paul Éluard et André Breton à Prague, au début de l’année 1935. Ayant organisé des conférences à leur attention, ce fut l’occasion pour Breton de rédiger deux textes théoriques majeurs : Situation surréaliste de l’objet et Position politique de l’art d’aujourd’hui. La force de l’amitié ressentie par le poète tchèque est telle qu’il éprouve le désir de revoir ses compagnons d’aventure. Le rendez-vous est fixé, en juin 1935, au moment du Congrès International des Écrivains pour la Défense de la Culture qui se tient à Paris. De ce grand jour, Nezval a tiré un livre de souvenirs, Rue Gît-le-Cœur, du nom de « la petite artère noire » (André Breton, Les Vases communicants) dans laquelle se trouve le restaurant où se réunissaient Nezval, Breton, Éluard et Péret. L’indication donnée par Bernard Noël dans sa préface donne le ton : « Nezval ne vient pas à Paris en touriste (…) mais en pèlerin désireux de visiter les lieux poétiques. » Essayiste et romancier, Nezval fonda le groupe surréaliste tchèque en compagnie de Styrsky et Toyen. Il fut, avec Karel Teige, le chef de file du Poétisme. De retour à Prague, Nezval n’a revu ni Éluard ni Breton. Celui-ci n’a jamais pris connaissance de ce livre d’amitié folle. Guy Darol
________________

Rue Gît-le-Cœur (Ulice Gît-le-Cœur, 1936), récit traduit du tchèque par Katia Křivánek, préface de Bernard Noël. Editions de l’Aube, « Regards croisés », 1991, 144 pages, illustrations, 9,91€.

________________

(Biskoupky, Moravie, 1900 — Prague, 1958). Après ses débuts poétiques en 1922, il rejoint le groupement d’avant-garde Devětsil, et donne des recueils se réclamant du poétisme dont il se fait le théoricien avec Karol Teige (L’Acrobate, 1927 ; Édison, 1928 ; Poèmes à la nuit, 1930 ; Le Manteau de verre, 1932). En 1934, toujours avec Karol Teige, il fonde le premier groupe surréaliste pragois et publie les recueils, La Femme au pluriel (1936), Prague aux doigts de pluie (1936) ainsi que des ouvrages de prose poétique (Moscou l’invisible, 1935 ; Rue Gît-le-cœur, 1936 ; Le Passant de Prague, 1938). En 1938, il rompt avec le surréalisme et publie des poèmes d’inspiration sociale et patriotique. Après 1945, il soutient avec enthousiasme le régime communiste dont il devient le premier poète officiel (Staline, 1949 ; La Grande horloge, 1949 ; Le Chant de la paix, 1950), tout en essayant, parfois, de résister à la vague du réalisme socialiste qui déferle sur la littérature (Les Ailes, 1952 ; Les Bleuets et les villes, 1955 ; L’Inachevée, 1960). Créateur prolifique, « poète d’une fantaisie prodigieuse et d’une sensibilité hors du commun quant à la mélodie de la langue » (Hanna Voisine-Jechova), il a publié près d’une centaine d’ouvrages de valeur inégale : recueils de poésies, romans, pièces de théâtre, livres pour enfants, écrits théoriques, études consacrées à des poètes et à des peintres, ainsi que des traductions et un volume de souvenirs (De ma vie, 1959, inachevé).

Salvador Dali -1904-1989-

2010-06-14T13:49:00+02:00

Ascenseur pour le gibet

2010-04-02T20:02:00+02:00

Pour présenter cette chanson, à mon sens une des meileures de l'album, je ne vais pas faire beaucoup de glose. Je vois cette chanson comme un vrai travail d'écriture surréaliste, au sens littéraire du terme : métaphores récurrentes (le train), détournement des locutions du langage courant, présence permanente de l'absurde, rejet des représentants de l'autorité. Ce travail est renforcé par le recours aux chiffres, qui est déja une caractéristique de Thiéfaine, et dont je parlerai bientôt.
Aujourd'hui, je voudrais plutôt faire le jeu de quelques correspondances littéraires et artistiques : "les quais seront encombrés de pendus/laissant claquer leurs mâchoires dans le vent". Lisez plutôt le texte suivant :
Le bal des pendus
Au gibet noir, manchot aimable,
Dansent, dansent les paladins,
Les maigres paladins du diable,
Les squelettes de Saladins.
Messire Belzébuth tire par la cravate
Ses petits pantins noirs grimaçant sur le ciel,
Et, leur claquant au front un revers de savate,
Les fait danser, danser aux sons d'un vieux Noël !
Et les pantins choqués enlacent leurs bras grêles:
Comme des orgues noirs, les poitrines à jour
Que serraient autrefois les gentes damoiselles,
Se heurtent longuement dans un hideux amour.
Hurrah! les gais danseurs, qui n'avez plus de panse !
On peut cabrioler, les tréteaux sont si longs !
Hop! qu'on ne sache plus si c'est bataille ou danse !
Belzébuth enragé racle ses violons !

Arthur Rimbaud, 1870, extrait
Comme une petite correspondance... Il faut dire que la "danse macabre", apparue au XIVème siècle avec les épidémies de peste, était très à la mode à la fin du XIXème.
"La Danse macabre est un élément, le plus achevé, de l'art macabre du Moyen Âge, du XIV^e au XVI^e siècle. Elle représente, dans la littérature, la peinture ou la sculpture, l'entraînement inexorable de tous les humains, quelle que soit leur position sociale, dans un cortège solidaire vers un destin commun. On y voit à la suite un pape, un évêque, un moine, un empereur, un roi, un seigneur, un soldat, un bourgeois..." Source : Wikipédia.
Pour terminer, une petite illustration :

"Moi je vous dis bravo, et vive la mort !"

Surréalisme

2010-03-24T18:23:00+01:00

L'heure exacte de cette fourchette est midi

Veuillez excuser l'incongruité d'une telle oeuvre dans un blog aussi sérieux, mais le cerveau du susdit propriétaire de ce blog est quelque peu fatigué par son harassant travail d'animateur et de gardien de l'ordre public, qui plus est encombré actuellement par une formation qui porte notamment sur le surréalisme et la proposition subordonnée relative...

Veuillez encore une fois pardonner à cet être (malgré tout humain) la longueur de ses nouvelles phrases et la rareté avec laquelle il vient vous abreuver de son savoir d'érudit pour laquelle vous n'avez certes rien demandé, mais dont il ne peut actuellement vous contenter.

Mais où va-t-on ma bonne dame ?!

Marc. Eemans ou l'autre versant du surréalisme

2010-03-13T00:05:00+01:00

Archives de SYNERGIES EUROPEENNES - 1989

Marc. Eemans ou l'autre versant du surréalisme

La conversion de Marc. Eemans au Surréalisme est contemporaine de celle de René Magritte et de ses amis. Elle s'est faite entre 1925 et 1926. A cette époque Marc. Eemans avait à peine dix-huit ans, alors que Magritte était son aîné de quelque neuf à dix ans.

C'est grâce à la rencontre de Geert Van Bruaene, alors directeur du Cabinet Maldoror en l'Hôtel Ravenstein, que le jeune Marc Eemans a été intié à la poésie présurréaliste des «Chants de Maldoror» et c'est également alors qu'il entra en contact avec Camille Goemans et E.L.T. Mesens qui allaient bientôt devenir ses compagnons de route avec Paul Nougé, René Magritte, André Souris, paul Hooremans et Marcel Lecomte, dans l'aventure du premier groupe surréaliste belge, groupe où ils furent bientôt rejoints par Louis Scutenaire qui, à l'époque, se prénommait encore Jean.

Certains historiens du Surréalisme en Belgique ont estimé qu'à ses débuts, Marc Eemans, en tant que peintre, n'était qu'un épigone, un imitateur de René Magritte, mais, qu'il n'y a pas eu imitation, tout au plus chemin parallèle, ce qui s'explique aisément, car il fut une époque où le Surréalisme vivait dans l'osmose de l'air du temps».

Pour s'en convaicnre, il suffit d'ailleurs de consulter la petite revue «Distances», éditée à Paris par Camille Goemans en 1928, à laquelle collabora Marc. Eemans (x). Ajoutons-y au même titre ses dessins à la plume dans le mensuel «Variétés», paraissant à la même époque à Bruxelles.

D'ailleurs, Marc. Eemans alla bien vite prendre définitivement un chemin tout autre que celui de René Magritte et de ses compagnons de route, à l'exception de Camille Goemans et de Marcel Lecomte. Nous en trouvons un témoignage irréfutable dans un album paru en 1930 aux Editions Hermès, fondées par Goemans et lui-même et au titre bien significatif! Eemans s'y révèle comme un adepte moderne de ce que Paul Hadermann, professeur à l'Université Libre de Bruxelles, a appelé le »trobar clus de Marc. Eemans» d'après le terme provençal propre aux troubadours et minnesänger qui pratiquaient jadis une poésie hermétique «close», accessibles aux seuls initiés. Cet album intitulé «Vergeten te worden» (Oublié de devenir) compte «dix formes linéaires influencées par dix formes verbales». Il est paru initialement en langue néerlandaise, mais une réédition, avec traduction française et une introduction du prof. Hadermann, à laquelle nous venons de faire allusion, en est parue en 1983.

La coloration du Surréalisme propre à Marc. Eemans est dès lors nettement affirmée. Ce Surréalisme s'est fortement éloigné de celui de René magritte que Salvador Dali a qualifié un jour d'«A.B.C. du Surréalisme».

Tandis que les options des membres de ce que Patrick Waldberg a appelé plus tard la «Société du Mystère» se sont trop souvent orientées vers les facilités d'un certain «néo-dadaïsme» au dogmatisme sectaire à la fois «cartésien» et «gauchisant» en lequel la contrepèterie se le dispute à l'humour noir et rose, voire au «prosaïsme» petit-bourgeois (le chapeau melon et la pipe, de Magritte!), Marc. Eemans, lui, accompagné en cela par Camille Goemans et Marcel Lecomte, s'est orienté derechef vers un autre versant du Surréalisme fort proche de l'Idéalisme magique d'un Novalis et du Symbolisme de la fin du siècle dernier.

Ce Surréalisme, que les historiens du Surréalisme en Belgique semblent ignorer ou plutôt passer sous silence, répond en quelque sorte à l'appel à l'«occultation» lancé par André Breton dans son «Second manifeste du Surréalisme». Rappelons d'ailleurs à ce propos à quel point Breton a été profondément touché par le Symbolisme, au point que Paul Valéry a été son témoin lors de son premier mariage et qu'en 1925, voire plus tard encore, lui-même ainsi qu'Eluard et Antonin Artaud se sont révélés comme des admirateurs inconditionnels du poète symboliste Saint-Pol-Roux.

La filiation du Romantisme au Surréalisme via le Symbolisme est d'ailleurs évidente, aussi Alain Viray a-t-il pu écrire qu'«il y a des liens entre Maeterlinck et Breton», à quoi nous pourrions ajouter qu'il y en a également entre Max Elskamp et Paul Eluard, tandis que l'ex néo-symboliste Jean De Bosschère a viré étrangement, vers la fin de sa vie, vers le Surréalisme, un certain Surréalisme il est vrai.

Quoi qu'il en soit, l'art que Marc. Eemans a pratiqué, dès sa vingtième année, est ce que l'on pourrait appeler un «Surréalisme ouvert», détaché de tout sectarisme et de cet esprit de chapelle cher aux surréalistes qui se considèrent de «stricte obédience». Dès lors la question se pose: Marc. Eemans est-il encore surréaliste? Mais en fait qu'est-ce qu'une étiquette? What is a name? En tout cas, Eemans a déclaré un jour, lors d'une enquête de la revue «Temps Mêlés» qu'il ne serait pas ce qu'il est sans le Surréalisme…

Parlons plutôt de la revue «Hermès» que Marc. Eemans fonda en 1933 avec ses amis René Baert et Camille Goemans (c'est ce dernier qui en rédigea toutes les «Notes des éditeurs»). C'était une revue d'études comparées en laquelle poésie, philosophie et mystique furent à l'honneur. Y collaborèrent activement e.a. Roland de Reneville (un transfuge du «Grand jeu» et auteur d'un «Rimbaud le Voyant»), le philosophe Bernard Groethuysen, l'arabisant Henri Corbin ainsi que le poète Henri Michaux qui en devint le secrétaire de rédaction. Revue surréaliste? Oui ou non, et nous croyons même que le mot «surréalisme» n'y a jamais figuré… Par contre y furent publiées les premières traductions en langue française de textes des philosophes Martin Heidegger et Karl Jaspers. Y collabora également le philosophe franças Jean Wahl tandis qu'y figurèrent des traductions de textes poétiques ou mystiques flamnds, allemands, anglais, tibétains, arabes et chinois, sans oublier l'intérêt porté à des poètes symbolistes, pré-symbolistes ou post-symbolistes.

En somme «Hermès» pratiqua un «Surréalisme occulté» qui a retenu l'attention d'André Breton, mais aussi l'indifférence, si pas l'hostilité de certains membres de la «Société du Mystère». Notons à ce propos que Breton a toujours préféré le «merveilleux» au «mystère», en prônant surtout le recours à la magie, sans toutefois pouvoir se soustraire à la tentation d'une magie de pacotille, celles des voyantes et des médiums. Du côté d'«Hermès», au contraire, il y eut toujours le souci d'un hermétisme davantage tourné vers l'austère éthique propre à tout ce qui relève de la «Tradition primordiale». Mais ne l'oublions pas:: le Surréalisme d'André Breton et de ses amis n'a jamais pu se défaire d'un certain «avant-gardisme» très parisien en lequel le goût de l'étrange, du bizarre à tout prix, de burlesque provocateur et de l'exotimse forment un amalgame des plus pittoresques fort éloigné des préoccupations profondes de Marc. Eemans et de ses amis de la revue «Hermès». Chez lui surtout prévaut avant tout la soumission à des mythes intérieurs nés de ses fantasmes. Il y a chez lui une gravité qui l'a conduit à une incessante quête de l'Absolu. En témoignent aussi bien ses peintures que ses écrits poétiques. Comme l'a écrit Paul Caso («Le Soir, 26-28.XII.1980): «On doit reconnaître l'existence de Marc. Eemans et la singularité d'un métier qui a choisi de n'être ni claironnant, ni racoleur. Il y a là un poids d'angoisse et de sensibilité».

Jean d'Urcq

Symboles

2010-03-08T02:28:00+01:00

"Il est dans l'essence des symboles d'être symboliques". La formule est de Jacques Vaché. Elle peut être réutilisée ces temps-ci car de quelques symboles il ne semble demeurer que le symbolique. Il est fait allusion ici à deux emblèmes de notre vie sociale : les 35 heures et la retraite à 60 ans. Il faut, paraît-il, ne toucher ni aux unes ni à l'autre. La durée légale du travail et l'âge légal de la retraite sont des acquis que l'on ne saurait remettre en cause. C'est que les symboles ont la vie dure. Pourtant, la durée réelle du travail des salariés à temps plein s'établit en France à 39,3 heures et l'âge de départ effectif à la retraite à 61,5 ans. Mais les symboles demeurent auxquels, semble-t-il, quelques uns croient encore, ou peut être feignent-ils d'y croire à moins qu'ils ne souhaitent nous y faire croire. Félicien Rops, qui s'y connaisssait en symboles, aurait pu utiliser son fameux Pornokrates pour illustrer les dérives de la gouvernance démocratique en ce début de XXIème siècle.

Félicien Rops - PornoKrates - 1878

Qui est le maître de l'autre et qui est aveugle ? Ne soyons pas trop grave toutefois en ce lundi matin et puisqu'il a été fait référence à Jacques Vaché, voici l'intégralité de la lettre envoyé à André Breton le 29 avril 1917 depuis le front. On pourra avoir idée de ce qu'est le véritable humour en ces circonstances.

Jacques Vaché - Photo et autoportrait

Cher Ami,

...Je vous écris d'un ex-village, d'une très étroite étable-à-cochon tendue de couvertures — Je suis avec les soldats anglais — Ils ont avancé sur le parti ennemi beaucoup par ici — C'est très bruyant — Voilà....Et puis vous me demandez une définition de l'umour — comme cela ! —« IL EST DANS L'ESSENCE DES SYMBOLES D'ÊTRE SYMBOLIQUES » m'a longtemps semblé digne d'être cela comme étant capable de contenir une foule de choses vivantes: EXEMPLE: vous savez l'horrible vie du réveillematin — c'est un monstre qui m'a toujours épouvanté à cause que le nombre de choses que ses yeux projettent, et la manière dont cet honnête me fixe lorsque je pénètre dans une chambre — pourquoi donc a-t-il tant d'umour, pourquoi donc? — Mais voilà: c'est ainsi et non autrement — Il y a beaucoup de formidable UBIQUE aussi dans l'umour — comme vous verrez — Mais ceci n'est naturellement — définitif et l'umour dérive trop d'une sensation pour ne pas être très difficilement exprimable — Je crois que c'est une sensation — J'allais presque dire un SENS — aussi — de l'inutilité théâtrale (et sans joie) de tout.Quand on sait.Et c'est pourquoi alors les enthousiasmes (d'abord c'est bruyant), des autres sont haïssables — car — n'est-ce pas — nous avons le génie — puisque nous savons l'UMOUR — Et tout — vous n'en aviez d'ailleurs jamais douté? nous est permis. Tout ça est bien ennuyeux, d'ailleurs.Je joins un bonhomme — et ceci pourrait s'appeler OBSESSION — ou bien — BATAILLE DE LA SOMME ET DU RESTE — oui.Il m'a suivi longtemps, et m'a contemplé d'innommables fois dans des trous innombrables — Je crois qu'il essaie de me mystifier un peu — J'ai beaucoup d'affection pour lui, entre autres choses.

Des vieux parlent (et c'est intéressant)

2010-02-14T11:09:00+01:00

Commençons par Ungaretti, le seul véritable Maître Yoda: ici et là.
Puis, sans transition, rendons visite à Léo malet (une heure d'entretiens).

Verlaine - ”Mon rêve familier” (Poèmes saturniens)

2009-12-03T08:39:08+01:00

La dépression a ça de beau qu'elle ramène à l'essentiel.
En l'occurrence : je me retourne enfin, comme aimantée, vers mes classiques.

A part l'hollywooderie d'il y a quelques années, agréable même si forcément romancé et loin de la violence belle et suffocante de leur amour, je ne m'étais plus penchée du tout sur Rimbaud-Verlaine.
Ah si, c'est vrai. Il y avait eu aussi "Les jours fragiles" de Philippe Besson, qui revenait sur les dernières semaines d'un Arthur malade dont les secrets ne seraient jamais percés (heureusement). Quand je pense que Guillaume & Julie Depardieu auraient dû donner chair au poète et à sa soeur Isabelle, si le destin n'en avait pas décidé autrement! Ca aurait été si bien...
Et puis "Rainbow pour Rimbaud", du sympa Jean Teulé, bien que l'oeuvre soit presque totalement éclipsée au profit des aventures des 2 anti-héros.

C'est surtout "O Verlaine!", du même Jean Teulé et qui fait la part belle aux vers du Pauvre Lélian, qui m'a ramenée sur l'autoroute de la Polllllliésie (comme on dit à Verviers), alors que je suis longtemps restée sur la bande d'arrêt d'urgence, en auto-stoppeuse brandissant Nerval et les surréalistes alors que Verlaine, Rimbaud et Baudelaire passaient devant moi à grande vitesse sans que je daigne leur accorder plus qu'un regard.

"O Verlaine", qui décortique les calamiteux derniers mois de la vie du poète sans faux-semblants, présentant un génie tout à fait pathétique aux moeurs fort fort limite, parvient à installer le sentiment de Sublime (voisin du grotesque), qui transforme l'annonement en lettres qui fondent sur la langue.

Une envie de s'envelopper quand, à travers son Rêve familier, publié en 1866 (avant qu'il rencontre Rimbaud) ce n'est plus "une femme inconnue" qui aime et comprend ce poète "somme toute assez conformiste" comme on lit parfois, mais la fulgurance d'un amour aussi bref qu'intense, qui illuminera sa vie, rendant bien pâles les admirateurs du Quartier Latin témoins de sa déchéance.

Alors. On fait silence et on écoute:

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur, transparent
Pour elle seule, hélas! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse? - Je l'ignore.
Son nom? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

ARCANE 17 ❘ LE SITE DEDIE A ANDRE BRETON EN SOMMEIL

2009-12-03T05:07:00+01:00

Dans sa newsletter # 205, ARCANE 17, le site dédié à André Breton, annonce qu'il va bientôt refermer son ombrelle. Triste nouvelle, en ces temps où l'on dit que la presse numérique se substitue lentement mais sûrement à la presse papier. Où l'on voit qu'à l'instar des revues underground, un magazine en ligne peut à la longue périr, faute de synergie, de désirs multiples et convexes. Lisons le propos de Fabrice Pascaud et remercions-le d'avoir tant et si bien fait :

"À la fin du mois de décembre, Arcane 17 cessera son aventure à la fois terrestre et céleste, comprenez notre ciel intérieur. Arcane 17 : parce qu’à mes yeux le plus beau livre d’André Breton. Arcane 17 : parce que L’Étoile, la 17e lame du tarot de Marseille : qui symbolise la connaissance, la transmission, l’intuition, la poésie… Cette dynamique ne peut perdurer dans l’unilatéralité, l’énergie à la longue s’épuise, demande à trouver d’autres champs d’investigations, d’expérimentations. Ce site se voulait une plate-forme d’échanges… La parole et le désir ne peuvent se nourrir de l’écho pour la première et de l’absence pour le second, encore que. Comme le propre d’une étoile est de scintiller, le site restera ouvert et toujours libre d’accès et de téléchargement.

Merci aux fidèles, aux visiteurs de l’humeur, aux passants du hasard… "

CONSULTER

ARCANE 17

New York Dolls

2009-11-16T01:46:00+01:00

Retour à Paris et dernière chronique New Yorkaise, pour le plaisir de partager quelques rencontres de hasard, dont on sait qu'il n'est jamais que la manifestation extérieure d'une nécessité intérieure selon la belle définition surréaliste.

Au début des années 1970, le groupe New York Dolls défie la chronique et annonce la vague punk qui se développera à Londres et ailleurs. Aujourd'hui, l'appellation s'est embourgeoisée, comme la ville.

Les New York Dolls s'inscrivent dans la lignée de Wharol, dont une oeuvre s'est vendue chez Christie's plus de 40 millions de dollars, signe que la crise n'est pas totalement généralisée, et qui laisse encore des traces dans la ville.

En matière d'icône féminine, difficile toutefois d'échapper à la statue de la liberté, ici présente sur les immeubles jouxtant le World Trade Center.

Mais revenons aux poupées new yorkaises avec notamment la plus célèbre d'entre elles qui se trouve au MOMA sous la forme d'une oeuvre d'Hans Bellmer.

Hans Bellmer - La mitrailleuse en état de grâce

Une ballade dans Brooklyn, encore et toujours, pour se convaincre, s'il était nécessaire, que l'art n'est pas que dans les musées...et les poupées non plus.

Le promeneur se demande s'il n'est pas entré dans un film de David Lynch, et la rencontre suivante conforte ce sentiment.

Retour à Manhattan, où la salle de lecture de la bibliothèque universitaire offre un spectacle proustien d'un autre genre mais non moins poétique.

Proust à New York ? mais oui, dans un Starbuck dégustant une madeleine.

New York, la ville aux mille visages.

Et pour ceux qui désespèreraient de trouver une note juridique dans la chronique du jour, une réflexion sur la décision de la justice américaine de transférer les responsables présumés du 11 septembre à New York pour les juger devant un tribunal civil.

Chantier du Worl Trade Center - Ground Zero

Jamais la démocratie ne s'est mieux portée que lorsqu'elle a garanti à chacun les mêmes droits, quels que soient ses actes, quel qu'il soit. Toutes les lois et tribunaux d'exception portent les germes de l'arbitraire. Le droit commun doit être, pour chacun, une finalité et un objectif permanents. Le tireur de Fort Hood aussi aura un procès et un avocat. Sur le plan des principes, la décision de tenir un procès à Manhattan, au-delà même du symbole, doit être saluée.

Demain, retour à l'actualité sociale en France, loin des lumières New Yorkaises, pas si loin des débats qui animent la ville.