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ACHILE ET LA RIVIERE/ Olivier ADAM et illustré par Ilya GREEN

2012-02-08T20:53:00+01:00

ACTE SUD JUNIOR

2011

9782742799374

A partir de 8 ans

: Achille ne supporte plus le bruit et l'agitation perpétuels dans sa maison. Il fuit vers la rivière trouver le réconfort auprès de son ami Angelo la grenouille, le priant de changer tout cela. Pourtant, le silence se montre plus oppressant encore et d'un nouveau tour de passe-passe d'Angelo, Achile apprécie finalement de se retrouver chez lui.

: Cette histoire, qui n'est pas un conte mais en tient les ressorts, est assez surprenante à la première lecture. Il faudra sans doute un petit temps afin de laisser infuser la petite magie des mots et des images afin d'en tirer toute la substance. Il nous ait offert plusieurs niveaux de lecture possibles, nous semble t'il. Une magique et une autre plus psychanalytique, les auteurs laissant les jeunes lecteurs juges de ce qui est ou doit être. Sur la base d'un conte, l'enfant réalise que finalement, même si l'on ne choisit pas sa famille, on en apprécie les travers et probablement n'en changerions pour aucune autre au monde. Le ruisseau et sa magie offre la solution d'un moment de pause pour que le héros puisse réaliser sa chance.

Sur un autre plan plus sérieux, d'autres lecteurs noteront peut-être l'aggression que représente tout ce bruit quotidien et cette agitation comme une aliénation, Achile ne trouve pas sa place et se réfugie dans un monde imaginaire, peuplé d'un ami imaginaire. Ce refuge, qui progressivement le conduit vers l'isolement, transforme finalement l'entourage d'Achile. La scène de fin montre un Achile entouré, une famille qui lui redonne le sourire et le rassure car c'est là qu'est la clé, l'amour et l'attention que l'on se porte. Olivier Adam nous offirait-il les clefs zen contre les petites dépressions infantiles? Pourquoi pas. Qui sait? En attendant, nous nous laissons glisser doucement sur les ondes de sa rivière tranquille, admirant les illustrations de Ilya Green d'une grande beauté.

Au bord de l'abîme

2012-01-28T14:25:00+01:00

Des âmes brisées, d'infinies solitudes, usées, à la dérive, dont le seul espoir ne repose plus que sur une bouffée de cigarette ou une nouvelle gorgée d'alcool.

Rien ne les raccroche plus à la vie.

Ou seulement l'habitude.

Passer l'hiver

Nouvelles de Olivier Adam - 2004

Âmes-soeurs et corps-frères

2012-01-23T22:58:00+01:00

En écoutant Solitude, de l'électro-guitariste norvégien Terje Rypdal, Edith tente de percer le mystère qui engouffre tant de vies.

J'entends les gens chercher des âmes-sœurs, chaque âme cherche l'âme-soeur qui l'accompagnera dans son destin.
Je vois les gens chercher des corps-frères, chaque corps cherche le corps-frère qui l'enserrera dans sa nuit de repos.
Ils cherchent, ils ne trouvent pas, puis ils trouvent et ne me téléphonent plus. Ils disparaissent dans l'ouate amoureuse d'où ils me regardent avec pitié, avec dédain.
Puis ils trouvent qu'ils s'étaient trompés d'être, ils se séparent de l'âme-corps défraternalisé. Ils me téléphonent à nouveau. Ils réapparaissent aux portes de l'amitié et lèvent des verres à ma santé, à nos mémoires partagées.
Et la quête recommence.
Parfois ils trouvent l'âme-soeur, enrobée d'un corps étranger. Parfois, ils trouvent le corps-frère, qui abrite une âme étrangère. Alors la souffrance les étreint et ils en veulent à celui, à celle qu'ils ont cru pouvoir aimer.

Le triptyque aux trois volets : ébats sauvages, caresses fondantes, murmures secrets, n'existe que pour quelques heures, quelques jours, quelques mois, quelques années. Et pour avoir sa place dans ce retable de l'amour, qui n'y sacrifierait pas une grande part de soi-même ?

L'amour est le nom que l'on donne à toutes les causes perdues.

Toutes les âmes sont mes sœurs. Tous les corps sont mes frères. Je suis seul(e) face au coeur-océan.

Édith de CL
20 janvier 2012, 14h26

Un enfant de Dieu - Une bête humaine

2012-01-06T18:29:11+01:00

Une descente lente, inexorable, d'un homme dans l'horreur simple. Absolue.

Un enfant de Dieu

Roman de Cormac McCarthy - 1973

Dans les forêts de Sibérie de Sylvain Tesson

2012-01-05T09:00:00+01:00

Le froid, la nature souveraine, la solitude des grands espaces. L'hiver passe et s'immisce l'air de rien dans mes lectures. Tout cela respire la poésie du silence et je trinque à ces esprits libres qui comprennent que la meilleure alternative à notre société, ce n'est pas l'opposition qui est encore une manière d'être avec, mais le retranchement à pas de velours - l'érémitisme, la simplicité, le resserrement.

Dans les forêts de Sibérie de Sylvain Tesson, Gallimard, Coll. Blanche, 2011, 267p.
Prix Médicis Essai 2011

Sylvain Tesson, géographe de formation, tâte le terrain depuis de nombreuses années. Il s'est fait voyageur de l'est européen et de l'Asie, globe trotteur des immensités. Son truc à lui, c'est plutôt le mouvement, le dépassement, le physique en action et la tête en altitude. De chacun de ces périples, il a ramené récits, photos, ou aphorismes inspirés.

La route relatée dans le présent journal est pourtant immobile. Nourri d'un projet d'érémitisme où le temps ne serait plus une course folle mais un horizon à apprivoiser, il se retire en février 2010 dans une cabane de 9m² au bord du lac Baïkal. Le premier voisin se trouve à une vingtaine de kilomètres, le premier village à 6 jours de marche. Il a une réserve monumentale de pâtes, de tabasco, de vodka, de cigares, de livres et de carnets ; des raquettes, un kayak en kit, des vêtements polaires et deux chiens. Le reste, c'est le monde, c'est la vie. Une expérience de la simplicité et du détachement. De l'aridité où tout devient un luxe - cette fameuse dialectique du toujours plus et du juste ce qu'il faut. C'est un ascétisme joyeux, torché la plupart du temps, alternant la marche musclée et la contemplation et parfois, le retrait face à un ours sibérien, comme si de rien n'était. Il manque de mourir à deux trois moments et pourtant, tout cela parait l'évidence même. C'est la clé.

Bien que lauréat du prix Médicis Essai 2011, cet ouvrage est avant tout un journal de bord où le quotidien rythme chaque geste limité à l'essentiel et où la nature règne en déesse immanente absolue. Où se déroulent les saisons, les paysages, les animaux ; où les mésanges sont de véritables petites horloges forestières. Et puis, parmi toute cette opulence de vie, des réflexions, des pistes de cheminement, des illuminations. Ce n'est ni un ouvrage aride de philosophie, plein de démonstrations factices, ni un ouvrage spirituel tellement béat qu'il en friserait la débilisme neuronal. Ici, c'est une expérience, des sensations, du toucher, du bu et du frappé - une espèce de compréhension évidente de ce qui est par son expérience.

Il fait partie de ces livres où tout est juste et pertinent. Le genre de livre qu'on est immensément heureux d'avoir dans sa bibliothèque (merci ma Clara, tu es merveilleuse), qu'on relira, qu'on a envie d'offrir à tout le monde, qu'on va refiler à tour de bras et qu'on est pas près d'oublier.
Depuis mon modeste érémitisme creusois, j'en savoure les dernières pages. Exquis.

Extraits :

"Je jouais au loup, à présent je fais l'ours. Je veux m'enraciner, devenir de la terre après avoir été du vent. J'étais enchaîné à l'obsession du mouvement, drogué d'espace. Je courais après le temps. Je croyais qu'il se cachait au fond des horizons. "Par la vigueur de l'usage, compenser la hâtiveté de son écoulement" (Montaigne, Essais, III), voilà comment je m'accommodais de sa fuite.
L'homme libre possède le temps. L'homme qui maîtrise l'espace est simplement puissant. En ville, les minutes, les heures, les années nous échappent. Elles coulent de la plaie du temps blessé. Dans la cabane, le temps se calme. Il se couche à vos pieds en vieux chien de fusil et, soudain, on ne sait même plus qu'il est là. Je suis libre parce que mes jours le sont."

"Une rafale de vent pulse un courant glacial sous la porte. Isolé, l'ermite? Mais de quoi ? L'air se glisse à travers les poutres, le soleil inonde la table, l'eau s'étend à un jet de pierre, l'humus est là sous le plancher de bois, l'odeur des bois s'immisce par les fentes, la neige s'infiltre par les portes de la cabane, un insecte s'invite sur le parquet. En ville, une couche de goudron prémunit le pied de tout contact avec la terre, et entre les hommes se dressent des murs de pierre."

"La retraite est révolte. Gagner sa cabane, c'est disparaître des écrans de contrôle. L'ermite s'efface Il n'envoie plus de traces numériques, plus de signaux téléphoniques, plus d'impulsions bancaires. Il se défait de toute identité. Il pratique un hacking à l'envers, sort du grand jeu. Nul besoin d'ailleurs de gagner la forêt. L'ascétisme révolutionnaire se pratique en milieu urbain. La société de consommation offre le choix de s'y conformer. Il suffit d'un peu de discipline. Dans l'abondance, libre aux uns de vivre en poussah mais libre aux autres de jouer les moines et de vivre amaigris dans le murmure des livres. Ceux-ci recourent alors aux forêts intérieures sans quitter leur appartement."

Challenge de la rentrée littéraire 2011

Sfax

2011-12-26T14:22:00+01:00

Tout ce que je fabrique, me ressemble. Comment vivons-nous sous les remparts ?

...

Je suis construit - je ne peux pas dire constitué, de telle sorte qu'éventuellement je serai en mesure de cesser de m'acharner sur des représentations de moi-même que je crois partagées, que je veux faire partager.

...

Reconnaître ou abolir l'autre, c'est l'enjeu de toutes mes communications.

...

Entrer dans le sommeil, sortir du sommeil, entrer dans le sommeil, sortir du sommeil ; et heureusement, entrer dans le silence en sortant du sommeil.

...

Une orange, un café, tout à l'heure un peu de miel... De l'amertume, de la chaleur, possiblement un peu de douceur. Voilà le monde que je protège tous les jours, entre le désert et la mer. Voilà, ce qui valait la peine d'être fortifié.

...

Si je vous enlevais vos dieux et les remplaçais par le goût de la recherche, le plaisir du chant, le désir de durer, l'acceptation de la solitude, l'adhésion volontaire au silence, le silence devant les mystères ; vous me reprocheriez de désenchanter le monde ?

L'attendeuse

2011-12-24T16:50:00+01:00

Pensée pour ceux...

2011-12-23T17:50:00+01:00

Image crédit Pileface (Rimbaud par Ernest Pignon-Ernest)

Pensée pour ceux

Ceux qui ont faim ceux qui ont froid

Ceux qui ne sourient plus parce que le malheur a frappé à leur porte

Ce n'était pas un jour comme les autres...

Je pense à eux, ceux qui manquent de tout et n’ont plus envie de rien

Ceux pour qui Noel est un jour parmi tant d’autres

Ou même moins, un jour bien pire que les autres

Je pense à ceux que plus rien n’inspire

Ceux qui n’ont plus goût à la vie

Qui ne croient plus à la magie d’une simple éclaircie

Ceux à qui on ne dit jamais merci

Et à ceux qui sont déjà partis

Ceux qui ne verront plus les images de la vie

Ces photos où tout le monde sourit

Les moments doux les moments forts

Les moments où l’on dit encore

Tous ces instants que l’on réforme

Pour qu’au final ils prennent forme

La mémoire au galop, qui tiendra la distance

Entre le premier jour et celui de la dernière danse.

Le Saut de l'ange

2011-12-22T07:36:00+01:00

En ces heures dites festives et très clairement frénétiques, nourries de la hantise du cadeau à faire, oublié, incertain, de la dinde à farcir et de la bûche à décorer, il est bien difficile d'échapper, plus encore qu'à l'habitude, au destin de la foule, car nul ne peut, urbain qu'il est, se soustraire au devoir de travailler, au besoin de se nourrir, au désir de retrouver ses amis, et d'être ainsi dehors, ce qui nécessite de plonger dans le flot de la joie programmée, sous des arcades vicinales de lampions, d'étoiles, de guirlandes, de neige en coton, et autres joyeux visages de carton-pâte ; dans un ahurissement de regards en crise, comme des conjurations abruties de cette catastrophe promis ? fatale ? hyperbolique ?, dont les vitrines aveuglantes et les paquets enrubannés vont, un temps, annuler la noirceur ; il est bien difficile d'étouffer un haut-le-cœur devant cette trève ardente contre la réalité - c'est-à-dire la réalité des autres, effacés, du décor politique, à moins que ce ne soit votre image qui soit occultée comme un présage - montée à grands coups de chants luminaires, devant ces garde-à-vous de gras menus pour être gai (enfin), oublieux, somnolent, devant ces files de gavage (il pleut pourtant) dont vous riiez quand elles étaient à Prague ou à Varsovie, pour quelques maudites patates ; il est très difficile de croire Walter Benjamin écrivant qu'en la foule on pouvait voir "la toute dernière drogue du solitaire". Plus de drogue. L'overdose...

Le chat d'Elsa

2011-12-21T17:00:00+01:00

Le chat d’Elsa
Alice Brière-Haquet, Magali Le Huche
Père Castor, 2011

Le chat invisible

par Christine Moulin

Les enfants, on le sait, se créent souvent des amis imaginaires et la littérature aime à traiter ce thème spéculaire comme dans Le chien invisible (Claude Ponti), Léon et Bob (James Simon), Moi et rien (Kitty Crowther), Petits sauvages (David Almond), Je voulais te dire (Jennifer Dalrymple), Bernard et le monstre (David Mc Kee), etc. Le chat d’Elsa fait partie du lot et, comme souvent, c’est la solitude qui explique la genèse du chat (vert, comme il se doit) : « Elsa est une toute petite fille, seule dans une grande maison vide ».

Mais ce qui est amusant, c’est qu’ensuite, tout est raconté du point de vue de l’héroïne. Les parents ont très bien admis que leur fille se soit inventé un compagnon, même s’ils rouspètent quand il devient l’alibi rêvé pour toutes ses bêtises et même si leur exaspération les amène parfois à rompre le pacte qui entérine l’existence d’Armand ‑ puisque tel est le nom du félin.

Mais nous, lecteurs, nous voyons la vie des deux amis et elle est attestée par les illustrations dont la force, en l’occurrence, est de ne pas savoir mentir. L’album s’ouvre alors sur un retournement poétique, qui n’est pas sans rappeler deux autres albums jouant habilement sur le point de vue, Bébé monstre (Jeanne Willis et Susan Varley) et Papa de Corentin. Le chat d’Elsa pose finalement la question de la fiabilité du narrateur et s’adresse à ceux qui ne sont pas (trop) devenus « des grandes personnes ». Les illustrations sont à l’unisson de cet univers délicat : elles évoqueraient presque (excusez du peu…) la finesse de Sempé et savent provoquer l’émotion (le chat contrit est tellement attendrissant…)

JAMAIS DE PUR AMOUR

2011-12-20T02:49:00+01:00

JAMAIS DE PUR AMOUR

Je cherche un sens au néant:

Il est d'une si inquiétante étrangeté!

Je peux le penser beau parce qu'anonyme.

Mais si je le regarde avec les lunettes du malheur,

Je l'éprouve sombre lieu de solitude,

Mélange instable de beauté discrète

Et de silence puissamment douloureux.

Le néant est une passion:

Celle de mon amour,

Celle de ma haine.

Mais aux heures somnolentes,

Je me fortifie de son absence.

Il est dilatation cosmique

A échelle individuelle.

Peut-être peut-il m'apporter

Le bouillonnement fébrile d'idées insensées?

La finesse spirituelle d'un esprit inspiré?

Ou le bonheur simple d'une quelconque trouvaille!

Parce que je suis un incorrigible naïf.

Plus certainement m'entraîne-t-il

Dans les recoins les plus reculés de mon tréfonds,

Là où les mots sont acides, non conformes,

Là où les flashs aveuglants se multiplient,

Là où, obstinée, se lève la nuit dégoûtée.

Avec lui, jamais de grâce apaisante,

D'harmonie souveraine,

Ni d'absolue confiance.

Avec lui, jamais de pur amour.

Il restera plutôt une sorte de provocation rieuse

A la gueule de ce monde sournois

Où chacun est malade de ses mensonges,

Où les tièdes obscènes donnent la nausée.

L’analyse simpliste et dérisoire

Dit que la subversion volontaire

Est perpétuellement alimentée

Au feu d'un flux d'angoisse.

Ainsi, lorsque ma révolte en enfin endiguée,

Je me retrouve, c'est inéluctable,

En état d'indépendance absolue.

Sans issue à espérer.

Dans les entrailles du néant,

Aucune paix n'est possible.

P. MILIQUE

Carvos Loup : Solitaire

2011-12-16T07:33:00+01:00

Carvos Loup intervient le vendredi sur AlmaSoror, avec une photo illustrée par une phrase ou deux.

Personne ne connaît mon pas. Mon nom est écrit quelque part. J'ai réfléchi dans une chambre, sans armes.

Cesare Pavese, Travailler fatigue / Lavorare stanca

2011-12-09T05:00:00+01:00

Travailler fatigue

Traverser une rue pour s'enfuir de chez soi

seul un enfant le fait, mais cet homme qui erre,

tout le jour, par les rues, ce n'est plus un enfant

et il ne s'enfuit pas de chez lui.

En été, il y a certains après-midi

où les places elles-mêmes sont vides, offertes

au soleil qui est près du déclin, et cet homme qui vient

le long d'une avenue aux arbres inutiles, s'arrêt.

Est-ce la peine d'être seul pour être toujours plus seul ?

On a beau y errer, les places et les rues

sont désertes. Il faudrait arrêter une femme,

lui parler, la convaincre de vivre tous les deux.

Autrement, on se parle tout seul. C'est pour ça que parfois

Il y a des ivrognes nocturnes qui viennent vous aborder

et vous racontent les projets de toute une existence.

Ce n'est sans doute pas en attendant sur la place déserte

qu'on rencontre quelqu'un, mais si on erre dans les rues,

on s'arrête parfois. S'ils étaient deux,

et même pour marcher dans les rues, le foyer serait là

où serait cette femme et ça vaudrait la peine.

La place dans la nuit redevient déserte

et cet homme qui passe ne voit pas les maisons

entre les lumières inutiles, il ne lève pas les yeux :

il sent seulement le pavé qu'ont posé d'autres hommes

aux mains dures et calleuses comme les siennes.

Ce n'est pas juste de rester sur la place déserte.

Il y a certainement dans la rue une femme

Qui, si on l'en priait, donnerait volontiers un foyer.

Lavorare stanca

Traversare una strada per scappare di casa

Io fa solo un ragazzo, ma quest'uomo che gira

tutto il giorno le strade, non è piú ragazzo

e non scappa di casa.

Ci sono d'estate

pomeriggi che fino le piazze son vuote, distese

sotto il sole che sta per calare, e quest'uomo, che giunge

per un viale d'inutili piante, si ferma.

Val la pena esser solo, per essere sempre piú solo ?

Solamente girarle, le piazze e le strade

sono vuote. Bisogna fermare une donna

e parlarle e deciderla a vivere insieme.

Altrimenti, uno parla da solo. È per questo che a volte

c'è lo sbronzo notturno che attacca discorsi

e racconta i progetti di tutta la vita.

Non è certo attendendo nella piazza deserta

che s'incontra qualcuno, ma chi gira le strade

si sofferma ogni tanto. Se fossero in due,

anche andando per strada, la casa sarebbe

dove c'è quella donna e varrebbe la pena.

Nella notte la piazza ritorna deserta

e quest'uomo, che passa, non vede le case

tra le inutili luci, non leva piú gli occhi :

sente solo il selciato, che han fatto altri uomini

dalle mani indurite, come sono le sue.

Non è giusto restare sulla piazza deserta,

Ci sarà certamente quella donna per strada

che, pregata, vorrebbe dar mano alla casa.

Cesare Pavese, Poésies I, Lavorare stanca / Travailler fatigue, traduit de l'italien et préfacé par Gilles de Van, "Poésie du monde entier", Gallimard, 1969, p. 193 et 195, 192 et 194.

Pensée du Jour...

2011-11-24T08:37:29+01:00

La solitude est à l'esprit

ce que la diète est au corps,

mortelle lorsqu'elle est trop longue,

quoique nécessaire.

(Marquis de Vauvenargues - moraliste français - 1715-1747)

Un petit coup de déprime

2011-11-18T20:26:00+01:00

Edit : merci les filles pour vos commentaires pleins de gentillesse. Vous êtes géniales. Ca m'a fait beaucoup de bien.

Le mois de novembre, une certaine solitude, une ville inconnue, l'absence de mes proches, les journées de plus en plus courtes... mon moral d'acier s'est effrité quelque peu ces dernières semaines. D'où mon absence ici. Pas trop envie d'écrire, rien à partager si ce n'est mon blues et ma fatigue. Je passe mon temps à l'école, à bosser, je me mets à fond dans le boulot, je pense constamment à mes élèves, aux parents d'élèves, aux collègues, et j'essaie d'oublier que personne ne m'attend lorsque je rentre le soir.

La nuit, j'ai froid, pas l'habitude d'être seule. A l'extérieur, je pleure souvent, j'ai l'impression de n'avoir aucun but. Sur mon vélo, à pied, dans le bus, dans la rue je pleure, d'épuisement, de solitude. Pas facile cette nouvelle vie. Souvent revient la question fatale : est-ce que je n'ai pas fait une grosse connerie?

Et puis je repense à ce qui m'a fait partir de ma ville, à ce que je ne veux pas retrouver de sitôt. Loin d'être une fuite, c'était un besoin d'aller de l'avant qui m'a fait atterir ici. Mais seule, je suis faible. Et faible, je craque. Heureusement qu'il y a l'école, et mes bouts de choux, adorables et plein d'amour, qui me font oublier la vraie vie l'espace de quelques heures.

Je reviens vite, dès que la morosité de novembre se sera atténuée...

NB : Sans Camille et Camille, tout ça serait bien pire, mais l'une m'a permis de dormir dans le noir, l'autre de me changer les idées avec Colin, et ça a tout changé! J'ai enfin des nuits de plus de 4h, et ça, ça n'a pas de prix comme dirait Visa.

Image : ici

Le faire ou mourir: Variations sur les modes de la Terreur adolescente

2011-11-15T00:22:00+01:00

Le faire ou mourir
Claire-Lise Marguier
Rouergue (doAdo), 2011

Variations sur les modes de la Terreur adolescente

par Anne-Marie Mercier

Ce premier roman, malgré sa thématique très ancrée dans l'actualité sociale, surprend - en bien - à plus d'un titre. Écrit à la première personne de façon sobre, son ton peut parfois se révéler lyrique, parfois exacerbé. En phrases courtes, pressées par l'angoisse ou l'exaltation, il raconte plusieurs histoires.

Dans un premier temps c'est l'histoire d'un garçon fragile et sensible, souffre-douleur des cours de récréation, négligé par sa famille, moqué pour ses larmes et ses terreurs d'enfant. Maltraité par une bande, il est sauvé par une autre et s'y agrège avec l'impression d'avoir enfin trouvé un lieu où exister. Que les uns soient des skateurs et que les autres soient des gothiques est assez anecdotique sur le fond mais les réactions des autres aux apparences sont décrites de façon intéressante. On explore donc ici avec beaucoup de pertinence la question de l'appartenance à un groupe, une « bande ».

Dans un deuxième temps, c'est l'histoire de l'amitié entre Damien et Samy, une amitié dans laquelle la dimension physique devient de plus en plus importante. Comme cela est dit explicitement dans le roman, ce n'est pas la question de l'homosexualité qui est traitée ici, mais c'est le portrait d'un amour. L'auteur nous raconte une belle histoire, avec pudeur et beaucoup de sensibilité. Damien le Solitaire et le muet découvre en Samy un "gothique" solaire, à la fois libre et rattaché, à l'aise avec ses parents, à l'aise avec son corps, à l'aise avec les mots, tout ce qu'il n'est pas.

Dans un troisième temps, le lecteur découvre le profond malaise de Damien qui se scarifie, pour éviter d'exploser, par plaisir, pour se sentir exister, tout cela à la fois et d'autres choses encore. Les violences qu'il s'inflige ou qu'il subit, physiques ou psychologique, au collège ou en famille, l'incompréhension de son père, la distance de sa mère, son incapacité à dire, tout cela fait un mélange explosif qu'il ne désamorce, provisoirement, qu'en faisant couler son propre sang.

L'auteur nous propose deux fins possibles. L'une, saisissante, est terrifiante, catastrophique. La deuxième, qui imagine un futur possible à Damien, est réconfortante. Certains voient cette double proposition comme une facilité. J'ai apprécié ce non-choix: il montre que ce n'est que de la fiction. Il montre aussi ce que cette fiction dit du réel: on ne peut fermer le livre sans un sentiment de terreur devant l'idée qui sous-tend ces deux propositions, qu'il suffit de si peu pour faire basculer tant de vie vers tant de mort.

Il est rare que des questions comme celles de la violence scolaire et familiale, de la mode du « gothique » et de la pratique des scarifications soient abordées dans une fiction qui les éclaire de l'intérieur avec autant de cohérence et de compréhension. Il est rare également qu'un roman soulève autant de questions sociales sans jamais cesser d'être... un roman : ici, le parcours de personnages auxquels ont croit et auxquels on s'attache.

Le Rocher...

2011-11-13T08:55:00+01:00

Je gravirai de mes mains nues

L'endroit élevé où je vis l'Elu

La montagne sacrée de l'Eternel

Jusqu'au sommet j'irai vers elle

De jours et de nuits,

Par le soleil ou par la pluie

J'escaladerai le reste de ma vie

En allant comme attendue

À la rencontre de l'Absolu

Je rêve d'immenses solitudes

D’espaces infinis et d'altitude

De désert de sables fins et de dunes

Dans lequel je tremperai ma plume

Il me faut écrire encore

Il me faut écrire plus fort

Il me faut écrire sans cesse

Il me faut écrire la liesse

Et exalter les faiblesses

Mes vers sont pour Toi, l'Eternel

Ils ne m'appartiennent pas

Mes vers sont pour le Très Haut

Car Dieu seul connaît le partage des mots

La miséricorde sans ombrage

Le parfum de l'Amour sans naufrage

L'arôme des beaux jours

La répartition de la bonté qui accourt

Tout ce qui dépend de la volonté Divine.

Car je suis faite pour Aimer

Telle Aphrodite, me voilà comblée.

A ce petit don que Dieu m’à donné pour toujours

"Je"Lui rends grâce chaque jour

Par des silences, des prières

Par des images et quelques vers.

Je rêve chaque nuit

De traverser le paradis.

Les étoiles et la lune

Comme encrier de fortune

Ont évincé ma brume.

Dieu et rien que Lui

Pour renaître à la vie.

Qu'il en soit toujours ainsi.

Le Silence de soi

2011-11-07T07:10:14+01:00

En revenant, avec douceur et tranquillité, à la course à pied, tu as retrouvé les figures d'il y a quinze ans : les couples qui vont à la même allure, en se souriant, les familles, les groupes de copains en discussion, les bonjour mademoiselle qui se croient en sortie de boîte, les petit(e)s gros(ses) en quête de rédemption magazine, les secs qui vous enrhument avec leur vitesse, les apprêtées en collants et string, les souffreteux, les vaillants, les rougeauds et les impassibles... Rien n'aurait donc changé. Pas tout à fait.

Sur le circuit des endurants du dimanche matin (et des autres jours aussi) est apparu le coureur (mais les femmes sont aussi concernées) à oreillettes, le sujet courant MP3. Celui-là n'existait pas avant l'an 2000. Ce n'est pas un être très étrange, mais un pur produit du présent. Entendons : nous sommes tous produits du cadre socio-historique dans lequel nous baignons. Il n'y a pas d'état de nature, seulement de la socialité intégrant la nature (ou ce que nous lui devons). Si le joggeur MP3 est pur produit du présent, il faut entendre qu'il a été possible, dans un temps record, de voir son apparition, son éclosion dans le décor de l'entertainment généralisé. Et son existence (quoique le mot soit inadéquat, tant le mouvement vers l'extérieur te semble justement absent en lui) n'est pas anodine.

Tu en as déjà rencontré, et dans des proportions frôlant l'effroi, dans les bus, le métro, la rue, sur les bancs, allongés sur les pelouses, de ces autistes new age engagés dans le crépuscule de la parole, ces muets enkystées de leur supplétif technologique. Tu les as observés un temps, avec circonspection, et désormais avec dégoût et dédain. Sans doute n'ont-ils rien à dire, et rien à penser, qu'ils se retranchent ainsi du monde... Tu as cru parfois que c'était de la peur, devant la terreur d'une contemporanéité fracassante, mais tu n'adhères plus à cette option : ils ont en eux la présomption d'avoir raison avec le monde. Ils l'appellent de leurs vœux, mortifères et bêlants, sans vraiment se rendre compte du désarroi où ils s'enfoncent...

Certes, les âmes positives diront que c'est une manière de protester contre la vie qu'on leur fait mener, qu'il faut savoir se préserver et que Lady Gaga dans le métro aide à supporter le métro. Dans cette perspective, la soupe binaire dont tu entends parfois les basses (tant ils mettent du volume : il faut que cela gonfle, à force de n'être rien que du vent...) prendrait des allures de procédé thérapeutique ! Tout est possible, mais, alors, il n'y a pas grand chose à soigner.

Revenons au joggeur MP3. Il n'est pas dans le compagnonnage, même bref, de l'effort, dans la présence, même furtive, de l'autre, dans le clin d'œil compatissant devant la difficulté. Il est à lui, à lui seul. Dans ce qui est apparemment un moment de détente, un retour vers le corps, il continue de rechercher le bruit, la dissidence par le paravent technologique. Il transpose l'ordre (car la pratique ad libitum du MP3 est un acte de soumission, par le retrait : bien loin d'une ascèse chez les Trappistes) dans ce qui pourrait sembler sa suspension. Il prolonge la neutralisation de l'écoute par le bruit. Quand tu en croises un, que tu en doubles un (1), c'est un zombie que tu rencontres, qui ne te voit pas arriver, qui ne te sent pas venir. Il faut qu'il soit ailleurs, toujours ailleurs, parce que le premier étranger du monde, c'est lui-même. Il est de son temps, paradoxal : solitaire et dans la disparition, narcissique et dématérialisé. Un spectre R'n'B, rasta, rap, pop, selon les cas.

Et c'est bien là le pire de cette situation : la machine à produire un continuum d'altérité articifielle, ce qui rend à notre MP3 son souffle intolérable, la mesure de son pas intempestive, l'écoute de ses fibres sans intérêt. Il ne s'aime que comme supplément de ce qui, logiquement, serait une prothèse. Plus que dans le métro, ou dans la rue, quand il marche, le contemporain technologisé (voire technologique) apparaît dans sa pleine misère alors qu'il essaie d'annuler l'effort auquel il s'est plié (pour d'autres impératifs tout aussi assassins diront certains : l'hygiène et la minceur). Il veut s'oublier. Aime-t-il sa sueur ? Sa respiration ? La petite douleur au mollet ? L'étrange tiraillement intestinal ? Veut-il vivre avec ses nécroses ? Tu n'en es vraiment pas sûr...

Il court, la musique tourne, il tourne, et la musique court dans sa tête, en flux ininterrompu. Il regarde sa montre et l'heure tourne aussi. Tout est bien ainsi, qui tourne. Encore deux morceaux et il arrête. Aujourd'hui, il se sera fait le dernier Coldplay.

(1)Tu as remarqué que les rapides, les secs furieux ne sont pas munis de ces engins. Ils ont besoin d'être dedans, d'être à l'écoute de leur corps.

Misanthropie sélective.

2011-10-27T09:44:00+02:00

Après m'être pendant 10 jours agitée dans tous les sens, après avoir courru d'un bout à l'autre du département pour essayer de gérer une vie qui n'est pas la mienne, après être passée du statut d'enfant à celui de parent en quelques heures, maintenant que la tension est retombée, que tout est callé, j'ai un accès de misanthropie phénoménale.

Je n'ai envie de voir personne, je me sens agressée dès que l'on m'adresse la parole, je ne supporte pas les conversations à rallonges qui n'ont qu'un seul but le plaisir de parler ou de s'écouter parler, c'est comme on veut.

Du jardinage, j'ai planté la centaine de bulbes de tulipes que mon oisillone m'avait ramené de Hollande, un bon bouquin et celui que je lis en ce moment est très bon, j'aurai l'occasion d'en reparler.

Mais aussi de la cuisine, il faut que je peaufine la réalisation des cannelés. Des visites sur les blogs pour faire des découvertes.

Enfin, juste le calme après la tempête ! La petite maison de la Ria d'Etel cela m'irai bien ! Sauf que, vont arrivés nos amis italiens et qu'il va falloir très vite recharger les batteries !

Pourquoi?...

2011-10-20T21:41:25+02:00

Voilà une question qui traverse toute l'existence humaine, depuis les "pourquoi" émerveillés, ou tout simplement étonnés, de l'enfant qui s'éveille à la vie, jusqu'à ceux, désabusés, du vielliard qui s'apprête à la quitter..

Oui, tous ces "pourquoi" devant des faits qui nous déroutent ou nous surprennent. Mais combien sont les hommes qui prononcent le véritable "pourquoi", celui de leur présence sur la terre? C'est une question capitale qui va orienter toute leur vie. Celle-ci serait-elle le fruit du hasard, malgré la magnifique intelligence qui préside à l'ordonnancement de l'univers? Alors, elle n'aurait aucun sens, sauf celui de laisser les individus à leurs caprices, à leurs fantaisies, à leurs intérêts, la plupart du temps contradictoires. Ce serait un vrai chaos! Remarquons, en passant, que c'est pratiquement ce que nous connaissons désormais, la foi ayant, en grande partie disparu.

Le croyant a une autre vision des choses; il est sur la terre parce qu'il y a été voulu par Dieu, souverain Maître et Seigneur de tous les êtres et de toutes les choses, qui l'a appelé à la vie pour un bonheur éternel à mériter par son obéissance aux lois de son Créateur.

Il y a, dans la vie de Jésus deux "pourquoi" qui nécessitent qu'on s'y arrête. Le premier est celui qu'il oppose à celui de sa mère qui l'interrogeait au bout des trois jours de sa disparition: "Pourquoi nous as-tu fait cela?..." A quoi, il répond: "Mais pourquoi me cherchiez-vous?..." Comme pour enseigner qu'avec Dieu, il est inutile de chercher les raisons de sa conduite, de nous en soucier: on les connaît, elles concernent le bonheur de ses enfants.

Le second est celui, tragique, qu'il lance vers le Ciel: "Mon Père, pourquoi m'as-tu abandonné?..." Puis: "Je remets mon esprit entre tes mains". Comme pour nous faire comprendre que, même dans l'apparent abandon de Dieu, il nous faut s'en remettre aveuglément à Lui.

Les chroniques de Lisianne #7. Seule.

2011-10-15T00:05:00+02:00

J’ai tellement mal à la tête en ce moment. Un mal effroyable, puissant, pénible, un mal qui me suit chez moi au travail, dans mes loisirs, dans ma vie. Je n’ai jamais eu mal à la tête, jamais, pas une seule seconde, ou je ne m’en souviens plus.

Encore une journée seule chez moi. Une journée de repos. Je ne suis bien et heureuse que dans une chambre d’hôtel finalement. Je ne suis bien que dans les lieux ou je ne reste pas. L’avantage de mon métier d’hotesse ce sont les hôtels, la seule chose que j’aime, découvrir un lieu, un lieu de transit, un lieu qui ne respire pas l’odeur de ma vie, un lieu qui ne témoigne de rien.

Ici je n’ai que du passé, l’odeur de lui qui ne cesse de transpirer, son empreinte sur mes livres, mes murs, mon corps. L’humain est stupide, me voici malheureuse dans le choix d’avoir cessé cette union, de lui demander de partir, et pourtant, en y reflechissant bien , il ne me manque pas vraiment.

Seule chez moi, je suis pourtant belle, mon vernis posé, je suis même habillée. Un dernier regard autour de moi, je suis seule, c’est un choix.

L’odeur de la liberté à un prix que je découvre seulement.

Route à quatre voies

2011-10-14T07:00:00+02:00

Il avait placé tant d’espoir dans ce job que sa déception n’en est que plus vive aujourd’hui. La crise économique, la dépression, le marché du travail s’en était trouvé dégradé, les boîtes fermaient les unes après les autres libérant aux quatre coins du pays des masses de chômeurs prenant la route en quête d’un boulot quelconque en un lieu sans importance.

Lui, par une chance inouïe s’était dégoté une place en or. Gérant d’une petite station service sur cette route à quatre voies perdue en plein milieu de l’Etat. Une seule pompe à essence, un minuscule atelier pour de sommaires réparations si l’occasion se présentait et une glacière pleines de cannettes de bière pour un éventuel extra d’un client de passage.

Mais des clients de passage, il n’y en avait guère. La route n’était pas un axe stratégique et le prix de l’essence atteignait de telles extravagances que les sacro saintes bagnoles hésitaient à sortir de leurs garages. Leurs propriétaires les astiquaient encore, se repaissant de leur vue, symbole d’une vie passée et heureuse que peu imaginaient revoir un jour. Conséquence, les journées étaient calmes pour ne pas dire mortelles pour celui qui souhaitait une vie trépidante. Ce n’était pas son cas.

Il était au Paradis. La première ville était distante d’une vingtaine de kilomètres, aucune présence humaine dans un rayon raisonnable, seule la nature et les oiseaux égayaient ses journées, que rêver de plus agréable. Loin des soucis de la civilisation qui se barrait en couilles, loin des angoisses des malheureux éjectés de chez eux, se contentant du très peu offert par son quotidien il appréciait cette vie érémitique. Du moins, eût-elle était vivable, si elle n’avait pas été là. Sa femme.

Au début, le Paradis il y avait cru, Adam et Eve en version moderne. Il ne s’inquiétait pas pour les serpents, des crotales il en avait toujours connu dans cette région, il savait y faire. Pourtant, lentement les choses se gâtèrent quand elle réalisa que sa vie désormais se réduirait à la seule compagnie de son mari et des serpents. Jamais une voiture ne s’arrêtait chez eux, jamais une compagnie étrangère pour rompre la routine de ces journées mornes et sans fin. Le poids de la solitude s’abattit sur ses épaules, l’ennui la gagna et ruina leur bonheur. L’aigreur devint le moteur de son existence, la force dernière qui la tenait en vie.

Lui, avait essayé de la guider vers son calme spirituel, qu’elle comprenne que leur petit chez eux perdu au milieu de nulle part était un royaume désirable dans ce monde mourrant. Mais que faire quand l’obstination négative dresse un mur chaque jour plus haut entre deux êtres qui s’aimaient tant avant. Il en avait pris son parti.

Chaque matin, dès que le soleil se levait, il s’installait dans son fauteuil, dehors, et il y passait la plupart de son temps, méditant sur l’étrangeté du caractère humain qui voit les uns heureux d’un rien et les autres ne sachant se satisfaire de l’essentiel. Elle, à l’intérieur, gémissait et invectivait, passant la tête par la fenêtre pour qu’il profite au mieux de ses hurlements incessants. Le Paradis devenait un Enfer, tous les serpents ne sont pas des crotales.

Hopper Route à quatre voies (Four Lane Road) 1956 – Huile sur toile 69,8 x105,4 cm – Collection privée

Solitude : pour lutter contre le « mal du siècle » l’UMP mobilise les Français pour retisser le lien social dans la prox

2011-10-07T16:53:00+02:00

Comment lutter contre l’isolement au travail ? Comment développer les solidarités intergénérationnelles ? Comment réintégrer les personnes isolées dans la vie sociale ?

Ces questions et de nombreuses autres sont abordées ce mardi à l’occasion d’une nouvelle convention du Projet 2012 axée sur le thème de la solitude et plus précisément de la lutte contre la solitude.

1 Français sur 3 dit souffrir d’une expérience de vie solitaire douloureuse. Et près d’1 Français sur 2 estime avoir souffert de la solitude au cours de sa vie*.

« C’est là un phénomène essentiel de notre société pour qui la solitude est vécu aujourd’hui de façon négative. Cela veut dire que la solitude est une angoisse de société », relève Michèle Alliot-Marie pour qui il est du devoir du politique, même s’il peut se sentir démuni comme les Français face à ce phénomène, de trouver de solutions.

« Aujourd’hui l’approche est trop restrictive et administrative. La réponse ne peut pas être pyramidale mais de proximité », soutiennent Jean-François Copé et Michèle Alliot-Marie.

Une approche radicalement différente de celle du Parti socialiste et plus particulièrement de la « société du care » prônée par Martine Aubry pour qui les politiques nationales et les prestations financières ne sont que les seules réponses possibles.

« Ce n’est pas avec cela que vous faites du lien social. Il faut une démarche vers la personne », rétorque Michèle Alliot-Marie soucieuse de remettre de l’unité nationale dans l’action de la nation. « L’unité nationale est mise en jeu quand quelqu’un a un sentiment de solitude », note-t-elle.

Dans ses 27 propositions, l’UMP propose une stratégie pour mobiliser chacun des acteurs en faveur du lien social (familles, collectivités locales, associations, relais de proximité...).

« Nous devons mobiliser l’ensemble des acteurs locaux dans cette lutte contre la solitude et nous voulons sensibiliser chaque Française et chaque Français de la nécessité d’aller vers l’autre », résume Jean-François Copé notant que « pour la première fois un parti politique consacre une convention sur cette thématique de la solitude, ce mal du siècle qui est en contradiction avec l’idéal de fraternité de notre République ».

Avec ces 27 propositions l’UMP envoie « un signal fort à tous les Français » avec une volonté et une certitude soulignées par Jean-François Copé : « chaque Français compte, chaque Français est important et a un rôle à jouer dans la société. Il nous faut chasser ce sentiment épouvantable qu’ont certains de se sentir inutile ».

Nos 27 propositions visent particulièrement 3 publics prioritaires : les parents isolés (notamment les mères de famille monoparentales), les personnes âgées isolées et les jeunes (enfants et adolescents) ;

Notre stratégie se donne 3 objectifs : donner aux parents isolés du temps pour développer une vie sociale professionnelle ; multiplier les occasions de rencontres créatrices de lien social ; redonner un sentiment d’utilité à chacun.

Ont notamment participé à cette convention aux côtés d’élus, d’experts et de responsables associatifs engagés dans la lutte contre la solitude : Jean-François Copé, Michèle Alliot-Marie, vice-présidente du Conseil national de l’UMP, Roselyne Bachelot, ministre des Solidarités et de la Cohésion sociale, Marie-Anne Montchamp, secrétaire d’Etat en charge des Solidarités et de la Cohésion sociale, Claude Greff, secrétaire d’Etat en charge de la Famille, Chantal Jouanno, sénatrice de Paris…

L’INVITE/ Marie DORLEANS

2011-09-28T15:18:00+02:00

LE BARON PERCHE

17/03/2011

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A partir de 7 ans

Un album qui traite avec humour de la solitude. Un homme invite un nouvel ami dans son immense maison afin de combler le vide et le silence qui y règnent. Cet invité, ce cheval, comble en effet l’espace voire prend un trop de place. Il faudrait peut-être revoir cette association !

Une chute inattendue et drôle. Une histoire loufoque jouant sur les contrastes de gris et de rouge ! Sympathique !

La religion de notre temps.

2011-09-19T22:48:00+02:00

Journal de Robinson, quatre-cent-cinquante-septième jour dans l’Ile. Ce soir, j’ai le cœur criblé d’astéroïdes. Cependant que d’antiques civilisations sont redécouvertes par des paléontologues avides de gloire vaine, j’émerge dans le tohu-bohu des tamtams. C’est à cette heure de grande solitude que, levant les yeux vers l’universel chaos, j’ai senti monter en moi le vertige des mondes parallèles. Indifférent à la confusion des sorts mêlés, remâchant l’espoir d’une insurrection, je n’ai conscience que du soulèvement de tout mon être. Suis-je ce voyageur infatigable, balloté d’une rive à l’autre, qui ne s’intéresse guère aux paysages qui défilent derrière la vitre ? J’ai égaré le sens que j’aurais pu donner à ma vie dans les mille et un couloirs du métro, des gares, des hôtels et dans ceux, beaucoup plus mal fréquentés, qui mènent à la chambre nuptiale. J’ai appris à mes dépends que la quête de l’autre est un jeu de dupes : chercher hors de soi pour ne trouver que soi. Ainsi, s'il suffit de deux jours de fièvre, pour que la vie paraisse perdue, et que le monde revienne tout entier (et que rien ne me grise si ce n'est le regret), au monde, moi, dans le vaste et muet soleil de septembre[1]. Perdu à l’intérieur de mes labyrinthes, je suis né pour vivre et mourir seul. Détaché du temps, me voici arrivé au bout de ma course, essoufflé, les yeux brûlés par l’intensité des non-sens. En me retournant pour évaluer le chemin parcouru, je constate avec tristesse qu’il ne restera rien de moi, comme si le vent avait pris soin d’effacer la trace de mes pas dans la poussière. J’abandonne sans regret les récoltes que je n’ai pas faites, les coups de cœur qui laissent le corps couvert de bleus, les coups de sang qui montent à la tête et, par-dessus tout, la somme de mes aversions, de mes répugnances et de mes écœurements. Les nuages s’amassent au-dessus de la ville interdite. Sur les trottoirs du boulevard, une foule fatiguée dresse ses poings morts vers le ciel. L’univers aurait-il été créé par un ivrogne qui au septième jour a fini par sombrer dans un profond coma dont il n’est toujours pas sorti à ce jour?

_____________________________

[1] Pier Paolo Pasolini, La religione del mio tempo.

La pluie

2011-09-08T21:54:00+02:00

Pas moyen de se concentrer. Le café commence de dégueuler de jeunes gens qui descendent des bières. Leurs vociférations étouffent même les chansons sirupeuses, gentiment niaises que la radio balance à voix basse. Une grande fille un peu forte glisse mollement le long du comptoir, renverse sa bière sur elle, tente de rire d’elle et n’y parvient pas, renonce. Et par la fenêtre, la pluie qui tombe dru, toujours, toujours. La nuit vient tôt. A la gare, de l’autre côté du boulevard, mon train est annulé. Je tente d’écrire des phrases au dos des notes de caisse de mes cafés. Je rature tout, agacé calme. Un type sans demander emprunte la chaise vide qui me fait face. C’est plus clair comme ça. Personne ne viendra s’asseoir face à toi. Au comptoir, un con gueule. Je commande un sixième café, surtout pour avoir du papier. Résultat.

En faisant quelque action domestique banale,

sifflant sans application particulière une chanson idiote :

Immobile en lui comme au centre même de la vie et percevant avec netteté l’écoulement autour de lui de tout et de chaque chose, ruissellement qui lave – il est en ce repos seulement arme, silence ; sait que vient avec douceur le moment nécessaire de la parole, meurtre – et la pointe supérieure du droit qui ne peut pas être dit, à tous évanoui.

Dialoguant seul tout à coup :

– Tu te racontes des histoires, grand ?

– Peut-être, oui, …

Et de nouveau ce silence.

Long sourire dans le vide, avec le regard qui suit… Ne relis pas, c’est encore plus idiot que mauvais. Il s’agit seulement de passer le temps. En attendant quoi ? En attendant que la pluie cesse. C’est mal parti. En attendant qu’il n’y ait toujours pas de train. Je range quand même la note dans mon portefeuille – et un café gratuit, un !

Et toujours alentour le bordel, à l’intérieur cette solitude, par la fenêtre cette putain de gare sans trains.

De toute façon, je ne tiens pas particulièrement à rentrer. Je trouve immense mon calme, triste, presque majestueux. Je songe que je pourrais m’énerver, un jour ; mais non, c’est fini, ça ; à un moment, ça a été fini, oui.

Une femme d’une soixantaine d’années, chaîne et croix en or sur pull marin d’été, chaise à main droite, verre de blanc à main gauche, s’invite à ma table et me demande gentiment ce que je fais dans l’heure. Je ne réponds pas, je crois. Me lève. Au comptoir, les jeunes adultes chantent des génériques de dessins animés. J’y paye sans ciller cinq sur six de mes cafés.

Je vais sur le trottoir fumer lentement sous la pluie drue. Je reste là longtemps.

Les chroniques de Lisianne #2. Le complexe du cinéma.

2011-09-04T17:52:00+02:00

A l'heure ou tu liras ces lignes (enfin si c'est le jour de la publication de cette note) je serais loin, très loin, et autant te dire que cette perpective me comble de joie. Ma direction à décidé de me proposer de nouveau la reprise des vols longs-courrier, que j'avais "stupidement" arrêtés pour me consacrer à ma vie de couple avec le "truc-machin-chose".

Rien n'a changé durant cette semaine, je suis toujours aussi seule et l'appartement me semble démesurement grand. Une impression fausse tellement il est petit. C'est ma vie qui me semble petite, mes doutes et mes peurs reprennent le dessus, il va donc falloir lutter. Je n'aime pas la solitude. Alors ni une ni deux j'ai décidé de me faire une petite séance cinéma mercredi. Oui mais voila !

"allo Nathy ça te dis une petite séance ce soir...?"

"désolé ma belle je suis prise."

"allo Ludivine ça te dis une petite séan...."

"tu m'excuses mais les gosses....les gosses...les gosses... a bientôt"

Finalement Mr destin à décidé de m'envoyer seule au cinéma. Oui cela va te surprendre mais je ne vais jamais au cinéma seule, je sais c'est pathétique mais c'est ainsi. Impression énorme de solitude au moment de l'achat du ticket. Impression énorme de solitude au moment de passer par la case des toilettes (toujours le petit pipi avant !). Et surtout impression énorme de solitude au moment de rentrer dans la salle, toute seule, toute seule bordel !.

Les gens me regardent, je le sais, je le sens, ils me regardent, me dévisagent, ils se disent "encore une gonzesse qu'est toute seule dans la vie" - "la pauvre personne pour l'accompagner" - "doit pas être facile cette fille pour être seule comme ça !"... l'horreur.

L'écran fixe "The end", je me lève, fière comme je ne sais quoi, je suis sereine, j'ai passé un agréable moment, j'ai réalisé que la solitude ce n'est rien qu'une impression. Je vais même me surprendre à me ballader dans les rues de la capitale et pour une fille comme moi c'est assez rare (oui je deteste marcher).

Je suis une princesse qui vient d'affronter le complexe du cinéma et je suis fière de moi.

Il y a comme un bruit de fond

2011-09-03T07:00:00+02:00

Vous l’avez constaté, ou peut-être ne l’avez-vous pas remarqué au contraire, tant on s’habitue si vite aux conditions de notre environnement. On ne peut plus entrer dans un café sans qu’il n’y ait une télé à écran plat diffusant, soit des clips musicaux, soit des informations en continu que personne n’écoute mais qui constituent un bruit de fond permanent.

Les cafés ne sont qu’un exemple entre mille, il en est de même dans les centres commerciaux qui diffusent de la musique dans les allées, indépendamment de chaque boutique qui elle-même propose son propre environnement musical destiné à cibler sa clientèle potentielle. A chaque pas-de-porte, l’oreille est agressée par du rap ici, du funk là, du rap encore, en une cacophonie générale devenue notre mode de vie quotidien.

« Musique d’aéroport », « musique d’ascenseur », il fut un temps pas si lointain où ces termes à forte connotation péjorative faisaient ricaner, aujourd’hui on n’y prête même plus attention, on s’en délecte presque car cette musak est devenue le substrat dans lequel nous croyons puiser un confort. Liquide amniotique pour l’homme moderne, la musique a envahi les lieux publics et notre vie de tous les jours qu’on le veuille ou non.

La nature a horreur du vide dit-on, le silence est devenu le pire compagnon de l’homme, un vide abyssal effrayant qui renvoie à la mort et à nos « moi » désespérément creux. Le tête-à-tête avec soi-même est invivable, nous sommes incapables de nous supporter nous-même et le silence est le miroir de notre grand vide intérieur.

Dans les villes de grande solitude, comme chantait l’autre, la musique nous accompagne en permanence pour que nous ne soyons plus jamais seuls. La musique adoucit les mœurs, bientôt en lieu et place des caméras vidéo de surveillance qui fleurissent un peu partout dans nos rues, des haut-parleurs diffuseront une douce musique particulièrement choisie en fonction de l’impact de ses vibrations sur les ondes de notre cerveau afin de prévenir les violences et incivilités.

Le ramdam général d’aujourd’hui n’est qu’un prélude au monde parfait de demain ?

Dans les forêts de Sibérie...

2011-09-01T16:15:00+02:00

Les éditions Gallimard viennent de publier le dernier récit de Sylvain Tesson, Dans les forêts de Sibérie, dans lequel il relate son retrait du monde pendant six mois, dans une cabane au bord du lac Baïkal. Aventurier, géographe, marcheur et journaliste, Sylvain Tesson est déjà l'auteur, notamment, de L'axe du loup (Robert Lafont, 2004) ou de Une vie à coucher dehors (Gallimard, 2009), tous deux réédités en collection de poche.

"Assez tôt, j'ai compris que je n'allais pas pouvoir faire grand-chose pour changer le monde. Je me suis alors promis de m'installer quelque temps, seul, dans une cabane. Dans les forêts de Sibérie.
J'ai acquis une isba de bois, loin de tout, sur les bords du lac Baïkal.
Là, pendant six mois, à cinq jours de marche du premier village, perdu dans une nature démesurée, j'ai tâché d'être heureux.
Je crois y être parvenu.
Deux chiens, un poêle à bois, une fenêtre ouverte sur un lac suffisent à la vie.
Et si la liberté consistait à posséder le temps ?
Et si le bonheur revenait à disposer de solitude, d'espace et de silence – toutes choses dont manqueront les générations futures ?
Tant qu'il y aura des cabanes au fond des bois, rien ne sera tout à fait perdu."

Pas de porte

2011-09-01T08:05:38+02:00

C'est la fin du printemps. Non loin, dans la courbe d'une rue, il est sur le pas de sa porte, d'une demeure dont tu ne connais nulle fenêtre. (peut-être de l'autre côté, invisible, une hypothétique cour intérieure). Il a la sécheresse des vieux et dans le regard une présence vivide, contraste qui t'a étonné la première fois qu'il t'a dit bonjour, sur le pas de sa porte. Depuis, tu es repassé et le jeu (en est-ce, vraiment...) a recommencé. Bonjour, monsieur. Tu as d'abord répondu courtoisement. Puis un jour, tu as devancé son œil, comme si tu l'avais, cette fois, attendu, toi, et que tu voulais avoir le premier mot. Bonjour monsieur. Il est arrivé que tu l'aperçoives échanger quelques mots avec le quidam (à moins que ce ne soit une dame du quartier, tu ne sais...). Sa vie t'est inconnue, et le restera. Tu devines simplement une solitude contrecarrée par les premiers jours sans nuages. Il n'est pas sûr qu'il lui faille combler un vide (pourquoi penser à la misère...) mais continuer à nouer le fil du monde. Tu sens très nettement qu'il n'a pas le souci d'engager la conversation. Il ne quémande rien, comme le font parfois certains vieux à la caisse du supermarché, ou à l'arrêt de bus. Telle est sa singulière façon d'apparaître dans ta vie, sans attente mais contournant le silence, le silence qui, s'il l'avait maintenu, aurait signifié qu'en ce lieu (le lieu dont vos deux amabilités, aussi brèves soient-elles, prennent possession par le seul fait de marquer vos destins croisés), il n'y eut rien (pas rien, dans l'absolu, mais autre chose qui eût couru le monde sans vous).

C'est l'été. Sa implicité et ses yeux te poignent. Tu penses à ce temps futur où aux mêmes bénéfices d'une humeur bleutée et ensoleillée, sa porte sera cette fois close. Il sera mort (ou comme si...) et de cet inconnu, dans l'imprécision même de ce semblant de dialogue, simple socialité perdue, tu auras perdu la trace. Tu repasseras devant le pas de sa porte, guettant l'ouverture et ne la voyant pas venir, par la force de cette répétition muette tu envisageras l'imparable.

Tu penses à lui alors qu'un train t'emmène. Peut-être est-ce la peur d'avoir un jour comme destin le pas d'une porte qui te ramène à ces quelques semaines où vous avez été à la croisée de vos chemins... Il y a dans l'existence des personnes auxquelles on ne voudrait pas ressembler parce qu'on a pour elle un mépris radical, parce qu'elles incarnent une acceptation ou une parole répugnantes, parce qu'elles sont, parfois, la trace de ce qui en nous fait notre humiliation (en secret, face au miroir). Lui n'est rien de tout cela. Tu ne voudrais pas être un jour lui : chemin décharné qui mène à la mélancolie, à cette mélancolie-là. Ne pas être lui, sans que tu éprouves le moindre mépris ou que tu n'ailles t'imaginer le plus sombre des destins.Tu ne t'en fais pas les pires images. Ce n'est pas de la pitié (à son endroit) ou de l'apitoiement (sur toi) mais une grande désillusion : sur la vie, sur les heures, sur cette main de poussière avec laquelle nous croyons tenir le monde...

Il y aurait beaucoup à réfléchir sur notre perméabilité. Ébranlés du quotidien pendant que les images du guerre défilent entre les publicités, compatissants humanitaires d'un jour pour nier la misère proche. Telle est la géométrie variable de nos accommodements. Il est dix-neuf heures trente. Dans le train, tout le monde mange ; la machine glisse sur les rails, balancement à peine sensible. Le soleil commence à renoncer. Le dehors est comme réfrigéré par la clim. Il n'existe pas, il s'efface. Nous ne sommes que des passants...

La photographie est extraite du blog très singulier Midi à sa porte de Thomas P.

Les chroniques de Lisianne #1. Moi et ma solitude.

2011-08-29T00:05:00+02:00

La rubrique des princesses laisse la place à Lisianne pour ces chroniques.

T'as pas conscience de la peur que j'ai en écrivant ces premières lignes. C'est surprenant pourtant je suis seule, complètement planquée derrière mon écran, et pourtant j'ai peur de parler de moi. Il ne faut pas croire que je suis une fille grave et pas rigolote, je suis même le contraire, mais je me sens fébrile et c'est chiant.

En tout cas une chose est certaine, le truc-machin-chose qui accompagnait ma vie durant plus d'un an a quitté le domicile depuis trois semaines. J'en suis fière car c'est ma volonté, j'en suis fière car je me suis bougée pour affronter ma décision. Au moment ou je t'écris mon petit appartement parisien me semble bien vide. Le truc-machin-chose il faisait des choses, il parlait, bon c'est vrai il était chiant, nul même, mais je l'aimais bien ce con il me faisait rire, et moi le plus important c'est de me faire rire... après t'as juste interêt à me faire jouir (oups je me lâche moi !).

Il est bien vide cet appartement, pourtant me voila seule comme je le souhaitais, pouvoir me lover dans ma couette et regarder un DVD en bouffant des cochonneries. C'est magnifique le célibat. Au final je suis une pile électrique, je n'arrive pas à tenir en place, mes copines me disent que c'est logique est que je vais me calmer, mais j'ai besoin de bouger, de vivre, surtout, surtout, de ne plus être dans l'appartement. J'ai des souvenirs, des odeurs. Si seulement je pouvais oublier très vite.

Mais le destin à décidé de me faire chier. Je devais passer quelques jours chez une copine dans le Var mais cette dernière à décidé de s'engueuler avec son truc-machin-chose (certainement pour me faire chier et m'empêcher de venir), ma direction vient de me refuser mes reprises sur les long-courriers (oui je suis hôtesse et ne va pas fantasmer comme un petit lombric puant), à croire que les choses de la vie souhaitent ne pas me faire avancer.

J'ai juste une seule certitude c'est que les "truc-machin-chose" foutent un bordel dans la vie des princesses, c'est hallucinant.

SEUL OU EN FAMILLE : CETTE RENTREE C'EST : LA TRISTITUDE, PARTICIPEZ !

2011-08-25T10:53:00+02:00

Bonjour !

AÏE ! AÏE ! La tristitude c'est quoi ?

Regardez la vidéo ou les vidéos et PARTICIPEZ !!! SI VOUS LE VOULEZ BIEN !

Mais d'abord :

Oldelaf présente le concours chante Ta Tristitude !
La Tristitude c’est quoi ? C’est un peu comme la tristesse et la solitude mais en un seul mot. C’est la chanson de cette rentrée 2011 !
Toi aussi viens partager tes petits tracas en vidéo.
En partenariat avec France 4 et viedemerde.fr
Tu as jusqu'au Dimanche 2 octobre 2011 DERNIER DELAI 23h59 !

Très simple, télécharge ce playback de la chanson (extrait de 1'11 / un couplet complet) en cliquant sur le lien suivant:
http://oldelaf.com/ta_tristitude.zip
Et fais une vidéo avec ta propre tristitude
Créé ton compte Dailymotion, upload ta vidéo et pense à ajouter ce lien "http://www.dailymotion.com/video/xklnhf_oldelaf-la-tristitude_music" sur l’onglet prochaine vidéo juste au dessus du bouton vert « Validez».
Une fois l’upload fait, ajoute ensuite cette vidéo sur cette page concours.

Les Prix
-Les 60 vidéos les plus vues gagneront 2 places pour un show case privé d’Oldelaf qu’il donnera le jour de la sortie de son album à Paris le 17 octobre 2011 dans un lieu secret à Paris
- Les 10 vidéos les plus drôles sélectionnées par Oldelaf gagneront un CD dédicacé par l’artiste et 4 places pour son show case privé du 17 octobre à Paris.
- Une vidéo remixe des meilleurs vidéos des participants sera mis en avant sur Dailymotion à la fin du concours.
- Oldelaf va rechanter la Tristitude avec le best of des Internautes.

Oldelaf, La Tristitude par OLDELAF_Officiel

La Tristitude 17 par OLDELAF_Officiel

La Tristitude 14 par OLDELAF_Officiel

Sûrement, le premier bébé qui fait sa "TRISTITUDE" pour ce concours et le vôtre ?

Sur Facebook, vous êtes déjà 2590 à aimer ce concours, cette vidéo (non, avec moi, nous sommes 2591). Mais 13 membres seulement sur Dailymotion (avec moi, cela fait 14).

4 vidéos seulement déjà postées et la vôtre ?

Pour l'aider à aller plus loin !

Bonjour, j’ai été chargé d’écrire une bio sur Oldelaf.

Pas facile. D’autant que c’est moi…Faut pas que je me déçoive.
Par où commencer ? Déjà, je peux vous dire que ma mère adore ce que je fais. Mais ça ne va peut-être pas vous convaincre. Ah, si, je peux vous dire que j’ai fais partie pendant dix ans du groupe Oldelaf et Monsieur D. D’ailleurs, on remarque une certaine ressemblance dans les deux noms de groupe. Ca vient du fait que mon vrai nom, c’est Olivier Delafosse et que par une astuce linguistique qu’il me serait trop longue à expliquer, j’ai créé ce nom de scène. Nom qui reste encore aujourd’hui un des plus galère à orthographier depuis Linard Skynard … euh non, Lynard Skina…. Euh …depuis longtemps.

La suite sur :

http://www.kisskissbankbank.com/projects/aidez-moi-a-produire-mon-prochain-clip

MOI, JE REFLECHIS. AI-JE "LA TRISTITUDE" ? YO NO SE !

BONNE CHANCE !

JCLAVEAU

Interminables Ténèbres

2011-08-21T15:07:00+02:00

Le petit noyau sourd que j'héberge depuis quelques temps étend ses ramifications. Chacune d'entre elles s'agrippe à mes chairs de leurs griffes crochues. La douleur lancinante s'installe en moi comme un passager clandestin. Elle est tantôt pesante tantôt vive et aiguë. Elle aigrit mes tissus et mord avidement dans mes organes, dans lesquels je sens maintenant battre le sang. J'écoute le rythme des pulsations qui retentissent dans ma poitrine et gonflent mon corps douloureux à intervalles réguliers. J'emplis d'air mes poumons puis expire du plus lentement que je puisse pour faire décélérer mon pouls et occulter le mal.

L'atmosphère est lourde, ou est-ce mon organisme qui surchauffe ? Les couvertures sont moites et adhèrent à ma peau. D'un geste que je voulais ample mais qui s'avère fébrile et maladroit, je les écarte. Il me semble que la chaleur transsude de mon dos écrasé sur le matelas. La peau bouillante de mes reins ne fait plus qu'un avec la housse de coton. Lentement, je me retourne sur le ventre pour profiter du contact à peine rafraîchissant de l'air non vicié sur cette peau fièvreuse.

Le nez dans le coussin, je n'ai plus que mes oreilles pour sonder la pièce plongée depuis quelques temps dans la pénombre. Je ne saurais dire combien de minutes se sont écoulées depuis que je me suis couchée. Chaque seconde supplémentaire égrenée par la pendule me renvoie à l'interminabilité de la nuit qui porte ma douleur obsédante. Le temps se fait pénible. Chaque minute passée me rapproche mollement de la délivrance de l'aurore, quand le jour percera à travers les rideaux et que la maison sera de nouveau peuplée et en mouvement.

Alors seulement s'évanouira l'angoisse de rester seule face à la maladie. Affranchie de ce poids, j'en oublierai un instant tout symptôme physique et m'abandonnerai aux méandres du sommeil. Les paupières closes, les stigmates du tourment auront disparu de mes traits, tandis que la vie s'activera bruyamment sous le même toit qui héberge cet embryon de mort.

Après des temps d’inattention et d’insolence,

2011-08-07T00:00:00+02:00

j’eus la grâce d’échouer dans un jardin hirsute. J’y tombai comme une pierre dans les rires pour y demeurer sans peurs et sans attentes.

On m’y réserva l’espace des amis las en quête d’une accueillante solitude. Rien ne m’était donc soustrait hormis le nœud d’absurdité qui me gavait pour mieux dévorer jusqu’à ma faim. L’heure discrète du bourdon éclaircit mes prochains territoires et je sus prendre à temps les bains d’orage que le corps réclame sans les connaître.
« J’approche du but ? » m’inquiétai-je auprès du petit Lare contrarié et grondant jamais las de ma pauvre aventure.
— Passe au large ! l’entendis-je me souffler dans les arbres.

(Extrait de mon recueil L’Alerte joyeuse, éditions Orage-Lagune-Express, 1997.)

Introspection !

2011-08-03T09:55:00+02:00

Pour une semaine je suis en tête à tête avec moi-même et avec la grande maison. Déjà trop grande pour deux, elle est immense pour moi toute seule. Rné est partie faire la tournée de ses femmes, celles qui lui veulent du bien, et qui habitent approximativement sur le même méridien.

Etre en tête à tête avec soi-même peut relever de la haute voltige ou de la spéléologie c'est comme on veut. C'est très rare que je sois seule à la maison, ordinairement c'est Rné qui reste lorsque je vais voir les oisillones ou faire retraite dans mes lieux de villégiatures favoris.

Sauf que cette année, j'ai un souci avec la maison... Elle m'agace... Comment une maison peut-elle agacer ? Je lui en veux, elle n'est plus conforme à ce que j'attendais d'elle, elle m'a trahie... Voilà que je lui donne des sentiments humains. Comme dirait la jeunesse n'importe quoi ! Cette maison a toujours été un hâvre de paix, un cocon familial ou je me ressourçais et entourais ma famille.

Sauf que les oisillonnes se sont envolées, et que je n'ai pas su ou pu faire évoluer le cadre de vie, il est resté coincé, identique. Avant de partir en vacances j'évoquais les changements que je souhaitais faire. Le percement d'une fenêtre dans le salon est en cours, en fait quand je dis en cours au bon vouloir du maçon... Mais je ne supporte plus l'escalier et maintenant qu'est choisie la couleur de la peinture, v'là t'y pas que j'ai des états d'âmes, peindre ou le refaire carrément...

Et puis cette chambre d'amis, dont je n'ouvre même plus les volets et que j'exècre....

Première chose me réconcilier avec elle y réintroduire ma touche et me créer un lieu à moi....

Par contre le tête à tête avec moi-même se passe plutôt bien, je me permets quelques phases de régression enfantine, notamment culinaire, mais j'en reparlerai....

PAPILLONS NOIRS

2011-07-30T15:27:00+02:00

PAPILLONS NOIRS

Tenté de dire que ce sont ces existences-là

Qui recèlent nombre de drames modestes et de furtives joies.

Souvent dans la douleur, la solitude s'affiche menaçante

A l'écoute du fracas des vagues intérieures.

Au fil d'un ressac d'expériences insatisfaites,

La mélancolie fond parfois sur nous à l'improviste,

Apparaissant comme un bloc de météorite brûlé

Susceptible de disloquer à tout moment l'ordonnancement des choses.

Mû par une horlogerie complexe et mystérieuse,

Rien ne peut devenir plus abstrait qu'un avenir

Présent partout, et cependant visible nulle part.

Dès lors, il ne reste plus qu'a devenir cet exilé volontaire

Cherchant refuge hors la marche prévisible du monde.

Vivre, c'est comme nager ensemble dans l'immanence

Sans possibilité aucune de partager l'éclat de l'impartageable.

Quelle ombre dans le demi-jour d'un destin aussi fascinant

Pourrait mieux expliquer à l'infime de l'instant

L'extraordinaire prolifération de papillons noirs

Aux ailes diaphanes craquelées de mort pressentie.

P. MILIQUE

3 conversations par an !

2011-07-08T08:18:14+02:00

Ce n'est pas moi qui le dis. Ce sont les résultats d'une étude de la Fondation de France "Les Solitudes en France".
L'isolement relationnel ne touche pas que les personnes âgées comme on pourrait le penser, non les très jeunes aussi, hélas, sont aussi touchés par ce fléau !
La précarité est un facteur important, mais pas seulement. Le handicap aussi de même que la perte d'un compagnon ou une compagne suite à un divorce ou un décès...

Une campagne télévisée est difusée en ce moment.

A l'époque des réseaux sociaux, il parait incroyable que des personnes n'aient aucune relation sociale que ce soit familiale, amicale, professionnelle, associative ou de voisinage...
Il est vrai que sans emploi, on est souvent sans argent et si dans ces moments difficiles on est pas accompagné par sa famille, des amis ou une structure spécialisée, la spirale nous tire vite vers le bas...

Pour moi qui suis un véritable moulin à paroles, ça me parait incroyable !

Bécaud avait chanté que la solitude ça n'existe pas, faut croire qu'il se trompait !

Gilbert Becaud - La solitude Vidéo azerty54 sélectionnée dans Musique

50 ème anniversaire de la mort de Louis-Ferdinand Céline 1894-1961 :

2011-07-02T20:18:00+02:00

"Il faut choisir, mourir ou mentir". L-F Céline

La vierge froide et autres racontars – Jorn Riel

2011-06-29T14:51:00+02:00

Pourquoi pas une autre série de racontars ? Voilà ce que je me suis dit devant le rayonnage de la librairie. J’avais envie de retrouver le caractère unique de ces nouvelles qui ont fait la renommée de Jorn Riel. Ce n’est pas tant qu’elles sont extraordinaires. Stylistiquement parlant, difficile d’être ébloui, de même parfois pour le reste d’ailleurs. C’est juste qu’elles sont singulières et plaisantes. A même de faire passer un bon moment, même si elles sont inégales et plutôt simples.

Singulières donc par leur univers : le Groenland, monde froid et hostile. L’île est essentiellement habitée par des hommes qui se débrouillent dans des conditions de vie extrêmes pour survivre, bien entendu aux conditions météorologiques, mais aussi aux tâches ingrates du quotidien, à l’absence de femmes et de distractions, à la solitude donc, également liée à l’éloignement géographique les uns des autres sur cette île à très faible densité de population. Comment faire donc si ce n’est essayer de mettre un peu d’inventivité et de poésie dans leurs histoires, dont le point de départ est souvent l’arrivée d’un visiteur en transit, dans cette sorte d’enfer.

Quelque fois on sourit donc de ces mésaventures, on prend l’habitude de connaître les personnages récurrents comme l’impayable Valfred ou d’autres. Rien de génial, juste des histoires donc, des contes plus ou moins réussis. Certains racontars sont des délices de rocambolesque, comme « Le dressage d’un lieutenant » ou comment rabattre son caquet à un petit chef ignorant des réalités quotidiennes de ces hommes, ou encore « De joyeuses funérailles » quand la mort et la fête cohabitent dans un imbroglio sans nom. D’autres sont assez tristes, gorgées de solitude, comme « Le roi oscar » et son quiproquo meurtrier, « Alexandre » ou le coq comme fidèle compagnon, « Tournée de visites ». Il y en a aussi des pas très convaincantes comme « Le vent du Sud-est » sur le manque de sexe, « Le tatoueur » débarqué sur l’île avec son matos pour faire des ravages.

Ces racontars sont atypiques et font passer un petit moment sympathique.

John Clare, Poèmes et prose traduits par Pierre Leyris

2011-06-29T05:00:00+02:00

Bruits de la campagne

Le froissement des feuilles sous les pas dans les bois et sous les haies.

Le craquement de la neige et de la glace pourrie dans les allées cavalières du bois et les sentiers étroits et sur chaque chaussée de rue

Le bruissement ou plutôt le bruit de ruée au bois lorsque le vent mugit à la cime des chênes comme un tonnerre

Le froufrou d’ailes des oiseaux chassés de leur nid ou volant sans qu’on les voie dans les buissons

Le sifflement que font en volant dans les bois de plus grands oiseaux tels que corneilles faucons buses etc

Le trottinement des rouges-gorges et des alouettes des bois sur les feuilles brunes et le tapotement des écureuils sur la mousse verte

La chute d’un gland sur le sol le crépitement des noisettes sur les branches des noisetiers quand elles tombent mûres

Le frrrout de l’alouette des champs qui se lève du chaume — Quelles scènes exquises les matins de rosée quand la rosée jaillit en éclair de ses plumes brunes

Solitude

There is a charm in solitude that cheers

A feeling that the world knows nothing of

A green delight the wounded mind endears

After the hustling world is broken off

Whose whole delight was crime —at good to scoff

Green solitude his prison pleasure yields

The bitch fox heeds him not birds seem to laugh

He lives the Crusoe of his lovely field

Whose dark green oaks his noontide leisure shield

Solitude

Il y a dans la solitude un charme heureux

Un sentiment dont le monde ne connaît rien

Un vert délice que chérit l’esprit blessé

Une fois retranché de ce monde brutal

Dont la joie criminelle est de railler le bien

Sa verte geôle lui procure du plaisir

La renarde ne le fuit pas les oiseaux rient

Il vit en Crusoë de son champ dont les chênes

Abritent vert foncé son méridien loisir

John Clare (1793-1863) : portrait par William Hilton en 1820.

John Clare, Poèmes et proses de la folie de John Clare, présentés et traduits par Pierre Leyris,, suivis de La psychose de John Clare par Jean Fanchette, Mercure de France, 1969, p. 47-48 et 90-91.

Un Océan dans les yeux

2011-06-27T18:14:00+02:00

Un Océan dans les yeux
Dedieu
Seuil Jeunesse, 2011

par Sophie Genin

Thierry Dedieu dédicace cet album envoûtant à son éditrice qui lui a dit à propos de ce projet : "Fais-toi plaisir !". Et c'est ce qu'il fait ! Le résultat est superbe car tout est parfait, de l'histoire aux illustrations.

Georges, le gardien de phare n'abandonnera pas son "bâtiment", comme le marin qu'il est, même si le phare des Roches Grise est bien arrimé à la Terre. Les illustrations servent magistralement le propos, associant de simples traits aux tons Terre de Sienne pour les scènes à des peintures aux tons angoissants pour les paysages maritimes, comme si Turner avait découvert la BD.

Ce sont elles, enfin, qui portent l'atmosphère fantastique baignant le texte : Georges a-t-il été, comme il le soutient, sauvé par une baleine, attaqué par une pieuvre et a-t-il "croisé un banc d'éléphants au large de Zanzibar" ? Pour le savoir, jetez un oeil à la dernière page de l'album mais aussi à la page de garde finale...

Il va venir

2011-06-26T18:09:00+02:00

Il va venir
Marcus Malte
Syros (souris noire) (2005), 2011

Attendre le pire

Par Anne-Marie Mercier

Sous ce titre énigmatique qui évoque une rédemption ou une attente heureuse, se cache un roman d’angoisse. C’est aussi un roman de neige et de solitude. Celle du jeune narrateur est profonde mais l’expérience qu’il vit lui montre qu’on peut toujours tomber plus bas encore. L’adolescent vit avec une vieille femme qui attend désespèremment le retour d’un fils, ce n’est pas le fils qui vient, mais un inconnu… L’écriture de Marcus Malte est belle et efficace.

La collection souris noire qui avait publié ce roman en 2005 le republie sous sa nouvelle maquette. Ce changement d’apparence fait que la collection n’évoque plus dorénavant la collection « noire » adulte. C’est un peu dommage, même si l’image de couverture est belle (signée J. Meyer Bisch)… au fait, on a l’impression de l’avoir vue quelque part…

UN DECHIRANT SOLEIL NOIR

2011-06-21T10:25:00+02:00

UN DECHIRANT SOLEIL NOIR

Lorsqu’il ne reste plus rien pour colmater
Les brèches de l’existence et compenser le désert de jours,
S’impose alors comme unique alternative
La fréquentation ambiguë des couches épaisses de la nuit.

Dans ces nuits de désespérance
La mélancolie est là, insidieuse,
Prompte à ouvrir en grand les bras
De ses larges zones dépressives,
A l’intérieur desquelles existe le sentiment diffus
D’une terrible méprise qui,
Au cœur de cauchemars mouvants,
Nous laisse vacillants au bord du gouffre.

C’est une situation extrême
Qui nous rend incapable d’ordonner notre pensée,
De retrouver l’improbable sérénité.
Avec l’affreuse sensation d’un cœur qui rétrécit,
Et s’assèche d’une vie qui crève en silence
Dans l’oubli d’un perpétuel naufrage.
Emmurés dans la solitude et le chagrin,
On se perd dans des brumes de détresse
Jusqu’à souhaiter être suffisamment lâche
Pour plonger de manière délibérée dans le néant,
Afin de nous immerger dans les affres du vide
Et y rencontrer le calme mérité d’un apaisement sensoriel.
Enfin !

L’abîme, dans certaines conditions,
Est peut-être un réel moment d’hypnose.
C’est en tout cas un déchirant soleil noir,
Un pur fragment d’angoisse.

De tels abysses de tristesse peuvent-ils vraiment exister ?
Oui !
Mais c’est inacceptable…

P. MILIQUE

Et mon amie la rose...

2011-06-19T23:10:13+02:00

La Journée de la Rose.

Le lieu de perdition par excellence pour tout amateur de roses.

Et ce lieu de perdition se trouve, devinez où......

A l'Abbaye Royale de Chaalis (Oise)

Le week-end dernier, 10ème édition et toujours autant de couleurs, de variétés, d'exposants prêts à vous dévoilés leurs secrets.

Nous sommes partis de bon matin vers le NOOOORD (de Paris, seulement). Arrivés dés l'ouverture - l'un de nous deux (et c'est pas moi, non,non,non) avec l'idée bien arrêtée de trouver ces deux rosiers déjà repérés là - nous avons déambulé une bonne partie de la journée au milieu de cette caverne d'Ali-Baba.

Manque de chance, nous pas trouver les rosiers convoités et nous sommes rentrés bredouille :o(

Mais non, j'rigole !

Nous avons fait quelques achats, notamment chez MelaRosa :

le magnifique "soliutde d'étincelles"

et un deuxième "Sylvie Fille de Feu"

(il y en a déjà un au fond du jardin)

Bien entendu, ce n'est pas tout, il y a eu d'autres rosiers, et des vivaces, et des cerises (hummmm ! c'était bon) et des cannelés - non ça ne se plante pas !

Il ne nous reste plus qu'à poursuivre nos recherches pour, enfin, dénicher nos rosiers rêvés.

Pffff ! il va falloir retourner visiter de beaux jardins !

La vie c'est trop dure ! Na !

La maison de nos rêves

2011-06-18T07:06:00+02:00

Quand sa grand-mère mourut, Man-su, qui était déjà orphelin, prit la route, tout seul. Ce petit bonhomme « espérait trouver, au bout de ce chemin, la maison où il serait heureux. Il sentait que sa bonne étoile ne le quitterait jamais car elle brillait dans son propre cœur. » A voir la tenue de Man-su, nous savons que nous sommes ailleurs, dans une Asie de fantaisie - c'est un peu rassurant! Autant dire dans un pays imaginaire, où le petit garçon, tout au long de son chemin – et des pages de l’album -, va rencontrer un chien, un coq et une poule, une biquette, et d’autres « personnages » doués de parole que je vous laisse le soin de découvrir. Les illustrations, avec leurs grands à-plats colorés tout en rondeurs, conviennent parfaitement à cette jolie fable sur l’optimisme et la confiance, la patience et l’espoir. Une belle constellation, en effet !

Dès 4 ans

Sophie Guiberteau, L’Etoile de Man-su, illustré par Véronique Joffre, Editions Chan-Ok, Flammarion, 2011, 28 p., 13 €

Je suis un hikikomori

2011-06-10T17:32:00+02:00

Je suis un hikikomori
Florence Aubry
Mijade (zone J), 2010

La Chute, vue d’enfance

Par Anne-Marie Mercier

Ce petit roman évoque moins le fait de société évoqué par son titre (hikikomori désigne les jeunes gens qui au Japon s’enferment dans leur chambre pendant des mois voire des années) qu’une situation poignante et pourtant banale dans laquelle beaucoup d’adolescents se retrouveront. Le narrateur est un jeune garçon qui vit seul avec sa mère. Il est au début du récit enfermé dans sa chambre depuis plusieurs semaines, seul avec son ordinateur. Il ne sort pas. Personne n’entre, la nourriture est déposée devant sa porte. Le récit de ce temps de retrait volontaire du monde est alterné par celui des événements parfois minimes qui ont amené cette situation, depuis son arrivé en ville au début de l’année scolaire, avec des évocations de sa vie d’avant, avec des copains, le chant des grenouilles, une vie heureuse jusque là.

Le point de départ est ordinaire : la solitude de celui qui arrive dans un nouveau lieux, de nouveaux groupes, les tentatives pour être remarqué, se faire des amis ; les amis, le point central est là : pourquoi certains en ont-ils et d’autres pas ? est-ce l’apparence, la voix, l’attitude, ou autre chose de plus mystérieux ? Enfin, c’est le sentiment de honte qui domine : la honte absolue, non pas celle d’un innocent accusé, ou d’un être dont on se moque, mais celle du traître, du lâche, de celui qui a perdu la face devant ses pairs et qui a surtout perdu l’estime de soi. La fin du récit ouvre cependant vers un espoir de retour à la vie et à l’amour pour autrui à travers la fascination pour la légèreté et l’innocence d’une toute petite fille.

Il est rare en littérature de jeunesse, domaine où les héros doivent être des images acceptables pour le lecteur, d’entrer dans la peau d’un narrateur placé dans une situation aussi désespéré par sa propre faute. Il est également rare de voir combien une mauvaise plaisanterie (on songe à Kundera, brièvement) peut provoquer de désastres : pour qui veut paraître spirituel, la frontière entre le bon mot et la faute de goût ou l’erreur fatale est souvent mince. La conjonction de deux thèmes très importants pour les ados et ceux qui le sont restés (les « jeunes adultes »), l’envie d’être populaire et la maladresse des propos et des situations fait de ce texte une belle exploration des difficultés de la relation aux autres.

Un long jeudi

2011-06-03T17:04:38+02:00

J'aurai pu écrire ces quelques lignes, aller au cinéma, il y a en ce moment à l'affiche des films qui me donnent envie, aller marcher au Plan d'eau du Canada, il faisait beau et chaud,aller à la piscine, hier.

Mais je n'ai pas bouger de chez moi. Ménage, télé, ordinateur,petit jeux. Je n'avais le courage de rien d'autre.

J'ai l'impression que ma semaine à Nîmes m'a déstabilisée, vidée, qu'elle m'a retirée tout mon punch. Je me savais atteinte, mais pas à ce point. Rien envie de faire seule. Et mes amis étaient en famille. C'est dans ces moments-là que la solitude pèse. La liberté de faire ce qu'on veut, comme on veut, quant on veut ne suffit pas quand la forme morale est partie !

Aujourd'hui, je me suis forcée. quelques courses dans le centre ville, les boutiques, quelques achats (pas bon pour le porte-feuille), mais tant pis.
Demain, j'ai du monde à dîner. Ça va me faire du bien !

HIDEUX MATIN

2011-05-31T06:58:00+02:00

HIDEUX MATIN

Hideux matin à lutter contre soi,

A tricher, à user de subterfuges

Pour ne pas être tenté de rejoindre

Sa future galaxie de cendres sans passé.

C’est le travail d’une application obstinée,

A ne pas savoir l’obscure douleur

Qui l’a jeté dans cette noire solitude

Où son cœur se cogne avec persistance,

Comme le fait un oiseau gravement épuisé

Contre l’informulé sans néant de sa propre vie.

P. MILIQUE

MILIEU INHOSPITALIER

2011-05-27T09:56:28+02:00

Prise sur le Net.

Crédit photo: LOËLA

MILIEU INHOSPITALIER

Esseulé dans un milieu inhospitalier,
Toile de fond menaçante et triste à l'immensité aride
Qui marque de noir les choses et les êtres.

Comment supprimer la solitude de ces espaces glacés
Et noyer sa douleur dans l'infinitude de ce microcosme ?

Comment faire pour que les eaux rugissantes de la colère
Ne se laissent volontairement submerger par le désir de révolte ?

Économie de mots, de gestes, de paroles et de sentiments
Dans une poussée intime inscrite
Au tréfonds expérimental qui endurcit.

Au dehors, c'est la nuit sombre,
Monde de brumes et de pluies arrogantes
Qui cache mal son secret brûlant.

P. MILIQUE

Qu’est-ce que tu vois ?

2011-05-21T22:47:00+02:00

Qu’est-ce que tu vois ?
Stéphane Sénégas
Kaléidioscope, 2011

par Chantal Magne-Ville

La philosophie de cet album est sobrement résumée dans la maxime de Flaubert gravée sur le sable d’une plage de l’océan : « Pour qu’une chose soit intéressante, il faut la regarder longtemps ». Ce n’est pourtant pas l’avis du jeune narrateur que ses parents viennent d’abandonner pour une longue semaine chez son oncle Horace, gardien de phare. Comment survivre en étant privé de tout ce qui fait les charmes de la vie urbaine ? Les échanges entre l’oncle et le neveu, difficiles au début, se résument à cet échange : « Qu’est-ce que tu vois ? – Pourquoi ? Il y a quelque chose à voir ? ».

Et pourtant, en effet, il y a beaucoup à voir et à sentir. Le phare permet de multiplier les perspectives en une thématique du haut et du bas très poétique. L’image alterne les plongées vertigineuses dans le colimaçon de l’escalier avec des diagonales inédites qui inversent le sens de la lecture de droite à gauche et obligent l’œil à des détours panoramiques très réussis. Les crayonnés et l’ombre du papier confèrent des nuances chaudes, voire nostalgiques à la côte atlantique portugaise, ainsi qu’une maxime gravée sur une pancarte nous l’indique. Les couleurs contrastent fortement d’une double page à l’autre : elles se teintent violemment d’orange au couchant, ou s’embrument le matin. Stéphane Sénégas a réussi à saisir les changements de lumière ainsi que les émotions des personnages avec un trait minimaliste qui s’attache surtout aux regards. Entre la pêche au crabe et l’observation des nuages, le temps a passé très vite et l’enfant comme le lecteur ont appris à voir sans pour autant devenir contemplatifs !