Last posts on silence

Fugacité

2012-01-21T15:52:36+01:00

Je passais par ici et repasserai par là, j'ai vu ma porte entrouverte, je la pousse doucement.

Je croyais trouver les lieux identiques à mon départ, mais non, il y avait des traces de passage...

Quelques-uns ont fait comme moi, ils ont poussé cette porte pour voir si par hasard une âme ne se cachait pas derrière, ou dans noir tout au fond...

Ils sont repartis en laissant un petit mot, témoignage de leur visite et de leur amitié, je les en remercie.

Alors comme il parait que c'est encore possible jusque fin janvier, je souhaite une très bonne année à mes visiteurs, visibles et invisibles ! Même si je ne crois guère à la douceur des temps à venir...

Ensuite je dois me rendre à l'évidence que j'ai du mal à (re)trouver la motivation pour écrire ici.

Plus qu'une pause, serait-ce la fin annoncée de Babillages profonds ?

Peut-être que oui, peut-être que non, je ne le sais pas moi-même...

Devant tant d'incertitude, je retourne à mon hibernation....

Photo prise sur le Net ICI

Refuge

2012-01-12T20:53:11+01:00

C’était mon refuge à moi ; révélé à personne. Pas même à mes sœurs pourtant complices quotidiennes de nos jeux d’enfants. Il m’accueillait par temps chaud d’été.

Je l’avais découvert en cueillant des petites fraises. Difficile de dire quel âge j’avais. Peut-être six ans? Pas plus. En fait, ce n’était pas loin de la maison. Juste de l’autre côté du pâturage, adossé à la clôture en pieux de cèdres séparant notre propriété de celle du voisin. Mon petit nid s’inclinait au soleil vers une petite rigole roucoulante en contrebas.

J’avais plaisir de m’y allonger dans l’herbe chaude et d’écouter la musique de la nature! Une vie active s’animait autour de moi telle une symphonie inachevée. Une sauterelle dérangée par ma présence cliquetait en se sauvant. Une abeille tourbillonnait d’allégresse au dessus des trèfles gorgés de nectar. Tiens, un papillon jaune folâtrait autour d’une marguerite. Il ne manquait plus qu’une libellule gracieuse pour venir saluer la demoiselle que j’étais! En revanche, un colibri s’amenait faire du surplace devant mon regard.

D’autres bestioles plus impressionnantes osaient parfois me faire sursauter. Une grenouille coquette attirait mon attention par son coassement. Un mulot furtif filait à toute vitesse vers un autre repaire.

Chaque fois c’était un spectacle différent, une nouvelle chorégraphie que je gardais jalousement pour moi seule.

Ces moments privilégiés au soleil d’été demeurent à jamais le souvenir le plus poétique de mon enfance. J’en entends encore les vibrations, j’en hume toujours les odeurs et en perçois les couleurs.

Si on me demande d’évoquer un lieu paradisiaque, c’est à mon refuge que je pense. Je lui dois de m’avoir appris le côté bavard du silence, la vie autour d’un brin d’herbe et la beauté qui n’aspire qu’à être contemplée.

Les pas perdus

2011-12-18T17:17:00+01:00

Chut...

2011-12-07T11:03:00+01:00

C'est une chose parmi les plus extraordinaires qui me soient arrivées. Quand on y pense, il n'y a rien d'impressionnant ; quoique quand on y pense vraiment bien, ce fut extrêmement impressionnant. Pour moi en tout cas. Et cela ne m'est pas arrivé de nouveau depuis. L'effet de surprise passé, j'ai commencé à comprendre que je vivais un instant exceptionnel. Quelque chose que je n'avais jamais vécu, et dont je n'avais même jamais rêvé. Ce n'est pas à ce genre d'expérience que l'on consacre nos rêves. Nos songes sont souvent mouvementés, bruyants, effrayants parfois, complètement invraisemblables la plupart du temps.

Non, je n'ai pas vécu de moment historique majeur, ni n'ai accompli quelque acte héroïque. Non, non, rien de particulièrement facile à illustrer ni même à décrire par des mots. Un truc tout bête, si rempli de sens pour moi.

Il était environ minuit en cette nuit du 24 au 25 décembre 2010. Je me rendais à l'église du Faubourg. Quand j'en ai l'occasion, je me rends à la messe de minuit, qui est pour moi la plus belle de toutes. D'abord, il s'agit de la nuit de Noël, celle où nous célébrons la naissance de Jésus. Et puis, c'est la nuit. Pendant quelle autre nuit peut-on voir des dizaines de personnes sortir de leur chez-eux bien chaud et confortable pour se rendre, portés par leur seule foi, dans une église mal chauffée et s'asseoir sur des bancs en bois ? Noël nous pousse à accomplir de petits exploits...

Mais l'événement qui m'a marquée ne s'est pas déroulé pendant la messe. En fait, cela s'est passé quelques minutes avant. Avant que tout le monde arrive. Tout d'abord, en arrivant j'ai cru que je m'étais trompée d'église ! En effet, les seules traces de pas sur la neige étaient les miennes, les seuls bruits ceux de mes propres pas. Tant pis, j'attends, quelques minutes, ma grand-mère ne va pas tarder à me rejoindre. Je n'ai pas vraiment compté combien de temps je suis restée là à attendre. Au bout d'un moment, ça m'a frappée :

Ce silence, c'était la plus belle chose que j'avais jamais entendue.

Un silence parfait, douillettement blotti dans son cocon de neige fraîchement tombée. On aurait dit qu'il m'attendait.

Jamais mes oreilles n'avaient connu cela, je ne pensais pas qu'une telle expérience était possible. Où que je sois allée, il y a toujours eu un bruit de fond qui ne s'effaçait jamais, même dans les nuits les plus noires. En permanence, des bruits insignifiants mais néanmoins bien réels me rappelaient que le monde se voit, certes, mais aussi qu'il s'écoute. Une voiture qui passe en trombe, des chats qui se battent, le vent qui souffle, un orage qui tonne au loin, un enfant qui se réveille et pleure, un voisin de chambrée qui ronfle, mes volets qui battent des ailes, et ce brouhaha permanent, toile de fond sonore de toutes les villes, grandes ou petites où j'ai vécu.

Ce jour-là, point de tout cela. Mais ce silence n'était pas une absence pour autant. Il n'était pas de ces courts moments qui nous paraissent infiniment longs, pendant lesquels on attend quelque chose, quelqu'un, ou un signe quelconque. Je n'attendais plus rien, je ne voulais plus rien attendre. J'avais compris qu'il ne fallait rien attendre. Et puis, qu'aurais-je attendu qui vaille la peine d'interrompre cet instant ? Un silence pur, si clair que j'avais le sentiment qu'il m'aurait été possible d'entendre un enfant ouvrir ses cadeaux à l'autre bout de la ville...

J'ai essayé de respirer le plus doucement possible, de peur de perturber ce doux son que je sais à présent rare et précieux. J'ai voulu le savourer jusqu'au bout, car je savais que ma mémoire ne me permettrait pas de le ressentir à nouveau avec autant d'intensité. Je peux revoir en pensée la rue recouverte de neige, vierge de traces de pas, l'église si calme avant que les cloches ne la réveillent, mais il m'est impossible de faire cet effort d'imagination qui me permettrait de me replonger dans ce moment.

J'en garde un sentiment à la fois intense et léger, la sensation d'avoir vécu quelque chose d'unique, d'excitant et d'apaisant en même temps.

Quelle bonne idée j'ai eue de sortir cette nuit-là...

La petite taiseuse

2011-10-18T15:12:00+02:00

La petite taiseuse

Stéphanie Bonvicini, Marianne Ratier
Naïve, 2010

Jacques Salomé pour les enfants

par Christine Moulin

A l’image des contes du célèbre psychologue, ce récit répand la bonne parole : « Heureux qui communique ». Mais reprenons : il met en scène cinq personnages, la Taiseuse, le Village (toujours présenté ainsi, comme une entité), le Meunier, le Vent et un chat, noir. Le Meunier fait la farine, la nuit, si bien qu’il ne parle jamais à personne. La petite Taiseuse se tait. Le chat l'adopte pour ne plus la quitter. Le Village suppute et papote. Un jour, meurt la Vieille mandatée par celui-ci pour aller porter des vivres au Meunier. La petite Taiseuse est toute désignée pour prendre sa suite. Grâce aux agissements du Vent, tout ce petit monde va bénéficier d’une leçon : « Apprends que tu peux ressentir tout ce que tu veux tant que tu l’exprimes ».

Et c’est là le hic : paradoxalement, ce livre est très bavard, démonstratif, didactique, même si’il se présente comme « une histoire où, à bien l’écouter, personne n’aurait le dernier mot ». Les symboles sont vite explicités si bien que l’on se prend à regretter que ne soit qu’à moitié réussi le programme que s’était fixé l’auteure : écrire « une histoire où l’on pouvait tout entendre, même ce qui ne se dit pas ».

JOURNAL D'UN ELECTEUR 194

2011-10-17T10:39:00+02:00

lundi 17 octobre :

"Aujourd'hui, je n'ai rien à dire.

Ce qui méritait d'être dit."

Silence, on tourne!

2011-10-13T18:53:19+02:00

Il y a ces silences dans lesquels je tourne en rond,

Et le silence auquel j'aspire...

Il y a ces silences qui m'empêchent de tourner rond,

Et puis ces rires qui les déchirent...

Mon bien le plus précieux

2011-10-06T07:00:00+02:00

Régulièrement je m’interroge sur l’essentiel et le superflu, de quoi ai-je besoin réellement pour vivre heureux, de quoi puis-je me défaire. Sans tomber dans un extrémisme frisant l’ascétisme et donc sans appliquer strictement la règle qui découle de mon analyse, c’est une voie que j’aime à longer.

Avec les années, essentiel et superflu n’ont pas la même valeur, ce qui m’était indispensable à vingt ans, ne l’est plus depuis longtemps à soixante ; de même, ce qui m’était superflu au même âge n’a plus cet aspect aujourd’hui. C’est dans l’ordre des choses, nous sommes tous dans ce cas je pense.

Actuellement, ce que je considère être l’un de mes biens les plus précieux, c’est la qualité du silence dans lequel je vis. Depuis que je ne travaille plus, mes longues promenades en forêt ou dans le vaste parc non loin de chez moi me sont devenues indispensables pour le calme et la sérénité qu’elles m’apportent. Le chant des oiseaux ou le frémissement des branches d’arbres sous la brise n’est pas du bruit, l’oreille ne s’offusque jamais du craquement des feuilles sous le pas ou des gouttes de pluie se fracassant au sol.

Depuis plus d’un an, je n’ai pas remis les pieds à Paris, je sens que j’aurais du mal à le supporter bien que ce fût mon pain quotidien durant toute ma vie. J’ai lu récemment dans Le Monde (30/09/2011) que l’Ile-de-France allait s’attaquer au bruit de la route et du rail par un programme de réduction des nuisances sonores voté parla région. Bravo, mais il serait temps. Quand on vit en permanence dans le bruit on ne s’en rend pas vraiment compte, mais dès qu’on se retrouve dans une situation proche du silence, ce manque pour certains est effroyable à supporter, alors que pour d’autres il révèle la souffrance endurée perpétuellement.

Pour moi la question ne se pose plus, le silence – disons le calme - m’est indispensable pour vivre tout comme l’eau pour que les fleurs sur mon balcon s’épanouissent. J’ai la chance d’habiter un immeuble pas trop bruyant, et chaque jour j’espère que ça va continuer ainsi encore longtemps, même si bien évidemment on n’échappe jamais au bricolage d’un voisin parfois.

D’ailleurs quand je serai mort, je préfère être incinéré qu’enterré car j’imagine qu’il doit être particulièrement pénible dans cette situation extrême, d’avoir à subir le bruit agaçant des vers grignotant votre cercueil, petit à petit.

LE JOURNAL DE PERSONNE 118

2011-09-18T16:31:00+02:00

Ne passez pas à côté de cet époustouflant talent!

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Il est important de ne pas passer à côté!

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FLAMBOIEMENT INDULGENT

2011-09-13T11:03:00+02:00

FLAMBOIEMENT INDULGENT

Pur émerveillement d'émotion poétique

Dans cet attendrissant silence advenu.

Au sortir d'une vertigineuse plongée vers l'occulté

Surgit, subreptice, une petite lumière de ce labyrinthe obscur.

Quelque chose qui tient de la sensation rassurante,

Très précisément contemporain et radieux,

Aussi sauvage qu'un torrent de montagne,

Plus brûlant que le vent du désert,

Qui, décisif, va excéder chaque flamme d'espoir

Jusque dans le flamboiement indulgent de leur vérité.

P. MILIQUE

Pas de porte

2011-09-01T08:05:38+02:00

C'est la fin du printemps. Non loin, dans la courbe d'une rue, il est sur le pas de sa porte, d'une demeure dont tu ne connais nulle fenêtre. (peut-être de l'autre côté, invisible, une hypothétique cour intérieure). Il a la sécheresse des vieux et dans le regard une présence vivide, contraste qui t'a étonné la première fois qu'il t'a dit bonjour, sur le pas de sa porte. Depuis, tu es repassé et le jeu (en est-ce, vraiment...) a recommencé. Bonjour, monsieur. Tu as d'abord répondu courtoisement. Puis un jour, tu as devancé son œil, comme si tu l'avais, cette fois, attendu, toi, et que tu voulais avoir le premier mot. Bonjour monsieur. Il est arrivé que tu l'aperçoives échanger quelques mots avec le quidam (à moins que ce ne soit une dame du quartier, tu ne sais...). Sa vie t'est inconnue, et le restera. Tu devines simplement une solitude contrecarrée par les premiers jours sans nuages. Il n'est pas sûr qu'il lui faille combler un vide (pourquoi penser à la misère...) mais continuer à nouer le fil du monde. Tu sens très nettement qu'il n'a pas le souci d'engager la conversation. Il ne quémande rien, comme le font parfois certains vieux à la caisse du supermarché, ou à l'arrêt de bus. Telle est sa singulière façon d'apparaître dans ta vie, sans attente mais contournant le silence, le silence qui, s'il l'avait maintenu, aurait signifié qu'en ce lieu (le lieu dont vos deux amabilités, aussi brèves soient-elles, prennent possession par le seul fait de marquer vos destins croisés), il n'y eut rien (pas rien, dans l'absolu, mais autre chose qui eût couru le monde sans vous).

C'est l'été. Sa implicité et ses yeux te poignent. Tu penses à ce temps futur où aux mêmes bénéfices d'une humeur bleutée et ensoleillée, sa porte sera cette fois close. Il sera mort (ou comme si...) et de cet inconnu, dans l'imprécision même de ce semblant de dialogue, simple socialité perdue, tu auras perdu la trace. Tu repasseras devant le pas de sa porte, guettant l'ouverture et ne la voyant pas venir, par la force de cette répétition muette tu envisageras l'imparable.

Tu penses à lui alors qu'un train t'emmène. Peut-être est-ce la peur d'avoir un jour comme destin le pas d'une porte qui te ramène à ces quelques semaines où vous avez été à la croisée de vos chemins... Il y a dans l'existence des personnes auxquelles on ne voudrait pas ressembler parce qu'on a pour elle un mépris radical, parce qu'elles incarnent une acceptation ou une parole répugnantes, parce qu'elles sont, parfois, la trace de ce qui en nous fait notre humiliation (en secret, face au miroir). Lui n'est rien de tout cela. Tu ne voudrais pas être un jour lui : chemin décharné qui mène à la mélancolie, à cette mélancolie-là. Ne pas être lui, sans que tu éprouves le moindre mépris ou que tu n'ailles t'imaginer le plus sombre des destins.Tu ne t'en fais pas les pires images. Ce n'est pas de la pitié (à son endroit) ou de l'apitoiement (sur toi) mais une grande désillusion : sur la vie, sur les heures, sur cette main de poussière avec laquelle nous croyons tenir le monde...

Il y aurait beaucoup à réfléchir sur notre perméabilité. Ébranlés du quotidien pendant que les images du guerre défilent entre les publicités, compatissants humanitaires d'un jour pour nier la misère proche. Telle est la géométrie variable de nos accommodements. Il est dix-neuf heures trente. Dans le train, tout le monde mange ; la machine glisse sur les rails, balancement à peine sensible. Le soleil commence à renoncer. Le dehors est comme réfrigéré par la clim. Il n'existe pas, il s'efface. Nous ne sommes que des passants...

La photographie est extraite du blog très singulier Midi à sa porte de Thomas P.

Surprise sur prises ?

2011-08-01T15:37:00+02:00

Pourquoi sommes-nous nombreux à ne pas être étonnés des récentes nouvelles concernant le probable départ de Nicolas Hulot de la formation EELV ? Nous qui, naguère, nous faisions l'écho de rumeurs déployées par "Le Point", notamment - de rapprochements contre-nature entre celui qui était alors le possible candidat EELV aux présidentielles de 2012 (et déjà candidat aux primaires EELV) et Jean-Louis Borloo, qui tentait alors étrangement de quitter l'UMP tout en annonçant la création d'une formation fédératrice au Centre.

Depuis quelques jours, les dépêches ne cessent de "tomber", comme il est d'usage de dire et surtout d'écrire improprement, et les commentateurs, sans doute lassés par le vide politique estival, se répandent en interrogations.

Dans le quotidien "La Montagne", paru samedi dernier, le directeur de campagne de M. Hulot laissait en effet entendre que ce dernier pourrait quitter EELV avant les journées d'été du rassemblement écologique, qui aura lieu du 18 au 20 août 2011 à Clermont-Ferrand. Mais interrogé samedi soir par leJDD.fr, Jean-Paul Besset affirme que la phrase "Nicolas Hulot pourrait quitter Europe Ecologie en août" figurant sur le site du quotidien est "une fausse citation, une interprétation du journaliste"."Je n'ai pas prononcé cette phrase", assure-t-il.

Selon lui, toutefois, Nicolas Hulot, qui "se sent rejeté par la famille (écologiste) et va en tirer toutes les conséquences" ne prendra sa décision "qu'à la fin du mois" d'août.

Vendredi, sur France info, Nicolas Hulot avait assuré, face à "l'immense gâchis" de sa défaite à la primaire face à Eva Joly, "qu'il ne sert à rien d'insister". Ambiance.

Il est vraiment sidérant de voir M. Hulot changer si vite de façons de voir les choses. Il est vrai qu'il n'a pas été ménagé par les plus "ultras" des militants écologistes, mais, Eva Joly a été, elle-même, pas mal brocardée par beaucoup...

On n'a pas non plus entendu M. Hulot au sujet de la déclaration de la désormais candidate Eva Joly concernant le défilé du 14-juillet, qui a suscité des réactions absolument indignes de la République... La "solidarité sainte de l'artisanat" chantée jadis par Brassens n'a pas eu lieu. M. Hulot est resté silencieux... sauf pour conclure qu'il était "un gâchis" de constater que les électeurs lui avait préféré Madame Joly. Curieuse conception de la démocratie...

Vivement que ces tensions s'apaisent, et que l'équipe de campagne de Madame Joly passe à la vitesse supérieure, car moins d'une année nous sépare des échéances électorales capitales de 2012.

J'ACCUSE 8

2011-07-28T16:02:00+02:00

J'accuse l'Homme,

Dans sa "communauté" internationale

De garder un ostensible silence

Face aux actes de barbarie manifestes.

UNE VIE QUI S'ORAGE

2011-07-25T10:36:00+02:00

UNE VIE QUI S'ORAGE

Dehors, le temps s'applique à pleuvoir un peu.

La soirée est molle, opiniâtre et lourde,

Qui exaspère l'angoisse de ma vie qui s'orage.

Longs silences, bâillements qui bercent l'ombre

Aux poutres torturées du plafond bas.

Je suis dans l'abattement de ma vie qui se vide,

Pris d'une envie de vomir dans le froid qui s'installe.

Nous sommes dans la souffrance de notre séparation prochaine,

Et nous ne tentons même plus le possible d'une parole intelligente.

Pour garder d'elle l'intense de son regard incomparable,

Ce merveilleux regard tellement plus beau que tout,

Je n'ose prendre le risque de détacher mes yeux des siens.

Plus jamais je n'entendrai le doux son de sa voix

Dans cette éternité que deviendra chaque instant sans elle.

Et de mille feux ne brille plus chaque infime d'aujourd'hui

Car dans cette réalité d'un amour désormais dissous,

C'est la totalité de mon être qui se brise au définitif.

P. MILIQUE

”Le silence des Oliviers” de Monique Le Dantec

2011-07-13T10:21:40+02:00

Quelle vie meilleure souhaite donc Artus? Celle qu'il mène depuis vingt ans est déjà si riche ! Ecrivain au faîte de sa carrière, propriétaire prospère d'un vaste domaine au coeur des oliviers qu'il exploite auc côtés de Claire, maîtresse enflammée autant qu'assistante de haut vol. Rien à priori. Sauf l'appel ancestral de la mer.
Et Claire, que désire-t-elle de plus qu'être la compagne aimée d'un homme de lettres célèbres? Rien non plus. Sauf que...

Le roman est construit en deux parties : la première partie concerne Artus tandis que la deuxième se focalise sur le personnage de Claire. A savoir le roman se découpe aussi en plusieurs morceaux : des chapitres aux pages blanches réservés aux narrateurs (tantôt Artus, tantôt Claire) et des chapitres aux pages grises qui concernent un des personnages (je laisse un peu de suspense en vous disant pas de qui il s'agit...). J'ai beaucoup aimé ce principe de pages colorées, au début on se pose des questions et petit à petit, tout cela prend sens !

Concernant les personnages, j'ai tout de suite pris en grippe Artus. Il s'agit d'un homme de lettre qui pourtant n'a pas écrit lui même ses romans, qui croit que tout lui est dû, que ce soit pour sa célèbrité, son domaine, sa fortune et bien sûr l'amour de Claire. J'ai beaucoup plus apprécié Claire, qui dès le début paraît calme, soumise bien qu'un peu mystérieuse. J'ai aimé voir l'évolution de ce personnage, on passe du calme à la tempête. On l'a comprend, même si vers la fin, quelques unes de ses décisions sont poussées à l'extrême, menant au fur et à mesure vers la folie...

L'histoire en elle même est bien trouvée. J'aime les histoires qui parlent du milieu littéraire et là on est servi : le prix goncourt, les maisons d'éditions, le premier manuscrit, l'académie française..., bref on nage dedans ! Le deuxième décor, qui donne sens au titre du livre, c'est le domaine que possède Artus : une oliveraie. Les personnages s'y promènent, participent à la gestion du domaine, et le lecteur s'y balade au fil des pages !

La 4e de couverture nous promet du suspense, de la vengeance et des secrets ! Pour moi, le pari est tenu même si quelques lecteurs pourront y trouver quelques longeurs...

Enfin la couverture est vraiment magnifique et correspond assez bien à l'histoire en général !

Je remercie d'ailleurs "Les Agents Littéraires" pour ce principe très chouette, ainsi que l'auteure Monique Le Dantec et les éditions Morrigane pour l'envoi de ce livre !

Petite citation pour la route : "Elle savait qu'elle devrait affronter le passé pour définitivement l'exorciser, que le simple fait de l'écrire ne suffirait plus maintenant."

Jacques DUPIN et le ROSSIGNOL

2011-06-17T21:30:00+02:00

Lui, le rossignol, une nuit de mai, la perfection de son chant me tient en éveil, et me comble, et finit de me persuader de ne plus écrire, - ou de m'obstiner follement à écrire, l'une et l'autre, pour lui, allant de soi, étant ressaisis par son chant, relancés par sa folie, le jaillissement de sa gorge touchant le silence...

Jacques DUPIN, Echancré, POL, 1991.

LE JOURNAL DE PERSONNE 39

2011-06-16T09:28:46+02:00

Ne passez pas à côté de cet époustouflant talent!

Femme magnifique à l'intensité hors-norme.

Superbe et talentueuse... Écriture riche et précise.

Il est important de ne pas passer à côté!

Ne manquez pas de vous rendre sur son site: c'est une mine!

http://www.lejournaldepersonne.com/

Ou sur sa chaine Youtube:

http://www.youtube.com/watch?v=VuiAdm6sSFE&feature=mfu_in_order&list=UL

COMME UNE MANIERE D'EXISTER

2011-06-16T09:07:00+02:00

COMME UNE MANIERE D'EXISTER

La source et le fleuve de son théâtre secret
Se font ombre incertaine entre chaos et innocence
Dans la forme à donner à son silence brisé.

Les reflets de cette laideur qui le hante
Lui intime de creuser dans le noir à la recherche d'une issue.

D'autres errances obscures et solitaires
Qui traversent les fêlures de cette douleur
Habitent un inédit espace temps, hors du temps.

Alors l'ordre des choses, lesté de sensations intérieures
Cède, exténué, devant l'incomparable
D'une sorte d'extase mêlée d'éternité,
Qui défie le noir jusqu'à la transparence
D'une souffrance coquettement parée de lumière,
Comme une manière d'exister à l'imparfait.

P. MILIQUE

LA PROMESSE D'UN FUTUR ECLATE

2011-06-12T16:08:00+02:00

Caricature de René Schickele par Ludwig Meidner en 1913.

LA PROMESSE D'UN FUTUR ECLATE

C'est quoi un homme qui écrit avec son sang ?
C'est d'abord un homme qui souffre,
Et puis qui cherche aussi.

Qui fuit la lenteur des jours,
Meurtri de désirs désespérés
Et d'attentes muettes.
Absurdement.

Il se consume en confessions
Brûlantes et douloureuses
Comme autant de feux
Trop longs à s'éteindre.

L'expérience déjà lui a dit
Quelle farce pitoyable est la vie.
Alors, dans le silence insolent
Et solitaire de certaines nuits,
Il part, désabusé un peu,
A la rencontre problématique
D'un univers fugitif.

Beaucoup de persévérance
Dans ses mots charbons,
Des mots qui, nourris d'inéluctable,
Se teintent de brume, d'ombre et d'opaque.
Les mots d'une aube incertaine
Qui ne se lève jamais.
Sauf sur la promesse d'un futur éclaté...

Un homme qui écrit avec son sang,
C'est un homme qui restitue sa douleur.
Un autodidacte obscène et absolu
Qui délivre sa prose de survivant
Où le rire désincarné s'étouffe aussitôt, mort-né,
Tel celui, malsain, d'un aliéné
Dont l'esprit déchiré laisse périr les couleurs.

P. MILIQUE

ARRET SUR LE PRESQUE RIEN

2011-05-22T11:09:00+02:00

ARRET SUR LE PRESQUE RIEN

Que se passe-t-il dans le suspendu d’une phrase?

Que devient-elle dans le silencesilence,langageprovocateur,

Qui succède à ce point d’interrogation?

Arrêt sur le presque rien qu’on écrit sans vraiment l’écrire,

En tentant de comprendre cette étrange énergie

Qui fait que ce qu’on aurait pu commencer

Soudain ne peux plus être continué!

Écrire, c’est parfois s’approcher au plus près du silence,

C’est porter le langage à sa limite,

Le laisser s’égarer et devenir provocateur et aérien.

C’est éprouver, enfin, un ciel s’égayant de ses mots

Jusqu’à ces énigmatiques points de suspension…

P. MILIQUE

Il y a des jours...

2011-05-11T14:03:24+02:00

Il y a les jours avec et les jours sans... et puis il y a les semaines, les mois, voire les débuts d'année...

Il y a le passé qui ne se remue pas... et il y a le futur qui se tait...

Et il y a au milieu de tout ça, un présent qui s'écoule inlassablement, seconde par seconde, et seconde après seconde le futur qui devient passé; et pendant ce temps, le présent avance sournoisement, discrètement sans toujours laisser une trace intelligible de son passage...

Il y a les jours où l'envie de crier arrache les tripes au point de les nouer...

Et puis il y a cette envie de pleurer sans vraiment savoir pourquoi... et ce litre de larmes qui appuie sur l'estomac...

Il y a les sanglots que l'on retient et puis les maux qu'on ne retient pas...

Il y a les mots que l'on dit et ceux qu'on ne pense pas...

Il y a les mots de trop et ceux que l'on n'entend pas...

Il y a les mots interdits et ceux que l'on ne comprend pas...

Il y a les mots à offrir mais plus personne pour les recevoir...

Il y a les maux qui cognent mais personne pour les maudire...

Il y a le temps... Il y a les maux... Et il y a les mots tant attendus sur des lèvres qu'on voudrait connaître...

Et puis, il y a cette page devenue impudique de tous ces cris aphones qui résonnent dans ce silence qu'on voudrait faire taire...

Urbi et orbi

2011-04-24T00:16:00+02:00

Roman Opalka, Détail, 1965

Tu crois que c'est le silence qui te fait peur, la fenêtre ouverte sur la cour intérieure, et pas une fenêtre allumée. À croire qu'ils sont tous partis, ceux vers lesquels tes regards se tournent parfois, les avant-bras appuyés contre le rebord, à fumer une cigarette, ces inconnus entr'aperçus, et que tu ne reconnaîtrais pas dans la rue. il est pourtant certain que tu les croises mais ils ne sont pas plus que des quidam. Ils sont des probabilités de voisinage quand, par tu ne sais quel hasard, leur visage te revient en mémoire, qu'ils te disent quelque chose, ces visages. Mais te dire quelque chose est une expression bien inadéquate, parce que justement avec eux tu n'échanges jamais rien. Ils sont dans le décor. Ils comptent infiniment moins que ces regards du cœur que tu contemples de loin en loin, comme des fanaux de ta propre certitude d'être, dans l'inconsistance du temps qui passe, malgré tout. Il pleut, doucement : c'est un froissement à peine perceptible, cadrant si bien avec cette obscurité de fils emmêlés avec lesquels tu te débats. La pluie, oui, un fil, des fils, pour l'heure venue jusqu'au passage d'un nouveau jour. Le silence ne te fait pas peur, tu te trompes : ce serait de ne jamais pouvoir le retrouver qui t'inquiète, comme de perdre à jamais quelqu'un que tu aimes...

L'échappée belle...

2011-04-17T08:26:00+02:00

Parce que ce sont les vacances...

Parce qu'on ne les aura pas volées...

Parce que mes hirondelles rentrent au nid...

Parce que c'est bien des fois de faire une pause...

Parce qu'il était temps...

Parce que c'est dans l'absence qu'on mesure l'ampleur du vide...

Parce que les questions existentielles...

Parce que les ombres chinoises...

Parce que le soleil, les étoiles et tout l'univers...

Parce que les maux d'amour...

Parce que les mots tendres...

Parce que les mots tards...

Parce que les mots doux...

Parce que les mots cruels...

Parce que les maux tordus...

Parce que les mots ribonds...

Parce que les mots crus...

Parce que les mots lusques...

Parce que les mots laçons...

Parce que dans le silence résonnent les mots d'hier...

Et qu'ils sont presque tous ici ...

@ tout bientôt...

”Le silence de la ville ” de Guy Konopnicki

2011-04-16T21:53:00+02:00

Le livre commence par la venue de l'auteur dans un quartier écolo (priorité aux vélos et aux piétons, les voitures étant mal vues...) pour aller chercher ses parents âgés.
L'auteur argumente sur l'impact que la ville a eu sur sa vie. Il retrace son parcours par différentes étapes et anecdotes, tout en critiquant de manière positive ou négative certains aspects de la vie en ville. Il compare l'ancien et l'actuel, voire par moment le nouveau, le futur.
L'auteur parle de Paris et de sa banlieue, il est donc plus facile pour les lecteurs parisiens ou étant régulièrement de passage dans Paris, de se situer dans ce roman. Il fait référence à plusieurs quartiers (Les Halles, Montmartre, Pigalle, ect...).
On y retrouve deux sentiments très fort : la colère et la nostalgie.

Je trouve que la couverture ne correspond pas forcément au contenu du livre: le titre en rose, la vue d'un couple s'enlaçant et la photo noir et blanc, pourrait faire penser à une belle histoire d'amour... et bien non, loin de là ! Même si l'auteur parle par moment de sa vie privée, il n'en reste pas moins un journaliste qui observe, analyse et se permet de critiquer.

Pour ma part, ce n'est pas un livre que j'aurais eu envie d'acheter, mais peut-être plutôt d'emprunter à la bibliothèque à la lecture de la 4e de couverture. On s'attend à un récit d'anecdotes sympas sur différents quartiers de Paris, à une apologie de la vie en ville, bref à un livre dont on aurait envie de lire quelques passages de temps en temps... Eh bien non, j'ai trouvé qu'il fallait s'accrochait à la lecture : quelques anecdotes,oui , mais encore plus de critiques (ce qui peut se comprendre: l'auteur étant un journaliste de Marianne) ... J'ai même eu envie par moment de sauter certains passages, mais je l'ai quand même terminé...

Un livre que j'aurais certainement vite oublié... dommage !

Petites citations pour la route :

"Je commence à dater. Moins que mes vieux, forcément, mais tout de même assez pour me souvenir du monde avant Ikéa."

"J'ai marché en tout sens, emprunté tous les modes de transport imaginables. J'ai aimé l'immensité de la métropole que l'on ne cesse de découper et de morceler."

"J'ai toujours ressenti une joie intense en retrouvant Paris, en descendant dans le métro, en retrouvant cette vie qui ne s'arrêtait pas, cette ville qui ne dormait jamais tout à fait."

Merci à BOB et aux éditions "JBz & Cie" pour l'envoi de ce livre !

Bernard JACOBIAK : la VOIE des MOTS tout SIMPLES

2011-04-15T21:30:00+02:00

Une tristesse noire
en ta voix
va laisser transparaître
l'espoir
dont un bouquet respire
le parfum.

Tu arroses les fleurs.

Tu entends le silence
et le forces à tenter
la voie des mots tout simples.

Tu ferais raconter leurs nuits, aux tournesols.

Bernard JACOBIAK, Revue Multiples n° 78.

Et puis...

2011-04-06T06:20:00+02:00

On aurait comme les freins serrés à bloc. Et me sentant soudain envahi d'une grande fatigue, malgré l'heure qui était celle de ma vitalité maxima. Je rejetai la bicyclette dans le buisson et me couchai par terre.

SAMUEL BECKETT "Molloy", éditions de minuit 1951

Les mots vous lâchent, il est des moments où même eux vous lâchent" (S.B.)

Les mots entrent en collision avec les personnages, ceux crées par Beckett se définissent d'abord par la parole, jusqu'à l'épuisement, jusqu'au dernier souffle. Ces voix n'ont rien à dire, et pourtant elles le disent, et du fait qu’elles n’ont rien à dire, elles ne semblent jamais épuiser un sujet qui, s'il a existé, s'est épuisé dès le début. La voix pourrait se taire, laisser place au silence mais ce serait abandonner avant d’avoir tenté d’épuiser toutes les issues...

Le poème qui suit est le dernier texte que Beckett écrivit en français environ un an avant sa mort, ultime expression du sentiment de l’absurdité de l'existence, et peut être même absurdité de l'expression ?

Folie —
folie que de —
que de —
comment dire —
folie que de ce —
depuis —
folie depuis ce —
donné —
folie donné ce que de —
vu —
folie vu ce —
ce —
comment dire —
ceci —
ce ceci —
ceci-ci —
tout ce ceci-ci —
folie donné tout ce —
vu —
folie vu tout ce ceci-ci que de —
que de —
comment dire —
voir —
entrevoir —
croire entrevoir —
vouloir croire entrevoir —
folie que de vouloir croire entrevoir quoi —
quoi —
comment dire —
et où —
que de vouloir croire entrevoir quoi où —
où —
comment dire —
là —
là-bas —
loin —
loin là là-bas —
à peine —
loin là là-bas à peine quoi —
quoi —
comment dire —
vu tout ceci —
tout ce ceci-ci —
folie que de voir quoi —
entrevoir —
croire entrevoir —
vouloir croire entrevoir —
loin là là-bas à peine quoi —
folie que d’y vouloir croire entrevoir quoi —
quoi —
comment dire —

comment dire

A speciale dédicace : à JEA, pour une lettre précieuse qui tient encore le fil, pour cette courte échelle avec vue sur chemins. Contre les murs qui réduisent l'écriture à rien. Pour les métamorphoses à venir, je ne sais pas. Peut-être...

Photo : Juste une image. © Frb 2011.

Conversation muette d'un homme seul avec lui-même dans un jardin couvert de gelée blanche, un matin de mars vers six heu

2011-03-05T23:25:00+01:00

– Tu aimes le silence ?

– Oui.

– Mais ?

– Il n’est jamais complet.

– La nature qui gazouille ?...

– Oui oui…

– Quoi alors ?

– Rien, c’est très beau, le silence.

– Mais ?

– Mais je suis encore là.

– Evidemment !

– Et ça défait le silence.

Mercedes cabossée | roman d'Hubert BEN KEMOUN

2011-03-03T00:27:00+01:00

Éd. Thierry Magnier | coll. Petite poche | janvier 2011
48 pp. - 5 €

Mercedes a dix ans et depuis six ans plus un mot ne sort de sa bouche, sauf lorsqu’elle s’adresse à sa mère. Mercedes est meurtrie, cabossée, comme sa mère qui encaisse les coups depuis des années. Mais alors que sa mère parle de compréhension, la colère de Mercedes, sa rage contre son père, enfle à l’abri de son silence. Un jour en classe, dans l’établissement spécialisée où elle est scolarisée («le centre»), son institutrice demande à l’une de ses camarades de lire la phrase: «le Petit Poucet attrape la flamme». Solenne lit «Le Petit Poucet attrape la femme»…

C’est comme un déclic pour Mercedes, une porte de sortie. Puisqu’elle ne peut pas parler, elle écrira et tel le Petit Poucet, elle laisse les traces qui vont les sauver, elle et sa mère. Elle vole les marqueurs indélébiles de sa maîtresse et écrit partout où elle le peut, bancs publics, poubelles, abris bus… «Denis Obernai frappe sa femme». Convoquée au commissariat de la ville, elle brise enfin le silence…

Avec sa forme très courte, ce petit roman percutant dit sans pathos les ravages – ici sur les enfants – de la violence conjugale et l’importance des mots pour sortir de l’enfermement et du secret qui abritent la honte et la souffrance.

Ariane Tapinos
(février 2011)

Entre les lignes

2011-02-24T14:12:00+01:00

Accommodé avec un regard et un sourire appropriés, le silence peut donner d'excellents résultats.

JEAN ECHENOZ, extr. "Je m'en vais" éditions de Minuit, 1999

Un système désastreux s'installe. On souhaiterait le cacher dans les interférences pour ajouter aux sensations élaguer la parole. Hier encore, il semblait simple de marcher en silence, la pureté de l'air, nous allégeait, un peu. Nous avions découvert une parfaite nébuleuse par réflexion, comme l'étoile Antarés possède un compagnon. Une paire d'étoiles en orbite mutuelle tournant chacune autour de l'autre, formant un double optique, alignées par hasard, nous retournions à ce hasard, qui par défaut, neutralisait. Un jour, on ouvrirait les yeux aux semblants d'échos machinés dans les vernis de l'emballage qui reviennent d'un vague à l'âme vieux comme le monde et se perdent en toutes saisons. On voulait ne faire qu'un avec le plus grand nombre, on désirait l'élévation, mais c'est encore la mort qui rôde dans les maisons, blesse les animaux et humilie leurs maîtres quand la nuit vient, ils perdent leur charme soumis aux travaux ménagers, ils remettent en place les objets pour le lendemain, ils se heurtent à huis clos, cultivent le métal contre l'or lentement fondu et gâché, le métal tourmente, prend forme humaine, ils vont la nuit, les bras chargés de sacs mystérieux, griffés par une bruine qui ferait fondre les paysages mais pas la geôle, le bruit du tonnerre au milieu de l'hiver plus tard, inviterait à disparaître et l'on disparaîtrait dans l'espoir de renaître, un jour, ou deux, pour d'autres.

Ensuite vient l'aube, et ses teintes douceâtres, qu'on avait cru si vives ou mauves à force de regarder des images à l'aérographe et de croire que dans un poème on trouverait le nouveau monde. Mais rien ne tient, le soleil brille, et le silence jamais ne décape les geôles. Pour le noctambule, l'aube s'ouvre encore sur la nuit noire. Aux terrasses quand chacun se dore, des pages entières s'effacent, plus rien ne vient cueillir en rêve l'allégement, l'escalade aux sommets. On descend, ça ne prévient pas. Pour parer, on invente des enluminure aux pastels gras contre l'encre sèche, sèchant sur le sujet curieux d'une quête située à peu près nulle part avec presque personne, on dirait pire : ça décrète sans penser, ça pisse froid sous la douche écossaise ça reprend tout ce qui était donné, et le reste fantômatique, qu'il n'aurait pas fallu toucher. On ne devrait pas laisser le hasard à ce point nous déposséder. Il reste encore le vent, ni chaud ni froid et tout le luxe des vagues de la mer qui pénètrent dans des buvards où dorment d'hallucinants corsaires hantés par le chant des baleines.

Il reste des lettres pliées en petits morceaux, jetées, au loin dans des bouteilles reculant les limites. On s'éloigne, tout s'échoue à la claque sur des grèves. C'est chaque jour le retour à zéro, ce temps de grand bien être à n'être rien ou ne plus être dans ce monde qu'un guetteur en vacance. Comme il est doux ! ce rien. Il ne resterait plus qu'à retrouver la trace originale du premier homme qui fît le tour de la terre en Alpha Roméo, et ne claquer sa poésie qu'avec les hippies chics dans les fêtes légères, à rire avec les mouette aux jardins d'une villa en bord de Saône, décorée à l'antique pareille à la Villa Romaine, où nous vîmes autrefois, au milieu d'un salon mi jardin mi partouze, l'après-midi bleu pâle virer en soirées pourpres, où venaient les stridences du violon de Tuxedomoon, à en oublier les hommes ordinaires qui ploient sous le conditionnel, parmi des tableaux de conjugaisons livrent des verbes inconjugables à des otages privés d'amour, l'alphabet en lambeaux, ils voulaient le prendre à bras le corps, dans le but d'en relier les courbes pour fabriquer un mot exprès imprononçable. Tout cela resterait brouillé dans le traducteur des gougles charriant le staccato aussi vain que les nébuleuses enfermées dans une cage à poule.

On déplacera les personnages, de la réalité à la fiction puis on sommera le tout d'attirer l'oeil, l'intelligence, les appareils-photo, on ajoutera le son, peut-être des micros. Pendant ce temps nous mangerons des glaces sur le quai St Antoine, cédant à toutes les tentations, nous remonterons le temps, par la grande rue qui mène à la grande gare. Ou bien plus loin la nuit, nous irons chercher sur les pentes, un banc de square, je mettrai une radio portative sur mes genoux, la molette coincée entre le pouce et l'index, nous tournerons jusqu'à Varsovie et Moscou, au code secret d'un vieux message, qui balayerait la terre entière par d'autres voix inoffensives, des faisceaux lumineux éblouissant les ombres à la manière d'un phare, qui s'étendrait des heures au dessus de la ville. Ce halo avale la nuit noire où les noctambules s'illuminent, et tous les mensonges leur reviennnent à la première clarté du jour mais entretemps, nous aurons changé de ville...

Il faudrait tout quitter comme on s'envoûte progressivement du va-et vient des vagues, puis revenir et repartir, mourir un peu, revivre etc ... A se sentir porté par un mouvement passant de chaud à froid puis de froid à glacé, d'une glace qui brûle la vérité au milieu du système, dans une histoire écrite par d'autres, ils n'en veulent rien céder, et sans impunité nous déplacent sans cesse, dans ce continuum sur les parallèles compliquées, sans jamais nous solliciter. Un jour, la trame, heurterait de plein fouet quelque chose en dedans qui devrait imploser sans prévenir ou bien on laisserait tout aller avec ce qui renonce, une bribe de chanson annulée par l'épais brouillage des ondes courtes, masquerait pareil au secret, le premier, ou le dernier mot du langage oublié, précédant le silence qu'un long train à l'arrêt ne pourrait interrompre.

Photo : Aiguillages entre ciel et terre et des pilônes tagués de signaux sans mystère mais encore incompréhensibles. Vus d'un train à l'arrêt quelque part dans un no man's land, entre Lyon et Orléans. © Frb 2011.

Pensée du jour...

2011-02-14T09:00:00+01:00

Hier, en relisant quelques pages du roman de Virginia Woolf Années, je me suis posé la question suivante : nier la réalité, est-ce un bon moyen de faire en sorte que cette réalité n’existe plus ? Question qui pourrait déboucher sur une réflexion philosophique, à l’instar de Berkeley, philosophe anglais qui s’interroge sur la réalité des choses. Un des personnages du roman l’évoque et se demande si les arbres existeraient si on ne les voyait pas. Il suffirait dès lors de fermer les yeux pour que plus rien n’existât. Je n’ai pu m’empêcher de faire un parallèle avec une attitude qui est fort courante chez l’espèce humaine. Ce principe ne préside-t-il pas aux sujets tabous dont, pour une raison ou pour une autre, on ne parle pas ? Le silence est alors une façon d’affirmer que cette réalité n’existe pas.

Lorsque l’on se maintient sur le plan strictement intellectuel, l’idée est séduisante et peut donner lieu à de nombreux développements. Mais lorsqu’on l’applique concrètement dans ce qu’on appelle la vie quotidienne, je crains que cette belle idée ne conduise à des comportements sinon dangereux, du moins ridicules et finalement assez lâches et ne nous conduise à un aveuglement qui risque d’en révéler bien plus sur nos défauts que toutes nos paroles. Qu’en pensez-vous ?

Celle qu'en rate pas une....

2011-02-06T09:34:00+01:00

La lulutte de Saint jean-de Luz.

http://www.arretsurimages.net/vite.php?id=10277

[soupir]

Le prix du silence

2010-12-17T00:05:00+01:00

Sur les 17 millions de salariés du secteur privé, environ 800 000 font l'objet d'un licenciement au cours d'une année. Soit un taux légèrement inférieur à 5%. Si l'on excepte les licenciements collectifs pour motif économique (soit une minorité puisque l'intégralité des licenciements économiques ne représente qu'un tiers du total, l'essentiel étant constitué de licenciements pour motifs personnels), tous les autres donnent lieu à un entretien préalable entre l'employeur et le salarié. Se pose alors la question de la conduite à tenir lors d'un tel entretien. La réponse est simple : le silence toujours, le questionnement parfois.

Max Ernst - Les yeux du silence

La finalité de l'entretien obligatoire au licenciement est double : informer le salarié de manière directe sur son licenciement, mais la lettre de convocation n'exclut pas toujours l'effet de surprise, et d'autre part permettre au salarié de présenter ses arguments et éventuellement de faire changer l'entreprise de décision. Sauf que dans la très grande majorité des cas, lorsque l'entreprise a convoqué un salarié à un entretien préalable, elle sait déjà qu'elle va le licencier. A quoi sert alors de se défendre ? à rien si ce n'est fournir à l'entreprise l'occasion de tester ses arguments de licenciement et d'anticiper sur un éventuel contentieux en tenant compte dans la lettre de licenciement des objections du salarié. Parfois, on constate que l'entreprise a modifié le motif invoqué, qui est différent dans la lettre de licenciement de celui invoqué lors de l'entretien. Le risque ? un mois de salaire maximum, à titre de procédure irrégulière, alors que le risque pour un licenciement injustifié est de 6 mois de salaire minimum lorsque le salarié a deux ans d'ancienneté.

On ne saurait trop conseiller à un salarié donc de ne pas faire de l'entretien un moment autre que technique et de réserver sa verve et ses arguments pour le contentieux à venir, si telle est son intention. Par contre, quelques questions obligeant l'entreprise à préciser les circonstances, faits, motifs et qui seraient notés par le conseiller du salarié permettraient éventuellement d'apporter des éléments de fait, au-delà de ceux invoqués dans la lettre de licenciement, susceptibles de nourrir le contentieux.

On l'aura compris, dans la majorité des cas, se défendre lors d'un entretien préalable est contreproductif, sauf si le salarié estime, et souhaite, que l'entreprise peut changer d'avis. Le cas n'est pas le plus fréquent, ce qui fait le prix du silence.

Borloo sort de son silence lors du ”dîner de la ...

2010-12-14T14:28:41+01:00

Trois semaines après son départ du gouvernement, Jean-Louis est sorti de son silence jeudi, lors d'un "dîner de la République" réunissant de nombreuses personnalités politiques et de la société civile, et a promis d'utiliser "pleinement" sa "liberté de parole".

Et de pointer ensuite les dysfonctionnements de la République: "Est-ce encore la République quand on a les écoles de riches et les écoles de pauvres'

Le président du plus vieux a aussi ardemment défendu la laïcité, en ce jour anniversaire de la loi de "séparation des Eglises et de l'Etat" initiée par les radicaux.

Le chef de file des radicaux, qui dit avoir eu l'idée de ce "dîner de la République" plusieurs mois avant le remaniement, veut en faire un rendez-vous annuel ouvert à "toutes les confessions, toutes les obédiences", aux élus, ministres ou anciens ministres de tous bords, aux syndicats, au patronat, et au monde associatif.

Source:
http://actu.voila.fr/actualites/politique/2010/12/10/borloo-sort-de-son-silence-lors-du-diner-de-la-republique-reuni-a-paris_611925.html

Paroles...

2010-11-30T00:37:00+01:00

– Ils n’ont pas l’angoisse de la page blanche. Tu m’étonnes. Et pire, ils n’ont pas l’angoisse de la page pleine. Ils rêvent de faire du bruit. Que ça fasse du bruit. Dans le monde. Ce qu’ils écrivent. Car ils écrivent pour faire du bruit. Pas de la musique, non. Et le silence est mort. Et quand enfin ils font du bruit, ils font un atroce petit bruit, un grincement de dents chéri qu’ils ont rêvé d’amplifier à en strier le cosmos, un petit bruit dérisoire et strident et cumulé à tant d’autres petits bruits simultanés que simplement il participe du bruit, du bruit incessant, anonyme de la machine, du bruit que rien n’arrête, jamais, mais qu’ils avaient rêvé pourtant d’interrompre, tant ils sont habitués à ce bruit permanent qu’ils ne l’entendaient plus, qu’ils l’avaient pris pour du silence. Dont ils ont peur. A faire du bruit. Tout le temps. Du bruit. A s’en rendre sourds. A en être sourds. A ne pas le savoir. A s’en croire innocents. Petites frappes. Oui. Des petites frappes. Rêveuses.

– Ta gueule.

Fragment

2010-11-28T01:30:00+01:00

– Vous vous rendez compte que vous écrivez pour des gens qui n’existent pas ?

– Oui.

– C’est ce que je craignais.

– Ecrivez un roman, plutôt. Vous en lisez ?

– Trois ou quatre par ans.

– Et l’envie ne vous vient pas d’en faire ?

– Je n’ai aucune envie de rallumer ma télé. Et déguiser ma vie me désolerait.

– Forcez-vous, non ?

– C’est une tentation, savez-vous, à laquelle je m’efforce de ne pas céder.

– Vous n’aimez pas les romans ?

– Si. Pour ce qu’ils sont.

– Ah ? Et que sont-ils ?

– La forme la plus haute du journalisme, la forme la plus basse de la littérature.

– Que voulez-vous dire ?

– Ça ne se tait pas assez. Et…

– Et ?

– Se taire ne suffit sans doute pas.

–… Ne suffit pas à quoi, exactement ?

Bribes et morceaux (2)

2010-11-19T20:15:11+01:00

risques

013

Il y a des silences qui valent des étonnements sans nom, des stupeurs primordiales.

Il y a des indécisions qui nous ouvrent la route de terres vierges et de contrées sauvages.

Les vraies actions déclenchent des forces inconnues…

014

La liberté de pensée est à haut risque mais elle met entre nous et la médiocrité une distance réjouissante. Attention à l’ivresse.

La pire des aventures est de les éviter toutes avec soin. La prudence peut être la pire des imprudences.

Le destin, la fatalité sont des mots invoqués pour excuser notre pusillanimité.

015

Rester dans l’ombre pour éclairer les hommes qui viennent après nous.

016

Le pire a peu de croyants mais il fait beaucoup de victimes.

Le désespoir rôde toujours, pourtant nous croyons pouvoir nous passer du service d’un veilleur.

Ô dés, ô espoir !

Le Yoga, c'est aussi ça...

2010-11-17T14:42:14+01:00

L'arbre du silence porte les fruits de la paix.

Proverbe

Le Messie récalcitrant

2010-10-27T14:25:00+02:00

Les rebelles se cachent pour mourir

Les rebelles se saignent pour nourrir

Ne leur parlez pas de vote ou de manifestation

Intérieure est la révolution, au son du silence

Etre rebelle n'est pas un métier mais une profession de foi

Il est une autorité en Soi qui refute toute institution

Le rebelle est l'enfant doté d'un esprit de solitude

Au fil des ans, il nourrit et cultive ce lien avec l'au-delà

Rien n'étanche la soif et la faim d'un esprit religieux

Justice et liberté guident les actes de celui qui n'existe plus

Le rebelle est Feu, il patiente jusqu'à ce que le monde s'embrase

Ses rêves de paix sont pour l'après des jours, en secret

Des hommes prétendus libres s'élèvent : le messie c'est moi !

Mais lorsqu'Il se dévoilera, Il aura fait fi des amarres terrestres...

Chasse

2010-10-24T23:33:34+02:00

Débusquer le faux silence,

le faux échange, le faux dialogue de la littérature.

Absence et silence

2010-10-24T10:48:00+02:00

Il a peut-être fait trop chaud, pendant un temps, cet été. Je ne me souviens plus. Accaparé par mille tâches, certaines utiles, d’autres futiles, je n’ai pas vu le temps filer… Je n’ai d’ailleurs rien vu, ni personne, pendant toute une période, mes plus proches encore moins qui me manquent le plus mais ne s’en doutent même pas. Et nous voici au bord de l’hiver, sans exagérer car ici les frimas et les givres sévissent déjà. Et c’est à ce moment que je m’aperçois du long silence sur mes blogs. Pas d’excuse d’aucune sorte. Un bien grand manque de savoir vivre. Au point que je me demande s’il faut continuer. Si je n’ai pas su tenir, venir seulement de temps en temps, le saurais-je aujourd’hui et demain ? D’ailleurs qu’aurais-je à raconter ? Je suis resté sagement dans et autour de ma grotte, je n’ai même pas effleuré d’un doigt (ou si peu) mon minuscule appareil photographique. J’ai peu visité les blogs, peu commenté par conséquent, ce que je me reproche vivement, ce matin. Sans doute ai-je beaucoup lu, sans doute me suis-je laissé emporter dans quelques journées chaudement bruyantes et revendicatives, pour ne pas dire coléreuses, ces dernières semaines. Sans doute. Mais cela n’excuse pas tout, et me voici penaud mais content de revenir écrire deux mots, en cette matinée pluvieuse d’un dimanche froid. Encore un.

Chape de plomb sur le lycée

2010-10-23T09:50:14+02:00

Pendant les grèves des déprédations importantes sont commises dans un lycée (ce n’est pas le seul). Le proviseur publie sur le site internet de l’établissement les photos des dégâts subis. Voici le rapport établi par SOS-éducation (extraits) :

« Il s'agit du seul exemple en France où un proviseur ait osé briser la loi du silence imposée par l'Éducation nationale.

Mais C. G. (le proviseur, NDLR) a subi de telles pressions qu'elle a été obligée, hier, de tout retirer du site officiel du lycée.

A l'heure où je vous écris, elles (les images NDLR) sont encore trouvables mais elles vont être supprimées d'un instant à l'autre. Si vous arrivez trop tard, vous pourrez néanmoins encore les voir sur le blog de SOS Éducation, où nous en avons publié des sauvegardes.

Cette affaire est emblématique de la folle politique menée par l'Éducation nationale, qui consiste à cacher au grand public ce qui se passe vraiment dans les établissements.

Dès le 18 octobre, C. G. faisait état des pressions qu'elle avait commencé à subir. Un «enseignant » l'accusait de faire « de la publicité pour le privé » en publiant les photos des incendies et des dégradations commises dans son établissement.

Nous avons alors réalisé que l'initiative de C.G. déplaisait fortement au Rectorat et à certains syndicats enseignants, et qu'elle allait être tuée dans l'œuf.

Nous avons donc immédiatement fait des sauvegardes des pages du site. Et en effet, quelques heures plus tard, les partisans de la chape de plomb avaient déjà triomphé !

Nous organisons une « Lettre au Recteur d'Amiens », dans laquelle nous lui faisons part de notre soutien à la démarche de Catherine Guichet, qui seule sauve l'honneur de l'institution. Si vous le souhaitez, vous pouvez co-signer cette lettre en cliquant ici.

Il est important qu'un très grand nombre de personnes signent avec nous, pour montrer au Recteur que notre point de vue est bien celui de la majorité des parents et des professeurs. En tant qu'adultes responsables, nous ne nous voilons pas la face devant la réalité de ce qui se passe dans les écoles.

Nous ne pensons pas qu'étouffer les faits fera progresser les choses. Nous pensons que seule la transparence permettra de s'attaquer à la violence qui mine nos écoles.

Enfin, par principe, nous sommes opposés à toutes les tentatives du pouvoir de balayer sous le tapis les faits qui ne l'arrangent pas. La France n'est pas (encore), une dictature militaire ! Si vous partagez notre désir que le public soit correctement informé sur ce qui se passe dans les écoles de la République, merci de signer notre lettre au Recteur d'Amiens.(…) »

Adresse du site : www.soseducation.com

Le déceveur

2010-10-21T22:26:00+02:00

Il l’avait séduite par sa manière de ne jamais dire rien qui parût prévisible, et d’être drôle – c’est banal ; mais dès après qu’ils eurent passé une nuit ensemble, simplement par des phrases qui demandaient la réciproque, elle avait commencé de vouloir qu’il dise ce qu’elle voulait entendre. Elle asseyait son pouvoir, peut-être même tentait un placement – et ne savait rien de tout cela. Lui se trouvait – c’est ce qu’il pensait – face à cette seule alternative : s’exécuter, ou fuir – et il trouvait les deux pires. Jouer avait fait long feu. Il finit par balbutier pour lui-même je ne sais quelle nécessaire propension des femmes à faire des hommes des lâches ou des salauds ; quand ce n’est pas les deux. Et le mauvais silence lui servit de refuge. C’était un garçon qui survivait de ne jamais se reprocher rien.

Silence et lenteur, des valeurs montantes ?

2010-10-01T17:31:00+02:00

L'émission C dans l'air intégrale consacrée au succès du film Des Hommes et des Dieux, à voir avant sa suppression du site France5.fr.

Les différents thèmes du film sont abordés et surtout dans la dernière moitiée de l'émission la valeur du silence, de la lenteur — de l'intériorisation — qui manque dans le monde urbain actuel. On finit par parler de retraite spirituelle, de méditation dans un cadre personnel et même médical.

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La page web

Extrait de la présentation :
Mais pourquoi un tel engouement ? Que poussent les spectateurs à entrer dans les salles obscures pour voir ce film qui défie toutes les lois du marketing ? Les actuelles prises d’otages de citoyens français à l’étranger ? Une quête de sens et de spiritualité dans un monde globalisé et de plus en plus complexe ?

Sans titre

2010-09-19T15:10:00+02:00

– J’aimerais vraiment un jour ne plus avoir à lire et pouvoir demeurer en silence en silence.

Silence

2010-08-26T21:10:20+02:00

Dans le silence j'entends mon rêve qui crie
l'impatience et l'attente me broient
et dans l'écho ne me revient que le son de ma voix

Intermezzo

2010-08-22T02:20:00+02:00

Subitement, un matin, j'en ai marre. Je me demande quoi, somme toute ? Un peu d'amitié ce n'est pas le diable ! je suis je crois impressionné par les déserts gris que nous traversons et par le mauvais temps qui arrive.

JEAN GIONO : "Les grands chemins"; Gallimard (1951)

Je suis à la place du promeneur, presque gaie comme mille autres. A cet endroit du bon côté de la terre. D'ordinaire, je vis en ville sur des ponts, avec les patineurs. Peu à peu, j'ai appris à me fondre parmi les citadins. Le nombre m'indiffère. Quand je désire me fausser compagnie, je reviens au pays. La brume descend sur les demeures. Chaque jour qui décline perd des secondes de soleil. Bientôt viendront les heures d'hiver et les crépuscules orangés. Je reçois des cartes postales de dolmens, de menhirs, des Albères et du Vallespir. Des amis sont partis à pieds, chercher sur des vitraux l'empreinte de l'ancien paradis. Ils marcheront jusqu'à l'automne. J'ai reçu des nouvelles des vergers d'Amérique, du hongrois de Bretagne (?), de la fiknun' Golsone, de notre vieil Alphonse qui se morfond vers Saint Point, et de mon ami Paul, au cimetière marin. D'autres amis encore passeront par ici, à l'improviste, peut être, avant de rejoindre Paris. Pendant que les uns reviennent d'autres s'en vont. Quand les uns se retrouvent d'autres nous abandonnent. Par la maudite Golsone, ici on a trop de grenouilles, à part ça, les personnes, elles sont plutôt gentilles. C'est bête comme chou cette idée de gentilles personnes, quand on y pense. En ville, on y pense cinq minutes, on boit un verre, deux verres, etc.. Ca va, ça vient, on s'oublie, après tout. Contre la maudite Golsone, le gris berce nos routes, une table abondante, entourée de quelques uns, est bien plus chou que bête, on y revient encore. Ensuite il faut rentrer. Marcher longtemps tout seul. Diable ! on se dit "toute cette amitié manquera bien". Ici on s'empale sur le son des cloches. Dieu prend toute chose. Dieu régule les peines, Dieu est amour, Dieu est une autre haine. Le bulletin paroissial a publié trois pages sur le départ du père Panier, ils ont fait un pot au village, il y avait des grenouilles partout qui parlaient de l'humilité. Ce sont les mêmes qui chaque après midi, tantôt chez l'une, tantôt chez l'autre, s'occupent à faire courir des bruits sur les uns et les autres. J'ai croisé Madame Jeanne Mouton revenant de sa prière. Si j'oublie de lui dire bonjour, je serai brûlée demain à l'aube. Je salue Madame Jeanne Mouton. - "Bonjour, Madame, vous allez bien ?" - "Très bien !, Et vous ?" - "Ca va ! au revoir Madame !"

Au bout de deux heures de marche, on oublie ces gens là, et on s'oublie soi même. On devient le coin de terre, la ronce à contourner. En oubliant, on se retrouve, au milieu des vaches sous des sons de cloches inoffensives qui descendent jusqu'aux hameaux où là bas des hommes passent leur journée à pêcher dans l'étang. On traverse une autre grande terre, je croise un paysan, juste un hochement de tête, suffira à l'approbation du temps, du vent et des saisons. Je coupe à travers champs. La lumière me déplace déjà vers l'autre monde. J'arrive à ce point du pays où plus aucun obstacle ne complique l'esprit. La nuit tombe trop tôt, je n'ai pas vu l'heure. Nous changeons de pays. Le silence est de profundis. Nul ne règne en aucun pays, tout est las, mais ma joie demeure.

Photo : A travers champs, ciel et terre. Esquisse d'un crépuscule à Châtenay Sous Dun, deux heures après la pluie. Nabirosina. Août 2010.© Frb

Presque rien

2010-08-19T05:48:00+02:00

Poursuivre ici: http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2009/08/20/fendre-les-flots.html

Repartir par là: http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2009/08/29/peuple-des-clefs.html

Puis peut-être écouter: http://www.deezer.com/listen-3427799

Inspire

2010-08-11T20:23:44+02:00

"Le vrai but de la vie chrétienne consiste en l'acquisition du Saint Esprit de Dieu."

Séraphim de Sarov

Il vient dans l'oubli, Il vient dans le Donne

L'Esprit de sagesse éternelle, le Verbe

Il est l'Autre en moi, Celui dont je ne suis que le scribe

Il est aussi Moi, fondement de mon identité étrique

Il subjugue, Il ravit, Il fait éclore le Sourire

Il réconforte, il donne la Vie, Il ne juge pas

Il est l'un des Trois, Il est souffle vivifiant

Il est l'Esprit de Dieu, l'Inspirateur de la révélation

Il est Silence au milieu du tumulte

Il est discernement au milieu de la confusion

Il est Lumière au sein des ténébres

Il est Joie au milieu des affres de la vie

Nul ne sait d'où Il vient, nul ne Le voit vraiment

Enfant né sans parents, vieillard sans âge apparent

le Mystère apparaît quand Il le veut, au contact d'ayants droits

le miracle du Tout est seul contenu en un Point...

Ephémère

2010-07-02T10:28:00+02:00

Histoire d’un jour,

Séjour éphémère.

Souffle glissant sur un cou

Puis au galbe d’une joue ronde et tendre.

Oubli des instants passés,

Feuilles d’automne remplissant les paniers d’osier ;

Moisson de fruits rouges.

Passage sur la rive transparente.

Plaisir retrouvé,

Rencontres éternelles

Me voici enfin sur des chemins sans lendemain,

A consommer des instants comme ils viennent.

J’y brule mes illusions sans fin,

Berçant mon regard de boucles d’or

Et de visions éternelles.

Coordonnées

2010-06-24T00:00:00+02:00

– On peut comprendre et juger, tu crois ?

– Il vaudrait mieux, oui.

– Comprendre… et puis juger quand même ?

– Oui.

– Et comment tu énonces le jugement ?

– Je ne l’énonce pas, j’ordonne les choses comprises.

– Et il faut pouvoir suivre cet ordonnancement que tu étages pour comprendre le jugement, alors ?

– Ça doit être ça.

– Mais c’est dangereux, non ? Tu peux te tromper. Tu peux être très mal compris, aussi.

– C’est dangereux, oui. Mais tu oublies un détail, je crois.

– Quoi ?

– Je ne veux aucun pouvoir.