Last posts on saisons

La demande de Michèle Desbordes

2012-02-08T09:00:00+01:00

[Les inscriptions pour le swap du printemps, c'est par ici. N'hésitez pas!]

La demande de Michèle Desbordes, Verdier, 1998 / Folio, 2001, 141p.

Lui, l'artiste, quitte un beau jour l'Italie pour ne plus y revenir. Il sait qu'il mourra en France, dans ce château près d'Orléans, entouré de ses travaux pour le Roi et de sa solitude d'exilé. Elle, la servante dévouée et discrète, est auréolée de la lumière des jours banals et des travaux érintants du quotidien. On ne sait rien d'elle ; même sa parole est rare. Ils passent des mois côte à côte, s'effleurant, se parlant à peine, ne se connaissant pas et se comprenant pourtant, au-delà des mots. En filigrane de cette relation étrange, indicible et sensible, la mort tisse son nid et prépare la demande au terme de quelques saisons.

Couronné par le Prix France Télévision, entre autres, cet ouvrage - deuxième de l'auteur - a été encensé sans exception par la critique. Pour ma part, je suis dans l'impossibilité d'émettre un avis aussi enthousiaste pour la raison suivante : J'ai découvert Michèle Desbordes il y a quelques années, peu de temps après la publication de son dernier ouvrage, Les petites terres, et suis littéralement tombée amoureuse de ce style au plus près de l'âme, ruisselant dans la demi-teinte de l'attente et du ressassement. Aussitôt, j'ai décidé qu'elle serait l'une des trois auteurs dont j'étudierai l'oeuvre pour mon mémoire de Littérature comparée. De ce fait, j'ai lu beaucoup de ces travaux et au final, je m'en suis lassée - le présent livre, d'ailleurs, avait été acheté à cette époque et laissé en jachère pour cette raison. Le style et le propos de Michèle Desbordes sont captivants, envoûtants lorsqu'on lit un livre ou deux de la sorte. Trois peut-être. Mais au-delà, c'est perpétuellement la répétition du même livre. Alors bien sûr, tous les auteurs ont leur sujet de prédilection et leur manière de le dire mais à ce point là ?! Chez Desbordes, j'en viens à retrouver les mêmes phrases qui n'en finissent pas d'attendre on ne sait quoi, les mêmes paysages, le même déroulement du propos et c'est bien au-delà du simple tic d'écriture. Je ne sais pas... Trop de ressassement tue le ressassement.

C'est quand même étrange comme on peut être passionnément touchée par un auteur et le trouver profondément ennuyeux par la suite...

Cela étant dit, si vous n'avez jamais lu Michèle Desbordes, découvrez-là ! Son écriture est délicate et perçante et d'une grande beauté au premier abord !

Extrait :

"Plus que jamais elle se taisait, et le silence et le regard détourné parlaient mieux que n'auraient fait les paroles, ils disaient l'habitde et la résignation, en elle parlaient toutes celles qui s'asseyaient sans rien dire près des fenêtres et croisaient les mains dans leurs jupes, comme en lui qu'elle regardait d'un regard fatigué vivaient tous les idiots, ce qu'ils voyaient n'était qu'un infime, misérable fragment du temps, sans fin ni commencement, depuis longtemps et pendant longtemps encore des gens comme eux s'arrêteraient dans une rue ou un jardin pour regarder un vieil âme ou un idiot, les observeraient en se disant qu'ils regardaient un âne et un idiot de tous les temps, inchangés, éternels comme le ciel et le soleil, les profondeurs effrayantes de la terre, le malheur, le bonheur."

Deux mil douzement (mais sûrement)

2012-01-01T17:41:00+01:00

Aux premières heures du jour si on enlève les mots, puis on si on enlève peu à peu ce qu'il y a autour, à supposer qu'on regarde, oui, qu'on regarde bien en dehors, je veux dire en dehors de soi, on n'en aura pas vu deux mil, mais, juste à notre portée, disons, après des calculs compliqués, on en a choisi douze (douze quoi ? Chuuut ! un peu de patience, voyons !). Alors ça sera, mettons comme douze voeux à distiller au fil du temps et si nous survivons ce sera plus partagé que toutes les bonnes résolutions le même jour, dont on sait d'expérience qu'elles durent peu (c'est de Montaigne). Au jour le jour, les grands et petits voeux reviendront pour un an plus neufs que le sou voilé dans les roues de l'infortune par les menaces des tout puissants. Oui mais voilà, La roue tourne et puis la route aussi, (a dit Popeye, le marin devant un tonneau d'épinards, c'est pas malin, je suis bien d'accord avec vous), tout ça pour annoncer qu'il n'y aura pas de récession au programme en nos lieux, plus que jamais reliés à d'autres perspectives, pour nos jeux sans un rond c'est plutôt l'abondance et comme nous n'avons pas les moyens de vous offrir Elisabeth Teissier, afin de vous annoncer tout ce qui va arriver en cette future année, (qui s'enfuit déjà, pas Elisabeth Teissier ! l'année !), voici un résumé extra lucide de ce qui nous pend au nez à tous sans exception, enfin, un peu d'égalité, avec les bons adages offerts par certains jours, pourvu que tout finisse par des chansons. Je remercie les lecteurs qui durant cette précédente (année) ont partagé les humeurs plus ou moins régulières de notre petit éphéméride. Je passerai mes bons voeux via les pluies de Vendeix, ou le soleil de St Amant, (prions pour lui) car le timbre amoureux se trouve être plus tendre, à nos yeux que l'encre noire sur blanc. Belle année, mes amis, au lieu d'être contre tout, soyons pour ce qui nous plaît avec des brosses d'amour pour les hirsutes comme dirait Paul Eluard, (alias Eugène grain d'ailes) en reprenant quelques libertés dont on pourrait (parfois) se sentir (trop) privé, (quoique pas totalement), avec ce "pas totalement", on devrait peut-être y arriver "douzement"... Soyons, soyons... Et je glisse le calendrier dans votre botte de sept lieues, pour tout l'usage qui vous plaira.

JANVIER : "prends garde à la Sainte Martine, l'hiver se mutine".

FEVRIER : "le douze février, si le soleil est clair, ce sera encore quarante jours d'hiver."

MARS : "A la mi Mars le coucou se cache dans les épinards".

AVRIL : "Pâques pluvieux, Saint Jean farineux."

MAI : "Pluie de Sainte Pétronille, quarante jours trempe ta guenille."

JUIN : "Pour la Saint Antoine (de Padoue), les jours croissent comme la barbe d'un moine." (ou d'un Hozan)

JUILLET : "Avec Sainte Procule arrive la canicule."

AOÛT : "A la Sainte Radegonde, quand l'eau abonde, la misère est dans le monde."

SEPTEMBRE : "A la Saint Firmin, l'hiver est en chemin."

OCTOBRE : "Vilaine veille de Toussaint ne présage rien de bien."

NOVEMBRE : "A la Sainte Delphine, mets ton manteau à pélerine."

DECEMBRE : "Quand Noël se trouve être un dimanche, les ennuis de l'hiver viendront en avalanche."

Photos : Ritournelle, ou la ronde des saisons à relire ci dessous :

http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2010/04/27/tristesse-op-6-n-2.html

Saisie entre les mois de Janvier et Décembre au cours de cette année 2012, he oui ! il y en aura d'autres, des mois, et des années dans cette année. C'est même la grande nouveauté (ô douce !), mais on ne va pas se mentir ni tout se raconter, sinon adieu surprises ! et sans surprises, bonjour tristesse ! (c'est de La Palisse).

Je remercie monsieur Herbert-Georges Wells, (on ne peut rien refuser à un Georges, surtout pas à un Georges à moustaches) ; Wells donc, m'a gracieusement prêté sa formidable machine à explorer le temps (j'ai beaucoup aimé), et je dédie ce billet à mon grand ami Herr Zack Einstein (le frère caché de Georges Albert), qui m'a envoyé un émissaire-facteur de sa planète à lui, pour enfin me permettre de remonter les sons à la vitesse de votre lumière (- ah bon ?), oui, je promets ! mais ceci est une autre histoire que je vous raconterai, (peut-être) un certain jour, au risque de perdre toute crédibilité, il faut vivre dangereusement, sinon ce n'est pas vivre, n'est-ce pas ? Voeux doux, toujours debout avec des cadeaux parmilliés. Promesses... !

Le temps qui passe

2011-12-06T00:51:00+01:00

L’été n’est pas complètement parti.

L’automne ne s’est même pas vraiment installé.

Et l’hiver, qui y pense, à part le père Noël ? La mère Météo se fiche éperdument des traditions populaires et impose son anarchie souriante, ou sa fureur maussade, c’est selon.

On est en « Etomne », ça vous étonne ?

En attendant l’Auver, et peut-être même l’Hitemps ?

Les matous prennent le soleil, tranquilles comme Baptiste...

Le bébé bougainvillée continue à fleurir, fièrement, par-ci par-là. Un peu comme si certaines branches disaient : « Chiche ! Il fait trop bon ! J’ose ? ». Naissance tardive.

Certains arbres ont même l’air de chanter victoire : « Y a d’la joie... »

Notre mûrier platane offre simultanément les variations des trois saisons. Avec une nette préférence pour l’été. Vert, vert, vert. Il cache ses feuilles jaunes (et encore mieux les brunes) dans son épaisseur, coquet comme une vieille fille qui traquerait ses cheveux blancs.

On tombe aussi sur des choses tristes : même pas en avance pour cette année, le pauvre, il a dû passer des mois et des mois ici, dans l’indifférence totale. Utilisé, glorifié, jeté, oublié. Mort trop précoce.

Dimanche dernier, visite au petit village de Montpezat, à 150 mètres d’altitude, dans la vallée du Vidourle, à mi-chemin entre les Cévennes et la Méditerranée.

Là aussi, le mouvement rappelle celui des saisons. Monter, descendre. Regarder mourir le soleil, en se disant que cela ressemble tellement à une naissance. La joie en moins, le vague à l’âme en plus. Mais se sentir pris dans le lent glissement des choses, auquel rien ni personne n’échappe. Rien ni personne.

Le premier mouvement de l'automne (par Paul and me)

2011-11-08T06:41:00+01:00

Avant l'hiver ...

Quelques bonnes lectures pour adorer les heures d'hiver:

Chemins de traverses :

http://souriredureste.blogspot.com/2011/11/rien-et-nu.html

http://epistolaire.hautetfort.com/archive/2011/10/11/anticosti.html

Feuilles immortelles :

http://henrychiparlart.blogspot.com/2009/09/blog-post.html

http://henrychiparlart.blogspot.com/2009/08/art-maladif.html

Belles lettres et fleurs des champs :

http://gros-buveur.over-blog.com/article-madame-bovary-88352240.html

Un conte d'automne + un domaine à découvrir, "Jetz Happening"

http://ici-ou-la-cela.blogspot.com/2011/11/de-la-soupe.html

1er mouvement de l'automne, (et autres feux paillassons bio)

http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2010/08/29/le-premier-mouvement-de-l-automne.html

Photo § nota : Fugue bienheureuse (juste un extrait). Là bas près de la cabane du pêcheur de l'étang des clefs. Nabirosina à ses plus belles heures. Photographiée il y a un instant. Il ne voulait pas que je le dise, mais cela m'ennuyait beaucoup de ne pas rendre à César (sauf que c'est pas César) c'est Paul, le pêcheur de carpes malines (tout au Nagra) et surtout le photographe du jour, un ami ou frère de longue date (écrivain trop secret, preneur de sons) osera-t-il ? Avec quelques incorruptibles - (Vincent, François ?) et les autres... Des amis, ça c'est sûr, qui ont écrit beaucoup là bas ou commenté ici, encouragé, (ils se reconnaîtront) et puis, etc... qu'on choisira, ou plutôt s'inviteront, (s'ils le désirent) bien sûr au fil à fil pour prendre la suite de Certains jours d'où je me retire momentanément, le temps de créer autre chose ailleurs. Passer la main, ouvrir à d'autres voix, un certain temps n'est qu'une autre manière de retrouver le jeu, (le goût du jeu), la volupté d'y revenir. Cela ne regarde au fond que le thème de la fragilité (thème central du bidule), qui se perd parfois dans cet amalgame entre les mots (certains mots) et un langage (toujours incertain), une intention par ironie, un peu confondue. J'assurerai encore un instant, (techniquement) le passage et (ponctuellement) le courrier (de) certains jours, (fermé aujourd'hui exceptionnellement). Histoire à suivre ici et ailleurs, peut-être.

Merci à vous.

©Paul / Frb 2011

ELLES ONT POSE POUR MOI

2011-10-26T19:03:36+02:00

Les feuilles ont posé

pour moi.

Pas une seule

Ne ressemble à

Une autre.

L'été s'en est allé...

2011-09-23T08:33:06+02:00

Et oui, aujourd'hui, c'est l'automne! D'ailleurs le temps nous le fait bien savoir, les arbres se dénudent, la pluie tombe régulièrement, nous avons ressorti les vestes...

Bref, ça ne fait plus aucun doute, l'été est fini!

Avec les vestes, j'ai ressorti le combo socquettes + chaussures... Quelle étrangeté d'avoir tout ça dans les pieds après près de 4 mois passés presque exclusivement en ballerines légères et respirantes! Je me suis sentie enfermée toute la journée. En plus j'avais presque un pull. Je l'ai laissé sur mon bureau, pas envie de me dépétrer dans encore plus de vêtements.

Quel confort en été de ne porter que de petites affaires léfgères... Une robe, des ballerines et le tour est joué! J'ai toujours du mal à l'arrivée des mauvais jour, à remettre toutes les couches de vêtements nécessaires à la survie de l'espèce humaine en hiver.

Sérieusement, qui aime s'empêtrer dans des chaussettes, elles-mêmes enfermées dans des chaussures, dissimulées sous un pantalon, maintenu avec une ceinture, laquelle disparaît sous un T-shirt, qu'on ne voit d'ailleurs pas puisqu'il est sous en pull, qu'on recouvre encore d'une veste... Ajoutez à cela que pour sortir on s'engoncera bientôt dans un double combo écharpe + bonnet + gants... Et ma liberté de mouvement alors???

Bignone, allons voir...

2011-09-22T13:35:31+02:00

L’été s’attarde avec générosité dans le Sud. Si l’on excepte un peu de brume le week-end (électivement, le week-end... ! Mais ne crachons pas dans la soupe...) le temps reste beau. Les premiers jours de classe ont été caniculaires, d’ailleurs. L’après-midi, il m’est arrivé de rêver faire cours en tee-shirt, short et tongues. Mais ça ne se fait pas... Ah, les contingences...

Malgré tout, comme chaque année, j’aime guetter ce frémissement léger et subtil qui souffle que... la belle saison s’en va. A pas feutrés et hésitants, certes, mais elle s’en va... Un matin, en sortant pour aller travailler, on a un frisson... l’eau de la piscine n’est plus une caresse bienfaisante faisant oublier la sueur de la journée, mais plutôt une gifle revivifiante. L’impression reste agréable, mais différente. Finie, la sieste estivale, il est temps de secouer, réveiller, même, les corps alanguis. TiNours abandonne son drap chéri et réclame une couette, pour la nuit. Un soir, sans même s’en rendre compte, on oublie d’ouvrir la fenêtre de la chambre pour avoir de l’air pendant qu’on dort.

Mais hier, il y en a une qui m’a attendri : notre bignone, magnifique en juin-juillet, avait perdu ses clochettes alors que nous étions en Sardaigne. Excès de tristesse, probablement. On lui manquait trop. TiNours a eu beau la bichonner, la bignonner, la câliner, même, en août : non. Elle avait quitté sa parure de bal et arborait obstinément son modeste tablier vert.

Et puis, hier matin, que vois-je, en passant ?

Elle a fait un effort, elle a mis sa broche. Comme un encouragement, sous forme de clin d’œil. « Excusez du peu, mais je fais de mon mieux ! Courage, conservons la mémoire des beaux jours, prolongeons-les tant que nous pourrons ! » Elle nous applique sa méthode Coué. : « Si nous étions en automne, je ne fleurirais pas. Or, j’ai fait des fleurs. Donc, l’été vit toujours. »

Merci à elle.

Et bon anniversaire à mon frère, qui a 52 ans aujourd’hui. Une allumette que je craque dans cette hivernale nuit de silence où nous nous maintenons, lui et moi, depuis des années.

Harpe céleste

2011-09-08T22:18:00+02:00

Ecoutez bien leur devis,
Détoupez vos oreilles.
Et fa ri ro frere li joli
Ti ti pi ti, chouti toui.
Tu, que dis tu ?

CLEMENT JANEQUIN : extr. "Le chant des Oyseaulx"

Transcription de la partition destinée aux humains, à cliquer sur l'image

- Shéma récapitulatif de la fonction du chant : ICI

- Révision des classiques et autres questions ci-dessous :

http://www.freinet.org/creactif/blain/comenius/oiseaux.htm#chant

Louanges et doux oiseaux-copains by Catherine L. : ICI

Nota : Notre canari n'est pas sur le balcon, on l'aura pincé sur une corde de la harpe céleste, suivant une partition pas comme les autres. Selon Clément Janequin, "la doulce saison" se situe plutôt au printemps, mais l'hypothèse vient d'être contestée par le savant de certains jours, qui s'est basé sur notre cadran lunaire à nous, puis a conclu qu'il n'y avait plus de printemps. Ainsi "on ne renaît qu'à l'automne", c'est le sésame de la maison.

Photo : September nous détoupe les oreilles au chouti toui d'oiseau, pendant que la Biennale de Lyon ouvre ses portes, (ce que ne dit pas notre photo), l'art contemporain sauvage déchiffre sa portée par de minuscules beautés éphémères (sitôt vues, sitôt envolées) et dans les mouvements de la harpe géante caressée par Lily Pinson sous l'aile (invisible) de l'oiseau prophète, (oui, je sais, c'est un peu compliqué), ne pas confondre avec l'oiseau vogueur, qui ne va pas tarder à nous refaire son manège, souvenez vous... Finalement plus ça change et plus c'est pareil, à quelques détails près...

Lyon passerelle amarrée © Frb 2011

Où vont les feuilles ?

2011-08-24T04:36:00+02:00

Un rêveur uni à la vie des songes interroge l'insignifiant. On réunirait aisément des documents sur l'anxiété subtile des feuilles mortes. Mais puisque celles-ci ne sont pas encore mortes, Permettez que je vous les cueille avant que d'autres ne les rechantent.

Nota : Comme on ne peut répondre à la question, sans d'abord se demander "où vont les fleurs ?", (Elles vont dans certains jours, bien sûr !) vous pouvez réviser vos classiques ci-dessous :

http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2011/08/06/le-premier-mouvement-du-mois-doux.html

Photos : Pour les doux de la feuille, bien de quoi s'éventer encore. Des feuilles, des feuilles, encore des feuilles, photographiées dans les fourrés forêts du Marquis, là bas, au plus profond du Nabirosina.

Photos : © Frb 2011

Juillet

2011-07-01T11:03:00+02:00

Le mois de Juillet, le "Quintilis" de Romulus, devint "Julius" en l'honneur de César. Bien qu'il ne marque le début d'aucune saison, c'est un mois extrêmement mensuel, flatteur pour les calendriers. Il contient à la fois la Fête de la Nation, la canicule, le début des grandes vacances, la Visitation de la Sainte Vierge, sainte Anne, sainte Marie-Madeleine, saint Vincent de Paul et saint Ignace de Loyola. L'agriculteur sérieux moissonne, fouit les vignes, arrache le chiendent, greffe à l'emplâtre et enlève les pommes en surnombre. Le goudron devient plus mou sous les pas du facteur. (…)

ALEXANDRE VIALATTE, extr. "L'almanach des quatre saisons", éditions Julliard, 2008.

Pour connaître une autre vachissime vécha vue par Vialatte il faut cliquer dans le pré.
Il y avait une coïncidence entre les chimères de l'été dernier et ma venue ici, une drôle de ressemblance entre l'air de la bête et les peines de l'été dernier. Il y avait l'ancienne vie qui hantait chaque jour. Des formes de vie nouvelle émergeaient d'un fossé. Juste après l'accident, un caddy s'était renversé, il y avait des ordures qu'il fallait enjamber, des ordures qui s'accumulaient. Il y avait un cimetière dans le supermarché, à côté du rayon "vacances". Je ne sais pourquoi j'y suis retournée cette année. Je poussais un caddy dans une vaste allée où étaient diffusés quelques parfums d'ambiance. Couchée sur le carrelage je regardais ton chat qui griffait tes poignets. Je lisais dans tes yeux des promos insensées sur les matelas en foin et les chaises à trois pieds. J'étais revenue dans le supermarché, peut-être pour m'acheter une bouée, exactement comme celle que je portais l'année dernière, elle m'allait bien, (tu l'avais dis, je te croyais), une bouée en canard (celle qui faisait "coin coin"). Il me fallait aussi une robe genre "bain de soleil". J'ai traversé toutes les allées, j'ai parcouru des kilomètres, il y avait au rayon "loisirs", la même chanson que l'année dernière, celle que tu aimais bien et que moi aussi j'aimais bien, je me demande si ce n'est pas celle sur laquelle on s'est rencontrés. On a acheté du miel, chacun de notre côté, (une autre coïncidence vraiment sensationnelle). On croyait à l'amour et aux métamorphoses, même qu'on se l'écrivait, puis ça s'est effacé. Et je suis là depuis des heures, devant des litres de lait, je surveille un troupeau et je me demande combien de vaches ? Combien de pis ? Combien de seaux ? Juste histoire de passer à autre chose...

GERARD MANSET : "Animal on est mal"

Photo : La vie tranquille. Belles Juillettistes, (ou véchas crasées à l'air atrougé mais avec de beaux cils ourlés) fabriquées dans le Nabirosina au lieu dit de "mon pré", aperçues furtivement le 1er Juillet, lors d'une halte brève entre deux trains (de vies).

LE JARDIN A LA FETE

2011-06-29T19:29:00+02:00

Les plus belles de toutes les fleurs, ce sont les enfants

2011-04-23T06:50:00+02:00

« Tous les après-midi, en sortant de l'école, les enfants avaient pris l’habitude d'aller jouer dans le jardin du Géant. C'était un ravissant jardin de belle taille, couvert d’une herbe verte et douce. Ça et là, au-dessus de l’herbe, pointaient, telles des étoiles, de très belles fleurs et poussaient douze pêchers qui, au printemps, éclataient de fleurs étincelantes ». Or, un beau jour, le Géant revint chez lui, et enferma le jardin derrière de hauts murs. Plus d’enfants, plus de printemps… Jusqu’au jour où…

Ce texte très émouvant d’Oscar Wilde est trop souvent considéré comme un conte. J’y vois plutôt une parabole. En effet, nous dit le dictionnaire, une parabole est un « court récit allégorique, symbolique, de caractère familier, sous lequel se cache un enseignement moral ou religieux ». Le Géant égoïste est tout cela, puisqu’il y est question de vie, de pardon et d’amour. Un superbe récit pour le temps pascal.

Dès 5 ans

Oscar Wilde, Le Géant égoïste, illustrations de Lisbeth Zwerger, Minedition, 2010, 24 p., 14 €

LES ABEILLES SONT NOS AMIES

2011-04-06T10:56:00+02:00

Vive le printemps, ses couleurs, ses parfums

2011-03-21T07:14:00+01:00

« Regarde, petite fille, comme tout devient vert, c’est le printemps ! », pépient le merle et sa merlette. Chaque saison interpelle nos cinq sens : goûts des fruits, odeurs des herbes, roulement du tonnerre, douceur du sable – et que de merveilles pour les yeux ! A chaque page on ressent combien cette jeune artiste suisse est proche de la nature, et combien elle aime à nous en faire partager les merveilles.

Le papier velouté de cet album met en valeur une ligne graphique élégante et épurée, enrichie de superbes coloris.

Dès 3 ans

Anne Crausaz, Premiers printemps, Editions MeMo, 2010, 30 p., 14 €

L'hiver s'en va

2011-03-17T05:25:00+01:00

Sur l'air d'une chanson de Jean Sablon

Photos : L'hiver qui s'en va vu par Lucien Duplateau, Photographe officiel du"café des artistes" à la Croix-Rousse (from Lyon, since 1946).

(tout droit de reproduction interdit sous peine de suppression des internettes)

Le dernier mouvement de l'hiver

2011-03-01T03:31:00+01:00

Toute connaissance de l'intimité des choses est immédiatement un poème.

GASTON BACHELARD : "La terre et les rêveries du repos", éditions José Corti - "Les massicotés", 1948.

DIE SCHWINDLINGE: "What A B what a beauty"

Photos : On parle toujours des feuilles d'automne, jamais des feuilles d'hiver. Nous rendons justice aujourd'hui. Le dernier mouvement de l'hiver, ouvre un Mars retardataire avant le premier mouvement du printemps, à suivre... Photographies from Nabirosina. © Frb 2011.

L'HIVER QUI VIENT (Jules LAFORGUE)

2010-12-10T21:30:00+01:00

Blocus sentimental ! Messageries du Levant !...

Oh, tombée de la pluie ! Oh ! tombée de la nuit,

Oh ! le vent !...

La Toussaint, la Noël, et la Nouvelle Année,

Oh ! dans les bruines, toutes mes cheminées !...

D'usines...

On ne peut s'asseoir, tous les bancs sont mouillés ;

Crois-moi, c'est bien fini jusqu'à l'année prochaine,

Tous les bancs sont mouillés, tant les bois sont rouillés,

Et tant les cors ont fait ton ton, ont fait ton taine!...

Ah ! nuées accourues des côtes de la Manche

Vous nous avez gâtés notre dernier dimanche.

Il bruine ;

Dans la forêt mouillée, les toiles d'araignées

Ploient sous les gouttes d'eau, et c'est leur ruine.

Soleils plénipotentiaires des travaux en blonds Pactoles

Des spectacles agricoles,

Ou êtes-vous ensevelis ?...

Ce soir un soleil fichu gît au haut du coteau,

Git sur le flanc, dans les genêts, sur son manteau.

Un soleil blanc comme un crachat d'estaminet

Sur une litière de jaunes genêts,

De jaune genêts d'automne.

Et les cors lui sonnent !

Qu'il revienne...

Qu'il revienne à lui !

Taïaut ! Taïaut ! et hallali !

O triste antienne, as-tu fini !...

Et font les fous !...

Et il gît là, comme une glande arrachée dans un cou,

Et il frissonne, sans personne !...

Tous givrés

2010-11-30T05:36:00+01:00

Ce matin, (qui n'est pas à la date d'aujourd'hui, à 48 h00 près), le paysage aura changé. Pour la première fois dans la ville, on voit des gens aller à la boulangerie sur des skis, d'autres disparaissent dans un glacier, une solidarité très spontanée réchauffe les esprits par la grâce du froid tôt revenu, des choses qu'un journaliste à la télévision a qualifié de "cauchemardesques" comme si le monde n'appartenait qu'aux automobilistes. Nous, les piétons, les cyclistes, skieurs de fond, ou fantaisistes à trottinettes, à raquettes, à bonnets (avec ou sans pompons), nous dérapons jusqu'à l'insignifiance, ralentis dans tous nos projets ou parfois, immobilisés, nous goûtons à cette expérience enfantine, assez délicieuse, qui consiste à improviser, à défaut de pouvoir déployer nos ailes, nous patinons merveilleusement...

Pour le plaisir (infime) de la lo-fi, vous trouverez ci dessous 44 secondes de pas pressés dans la neige urbaine, la neige rurale, est infiniment plus veloutée et invite à des gestes plus lents, dit-on. La neige des villes on l'appelle en milieu de journée, "la gadoue", "la bouillasse" ou "la gabouille" ce dernier mot m'a été soufflé par un vieux monsieur très loquace croisé dans la folklorique ficelle à crémaillère qui remonte au village (ou plateau de la Croix-Rousse). Ici, l'extrait est à deux ou quatre pieds seulement, je vous ai épargné le tintamarre de la journée, quelques milliers de pieds craquant la neige et pas mal de gamelles, plus quelques sirènes de pompiers... (Qui a dit que la neige était silencieuse ?)

Ceux qui n'aiment pas les pieds ni la neige de la ville, trouveront peut être satisfaction avec des tronches de neige à la campagne...

http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2010/01/13/tronche-de-neige1.html

http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2010/01/12/snow-art.html

A suivre des photos de Lyon sous la neige peut-être un certain jour en décalé et quand tout sera fondu.

Lien utile : http://www.lyon.fr/vdl/sections/fr/evenements/alerte_meteo__forte7187

Photos : Hommes, femmes, enfants, chaudement fagotés, surpris un matin par presque 20 cm de neige. Photographiés au parc de la Tête d'Or (Photo 1 et 5), près du tunnel de Fourvière (photo 4), sur les quais du Rhône (Photo 3) à Lyon et place Charles Hernu à Villeurbanne (Photo 2 et 6). Certains jours toujours en décalage avec le calendrier ordinaire, a "croqué" les six petites balades au premier jour de December. © Frb 2010

Le deuxième mouvement de l'automne

2010-10-16T07:29:00+02:00

J'invente ce que je vois, c'est ainsi que je découvre ce que tout le monde a sous les yeux.

MARCEL HAVRENNE (1912-1957) extr. "La main heureuse" in "Cobra Poésie" (Anthologie présentée par Jean-Clarence Lambert), éditions Orphée/ La différence 1992

Pour voir le premier mouvement de l'automne vous pouvez cliquer sur la 1ère l'image

http://www.deezer.com/listen-5218995

Photos : Le deuxième mouvement de l'automne est le premier mouvement d'Octobre entre ville et campagne, au hasard de balades dans les forêts du Marquis de M. (Nabirosina) et sur les trottoires d'une ville en feu ou presque, (Lyon). Octobre. Frb©2010

Les recettes de saison de Jean-Marie Cuny

2010-10-07T00:00:00+02:00

La Gazette Lorraine a eu une riche idée de mettre à la disposition des Lorrains les recettes de Jean-Marie Cuny, publiées trimestriellement dans cette sympathique revue dédiée au patrimoine et à l'environnement en Lorraine.

Présentées dans un élégant coffret composé de 4 coffrets-lutrins, 64 recettes personnelles de l'ami Jean-Marie sont offertes à la curiosité des amoureux de la cuisine traditionnelle de nos départements lorrains.

Concoctées spécialement pour La Gazette Lorraine, saison après saison, voici enfin réunis les ingrédients des meilleures d'entre elles : une bonne cuillerée d'histoire régionale, une pincée d'anecdotes, un doigt de traditions... Touillez et c'est tout le patrimoine culinaire de la Lorraine qui réjouira vos tablées familiales ou d'amis !

A la portée de tous les appétits, ces recettes de saison sont faciles à mettre en oeuvre pour une cuisine de la ville comme de la campagne, simple, pleine de bon sens, aussi moderne que traditionnelle, respectueuse des terroirs et des produits de saison.

Et comme le dit si bien "le" Jean-Marie : "Vous m'en direz des nouvelles !".

>> Les recettes de saison de La Gazette Lorraine, par Jean-Marie Cuny, coffret de 4 boîtiers-lutrins, 64 recettes des terroirs lorrains (15 €).

September (Part II)

2010-09-02T15:56:00+02:00

Si on ne cherche pas à exprimer l'inexprimable, alors rien n'est perdu. L'inexprimable est plutôt inexprimablement dans l'exprimé.

LUDWIG WITTGENSTEIN

Il y a des locos, des saxos, des pandas sur le parking aux alentours de la gare du Bois d'Oingt, il y a des gens âgés avec des grosses valises qui semblent attendre au bout du quai, on se demande ce qu'ils font là. Depuis que la ligne est changée, le train ne s'arrêtera désormais plus jamais au Bois d'Oingt. On voit des paraboles sur le toit des maisons, une jeune fille en jupe longue qui promène un bébé dans un landau à pois. J'apprends par une voyageuse, que le Bois d'Oingt est jumelé avec la Wallonie depuis 1968, qu'on le surnomme "village de roses" et que les habitants s'appellent les buisantins tout simplement parce qu'autrefois l'ensemble du territoire était couvert de buis, qu'il y a là bas, les vestiges d'un château construit au XIIIem siècle avec des passages voûtés, des fenêtres à meneaux. Le Bois d'Oingt sonne à mes oreilles autant que la Marie-Charlotte, une cloche comme une autre, obsolète et fêlée. La voyageuse lit à voix haute, le document qu'elle veut me montrer, je me demande à quoi ça pourrait m'avancer d'en savoir un peu plus sur les cloches obsolètes, mais j'écoute parce j'aime que des voix me bercent:

"Ce jourd’huy 31 mai 1751 a été faitte avec les cérémonies solennelles prescrites dans le rituel la bénédiction de la 4ème cloche du Bois d’Oingt pesant 8 quintaux. Cette bénédiction a été faite par moy soussigné accompagné de messires les curés de Frontenas, vicaires de Bagnols et du Bois d’Oingt."

Tu manges en vitesse une cochonnerie au Quick du coin. A 15H00, tu as rendez vous avec ton psychanalyste qui se prénomme Guillaume comme ton père. Tu auras honte de raconter à ton psychanalyste que tu n'aimes ni ta femme, ni Evelyne, que souvent tu hésites entre Ghislaine et Martine mais qu'au fond tu sais bien que la femme de ta vie sera toujours une autre que tu vénéres d'un amour impossible et qui habite Jinchang dans le Gansu au nord ouest de la Chine avec un acteur brun, ténébreux, qui te dépasse d'au moins 20 centimètres, tu sais qu'il est plus intelligent que toi, surtout, beaucoup plus drôle. Tu sais bien qu'en parler ne servira à rien, mais tu en parleras quand même parce qu'il faut bien que tu en parles à quelqu'un même si tu dois payer pour ça. Tu fumeras une cigarette juste en face d'une église, tu verras un clochard danser comme un indien autour d'un magnéto à cassettes qui diffusera tout dans l'aigu une chanson de Lucienne Delylle, tu croiseras des gamines de 15 ans fardées comme des putains, tu les suivrais volontiers jusqu'au pays des Bisounours, si tu ne craignais pas une fois de plus, de paraître ridicule, à cause de la différence d'âge. Tu penseras un peu à Evelyne qui serait plus jolie dans les robes de ta femme, tu maudiras Ghislaine de ne pas avoir les cheveux de Martine. Tu téléphoneras à Jouvenot avec ton adaptateur kit piéton que ton beau frère t'a offert, le jour de tes 45 ans. Des passants croiront que tu parles seul. Tu parles seul. Tu reliras dans le métro le rapport du vulcanologue. Tu te souviendras de ce matin du 24 Août 79, tu étais à Pompeï avec ta secrétaire, à tirer sur un joint devant des flamands roses, vous vous prépariez à fêter les Vulcanalia, organisées par le comité des fêtes de ta boîte. Mais toi, tu savais bien que le Vésuve grondait déjà depuis des mois. Et tu n'as pas osé leur dire... C'est depuis ce temps là que ton corps brûle. Tu auras mal à l'estomac à l'idée que demain, Jouvenot changera la place des bureaux du personnel désormais tu travailleras aux côtés de Chantal que tu détestes parce qu'elle a des varices et fait trop de bruit avec sa bouche quand elle mange des caramels. Tu te retrouveras à Paris, sans trop savoir pourquoi, tu croiseras Sophie K. chargée de sacs courant en direction de la gare, tu lui offriras d'aller boire un verre au bistro du Festival le Balmoral à Montréal, elle te répondra qu'elle n'a pas le temps. Elle te dira "on nous avale" avant de disparaître dans une bouche de métro.

Ici c'est presque la même chose, pas tout à fait quand même, les nuages abondants m'apportent une licorne, j'ai le Bois d'Oingt en mandala embué sur un pictogramme, le chef de gare a les yeux roux, c'est très rare et très beau. Je m'interesse à tout, à lui, à toi, aux autres. Et je suis ce que le Bois d'Oingt veut bien me montrer de lui, je le suivrai jusqu'à Poule, Poule qui est dedans ce que je veux de Poule quand je ne pense qu'à Poule. Quand je suis mal à Poule je suis bien au Bois d'Oingt. Au Bois D'Oingt je ne suis qu'un point pas plus gros qu'un mammouth. Et je prends la place qui m'appartient et je prends la parole et je prends la main d'un autre, et quand je lui dis, à lui, qu'il n'est pas plus gros qu'un mammouth, il sourit et il doute, quand il doute, je doute aussi, plus on est de points et plus on retrécit, puis à la fin, ce sont les jours, les mois, c'est tout qui rétrécit. Des montagnes accouchent ma souris. Septembre vient, Novembre demain... Ce train s'arrêtera définitivement à Tours. Nous sommes 24 mammouths à descendre avant Tours, avec nos cils fragiles, nos paupières qui bougent, et nos groins cuits par le plein soleil des Issambres, 24 mammouths avec un grain qui descendent en riant d'un train. Septembre vient. On me le dit à Poule. Après des mois d'absence, je suis devenue, rien. Si je me tais, personne ne le remarquera. Septembre vient, je ne suis pas rien. Pas peu rien, ni moins bien que personne. Si j'essaie de le dire, on ne l'entendra pas. En Septembre tous se rentrent, et chacun voudrait devenir mieux que ce qu'il était en Aôut. Rien ne tient. Jamais, personne ne saura désirer se donner les moyens d'éprouver je ne sais quoi...

Des mécaniques t'enjôlent, tu marches à côté de la route qui semble plus enchantée quand tu t'allonges à l'ombre de tes arbres préférés, les feuilles volent, te recouvrent, les serpents muent, les papillons, les champignons, sont tout ce qui reste à présent. Tu as sous la peau une géante bleue de type spectral O ou B invisible à l'oeil nu, et tu t'émeus de la fierté mélancolique qu'il y aurait à s'extraire de la superficie des mondes, à s'ouvrager dans les sonnets d'un élégiaque assourdi par le son des rails.

Sois - et sache à la fois la condition qu'est le non-être,
l'infini fondement qu'il est de ta ferveur vibrante,
et donne à celle-ci, unique fois, pleine existence.

A la nature, utilisée ou bien dormante et muette,
à cette ample réserve, à cette inexprimable somme,
ajoute-toi en joie et ne fais qu'un néant du nombre.

(A SUIVRE... ICI...)

Photo: Wagon abandonné (de la célèbre "Agence-engins" qui eût son heure de gloire dans les années 60). photographié dans une prairie bordant les rails, quelquepart (ou peut-être justement nulle part ?) entre la gare du Bois d'Oingt et celle de Poule les Echarmeaux. Par la vitre du toujours même, indémodable 16846 en provenance de Lyon. Septembre 2010.© Frb.

Le premier mouvement de l'automne

2010-08-24T04:43:00+02:00

Avant de nous promener sur les routes, il nous faut nous envelopper d'éternel.

ANDRE DHÔTEL, extr. "La chronique fabuleuse", éditions Mercure de France (2000)

BELA KAROLI : "Summertime" (cover)

Photos : Avant première. L'automne n'étant pas encore proclamé le premier mouvement sera sans légende, (pour l'instant), mais nous tâcherons de suivre la petite histoire de très près, au fil des jours et des mois à venir. Photographié à travers les bois du marquis et les champs de la princesse entre les hameau de Montrouan et Vicelaire, non loin du Mont St Cyr. Nabirosina. Fin Août 2010.© Frb.

Fin d'été

2010-08-16T02:18:00+02:00

Jeux trop mûrs, mais bouche ingénue;
Œillet blanc, d'azur trop veiné;
Oh ! oui, rien qu'un rêve mort-né,
Car, défunte elle est devenue.

JULES LAFORGUE, extr. "Complainte de la bonne défunte" in complaintes (1885).

La musique est parfois dans les feuilles, pour l'écouter, il suffit de cliquer sur l'image.

J'ai été prise dans l'avalanche et j'ai perdu ton temps. J'ai perdu le centre du monde. J'ai perdu mille et une vies, des secondes infinies qui peut-être n'ont pas d'importance. J'ai perdu le contentement, celui de la lady, et celui de l'ami. J'ai perdu le consentement. J'ai perdu le petit livre rose, perdu l'oeuvre, la sainte impatience. Des années-lumières d'une étoile entrent en collision avec un brise-lame. J'ai perdu le goût ordinaire d'aller chercher le journal en souriant. Ma parole tourne en ce dédale, décline, réinjecte ses boucles et les mêle au bruit blanc. J'ai perdu la musique, le chant, quelques balbutiements obsédés d'un trésor, aujourd'hui introuvable qui bâtirait une oeuvre étrange. J'ai perdu l'accolade. J'ai perdu la croyance. Nos singularités liées ailleurs sur les notes chahutées d'animaux glissent entre les aromates, jusqu'à ces nuits passées dans l'ombre après qu'un décret redoutable aussi froid qu'insensé ait annoncé la fin du monde.

Hier un camion est passé ramasser toutes les saloperies qui trainaient sous les arbres et l'ombre de quelques branches encore abondamment feuillues cherche en vain deux, trois éphélides, deux, trois allumettes à craquer, juste histoire de roussir les pages avant de les brûler. Tant de choses perdues, tant de peines. Tant et plus. Et ce n'est qu'un début...

Photo : Le début de l'Automne ou la fin de l'été. Premières rousses. Sitôt apparues, et déjà destinées à une bouche pas très ingénue. Photographiées ici et là, juste à deux pas des oubliettes du bourg de G. (c'est le nom du village, et ça, je le garde au secret). Nabirosina. Aôut 2010.© Frb.

Plutôt bio, plutôt local ou plutôt bio et local ?

2010-05-11T05:37:00+02:00

Consommer autrement : bio, local ou bio et local

Chacun trouve une réponse en fonction de ses attentes et de ses possibilités : préserver la biodiversité, se reconnecter avec les saisons, découvrir de nouvelles saveurs, redécouvrir son terroir, soutenir les petites exploitations, encourager de bonnes conditions de travail, investir dans l’économie locale, faire attention à sa santé, faire un geste pour la planète. L’idéal est de trouver des produits bio et locaux.

Anne-Sophie Novel publie son Guide du Locavore pour mettre en avant ce mode de consommation durable et responsable.

Un locavore consomme des produits dont la provenance est à moins de 160 km de son habitation afin de réduire le coût écologique induit par le voyage des denrées alimentaires et d’en maîtriser la traçabilité. Il doit scruter l’étiquetage des produits, se réapproprier les saisons, connaître les labels, retrouver le plaisir de cuisiner des recettes de saison...

L'auteur propose des bons plans pour faciliter ce nouveau mode de consommation avec un paragraphe consacré au site mon-panier-bio.com, et un annuaire des bonnes adresses du web pour s’approvisionner ou s’occuper de son jardin potager.

Proverbes sur le mois de MAI

2010-05-09T19:11:15+02:00

Petite pluie de mai

Rend tout le monde gai.

Mai frileux : an langoureux

Mai fleuri : an réjoui

Mai venteux : an douteux.

Quand il tonne en mai

Les vaches ont du lait.

S'il pleut à l'Ascension

Tout va en perdition.

Les trois saints au sang de navet,

Pancrace, Mamert et Servais

Sont bien nommés les saints de glace

Mamert, Servais et Pancrace.

Vittel : regards de papillon au fils des saisons

2010-04-30T00:00:00+02:00

>> Plus d'info sur http://www.christinedb.fr

La ritournelle

2010-04-14T06:30:00+02:00

Le printemps est perdu. Chaque année j'en perds un, et les autres saisons tournent autour du printemps comme des couplets joyeux. Mars dévore Avril.

"Dieu nous garde de la fange d'Août et de la poussière de Mai."

"Eau de Juin ruine le moulin."

"Qui dort en Juillet jusqu'au soleil levant mourra pauvre finalement."

"Quiconque se marie en Août, souvent ne ramasse rien du tout."

"Septembre se nomme le Mai de l'Automne."

"Octobre en bruine, hiver en ruine."

"Quand Novembre aura fleurs nouvelles, morte saison sera cruelle."

"En Décembre fais du bois et endors toi."

"Les beaux jours de Janvier trompent l'homme en Février."

"Février souffle, souffle, et tue le merle sur son nid."

"Entre Mars et Avril on sait si le coucou est mort ou en vie."

On enterre le coucou. Le printemps est perdu. Chaque année j'en perds un. Et les autres saisons tournent autour du printemps comme des couplets joyeux. Avril dévore Mai...

"En Juin c'est la saison de tondre les moutons."

"Au mois de juillet, ni femme ni chou."

"Le mois d'Août fait souvent porter le deuil."

"Vins de Septembre font les femmes s'étendre."

"Octobre glacé fait vermine trépasser."

"Le vent de Novembre arrache la dernière feuille."

"Décembre prend, il ne rend."

"Qui se saoûle le 1er Janvier se saoûle toute l'année."

"En Février, toute oie de bonne race pond sur le fumier."

"Beau temps de Mars se paie en Avril".

"Le cèpe de Mai tue père et mère".

On enterre père et mère. Le printemps est perdu. Chaque année j'en perds un et les autres saisons tournent autour du printemps comme des couplets joyeux. Et après, on recommence...

BLONDE REDHEAD :"Futurism Vs passeism part 2"

Photos : Scènes de la vie quotidienne en Nabirosina. Avril 2009 (photo 1) et puis Avril 2010 (Photo 2). © Frb.

REGARDEZ

2010-04-10T16:39:00+02:00

Regardez comme sont les fleurs !

Regardez comme la nature nous entend

Parler, demander de nous aimer.

Regardez comme la vie continue

Dans le ciel, sous nos yeux,

Devant nous, et derrière,

Regardez la nature qui s'éveille....

http://www.youtube.com/watch?v=HnbMYzdjuBs&playnext_from=TL&videos=rD9treneAOU&feature=recentlik

Les recettes d'OPapilles

2010-02-06T06:13:00+01:00

Chaque semaine, les paniers d'OPapilles sont accompagnés d'une liste de 5 recettes pour cuisiner avec plaisir les légumes de saison cultivés selon les principes de l'agriculture biologique, tout en utilisant en complément des produits du terroir et locaux. L'objectif est de mettre en valeur le goût authentique de ces produits en conservant leurs bienfaits pour la santé et de découvrir des recettes originales et simples. Toutes les recettes sont testées et améliorées.

Bientôt 500 recettes auront été proposées et 400 publiées sur le blog avec des photos pour présenter les produits et les différentes étapes de ces préparations culinaires. Chaque semaine, c'est un vrai plaisir d'imaginer ces recettes à partir d'idées recueillies auprès de ma famille et dans d'anciens livres de recettes. Les recettes sont réactualisées pour mettre davantage en avant la saveur des légumes et ainsi éviter les sauces qui dissimulent leur goût authentique.

Bonne cuisine et bonne santé,

damien.

Les lectures: c'est reparti !

2010-01-18T19:43:00+01:00

Pour inaugurer sa deuxième saison des

Milles lectures d'hiver,

A Tout Bout de Champ reçoit

Xavier DUFOUR qui nous lira

"Des saisons au bord de la mer"

de François Maspéro.

Les souvenirs d'un homme du Nord, d'un petit port où l'on voit les falaises d'Angleterre à l’époque de la bourgeoisie sûre d’elle-même et des espoirs du Front Populaire. Et l’enfance de sa fille, dans une île de l’Atlantique battue par les vagues où se mêlaient histoire et légendes, et qu’elle aimait au point de rêver qu’elle y était née.

Samedi 23 Janvier

à la cantine de Pérassay (36)

à 20h30.

L'air du temps et les métamorphoses

2010-01-10T03:02:00+01:00

"L'organisation terrestre est ainsi construite que l'Atmosphère est la souveraine de toutes choses et que le savant peut dire d'elle ce que le théologien disait de Dieu lui-même : en elle nous vivons, nous nous mouvons et nous sommes. Condition suprême des existences terrestres, elle ne constitue pas seulement la force virtuelle de la Terre, mais elle en est encore la parure et le parfum. Comme une caresse éternelle enveloppant notre planète voyageuse dans une affection inaltérable, elle porte doucement la Terre dans les champs glacés du ciel, la réchauffant avec une sollicitude incessante, charmant son voyage solitaire par les doux sourires de la lumière et par les fantaisies des météores"

CAMILLE FLAMMARION (1842-1925) : "L'atmosphère : météorologie populaire". Edition Hachette 1888.

Il était difficile d'avoir quelques nouvelles, les phrases arrivaient dans le désordre sur cette moire dont les cristaux nous lacèraient le sang. Quelques uns se sentaient enfermés dans la neige. Les infos se colportaient par coupons aberrants : "Météo France a levé toute sa vigilance [...] (orange, qu'elle est la vigilance !) mais la neige ne s'arrêtera pas de tomber pour autant" (!). Un journaliste sorti des grandes écoles, annonçait pour Grenoble, vingt centimètres de neige un évènement (dixit) "sans précédent" (depuis 2005 !!!). Cette brouillasse d'information humaine fit le tour de la terre presque instantanément. On aurait dit que tout l'hiver, sa couleur et son blanc, venaient aux spectateurs gobés tout crus par les nouvelles, en cette "exceptionnelle saison sans précédent". Chacun encadra les pépites pour en rire jusqu'au printemps. Les vieux d'ici scrutant le ciel, racontaient que "les vrais ploucs finalement étaient ceux de la ville". Et l'on se régalait, empalant la carotte sur la bouille du bonhomme de neige. On se délectait aussi du vieux sens paysan tandis que le Bébert hilare sous sa casquette, rattrapait son basset par le haut des oreilles : "il se sauve tout le temps c'tu foutu tsin ! il l'en veut après La Youquette". Alerté par les aboiements, le maître de La Youkette, sortait de sa cour en remontant sa culotte de velours. Et du chemin, sa grosse gueule violette qui bougeait toujours en parlant de gauche à droite, de droite à gauche hélait le Bébert et regardait La Youkette slalomer entre les barrières puis retomber sur ses pattes avant : "Ah ben vindiou ! toutes ces bestioles, c'est bien plus agile que les gens !". Il récitait par coeur une liste d'accidents lus dans la Renaissance d'hier. Puis tout s'assombrissait en causant de "la Marivette" dont le fils aîné était mourant. Le visage soudain renfrogné du Bébert, énumérait les endroits de tous les accidents qu'il y avait eu depuis la venue des neiges, à la sortie de la route express, et au virage de l'étang de "La prâle", sur la route de La Caillette. Le maître de La Youquette enchaînait : "Tant qu'y aura pas eu un car scolaire et des enfants morts dans l'étang...". Le Bébert écoutait, contemplant ses grandes bottes caca d'oie en caoutchouc collé au blanc, tandis que le basset, (avec ses pattes qui remuaient l'air) me regardait d'un air émouvant. Le Bébert dit que cet après-midi il mettrait dans les arbres des boules de graisse pour les pinsons, que demain il y aurait du brouillard à pas sortir de la maison, que le Philippe Seguin était mort, que la Marthe était dans le coma. Qu'il y avait encore eu un malheur, un grand malheur chez les Cantat". Il attendit en soupirant, la sentence de son gros voisin qui ralluma son bout de Boyard avec une sixaine d'allumettes et lança après avoir longtemps eu l'air de soupeser les évènements : "Ah ben ma foi que voulez vous c'est ben comme on dit à Vendenesse :

"Brouillards en janvier, mortalité de toutes parts"

Et malgré l'antidate au domaine, les lendemains tous pareils, (c'était mis dans le journal comme ça) = "tous fidèles à eux même, des lendemains sans précédents", se suivirent et se ressemblèrent. Des hommes aimés, des excellents se firent la malle. Et les sanglots du rude hiver fûrent absorbés atmosphériquement, tandis que le maître de la Youkette tournait les pages d'un minuscule carnet qu'il avait toujours dans la poche où se trouvaient le nom des Saints, les commissions, et les dictons pour les récoltes.

"Un mois de janvier sans gelée
N'amène jamais une bonne année."

"Si la Saint-Antoine (1) a la barbe blanche,
Il y aura beaucoup de pommes de terre."

"Garde-toi Du printemps de Janvier."

Ces adages comme des marelles se parcouraient à cloche-pieds. "Tu lances le palet, tu le pousses avec le pied, 1, 2, 3 ... jusqu'à 8 et tu sors !". Si le palet se trouve sur un trait, il faut tout arrêter.

Plus loin des employés de la municipalité marchaient un peu à travers champs avec des cabas à carreaux ils s'en allaient jusqu'au hameau dit de "L'enfer" apporter du ravitaillement. Le Bébert parla de la Mado qu'en bavait trop avec son homme, faut dire que le Jeannot il trainait le soir à la Caillette avec des gars qui l'embringuaient, à jouer et à boire des canons. C'était lui qu'arrosait les gars. La Mado ça faisait des années qu'elle tirait le diable par la queue et trimait comme une sacrifiée pour pas que la ferme périclite. Quand l'Jeannot il rentrait, raviné au Clapion on l'entendait brailler jusqu'aux cabanes des pépinières, y'en a même qui disaient qu'il tapait la Mado. "Elle est brave c'tu Mado, et le Jeannot il la mène" répondait le maître de la Youkette "Ben moi, ma feûne si je lui en foutais sur la gueule, ça se passerait pas comme ça ! et pis c'est pas au mari à faire des choses pareilles! une feûne moi je dit que ça se respecte Vindieu !". Le Bébert tripota le pompon de sa casquette. La neige recommençait à tomber, bien drue. Les deux hommes se regardèrent longtemps, un vrai face à face de western dans un silence très velouté ponctué de "ma foi". Ils passèrent encore en souvenir tous les mois de l'année dernière, la première douceur de Janvier "qu'on ne connaîtrait ma foi pas c't'année" et les mois rassemblés faisaient encore un almanach : Plus de 300 préceptes pour la vie ordinaire et des dictons pour chaque saison :

"Regarde comme sont menées
Depuis Noël douze journées
Car, en suivant ces douzes jours
Les douze mois feront leur cours."

Les deux hommes se saluèrent et promirent de se revoir comme ils l'avaient prévu, au banquet pour la St Vincent. Les chasseurs de la giboulette, introniseraient leur président dans la petite salle du comité des fêtes, les vieux feraient cuire le sanglier, les biches, les perdrix, les faisans. La Youkette; le basset grelottaient dans la neige. Il était temps de rentrer. Le maître de la Youkette se retourna et lança l'épilogue qui résonnait dans la grande terre : "salut Bébert, et pis ma foi ! revoyure à la St Vincent ! y z'y ont annoncé que normalement après le 20 ça sera le redoux !" Le Bébert agita sa casquette, cria tout au milieu du champ une de ces phrases de bonne patience qui réenchanta le hameau. Dans cette tonalité parfaite, de moelleuses météores nous effacaient lentement. Tous fondus dans le paysage, nous retrouvions le paradis, juste là où il avait été crée. Cette fine allégeance mollissait en nos corps, biffait le cours des volontés, nous errions comme des plantes lourdes dans ce pays perdu. Le basset, La Youkette courant devant, truffaient quelques flocons. Sur le bout de la langue, quelques bribes savantes, déroulaient des oracles. Une vieille boule de cristal roulait sur les saisons. Il en était jeté de toutes les décisions qu'il nous restait à prendre...

"Saint-Vincent (2) clair et beau,
Plus de vin que d'eau." .

(1) = 17 Janvier - (2) = 22 Janvier

Photo : Neige au hameau et sur le chemin de "La grande terre". Nabirosina. Janvier 2010. © Frb.

Appréciation du jour et des saisons

2010-01-04T19:37:00+01:00

Ô fins d'automne, hivers, printemps trempés de boue,
Endormeuses saisons ! je vous aime et vous loue
D'envelopper ainsi mon coeur et mon cerveau
D'un linceul vaporeux et d'un vague tombeau.

CHARLES BAUDELAIRE : "Brumes et pluies" in "Les fleurs du mal", éditions Gallimard 2005.

Le cycle saisonnier a obsédé le XVIIIem siècle. La fin du XVIIIem siècle et le début du XIXem se sont révélés décisifs. On commence à lire dans les journaux et les carnets, l'accord entre l'être intime, le sentiment du moi et les évènements météorologiques. "Les baromètres de l'âme" pour citer notre ami Jean Jacques qui s'appliquait à capter l'éphémère. Une correspondance s'établit entre la variabilité de l'être et celle de l'état du ciel. Le nuage, la brume ou la pluie affectent profondément l'être. Les carnets de JOUBERT sont un exemple parmi d'autres. Il nous a légué des pages étonnantes de modernité sur les sentiments éprouvés par l'individu sous l'averse.

Lors d'une enquête réalisée à la fin des années 90 de notre siècle sur le brouillard par Lionnette Arnodin "A la poursuite du brouillard, énigmes et mystères", 275 individus furent interrogés, afin d'analyser la manière dont ils percevaient le brouillard. Pour beaucoup, le brouillard paraît coloré. Les personnes interrogées utilisent fréquemment le suffixe "âtre" (Blanchâtre, grisâtre, bleuâtre), il est perçu sans odeur, tout au plus il peut évoquer l'humus, odeur de terre que l'on croit respirer. Il constitue plutôt un moment pour les hommes et un lieu pour les femmes. Il est apprécié parce que doux, moelleux, ouaté mais aussi esthétique, poétique, silencieux. Il est "L'effaceur de ce que l'on ne veut pas voir". Il n'est pas apprécié, parce qu'il est froid, dangereux, hanté, évoquant les cimetières et la mort, porteur de signes mystérieux qui inspirent la crainte. Il semble plutôt lié au diable qu'à Dieu. On l'associe souvent à la fumée, à la ville de Londres, aux fantômes et aux labyrinthes. Il inspire une peur archaïque parce qu'il isole, masque, étouffe, absorbe. Les enfants détestent le brouillard, les hommes l'apprécient peu, les femmes l'apprécient davantage. Le plus intéressant, c'est qu'il n'existe guère de rapport entre la réalité du brouillard et sa représentation. Par exemple, il est moins fréquent en Bretagne que sur la côte d'azur, il n'est pas aussi présent qu'on le croit en Angleterre bref ! (je vous épargne la carte du monde). De toute évidence nous nous sommes construits une géographie du brouillard, qui est en fait, une géographie imaginaire issue probablement de nos lectures. On s'imagine qu'il y a du brouillard dans les contes, alors qu'il y en a peu, mais par contre la forêt dans les contes est toujours présente or il nous plaît d'associer le brouillard à la forêt. On s'imagine qu'il y a brumes et brouillard dans les oeuvres de SHAKESPEARE, alors que l'auteur l'a rarement spécifié. Même chose dans les romans de CONAN DOYLE, "Le chien des Baskerville" (pour ne prendre qu'un exemple au hasard) ou pour "Le Grand Meaulnes". Peut être parce que notre esprit se représente toujours SHAKESPEARE avec des fumigènes ? Et que dans un "Grand Maulnes" (du genre vu à la télé, ou au ciné) il y a du brouillard, effectivement. L'appréciation dépend aussi beaucoup du vocabulaire. Celui qui définit les météores en différentes langues n'est pas si précisément transposable. Dans la "Divine Comédie", il est question de "fumi" que l'on traduit tantôt par fumée, tantôt par brume, ou encore par brouillard. Le brouillard est féminin dans certaines langues, masculin dans d'autres. Le brouillard a aussi longtemps été associé à la nuit, figurant le lieu des sorcières. Dans la littérature de HOMERE à nos jours, il symbolise une frontière entre le sacré et le profane. Il augure le passage dans l'au delà. Il sépare la terre du paradis. Il permet l'accès à un monde où se retrouvent ceux qui ont manqué à leur parole, ceux qui ont été infidèles en amour. Enfin, le brouillard nous signifie l'ensevelissement, la pénitence, le châtiment. Mais ce que je préfère dans le brouillard, c'est son aspect délimité sous formes de lambeaux ou nappes, son étrangeté peuplant notre imagination de créatures improbables. Cette béance de la croûte terrestre, ouvrant un monde où les génies, la dame blanche, les lavandières de la nuit... les vaisseaux fantômes, ou les arbres gommés, quasi pantelants, quêtent un lent supplément à la nuit, et invitent insidieusement l'homme à vouer son âme au purgatoire.

Un certain jour (pas trop promis) je vous parlerai peut-être de la pluie, de l'ouragan, ou de la neige si la Dame blanche ne me mange pas.

Ces notes ont été largement tirées du livre d'Alain CORBIN "L'homme dans le paysage" paru aux éditions Textuels (2001), dont vous trouverez quelques extraits : ICI

Variation sur un même thème, à voir :

http://www.dailymotion.com/video/x24p1i_nuit-et-brouillard-12_school

http://www.youtube.com/watch?v=1djGyCj1vCk

http://www.youtube.com/watch?v=26DRA09tTik

Et comme tout finit par des chansons, à écouter :

http://www.deezer.com/listen-288401

http://www.youtube.com/watch?v=NqlpymCyGu0

Automne-hiver

2009-11-03T23:12:55+01:00

A peine le temps de vivre l’automne, et nous voilà déjà en hiver.

J’exagère. Cette année, l’automne s’est bien annoncé. Le jour de la rentrée des classes avait pris soin de se parer de son costume traditionnel, dans tout son folklore : il faisait gris, humide et froid, l’un de ces temps où l’on frissonne du plaisir tout simple d’être douillettement assis du bon côté de la vitre où la pluie crépite – même sous les mornes néons d’une salle de classe. On regarde au-dehors les marronniers qui jaunissent, et finalement, la date de la mort de Louis XIV rentre un petit peu plus facilement.

Nous avons même eu des couleurs. Cette année, le feu d’artifice de jaunes, d’orangés et de rouges cuivrés n’a pas fait long feu. Le soleil déclinant a su les accueillir, chaque jour différents, et c’est au-dessus d’une colline de Fourvière toute tissée d’or qu’un beau jour, nous avons remarqué que la lumière était devenue une authentique lumière d’automne. Vous savez, c’est un peu le même bleu profond qu’en été, mais les façades pastel sont baignées de rayons plus jaunes, plus obliques, plus doux. Les couleurs, alors, sont d’une chaude richesse ; et puis le vent se met au sud. Il dévoile quelques heures les Alpes, proches à les toucher ; et tout Lyonnais sait que ce n’est pas très bon signe. Le ciel n’en finit plus de s’embrouiller de longs filaments gris, qui s’enchevêtrent et s’enroulent, jusqu’à recouvrir tout l’horizon d’un feutre épais et morne. Le lendemain matin, le soleil s’en extirpe avec peine ; il découpe la silhouette des sommets, bleu d’ardoise sur un fond d’un rouge terne ou d’un jaune brûlant, mince déchirure, vite recouverte, étouffée par la grisaille. C’est un jour morne comme un lendemain de fête.

Puis le vent oblique à l’ouest, déverse sur la ville un carrousel de nuages éperdus, sombres comme un soir de décembre, les déchire – et le ciel se rouvre : un peu plus clair et un peu plus froid.

Il y a quelques jours, du haut de l’esplanade de Fourvière, j’ai regardé les Alpes, rosies par le soleil couchant, se laisser paisiblement voiler par une brume couleur d’ardoise et s’abîmer dans la nuit. Au pied de la colline, dans l’air limpide, les feux des files de voitures, les éclairages urbains scintillaient comme des étoiles une nuit de grand froid. Le lendemain, mon trajet de retour quotidien s’effectua dans la nuit ; je retrouvai la basilique illuminée de fauve, la tour écarlate : c’est l’hiver.

Là-haut au sud-ouest, dans les Monts, ou sur le plateau qui s’incline vers l’ouest et le Forez, les bois déguenillés ne retentissent plus de la chute sourde des bogues des châtaignes. Le pas écrase des feuilles humides et glacées sur les chemins aux ornières millénaires. L’oreille exercée perçoit un tintement métallique cadencé comme une comptine, l’œil repère trente petits fuseaux noirs contre la voûte de plomb : venus des taïgas lointaines, les Tarins sont de retour. Un son plus grinçant révèle le Pinson d’Ardenne. Le plateau déroule ses lourdes croupes, ses buttes coiffées d’un bois ou parfois de l’église d’un tout petit bourg. Mosaïque de prés et de champs, toile des chemins de mille ans, ponctués de mille croix. Au sud, les crêtes puissantes du Pilat. Vers l’ouest, les hauts du Forez barrent l’horizon ; mais là-bas au loin, une forme bleutée plus abrupte intrigue, lointaine : n’est-ce pas là le Mézenc ? Plus près, tout autour, un monde de villages et de collines emplit l’espace. Nous sommes bien dans le Rhône : et pourtant, le silence. L’écologue rabroue le poète : cultures, prairies, hameaux, certes, ce n’est pas la nature ! Tenons-nous en à la campagne. On peut même montrer au poète, là-bas sur le toit, cette petite forme ronde : la Chouette chevêche veille sur son domaine.

La route du retour est parfois difficile. On a beau ne plus être l’enfant qui demain matin, reprendra le cartable et la route de la cour grise et sans arbres, la redescente du plateau a des allures de retour de vacances. Allons, Coise, à samedi prochain.

Automne-hiver

2009-11-03T23:09:00+01:00

A peine le temps de vivre l’automne, et nous voilà déjà en hiver.

SAPHIR, JARDINIER DES SAISONS

2009-10-17T09:59:00+02:00

Livre illustré à lire dès 4 ANS.

Auteurs : Roseline d’Oreye (dessins) & Louis St-Jo (texte)
Editeur : Asteline

ISBN 978-2-930478-01-2
En vente sur WWW.ASTELINE.BE

Au fil des saisons, Saphir prend soin du jardin de la famille Lafayette. Un jardin tout en couleurs où se cache un petit monde bien étonnant… Une ode à la nature.

Extraits :

Comme je m'en fiche finalement des saisons

2009-10-11T06:57:43+02:00

(c'est un tableau d'Elizabeth Vigée-Lebrun. Je ne sais pas comment il s'appelle. Je ne sais pas qui est peint ici. Un parmi vous, saurait?)

Comme je m'en fiche finalement de parler des saisons... (mais pas bien sûr en vrai des saisons)

C'est d'autres choses souvent que je voudrais parler.Que nous voudrions parler.

De la peur, de la déception, de l'horreur, du dégoût.

Des masques, des simagrées, des moments où on peut à peine respirer, de tant de vulgarité, des vautours.

Mais aussi du Ciel qui nous bénit parfois, de l'amour, puissant quand il ressemble à rien.

Mais c'est difficile d'en parler.

Et encore...Pas tant que ça ici, et c'est pour ça aussi que j'ai besoin que l'éventail se déplie...Mais ailleurs, dans la vie...

Alors je parle de l'hiver, de l'été, même ici...Bon, merci les saisons qui me permettent de babiller.

Merci les saisons, si con bon sujet de conversation.

Parlons des saisons, où on dit tous, tous la même chose et son contraire.

Bonjour ce billet qui va encore pas être très clair.

Enfin, quand même, si, qui parle de babiller donc; et de se taire.

Battre la campagne (1)

2009-08-26T00:49:00+02:00

Cet argotisme est certainement une corruption de battre la campane (campana) battre la cloche. En effet, "les sonneurs ne s'entendent plus parler quand ils sonnent les cloches à toutes volées".
Cette expression aura passé du propre au figuré pour désigner un homme étourdi, ou égaré (?) ne sachant plus ce qu'il dit. Peut-être l'expression étourdi n'a-t-elle pas d'autre origine. Peut-être un vent étourdi aura tant battu les brésars, que les feuilles ne s'entendant plus bruisser, sont tombées dans un traquenard ?

Cela dit si vous n'aimez pas battre la campagne pourquoi ne pas rouler du gris et battre le pavé ICI ?

Photo : Au jardin juste après l'orage. Quelques feuilles d'automne égarées sur un sol d'été. Reste à savoir si le gris bleu traquenard mangera la minorité ocre ? Réponse dans quelques mois. Nabirosina, Août 2009.© Frb

Billet d'août

2009-08-01T18:08:00+02:00

L’étang reflète,
Profond miroir,
La silhouette du saule noir
Où le vent pleure...

Rêvons, c’est l’heure.

PAUL VERLAINE. Extr : "La lune blanche" in "La bonne chanson".

Si vous avez loupé l’épisode précédent...

Les vingt et une pièces qui composent "la bonne chanson" ont été spécialement composées pour Mathilde MAUTE DE FLEURVILLE avec laquelle VERLAINE vient juste de se fiancer. Une jeune fille âgée de seize ans, bourgeoise, naïve, pas spécialement attirée par la poésie, mais qui lit les poèmes de son bien-aimé avec les yeux de l’Amour. Aussi déclare-t-elle : "qu’ils sont peut-être... Trop forts pour elle". De crainte de ne pas être bien compris par sa jeune fiancée, le poète va amener tout son style à une plus grande simplicité. Certains critiques ne liront dans "la bonne chanson", qu’une simplification, un art de la rime banale, très "en deça", sur le plan strictement poètique, des recueils précédents. Il faut dire que "La bonne chanson" paraît en 1870 , après "les Poèmes Saturniens" ( 1866) : des "eaux fortes" ou tableaux, dans le goût du Parnasse, et les "Fêtes galantes" (1869) : vingt deux poèmes inspirés de WATTEAU évoquant les plaisirs élégants d'une société frivole. Mais dans "La bonne chanson" le message est sincère, l’Amour vient... Ce n’est pas un rêve ! VERLAINE, clame tout son bonheur, imagine une vie conjugale rien que tranquille :

Le foyer, la lueur étroite de la lampe ;
La rêverie avec le doigt contre la tempe
Et les yeux se perdant parmi les yeux aimés ;
L’heure du thé fumant et les livres fermés ;
La douceur de sentir la fin de la soirée [...]

VERLAINE souhaite ardemment chasser les forces maléfiques qui tentent sa chair, tourmentent son âme (l’alcool, son attirance pour les jeunes garçons). La destinée maudite l’emportera sur cette simple vie d'homme, sur l'harmonie d'un couple si tendrement rêvé . La trop jeune et fraîche Mathilde, dans l’innocence de ses seize ans ne saura pas apaiser les tourments de son fiancé, ni le protéger. L'illusion se délitera. Mais "La bonne chanson" joue encore les sons de la balade. L' Amour se voue à l’heure exquise, porte son chant à l'élément. Tandis que, pas très loin, la silhouette sombre d'un saule annonce le déclin. La belle saison s'étire encore un peu dans les reflets. Quelquechose doute...

Photo : Fin d'après-midi aux reflets de l'étang des clefs, à l'ombre d'un arbre (plus ou moins saule) qui augure majestueusement premier billet d'Août 2009. © Frb.

AGENDA

2009-07-19T16:42:04+02:00

Jeudi 6 août, JOURNEE 40 ANS du LAC.

"Fêter le Salagou", avec feux d'artifice. Lac du Salagou, à côté de Clermont l'Hérault.

La mise en eau de la vallée a donné naissance au Lac du Salagou. En 1969, lentement, l'eau a recouvert 750 hectares, englouti des routes, des mas isolés, des ponts et le château de Celles. Ces aménagements ont transformé le paysage aride en milieu aquatique, déplacé des populations, bouleversé des modes de vie.

IL VOUS SALUE

2009-07-16T19:43:14+02:00

Un tournesol me regarde, me salue, m'invite à venir avec lui.

Sa face de couleur verte était tournée vers la terre avant de se redresser vers moi et de jaunir.

Il a déployé ses pétales jaunes pour sourir aux passants.

Et moi je passe devant lui presque chaque jour.

Je le vois grandir puis enfin commencer à se flétrir... le pauvre, il sent sa fin proche.

J'espère que l'année prochaine j'aurai plein de petits tournesols dans mon jardin....

LE PAYS DE GARGANTUA

2009-05-24T11:57:00+02:00

Comme partout, Gargantua a laissé quelques traces de son passage sur le causse de BLANDAS.

Ainsi, depuis le Saint GUIRAL, il se serait amusé à lancer quelques grosses pierres que l'on retrouve au nombre des mégalithes et roches de formes curieuses qui parsèment le pays.

Clin d'oeil

2009-05-02T20:06:00+02:00

Bonne soirée voyageurs du cyber espace !

Un petit clin d'oeil plein de lumière en ce début de mois de mai en attendant que je trouve le temps pour finir le prochain épisode des aventures du Petit Chaperon rouge.

( J'aurais voulu que ce soit du muguet, mais je n'en ai pas trouvé, en tout cas, pas à l'état sauvage...)

Les variétés de légumes de chaque saison

2009-05-01T09:05:00+02:00

La disponibilité saisonnière du légume varie en fonction des exigences climatiques de la plante, de sa localisation géographique et de la partie consommée correspondant à une étape du cycle de la vie du légume : fruit, feuille, racine, bulbe, tige, pollen, fleur ou graine.

Les légumes feuilles comme les choux, les salades, les épinards, le persil ou les poireaux

Ils se caractérisent par une production très abondante et de matière riche en eau, des cycles généralement courts, une conservation difficile, une grande richesse en nutriments variés répartis de façon équilibrée.
En milieu tropical, ils poussent facilement et peuvent être cultivés toute l’année alors qu’en France, ces légumes sont annuels et cultivés au printemps et en automne.

Les légumes racines et tiges comme les pommes de terre, les betteraves, les carottes, le céleri-rave, la rhubarbe, les asperges mais aussi les légumes bulbes comme les oignons, les échalotes, l’ail

Ils se caractérisent par une production assez abondante et de matière moyennement riche en eau, des cycles généralement longs, une assez bonne aptitude à la conservation et une grande richesse en glucides. Les légumes-racines et les légumes-tiges sont des plantes bisannuelles (plantes dont le cycle de vie dure deux ans) et sont récoltées du printemps au début de l'hiver.

Les légumes fruits comme les tomates, les haricots verts, les piments, les poivrons, les concombres, les aubergines, les melons, les courgettes

Ils se caractérisent par une production moyennement abondante de matière moyennement riche en eau, des cycles généralement assez courts (entre 2 mois pour un concombre et un an pour les aubergines), une meilleure aptitude à la conservation et au transport que les légumes feuilles, une richesse en glucides moyenne pour les fruits murs. Les légumes fruits sont voisins des légumes feuilles sur le plan des micro-nutriments. Ils sont faciles à utiliser, mais leur production est plus saisonnière que celle des légumes feuilles. Ils sont cultivés uniquement l'été.

Les légumes graines comme les pois, les lentilles, les fèves
Ce sont des plantes potagères dont les grains sont comestibles. Au potager, ils précèdent ou succèdent aux légumes-feuilles car ils sont peu gourmands en matière nutritive des sols. Ils enrichissent le sol en azote, on peut donc les associer aux courgettes, melons et potirons. Les légumes graines ont la particularité de se conserver facilement par séchage. On peut ainsi les consommer à tout moment de l’année. Ce sont les légumes qui contiennent le plus de glucides.

les légumes fleurs comme les fleurs de courgettes, les brocolis, les choux fleurs, les artichauts et les légumes pollen plus rares comme le safran.
On consomme l’inflorescence des légumes fleurs. Par exemple, l’artichaut est le bouton d’une plante potagère dérivée du chardon. Les légumes fleurs sont tous pauvres en protéines, en calories et en lipides. Ils fournissent des fibres et sont riches en eau. Ils apportent de nombreux éléments nutritifs dans des proportions variables.

Un jour sur terre

2009-04-26T06:05:00+02:00

Un jour sur terre, le long-métrage de Planète Terre réalisé par Mark Linfield et Alastair Fothergill, sorti en salle en 2007, est disponible en DVD depuis 1 an. Des sommets du Népal à la verte luxuriance de l’Amazonie, des crêtes arides du Sahara aux pointes des icebergs des Pôles, la beauté de la planète est tout simplement extraordinaire. Un périple spectaculaire à travers les saisons qui nous transporte de l’océan Arctique au printemps jusqu'à l’Antarctique en plein hiver.

Voici un montage sur une musique extraite de la B.O. ORIGINE, avec la chanson de Kokia "Harmonie, sons with reflection" suivie de "The Tatara women work song" extrait de la B.O. de PRINCESSE MONONOKE.

Un jour sur terre/KOKIA "Harmonie"
envoyé par MlleCalysto

Couleurs et parfums

2009-04-02T17:18:00+02:00

Admirez d'abord la variété des couleurs

La diversité des formes

La subtilité des nuances

Les contrastes

Puis enfin, réspirez le parfum !

LAISSER RIRE LE VENT

2009-03-28T16:26:00+01:00

Debout, elle regardait tristement

La pluie tomber lentement

Elle se tenait d'un côté

Celui qu'elle voulait éviter

Voyait les nuages s'épaissir

Déjà elle baissait les yeux

Ellle cherchait dans le creux

De l'océan de ses pensées

Un vertige pour la bercer

Relever la tête et rentrer

Surtout ne pas chavirer

Laisser rire le vent violent

Elle le fit sur le champ

Evoquant sa vie tendrement

Elle s'habilla chaudement

Repris le cours de l'histoire

S'enferma dans son boudoir.

PETIT TOUR AU JARDIN

2009-03-24T19:26:28+01:00

Mes "soucis" ont passé tout l'hiver dehors sans dépérir.

Et mes jacinthes sont fanées, mais elles étaient toutes en fleurs il y a 15 jours.

PETITE ROCAILLE...

2009-03-11T19:34:00+01:00

Dans un coin de mon jardin, j'ai créé une rocaille.

Comme l'été il y fait très chaud, j'ai planté quelques cactus

et plantes grasses.... qui passent l'hiver dehors sans problèmes.

PARADE DU PRINTEMPS

2009-02-18T07:48:00+01:00

Le corps lassé par la froideur

D'un hiver qui s'étend

Retrouve un peu de bonheur

Dans la parade du printemps

Où les fleurs vont bravant

Le froid et le vent mordant.

CADEAU

2009-02-15T15:05:45+01:00

Un très beau cadeau que cette fleur dont je ne connais pas le nom.