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JOURNAL D'UN ELECTEUR 309

2012-02-10T12:44:16+01:00

vendredi 10 février :

"Celui qui rêve et qui ne réalise pas son rêve

se réveille avec un fauve dans le coeur."

New-york rêvé.

2012-02-05T16:45:00+01:00

Discours au sommet, résistance dans la plaine

2012-01-30T22:08:00+01:00

Mon cher neveu,

tu veux connaître mes impressions après le discours médiatisé du candidat non déclaré ? Merci de ta délicate requête.

° ° ° ° ° ° ° ° °

Point.

Maintenant, permets que je te parle de ce qui se passe dans et autour de l'Education nationale que tu as quittée mais qui existe encore, prolongeant un passé encore récent pour toi.

Il est des enseignants qui posent des actes, et créent des écoles pour que les élèves "décrocheurs" aient toutes leurs chances, mais aussi pour d'autres personnes, jeunes et en besoin de formation, ou de remise à niveau au moment de trouver leur place dans le monde du travail. Ces enseignants ont créé une centaine d'Ecoles de la Deuxième Chance, dont le succès fait rêver (oh, le vilain mot !). Lire Brice Le Roy et Charles André dans le blog La Machine à Trier, un blog de Libération, 09 01 2012. Lien : DEUXIèME CHANCE.

Une association étudiante, l'AFEV, a lancé dans le journal Libération un appel aussitôt signé par huit organismes et cinquante deux personnalités parmi lesquelles Stéphane Hessel, Etienne Balibar, Axel Kahn, Abd Al Malik, Philippe Meirieu... L'appel prône un "Pacte national de lutte contre l'échec scolaire". Voir Sauvons l'Ecole, 11 01 2012. Lien : PACTE NATIONAL CONTRE éCHEC SCOLAIRE.

François Hollande faisait récemment quelques suggestions qui nous ont semblé fort constructives concernant le mode d'affectation des enseignants dans certains établissements, mais aussi la "formation initiale", la gestion des conflits, les équipes de professeurs et leur rôle au service de personnels qui souffrent assez souvent de solitude dans l'exercice du métier, sans oublier les "phénomènes de violence", la prise en charge des élèves en difficulté... Et François Hollande ne suggérait pas de supprimer des postes de professeurs et autres personnels hautement qualifiés affectés dans les RASED, il ne suggérait pas non plus de supprimer des dizaines de milliers de postes dans l'Education nationale. Si les choses ne tenaient qu'à lui, au moins, on ne vivrait peut-être pas autant un cauchemar dans l'Education nationale... Mais avons-nous, finalement, besoin de rêve plutôt que de cauchemar ? Le mot "rêve" n'est-il pas en lui-même une abomination et ne devrait-on pas, par décret, le supprimer de la langue française, de la tête des gens, des projets citoyens ? Retour aux réalités en lisant Nouvel Obs du 13 01 2012. Lien : F. HOLLANDE éDUCATION NATIONALE.

La journée de grève du 31 janvier s'annonce bien suivie, si l'on en croit les syndicats, mais de source officielle il n'en irait pas de même, semble-t-il. Force est de constater que les motifs de colère se sont multipliés au point de devenir insoutenables, concernant la qualité du service rendu et l'avenir des élèves. On trouvera quelques explications sous la plume de Sylvie Pierre-Brossolette dans Le Point, 30 01 2012. Lien : MARDI 31 GRèVE EDUCATION NATIONALE.

Voilà, mon cher neveu, les impressions qui m'habitent a lendemain d'un si remarquable discours. Encore faudrait-il que je mentionne aussi d'autres lutteurs dont la résistance active et courageuse s'exerce sur d'autres champs de bataille : justice, lutte contre la pauvreté, contre le racisme et la xénophobie, contre l'injustice faite aux roms, mais une simple lettre ne saurait contenir toute la résistance du monde, pas même, plus modestement, toute la résistance de la France pour sauver son visage fait de jeunesse, d'intelligence, de racines chrétiennes sinon déclarées, du moins respectées, d'indépendance de la justice, d'amour des gens et des belles lettres telles qu'en Voltaire nous les avons connues... Bien affectueusement à toi de la part de ton oncle, Estival.

La France n'étant pas une dictature,

il convient, et il importe de considérer

et examiner avec soin ce qui précède.

Avant

2012-01-29T09:25:23+01:00

Ce matin, j'étais encore debout à pas d'heure ! Comme tous les matins, quand je ne suis pas pressée, je suis retournée au lit après mon petit-déjeuner pour lire un peu. Puis, au regard de l'heure, j'ai tout éteint et essayé de dormir un peu. En vain. Et je me suis souvenue....

Quand j'étais au lycée, j'avais déjà des problèmes de sommeil. Je me rappelle mes lectures d'"Angélique Marquise des Anges" au milieu de mes nuits.Mais il m'arrivait aussi, pour me calmer, de me raconter des histoires, de vrais romans photos, dont, bien sûr, j'étais l'héroïne.

Participaient également, à mes rêves éveillés mes meilleures amies de lycée et durant les récréations ou la cantine, je leur racontais nos aventures.Elles devaient bien savoir que je ne rêvais pas ainsi régulièrement de la même histoire qui se poursuivait, mais elles avaient un petit feuilleton romantique pour pas cher ! Nous avions l'âge des romans à l'eau de rose et des princes charmants.
Plus tard, je n'inventais plus, mais il m'arrivait de pouvoir prolonger, éveillée, de jolis rêves que j'avais fait. J'arrivais même alors à me rendormir. Aller me coucher était un vrai plaisir. Mais cette faculté a disparu, quand mon couple a commencé à aller trop mal. Mon imagination de la nuit s'est tarie. Elle ne faisait plus le poids.

Dommage, avec ce petit côté "fleur bleue" je protégeais mon sommeil, je DORMAIS !

Le rêve du clown

2012-01-18T13:11:00+01:00

Oh, foire !
que c'est la nuit tombée d'arpenter son histoire

Croquembouche dans la faïence
d'une grenouille à bouche immense
que soulignait une serviette
j'esquivais ses coups de fourchettes
malhabiles
(il n'est pas pour les batraciens, cet ustensile !)

Puis, je fus à table à mon tour
cerné par d'anciennes amours
qui s'échangeaient des connivences
feignant d'ignorer ma présence
désœuvrée
(j'éprouvais le besoin d'aller me soulager)

Un pavé tomba dans la mare
Il m'entraîna sous son miroir
Des poissons dans notre sillage
crachaient des bulles de cirage
noircissant
l'opacité marécageuse de l'étang

(le clown :) Triste vint, déballa
devant lui tous mes aléas
y accolant des étiquettes
pour les vendre à la bonn’ franquette
à la foule
à son allure familiale qui déboule

Le cauchemar !
que c'est de prendre son histoire en pleine foire

Un après-midi espagnol
étirant sa sieste impromptue
vient gâcher ma journée d'école
jurer qu'on ne l'y prendrait plus
pour circonvoler à nouveau
avec la charcutière et ses deux jambonneaux

Dans l'ombre, le parfum d'une forêt se fige
autour d'un faisceau lumineux et naufrageur
La fratrie sera sauve aux dépens d'autres sœurs
par le génie de l'innocence encore aux prises
avec une brute et formidable surprise
renvoyant à ses limbes l'insidieux vertige
d'être seul
à trancher entre se jeter dans les bras ou la gueule
- de l'ogresse ? du loup ?
de quelque inexplicable et tortueux courroux !
(Tu sais, la peur demeurera
Poucet, tant que ne seront pas
rendues au bout du conte
pour être résolues de même :
honte
peine
et dévorante nécessité
que tu dises m'aimer)

De lune grise en lune orange
un singe amoureux de Saint-Ex'
récita quelque œuvre connexe
tenant lieu de monnaie d'échange
- le primate ayant dans l'idée
pour éloigner Bonhomme Hiver
d'éteindre tous les lumignons
catastrophait des réverbères
la lignée
à chaque bond impitoyable exécuté;
pour finir
il m'assomma de paroles sans consentir
à rien me dire de nouveau
sur le programme à suivre au lever du rideau

Je lui tire mon chapiteau d'irrévérences
allonge encore en pourboire un déca
puis vais me fendre au sujet d'une danse
d'un billet n'ayant rien à voir avec mon cas

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#141

Rêve d'un ”Nuremberg” algérien...

2012-01-12T22:21:00+01:00

Si la traque des tortionnaires nazis de par le monde après le procès de Nuremberg n'a pas mis fin à l'idéologie de la croix gammée, elle a contribué en revanche à châtier le pardon et l'impunité, à privilégier les instruments de la Justice. L'on se prend à rêver d' une traque des chefs terroristes, commanditaires et exécutants du GIA, du GSPC, de l'Aqmi dans un autre "Nuremberg" en Algérie pour "crimes contre l'humanité"... ... Lire l'article

L'attentat

2012-01-09T11:14:00+01:00

Une vaste salle en rez-de-chaussée pourvue de larges fenêtres ; lieu hybride entre une salle des fêtes et une place. Lieu de passage, lieu de rencontre. Beaucoup de personnes évoluent tranquillement à l’intérieur dans une atmosphère de relative sérénité.

Je prends conscience de l’agitation soudaine qui se crée autour de moi ; je comprends – par les gens ? Par déduction ou intuition ? – qu’une personne ayant la volonté de perpétrer un acte terroriste s’est introduite dans la salle.

Je finis par l’apercevoir : pas très grande, en jean, la tête couverte d’un foulard gris ou blanc attaché à la manière des pirates. Les gens la suivent un peu agités et tentent visiblement de la raisonner ; mais elle semble ne rien vouloir entendre et tout dans son attitude traduit l’évitement, la fermeture et la fuite. Elle se dérobe aux différents groupes de personnes qui cherchent à l’intercepter.

Une image très précise se dessine dans mon esprit. J’ai la vision d’une sorte de sachet transparent contenant des choses ressemblant à des marrons ou des noix, quatre ou cinq, pas plus, et je sais intuitivement que ce sont des choses radioactives extrêmement dangereuses, et que c’est précisément l’arme que va utiliser la jeune femme pour commettre son attentat.

Je prends progressivement conscience du caractère inéluctable de notre mort à tous, comme chaque personne autour de moi. Toutes se sont calmées.

Puis vient la sensation très forte et très nette, douloureuse, d’être soudain irradié, de cuire littéralement. Je me sens partir peu à peu. « Seigneur Jésus ! » seront, dans ce rêve, les dernières paroles que je prononcerais mentalement, comme si j’amorçais un cheminement vers une sorte d’ailleurs.

New York en pyjamarama

2012-01-08T12:10:00+01:00

New York en pyjamarama

Michaël Leblond, Frédérique Bertrand

Rouergue, 2011

Images magiques

Par Anne-Marie Mercier

Un livre gris… et magique !

Un enfant en pyjama se couche et rêve de New York ; il s'y promène comme on vole. Il y a un peu de la Cuisine de nuit de Maurice Sendak, à ceci près que le pyjama reste en place... Avec l'enfant, on s'émerveille devant la foule, les gratte-ciel, le trafic, le vent dans les arbres, les lumières. Et aussi à ceci près que rien n'est statique. Tout bouge : les lumières clignotent, les roues tournent, les voitures circulent, les gens passent et les feuilles volètent.

Tout cela, grâce à la grille rayée (comme le pyjama!) que l'on peut passer devant les images pour les faire s'animer: une merveille d'astuce graphique (l’ombro-cinéma), sans batterie, sans souris, qui illustre un pouvoir inattendu – et pourtant ancien – du livre.

Le prochain ouvrage de la collection, Luna Park en pyjamarama sera certainement décoiffant !

démonstration sur You tube :

À la porte

2012-01-06T14:56:00+01:00

J'ai la main sur la poignée
de la porte du jour
essaimée dans sa cour
une horde pépiait

Laissai dans l'intimité
suspendre leur escorte
des regards à l'eau forte
sans pleur et sans regret

Dehors, la lumière nue
cendrée mouchait l'orange
aux façades étranges
baillant sur l'avenue

Un frisson me parcourut
ressemblant aux espoirs
qui se forment au soir
d'une journée perdue

Hier encore
la vie, la mort
me prenaient à la gorge

Et ne songeais
qu'à l'échappée
du rêve que l'on forge

Ici, l'ailleurs
d'un jour meilleur
m'accueillait à sa table

Et le festin
de mon destin
devint considérable

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#140

La naissance des ours

2011-12-31T15:55:00+01:00

Veille - Nuit - Premier matin

Veille

Les pères, les mères et les amis attendent tout le jour la naissance des oursons.
Dès l'aube, ceux-ci ont fait savoir que ce serait pour aujourd'hui. Mais le jour se lève et s'écoule sans que rien d'autre n'ait lieu que l'attente. L’attente de tous et la douleur de celle qui enfante.

Alors Spiegel im Spiegel, la berceuse d'Arvo Part qui multiplie les images dans les miroirs, joue tout le jour dans la fraîcheur froide tandis que des cierges se consument dans les maisons du Sud et les églises d'Île de France.

Même dans les pages des livres d'enfants, tout se tait ; tout s’immobilise ; les personnages attendent. Animaux et humains, ils savent que quelque chose va avoir lieu.
Et dans les cuisines on ne sait pas quoi faire en attendant. Les heures s’écoulent dans l’étonnement du silence.

Nuit

Kiko, par Sara

La nuit tombe et l’ourson frappe à la porte. Tout prend un air de crèche. C’est la fête émerveillée.

L'ourson, à peine éclos, prend place dans la fratrie totémique : un frère-Dieu, deux sœurs-fleuves et un frère-fleuve, qui l'entraîneront sur les routes puissantes du rêve éveillé.
Loin du Sud, à Paris, au fond d’une cour de Montparnasse, quelqu’un songe : quel est cet enfant assez étrange pour naître lors de la trêve des confiseurs ?

Premier matin

Le soleil d’hiver s’est levé sur le premier matin d’Orso sur la terre. Il a entrevu le ciel à travers le rideau. Il a tété sa mère, sucé son pouce. Il a voulu que son premier soir d’homme soit un réveillon de nouvel an, parce que la vie qu’il commence est une révolution.

Bienvenue dans ce monde ! Et pour t'accompagner, une phrase de philosophe :

"Quel vin est aussi pétillant, savoureux, enivrant, que l'infini des possibles!"
Søren Kierkegaard

Edith de Cornulier-Lucinière, pour Orso B, né le 30 décembre 2011 au bout d'une longue journée.

Joseph est bien marié

2011-12-25T01:43:00+01:00

Le fœhn a soufflé le dernier pétale de cerisier comme une bougie d’anniversaire

La bise a volé l’ultime feuille d’érable

Tu vois une étoile en cette feuille un signe et peut-être un message

Car ton étonnement grandit avec les années

C’est un soir obscur empli de silencieuse joie

Et plus ton pas bat le trottoir luisant de lune plus te revient cette histoire de toujours à laquelle tu voudrais croire même une seule nuit

Soulagé d’un ténébreux sommeil tu t’es levé par un matinet

Le monde était si vieux si jeune a-t-il recommencé dans une lente et douce flamme au fond d’une chapelle

Et à minuit fut un réveil glorieux de roses de Noël

© Éditions Orage-Lagune-Express, 2007.

Photo : le pré, les frênes et le verger, derrière chez moi, un matin de givre.

..................................................................

Joyeux Noël à tous !

Fumer rêve !

2011-12-24T17:10:00+01:00

”Défets” sur mon lit...

2011-12-22T15:23:00+01:00

État normal certifié :

Un jour je reviendrai à la vie, quand je mourrai. Cette phrase me plait. Elle me va comme un gant de soie recouvrant une main de velours. Allez comprendre. Tout et son contraire font de moi ce qu’ils veulent, et ils en veulent des choses. Des belles, des jolies choses. Celles qui méritent qu’on les écrivent, celles qui méritent d’être lues. Prétention ? Aucune. Amour de l’Autre, beaucoup. La nuit m’avait pris dans ses quartiers de lune et je jouais du stylo comme d’autres du violoncelle.

Les oxymores lumineux dévorent le papier comme un Gargantua. Les mots prennent feu, et font de jolies flammes de joie dans lesquelles je ne brûle jamais. La reprise du verbe, silencieux mais volontaire serait plus joyeux qu’éphémère. Mais quoi qu’il en soit, un jour je reviendrai à la vie, quand je mourrai. C’était ainsi que se profilaient mes jours. Je mourrai de sagesse et non pas de tristesse. J’avais baigné dedans toute ma vie, alors je ne pouvais que m’égayer dans l’au-delà, l’eau de là, l’eau d’ici, l’eau sacrée dans laquelle je trempe mes yeux, délavés de larmes, et, de plus en plus clairs à mesure que le jour s’en va. Avide d’obscurités, tempête dans ma tête. Vision de bonheur, de bonne heure, se profilant à l’horizontale, se terminant à la verticale. Le monde était fou et j’étais son actrice autarcique. Sur le pôle nord de mes nuits blanches, océane marine, ne cherchant pas la rime. Elle se jette du haut de ses certitudes la rime, elle sent la frime la rime. Alors, je l’oublie, mais c’est elle qui revient, sûre d’elle, s’immiscer entre mes mots. Ainsi soit-il. L’essentiel est qu’ils respirent, ponctuation oblige. Netteté dans le fond mais aussi dans la forme. Le vrai plaisir, c’est le stylo, lorsqu’il patine sur le papier, qu’il vous emmène là où vous ne savez pas. Magie de l’écriture. Adoration garantie de ce qui fait ma vie.

Tous les livres sont mes amis, romans, biographies, recueil de poésie, nouvelles, pas vraiment récentes, philosophie, histoire, théologie, voilà de quoi est rempli mon panier à commissions. (Retard sur les impayés.) De leurs palabres, de la tonalité qu’ils donnent à mes chansons. La musique est si belle quand on la regarde de face. Le lyrisme me tend les bras, je me love dans cette étrange traversée que représente la trame de leur portée. Je navigue en do bémol, et me noie dans le sol, trop profond pour moi.

L’écume est à mes pieds, comme le reflet lunaire jetant sa lumière sur les ondes claires. Variations autour des courants d’eaux. Torrents bouillonnants de bruits sauvages, comme l’amour, la passion, comme la vie qui fait des bonds.

Voici le rêve que je fis cette nuit… autour de moi l’alphabet se délite, et je remplis mes flacons de son eau bénite. Magique.

Merci à la douce folie dont je m’asperge cette nuit. Que jamais ne cesse cette ode à la rêverie. Que jamais ne se referment les portes du paradis… Béni.

L’inutile peut tout se permettre.

VIDEO Anne-Sophie dans sa lingerie de rêve

2011-12-17T08:28:22+01:00

Lorsqu'on parle d'Anne-Sophie, on pense d'abord et avant tout à sa lingerie de rêve. Celle faites de dessous où le transparent domine. Une lingerie qui varie entre le cuir et la dentelle. Alliant les strings sous toutes les formes, à la culotte de toutes les couleur. Anne-Sophie, une femme ouverte à la mode, un être imaginatif fendu d'accessoires et de choses raffinées qui vont des guêpières aux porte jarretelles en passant par les nuisettes et les combinaisons de nuit. Elle vit avec et ne pense toute la journée qu'aux bas et collants qu'elle va pouvoir s'offrir... une fois son compte en banque sera de nouveau bien garni.

JE M'ACCUSE 11

2011-12-07T17:14:00+01:00

Je m'accuse

De transporter avec moi

Ma coquille faite d'obsessions et d'ennuis,

Toutes choses qui m'empêchent

D'être disponibles aux sensations rêvées.

Chut...

2011-12-07T11:03:00+01:00

C'est une chose parmi les plus extraordinaires qui me soient arrivées. Quand on y pense, il n'y a rien d'impressionnant ; quoique quand on y pense vraiment bien, ce fut extrêmement impressionnant. Pour moi en tout cas. Et cela ne m'est pas arrivé de nouveau depuis. L'effet de surprise passé, j'ai commencé à comprendre que je vivais un instant exceptionnel. Quelque chose que je n'avais jamais vécu, et dont je n'avais même jamais rêvé. Ce n'est pas à ce genre d'expérience que l'on consacre nos rêves. Nos songes sont souvent mouvementés, bruyants, effrayants parfois, complètement invraisemblables la plupart du temps.

Non, je n'ai pas vécu de moment historique majeur, ni n'ai accompli quelque acte héroïque. Non, non, rien de particulièrement facile à illustrer ni même à décrire par des mots. Un truc tout bête, si rempli de sens pour moi.

Il était environ minuit en cette nuit du 24 au 25 décembre 2010. Je me rendais à l'église du Faubourg. Quand j'en ai l'occasion, je me rends à la messe de minuit, qui est pour moi la plus belle de toutes. D'abord, il s'agit de la nuit de Noël, celle où nous célébrons la naissance de Jésus. Et puis, c'est la nuit. Pendant quelle autre nuit peut-on voir des dizaines de personnes sortir de leur chez-eux bien chaud et confortable pour se rendre, portés par leur seule foi, dans une église mal chauffée et s'asseoir sur des bancs en bois ? Noël nous pousse à accomplir de petits exploits...

Mais l'événement qui m'a marquée ne s'est pas déroulé pendant la messe. En fait, cela s'est passé quelques minutes avant. Avant que tout le monde arrive. Tout d'abord, en arrivant j'ai cru que je m'étais trompée d'église ! En effet, les seules traces de pas sur la neige étaient les miennes, les seuls bruits ceux de mes propres pas. Tant pis, j'attends, quelques minutes, ma grand-mère ne va pas tarder à me rejoindre. Je n'ai pas vraiment compté combien de temps je suis restée là à attendre. Au bout d'un moment, ça m'a frappée :

Ce silence, c'était la plus belle chose que j'avais jamais entendue.

Un silence parfait, douillettement blotti dans son cocon de neige fraîchement tombée. On aurait dit qu'il m'attendait.

Jamais mes oreilles n'avaient connu cela, je ne pensais pas qu'une telle expérience était possible. Où que je sois allée, il y a toujours eu un bruit de fond qui ne s'effaçait jamais, même dans les nuits les plus noires. En permanence, des bruits insignifiants mais néanmoins bien réels me rappelaient que le monde se voit, certes, mais aussi qu'il s'écoute. Une voiture qui passe en trombe, des chats qui se battent, le vent qui souffle, un orage qui tonne au loin, un enfant qui se réveille et pleure, un voisin de chambrée qui ronfle, mes volets qui battent des ailes, et ce brouhaha permanent, toile de fond sonore de toutes les villes, grandes ou petites où j'ai vécu.

Ce jour-là, point de tout cela. Mais ce silence n'était pas une absence pour autant. Il n'était pas de ces courts moments qui nous paraissent infiniment longs, pendant lesquels on attend quelque chose, quelqu'un, ou un signe quelconque. Je n'attendais plus rien, je ne voulais plus rien attendre. J'avais compris qu'il ne fallait rien attendre. Et puis, qu'aurais-je attendu qui vaille la peine d'interrompre cet instant ? Un silence pur, si clair que j'avais le sentiment qu'il m'aurait été possible d'entendre un enfant ouvrir ses cadeaux à l'autre bout de la ville...

J'ai essayé de respirer le plus doucement possible, de peur de perturber ce doux son que je sais à présent rare et précieux. J'ai voulu le savourer jusqu'au bout, car je savais que ma mémoire ne me permettrait pas de le ressentir à nouveau avec autant d'intensité. Je peux revoir en pensée la rue recouverte de neige, vierge de traces de pas, l'église si calme avant que les cloches ne la réveillent, mais il m'est impossible de faire cet effort d'imagination qui me permettrait de me replonger dans ce moment.

J'en garde un sentiment à la fois intense et léger, la sensation d'avoir vécu quelque chose d'unique, d'excitant et d'apaisant en même temps.

Quelle bonne idée j'ai eue de sortir cette nuit-là...

Rêve...

2011-12-04T17:39:00+01:00

Devant la frénésie de mon appétence créatrice, dormir était devenu un besoin vital plus qu'une envie naturelle. Fatigue et surexcitation avaient fait leur nid au sein de mon être. Je réussis malgré tout à dormir quelques heures. Durant mon sommeil, je rêvais de ma Grand- mère . Ce songe avait une signification. Elle me disait de ne pas la suivre. Elle me fuyait, chose improbable de son vivant. Nous étions si souvent ensemble! Ô mamie tu me manques! Voilà que mes yeux se mirent à briller devant la puissante montée du chagrin ressenti. Malgré tous les efforts nécessaires pour ne pas trop m'apitoyer sur ma peine, les larmes me furent imposées. Visage trempé. On pleure toujours quelqu'un par égoïsme, c'est du moins ce que je crois, surtout dans le cas de ma grand- mère, qui endura pendant plus de douze ans la maladie d'Alzheimer, et dont je m'occupais durant quelques années. Puis Maman prit le relais.

Je faisais la "morale" à ma mère, très souvent par téléphone, elle pleurait tel un petit enfant. Alors, je redoublais de courage afin que nous ne sombrions pas dans une irrémédiable et profonde tristesse. Je savais que si je me laissais aller à la peine, je n 'étais pas sûre de recouvrer un moral d'acier, ce dont j'avais le plus besoin, pour être seulement vivante.

Mais, c'était sans compter sur l'inconscient, qui lui, n'oubliait rien de tout cela, et faisait resurgir de douloureux souvenirs, alors je jurais que le livre prendrait vie. Je mettrai le temps nécessaire, mais j'y parviendrai. Je l'ai déjà dit: Rien ni personne ne saurait me faire reculer. Ce sera son cadeau d'Adieu. Devrais- je y laisser ma peau... de chagrin, j'achèverai mes mémoires en hommage à Mamie. Je lui devais tant, et Elle aurait été si fière devant le bonheur de voir sa petite- fille s'accomplir dans le domaine qu'elle affectionnait tant, celui de la littérature. Mon arrière grand- mère m'avait appris à lire dès l'âge de cinq ans.Nous vivions entre femmes, ma mère, souvent absente, ma grand-mère, et mon arrière grand-mère, et ce jusqu'à l'âge de vingt ans, début 1987, le 2 janvier plus exactement, date à laquelle mon aïeulle s'éteignit... Pause.

Déjà solitaire, enfant, j'écumais tous les livres de la bibliothèque rose, puis verte, puis vint Marcel Aymé et son chat perché, Delphine et Marinette, Alain Fournier, Jack London, Lafontaine et ses Fables fameuses, Verlaine et la pluie sur son coeur, pour ne citer qu'eux. La poésie et les livres avaient déjà fait leur entrée. J'ai toujours conservé un petit recueil de "poèmes", j'avais dix ans à peine. "La neige et son blanc manteau", revenaient si souvent dans mes thèmes! J'en compris bien plus tard la signification.

Contrairement aux enfants de ma classe qui partaient chaque hiver à la montagne accompagnés de leurs parents, moi, j 'inventais ce que je ne faisais pas. Je ne manquais de rien, certes pas, mais le foyer familial traditionnel me fit douloureusement défaut. Je fus adulte avant d'être enfant! C'est exactement ainsi que je résume ma vie passée... Puis vint le moment où la terre se mit à trembler... cela était irrémédiable pour un être à la sensibilité exacerbée...Hypersensible. Alors, je me pris comme cible, tient, ça rime... à rien! Gâchis, le seul et unique mot résumant mon adolescence. Réveil des sens, çà rime encore, effort..., non, ça suffira pour aujourd'hui...

Sous la couette, avec ma lampe de poche

2011-11-27T14:34:00+01:00

Nous cachons nos rêves d'enfants sous un tas de cendres.

Et sommes parfois étonnés qu'au petit matin des braises nous brûlent le front.

Je préfère un jour la trace noire, si elle me rappelle l'enfant que j'ai été et l'adulte que je voulais être.

Le rêve prend la forme d'un visage.

Le rêve prend la forme d'un sourire.

Le rêve prend la forme d'un amour.

Sans sortir de moi

2011-11-24T16:47:00+01:00

- Peintures Aborigènes -

" M'approprier le monde par le moyen symbolique qui consiste à s'y promener, vivre dans des décors nouveaux pour élargir mes perspectives mentales et rompre la filière du calendrier, étancher certaine soif tant cérébrale qu'affective."

- Michel Leiris -

- Peintures Aborigènes -

" Il y a des moments qu'on peut appeler des crises et qui sont les seuls importants dans la vie. Il s'agit des moments où dehors semble brusquement répondre à la sommation que nous lançons du dedans, où le monde extérieur s'ouvre pour qu'entre notre coeur et lui s'établisse une soudaine communication.

- Michel Leiris -

- Peinture Aborigène -

" Or, ce n'est ni dans la nature, ni au-delà de la nature que le Merveilleux existe, mais intérieurement à l'homme, dans la région la plus lointaine en apparence, mais sans doute en réalité la plus proche de lui-même, celle dont les territoires échappent à cette atroce féodalité des causes qui déciment ses fiefs humains à grands coups d'édits rationnels et de potences pragmatiques. Car le Merveilleux n'est autre que le feu brûlant au coeur de l'homme, la lueur imaginaire d'absolu qu'il tire de son essence et qu'il projette sue les ternes événements dont les effluves se font jour jusqu'à ce qu'il est convenu d'appeler son esprit, par les pores de son corps. Il est aussi l'attrait puissant qu'exerce l'inexplicable, la poussée impérieuse qui fait souvent préférer la gratuité à toute espèce d'explication, la force primitive de l'esprit, enfin, celle qui se manifeste bien avant que se soit encore formé l'esprit critique, et qui peut trouver son origine que dans les profondeurs de l'inconscience ou dans la nuit des temps.

- Michel Leiris -

- Peintures Aborigènes -

- Saturne sans anneaux- Catherine Major - paroles Christian Mistral -

Le temps du rêve

2011-11-20T17:19:00+01:00

La nuit dernière, j'ai rêve que j'étais enfant et que, sortant mes livres de classe de mon cartable, je trouvais un livre inconnu qui m'intriguais beaucoup et sur la couverture duquel était écrit en lettre dorées : Livre rouge des tables de multiplication. Ce matin, je suis allée sur l'excellent blog de Jean Bissur consacré à C.G.Jung et j'ai trouvé un article (dont je vous donne le lien) consacré à sa visite du Musée Guimet où il a vu l'original du Livre Rouge.

Il y a de la synchronicité dans l'air et si vous voulez lire un article consacré à l'Idée de synchronicité de C.G.Jung vous pourrez trouver un texte que j'ai écrit à ce sujet sur mon autre blog : Extraits du Laboratoire.

Mon rêve de cette nuit, prenant sa place dans une longue série de rêves, me fait penser que j'avais déjà, je dirais même souvent, rêvé de livres et que cela arrivera encore. Le discours du rêve est comme une eau qui coule sans cesse et dont on ne sait ni d'où elle vient ni ou elle va. En effet, le temps du rêve est très différent du temps "pratique" auquel nous sommes habitués.

Dans les rêves, et surtout dans les séries de rêves, l'inconscient ne se soucie pas de notre perception du temps ou de notre idée de la causalité. Le temps, et l'enchaînement logique des événements dont nous avons l'habitude sont en quelque sorte "disloqués". Une histoire est racontée mais le récit donne souvent l'impression d'être raconté dans une langue étrangère par quelqu'un qui souffrirait d'un terrible décalage horaire. Notre nature et notre éducation nous poussent à voir une suite dans les temps des rêves puisqu'ils nous parviennent l'un après l'autre mais, quand on prend la peine de regarder une longue série de rêve, on se rend compte que les enchaînement sont très aléatoires. Une réponse à une question posée peut être déja donnée ou, au contraire arriver des années après. Dans les rêves un peu longs, on observe parfois de véritables sauts temporels. On d'observe à des âges divers, agissant de manière plus ou moins sensée, et pas obligatoirement dans l'ordre chronologique !

En conclusion , le rêve fait ce qu'il veut, dans l'ordre où il veut. Si on y prête attention, si on le contemple et si on le médite, si on accepte la différence de code de représentation entre lui et la vie éveillée, il est alors la "voie royale" qui conduit vers une autre vie d'une infinie richesse : celle de notre inconscient profond.

Ariaga

Le signe

2011-11-14T12:37:00+01:00

En musique : Etienne de Guesh Patti

Il ouvre un œil. Puis le deuxième. S'étire.
Il fait jour déjà. Il cherche avec sa main sur le côté du lit. Elle est là, endormie. Nue.
Sa main parcourt son corps assoupi, sa peau si douce et si chaude.
Elle gémit doucement.
Leurs bouches se trouvent et se mélangent. D'abord doucement puis de plus en plus fougueusement.
Elle se colle contre lui et sent sa virilité durcir contre son ventre.
Il lui fait le signe et elle lui prodigue les caresses qu'il aime tant.
C'est génial, dit-il.

Il arrive au boulot.
Sa secrétaire a mis la petite robe cintrée et décolletée qu'il aime tant.
Il la regarde aller et venir entre les bureaux.
Comme elle est jolie !
Son excitation revient immédiatement.
Il lui fait le signe et elle se met à ses pieds pour lui octroyer les caresses qu'il aime tant.
C'est génial, dit-il.

C'est l'heure du repas. Il laisse son travail pour se rendre à son restaurant favori.
La serveuse lui a réservé sa table habituelle, dans le fond de la salle.
Son petit tablier noir fait ressortir son corsage blanc, orné de jolis boutons nacrés mais il ne voit que ses deux seins, bien ronds et bien serrés l'un contre l'autre.
Le revoilà de nouveau excité.
Il lui fait le signe et la voilà qui plonge sous la table et entreprend de lui donner son plaisir.
C'est génial, dit-il.

Il retourne à son bureau.
Il a rendez-vous avec une cliente à 15h. Elle a dix minutes de retard.
Il patiente.
Quand elle arrive enfin, elle le subjugue par sa longue chevelure rousse, sa jupe léopard, ses talons sans fin. Elle s'assoit et croise ses jambes façon Sharon Stone dans Basic Instinct.
Il ouvre la bouche, passe sa langue sur ses lèvres pour les humecter.
Il lui fait le signe, se lève et vient se mettre devant elle. Elle descend sa fermeture et commence à honorer sa virilité.
C'est génial, dit-il.

La journée de travail est finie.
Il ramène le pain en rentrant et trouve la bonne en train de terminer le repas du soir.
Elle prépare une tarte aux pommes.
Les mains d'une femme dans la farine, ça l'a toujours excité.
Il lui fait le signe et la voilà qui change de rouleau à pâtisserie avec autant d'application.
C'est génial, dit-il.

Sa femme arrive.
Comme elle est jolie et attirante, même après une journée de travail.
Il a toujours envie d'elle.
C'est son petit chapeau sans doute qui le fait craquer.
Il lui fait le signe et le chapeau se retrouve à s'agiter en dessous de sa ceinture.
C'est génial, dit-il.

Elle le secoue.
C'est l'heure, lève-toi tu vas te mettre en retard !

Il se secoue.
Je faisais un si beau rêve. Je n'avais qu'à faire un signe et immédiatement, la femme à qui j'avais fait le signe me faisait la plus douce des caresses.
C'était le paradis tu sais.

C'était génial, sûrement mais c'était un rêve.
Va plutôt faire couler le café !

Dans la bulle

2011-10-31T08:36:58+01:00

Juste une photo, pendant qu'un texte mijote sur l'athanor du Laboratoire. Si certains visiteurs ont des mots qui leurs viennent en regardant cette bulle habitée, je serai heureuse de les lire ...

Ariaga

Vous pouvez, si vous en avez envie, lire une poésie intitulée : Un chanteur de charme, sur mon autre blog, extraits du Laboratoire.

Un autre rêve violent

2011-10-30T23:00:00+01:00

1er rêve le Mercredi 12/10/11

PN est en train de jeter des affaires à moi dans la poubelle, encore une fois.

Je lui demande : "Qu'est-ce que tu as encore jeté ?"

PN : "Tu vas faire le jeu des 7 différences."

Alors je regarde autour de moi dans la maison pour tenter de deviner ce qu'il a bien pu bazarder. Je m'énerve, je hausse le ton.

Puis je pars. Je passe par la terrasse avec les enfants. Mais comme PN est dans la cuisine avec la fenêtre ouverte, je ne veux ne veux pas qu'il nous voie, alors on se baisse sous la fenêtre, un peu comme les entraînements militaires. Nous arrivons au bout du jardin, au pignon de la maison et qui donne sur un petit bois. Je vois un vieux clochard en train de pisser contre le mur à 5 mètres de là. Il nous regarde, indifférent.

Tout à coup, PN surgit, agressif et menaçant. J'appelle le vieil homme au secours, mais les mots qui sortent de ma bouche sont incompréhensibles et inaudibles. Cela fait une sorte de baragouinage. PN s'approche. Je l'attrape par le col et passe sa tête à travers le grillage, à l'endroit où se trouvait un trou. PN se retrouve coincé entre les fils de fer rif-gides et pointus, le visage vers le haut d'un côté du grillage et le corps de l'autre côté. Il se débat. Le vieillard arrive à ma rescousse. Il le frappe avec sa canne et lui déverse sa bouteille d'alcool blanc (genre rhum ou vodka) dans la bouche, pendant que je le tiens. PN est obligé d'ingurgiter cette substance.

Le 2ème rêve violent, je l'avais déjà raconté là.

Imagination périlleuse du rêve

2011-10-26T01:04:00+02:00

Imagination périlleuse du rêve qui navigue entre la veille et le sommeil. Le souvenir en reste plus fidèle, comme un parfum d’amertume que l’on traine avec soi tout le jour, après avoir entrouvert une porte défendue et entraperçu les images de réminiscences ignorées.

Imagination et rêve : souvenirs, évaporation de la pensée, création pure, qu’est-ce ? Une torpeur tiède qui se fabrique le matin quand les draps vous enveloppent de chaleur et que les cloches de l’angélus réveillent en vous l’idée d’exister. Parfois une idée sera reprise après le réveil et pourra même vous éclairer pendant la journée, vous aider à sortir d’une impasse de la création. D’autres fois, elle vous empêchera de surmonter la douleur de l’enfantement des idées et vous contraindra à rester en attente tout au long du jour, jusqu’à la nuit bienfaitrice qui balaiera cette léthargie.

Ne pas s’abandonner à de tels délices, mais au contraire refreiner tout excès d’imagination hors de l’imagination créatrice. Tourner son imagination vers la réalité et y englober l’univers entier jusqu’à en faire la vie.

Un taxi pour une autre galaxie 2

2011-10-19T15:34:00+02:00

Acrylique et fibres sur toile 70x70

-détail-

Rue des étoiles

2011-10-16T15:29:00+02:00

acrylique et fibres sur toile 70x70

-détail-

RÊVES EN BLEU

2011-09-30T10:55:00+02:00

RÊVES EN BLEU

Certes la vie est une illusion,

Une succession d’instants fragiles et brefs

Qui s’évanouissent dans l’instant suivant.

Elle est essentiel désenchantement,

Machine à broyer le temps imparti.

Et c’est l’indifférence qui s’installe insidieusement

Nous obligeant à tourner encore et encore

Dans une nuit où on ne trouve jamais aucun confort.

Nous allons à l’encontre du silence protecteur

Et interrogeons l’abîme du regard

Dans la crainte montante du toujours pire.

Il faut refuser cela.

Parce que la fuite ne peut être qu’illusoire!

Nous souffrons d’une pénurie de rêve et de poésie

Parce que ce monde en est tristement dépourvu.

Alors, il est impératif de ne plus subir

Et d’inventer avec application une autre réalité

Dans la richesse des émotions qu’il faudra bien réapprendre à partager

Et dans le regard des autres qui forcément s’ouvrira.

Comme s’ouvre la vie proposant aux âmes en attente

De se jeter avec gourmandise dans la multiplicité des intensités possibles.

Retrouvons nos étonnements d’enfant!

Mettons du bleu sur nos rêves!

Pour avoir enfin le cœur gros de bonheur et s’endormir pour une fois

Comme un bienheureux dans les bras de ses énigmes.

P. MILIQUE

Un drôle de rêve

2011-09-28T11:56:00+02:00

J'ai fait dimanche 25/09/11 un rêve qui m'a tourneboulée encore tout la journée du lundi.

L'histoire est constituée d'un mélange de vécu, de réflexions ou de questionnements des jours précédents.

Je me trouve dans un lieu public. Il y a des toilettes. Je passe d'une chiotte à l'autre et je les décrasse avec une brosse. Les murs sont en béton nu, sales et dégradés, avec plein de graffitis abimés et surajoutés au long des années. Ça pue l'ammoniaque et la merde. Et moi, j'ai la tête dans les chiottes à tenter d'ôter la crasse. Je le fais sans état d'âme. Il faut que je le fasse, c'est tout.

Puis, quelque part dans la maison, PN est debout en face de moi. Il me réclame encore de l'argent. Mais je ne lui prête pas attention, je me détourne et je pars très vite car on m'appelle. C'est la Mort qui me parle. Je me retrouve dehors les pieds dans l'eau, jusqu'aux cuisses, une eau calcaire, blanche et trouble, elle est chaude, comme l'eau des bassins de Pamukkale en Turquie. La Mort est assise sur une sorte de canoé en osier tressé avec une personne devant elle. Je n'entends pas de voix mais je comprends dans ma tête ce qu'ils me disent. Le serviteur de la Mort m'informe que cette dernière me demande de faire la course avec elle.

Aussitôt je grimpe dans le canoë et je me mets à pagayer à toute vitesse. Je dois traverser une sorte de dédale, je pénètre dans un long tunnel. Je rame, je suis pressée, je ne suis pas affolée, je n'ai pas peur, mais j'ai un objectif unique en tête, gagner la course contre la Mort.

Soudain le serviteur me rattrape à pied, la Mort reste assise sur l'embarcation 10 mètres plus loin. Elle me regarde. Elle est représentée de façon assez traditionnelle, sous une grande cape, pas noire mais grise, délavée par le temps. Elle n'est pas effrayante. Le serviteur m'apprend que j'ai un trou dans mon canoë, le fond en osier est usé et laisse passer l'eau, alors la Mort me laisse une longueur d'avance.

Aussitôt, je rame encore plus vite, un coup de pagaie à droite, un coup à gauche. Je croise plein de gens, exactement comme dans le métro aux heures de pointe. Les gens marchent, moi, je rame. Je leur dis : "Pardon Monsieur ! Pardon Madame ! Laissez-moi passer ! Excusez-moi ! Je suis pressée". Les gens sont quasiment tous des Asiatiques, comme dans le métro ils ne prêtent aucunement attention à moi.

Dans le labyrinthe des couloirs de métro inondés d'eau blanchâtre, je passe devant une cérémonie viêtnamienne de funérailles. Il y a un cercueil, de l'encens et des gens qui prient, le visage grave. Certains pleurent. Je prends à droite et continue mon parcours. Une jeune femme m'apostrophe. Je connais cette femme dans la vraie vie. C'est une danseuse d'une troupe amateur viêtnamienne qui réalise chaque année un spectacle pour le Nouvel an et que j'ai toujours trouvée d'une discrète beauté. Je ne lui ai jamais adressé la parole. Elle me dit en fronçant les sourcils : "Lorsqu'il y a des funérailles, il faut se signer." Je m'exécute aussitôt, enjoins mes mains, baisse la tête et fais le signe de prière.

Ceci fait, je repends ma course. Je ne sais pas si la Mort m'a finalement rattrapée, car je me réveille. Mais je ne crois pas qu'elle ait gagné.

La Résurrection des Fleurs

2011-09-23T13:15:26+02:00

Nous boirons dans des calices de rose

la rosée offerte par le petit matin

Nous danserons et prendrons des poses

sur l'herbe verte et humide des plus beaux jardins

Nous irons courir les plus beaux papillons,

nos blancs pieds nus légers comme le vent

S'envoler au loin nous les regarderons

en les accompagnant de nos rires d'enfants

Nous regarderons avec une candeur retrouvée

les gouttes de pluie briller sur les toiles d'araignée

glisser et rouler sur ces fragile réseaux

comme autant de perles nues pêchées du ruisseau

Nous regarderons avec des yeux innocents

les mille et un spectacles de la Nature

en oubliant qu'ils ne sont que rêve naissant

de nos esprits assoiffés de corps purs

Main dans la main, nous sentirons enfin,

comme pour la première fois,

la résurrection des fleurs et de tous leurs parfums

dans nos coeurs ivres de joie.

SONGES D'AUTOMNE

2011-09-20T21:06:00+02:00

Qu'il est doux le soleil d'automne,

Le chat sur le balcon ronronne,

Je ferme les yeux, je rêve d'ailleurs,

Je me détends, c'est le bonheur.

Les derniers rayons chauffent ma peau,

Aux dernières nouvelles, demain il fera beau,

J'en profiterai pour aller au marché,

Et sur une terrasse, boire un petit café.

Que la lumière du sud est belle,

Le ciel bleu me donne des ailes,

J'ai envie de courir le nez au vent,

Comme quand j'étais enfant.

Le soir venu, l'air est plus frais,

Autour de la table, on se tient plus serrés,

Un verre de champagne me monte à la tête,

Un brin de musique et commence la fête !

Les vendanges sont finies,

La couverture est sur le lit,

Le sous-bois doucement revêt,

Son habit de feuilles mordorées.

Du rouge au jaune-orangé,

Les arbres se sont tous habillés,

Cueillons, cueillons marrons et noix,

Dans quelques mois, il fera froid.

10.2008

Giorgio Manganelli, Discours de l'ombre et du blason

2011-09-09T05:00:00+02:00

Un écrivain ne cesse jamais d’écrire, jamais ne cesse de lire ; un lecteur jamais ne cesse de lire, jamais ne cesse d’écrire. Les mots ignorent les hiatus, lacunes, haltes, parkings, sommeils ; leur magie n’a pas de cesse, le miracle est la règle, la continuité le prodige, le chaos est un ordre, la fureur une paix, la nuit étincelle, le jour est peuplé des images du rêve. Les mots parlent, les mots n’ont rien à dire, donc ils parlent. Aucune horloge ne scande leur temps, aucune loi ne les emprisonne, aucune prohibition ne les concerne. Aucun désir ne les retient. Vous avez lu : la littérature a tué la nature. Vous auriez dû lire : la parole a, dans le même instant, créé et tué la nature ; avant la parole, il n’y avait pas de nature, et le big bang ne fut rien d’autre que l’explosion d’un dictionnaire. Avoir affaire aux mots est une condition sans remède ; ils exercent sur nous avec indifférence un chantage qui n’admet aucun compromis, et toute concession accroît leurs exigences, et nos tortures. Soyons clairs : je ne parle pas d’exigence de perfection ; ni de style. On ne peut pas perfectionner ses rêves, mais on peut perfectionner sa dépendance à l’égard des rêves, se faire oniromane, s’intoxiquer de logos, de words, words, words, et en ce sens il est facile d’atteindre à l’extrême imperfection, de se dégrader, de se dégrader absolument devant la parole. La dégradation est nécessaire. Je suis désolé, mais je ne peux en distinguer personne, même pas les pères de famille. Un coup de téléphone m’a interrompu. J’aurais pu ne pas répondre, mais voyez-vous, la seule éventualité qu’il y ait des mots — au sens que l’on a dit — m’entraîne au vice. Je devrais dire maintenant : où en étions-nous restés ? Mais je sais aussi qu’il n’y a aucun lieu où rester ; tout lieu est structurellement identique à tout autre ; où que j’aille, je suis « ici ». L’ « ici » me possède, il te possède, tu n’as aucun moyen de t’en libérer, il ne t’est même ni permis ni possible de vouloir t’en libérer. Rien ne rassure davantage que la dégradation. Horrible est le moment où notre dignité se redresse en censeur des mots ; les mots alors se dispersent en riant ; et nous ne distinguons plus le double de la parole. Le double se joue de nous, se déguise en parole. Notre dignité ne cesse de s’accroître au contact de la parole, parole feinte qu’il suffirait de mettre devant un miroir, ou d’exposer à la violente lumière de midi ; car le double n’a pas d’image dans le miroir, et ne donne pas d’ombre ; c’est en cela probablement que le miroir fait allusion au blason.

Les anciens savaient que chaque mot a un double, et que ce double a un destin qui n’est pas celui du mot. Écho est le double de la parole, qui témoigne pour elle quand elle a passé outre. Ce que nous lisons, écoutons, pensons, est parole, mais ce qui reste en nous est le double sous la forme d’Écho, c’est l’image de la parole « reflétée », mais le reflet n’a pas de reflet. Dans cette triste et gracieuse histoire, Écho se prend d’amour — « Je me suis désespérément prise d’amour » — pour Narcisse, lui-même amoureux, non pas de son double, mais de son image renversée. Il s’ensuit que c’est l’Écho qui permet à la parole de demeurer ininterrompue, car si elle n’avait pas ce double à sa disposition elle finirait par tomber, comme Narcisse, dans un amour spéculaire, porteur de mort comme le sont toutes les tentatives qu’on fait pour se posséder soi-même.

[…]

Giorgio Manganelli, Discours de l’ombre et du blason, ou du lecteur et de l’écrivain considérés comme déments, traduit de l’italien par Danièle Van de Velde, Fiction & Cie, éditions du Seuil, 1987, p. 122-124.

Half-dream

2011-09-01T11:55:00+02:00

Dernière nuit chez ma mère, où je viens de passer quelques jours.
Je dors dans la chambre du bas, une assez jolie chambre aménagée au garage, afin de me préserver des éventuels miaulements du chat ou des pleurnichages du chien.
Cette nuit, il y a eu de l'orage, c'est sans doute cela qui m'a réveillée vers 1h30. Je me suis levée pour aller aux toilettes et là, par terre, un gros bestiau égaré, un coléoptère long comme un doigt, peut-être bien six-sept centimètres, un monstre qui profita de la porte ouverte pour aller se faufiler derrière des meubles. Je me suis recouchée en me disant que ce n'était pas bien grave, il était derrière les meubles, il n'allait pas venir me manger. Mais au bout de quelques minutes, comme je ne cessais de l'entendre gratter derrière les meubles, je suis remontée à l'étage, me coucher dans mon ancienne chambre.
Il pleuvait, l'orage grondait.
J'eus un peu de mal à me rendormir.
J'étais très occupée à attendre le sommeil en cogitant, et plus précisément en rêvassant que l'une de mes connaissances m'invitait au restaurant et, là, m'offrait un flacon d'Arpège et un de Coco, lorsque j'entendis des bruits de pas. Il me sembla que ma mère s'était levée et qu'elle entrait dans le bureau, voisin de ma chambre. Il me semblait entendre le bruit de ses chaussons sur le tapis. C'était un peu étrange, ma mère debout dans le bureau à une pareille heure, surtout dans le noir puisque je n'avais pas entendu le petit bruit caractéristique d'aucun des interrupteurs, mais bon.
Et puis soudain j'ai réalisé que les bruits de pas se rapprochaient et que je ne les entendais plus sur le tapis du bureau mais sur le mien. Ma mère semblait être entrée dans ma chambre. Hautement improbable.
J'ouvris vaguement les yeux, en grognant tout aussi vaguement, la vision un peu trouble, tournai la tête vers la gauche - puisqu'à droite il y a le mur. La seule lumière provenait de ce côté: des chiffres lumineux de l'horloge de ma stéréo. Et là, à contre-jour de cette petite lumière, semblait se dessiner une silhouette, mais pas celle de ma mère comme je m'y attendais: celle d'un enfant de sept ou huit ans, un garçon me semblait-il et, ça, c'était simplement impossible.
J'ouvris mieux les yeux, ils firent un peu mieux le point sur les chiffres lumineux: il n'y avait personne.
Il me semblait pourtant bien que je ne dormais pas... C'est comme si une partie de mon cerveau avait fonctionné en mode conscient/rêve éveillé pendant que l'autre dormait et rêvait pour de bon.
C'est soit ça, soit il y a un fantôme chez ma mère, soit je commence à avoir des hallucinations, soit je suis en train de me transformer en dauphin.
Cool.

Je ne suis pourtant pas seul à lever les yeux sur l'unique importance,

2011-08-21T00:07:00+02:00

le goût de l'air et ses couleurs, les formes qu'il chérit. Et l'on nous taxe de rêveurs, moi l'incurable des nuages, nous, inconsolables de la terre !

Qui reconnaître ? Vous que les dortoirs, les guichets, les pointeuses et les stades n'ont pas encore avalés...

Oui, vous, les rescapés du mauvais rêve ! On vous parle !

(Extrait de mon recueil L’Alerte joyeuse, éditions Orage-Lagune-Express, 1997.)

. Bédochet, rêve encore ...

2011-08-18T10:38:46+02:00

" J'ai vécu Victoria comme une profonde forêt nocturne que j'arpentais sans savoir où j'allais, à travers bois, au milieu des fougères, sous de grands arbres qui frissonnaient, à l'écart de tout sentier ".

Dans " Libération " de ce jeudi Bédochet lit l'interview d'Eric Reinhardt pour la sortie de son livre " Le Système Victoria ".

Et Eric Steinhardt évoquant l'un de ses personnages principal dit : " David à 42 ans, ne peut que constater qu'il n'a pas réalisé ses rêves d'adolescence. Son existence est celle d'une sorte d'esclave responsable consciencieux, obéissant, ni malheureux ni vraiment heureux. La femme avec laquelle il vit n'est pas celle qu'il rêvait de rencontrer.

Jean-Marc Bédochet croit se lire mais Bédochet a vingt cinq ans de plus, alors...

" David se sent seul dans la vie, profondément seul, et notamment parce qu'il identifie chez lui des frustrations dont il ne peut parler à personne, mais il croit qu'il peut encore rencotrer une femme hors du commun qui serait l'incarnation d'un ailleurs mystérieux ".

Un roman s'est l'histoire de chacun racontée différemment, avec des variantes et des couleurs différentes, et Bédochet se dit que ce nouveau roman, mais comme dans cent mille autres, c'est une parcelle de sa vie qui est contée.

Bon c'est pas le tout, mais il y a la journée qui s'annonce, avec des promesses d'orages... mais Bédochet rêve malgré son ticket périmé, rêve encore d'une âme hors du commun qui serait l'incarnation d'un ailleurs mystérieux, où de l'influence de la littérature sur les âmes fragiles.

Toutefois Jean-Marc Bédochet observe qu'Eric Reinhardt manque de plume. Certes il reconnaît qu'il n'a lu qu'une phrase de son roman celle-ci; " J'ai vécu Victoria comme une profonde forêt nocturne ", Bédochet aurait écrit : " Je rêverais volontiers encore d'une grande passion, un amour en dix volumes, un véritable poème lyrique avec clairs de lune, soleils couchants, rendez-vous sous les saules, jalousies, soupirs..".

A suivre.

RÊVES EN BLEU

2011-08-03T23:42:43+02:00

RÊVES EN BLEU

Certes la vie est une illusion,

Une succession d’instants fragiles et brefs

Qui s’évanouissent dans l’instant suivant.

Elle est essentiel désenchantement,

Machine à broyer le temps imparti.

Et c’est l’indifférence qui s’installe insidieusement

Nous obligeant à tourner encore et encore

Dans une nuit où on ne trouve jamais aucun confort.

Nous allons à l’encontre du silence protecteur

Et interrogeons l’abîme du regard

Dans la crainte montante du toujours pire.

Il faut refuser cela.

Parce que la fuite ne peut être qu’illusoire!

Nous souffrons d’une pénurie de rêve et de poésie

Parce que ce monde en est tristement dépourvu.

Alors, il est impératif de ne plus subir

Et d’inventer avec application une autre réalité

Dans la richesse des émotions qu’il faudra bien réapprendre à partager

Et dans le regard des autres qui forcément s’ouvrira.

Comme s’ouvre la vie proposant aux âmes en attente

De se jeter avec gourmandise dans la multiplicité des intensités possibles.

Retrouvons nos étonnements d’enfant!

Mettons du bleu sur nos rêves!

Pour avoir enfin le cœur gros de bonheur et s’endormir pour une fois

Comme un bienheureux dans les bras de ses énigmes.

P. MILIQUE

La Chaise [Nouvelle Fantastique]

2011-08-01T23:17:00+02:00

- Comment vas-tu ? demanda James.

Il tenait Rachel dans ses bras et lui chuchotait à l’oreille comme il avait pris l’habitude de le faire. Il pouvait sentir la douceur de ses longs cheveux flamboyant sous le soleil ainsi que le parfum naturel de sa peau. Il en avait à chaque fois les larmes aux yeux.

- Bien. Mais pourquoi parles-tu toujours si bas? On dirait que tu as peur que quelqu’un t’entende ou nous surprenne. Il n’y a personne dans ce parc, à part nous. Et quand bien même…

James s’essuya discrètement les yeux et sa voix rauque, un peu cassée, se fit à nouveau entendre :

- Excuse-moi, c’est instinctif. Chez moi, je suis un peu à l’étroit. Pas beaucoup d’intimité. Des amis et des voisins peu recommandables et envahissants. C’est un peu l’enfer. Je t’en ai déjà parlé, non ?

Ils étaient assis à même l’herbe. Le jour était encore jeune. Ils pouvaient sentir la rosée sous leurs pieds nus. Elle se tourna vers lui et caressa les cheveux gris de ses tempes.

- Oui, un peu. Mais j’ai du mal y faire. Pourquoi tu ne déménages pas ?

Il eut un rictus équivoque.

- J’aimerai tellement, si tu savais. Mais j’ai une sorte de… dette vis-à-vis de ces gens-là, une dette qui m’oblige à rester. L’avantage c’est que quand je suis là, avec toi, j’ai un peu l’impression de déménager.

Rachel sourit à son tour. James mesura la chance qu’il avait de pouvoir être en sa compagnie aux heures les plus sombres de sa vie. Mais il ne pouvait se faire à l’idée d’être séparé à nouveau d’elle. Il voulait croire jusqu’au bout à sa rédemption et à ce qu’elle pouvait lui apporter.

Il leva la tête et laissa le soleil baigner son visage creusé par les affres de l’existence.

- Tu es encore en retard. Qu’est-ce qui se passe ?

Rachel était déjà assise dans le parc, à leur place habituelle.

James s’installa auprès d’elle. Après quelques secondes d’hésitation, il la serra très fort contre lui.

- Excuse-moi. J’ai beaucoup de mal à trouver le sommeil ces temps-ci et j’ai perdu du temps en chemin. Je suis désolé.

Il l’était manifestement, tant et si bien que Rachel en fut profondément émue.

- Ce n’est pas grave. Tu es là, c’est tout ce qui compte.

Il la dévisagea. Ses yeux étaient embués comme s’il avait retenu des larmes.

- Oui, Rachel. C’est tout ce qui compte.

- Pourquoi on ne dormirait pas ensemble ? lui dit-elle un jour.

James observa un autre couple marcher au loin. Il fit glisser ses orteils nus dans l’herbe fraîche et encore humide comme pour se persuader qu’elle était réelle. Les doigts de ses mains faisaient de même sur la peau de Rachel.

- Cela se fera. Un jour. Pour l’instant, c’est impossible.

- Viens habiter chez moi, si tu veux.

- J’aurai encore plus de mal à trouver le sommeil, tu ne crois pas ?

Elle s’amusa de sa réflexion.

- Au moins, nous serions deux à arriver en retard.

Il se racla la gorge pour adoucir une voix qu’il avait toujours jugée trop inhumaine.

- Je t’ai déjà raconté une histoire à propos d’une chaise.

Rachel secoua la tête.

- Non. J’adore les histoires, tu sais.

James se permit de rire.

- Oh, oui. Justement, celle-là va beaucoup te plaire.

Elle se coula davantage contre lui, lui signifiant qu’elle était toute ouïe.

- On raconte que dans le monde des rêves, il existe un objet capable de réunir pour toujours les êtres qui s’aiment d’un amour pur et sincère.

- Le début est très prometteur. Mais c’est quoi cet objet ?

- Une chaise.

- Une chaise ? C’est pas très romantique.

- C’est vrai. Mais c’est une chaise vraiment spéciale.

Il rapprocha ses lèvres de son oreille.

- Elle est magique.

- C’est vrai ? Elle doit être magnifique alors.

Le visage de James produisit un rictus.

- Non, elle est même plutôt hideuse. Mais c’est ce qui fait qu’elle est spéciale. Derrière sa monstrueuse apparence, personne ne peut soupçonner sa véritable nature.

James se dit qu’il en était probablement de même pour lui.

- Excepté les êtres qui s’aiment d’un amour pur et sincère, compléta Rachel avec un enthousiasme évident.

James caressa ses mains.

- Exactement.

Rachel se mit à applaudir.

- Oh, oui, j’adore cette histoire ! Tu avais raison. Vite, vite, la suite !

- La suite, ma douce, c’est à nous de l’écrire.

Elle le dévisagea, perplexe.

- Quoi ?

- Nous devons trouver cette chaise. Ainsi et seulement ainsi, plus rien ne pourra nous séparer.

Elle le scruta comme jamais elle ne l’avait fait. Il fut ravi au plus profond de lui de faire l’objet de tant d’attention.

- Tu es sérieux ? S’enquit-elle.

Il acquiesça.

- Ce n’est pas qu’une histoire. C’est la vérité. Cette chaise existe.

Il vit bien combien Rachel peinait à le croire, malgré la gravité qu’il affichait.

- Mais…où peut-on trouver une telle chaise ? Dans les rêves, tu as dit ?

A nouveau, il acquiesça.

- La bonne nouvelle, c’est que je sais où elle est.

"Mamaaannnn!!!!"
"Quoi?"
"Prends mon costume spiderman, mon livre "Caca boudin" et mes dinosaures et mets les dans le salon. Je n'en veux pas dans ma chambre"
"Pourquoi?"
"Parce que sinon ils vont venir dans mes rêves et je vais faire des rêves de lapin, de loups, d'araignées, de spiderman et de dinosaures ... j'ai pas envie."

Encore une excuse pour envahir un peu plus le salon...mais je ne risquerais pour rien au monde d'être réveillée en pleine nuit pour un cauchemar de lapins!

[auteur : mon fils à 3 ans 1/2]

UN VERTIGE SEPIA

2011-07-27T10:56:00+02:00

UN VERTIGE SEPIA

A la ligne de partage entre la géométrie

Noire et blanche du rêve et du réel,

S'offre la perspective d'une ouverture immédiate

Des tiroirs secrets de nos géométries cérébrales.

A travers cet amalgame frappant, de lumière et de noirceur,

Le jeu d'ombres et de lueurs du connu et de l'inconnu

Donne à éprouver le vertige sépia du simplement être.

La complexité ardue des tensions, et celle des déséquilibres,

Laisse installer la crainte dissimulée dans le gris quotidien

De ce puits d'amertume qui bée irrémédiablement en lui

Pour n'avoir pas su disposer de la force nécessaire

A l'urgente conjuration de ses attentes déçues.

Un voyage dans l'espace et le temps ruisselant

A désentravé les ombres enroulées aux signes du visible

Et, lorsqu'a sonné l'heure de consentir à la réalité

De la simple volonté affirmée d'un bonheur

A l'état heureux de puissante harmonie,

N'a pu naître, malgré l'ardeur insoupçonnée de ses sentiments éclairs,

L'intraduisible beauté faite de présence certaine, tant attendue.

Cependant, n'est-ce pas là propriété majeure du présent,

Que de faire en sorte de ne jamais tenir les promesses

Qu'il semblait nous certifiées lorsqu'elles n'étaient encore qu'à venir?

P. MILIQUE

Je rêve donc je suis (recyclage)

2011-07-23T10:20:00+02:00

Nouvelle écrite et publiée initialement le 7 novembre 2007

Ce maudit réveil vient de sonner m'arrachant au rêve étrange et pénétrant que je viens de faire. Je n'ai pas envie d'en sortir mais trop tard. Le mal est fait. Je me lève donc, le regard encore plein de sommeil, me dirige vers la machine à café. Ca ira mieux après. Mais le rêve se poursuit malgré moi, au lieu d'être seul derrière ma table, je vous devine mes chers fantômes. Vous me souriez. Je me sens moins seul. Et en même temps je me dis que décidément je déraille de plus en plus. Une douche me sera certainement salutaire. Non. Il n'en est rien. Mes gestes sont au ralenti, je devine votre présence , votre chaleur. Vraiment, faut que j'aille faire un tour moi. L'air vif de ce début d'automne me rendra toute ma raison. Du moins je l'espère.

J'emprunte le sentier qui descend sur le ru, je le longe à contre courant, je me laisse bercer par le chant de l'eau vive, le bruissement des feuilles qui meurent et tombent silencieuses sur le sol humide. Mes pas font craquer celles qui ont séché, les toutes premières à être tombées. J'aime traîner des pieds dans les feuilles mortes. J'aime le bruit que cela fait. Jeu au parfum d'enfance. J'avance, insuffle l'air frais, écoute le chant des oiseaux. J'aperçois au loin un âne. La croix sur son dos? Son regard? Sa couleur? Je ne sais pas. Les ânes m'attendrissent chaque fois que je les vois. Les ânes, rêvent-ils eux aussi? Peu m'importe en fait. Mon rêve continue de me hanter. Le monde à l'envers! Ma tête n'arrive pas à venir à bout des ombres de la nuit, elles me poursuivent jusque sous ce rayon de soleil automnal. En ai-je envie? J'aime bien ce rêve en fait, morts et vivants cohabitants en toute sérénité. J'ai même pu enfin obtenir les réponses aux questions que je n'avais jamais eu le temps de poser à ceux qui sont partis trop tôt. J'ai aussi enfin pu les traiter d'ingrats. Partis, seuls, chacun leur tour, voir de l'autre côté du miroir. Jamais revenus pour nous dévoiler le grand secret. Reste plus qu'à attendre son propre tour pour savoir. Pas tant envie de savoir que ça en fait! Ca attendra bien! Prendre quelques clichés de cette campagne rousse avant qu'elle ne redevienne imberbe le temps de quelques mois. Apercevoir un banc planté là au milieu d'un champ. Invitation à la méditation? J'accepte. Je m'y assois et contemple les nuages. Tiens, un chat! Et puis là, on dirait le chien de Madame Marcel, la voisine. Des frissons me parcourent. Manquerait plus que ce drôle de rêve me fasse choper la crève! Je prends une photo du banc avant le chemin du retour. Je fais bouillir de l'eau pour un thé. Pendant que l'eau chauffe, je décharge sur le disque dur la carte mémoire. J'aime revoir les photos prises quelques semaines auparavant. Finalement c'est une bonne idée que celle de fixer quelques intants de bonheur. Elles m'arrachent quelques sourires. Je verse un trait de rhum dans mon thé. Remède de bonne fame. Prétexte aussi. M'en fous. Personne ne sentira mon haleine. Pas même les fantômes de mon rêve qui ont perdu l'odorat avec la parole. Tout juste bons à sourire ou grimacer quand je leur posais une question. Déjà ça en même temps! Si seulement vous pouviez vraiment être là, même silencieux.

Et là, d'un coup d'un seul, je me file un coup sur le front. Qu'est- ce que c'est que ce truc?! La dernière photo. Celle du banc. Un homme est couché dessus. Je le reconnaîs. Enfin me semble-t-il... La tête me tourne. Je file sous la couette avec cette seule certitude: je rêve donc je suis...

LE JOURNAL DE PERSONNE 64

2011-07-16T09:47:31+02:00

Ne passez pas à côté de cet époustouflant talent!

Femme magnifique à l'intensité hors-norme.

Superbe et talentueuse... Écriture riche et précise.

Il est important de ne pas passer à côté!

Ne manquez pas de vous rendre sur son site: c'est une mine!

http://www.lejournaldepersonne.com/

Ou sur sa chaine Youtube:

http://www.youtube.com/watch?v=VuiAdm6sSFE&feature=mfu_in_order&list=UL

Lever de soleil derrière la montagne

2011-07-16T06:44:00+02:00

Derrière la montagne, se cache l’avenir, incertain, trouble certes, mais lumineux, attirant comme les bras d’une femme.

Le reflet laiteux dans l’ombre de la montagne n’est qu’un pâle souvenir du passé qui s’estompe devant un avenir inconnu, mais combien captivant.

Cette toile à l’huile n’emploie qu’une seule couleur, ocre brun très foncé ou ocre rouge jaune très clair, les deux plus ou moins blanchis. L’ocre est en Afrique la couleur de l’initiation. C’est une des plus beaux pigments naturels encore utilisés de nos jours. Elle est inaltérable, ce qui explique la conservation des peintures pariétales. Sa chaleur envoûte, sa couleur charme le regard, sa profondeur entraîne à la rêverie.

Débuter à 40 ans

2011-07-16T00:37:00+02:00

Il y a exactement 40 ans, le 16 juillet 1971, était votée la loi sur la formation professionnelle qui, à la suite de l'ANI du 9 juillet 1970 a jeté les bases de la formation professionnelle continue en France. Il y a 40 ans, Jacques Chaban-Delmas et Jacques Delors croyaient en la nouvelle société, dans laquelle la démocratie politique et la démocratie sociale oeuvraient de concert au progrès économique et social. Il y a 40 ans, la loi prévoyait que le financement de la formation professionnelle, qu'elle fixait à 0,8 % de la masse salariale, devrait atteindre 2 % en 5 ans. Nous en sommes à 1,6 %. Il y a 40 ans, l'Etat favorisait la négociation sociale en suscitant la mise en place de Fonds d'Assurance Formation pour dynamiser l'appropriation par les partenaires sociaux des objectifs et moyens de la formation professionnelle. Il y a 40 ans, est-ce à dire que ce qui aurait du être fait et ne l'a pas été est définitivement perdu ? bien sur que non. Voici pourquoi :

Douanier Rousseau - Le Rêve - 1910

A 40 ans, le Douanier Rousseau obtient une carte de copiste et va au Louvre copier des tableaux. Quelques années plus tard, il peint dans un style personnel, visionnaire et luxuriant. Pour qui sait la puissance du rêve, copie et recopier peut être une voie vers la création d'un monde nouveau. Et toujours pour qui sait rêver, 40 ans peut être l'âge d'un nouveau départ. Mais ceux qui assurent aujourd'hui la gouvernance du système de formation professionnelle savent-ils toujours rêver ?

Nuxe Rêve de Miel Crème Visage Ultra-Réconfortante Jour & Nuit

2011-07-14T14:35:33+02:00

La Crème Visage Ultra-Réconfortante Nuit Rêve de Miel des laboratoires Nuxe est un soin ultra-nourrissant, apaisant et réconfortant, un vrai bonheur pour toutes les peaux du visage sèches et sensibles. Au réveil, la peau intensément nourrie retrouve confort, souplesse et douceur. Enrichi en Tournesol et Huiles Végétales Précieuses, ce soin gourmand et ensoleillé, à la texture délicieuse et au parfum miellé, est un véritable concentré d’efficacité et de douceur. L’Huile de Son de Riz, Tournesol et Macadamia relipident, l’Extrait d’Orge associé à l’Huile d’Argan et au Beurre de Karité apaisent, le Miel d’Acacia répare.

Non comédogène et sans paraben, Nuxe Rêve de Miel Crème Visage Ultra-Réconfortante Nuit nourrie intensément et retrouve toute sa souplesse et sa douceur à 91%*. Au réveil, la peau est reposée à 86%.

Michel Leiris, Nuits sans nuit et quelques jours sans jour

2011-07-13T05:00:00+02:00

16-17 mai 1944

Comme résistant, comme otage ou à tout autre titre je dois être exécuté, et cela donne lieu à une espèce de fiesta amicale. Je fais mes adieux à Z…¹, très déchirants. Je dis adieu aussi à l’une de nos amies que j’aime beaucoup — Simone de Beauvoir — ou je la cherche pour lui dire adieu. Aucune garde autour de moi ; en apparence, je suis tout à fait libre. Devant mes amis massés en une double haie comme les spectateurs d’une arrivée de Tour de France, je passe accompagné de Z…, qui m’escorte comme si j’étais un enfant qu’il importe de rassurer. Arrivé à la paroi rocheuse très irrégulière et couverte d’aspérités qui est le mur des fusillades, je m’y adosse, avec Z… demeurée près de moi (à ma droite, je crois, et me pressant la main). Je m’y adosse de toutes mes forces, comme si j’essayais de m’y incruster, moins pour y disparaître que pour y puiser une rigidité non physique mais morale, c’est-à-dire du courage On entend des pas de chevaux et peut-être un bruit de troupe en marche. Soulevé par une terreur abjecte, je sens fondre mon désir de faire bonne figure. Puis la rage me prend et je dis à Z… que je ne me laisserai pas tuer comme cela. Je me précipite alors en courant et plonge tête baissée dans une allée en contrebas parallèle à la haie de nos amis spectateurs. La chute m’éveille, ou plutôt m’introduit dans un autre rêve où j’explique à quelqu’un ce moyen dont je dispose de mettre fin à mes rêves par une chute volontaire.

Toujours endormi, je repasse ce rêve dans mon esprit et j’en refais certaines parties, avec d’autres détails. Dans cette seconde version intervient, notamment, un rectangle de papier blanc qu’on donne à ceux qui vont être mis à mort. Il leur est permis d’y inscrire leurs dernières paroles et au moment de l’exécution il sera collé, non sur leurs yeux, mais sur leur bouche à la manière d’un bâillon.

Michel Leiris, Nuits sans nuit et quelques jours sans jour, Gallimard, 1961, p. 162-163.

1 Z : Zette, surnom de Louise, l’épouse de Michel Leiris.

Les jardins secrets

2011-07-10T12:22:00+02:00

Pas très loin de la Suisse, en France voisine, à quelques minutes d'Annecy et d'Aix-Les-Bains, se trouvent les jardins secrets, nés de l'audace et de l'imagination du couple Alain et Nicole Moumen et ouverts au public en 1994.

C'est un endroit absolument magique qu'il vaut la peine de découvrir. Tout y est propice à la rêverie et à l'évasion.

La boutique des Rois Mages terminera votre visite et du 11 juillet au 21 août, une restauration légère vous est proposée.

Une sortie à agender absolument au coeur de votre été.

Les Jardins Secrets

Hameau de Lagnat - 74150 Vaulx (Haute-Savoie)

La Fille de mes rêves (C. LAMBERT - S. VANSTEEN)

2011-07-10T10:42:00+02:00

« Pierre Morel – ou plutôt Sangoku-l’aventurier – a le cœur qui bat. »

Afin d’aider sa mère qui les élève seule, sa petite sœur et lui, dans leur HLM de banlieue, Kamel, lycéen banal, est veilleur de nuit dans une entreprise de haute technologie. Cette dernière commercialise Real Dream, un espace virtuel de rencontres auquel on accède par le rêve, grâce à un avatar. Ainsi, il va pouvoir entrer en contact avec sa nouvelle et sculpturale professeur de Français. Mais le problème, c’est que les choses vont se compliquer…

Roman tonique, au suspense haletant, à la fois drôle et profond, le roman à quatre mains de Christophe LAMBERT et Sam VANSTEEN est une vraie réussite. C’est davantage dans un univers fantastique que l’on pénètre avec cette Fille de mes rêves, en ce sens qu’on entre dans une réalité proche de la nôtre, très proche, mais où l’on a basculé dans un univers où l’argent et le virtuel sont partout. Les établissements scolaires sont gérés par de grands groupes privés (le collège s’appelle Francis Bouygues, le lycée Lagardère…) et l’on se réfugie dans le virtuel pour y rêver tranquille, parce « le réel, c’est la porte ouverte aux déceptions, aux visages cernés par une mauvaise nuit, sans compter les soucis et les contingences bassement matérielles ». Pour autant, on continue à rouler en scooter, même si on recourt plus souvent aux gélules alimentaires qu’à la cuisine mijotée…

La narration joue sur plusieurs niveaux, tantôt à la troisième personne pour raconter la trame de l’histoire, tantôt à travers la voix de Kamel pour apporter un contrepoint à la fois lucide et rafraîchissant sur cette société miroir de la nôtre. L’écriture est dynamique, les chapitres courts, et l’on suit sans difficulté les aventures des multiples personnages. L’intrigue policière apporte un surcroît d’intérêt à l’ensemble et fait de La Fille de mes rêves un roman que l’on dévore d’une traite, qui plaira à tous, filles et garçons.

L’unité Watchmen est un service ultra secret. Ses membres, les « veilleurs », ont pour mission de contrôler les rêves des abonnés. Ils travaillent dans une salle bardée d’écran. Chaque songe s’apparente à un programme télé, une chaîne différente. Les techniciens zappent sans relâche. Au moment de la mise en place de Watchmen, il s’agissait de répertorier et d’analyser les habitudes des consommateurs, leurs fantasmes, leurs déviances, pour mieux anticiper la demande et proposer un éventail de décors oniriques toujours plus attractifs. Puis, au fil des semaines, des incidents se sont multipliés. On peut les ranger en deux grandes catégories. Les incidents de type comportemental, tout d’abord. De temps en temps des gens – surtout des hommes – vont un peu trop loin. Un viol virtuel n’est pas un viol, mais quand même… Des clientes traumatisées, voilà une publicité dont la société tient à se dispenser. Quand une telle alerte se déclenche, les veilleurs doivent analyser la situation en quelques secondes et interrompre le rêve avant que l’irréparable ne soit commis. Un simple bouton et « clic », c’est fini.

Christophe LAMBERT-Sam VANSTEEN, La Fille de mes rêves.

Soon - Syros

330 pages – 15,90€

Paru en 2011

Feuilleter un extrait : http://www.syros.fr/feuilletage/viewer.php?isbn=9782748509854

Les auteurs :

Sam VANSTEEN : « Mon rêve, ce serait d’être écrivain »
« Et bien écris » m’a répondu tout naturellement un ami. C’était il y a dix-huit ans. Sous cette impulsion, j’ai donc rédigé mon premier roman. Un thriller policier. Resté depuis dans un carton. Mais après quelques années de persévérance Le Méli Mélo d’Alma et Léo est né aux éditions les Portes du Monde (2003), suivi par Le Guide des Tribus (2005, même éditeur) et par Le Courrier de Lollytop (Hachette jeunesse, 2005) version papier de la chronique que j’animais alors pour Canal j.
Car entre temps je m’étais faite littéralement happer par le monde de la jeunesse et celui de la télévision. Dix ans à Canal j en tant que journaliste et chroniqueuse, puis ensuite journaliste, présentatrice et réalisatrice d’émissions spéciales – notamment jeunesse – pour Equidia, la chaîne du cheval. D’où Acrobate, un roman situé dans le monde équestre et Dino (éd. Manuscrit.com). Enfin c’est un retour vers des strates plus obscures, un roman policier pour adultes, Mémoire Vive, qui a conduit Christophe Lambert à me contacter pour co-écrire avec lui La Fille de mes Rêves afin que je me consacre à la partie enquête.
Écrivain et comédienne, mon autre métier, je suis maintenant installée à San Francisco avec mon mari et ma fille Amy, 4 ans.

Christophe LAMBERT (non, pas l’acteur !) est né en 1969 en région parisienne. Il a suivi des études de cinéma, réalisé plusieurs courts-métrages, travaillé pour la télévision (M6) et dirigé des ateliers vidéo dans les collèges. Il vit actuellement de sa plume.
Dès son premier roman de science-fiction, La Nuit des mutants (1997), dont l’action a pour cadre un bagne orbital, il obtient le Prix Ozone. Depuis, il a publié une quarantaine de romans en littérature jeunesse, parmi lesquels un impressionnant roman-catastrophe, Titanic 2012 (1999), un roman historique sur la guerre de 14-18, L’Or et la boue (2002), Infaillible ! (2007), etc.
Son goût pour les romans d’anticipation sociale en a fait un pilier de la collection « Autres Mondes » chez Mango, avec des romans comme Clone connexion (2002), Petit Frère (2003) ou encore La Loi du plus beau (2004).
Il a récemment effectué une percée remarquée en littérature adulte avec Zoulou Kingdom (2007), Le Commando des Immortels (2008), Vegas Mytho (2010) et surtout La Brèche (2005), qui a remporté un beau succès, et en littérature pour young adults avec Le Dos au mur (2008).
La force de Christophe Lambert est d’intéresser tous les publics, les jeunes comme les moins jeunes, avec des romans à l’écriture cinématographique, dynamiques et intelligents.

Tours

2011-07-08T21:57:00+02:00

@ Valérie : Je cherchais une tour... Ne l'ai pas encore trouvée.

Valerie Sabater Une tour ?

Marc Boudreau Une tour, qu'on peut voir de loin...

Valerie Sabater Pendant ton sommeil tu cherches une tour?

Marc Boudreau Une tour. Oui. C'est une mission qu'on me confie. Métaphorique et bien réelle aussi. Pour y installer des antennes. Qui diffuseront des mots et de la musique. Des conversations. Des idées. Une tour de mille tours. Dans mon sommeil. Silencieux. Je cherche une tour, des compagnes et des compagnons. La compagnie de la Tour. C'est un rêve-roman.

”Upgrade” nocturne

2011-07-06T23:37:00+02:00

Je rêve la nuit, quand je dors. Je rêve parfois aussi de jour dans une sorte d'état de semi-conscience, dans mon bain surtout, un rêve éveillé en quelque sorte mais ça n'est jamais vraiment de même nature. Certains pensent qu'on ne vit pas quand on sommeille, je pense qu'au contraire. Les pendules se remettent à l'heure, l'inconscient se libère et résout, alerte, entrevoit, agit à sa guise et nous éveille au fond. Je ne tente pas d'analyser mes rêves, juste j'écoute je prends acte de l'avancée qui s'est produite en moi, indubitablement, par glissement, une remontée nette à la conscience. Il m'arrive d'ailleurs, alors que tout était obscur avant de me coucher, bouché, sans issue, de me lever éclairée et sûre; parfois à l'inverse, je me glisse dans mes draps presque euphorique et j'en sors alourdie avec la gueule de bois. Finalement la nuit met à jour bien des choses et j'ai toujours été très attentive à cette partie de vie qui semble nous échapper, l'endormie, la délicate, la précieuse vie de notre moi profond, celle de tous les possibles où se niche souvent notre vraie solution, celle qui ne concerne que chacun d'entre nous avec son lui-même, l'éveil même de notre essence, le moment où l'on puise sans contraintes dans nos ressources les plus dissimulées et les plus en accord avec celle ou celui qu'on est ou qu'on a à être.

Henri Michaux a dit: "Je compte sur mes nuits pour éclairer mes jours." Moi aussi.

Vacances de rêve

2011-07-03T16:38:40+02:00

Photo ÈPHÊME

Voici venir le temps de donner vie aux rêves et de partir en vacances sur les chemins de la réalité. Je laisse aux fidèles lecteurs les clefs du Laboratoire et le soin d'entretenir un petit feu dans l'athanor. Quand je serai usée par les frottements au monde je reviendrai, les poumons tout gonflés d'absence, souffler sur les braises de l'imaginaire.

Une pensée pour tous ceux qui partent et, encore plus, pour ceux qui, pour diverses raisons, ne partent pas.

Ariaga

A la quête de l'éveil

2011-07-02T10:13:00+02:00

Eveil (nom masculin) : Instant précis où l'on se demande si l'on a rêvé ou bien si c'est vraiment arrivé, et embrasser l'instant présent comme un moment d'éternité...