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FRAGMENT CHAMPÊTRE

2012-05-23T06:18:00+02:00

FRAGMENT CHAMPÊTRE

Aimable promenade dominicale

Avec romantique déjeuner sur l’herbe

Dans une province surannée qu’ils découvrent.

Loin des miasmes chargés de la capitale

Se prélasse ce site remarquable et verdoyant

A l’horizon cependant bordé d’asthéniques bouleaux.

P. MILIQUE

« Sur les pas du Grand Chanéac », en 2012

2012-05-19T19:36:00+02:00

promenades contées pour découvrir

le Chouan des Hautes Boutières

sur les lieux où il a vécu, où il a combattu et où il est mort :

les samedis 9 juin, 7 juillet, 4 août et 15 septembre 2012

(et à la demande pour des groupes constitués)

Les Hautes Boutières et le Plateau Vivarois ont été le théâtre de faits de chouannerie de 1791 à 1800.
Jean-Pierre François Chanéac, dit « le Grand Chanéac », en a été l’une des figures emblématiques sur les paroisses de Saint-Andéol de Fourchades, Saint-Martial, Les Sagnes et Sainte-Eulalie (voir > www).

L’association Refuge Notre-Dame de Compassion propose ces promenades contées à ceux qui désirent mieux connaître ce personnage qui a marqué les mémoires et l’imaginaire local, et qui veulent approfondir le contexte de la révolution à la limite des Hautes Boutières et du Plateau Vivarois.

Modalités pratiques :

Durée : environ 4 heures. Participation : 5 € / pers. Inscription préalable souhaitée.
Point de départ : aire de stationnement de la ferme de Bourlatier à 14h, aux dates indiquées ci dessus.
Prévoir chaussures de marche (et éventuellement bâton de marche), couvre-chefs, gourdes, coupe-vent…

Renseignements et inscriptions : 04 75 65 49 20.

Source :

http://leblogdumesnil.unblog.fr/2012/05/02/2012-32-sur-les-pas-du-grand-chaneac-en-2012/

À fleur, le temps

2012-05-13T14:03:00+02:00

Le temps, c'est du vent, mais la pierre ?...

J'étais là, pour ma promenade
- un jeu pas loin de la parade;
au front logé quelque mystère
accaparé par l'atmosphère

J'observais dans mon entourage
les bâtiments plus ou moins vieux
au mitoiement pas très heureux
mais dont je tirais avantage

Et puis, j'ai regardé mes pieds
À l'endroit où je m'arrêtai
je découvris cette insolence :
la nature et sa résistance !

D'entre les pavés jaillissait
une banale touffe d'herbe
(pas de quoi en faire une gerbe,
mais assez pour m'interpeler)

Pour ajouter à ma surprise
le hasard jeta sur le sol
quelques vestiges de corolle
soufflés par l'automnale bise

Je révisais mon jugement :
le temps ne donne pas mesure
par nos œuvres d'investiture
mais son naturel évident

Je finis donc ma promenade
sans jamais plus lever le nez
mais à surveiller qu'à mes pieds
ne se trouvât quelque boutade

Depuis, je ne vois dans la pierre
qu'une cynique et vaine injure
à ce que peut faire nature
sans prétendre à quelque carrière

Demeure le temps, son passage
Y cherche quel est mon courage.

pour un Défi Du Samedi

Mai : le mois de la Vierge Marie - 11ème jour

2012-05-11T11:01:17+02:00

Onzième jour : Des distractions permises

L’Ecriture Sainte nous invite à nous récréer sous l’œil du Seigneur. Il nous est donc permis de chercher quelques honnêtes distractions ; et, lorsque nous avons porté le poids du jour et de la chaleur, de nous reposer en paix au sein de la famille ; mais il faut acheter cette satisfaction par le travail. Une bonne lecture, une promenade dans la campagne, quelques instants de douce conversation entre personnes qui se conviennent, sont choses permises, et il n’est pas douteux que les saints habitants de Nazareth ne se délassent pas ainsi des fatigues de leurs travaux.
Fuyons, dans ces heures réparatrices, tout ce qui pourrait nous éloigner du Seigneur : les conversations peu chrétiennes, une dissipation trop grande, une joie immodérée contraire à la dignité des enfants de Dieu, les propos légers qui blessent la modestie. Fuyons aussi ces lectures pernicieuses et malsaines qui, sous prétexte de nous divertir un instant, portent le poison jusqu’au fond des âmes ; enfin, pensons alors que nous sommes sous l’œil du Seigneur, et que rien dans notre conduite, dans nos paroles et dans nos pensées ne puisse le blesser.

Exemple. – Le grand et savant Cardinal Bellarmin, allant un jour visiter les élèves du collège Romain, pendant leur récréation, demanda à quelques-uns groupés autour de lui : Que feriez-vous si un Ange du Ciel venait vous apprendre de la part de Dieu, qu’à l’heure même vous allez mourir ? – L’un d’eux répondit : J’irais aussitôt me confesser. – Un autre : Je me prosternerais devant le Très Saint Sacrement. – Un troisième : Moi, je continuerais de m’amuser. Le Cardinal fixa sur cet enfant, qui s’appelait Louis de Gonzague, un regard ému et, l’embrassant avec tendresse, il lui dit : « Mon ami, votre réponse est la meilleure. »
Ce jeune écolier avait raison ; d’honnêtes récréations sont dans la volonté de Dieu, et sanctifient quand elles succèdent au travail.

Prière de Saint Ephrem. – Ô Mère pleine de grâce, intercédez pour moi auprès de votre Divin Fils, et par votre intercession, éclairez mon entendement, embrasez mon cœur et déliez ma langue, afin que je puisse célébrer vos louanges. Ainsi soit-il.

Résolution. – Je ne me permettrai jamais un plaisir au sein duquel je ne voudrais pas que la mort vînt me frapper.
Marie, Cause de notre joie, priez pour nous.

"Mois de Marie pour tous", par M.A.G.
Approbation + Flavien, Evêque de Bayeux et Lisieux, le 13 octobre 1874.
Imprimatur Brugis, 23a Februarii 1932. Jos. Van der Meersch vic. gen.

maints dans la main

2012-04-21T00:00:00+02:00

Main prise ! Pied-à-terre,
qu'enserre une enthousiaste chair...
La résume à son comprimé
le mécanique balancier
que réclame la promenade
aux yeux de tous, à la parade !
Voyez l'affiche !
et comme elle sous-titre : et allez, je t'en fiche !

Certaine enclose intimité
se garantit des cavités
le confort antédiluvien;
devant, tout pendant, va le chien
sa rage primaire en panache
fouettant l'air de sa queue bravache
le flair épris
de quelconque mais possible sauvagerie

Allant son train ostentatoire
accabler d'invalidité
l'envie ou l'interrogatoire
gloriole de fanal en V
le couple manutentionnaire
(lieu commun fait d'extraordinaire)
égraine l'heure
au rythme saisissant de son fringant bonheur

Ainsi passe, l'une à l'autre paumes soumises
le mouvant Ô Céans savourant son emprise
et son détachement du monde
à sa frange faisant son gentil tour de ronde

Interlude

2012-04-03T14:07:12+02:00

Le destin des montagnes doit être terrible. Elles sont obligées de contempler toujours le même paysage. *

2012-04-02T19:39:00+02:00

Hier nous sommes allées marcher. C'était un circuit de 15 kilomètres, très bien balisé. Il y avait de nombreux participants, mais comme chacun partait quand il voulait sur une amplitude d'une heure, on n'a pas vu grand monde durant la balade, sauf au ravitaillement où on nous a servi des oranges (car avec une orange, tout s'arrange !), des tranches de pain d'épices, abricots secs, verres d'eau et marshmallows. Il faisait un temps magnifique et à l'arrivée dans les verres y'avait autre chose que de la Criss-Tallin et c'était bien sympa. Comme j'essaye toujours de m'améliorer en photo grâce à mon appareil de noël que j'ai eu à la Toussaint, je peux vous faire profiter de quelques clichés. Dans 15 jours, c'est une boucle de 18 km, mais j'attendrai peut-être celle du 1er mai, à cause que je serai peut-être encore un peu anesthésiée. A part ça, les perles (si on peut donner un aussi beau nom aux atrocités que je lis) des copies de bac blanc m'empêchent de m'endormir sur mon labeur de correction. (La syntaxe de mes élèves déteint de plus en plus ici...) Mais je vous ferai une note spéciale, ça en vaut la peine.

*Paulo Coelho

Une balade givrée au bord de l'Elbe

2012-02-20T08:00:00+01:00

Bonjour mes bichons! Avez-vous passé un bon week-end? Chez nous, ça va mieux, les températures positives ont enfin commencé à faire leur apparition (ce n'est pas trop tôt!) et la neige a presque disparu (finie la gadoue et les chaussures toutes sales!).

Et puis, pour celles et ceux qui ne l'ont pas encore lu, je suis tata depuis le 16 février d'un beau petit garçon de cinquante centimètres pour 2,8 kilos qui porte le doux nom de Matías. Déjà, grâce aux quelques photos que nous avons reçu, j'en suis totalement gaga (vous pensez bien que j'ai déjà mis sa photo en fond d'écran n'est-ce pas? ^^).

Le jour où j'ai pu entrer dans la Frauenkirche de Dresden (article que vous pouvez retrouver ici), je suis passée par les bords de l'Elbe à côté de chez moi afin de prendre quelques photos. Quelle ne fut pas ma surprise en découvrant des bouts de glace flottant sur le fleuve (je croyais voir arriver le Titatinc d'un moment à l'autre, hihi!)! J'étais émerveillée par les couleurs ce jour là : un peu de soleil éclairait la neige et donnait au paysage un reflet roux, presque digne d'un automne. Sauf qu'il y avait un problème... Il faisait froid, très froid! Au bout de dix minutes, j'avais les mains congelées et mon nez gouttait tel un robinet mal fermé (glamour bonjour). Mais pour vous (et aussi pour moi), j'ai essayé de me réchauffer comme je pouvais (j'avais deux paires de gants...) et j'ai pris une belle série de photos pour partager cette balade avec vous. Attention à ne pas vous enrhumer au passage!

C'est bon, vous n'avez pas pris froid?

A mercredi pour une playlist, une photo instagram et une application! See ya!

La neve.

2012-02-13T12:15:00+01:00

Il faudrait plus d'assiduité, ici. J'ai une fâcheuse tendance à négliger ce blog. En attendant de trouver le temps d'écrire un article digne de ce nom, voici quelques clichés de Londres sous la neige, le week-end dernier. Nous les avions attendus, ces flocons, après un hiver douceureux, à se promener en trench et ballerines, comme une fin mars, pendant des semaines. La neige est arrivée un samedi, après le crépuscule. Le lendemain matin, nous sommes allés à Hampstead Heath, qui avait pris des airs de grand Nord ou d'une station de sports d'hiver : une floppée d'enfants avaient envahi Parliament Hill de leurs luges, et nous avons même croisé quelques skieurs et snowboarders. Dépaysant !

Ci vediamo pronto !

Joseph est bien marié

2011-12-25T01:43:00+01:00

Le fœhn a soufflé le dernier pétale de cerisier comme une bougie d’anniversaire

La bise a volé l’ultime feuille d’érable

Tu vois une étoile en cette feuille un signe et peut-être un message

Car ton étonnement grandit avec les années

C’est un soir obscur empli de silencieuse joie

Et plus ton pas bat le trottoir luisant de lune plus te revient cette histoire de toujours à laquelle tu voudrais croire même une seule nuit

Soulagé d’un ténébreux sommeil tu t’es levé par un matinet

Le monde était si vieux si jeune a-t-il recommencé dans une lente et douce flamme au fond d’une chapelle

Et à minuit fut un réveil glorieux de roses de Noël

© Éditions Orage-Lagune-Express, 2007.

Photo : le pré, les frênes et le verger, derrière chez moi, un matin de givre.

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Joyeux Noël à tous !

Arbres de Noël

2011-12-22T00:30:41+01:00

Lors d’une promenade cet automne, j’ai rencontré cet immense et très vieux frêne qui héberge de petits épicéas en développement sur ses branches maîtresses. Je suis un piètre photographe mais on peut distinguer cette curiosité de la nature (l'un de ces épicéas sans doute semés par le vent) sur le détail de la deuxième vue.

À vous qui toujours plus nombreux visitez ce blog, je souhaite un joyeux Noël, de belles fêtes et de longues promenades.

”Justifier par une découverte ou une note”…

2011-12-18T11:51:39+01:00

[À propos des résidences d'artistes à Berlin, et dans le cadre de l'exposition Blitz à l'École supérieure d'art de Lorraine]

Au mur, des textes de Jérôme Knebusch racontent : "À peine arrivé, comme il y a trois mois lors du premier séjour, à nouveau ce sentiment inexplicable selon lequel il existe une relation de travail entre la ville et moi. Comme si je devais justifier chaque promenade par une découverte ou une note".

(Ch. P., "Le Blitz wein coule à flots", Le Républicain lorrain - Le Journal de l'Orne, dimanche 18 décembre 2011, p. 2 ; le mot wein est ici écrit sans la majuscule qu'il prendrait en allemand)

Un état d'esprit qui m'est familier, qui m'habite même lors de mes parcours à Lyon-Villeurbanne où je réside… Daily Life en est (entre autres) le résultat !

CONCISION FRAGMENTAIRE 5

2011-11-15T20:02:00+01:00

Promenade vague au long de ces jours-ci

Quand revient à la charge cette déduction de l’absence

A l’instant où l’informulé latent se propose

Riche enfin de ce qui s’éprouve au silence précédent.

P. MILIQUE

Un dimanche de novembre à Dresden

2011-11-07T07:55:00+01:00

Bonjour les loulous! Comment allez-vous en ce lundi? Pour ma part, je traîne toujours un espèce de rhume qui s'est transformé en bronchite et le soir j'ai une toux de phoque, c'est juste magnifique (ironie, quand tu nous tiens ...)!

Enfin, cela ne nous a pas empêché de sortir faire une petite balade hier autour de chez nous : le temps très agréable pour la saison (et pour Dresden, il faut bien le noter!), de jolies couleurs à observer et à photographier et puis passer du temps à l'extérieur en amoureux. J'ai tellement aimé le rendu de nos photos que j'ai décidé de les partager avec vous. J'espère que vous aprécierez autant cette balade automnale que nous!

A mercredi pour la rubrique geek de la semaine (pour celles et ceux qui n'ont pas vu l'article de la semaine dernière, c'est par ici : une playlist, une photo instagram et une application iphone #1)! Et puis tiens, pendant que j'y suis, des bisous (comment je suis gentiiille cette semaine, ça doit être le rhume! ^^)!

PROMENADE ce WEEK END sous le soleil.

2011-10-31T22:11:00+01:00

Il faisait 20 ° dimanche et un ciel bien bleu... les feuilles des vignes rouges illuminaient l'horizon, certaines encore vertes. Il restait une grappe de raisin oubliée lors des dernières vendanges. Ou peut être était-elle trop petite pour rejoindre les autres ? Un chat nous regardait. Il s'est laissé photographier. Il avait l'habitude de voir des promeneurs car il n'a pas bougé de son trou.

UN REPORTAGE QUI MERITE D'ÊTRE VU OU REVU.

2011-08-19T09:25:00+02:00

Salut !

A VOIR ET A MEDITER;

Le reportage comporte 5 parties, je vous mets deux. Les 3 autres sont à voir sur you tube.

Aucun commentaire. A vous de vous faire une opinion.

N'oubliez pas, pour voir en "plein écran", cliquez à droite sur le carré ou le rectangle après avoir cliqué sur le logo : youtube pour vous retrouver sur ce dernier.

Prison de Fleury.

Avant de critiquer, ,allez voir ce qui est dit via les commentaires.

BON WEEK-END !

Carnet des gentianes et des chardons bleus

2011-07-09T01:09:00+02:00

Bel été du Haut-Jura. Rose éclatant des massifs d’épilobes. Chardons bleus. Gentianes. L’odeur des foins. Promenades non pas mahleriennes ainsi que j’ai la manie de qualifier mes balades estivales mais, ces temps-ci, walseriennes.

Le premier livre que j’ai lu de Robert Walser est La Promenade. Dans ce texte comme dans l’œuvre de Walser en général, on est encore dans l’univers faussement bucolique de la fantaisie du voyageur avec le vieux thème romantique du rêveur sans qualité partant au hasard des chemins. La petite musique des Scènes de la vie d’un propre à rien de Joseph von Eichendorff (1788-1857) est toujours perceptible chez Walser qui lui apporte cependant de plus en plus insistantes dissonances. Walser, né en 1878, était un grand marcheur, jusqu’à sa mort dans la campagne enneigée le jour de Noël 1956.

Dans son roman Les enfants Tanner publié en 1907, Walser lance Simon, son personnage principal, grand marcheur lui aussi, sur un long chemin dans la campagne hivernale où il trouve le corps gelé du jeune poète Sebastian. Walser décrit le chapeau qui recouvre le visage du défunt.

Saisissante description lorsqu’on pense à la célèbre photo de Walser gisant dans la neige où l’on voit les pas qui s’arrêtent et le chapeau qui a roulé par terre. Jeune romancier, Walser fixe un instant qui sera celui de sa propre fin presque cinquante ans plus tard.

EN PROMENADE DU CÔTÉ DE SAINT SÉVERIN

2011-07-04T00:14:00+02:00

On profite d'un weekend en famille pour réemprunter les sentiers touristiques et ouvrir un oeil neuf sur Paris. Au hasard de la déambulation découverte de la façade du Polly Magoo. C.

Mon beau soleil/ Natali Fortier

2011-06-05T13:37:00+02:00

Albin Michel Jeunesse

novembre 2010

222619360X

A partir de 3 ans

: L'auteure nous offre une petite promenade récréative, un décor champêtre de couleurs lumineuses dans laquelle s'amuse un tout-petit avant l'heure du coucher.

Mélant photographies de personnages modelés et illustrations d'animaux d'un style volontairement enfantin, qualifiant tour à tour son petit "soleil" de fripouille et de loulou, nous nous amusons également de la fantaisie qui est ici déployant, invitant à la fête l'ogre et le kangourou.

D'une grande douceur et fraîcheur!!!

Au fil des boutiques : La Maison Fabre

2011-05-18T07:33:00+02:00

Les jardins du Palais Royal sont entourés de boutiques diverses, certaines vieillottes, d’autres trop modernes pour le décor, d’autres encore en perpétuel changement de propriétaires, enfin quelques unes insolites, comme la Maison Fabre, au 128, boutique de gants, extraordinaires de profusion et d’ingéniosité dans la présentation de leurs appareils à cinq doigts que l’on enfile gracieusement pour être élégant lors d’une occasion chic, pour avoir chaud dans ses extrémités, pour pratiquer des travaux réputés sales (mais ce n’est pas le genre de la boutique !), enfin pour se faire plaisir en toute occasion un soir de déprime quand l’alcool ne suffit pas.

Il y a des gants dont la raideur du support fait penser aux épouvantails que l’on croise parfois, de moins en moins, dans les champs pour éloigner les oiseaux. Mais là, il s’agit d’attirer le client en faisant contraster le support rigide et neutre de son gris uniforme avec le velouté, la brillance d’un cuir de première qualité. Vous remarquez bien sûr qu’il manque le pouce dont la dissymétrie par rapport aux autres doigts choquerait ici le regard, c’est pourquoi ces gants semblent si élégants dans leur amputation discrète, mais réelle. Mains rouges pour les mariages, assorties avec un chapeau que l’on tient du bout des doigts ne serait ce que pour faire remarquer l’harmonie qu’il possède avec ces gants magnifiques, mains jaunes pour le sport (carton jaune, évidemment), mains bleus pour les conversations affables en ville entre dames ou avec des messieurs, dans un lieu appelé bistrot qui fait plutôt penser aux salons de ces hôtels du style de « L’année dernière à Marienbad », enfin mains brunes des promenades dans les bois un après-midi de campagne lorsque le chien tire la laisse et vous oblige à marcher-courir sans relâche.

D’autres gants sont alignés comme à la parade, formant des compagnies entières, massives, en arrière-fond des présentations plus originales mises en valeur par la sobriété de la quantité comme de la qualité. Ils sont couchés tels des alignements de dominos que l’on fait s’écrouler d’une pichenette pour les voir tomber les uns sur les autres avec la régularité d’un stand de tir. Mais ils sont plus divertissants que ces pièces de bois uniformes, surmontées d’ivoire maintenant faux et marquées de points de un à six, et ils donnent une impression de profusion colorée dans laquelle on a envie de mettre le nez pour sentir l’odeur subtile d’un cuir parfaitement tanné. Après un tel rite, il est évident que la deuxième envie est de les enfiler tous. Dommage que nous ne soyons pas Vishnou, incarnation de la création, car il est certain que le plaisir ne manquerait pas de créer des harmonies de couleurs au bout des bras qui, dansant discrètement, donneraient un spectacle enchanteur, comme des feux de Bengale tourbillonnant dans l’espace.

Mais l’on trouve également des sortes de petits manchons destinés à recouvrir la main en laissant les doigts libres de jouer avec les plis d’une robe solennelle, blanche ou noire naturellement. Ornées de petits boutons sur les côtés, ils pourraient aussi servir d’ornements des chevilles, utilisés par les sportives qui s’adonnent à la gymnastique en salle, pour empêcher vraisemblablement la transpiration de pénétrer dans les chaussures unicolores qu’il ne faut pas abîmer en raison de leur prix.

Certains sont réservés à des instants spécifiques où le rôle tenu doit être en accord avec l’importance de l’apparence, tels, par exemple, le mariage de William and Kate auquel vous auriez été invitée, empanachée et gantée de gris foncé, orné de fleurs aux pistils blancs, pour vous glisser subrepticement, dans la cathédrale et mettre en évidence cette parure des mains avec ostentation. La peau de serpent ne serait sans doute pas très bien vue dans une telle assemblée dans laquelle l’écologie est un art de vivre avec cependant quelques sélections des objets sur lesquels porte le graal de cette nouvelle religion.

Ballets de « gantitude » ou ronde élégante de mains autonomes comme des prêtresses caressant leur dieu avec légèreté et admiration dans un silence respectueux et les sourires convenus de telles cérémonies. La déesse s’abandonne avec humilité à cette adoration, acceptant du bout des doigts de se laisser caresser tout en protégeant une main fine de dentelles tricotées pour lui assurer la sécurité contre toute violation de son intimité.

Enfin la suprême élégance, plutôt masculine, mais que l’on verrait bien sur les mains de femme, ce gant simple, en veau d’un blond semblable aux cheveux d’une Ophélie nordique, au mi-doigts coupés à angle droit que compense la rondeur de l’arrière main faite pour montrer la peau tendre d’un poignet de femme ou la vigueur d’une poigne d’homme. Abandonné, comme flottant dans l’espace, les doigts élastiques, le poignet détendu, cette main attend une autre main, tout aussi délicate, peut-être une de celles du « ballet de gantitude », pour s’unir avec lenteur et respect pour la vie.

Buttes-Chaumont

2011-05-15T04:46:00+02:00

La campagne, et presque la montagne, à Paris. Quel dépaysement ! Créé par Haussmann sur demande de Napoléon III, le jardin (un véritable parc) des Buttes-Chaumont a été aménagé en 1866-1867 par Alphand et Barillet, sur les hauteurs dénudées (monts chauves, d'où Chaumont), d’une centaine de mètres d'altitude, qui forment le promontoire le plus occidental des collines de Belleville, à l’emplacement de carrières de gypse.

Tout fonctionne comme en ascenseur :

Rez-de-chaussée au ras du lac, là où l’horizon est bouché de verdure en profusion, comme les fumées produites par la lave d’un volcan façonnent un écran sur la surface du cratère.

Entresol, sur la droite, là où s’écoule des hauteurs un ruisseau dans des rochers en béton, imitant de façon satisfaisante le naturel d’un coin de vallée, étroite et déchirée, dans lesquelles se glisse imperceptiblement un cours d’eau se manifestant par des pépiements gracieux pour le plaisir des yeux et des oreilles.

Premier étage, celui du petit pont suspendu qui permet de passer du sud-ouest au nord-est en enjambant l’eau plutôt jaune que verte ou même kaki et dont le fond laisse deviner un limon épais et collant. Il tangue un peu pour vous laisser apprécier cette traversée, comme un temps de pause en deux rêveries. L’eau peut contempler, le long des rives, sur une herbe accueillante comme les bras d’une femme imaginaire, quelques couples, généralement homme et femme, allongés, parfois même étroitement enlacés, qui donne l’illusion d’une nuit au bord de la plage d’Acapulco.

Deuxième et dernier étage, après l’enjambement, vers le simili temple, grec ou autre, qui domine les toits et dévoile un ciel de petits nuages blancs, se fondant parfois dans le bleu d’un azur vu d’avion. Au loin, Montmartre se profile comme une (petite) carte postale et vous contemplez Paris nord, si différent de Paris centre (ou ventre ?), mais dont le charme est plus dans l’humain que dans l’architecture. Tel un fakir suspendu sur son tapis volant, un étudiant, son sac à dos posé à côté de lui, lit en tailleur à hauteur des toits. Rien ne le distrait, ni le bruit d’une classe d’enfants qui passe, ni le silence subit, trou d’air dans le brouhaha de la circulation. Et tout autour de vous, des nuages de verdure, moutonnements subtils de vert foncé, clair, presque brun rouge ou encore argenté et frémissant du vent léger qui rafraichit.

Une jeune fille avance, vêtue d’une robe légère soulevée par ce même vent. Il gonfle le tissu et lui donne un air de bonhomme Michelin, sous la taille du moins, le haut restant à sa mesure, menu comme un oiseau aux ailes déployés lorsqu’elle lève les bras pour prendre une photo. Adonis, en marcel rouge, et Aphrodite, en marcel blanc, d’un tissu plus élégant, se font prendre en photo, appuyés mollement sur le parapet du temple. Trois grâces de trente cinq ans montent au temple, parlant fort, pour redescendre aussitôt, plus préoccupées de leur apparence, peut-on dire de leur beauté, que du paysage. Deux femmes d’âge mûr, assises de part et d’autre d’un banc, consultent deux plans de Paris semblables, échangeant leurs impressions par-dessus leurs sacs à dos les séparant. Si l’une se lève, l’autre tombe vraisemblablement, tellement elles sont assises aux bouts du bout du banc. Rassurez-vous, cela ne se produira pas.

Passage du pont, vu d’en bas et si haut, qui d’en haut mérite son nom de pont des suicidés ! Changement de décor : une prairie en pente, sorte d’alpage pour les parisiens étendus, panier repas à portée de main, certains et certaines en maillot de bain, s’épanchant au soleil, se retournant de temps à autre pour ne pas virer au rouge pâmoison. Nuage… Les silhouettes se revêtent, puis se dévêtent à la réapparition des rayons chauffants.

Alors vous vous dites qu’il est temps de repartir, sans toutefois que cette pensée ait un effet quelconque sur votre volonté et moins encore sur votre corps. Vous vous levez, faites quelques pas pour découvrir une vallée bordée d’un ruisseau et de quelques arbres de différentes essences auprès desquels les plaids et ceux qui les recouvrent font penser aux dimanches après-midi dans les faubourgs de Genève, là où la campagne et la montagne se confondent, à deux pas des immeubles envahissants.

Retour au rez-de-chaussée, passage sous le pont, si haut vu d’en bas, et découverte de grottes dont l’une se pare d’une cascade bruyante déversée par un « trou blanc » (voir Marcher sur un chemin de terre » du lundi, 02 Mai), comme un halo de lumière dans l’obscurité de la voute. L’eau coule, dévale, escalade les pierres, se joue de la lumière et de l’ombre, livrant une odeur sucrée et pourrissante qui donne à ce type de lieu un charme vieillissante, mais toujours rajeuni par le scintillement des gouttelettes dans les rayons d’argent d’une lumière rare, mais vive.

Fin du tour du lac, de l’étang, de la pièce d’eau, on ne sait pas bien. Là encore la pelouse et le spectacle d’étendues d’eau attirent l’amour ou tout au moins les couples aux balbutiements de l’art d’aimer, s’enlaçant sans vergogne au vue et au sus de tous, petits et grands.

Passage de la grille, tremblement du macadam au passage du feu vert, halètement des personnes âgées au passage du feu rouge. Quel bel après-midi à la campagne, presqu’à la montagne. Une éclaircie dans la vie parisienne, à l’image du petit clos entouré de grillage, plus vert et tendre que la pelouse presque jaunie qui l’entoure, à l’entrée du parc, où l’on s’attend à voir un âne brayant en écho aux pétarades des motos.

VENEZ DONC VOUS ASSEOIR !

2011-04-10T08:18:00+02:00

Le temps étant magnifique aujourd’hui, rendez-moi une petite visite. C’est la journée idéale pour s’asseoir sur … moi ! Oui, sur moi : je suis le banc du Jardin des Plantes. Je pourrais tout aussi bien être un banc du Parc Monceau ou du Bois de Boulogne, ou encore du Jardin du Luxembourg. Ah non, pas le Luxembourg, ce sont des chaises là-bas. Peu importe quel parc, nous sommes tous bancs !

Mais, au Jardin des Plantes, il se passe une petite révolution parmi mes congénères : de nouveaux bancs sont progressivement installés et je suis plutôt fier d’être le petit nouveau. Vous me trouverez du côté ensoleillé sous les platanes ; je suis en métal beige quand les anciens sont encore en bois.

Mais on n’arrive pas là d’un coup de baguette magique. Tout d’abord, nous sommes entassés dans le hangar du chef jardinier où des conférences sont données. Voici les intitulés des cours :

· Le banc dans le Jardin d’Eden.

· Bancs et banquets dans la grotte de Platon (427 av JC – 348 av JC).

· L’importance du banc dans les cités grecques et romaines : Sénat, arènes et théâtre.

· Les migrations du banc au fil de la Loire sous François Ier (1494 – 1547).

· Le Concile de Trente : naissance du banc d’église (1545).

· La place du banc dans la roseraie de Pierre de Ronsard (1524 – 1585).

· Bancs et jeux d’eau à la cour de louis XIV (1682 – 1715).

· Les bancs en place de grève sous la Révolution (1789 – 1794).

· Le banc à Sainte-Hélène : solitude et déchéance (1815 – 1821).

· Les bancs dans les usines de la Révolution Industrielle.

· Bancs brûlés et barricades : la Commune de Paris (1871).

· Les bancs dans les casernes : solidarité et fraternité entre Poilus (1914 – 1918).

· Les Trente Glorieuses : du banc de l’école communale aux bancs du lycée de la grande ville.

· 1968 : les bancs de la Sorbonne désertés pour les barricades.

Chaque banc, à l’issue de son cursus, doit faire un exposé. J’ai choisi de m’intéresser à l’Epoque Moderne : c’est, selon moi, l’âge d’or du banc. Rien de plus merveilleux qu’un banc dans les jardins de Versailles. Le comble du romantisme quand, par une nuit de pleine lune, Neptune s’échappait de son bassin pour rejoindre, à dos de dauphin, sur un banc de pierre, au détour d’un bosquet, une nymphe enamourée. Quel panache !

En fonction des résultats aux examens, les bancs sont affectés dans divers lieux : le major de la promotion rejoint les jardins de l’Elysée, son avenir est tout tracé, il deviendra bankable. Les suivants sont installés dans les parcs côté soleilpuis, en fonction des places restantes, côté ombre ou dans des endroits où il y a peu de passage. Ceux sont les résultats sont vraiment mauvais sont affectés sur les aires d’autoroutes.

Comme je vous l’apprenais précédemment, les bancs en bois du Jardin des Plantes sont progressivement remplacés par des modèles en métal plus tendance. Pour cela, on a fait un appel d’offre et des designers reconnus ont proposé leur vision du banc du nouveau millénaire. Le Prince Jardinier, dont la boutique est au Palais Royal, a imaginé un modèle rayé noir et blanc, mais les colonnes de Buren ont manifesté leur opposition et le projet a été abandonné. Les Vilmorin ont dessiné un banc qu’ils ont appelé Louise, entièrement recouvert de graffitis représentant les signatures de Jean Cocteau, Anaïs Nin, Saint-Exupéry et André Malraux. Hélas, le prix de ce banc étant bien trop élevé le Louise a été jeté aux orties. Un nouveau designer britannique, ancien jardinier bio reconverti, a même été contacté : Charles de Galles a créé le banc Diana mais son prototype a été abîmé lors de l’accident du camion qui le transportait ; le Diana, ne pouvant plus être présenté, a été remplacé par le Camilla, plus lourd et chevalin que le précédent. Le Camilla, bien trop britannique à mon goût pour un jardin à la française, a été heureusement écarté. Tous ces designers ayant échoué lamentablement, le chef jardinier a fait appel au leader du banc en kit : IBANKA.

IBANKA a donc produit en masse ces bancs en fer beige aux lignes fluides et sobres. Le marché représente des millions. Mais depuis, les allées de platanes bruissent de mille et une rumeurs, toutes plus folles les unes que les autres. Dans les contre-allées, il se murmure les pires infamies : des malversations auraient été effectuées. Les syndicats s’en défendent. Les bancs de l’opposition – ceux de l’ombre – réclament une enquête parlementaire afin que toute la vérité soit faite sur cette affaire. Nous, les bancs, nous menaçons de faire grève. Mais comment ? Cela s’ajoute à nos conditions de travail déjà pénibles : nombreux sont les accidents dans notre métier, avec toutes ces branches qui nous tombent dessus les jours de tempête. Les plus vieux d’entre nous, en fin de vie, sont bancals. Qui voudrait d’un banc bancal ? Je vous le demande ! Ceux-là sont alors mis au ban de la société.

Enfin, malgré tous ces problèmes qui finissent par ternir notre réputation, chaque jour nous continuons notre travail. Le matin, un ou deux clochards viennent finir leur nuit en attendant que la Soupe Populaire ouvre ses portes à la Gare d’Austerlitz voisine. Puis, c’est l’heure des joggeurs qui étirent leurs muscles sur notre assise. C’est le moment de la journée que je préfère car une jolie joggeuse répondant au doux prénom d’Elsa vient bouger ses ravissantes petites fesses sous mon nez : tout un poème ! Après, une nounou asiatique dépose quelques instants les enfants dont elle a la garde et s’adonne à sa séance quotidienne de tai-chi. Quelques grands-mères viennent se détendre avant de rentrer déjeuner. Ainsi la matinée s’écoule, pais

Palais Royal

2011-04-07T06:28:00+02:00

Brouhaha habituel des jardins publics : cris d’enfants, conversations d’adultes, raclement des pieds ferrés des chaises sur le sol, titillements sonores des jets d’eau du bassin qui se meuvent en corolles blanches de différentes hauteurs, foisonnement de couleurs et de sons qui donnent l’ambiance insolite de ce jardin enserré entre les galeries du palais édifié pour le cardinal de Richelieu, qui devint ensuite résidence royale puis lieu d’agitation révolutionnaire, pour, après un nouvel intermède royal, recevoir le Conseil d’Etat.

Passage le long des galeries, où un magasin de gants fait étalage de sa marchandise diversifiée, mains mortes pendant dans le vide ou mains dressées comme un sceptre héraldique.

Les promeneurs passent à pas lents, concentrés sur leurs chaussures, faisant crisser le gravier à chaque nouvelle enjambée. Ils errent sans but, avec pour seul plaisir un regard au soleil qui passe près des toits. Certains discutent entre eux, calmement, posément, comme un club d’intellectuels sur une question épineuse. Chacun passe à côté du bouquet fleuri éclairé par le soleil de printemps.

Assis en rond autour de la fontaine, les uns et les autres vaquent à leurs occupations. L’un, lunettes noires couvrantes, les pieds sur la margelle du bassin, téléphone d’un air entendu à un mystérieux correspondant. L’autre lit, dans la même position, un foulard autour du cou, lunettes noires également, la chevelure abondante obscurcissant son visage. En fait, je le découvre avec un temps de retard, c’est une femme. Je l’ai perçu à son geste, féminin malgré tout, bien qu’elle porte la tenue unisexe, blue-jean et tennis. Un autre encore, un homme, c’est certain, toujours dans la même pose, les pieds sur la margelle, jambes tendus, à moitié allongé sur sa chaise, les mains croisées sur le ventre, semble dormir. Il écoute de la musique, ouvrant parfois un œil, peut-être même les deux, les rayons du soleil luisant sur son crâne rasé. Quatre jeunes filles installent leurs chaises à proximité, en uniforme, collants noirs et tennis rouges, le haut leur laissant l’initiative de l’improvisé, chacune d’elles sirotant une boite d’aluminium contenant un jus de citron plus jaune que la normale.

Jeu de reflets de la fontaine dans le rayonnement du soleil, l’eau montant et descendant au gré d’un ordonnateur invisible, s’égrainant à mi-hauteur en mille perles étincelantes avant de retomber sous le poids de la pesanteur. Au pied de ces jets d’eau, la surface bleuissant du bassin se pare de mousse argentée piquetée d’éclaboussures semblant sortir de sa profondeur comme la lave à la surface d’un volcan laisse éclater des bulles de gaz dans lesquelles se noie le regard. Le reste du bassin, par le jeu de la bise et du soleil, est couvert de nénuphars virtuels, bleus clairs, presque gris, flottant sur l’eau et scintillant de légèreté. Le vent parfois projette quelques gouttelettes sur la margelle, jusqu’à couvrir le visage d’une très légère brume qui rafraichit les idées et ramène à la réalité.

Immuable, rien ne bouge autour du bassin, comme immobilisé dans une béatitude intemporelle. Si, cependant ! La femme unisexe s’est métamorphosée en une autre femme ou jeune fille, également unisexe, mais chaussée de boots montant aux lacets jaunes. Même attitude, même foulard enserrant le cou, juste les cheveux moins proliférants, mais lisant également un livre semblable posée sur ses cuisses allongées.

Lentement le soleil descend, rase une première cheminée, puis une deuxième, pour progressivement s’éteindre derrière le toit plat. Il est l’heure de quitter ce moment d’observation et de vagabondage de l’esprit. A regret, je me lève et pars, sans un regard sur le collier de perles du bassin.

Marcher le long d'un cours d'eau

2011-03-27T04:23:00+02:00

Marcher le long d’un cours d’eau,
Promener sa paresse au fil des pas
En regardant défiler l’herbe verte
Et se laisser aller à une douce somnolence,
A chaque seconde qui s’égraine.

Par endroit, la roche se présente nue
Comme coupée au couteau,
Mais environnée des guirlandes de buis
Qui poussent, sauvages,
A l’image des millénaires écoulés,
Et pourtant domestiquées
Par la proximité des prés.

Au fond de la vallée, un village.
Pas un bruit, pas une âme.
Seul le chuintement de l’eau sur les pierres
Donne vie à cet immobilisme.

Je m’arrête, observant l’eau,
Apprivoisé par la pâle chaleur
D’un soleil dispersé entre les branches
Et insaisissable dans sa totalité.

J’avance, l’œil aux aguets,
Porté par une brise tendre et acide,
Et traverse la rue principale
Enhardi par la chaleur du soleil.
L’église, plantée sur le carrefour,
Côtoie les pentes escarpées
Où paissent des fantômes de vaches.

Au retour j’aperçois une femme
Qui sort de chez elle, sans bruit,
Un tableau à la main,
Ou plutôt rabattu sur son buste
Comme pour le protéger.
Elle s’éloigne calmement,
D’un pas assuré, le regard perdu,
Montant le chemin herbu,
Vers un l’on ne sait où, fuyante.

Chemin du retour, au pas de la nostalgie,
Laissant aller le corps au rythme de l’écoulement
D’une eau sereine et apaisante,
Le soleil face à moi,
Provoquant de minuscules étincelles
Sur les flots tourbillonnant entre les pierres.

Vivre en contemplation

2011-03-14T07:43:00+01:00

Vivre en contemplation,
N’est-ce pas se contempler soi-même,
N’est-ce pas se regarder dans le miroir
De l’étang qui lui-même reflète l’éclat du soleil ?

J’examine mes sensations diverses,
Je les analyse selon les rencontres,
Celle d’un éclat reflété sur l’eau,
Celle d’un cri dans le silence du vent,
Celle d’un canard qui s’envole à mon approche.
Et de tout cela je me construis,
Je me reconstruis, brisé en mille morceaux,
Pour franchir le miroir des souvenirs
Jusqu’au silence bienfaisant de l’absence de pensée.

Au loin, derrière l’étang, dans les bois,
Des enfants jouent bruyamment.
J’entends leurs cris étouffés,
Des bribes de paroles et de rires,
Sans pouvoir discerner le lieu de leur présence.
Puis à nouveau, le silence,
Entrecoupé d’un tressaillement de moteur
Et prolongé par le frémissement de la bise.

Silence. L’eau même s’immobilise
Et se pare de petits scintillements
Qui constituent autant de reflets
Des pensées qui partent au fil de l’eau.

Promenade campagnarde

2011-03-08T07:21:00+01:00

Laissant la voiture dans un chemin empierré auprès d’une ferme inhabitée, je poursuivis ma route à pied, contemplant la campagne ouverte, aux champs bleutés par un soleil d’hiver, envahie par des haies qui s’étiraient au loin jusqu’à l’abri du regard. Rien, ou presque rien, ne pouvait accrocher l’attention. L’horizon dentelé des bois se détachait sur la luminosité inhabituelle du ciel, comme une lame de glace à la surface de l’eau. J’avançais, affrontant un vent froid, mais la chaleur des rayons bruts du soleil agrémentait le temps d’un bienheureux soulagement. Prenant à droite, vers un chemin qui montait légèrement, tapissé de boutons d’or, mais clos d’une haie d’arbres plus ou moins morts, j’eus la surprise, après une cinquantaine de mètres, de découvrir une longue allée ensevelie sous les arbres dénudés qui s’effilochait dans la lumière à contre-jour en une descente progressive vers un jardin lointain dans lequel on devinait des tourelles, peut-être même des tours.

Cette allée était bordée de deux haies d’arbres aux multiples branches qui se terminaient comme des bras et des mains aux mille doigts s’entrelaçant dans la bise, éclairées par moments des éclats d’un soleil acide et tranchant. Lentement, comme dans une longue promenade au bord d’un fleuve, je descendis le parterre d’herbes et de fleurs, regardant un bouquet de jonquilles poussées dans une végétation desséchée. Arrivé au bout de l’allée, je m’installais au creux du chemin perpendiculaire, abrité du vent par le talus.
Dans cet abri, je ne ressens rien que le tiède et cotonneux éclat du soleil vers lequel je tends le visage. Sous la couche rouge de Chine de mes paupières, seules existent la chaleur de son disque et la fraicheur du petit vent d’hiver qui agite les branches mortes. Je suis assis sous la butte d’un ancien chemin creux, auprès de jeunes pousses du début de printemps et de quelques jonquilles qui se dressent fièrement. Pas un bruit, sinon celui de ce vent qui court sur la terre et fait bruisser les herbes hautes. Un calme profond s’étend et envahit progressivement l’être. Peu à peu, les idées s’arrêtent devant cette magnifique solitude, comme si j’avais passé les bras, puis le corps tout entier au travers de ce voile rouge pour, par un hasard extraordinaire, regarder, de loin, d’un œil indifférent, cette vie qui souffle et va et vient dans laquelle j’ai l’habitude d’errer. Dans la chaleur du corps et du cœur, je suis, seul, devant une nature immobile et je descends au plus profond de mon être, là où il n’y a nulle pensée, nul sentiment, mais seulement des sensations, des impressions, des titillements du corps qui résonnent en moi et me font vivre intensément. Rien n’est plus immortelle que cette minute.

Mais déjà je ressens dans mes jambes qui soutiennent le poids de mon corps à demi-couché sur la butte, d’indélicats picotements qui m’oblige à me lever et remuer une partie de l’être qui n’arrive pas à goûter les sensations de l’autre partie. Alors, boitant un peu parce qu’une jambe était ankylosée, je repris le chemin du retour, à regret, me retournant parfois pour encore m’emplir de ce chemin irréel comme une invitation vers un paradis qui n’est pas perdu, qui est là, sous nos yeux, mais que nous ne voyons pas, imaginant l’éden comme une île lointaine, inaccessible et intemporelle.
Un arbre, dans sa solitude herbeuse, me tends les bras, ouvert à l’air pur et à la beauté de l’instant.

Penser, c'est chercher des clairières dans une forêt.*

2011-03-06T20:34:00+01:00

Demain, c'est la reprise, et avec deux semaines particulièrement chargées, où je ne pourrai même pas aller à mon cours de dessin jeudi, et où, ADMV est obligée de repartir dès demain matin... Bref quinze jours pas terribles, que je vais rayer soigneusement tous les soirs sur mon agenda. Comme quand j'étais interne.
Pour oublier la perspective de cette quinzaine, nous avons passé un dimanche cool, ensoleillé de surcroît. Un peu de boulot quand même ce matin, tortellini à la sauce au gorgonzola et merveilleux macarons achetés par ADMV, puis une fois le café avalé, nous sommes parties nous promener dans la forêt, pas très loin. Mais il faut quand même prendre la voiture. Je n'habite en plein dans une zone où le tourisme vert est très porteur. Quelques photos pour vous montrer que les images que nous emporterons au boulot sont quand même revigorantes.



*Jules Renard

Dimanche

2010-12-19T21:42:05+01:00

Nice, mi-octobre 2010

2010-12-11T10:38:00+01:00

Et je passe des heures à regarder la mer...

Photos Louis-Paul Fallot

Nice, mi-octobre 2010

Se balader

2010-11-10T01:15:00+01:00

    Se balader, moi j'adore ça. C'est vital. Je suis un cerveau sur deux pattes, un amoureux de la promenade, un marcheur solitaire et parfois accompagné. L'album de Isabel Minhos Martins et Madalena Matoso s'appelle "se balader" et propose une balade en album jeunesse d'un garçon et de son grand-père. Au début du livre, un plan amusant de la ville où un oiseau jaune est dessiné sur la ville comme s'il suivait par sa forme l'axe de la ville. "J'aime bien me balader". Dans la rue, "pas de plafonds, pas de parois, un monde sans fin"... Ses balades, il les fait avec son grand-père. Oh ne croyez surtout pas au vieux clichés jeune et vieux main dans la main... C'est cela mais c'est plus subtil. L'album tout en couleur primaire est moderne et simple. "On va juste par là, dit-il, on revient tout de suite. " Le dessin est amusant, des lignes de pointillés décomposent la marche et redéfinissent le parcours. "Il ne tourne jamais la tête, il ne m'attend jamais." On commence à comprendre. Une balade à deux, c'est peut-être ça, ensemble mais chacun ses rêveries, ses occupations en route. Un petit décalage, de l'humour... Le plan se redéssine sans cesse, plein de choses à voir, à compter. Pépé lui salue tout le monde, il est tranquille. Il en oublierait presque son petit fils parfois... Il y a aussi autre chose : "Mon grand-père, il a toujours le temps, et avoir le temps, c'est très bien." On doit jamais savoir combien de temps va durer une vraie balade. Le décor évolue, rien n'est figé ou trop réaliste comme ces batons qui laissent des traces sur le parcours. "Epatant de se balader", voilà les termes sont justes et à chaque retour, c'est toujours pareil, ceux qui n'ont pas bougé, qui ont toujours autre chose à faire ou bien des excuses pour ne pas le faire... Résultat : "Une belle matinée". "Parce que c'est bon de se balader, et on dit même que ça ne peut faire que du bien (j'ai même déjà entendu mon grand-père le dire à ma mère)". Je n'ai rien à ajouter la vérité sort de la bouche des enfants et des auteurs/illustrateurs jeunesse. Un nouvel éditeur pour moi : Notari. A découvrir et à encourager !
"Se balader" de Isabel Minhos Martins et Madalena Matoso aux éditions Notari. Dès 5 ans

DIMANCHE MATIN AU LUXEMBOURG.

2010-11-08T12:06:00+01:00

Dimanche matin, le temps des plus cléments se prête à merveille à une petite promenade en famille aux jeux du Jardin du Luxembourg. Monsieur et Madame Branchouille-Chic-Ultra-Friqué décident donc de se lever de bonne heure pour profiter de cette belle journée avec leurs deux enfants Branchouille-Chic-Ultra-Friqué.
Monsieur et Madame BCUF quittent leur vaste appartement familial de la rue du Bac et rejoignent d’abord le Lutétia pour leur traditionnel café-crème-thé-viennoiserie dominical. Leur serveur attitré s’enquiert de la bonne santé de la petite famille et gratifie les enfants Charles-Emmanuel et Anne-Charlotte d’une caresse amicale sur la tête.
Puis, toute la famille quitte le Lutétia et poursuit la promenade qui passe obligatoirement par le marché bio du boulevard Raspail où Madame BCUF fait la queue aux étals coincée entre la maigrichonne Sandrine Kiberlain (où est passée la plantureuse Sandrine des Patriotes ?) et la très cra-cra Isabelle Adjani qui porte ses lunettes noires dès 9 heures du matin histoire d’être sûre que tout le quartier la reconnaisse bien. Ce petit marché est tellement authentique qu’il serait tout bonnement impensable de ne pas y passer.
Maintenant que Madame BCUF a fait toutes ses provisions, direction le Jardin du Luxembourg où les enfants vont enfin pouvoir jouer. Ils commencent à s’impatienter.
Déjà une petite queue à la caisse. A la caisse ? me direz-vous. Hé oui, à la caisse. Ce n’est pas parce que vous êtes dans les jardins du Sénat que tout le monde peut profiter des jeux. Ici, la démocratie ne passe pas les portes du Palais du Luxembourg. Pour jouer, on paie. Oh, ne vous révoltez pas trop vite ! Cela tient à une vieille tradition instaurée en 1872 : la première concession fût mise en place, puis d’autres dans les années qui suivirent. Alors, quand vous venez au Luxembourg, vous payez à des commerçants le théâtre de marionnettes, les promenades en poney, le manège, les bateaux sur le bassin, les jeux ou encore les balançoires. Pour les jeux, il en coûtera 2 euros 60 par enfant et 1 euro 60 par adulte, sinon l’adulte reste dehors. Le ticket reste quand même valable pour la journée – ouf ! Attention, à ce prix là, il n’y a pas qu’un seul toboggan – quand même ! – il y a des jeux pour les tout petits comme pour les plus grands jusqu’à neuf dix ans, et un bac à sable. Monsieur et Madame BCUF ont donc payé leurs 8 euros 40.
Pour l’occasion, Monsieur BCUF porte une chemise à fines rayures ciel, un jean ou un pantalon de toile beige, des mocassins Tod’s et une écharpe en cachemire. Il a passé une heure trente dans sa salle de bain ce matin : on n’arrive pas à un tel résultat sans effort. Alors, Monsieur BCUF remet sa petite mèche et se dandine – ou bien parade, au choix – au milieu des autres familles BCUF, tout en surveillant sa progéniture toute de Bonton vêtue – plus casual que Bonpoint qu’on réserve pour la semaine pour aller à l’Ecole Alsacienne toute proche. Quant à Madame BCUF, elle porte un legging noir, un sweat-shirt en cachemire Lucien Pellat-Finet, des ballerines Roger Vivier et des lunettes de soleil noires Prada. Les rayons du soleil sont arrêtés par les arbres, mais qu’importe, les lunettes noires sont indispensables en cette heure matinale.
Monsieur BCUF se repose de sa semaine éreintante : il est patron d’une grosse entreprise, cardiologue ou cadre dirigeant dans une banque d’affaire. Madame BCUF, si elle travaille, est attachée de presse chez Vuitton, tient une agence immobilière dans le VIIème arrondissement ou bien travaille dans une grande maison d’édition de Saint-Germain des Prés. Monsieur lit le Journal du Dimanche sur un banc, tandis que Madame pense avec effroi qu’elle va devoir se rendre sur la rive droite cette semaine : elle doit commander un nouveau sac Kelly chez Hermès et trouver un cadeau chez Colette pour sa copine qui va fêter ses quarante ans.
Les enfants, eux, jouent tranquillement dans le bac à sable. De temps à autre, Anne-Charlotte vient voir son Papa, mais Maman veille :
-          Anne-Charlotte, combien de fois vais-je devoir te dire de ne pas poser tes mains sales sur le pantalon de papa. Tu sais bien qu’il déteste ça. Retourne jouer avec ton frère, Papa et Maman se reposent. Et toi, Charles-Emmanuel, ne touche pas les marrons, ni les feuilles mortes, c’est dégoûtant !
Et ainsi passent les dimanches matins de Monsieur et Madame Branchouille-Chic-Ultra-Friqué, accompagnés de leurs deux enfants Branchouille-Chic-Ultra-Friqué … quand ils ne vont pas à la messe !

aujourd'hui on a fait.....

2010-08-25T20:55:17+02:00

On a pas arrêté!!!!
C'est pas une vie les mômes, moi, je vous le dit!!
Surtout quand on a plus l'habitude de les avoir tous les jours!
D'habitude, c'est une fois par semaine, bon......
Avec les vacances, la mamie avait pris des nouveaux horaires!!!!
Donc, après une matinée avec la femme de ménage et la moustique devant des dessins animés... ( mamie et Maria, arrêtez de faire du boucan, c'est vrai ça, j'entends rien moi...)
Direction les Buttes Chaumont.....

Pêche à la ligne, au bout de 2 paniers rempli des canards, on gagne un cadeau......

Puis ballon et rires......
Et, après l'appel de sa maman, un petit coup de blues......
Dis mamie, elle rentre dans combien de dodos ma maman?
Chut, la puce, on verra ça demain dors bien......

Droiteval (Vosges) : promenade découverte dans la vallée de l'Ourche le 15 août

2010-08-02T00:00:00+02:00

Curiosity

2010-06-24T16:01:00+02:00

Ce matin, petite promenade à pied, non loin de chez moi. Voilà quelques temps déjà que je comptais aller voir cette maison de plus près.
J'aime les vieilles maisons.

Je ne m'attendais pas à pouvoir l'approcher autant mais voilà, après avoir franchis un grillage à moitié couché, des barbelés à moitié arrachés et vandalisés quelques orties, j'étais au pied du mur et à force de longer le mur, je découvris l'entrée.

Les propriétaires ne viennent peut-être que le weekend ou pendant les vacances.
Grand bien leur fasse.
Cette demeure m'évoque les films de Chabrol, surtout Alice ou la dernière fugue.
C'est très beau.

Une maison pour Chabrol from Caroline on Vimeo.

Promenade dans les jardins de Prévert

2010-05-22T14:12:00+02:00

Jacques Prévert aimait beaucoup ce romantique coin de la Normandie : Saint Germain des Vaux.

Le jardin est l'hommage de la femme et des amis du poête qui y plantèrent chacun leur arbre préféré dès 1981. C'est Gérard Fusberti, le propriétaire et ami intime du poète depuis plus de 20 ans qui accueille les visiteurs en quête de douces poésies, d'oeuvres sculpturales mélodieuses et de fleurs sauvages. On aime également le chamarré de couleurs : petits ponts aux couleurs acidulées, sculptures multicolores, bancs rouge vif.

L'entrée coute 5 euros et la balade environ 1 heure. On y repart des vers plein la tête, des senteurs plein le nez et des couleurs plein les yeux.

Vous l'avez compris, j'ai été conquise.

Ndlb : si vous voulez voir plus d'images, je vous invite à regarder le reportage de France 3 région sur le sujet. C'est ce qui m'avait donné envie d'aller y flaner.

Petite promenade printanière! Et SAL Poupée

2010-05-05T16:40:00+02:00

Tapis de végétaux...

Pissenlits...

Cerisiers sauvages...

En les photographiant je me suis demander si en récupérant les noyaux des fruits je pourrais du 'Malheb', ou bien est ce une espèce spécifique? Et comme je ne sais pas ce que c'est comme type de cerisiers....

Et Cécile nous propose un SAL pour faire une poupée d'inspiration Waldorf, cela fait un moment que je louche sur ces poupées, alors c'était l'occasion de me lancer! Merci Cécile de nous faire partager cela!

LES BUTTES CHAUMONT

2010-05-04T09:55:00+02:00

C'est là que j'ai fait mes premières promenades dans mon landau. Les parents emmenaient leurs enfants dès leur tout jeune âge pour gambader et faire des pâtés dans le carré de sable. C'était notre campagne à nous, gens du quartier. Plus tard, nous y allions seuls ou en bande pour nous amuser. J'aimais, quand j'avais de quoi me la payer, faire la traversée dans la barque du passeur. Celui-ci actionnait un gros volant qui entraînait l'esquif jusqu'à la rive opposée. Le voyage ne durait que quelques minutes mais c'était charmant. Nous montions au belvédère, gravissant un chemin dans des grottes artificielles mais bien réussies et, du haut, nous découvrions la capitale qui s'étalait au loin.

De là, nous passions sur le pont dit des suicidés. Parait qu'il portait bien son nom car plusieurs malheureux s'étaient, cela se disait, jetés. Le pont suspendu enjambait le bassin et un écriteau mentionnait qu'il était interdit d'y courir par risque de le faire entrer en oscillation !

Il y avait aussi les chevaux de bois qui tournaient. Il fallait, à l'aide d'une tige de fer, saisir au passage des anneaux métalliques. Le petit âne qui traînait une petite carriole où étaient assis des petits enfants, guignol aussi avait ses clients qui regardaient bouche ouverte et légèrement effrayés le gendarme recevoir des coups de gourdin... Le kiosque à musique ou l'on pouvait écouter l'harmonie ou la fanfare du coin jouer de la musique légère, comme on disait : Sambre et Meuse, Poètes et Paysans, La charge de la Brigade légère, etc.

Et pour finir la fameuse marchande de gaufres qui se faisait deviner de loin grâce à l'odeur des rectangles blonds recouverts de sucre glacé. Rien que d'y penser, j'en ai le goût dans la bouche.  Les buttes, à l'adolescence, servaient de cadre à nos premiers émois amoureux, les bancs nous ont connus enlacés, nous les préférions aux chaises en fer qui étaient payantes. La dame passait et ramassait la monnaie, je possède encore un de ces tickets qu'elle nous remettait comme reçu de paiement, lors de la première promenade de mon fils aîné lui aussi dans son landau, en 1954.

Et puis le 14 juillet, quand toute la populace se pressait dès dix-neuf heures afin d'occuper une bonne place et d'assister au feu d'artifice, c'était la seule fois de l'année ou il était permis de marcher sur le gazon, car en dehors de ce jour, un seul pied sur l'herbe et le sifflet du garde, à qui bien souvent manquait un bras, vous rappelait à l'ordre et l'on s'exécutait rapidement. Alors tous, assis par petits groupes, nous attendions, devisant allègrement, que la première fusée griffe la nuit naissante d'une trace blanche ou colorée. De toutes les poitrines, à l'unisson, s'échappait un cri d'émerveillement et des bravos éclataient de toutes les mains. Et quand toutes les fusées et autres sortes d'illuminations, après que le bouquet eut disparu du ciel, les gens restaient encore espérant qu'une dernière "belle bleue ou rouge" partirait de nouveau. Puis, tout le monde se levait et repartait calmement dans un chuchotement de commentaires sur le spectacle offert. Parfois, on allumait la bougie d'un lampion emporté et l'on revenait portant fièrement à bout de bras son flambeau multicolore jusqu'à sa rue. Les festivités n'étaient pas terminées pour autant car comme Edith Piaf le chantait à l'époque Ce soir il y a bal dans ma rue... Robert

Mes promenades sont « mahleriennes » au printemps et « brahmsiennes » en automne.

2010-05-02T13:37:00+02:00

Photo : jonquilles vers La Pesse, Haut-Jura. (Photo MCC)

LES REMEDES DE GRAND-MERE.

2010-04-30T08:00:00+02:00

Une amie albanaise m’a raconté une histoire amusante pas plus tard qu’hier, alors que nous promenions au Jardin des Plantes nos enfants passablement énervés après une journée d’école.

Quand elle était enfant, elle habitait avec toute sa famille dans un village albanais. Sa grand-mère était l’une des figures de la petite communauté. Elle donnait des consultations un peu à la manière des rebouteux dans nos campagnes françaises. Les villageois venaient la voir quand ils souffraient du dos, s’ils étaient anxieux ou encore si les bébés étaient un peu trop agités au goût de leur maman. Elle leur donnait alors à boire un sirop blanchâtre et doucereux tout en prononçant des paroles inintelligibles. Tous les patients étaient alors immédiatement apaisés et repartaient chez eux pleinement satisfaits. Le village avait beaucoup plus confiance en cette femme un peu fée un peu sorcière qu’en le médecin. Et force était au docteur de reconnaitre que les résultats obtenus par cette grand-mère singulière étaient beaucoup plus probants que les siens.

Mon amie conserva jusqu’il y a deux semaines, date à laquelle elle fit un bref séjour dans sa famille, un souvenir émerveillé de cette grand-mère qui guérissait son rhume en appliquant un peu d’huile sur sa poitrine. Mais à son regret, ni elle, ni ses sœurs, ni ses cousins, n’eurent le droit de goûter, ne serait-ce qu’une seule fois, l’étrange breuvage. Etonnamment, la grand-mère s’y était toujours fermement opposée.

A l’occasion de sa visite à sa famille, le charme fut rompu par l’un de ses cousins qui lui révéla les dessous de l’affaire. Cette surprenante grand-mère incisait délicatement les capsules des pavots qui fleurissaient en quantité dans son jardin, en récoltait le suc épais et le donnait ensuite à boire à ses patients.

Mon amie et moi avons alors regardé autour de nous si, au détour d’une allée du Jardin des Plantes, il ne subsisterait pas quelques plants de pavots. Hélas, la floraison a lieu en été. Pourtant, nos enfants auraient eu grand besoin d’être calmés.

LETTRE A MONSIEUR DECATHLON.

2010-04-16T10:19:00+02:00

Très cher Monsieur Décathlon,
Si je vous écris aujourd’hui, c’est pour vous dire que je vous ai élu. C’est à vous que revient l’honneur d’être cité dans mon blog. Sachez que l’honneur qui vous est fait est grand car ce blog a désormais pignon sur rue. De plus, je vous écris afin de vous faire une petite proposition, que vous ne manquerez certainement pas, si vous êtes intelligent et perspicace, de saisir. Je tiens à préciser que d’autres sociétés avant vous ont su déceler mon talent – oui, oui, on peut parler de talent – et l’utiliser à bon escient pour la modique somme de …. , payable en droits d’auteur. Mais pour vous et moi, il s’agirait d’une expérience nouvelle.
En effet, je trouverais judicieux, étant donné la publicité que je fais pour vous, que vous me sponsorisiez lors de mon prochain trek (n’ayons pas peur des mots). Celui-ci se déroulera sur une période d’un mois en Argentine : depuis Buenos Aires jusqu’à la Terre de Feu. Les modalités sont à préciser ultérieurement mais, en gros, il s’agirait pour vous de me fournir le matériel (pas les tentes, on les a déjà. Je veux bien des matelas autogonflants 5cm car il ne restait plus que les 2 cm dans votre magasin. Il nous manque aussi des sacs de couchage neufs, un réchaud, etc. Bien sûr, il nous faudrait plusieurs dizaines de polaires : la couleur bleu vif sied à mon teint. Vous pouvez également joindre les maillots de bain de votre collection Tribord (on trouvera bien un lac où se baigner) ainsi que les 4 billets aller-retour Paris-Buenos Aires – si vous insistez pour m’offrir les billets en classe affaire, sachez que je les prends aussi.
Vous allez me dire : « Mais que m’apporterait tout cela ? »
A cela, une réponse en 6 points :
1.     Ainsi que je vous l’ai déjà dit, j’ai de nombreux lecteurs : votre sigle Quechua sera vu par une multitude de bloggeurs. J’accepte de montrer des photos de moi portant vos vêtements – non, pas en string Quechua, même si, je vous l’accorde, j’ai encore de très jolies fesses.
2.     Je fais un carnet de voyage (façon Elsa !) sur mon blog et montre des photos de vos équipements partout en Argentine. En Terre de Feu, ne comptez cependant pas sur une multitude de photos : on se les gèle là-bas, vous savez. Je veux bien installer, le temps d’une photo, une tente près du tombeau d’Eva Perón et déposerai une paire de chaussures de rando sur sa tombe, elle qui aimait tant les souliers : ça c’est du coup de pub !!!
3.     Je suis crédible (pas comme Claudia Schiffer quand elle faisait de la publicité pour Citroën ; on se doute bien que la belle n’a jamais roulé en AX) mes lecteurs, eux, savent déjà que j’ai vraiment utilisé vos tentes (qui se montent et se démontent hyper facilement : voyez, je bosse déjà pour vous alors que nous n’avons encore rien signé).
4.     Je glamourise vos produits : je ne ressemble pas au campeur lambda (vos vendeurs ne se sont d’ailleurs toujours pas remis d’avoir affaire à une cliente sans Méphisto et carte d’état major. Ils m’ont dit avec un grand sourire : « Je vous aiderais bien à tester les matelas autogonflants. » « Comme ils sont mignons vos deux garçons ! »)
5.     Je lance la nouvelle tendance : camper avec Quechua devient hype. En effet, bien que plus habituée à boire des coupettes de Dom Pérignon dans les soirées parisiennes, Elsa n’hésite pas à camper … avec Quéchua !!!
6.     Je veux bien coucher avec vous … mais seulement à mon retour d’Argentine, hein ? (tu peux toujours rêver !) Et pas sur un matelas autogonflant : les vrais lits c’est quand même plus confortable pour la bagatelle, croyez-en mon expérience !

Je suis une fille épatante, n’est-ce-pas ?
Vous pouvez me contacter via mon blog. Qu’est-ce-que 4 petits billets d’avion de rien du tout en échange de millions de nouveaux clients ?

Je vous remercie d’avance et vous prie d’agréer, Monsieur Décathlon, l’expression de mes salutations amicales (parce que nous sommes amis maintenant, hein ?)
Elsa.

P.S. : Afin de ne pas abîmer tout le matériel que vous ne manquerez pas de mettre à ma disposition, j’ai jugé bon de réserver des nuits dans les plus beaux hôtels d’Argentine, parce que moi, le camping ça va cinq minutes. Je vous envoie la petite note …

UN CLOCHER, UNE PLACE, DES PLATANES ... ET DES FRANCAIS.

2010-04-09T08:00:00+02:00

Journée Vive la France pour Ladies Room.

La France que j’aime est celle des petits chemins de traverse empruntés par Yves Montand à bicyclette, celle des places d’églises avec terrasses ombragées pour marchés multicolores et concours de Pétanque, celle des Fêtes du 14 juillet avec flons-flons, bals des Pompiers et feux d’artifices, celle des apéritifs qui s’éternisent entre copains, entre voisins, entre cousins, celle des accents régionaux pleins de gaité et de chaleur, celle des spécialités locales avec un petit vin de pays pour accompagner, celle des fromages aux odeurs puissantes et des escargots à l’ail et au persil, celle des pains sortants tout chaud du fournil et dont la mie nous brûle les doigts quand notre gourmandise se fait trop pressante, celle qu’on nous envie dans le monde entier : une carte postale pour Américains ou Japonais, un rêve pour Anglais, Allemands ou Néerlandais en mal de chaleur, de bonne table et de vieille pierre.

Oui, osons être chauvin car notre herbe tendre n’est pas moins verte que le gazon anglais ! On comprend mieux pourquoi notre si belle terre de France attire tant de touristes étrangers.

Premièrement, nous, Français, savons accueillir comme il se doit les nouveaux venus : nous ne donnons jamais moins de deux baisers. On peut aller jusqu’à quatre bises dans certaines régions, ce qui démontre que nous ne sommes pas avares de notre temps, car il en faut du temps pour embrasser tout le monde. Pfff ! Si les étrangers sont parfois surpris en découvrant cette coutume bien de chez nous, certains y prennent vite goût, n’hésitant pas à s’entraîner au french kiss avec zèle auprès de nos compatriotes. « Ah, les Français(es) !!! », disent-ils alors avec un air rêveur, faisant ainsi de nous les meilleurs amants au monde … Nous n’en sommes pas peu fiers.

Deuxièmement, de telles embrassades nécessitent bien évidemment un petit remontant. Il n’y a alors que l’embarras du choix : chaque région possède sa spécialité. Bières, cidres, vins, pastis, calvados, chouchen, kir, mixtures secrètes : tout est bon dans le cochon ! Notre aptitude à servir ces divins nectars et plus encore à les boire ne peut en aucun cas être remise en doute : l’accueil français se doit d’être chaleureux et quand on a chaud, forcément, on a soif ! CQFD.

Troisièmement, place à un bon repas ; que dis-je, au banquet. Pantagruel, Vatel et autre Brillat-Savarin étaient français, ce n’est pas pour rien ; on n’a jamais vu faire ripaille de façon pantagruélique en Angleterre, ça se saurait.
A nouveau une multitude de possibilités s’offre à nous, tant au niveau de la cuisine traditionnelle que des établissements gastronomiques. On commence par une sole à la dieppoise, on continue avec un aligot saucisse, on poursuit avec un confit de canard, une choucroute, une piperade, on enchaîne avec une bouillabaisse, on déguste un plateau qui a visiblement remporté toutes les étapes du Tour de France des fromages et l’on termine par une galette charentaise, quelques calissons, des bêtises de Cambrai et des fruits confits.
Alors vous, les Etrangers, vous trouvez que c’est trop ? Rassurez-vous, on étale la dégustation dans le temps. Ici on sait à quelle heure on passe à table mais pas quand on en sort. Tout ce qu’on peut préciser, c’est qu’une fois le festin terminé sonne l’heure de la sieste au clocher de l’église. Un point c’est tout.
Car en France, on ne se contente pas de manger bêtement, on fait autre chose que remplir simplement son estomac. On déguste puis on boit, on savoure puis on parle, on goûte puis on rit, on ravit ses papilles puis on cause autour de grandes tablées, on se délecte de tant de plaisirs gustatifs puis on boit à nouveau. Cette convivialité et ce rituel typically french prennent des heures. J’ai pu remarquer que les nouveaux venus dans notre beau pays s’adaptaient avec grand plaisir à ces petites manies gourmandes.

Je ne suis pas non plus la seule à aimer le protocole qui suit ces déjeuners à l’ombre des platanes. De fait, la sieste que j’ai évoquée précédemment est inévitable. Une chaise longue à l’abri d’un vieux mur de pierres, une couverture étendue sous une tonnelle, un coussin déposé au pied d’un arbre sont parfaits pour se la couler douce en été et, accessoirement, digérer. Les enfants vont pêcher des écrevisses ou attraper des reinettes dans la rivière toute proche, quelques hommes font un concours de pétanque sur le parvis de l’Eglise, des adolescents s’éclaboussent à la fontaine de la place du marché, leurs cris brisant le silence de cette chaude après-midi à la Pagnol.

Puis, doucement, le village français à nouveau se réveille. L’heure est aux préparatifs de la Fête Nationale. Tout le village se mobilise pour dresser les tables sur la Grand Place. Dans les arbres, on accroche des guirlandes électriques multicolores. La fanfare répète une dernière fois et les majorettes ajoutent un peu de rouge sur leurs joues. Le maire peut enfin commencer son discours qu’on se dépêche d’applaudir afin de pouvoir filer plus rapidement en direction de la buvette.

La fête bat son plein, on félicite les majorettes qu’on a suivies religieusement tout le long de la Grand Rue et l’orchestre s’installe pour le bal des pompiers. On danse toute la nuit, on rit. Les enfants sont libres de s’amuser : les plus grands s’embrassent derrière un platane sous les regards curieux et moqueurs des plus jeunes qui se coucheront beaucoup plus tard que d’habitude. Tout le monde sourit. Les touristes mitraillent ces petits coins de paradis, espérant presque voir, au détour d’une ruelle tortueuse, un Fernandel à la faconde riante, et se disent : « Pour mes vieux jours, je viendrai m’installer dans le coin ! »

Comment ne pas aimer le Paradis ? Comment ne pas aimer la France ?
Tirez le feu d’artifice !

Envie de retourner flâner sur les Zattere

2010-04-09T01:24:15+02:00

Se sentir plus proche d'un lieu qui permet l'art, ou tout au moins qui le considère, qui prend en compte son existence... Tel est le désir de Venise qui pimente mes jours d'attente et de stérilité. Cela tient d'un rêve construit de voyages réels et espérés que je peux transporter partout avec moi.

Mon désir de Venise s'est manifesté chaque fois qu'une porte tentait de se refermer sur une joie ou un espoir de beauté. Avant même d'entrer pour la première fois dans Venise, j'ai perçu des signes dès l'enfance. Des signes encourageants. Une invitation à ne pas perdre confiance. Une intuition. Une promesse qui serait tenue des années plus tard.

(Retrouvé dans un de mes carnets de voyages en Italie)

Photo : une de mes promenades vénitiennes préférées, sur les Zattere.

CANAL ST MARTIN

2010-04-05T16:55:00+02:00

Je ne vais pas vous faire tous les jours des grandes envolées littéraires non plus.....

J'ai pas la capacité!!!

Et puis 15OO passages en 2 jours, j'ai fait le quota mensuel comme diraient les vendeurs de chez Ford pendant les soldes....

Je suis allée faire une petite marche digestive au bord du canal pendant que l'homosapionce essayait pour la millième fois le confort du canapé......

Les parisiens profitaient de la douceur du jour, malgré quelques nuages passagers.......

Allez, je retourne à ma broderie.......

LA HALTE.

2010-03-22T09:21:00+01:00

Il est des lieux où l’on ne s’attarde guère plus de quelques minutes mais qui pourtant restent ancrés dans notre mémoire. L’un de ces endroits qui est depuis cher à mon cœur, est un petit square situé à Londres.

Si un jour vous vous rendez dans la capitale britannique, vous ne manquerez certainement pas de flâner dans la populaire Oxford Street pour y faire quelques achats, admirer les vitrines de Selfridges, ou dénicher un vêtement à la mode chez Topshop. Harassés par la foule, les lumières criardes et les décibels des magasins aux allures de boite de nuit, vous déciderez de prendre les chemins de traverse. Doucement, vous vous écarterez de l’artère bouillonnante en empruntant une multitude de rues étroites bordées de petits immeubles à deux ou trois étages en briques rouges ou de bâtisses plus cossues à l’architecture géorgienne. Ma préférence va à ces maisons blanches immaculées, ceintes d’une fine barrière en fer laqué noir s’harmonisant à la porte d’entrée au heurtoir doré méticuleusement entretenu ; on y accède par un escalier d’une dizaine de marches en haut duquel trônent deux ifs taillés et des jardinières dont le contenu varie au gré des saisons - cyclamens blancs en décembre, jonquilles et narcisses en février mars. Souvent, un bow-window au store bateau rayé noir et blanc ou bouillonnant en schintz jaune ou bleu laisse deviner un coin cosy comme seuls les britanniques savent les faire. Tantôt un lustre à pampilles éclaire des pâtisseries, tantôt un chat derrière une fenêtre feint de s’intéresser d’un oeil aux passants.

La promenade se poursuit. La rue débouche sur une place parfaitement carrée avec, en son centre, l’un de ces ravissants squares qu’on ne peut voir qu’à Londres. Par chance, le jardin n’est pas la propriété exclusive des riverains. Point besoin de clef, il est ouvert au public. Nous entrons par un petit portillon et avisons un banc libre - le seul semble-t-il. C’est un banc tout britannique, solide, en bois, qui semble posé là depuis une éternité. Je me plais à y imaginer Virginia Woolf devisant en compagnie de Jane Austen - mon imagination n’est pas à un anachronisme près - l’une cherchant dans tous ces visages un moyen d’échapper à sa “folie”, l’autre croquant malicieusement les petits travers de ses contemporains. Lui et moi, épuisés, nous reposons face à un minuscule cottage à colombages qui fait sans doute office d’abri pour le gardien du square et de réserve à outils des jardiniers, mais qui aurait tout aussi bien pu servir d’atelier à Beatrix Potter. N’est-ce pas d’ailleurs des pinceaux qu’on aperçoit au travers de la vitre ? Certainement que la nuit lapins, souriceaux et taupes se retrouvent à l’intérieur pour boire une tasse de thé fumant. Il ne manque plus que la ravissante statue de Peter Pan pour parfaire le tableau. Hélas, celle ci est à Kensington Gardens. Mais, je me plais à imaginer que James Barrie s’est inspiré d’une des maisons qui bordent le square pour créer celle de Wendy.

Des riverains discutent en petits groupes, un retraité promène son chien, des employés de bureau font une petite pause, aucun enfant. Nous restons là à regarder ces habitués. Il fait un froid de canard, il bruine, la nuit commence à tomber, mais ce petit jardin est réconfortant. Les bruits des taxis ne parviennent pas jusqu’à nous. Seul le jappement du chien trouble le silence. Nous nous serrons l’un contre l’autre pour tenter de nous réchauffer et prolonger ainsi cette pause salvatrice pour nos pieds.

Est-ce parce que je suis épuisée que ce carré de vert me plait tant ? Est-ce le savant fouillis de ce jardin à l’anglaise que je préfère à l’ordonnancement carré et froid des jardins à la française ? Est-ce le fait d’être seuls sans enfant sur ce banc qui m’a fait apprécier plus que la normale ce coin de verdure ?

Hélas, le sifflet du gardien retentit, nous ramenant à la réalité : il fait nuit, le parc va fermer, nous allons devoir reprendre notre route. Personne ne semble avoir entendu le sifflement pourtant strident si bien que le gardien est obligé de se déplacer de banc en banc afin de forcer les gens à quitter le square - et moi qui croyais les britanniques toujours obéissants et disciplinés : aucun des anglais présents ne semble disposé à partir. Finalement, sur les injonctions du gardien, nous nous résignons à quitter les lieux. C’est à regret que nous passons pour la seconde fois le petit portillon.

Nous empruntons alors de nouvelles rues, calmes et sombres tout d’abord, puis de plus en plus animées et éclairées. Soho et ses pubs nous attendent, déjà pleins de jeunes cadres aux dents longues qui noient dans des pintes de Guiness le stress d’une journée de travail à la City.

Singerie du Mail

2010-03-07T04:36:00+01:00

Les fleurs ouvrent leurs corolles
Dans le ciel un oiseau-souris
Le soleil fait son parasol
la Denise nettoie ses tapis
Le cyclamen, la renoncule
Font la roue dans le jardinet
Il y a des froids qui s'en reculent
Et des chaleurs qu'on sent monter
On met du rose sur sa figure
Et du bleu et puis du violet
Pour plaire et avoir fière allure
Car le printemps sera très gai.

MADELEINE LACROIX : Extr : "Le fardeau ivre". Préfacé par Guy Dubord (PDG de la Scala de Vaise). Editions Dupanier. Vaise 2009.

A noter que le 20 Mars à 15H30, Madeleine LACROIX récitera ses poèmes salle Rosemonde Gérard, au 8 allée Jean Rochefort dans le 9em arrondissement de Vaise (Prendre troisième rue à droite, juste après l'Hyper Rion Géant, face à la station essence Esso). Madeleine LACROIX sera accompagnée par la Denise à la flûte traversière. Le récital sera suivi d'une séance de réflexion et d'un débat animé par Guy Dubord sur le thème "Quelle place pour le printemps en 2010 ?". Cette animation-réflexion sera elle même suivie puis précédée d'une soirée de gala intitulée "le grand bal du Printemps 2010", animée par l'orchestre pop "Décontraction". Un mini-bus emmènera les participants à la Scala de Vaise pour une soirée prestigieuse. Venez nombreux. Inscription gratuite auprès du syndicat d'initiative de Vaise, (demandez Marie-Claude à l'accueil).

Prix d'entrée : Cent vingt deux francs cinquante. Les bénéficiaires de la brioche et des boissons seront reversés au club de gymnastique poétique "Les gymnapoésies" qui donneront une séance de démonstration sur des poèmes d'Aragon le 22 Avril 2019 à 20H00, au N° 3 avenue Yves Rocher à Dardilly dans les locaux des magasins "Phildar Rhône-Alpes". Mais je vous en reparlerai... Faites moi penser, si j'oublie.

Photo : A quelques jours du printemps, on a croisé les demoiselles de la colline (Melle Lacroix et Melle Pinturault rudement sacochées) en grand péché de coquetterie, flagrant délit, et tentations, rêvant devant des robes chasubles, toutes autres folies vraiment olé olé, débardeurs en jersey (sans manches oh ! my god !). Oseront-elles ? Photographiées, on va dire au hasard, rue du Mail, (toujours imitée jamais égalée), en plein coeur de la Croix-Rousse à Lyon,par le Riri et son instamatic Kodak en Mars 2010. © Le Riri (avec l'aimable participation de la maison kodak).

Le pin.

2010-02-10T11:24:00+01:00

♣ Aspect :
hauteur 25 à 40 m,
cime d'abord pyramidale,
puis irrégulière et clairsemée,
tronc plus ou moins droit.
♣ Ecorce :
rouge dans la partie supérieure, devenant écailleuse,
fissurée et grise dans la partie inférieure,
s'exfoliant en lamelles minces.
♣ Rameaux :
gris jaunâtre.
♣ Bourgeons :
bruns, oblongs, aigus, résineux.
♣ Feuilles :
aiguilles persistantes, assez courtes,
groupées par deux,
d'un vert bleuâtre,
plus ou moins tordues.
♣ Fleurs :
pas de fleurs au sens habituel de ce mot,
mais des rameaux fertiles, mâles et femelles.
♣ Fruits :
cônes réfléchis,
à écailles gris mat,
oblongs, petits.
♣ Habitat :
→ forêts des montagnes et plaines,
→ territoires tempéré-froid dans l'hémisphère boréal.
♣ Longévité :
environ un siècle.
♣ Utilisation :
pâte à papier, ébénisterie, menuiserie (bois léger),
essence de térébenthine, goudron de Norvège
les bourgeons de pin ont une action basalmique et diurétique
en sirops et pastilles,
les pâtissiers et confiseurs se servent des pignons de pin.

Les crèches

2009-12-31T13:53:00+01:00

Mercredi, donc hier, nous (Rithou, Mamy, Maman, Papa, Jean-Christophe et moi) sommes partis à Lachassagne afin d'admirer la crèche présente dans l'église... puis, nous sommes allés à Oingt, afin, de voir plusieurs crèches. (A l'entrée du village, il y en a 100 d'indiquées, mais nous ne les avons sûrement pas toutes vues.)

En voici quelques unes :

Promenade du dimanche

2009-12-13T21:23:57+01:00

Promenade automnale bis...La légende des Nabous, Tilda et tu sais quoi!!!

2009-11-26T16:47:00+01:00

Pour finir deux petits jeux, un pour gagner un Nabou et un pour un Damson ( comment ça qui c'est Damson, tu connais pas?).

La légende des Nabous, Kallou, grande créatrice de Doudous divers ( entre autre) a eu la chance de rencontrer le Grand Esprit des Nabous. Celui ci lui a confié le secret de la tribu des Nabous. On a de la chance elle l'a partagé avec nous, CHAQUE Nabou a une couleur distincte car CHAQUE Nabou détient le pouvoir lié à cette couleur. Alors là évidemment vous allez me dire quels sont les pouvoirs des couleurs des Nabous? Ici le Grand Esprit n'a rien indiqué, ou bien Kallou préfère garder ce secret pour elle, pour nous faire vivre de nouvelles aventures avec les Nabous ou bien parce qu'elle a peur que ce grand secret tombe entre de mauvaises mains!!

Alors tu veux ton Nabou à la couleur de ton pouvoir ? Va là!

Et un autre jeu pour gagner un , et oui suspens... Un châle un Damson plus précisement créé par Ysolda ( bon si tu comprends rien va là). Moi je veux mon châle alors je joue à tous les jeux où on peut gagner un châle!!!! Ici, on peut le gagner chez Coton Rose.

Un autre joli blog nous propose de gagner un petit bonhomme pyjama Tilda et plus si affinités. Ce joli blog c'est celui là, celui de Lilas.

Trois croquis vénitiens

2009-10-26T11:54:00+01:00

Venise : c’est dans la boîte !

Mes carnets regorgent de ratures, d’écriture bâclée, parfois de fautes. Il s’agit d’aller vite. L’important est de capturer l’idée, la sensation, avant qu’elles ne s’échappent. Pas le temps de bien écrire, de calligraphier, d’autant qu’en fixant quelque chose qui passe dans la tête ou qui remonte de la mémoire, on le fait souvent très mal installé.
Un jour, à Venise, j’ai posé mon carnet sur une des passerelles installées en prévision de l’alta aqua. Devant moi, je voyais l’eau du canal de la Giudecca déborder doucement sur le quai en un discret clapotis. Pattes de mouches, gribouillis, écriture sale. Qu’importe, c’est dans la boîte, dirait un photographe !

Venise et Pessoa
À la fin des années 70, Venise était une destination qui faisait ricaner. Pour les nombreux rescapés qui naviguaient encore dans le sillage du bateau 1968 rapidement parti à vau-l’eau, Venise n’était qu’un salon de thé défraîchi pour écrivains lâchés par leurs éditeurs, comtesses fardées, vieux beaux et adolescents réacs. Petit coup d’oeil dans le rétroviseur. Oui, c’était bien moi l’adolescent réac qui venait de claquer la porte du lycée en milieu de terminale, qui avait trouvé un boulot bien payé malgré le peu de compétence dont il pouvait se prévaloir et qui revenait à la récré cigare au bec pour annoncer à sa future épouse qu’il allait l’emmener à Venise !
Cette destination présumée ringarde dans l’esprit de certains barbudos d’opérette (l’un d’eux pondit sur le tard un bref et poussif essai « Contre Venise ») fut en réalité l’un des grands chocs esthétiques de ma vie, équivalent peut-être, en littérature, beaucoup plus tard, à ma découverte éblouie de l’immense et labyrinthique Fernando Pessoa.

Deux précieux
À la table d'un restaurant renommé où l'on peut goûter aux spécialités de la gastronomie vénitienne, j'attendais mes filets de Saint-Pierre Casanova dans leur sauce au vin blanc avec moules et crevettes. Survint alors un jeune couple aux manières des plus affectées. Les malheureux qui les servirent durent endurer sans broncher mille hésitations. Quant au sommelier, il avait dû embrasser, dans une vie antérieure, une carrière dans le corps diplomatique tant il avait supporté, impassible, les mines de connaisseur du jeune homme et les soupirs blasés de sa compagne. Pour finir, après une très théâtrale étude de la carte, ils avalèrent à toute vitesse ce qu'on leur avait spécialement préparé pour les satisfaire : deux steaks-frites bien saignants - ô barbares ! -

© Éditions Orage-Lagune-Express

Photo MCC