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Traverser la nuit

2012-05-21T19:39:00+02:00

Un roman ado ? Pas sûr. Un bon roman tout court dans le style polar haletant et qui ménage son suspens jusqu’aux derniers feuillets. Mais au delà de la trame plutôt bien ficelée de ce roman noir, on est tout de suite embarqué par le style narratif, sur le mode autodiégétique, c’est à dire « narrateur-héros ». On entre d’emblée dans le quotidien d’un jeune gendarme, qui dirige une brigade dans son village de naissance, au cœur de la campagne Picarde. Un détail loin d’être anodin car l’autre héros de ce livre c’est bel et bien ce patois picard, encore fermement ancré dans la culture locale, et pour lequel il faut bien s’y reprendre à deux fois pour en appréhender le sens. Mais bien loin de dérouter le lecteur (qui peut d’ailleurs se référer au lexique en fin d’ouvrage), ce concept original le plonge dans une ambiance toute particulière, entre eune dosse (averse) et eune seuce (averse).

Car au delà de l’intrigue, c’est à une véritable petite étude sociologique que Martine Pouchain nous invite, un tableau particulièrement bien léché qui peut pourtant paraître un peu caricatural, mais qu’on imagine finalement pas si loin de la réalité d’une petite bourgade de province, comme coupée du monde par un fonctionnement quasi autarcique. Les personnages n’en demeurent pas moins saisissants de réalisme, savoureux et attachants ou carrément détestables, histoire de bien brouiller les pistes et rendre ainsi l’enquête policière encore plus nébuleuse. Car si l’auteure s’attarde sur la psychologie des personnages, c’est aussi pour donner du corps à l’enquête qui demeure la trame du roman, même si la force de cet ouvrage c’est précisément de ne pas reposer uniquement sur l’intrigue policière. Le héros, enquêteur aux heures de bureau, nous emmène ainsi sur les traces encore fraîches de son enfance, qui l’a amené à côtoyer la plupart des protagonistes de l’histoire. Un contexte particulier et une proximité qui n’est pas de nature à lui faciliter la tâche. Le meurtrier ? Les paris sont ouverts mais les plus perspicaces auront bien du mal à se faire une idée avant les vingt dernières pages. La réponse, pour moitié en picard, dans votre librairie sorcière bien aimée.

À partir de 16 ans.

Cyril M.

« Celui qui n’est pas occupé à naître est occupé à mourir » a dit Bob Dylan. Lapidaire, souvent pertinent. Pour l’instant occupée à vivre, l’auteure n’a jamais cessé d’écrire dans un milieu qui ne prédisposait pas à la prose. Journaux intimes, rédactions, lettres, vagues poèmes, et puis bac + 0 en poche voici la vie et ses tentations, la ville et ses perditions. Autodidacte donc, illégitime presque. Et une culture lacunaire virevoltant d’admiration en éblouissements - Beaudelaire, Giono, Colette, Céline, Faulkner, Steinbeck, Marquez, Pouchkine, Twain. Eclectique encore dans le (non) choix d’activités lucratives - vendeuse, caissière, brocanteuse, secrétaire. Et loisirs sous silence. Quelques transgressions plus tard, revoilà l’écrire comme respiration, guérison, grandissement, émerveillement. L’écrire pour se perdre et se trouver. (Source Charte des auteurs)

EXPRIM’ est la collection de romans urbains "Nouvelle Génération". Nourris de musique, de cinéma, de séries TV, de poésie, de rythmiques slam et hip-hop, ces contes modernes proposent un rapport inventif et ludique au langage… Du roman réaliste à la fable onirique, du fantastique au polar, ils osent tous les mix entre les genres et les styles. Parfois vers le rire solaire, parfois vers la rage noire — toujours dans l’énergie.
De nouvelles voix pour les nouveaux lecteurs !

Martine Pouchain, Traverser la nuit, Sarbacane, Coll. Exprim', 2012. Prix éditeur 15,50 €

Anaïs ou les Gravières, de Lionel-Edouard Martin

2012-05-20T01:20:00+02:00

Les morceaux qui suivent ont été écrits séparément, dans la dizaine de jours qui a suivi la lecture ; ils ne constituent pas à proprement parler une critique, même après que leur saisie informatique m’a fait les remanier légèrement : ces corrections m’ont plutôt semblé accentuer les défauts et les imprécisions – tant pis.

Je m’aperçois, deux jours après avoir fini ma lecture, que si sa marque est encore vive et fraîche en moi, déjà je ne peux plus me faire une idée précise du déroulé chronologique de ce roman ; non que, d’aspect policier au surplus, l’intrigue soit particulièrement complexe, mais plutôt qu’elle ait été défaite en se faisant, ou faite sur sa défection propre – et partant, rendue à son écriture même. Par association, je pourrais évoquer pour qui veut l’ouvrage de Pénélope, mais sans partir pourtant si loin d’Homère, je préfère m’en remettre à mon étique souvenir, que la lecture d’Anaïs ou les Gravières a je ne sais comment fait surgir, de la conférence – si c’en est bien une – que donne Stephen Dedalus sur l’Hamlet de Shakespeare dans Ulysse de Joyce : il y est question d’Hamlet dont le père a été assassiné – ou non, d’ailleurs – et de ce que c’est cela précisément qu’écrit un William Shakespeare qui, lui, vient d’enterrer son propre fils, prénommé Hamnet.

Il n’est pourtant pas question ici de lier de cette façon, ni même d’une façon absolument comparable, l’auteur du roman à son principal personnage (je ne sais pour ainsi dire rien du premier), mais de la façon dont est lié le narrateur à l’homme qu’il cherche, nommé ou surnommé Mao :

« Mao.

Je dis Mao. Je pourrais aussi bien dire « moi ».

Moi, c’est presque dans Mao.

Mao, c’est presque moi. »

Et, pas une page plus loin :

« Mao.

Où le trouver ?

Où me trouver ? »

Anaïs ou les Gravières emprunte quelques-uns de ses traits les plus évidents au polar, mais il est patent très vite que l’enquête ne porte pas tant sur l’identité du criminel – car il y a eu meurtre, assassinat peut-être – que sur celle du père de la victime que l’évènement, pourtant localement médiatisé – et l’enquêteur, pour ainsi dire désœuvré professionnel, travaille au canard local –, n’a pas fait réapparaître ; et cette absence de Mao, le père de la victime, Anaïs donc, que l’enquêteur à ses heures perdues ne cherche en somme que parce que lui aussi a perdu un être proche – non point sa fille, mais Nathalie, la jeune femme qu’il aimait et qu’il avait rencontrée, cela peut être souligné, lorsqu’elle avait à peu près l’âge d’Anaïs –, et cette absence du père de la victime, dis-je, peu à peu lui fait miroir à lui, dont la présence au monde ne tient plus peut-être qu’aux mots qu’il en écrit (du monde et de lui), jusqu’à ce qu’il s’y distingue nettement et le sache – dans ces moments notamment où il va écouter longuement la mère d’Anaïs, lui faisant face dans la cuisine –, jusqu’à ce qu’il se fonde à cette image aussi… Je ne sais plus où exactement Malraux disait – ou qui lui avait dit cela – (la phrase exacte doit se trouver quelque part dans Le Miroir des limbes (Antimémoires ou La Corde et les Souris), à propos du monde moderne, de mémoire : plus personne ne porte le deuil mais un jour sans meurtre à la télévision serait comme un jour sans pain. (C’est un fait que le deuil ne se porte plus, même dans les petites villes de la province française perdue, quoique toujours présente à sa propre disparition, de la France profonde comme on dit avec mépris, sans se douter qu’elle est peut-être aussi l’opposé de quelque France superficielle et dominatrice.) Et cette enquête sur soi-même du narrateur, qui avait apparemment d’abord pris pour objet Mao, ce roman du deuil qu’il écrit, que nous le voyons écrire et dont voyons en quelque sorte l’écriture « se faire », n’est pas seulement descente aux enfers, mais aussi remontée – à partir, notamment, quand le roman bascule, de sa rencontre avec l’inoubliable personnage du légionnaire, reclus volontaire dans sa maison (« Bidon-Cinq ») creusée dans les roches où les nouvelles du monde, presque mystérieusement, parviennent pourtant, mais pour aucun usage mondain.

Le narrateur écrit.

Et ce que nous le voyons écrire, c’est le roman de l’écriture de son deuil, descente puis remontée (quoique la question se pose, finalement, de savoir si cette écriture toujours incertaine, la part belle étant faite à l’imagination, par quoi le narrateur se sauve ou du moins le paraît, n’est pas une perte plus grande encore, et sa propre dissolution – mais cela nous entraînerait, peut-être, vers une réflexion sur un certain vice inhérent à l’art romanesque, que nous ne sommes pas du tout en capacité d’examiner, même un peu).

Il choisit ses mots, ses temps ; compose ses souvenirs et compose avec eux ; la narration est cet entrelacs de ce que le narrateur fait, écrit, de ce dont il se souvient, sans qu’il soit possible vraiment de savoir ici quoi cause quoi. Et le roman de cette écriture du roman se déploie dans une langue dont la précision est la poésie même : pas une phrase même banale dont chaque mot et sa place n’aient été exactement pesés.

Il choisit ses mots, ses temps : le présent (« Elle va au lycée »), puis bientôt l’imparfait (« Elle allait au lycée […] ») :

« C’est un temps sinistre, l’imparfait : ça relègue dans de vieilles lunes, ça n’a pas d’ouverture. Ça borne l’écoulement des jours, ça fait barrage. Il faut se retourner, pour voir : jeter le regard par-dessus l’épaule. Et souvent, on n’y voit pas grand-chose, tout est pris de brume et de grisaille. »

Puis, bien plus tard, de nouveau le présent, quand le narrateur a finalement décidé, au tout début du chapitre quatrième et dernier « L’Ange », de donner voix à la jeune fille assassinée :

« « Je m’appelle Anaïs.

J’habite à Poitiers.

J’ai dix-sept ans. (») »

On pourrait dire aussi, avec une pincée de cynisme, que le narrateur (et derrière lui l’auteur) en plus de ses temps choisit ses pronoms personnels ; mais qui ne voit, ou ne pressent, que ce changement de pronom personnel est bien davantage qu’un changement de pronom personnel et ne s’y réduit pas ?

Et nous voilà, pour ainsi dire, en plein théâtre. En plein dans ce théâtre que le narrateur, au tout début du roman, processus long et que nous voyons s’accomplir sous nos yeux, semblait éviter, vouloir éviter, ne pas pouvoir éviter :

« J’aurais dû d’emblée dire quelque chose de moi.

Dans les vieilles pièces, les tragédies grecques, même dans les opérettes, d’entrée de jeu, le personnage est là qui se présente, qui dit « je suis », qui démêle le pourquoi et le comment de sa présence sur la scène. J’aurais dû faire pareil, aller dans mon texte en posant solennellement « qui suis-je ? » et débiter quelques fadaises sur les spectres, genre « dis-moi qui tu hantes », etc. Mais que dire, de moi, qui ne hante personne – ou qui, plus justement, suis hanté par des fantômes ? »

Partout sous ce roman, poème et palimpseste, affleure le théâtre, comme si lui seul pouvait dire la vérité du premier. Pas question ici bien sûr de ce qu’on appelle théâtre dans le monde, de ces salles dans lesquelles on s’installe pour assister assis à quelque histoire linéairement dévidée, ou pire. Non, il est ici question des voix et il est question des morts, et de la voix des morts, et de comment elle revient, créée ou plutôt recréée, ancienne et neuve à la fois, imaginée et plus vraie peut-être qu’elle n’avait été, pas moins vivante que celle de ces mortels qui se disent vivants… Et pourtant le roman seul, loin du surjournalisme sociologique qu’il est fréquemment devenu, peut lier ensemble, réellement, par et dans son écriture même, non seulement le narrateur et ce Mao d’abord qu’il cherche, mais surtout ces deux jeunes femmes disparues que rien objectivement ne lie – et pourtant tout.

Le livre s’ouvre sur une citation fort belle de George Steiner, tirée de Grammaires de la création, placée en épigraphe par l’auteur.

« Toute œuvre d’art digne de ce nom parle de la genèse de sa propre création. Il n’est pas de forme artistique, peut-on soutenir, qui vienne du néant. Elle vient après. Toujours. »

Aussi belle soit cette citation, et juste – juste en elle-même comme en regard du roman qu’elle ouvre –, elle m’a semblé, étant tout de même de l’ordre de la critique, prendre un tour quelque peu programmatique, assorti peut-être d’une légère prétention tôt avouée, et même faire un peu d’ombre aux premières phrases du livre.

Ces premières phrases du premier chapitre, précédées elles aussi d’une magnifique citation du Journal de Ramuz, eussent suffi ; elles font ce que la citation de Steiner dit que la création fait :

« Des barres d’HLM ponctuent ce large bout de plaine. La géographie locale est comme de la parole qui décroît en force et en signification : les phrases se développent du cœur de la ville, haut juché, bourgeois, vers les berges du Clain ; puis ça remonte, sec et prolétaire, affaibli, vers des coteaux, avant de s’éluder, tout à voix mal audibles, vers le pourtour, qui est de plat pierreux. »

La Maison du crime

2012-05-12T21:53:00+02:00

Illustration issue de Copie Conforme, adaptation en cours de La Double Mort de Frédéric Belot, le roman policier de Claude Aveline publié en 1932 chez Grasset.

Scan de l'original trait, case de la planche 24.

Introduction à la perversion

2012-04-28T10:52:00+02:00

Chers internautes, n'ayez pas peur!

Je ne veux ni vous introduire, ce serait grossier, on ne se connait pas assez, ni vous pervertir...quoique!

Ce titre sulfureux n'est autre que le titre d'une pièce de théâtre sortie tout droit de l'univers décalé de l'argentin Enrique Morales.

Traduite et adaptée par Nathalie Bentolila, également fabuleuse comédienne qui interprète les rôles féminins de la pièce.

Malheureusement, je crois que la pièce n'est plus jouée au petit théâtre Darius Milhaud depuis le 31 mars.

En parlant du Darius Milhaud, on est trés mal assis et on a le nez sur la scène car c'est un tout petit théâtre. Mais l'accueil est vraiment sympathique et chaleureux. Et qui dit petit théâtre, dit petits prix, pensez y pour un soirée.

Si "introduction à la perversion" passe par chez vous je vous conseille vivement d'aller la voir.

C'est une aventure drôle et mystérieuse qui nous plonge dans un polar freudien au coeur des années 40.

Résumé:

Sigmund Bogart est un détective privé raté. Il est engagé par la mystérieuse Anna O. pour découvrir qui a tué son mari Cacho Bongiovani.
Son enquête l'amène à rencontrer les sept maîtresses du disparu. Ce sont toutes des perverses sexuelles drôlissimes – nymphomane, sadomasochiste, zoophile... - inspirées de cas réels de Freud.

Le détective, un simple d'esprit plein de bonne volonté, voue un véritable culte à Humphrey Bogart. Mais il est plutôt le fils naturel du naïf Inspecteur Clouseau et du célèbre Agent 86 créé par Mel Brooks et Buck Henry dans les années 60 pour la série télévisée américaine Get Smart.

L'univers du détective est celui des films noirs des années 40 dans le style de Casablanca. La bande musicale, composée de thèmes de jazz de la même époque interprétés en Big Band, souligne elle aussi ce climat de polar cinématographique. En revanche, ses rencontres avec les sept femmes ressemblent davantage aux bulles d'une bande dessinée !

Cette pièce est une pure merveille car elle mêle des genres bien différents sur un concept original, c'est vraiment du jamais vu.

Malgré une intrigue de fond un peu décousue, nous sommes emportés par les personnages et les deux comédiens Nathalie Bentolila et Gilles Toutirais sont époustouflants!

Pas besoin d'être un adepte de Freud et de la psychanalyse ou du polar pour apprécier. Quelques petits clins d'oeil pour les plus avisés qui ne gênent pas la compréhension des moins aguerris. Un petit tacle pour les psychologues au passage mais trés drôle!

La maison de soie, Anthony Horowitz

2012-04-22T21:04:00+02:00

"Un an après la mort de Sherlock Holmes, le docteur Watson entreprend de consigner l'une des enquêtes les plus noires qu'il a menées avec le célèbre détective...

Londres, novembre 1890.

Edmund Carstairs, marchand d'art, craint pour sa vie. Faute de preuves, Holmes ne peut qu'attendre. Mais lorsque le célèbre détective se rend de nouveau chez Carstairs, le lendemain, ce n'est pourtant pas d'un meurtre, mais d'un vol dont l'homme est la victime.

Holmes l'avait prévu.

Ce qu'il ne pouvait imaginer, en revanche, c'est qu'en confiant au jeune Ross, l'un des Irréguliers de Baker Street, la charge de monter la garde, il envoyait l'adolescent à la mort. Et qu'avec ce meurtre horrible, c'était ce que Londres a de plus sordide qui allait se révéler aux deux enquêteurs...

Sous la plume d'Anthony Horowitz, le créateur d'Alex Rider, « la partie reprend. » Et cette fois, Holmes et Watson n'en sortiront pas indemnes."

Et bien je commence ce blog avec un gros coup de coeur parce que j'ai adoré ce livre. La présentation et le résumé ne lui rendent pas justice je trouve.

L'intrigue est passionante, très prenante. On retrouve parfaitement l'ambiance des livres de Conan Doyle, auquel Anthony Horowitz a été très fidèle. Ca se voit qu'il connait et apprécie son univers, et j'ai pu retrouver quelques allusions (je ne connais pas l'ensemble de l'oeuvre de Conan Doyle donc j'en ai sûrement laissé échapper), comme quand Watson est blessé, où on retrouve la même idée que dans l'une des nouvelles du recueil Le vampire du Sussex que je viens de finir : c'est dans ce genre de circonstances que Watson se rend compte que Sherlock tient à lui.

Mais si ce roman est très fidèle à l'oeuvre de Conan Doyle et s'il devrait du coup ravire ceux qui la connaissent et l'aiment, il est aussi à mon sens tout à fait approprié à ceux qui n'en sont pas familiers. Parce que c'est avant tout un très bon roman, très bien écrit, avec une histoire haletante. Une fois commencé j'ai eu du mal à le reposer. Je n'ai pas envie de vous en dire trop parce que le dénouement m'a assez surprise, je n'ai commencé à m'en douter que quelques pages avant qu'il arrive.

Voilà donc ce roman est un très gros coup de coeur que je ne peux que vous conseillez ;) Il m'a même donné envie de lire les autres livres d'Anthony Horowitz. ^^

Le corps des femmes est un champ de bataille

2012-04-21T15:11:00+02:00

Dans la nuit précédant le 11 septembre 2001, Lee Chatham, un des romanciers les plus réputés des États-Unis, assassine l'étoile montante de la littérature nord-américaine après en avoir sauvagement violé la femme. Arrêté, il persiste à nier, malgré une accumulation de preuves accablantes, et il est exécuté huit ans plus tard dans un pénitencier du Missouri.

Au lendemain de sa mort, Lara, une jeune femme à la personnalité un peu trouble qui refuse de croire à la culpabilité de Chatham, entreprend de retrouver les témoins de l'affaire pour comprendre ce qui s'est vraiment passé au cours de la fameuse nuit. Elle finira par découvrir une vérité absolument stupéfiante… qu'elle devra payer de son propre corps.

Le corps des femmes est un champ de bataille, un roman où l'innocence n'est plus qu'un mot vidé de tout son sens.

Voir le site de l'éditeur :

http://www.coupsdetete.com/index.php?id=51

The Gun Seller de Hugh Laurie

2012-04-11T08:34:00+02:00

Mlle Alice, pouvez-vous nous raconter votre rencontre avec The Gun Seller?

"Ma rencontre avec ce livre s'est faite, comme pour beaucoup je pense, grâce à la série Docteur House. Bien sûr, j'aurais pu me dire que la publication du livre devait plus à sa notoriété qu'au talent de son auteur, mais je pense déjà que Docteur House doit tout à Hugh Laurie, et non l'inverse, alors..."

Dites-nous en un peu plus sur son histoire...

"Thomas Lang est typiquement le genre de héros qui voudrait se faire passer pour un mec banal pour qu'on lui fiche la paix mais qui ne peut s'empêcher de se foutre constamment dans la merde jusqu'au cou!"

Mais que s'est-il exactement passé entre vous?

"D'abord il faut savoir que passer les cinq premières pages, pas une seconde on ne pense encore à Hugh Laurie. Pourtant, son humour et son cynisme sont bien présents et il incarnerait sûrement à merveille son héros! Mais les mystères et les méandres de l'histoire suffisent largement à occuper notre esprit! J'avoue une petite déception quand je sens que ça vire au complot international que j'apprécie généralement moins que le bon thriller de base. Mais finalement, tellement d'éléments différents viennent se greffer que l'on aurait du mal à définir précisement cet ovni du crime. Les rebondissements sont nombreux, on ne s'ennuie pas une seconde et on s'attache assez au héros pour être impatient de connaître le sort qui lui sera reservé!"

Et comment cela s'est-il fini?

"La fin n'est ni surprenante, ni décevante. C'est une fin soignée qui ne m'a certe pas surprise mais à laquelle il ne manque rien. Même pas la petite conclusion grinçante et cynique qui nous rappelle à la dernière seconde, juste avant de refermer le livre, à quel point on aime Hugh Laurie!"

Mlle Alice, merci, et à dimanche prochain...

Ce livre marque ma sixième participation à la nouvelle édition du Challenge God Save the Livre toujours organisé par Antoni sur le blog Passion Livre.

Wilma Tenderfoot : l'énigme des coeurs gelés (tome 1)

2012-04-09T14:47:00+02:00

Si vous ne connaissez pas encore Wilma Tenderfoot, il est temps de la rejoindre dans sa première enquête pleine de rebondissements. Cette petite orpheline audacieuse est prête à braver tous les dangers pour devenir l’apprentie de son idole et désormais voisin : Théodore P. Lebon, le plus grand détective de l’île de Cooper.

Accompagnée de son beagle nommé Pétrin, Wilma va tenter de décrypter les indices, de rassembler les preuves pour résoudre le vol de la pierre précieuse de Kastoran incluant quelques cadavres sur son passage…

Ce roman bien traduit comprend tous les ingrédients d’un bon petit polar regorgeant de personnages aux divers caractères bien dessinés. Au delà de l’enquête, Wilma est aussi sur les traces de son identité… Affaire à suivre !

Claire B.

Emma Kennedy, Wilma Tenderfoot tome 1 : l'énigme des coeurs gelés. Casterman, 2012. Prix éditeur 13,95 €

Le blues du braqueur de banque de Flemming Jensen

2012-04-03T11:01:00+02:00

A paraître le 4 avril 2012.

Gaïa Editions - 191 pages

Présentation de l'éditeur : Max est conseiller politique de haut niveau. Il est l'homme de l'ombre, le génie. Il est malin et avec lui on s'en sort toujours. Seulement, cette fois, Max a assassiné son meilleur ami, qui est aussi, accessoirement, le Premier ministre danois. Coincé entre une insurrection groenlandaise et d'âpres négociations internationales, un match Danemark-Suède et l'intervention d'une jeune scoute peut-être pas si cruche qu'elle en a l'air, quel plan génial pourra-t-il échaffauder pour se tirer d'affaire ? Un texte décalé et burlesque sur fond de satire politique.

Une opinion répandue voudrait qu'il n'y ait pas grand plaisir à lire un polar qui commence exactement là où il devrait s'achever. Quel intérêt de se lancer à l'assaut d'une non-enquête puisque dès le premier chapitre, dès la jaquette même, l'auteur nous dévoile qui est l'assassin, qui est l'assassiné et comment le drame s'est déroulé ?

Et pourtant, Flemming Jensen réussit le tour de force de nous embarquer dans cette drôle d'histoire à l'étrange narration. Il parvient même à nous étonner par un final inattendu - comme quoi, il ne faut jamais préjuger et croire un peu naïvement que le final (le vrai) nous est révélé dès le début.

Sur fond d'anti-thriller donc, Jensen nous offre un portrait au vitriol du monde politique et de la nature humaine, une vision délicieusement grinçante du pouvoir et de ses conséquences.

Seule petite fausse note adressée aux éditions Gaïa : si la ligne éditoriale tous horizons est d'une qualité exceptionnelle, la correction est vraiment le talon d'Achille de la maison et les nombreuses coquilles sont quelque peu dérangeantes.

Exraits :

Les politiciens sont des amateur.
Et ça ne pose absolument aucun problème. C'est même le principe de la démocratie : nous devons tous avoir notre mot à dire, puisque nous sommes tous à égalité - tout simplement.
L'idée vient de la Grèce antique, elle est née d'un profond idéalisme et d'une désespérante ignorance de la nature humaine.
Nous avons nous-mêmes décidé que les choses devaient être comme elles sont. Mais le résultat est dont que les pays démocratiques à travers le monde sont menés par une bande d'amateurs à moitié dingues. On peut devenir ministre de l'Environnement uniquement parce qu'on possède un tracteur ! Il en va des ministres comme des couches jetables : il faut en changer souvent.
Et pour la même raison.
...
On se marie pour se dire des mots doux l'un à l'autre, pour être fier l'un de l'autre, pour se rendre la vie plus simple l'un à l'autre. Bien entendu, l'idée est aussi d'avoir une épaule sur laquelle se reposer, ou sur laquelle pleurer, et un endroit où chercher de l'aide quand la vie est trop dure.
...
"Les gens se battent pour la démocratie, mon vieux ! On se vante de notre démocratie ! On fait des guerres partout sur Terre pour exporter la démocratie !"
Elle se maîtrisa. Parfois, la langue s'emballe, et on commence à dire des bêtises.
"Enfin, non." Elle se corrigea toute seule, irritée. "On le fait pas pour la démocratie. Mais après coup, on dit que c'était pour ça... vous le dites !"
Elle l'accusait du regard.
Grand Dieu ! Max n'en pouvait plus. La nuit était bien avancée, et il n'avait pas dormi. C'était évident : Max était fatigué.
Mais il n'y avait pas de détour possible. Il fallait y retourner.
"Je vais essayer de t'expliquer quelque chose à propos de la démocratie, Signe. Quelque chose qui peut être un petit peu difficile à comprendre...
- Fais gaffe, si c'est trop difficile à comprendre, je risque de devenir méfiante !"
Il n'y avait évidemment rien de révolutionnaire dans les propos de Max sur la démocratie, mais Signe était très jeune, il n'avait donc aucun intérêt à sauter une étape.
Pour le lecteur aussi tout ça pourrait avoir des airs d'évidence, mais laissez-moi résumer brièvement, question de cohérence.
Commençons avec les grands défis de l'humanité - juste quelques-unes, on n'est pas au Consensus de Copenhague.
La Terre va mal, c'est comme ça. On le sait bien : le CO² dans l'air, les substances toxiques dans l'eau, la radioactivité... Tout ça, on nous en rabat les oreilles. Le fait est que l'homme est le seul animal à avoir choisi son extermination en chiant dans son propre terrier.
On peut penser ce qu'on veut, mais c'est comme ça.
Quel rapport avec la démocratie ?
Tout le monde sait ce qui ne va pas - tout le monde sait ce qu'il faut faire. Personne ne le fait ! La Terre approche la limite de la surpopulation, pendant que nous les riches devenons plus riches, les pauvres plus pauvres, les assoiffés plus assoiffés, les affamés plus affamés - et l'impuissance se mue en une rage mondiale, qui un jour ou l'autre explosera forcément en Ragnarök.
On peut trouver ça bien ou pas, mais on est bien obligés de s'y faire, parce que c'est comme ça.
Peut-on y faire quelque chose ?
Oui, on peut - on peut l'empêcher !
On ne le fera pas.
Qui doit le faire - est-ce que nous pouvons l'empêcher ?
Oui, il se trouve qu'on le peut !
Est-ce qu'on va le faire ?
Non, on ne le fera ps.
Pourquoi ?
A cause de la dé-mo-cra-tie !
Nous y voilà : la démocratie causera la ruine de la Terre !
Tous les gouvernements du monde savent quoi faire, mais personne ne fait rien.
Parce que ce qu'il faut faire serait si radicalement impopulaire que personne ne veut mettre la tête sous la guillotine.
Parce qu'il y a toujours des élections dans quelques années.
L'indicible vérité est : la seule chose qui pourrait sauver la Terre, c'est un régime totalitaire.
Mais ça, on n'en veut surtout pas ! Oulala !
Plutôt laisser crever la Terre.
Pour la démocratie !
...
"La mort de la démocratie ne sera pas le fait d'une audacieuse embuscade - mais le résultat d'une destruction progressive par l'apathie, l'indifférence et la sous-alimentation."
Robert M. Hutchins

GONZO21

2012-04-02T06:07:07+02:00

http://gonzai.com/jim-thompson-white-mother-fucker/

3” de Marc-Antoine Mathieu

2012-03-31T10:16:12+02:00

Editions Delcourt - 66 pages

Présentation de l'éditeur : 3 secondes, le temps pour la lumière de parcourir 900 000 kilomètres, le temps d’un coup de feu, d’une larme, d’un texto, d’une explosion… Au travers d’un puissant zoom graphique inédit en bande dessinée, Marc-Antoine Mathieu propose à ses lecteurs de ralentir le temps pour enquêter sur un complot. Un récit innovant et ludique qui ravira les amateurs de nouvelles expériences.

Voici une bande dessinée dont tout le monde a beaucoup parlé et qui s'est vue décerner le dBD Amard 2012 du meilleur scénario. Sans détour, je m'inscris une fois de plus en porte-à-faux par rapport à l'engouement général.

Alors oui, le concept est très original. Décomposer trois secondes d'action en tout un album par le truchement du reflet et du zoom poussés à leur paroxysme, c'est du jamais vu, c'est une prouesse technique. Mais voilà. Par ce labyrinthe de miroirs, l'auteur nous en fait oublier l'histoire à l'instar d'un réalisateur qui ferait d'incessants effets de cadrage. Ou quand la technique phagocyte l'histoire.

Certes l'exercice de style est une performance dont on apprend (ou pas). Cela dit, quand je me plonge dans un livre, c'est plus l'évasion que l'expérimentation qui est mon but premier. Et ici, le pari oubapien de l'art séquentiel met véritablement au second plan l'intrigue policière. Certains aiment, moi bof, même si je salue l'exploit.

Poème de saison

2012-03-26T20:54:00+02:00

QUAIS DU POLAR

ils ont mis le pognon

ils ont mis les auteurs

la signalétique

les stands

les piles de flyers

les piles de bouquins

les caisses des libraires

les agents de sécurité

ils ont mis

tous les moyens

pour faire un gros festival du genre

ils ont installé l’ensemble

au Palais de la Bourse

autrement appelé Palais du Commerce

un symbole tellement gros

que personne n’a tiqué

en ce temps de crise

une armée de bénévoles

s’échine sur le pont

comme quoi

le polar peut faire des miracles

les organisateurs de ce Barnum

sont de sacrés professionnels

Du vote d'humeur

2012-03-26T01:40:00+02:00

(Extrait de mon roman Le Club des pantouflards, éditions Nykta, 2006.)

Dans le bonheur (Chapitre 4)

Le clair de lune égara l’ombre d’Effron Nuvem contre une palissade recouverte d’affiches et l’une d’entre elles retint son regard parce qu’il y reconnut la tête du marchand de chaussures. Il se souvint alors que les élections approchaient. Pour la première fois, le club des pantouflards présentait une liste conduite par le petit gros. Maintenant, Effron Nuvem comprenait mieux ses approches mais tout de même, aller jusqu’à lui proposer de l’accueillir au sein du club... Que pouvait valoir l’adhésion d’un chômeur, une de ces « âmes mortes » à peine bonnes à émigrer d’un fichier à un autre au gré des fluctuations d’une comptabilité d’actifs et de passifs que se jetaient sans cesse à la figure lors de joutes télévisées les dignes héritiers de l’escroc Tchitchikov ?
Le jour du scrutin, Effron Nuvem, muni de sa carte d’électeur et de sa carte d’identité, alla aux urnes avec l’intention de voter contre et peu importait contre qui. Mais sur le trajet, son soulier droit s’enfonça mollement dans une énorme crotte de chien de couleur orange. Saisi d’une bouffée de colère, il mit un bon quart d’heure à nettoyer sa chaussure dans les toilettes publiques moyennant une pièce de vingt centimes, ce qui ne fit que décupler encore sa rage au point qu’il arriva tremblant et le visage congestionné au bureau de vote. Monsieur Nuvem ! Quelque chose ne va pas ? Vous ne vous sentez pas bien ? s’enquit le marchand de chaussures qui se tenait à proximité de la table où étaient disposés les bulletins et les enveloppes et qui saluait tout le monde. Tout à son exaspération, Effron Nuvem abandonna en une seconde ses intentions de vote et choisit ostensiblement un bulletin où figurait la liste du club des pantouflards sous l’oeil approbateur du petit gros qui lui décocha un clin d’oeil de connivence. Toujours contrarié, il décida d’aller respirer l’air de la Saône. Sur le pont Masaryk, il croisa une femme accompagnée d’un garçonnet qui le mit en joue avec un pistolet en plastique.

ISBN : 2-910879-76-3

JOURNAL D'UN ELECTEUR 353

2012-03-25T11:48:27+02:00

dimanche 25 mars :

"La littérature n'est hermétique que pour ceux qui croient

qu'un bon suspense vaut mieux qu'un beau style."

Le chasseur de lucioles, de Janis OTSIEMI

2012-03-25T08:05:00+02:00

Une chronique de Cassiopée.

Qui lira ce polar découvrira la sombre Afrique....

L’Afrique, le Gabon, Libreville, ce n'est pas seulement le soleil, une certaine nonchalance parfois doublée de volupté, une vie avec ses hauts et ses bas, ses riches et ses pauvres...

Non, l'Afrique, ce n'est pas seulement cela...

Il y a à Libreville, des hommes corrompus jusqu'au cou, des tricheurs, des menteurs, des violents, des conflits d’intérêt, des pots de vin...

Bon, d'accord mais dans d'autres pays aussi, alors à quoi bon lire ce roman ?

D'abord pour le style de l'auteur, langage imagé, proverbes (typiquement africains) jetés de ci, de là (et surtout en début de chapitre) : « Deux villages n’ont pas une fontaine commune », ironie mordante empêchant le lecteur de s’arrêter sur les scènes un peu plus difficiles. Il faut d’ailleurs remarquer que l’auteur ne s’appesantit aucunement dans les détails, ne donnant pas dans le « gore ». Il plante le décor, décrit les faits sans en rajouter. Son écriture est incisive, précise mais tempérée de pointes d’humour de façon régulière.

Ensuite, pour l'envers du décor, les enquêtes conjointes servant de prétextes pour explorer au plus profond une partie de la population, ses douleurs, ses faiblesses, ses problèmes, ses angoisses, ses peurs face au chômage, découvrant ainsi les ethnies qui se côtoient parfois avec difficulté, les personnes dont on ne sait pas si on peut leur faire confiance, leur donner plus parce qu’elles sont en situation irrégulière ou parce que leur comportement ne semble pas « clair » …. . Le tout dans une ambiance chaude, sableuse, poussiéreuse, aride, sèche … A tel point qu’on en vient à se demander si les faits ne pourraient pas être différents si l’air était moins lourd, si une légère brise soufflait … On dirait presque que la chaleur accentue le mal-être, étouffant toute possibilité de prendre du recul ….

Tout n'est pas rose (sans jeu de mot ;-) mais très sombre.

Chômage, corruption, propagation du SIDA, vivre sans papiers sont le lot quotidien de beaucoup plus de personnes qu'on ne l'imagine dans cette ville.

Quelquefois, il est plus facile de gagner l'équivalent de plusieurs mois de salaire avec un tout petit trafic qui ne fera pas forcément de vous un gros délinquant qu’en cherchant en vain une activité rémunérée… Comment résister à l’appât du gain ? Comment rester intègre ? La frontière est parfois bien mince...

Dès le début « on sait » (même pas besoin de lire les dernières pages) : un homme tue...Qu'est ce qui pousse un individu à basculer du jour au lendemain dans la sauvagerie, l'horreur et la barbarie ? Se dire que l'on n'a plus rien à perdre suffit-il à justifier l'inconcevable ?

J'aurais souhaité que les raisons qui ont poussé Georges à « passer de l'autre côté de la barrière » soient développées un peu plus même si on peut mettre ses actions sur le compte d’une certaine impulsivité accompagnée de colère.

Les personnages esquissés assez rapidement sont intéressants dans l’ensemble.

Georges qui aime la mer, aurait pu être attachant s’il n’avait pas commis l’irréparable. Les différents enquêteurs ont le mérite de vouloir comprendre, souhaiter aller plus loin que la simple découverte des fautifs. Ils essaient de comprendre les motivations pour mieux cerner les individus et de ce fait les arrêter.

Les dialogues sont vifs, alertes, écrits avec la « langue de là bas » ce qui nécessite de temps à autre une traduction en bas de page.

Une bonne lecture, un auteur qui se démarque par son style donc une excellente découverte.

Qui fermera ce polar aura un auteur de plus à mettre sur ses listes …

Cassiopée

A lire : une autre chronique sur ce roman, celle de Christine.

Le chasseur de lucioles
Janis OTSIEMI
Editions Jigal (Polar)
(et quelle très jolie première de couverture!!)
204 pages ; 16 euros

Présentation de l'éditeur

À Libreville, une prostituée est découverte sauvagement assassinée dans un motel de la périphérie. Les agents de la PJ - de fidèles abonnés des bordels de la capitale - pensent tout d'abord à un crime de rôdeur... Quand une seconde fille est retrouvée égorgée dans un autre hôtel du quartier, les policiers sont encore loin d'imaginer qu'ils ont affaire à un client bien décidé à nettoyer la ville de toutes ses lucioles... Celui qui te veut du mal la nuit a commencé à t'en vouloir le jour. C'est dans ce climat de psychose générale que les gendarmes de la DGR enquêtent de leur côté sur le braquage d'un fourgon de la Société Gabonaise de Sécurité dont le butin de plusieurs millions de francs CFA attise bien des appétits...

Passé par là

2012-03-24T22:26:00+01:00

J-13 : Sandrine Beau / Rouge bitume

2012-03-17T22:24:12+01:00

Un livre qui s’ouvre sur une citation de Manu Larcenet, Le combat ordinaire, qui plus est, je ne sais pas vous, mais moi, ça ne pouvait pas me laisser indifférent. Rouge bitume est le deuxième opus d’une série, Roulette russe, inaugurée avec le titre Noël en juillet paru en 2011. Problème, je n’ai pas eu le temps de lire le tome 1 que voilà déjà le tome 2. Tant pis, je me lance quand même. Bon, au début je suis un peu perdu. J’ai l’impression d’être un peu de trop. Comme à l’extérieur d’une petite bande dont on voudrait bien faire partie, mais qui a déjà son histoire, ses souvenirs et puis surtout toutes ces petites anecdotes qu’on ne peut évidemment pas partager. Du coup, au début je fais un peu semblant de comprendre, histoire de ne pas rester sur la touche. C’est qu’elle démarre sur les chapeaux de roues cette histoire. Agression, ambulance, secret… Mais au bout de vingt pages, et quelques "flash-back", je commence enfin à prendre mes marques et à entrer complètement dans l’intrigue. Les lecteurs du premier tome retrouveront donc les protagonistes de la série. Ils ont juste pris un an de plus, comme nous. Et Emma, Youri et Tomaso vont ici devoir dénouer les fils d’une deuxième enquête. Mais au delà de l’intrigue, ce qui fait la particularité de ce livre, c’est qu'à l’instar du premier tome il a été écrit à 6 mains croisées. Sandrine Beau, Séverine Vidal et Anne-Gaëlle Balpe ont en effet eu l’idée originale de camper chacune l’un des trois adolescents qui sont les personnages principaux de la série. Alors, vous vous demandez peut-être comme moi qui est Sandrine ? Enfin je veux dire, quel est sont avatar... Mon petit doigt me dit que c’est Emma. Mais cela reste à vérifier. Rendez-vous pour cela sur le stand Rêv’en pages, à l’occasion de Lire à Limoges, les 30, 31 et 1^er avril prochain, pour une rencontre avec celle qui descend spécialement de sa montagne, pour le plus grand plaisir de Claire, notre Heidi à nous.

Au final, Rouge Bitume est un vrai coup de cœur à mettre dans les mains des adolescents, petits ou grands lecteurs, pour leur donner envie de lire le tome 1 mais aussi le troisième volet, à paraître bientôt. À moins que, à l’inverse de moi, vous les preniez tout simplement dans le bon ordre…

Après avoir été clown, réalisatrice de films vidéo, ou encore Miss Météo, Sandrine Beau est maintenant animatrice radio sur France Bleu Besançon. Elle est aussi maman et passionnée de livres pour enfants. Ses textes ont été publiés chez Bayard Jeunesse, aux Editions Talents Hauts, mais aussi en presse ou encore joués sur scène, par la Compagnie Teraluna.

Cyril M.

Anne-Gaëlle Balpe, Sandrine Beau, Séverine Vidal, Rouge bitume, Oskar Éditions, 2012. Prix éditeur 12,95 (prix soumis à variation de TVA, sauf révolution...)

The player

2012-03-15T22:29:00+01:00

Bien sûr, The player c'est d'abord ce fabuleux plan-séquence de huit minutes en ouverture. Il permet de suivre les arrivées successives des gens du studio, dont le producteur Griffin Mill, personnage principal du film. Ce plan sert à l'inscription dans le genre policier puisqu'il en reprend des procédés caractéristiques : passages musicaux imposant un rythme de suspense, caméra visant soudain un objet dont personne ne semble se soucier mais ô combien important (une carte postale), actions et dialogues perçus à travers des persiennes anticipant sur le thème du voyeurisme... Et en même temps, il nous plonge dans un flux cinématographique proprement altmanien : des gens traversent le champ en offrant des bribes de conversations, sérieuses ou comiques, primordiales ou anecdotiques ; les mouvements à l'intérieur d'un groupe sont orchestrés ; l'acidité des dialogues se coule dans la fluidité du tempo. Cette fluidité, cette virtuosité, elles s'affichent clairement et Altman en joue, faisant parler l'un de ses protagonistes des plus fameux plans-séquences de l'histoire du cinéma (l'homme ne connaît cependant que des exemples américains, Altman s'amusant ainsi de l'hollywoodo-centrisme de ce milieu).

Mais, passée cette introduction grisante, c'est une autre figure de style qui semble s'imposer de manière particulièrement pertinente dans The player. Une figure déjà plus tellement utilisée dans ces années quatre-vingt-dix, j'ai nommé le zoom. Très fréquemment convoqué ici, il est un outil formidable dans les mains du cinéaste pour filmer les groupes, pour y intégrer ou en extraire ses protagonistes (au cours de la séquence de déjeuner où apparaît Burt Reynolds, Altman remplace même un instant son zoom optique par un très étonnant effet de "zoom sonore" en passant d'une conversation à une autre). Ensuite, il traduit la paranoïa qui envahit l'esprit de Griffin Mill en resserrant le cadre sur son visage fébrile, en amplifiant le rendu de sa perception. Il signale également l'importance du voyeurisme, de façon très directe lorsque Mill observe en cachette la femme avec qui il est en train d'avoir une conversation téléphonique pour la première fois, situation qui le trouble et qui le fait verser dans la passion. Enfin, il nous rappelle que nous sommes bien à notre place de spectateur. Car le zoom est peut-être l'effet cinématographique qui se dénonce lui-même avec le plus de force, l'effet le moins naturel qui soit. Avec malice, Altman y a à nouveau recours pour son tout dernier plan. Il filme le happy end, le couple uni et le héros débarrassé de son angoisse, sous une lumière solaire et une musique adéquate, et cette focalisation marque en même temps une distance, accentuée par la présence de branchages en amorce. Il y a là tout à la fois une manière d'accuser l'artifice et le don de ce qu'il souhaite au spectateur. Nous avons pleine conscience de notre statut mais nous nous délectons aussi de cette fin. Altman gagne sur les deux terrains.

Cette double victoire, réflexion et croyance, elle est possible parce que d'une part l'ironie et les jeux de miroirs ne transforment pas pour autant les personnages en pantins et d'autre part parce que le cinéaste n'a pas fait l'économie d'un scénario serré et prenant. Ce Griffin Mill que nous ne lâchons pas d'une semelle a, sur le papier, tout pour déplaire mais l'art d'Altman, conjugué à l'interprétation de haut vol de Tim Robbins (récompensé à Cannes), nous le rend attachant. Rongé par l'inquiétude consécutive au harcèlement dont il est victime et bouleversé par une rencontre amoureuse, il se voit au fil du récit dépouillé de son costume pour se retrouver en maillot de corps et disparaître quasiment en se plongeant nu dans un bain d'argile. Si il revêt à nouveau son habit pour se rendre à une convocation chez l'enquêtrice, celle-ci, le voyant avancer comme un zombie, lui demande aussitôt si il "dort dans ce costume". De plus en plus hagard, il nous fait penser, au bout de sa mésaventure, au Paul Hackett de l'After hours de Scorsese. Autour de Robbins, personne de dépare (surtout pas une Greta Scacchi qui, en une poignée de films en ce temps-là, nous tourneboula assez), en charge d'un personnage ou se représentant soi-même à l'écran puisque certaines stars apparaissent sous leur vrai nom (c'est un autre "jeu" proposé par le cinéaste : ces acteurs et actrices connus vont ils jouer leur propre rôle ou pas ?). Enfin, à travers cette histoire criminelle située dans ce monde-bulle qu'est Hollywood, où les gens ne cessent de se raconter des films à longueur de journée, histoire imaginée et extrêmement bien menée par Michael Tolkin (adaptant son propre roman), Altman rend un magnifique hommage aux scénaristes, à ceux qui tiennent le spectateur en éveil avec leurs récits.

The player est une charge, une satire. Mais, démontrant que la revitalisation de l'art cinématographique est toujours possible, il est aussi une célébration.

****

THE PLAYER

de Robert Altman

(Etats-Unis / 120 min / 1992)

Bullhead

2012-03-13T23:04:00+01:00

J'étais très curieux, après avoir lu et entendu tant d'éloges, de découvrir Bullhead mais au final, si je comprends que ce film puisse faire son effet et que l'on salue le belge Michael Roskam pour ce premier long métrage, je renâcle à suivre ses laudateurs.

La plupart des critiques ont applaudi l'audace du cinéaste. Certes, des ralentis à la caméra renversée, des flash-backs à la musique quasi-sacrée, il ne se refuse pas grand chose. Pour autant, cet usage décomplexé des divers procédés cinématographiques s'accompagne tout de même d'une grande lourdeur, chaque effet de mise en scène étant destiné à forcer le regard et la pensée du spectateur, tout comme l'écriture du scénario. On peut toujours dire que le style s'accorde au sujet, une histoire criminelle dans un milieu agricole où la mafia a ses entrées grâce au trafic d'hormones, mais à ce moment-là, allons au bout de cette logique et admettons que Bullhead est bel et bien un film gonflé aux produits dopants, soit une œuvre rendue artificiellement productive, boursouflée dans sa construction, interminable (plus de deux heures) et avançant d'un pas de pachyderme.

Le début du film promet une structure éclatée mais de cette dispersion ne découle aucune liberté pour le spectateur. Aucune image ni aucun dialogue ne se livre délesté d'intention voyante, aucun plan ne s'étire pour laisser cheminer autre chose que ce que veut absolument nous dire le cinéaste. Le récit progressant par révélations et éclaircissements successifs, nous nous rendons compte que finalement, il n'y a pas de séquence qui ne serve à fournir une explication. Il est assez étrange de constater à quel point ce film sur l'instinct et le désir repose sur des données psychologiques, étalées notamment à partir de l'illustration, longue et répétée, d'un traumatisme initial subi par le héros, alors enfant, et remuant toujours son entourage. Ce fondement narratif n'a rien de neuf et n'échappe pas plus qu'ailleurs à la balourdise. De plus, cette manière d'appréhender le personnage se retrouve avec tous les autres : le moindre caractère se doit d'être éclairé crûment, à un moment ou un autre, par un geste significatif, une situation ou une réminiscence. Le plus souvent, c'est une frustration sexuelle qui est dévoilée.

Bien sûr, Michael Roskam sait filmer et sait ce qu'il veut. Avec ces corps qui remplissent le cadre jusqu'à ressembler effectivement à du bétail, le film en impose. La performance physique est la règle. L'animalité est la grande affaire. Mais je me suis demandé devant ce spectacle s'il était utile ou souhaitable de dépenser tant d'énergie à vouloir raconter avec beaucoup d'intelligence l'histoire de gens qui, manifestement, en manquent cruellement. Roskam a certainement pensé s'en sortir par la voie du symbolisme. Son naturalisme veut s'élever (voir la séquence, "brutalement convenue", de la naissance du veau) mais ne procure que du choc.

Viscéral, Bullhead pèche aussi dans le rendu de la violence, omniprésente. On a déjà vu de plus grandes horreurs sur un écran. Mais elles passaient mieux quand elles étaient réellement cadrées, quand elles étaient intégrées à un système qui interrogeait l'idée de représentation (chez Thomas Clay, chez Ulrich Seidl ou chez Haneke parfois). Ici, c'est de la sensation brute, de l'effet qui ne vise qu'à une seule chose. Décrivant un univers en état de déliquescence intellectuelle et morale, installant une ambiance de fin du monde, Bullhead me semble faire du chantage à la noirceur et se transformer en véritable film dirigiste, ce qui, en soi, n'est pas forcément condamnable si le contrat passé avec le spectateur le stipule dès le départ. Ici, ce n'est pas le cas. L'œuvre se présente comme ouverte et nouvelle, alors qu'elle est en fait totalement refermée, rigide et contraignante.

Bref, j'en suis désolé mais je ne vois pas en quoi Michael R. Roskam serait le fils de Martin Scorsese, le frère de Jacques Audiard ou le cousin de Nicolas Winding Refn. Selon moi, Bullhead est seulement, l'Incendies de 2012.

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BULLHEAD (Rundskop)

de Michael R. Roskam

(Belgique / 125 min / 2011)

Solo

2012-03-09T23:17:00+01:00

Bien que je savais la réputation de ce film-là bonne, la découverte de Solo a été pour moi, assez peu familier du cinéma de Jean-Pierre Mocky, une excellente surprise. Laisser-aller technique, facilité des caricatures, raccourcis narratifs... tout ce qui est habituellement retenu, à tort ou à raison, pour poser les limites du travail du bonhomme s'effacent ici ou bien sont retournées à son avantage.

Solo, tourné en très peu de temps, est un film qui va vite, toujours en mouvement. Devant une caméra extrêmement mobile, soumise à un découpage nerveux, l'histoire racontée est celle d'une course poursuite entre la police et un groupe d'anarchistes ayant décidé de passer à l'action terroriste. A cette poursuite s'ajoute une autre : Vincent, violoniste et arnaqueur de bourgeois(es), court après le chef de la bande, qui n'est autre que son jeune frère, Virgile, dans le but de limiter les dégats et le protéger. Le sentiment d'urgence est donc redoublé. Régulièrement, le montage se fait parallèle et montre deux actions en cours simultanément, entrelaçant ainsi les trajectoires et préparant une fin douloureusement ironique, au cours de laquelle les retrouvailles ne pourront se faire malgré la proximité. D'une séquence à l'autre ou d'un plan à l'autre, nous sautons souvent par ellipses et ces accélérations libèrent presque un parfum d'irréalité. Les personnages, qui ne cessent d'utiliser des moyens de locomotion (voiture, bateau, train, camion...), sont élevés par moments au rang de figures, comme lors des affrontements entre les deux frères séparés et les deux policiers en charge de l'enquête, en retard mais finalement toujours là où les choses se passent. L'ambiance nocturne (l'histoire se déroule en une seule nuit) accentue l'étrangeté.

Le film est double à bien des égards. Il est par exemple à la fois décalé et en plein dans son époque. Il évoque, à travers ses seconds rôles notamment, le cinéma français des années trente et aborde pourtant un sujet alors brûlant d'actualité (68 et après ?). Un leitmotiv musical de Moustaki l'enveloppe de manière nostalgique, pesante (au bon sens du terme), laissant peu d'espoir. Solo est une course à perdre haleine dans laquelle ce sont les cadavres qui égrènent le compte à rebours. Les protagonistes vont à leur perte en toute conscience mais ne peuvent s'empêcher de rester en mouvement, pour se sentir vivre. Un duel entre deux hommes du même groupe provoque un double effondrement, de part et d'autre d'un revolver tombé au sol. La mise en scène de Mocky est inspirée, expressive mais aussi, parfois et de manière assez inattendue, subtile (pour ce qui est des touches humoristiques, entre autres).

Comme la musique calme le jeu, apporte une épaisseur, une ombre et une émotion, les personnages ont le temps de discourir. Et ces discours, le cinéaste les désamorce parfois mais les écoute toujours. Si des aberrations et des sottises sont proférées par ces gens, ceux-ci sont sauvés par leurs convictions et leur énergie. On sait pertinemment à qui va sa sympathie mais il ne tape pas aveuglément : dans Solo, Mocky ne se moque pas. Cette attitude se vérifie jusque dans la description du travail des flics, jamais montrés comme étant des imbéciles. Quant aux bourgeois, ils ne font de toute façon que (tré)passer. S'il fait sourire parfois, Mocky ne rabaisse pas.

A l'écran, il joue lui-même Vincent, séduisant, de noir vêtu, s'exprimant d'une voix faussement neutre qui va à merveille avec le personnage, solo... ce qui ne veut pas dire sans morale, ni sans fidélité, ni sans cœur.

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SOLO

de Jean-Pierre Mocky

(France - Belgique / 83 min / 1970)

L.A. Confidential

2012-02-09T22:37:00+01:00

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Adaptation, saluée par l'écrivain lui-même, du roman de James Ellroy, L.A. Confidential se distingue logiquement par sa richesse thématique, par la largeur de sa palette de caractères, par son ampleur romanesque. Qualités d'écriture, donc, relayées par l'excellence des interprètes qui imposent tous avec assurance leur personnage respectif (Russell Crowe, Kevin Spacey, Guy Pearce, Kim Basinger, Danny DeVito, James Cromwell, David Strathairn). Presque désordonnée au départ, l'œuvre est habilement polyphonique et éclatée avant de tendre, au fil des disparitions et des révélations, vers un seul point de convergence.

L'univers décrit est celui du Los Angeles des années cinquante, gangréné par la corruption et la violence. Rarement aura été montrée aussi clairement la connivence existant entre les sphères mafieuses, politiques, policières, journalistiques et artistiques (hollywoodiennes) de l'époque. Si le film est bien centré sur l'activité de trois inspecteurs de police, il fait se croiser en tous lieux les représentants de ces différents corps. Il signale même que tous appartiennent finalement à au moins deux de ces groupes, en toute conscience ou pas (par les méthodes qu'ils utilisent, empruntées à d'autres) et que la plupart de leurs actions ont le même moteur, la vengeance. Ainsi se dessine un cercle vicieux.

Cette société est d'autant plus mal en point qu'elle est totalement refermée sur elle-même. Un ailleurs possible n'est évoqué que par le couple romanesque qui va se former au cours du récit et les deux personnages qui le composent seront les seuls à parvenir à s'extraire de ce cercle. Dans l'autre sens, un bloquage se fait aussi : les truands qui souhaitent tenter leur chance à L.A. sont stoppés dès les portes de la ville, dans ce motel qui semble à l'écart, juste au bord. Une sorte de consanguinité caractérise donc cette société et le mal s'y retrouve partout. Personne ne peut racheter l'autre : si par exemple un flic se distingue de ses collègues en refusant les pots-de-vin, c'est qu'il agit ainsi, avant tout, par calcul carriériste.

Toutefois, on observe dans le dernier mouvement du film une fâcheuse bascule qui fait de L.A. Confidential "seulement" un film soigné et solide. Une triple prise de conscience souffre de se faire exactement au même moment alors qu'elle n'a, jusque là, pas du tout suivi le même chemin. Puis le rapprochement soudain, provoqué par les circonstances, de deux personnages se détestant (peu) cordialement transforme quasiment le film en buddy movie. La distinction entre bons et mauvais flics, au final, devient possible et avec la quête des bons, la transgression de la loi est rendue acceptable, elle est même "souhaitée" par le spectateur.

Au-delà de ces seules dernières minutes, L.A.Confidential, si sombre soit-il paraît tout de même un peu lisse, ne libérant pas de véritable terreur. Par ailleurs, si la distribution de Kim Basinger en sosie affirmé de Veronika Lake est une bonne idée, la dimension "méta-filmique" n'est pas poussée bien loin (elle se limite quasiment à la projection privée de quelques œuvres de l'époque). La mise en scène est classique, efficace (elle l'est trop dans les scènes d'action, la musique de Jerry Goldsmith se faisant de surcroît peu subtile). Il est cependant arrivé un moment où je me suis senti complètement paumé. Mais sur la fin, un long monologue explicatif se charge de remettre sur les rails ceux qui ont été largués. Ce qui me fait dire que Curtis Hanson n'a pas su choisir et a donc partiellement échoué à nous donner le vertige comme à nous faire clairement comprendre les choses par sa seule mise en scène.

L.A. CONFIDENTIAL

de Curtis Hanson

(Etats-Unis / 138 min / 1997)

Prédateurs

2012-02-09T12:09:46+01:00

Prédateurs est un polar écrit par Maxime Chattam, parut en 2007.

Synopsis: Ils sont déjà parmi nous... Une guerre sans nom. De jeunes soldats sauvagement mutilés dans des mises en scène effroyables. Mais l'ennemi n'est pas le coupable. Pour le lieutenant Frewin, fasciné par le langage du sang, il ne peut s'agir que d'un psychopathe, un monstre de ruse et sadisme, un prédateur cruel et archaïque qui va les décimer un par un... Renouant avec la veine de sa Trilogie du Mal, Maxime Chattam nous propulse dans un vortex de terreur, imposant une fois encore son univers mystérieux et sanglant. Plus qu'un thriller, un guide de survie !

Avec ce livre, j'ai eu l'impression que Chattam revenait à ce qui a fait son succès: un thriller sombre et terrifiant. Il nous plonge dans une mise en abyme intéressante, nous présentant des personnages pris dans le tourbillon d'une guerre sans nom. Alors que plusieurs unités de soldats se préparent à débarquer sur une plage, à plonger dans l'enfer qui les attend, un imprévu terrible s'abat sur eux. On retrouve un soldat mort, crucifié à un mur, sa tête remplacée par celle d'un bélier. Le lieutenant Frewin, chef de la Police militaire, est tout de suite dépêché sur les lieux. Il comprend au premier coup d'oeil qu'il a affaire à un tueur méthodique, prévoyant, qui ne s'arrêtera pas à ce premier crime. Un loup se promène dans la bergerie, et c'est son rôle à lui et son équipe de le stopper au plus vite. Sauf qu'il y a un problème. Les soldats sont sur le point d'embarquer pour une plage où ils devront combattre un ennemi connu et inconnu à la fois. La Police Militaire va être séparée, mais surtout, la hiérarchie va se mettre en travers de l'enquête. La guerre est le seul point sur lequel tous doivent se focaliser, l'enquête de ce meurtre atroce doit être reléguée au placard. Un second meurtre survenu la nuit suivante va pourtant tout relancer. Frewin est fébrile: qui est donc cet homme qui n'attend pas longtemps pour commettre son forfait, et qui surtout n'hésite pas à faire ça dans un huit clos avec un haut risque d'être surpris? La confiance qui émane de ce monstre est terrifiante, mais seul Frewin en comprend la portée.

Les soldats ont d'autres chats à fouetter: la bataille sur la plage sur laquelle ils arrivent fait rage, les pertes sont considérables. La tension des meurtres fait place à la tension de la guerre. Car voilà le tour de force de Chattam; plonger ses personnages et ses lecteurs dans une tension continue et dans le trouble. Les soldats sont dans l'expectative de la guerre, ne sachant aucunement ce qui les attend sur le champ de bataille. Nous lecteurs attendons, comme Frewin, son équipe et l'infirmière Ann Dawson qui les aide, le prochain meurtre. Et on n'est pas déçus par l'imagination employée par Chattam pour décrire ces crimes horribles. On se demande où il va chercher tout ça. Les descriptions des cadavres et de leurs expositions sont bien détaillées, peut être trop pour les âmes sensibles. On découvre à travers cela une intelligence et une imagination débordante de la part du tueur, ce qui le rend bien plus dangereux que les opposants dans cette guerre. Cette dernière est un bon prétexte à Chattam pour plonger encore plus profondément dans les méandres des ténèbres de l'Homme. Il ajoute une réflexion sur l'être humain, le mal qui l'habite et le fait agir. Au final, la guerre et les meurtres ne sont que des exemples qui illustrent les propos de l'auteur. Mais il réussit son pari, car tout le monde sans exception, également les héros, possèdent sa part des ténèbres. Personne n'y échappe, et c'est grâce à cela que Chattam nous perd dans hypothèses sur l'identité du tueur. Tous peuvent l'incarner.

Il faut attendre la toute fin pour découvrir l'identité de cet être tordu. La surprise peut être au rendez-vous, sauf si vous avez l'habitude de ce genre de lecture et que vous avez prêté attention à certaines indications. En tout cas, tout s'enchaîne pour la révélation, on apprend comment certains meurtres ont été commis. Mon regret c'est que les premiers meurtres, les plus originaux de mon point de vue, ne sont pas expliqués. Pourquoi cette mise en scène? Ok le méchant aime choquer et faire voir son "oeuvre" mais ça n'explique pas ses choix. Je trouve le dénouement un peu bâclé.

Ce livre m'a réconcilié avec Chattam, mais je me méfie quand même en entamant ces livres.

Modus Operandi de Marin Ledun

2012-02-01T13:40:00+01:00

Culturons à nouveau un peu ce blog, encombré en ce moment par d'incroyables et fabuleuses aventures de pop corn, d’écriture et de rencontres indigènes (oui, je viens de découvrir les liens hypertextes).

Suite à mon engouement pour Marin Ledun dans Zone est , j’avais commandé au papa Noël plusieurs de ses livres. N’ayant pas pu attendre patiemment devant la cheminée (que je n’ai pas), j’ai acheté en format poche Modus operandi.

Ce polar est, je crois, son premier, publié aux éditons Au diable vauvert en 2007.

L’histoire en bref : un flic perturbé, alcoolique, mène une vie sentimentale de looser et doit enquêter en sous-marin (blague) sur la disparition de trois jeunes adolescents à Grenoble.

Si l’histoire de base est assez classique, Marin Ledun a tenté une fin à la Shutter island, mais n’est pas Dennis Lehane qui veut.

Bien qu’il arrive à disséminer à travers son récit des indices de façon subtile, tout lecteur assidu de thriller peut quand même se douter du dénouement final. Par contre il en fait trop dans son retournement, ça perd en crédibilité. Et il y a quelques éléments qui ne collent pas tout au long de l’histoire et qui m’ont perturbée. J’ai quand même été prise par le récit jusqu’aux trente dernières pages, la fin m’a déçue.

Cependant comme c’était son premier polar et qu’il est physiquement intelligent, je pardonne ses tâtonnements de débutant. Oui, c’est trivial comme argument mais le monde de l’édition est hostile et implacable. Modus operandi reste plaisant à lire.

Par contre j’ai noté les prémices de son problème de « seins lourds » qui fait déjà son apparition. C’est peut-être une petite phrase noyée parmi 344 pages mais c’est comme le tic tac d’une horloge ou le flic floc d’un robinet mal fermé. Quand ça fait partie du décor, on n’y fait pas attention, mais il suffit de s’y intéresser pour que ça devienne une petite chose agaçante et obsessionnelle que l’on repère instantannément.

Marin Ledun prétend choisir le roman noir comme moyen d’expression privilégié afin de donner un regard critique et acerbe sur les dérives de notre société, soit mais je n’ai rien trouvé de transcendantal dans Modus operandi. J’espère bien retrouver sa verve et son talent dans La guerre des vanités et surtout dans Les visages écrasés. Ce dernier roman semble plus proche de son terrain d’étude : la souffrance au travail et donc du mien et je l’attends plus pertinent et percutant dans son approche. Ensuite j’attaquerais sa thèse de doctorat qui m’a l’air particulièrement intéressante et son essai co-ecrit avec sa collègue psychiatre à France Télécom. Je vous donnerais donc mon avis même si vous vous en foutez quand tout ceci sera ingurgité et digéré par mon esprit faible et mes neurones fatigués.

Bien que moyennement emballée par ce bouquin, je vous le conseille tout de même.

Les morsures de l’aube de Tonino Benacquista

2012-01-24T18:30:00+01:00

Pendant mes vacances j’ai lu entre autres ce livre de Tonino Benacquista, je n’avais rien de lui avant. Je ne crois pas avoir vu le film d’Antoine de Caunes dont il est tiré pourtant je me rappelle une scène avec Asia Argento en mode gothique dans une discothèque. Donc si je l’ai vu et qu’il ne m’a pas marqué c’est que ça ne doit pas être un chef d’œuvre selon mes critères.

Ce roman nous raconte l’aventure de deux parasites professionnels, des SDF mondains qui vivent du squatte de réceptions et fêtes luxueuses en tous genres dans Paris. Ils survivent dans ce milieu hostile et codifié de petits fours en champagne et se reposent la journée dans un centre de fitness. L’un d’entre eux Antoine, va faire l’erreur de prononcer le mauvais prénom pour s’incruster dans une fête. Ce prénom maudit l’entrainera malgré lui à la recherche de son mystérieux propriétaire à travers le monde de la nuit parisien et sa faune.

Ce roman noir teinté de vampirisme est relativement bien écrit mais je n’ai pas été mordue (ha ha ha qu’elle est drôle) par l’histoire. Dès le départ je n’ai pas accroché à ces deux personnages principaux. Contrairement aux avis que j’ai pu lire, je ne trouve pas les personnages d’Antoine et de Mister Laurence très approfondis. C’est surtout vrai pour le second qui est plus effacé, anecdotique. Son évolution et sa fin surprenante ne collent pas trop dans l’histoire. On ne sait pas trop ni pourquoi ni comment ils en sont venus à ce mode de vie et l’histoire rocambolesque qui va s’abattre sur Antoine ne me parait pas du tout crédible. Je sais, on est dans un roman mais n’empêche une pointe supplémentaire de réalisme n’aurait pas été du luxe.

Ca reste une très belle ode au monde de la nuit parisien, un roman bien rythmé qui se lit facilement. On est pris dans l’histoire malgré tout, même si on n’accroche pas sur le fond, mais ça n’est pas un coup de foudre.

Du coup j’hésite à lire d’autres titres du même auteur, à voir…

L'insolence des anarchistes de droite...

2012-01-24T10:15:00+01:00

Nous reproduisons ci-dessous un article de Dominique Venner, publié dans Spectacle du Monde (décembre 2011) et consacré aux anarchistes de droite, dans lequel il évoque la figure de l'écrivain A.D.G. et celle de Jean-Patrick Manchette, qu'on peut indubitablement faire rentrer dans la sous-catégorie des anarchistes de droite de gauche !...

L'insolence des anarchistes de droite
Les anarchistes de droite me semblent la contribution française la plus authentique et la plus talentueuse à une certaine rébellion insolente de l’esprit européen face à la « modernité », autrement dit l’hypocrisie bourgeoise de gauche et de droite. Leur saint patron pourrait être Barbey d’Aurévilly (Les Diaboliques), à moins que ce ne soit Molière (Tartuffe). Caractéristique dominante : en politique, ils n’appartiennent jamais à la droite modérée et honnissent les politiciens défenseurs du portefeuille et de la morale. C’est pourquoi l’on rencontre dans leur cohorte indocile des écrivains que l’on pourrait dire de gauche, comme Marcel Aymé, ou qu’il serait impossible d’étiqueter, comme Jean Anouilh. Ils ont en commun un talent railleur et un goût du panache dont témoignent Antoine Blondin (Monsieur Jadis), Roger Nimier (Le Hussard bleu), Jean Dutourd (Les Taxis de la Marne) ou Jean Cau (Croquis de mémoire). A la façon de Georges Bernanos, ils se sont souvent querellés avec leurs maîtres à penser. On les retrouve encore, hautins, farceurs et féroces, derrière la caméra de Georges Lautner (Les Tontons flingueurs ou Le Professionnel), avec les dialogues de Michel Audiard, qui est à lui seul un archétype.
Deux parmi ces anarchistes de la plume ont dominé en leur temps le roman noir. Sous un régime d’épais conformisme, ils firent de leurs romans sombres ou rigolards les ultimes refuges de la liberté de penser. Ces deux-là ont été dans les années 1980 les pères du nouveau polar français. On les a dit enfants de Mai 68. L’un par la main gauche, l’autre par la main droite. Passant au crible le monde hautement immoral dans lequel il leur fallait vivre, ils ont tiré à vue sur les pantins et parfois même sur leur copains.
À quelques années de distances, tous les deux sont nés un 19 décembre. L’un s’appelait Jean-Patrick Manchette. Il avait commencé comme traducteur de polars américains. Pour l’état civil, l’autre était Alain Fournier, un nom un peu difficile à porter quand on veut faire carrière en littérature. Il choisit donc un pseudonyme qui avait le mérite de la nouveauté : ADG. Ces initiales ne voulaient strictement rien dire, mais elles étaient faciles à mémoriser.
En 1971, sans se connaître, Manchette et son cadet ADG ont publié leur premier roman dans la Série Noire. Ce fut comme une petite révolution. D’emblée, ils venaient de donner un terrible coup de vieux à tout un pan du polar à la française. Fini les truands corses et les durs de Pigalle. Fini le code de l’honneur à la Gabin. Avec eux, le roman noir se projetait dans les tortueux méandres de la nouvelle République. L’un traitait son affaire sur le mode ténébreux, et l’autre dans un registre ironique. Impossible après eux d’écrire comme avant. On dit qu’ils avaient pris des leçons chez Chandler ou Hammett. Mais ils n’avaient surtout pas oublié de lire Céline, Michel Audiard et peut-être aussi Paul Morand. Ecriture sèche, efficace comme une rafale bien expédiée. Plus riche en trouvailles et en calembours chez ADG, plus aride chez Manchette.
Né en 1942, mort en 1996, Jean-Patrick Manchette publia en 1971 L’affaire N’Gustro directement inspirée de l’affaire Ben Barka (opposant marocain enlevé et liquidé en 1965 avec la complicité active du pouvoir et des basses polices). Sa connaissance des milieux gauchistes de sa folle jeunesse accoucha d’un tableau véridique et impitoyable. Féministes freudiennes et nymphos, intellos débiles et militants paumés. Une galerie complète des laissés pour compte de Mai 68, auxquels Manchette ajoutait quelques portraits hilarants de révolutionnaires tropicaux. Le personnage le moins antipathique était le tueur, ancien de l’OAS, qui se foutait complètement des fantasmes de ses complices occasionnels. C’était un cynique plutôt fréquentable, mais il n’était pas de taille face aux grands requins qui tiraient les ficelles. Il fut donc dévoré.
Ce premier roman, comme tous ceux qu’écrivit Manchette, était d’un pessimisme intégral. Il y démontait la mécanique du monde réel. Derrière le décor, régnaient les trois divinités de l’époque : le fric, le sexe et le pouvoir.
Au fil de ses propres polars, ADG montra qu’il était lui aussi un auteur au parfum, appréciant les allusions historiques musclées. Tour cela dans un style bien identifiable, charpenté de calembours, écrivant « ouisquie » comme Jacques Perret, l’auteur inoubliable et provisoirement oublié de Bande à part.
Si l’on ne devait lire d’ADG qu’un seul roman, ce serait Pour venger Pépère (Gallimard), un petit chef d’œuvre. Sous une forme ramassée, la palette adégienne y est la plus gouailleuse. Perfection en tout, scénario rond comme un œuf, ironie décapante, brin de poésie légère, irrespect pour les « valeurs » avariées d’une époque corrompue.
L’histoire est celle d’une magnifique vengeance qui a pour cadre la Touraine, patrie de l’auteur. On y voit Maître Pascal Delcroix, jeune avocat costaud et désargenté, se lancer dans une petite guerre téméraire contre les puissants barons de la politique locale. Hormis sa belle inconscience, il a pour soutien un copain nommé « Machin », journaliste droitier d’origine russe, passablement porté sur la bouteille, et « droit comme un tirebouchon ». On s’initie au passage à la dégustation de quelques crus de Touraine, le petit blanc clair et odorant de Montlouis, ou le Turquant coulant comme velours.
Point de départ, l’assassinat fortuit du grand-père de l’avocat. Un grand-père comme on voudrait tous en avoir, ouvrier retraité et communiste à la mode de 1870, aimant le son du clairon et plus encore la pêche au gardon. Fier et pas dégonflé avec çà, ce qui lui vaut d’être tué par des malfrats dûment protégés. A partir de là on entre dans le vif du sujet, c’est à dire dans le ventre puant d’un système faisandé, face nocturne d’un pays jadis noble et galant, dont une certaine Sophie, blonde et gracieuse jeunes fille, semble comme le dernier jardin ensoleillé. Rien de lugubre pourtant, contrairement aux romans de Manchettes. Au contraire, grâce à une insolence joyeuse et un mépris libérateur.
Au lendemain de sa mort (1^er novembre 2004), ADG fit un retour inattendu avec J’ai déjà donné, roman salué par toute la critique. Héritier de quelques siècles de gouaille gauloise, insolente et frondeuse, ADG avait planté entre-temps dans la panse d’une république peu recommandable les banderilles les plus jubilatoires de l’anarchisme de droite.
Dominique Venner (Spectacle du monde, décembre 2011)
Note
Alain Fournier, dit ADG (1947-2004), un pseudonyme choisi à partir des initiales de son tout premier nom de plume, Alain Dreux-Gallou. Une oeuvre jubilatoire plein d ‘irrespect contre les “valeurs” avariées d’une époque corrompue.

658 de John Verdon

2012-01-14T08:41:00+01:00

Editions Grasset - 441 pages

Présentation de l'éditeur : Ancien alcoolique reconverti en gourou pour milliardaires dépressifs dans une clinique très privée, Mark Mellery reçoit un jour une lettre anonyme, lui demandant de se prêter à un petit jeu d'esprit à première vue inoffensif... Mais l'énigme ne tarde pas à prendre une tournure sanglante et terrifiante. Appelé à résoudre une enquête en apparence insoluble, semée d'embûches et d'indices trop flagrants pour être honnêtes, le légendaire inspecteur David Gurney, jeune retraité du NYPD bientôt rattrapé par les démons de l'investigation, se lance aux trousses d'un meurtrier aussi inventif que machiavélique pour qui le décompte macabre ne fait que commencer...

Je me surprends à lire de plus en plus régulièrement des polars, romans noirs et autres thrillers. Bon, je dois quand même relativiser mes statistiques en précisant que je dois être à un roman policier lu pour une quinzaine de romans tout court. Le style meurtre-enquête-frissons n'aura jamais ma préférence du fait que même si je tombe sur une perle littéraire du genre, je suis toujours un peu déçue à la fin. Le dénouement ne me satisfait jamais dans le sens où il ne peut pas vraiment y avoir d'explication crédible face à l'horreur engendré par un ou plusieurs déséquilibrés, aussi fictifs soient-ils. Par ailleurs, ces romans, pour peu qu'ils soient bien écrits et bien construits, ont une particularité qui, à mes yeux, est autant un atout qu'une faiblesse : ils sont l'essence même du page-turner. Alors certes, l'on est happé par l'intrigue et on ne lâche pas le bouquin tant que l'on ne connaît pas le fameux coupable ou que l'on n'a pas résolu le mystère. Mais de fait, quand on s'engage dans ce type de lecture, l'on ne fait plus que ça et on les finit trop vite. Cela n'engage évidemment que moi au regard des chiffres de vente du rayon policier.

Quoiqu'il en soit, 658, tout polar qu'il soit, compte à mon avis au nombre des très bons textes de cette littérature. L'idée d'un tueur qui torture mentalement ses victimes en prétendant pouvoir lire dans leurs pensées est très angoissante et très bien exploitée. Le suspens est à son comble et si l'on peut nourrir de multiples soupçons, impossible de connaître la vérité avant seulement quelques paragraphes précédant la grande révélation. L'ensemble est très bien écrit, ce qui ne gâche pas le plaisir de ce scénario diabolique qui est la toute première production de l'auteur. Coup de chapeau et de projecteur.

Extrait :

- Les rôles dominent qui dominent nos vies, commença Mellery sans préambule, échappent à notre contrôle. Les besoins qui nous gouvernent implacablement sont ceux dont nous sommes le moins conscients. Pour être heureux et libres, nous devons voir les rôles que nous jouons tels qu'ils sont, et mettre au jour nos besoins cachés.
Il parlait avec calme et simplicité, et il avait toute l'attention de son auditoire.
- Le premier écueil dans notre recherche sera la conviction que nous nous connaissons déjà nous-mêmes, que nous comprenons les motifs de nos actes, que nous savons pourquoi nous percevons de telle ou telle manière la situation qui est la nôtre et les gens qui nous entourent. Pour faire des progrès, il importe que nous ayons l'esprit plus ouvert. Découvrir la vérité sur soi-même nécessite que je cesse de proclamer que je la connais déjà. Jamais je n'enlèverai le rocher qui me barre la route si je n'arrive pas à le voir pour ce qu'il est.

Foxy Brown

2012-01-09T12:49:03+01:00

****

Sorte de mauvais épisode de Starsky et Hutch, en plus graveleux, plus violent et plus Noir, le navet de série Foxy Brown n'a qu'un attrait, la poitrine de Pam Grier, et un mérite, celui d'avoir influencé Quentin Tarantino pour l'un de ses meilleurs films.

FOXY BROWN

de Jack Hill

(Etats-Unis / 94 min / 1974)

Le croque-mort a la vie dure de Tim Cockey

2012-01-08T09:04:00+01:00

(Oui, je pique pleins d'idées de lecture chez Manu en ce moment, j'avoue tout)

Le croque-mort a la vie dure de Tim Cockey, ed. Points, 2009, 402p.

Hitchcock Sewell a la trentaine bien sonnée et dirige une entreprise de pompes funèbres avec sa tante. En dehors des enterrements qui rythment joyeusement sa vie, il fait du théâtre amateur, remet le couvert à l'occasion avec son ex-femme nymphomane et farfelue, promène son chien et tombe par hasard sur une inconnue voulant organiser ses propres funérailles. Jusque là, rien que la normale. Sauf lorsqu'arrive sur sa table une belle endormie répondant au même nom que l'inconnue mais sans être elle. La question est, qui était-elle donc? Hitch va le savoir, pas tellement de suspens là-dessus, et ça va l'embarquer dans un embrouillamini chevaleresque et politique.

Le croque-mort a la vie dure est un polar rafraîchissant, pince-sans-rire, à l'humour continuel, bien choisi - clairement télévisuel : je suis d'accord avec toi, Manu, on aimerait en voir une adaptation version HBO! L'enquête est bien menée et se savoure avec plaisir même si elle ne fait pas montre d'une folle originalité. Je lui ferais même le petit reproche de connaître un démarrage trop long et une fin qui se déroule étonnamment trop vite mais ça encore, ça rend quelque chose de très télévisuel. Pour moi, l'intérêt réside essentiellements dans les personnages truculents, aux personnalités vives et bien marquées. Ce sont eux qui donnent envie de poursuivre la série. Et puis, ce cher croque-mort. On imagine ces professionnels comme d'austères dépressifs vieillis avant l'âge et voilà qu'on se trouve un fringant beau gars (spéciale dédicace) théâtreux, galant et buveur de bière. Les croque-morts en deviendraient presque craquants dis donc !

La suite au prochain numéro.

Chaque soir à 11 heures de Malika Ferdjoukh

2011-12-29T09:44:00+01:00

Editions Flammarion - 402 pages

Présentation de l'éditeur : Willa Ayre s'est classée dans la catégorie des filles que les garçons ne voient jamais, des insignifiantes, des petits chats caustiques mais frileux. Iago, lui, attire tous les regards. Il est le garçon dont rêvent toutes les filles du lycée. Dès la rentrée, Iago pose les yeux sur Willa et la choisit. Mais à une fête, Willa rencontre le bizarre et ténébreux Edern. Dès lors, sa vie prend une tournure étrange. De la grande maison obscure cachée au fond de l'impasse, la jeune fille doit découvrir les secrets, sonder son coeur, et faire un choix...

Il est comme ça des auteurs dont vous lisez un roman, un seul, qui vous donne envie de lire les précédants et les suivants. C'est le cas de Malika Ferdjoukh qui m'avait littéralement subjuguée avec ses Quatre soeurs (également adapté par Cati Baur en bande dessinée). C'est donc sans hésitation que j'ai réservé Chaque soir à 11 heures avant même sa parution quand j'ai appris la sortie d'un nouvel ouvrage pour les 12 ans et plus de cette auteur jeunesse.

Aaaahhhh. Quand elle est intelligente et superbement écrite - ce qui est bien évidemment le cas ici -, qu'il est bon de faire une pause dans ses lectures "de grands" pour se plonger dans la littérature jeunesse. Des récits plein de fraîcheur. Attention, fraîcheur ne veut pas dire mièvre, niais, cucul, etc. Relations familiales, premiers émois, amitiés sont traités avec maestria dans une trame polar-fantastique qui pousse le suspens à son comble. Je ne doute pas que comme moi, le public premier ne pourra lâcher le livre une fois commencé. L'on galope, on galope, pour connaître le fin mot de l'histoire !

Et puis définitivement, le style de Malika Ferdjoukh est incomparable. Elle sait transcender de sa plume la morale adulte et la pensée jeune qui souvent s'affrontent et les réunir sans heurt avec une originalité incontestable. J'ai particulièrement adoré le parler de la petite Marni avec ses expressions-verbes qui mériteraient de devenir une mode.

On est bien loin ici des histoires torturées qui préparent malheureusement nos enfants - à l'instar des émissions débiles de télé-réalité où le vice relationnel est la règle - à des amours et des amitiés compliquées. Une chose est sûre, si un jour j'ai une fille, elle lira Malika Ferdjoukh !

Extrait :

Je ne sais pas vous, mais moi, j'aime connaître le titre des livres que les gens lisents, dans le métro, le bus, ou les profs au lycée... J'ai contorsionné mon cou, aussi discrètement que possible, tout en répondant :
- A une demi-heure de bus, environ.
L'invitation à la valse ! J'aime tant ce roman.
Je ne sais pas vous, mais moi, si j'ai lu et aimé le livre que lit un passant, eh bien ce passant devient un peu mon ami. Tant pis pour lui s'il l'ignore et l'ignorera toute sa vie.

Regarde les hommes mourir de Barry Graham

2011-12-27T11:02:00+01:00

13e Note Editions - 351 pages

Présentation de l'éditeur : Quand un moine bouddhiste explore le mythe d'un Phoenix crypto-fasciste, écrasé sous le soleil du désert, ça donne du polar chauffé à blanc où s'enchaînent non-stop bastons mémorables et scènes de cul torrides, dans une interrogation vertigineuse sur le bien et le mal, l'amour et la haine, l'individu et la société, la sagesse et la folie. « Ils ont pris en stop un type âgé d'une quarantaine d'années. Ils ont roulé dans le désert, ont garé le camion et sont tous descendus. Jésus et ses amis ont ordonné au mec de leur donner son argent et sa carte d'identité, ce que le mec a fait. Il leur a dit qu'il avait peur d'eux, leur a dit qu'il ne préviendrait pas les flics, qu'il souhaitait juste voir grandir son fils. Ils l'ont flanqué au sol et frappé à coups de pied jusqu'à ce que son pantalon soit plein de merde et que du jus de cervelle s'écoule de ses narines. »

Après le sublimissime La nuit ne dure pas d'Olivier Martinelli, j'ai opéré une seconde plongée dans le catalogue des éditions 13e Note. Une deuxième découverte tout aussi concluante que la première et qui confirme ce que je soupçonnais : cet éditeur - dont j'apprécie beaucoup le format des livres - penche résolument du côté de l'underground.

Ici, deux nouvelles et un témoignage de l'auteur sur la peine de mort. A la lecture de la jaquette, l'on peut légitimement s'attendre à du trash de haut vol et se sentir quelque peu rebuté. Mais si l'on garde à l'esprit que l'écrivain est un moine bouddhiste, l'instinct nous dit que rien n'est gratuit dans cette oeuvre. Et le mien ne m'a pas trompée. Alors oui, c'est bourré de misère, de violence, de mort. C'est des vies de gens perdus. Mais des gens. Des femmes et des hommes avant tout dont les chemins sont ceux d'une perdition quasi assurée mais qui ont un coeur, qui ont un recul autre que celui de leur arme et qui vous émeuvent malgré des choix indéfendables.

Quand on pense à Dutroux, à Fourniret, à un père qui tue son enfant en le faisant tourner dans le sèche-linge en mode essorage, ou..., ou..., ou... tant les exemples sont nombreux et semblent se multiplier dans une société qui perd tous ses repères, la pensée que des gens comme ça ne méritent qu'une balle entre les deux yeux est de plus en plus généralisée. Et puis on lit Regarde les hommes mourir et l'on se dit que l'on ne peut pas se cantonner à une vision aussi simpliste et expéditive. Oui, mais... En même temps... Alors bon... Bref, c'est un long débat qui aura toujours deux camps. Mais cette lecture vaut pour les deux. Alors, lisez-le.

Extraits :

Il faut de l'amour, tu vois, pour vivre sa vie
Pour donner, il en faut aussi
Ca je le sais, ça je le sais
Mais c'est si dur à montrer
Entre nous
Je sais pas comment on fait.
David Shepherd Grossman
...
La solitude peut vous mettre dans de drôles d'états, ou vous rendre plus fort. Elle peut également vous briser et ça, impossible de le savoir par avance. Personne ne la choisirait s'il pouvait l'éviter. Je ne l'avais pas choisie. Mais soudain, je n'avais plus nulle part où aller.

Milieu hostile...

2011-12-19T16:35:00+01:00

Les éditions Baleine viennent de publier Milieu hostile, un polar sombre et désenchanté de Thierry Marignac, dont l'intrigue se déroule pour l'essentiel dans l'Ukraine post-communiste et néo-libérale d'aujourd'hui. Auteur rare - six romans avant celui-ci, de Fasciste (Payot,1988) à Renegade Boxing Club (Gallimard, 2009) - Thierry Marignac a aussi écrit de nombreuses nouvelles qui ont été rassemblées dans un recueil intitulé Le pays où la mort est moins chère (Moisson rouge, 2009).

"Dans Milieu hostile, l’intrigue est lente et cuisante, comme la plaie mal refermée laissée par les soviets à quelques degrés à l’Est du formatage atlantiste « cut » des lecteurs de polar occidentaux, gavés de produits cinématographiques ou télévisuels d’origine ou d’inspiration américaine. Au point que toute autre forme de narration les perturbe. Dans Milieu hostile, on est au cœur du complot : l’industrie pharmaceutique impose ses exigences et sa marge bénéficiaire au mépris de la valeur d’usage, aux gouvernements, ONG et nomenklaturas médicales ; la presse joue son rôle de charognard au service des uns puis des autres, vendant aussi peu d’information que les labos vendent de soins ; l’Est et l’Ouest dansent maladroitement leur valse-hésitation au gré des tractations et des arrosages constants d’oseille pour graisser les rouages ; les dirigeants changent de discours aussi souvent que de chaussettes. Mais ça ne ressemble pas, me serine-t-on à un polar, et je veux bien le croire, je ne sais pas en écrire, peu familier avec les canons débiles d’un genre plein de détectives imbibés amateurs de quartet à cordes et de policiers divorcés férus d’humanisme, piétinant dans une enquête laborieuse dont les indices prouveront que les riches sont des pourris et que les meilleurs des pauvres deviennent parfois méchants à force de morfler. Peut-être que la plongée dans l’abîme de la perte intime, des amours qui s’effondrent, une amitié qui se déchire, pourrait tirer Milieu hostile vers le « noir », un fourre-tout très sérieux et propre sur lui où l’on glisse ce qui sort du « polar », mais où traînent quelques cadavres de victimes. Mais l’insistance, le trait qui redouble l’intrigue géopolitique d’une intrigue humaine ressemble trop à de la littérature générale, un label qu’on ne va tout de même pas m’accorder, ce ne serait pas un service à me rendre. Et puis les poules de Milieu hostile, transfuges intimes de la femme soviet, ne sont ni avocates à Manhattan, ni portoricaines dans le Bronx. Les lascars n’ont aucune ascendance irlandaise, les drogues ne viennent pas de Colombie, on les bricole soi-même à Kiev et Sébastopol, on les confectionne à Vilnius, on les interdit à Paname. Si le retour de la vieille équipe de staliniens aux affaires d’Ukraine est au centre du roman, il n’y a donc pas le moindre gangster mexicain ou caïd maniaco-dépressif à la Scorcese. D’ailleurs, Milieu hostile, ça ne se passe ni à Chicago, ni dans l’East End, ni à Marseille. Mon casier judiciaire s’alourdit. Peut-être que Milieu hostile aurait pu être reconnu par le genre noir, à l’époque, quarante ans en arrière où il représentait l’antidogme, foisonnant, inventif, part maudite de la société, avant l’avènement des doctrines, quand, par exemple, Viard et Zacharias adaptaient L’Iliade et Hamlet dans la France des Trente Glorieuses, que Dard pondait l’inoubliable Une Seconde de toute beauté, qu’on rangeait les implacables mécaniques Guerre Froide de Len Deighton en collec polar version espionnage.
Avant l’irruption des doctrines.

Quand le polar n’était pas encore un Milieu hostile.

Thierry marignac"

Le salon du polar de Montigny (95)

2011-12-10T21:45:00+01:00

Aujourd’hui j’ai fait un petit tour du côté du salon du polar de Montigny. Une première pour moi mais le salon inaugurait hier sa 14ème édition dont voici l’affiche réalisée par Laurent Astier.

Avant toute chose je tiens à souligner l’organisation bien rodée du festival, avec un système de navettes gratuites et fréquentes pour vous conduire de la gare de Montigny- Beauchamp au salon et inverse. C’est fort appréciable, j’ai même eu le loisir d’avoir un chauffeur pour moi toute seule qui m’a accompagnée et guidée à l’intérieur très gentiment.

Avec sa dimension humaine et la proximité des auteurs, on est loin du côté impersonnel voir industriel du salon du livre de Paris et de sa foule. Ici tout est en petit comité et même en cas de forte affluence, on peut aisément discuter avec les écrivains qui se prêtent volontiers à ce petit jeu.

La liste des auteurs invités est assez impressionnante avec notamment Jean-Luc Bizien, Maxime Chattam, Marin Ledun, Didier Daeninckx, Marcus Malte, Caryl Ferey, Gilles Legardinier, Christian roux, Tabachnik et bien d’autres encore.
Il y avait aussi des auteurs jeunesse dont je n’ai pas bien compris la présence car les textes n’avaient rien du roman noir ou du polar.

Mon seul regret, c’est d’être arrivée 20 minutes après le départ de Maxime Chattam car j’étais aussi venue pour lui, tant pis la prochaine fois !

J’ai aussi découvert cet énergumène à chapeau harrypotterien que je ne connaissais pas : Philippe HALVICK. Auteur de romans et nouvelles de types fantastique et science fiction, il exerce également comme ingénieur informaticien. Ce monsieur, à l’air bien sympathique, a attiré mon attention quand il expliquait à une dame qui passait par là, la teneur de ses romans avec force et passion. La femme en question écoutait attentivement ses paroles.
30 minutes plus tard, je traversais de nouveau son allée et je le vis toujours dans son monologue enflammé. En face de lui… toujours la même dame qui cette fois-ci semblait nettement moins zélée et tentait furtivement de s’extraire de l’accaparement de l’auteur.
J’ai doucement rigolé en m’éclipsant pour ne pas être englobée à mon tour par sa ferveur, mais je me suis promis que pour la peine, je lirais un de ses romans.

En conclusion que du positif. Pour les passionnés ne ratez pas votre chance, le salon c’est jusqu’à demain soir !

Pour information :
http://www.salondupolar.com/

Les dossiers de Scotland Yard

2011-11-30T16:40:00+01:00

« LES DOSSIERS DE SCOTLAND YARD »

de J.B LIVINGSTONE

Parus chez Gérard DE VILLIERS

Prix du net = de 2,49 à 5,49 €uros chez livrenpoche

De 1,25 à 4,20 €uros ( selon l’état ) sur Priceminister…

Moyenne à environ 2,5 €uros le volume sur la grande majorité des sites

et chez la plupart des bouquinistes…

44 ouvrages dans la série… nous vous proposons presque l’intégrale !!!

J.B Livingstone est un des pseudonymes de Christian Jacq

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Tous les livres de cette série sont en excellent état !

( Pas lu plus d’une fois / tranches non cassées )…

Mais bon… leur stockage ayant néanmoins causé quelques minimes défauts sur quelques exemplaires, nous avons mis au point le code suivant…

> Très bon = quasiment comme neuf…

> Bon = une ou deux ( très ) petites marques… bien que pas loin du neuf.

> Moyen + = quelques petites marques de lecture / d’usage… mais exemplaire que n’importe quel site de vente spécialisé classerait comme bon.

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N° 1 : Higgins mène l’enquête

Higgins connaissait tous les chemins de cette forêt épaisse du Gloucestershire où personne n'osait plus s'aventurer. Son adolescence en Orient lui avait permis de maîtriser la peur. En approchant d'un des plus hauts chênes, que les bûcherons avaient surnommé « le juge éternel », il crut voir un étrange spectacle. Il fit quelques pas…

L'ex-inspecteur Higgins n'était pas victime d'une hallucination. A l'une des branches puissantes de l'arbre était bien accrochée une corde. Au bout de laquelle se balançait très lentement un pendu.

1995 – 254 pages – 145 gr / Etat = bon : 2 €uros. / Vendu.

Temporairement indisponible.

N° 2 : Meurtre au British muséum

L'assassinat de Frances Mortimer passait déjà pour le crime le plus mystérieux du siècle. Les journaux, en raison de la présence plus qu'insolite d'une momie martyrisée aux côtés du cadavre, évoquaient un meurtre rituel. On reparlait de la vengeance des pharaons. La beauté de la victime, la très séduisante Mme Mortimer, ne faisait qu'ajouter à l'émotion suscitée par ce crime odieux…

Mais quelle explication donner à cette étrange et macabre mise en scène ?

Quel esprit dément avait poussé la cruauté jusque-là ?

1996 – 247 pages – 150 gr / Etat = moyen + : 1,70 €uros. / Disponible.

N° 4 : Crime à Linderbourne

Le Commandeur invita Don Juan à dîner dans l'autre monde, lui demandant de placer sa main dans la sienne en guise d'acceptation. Le séducteur ne recula pas, mais les traits de son visage se crispèrent dans une grimace douloureuse.Brutalement, avant même que ne s'élève le chant du chœur et que surgissent les flammes de l'enfer, Don Juan s'écroula sur la scène, lâchant la main du Commandeur dont la voix grave sombra dans un murmure de stupéfaction. C'est alors que Higgins comprit que le baryton venait de mourir sous ses yeux.

1996 – 250 pages – 155 gr / Etat = très bon : 2,20 €uros. / Disponible.

N° 5 : L’assassin de la Tour de Londres

Soudain, un cri d'effroi jaillit de la poitrine de Miss Brazennose. Incapable de prononcer un mot, elle pointa l'index de la main gauche vers le sommet de la Tour sanglante et s'évanouit. Tous les regards convergèrent dans cette direction.

Scott Marlow se demanda s'il n'était pas victime d'une hallucination.

Debout sur l'un des créneaux du chemin de ronde, le gardien des corbeaux tenait par les cheveux la tête proprement tranchée de Lady Ann Fallowfield, épouse du nouveau gouverneur de la Tour de Londres.

2000 – 246 pages – 135 gr / Etat = bon : 2 €uros. / Vendu.

Temporairement indisponible.

N° 9 : Meurtre à 4 mains

Sir Francis Bacon, héros de la R.A.F., propriétaire du « Tradition », le plus ancien club d'Angleterre, s'installa au piano. Se délier les doigts et l'âme était le meilleur moyen de se préparer à une entrevue capitale… La porte du salon de musique s'entrouvrit. Avant qu'il ait eu le temps d'ébaucher un geste, sir Francis ressentit un choc violent dans le dos. Aussitôt, une insupportable douleur enflamma sa poitrine. Un second coup de poignard le fit s'affaler sur le clavier.

1995 – 254 pages – 145 gr / Etat = très bon : 2,20 €uros. / Disponible.

Egalement disponible : un autre exemplaire, état = bon : 2 €uros. / Disponible.

N° 10 : Le mystère de Kensington

Avec cette violente tempête, il régnait dans les rues de Londres un impressionnant désordre qui rappela à Higgins certaines scènes du blitz de 1941. Palissades emportées, poubelles renversées et débris de cheminées jonchaient la chaussée, des chiens hurlaient à la mort…

Obligés de rouler lentement, ils ne pénétrèrent dans le quartier de Kensington qu'à minuit et demi. Au-delà du cordon de police, un attroupement s'était formé devant l'église copte d'Allen Street. Les regards d'Higgins et de Scott Marlow se portèrent vers le plus haut pignon de l'édifice où se balançait au bout d'une chaîne un corps carbonisé.

1997 – 255 pages – 145 gr / Etat = très bon : 2,20 €uros. / Vendu.

Temporairement indisponible.

N° 12 : Meurtres au Touquet

Humphrey Laglen traversa nerveusement l'ancien terrain de polo du Touquet jusqu'à l'endroit où, couchée dans des herbes folles, une femme semblait dormir, visage contre terre. Le cœur battant, le Britannique la prit par les épaules et la retourna.

— Madame… avez-vous besoin d'aide ?

Un filet de sang séché au coin de la bouche, ses yeux ouverts figés dans la mort, la jeune femme aux longs cheveux noirs, au tailleur gris perle maculé de boue n'avait plus besoin de rien.

Bref, Laura Kasischke, inconnue de mon panthéon littéraire, m'a subjuguée, presque-traumatisée (il est important de le préciser pour les âmes les plus sensibles : le sommeil n'est pas perturbé à la lecture de ce roman) et hallucinée avec ce livre que l'on qualifie comme étant son meilleur. Ce qui ne m'empêchera pas d'aller à la découverte de ses textes précédents. S'il est des livres de la rentrée littéraire cru 2011 qu'il serait dommage de rater, celui de cette auteur américaine (ils sont vraiment trop balaises ces écrivains made in USA !) compte parmi ceux-ci : un vrai délice qui est loin mais très très loin d'être de la guimauve.

Télérama en parle

Le Monde en parle

Récidive et salade d'endives...

2011-11-21T15:19:00+01:00

Militante pour le mouvement " écrire sans talent" j'ai récidivé hier dans le concours de nouvelles noires pour Litté Mag. Avec un thème peu inspirant : "Tout à l'air paisible, n'est ce pas ?" plus la photo suivante :

Autant vous dire que j'ai pondu un truc je ne sais comment!

Donc entre deux épisodes de la saison 6 de Dexter (car trop de sérieux tue le sérieux) j'ai travaillé assidûment à terminer ma seconde nouvelle. J'avais en tête une dead line au 21 novembre et comme je ne travaille bien que dans le stress ,c'est toujours au dernier moment que je m'y prends.

Seulement voilà c'était sans compter sur la Doris qui m'habite. Je me suis précipitée pour rien puisque j'ai confondu avec un autre concours, j'avais donc encore une longue semaine pour terminer ma nouvelle. Je m'étais pourtant fait un tableau sous excel (organisée la sardine) mais faignasse je ne l'ai pas consulté!

Le succés est bientôt à ma porte, Brad Pitt j'arrive!!

Le Noël d'Hercule Poirot d'Agatha Christie

2011-11-17T09:04:00+01:00

[Edit : Rooooh ça alors! Le hasard (mais existe-t-il d'abord?) est merveilleux : Le Poirot diffusé aujourd'hui sur TMC est précisément l'adaptation du roman chroniqué ici par votre humble servante ! J'en suis toute émoustillée (non, il ne m'en faut pas peu, c'est juste tellement merveilleux, voyons!)
Verdict : c'est bien mieux que le bouquin]

Un de mes premiers réflexes lorsque je me suis inscrite au challenge "La Magie de Noël" de Mia : Regarder du côté des Agatha Christie, voir s'il n'y n'avait pas un Poirot de Noël quelque part. Je ne suis pourtant pas une inconditionnelle de l'auteur à part quelques bouquins lus il y a fort longtemps mais je suis par contre totalement fan du personnage lorsqu'il est incarné par David Suchet dans la série de la BBC (oui, je suis parfois une vraie grand-mère devant TMC, j'ai (même pas) honte). Et bien évidemment, dans son oeuvre prolifique, Agatha Christie a bien pondu un Poirot de Noël. Nickel ! Voyons voir ce que cela donne en version originale papier!

Le Noël d'Hercule Poirot d'Agatha Christie, 1938, réédité des centaines de fois avec des centaines de couvertures différentes - j'ai choisi ici une des plus jolies (celle que j'ai réellement dans la main est assez moisie, il faut bien le dire)

Le vieux et détestable Simeon Lee décide de réunir toute sa famille pour Noël. Loin d'un ultime acte altruiste de vieillard pour retrouver la paix, il semble plutôt animé par l'envie sadique d'attiser les haines latentes entre ses fils. Et lorsqu'il est retrouvé assassiné le soir du 24 décembre, dans une pièce mystérieusement fermée de l'intérieur, on comprend que c'était jouer avec le feu.
Sont immédiatement sur l'enquête le surintendant Sugden, le colonel Johnson et Hercule Poirot - car Hercule Poirot est toujours là comme par magie où se trouve un meurtre! Tous l'oeil et les cellules grises à l'affût pour démêler ce huit clos où chaque membre de la famille est le suspect idéal.

Pour tout vous dire, je suis assez déçue par ce petit bouquin. J'avais gardé un souvenir émoustillant d'Agatha Christie, elle était pour moi la romancière qui tient en haleine et qui, à tous les coups, nous prend par surprise.
Ici, j'ai été saisie par une superficialité générale - du style tout d'abord- en même temps, après avoir lu James Ellroy, je ne suis sans doute pas objective, mais tout de même, c'est plat comme la Belgique-, des personnages ensuite - survolés et caricaturaux même si j'aime cette ambiance anglaise surannée -, de l'intrigue - Elle manque de détails, de consistance ; elle semble tirée par les cheveux. Pas mystérieuse pour autant puisque pour une fois, j'avais trouvé le meurtrier avant le dénouement. Juste inconsistante.
Et puis le personnage de Poirot est finalement peu présent et manque de charisme dans cette enquête là. Bien sûr, c'est son génie qui débrouille tout mais pendant le déroulement, il reste en retrait. Il ne parle de lui qu'une seule fois à la 3eme personne, vous imaginez ?!

Bref, j'en viens à me demander si ce n'est pas l'adaptation télé de la BBC qui donne du charme à une oeuvre dont l'intérêt principal est finalement son caractère prolifique?
Mais avant de me résoudre à affimer cette hypothèse, je vais aller fouiller dans d'autres Agatha Christie pour tenter d'y retrouver mes souvenirs d'enfance. Après tout, je suis peut-être tombée avec malchance sur un des rares pourris de la série.
Vous qui peut-être êtes inconditionnels de l'auteur, que me conseillez-vous pour continuer ?

Challenge "La Magie de Noël"

Challenge Agatha Christie

Drive

2011-11-15T22:47:00+01:00

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Drive, c'est l'histoire d'un chevalier blanc qui ne peut empêcher sa tunique immaculée d'être souillée de noir et de rouge. Le driver (puisqu'il n'est toujours nommé qu'à travers sa fonction) est un as du volant, un cascadeur-garagiste vendant ses services de nuit aux braqueurs de Los Angeles. Dans ce cadre, il se charge de la fuite après le casse, et ne veut pas savoir qui en a la responsabilité ni ce qu'il se passe en dehors de sa voiture garée près de l'endroit attaqué, prête à démarrer en trombe. Ne pas être impliqué plus avant, telle est sa règle d'or. Mais voilà qu'il prend soudain parti en posant une question (Qui étaient ces types ?) et cela pour une bonne raison : la protection d'une femme et de son enfant. Fatalement, la machinerie infernale est lancée à cet instant.

En faisant preuve de bienveillance et de fidélité, le driver provoque un nouveau cycle de violence à la force décuplée. Ce n'est pas le seul paradoxe à l'œuvre dans ce film époustouflant. Il en contient beaucoup d'autres. Une scène partout citée (à juste titre) montre très clairement que c'est juste après s'être approché au plus près de la fille aimée que le driver réalise les gestes qui, certes, les sauvent elle et lui, mais surtout l'éloignent, choquée, stupéfaite. Le visage du héros est ensanglanté, son blouson blanc l'est tout autant.

Dans ce monde-là, protéger c'est s'effacer, disparaître à la place. Après tout, le driver était destiné à cela. Dans l'organisation des casses, il est celui qui assure la fuite, n'intervient que ce temps-là et n'est plus joignable après le coup (il précise également que si les braqueurs tardent trop, il s'évapore au bout de cinq minutes). De même, au cinéma, le cascadeur est bien celui qui n'apparaît jamais à l'écran avec son propre visage. La mise en scène de Nicolas Winding Refn se charge de rendre sensible ce retrait. La tuerie au motel se clôt sur un ralenti accompagnant l'effacement progressif du visage du driver derrière une cloison et, logiquement, son grand coup d'éclat, celui-ci l'effectuera en portant un masque. L'homme disparaît peu à peu, ne laissant qu'une ombre sur le bitume, une enveloppe, celle d'un fantôme à la fois présent et absent. A la fin, la voiture redémarre mais la porte de l'appartement reste fermée.

Le laconisme du driver le plaçait dès le début "ailleurs". C'est un choix de mise en scène (qui avait déjà été fait par le cinéaste pour Valhalla rising). Certes, le silence, ou du moins la rareté de la parole, est un trait de caractère du personnage. Mais, comme dans la vie, ce silence se propage aux interlocuteurs (Irene et son fils), peut gêner et provoquer involontairement le malaise (le peu d'empressement à répondre à une question posée par le mari fait naître un doute). Ce silence n'est pas celui du justicier des années 70 qui en imposait à tout le monde. C'est plutôt une nécessité qu'a bien intégré le héros, dans cette jungle du crime qu'il connaît pour la fréquenter chaque jour. Dire que l'on a un "plan", aller dans l'échange au-delà de "je peux te proposer un coup", c'est déjà enclencher un mécanisme dans lequel le driver ne veut pas mettre le doigt. Bien évidemment, l'un des engrenages les plus déterminants est actionné par l'émission d'une parole de trop qui vaut trahison.

Ainsi justifiée, la réserve dans l'expression verbale, comme la suspension du temps, échappe à la pose. Mais il existe une autre raison à l'évitement de cet écueil : la vie ne fuit jamais ces moments arrêtés. Lors de la première soirée qu'ils passent ensemble, le héros et sa future protégée sont montrés face à face, ne disant rien, et avec ce plan étiré, nous écoutons le silence qui s'installe mais en même temps nous voyons comme Irene, troublée, respire fort. Plus tard, dans le peep show, une spectaculaire contre-plongée fige le driver debout, tenant en joue l'homme qu'il recherchait, à terre. Là aussi le plan est long et il s'arrache encore au maniérisme par le choix de faire apparaître soudain le héros en sueur, une sueur qui traduit son extrême tension et qui renvoie à sa tenue, opposée à la nudité des filles qui l'entourent.

Le cinéma de Nicolas Winding Refn est un cinéma de la sensation, mais non gratuite ou déconnectée. Ici : sensation de la lumière, des matières, de la musique (une électro-pop donnant un cachet 80's et évitant l'usage d'un rock'n'roll trop attendu). Sensation, surtout, de la vitesse. Drive n'est qu'accélérations et décélérations, jeux rythmiques génialement transposés au-delà des seules scènes de poursuites, déjà particulièrement brillantes. Celle qui ouvre le film, par les mutliples variations qu'elle peut offrir dans ce domaine, donne le la. Par la suite, la violence arrive par vagues imprévisibles et se retirant aussitôt. Une virée en voiture dans la canal asséché se termine en pause au bord de l'eau. Au supermarché, le driver avance dans les allées et les étalages défilent de chaque côté avant que le mouvement soit stoppé net par la vision d'Irene.

Enthousiasmant par ses propositions plastiques et rythmiques, Drive touche juste aussi dans le traitement des personnages. Le sentiment amoureux est là, et bien d'autres encore. On apprécie le frisson qui passe lorsque le petit garçon se retrouve avec une balle de flingue dans la main, on aime le changement d'éclairage sur le mari provoqué par le flash back, non présenté comme tel et inséré au milieu de la séquence du repas à quatre...

Ainsi, l'éloge de Drive peut aussi bien se faire en l'abordant comme un objet homogène et compact qu'en détaillant chacune de ses fulgurances et de ses beautés plus discrètes. Il est à placer au rayon Grands films noirs entre Le point de non retour de Boorman et En quatrième vitesse d'Aldrich, tout près de Reservoir dogs, rien que cela. Plaisir cinématographique de l'année, direct.

Nicolas Winding Refn sur Nightswimming : Pusher, Pusher II, Pusher III, Bronson, Valhalla rising.

DRIVE

de Nicolas Winding Refn

(Etats-Unis / 100 min / 2011)

L.A. Confidential de James Ellroy

2011-11-10T09:00:00+01:00

Bon voilà, la lecture de ce bouquin s'est bien éternisée. Non qu'il soit mauvais, bien au contraire, mais c'était laborieux - le style et le propos d'Ellroy ne sont définitivement pas à lire dans n'importe quelle condition. Il faut avoir le temps, la tête dispo et le coeur bien accroché, sinon c'est un coup à avoir les neurones qui flambent et la flemme de continuer.

L.A. Confidential de James Ellroy, ed. Rivages, coll. Noir, 1990 - ed. en poche, 1991, 663p.

(Oui, mais la couverture de l'édition originale est vachement mieux)

Mais revenons-en au propos, justement. L.A. Confidential : 3eme volet du "Quatuor de Los Angeles" ; précédé du Dahlia Noir (roman excellent, adaptation ciné trop manichéenne pour l'être), du Grand Nulle Part et suivi de White Jazz. Cette série de polar plonge avec une violence glaciale dans l'Hollywood des années 40 à 60 (entre 50 et 58 pour le présent roman).

Trois flics - Ed Exley, jeune premier intelligent avec lunettes et dents qui rayent le parquet, Jack Vincenne dit "La Poubelle", obsédé par les drogues et collabo attitré d'un torchon à scandales et Bud White, la fureur incarnée avec un faible pour les poulettes en détresse - sont embarqués dans l'affaire d'un sextuple meurtre et dans une enquête de pornographie, le tout franchement sordide (j'ai rarement lu un truc aussi sombre - je peux vous dire qu'avec des bouquins comme ça, la foi en l'homme, elle est partie loin aha)

Au départ, j'ai commencé ce Quatuor parce que j'aime les ambiances de polar rétro qu'on imagine en noir et blanc et qu'on lit avec un petit morceau de jazz en fond sonore. En prêtant l'oreille, on peut même entendre la voix off d'un vieux film nous conter l'histoire - vous voyez ce que je veux dire?
En substance, je le continue parce qu'Ellroy a un style d'une noirceur implacable et d'une intelligence cinématographique à la limite du génial. Certes, pas facile à coup de phrases télégraphiques et de rythme hâché (d'après ce que j'ai lu, ce style expérimental est à son apogée dans White Jazz, ça promet!) mais on est plongé dans une ambiance hallucinatoire où on oscille entre l'effroi et la blague - tant les extrêmes s'attirent. Résolument décapant et sans concession mais franchement inventif, à lire de toute urgence si vous ne craigniez pas le glauquissime pour vos soirées hivernales.

Et sur ce, cher amis, je vais me refaire le film (datant de 1997) et aller baver devant Russel Crowe (gniak gniak gniak!)

Polisse & L.627

2011-11-06T23:19:00+01:00

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Voir Polisse et prendre connaissance, au-delà de son succès public, des réactions de la presse, majoritairement très enthousiaste (*), amène à penser, même si l'on ne se sent guère proche des Cassandre annonçant régulièrement sa mort, que le cinéma a perdu la bataille, qu'il a été absorbé, qu'il n'y a plus que l'étiquette qui le distingue de la télévision. A quoi sert le "grand film" de Maïwenn ? Quelle est sa finalité ? Quel point de vue le soutient ? Sa seule utilité, à mon sens, est de permettre la tenue de débats sociologiques à l'issue des projections (celui auquel j'ai assisté était intéressant, bien plus que le film lui-même). Partout où ils sont organisés, probablement, les intervenants ont le même jugement, positif, sur l'authenticité de ce qui est montré à l'écran (une fois exprimées quelques légères réserves concernant la condensation du récit, l'aspect spectaculaire de certains dialogues ou l'adaptation parfois défaillante des propos adressés aux plus jeunes). Mais à quoi bon être authentique si l'on n'a que cela à proposer ? Il suffit, pour s'informer sur le sujet, pour être édifié, de regarder n'importe quel document télévisé sur l'enfance en souffrance. Polisse n'est pas un film, c'est la reconstitution d'un reportage de France 2.

Une fois ceci établi, se pose alors aussitôt le problème de la représentation et du défilé d'acteurs connus singeant des douleurs d'anonymes. Cette bourgeoise qui pleure sous le feu des questions de l'enquêtrice, ce n'est que Sandrine Kiberlain qui joue la détresse. Cette femme flic qui se fige devant un fœtus posé sur une table d'hopital, ce n'est que Marina Foïs qui fait sa grande scène choc. Cet écart est donc, déjà, trop grand, entre le réel et les figures supposées le débusquer. Il devient parfois abyssal lorsque Maïwenn s'enquiert de désamorcer ce qui serait trop douloureux ou dévalorisant pour l'image de cette police des mineurs. Le regroupement des enfants roms séparés de leurs parents se termine en comédie musicale rieuse, la crise de larmes d'un gamin laissé par sa mère est l'occasion de faire accéder Joey Starr au rang de "grand acteur", la grosse baffe que donne le même Joey soulage tout le monde car elle atteint un notable dégueulasse... Rendre compte d'une réalité complexe, ce n'est pas faire défiler les victimes comme autant de cas, ni coller l'une à l'autre une séquence sur un intégriste et une séquence sur une formidable famille cosmopolite, ni dérouler à la cantine une discussion entre pro- et anti-Sarkozy. Tout cela ne sert qu'à contenter tout le monde (sauf les pédophiles).

Pour ce qui est de l'énergie (tant vantée depuis la présentation du film à Cannes), Maïwenn pense qu'elle naît de l'entassement dans le cadre et de la caméra portée. Certes, ça bouge mais aucune dynamique cinématographique n'est créée. Si Maïwenn a pour modèle Pialat ou, plus près de nous, Cantet ou Kechiche, qu'en est-il des notions de temps, de flux et d'épuisement du plan ?

Surtout, sur quoi et comment porte son regard ? L'actrice-réalisatrice s'est réservée le rôle d'une photographe intégrée provisoirement à la brigade (inutile de penser à Depardon, la piste ne mène nulle part). Or, son personnage ne sort pas un mot, ou presque, de tout le film. Cette fille n'est là que, d'une part, pour jouer la love story avec Joey et, d'autre part, pour servir de relai au spectateur découvrant ce monde particulier. Et encore le fait-elle mollement, sans conviction. Ses photos ? Nous n'en verrons aucune. L'absence cruelle de point de vue se ressent également à un autre niveau. La caméra colle tout d'abord aux basques des policiers, puis ce pacte est brisé lorsque sont mis en scène des moments qui sont extérieurs à la vie de l'équipe, des représentations d'abus s'intercalant alors jusqu'au dénouement, ahurissant point d'orgue en montage alterné d'une entreprise perdue d'avance puisque son initiatrice n'avait finalement rien d'autre à dire que "détruire l'enfance, c'est mal" et "le métier de policier est difficile".

Polisse est un reportage mal dramatisé soumis au nivellement formel et moral télévisuel. L.627 est un film de cinéma. Il y a près de vingt ans de cela, il suscita lui aussi nombre de débats et son authenticité fut également saluée par les policiers. Mais Bertrand Tavernier, lui, ne s'arrêtait pas là. Sur la représentation de la police (et des délinquants) à l'écran, sur la frontière poreuse entre documentaire et fiction, sur la valeur d'une image, le cinéaste exprime des choses que Maïwenn est à cent lieues de laisser percevoir tant son abdication sur la forme est totale.

Ici aussi le spectateur trouve un relai avec le personnage joué par un excellent Didier Bezace. Mais le respect de ce point de vue est strict et devient clairement celui de Tavernier. L'introduction à un groupe n'a rien d'artificiel : notre homme n'est pas un "bleu", c'est un nom connu dans la police, la première demi-heure étant d'ailleurs consacrée, de façon assez audacieuse sur le plan narratif, à illustrer ses déboires, ses renvois d'une brigade à l'autre, avant qu'il ne se pose à l'endroit attendu. Et cet endroit, il est vu à travers son regard seulement (ajoutons que l'homme est passionné de vidéo et que nous le voyons, à un moment, en mission, s'arrêter de filmer une scène de rue parce que son acte tourne au voyeurisme). Tavernier n'éclaire qu'une intimité, celle de son personnage principal, sans pour autant tout en dire, tout expliquer. Des zones d'ombre subsistent partout, des histoires ne sont pas bouclées.

La progression dramaturgique est remarquable, ménageant des pauses musicales et s'appuyant sur un découpage judicieux. Le professionnel et l'intime alternent à l'écran et l'un influe sur l'autre souterrainement et non pas lourdement pour fournir des explications faciles à des situations inconfortables (pas d'équivalent chez Tavernier au "fœtus de Marina"). De belle manière ces deux flux se rejoindront dans la dernière scène, ponctuant la montée d'une sensation de pessimisme et de lassitude.

Les dérives, pour Tavernier, ne tiennent pas seulement au manque de moyens, à la compétition entre les polices et à la pesanteur hiérarchique. Les hommes ne sont pas dédouanés. Chez lui, la complexité et l'ambivalence doivent être dans le plan lui-même et non pas advenir par l'assemblage scolaire de deux séquences opposées. Par exemple, les bons mots, qui encombrent un peu, il est vrai, le début du film (l'argot parlé par les policiers sonne plus ou moins bien selon les acteurs), le cinéaste s'abstient de toujours les mettre en avant, de toujours finir ses plans avec eux. De plus, il laisse ceux qui, assurément, sont navrants. Plus significativement encore, on peut différencier la façon dont Maïwenn court immédiatement vers les moments les plus forts, les plus édifiants, de celle dont Tavernier garde les séquences qui ne font rien avancer dramatiquement et qui n'ont aucune valeur d'exemple. Les scènes d'action (et il y en a plusieurs dans L.627) sont filmés à la bonne distance et ne sont pas "dramatisées" : ce n'est jamais un seul personnage qui en porte la charge, aucun n'est mis ainsi en valeur par un coup de scénario.

Enfin, disons que filmer la brigade de protection des mineurs est peut-être plus douloureux sur le plan personnel mais bien moins périlleux sur ceux de la morale, du social et du politique, que s'attacher à décrire le travail des stups. Dans Polisse, un sale pédophile friqué se prend une torgnole. Dans L.627, des dealers, noirs et arabes, ne cessent d'encaisser des coups. Maïwenn termine son film avec un beau slogan en image : "Un flic s'éteint. Un enfant renaît." Tavernier, lui, le fait en laissant la route et la ville s'éloigner sous les yeux de son personnage noyé dans la pénombre à l'arrière de son Trafic.

(*) : On appréciera d'autant plus la détonnante sortie de Pierre Murat dans le Télérama de cette semaine, à l'occasion de la sortie de la comédie Intouchables : "Décidément, 2011 risque d'être une sale année pour les fans du cinéma français qui croient encore à la mise en scène. Il y en avait peu dans La guerre est déclarée. Presque pas dans Polisse. Et plus du tout ici. D'accord, on a parfaitement le droit de prôner, désormais, un cinéma où le cinéma n'a plus de raison d'être. Mais alors, il faut se l'avouer et le dire."

POLISSE

de Maïwenn Le Besco

(France / 127 min / 2011)

L.627

de Bertrand Tavernier

(France / 145 min / 1992)

Jane Austen et P.D. James

2011-10-27T11:41:00+02:00

Alors bien sûr, c'est plus facile de dire aujourd'hui que l'on aime Jane Austen et que l'on admire son talent alors qu'il est largement reconnu, que ça n'a du l'être pour Sir Walter Scott ou Henry James! Enfin, cela n'empêche tout de même pas certain de continuer à déprecier son oeuvre, à la comparer à de la chick-lit ou à la traiter de littérature de bonne femme!! J'ai donc aussi envie de saluer aussi les "grands auteurs" contemporains qui parlent ouvertement de leur amour pour Jane!

Aujourd'hui, j'ai donc envie de vous parler de P.D. James, cette grande dame du crime, qui crie son amour pour Jane Austen en proclamant qu'Orgueil et Préjugés est son livre favori. Ce n'est tout de même pas rien lorsque c'est dit par l'un des plus talentueux écrivain de son temps avec 21 livres à succès publiés depuis 1962 et faites pair du Royaume d'Angleterre en 1991. Mais ce n'est pas tout, elle nous offre en plus, de sa plume acérée, une suite de ce même Orgueil et Préjugés!! Se passant six ans après la fin de l'original, Death Comes to Pemberley va plonger Lizzy et Darcy au beau milieu d'un crime! P.D. James dit: "Ce fut une joie de revisiter Orgueil et Préjugés et d'y dévcouvrir, comme toujours, de nouveaux plaisirs et de nouveaux points de vue. Je présente mes excuses à Jane Austen pour avoir entraîné son Elizabeth dans une enquête criminelle, mais cette fusion entre mes deux passions - pour les romans de Jane Austen et pour l'écriture de romans policiers - m'a donné un grand bonheur, que j'espère faire partager à mes lecteurs".

J'en frissone d'avance...

J'ai rencontré le diable

2011-10-14T13:52:00+02:00

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"Pénible histoire de fantômes asiatiques. Beaucoup de scènes effectivement effrayantes mais répétitives (4 ou 5 fois le coup de l'armoire, 4 ou 5 fois le plan de la main qui agrippe). Usant pour les nerfs, le tout n'est pas réhaussé par une exposition et des moments de transition statiques. Le mélange rêve dans le rêve - fantôme - transfert de personnalité est embrouillé, ce qui rend le récit et la psychologie absolument incompréhensibles. Il y a bien un éclaircissement final (encore une fois à la Sixième sens) mais il n'explique toujours pas certaines scènes rétrospectivement." Voilà ce que j'avais griffonné en mai 2006 après avoir découvert à la télévision Deux sœurs, un des succès précédents de Kim Jee-woon. Aujourd'hui, je n'ai plus aucun souvenir de ce film, hormis l'image d'un inquiétant sac posé sur le sol d'un appartement.

Je ne sais si, malgré l'abondance de séquences-choc qu'il propose, je vais oublier aussi rapidement J'ai rencontré le diable. Ce thriller horrifique m'a semblé d'une autre qualité mais il subsiste tout de même dans ce cinéma-là une certaine confusion.

Un homme sans histoire se venge de l'assassin de sa fiancée non pas en le tuant mais en le harcelant sans relâche, en le torturant à plusieurs occasions, en lui promettant l'enfer pendant des jours et des jours. Ce sujet a de quoi nous faire glisser vers la plus grande, la plus périlleuse et la plus vertigineuse ambiguïté morale mais ce sont plutôt la confusion et les hésitations du style que l'on retient et qui, finalement, en atténuent les effets. Dans un premier temps, le récit ne semble suivre qu'une seule ligne droite, ne s'attaquer qu'à une obsession et n'obéir qu'à de la mécanique, ce qui a pour conséquence, assez surprenante mais pas désagréable, de repousser tout questionnement. La répétition improbable des actes de violence (extrême) et le jeu qui s'instaure entre le chat et la souris tirent tant vers l'absurde et la position du cinéaste semble si évidente que le besoin de s'interroger ne se fait pas sentir. Pourtant, cette dynamique est soudain ralentie, une fois, puis deux, puis trois, par un dialogue faisant intervenir des proches du "héros" ou les autorités et venant surligner ce que faisait déjà très bien sentir le film : l'inanité de la vengeance et la transformation de qui la commet en monstre.

Ces béquilles sont encombrantes, jusqu'à en gâcher assez sévèrement les dernières minutes, de l'ultime torture aux larmes du vengeur. Kim Jee-woon en rajoute souvent, il fonce tête baissée, sans trop de discernement. Il est notamment peu rigoureux sur la question du point de vue (par rapport, par exemple, à Park Chan-wook, auquel on ne peut que le comparer, rarement à son avantage, tant les points communs avec Old boy et quelques autres titres sont nombreux). Le basculement qui s'opère de temps à autre n'est pas assez affirmé à mon sens. Les mouvements de caméra destinés à nous placer littéralement au-dessus de l'un puis de l'autre, lorsque chasseur et proie changent de statut, inaugurent des segments clairs mais n'entraînent pas de changement de perspective aussi radical que l'on pourrait espérer. Pas aussi radical, en tout cas, que ne l'est la représentation de la violence, recourant allègrement aux effets gore les plus estomaquants.

Malgré tout cela, quelque chose résiste et fascinerait presque, par moments. D'une part, il y a, encore une fois, cette horrible vision, sans cesse réactivée par les auteurs de thrillers et de drames sud-coréens, d'une société perdue, incapable d'éradiquer le mal qu'elle cache en son sein. Un mal insaisissable, renaissant constamment sous de nouvelles formes. D'autre part, il aura rarement été montré aussi clairement comment la vengeance enclenche un mécanisme de violence incontrôlable et se propageant de manière centrifuge, soit parce que la surenchère s'installant entre les deux antagonistes provoque très tôt l'implication des proches, soit parce que la traque est à l'origine de dégats collatéraux perçus comme négligeables mais faisant des victimes bien réelles.

Ce but-là, Kim Jee-woon l'a atteint, malgré les quelques handicaps qui peuvent entraver sa mise en scène et sa conduite du (trop long) récit. Son film bénéficie également d'une interprétation solide, de brillants éclats (le combat au couteau dans le taxi) et de cette faculté, très partagée parmi ses collègues coréens, de passer dans une même scène d'un registre à l'autre sans mettre en péril l'équilibre de l'ensemble.

J'AI RENCONTRÉ LE DIABLE (Akmareul boatda)

de Kim Jee-woon

(Corée du Sud / 140 min / 2010)

AIMER LIRE, AVEC ARSENE LUPIN

2011-10-14T09:00:00+02:00

Il y avait, en haut de l’escalier de la « petite maison », tout un rayonnage de romans policiers. La « petite maison » comprenait au rez-de-chaussée plusieurs pièces « utiles », et à l’étage, une salle de bains et trois chambres. Le soir, je piochais régulièrement dans les polars, avec une petite prédilection pour les OSS 117.

C’était alors pour moi le fin du fin du héros au service de son pays, qui accomplit des missions impossibles dans des pays hostiles, et qui revient chez lui même pas dépeigné après avoir séduit, palpé et davantage deux ou trois superbes femmes pas trop farouches, à la poitrine forcément « généreuse » et aux cuisses forcément « fuselées ». Je serais bientôt en âge de repérer clichés et stéréotypes.

Je me rappelle (ce n’est peut-être pas JEAN BRUCE) une scène au Japon, dans laquelle une jeune femme absolument ravissante, mais qui avait eu le malheur de trahir la « cause », est maintenue en l’air d’une main par un épouvantable mastodonte qui, de l’autre main, la « pèle » littéralement de tous ses vêtements pour lui faire subir les pires tortures imaginables. Le héros retrouve son pauvre cadavre après avoir un peu gratté la terre, parce que ça sent vraiment mauvais.

Les auteurs de ces romans cherchent autant qu’ils peuvent ces moments de paroxysme, qui sont l’acmé de l’intensité en action. Affaire d’imagination, et d’exploration des fantasmes sexuels (sadiques ou autres). C’est un aspect, dans la littérature « populaire », qui manque de noblesse, je le reconnais.

Et puis il y eut Arsène Lupin. Parenthèse sur Arsène Lupin.

Il ne faut pas dire de mal de MAURICE LEBLANC. Certains chipotent son mérite, font la grimace, doutent que ce soit de la « littérature ». MAURICE LEBLANC n’est certes pas HONORÉ DE BALZAC : chez lui, pas de « vision de la société », pas de « comédie humaine », mais c’est un raconteur d’histoires d’une grande habileté, et à ce titre, très respectable. Ce n’est pas lui qui va modifier votre regard sur le monde et sur l’humanité. Il veut simplement que ses histoires aient du succès.

Adolescent, j’ai lu TOUTES les aventures d’Arsène Lupin. Le plus génial dans la trouvaille du personnage d’Arsène Lupin, c’est qu’il n’y a pas de héros plus pratique pour son auteur : comme il change d’aspect comme de chemise, comme il change de nom comme il respire, comme il change de maîtresse sans arrêt, nul besoin pour l’écrivain de s’ingénier à faire de lui un portrait physique fouillé, et encore moins un portrait psychologique. Dans la population des héros de roman policier, Arsène Lupin, c’est de la pâte à modeler, c’est un personnage à la plasticité inépuisable.

Héros militaire de la guerre de 14 dans L’Eclat d’obus ; légionnaire au Maroc sous les traits de Don Luis Perenna ; bandit diplomate de haut vol capable de convoquer dans sa cellule de prison l’empereur d’Allemagne en personne (dans 813) ; détective d’une subtilité sans égale, sous le nom de Jim Barnett ou de Victor de la brigade mondaine, capable de griller sur le fil les meilleurs limiers de la police et de damer le pion à Herlock Sholmes et Isidore Bautrelet (lui, c’est dans L’Aiguille creuse), les meilleurs parmi les meilleurs, et capable de deviner la présence de la « liste des vingt-sept » dans l’œil de verre de Daubrecq.

Arsène Lupin en bandit aristocrate qui, à cause du regard de la femme qu’il aime, et qui vient de le surprendre en pleine nuit, dans le château du Malaquis (si si), en plein « déménagement » des meubles, objets et œuvres d’art appartenant au baron Nathan de Cahorn, est capable, par pur panache, de tout faire remettre en place par ses complices (c'est là-dedans, je crois bien, l'énigme sur le nom de THIBERMESNIL) ; amoureux toujours heureux et toujours transi des plus belles femmes, mais le plus souvent des femmes au caractère moins ardent que mélancolique.

Arsène Lupin en « deux ex machina » qui, une fois coincé dans une grotte en compagnie d’une jeune femme, pendant qu’on leur tire dessus et que l’eau du lac monte inexorablement (La Demoiselle aux yeux verts), une autre fois coincé dans une grotte dans une falaise bretonne en compagnie d’une jeune femme, pendant que le sol même de la grotte se soulève inexorablement pour les faire basculer dans le vide (L’Île aux trente cercueils), redresse la situation et sauve d’un coup de baguette magique la vie de la belle jeune femme, qui lui en sera éperdument reconnaissante, n’en doutons pas.

Arsène Lupin en enfant redresseur de torts, connu, une fois adulte, sous le nom de « chevalier Floriani », qui dérobe le « collier de la reine » et en vend les diamants pour sauver sa mère malade, et qui, chevaleresque, en dépose vingt ans après le coffret contenant la monture intacte sur la table de la chambre de Madame de Dreux-Soubise (« Le Collier de la reine », dans Arsène Lupin gentleman cambrioleur).

Arsène Lupin en justicier grand seigneur, qui rend à l’Etat français l’énorme tas d’or qui attendait bêtement sur un quai qu’on lui assignât une destination, à peine dissimulé sous un énorme et innocent tas de sable (Le Triangle d’or) ; et puis Arsène Lupin amoureux, à genoux devant cette jeune femme évanouie, et la ramenant à la conscience en promenant tout en douceur ses lèvres sur ses joues (La Demeure mystérieuse ?).

Fin de la parenthèse sur Arsène Lupin.

A suivre bientôt.

Rentrée littéraire : L'arbre au poison d'Erin Kelly

2011-10-06T13:22:00+02:00

Editions JC Lattès - 380 pages

Présentation de l'éditeur : Au cours de l'été étouffant de 1997, Karen, étudiante brillante et studieuse, rencontre Biba, une orpheline originale qui mène une existence bohème dans une demeure délabrée de Highgate, en compagnie de son frère, Rex. Séduite, Karen se laisse entraîner dans leur univers fascinant et se retrouve mêlée à leur histoire familiale compliquée. Très vite, l'idylle va tourner au cauchemar... Jusqu'à la dernière page, ce roman psychologique, sombre et poétique, tient le lecteur en haleine.

Un nouveau livre est tombé dans mon escarcelle par l'entremise du désormais médiatique Babelio. Si je me suis attachée à l'occasion de cette rentrée littéraire à ne lire pratiquement que des livres critiqués, L'arbre au poison est l'occasion de me rattraper auprès des moins chanceux du plan de com' mais non moins méritants.

Erin Kelly nous propose ici un savant mélange de saga familiale, de roman d'amour et de polar. Des personnages construits, une atmosphère singulière et surtout, un sens du mystère particulièrement affûté font de l'ensemble une véritable réussite. L'histoire aux multiples rebondissements - bon, oui, une fois de plus il s'agit d'un page-turner - nous démontre encore et encore si besoin était que tout peut toujours basculer en un instant sans retour possible. L'on est tour à tour enjoué, étonné, horrifié, désabusé, touché, j'en passe et des meilleurs, par ce qui se joue sous nos yeux avec une dose massive de suspens et l'on ne peut s'empêcher de s'interroger sur ce que nous ferions en pareille situation.

Une approche de la relativité de la morale qui n'est pas s'en me rappeler un autre très bon livre : Le dîner d'Herman Koch.

Extrait :

En ce qui me concernait, j'étais encore assez immature pour ne pas être totalement dépouillée de mon innocence et tout juste assez âgée pour me rendre compte de ce qui se passait et l'apprécier pleinement. J'ignorais cependant que l'innocence est souvent confrontée à deux adversaires : l'expérience et la culpabilité.

Les Spellman se Déchaînent de Lisa Lutz

2011-09-18T22:17:00+02:00

Mlle Alice, pouvez-vous nous raconter votre rencontre avec Les Spellman se Déchaînent?

"Il y a quelques années de cela, j'avais lu le premier volet de cette série. En toute honnêteté, je n'en garde pas un souvenir impérissable! Mais que voulez-vous, j'ai quelques tocs et quand je commence une saga, j'ai du mal à la laisser inachevée..."

Dites-nous en un peu plus sur son histoire...

"Izzy Spellman, détective, semble s'être mise dans un sacré pétrin et vient de se faire arrêter pour la quatrième fois du mois. Un petit saut en arrière est indispensable pour qu'elle nous raconte ce qui lui est arrivé, de l'injonction que son voisin a demandé contre elle au comportement suspect de tous les membres de sa famille!"

Mais que s'est-il exactement passé entre vous?

"De deux choses l'une: soit ma mémoire me fait défaut, soit l'auteur s'est considérablement améliorée entre les deux tomes! C'est malicieux, farfelu et original. On se prend au jeu et on cherche avec Izzy les secrets que sa famille tente de lui cacher. Même si on voit venir le dénouement gros comme une maison, on passe sans conteste un très agréable moment!"

Et comment cela s'est-il fini?

"Comme je l'ai dit, pas de grosse surprise à la fin mais pas de déception non plus. Et Lisa Lutz nous garde même en haleine jusqu'au prochain tome grâce aux histoires de coeur d'Izzy. Vivement la sortie poche de "la Revance des Spellman", en espérant qu'il soit à la hauteur!"

Mlle Alice, merci, et à dimanche prochain...

Rentrée littéraire : Les morues de Titiou Lecoq

2011-09-11T22:38:20+02:00

Editions Au Diable Vauvert - 450 pages

Présentation de l'éditeur : C'est l'histoire des Morues, trois filles et un garçon, trentenaires féministes pris dans leurs turpitudes amoureuses et professionnelles. Un livre qui commence par un hommage à Kurt Cobain, continue comme un polar, vous happe comme un thriller de journalisme politique, dévoile les dessous de la privatisation des services publics et s'achève finalement sur le roman de comment on s'aime et on se désire, en France, à l'ère de l'internet. C'est le roman d'une époque, la nôtre.

L'auteur du blog girlsandgeeks.com nous offre avec Les morues un roman résolument moderne, entre chick'litt' pas noeunoeud, polar politique et portrait de société. Alors certes, il y a plein d'histoires en une et l'on peut avoir l'impression que ça part dans tous les sens sans vraiment qu'aucune des intrigues ne soient abouties mais je trouve personnellement que c'est ce qui donne à ce texte un tel ancrage dans la réalité et qui pousse l'identification à son paroxysme. C'est de la vraie vie, ça n'a rien de caricatural et ce sont des qualités rares chez ces auteurs qui se veulent témoins de leur époque mais bien souvent à côté de la plaque. Le tout est dynamique, émouvant, original et vraiment divertissant. Un très agréable premier roman.

De la marmite.

2011-09-03T10:23:43+02:00

Presque 3 semaines de vacances à proximité d’une mer pas très chaude.

Après avoir eu le privilège, de passer un peu plus de temps à lire et à marcher avec ma fille, me voilà revenue à la capitale. Pas vraiment mécontente de retrouver mes pénates. Heureuse même, d’avoir fait la connaissance d’un auteur de polar islandais : Arnaldur Indriðason, et de pouvoir enfin partir explorer ma bibliothèque municipale préférée pour trouver tout ce que je n’ai pas encore lu de lui.

Sortant la tête des livres, écoutant les médias au travers de mon quotidien de Parisienne, je me demande à quelle sauce les pauvres bougres imbéciles que nous sommes vont être accommodés pour la rentrée, et s’il ne serait pas sérieusement grand temps de renverser la marmite…

mh, vaguement méditante en marmite.

Lectures :

Et j’en passe…

Le dîner d'Herman Koch

2011-09-01T10:44:23+02:00

Editions Belfond - 329 pages

Présentation de l'éditeur : Succès phénoménal aux Pays-Bas, alliance détonante d'une comédie de moeurs à l'humour ravageur et d'un roman noir à la tension implacable, Le Dîner dresse le portrait de notre société en pleine crise morale. Deux frères se donnent rendez-vous avec leurs épouses dans un restaurant branché d'Amsterdam. Hors-d'oeuvre : le maître d'hôtel s'affaire. Plat principal : on parle de tout, des films à l'affiche, des vacances en Dordogne. Dessert : on évite soigneusement le véritable enjeu du dîner, les enfants. Car leurs fils respectifs ont commis un acte d'une violence inouïe. Un café, un digestif, l'addition. Reste la question : jusqu'où irions-nous pour préserver nos enfants ?

Atypique. Voilà certainement le premier mot qui vient à la lecture de ce roman. Dérangeant est incontestablement le second. La critique dithyrambique de ce livre laisser présager un succès convenu, certes original, mais tout de même dans le moule du best-seller standard. Il n'en est pourtant rien. La composition est hors-norme. L'on assiste à une sorte de huis-clos au coeur d'un lieu public (!) dans une atmosphère pesante tout-à-fait appropriée au propos. D'aucuns trouveront certainement des longueurs mais je pense pour ma part que cette espèce de lenteur est indispensable pour refléter le poids qui pèse sur chacun des protagonistes. Entre atmosphère familiale et débat moral, Le dîner est une oeuvre qui amène à s'interroger - a fortiori quand on est parent - sur ce que l'on ferait en pareille situation. Un récit qui rappelle que la justice est un principe qu'on ne pense que rarement à remettre en question lorsque l'on n'est pas concerné.

La piel que habito

2011-08-28T21:31:00+02:00

La piel que habito s'ouvre sur un plan envoûtant qui sera à l'image de tout le film. Vera, une très belle femme, occupe tout l'écran, le corps étiré et moulé dans une combinaison couleur chair, en partie dans l'ombre. Le nouveau film de Pedro Almodovar est un excellent cru, il n'y a pas à tergiverser. Le Dr. Robert Ledgard est un éminent chercheur qui travaille sur une peau révolutionnaire qui pourrait protéger l'homme de nombreuses maladies. Mais derrière le masque de ce brillant scientifique se cache une histoire bien plus sombre. Robert détient dans sa villa une jeune femme, Vera, cobaye de ses expériences de transgenése, sur qui il teste cette fameuse peau alors que les essais sur les humains sont interdits. Robert a perdu sa femme dans un accident de voiture, puis sa fille, et il se lance alors dans une quête vengeresse et un jeu à la Frankenstein.

L'identité et le genre sont au coeur de ce nouveau film, traités sur le ton du polar grâce à un scénario captivant de bout en bout. Le cinéaste aborde ces questions à travers le viol, la violence et l'angoisse, tout en donnant une certaine beauté et une vraie sensualité aux rapports qu'entretient le scientifique avec sa créature. Les symboles sont partout, des toiles accrochées aux murs de la villa jusqu'aux livres que Vera découvre, et les mythes sont aussi finement relus, celui de Pygmalion, celui des frères ennemis et du fils prodigue, et j'en passe. Le résultat est un film intense, aux plans impeccablement réfléchis qui nous offrent de ci de là plusieurs indices sur le coeur de l'intrigue mais que le spectateur ne comprendra qu'à la fin, lorsque tous les élèments se rejoindront. C'est un film dense et puissant et l'on en ressort avec l'envie immédiate de le revoir afin de pouvoir saisir pleinement tous les détails.

Almodovar a réussi un excellent polar en sublimant la majorité des thèmes qui le poursuivent depuis plusieurs décennies et a su les renouveler de façon assez inattendue. À voir!

♥♥♥♥ [La piel que habito, un film espagnol de Pedro Almodovar (2011), avec Antonio Banderas, Elena Anaya, Marisa Paredes... en salles]

La piel que habito

2011-08-24T15:42:00+02:00

****

Il arrive quelque fois que, soudain, dans un film, un plan ou un simple détail nous fasse dire : "Voilà, c'est ça !" Il arrive qu'un instant nous semble tout à coup porter en lui la réussite de l'ensemble et la cristalliser mieux que d'autres. Dans La piel que habito, lorsque le Dr Robert Ledgard inflige une douche au jeune homme qu'il séquestre depuis plusieurs jours dans son garage, le jet d'eau froide plaque le tee-shirt sale à la peau, la faisant apparaître en transparence entre les plis humides. La caméra d'Almodovar ne manque pas de s'attarder sur ce spectacle. Ici se rencontrent idéalement, plastiquement, le sujet (l'identité, le corps, la peau) et les habituelles préoccupations (homo-)érotiques du cinéaste. Bien sûr, ce n'est pas le seul endroit où se signale la réussite d'Almodovar dans ce travail d'adaptation du roman de Thierry Jonquet, Mygale, pour donner naissance à un vrai film de genre (au sens cinématographique du terme, voire sexuel puisqu'avec ce cinéaste, on peut toujours élargir le champ).

Un autre détail, un autre plan, tout aussi révélateur. Au terme d'une étreinte ayant mal tourné, Vicente rajuste la robe de Norma, inanimée, recouvre ses seins dénudés, remonte sa culotte. Vicente veut effacer les traces. Mais disons plutôt : il veut réparer. Cette idée de réparation court tout le long et le Dr Ledgard est évidemment celui qui en est prisonnier de la manière la plus évidente. Savant fou, obsédé, il ne cesse de vouloir réparer, repriser, recréer, sans même voir que les fautes et les responsabilités de tous ces "accidents" sont les siennes et que sa quête de perfection est totalement vaine.

Le docteur doit recoudre les lambeaux, recoller les morceaux. Justement, l'art du collage d'Almodovar aura rarement été aussi performant qu'ici. Collages entre les plans tout d'abord, qui rendent étranges bien des séquences (par exemple celle du suicide de la femme, séquence pourtant, au départ, pas forcément bien embarquée). Collages à l'intérieur des plans ensuite. L'irruption de Zeca en costume de tigre fait pencher vers le grotesque. Moins agressif est le jeu visuel proposé à partir de la silhouette de Vera, ses combinaisons entièrement noires ou couleur chair la découpant parfaitement du fond du décor. Et plus vertigineux se révèlent ces plans composés à partir d'une différence d'échelle, qu'ils convoquent un écran géant ou une maison de poupée. Ce principe du collage va au-delà du visuel : il autorise les débordements, les envolées musicales, les cris et les coups de théâtre.

Il n'est donc pas étonnant que la figure de l'emboîtement ne concerne pas seulement l'esthétique du film mais également son déroulement. Certes la première partie de La piel que habito peut à l'occasion paraître plate ou du moins la mise en place (pseudo-)scientifique qui s'y effectue impose quelques plans que l'on peut considérer comme étant peu utiles. Mais ils le sont plutôt a posteriori. La construction narrative est singulière, faisant advenir une série de flash-backs après l'exposition, si longue et déjà si dense qu'il ne restera finalement pas grand chose à y ajouter lorsque se fera le retour au présent. Avec ces sauts dans le passé, le film commence à tourner sur lui-même, tout en se décentrant légèrement à chaque tour. En devenant de plus en plus précis, en tendant vers l'explication de toutes choses, le récit annexe toujours plus de personnages et ne cesse de se complexifier. Ce faisant, pour aborder les problématiques de l'identité et de la ressemblance, il est aisé pour un cinéaste aussi habile de créer du trouble et de susciter le plaisir d'être manipulé. Plaisir aussi de voir ses intuitions concernant les rotations et les déplacements qui s'opèrent (sensation d'un récit qui se termine "pas loin" mais tout de même "à côté" de là où il avait commencé) validées par l'image en fond de générique de fin, une structure d'ADN, porteuse de sens à bien des égards.

LA PIEL QUE HABITO

de Pedro Almodovar

(Espagne / 117 min / 2011)

Alter ego de P.-P. Renders, D. Lapière et M. Reynès

2011-08-10T09:41:00+02:00

Editions Dupuis

Scénario : Pierre-Paul Renders & Denis Lapière

Dessin : Mathieu Reynès, Benjamin Benéteau, Luca Erbetta, Efa, Emil Zuga

Couleur : Albertine Ralenti

Darius - 64 pages

Camille - 64 pages

Fouad - 64 pages

Park - 64 pages - A paraître le 26 août 2011

Noah - 64 pages - A paraître le 16 septembre 2011

Jonas - 64 pages - A paraître le 7 octobre 2011

Présentation de l'éditeur : L'Humanité est sous contrôle. Aux quatre coins du monde, six individus sont confrontés à une découverte scientifique d'une portée phénoménale. Sans le savoir, ils détiennent dorénavant notre liberté entre leurs mains.

Après avoir adoré Le Bar du vieux Français et Page noire, j'ai tendance à me précipiter sur les albums dont la couverture porte le nom de Denis Lapière. Une fois de plus, je n'ai pas été déçue - même si je n'aurai le fin mot de l'histoire que début octobre - avec ce thriller tentaculaire en six volets qui se lisent dans l'ordre choisi par le lecteur. Six albums, six protagonistes, une histoire commune. Une intrigue palpitante qui a le mérite de ne pas trop jouer sur les nerfs du lecteur puisque les six opus auront tous paru dans un timing de six mois.

Cette fiction est parfaitement orchestrée et particulièrement captivante et angoissante dans la mesure où elle repose sur une réalité plus que probable, une potentialité scientifique à vous glacer le sang. La construction d'une trame du point de vue de chacun des protagonistes n'est pas sans me rappeler l'excellent film Go de Doug Liman que j'avais adoré dans mes vertes années et pose le postulat selon lequel une adaptation de cette série franco-belge serait une réussite. Six actes à ne pas manquer où appétit de pouvoir, santé publique et avancées technologiques ne font pas bon ménage.