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Nous deux encore

2008-05-15T14:28:00+02:00

Air du feu, tu n’as pas su jouer.

Tu as jeté sur ma maison une toile noire. Qu’est-ce que

cet opaque partout ? C’est l’opaque qui a bouché mon ciel.
Qu’est-ce que ce silence partout ? C’est le silence qui a fait

taire mon chant.

L’espoir, il m’eût suffi d’un ruisselet. Mais tu as tout

pris. Le son qui vibre m’a été retiré.

Tu n’as pas su jouer. Tu as attrapé les cordes. Mais tu

n’as pas su jouer. Tu as tout bousillé tout de suite. Tu as

cassé le violon. Tu as jeté une flamme sur la peau de soie.

Pour faire un affreux marais de sang.

Son bonheur riait dans son âme. Mais c’était tout

tromperie. Ca n’a pas fait long rire.

Elle était dans un train roulant vers la mer. Elle était dans une fusée filant sur le roc. Elle s’élançait quoiqu’immobi-

le vers le serpent de feu qui allait la consumer. Et fut là tout à coup, saisissant la confiante, tandis qu’elle peignait sa chevelure, contemplant sa félicité dans la glace.

Et lorsqu’elle vit monter cette flamme sur elle, oh…

Dans l’instant la coupe lui a été arrachée. Ses mains n’ont plus rien tenu. Elle a vu qu’on la serrait dans un coin. Elle s’est arrêtée là-dessus comme sur un énorme sujet de méditation à résoudre avant tout. Deux secondes plus tard, deux secondes trop tard, elle fuyait vers la fenêtre, appelant au secours.

Toute la flamme alors l’a entourée.

Elle se retrouve dans un lit, dont la souffrance monte jusqu’au ciel, jusqu’au ciel, sans rencontrer de dieu… dont la souffrance descend jusqu’au fond de l’enfer, jusqu’au fond de l’enfer sans rencontrer de démon.

L’hôpital dort. La brûlure éveille. Son corps, comme un parc abandonné...Défenestrée d’elle-même, elle cherche comment rentrer. Le vide où elle godille ne répond pas à ses mouvements.

Lentement, dans la grange, son blé brûle.

Aveugle, à travers le long barrage de souffrance, un mois durant, elle remonte le fleuve de vie, nage atroce.

Patiente, dans l’innommable boursouflé elle retrace ses formes élégantes, elle tisse à nouveau la chemise de sa peau fine. La guérison est là. Demain tombe le dernier pansement. Demain…

Air du sang, tu n’as pas su jouer. Toi non plus, tu n’as pas su. Tu as jeté subitement, stupidement, ton sot petit caillot obstructeur en travers d’une nouvelle aurore.

Dans l’instant elle n’a plus trouvé de place. Il a bien fallu se tourner vers la Mort.

A peine si elle a aperçu la route. Une seconde ouvrit l’abîme. La suivante l’y précipitait.

On est resté hébété de ce côté-ci. On n’a pas eu le temps de dire au revoir. On n’a pas eu le temps d’une promesse.

Elle avait disparu du film de cette terre.

Lou

Lou, dans le rétroviseur d’un bref instant

Lou, ne me vois-tu pas ?

Lou, le destin d’être ensemble à jamais

dans quoi tu avais tellement foi

Eh bien ?

Tu ne vas pas être comme les autres qui jamais plus ne font

signe, englouties dans le silence.

Non, il ne doit pas te suffire à toi d’une mort pour t’enlever

ton amour.

Dans la pompe horrible

qui t’espace jusqu’à je ne sais quelle millième dilution

tu cherches encore, tu NOUS cherches place

Mais j’ai peur

On n’a pas pris assez de précautions

On aurait dû être plus renseigné,

Quelqu’un m’écrit que c’est toi, martyre, qui va veiller sur

moi à présent.

Oh ! J’en doute.

Quand je touche ton fluide si délicat

demeuré dans ta chambre et tes objets familiers que je

presse dans mes mains

ce fluide ténu qu’il fallait toujours protéger

Oh j’en doute, j’en doute et j’ai peur pour toi,

Impétueuse et fragile, offerte aux catastrophes

Cependant, je vais à des bureaux, à la recherche de certificats gaspillant des moments précieux

qu’il faudrait utiliser plutôt entre nous précipitamment tandis que tu grelottes

attendant en ta merveilleuse confiance que je vienne

t’aider à te tirer de là, pensant « A coup sûr, il viendra

« il a pu être empêché, mais il ne saurait tarder

« il viendra, je le connais

« il ne va pas me laisser seule

« ce n’est pas possible

« il ne va pas laisser seule, sa pauvre Lou…

Je ne connaissais pas ma vie. Ma vie passait à travers toi. Ca devenait simple, cette grande affaire compliquée. Ca devenait simple, malgré le souci.

Ta faiblesse, j’étais raffermi lorsqu’elle s’appuyait sur moi.

Dis, est-ce qu’on ne se rencontrera vraiment plus jamais ?

Lou, je parle une langue morte, maintenant que je ne te parle plus. Tes grands efforts de liane en moi, tu vois, ont abouti. Tu le vois au moins ? Il est vrai, jamais tu ne doutas, toi. Il fallait un aveugle comme moi, il lui fallait du temps, lui, il fallait ta longue maladie, ta beauté, ressurgissant de la maigreur et des fièvres, il fallait cette lumière en toi, cette foi, pour percer enfin le mur de la marotte de son autonomie.

Tard j’ai vu. Tard j’ai su. Tard, j’ai appris « ensemble » qui ne semblait pas être dans ma destinée. Mais non trop tard.

Les années ont été pour nous, pas contre nous.

Nos ombres ont respiré ensemble. Sous nous les eaux du fleuve des événements coulaient presque avec silence.Nos ombres respiraient ensemble et tout en était recouvert. J’ai eu froid à ton froid. J’ai bu des gorgées de ta peine.

Nous nous perdions dans le lac de nos échanges.

Riche d’un amour immérité, riche qui s’ignorait avec l’inconscience des possédants, j’ai perdu d’être aimé. Ma fortune a fondu en un jour.

Aride, ma vie reprend. Mais je ne me reviens pas. Mon corps demeure en ton corps délicieux et des antennes plumeuses en ma poitrine me font souffrir du vent du retrait. Celle qui n’est plus, prend, et son absence dévoratrice me mange et m’envahit.

J’en suis à regretter les jours de ta souffrance atroce sur le lit d’hôpital, quand j’arrivais par les corridors nauséabonds, traversés de gémissements vers la momie épaisse de ton corps emmailloté et que j’entendais tout à coup émerger comme le « la » de notre alliance, ta voix, douce, musicale, contrôlée, résistant avec fierté à la laideur du désespoir, quand à ton tour tu entendais mon pas, et que tu murmurais, délivrée « Ah tu es là ».

Je posais ma main sur ton genou, par-dessus la couverture souillée et tout alors disparaissait, la puanteur, l’horrible indécence du corps traité comme une barrique ou comme un égout, par des étrangers affairés et soucieux, tout glissait en arrière, laissant nos deux fluides, à travers les pansements, se retrouver, se joindre, se mêler dans un étourdissement du cœur, au comble du malheur, au comble de la douceur.

Les infirmières, l’interne souriaient ; tes yeux pleins de foi éteignaient ceux des autres.

Celui qui est seul, se tourne le soir vers le mur, pour te parler. Il sait ce qui t’animait. Il vient partager la journée. Il a observé avec tes yeux. Il a entendu avec tes oreilles.

Toujours il a des choses pour toi.

Ne me répondras-tu pas un jour ?

Mais peut-être ta personne est devenue comme un air de temps de neige, qui entre par la fenêtre, qu’on referme, pris de frissons ou d’un malaise avant-coureur de drame, comme il m’est arrivé il y a quelques semaines. Le froid s’appliqua soudain sur mes épaules je me couvris précipitamment et me détournai quand c’était toi peut-être et la plus chaude que tu pouvais te rendre, espérant être bien accueillie ; toi, si lucide, tu ne pouvais plus t’exprimer autrement. Qui sait si en ce moment même, tu n’attends pas, anxieuse, que je comprenne enfin, et que je vienne, loin de la vie où tu n’es plus, me joindre à toi, pauvrement, pauvrement certes, sans moyens mais nous deux encore, nous deux…

Henri Michaux, Nous deux encore 1948, collection de la Pléiade II

...à toi, ombre errante, qui me lisais ce poème à Chattanoogga, Tennessee!

Aimé Césaire

2008-04-30T22:20:00+02:00

Prophétie

là où l'aventure garde les yeux clairs

là où les femmes rayonnent de langage

là où la mort est belle dans la main comme un oiseau saison de lait

là ou le souterrain cueille de sa propre génuflexion un luxe de prunelles plus violent que des chenilles

là où la merveille agile fait flèche et feu de tout bois

là où la nuit vigoureuse saigne une merveille de purs végétaux

là où les abeilles des étoiles piquent le ciel d'une ruche plus ardente que la nuit

là où le bruit de mes talons remplit l'espace et lève à rebours la face du temps

là où l'arc-en-ciel de ma parole est chargé d'unir demain à l'espoir et l'infant à la reine,

d'avoir injurié mes maîtres mordu les soldats du sultan

d'avoir gémi dans le désert

d'avoir crié vers mes gardiens

d'avoir supplié les chacals et les hyènes pasteurs de caravanes

je regarde

la fumée se précipite en cheval sauvage sur le devant de la scène ourle un instant la lave de sa fragile queue de paon puis se déchirant la chemise s'ouvre d'un coup la poitrine et je la regarde en îles britanniques en îlots en rochers déchiquetés se fondre peu à peu dans la mer lucide de l'air

où baignent prophétiques

ma gueule

ma révolte

mon nom.

Les armes miraculeuses. - Gallimard, 1979.

- 158 p. - (Collection Poésie ; 59).

Aimé Césaire

(1913 - 2008) Parmi ses autres recueils : Cahier d'un retour au pays natal (1945 et 1956) ; Soleil cou coupé (K, 1948) ; Corps perdu (Fragance, 1949) ; Ferrements (Seuil, 1959, rééd. 2008, collection Points) ; Cadastre (Seuil, 1961, rééd. 2006) ; Moi, laminaire (Seuil, 1982, rééd. 2006).

Théâtre : La tragédie du roi Christophe (Présence Africaine, 1963) ; Une saison au Congo (Seuil, 1967, rééd. 2001) ; Une tempête (Seuil, 1969, rééd. 1997).

Également : Discours sur le colonialisme (suivi de) Discours sur la Négritude (Présence Africaine, 2004).

Fin de partie

2008-04-29T09:47:42+02:00

Aimé Césaire. (1913 - 2008)

...Salut vieux Frère!

Césaire: "La vie n'est pas un spectacle..."

2008-04-27T09:43:00+02:00

Partir. Mon coeur bruissait de générosités emphatiques. Partir... j'arriverais lisse et jeune dans ce pays mien et je dirais à ce pays dont le limon entre dans la composition de ma chair : « J'ai longtemps erré et je reviens vers la hideur désertée de vos plaies ».

Je viendrais à ce pays mien et je lui dirais : Embrassez-moi sans crainte... Et si je ne sais que parler, c'est pour vous que je parlerai».
Et je lui dirais encore :
« Ma bouche sera la bouche des malheurs qui n'ont point de bouche, ma voix, la liberté de celles qui s'affaissent au cachot du désespoir."

Et venant je me dirais à moi-même :
« Et surtout mon corps aussi bien que mon âme, gardez-vous de vous croiser les bras en l'attitude stérile du spectateur, car la vie n'est pas un spectacle, car une mer de douleurs n'est pas un proscenium, car un homme qui crie n'est pas un ours qui danse... »

Blogème XXX

2008-04-17T00:05:00+02:00

Certains ne sont pour ainsi dire que leur révolte. D’autres que leur soif. D’autres encore semblent descendre jour après jour en leurs plus intimes porosités. Et qui accepterait de se resserrer dans la plénitude de son propre éblouissement ?

À l'automne les roses

2008-04-16T23:40:00+02:00

Des massifs de roses bariolent ciel et terre
Le soleil papillote au-dessus des maisons
Longeant d’un pied léger la courbure de l’eau
Le temps roule et nous porte et puis creuse son lit.

La fleur n’a qu’un printemps pour celer son fourreau
Mais nous, nul ne voudrait céder à la froidure
Un seul jour ; il faudra bien, pourtant, dire adieu
À sa femme, aux amis, à Bach et à Verlaine.

Les départs, vois-tu, c’est cette fiévreuse sève
Que nul ne soupçonnait – pas même le loriot
Ni l’enfant qui jouait au fond de la remise.

Entends-tu l’épinette, au loin, entre les haies
Les mots de la tribu ont accompli leur œuvre
Tandis que se vêtaient de taffetas les roses.

(1985)

Une voix s'envolait

2008-04-14T12:02:00+02:00

Une voix s'envolait

S'en allait

Chantante

Par delà l'horizon

Autour du monde

Et des mappemondes,

Mélodie

Infinie

Mélancolie

et Nostalgie

Elle vibrait

Autour de la planète

De l'étoile bleue

De toile en toile

De fil en fil

D'onde en onde

Plissant les flots

Courbant les vents

Plissant les terres

Frisant les mers

Et la voix

Prenait son élan

Pour la première fois

Puis toujours

Et pour toujours....

johanna

Offrande silencieuse: Henri Bosco (1888-1976)

2008-04-07T13:53:00+02:00

"J'ai écrit des récits. Le récit m'est indispensable pour atteindre indirectement à la poésie. C'est la poésie que je cherche, c'est-à-dire la création de fictions, tirées du plus profond de l'âme et dont la vie fictive, observée, analysée avec soin, me permette d'étudier et de connaître cette âme elle-même, par cette sorte de reflet.

Or pour que ces reflets soient bien vivants, pour qu'ils s'animent, il faut mettre l'âme en présence de ces points magnétiques du monde qui, par leurs radiations, excitent le plus intensément les puissances intérieures : la terre, les bêtes, le vent, l'eau, le feu, l'air, certaines créatures privilégiées, intermédiaires étranges entre nous et l'inconnu.

C'est la quête des secrets. Or que nous laissent supposer ces secrets multiples, sinon que tout se tient, que tout voit, que tout communique, que tout a un sens, et qu'on erre à ne pas croire en cette unité de la vie ; bien plus que vie et mort sont deux branches d'un même tronc, et que finalement tout aboutit à l'unité de l'être, qui, lui-même, fondu dans le non-être, est mystérieusement contenu par Dieu. Tout mythe poétique est un mythe religieux.

Chercher à travers ces secrets, découvrir les communications invisibles au commun c'est aller vers ce que j'appelle le Paradis terrestre."

Henri Bosco - Lettre à Jean Steinmann, Pentecôte 1948, in "Jean Steinmann, Littérature d'hier et aujourd'hui" - Desclée de Brouwer, 1963.

Ceux qui ont pratiqué Bosco ont un champ de conscience plus large, ils respirent mieux dans un espace ouvert à la contemplation et au rêve, ils échappent à la monomanie de la raison logicienne et aux scléroses qu'elle entraîne. Un psychiatre belge, le Dr Van Bogaert, a institué dans sa clinique un traitement des névroses par " Bosco-thérapie ". Les résultats sont, paraît-il, concluants. Qui sait si une bonne cure bosquienne ne sera pas bientôt nécessaire pour désintoxiquer périodiquement les robots au sourire figé que fabrique en série la société dite civilisée.

JEAN ONIMUS

Ce n'est pas fini la mer...

2008-04-06T01:58:00+02:00

Alexandre Scriabine, Sonate pour piano No 2 OP. 19, 8 minutes et 19 secondes de pur bonheur! 1er mouvement:

"Surnommée « sonate-fantaisie », elle est écrite en 1897 en deux mouvements sans interruption. Son exécution dure un peu plus de dix minutes. D'inspiration maritime selon certains, son premier mouvement peut évoquer le mouvement de la mer, le second inspirant la tempête."

Andante
Finale : presto

Ophélie Jaësan

2008-04-02T05:55:00+02:00

Dorsales

Quelle incroyance tout de même

avec la culbute des paupières...

Savoir que tout s'écoule,

le vent comme le sable, et que les doigts même

apprennent à disparaître.

La bouteille débouchée - l'odeur

d'une vieille lettre dont le papier

s'est auréolé d'espérance.

Écrire c'est croire.

Main tendue, paume ouverte.

Mon tendre suaire clouté de mots.

On l'accroche au mât - un drapeau.

Tandis que sur les rives opposées,

nous nous adressons des baisers

de noyés, l'ennui m'étouffe.

Manque de salinité. Nos dorsales assoupies.

La mer remblayée par le fracas des hommes.

- Cheyne, 2007. - 58 p.

Poème repris dans l'anthologie L'Année poétique 2008

(Seghers, 2008, 295 p.)

120 poètes, 97 revues, 66 éditeurs,

des sites internet, des adresses,

choix de Patrice Delbourg, Jean-Luc Maxence

et Florence Trocmé ; avant-propos de Bruno Doucey.

Ophélie Jaësan

Née en 1978. Un roman : Le pouvoir des écorces (Actes Sud, 2008). Une pièce de théâtre : Née trouée, non publiée, représentée à Avignon en juillet 2006.

Pour en savoir plus : http://www.jaesan.net/index.html

Philippe Mac Leod

2008-03-28T19:44:00+01:00

Sur les coteaux, un clocher s'élance au milieu des arbres.

Il pleut, la route grise fend le vert sombre des prairies,

le frisson des nappes de colza, les villages enfouis

sous les toits roses et luisants. Je cherche le lien,

le passage étroit entre les songes qui m'absorbent

et la pâleur d'un jour obstinément lointain.

L'éternité par intermittence - à travers nos sommeils -

derrière la pluie, comme une lueur étrangère,

les airs tendus différemment. Et ce chant d'oiseau

- dans la cour en arrivant - tard le soir, seul, haut,

résonnant dans un ailleurs soudain si proche.

Le pacte de lumière. - Le Castor astral, 2007. - 87 p.

Poème repris dans l'anthologie L'Année poétique 2008

(Seghers, 2008, 295 p.)

120 poètes, 97 revues, 66 éditeurs,

des sites internet, des adresses ;

choix de Patrice Delbourg, Jean-Luc Maxence

et Florence Trocmé ; avant-propos de Bruno Doucey.

Philippe Mac Leod

Né en 1954. Parmi ses autres recueils : Au milieu de la nuit (Ad Solem, 1997) ; Sagesses : aphorismes (Ad Solem, 2001) ; La liturgie des saisons (Castor astral, 2001, Prix Max-Pol Fouchet) ; L'infini en toute vie (Ad Solem, 2008).

La Caresse dansée... par SonYa Sandoz, sa danse, sa cadence!

2008-03-28T08:20:00+01:00

La caresse Dansée

Parce que le geste du peintre est caresse. Forcément. On ne peint pas comme on se bat. On ne peint pas comme on se meurt. C’est un frôlement. Un glissement de peau sur les surfaces du monde. Matière contre matière. Cuir contre cuir. La main effleure le sol des pas. Progresse dans les cendres du jour pour ranimer le foyer d’enfance : cette braise encore chaude sous les rameaux. Mirage. C’est un cri confondu en murmure. Une étreinte enlacée dans un dernier soupir. Couleur : souffle éteint du peintre qui donne à sa main, le désir d’éterniser.

Parce que le mouvement de la danse est peinture. Allègement de soi. Eclaboussures de corps portant à leur traîne le poids des rois. Talent du vent à devenir grain.
Parce que la main du peintre danse. Fait crisser le plancher de la toile. Se courbe. S’appuie. S’éloigne. Entame la valse passionnelle de cette paume sur la toile, partie en exil, au-delà du cadre, au-delà d’elle-même, à la croisée des hommes. La main valse avec sa tendresse. De toute sa grâce et de toute sa violence. Combat de loups. Oiseau redevenu frêle entre les bras de la beauté.

Et la caresse peint sur l’étoffe des corps la fresque d’attente. La membrane mue. L’écorce est parchemin: hiéroglyphes des doigts qui l’ont composée. La caresse dessine ses paysages, encre sa mémoire dans le frisson qu’elle parcourt. Chorégraphie de tremblements. On ne peint jamais la même toile. Calligraphie du désir. On ne caresse jamais deux peaux de la même main.

Au fusain la folie d’être deux, du bout des doigts le boléro des aveux, et le souffle des jours sous la caresse dansée.

SonYa Sandoz.

http://auxtempesdesmiroirs.hautetfort.com

Très grand merci, petite fugue..! Alors, tu me l'accordes cette danse?

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Bona Mangangu. Encre sur très vieux papier du 19è siècle. Villa Antonine 06. Collection personnelle.

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Alexandre Scriabine. Caresse dansée OP. 57 No 2, interpretée par Glenn Gould

http://www.dailymotion.com/video/xq1g4_scriabine-caresse-dansee-gould_music

Peindre, peut-être...

2008-03-26T19:20:00+01:00

"Oui, ici, s'arrêter, se laisser rattraper par soi-même dans des jours neufs de tous les"possibles", du matin au soir.

Peindre, peut-être, mais laisser brûler toute cette vacuité jusqu'à faire jaillir puis exploser ce qui est tellement enfoui!

Allumer toutes ces cellules qui dorment en nous, jamais sollicitées; il paraît qu'elles sont des milliards...

Sans bruit, sans même de sillage, apprendre à passer dans le monde... Nous ne sommes ici que pour un si bref passage!

L'illumination! Tout d'un coup le message est là, précis et ouvert, de la Vraie acceptation, de sa vie, de son sort.

Mais toi, où vas-tu donc, humanité déséquilibrée qui a oublié la simplicité."

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Image: Ronda, Andalousie, Espagne.

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Bennaraba, Andalousie.

Seule la Musique...

2008-03-26T13:23:00+01:00

"...Au secours donc, vents et volatiles, muses, musiciens, venez, troubadours, détournez en sons ce nouveaut récit, le seul projet qui vaille pour l'humanité en voie de se retrouver. Composer de la musique pour recomposer l'humanité!

A moi, pinsons et alizés, rossignols et tramontanes, séismes et tonnerres, brames et marées, modes pentaphones des Bédouins, tams-tams dans la brousse du Niger, mélopées de femmes voilées de sombres aux funérailles corses, trompettistes ivres de jazz dans les bars de la Nouvelle-Orléans, clavecin sophistiqué de Couperin et de Rameau, bruit de fond à la Xenakis, opéra de Pékin aux sonnailles assourdissantes, danses balinaises douces, Requiem extatique de Fauré...plus ce que j'entendis, adulte, des Aborigènes, et, jeune marin, des bombardes bretonnes et des cornemuses celtiques...

Que ce chaos cohérent, que ce tintamarre symphonique accompagne mes visites dans les familles bien-aimées que ma vie coud ensemble, comme si mon autobiographie en orchestrait les particulières partitions, tentait d'harmoniser leurs différences, de blanchir les couleurs de leur kaléidoscope linguistique, comme si le temps foudroyant de mon existence pouvait,ô miracle, projeter en lui-même, comme en un miroir, non, comme dans le coup soudain d'une cymbale retentissante, le temps le plus long de l'hominisation.

Non, non, ne croyez vraiment que je voyage, que j'explore, que je pousse en avant, non, je ne fais que revenir, retrouver mes amis les plus intimes, autrefois abandonnés, Poomena, ma soeur la plus Dravidienne, et mon frère aborigène d'Alice Springs, et d'autres encore délaissés jadis, retrouvés hier à Melbourne et à Florence, à Terre-Neuve et dans le Berry, à Sao Paulo et dans les vallées du Queyras, sur les rives du Pacifique, de l'Inde et du cap de Bonne-Espérance, au Mali, en Gascogne, à Djibouti...comme si, loin d'un"chez moi"si récent que j'ai presque honte de ma nostalgie, je reliais enfin des fragments de réponses aux morceaux de questions par mes ancêtres, des fossiles de ma langue dans les racines de la leur, quelques débris de mélodies qui pouvaient compléter mes sonates inachevées; par un accord soudain, d'une complexité folle, je les entends soudain s'entretenir en moi, comme proches de moi; nous jouons, ici, et maintenant, dans le même orchestre éclaté, l'identique partition d'une polyphonie qu'ils pourraient signer aussi bien que moi..." Michel Serres. Fragments du grand Récit. Récits d'Humanisme. Le Pommier 2006

J'entends l'humain en moi sourdre en toutes les langues.

Et Tout ce Bleu...

2008-03-25T11:59:00+01:00

"...Non, non! Debout! Dans l'ère successive!
Brisez, mon corps, cette forme pensive!
Buvez, mon sein, la naissance du vent!
Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme . . . O puissance salée!
Courons à l'onde en rejaillir vivant..." Paul Valéry, Cimetière marin in SonYa S., Iles inoubliables.

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Bona Mangangu, Et tout ce bleu...huile sur toile, 30P.2008

.....................

Albeniz, Malaga (Andalousie) Suite IBERIA:

http://www.youtube.com/watch?v=0QUhUb6LzBk

Le Dit du Vieux Marin: Samuel Taylor Coleridge (1772-1834)

2008-03-24T09:40:00+01:00

"Comment un navire, après avoir passé la Ligne, fut conduit par des tempêtes dans les froides Contrées qui s’étendent vers le Pôle Sud, et comment de ce lieu il fit route vers les Latitudes tropicales du Grand Océan Pacifique ; et des choses étranges qui advinrent, et de quelle manière le Vieux Marin s’en revint en son propre Pays." Extraits.

"...Les démons qui accompagnent l'Esprit du Pôle, habitants invisibles des éléments, partagent son grief ; et deux d'entre eux se racontent l'un à l'autre qu'une longue et lourde pénitence pour le vieux Marin a été accordée à l'Esprit du Pôle, qui s'en retourne vers le sud.

Combien de temps je demeurai ainsi,
Je ne saurais point l’assurer ;
Mais avant mon retour à la vie vraie,
J’entendis et discernai dans mon âme
Deux voix dans l’air à se parler.

« Est-ce lui ? » dit l’une. « Est-ce bien cet homme ?
Par celui qui mourut en croix,
Cet homme avec sa cruelle arbalète
Abattit l’Albatros benoît.

Cet esprit qui habite en solitaire
Parmi la neige et le brouillas
Aimait cet oiseau qui aimait cet homme
Qui d’une flèche le perça. »

L’autre voix était de note plus douce,
Aussi douce que la miellée.
Elle parla : « L’homme a fait pénitence,
Et n’a point fini d’expier. »

Qui le guide, calme ou furieux.
Vois, frère ! comme elle abaisse sur lui
Ses regards doux et gracieux. »

Le Marin a été plongé dans une transe ; car la puissance angélique fait filer le vaisseau vers le nord plus vite qu'une vie humaine ne le saurait supporter.

Première voix

« Mais qu’est-ce qui fait filer ce bateau
Sans vague, sans un souffle d’air ? »

Seconde voix

« L’air se fend devant lui à son approche,
Et puis se referme derrière.

Volons, frère, volons ! plus haut, plus haut !
Ou bien nous n’arriverons point :
Ce bateau musera, quand finira
L’ensorcellement du Marin. »

Le mouvement surnaturel se ralentit ; le Marin s'éveille, et sa pénitence reprend.

Je m’éveillai, et vis que nous voguions
Comme par temps paisible et doux :
La nuit était tranquille sous la lune ;
Les morts ensemble étaient debout.

Ils étaient tous ensemble sur le pont -
Un charnier mieux leur convenait :
Tous me fixaient de leurs regards de pierre,
Qui sous la Lune scintillaient.

L’angoisse, la malédiction, la mort
Jamais ne s’en étaient allées :
Je ne pus détacher mes yeux des leurs
Ni les élever pour prier.

La malédiction est enfin expiée.

Puis ce charme fut rompu ; à nouveau
Je contemplai l’océan vert,
Regardant au loin, mais ce qu’autrement
J’aurais vu, je ne le vis guère.

Tel celui qui, plein de peur et d’effroi,
Sur une route solitaire,
Se tourne une fois puis repart,
Sans plus regarder en arrière ;
Car il sait qu’un démon épouvantable
Marche tout près de lui derrière.

Mais bientôt, un vent me souffla dessus,
Sans faire bruit ni mouvement :
Il ne laissait en passant sur la mer
Nul signe d’ombre ou d’ondoiement.

Il jouait dans mes cheveux, touchait ma joue,
Ainsi qu’au pré la brise flue -
Bien qu’il se mêlât étrange à mes peurs,
C’était comme une bienvenue.

Vite, vite se pressait le bateau
Qui voguait paisible pourtant ;
Légère, légère soufflait la brise,
Mais sur moi-même seulement.

Et le vieux Marin aperçoit son pays natal.

Oh ! Rêve de joie ! est-ce le sommet
Du phare que je vois ici ?
Est-ce bien la colline ? Est-ce l’église ?
Est-ce donc mon propre pays ?

En dérivant, nous franchîmes le môle,
Et dans mes sanglots je priais -
Ô permets-moi de m’éveiller, mon Dieu !
Ou fais que je dorme à jamais.

La rade était d’une clarté de verre
Tant la mer était lisse et une !
Et sur la baie, la silhouette lunaire
Reposait dans le clair de lune.

Le rocher resplendissait, et l’église
Dressée dessus pareillement :
Le clair de lune baignait de silence
La girouette sans mouvement.

Les esprits angéliques quittent les corps défunts,

La baie, dans cette lumière muette,
Luisait blanche, lorsque soudain
En surgirent de nombreuses figures,
Des ombres teintées de carmin.

Et apparaissent sous leurs propres formes de lumière.

Guère éloignées de la proue se tenaient
Ces ombres de carmin vêtues :
Alors je tournai mes yeux vers le pont -
Ô Christ ! ce que j’y aperçus !

Chaque corps gisait, étendu sans vie,
Et, j’en jure la Sainte Croix !
Un homme de lumière, un séraphin,
Sur chaque corps se tenait droit.

Tous les séraphins agitaient la main :
C’était une vision des cieux !
Dressés comme des signaux vers la terre,
Ils resplendissaient merveilleux.

Tous les séraphins agitaient la main ;
Il ne venait d’eux nulle voix -
Nulle voix ; mais sur mon cœur ce silence
Comme une musique coula.

Mais bientôt j’entendis le choc de rames,
Et du Pilote le salut ;
Malgré moi, ma tête se détourna,
Et une barque m’apparut.

J’entendis le Pilote avec son Mousse
Qui se dépêchaient d’arriver.
Grand Dieu du Ciel ! c’était là une joie
Que les morts ne pouvaient briser.

J’en vis un troisième, je l’entendis :
Le bon Ermite, c’est sa voix !
Il chante à pleins poumons ses hymnes pieux
Qu’il va composant dans le bois.
Il lavera du sang de l’Albatros
Mon âme et la confessera.

Septième partie

L'Ermite du Bois,

Ce bon Ermite demeure en ce bois
Qui descend jusque vers la mer.
Comme il élève fort sa belle voix !
Il aime à causer avec les marins
Venant d’une lointaine terre.

Matin, midi et soir il s’agenouille
Sur son prie-Dieu bien rebondi :
C’est la mousse qui couvre tout entière
La souche du chêne pourrie.

L’esquif s’approcha, je les entendis :
« En vérité, c’est étonnant !
Où donc sont toutes ces belles lumières
Qui nous faisaient signe à l’instant ? »

S'approche du bateau plein de saisissement.

« Étonnant, ma foi ! » répondit l’Ermite.
« Notre appel n’est pas retourné !
Les planches ont l’air gauchi ! Et ces voiles,
Toutes fines et desséchées !
Je n’ai jamais rien vu qui leur ressemble,
Sinon peut-être la jonchée

De vieux squelettes brunâtres de feuilles,
Dans mon bois, le long du ruisseau,
Lorsque le lierre est tout chargé de neige,
Et la chouette ulule vers le loup
Qui dévore le louveteau. »

« Seigneur Dieu ! l’aspect en est démoniaque -
(Dit le Pilote en hésitant)
Il me fait peur. - Souque donc, souque donc ! »
Lui dit l’Ermite avec allant.

La barque se rapprocha du bateau ;
Je ne parlai ni ne frémis ;
La barque vint tout près sous le bateau,
Aussitôt un bruit retentit.

Le bateau sombre tout soudain.

Toujours plus fort et plus épouvantable,
Sous les eaux longtemps il gronda :
Il parvint au bateau, fendit la baie ;
Comme plomb le bateau coula.

Le Marin est sain et sauf dans la barque du Pilote.

Étourdi par ce bruit fort et terrible,
Choquant le ciel et l’océan,
Comme celui d’un noyé de sept jours
Mon corps flottait en dérivant ;
Mais vite comme en rêve vint la barque,
Et je me retrouvai dedans.

Au-dessus du tourbillon du naufrage,
La barque tourna sans répit.
Puis tout fut calme, hormis que la colline
Répétait encore le bruit.

Je murmurai - le Pilote cria
Et dans un spasme s’évanouit ;
Le saint Ermite éleva son regard,
Priant d’où il était assis.

Je pris les avirons ; alors le Mousse,
Qui est aujourd’hui dérangé,
Partit d’un long et fort éclat de rire
En roulant des yeux égarés.
« Ha ! ha ! » fit-il « je le vois clairement,
Le Diable sait comment ramer ! »

Et maintenant, dans mon propre pays,
Je retrouvai la terre ferme !
L’Ermite sortit de l’embarcation,
Ne tenant debout qu’avec peine.

Le vieux Marin implore instamment l'Ermite de le confesser ; et la pénitence de vivre s'abat sur lui.

« Confesse-moi, confesse-moi, saint homme !
L’Ermite se signa au front.
« Dis-moi vite », fit-il, « je te l’ordonne :
Quelle sorte d’homme es-tu donc ? »

Aussitôt ma carcasse fut tordue
Et déchirée d’affres terribles,
Qui me forcèrent à dire mon conte,
Puis après me laissèrent libre.

Et de temps à autres au cours de sa vie à venir, une grande angoisse le contraint à voyager de terre en terre.

Depuis, ces affres, à une heure incertaine,
Ressurgissent et me dominent :
Jusqu’à la fin de mon horrible conte,
Mon cœur brûle dans ma poitrine.

Je vais, comme la nuit, de terre en terre ;
Mes mots ont un curieux pouvoir ;
À l’instant même où je vois son visage,
Je reconnais l’homme qui doit m’entendre :
À lui je conte mon histoire.

Quel tintamarre éclate à cette porte !
Les convives sont arrivés ;
Mais la mariée et les filles d’honneur
Sont sous la tonnelle à chanter.
Écoute aussi la clochette des vêpres
Qui sonne et m’invite à prier !

Ô Convive ! Cette âme s’est trouvée seule
Sur un vaste, vaste océan :
Dans une solitude telle que Dieu même
Y semblait à peine présent.

Ô plus doux que le festin du mariage,
Bien plus doux m’est d’aller ainsi,
De marcher tous ensemble vers l’église
Dans une belle compagnie !

De marcher tous ensemble vers l’église,
Et tous ensemble d’y prier,
Comme chacun s’incline vers son Père,
Vieillards, bambins, amis aimants et chers,
Jeunes gens et filles enjouées !

Et à enseigner, par son propre exemple, l'amour et le respect pour toutes les choses que Dieu a faites et qu'il chérit.

Adieu, adieu ! Mais je te dis ceci,
À toi, Convive de ces fêtes !
Il prie bien, celui-là qui aime bien
Et l’homme, et l’oiseau, et la bête.

Il prie au mieux, celui qui aime au mieux
Tous les êtres grands et petits ;
Car le Dieu de charité qui nous aime
Tous les a faits et les chérit.

Le Marin, dont l’œil est étincelant,
Dont la barbe est blanchie par l’âge,
Est parti ; et voici que le Convive
Quitte la porte et le mariage.

Il s’en fut étourdi, comme celui
Qui de son sens est orphelin ;
Et c’est en homme plus triste et plus sage
Qu’il se leva le lendemain."

Traduction: Bertrand Bellet, février 2006

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Livre compagnon de mes errances ininterrompues à travers le monde. Livre de chevet, avec le Journal de Delacroix. Lu et relu sans cesse. A chaque fois, une découverte, un éblouissement. Coleridge, un des plus grands poètes Anglais...

http://www.youtube.com/watch?v=slUW5IBVo_8

Peace...

2008-03-23T15:00:00+01:00

...Donner, au-delà de la main tendue. Un jour, ta faiblesse sera rendue en forces décuplées...Aimer, c'est notre possible imminent...

Où sont nos "e" pascals ?

2008-03-23T07:00:00+01:00

Morfondus par ta disparition, nous nous languissions mais voici, tu nous apparaîs, ô jour divin !À nous, chocolats gourmands ! À nous, lapins galopins ! À nous...Mais ? Mais ?Mais à propos, où sont nos "e" pascals ?Disparus !Il va pourtant falloir voir où ils sont ! Sinon, tintin nos chocolats !

Joyeuses Pâques !

Ce n'est jamais fini la mer...

2008-03-13T16:40:00+01:00

« Dire est insuffisant. Il faut vivre les choses. C’est pourquoi le langage est un intermédiaire essentiel. Vivant. Il ne faut pas le traiter en moyen, il faut en assurer l’expérience, en assumant la souffrance. La langue est une éternelle bien aimée »

Franz Kafka.

Photo: SonYa, avec son aimable non autorisation. Pardonne-moi, SonYa, elle est belle ta photo.

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Juliette Beaudroit

2008-03-09T23:15:00+01:00

Écoute
l’écho de tes pensées
résonner
comme une plainte
sourde et douce,

Entends
un appel triste
au fil de tes larmes
glissant comme une pluie
au long du coeur,

Murmure un sourire
et attends
jusqu’à l’aube
le jour se retourner
sur lui-même,

intranquille.

Juliette Beaudroit

Peintre. Deux sites :

http://orchis-mauve.mabulle.com
http://beaudroit.com

Marc Fontana (2)

2008-03-04T05:55:00+01:00

L'incrédule

Quelles étaient toutes ces eaux cachées en des lieux improbables si seules nuit et jour et qui se sont rejointes rampantes sinueuses pour former le grand détour le mouvement d'impatience l'élan orné de paysages

Veines souterraines affleurement dans les friches dans l'étendue dans la main des saisons et la durée qui ravine le cours de l'oubli

Pourquoi tel passage pourquoi le pli fut-il si marqué comme les pas décident à la fourche du chemin et volent le lointain dans ses premières empreintes ?

Épreuves du grand moment. - L'Harmattan, 2008. - 106 p.

- (Collection Levée d'ancre).

Marc Fontana

Né en 1957. Autres recueils : L'Été devenir (Barré Dayez, 1982) ; Poèmes jazz (Fer de chances, 2001). Poèmes publiés dans les revues Poésie, Arpa, Friches, Linea et Diérèse.

Nouvelliste, traducteur de l'italien (Moravia, Ripellino, Marisa Volpi, aux éditions de l'Aube) et du lituanien (Vladas Braziùnas, aux éditions de l'Harmattan), rééditeur des oeuvres de Louis Parrot et rédacteur en chef de la défunte revue Linea.

Pour plus d'informations, voir : http://poezibao.typepad.com/poezibao/2006/05/marc_fontana.html

Mireille Fargier-Caruso

2008-03-01T22:17:00+01:00

où allons-nous

quand s'étrangle l'étonnement

des songes sur les tuiles

que faisons-nous

du coeur fermé des villes

de leurs chiffons vieillis ?

perdus de l'autre rive

on parle seul le soir pour se réchauffer

sans vaisseau sans accueil sans halte

tout en haut des escaliers

ouverts au vide

il nous faut

encore un peu de souffle

pour le refus

avec les ans

nous sommes moins assoiffés

de jour

Même la nuit persiennes ouvertes. - Le Dé bleu, 1998. - 74 p.

Mireille Fargier-Caruso

Née en 1946. Parmi ses autres recueils : Entre les points et la parole (Cherche-Midi, 1981) ; Limites (Le Pont de l'épée, 1984) ; Visage à édifier (Le Méridien, 1988) ; Contre-ciel (Le Pré de l'Age, 1990) ; Séquences au loin (Poésimage, 1991) ; Heures d'été ou l'envers de l'ombre (Arclettres, 1991) ; Blues notes (Le Pré de l'Age, 1992) ; Lettre à L. (Froissart, 1993) ; Dimanche, je vous aime (Pré carré, 2001) ; Silence à vif (Paupières de terre, 2003) ; Ces gestes en écho (Paupières de terre, 2006).

Pauvre Baudelaire (bis) !

2008-02-24T12:15:00+01:00

Sans oublier le parking qui se trouve derrière la mairie. Il sera dénommé « place Charles-Baudelaire », « en hommage au célèbre poète dont les parents sont nés dans la commune ».

Euh... Tout dépend de ce que l'on appelle parents. Seul le père de Charles est né à La Neuville-au-Pont. Père qu'il a à peine connu, puisqu'il est mort quand le poète avait six ans. Sa mère, Caroline Dufaÿs ou Du Faÿs, est née à Londres en 1793, comme il se devait pour une famille d'émigrés. Baudelaire avait repris son nom pour ses premières publications en signant Baudelaire-Dufaÿs et ce choix indiquait une attitude esthétique et politique.

Finir comme un nom de parking, ce n'est sûrement pas l'hommage que Baudelaire aurait souhaité, mais cela vaut encore mieux qu'un nom de galerie commerciale.

Jean-Max Tixier

2008-02-23T13:15:00+01:00

Pose ton regard

à l'orée de la forme

Le silence est enclos

dans une goutte d'eau

Il s'écoule sans fin

dans la nuit des mémoires

Une rumeur traverse

la feuille

Déjà le songe

annonce des forêts

Le Manteau de Circé. - Le Taillis Pré, 2003. - 189 p.

Jean-Max Tixier

Né en 1935. Parmi ses autres recueils : En guise de parole (Encres vives, 1970) ; Mesure de la soif (Encres vives, 1972) ; Lecture d'une ville (Sud, 1976) ; La traversée des eaux (Sud) ; L'arrière-temps (La Table rase) ; L'instant précaire (L'Arbre à paroles) ; États du lieu ( Autres Temps, 1992) ; Espace d'un jardin (Clapas, 1993) ; Questions de climat (Autres temps) ; L'oiseau de glaise (Arcantère, 1997) ; Le temps des guêpes (Tipaza, 1997) ; Le jardin d'argile (Cherche-Midi, 1998) ; Chasseur de mémoire (Cherche-Midi, 2001) ; Le temps de l'obscur (Clapas, 2002).

Également romancier, nouvelliste, critique.

Marie-Pierre Neumann

2008-02-10T18:09:00+01:00

Contre le ciel repose l’embrun marin de mes nuits.

La volupté des émotions,

S’égare sur ma peau bien trop pâle

Pour s’éterniser auprès de la lumière

Les mots filent et défilent

Entamant une interminable danse

Autour de ma raison.

La sérénité aux aguets,

Sourde à mes cris.

Les murs se couvrent du rouge

Des paroles emprisonnées par la pudeur des sentiments.

(inédit)

Marie-Pierre Neumann

Née en 1975. N'a jamais publié.

La corde pour t'éprendre

2008-02-08T19:00:00+01:00

Où t'en es-tu aller la dégotter la corde pour t'éprendre ? Aux branches basses du poirier qu'on avait plaqué au mur à chaux. A droite en passant la porte de chataîgner. Chez moi les hespérides s'appelaient le grand clos et des oranges Au paradis... Pour elles, mon grand père s'est fait spahis. Un trait de sable l'ensevelis. Des eves qu'il y a vu, à celles qui l'ont reçu il m'a laissé un buisson d'épine au sein duquel on tisse le chanvre de la corde pour t'éprendre. Celles dont les reins me viennent aux hanches, à coups redoublés d'ondes, sont toutes lacées d'un fil d'or que je file à mes voiles. Mon songe est creux à l'exact creux de leurs seins et je me balance, lent, à la brume de leur soupirs, sans écriteau autour du cou. La corde pour t'éprendre se passe des services du bourreau.

LA PROSE

2008-01-22T12:26:35+01:00

Atteindre à l'intimité de l'insolite, à l'étrangeté du présent, ou réciproquement à la proximité du rêve, à l'actualité du fantastique, tel est l'objectif de la prose poétique, où s'entrelacent les postulations et les langages, les impressions et les expériences, les marionettes et les héros, la vie antérieure et la vie présente, avec, pour ossature vivante, la présence du poète et de son écriture. (Henri LEMAITRE - 1976 - sur Baudelaire - Petits Poèmes en Prose)

Thierry Renard

2008-01-20T16:45:00+01:00

L'illusion lyrique

à André Breton

comme par magie

Comme un drap de peau sur une tombée de nuit

et soudain l'horizon s'inscrivant

funambule de craie à l'orée du passage

dans la lente géographie des corridors muets

l'horizon est une chambre moite

on s'y retrouve seul et on frappe pour sortir à la porte

L'idée de l'écriture aux hommes est venue

en voyant dans le sable la trace du pas des oiseaux

l'horizon maintenant est une porte étroite

ou nos propres pas dans la neige couvercle de la mémoire

l'horloge du temps a redescendu toutes les marches

Il y aura une fois nous allons y songer

nous partirons de bon matin et marchant dans la brume

nous réécrirons pour vivre tous les siècles futurs

Le 28 septembre 1996, à Vénissieux

Il neige sur ta face. - Le Bruit des autres, 2001. - 70 p.

Thierry Renard

Né en 1963. Parmi ses autres recueils : Le chemin parcouru (Aube, 1983) ; Jadis sur les jardins d'Adèle (Le Pré de l'Age, 1983) ; Lettre ZUP, mon frangin (Le Pré de l'Age, 1985) ; Pareils au vent qui nous décoiffe (Aube, 1986) ; Élever la voix (Laboratory, 1987) ; Les écritures rouges (Aube, 1989) ; La lune machin (Verso, 1990) ; Dans la braise de tes yeux ((Pleine Plume, 1990) ; Le fait noir ((Paroles d'Aube, 1993) ; Autre chose que le jour (Déclics et des Claps, 1995) ; Pour L. B. (Wigwam, 1996) ; L'injustice commence là (Bérénice, 1998) ; Maintenant la nuit (Cadex, 1998) ; L'espérance récompensée (Bérénice, 2000) ; L'éclosion du coquelicot : en espoir de cause (Le Dé bleu, 2002) ; Seule la révolution fait le beau temps : tombeau de Monsieur Guy Debord (Bérénice, 2005) ; Neptune mambo (Bérénice, 2006).

Ainsi qu'un livre d'entretiens avec Serge Pey (cf. Poesiemaintenant, 3 septembre 2006) : La main et le couteau (Parole d'Aube, 1997) ; Regards singuliers, voix plurielles : paroles de jeunes des Minguettes (La Passe du vent, 2005) ; et, en collaboration, le catalogue de l'exposition sur Jean Reverzy organisée par la Bibliothèque municipale de Lyon (Paroles d'Aube, 1994).

Animateur d'ateliers d'écriture, fondateur de la revue Aube, directeur littéraire des éditions Paroles d'Aube jusqu'en 1998, responsable littéraire des éditions La Passe du Vent (Espace Pandora, Vénissieux - site web ci-contre).

Pauvre Hugo !

2008-01-19T12:06:11+01:00

Dans une des plus belles séquences de ce documentaire, elle récite un poème qu'elle adorait et qu'elle attribue, sans doute à tort, à Victor Hugo.

Cela commence ainsi : "Un brave ogre des bois, natif de Moscovie, était fort amoureux d'une fée." La chute, prononcée avec toute l'ironie nécessaire, est admirable : "Vous qui cherchez à plaire, ne mangez pas l'enfant dont vous aimez la mère !"

Mais le poème est bien de Hugo ! Je l'ai fait lire, je l'ai expliqué et je l'ai donné en récitation. J'ai même fait écouter en classe sa version chantée par Julos. Il figure dans des manuels et il plaît énormément aux enfants.

La différence

2008-01-11T16:44:21+01:00

Vous avez peur de lui comme on a peur de l'Autre

qui ne ressemble pas au modèle déposé,

rassurante copie d'un humain bien fini.

Il murmure des sons vieux de millions d'années,

avant que l'homme ne se pare des oripeaux de la pensée,

et tremble sur ses cils, amère et apaisante,

une larme d'enfant beaucoup trop grand.

Sa salive le mouille désaltérant la pierre,

il consoles bêtes et rit d'amour ravi

quand la fleur lui sourit.

Dans une maison sans clef ni porte, plus vaste que les mondes,

il lit des livres jamais écrits.

Quand il a faim, il mange les couleurs,

quand il a soif, il boit la lumière,

il ne possède rien et ne sais où il va.

Simplement il est là, regardant fixement

les vrais visages nus sous les maquillages.

Imbécile divin qui ne sait pas la mort , invention des humains,

il aspire la vie et tète l'univers.

Vous avez peur de lui comme on a peur du vide

mais surtout pas de cage, vous le ferriez mourir

emportant avec lui son grand secret...

Ariaga

Danièle Corre

2008-01-11T05:55:00+01:00

Couvrez-moi du manteau

des mots

avant que mon corps se creuse

de caresses défuntes

Gardez-moi du froid

de l'enfance désertée

des voix sans échos

Je cherche

le berceau des bras

où s'expliquait le monde

Obstinément l'enfance. - Aspect, 2005. - 103 p.

Repris par la revue Poésie/première,

n° 37 (mars 2007), p. 55.

Danielle Corre

Née en 1946. Parmi ses autres recueils : L'arbre de mémoire (La Bartavelle, 1999. Prix Jean Follain) ; De clairière en clairière (Poésie sur Seine, 2002) ; D'un pays sous l'écorce (Friches, 2004. Prix Troubadours) ; Voix venues de la terre (J. Brémond, 2005) ; Énigme du sol et du corps (Aspect, 2006).