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Infiniment

2008-05-12T11:36:00+02:00

Il y a ce mot dans mon dictionnaire, un de ceux que l'on prononce à l'occasion, quand à date fixe il est bien temps d'évoquer la peau de chagrin, à laver sans bouillir, de nos "privilèges sociaux". Pentecôte, que l'on soit du rite chrétien, que l'on soit de nulle part, comme c'est de plus en plus le cas, que l'on soit de la bigarrure, du patchwork confessionnel où tout simplement employé à faire fructifier le capital, qui n'est rien de plus que du soviet sauce suprême à la mode dividendes, nous sommes en ce jour concernés par le vol en piqué de l'esprit saint au dessus de nos nuques brisées.

Que fais tu à Pentecôte, me demandait un chômiste de mes amis ? Je bosse, lui répondis-je. Et tout à coup un désert s'ouvrit devant moi, un désert où tel le chien du proverbe, je hurlais à la mort sous la caresse du vent oxydé de Mai. Un désert tel qu'il me laissait voir que l'infini avait été depuis peu achevé et qu'il se recroquevillait au fond de l'impasse de nos cranes caves. L'infini est au fond de l'impasse.

Alors dans le ciel pur couvrant mon monde d'aryens repus je vis comme un cerf volant tenu d'une main ferme par l'agent du trésor, l'esprit saint se débattre dans les courants d'air de la doctrine. j'aurai du bien sûr me jeter toutes dents aiguisées sur la fine amarre mais... je bosse, je bosse, je trime, je fais la prostituée, je suis un prostitué et de Pentecôte je ne me compte qu'en heurts supplémentaires. Infiniment maté.

C'est triste, me dit cet ami, ce bon ami. Mais lui il s'en fiche il est chômiste, salaud de chômiste ! De ceux qui fichent en l'air notre patient travail de suicidaires.

L'infini est au fond de l'impasse.

Entre Ciel et Terre

2008-05-12T11:20:17+02:00

Un tel silence à la charnière du Ciel et de la Terre.

J'attend qu'elle rentre avant que l'aube ne nous signale un autre jour sans voix.

Mais rien ne grince, mais rien ne craque au bois des marches.

Mais rien ne chante à la lisière du Ciel et de la Terre.

Et rien ne se froisse que le drap couvrant nos mauvais rêves.

Et rien ne se déchire que le cri des oiseaux.

Mais ici tout guette son retour sans avoir à la nommer.

Un tel silence, en ce petit matin à la charnière du ciel et de la Terre.

Un tel silence qu'aucune porte ne fait céder.

QUI SUIS-JE ?

2008-05-12T11:00:00+02:00

VISITES : 1764

Né en 1971 aux Landes Genusson en Vendée, je vis aujourd'hui à Montargis (Loiret). Outre l'écriture, je travaille dans la veille de l'information à Paris.

Mon premier livre, Les Fabuleuses, un recueil de fables, pastiche de Jean de La Fontaine, a été publié chez Manuscrit.com (Le Manuscrit) en 2002.

En septembre 2007 est sortie chez le même éditeur Iphigénie d'Europe, tragi-comédie burlesque en alexandrin sur la mondialisation (et librement inspirée des drames antiques de Corneille et de Jean Racine). Pour en savoir plus, rendez-vous sur le site de l'éditeur.

Mon premier polar devrait être publié courant 2008. Affaire à suivre...

Ce site présente mes publications, mon actualité littéraire ainsi que des textes inédits.

N'hésitez pas à m'écrire ou à laisser un commentaire sur ce blog pour me donner votre avis ou pour avoir plus d'informations.

"IPHIGÉNIE D’EUROPE" ou la mondialisation en alexandrin

2008-05-12T09:30:00+02:00

Publication en septembre 2007 d'Iphigénie d'Europe, la première pièce de théâtre de Bruno Chiron. Et en plus, ce n'est pas publié à compte d'auteur !

Au départ d'Iphigénie d’Europe il y a eu un défi : celui d’écrire une pièce de théâtre burlesque en alexandrin sur un sujet très actuel : le libéralisme économique et la mondialisation.

Ce postulat de départ n’est pas si étonnant qu’il n’y paraît : les drames de Racine ou de Corneille n’ont-ils pas pour toile de fond une guerre ? Et aujourd’hui la mondialisation n’est-elle pas une forme de guerre, moins sanglante certes mais tout aussi brutale ?

Le mythe de la Guerre de Troie a été choisi comme modèle pour cette tragi-comédie.

Iphigénie d’Europe se déroule de nos jours dans une entreprise informatique. Achille, son président, se voit proposer la veille de son mariage avec Hélène une alliance avec un de ses concurrents Jan Patrocle. L’objectif est in fine de conquérir le marché chinois. Hésitant d’abord, Achille finira, sous la pression d’Hélène, par accepter une fusion amicale. Ce sera le départ d’une catastrophe qui balaiera sur son passage destins, rêves et espoirs. Emportés par la fièvre de l’argent et du pouvoir, à l’époque du libéralisme triomphant, chaque personnage montrera finalement son vrai visage.

Au cœur de cette lutte, il y a aussi un double triangle amoureux – Achille-Hélène-Jan Patrocle d'une part et Hélène-Iphigénie-Ulysse d'autre part – triangle dans lequel l’argent est l’épicentre.

Cette tragi-comédie est autant une réécriture de la Guerre de Troie qu'un hommage au théâtre, hommage où le pastiche n’est jamais très loin : de la tragédie classique au théâtre de l’absurde en passant par la comédie musicale, la poésie homérique, la création contemporaine (Joyce, Beckett ou Pinget), la danse ou la farce. Le chant épique côtoie la comptine et la lamentation amoureuse peut surgir après une déclaration des plus prosaïques, sur une recette de cuisine par exemple. Voici un extrait librement consultable avant d'aller plus loin loin : Iphigénie d'Europe (extraits).

Iphigénie d’Europe a été commencée en octobre 2003 et terminée en 2007. Cliquez ici pour voir un extrait de la version manuscrite de cette pièce : Acte III scène 1

Iphigénie d’Europe est publiée chez Manuscrit.com. Rendez-vous sur le site de l'éditeur pour découvrir quelques extraits et aussi acquérir ce livre : 14,90 € pour le livre (prévoir des frais de port) et 7,45 € pour le ebook PDF.

Pour commander, tapez simplement le nom de l'auteur ou le titre (même incomplet) de l'oeuvre dans le champ "Rechercher".

Pour en savoir plus Manuscrit.com et les éditions numériques cliquez ici.

IPHIGÉNIE D'EUROPE (extraits)

Communiqué de presse

Extrait de la première version manuscrite de l'acte III scène 1

Visuel

Flyer_Iphigénie d'Europe

Revue de presse

République du Centre 17 octobre 2007

Compromission

2008-05-12T04:08:32+02:00

Alors par la fenêtre, une tasse de café à la main, il ne me reste plus qu'à épier le ciel, y jeter mes yeux comme des billes qui ricocheraient sur les toits silencieux. Mes yeux s'habituent progressivement à la seule clarté de l'écran, et les premiers oiseaux commencent d'attendre l'aube. Qu'y aura-t-il après cela? Rien.L'épuisement me rend le privilège du calme. Il y a deux heures, je parcourais les rues à la recherche d'un bar encore ouvert. Seuls les gyrophares d'ambulances qui ne m'emporteraient pas vivants répondaient aux phares qui tressautent sur les imperfections de la route. Peu à peu quantité d'émotions contradictoires me submergeaient. Pas un seul troquet ouvert, pas un seul. "Oh mon dieu, aie pitié. Je n'ai besoin que d'un verre, ne serait-ce qu'une gorgée de bière fraîche, rien que cela." Je ne souhaitais que fuir le centre ville et ses passants agonisants dans l'ennui. Au présent-passé, je vais alors par l'errance, allant jusqu'à visiter les devantures des bars les plus misérables que je connaisse. L'un d'eux est en surbrillance. Je m'arrête pour regarder s'il y a foule, personne. Voilà, ce ne sont juste que des enfants de putain qui prennent plaisir à laisser les lumières allumées. Pendant une heure je tourne en rond dans l'espoir de pouvoir m'envoyer un verre ou deux. Juste ça, voilà tout ce que je demande. Et pas un putain de bon dieu de bar ouvert à cette heure. Encore une fois, il n'y avait plus qu'à repartir la queue entre les jambes.En rentrant, la vision d'une souris galopant au milieu de la route mit fin à tous les tourbillons. D'un coup j'imaginai la terreur qu'elle pouvait ressentir, et cet horrible sentiment d'impuissance. Devant le miroir, mes yeux ne sont plus que rougeur, cernes et picotements. Les marques en-dessous de mon cou prennent une teinte mauve. Jusque quand serons-nous encore interrompus. "Bordel, tu as peut-être encore une chance de devenir quelqu'un." Peut-être.Dans l'obscurité relative la fumée se tait contre les parois de la création. Il me semble que j'échouerai une fois encore. Il me semble qu'il me faille trouver de meilleurs exutoires. Si encore je savais m'arrêter et me contenter de ce que j'ai. Mais il en faut toujours plus. Plus loin, plus loin, plus loin.Je termine de boire ma troisième tasse de café. Allumer une cigarette, s'allonger, et attendre l'aube.The Doors "Shaman's Blues""Did you stop it to consider how it will feel,Cold grindin' grizzly bear jaws hot on your heels?Do you often stop and whisper in Saturday's shore"The whole world's a Savior?"Who could ever, ever, ever, ever, ever, ever ask for more?Do you remember?Will you stop, will you stop the pain?(...)He's sweatin', look at him…Optical promise…(Heh, heh, heh.)You'll be dead and in hell before I'm born…Sure thing…Bridesmaid…The only solution Isn't it amazing?"

Victor, un monument à lui tout seul

2008-05-12T00:39:00+02:00

Ce Victor Hugo, se rappelle-t-on bien qui il était ?

Un écrivain et un homme politique engagé ce qui lui valût un exil...

Une femme avec cinq enfants, et une maîtresse dont il imposa la présence à sa femme (pas très classe, quand même !).

L'honorer aujourd'hui d'un culte, [...]

c'est croire à la force éternelle et triomphante du génie

Émile Zola , 1885

Et la reconnaissance du grand Zola... Quel beau siècle où les écrivains prenaient position de façon plus qu'éloquente...

'ENGAGE', voilà peut être le mot "clé" pour résoudre le mal de ce siècle...

    XXI

Elle était déchaussée, elle était décoiffée,
Assise, les pieds nus, parmi les joncs penchants;
Moi qui passais par là, je crus voir une fée,
Et je lui dis: Veux-tu t'en venir dans les champs?

Elle me regarda de ce regard suprême
Qui reste à la beauté quand nous en triomphons,
Et je lui dis: Veux-tu, c'est le mois où l'on aime,
Veux-tu nous en aller sous les arbres profonds?

Elle essuya ses pieds à l'herbe de la rive;
Elle me regarda pour la seconde fois,
Et la belle folâtre alors devint pensive.
Oh! comme les oiseaux chantaient au fond des bois!

Comme l'eau caressait doucement le rivage!
Je vis venir à moi, dans les grands roseaux verts,
La belle fille heureuse, effarée et sauvage,
Ses cheveux dans ses yeux, et riant au travers.

(Extrait de Contemplations...)

La Tocardise

2008-05-11T14:35:00+02:00

Quand quelqu'un autour de soi se met à menacer de velléités d'artiste, la réaction est de soupirer intérieurement. ( Surtout -soyons sympa- pas de soupir extérieur dans un premier temps: ça serait malhonnête: il n'a pas commencé à «s'eksprimer». Mais, autant que se peut, garder le silence (Mon Dieu faites que ça lui passe... qu'il garde ça pour lui... genre jardin secret où personne d'autre ne va, mais où chacun imagine que ça empeste... on ne sait quoi... un genre de fleur pourrie mais très carnivore, très grasse, et vivace...) )

C'est vrai que le risque est grand, de la tocardise. Probable même à 99,99%. Et -mon Dieu- que c'est pénible à gérer, dans son entourage, un artiste tocard. Et bien délicat d'avouer à quelqu'un qu'il est nul. La pente facile est de faire mine d'aimer ses productions: romans chiants, chansons chiantes (prononcez bien). Ou plus probablement « po-êmes », avec accent circonflexe -«de majesté»!!!- sur le e. Les poêmes, c'est vite écrit, or (ça tombe bien) c'est ce qu'ont produit les plus grands génies de l'Humanité, on a appris ça à l'école...

Productions banales.
Productions anales.
N'iront pas dans les annales.
(Zut voilà que je m'y mets.)

Déjà les artistes reconnus nous sont, au bout de cinq minutes, insupportables. À part quelques génies... Alors lui...

On l'aimait bien, pourtant, modeste compagnon de conversations foireuses. Parties de scrabble philo autour d'un pétard. Mais voilà que ce con prétend monter seul sur l'estrade, qu'il ose nous réclamer notre silence...

(Heureusement de tout temps il y eut la Pensée Universelle, et maintenant Internet.)

- Eh, redescends sur terre: tu n'es pas entouré de gens qui t'aiment... Ils te supportent, les pauvres.

Escapades

2008-05-11T12:15:07+02:00
L'aube dans les rétroviseursNous allons vers nos lendemainsCe jour d'hui.

Le souffle de la vie

2008-05-11T11:07:00+02:00

A propos de La Symphonie du loup, de Marius Daniel Popescu

Rien, ou presque, n’a été dit jusque-là de précis et de réellement conséquent sur La Symphonie du loup, qui a fait s’extasier les uns quand les autres, l’ayant feuilleté plus ou moins paresseusement, ne faisaient que hausser les épaules. On a flairé le phénomène, et d’abord douté qu’un chauffeur de bus des Transports lausannois, qui plus est Roumain, débarqué en Suisse en 1990 sans connaissance réelle ne notre langue, puisse boucler un récit de 400 pages, certes un peu hirsute dans sa forme, mais néanmoins abouti et plus substantiel, plus vivant et plus vrai que la plupart des écrits actuels, plus encore dans notre pays qu’en francophonie variée. Les médias, toujours en quête de figures, ont exalté le personnage de Popescu, parfois au détriment du livre. Mais on a vu bien pire dans le milieu supposé faire bon accueil à un nouveau livre sortant à ce point de l’ordinaire: les plus mesquins auront ainsi insinué, comme de Jonathan Littell à propos des Bienveillantes (pensez : un Américain se mêlant d’écrire en français), que certains amis écrivains de Popescu avaient mis la main, pour ne pas dire : avaient écrit ce livre. Il n’y a pas de secret : certains amis écrivains de l’auteur, dont René-Luc Thévoz a été le premier, puis le soussigné, Michel Layaz, Daniel Maggetti, d’autres peut-être, ont en effet relu et parfois corrigé les pages de La symphonie du loup, dont les finitions d’ordre grammatical ou syntaxique ne sont rien, cependant, par rapport à ce que ce livre apporte d’essentiel : à savoir le souffle tout personnel et tout original de ce que Gilles Deleuze appelle «une langue étrangère dans la langue», seule formule préfigurant une écriture réellement nouvelle et surtout personnelle.
C’est cet immédiatement « étranger », cet immédiatement neuf et vif, cet immédiatement frais et fluvial, cet immédiatement bravache et chaleureux, cet immédiatement tonique et mélancolique qui m’a, pour ma part, immédiatement estomaqué dès ma première lecture des premières pages de La Symphonie évoquant, par la voix du grand-père, le premier tournant de la vie d’un adolescent de quatorze ans soudain frappé, en pleine partie de pêche, par l’annonce de la mort accidentelle de son père. Scène immédiatement mythique à mes yeux, comme la scène du baiser de Proust. Et tout aussitôt le parterre littéraire assis de se récrier et de ricaner : ah mais, voilà que ce lourdaud compare cette espèce de Roumain au divin Marcel !
Je ne sais si « cette espèce de Roumain » en aura le temps et la discipline, mais je gage que Marius Daniel Popescu pourrait bien, à travers les années, écrire sa Recherche. Inutile de dire que l’idée ne me viendrait pas, aujourd’hui, de comparer La symphonie du loup à La recherche du temps perdu, ni de prétendre, non plus, que nous tenons déjà là un chef-d’œuvre, comme d’aucuns l’ont aventuré. En revanche, Jean-Claude Lebrun, dans le premier grand article paru en France sur le livre, dans L’Humanité, me semble tout à fait dans le vrai en reconnaissant à Popescu « le souffle des grands ». D’extraordinaires séquences, dans La Symphonie du loup, relèvent en effet, comme certaines pages des Bienveillantes, de la grande littérature. J’ai déjà évoqué la première. La deuxième est la suite de l’enterrement du père avec, notamment, la déchirante évocation du désarroi titubant du garçon dont les pensées se bousculent en délire (pp.111-118) dans cette litanie récurrente de mots « qui ne devraient pas exister », le dos tourné à la tombe et sans âge : « Les mots n’ont aucune valeur dans la vie et dans la mort. Ils n’appartiennent ni au passé, ni au présent, ni au futur. Ils ne sont ni eau, ni terre, ni fleur, ni vent. Tout ce qui se passe n’a rien en commun avec eux ».
La symphonie du loup est toute faite de mots en apparence, mais les mots d’une autre langue, physique et métaphysique à la fois, des mots-gestes, des mots-soupirs, des mots-caresses, des mots-claques, des mots-désirs, tout un silence en ébullition de mots-musique, tout un tourbillon de sable-mots, tout un déferlement de hautes vagues ourlées de mots-écume traversent le livre d’un seul souffle. Et les grands épisodes se suivent comme autant de ces « blocs d’enfance » dont parle encore Gilles Deleuze, qui relèvent tantôt de l’épopée et tantôt de la chronique intime ou privée: séquences alternées, en contrepoint, des petits bateaux bricolés dans la chambre des enfants, aujourd’hui, et de cette formidable traversée du dépotoir roumain, vingt ans plus tôt, de l’étudiant juché sur le marchepied d’un train lancé à toute allure (pp.100-106) ; blocs d’enfance des mots et des choses qui s’agencent comme au domino dans les douces heures de l’apprentissage, bousculés et augmentés par le récit hallucinant de la mort d’un cheval, dans une usine désaffectée, sous les coups d’ouvriers enragés de n’avoir plus rien à faire et se vengeant sur le bouc émissaire au carré que représente le pauvre animal d’un Gitan méprisé (p.151-161), avec ces mots nous restant en travers de la gorge : « L’automne, les pommes tombent sur le squelette du cheval et sur ses sabots soudés aux plaques de tôle en acier. Tu as maintenant presque quarante ans, ta mémoire n’arrive plus à dormir, tu rêves souvent du Gitan ». Séquences tour à tour splendides et sordides, telles la merveilleuse évocation du souvenir roumain d’un commerce magique de bouteilles et de ballons (pp.139-148) et la confidence d’une entraîneuse de cabaret évoquant son morne esclavage au narrateur, ici et maintenant ; le triste avortement d’une jeune fille au pays du parti unique, et les mêmes détresses vécues par tant de frères humains, en Roumanie déglinguée ou en Suisse ripolinée. Séquences de la sexualité ne relevant plus du « petit secret » mais de la vie personnelle et collective, où la recommandation du père au fils de ne pas se masturber (non tant par souci moral que pour mieux aimer la femme et toutes les femmes…) s’enchâsse dans une évocation de la masturbation collective « sauvage » qui préfigure la masturbation « en ligne » des solitudes mondialisées. Séquences de poésie naïve, candide parfois, parfois complaisante aussi dans son désir de donner du galon à tout et n’importe quoi, où les « blocs d’enfance » participent du moins d’une sorte de collage de mots-confettis, alternant avec les scènes historiquement et socialement significatives d’un observateur acéré du socialisme au quotidien.
La symphonie du loup est un concert de voix à la fois agencé, construit et jeté, aux phases tantôt ciselées et tantôt brutes de décoffrage. A un moment donné, le narrateur se voit qualifié d’«artiste brut» pour ses travaux saugrenus de façonnier de chaises en boîtes d’allumettes, mais cette qualification ne convient guère, à vrai dire, à l’art à la fois instinctif, puissant dans son élan et souvent désordonné, velléitaire parfois, mais organiquement tenu par la même perception poétique de l’existence et par le même souffle indompté. Surtout, et c’est ce que je voudrais souligner dans le contexte d’une littérature aphone ou dévertébrée, où le « petit secret » devient la grande affaire de la machine à ne rien dire, ce livre vaut par l’immense rage d’amour (Grand Secret) qu’il manifeste, où l’égomanie amoureuse de l’écrivain éclate en multiples « je », au-delà de l’étriquement de tous les « moi ». Contre la désastreuse impuissance à aimer et admirer qui affadit et écrase tout de nos jours, ce grand livre d’amour, même imparfait à certains égards, mérite d’être aimé et admiré.
Marius Daniel Popescu. La Symphonie du loup. José Corti, 399p. Prix Robert Walser 2008.
Cet article est à paraître dans Le Passe-Muraille, livraison de juin, No 75.

la fleur au goulot

2008-05-11T01:13:00+02:00

un geste d'elle
- gracile fandango
on est ballot
gourd, penaud
mort-né trop tôt
empoté de la tête aux pieds
nigaud
de bas en haut

un souffle d'elle
- limpide écho
écarte les eaux
sépare le sel
vide le marigot

un regard d'elle
et c'en est trop
et j'en appelle
au premier mot
qu'alors j'épellerai
sur son dos
à même la peau

filant rallentado

rien qu'un mot d'elle
sous la photo
et j'épouse à nouveau
cette fleur au goulot
et sa courbe, éternel
tango

pour une photographie extraite de
la CHAMBRE NOIRE de Gaëna
norbertiniak © 2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Non-voyance

2008-05-10T19:24:08+02:00
A l'étoile nousSupplions de Remplacer les coutumesLa transeVoyeurismeLes fenêtres alluméesSont commeLes étalages De sorciers.

Quand j'écris

2008-05-10T18:49:18+02:00

Donner une forme à une chose sans visage
sans ombre
qui vit en et hors de moi

Elle devient droite
toute d'ordre vêtue et pure
fil de katana
dangereuse

Je sais quelque chose que je ne sais pas
d'habitude
Si écrire m'absorbe
il faudrait longtemps pour
un jour
nommer cela

Maintenant, ce ne sont qu'instants
ils traversent l'âme
traits de paix tourmentée

Qui peut y croire ?

Quand j'écris
quelque chose est moins lourd
moins vide
Temps plus léger
pensée plus vive

Ce qui n'a ni visage ni ombre s'avance
et même les mensonges
les faiblesses
ont une beauté
qui n'apparaît jamais autrement

Quand j'écris
je vois
Quand je regarde
j'écris

LZ

Hiroshige (1797-1858), estampe de la collection de Claude Monet.

En revenant le long de la Meuse :

2008-05-10T17:37:53+02:00

Bourbier orange et bleu, nuit chimique sur le fleuve

File de soldats bandants d’acier et de furie reproductrice

File de fumeurs armés de cheminées qui qui qui nous étoufferont

Baïonnettes carboxydriques

Cœurs qui battent feu et sang

Réseau de veines chaudes et de veinules cuites où passe le métal en fusion

Acier-feu

Tumeur-fer

Marteaux fous qui qui qui assassinent les oiseaux

Sous la barbe adolescente de ces témoins oculaires, mille ouvriers qui qui qui sait, dix mille peut-être, savent la vie enfumée des maisons d’hydrocarbure, les fenêtres empoussiérées, les cancers de l’œsophage, les assiettes recouvertes de tout ce qui qui qui fut nuage

Oiseaux-plumes

Pipe d’écume

Casquette plate morte au combat

Le fleuve continue sa route (quand quand quand ne te retourne pas), et son métier de fleuve : ce soir, il nous reflète cette acné juvénile lumineuse, cette crise de boutons rouge-orange dans la gueule avant de nous dire bonsoir et de se tirer, divin. Quoi quoi quoi et de se tirer divin.

Mars 08

Journal Mésanges n° 12

2008-05-10T15:51:00+02:00

Voici un extrait de notre dernier journal Mésanges n°12, cliquez sur le fichier pour l'ouvrir et n'hésitez pas à nous faire des retours!

ExtraitM11mai2008.doc

Tes cheveux se sont éclaicis...

2008-05-10T09:44:00+02:00

Ce matin, dans le creux de mon oreille, Eliot m'a dit :

"O ma petite pixie,

Tes cheveux se sont éclaicis

Il sont devenu châtains

Et ondulent dans le vent du matin

Que tu es belle, petite pixie,

Tes yeux sont tout bleus,

Comme cette longue éclaicie,

Et le bleu de ces cieux!

O petie pixie jolie,

tes cheveux châtains

Qui ondulent au petit matin

Dans la fraîcheur du vent,

Après que les étoiles du firmament,

Sont allées s'endormir,

Eclairent ton sourire.

Et dans ma cahutte

Sur l'aéroport du Nord

Je joue de la flûte

Avec un coeur d'or

Qui t'envoie mon sourire

Et d'amour mes soupirs."

Et j'ai apporté son poème à la petite pixie.

Eliot (aidé par domino) (dans poèmes d'Eliot n° 9)

Correspondances

2008-05-10T08:19:28+02:00

…J’oublie les noms, j’oublie les lieux et les heures, on n’est plus ici qu’un regard qui passe et qui accueille en passant, qui observe et qui aime, car observer c’est aimer disait quelqu’un d’autre qu’on aime, on note en passant, on passe sans se demander pourquoi tel événement de couleur ou d’assemblage, tel présent en devenir, telle chose que je vois ne m’appartient plus mais devient chose vue par tous notée dans la solitude et le silence de ce bord de canal ou la multitude et la rumeur de ce bar de nulle part...

Images : Fabien Clairefond , Canal St Martin, quai de Valmy, aquarelle, 21x27cm ; JLK, Au bord de l’Hérault, aquarelle ; Fabien Clairefond, Femme en vert, aquarelle ; Thierry Vernet, La tenancière du Schiedam, huile sur toile, 1988, 116x73cm.

De ce qu'a pu dire le poète.

2008-05-10T02:38:57+02:00
« Un homme qui vieillit est un homme plein d’images » dit le poète. Mais en même temps il se rend compte de l’inutilité de ce qu’il a accompli. Ce qu’il a vu (ou cru voir) et qu’il a traduit en poèmes, il ne le voit plus aujourd’hui. Tel un religieux qui aurait perdu la foi, il se retrouve devant une réalité dont il ne déchiffre plus le sens. Tout a-il été illusion et donc mensonge ? Ou bien est-ce la vieillesse qui lui a ôté son ancien regard, ce regard qui lui permettait de deviner une réalité « autre » ? Il lui reste, certes, la parole, mais que vaut celle-ci si elle n’évoque plus le mystère du monde, si ce mystère ne se laisse plus déchiffrer ? Le poème, alors, ne sera plus qu’une parole vide (déjà qu’il n’était pas facile d’exprimer l’indicible), tandis que passe le temps, que les yeux se fatiguent et que la mort attend au bout du chemin. Toutefois on diraitque cette espèce-là de parole, brève ou prolixetoujours autoritaire, sombre, comme aveugle,n’atteint plus son objet, aucun objet, tournantsans fin sur elle-même, de plus en plus vide,alors qu’ailleurs, plus loin qu’elle ou simplementà côté, demeure ce qu’elle a longtemps cherché.Les mots devraient-ils donc faire sentirCe qu’ils n’atteignent pas, qui leur échappe,Dont ils ne sont pas maîtres, leur envers,De nouveau je m’égare en eux,De nouveau ils font écran, je n’en ai plusLe juste usage,Quand toujours plus loinSe dérobe le reste inconnu, la clef doréeEt déjà le jour baisse, le jour de mes yeux…Jaccottet, A la lumière d’hiver.

Hommage spécial à Pascal Sevran

2008-05-09T23:45:29+02:00
AFP. Paris. Polémique. L'incommensurable président Nicolas Sarkozy récitera spécialement un poème de Césaire lors de la cérémonie d'hommage à Pascal Sevran en l'église Saint-Louis-en-l'Île. Les héritiers de Pascal Sevran protestent contre la présence des paroles d'un sale poètaillon nègre des colonies qui ne saurait jamais égaler cet illustre écrivain et chanteur au style si subtil et si distingué. Ils accusent le grandiose président de vouloir récupérer le cadavre de ce grand homme qui a tant donné à la France éternelle et de dévoyer les valeurs qu'il avait lui aussi toujours défendues de son côté. Le secrétariat de la présidence a affirmé qu'il était question en tout état de cause d'assurer à Pascal Sevran des obsèques nationales auxquelles assistera le grand homme et un transfert des cendres au Panthéon pour témoigner de l'estime que lui portait notre admirable président pour son soutien lors de la campagne présidentielle, comme cela se faisait sous le temps de Napoléon. L'Elysée a déclaré que le poème de Césaire n'était peut-être pas tout à fait opportun en la circonstance et qu'il valait mieux le remettre à plus tard, en d'autres circonstances...

Un petit bijou d'animation

2008-05-09T23:44:00+02:00

Ce petit film d'animation, projet de fin d'études de quatre étudiants de l'ESMA (Ecole Supérieure des Métiers Artistiques) de Montpellier, est une pure merveille. Je vous laisse découvrir ;)

Voir le film en HD, en savoir plus sur la production, making off ect ?

c'est ici sur http://www.hugh-lefilm.com/

Trop de bonheur (tue le) (hum)

2008-05-09T23:08:54+02:00
J’ai entamé de la meilleure façon qui soit un long week-end de soulagement et d’apaisement extrême…

Suite à cet appartement apparu comme par enchantement dans ma vie (avec une propriétaire la fée cerise pour une charlotte aux fraises) (parfois on a la chance de pouvoir prendre ses rêves pour des réalités)

C’est férié, le jeudi, mais à 17h je suis encore en train de me battre avec des archives. Tout le monde m’envoie des sms avec pique-nique dedans ou bronzette place des Vosges…

Je me lève d’un bon en me lançant un grand stop ! et m’embarque aussi vite dans un métro (puant) direction les Batignolles pour un verre de vin rouge en terrasse avec La Guerrière.

Et là, grand bonheur…

Enfin, mise à part ces fichus pollen et mes éternuements à répétitions. Je profite enfin d’une vraie terrasse en bonne compagnie féminine.

Surtout sans rien d‘autre venant polluer mon esprit…

On se tape ensuite (pour éponger le vin) un fantastique hamburger.
À défaut de sex, mieux vaut partager de bonnes choses avec des gens qu’on apprécie.
À défaut de ressasser un mec à 300 kms d’ici, faire semblant d’allumer son voisin blondinet.
À défaut de tenter de mettre des explications rationnelles sur une situation qui ne l’est pas, continuer d’avancer sur le petit nuage jusqu’à la chute.

Et puis de retour chez moi.
Sur MSN à attendre Lo pour se dire des conneries, s’engueler un peu ou faire semblant d’être jalouse.
Le faire chier avec mes faux (semblant) "tu fais quoi ?"

Passer le délire webcam et les sentiments qui prennent des proportions rendant la situation de plus en plus invivable… On se rend juste compte qu’on est juste seul

(finalement je comprends pourquoi je bosse les jours fériés moi)

Visites

2008-05-09T18:48:40+02:00
Les spasmes Avant le sommeilL'espacePost-SoleilEntre deuxMondes parallèles.

Se sentir eluardisé, l'après-midi

2008-05-09T18:26:55+02:00

La courbe de tes yeux

La courbe de tes yeux fait le tour de mon coeur,

Un rond de danse et de douceur,

Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,

Et si je ne sais plus tout ce que j'ai vécu

C'est que tes yeux ne m'ont pas toujours vu.

Feuilles de jour et mousse de rosée,

Roseaux du vent, sourires parfumés,

Ailes couvrant le monde de lumière,

Bateaux chargés du ciel et de la mer,

Chasseurs des bruits et sources des couleurs,

Parfums éclos d'une couvée d'aurores

Qui gît toujours sur la paille des astres,

Comme le jour dépend de l'innocence

Le monde entier dépend de tes yeux purs

Et tout mon sang coule dans leurs regards.

Paul Eluard, Capitale de la douleur, Poésie/Gallimard

EXTRAIT de LE SOLEIL LEVANT (Marc-Antoine de SAINT AMANT)

2008-05-09T17:32:00+02:00

L'abeille, pour boire des pleurs,

Sort de sa ruche aimée,

Et va sucer l'âme des fleurs

Dont la plaine est semée ;

Puis de cet aliment du ciel

Elle fait la cire et le miel.

Le gentil papillon la suit

D'une aile trémoussante,

Et, voyant le soleil qui luit,

Vole de plante en plante,

Pour les avertir que le jour

En ce climat est de retour.

Là, dans nos jardins embellis

De mainte rare chose,

Il porte de la part du lys

Un baiser à la rose,

Et semble, en messager discret,

Lui dire un amoureux secret.

Au même temps, il semble à voir

Qu'en éveillant ses charmes,

Cette belle lui fait savoir,

Le teint baigné de larmes,

Quel ennui la va consumant

D'être si loin de son amant.

Mot sur la table

2008-05-09T11:36:52+02:00
Passe une bonne nuitDans les labyrinthes La fuméePour écharpe.Je souhaiterai presqueEcrire sur ton dosTout serait si simple.Les miaulements du chat se feraient réguliers.

Coups de dés et frontières

2008-05-09T08:52:00+02:00

Lettres par-dessus les murs (31)

Amman, le 7 mai au soir, quand la connection internet ne marchait pas...

Caro JLs,

Nous étions heureux de partir, ce matin, de quitter pour un moment ce pays et sa violence, et ses souffrances. Je ne sais quels livres emporter, c'est important un livre, même quand on n'est pas en prison ou perdu dans la neige. Ni Lorca ni Tchekhov, finalement ce sera Calvino, Si par une nuit d'été un voyageur, et puis Tagore, A quatre voix, et puis Markus Werner, Langues de feu. Rien sur la Palestine en tout cas, je ne veux plus entendra parler de Palestine, je veux me nettoyer la tête. Et puis ce qui m'attend nécessite toute mon attention, c'est un voyage dans le temps, Amman, qui fut pour moi la découverte du monde arabe, il y a huit ans, neuf, Amman, la porte de l'ailleurs. Une ville toute proche de Ramallah, mais je n'ai pas voulu m'y rendre plus tôt – risque d'être refoulé à la frontière, au retour, et puis aussi surtout, l'appréhension de voir le présent détruire la beauté de mes souvenirs. J'ai gardé Amman dans un tiroir, je l'admirais à mon bon plaisir : maintenant je peux retourner à cet endroit, et je sais que c'est une autre ville que je verrai, elle me rappellera Amman mais je n'en attends rien de plus, même si ce matin j'aurais aimé courir vers Amman comme vers une amie qu'on n'a pas vu depuis trop longtemps.
Sauf qu'ici on ne court jamais bien loin, il y a toujours quelqu'un pour vous arrêter et vous demander votre passeport. Ou pour vous proposer de jouer aux dés. Je me demande qui a eu l'idée de décorer ainsi les blocs de béton, à la frontière. Comme si l'Occupation était un jeu… ce qu'elle est, finalement, un jeu de hasard, passera, passera pas, quand on est Palestinien on n'est jamais bien sûr de rien, avant que les dés ne s'arrêtent. Ici, la face supérieure est blanche, seraient-ils pipés, se demande-t-il en prenant la photo. Ce n'est que le premier barrage de cette étrange frontière, il y en a exactement 123 après, j'exagère un peu, 123 c'était la durée qu'il nous a fallu, en minutes, pour les passer, ces barrages, monter dans un bus autorisé, descendre, les premiers guichets, une jeune soldate dans la lune voit le tampon Erez sur le passeport, dans son cerveau embrumé quelque chose se met en marche, elle nous pose la question rituelle, pourquoi êtes-vous allés à Nasa ? On aurait pu jouer aux cons et lui dire que la Nasa avait besoin de nous, mais il vaut mieux lui expliquer vite fait, pour Gaza, même si visiblement elle ne sait pas trop où c'est, ce truc-là, sur la lune peut-être. Monter dans un autre bus autorisé, et le no man's land, les barbelés et les mines, dépasser la foule des pèlerins qui se rendent à la Mecque, et qui ont droit à bien plus d'égards que nous, leurs valises en tas dans la poussière.
Ensuite la vallée du Jourdain, verdoyante, et la remontée vers la ville, et la ville, qui se déploie doucement dans le désert. Des endroits que je crois reconnaître, et puis non. Des travaux partout, des buildings comme des champignons, il me faudra faire un effort, pour retrouver Amman, pour la présenter à ma douce. On n'en a pas le temps, à peine nos valises posées dans le bureau de ses collègues on s'en va à l'Ambassade du Bangladesh, dans l'espoir d'un visa rapide. Le chauffeur du taxi est Palestinien, évidemment, ils sont la majorité en Jordanie, un vieux Palestinien qui n'a plus toutes ses dents, mais plein d'histoires à raconter, et celle-ci qui résume toutes les autres : parti de Tulkarem en 1967, il n'a revu son pays qu'une fois, dans le flou qui précédait les accords d'Oslo, en 1993. Depuis, on lui a toujours refusé l'accès à ces collines qu'il peut voir, par temps clair, depuis Amman. Il fait temps clair tous les jours, à Amman.
Et voilà déjà la Palestine qui me rattrape… Je sais que je ne n'oublierai jamais ce satané conflit, et qu'il fera toujours partie de moi, j'aimerais juste m'en détacher quelques jours, mais faire ses valises et passer une frontière ne suffit pas à changer d'air… la quête de mes petits souvenirs personnels attendra demain.

A L’Atelier, Vevey, ce 9 mai, matin.

Cher Pascal,

Tu me parles de la lune, et je te réponds : griffon. Tu quittes la Palestine pour quelque temps, pendant que je reclasse mes bibliothèques entre la montagne et le lac, sans le moindre checkpoint pour me retarder. Le rappeur Mohammed, à Gaza, raconte qu’il met en moyenne cinq heures pour faire 15 kilomètres, parfois toute une journée. Quant à moi, je vais passer ma journée à remettre tout mes Gallimard de la Blanche, à peu près 900 titres, par ordre alphabétique. Ce sera tout ça de gagné pour retrouver celui que je cherche. On perd son temps à le gagner : c’est un peu ça aussi la poésie de vivre, n’est-ce pas ? En tout cas je fais ça sous le regard du griffon de fer-blanc que j’aperçois de ma fenêtre sur cour, dans mon nouvel atelier secret.

Celui-ci, que j’ai déniché pour 300 francs par mois dans la vieille ville de Vevey, à cinquante mètres d’Adam Mickiewicz, prince des poètes polonais, et qui se réduit à une chambre donnant sur une cour à ciel ouvert, précédée d’une piécette d’entrée pavée de brique rouge sang de bœuf pourvue d’un évier de pierre à robinet d’eau froide, ce lieu absolument serein à la douce lumière sera ma thébaïde. J’y installe 7000 livres et mon chevalet, rien d’autre, si : un fauteuil à bascule pour lire. Autant dire le monde au cœur du monde, mais loin des rumeurs du monde, et d’autant plus que le réseau Swisscom est coupé net à la porte de la vieille maison dont le parterre est occupé par l’atelier d’un encadreur-doreur, gardé par le chien Pierrot à foulard libertaire, secondé par le chat Cybercat. Tout un autre monde déjà, que je te raconterai en alternance avec ton Amman et ton Bangladesh.

Dans le jeu des coïncidences, figure-toi qu’une grande et belle édition récente d’Un coup de dé jamais n’abolira le hasard, paru à la Table Ronde l’an dernier, se trouve déposée depuis hier sur le manteau de la cheminée désaffectée de l’Atelier. Plus précisément, il s’agit du recueil des premières et deuxièmes épreuves avec les corrections manuscrites de Mallarmé, complété par un commentaire détaillé de Françoise Morel, la propriétaire de l’ouvrage. L’objet contient, entre autres, le poème en l'état de sa parution dans la revue Cosmopolis du 4 mai 1897 et un texte repris en préface à la première édition en volume. Françoise Morel précise : «Les observations qui suivent n'ont pour objet que l'évocation de possibles, multiples et variables interprétations symboliques. On ne trouvera donc pas une clé ou des clés, mais de nombreux chemins, parfois de traverse, des carrefours, peut-être avant tout une rencontre, une ouverture, un horizon. Et qui mieux que Mallarmé pouvait nous conduire… » Je ne sais si Mallarmé, auquel je suis attaché surtout par ses géniales Divagations, te conduira, mais vos anges gardiens ont fait leur job jusque-là, et la corporation ignore les frontières à ce que je sache…

SLAM Bobigny poésie mai 2008

2008-05-08T20:39:00+02:00

En préalable, vous trouvez sur la page intitulée "index thèmes blog" les thèmes qui me paraissent les plus importants avec les jours où les trouvez, non classés pour l'instant en alphabétique

Grand Slam de Poésie à Bobigny du 27 au 31 mai 2008 ? On y va !

Un sacré exemple dans le genre, celui de Grand Corps Malade ?
Les rarissimes qui pourraient ne pas apprécier la voix de ce garçon via le Slam ne peuvent que s'incliner devant sa rage de vivre et de récupérer; alors  que les confrères médecins lui prédisaient - à tort - l'immobilité ! Le savoir médical a ses limites car il n'intègre pas le potentiel personnel de chacun.

Là où je suis assez souvent à Paris, 100 pas suffisent pour que je passe de mon appart. de la Rue Planchat à 2 lieux de Slam:
= Le Bar de La Réunion Paris au 52 rue de Bagnolet dans le 20ème arrondissement, tous les premiers mercredis du mois de 20h30 à 22h30
Des murs couverts de poètes anciens
Des lumières rouges qui font du bien
Des miroirs de chaque côté
Des airs de jazz et du thé
Une slammaster déjantée
Au comptoir du Grand Slam National 2007 le trophée !!!
= Le Gobe Lune Paris Au 10 rue de Bagnolet M° Alexandre Dumas, 75020 Paris. Tous les derniers dimanches du mois Jack The Boss et Yas la Menace  accueillent les papys poètes, les jeunes pousses et même les mauvaises herbes au Gobe Lune de 16h30 à 18h30 !
Cette scène Slam de poésie fait tournoyer, devant un piano en fond de scène, les poètes du coin et de lointains recoins face à un public prêt à gober deux  heures d’envolées poétiques, politiques et même souvent érotiques…Le patron est un copain.

Je cite encore, pas trop loin, et sous l'inspiration de Van Gogh: Sous le Porche à Auvers sur Oise (95), Place de la Mairie.
Ces Slams de Poésie, animés par Ozarm, sont des tournois lors desquels la Poésie est considérée comme un sport ! Vous avez, en effet, 3 minutes pour convaincre, sans accessoire ni accompagnement, un jury de 3 personnes élues par le hasard et un public révolté. Dans une ambiance chaleureuse et intimiste, à venir prendre la parole, on vous incite, selon le fameux principe Un vers dit, un verre offert car Fumer tue... Mais boire non !

Aller sur le site : www.slam.dailymotion.com ou télépher au 01 42 06 92 08 ou signalez-vous au bureau@fdfdsp.com vous serez au taquet pour participer à ces "5 jours irrésistibles d'éruptions poétiques qui mettront en scène des stars de la poésie et des shows spectaculaires".

Dans divers lieux on évoquera des poètes tel Nougaro, La Fontaine, etc....Du passionnant , je vous dis.
Moi, en tout cas, je vais pas m'en priver !

Ci-dessous, quelques info.

Programme et guide pratique GRAND SLAM DE POESIE BOBIGNY 27 AU 31 MAI 2008
Grand Slam de poésie
Edito de la Maire de Bobigny
Bobigny, terre de Slam
La Ville de Bobigny est heureuse d’ouvrir ses portes au 5ème Grand Slam National de Poésie, au 4ème Grand Slam Inter-Scolaire et à la 2ème édition de la Coupe du Monde de Slam.
Le Slam, emblème des cultures novatrices, est un outil de démocratisation par excellence où la parole est donnée à chacun, quel que soit son style, sa thématique ou son genre.
Que le Slam soit un Slam d’amour, d’humour ou de luttes, qu’il se véhicule par le biais d’histoires intimes, de prose amoureuse, de pamphlets ou de faits réels, le Slam milite pour une libre expression orale.
Certains croyaient la poésie enterrée, reléguée au répertoire du XIXème siècle, et uniquement encodée. Et bien non, la poésie est contemporaine, internationale et transgénérationnelle.
Le Slam, c’est aussi un grand moment de partage et de solidarité où création rime aussi et souvent avec révolte et provocation, et nous avons hâte d’être bousculés par tous ces poètes contemporains, et la transgression sera au rendez-vous.
Le Slam n’est pas un phénomène de mode parmi tant d’autres, car il porte en lui des valeurs réelles d’humanisme où une grande place est faite aux femmes, aux minorités, aux poètes de pays en difficultés.
C’est pourquoi, il était naturel que Bobigny, terre de Hip-Hop, terre de Rap, et Ville-Monde accueille ces événements nationaux et internationaux.
Catherine PEYGE
Maire de Bobigny

Enfin un festival international de poésie !
C’est d’une communauté mondiale dont parle ce festival. A Paris, Nantes, Cergy, Pontoise, Chicago, Berlin, Stockholm ou Harare, les joueurs de football ont des stades, les cinéphiles ont des salles de cinéma, les poètes ont des slams de poésie ouverts à tous.
Cette année encore le « Festival du Slam » se déroule à Bobigny. Initiative unique au monde, pour laquelle seules la Fédération Française de Slam Poésie et la ville de Bobigny ont eu le courage et l’audace d’ inviter les représentants mondiaux et nationaux de cette pratique artistique. Les poètes présents à ce festival sont non seulement de fabuleux auteurs qui savent porter le public vers des pics d’émotions ou des océans de rêve tout au long de l’ année, mais ce sont aussi des acteurs culturels conscients et respectueux de leur appartenance à la communauté.
Quarante ans après mai 1968, les slameurs contribuent à changer le monde et la société en emmenant derrière eux tout leur public et en associant le verbe à l’ action car c’est là que réside la véritable mission du poète. Le public de la France entière et du monde entier sera représenté par ses poètes, du mardi 26 au samedi 31 mai 2008, à Bobigny. Les poètes que nous avons invités cette année sont bien conscients qu’ils ont été élus par le public et que c’est encore pour le public qu’ils nous porteront plus loin, plus haut,  plus fort, pendant toutes les scènes et tous les ateliers de ce festival international de poésie.
Bon Slam National et International 2008 à toutes et à tous.
Occupez-vous de vos affaires, restez inspirés et vivants !
Slamicalement.
Le Bureau de la F.F.D.S.P Bobigny 2008- Edito de la FFDSP

Les jeunes, ouvrez vos oreilles tout grand ! Le Slam est pour vous ! A titre individuel ou collectif, en équipe scolaire ou autre. Osez parler ! Vous le savez bien: Y'a pas d'âge pour la poésie !

consact: francoiseboisseau@wanadoo.fr

Le rêve du Jaguar (Leconte de Lisle)

2008-05-08T17:13:38+02:00

Sous les noirs acajous, les lianes en fleur,

Dans l'air lourd, immobile et saturé de mouches,

Pendent, et s'enroulant en bas parmi les souches,

Bercent le perroquet splendide et querelleur,

L'araignée au dos jaune et les singes farouches.

C'est là que le tueur de boeufs et de chevaux,

Le long des vieux troncs morts à l'écorce moussue,

Sinistre et fatigué, reviens à pas égaux.

Il va, frottant ses reins musculeux qu'il bossue;

Et du muffle béant par la soif alourdi,

Un souffle rauque et bref, d'une brusque secousse,

Trouble les grands lézard, chauds des feux de midi,

Dont la fuite étincelle à travers l'herbe rousse.

En un creux du bois sombre interdit au soleil

Il s'affaisse, allongé sur quelque roche plate;

D'un large coup de langue il se lustre la patte;

Il cligne ses yeux d'or hébétés de sommeil;

Et dans l'illusion de ses forces inertes,

Faisant mouvoir sa queue et frissoner ses flancs,

Il rêve qu'au milieu des plantations vertes,

Il enfonce d'un bond ses ongles ruisselants

Dans la chair des taureaux effarés et beuglants.

Leconte de Lisle, Poèmes barbares (1862)

IL FAIT BEAU, IL FAIT CHAUD !

2008-05-08T13:23:00+02:00

PAYSAGES

****

Au pays de mon père on voit des bois sans nombre,

Là des loups font parfois luire leurs yeux dans l'ombre

Et la myrtille est noire au pieds du chêne vert.

Noire de profondeur, sur l'étang découvert,

Sous la bise soufflant balsamiquement dure

L'eau saute à petits flots, minéralement pure,

Les villages de pierre ardoisière aux toits bleus

Ont leur pacage et leur labourage autour d'eux.

Du bétail non pareil s'y fait des chairs friandes

Sauvagement un peu parmi les hautes viandes ;

Et l'habitant, grâce à la Foi sauve, est heureux.

        Paul Verlaine

HEURE

2008-05-08T13:22:12+02:00

La morale la meilleure,

En ce monde où les plus fous

Sont les plus sages de tous,

C'est encore d'oublier l'heure...

(VERLAINE, Les Uns et les Autres)

La Porte

2008-05-08T11:14:00+02:00

… Frappez et l’on vous ouvrira, était-il écrit, et nous avons lu et nous avons cru, et le soir du premier jour nous avions les poings en sang déjà mais nous avons frappé, encore frappé et frappé, notez le mot déjà et le mot encore, et les jours suivants nous ne nous sommes jamais lassés, bientôt nous n’aurons plus de force ni de sang mais nous frapperons toujours, notez les mots jamais et toujours…

Image: philippe Seelen

Grand Corps Malade

2008-05-08T09:28:06+02:00

Tout à commencé un après-midi de septembre : une amie m'a fait écouter un cd.
Un point de départ assez banal, mais qui a fini par m'entrainer loin.
J'ai redécouvert que les mots pouvaient être beaux.
Tellement beaux que des mes yeux se mettaient à couler un peu d'eau.
Et j'ai gardé ces textes. Ecoutés, ré-écoutés, presqu'à les savoir par coeur.
Jusqu'au soir où, ces textes ont pris corps.
Ce n'était plus une voix sur une galette de platine, mais c'était un corps,
éclairé dans la pénombre qui nous a murmuré tout bas
quelques mots sur le jour qui se lève...
Et pour nous, dans la nuit, le jour s'est levé.

C'était mon premier concert de Grand Corps Malade.

Et puis, une autre fois, sur la proposition un peu folle, d'aller à Bulle... aller le revoir.
Oh pourquoi pas... Et puis, J. ne l'avait pas encore vu, c'était une bonne occasion.
Et là, surprise, de nouvelles créations.
Cette fois, j'ai l'impression non plus de découvrir les mots, mais le slammeur, qui laisse un peu de sa pudeur pour nous montrer qu'il est.
Moins de textes durs et agressifs, plus de textes intimes, de ceux qu'on murmure à ses amis.
Pour ces mots-là, je dis merci.

Grand Corps Malade - Du Côté Chance
envoyé par GrandCorpsMalade

26 ème Marché de la poésie

2008-05-08T07:06:00+02:00

Les Editions SLDS seront présentes du 19 au 22 juin 2008

place Saint-Sulpice

à Paris

au coeur du marché de la poésie qui étendra "ses tables et ses vers"

pour un plaisir non simulé, encore moins dissimulé

mais surtout nourrit de la belle espérance d 'être partagé, échangé

et apprécié

par une foule d'esprits libres, amoureux

des choses faites avec le coeur et l'âme

qui d'un seul trait signe le talent envié de ceux qui possède

l'art de l'écriture que l'on nomme : POÉSIE.

Travelling

2008-05-08T04:54:00+02:00

Cette fois c'est la fin des haricots, c'est plus la saison pour regarder le monde et le cher payé de notre enfance. Je suis à l'écoute des Pretenders, dans mes baskets, je ne prétends plus trop: je vais. Je suis dans la nouvelle ère du Moi, je suis et je ne serai plus que dans mon ventre pour un bout de temps.
Suivez-moi, attendez mon retour, où faites du stop, à la prochaine, quoi.

Ivi Kromm, jeudi 8 mai 2007, 03H52.

Machinations

2008-05-07T18:24:00+02:00
Des incontournables vérités se découvrent au moment où l'on s'y attend le moins. Elles ne sont pas forcément utiles, ni même crédibles. Elles peuvent cependant servir à attendre patiemment que la Grande Faucheuse vienne relever les compteurs.Par exemple, vouloir se noircir dans l'atmosphère d'un café m'est devenu des plus inconvenants. Lorsque l'on prend l'habitude de s'enfiler quelques verres assez régulièrement avant d'aller se coucher, le prix des consommations semble venir d'un autre monde, celui des Bisounours avec un cigare entre les dents, et le god ceinture gros format installé et prêt à l'emploi. A moins d'avoir un carnet plein de chèques-vacances, il me semble qu'il soit désormais proscrit de sortir d'un bar la gerbe au bord des lèvres, si ce n'est à cause de l'addition, acide et salée. En outre, il est devenu difficile de trouver des alcools qui cognent vraiment. Mettons que ces éléments sont d'un immense intérêt de santé publique. Maintenant, au lieu de rentrer en bagnole complètement ivre, l'on préfère acheter soi-même sa bibine pour des têtes-à-têtes nocturnes. Tout en se disant que l'on n'a aucun problème avec l'alcool. Evidemment.Du coup, ce sont les piétons qui doivent être heureux. J'ignore la propension à saluer de très près des essuies-glaces une fois l'heure où les Cendrillons en bas et talons hauts commencent le boulot, mais ça ne m'étonnerait guère que cela ait baissé avec l'évolution du fascisme démocratique ambiant.Arrêtez de fumer, de boire, et de manger. De même, ne collectionnez pas les MST comme des enfants s'échangent leurs cartes Panini dans les cours d'école. De plus, tous les troubles du comportements sont passés au crible fin, et présentés à la TV comme ce qu'il ne faut pas faire. Comment prévenir l'anorexie, les troubles de l'érection des hommes de plus soixante-dix ans (sic?), ou comment guérir de la dépression. Dans ces cas présents, la boîte-à-conneries a réponse à tout. L'on vous présente des témoignages larmoyants de squelettes maquillés pour ne pas être transparents, les vieux ont le sourire aux lèvres depuis la chute libre du prix du Viagra (oui, vous ne rêvez pas: de plus en plus de médicaments ne sont plus remboursés à moins de prendre des génériques tandis que le plaisir de nos raisins secs est plus abordable.) et des spots publicitaires vous conseillent de consulter en cas de symptômes dépressifs. Mais alors, quelle est la finalité de tout cela? Une hygiène de vie correcte, et la prétention de réduire considérablement les problèmes de santé. Grâce à cela, le trou de la Sécu peut se combler un minimum et surtout, vous serez en pleine forme pour aller au turbin. En fait, l'on vous choie au maximum afin que vous soyez opérationnels pour servir votre mère-patrie. Les anorexiques ainsi que les dépressifs sont inaptes au travail. De plus, les adeptes du régime permanent n'ont pas besoin de faire leurs courses régulièrement. Tout ça n'est pas très bon pour la production et le pouvoir d'achat. Quelqu'un qui n'est pas en mesure de travailler et de consommer, on l'éduque. D'ailleurs, cela se rapproche très bien de cette nouvelle politique d'assistanat, consistant à brosser le contribuable dans le sens du poil, tout en lui filant l'impression que l'on ne souhaite que son bien-être. Un bien-être certes aseptisé et paré de muselières, mais un bien-être tout de même. Et puis, le plus important reste de demeurer volontaire et responsable. Être un instrument robotisé, sourire, en redemander.Pour favoriser l'équilibre au sein d'une communauté, il est nécessaires que des enfoirés de ratés soient là. Contrairement aux quelques partiels qui viennent de se terminer, je réponds cette fois à l'appel.

L'enfant et le troll (9)

2008-05-07T12:47:00+02:00

- Je la regarde encore.

- ...

- Je me sens carnassière, auprès de lèvres éphémères. Mon Dieu !, venez à mon secours - je suis ici très loin - n'ayant cependant plus souhaité me trouver là...

- Que s'était-il passé ?

- L'horreur du vent, la flèche, sa mémoire avachie, un coeur - osé, ce choc - externe.

- Auriez-vous cru aimer ?

- ...

Les regards se livrèrent aux hasards de l'eau, leurs muscles aiguisaient le souffle du Grand murmure de l'échine - nous serions les horizontaux... elle, ou son trône - bientôt, la rue... son corps a fui - en place du mien, à la place du nôtre - dans le prisme d'une image blanche, où - ce que je crois, tu veux - ce qu'elle verrait, j'entends - ce dont tu as joui - sera, par elle - nourri...

De fait

2008-05-07T11:40:53+02:00
Lumière agressiveNous cherchons notre royaumeSeulement un peuD'ombre au soleil.

Blogème LII

2008-05-07T11:08:00+02:00

Dans le silence agonise ce qui reste de nos courages d'enfant, comme une chaleur douce retranchée à la racine de nos illusions.