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Gibbon.

2012-02-10T10:33:18+01:00

GIBBON

Ce matin en me levant j’étais très balafon, ça résonnait, ça résonnait. Mes neurones, malgré tous leurs efforts, peinaient à se réseauter et mes molécules cherchaient leurs atomes partout.

Qu’est ce que j’étais allé mazourguer hier soir dans ces agapes de débiles ? Avec Gibbon mon complice de toujours et de tounuits c’est : "Viens, tu verras je connais l’organisateur on va se marrer en plus il y aura des filles canons".

Et tout s’était déroulé comme d’habitude : le lieu n’était pas accueillant, les filles étaient moches et minces comme un fil. La bouffe était nulle, la musique d’un autre temps et pour m’achever tout le monde avait repris en chœur "Ah le petit vin blanc" en agitant les mains.

Complètement désintégré je désertais mon cerveau, je m’attrapillais le cœur et pour me brouiller les méninges j’ai bu, j’ai bu.

Pendant ce temps mon Gibbon souriait béatement, il était heureux. Lui s’était intégré harmonieusement dans la soirée. Il buvait des coups avec des monstres et caressait des dragons à crinière verte. Pour parachever le tout, il s’était promu premier de cordée hilare d’une danse des canards complètement valaborde.

C’est peu après que des anges blonds aux ailes dorées m’ont exfiltré. Calé au fond d’un carrosse, ma tête reposant sur l’épaule de Léonard Cohen qui me chantait doucement la berceuse de ma grand-mère. J’étais complètement paradis en arrivant sur l’arc-en-ciel. Les anges m’ont déposé délicatement sur un nuage moelleux et je me suis endormi en souriant.

Cueillir les mots que l’on vous jette

2012-02-10T07:32:00+01:00

Cueillir les mots que l’on vous jette
Les retourner, les tripoter
Jusqu’à n’en faire qu’une pâte lisse
Que l’on peut ensuite rouler en boule
Pour la renvoyer, durcie, aux interlocuteurs

Souvent s’étrangle dans la gorge
Ces mots aigris de toute puissance
qui ne sortent que lentement
En filets continus, mais maigres
Pour ne pas envenimer l’atmosphère

Mais derrière cette apparente douceur
Se cache le Vésuve enflammé
Comment évacuer cette pression
Qui se condense en moi, bouillonnante
Et m’éveille en pleine nuit, hagard

Alors je laisse entrer le vide
Je me mets en marche vers mon absence
J’entre en retraite dans le noir bienfaisant
Où rien ne me touche plus, que Toi
Rayon incandescent qui réchauffe mon âme

Instantané de notre campagne

2012-02-09T18:35:00+01:00

Images de neige, de verglas, de campagne blanchie et de matin brumeux…

Le charme de l’hiver opère, les JT déversent le sujet à l’envi.

Deux longues semaines consacrées au feuilleton tempétueux

Allez-vous échapper à ce nouvel ennui ?

Nous on a le temps d’en profiter,

Les départs au petit matin blême nous sont épargnés.

France grelottante, petits plats du terroir et crêpes en soirée

Notre moral est dopé aux actualités.

Tandis que nos chiens envahissent la cuisine,

Aux pieds de GéO qui dégustent ses magazines

Le jardin est livré à nos derniers pensionnaires

Indifférents à la chaleur communautaire.

Les pies ne nous font pas souci,

Tourterelles et pigeons explorent les abris

Le paysage se fige,

L’attente est frileuse, l’atmosphère venteuse,

Mon humeur boudeuse.

Devant nos fenêtres, de petites ombres furtives s’évadent

Des usages de prudence, folles elles s’offrent l’incartade,

Se posent furtivement en quête de miettes

Subsistance conséquente contre la disette

Silhouettes ébouriffées des rouges-gorges aux plastrons bouffis,

Mésanges charbonnières arborant cravate noire sur livrée de jade.

Demain la neige annonce son retour

Menace de troubles à l’attente du jour

Rendez-vous soumis aux caprices du climat

Le Moulin des Contes abandonné aux frimas

Comment faire bonne figure à tant d’aléas ?

Cerita orang beromen

2012-02-09T15:27:28+01:00

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Gens de peu.

Gens de peine.

Votre sang lumineux

coule dans mes veines.

Dès l’enfance, plus de rêves

la réalité avec perversion

vous harcelait sans trêve

jusqu’à la soumission.

Belles et joyeuses servantes,

courageuses et lestes repasseuses

au travail toujours présentes,

pour eux, des paresseuses

Rustres et durs paysans,

fiers manouvriers d’antan

quelque soit vos talents

pour eux, des fainéants.

Anonymes acteurs du labeur

pourtant sans votre sueur

rien qu’un monde de laideur

souvenez en Messeigneurs.

De l’ombre à la lumière

je n’ai pas eu peur

quelque soit les manières

le noir reste ma couleur.

Souvent à vous je pense

Lorsque je me trouve

En des lieux d’insolence

où brille ce que je réprouve.

De toutes vos souffrances

je porte fièrement la vêture

jusqu’à l’ultime déchéance

de vos morts sans sépulture.

Filles mères repoussées,

pères inconnus repus,

obscurs étrangers rejetés,

enfants loin disparus.

Êtres de chair et de sang,

d’amour et de souffrance

réduits au néant

d’une énergie de subsistance.

Vous êtes ma pierre

je le revendique aux cieux.

Sel de ma terre,

pour vous je lève les yeux.

Gens de peu.

Gens de rien.

Mes ancêtres miséreux

d’amour est notre lien.

Fracas.

2012-02-08T17:47:54+01:00

FRACAS.

Fracas des vagues sur les rochers

de ma mémoire.

Mes souvenirs s’éparpillent

en étincelles de larmes.

J’entends tes pas dans le labyrinthe

irrévérencieux qui mélange

la couleur de tes yeux

au romantique goémon.

Je crie ton nom

il cascade en perdition

dans le dédale de mes illusions,

l’écho rit sans pudeur.

Sortir avant la mort

pour admirer les étoiles,

taches de rousseur de l’univers,

qui hébergent mes rêves.

Croire une dernière fois que

le flux gazeux de mes songes et

les poussières de ma vie

génèreront la prochaine Stella.

Un poème, un livre - Hugo Claus

2012-02-08T13:37:52+01:00

« Une femme (1) » de Hugo Claus

Poèmes, trad. Maddy Buysse*, préface Gaëtan Picon, postface Jean Weisgerber, Éditions des Artistes, 1965

Met schaterend haar,

Met meeuwenogen, met een buidel op de buik,

Een moeder of een goede verrader,

Wie kent deze laaiende vrouw?

Haar nagels naderen mijn hout,

Haar klauwzeer wekt mijn jachtige huid,

Als een jachthoorn hangt zij in mijn haar te tuiten.

Zij nadert in vouwen en in schicht,

In hitte, in hars, in klatering,

Terwijl in staat van begeerte,

Gestrekt als een geweer en onherroepelijk

In staat van aanval en van moord ik

Omvat, doorploeg en vel,

Gebogen, geknield, het geurend dier

Tussen de lederzachte knieën.

Zij splijt mijn kegel

In de bekende warmte.

De Oostakkerse gedichten (Amsterdam, De Bezige Bij, 1955)

« Si le plus doué des écrivains flamands d’aujourd’hui, Hugo Claus, a reçu tous les dons : ceux du narrateur, du dramaturge, et même du peintre, c’est dans la poésie – par sa poésie – qu’ils trouvent leur ordre, leur source, leur clef. Le naturalisme social d’une pièce comme Sucre, l’écriture objective des récits, l’expres- sionnisme brutal des gouaches, qui éclatent comme vessies de sang sur le mur : ce serait les entendre à contresens qu’omettre de voir jouer dans leur énonciation, leur gesticulation élémentaire (et physique non sans crudité), la lumière d’un excès proprement poétique. L’ombre qui leur donne ce juste dessin vient de ce feu qui brûle ici : le même dans les recueils successifs qui vont de 1953, date des Poèmes d’Oostakker, au « reportage » de 1961 sur New York – feu trop vif, trop simple, trop vrai pour ne pas prêter son incandescence au métal d’une autre langue, quelle que soit la distance du néerlandais au français, et quelque hasardeuse que soit, chacun le sais, toute entreprise de traduction poétique. »

Gaëtan Picon, « Une poésie physique », p. 9.

« En s’éloignant de son point de départ – la vie organique – pour s’aventurer dans les sphères rationnelles, Claus ne fait en somme qu’élargir son domaine : entre l’animal et l’homo sapiens s’établit un va-et-vient ou plutôt une symbiose. À vrai dire, il n’y a plus de dilemmes : esprit ou matière, sujet ou objet. Tout est dans tout. Ce poète peut s’observer avec la froideur du chirurgien et s’identifier au faucon ou à l’argile. Il est partout, moi et non-moi à la fois. Du même coup s’affaissent les barrières entre l’individu et la société. Vis-à-vis de l’Autre, la démarche de Claus est faite d’approches et de replis. Solitaire, il veut parler à son ‘‘frère’’, l’expliquer à lui-même, l’avertir (voyez ses aphorismes, ses impératifs) des périls de l’existence, et tout cela reste dans la lignée moraliste. À l’extroversion correspondent l’emploi du mythe, de l’histoire, de la ratio apollinienne ainsi que le souci croissant de mitiger l’hermétisme du langage. Mais comment aller plus loin ? Le chevalier Tundal se débat en bonne compagnie dans la géhenne ; cependant, chacun y souffre d’abord pour son compte : damnation bien ordonnée commence par soi-même, à huis clos. Étrange mouvement, en vérité, que celui-ci, qui épanouit le moi tout en le pelotonnant sur lui-même, qui paradoxalement est presque au même moment gonflement et tassement, main tendue et refermée, c’est-à-dire : tension. De là le désir de repos, la volonté d’adoucir les déchirements en freinant l’évolution vitale et en épuisant les ressources de l’instant éphémère, à la façon des ‘‘rois fainéants’’. »

Jean Weisgerber, « Mouvements », p. 121-122.

Hugo Claus en 1963 (vidéo en français) : ici

* Maddy Buysse (1908-2000). Deuxième épouse de René Buysse, fils de l’écrivain flamand Cyriel Buysse (1959-1932).

Deux premiers poèmes de « Visages-miroir totémiques » d’En regard, Sur Singularte écrits en regard de la performance « Visage-miroir totémique » alors en cours de création.

Filmé par Rodolfo Enrique Espinoza Rios en marge de la création d'une autre performance de l'ex collectif Singularte au Centre Cuturel Pouya, Paris le 28 mars 2010.

Sur une idée de Philippe Guénin.

Symptomatique

2012-02-07T17:27:57+01:00

En marchant dans le froid, il m'était impossible de déterminer si je jouissais alors de l'instant ou si j'étais complètement fini. J'avais pourtant le pas fier, et une certitude: j'avais enfin tourné la page sur ma culpabilité. J'étais peut-être même maintenant quelqu'un de bien, si tant est que cela veuille dire quoi que ce soit. Mon psychiatre, lors de nos dernières séances, m'en avait fait la remarque:"Qu'est-ce que tu entends par être quelqu'un de bien?-Je ne sais pas. Être autre, simplement. Je pourrai dire le costard-cravate, le break les gosses et la baraque."Peut-être qu'en fait ma réplique ne faisait que cacher une profonde angoisse: à la fois celle de parvenir à cela, peut-être même de me sentir accompli et de n'avoir rien d'autre à faire que des crédits en attendant la mort; et aussi justement ne jamais trouver cette paix du foyer que l'on construit, des jours passés ensemble avec leurs hauts et leurs bas. Il est vrai, depuis environ un mois j'ai relayé mon absurdité au second plan. Je reprends goût à l'écriture et trouve même que mes derniers vers ne sont pas les plus mauvais que j'aie pu écrire. Je prenais en grande partie plaisir dans mon travail sans pour autant que ça ne définisse pas mon identité. Trouvant mes cours ennuyeux à en mourir, je préférais passer mon temps à la bibliothèque universitaire pour étudier dans mon coin tout et n'importe quoi: depuis quelqu'un temps, un bouquin de psychologie sur le développement émotionnel de l'enfant. Je n'avais pas vraiment l'occasion de profiter de ma jeunesse et je n'avais plus non plus le temps de me tasser sur moi-même. Je n'avais même plus de temps à moi.Je regardais ses yeux, buvais sa conversation, admirait les contours de sa silhouette. Vaguement, je me suis dit qu'il n'aurait fallu que quelques mois de patience pour atteindre cette vie typiquement estudiantine. Se retrouver le soir et se raconter chacun sa journée, attendre le week-end et son repos ou ses moments de détente, pouvoir se projeter dans les mois et années à venir. Sans que je ne me fasse d'illusions, cette rêverie avait sur le coup un goût sucré, savoureux.C'était cette vie que je voulais. La nuit j'ai continué à fumer de l'herbe et à écrire. Les phrases coulaient naturellement comme des ongles qui s'enfoncent dans le dos pendant l'amour. Le matin, dans le bus, j'étais à nouveau complètement perdu. Autant je reste certain de la nécessité du choix, de son importance et de l'impact qu'il peut avoir sur tout le reste de notre existence, autant les choix que j'aurai à faire dans les temps à venir me paraissaient insurmontables. D'un côté, je pouvais toujours continuer mon bonhomme de chemin, en finir avec cette licence et aller me prendre pour un écrivain au sein de la capitale. D'un autre je me disais Paris, mais quelle importance? et pensais que je pouvais tout aussi bien en finir là avec mes études et éventuellement continuer ce début de carrière. Rester trente ans au sein de la même enseigne, évoluer ou non. Dans un premier temps, pouvoir prendre un appartement au plus vite, et que le reste suive.Je crois que le pire est le fait que la responsabilité de ce choix m'incombe entièrement. Je ne veux plus me permettre de replonger dans la vodka en attendant que les évènements se passent et échouent pour la plupart. Là, je suis simplement terrorisé. Seul et terrorisé. J'avale deux autres cachets pour combattre la douleur et trouve une once d'espoir: qu'un quelconque élément puisse faire pencher la balance. Non pas une bouée de sauvetage, je me suis en grande partie sauvé du gouffre et en regarde le bord avec un sourire, mais une porte à ouvrir, quelle qu'elle soit. Pour ainsi dire, j'attends mon séjour au centre anti-douleur la semaine prochaine presque avec impatience: faire le point, peut dénouer quelques noeuds.Je sens de l'espoir au bout de mes doigts. Lequel exactement, je n'en sais foutre rien.

Fissures.

2012-02-07T09:32:51+01:00

FISSURES.

J’ai étranglé le sablier,

Surpris le temps a cessé de s’écouler.

Dans le silence absolu du néant

Ma vie s’est fissurée.

Ébloui je regarde s’en échapper

Le pur cristal de mes joies étouffées

Qui se fige en fleurs.

La lave incandescente de mes souvenirs perdus

Jaillie des pas de longs voyages

En tristesse solaire.

Mes nuits et mes jours se fondent

En un torrent de perles de lune

Qui éclatent sur les roches d’oubli.

Les doux nuages de mes amours explosent

Comme de ridicules bulles de savon

Soufflées par le Diable hautain.

J’ai relâché mon étreinte

Surpris le temps respire et sourit

Doucement, tristement mes fissures

Se referment sur leurs secrets.

Vasalis

2012-02-06T23:27:00+01:00

Les mots, ces individus qui mènent leur propre vie

Née à La Haye, M. Vasalis – pseudonyme de Margaretha Leenmans (1909-1998) –, entreprit des études d’ethnologie avant de renoncer à s’intéresser à de lointaines peuplades pour sonder l’étranger qu’il y a en chacun de nous. Épouse d’un psychiatre, elle a elle-même exercé comme pédopsychiatre et consacré beaucoup de son temps à l’écoute de ses proches et de ses amis. Liée avec plusieurs poètes, par exemple la Sud-Africaine Elisabeth Eybers ou encore Gerard Reve, elle s’est toutefois tenue à l’écart du monde littéraire, n’accordant pour ainsi dire aucune interview, publiant très peu, insatisfaite de ce qu’elle écrivait, ne continuant pas moins à tenir son journal. Vasalis est décédée à Roden, dans la province de la Drenthe, où elle a passé les trente-cinq dernières années de sa vie.

Vasalis confie ses premiers poèmes à la revue Groot Nederland (1936). En 1940 paraît chez A.A.M. Stols son premier recueil Parken en woestijnen (Parcs et déserts). Le même éditeur publie le suivant en 1947 : De vogel Phoenix (L’Oiseau Phénix). Sept ans plus tard, la maison G.A. van Oorschot prend le relai : Vergezichten en gezichten (Vues et visages). Le poète restera fidèle à cet éditeur né lui aussi en 1909 – leur correspon- dance a été publiée pour marquer le centenaire de l’année de leur naissance –, mais sans plus produire le moindre recueil. Vasalis a signé quelques essais et une longue nouvelle située en Afrique du Sud, pays où elle a séjourné : Onweer (Orage, 1940) – ainsi que quelques discours de la reine Juliana avec qui elle avait sympathisé dans les milieux estudiantins de Leyde –, mais ce n’est qu’après sa disparition que le lecteur découvrira un nouvel ensemble de poèmes : De oude kustlijn. Nagelaten gedichten (L’Ancien littoral. Poèmes posthumes, 2002). Cette œuvre poétique – réunie dans les Verzamelde gedichten (2006), moins de 200 pages – a été couronnée du vivant de l’auteur par les distinctions les plus prestigieuses aux Pays-Bas ; très tôt, la critique a salué la complexité psychologique qui se manifeste sous la simplicité et la transparence des vers. Les lecteurs ont répondu à cet engouement, dix mille acquérant par exemple, entre 1940 et 1943, un exemplaire du premier recueil, une manne inespérée pour l’éditeur Stols ; depuis, Parken en woestijnen est devenu le titre le mieux vendu des éditions Van Oorschot juste derrière le roman De donkere kamer van Damokles (La Chambre noire de Damoclès) de Willem Frederik Hermans, devant les œuvres mêmes de l’éditeur Geert van Oorschot, devant aussi la traduction néerlandaise par E.Y. Kummer du Voyage au bout de la nuit de Louis-Ferdinand Céline ou encore Specht en zoon (La Mort sur le vif) de Willem Jan Otten.

Maaike Meijer, biographe de Vasalis, relève comme thèmes majeurs de ces poèmes, composés pour la plupart dans une forme libre, le rapport à l’être aimé (présent ou absent), la dimension tragique de la maladie mentale, la singularité de l’enfance, la nature envisagée comme accès à l’expérience intérieure, la mort et le temps bien sûr, mais aussi notre capacité à dépasser la conscience rationnelle. D’ap- parence plutôt convention- nelle, les strophes placent souvent le lecteur face à un changement intime brutal de la personne qui nous parle ou plutôt de ce « je » qui se parle à lui-même. Vasalis aspire à regarder au-delà du visible, au-delà du connu, quand bien même cela peut mettre le poète face à ce qu’il y a de plus angoissant. Des auteurs ont rapidement relevé une certaine parenté entre ses créations qui nous transportent dans une dimension surnaturelle, et celles de la mystique Hadewijch. Parallèlement, on a pu voir en elle un auteur privilégiant les petites choses du quotidien ; les Vijftigers – poètes des années cinquante de la mouvance CoBrA – s’opposeront à cette vision des choses.

Si l’on doit rapprocher Vasalis d’un autre poète, c’est sans doute d’Emily Dickinson dont elle partage l’intensité dans l’expression et dans l’émotion. Elle envisage le poème comme l’accès privilégié à un état de conscience autre – par exemple à travers le rêve – qui permet de suspendre les contradictions, les limites du sujet lyrique, le manque d’unité de l’existence sans pour autant atteindre à l’absolu. Une incapacité gage de beauté. (D. C.)

Sources : Maaike Meijer & Jessa Bertens, « M. Vasalis », Kritisch Literatuur Lexikon, Groningue, Wolters Noordhoff, septembre 2007 & Maaike Meijer, Vasalis. Een biografie, Amsterdam, Van Oorschot, 2011.

Le poème Afsluitdijk lut par Vasalis

Afsluitdijk

L’autobus est une chambre qui troue la nuit,

la route une droite, la digue une ligne sans fin,

à main gauche la mer, domptée mais inquiète ;

nous regardons, une lune timide diffuse sa lueur.

Sous mes yeux, les jeunes nuques fraîchement rasées

de deux matelots ; ils retiennent des bâillements

puis, après s’être étirés en souplesse, s’endorment

avec innocence tête sur l’épaule de l’autre.

Soudain, comme en rêve, je vois dans la vitre,

fluide et transparent, soudé au notre, par moments

clair comme nous, par moments noyé dans la mer,

l’esprit de l’autobus ; l’herbe fend les matelots.

Je me vois moi aussi. Rien

que ma tête qui se balance à la surface de l’eau,

la bouche remuant comme ouverte

sur des mots, sirène stupéfaite.

Nulle part ne finit et nulle part ne commence

ce voyage, sans avenir, sans passé,

rien qu’un long aujourd’hui mystérieux et morcelé.

(trad. D. Cunin en collaboration avec Kiki Coumans)

Wislawa Szymborska s'est éteinte

2012-02-06T17:00:00+01:00

La poétesse polonaise Wislawa Szymborska est décédée mercredi 1er février à Cracovie à l'âge de 88 ans. Prix Nobel de littérature en 1996, elle était l'auteur d'une vingtaine de recueils de poèmes plus ou moins philosophiques portant sur des questions morales de notre époque dans un style étudié. Indépendante d'esprit, elle est toujours restée à l'écart de la vie politique, comme bon nombre d'intellectuels polonais pour qui la dimension spirituelle de la vie prévaut sur le reste.

Sous une petite étoile

Que le hasard m'excuse de le dire nécessité,
et qu'elle-même m'excuse si malgré tout j'ai tort.
Que le bonheur supporte que je le prenne sans façons.
Que les morts me pardonnent ces souvenirs fanés.
Et le temps, les univers manqués par seconde.
Pardon à l'amour ancien si le nouveau est premier.
Guerres lointaines, permettez ces fleurs dans le salon.
Plaies ouvertes, excusez mes égratignures.
Que les clameurs montant des abîmes pardonnent ce menuet.
Et les gens dans les gares - mon sommeil matinal.
Sois indulgent, espoir harcelé, laisse-moi rire parfois.
Oubliez, déserts, que je n'accoure avec une cuillerée d'eau.
Et toi, vieil épervier, toujours dans la même cage
fixant depuis des lustres le même point dans l'espace
veuille bien m'absoudre encore, fusses-tu empaillé.
Pardon à l'arbre abattu pour les quatre pieds de la table.
Pardon aux grandes questions pour les petites réponses.
Vérité, ne fais point trop attention à moi.
Gravité, j'implore ta miséricorde.
Souffre, mystère de l'être, que j'arrache des fils à ta robe.
Ne m'en tiens pas rigueur, âme, de ne t'avoir trop souvent.
Que me pardonne le tout de ne pouvoir être partout.
Que me pardonnent tous de ne pouvoir être chacun.
Je sais: tant que je vis, je n'ai aucune excuse,
car je me fais ainsi obstacle à moi-même.
Pardonne-moi, langue, d'emprunter des mots pathétiques
et de faire l'impossible pour qu'ils paraissent légers.

Exil.

2012-02-06T12:52:54+01:00

EXIL.

À la nuit

je suis sorti par la porte ouest.

Le claquement des battants,

poussés par les gardes Celtes,

me nomme étranger.

Repu de tout et de rien.

Silencieux bavard mondain.

Voyageur aux yeux de pierre.

Solitaire de trop de doigts.

Musicien désaccordé en disgrâce.

Voleur distrait de regards.

Trublion mégalomane céleste.

J’entends encore leurs quolibets

lancés dans les dîners

comme une boule de billard

avec l’espoir qu’elle touche

plein cœur.

À peine engagé sur la piste

Je regrette déjà mon audace

Lassé de tout j’avais le choix

Exil au long cours

Ou exil définitif ?

J’ai choisi la fuite élective.

Il est vrai que les gens sont fades,

ils se rehaussent d’épices médiocres

venues de terres stériles.

Puérils feux de brindilles

ils se croient bûcher.

Ils ne connaissent pas mon destin :

vivre hors de tout en ermite,

pour écrire la grande saga

du monde à venir.

Graver les tables de la nouvelle Loi

qui demain insufflera à tous

la Vérité absolu.

Un petit enfant joue du tambour,

il rie aux éclats de ses huit ans.

Puis il chante, chante sérieusement,

le grand chant du grand vent

qui assouvit et purifie les cœurs.

Qui suis-je pour lobotomiser ?

Allumette j’ai initié l’incendie.

Ridicule Néron je me prends

pour le Grand Incendiaire.

Visionnaire aveugle

d’un monde impermanent.

À haute et douce voix

un petit enfant lit le livre,

le grand livre de la Tradition.

Je joue du tambour à tout rompre,

ne pas entendre,

souffrir.

Sauve pupilles

2012-02-06T11:07:12+01:00

Nous sommes épuisés de courir après le tempsLa pointeuse les horaires de busLes résultats mensuelsCourir après le chiffre et après le rêveDans les nuits on n'oublie rienDans les lits trop grandsPar les fenêtres qui étouffentJ'ai envie de direC'est comme ça.Passages au poste de sécuritéJe ne suis sûr de rienMais je sais et j'ignoreCe qui doit être[Mes poches sont brûléesA force de cueillir des étoilesA force de chercher des yeuxQui-auraient-une-quelconque-étincelle]Dans ma nuit j'ai simulé Apporter les croissantsAllumer la cafetièreDans ma nuit me suis stimuléL'orgasme au moment de croireQue je n'étais pas seulJ'espère qu'un jour nous en aurons tropEt puis le réveil sonne encore.

Poème du jour...

2012-02-06T06:44:39+01:00

LES POMMES

J'en veux de brutalement gaulées

des victimes du vent.

J'en veux pas

de vos pommes calibrées

qui sont les poules de luxe.

J'en veux pas

de vos pommes cueillies une à une

avec des gants

de celles dont vous vantez les charmes

sur papier gaufré.

(Poème "Les Pommes" de Xavier Bouguenec - Ed. "Soc & Foc" - 2010)

Sel et Lézard, en joue (vocal)

2012-02-05T22:41:59+01:00

EQUIVOXES 4

2012-02-05T19:50:00+01:00

En deux sessions,

Sur deux samedis de mars aux marches du printemps,

Tout près des grandes marées d’Equinoxes

La poésie résonnera dans Quimper

Pour sa quatrième édition, le Pot aux Roses vous invite à entendre, découvrir et aussi dire la poésie

Car en ces temps de crise, la littérature nous propose autre chose que la fatalité économique à quoi la vie semble être réduite,

Se dire aussi qu'il est nécessaire d’entendre ce qui nous étonne, nous dérange, nous travaille de l’intérieur et éveille nos consciences,

Nécessaire d’être ensemble !

Le samedi 3 mars au Théâtre Max Jacob,

de 14h30 à19h30

et le

Le samedi 10 mars à la chapelle de l’Auditorium

de 18h30 à Minuit

place Claude le Coz

Pratique:

Le samedi 3 mars : au Théâtre Max Jacob de 14h à 19h30, bd Dupleix, Quimper

Entrée libre

Le samedi 10 mars: à la chapelle de L'Auditorium, place Claude le Coz, au-dessus de la Place au beurre, Quimper

Entrée: 2 possibilités:

3 euros
ou pour les joueurs: on joue l'entrée aux dés ( entre 1 et 6 euros): Un coup de dés jamais n'abolira le hasard. ..

Ouverture des portes à 18h00: pot d'accueil

Après les 2 premiers duos: repas (restauration sur place)

Sur place: les livres des auteurs invités sur un stand de “Librairie et Curiosités”

réservations au 06 79 64 62 49

Pré-vente le 3 mars

samedi 10 mars à la chapelle de l’Auditorium de 18h30 à Minuit,place Claude le Coz

2012-02-05T19:40:00+01:00

Une soirée de duos d’auteurs et d’artistes avec :

Emmanuelle PAGANO et Gwenola ROZEC (danse)

Edith AZAM et Hervé LE BITTER ( contrebasse)

Pause repas

Lydie SALVAYRE et Claude BARTHELEMY (guitare et houd)

Ludovic DEGROOTE et Viviane MARC (chant)

Thérapeutique

2012-02-05T17:48:15+01:00

Cette fois-ci, je ne peux pas dire que l'interruption de ma thérapie me tourmente réellement. Je l'admets, il m'est arrivé ces derniers temps d'avoir envie d'appeler en pleurs et de prendre un rendez-vous en urgence. Il m'est arrivé aussi de rêver de mon psychiatre. Tout n'est qu'affaire de transfert. Heureusement, je ne me masturbe pas en pensant à lui. Il me faudra néanmoins tout de même y retourner si je veux récupérer L'Etranger de Camus.Je passe certaines nuits à me détester profondément. D'autres à chercher encore à quel moment j'ai merdé à ce point. Quelques-unes à pleurer sans vraiment savoir pourquoi. Et encore d'autres à chercher des réponses, à tenter par tous les moyens de trouver du sens à tout ça. Simplement, que tout ça ne soit pas qu'une mascarade idiote, une putain d'illusion. Qu'on ne fait que travailler comme des esclaves, pointer quand on va fumer, refermer le vestiaire l'air satisfait à la fin de la journée avant de rentrer dans le froid. Faire ça des années et des années, mourir, et point final. Ça n'aurait décidément aucun sens.Je ne m'en suis jamais caché: j'ai eu des problèmes d'addictions que je combats encore parfois, et j'avais finalement fait le choix de commencer une thérapie. Au début, je trouvais simplement que se détruire autant à mon âge n'était peut-être pas tout à fait normal. Le 8 décembre 2010 avait lieu mon premier rendez-vous. Un an et quatre jours après je m'envoyais un cocktail Molotov et j'avais failli y rester.Les premiers temps de la thérapie, je restais campé sur mes positions. Je suis parvenu ensuite à prendre encore plus de recul sur moi-même et quelques problématiques m'apparaissaient. J'ai arrêté la codéine, doublé ma consommation d'alcool en la couplant aux tranquillisants pendant quelques mois. Jusqu'à tout perdre: ma petite-amie et les beaux jours, l'estime et la confiance de mes parents et, pendant un temps, mon avenir. Les mois suivants j'ai arrêté de boire et ai tenté de me positionner par rapport à moi-même.S'en suit one court relation que je ne regrette pas, quelques incidents isolés d'abus d'alcool ou de codéine et me débuts en tant que vendeur informatique dans une grande enseigne.J'essayais quelques fois de me raccrocher à mon passé. Chacun avait avancé sans moi et il me semblait que j'avais fait tous ces efforts pour rien, que je préférais de loin le temps où j'étais ivre tous les soirs et raide de codéine le reste du temps. Les refus, les silences et les répondeurs étaient douloureux, frustrants. Encore maintenant, j'ignore si je dois détester ces personnes, si je n'ai été qu'une bonne poire de plus ou si j'avais bel et bien mérité leur indifférence, leurs appels seulement quand ils avaient besoin d'aide ou de compagnie. Si je méritais vraiment de crever pour ce que j'avais fait. Même si cette question m'a encore traversé l'esprit cette semaine, je n'y accorde plus qu'une importance minime.Le travail était au début une thérapie en soi. La vente et tout ce qu'elle implique tant du point de vue relation avec le client que du point de vue de la satisfaction de soi était un shoot magistral. Ça m'occupait l'esprit comme jamais et j'avais pu relayer mes démons au placard.J'ignore peut-être toujours en grande partie qui je suis. Je sais cependant que je ne suis pas aussi seul que je peux le croire par moments, même si, pendant mon prochain séjour au centre anti-douleur les seules visites que j'aurai seront celles de mes livres et d'un peu d'herbe. Je sais que je veux écrire. Je sais que, par pur égoïsme ou pour le bonheur que cela apporterait, je rêve de créer un doux foyer, où les démons n'auraient pas leurs places. Pas maintenant, mais un jour. Ce que je souhaite dans l'immédiat? Partager.Là, ce qui me semble être la meilleure thérapie depuis mon aller-retour de l'autre côté, c'est le rire de D. qui me charrie dès qu'il peut sur le fait que je suis intrigué par ce que doit ressentir une femme lorsqu'elle se fait pénétrer. Regarder les filles dans la rue et soit rester ébahie devant leurs jambes ou critiquer le caractère hautain qu'elles affichent ou, plus souvent, leur démarche ou leur façon de s'habiller. C'est F. qui me demande au boulot Comment ça va mon grand?, a toujours un sourire et me conseille lorsqu'il le faut de rester patient et de ne pas me démonter pour rien.Le plus thérapeutique, c'était aussi écrire ce texte qui n'a strictement aucun sens à proprement parler. Mais qui parle, certainement. Et c'est le sommeil naturel des nourrissons.

Espace clos.

2012-02-05T14:13:37+01:00

ESPACE CLOS

Quatre murs blancs dans ma tête

Murs de squash pour une partie sans fin

Quatre murs blancs sur lesquels

Je projette mes indéfinis

Quatre murs blancs sur lesquels

L’écho joue de mes angoisses

Quatre murs blancs sur lesquels

Se brise ma solitude en éclats meurtriers

Quatre murs blancs qui se resserrent

Sur l’espace de ma pensée

Quatre murs blancs indifférents

Aux tempêtes de mes nuits

Quatre murs blancs invisibles

Aux autres, aux vivants.

La neige a mis une silencieuse nappe

2012-02-05T08:25:00+01:00

La neige a mis une silencieuse nappe sur toute chose.
On ne perçoit rien que ce qui se passe à l'intérieur de la maison.
Je m'enveloppe dans une couverture et je ne pense pas,
fût-ce à penser.
Je ressens un plaisir tout animal et vaguement je pense,
Et je m'endors sans moins d'utilité que toutes les actions du monde.

(Alberto Caeiro, Poèmes désassemblés,
in Fernando Pessoa, Poèmes païens, éditions Points)

Les dimanches poétiques (65)

2012-02-05T08:00:00+01:00

"Le suicide m'attriste. J'ai l'idée d'un gâchis, d'un aveuglement, d'un attentat. On ne fait pas assez la distinction entre la vie que l'on mène et la vie que l'on porte. La vie que l'on mène est, somme toute, secondaire, variable, changeante, soumise à des aléas, déterminée. Elle peut être heureuse ou malheureuse, mais elle ne doit pas remettre en cause la vie que l'on porte - il y a, peut-être, des exceptions; je n'en suis pas sûr. La recherche du bonheur occupe beaucoup les gens. C'est normal, c'est humain. Le bonheur n'est pas mon propos.

Cependant, il existe des moments d'harmonie, de connivence. C'est comme un murmure à l'oreille de l'âme, un fil fin traversant le chas de l'être. On se fond. On s'amenuise et on grandit à la fois. On respire le vent, toutes fenêtres grandes ouvertes. On se balance aux trapèzes, on se pend aux anneaux, les nuages sont nos muscles. On coule dans le lit du monde sur des coussins de pulpe. La musique s'échappe des galets. Une cheminée brûle au coin d'un rêve, les flammes nous lèchent les tempes. Il fait frais et chaud. Un pinceau de soie nous peint les veines d'une couleur douce. Nos battements de paupières sont des tunnels enchantés. La lumière du jour est une confidence. Les étoiles nous piquent le visage."

Laurent GRAFF Selon toute vraisemblance

Hier, j’ai volé dans les courants d’air

2012-02-05T07:38:00+01:00

Hier, j’ai volé dans les courants d’air
Un froid glacial m’accompagnait
Et imposait une carapace de glaçons
Sur un cerveau aux caténaires neuronales
En alimentation discontinue

Pourtant je courais, l’esprit léger
Nu comme un ver, au figuré
Et cet air gelé pénétrait au cœur
De ma carapace, ouvrant la chair
Opérant son retournement
Reconstruisant l’être par soustraction

Et j’émergeais au soleil de Montmartre
Par ces escaliers contournant la fontaine
Réchauffant ce corps hérissé
Mais souriant gravement à l’éclat
D’acier d’un matin de grand froid

Tout paraissait lavé, propre, reluisant
Même les touristes emmitouflés
Regardaient ce Paris congelé
Je pris une photo d’une femme
Qui tenait à conserver cette heure
Au fond d’un appareil à images
Pour, rentrée chez elle, au Japon,
Qu’elle puisse rêver encore
A ce mont dominant la ville
Et veillant sur le sommeil
Elle me dit même merci en français
Avec un sourire emprunté

Je poursuivis ma course,
Passant entre les peintres
Dont les toiles gelées
Transfiguraient le silence

Je naviguais sur la place des Abbesses
Survolant les passants refroidis
Glissant sur les plaques de gel
D’un robinet mal fermé ou explosé
Me rattrapant au bras d’une égérie
Parisienne et déesse des sources
Avant de redescendre, apaisé
Vers les boulevards pétaradant
D’engins à moteur fumant
Patiemment alignés sur la chaussée
Comme pour une revue mécanique
Et fiévreuse d’un prince auréolé

J’arrive, je monte les escaliers
J’ouvre la porte épaisse et raide
Et me plonge dans la chaleur bouffante
Qui me monte à la tête
Et endort le cerveau, si gelé
Qu’il résonne comme le battant
D’une cloche de bronze campaniforme

Revigoré pour la journée
Je plonge dans l’extase d’une journée
Comme les autres, enchanteresse

Le poème sauvage – Jos Roy

2012-02-04T12:36:58+01:00

le poème sauvage n’est pas sauvage puisqu’il
parle

chien disait l’homme à l’homme et chacun perdait sa parole

le poème n’est pas autre chose

qu’une chose (sauvage/sylvestre) vivante qui pousse malgré toute

condition catastrophique du monde qui pousse malgré tout

faut dire : on se fout du biotope des

civilisations & de toute cette littérature qui ne situe rien

rien

(presque rien)

(extrait – pour lire le texte dans son intégralité :

http://belarbeltza.blogspot.com/2012/01/29-01-2012.html)

Errance.

2012-02-04T10:47:02+01:00

ERRANCE.

Une écharpe d’éternité

Pour mon fragile cou.

Une étoile sur le front,

Souvenir d’illuminations,

J’erre le long des quais

En valsant "Câlin, câlin".

Dans l’Oise un car nage

Détendu et souriant.

L’onde frétille en minaudant

Sous ses caresses osées.

Qu’importe l’outrage

Pourvu qu’on ait l’ivresse.

Ulcérée ma compagne Utopie

Se déguise en Chimère

Cracheuse de feu.

Aussitôt je m’enflamme :

Viens dans cette vieille usine,

Nous ne sommes pas au théâtre

Lui dis je, pas de comédie.

Elle rit de moi pauvre hâbleur,

Son feu libérateur m’enveloppent,

Piteusement l’avare de sentiments

Dépose tendrement en sa tirelire

Son obole à la construction de

L’escalier du septième ciel.

La belle Utopie à croqué

L’escroc émerveillé

Du rêve devenu réalité.

UNE FENETRE S'OUVRE

2012-02-03T17:36:39+01:00

Une fenêtre s'ouvre sur demain

Dans un espace immaculé

Fermé au monde incertain

D'un pantin désarticulé

Une fenêtre s'ouvre sur demain

Au galop des chevaliers

Hors des routes et chemins malsains

J'entends les cadavres supplier

Une fenêtre ouverte sur demain

Dérange les projets souterrains

Apparaît un bel arlequin

Dans la grisaille du matin

Ouvrant une parenthèse

Sur toutes les hypothèses.

(23.11.10)

Epitaphes.

2012-02-03T14:27:31+01:00

ÉPITAPHES

Ci-gît de l’énergie

Prête pour le tri

Avant le retour en synergie.

Tant que vous me garderez

Dans votre cœur je vivrais.

Ci-gît un éphémère assemblage

Sans souffle ni esprit.

Une perle de rosée

Roule sur une feuille

J’abaisse mes paupières

C’est déjà fini.

Mort j’ai encore le mors

Aux dents, la nuit je mords

Sans remords le fantôme

De Jim Morrison.

Vous avez reçu le plus beau

Des cadeaux. N’attendez pas

La mort pour vous en apercevoir.

J’te parle, réponds !

J’ai freiné à mort

Impossible d’éviter

La grande horloge.

Vivez !

Perruque et faux nez

Enfin nu !

Poussière tu étais,

Poussière tu redeviendras

Et la femme de ménage passera.

Roux je sentais déjà le brûlé,

J’aurais du me douter de la fin.

Je ne me suis pas méfié

En venant au rendez-vous,

J’ai pris un aller et retour.

Enlève moi ça,

Ça me tient chaud.

Ombre, lumière,

Ombre, lumière…………..

Je n’avais pas de chaussures en arrivant

Comment m’a-t-elle entendu ?

Heureusement que j’ai ri entre les deux.

Linéaire ou circulaire c’est le grand mystère.

Ai-je la réponse ?

Jeune je voulais mourir à 40 ans.

Je m’en suis souvenu à 60 ans

J’ai dit je verrais à 80 ans.

J’ai eu 80 ans, j’avais perdu la mémoire.

Entrée, plat et désert.

Épitaphe, épitaphe !

Est-ce que j’ai une tête d’épitaphe ?

Restez où vous êtes il n’y a rien d’intéressant où je suis.

Si vous avez peur du noir trouvez une autre solution.

En vérité je vous le dis.

2012-02-02T11:02:00+01:00

EN VÉRITÉ JE VOUS LE DIS

En vérité je vous le dis je n’aime pas les néons.
Tous les soirs je joue de l’accordéon
Et lorsque je suis saoul du bandonéon
Sous le balcon de la belle Manon

Oh ! la la la – la la la
Oh ! la la la – la la la
Ils ont bien raison mes compagnons
De dire que j’ai une folle imagination.

En vérité je vous le dis je n’aime pas le cyclotron.
Tous les soirs je joue du cornet à pistons
Et lorsque je suis saoul du clairon
Sous le balcon de la belle Suzon

Oh ! la la la – la la la
Oh ! la la la – la la la
Ils ont bien raison mes compagnons
De dire que j’ai une folle imagination.

En vérité je vous le dis je n’aime pas le téléphon.
Tous les soirs je joue du balafon
Et lorsque je suis saoul de l’éléphon
Sous le balcon du beau Léon

Oh ! la la la – la la la
Oh ! la la la – la la la
Ils ont bien raison mes compagnons
De dire que j’ai une folle imagination.

En vérité je vous le dis je n’aime pas le cynorhodon.
Tous les soirs je joue de l’hélicon
Et lorsque je suis saoul du klaxon
Sous le balcon de la belle Marion

Oh ! la la la – la la la
Oh ! la la la – la la la
Ils ont bien raison mes compagnons
De dire que j’ai une folle imagination.

C'ETAIT ZOLA

2012-02-02T09:00:00+01:00

EPISODE 5 (et dernier, ça commençait à faire)

Nous arrivons à Son Excellence Eugène Rougon. Oui, je crois que ZOLA est béat d’admiration devant cette catégorie d’hommes hors du commun qui appartiennent à l’espèce des « grands fauves » (voir le Haverkamp de JULES ROMAINS). Il fait tout en tout cas pour que le lecteur épouse la cause de Rougon.

Son seul truc à lui, c’est le même que NICOLAS SARKOZY : la conquête du pouvoir politique. On verra plusieurs fois l’empereur NAPOLEON III apparaître, dont une pour refuser la démission de Rougon, une autre pour l’accepter. Comme SARKOZY, il a peu d’appétit à table. Il n’a pas d’appétit non plus au lit. SARKOZY en a-t-il vraiment, ou s’est-il contenté de faire courir le bruit ?

EMILE ZOLA ADORAIT FAIRE DES PHOTOS

Eugène Rougon est un roué. Une petite bande s’est agglutinée autour de cet homme fascinant parce que puissant : Kahn, Charbonnel, Delestang, Du Poizat, Bouchard, … C’est un clan tout ce qu’il y a de minable, répugnant de mauvaise foi. Ils gravitent autour du maître auquel ils s’accrochent pour en tirer le bénéfice maximum, et dont ils se détournent dès qu’il est affaibli.

Il aura fort à faire avec la belle et dangereuse Clorinde, une aventurière ambitieuse qui voudrait bien, mais en vain, se faire épouser. On plaint cet Hercule à l’occasion, mais quelle idée de se laisser dominer par cette femme mystérieuse et intelligente, qui sait tracer son chemin, mais qui reste insaisissable. Quoi qu’il en soit, c’est un couple qui fait à merveille fonctionner cette machine romanesque.

Il est certain que Rougon se sent faible face à Clorinde, capable dans je ne sais plus quelle occasion de poser en Diane quasiment nue devant les hommes. Rougon, fasciné, s’abandonne, va jusqu’à lui expliquer les secrets de sa stratégie, alors qu’il ne sait pas grand-chose d’elle. La scène de la cravache dans l’écurie est excellente.

Les femmes jouent un rôle dans l’ascension des hommes : Clorinde, Madame Bouchard, Mme de Combelot. Elles sont soit vertueuses, soit belles. ZOLA ne craint pas la dichotomie, le contraste, voire l’antithèse. Vertueuses, elles seront intrigantes, méchantes, envieuses, cancanières. Belles, elles sont promises à tous les lits possibles, soit pour le plaisir, soit par calcul.

C’est DE GAULLE, paraît-il, qui disait : « Il y a deux sortes d’hommes, ceux qui pensent qu’il y a deux sortes d’hommes, … et les autres », avec un clin d’œil en direction de MALRAUX. En tout cas, pour le romancier ZOLA, les ressorts qui meuvent l’humanité en général, et la gent féminine en particulier, sont assez simples, pour ne pas dire rudimentaires. Il force toujours la note, peut-être par crainte de manquer l’effet.

Son Excellence Eugène Rougon est un livre remarquable. Par le tableau politique d’une époque, dont je me demande s’il n’est pas de toutes les époques. De bons personnages secondaires, comme Merle, le majordome, ou Flaminio, le domestique à tête de bandit. Ce que ZOLA s’efforce de montrer, c’est le vide sidéral des idées politiques (ça ne vous dit rien ?). Seules comptent ces deux règles : « s’enrichir et conserver » et « le pouvoir pour le pouvoir ».

***

Résultats des courses ? C’est vrai, je n’ai pas dit un mot, ou presque, de La Bête humaine, de Germinal, de L’Assommoir. Je crois qu’il n’y a pas de hasard si ce sont aujourd’hui les œuvres les plus célèbres d’EMILE ZOLA, les plus étudiées au lycée, les plus appréciées peut-être. Est-ce que ce sont les plus réussies ? Qui peut le dire ?

1 – On sait que ZOLA accumulait des montagnes de notes documentaires avant d’attaquer un roman. Qu’il savait tout de la Bourse et des mouvements financiers quand il a écrit L’Argent. Qu’il a voulu monter dans une locomotive pour écrire La Bête humaine. Qu’il a étudié dans le détail la guerre franco-prussienne de 1870 pour écrire La Débâcle. Tout comme ça. C’est très bien, et je le félicite.

2 – Sans compter que Monsieur ZOLA a quelque chose à démontrer. C’est d’ailleurs, en plus de toutes les thèses sociales, tout le travail du Docteur Pascal, dans le dernier volume de la série des Rougon-Macquart. C’est sûr qu’il s’en est donné, du mal, pour illustrer ses thèses. Le problème, c’est justement que ce sont des thèses (anticléricalisme, naturalisme, etc.).

Documentation + thèses à démontrer : double handicap. C’est sûr, en maints endroits la corde de ce travail n’a pas été couverte par l’enduit de la composition romanesque. Trop souvent, il ne laisse guère de place, dans la cage thoracique du roman, pour la respiration vivante des personnages. Tout romancier est forcément confronté à ce problème. Où se situe le point d’équilibre ?

D’une part, il doit donner coûte que coûte au lecteur l’impression que les personnages vivent de leur vie propre, autonome. D’autre part, s’il tient à ce que son livre soit « ancré dans la réalité » (comme on dit), il est obligé de se documenter. Voilà, tout est là. Après, c’est une affaire de mayonnaise : ça prend ou ça ne prend pas.

Il y a un troisième facteur, délicat à définir. Je crois que ZOLA, tout « naturaliste » qu’il se définisse, n’échappe pas à ses tentations subjectives : il y a des personnages qu’il doit traiter, mais qu’il n’aime pas, et il y en a vers lesquels il se sent spontanément « porté », des personnages qu’il « sent » mieux. Ceux qu'il n'aime pas prennent une silhouette scolaire, théorique. Ceux qu'il « sent » acquièrent une vie personnelle beaucoup plus intense.

Je crois qu’à ces trois égards, il y a des Rougon-Macquart réussis, et d’autres plus ou moins ratés, voire carrément H-I-É. J’ai fait mon choix, j’ai mes préférences, j’ai dit pourquoi. Ce n’est pas moi qui vais déboulonner la statue. Je n’ai rien à ajouter.

Voilà ce que je dis, moi.

Mortellement

2012-02-02T07:10:00+01:00

Linogravure réalisée il y a quelques années :

La mort avait revêtu son uniforme

Un nécessaire de plongée sous-marine

Elle pointait sur moi son harpon

Et semblait me dire, hautaine :

" Qu’as-tu à regarder mes pieds

Ils sont chaussés de caoutchouc

Et battent la mesure du temps

Lorsqu’ils arrêteront leurs frétillements

J’appuierai d’un doigt ferme

Sur le basculement de la détente

Et te porterai le coup fatal

Alors ta tête s’en ira au gré des flots

Mangée par les mollusques

Elle dérivera jusqu’à ce que plus rien

N’erre sur sa surface lisse

Elle tombera au fond des mers

Puis s’effritera en mille poussières "

Chaque jour je regarde partir

Ces souvenirs chers de ma mémoire

Pour ne plus contempler

Que l’obscure froideur d’une eau mouvementée

Et ne reste que cette gravure

Elaborée un jour de grand froid

Parce que j’avais rêvé

A d’autres vies, à d’autres destinées

Et cependant, dans l’obscurité

Cette tête veille sur le monde

Et me dit : " Le souffle instinctif

De la vie est en toi

Comme un mouvement rassurant

Ressenti fiévreusement au lieu

Où le moi devient le toi, le vous, le tout "

Astral...

2012-02-01T18:47:00+01:00

Faiseur de beautés, créateur pour amateur de charme éclairé, cette photographie est un appel à la frugalité des temps modernes. Plus rien n’a d’importance. Le temps d’un instant enchanteur où le ciel reflète un état d’apesanteur, dans un éclair, léger et fort à la fois, la voie du Seigneur s’agite avec ardeur, tout est clair, limpide et lumineux. Le plaisir des yeux est en faction, il vous illumine, vous transporte dans une seule et unique voix. La voie céleste délicieuse et miraculeuse d’une luminosité qui n’en finit pas de vous enlacer dans ses rayons d’où l’on devine et ressent une chaleur lointaine et le chant des sirènes. Sensualisme à volonté, le temps fait sa dictée, il s’exprime de tous ses prismes. Il n’y a pas de faute, pas besoin de corrigé, le merveilleux a parlé. Le soleil se montre, un court instant, c’est le chant des océans qui se déploie, dans un ciel enchanté, juste le temps de décrire son essaim, volubile et si fin, si délicat. Oh oui, enveloppe moi de ta lumière divine, celle qui fait de moi sa cariatide, me jette dans le vide, un vide sans fond, loin des dangers de la facilité. Le vide des émotions funestes, j’aperçois à l’horizon, le dessin de ta création. Je prends alors mon stylo, et tente de voler haut, très haut, à côté des nuages, du soleil et de son ramage. Je suis la vie qui m’incendie, un instant de folie contrôlée, et je m’élance du grand escalier, celui qui monte au paradis, ou descend en enfer, qu’est-ce-que cela peut bien faire ? Lorsque le divin vous ouvre ses bras, s’abandonner à sa loi, et se laisser nimber de ses bras imprégnés de force tranquille, loin des impures pensées. Dieu, le Très Beau n’appartient qu’à toi, tu es la majesté, l’empereur, le magicien, laissant tomber furtivement quelques flocons neigeux, lumineux et feutrés, le temps est à notre portée. Le temps n’est qu’un siècle qui se serait égaré, dans le plus généreux des hasards passés. La nature doit être visitée, sans cesse, s’imprégner de toute sa beauté, et garder dans son cœur les trésors que forme le décor. La magie des images, au fond des yeux, la jeunesse des cieux qui tous les matins du monde se refait une incroyable beauté et se farde d'éclairages, le feu du ciel vient de faire son entrée. L' Impétueux et magistral côté astral.

Elucubrations d'un vivant.

2012-02-01T16:36:49+01:00

Élucubrations d’un vivant.

Certains aiment la pause de poète maudit. D’autres, dans le même registre, se qualifient "D’égarés (ées) de la vie".
Le nez dans leur nombril ils vomissent tous les malheurs de nantis qui les accablent :
Leurs amourettes kafkaïennes,
Leur sexualité fantasmée,
Leur hamburger mal digéré,
Leur saoulerie pour oublier.
Etc… à l’infini.
Je reste prostré devant tant de tragiques malédictions. Pourvu, me dis je, qu’ils ne vivent pas trop vieux, que ce calvaire cesse rapidement.

Chaque jour je remercie mes parents de m’avoir fait un aussi merveilleux cadeaux : la vie.
Comme dit la chanson je ne suis pas né sur les trottoirs de Manille, de Bombay, de Lagos ou de mille autres lieux de misère.
Quand je pense à toutes celles et à tous ceux qui se battent chaque jour pour ne pas crever, je pleure d’impuissance et souri de mon bonheur.
Ici et maintenant nous avons la chance de pouvoir vivre. Tout simplement vivre.
Alors profitons de cette chance.
Vivons réellement.

Effervescence.

2012-01-31T17:23:11+01:00

EFFERVESCENCE.

Fragile mon cœur cesse de battre,
je viens de poignarder mon ombre.
Je cours de réverbère en réverbère,
hagard je constate ma solitude,
mes cris n’ont plus d’écho
l’altérité est morte sans bruit.
L’harmonie des contraires est rompue
je ne suis plus que lumière.
Invisible au cœur de mes semblables
je cherche désespérément mes ténèbres.
Je longe le précipice de mes bons sentiments
j’inhale avec délice les effluves
de sa cascade de rires silencieux.
Sans réfléchir je plonge,
une vague me renvoie son refus
qui me porte au rivage.
Les yeux vers les étoiles
Je mendie au cosmos un voile noir.
Hadès gronde : je suis le maître
Quelle insolence est la tienne
Attends ton tour.
Fragile mon cœur cesse de battre

Littérature poids léger

2012-01-31T10:34:15+01:00

Paul Fournel, La liseuse, P.O.L., 2012

Le troubadour Arnaut Daniel, poète influent du XIIe siècle, est dit-on l’inventeur d’un genre à forme fixe qui, pour complexe qu’il soit, a connu et connaît encore le succès : la sextine. Les six mots qui forment les rimes tournent sur eux-mêmes, revenant selon une savante rotation hélicoïdale à la fin des six vers de chacune des six strophes. En oulipien virtuose et en fidèle disciple de Queneau (qui construisait ses romans selon de rigoureux schémas préétablis), Paul Fournel a composé La liseuse selon la forme de la sextine, et il a même la gentillesse de nous livrer ce secret de fabrication à la fin de son roman.

Car La liseuse est bien un roman, dont chaque ensemble de six chapitres s’assimile à une strophe, ce qui fait que les trente-six chapitres équivalent à trente-six vers aux rimes constantes et tournantes : « lue, crème, éditeur, faute, moi, soir ». Qui plus est, les vers-chapitres sont d’une longueur régulièrement déclinante, de 7500 à 2500 signes, figurant ainsi le déclin progressif de la vie du protagoniste.

Car ce roman en est bien un vrai, avec un personnage principal autour duquel se meuvent des personnages secondaires. Qui plus est, c’est un roman où il est question de romans, puisque Robert Dubois est un éditeur « à l’ancienne », qui regarde d’un œil malicieux s’agiter tout ce monde, et contemple de même sa propre vie, dont les innovations technologiques semblent vouloir bouleverser le cours. La « liseuse » en question, qu’on vient lui offrir, est une tablette électronique qui contient un nombre de livres tel qu’il ne pourra jamais en transporter dans son cartable. Il ne vire ni au vieux grincheux réfractaire ni à l’obsédé de l’écran, mais se prend au jeu, s’amuse à semer le désordre dans le monde éditorial en s’appuyant sur sa tablette et sur les stagiaires, ces êtres plus ou moins visibles sans lesquels la profession de l’édition ne pourrait pas subsister. S’observant, il en profite pour revenir sur sa vie de lecteur : « Je suis assis dans le canapé, ma tablette posée sur les genoux, je n’ai pas encore l’énergie d’appuyer pour la mettre en marche et faire jaillir le texte. Ce qui est dedans me menace. J’en veux à ce métier de m’avoir tant et tant empêché de lire l’essentiel, de lire des auteurs bâtis, des textes solidement fondés, au profit d’ébauches, de projets, de perspectives, de choses en devenir. Au profit de l’informe ». Un retour sur soi qui prépare le dénouement…

Récit à contrainte, roman-poème, La liseuse se consomme à différents niveaux : l’histoire d’un homme vieillissant, bon vivant, aux petits soins avec sa femme, sujet aux regrets ; un portrait ironique des milieux éditoriaux et de la littérature médiatique ; une description des changements radicaux qu’imposent les inventions modernes ; une réflexion sur les rapports entre le livre et le lecteur, etc. Quoi qu’il en soit, c’est bourré de références et d’allusions (à l’histoire de la littérature, depuis le manuscrit médiéval jusqu’à l’écriture électronique en passant par l’invention de l’imprimerie, et aussi à une quantité d’auteurs, aux collègues de l’Oulipo, à Raymond Queneau…), c’est savant, c’est livresque, c’est léger, c’est profond, c’est drôle, c’est enlevé… C’est du Paul Fournel.

Jean-Pierre Longre

www.pol-editeur.com

www.paulfournel.com

www.oulipo.net

En butée

2012-01-30T17:14:00+01:00

Un train
des fils
aux arbres presque nus déjà des tons subtils
Poésie des Partances
organise au décor des fugitivités
l'art de s'offrir à l'œil et de se consommer
sans effort ni violence
comme un long chapelet d'oublieuses errances

L'horizon bayadère où s'appuie la cité
en accuse la chair de folle illuminée
puis s'en excuse et rabat sur son front rougissant
un feutre pailleté de lointaines fureurs
ayant prêté le flanc à d'anciennes rumeurs
sans parler ni entendre
aucun de nos discours si prompts à leur prétendre
une forme d'esprit
qui pourrait en retour donner sens à nos vies

La nuit rentrée en gare
conforte l'illusion qu'il n'est pas de hasard
aux destins résolus claquant des pas pressés
sur les quais vers la rue de bitume et pavés
Tout arrive; tout part
confusément certain de porter le regard
où il faut, quand il faut, comme il convient ici
de mener rondement son jeu dans la partie

Et puis, encore un train d'autres fils invisibles
court après son festin de substances miscibles
dans les larmes de vin aux épices corsées
que pleurent en latin des âmes déportées
de leurs sens
ayant pris sans retour leur voyage d'essences
(pareil se vide un verre
à l'arrivée des trains, boulevard d'Angleterre)

Oh ! Ne fais pas grincer, mon cœur, cette chanson
comme vrillent les freins de l'engin sur ses rails
Tu as voulu partir, aller livrer bataille
et te garder partout de l'orgue ou du violon

Partir, c'est la leçon - destination ? finale !
Aussi, mon cœur, sachons durant tout l'intervalle
chanter
avec, pour seul souci, de pas trop dérailler

Oh, chanter ! pour les arbres presque nus déjà
pour les fêtes du ciel et les étoiles mortes
puis tirer mes wagons jusqu'au pas de ta porte
et frapper les trois coups qui m'ouvriront tes bras
pour la gloire
que c'est d'avoir ton train pour ultime butoir

Erin go bragh (Irlande, à jamais)

2012-01-30T09:56:01+01:00

Lorsque la brume désire la lande
Dessus le sidh des voiles se tendent
Le vert se fond en gris de pierre
Trésors enfouis des temps d'hier

Nés du bruissement des feuilles d'un chêne
De la déesse - ô Korydwenn ! -
Les vents balaient les longs cheveux
Et chassent les saints sous d'autres cieux

Toi, Shannon, serpent indompté
Emporte le fruit du noisetier
Que le saumon dans sa sagesse
De savourer n'aura de cesse

D'un comté l'autre, Munster, Leinster
Connaught toujours, rêver d'Ulster
Et par Tara, cité du Roi
Prendre la route qui mène à toi

Murs de pierres sèches ou murs de chaux
De part en part résonne l'écho
Jusqu'au sommet de chaque colline
Comme un druide lance un glam dicinn

Ma mie loin de toi me retient
Comment choisir entre deux biens
Jamais la mer ne traverser
Hélas pour moi je souffrirai

Mais chaque soir puisque je t'aime
Au coeur d'un livre ou d'un poème
Par la pensée te gagnerai
Et dans tes contes m'endormirai

(Marc Novost, 1988-octobre 2008)

Drôle d'alphabet.

2012-01-30T09:53:12+01:00

DRÔLE D’ALPHABET.

Insolite neige.

Ce matin l                   A
Je suis resté bouche       B
Une neige insen                     C
Recouvrait le                                     D
De mon lit moell            E
Un rire br                      F
Il va falloit na                G
Ou se, mettre à la ta            H
Je reste éblou                      I
De voir cette neige qui           J
Comment, en tout,            K
Expliquer ce phénomène exceptionn        L
C’est vraiment un probl           M
Je commence à avoir la           N
De cette histoire d’                                O
Ce concentrer ne pas être dissi             P
Ne pas s’avouer vain               Q
Éclaircir ce myst            R
Est-ce une diabl               S
Ou une étrange enti               T
Qui l’aurait voul               U
Je suis moti                         V
Vivement motivé, oui avec         W
Heureusement j’ai fait l’           X
Avec des équations pleines d’X et d’        Y
Je réussirai à trouver sans           Z

L’abbé.

En ce temps l                    A
Au village vivait un ab        B
Il avait les cheveux héri           C
Et roux comme un irlan        D
Il parlait doucement mais p              E
Il soulevait son couvre-ch              F
En croisant les plus â            G
L’été un bol de lait de v           H
Avec deux tartines de pain de m        I
L’attendaient le soir à son lo              J
L’hiver une soupe au tapio              K
Et une grosse gam               L
De pâtes, sauf pendant le Car              M
Lui remplissait la bed               N
Le tout était arrosé d’un verre d’    O
Il s’occupait de tous les éclo           P
De la vie, les malheureux, les vain       Q
Il donnait de l’amour à ces pauvres        R
Plongés dans la pire détr           S
Avec le temps ils l’avaient adop          T
C’était le père qu’ils n’avaient pas       U
Qu’ils avaient enfin trou           V
Pas question de doigts en            W
Pour ceux dont la naissance sous       X
Les condamnait à l’anonymat de l’          Y
À être toute leur vie des zéros avec un    Z

Jugement

2012-01-29T23:01:25+01:00

J'admire presque avec finesseTout ce que j'ai pu détruire.Du coup plus rien ne me paraît méritéA part des coups bas et rester dans son litDans le noir dans la nuitSans personne.J'ai l'impression que tout le monde avanceAussi facilementPresque en glissant sur de l'air(celui-ci n'est ni toxique ni malveillant)Alors que je ne me permets plus aucune espérance. C'est drôle comme avantJe pouvais me noyer dans tes yeux bleusSans me rendre compte à quel point cette fuite était paradisiaque.Si je ne le méritais même pas raierai presqueTout cela ne me concerne plus maintenantTout juste.Ça concernera les porteurs mais pas le curéJe refuse tout service religieuxÇa concernera le crématoriumUn avant-goût de l'enferQuoiqu'ici et maintenant soit déjà pas mal.Enfin merdeIl faut terminer ce combatD'une manière ou d'une autreEt je ne crois pasQue la balance penchera en ma faveur.

Les dimanches poétiques (64)

2012-01-29T08:00:00+01:00

"Lothaire venait souvent en visite avec sa vièle, je comprenais mieux sa peine désormais, nos deux souffrances se ressemblaient et, dans cette communion de sentiments, son amour doux me touchait plus que je ne saurais dire. Il chantait pareil à un instrument où l'on souffle.

Quelle différence du cri au chant! Modulation splendide de la douleur, le chant recoud ce que le cri déchire.

Mon coeur s'échauffait au son de la musique, je le sentais remuer sous mes côtes. Nos chairs s'accordaient de part et d'autre de ma grille et nos regards se frôlaient délicieusement parfois."

Carole MARTINEZ Du domaine des Murmures

Bernard Vargaftig (1934-2012)

2012-01-29T04:55:00+01:00

Poussière

Phrases soif soif

Où l'été s'ouvre

Où tu me touches

Et l'aveu terrible

Ce vent voici

Ta nudité

Un cri qui te cache

Et la falaise

Blanche et la mémoire

Comme tout chancelle

Près de la barque

In : revue Faire Part, n° 5/6, printemps 1985.

Bernard Vargaftig (1934-2012)

Parmi ses recueils : Chez moi partout ( éd. Pierre Jean Oswald, 1962) ; La véraison (Gallimard, 1967) ; Description d'une élégie (éd. Seghers, 1975) ; Orbe (Flammarion, 1980) ; Et l'un l'autre Bruna Zanchi (éd. Belfond, 1981) ; Sinon (éd. Atelier des Grames, 1984) ; Tout le monde le monde (éd. André Dimanche, 1994) ; L'inclination (éd. Atelier des Grames, 1994) ; Craquement d'ombre (éd. André Dimanche, 2000) ; Comment respirer (éd. Obsidiane, 2003) ; Trembler comme le souffle tremble (éd. Obsidiane, 2005) ; Ce n'est que l'enfance (éd. Arfuyen, 2008).

C'est Véronique Vassiliou, en 1989, qui m'avait fait découvrir Bernard Vargaftig. Le bonhomme, que j'ai rencontré une ou deux fois, avait une authenticité, une vraie modestie - pas du tout dans la frime, lui non plus, comme Gérard Augustin. Ces deux-là vont nous manquer. Nous manquent déjà.

On lira avec profit la thèse de Véronique Vassiliou : Le vers dans quelques-uns de ses états : André Du Bouchet, Bernard Vargaftig, Jean Tortel / sous la direction de Raymond Jean (Aix-Marseille 1, 1989).

Ainsi que : La poésie dans les soulèvements : avec Bernard Vargaftig / Serge Martin (éd L'Harmattan, 2001, collection Esthétiques).

Et : Actes du colloque de Cerisy-la-Salle, juillet 2008 / dir. par Béatrice Bonhomme, Serge Martin et Jacques Moulin (revue semestrielle Méthodes ! littératures française et comparée, n° 15, 2009 ; avec les poèmes de Bernard Vargaftig : L’énigme du vivant).

Sinon, consulter :

http://poezibao.typepad.com/poezibao/2006/12/bernard_vargaft.html

http://lescarnetsdeucharis.hautetfort.com/archive/2012/01/28/bernard-vargaftig.html

http://martinritman.blogspot.com/2012/01/bernard-vargaftig-nous-laisse-sa-vie.html

http://www.ccic-cerisy.asso.fr/bernardvargaftig08.html

RENAISSANCE

2012-01-28T15:57:00+01:00

Il l'avait sortie des vagues noires

L'avait posée devant le miroir

Il caressa ses longs cheveux noirs

Ainsi commençait leur histoire

Elle, soupirant tristement, parla

En ouvrant les yeux et l'embrassa

Il lui tendit une bague en or

Ils s'embrassèrent encore et encore.

Ainsi commençait leur histoire

Une renaissance, on peut y croire ?

Désespéré.

2012-01-28T11:08:30+01:00

Illumination nocturne : tu dois écrire
M’a dit Victor Hugo, tout de blanc vêtu.
Investi de cette haute mission littéraire,
Tout vêtu de blanc je m’installe, dès l’aube,
Devant mon ordinateur qui ronronne de plaisir.
Lui ronronne moi je grogne, écrire, écrire
C’est bien mais quoi ? Victor inspire moi !
Du calme, du calme me dis-je, réfléchi un peu.

Les romanciers outranciers racontent leur vie,
Bonne piste Baptiste, exploitons le filon Léon.
Je vais bien trouver dans ma vie Louis,
Du croustillant, de l’étonnant, du détonnant,
De l’intime à gratter à vif, du scabreux graveleux.

Allez au travail, je commence par le début,
Inventaire des impossibles possibles :
Je ne fus pas abandonné à l’Assistance Publique,
Je ne suis pas un orphelin maltraité par la société
Pas d’inceste dans la famille, tout est tranquille
Je ne me suis jamais drogué, ni fumette, ni piquette,
Ni snifette, quelques cigarettes muettes, des miettes.
Je ne suis pas, par manque de vocation, une tantouze.
Je ne connais pas, par manque de relation,
Le charmant circuit sado-maso-partouze.
Je dois bien le reconnaître l’amour à douze
Me tente autant qu’une douzaine de piquouses
Je ne hais pas toute la société, même les vieilles mémés.

Triste bilan je suis désespéré, rien pour un roman à succès.

Stock

2012-01-28T09:03:30+01:00

Désolé pour toiNous n'avons pas d'âmeEn stock.Il paraît que vous reprenezCe dont on ne veux plusHypersensibilitéExcèsTout ce qui va de traversMoi?Il faut que ce soitEn parfait état de marcheIl m'arrive de boiterAlors tant pisQuand arriverait mon âmeOu même une soeur nuit?Un produit en fin de vieJe repasseraiAu trépas?Sûr.

Onzains de la nuit et du désir de Jean-Yves Masson

2012-01-28T09:00:00+01:00

Onzains de la nuit et du désir de Jean-Yves Masson, Cheyne Editeur, 1995.
Prix Kowalski

Né en 1962, Jean-Yves Masson est professeur de Littérature comparée à l'université, traducteur d'écrivains irlandais, italiens et allemands, directeur de la collection de littérature allemande "Der Doppelgänger" aux excellentes éditions Verdier et (car tout cela ne suffit pas, il va sans dire) poète merveilleux.

Ce recueil, une de ses premières publications en maison d'éditions après l'incontournable passage par les revues, exprime une voix mêlée de modernité, de fraîcheur et de lyrisme. Cent vingt et un poèmes se déroulent selon la même structure formelle, maniée avec une virtuosité qui offre la quintessence d'un souffle maitrisé - qui rappelle les pères fondateurs (je n'ai pu m'empêcher de penser à Rilke) tout en laissant libre court à une personnalité qui se construit, s'affirme, nait pleinement poète. Ce n'est pas l'affirmation d'un Je suprême et finalement stérile à force d'être rabâché mais bien d'un Je méditatif, aérien et confiant à travers la lumière diffuse des temps et des espaces.

Une extraordinaire évolution déjà virtuose où l'on respire l'harmonie des tons, l'adequation de l'être à la vie - A lire de toute urgence et sans modération !

VII

Même ce qui de moi demeure dans tes rêves,
disait l'ombre, ne reconnaîtrait plus ces chemins.
J'ai passé. Je suis herbe ou rivage et je danse
avec le vent parmi l'espace où je repose,
au fond des mers, je suis ardeur,
et glace au coeur du feu. Amour, implorait-il,
qui saura le secret de nos métamorphoses,
qui dénouera l'énigme que nous sommes,
Oedipe et Sphinx en même temps, et meurtriers
de ce qui nous engendre et nous surprend
un jour sur la route de notre éveil?

XLIII

Je fus. C'était l'hiver en mon pays d'orage,
c'était toujours l'hiver. J'étais voix sur la route,
j'étais cygne blessé, main tendue vers la neige,
vers la voûte du ciel et la vie à venir.
Je fus cri. Mes bras d'ombre étaient déjà la route,
ma chevelure éparse un ruisseau pour mourir,
toute de sang et d'aube il me fallait la terre
et j'accueillais le temps pour l'écouter dormir.
Je fus, je reviendrai. Tout cri est réversible,
toute pierre retourne en amont du torrent,
et moi, fée, je deviens oracle et je t'attends.

*

Vous vous envolez...

2012-01-28T06:25:53+01:00

C’est le matin, après un réveil ordinaire
Et l’ingestion d’un café ou d’un thé
Lorsque vous vous fixez sur une activité
Et descendez en vous-mêmes
Que la grâce vous frappe, comme un coup de poing

Brutalement, en un instant, vous sentez en vous
Comme une porte qui s’ouvre subrepticement
Et un air frais vous envahit, exaltant

Si vous n’y prenez pas garde
La porte se referme, sans plus
Et vous avez perdu cet instant de grâce
Que vous vous efforcez depuis longtemps
De faire naître en vous naturellement
A volonté, sans grand succès

Si cependant vous prenez conscience
De ce joyau qui vous est donné
Que vous devez conserver en vous-même
Alors vous vivez des minutes inimaginables
Aucun souvenir n’y est mêlé
Un vide bienfaisant vous submerge
Et vous flottez dans une obscurité
Nourricière, impalpable et sensible

Regardant en vous-même
Vous découvrez ce vide attirant
Cette caverne de beauté assoiffante
Qui vous retourne complètement
Et s’emplit de lumière palpable

Attentif toujours à ne pas perdre
Cet élan vital et bénéfique
Vous vous sentez allongé et allégé
Votre corps perd sa consistance
Devient un fil ténu et lumineux
Qui monte vers les cieux
Et descend sur la matière
Elle-même devenue vide

Distendu entre ces deux extrêmes
Vous laissez une chaleur tendre
Envahir votre corps
Se concentrer en vous
S’épancher dans ce globe transparent
Que vous vous efforcez de nettoyer
Pour voir au-delà de cette inexistence
Un monde merveilleux et inconnu
Que vous ne pouvez définir

Il est, vous êtes
Il est lié à vous,
Mais il est autre
Il vous contente
Vous vous envolez…

Un aviateur irlandais prévoit sa mort

2012-01-28T01:41:00+01:00

William Robert Gregory (1881-1918)

I know that I shall meet my fate
Somewhere among the clouds above ;
Those that I fight I do not hate,
Those that I guard I do not love ;
My country is Kiltartan Cross,
My countrymen Kiltartan's poor,
No likely end could bring them loss
Or leave them happier than before.
Nor law, nor duty bade me fight,
Nor public men, nor cheering crowds,
A lonely impulse of delight
Drove to this tumult in the clouds ;
I balanced all, brought all to mind,
The years to come seemed waste of breath,
A waste of breath the years behind
In balance with this life, this death.

Je sais que mon destin m'attend
Quelque part là-haut dans les nuages ;
Pour ceux que je combats je n'ai aucune haine,
Pour ceux que je défends je n'ai aucun amour ;
Kiltartan Cross est mon pays,
Les pauvres de Kiltartan sont mes amis,
La vie ne peut leur faire perdre
Ni leur apporter aucun bonheur.
Nulle loi, nul devoir ne m'ont dit de me battre,
Ni conseils de notables, ni clameurs de la foule ;
Seul le puissant appel d'une joie solitaire
M'a conduit là-haut dans le tumulte des nuages ;
Les années à venir ne semblaient que du vent,
Du vent aussi les années écoulées
Comparées à cette vie, à cette mort.

William Butler Yeats, An irish airman foresees his death (1918-1919)
(in La Rose, collection Points Poésie)

Conjugaisons alluviales

2012-01-27T17:11:00+01:00

Oh, ce cours...!
Et le boulot que c'est d'en perdre - et tout le jour !
à rebours les méandres
et de s'y fatiguer, comme de braise à cendre
le peu
qu'il reste du foyer au regard amoureux

Impossible de feindre; à faire autant d'histoires
nul décor à repeindre
nul talent méritoire
ne valent
de torturer l'esprit des lois grammaticales
Le futur antérieur, en sa supercherie
s'écrase au passé simple devant l'Un Fini

(l'Un fini, ment, complexe, au passé composé
l'Autre, l'œil à l'index et prompt à récuser
toute preuve
qu'il eût été possible de suivre le fleuve)

S'y devant, l'Ô Céans défend dur ses arrières
Il n'a jamais trempé son pas qu’à la rivière
mais s'arroge des rues le droit de pourparler
pour négocier au cours des Fluviales Instances
quelques taux d'intérêts, peau lisse d'assurance
et front ceint d'équité
des fois que...
jouirait d’un bénéfice à jouer son Qui Mieux Mieux

Mais derrière, il en va de toute autre chanson
Le rachidien s'affaire, implore l'arraison
des vaisseaux
brûlés de port en port à chaque renouveau
des espoirs
que s'arrange d'oublis sa longue chambre noire

Moi, remontant son cours, je tire mon chaland
sur le fleuve où le jour égaille sa lumière
et m'embrasse la rime à l'issue que diffère
une langueur de l'air empli de verts, de blancs
jusqu'au seuil de l'orange
dont je ne sais que trop l'appel qui me démange

Oh, ce cours...!
Et ce, tant que ma nuit s'achève au petit jour
Mes Moires
n'en finissent jamais d'abreuver mon histoire
d'oublis étranges
qui n'incommodent, non plus que ne dérangent
cette heure
où je te laisse aller, joli bubon de fleur
à l'endroit
où le fleuve s'écoule et n'a cure de moi
des autres
et de la façon dont la nuit venue se vautrent
nos ennuis
dont pourrait nous sauver un adorable Oubli
oh, simple et véritable
(en ferai dès demain un badge à mon cartable)

Nous savions toi z'et moi how the end always is
mais ne cherchons jamais que la franche surprise
de nous voir
exemptés d'expliquer quelle fut notre histoire

A l'écoute

2012-01-27T14:29:19+01:00

Il m'arrivait plus ou moins de me demander des fois si j'avais bel et bien une sensibilité. Je n'essayais certes plus de me reconnaître dans un miroir et j'avais pour moi la même indifférence qu'envers la plupart des gens.Ils cherchaient quelqu'un du regard, moi je sortais tout juste des toilettes où je m'étais préparé une chique de tabac à mâcher: une espèce de pâte noire et légèrement grasse dans une épaisseur de mouchoir en papier. Je me suis dirigé vers eux, ai dégainé mon plus beau sourire, devenu plutôt un outil de travail qu'une démonstration de contentement, et leurs ai demandé ce qu'ils souhaitaient. Ils me cherchaient, je les avais renseignés peut-être deux ou trois semaines auparavant. On me rapproche parfois de passer trop de temps à conseiller et renseigner sans achat immédiat, mais cela finit tôt ou tard par payer. J'avais déjà présenté le produit, évoqué le service, il suffisait juste de prendre son temps. Je suis à l'écoute, je reformule les besoins du client comme on me l'a conseillé quelques jours auparavant. Récupérer les données de votre iPhone? Voilà. Récupérer des fichiers de votre ordinateur actuel? Pas de problèmes. L'homme a l'air plutôt de subir l'achat de sa femme. Il écoute, semble difficilement convaincu lorsque je lui propose de lui vendre plutôt l'iMac en première configuration plutôt qu'en une légèrement plus performante mais plus chère. Je m'adresse surtout à la femme. Elle a confiance en moi et le lien s'établit facilement. D. vient à notre rencontre, plaisante au bout de quelques secondes seulement avec la dame. Sincèrement, il dit de ne pas être vendeur et être en priorité à l'écoute du client. Subtilement, il évoque la possibilité de prendre une assurance sur le produit plutôt que d'en acheter un dont ils n'utiliseraient pas toutes les performances. Je revient en jeu, demande à la dame si elle est convaincue, argumente quant au service d'échange à neuf. L'ensemble de l'échange aura pris une vingtaine de minutes. Je les invite à me suivre à l'un des postes. Le mari prend la parole au moment de décider quant au service. Par principe, il est contre les assurances et extensions de garantie, parle même du regret quant à une assurance supplémentaire pour sa voiture. Argument de non-sens mais efficace: impossible de rétorquer à ça. La dame hésite cependant. Je discute d'autant plus des avantages du service avec son mari. Elle écoute attentivement et très vite je vois sur son visage que ça va être à elle de convaincre son mari.Il s'agissait de prendre son temps. Ne pas insister, être subtil, sûr de soi et convaincant. Le plus important? Rester inexpressif, garder le sourire et ne montrer aucun signe de tension."Je comprends très bien Monsieur. Après si vous êtes joueur, on reste ainsi. C'est simplement un service que je vous propose. Comme je vous l'ai expliqué, en cas de problème dans les trois années à venir, on prend tout en charge, dans les meilleurs délais. Et ce n'est pas de la réparation, mais de l'échange à neuf. Illimité pendant trois ans.-Non non, je ne veux pas. Et puis, Apple ne tombe pas en panne.-Le système d'exploitation est effectivement le plus stable et le plus sûr. Mais sinon, cela reste du matériel. Un médecin tombe bien malade, pas vrai?-Non merci.-Très bien Monsieur."La femme n'était définitivement plus hésitante, mais convaincue. Je reste détendu, du moins je ne montre aucune émotion contradictoire. Le masque parfait. Prendre son temps pour faire la facture, se rapprocher encore des clients en leur montrant ligne par ligne leurs achats. Je leur signale la remise à laquelle ils ont droit en devenant adhérents. La dame rebondit sur l'offre avec le service. Le mari reste têtu. Je continue de prendre mon temps, ne valide pas la facture, demande à la dame de remplir le formulaire d'adhésion, lui propose de s'installer convenablement pour le remplir. Tout va se jouer dans les deux ou trois minutes à venir. Je renseigne rapidement deux personnes qui cherchent des clefs USB. Je perçois la discussion à voix basse entre le mari et sa femme. Je me retourne et d'une voix nette, sans détour:"Voilà, Messieurs dame, j'imprime la facture et je vous accompagnerai chez ma collègue pour le financement. Pardonnez-moi de l'attente."Je sors une facture, dégaine mon stylo. Maintenant c'est quitte ou double. Au moment où j'allais insérer la feuille dans l'imprimante."Attendez Monsieur, on la prend finalement.-Ah, très bien. Je recommence la facture alors."Encore une fois, ne montrer aucune émotion, garder un visage souriant, qui ne trahisse surtout pas la satisfaction du combat mené à bien. Ne pas trop accélérer le rythme, non pas pour laisser le temps aux clients de changer d'avis mais pour affirmer encore plus le lien avec eux, garder en tête qu'un client bien conseillé, avec qui le lien s'établit est un client qui revient. La vente est à la fois un combat, une maîtrise de soi, et un excellent jeu de séduction. Les hommes aimeront qu'on aille dans leur sens, qu'on soit d'accord avec eux. Il faut souvent les conseiller sans froisser leur ego, parfois plaisanter, parfois prendre un ton parfaitement professionnel, d'assurance démesurée. C'est beaucoup plus simple avec les femmes. Être à leur écoute, répondre à leurs besoins, les rassurer. Rester naturel et ne pas en faire inutilement trop. On s'approche là beaucoup plus de la séduction, voire des bases d'une relation. Etonnamment, j'étais incapable d'adopter cette attitude lors de mes précédentes relations. Maintenant cela est tout à fait naturel et je me permets même quelques plaisanteries, ayant la semaine passée poussé l'audace jusqu'à retenir le nom d'une demoiselle pour la contacter par la suite.J'accompagne la dame à l'accueil, l'invite à s'installer, lui propose un thé ou un café. Rester aux petits soins jusqu'au bout et, sincèrement, lui assurer que si elle a des questions sur le produit ou son utilisation, elle n'aura pas à hésiter à revenir me demander conseil. Le mari est parti chercher la voiture, il n'y a plus de marche arrière possible.Le tout aura pris à peu près une quarantaine de minutes et cette vente m'aura demandé une énergie considérable. Il est temps de prendre ma pause. Je souhaite une excellente soirée à la dame, fais signe à mon responsable que je pars en pause. Il fait déjà nuit, la cigarette est savoureuse. Je suis épuisé mais ça en valait la peine. L'adrénaline que j'avais perdue ces dernières semaines est revenue. C'est comme un fix, presque aussi bien qu'un orgasme: la montée, la quintessence, le relâchement de soi.