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Georg Trakl: ”Triumph des Todes”

2009-11-25T00:10:00+01:00

Triumph des Todes

Peter Brueghel d. Ä. pinxit, ca. 1562 -

cf.: http://rezistant.blogspot.com

O der Seele nächtlicher Flügelschlag:
Hirten gingen wir einst an dämmernden Wäldern hin
Und es folgte das rote Wild, die grüne Blume und der lallende Quell
Demutsvoll. O, der uralte Ton des Heimchens,
Blut blühend am Opferstein
Und der Schrei des einsamen Vogels über der grünen Stille des Teichs.

O, ihr Kreuzzüge und glühenden Martern
Des Fleisches, Fallen purpurner Früchte
Im Abendgarten, wo vor Zeiten die frommen Jünger gegangen,
Kriegsleute nun, erwachend aus Wunden und Sternenträumen.
O, das sanfte Zyanenbündel der Nacht.

O, ihr Zeiten der Stille und goldener Herbste,
Da wir friedliche Mönche die purpurne Traube gekeltert;
Und rings erglänzten Hügel und Wald.
O, ihr Jagden und Schlösser; Ruh des Abends,
Da in seiner Kammer der Mensch Gerechtes sann,
In stummem Gebet um Gottes lebendiges Haupt rang.

O, die bittere Stunde des Untergangs,
Da wir ein steinernes Antlitz in schwarzen Wassern beschaun.
Aber strahlend heben die silbernen Lider die Liebenden:
Ein Geschlecht. Weihrauch strömt von rosigen Kissen
Und der süsse Gesang der Auferstandenen.

Georg Trakl, Abendländisches Lied.

la langue des poètes

2009-11-24T22:38:02+01:00

Je mourrai de guerre

(Le savais-tu ? Le savais-tu ?)

Et je mourrai idiot.

Ignorant tout de l’art de tuer.

Un char me passera sur le corps

Et ca fera un grand

« SCRNOPRTUSNILZTSCHAK »

(Quatre syllabes qui n’existent pas en français)

Je mourrai de vent

(Le savais-tu ? Le savais-tu ?)

Et je mourrai idiot.

Ignorant tout de l’art de t’aimer.

Un cerf-volant m’emmènera,

Puis je pourrai tomber

Et ca fera un grand

« AAAAAAAAAAAAAAAAAAAKRNAK »

(Deux syllabes qui n’existent en aucune langue)

Je mourrai de silence

(Le savais-tu ? Le savais-tu dans ta science?)

Et je mourrai idiot.

Ignorant tout de l’art de décéder.

Seul au milieu de l’Antarctique,

Gelé, cassé, brisé, ca fera un grand

« ________________________________________ »

De ces mots qui n’existent qu’en la langue des poètes.

Nantes, oct 09.

Quant à toi

2009-11-24T19:49:00+01:00

Quand tu me vois, j'existe
Oh, ça y est ! je suis là
ferme, plein, rassemblé
riant comme l'enfant à son tour de jouer
joint son rire à la fête
de l'être ! de l'être !
et de l'art d'être aimé
soi-même, pour de vrai

Quand tu m'entends, j'existe
je suis une chanson
sans accordéoniste, piano, flon-flon
je suis le chant du monde
et je sonne et je sonne
au vent je m'abandonne
à la mouche au plafond
à l'arbre qui frissonne
tout le monde à l'oreille
pareil

Quand tu me tiens, j'existe
je viens, j'insiste
et tu ne dis pas non
mais mon nom, ce murmure
fasse que la vie dure
nous soit douce aventure
en cet avénement
du temps présent
palpable
et comme ton sein blanc, véritable
d'où renaît chaque foi
ce moi en toi
ce partage
avançant résolu notre âge

31/5/98

2009-11-24T18:00:00+01:00

ce n’est pas rien, le corps, c’est une chose qui, à sa manière, peut présenter un certain intérêt, je crois / mais d’abord, il est assez curieux de constater que tout le monde n’a pas un corps parfait : beaucoup de personnes, c’est une réalité avérée, ont tout simplement trop de corps / d’autres n’en ont pas assez, ce qui semble bien être mon cas / je pense pouvoir dire que je suis quelque chose comme un glouton maigre, une espèce d’ogre affamé & problématique / autrefois je rêvais d’avoir de l’argent pour pouvoir me faire refaire le squelette (c’est la base, la « structure »), je me rappelle avoir noté ça quelque part, un jour, quand j’étais plus jeune / avant, il y a très longtemps, je croyais que la seule ambition était d’être nu, ce devait être mon idée du paradis sur cette triste terre / la notion de squelette, infiniment plus pénétrante, ne m’est venue que beaucoup plus tard / le squelette, cette chose honteuse & terrible cachée au plein milieu de nous-mêmes, dans notre viande, très loin sous la peau, comme la mort qui se dissimule très loin derrière la rutilante nudité / la peau n’est qu’une étape d’un étonnant parcours, le squelette en est une autre / ces derniers temps, je me sens plutôt préoccupé par le fait de ne pas avoir le physique de l’emploi, il m’apparaît de plus en plus clair que, corporellement, je devrais être une sorte de monstre considérable, alors que la coquinerie burlesque de mes gênes m’a fait tout gringalet / je suppose que le monstre se trouve à l’intérieur, lui aussi, comme le squelette, voilà tout / qui est jamais content de son corps, comment peut-on jamais être satisfait d’une chose pareille ? / les hommes courts doivent bien finir par apprendre que les autres ont tendance à se méfier d’eux, comme on se méfie des femmes aux petits seins, qui sont toujours passablement agressives (quand c’est le corps qui parle) / au fil des ans, j’ai personnellement découvert que les gens qui ont les cheveux frisés sont beaucoup plus complexes que les gens qui ont les cheveux plats, & que les femmes qui ont de grands pieds sont généralement assez mauvaises au lit (mais comment est-il possible d’être mauvais au lit ? ! ?) / quel étrange univers / plus je vieillis & plus mes cheveux noircissent, je suis comme était mon pauvre père, né blondinet & mort noiraud / ma taille s’est encore affinée, ces deux ou trois derniers mois, mes fesses ont très légèrement descendu, ce qui devrait en principe être mon gros cul blanc de sale individu arrogant & futile persiste à se présenter sous la forme de deux petites brioches appétissantes, très « santé » & insolemment juvéniles / je mesure six pieds tout nu, mais il me manque environ un pouce & demie pour pouvoir me sentir tout à fait à l’aise à l’intérieur de ma structure, tout à fait à ma hauteur, je l’ai éprouvé encore récemment en chaussant des talons hauts / chose certaine, je peux dire de mon corps qu’il est extrêmement résistant, que j’ai le corps d’un résistant, je me suis acharné assez longuement & assez sauvagement sur lui pour le savoir aujourd’hui / la vie en moi a toujours lutté contre la vie, elle a toujours résisté de toutes ses forces à la vie, comme si j’avais toujours voulu que les choses se passent ailleurs & autrement, ou plutôt comme si j’avais forcé mon corps lui-même à le vouloir, je me demande bien pourquoi / peut-être ne faut-il pas trop nous identifier à nous-mêmes, peut-être nous faut-il pouvoir nous arracher plus ou moins volontairement à notre corps, qui ne peut évidemment pas être la grande idée à la recherche de laquelle toute notre existence nous condamne / peut-être, oui

Quitte, Anse

2009-11-24T15:31:00+01:00

Et puis, dans un virage
cabré comme un présage nocturne
vint l’or, Anse
béant sa nonchalance au bras d’un ciel mort-né
recueillant des soleils fatigués
toutes les huiles lumineuses
attrayantes ! rieuses !
et partageant les eaux de la Baie des Gueuses

Il y eut comme un printemps à l’or
L’air charriant des rémanences fécondes
vibrillonnait l’onde
- la mer ouverte sous la nuit capitale
avec tous ses boutons d’or pâle,
des sourires vagues s’élargirent
sur le rivage où rebondir

Je descendis vers ce jeune et joyeux chaos
rajustant un peu mon manteau
- à l’épaule ample comme une aube
et le col monté jusqu’au nez,
Je croyais qu’il pleuvrait
Il fallut donc qu’il pleuve, ah
(mais rien de cette pluie dont les arbres s’abreuvent)
ça ! il pleuvait, de la mer vers le ciel
de l’or de l’Anse l’hydromel

Main tendue paume à terre
je happais, je captais et saisis des lumières
qui sitôt m’échappaient et lâchaient dans le noir
une manière de rire bonsoir
laissant à l’autre dans le couloir une pensée
« Ça ! je l’aurais bien cherché ! »

« Te souviens-tu, semblait me dire
cette pluie à n’en plus finir,
Te souviens-tu de la jeunesse que tu m’as faite ?
Oh, c’est pas tant de tes caresses
- mais si, aussi, allez va !
Rappelle-toi, du temps que j’étais à la fête
l’ivresse que c’était
ces mots que tu me destinais ».

Mince alors !
Qu’ai-je dit ?
Un trésor… ?

Puis le vent du dehors fraîchit
annonçant la fin de la nuit
l’or avait regagné les ciels
qui pointillaient à qui mieux-miel
(Ah, l’aurore !)

Je poursuivis ma cheminée
à contre-sens
plaidant une nouvelle danse
à rattraper

L’orient dans mon dos s’agitait
ayant tout bu de ton or, Anse
sans même t’en donner quittance
je m’en allai

Les mots - 2

2009-11-24T15:06:00+01:00

sang chaud sang-froid les mots
qu'ils disent
ne sont jamais : tiède

amuse-gueule sans majuscules
nous reviendrons dans une heure

devant le miroir
je me sers un regard
l'ouistiti dans la glace
m'imite

un glaçon dans mon glass
sonne son glas

voilà du whisky qui
brûle la forge
écrit le singe*

* animal qui lit mal

as-tu fini ? qu'ils disent

Théo

Ame de chardon toujours

2009-11-24T13:58:00+01:00

Ame de chardons toujours....

(Photograhie Pierre Gaudu /

Texte Florence Noël)

Chardon 1

Chardon 2

En vin vivre

2009-11-23T20:19:00+01:00

Vivre comme une blatte, dans les régions mal humides du monde

A l'ombre des messes basses et compissées

Vivre comme font les rats, en craignant la mauvaiseté de l'homme

L'angélique feu du cautère de fer rouge

Vivre auprès des crassiers pour voir des rêves s'ébouler en monceaux d'ordures

De ces présents dont ne reste que le ruban

Vivre la synécure des habitants souterrains de l'orpaillage métropolitain

La saleté de leurs regards mâtinés de cauchemars

Vivre en chien de fusil, dormir pesamment après chaque coup tiré,

A côté d'une personne...

Vivre au travers des gouttes du vin délicieux de l'injustesse de l'injure

Infuser par l'haleine fétide des dieux du comptoir

Vivre cabossé, loin la parturience des cadavres liftés, bien ficelés

Vivre en porc pour que les mots ne soient que des allers simples

Et les morts des parvenus à bon port

Vivre en silence, en Dieu, en tout ce qui n'est pas la biographie,

le fond de teint, le sourire psychopompe des reparus irréparables

Vivre en vain, au plus proche du ballon, captif de son vin

Vivre en vain mais vivre en baisant ce qu'il reste à baiser d'empreinte

au bord de tous les verres félés par la succion des baby boomés, mal tétés.

Vivre en son vin mauvais comme en la vague que saoule le clapotis.

Le doux et la douleur (ex voto)

2009-11-22T12:53:31+01:00

Souvent toujours la douleur enrôle ceux qui du doux ont quitté le chemin, soit que le chemin s'arrêtait là, et qu'après longs temps passés à errer, il se soient rendus à l'évidence que de friches en essarts ils n'avançaient plus que dans l'avanie des souches retournées. Soit que par un hasard prévu de long temps ils se soient retrouvés au réveil, perdu pour l'horizon, au fond d'un fossé dont ils ne reconnaissaient rien sinon qu'ils l'étaient celui-ci, ce fossé d'herbes sèches au bord duquel on se penchait avec compassion et quelques peu d'agacements, quand crois-tu qu'il va en sortir ?

Alors à l'aide du doloire la douleur leur ôte la vêture des hôtes, alors nus ils vont, se rechaussent de boues et debout s'avancent pour naître des larmes comme on naît d'une pluie à son zénith d'ornières débordantes de vie. Ceux-là qu'on reconnaît comme nos semblables, ceux-là qui sont nôtres par le fond et la forme, ceux et celles-ci que nous ne saurions abandonner sinon qu'à nous rendre méprisables aux regards anxieux des peines qu'ils éprouvent à nous rejoindre, ceux-là n'ont pas de nom, pas encore de nom.

Lectrices, lecteurs, vous qui passez ici comme attirés par la chair vive et nue du propos outré, je vous dois de vous dire ceci : Rien de ce que vous lisez ici n'est vrai. Personne, aucun lieu ni temps dont vous puissiez croire que j'ai eu à le connaître, l'aimer, le haïr ni à en éprouver le moindre sentiment en en recevant l'égale part de ce que j'aurais eu à donner, n'existe vraiment, n'a existé un peu ni n'existera jamais. Je suis menteur de naissance, je fabule et le verbe que j'ai forgé pour qu'il use de moi comme d'une arme blanche finit par faire le soc d'une charrue pour ouvrir un sillon tendre au ciel lourd de Décembre. "Personne", seul ici peut se reconnaître en ce que le voyage d'où l'on ne retire que la gloire stupide des racontars, s'achève un jour dans un buisson où sa nudité initiale prendra du soleil le souffle et d'une étoile la voie et du vent la maison.

A vous, merci. Et la grâce du doux sur vos propres douleurs.

J'ai cru aux crues.

2009-11-22T11:53:57+01:00

J’AI CRU AUX CRUES.

J’ai cru aux crues abondantes

J’ai cru aux décrues fertilisantes

J’ai cru à toutes leurs sornettes

J’ai cru bon de ne pas tirer la sonnette.

J’ai bu des grands crus

J’ai bu de l’eau des crues

J’ai bu le vin avant la lie

J’ai bu le calice jusqu’à l’hallali.

J’ai perdu tout mon pognon

J’ai perdu toutes mes illusions

J’ai perdu ma mie qui l’eu cru.

J’ai perdu, j’ai bu, je suis foutu.

J’ai vendu mon château breton

J’ai vendu ma Rolls d’occasion

J’ai vendu mes fameux Picasson

J’ai vendu les fourrures de Manon.

J’ai vécu chez des cousins

J’ai vécu reclus cistercien

J’ai vécu près la belle Aurélien

J’ai vécu nomade bédouin.

J’ai revu le soleil se lever

J’ai revu des enfants émerveillés

J’ai revu le ciel étoilé

J’ai revu mon sourire oublié.

J’ai tendu le cou pour voir Orion

J’ai tendu le doigt vers l’horizon

J’ai tendu l’oreille à l’appel marin

J’ai tendu la main à demain.

Le 28 décembre 2008.

emballer hier

2009-11-22T11:14:40+01:00

Je voulais emballer demain dans un long carton ondulé, plastique à bulles, étiqueté « fragile, fragile ! »

Je veux emballer aujourd’hui dans un beau papier de soie rose que tu déballes en souriant.

Je voudrais emballer hier dans un brillant papier alu, repeint doré, recorrigé, pour que tes yeux ne pleurent plus.

Bristol (GB) sept 09

l'heureux nouveau

2009-11-21T21:01:00+01:00

Raconte-moi encore
dans nos yeux épris d'or
tout le monde à l'endroit
du haut du château-fort
avec aux pieds la ville lente
affairée, sourde, indifférente
à nos vives amours naissantes

Redis-moi du début
les allées et venues
le pas léger sourire aux lèvres
les jours plein-champ, les nuits brèves
et retour
tout le monde à rebours
Que l'accord de nos souffles
sur nos corps dénudés
refonde
tout... le chaos, le monde
avec la nonchalance
du vent marin sur l'onde
danse

Rappelle-moi d'instinct l'incipit
la formule, l'invite
et sonore
des "je t'aime" dans le décor
indolent, tellement
que c'est bonheur d'y être
magnifiques "peut-être",
"je ne sais", "surtout, ne m'attends pas"
sur le bout de la langue comme au bout des doigts
juteux, charnels
des mots ! des mots
la mangue et l'hydromel

Car l'entendre à nouveau de ta bouche - mon fief,
c'est du monde en relief imprimé sous la peau
la renaissance, à ces mots : la nouvelle danse.

tiniak © 2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
Illustration ci-dessus : Caillebotte

Pour André Chénier

2009-11-21T18:30:08+01:00

Oui, on peut maintenir la maison d'André Chénier à Paris, mais celle natale à Istanbul menace ruine et on n'y trouve qu'un atelier de fabrique de néons alors qu'elle serait peut-être une propriété de la France si elle voulait rétablir ses droits. Je trouve profondément ironique le fait que nous ne soyons pas capables d'honorer un de nos plus grands poètes après l'avoir guillotiné et que ce soient des Turcs - pas européens selon notre magistral président- qui y confectionnent des lumières qui manquent fort à notre régime. Ce n'est pas un billet d'actualité, il y a plus de deux cents ans que Chénier attend une reconnaissance et une réhabilitation, et on peut attendre encore. Mais enfin, cet écrivain né en Turquie serait-il suffisamment européen pour le divin président et au nom de quoi ? Comment peut-on dire qu'il aurait "vocation à" être panthéonisé ? Et d'ailleurs pourquoi ? Il n'a jamais écrit de textes romanesques ayant marqué le splendide président. Ce serait pourtant faire justice. Et puis une occasion de préserver les immeubles français à Istanbul, parce qu'ils menacent tous de s'écrouler.

8/1/99

2009-11-21T18:00:00+01:00

CESSER D’AIMER LE MANQUE : FIN DE L’IDÉALISME

D'un blog à l'autre

2009-11-21T17:10:00+01:00

J'aurai ta peau
et j'en ferai un sac
pour y cacher tes os

j'aurai tes os
et j'en ferai un bac
pour emporter tes cendres

j'aurai tes cendres
et j'en ferai un vrac
pour y enfouir ton âme

j'aurai ton âme
et j'en ferai un lac
pour y noyer mes larmes

Théo

En écho à : Tu veux ma peau

le palimpseste de la mémoire est indestructible

2009-11-21T13:22:12+01:00

Le palimpseste de la mémoire est indestructible, ce n'est pas moi qui le dit, ni Pierre Ménard, qui anime la revue numérique (textes, images, sons) d'Ici là, mais Charles Baudelaire, dans Visions d’Oxford, in Les Paradis artificiels.

Phrase tiroir, prétexte à se lancer dans une création sur la mémoire, ses traces, ses effacements, ses recommencements.

Parmi de nombreux autres auteurs, photographe, créateurs visuels, j'y contribue pour une nouvelle poétique mettant en scène trois moments de la vie de Mareke et de son amie....

Septembre 3, jour feule, vent sud-ouest

Là bas, un rideau de pluie enflamme l’air, son épaisseur, sa consistance brunâtre qui stagne, depuis l’aube, sur le lointain des champs. Il ondule, sorte de serpent issu d’une mythologie de Chine, mais d’une Chine sans gloire et sans ancêtres. Ou d’un fantôme de Chine. Ou de son encre, tout simplement. Ca m’hypnotise.

Je suis attendue ici, c’est très différent que d’être dans la situation de celle qui attend. Il pourrait y avoir ce quelque chose, dans l’urgence ou qui presse. Mais je suis captivée par l’onde à mi-hauteur entre méandre et menace. Mes bras cuisent à feu vélin, tannés et pelés de sécheresse. Tout l’été stationne avec moi, s’en allant alors que j’arrive. A ma rencontre, la fâcherie d’un ciel en automne, déjà.

Mareke apparaît (...)"

pour consulter le Sommaire du numéro :

http://www.publie.net/tnc/spip.php?article256

pour lire les 25 premières pages à feuilleter librement ci-dessus et pour lire la suite du texte et ceux des nombreux autres auteurs téléchargement texte intégral plus fichier audio (48 Mo) proposé à 5,50 euros. sur publie.net.

http://www.calameo.com/books/000006041b6e09c95531d

Effervescence.

2009-11-21T11:09:26+01:00

EFFERVESCENCE.

Fragile mon cœur cesse de battre,

je viens de poignarder mon ombre.

Je cours de réverbère en réverbère,

hagard je constate ma solitude,

mes cris n’ont plus d’écho

l’altérité est morte sans bruit.

L’harmonie des contraires est rompue

je ne suis plus que lumière.

Invisible au cœur de mes semblables

je cherche désespérément mes ténèbres.

Je longe le précipice de mes bons sentiments

j’inhale avec délice les effluves

de sa cascade de rires silencieux.

Sans réfléchir je plonge,

une vague me renvoie son refus

qui me porte au rivage.

Les yeux vers les étoiles

Je mendie au cosmos un voile noir.

Hadès gronde : je suis le maître

Quelle insolence est la tienne

Attends ton tour.

Fragile mon cœur cesse de battre

Le 16 mai 2009.

Thèmes de mon nouveau site : Culture, littérature, Mon journal, Santé, Voyages, société,

2009-11-21T09:02:16+01:00

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Journal de bord d'une précaire installation

2009-11-21T08:00:00+01:00

Le café fume dans la flaque. Aujourd’hui je vais essayer d’aller à la chasse aux noyaux d’abricots. Je sais, c’est un peu ambitieux. Mais si j’en trouve un je pourrai y sculpter un évier. Un bon refuge a besoin d’une robinetterie à la hauteur. L’oiseau caractériel et le chien polyglotte ont décidé d’aller au hammam pour se gratter mutuellement le dos. J’aime autant qu’ils ne soient pas dans mes pattes pour ma partie de chasse avec leurs glottes aux gros sabots.

Pour chasser le noyau d’abricot, il vaut mieux s’équiper un peu. Un casque à pointe, une barre à mine, un jeu de quille et une plume pourront toujours vous être utiles. Une paire de lacets au cas où, une équerre et un roulement à billes ne seront jamais superflus. Mais surtout ce qu’il faut prévoir, c’est une ou deux idées de rechange, des munitions pour les papilles, une bonne armure de patience et quelques épines bien pointues. Il faut avoir un peu de chance aussi, car on en n’a pas vu de sauvage depuis la guerre de sécession.

Réclame

2009-11-21T07:55:00+01:00

Vient de Paraître, Chez Asphodèle (collection minuscule)

LITTLE MAN

De Thomas Vinau

ci dessous un petit extrait :

Nous sommes des êtres minuscules dans des forêts en feu
Nous sommes des rêves sur le carreau
Nous sommes des danses d’aubes jaunies et nos chemises
trop grandes nous tombent sur les bras
Nous sommes des assassins
Nous sommes des orphelins
Des espoirs d’alcooliques....

(Little Man, p.51)

La présentation de l'éditeur :

Retrouver Thomas Vinau, dans la collection “minuscule” d’Asphodèle est de l’ordre de l’évidence. Son recueil nous propose sur 52 pages un tour de rien, avec rien d’autre que des mots, pour aller nulle part, en revenir, repartir, avec une puissance évocatrice qui peut néanmoins nous convaincre du fait que, mine de rien, on a fait quelque chose comme un tour dans les poussières des confins de l’univers.

Novembre 2009, Format 10,5 x 14,8 cm, 52 pages, 7 €

Rente la sringue (20/11/09)

2009-11-21T02:41:00+01:00

rente la sringue de l'amour dans mon cœur

fais de moi le junkie du bonheur

je suis seul c'est la nuit et je pleure

rente la sringue de l'amour dans mon cœur

hostie de tabarnak ça va mal

maudit christ de câlisse j'ai si mal

l'amitié de ta cuisse m'est vitale

où es-tu mon si bel animal

j'ai couru dans les rues sans te voir

j'ai marché le plancher dans le noir

mon reflet disparaît du miroir

ne reste plus que le désespoir

si la clé n'ouvre plus la maison

et si je n'entends plus la raison

si le chien ne comprend plus son nom

conçois donc ce qu'est mon abandon

rente la sringue de l'amour dans mon cœur

fais de moi le junkie du bonheur

je suis seul c'est la nuit et je pleure

rente la sringue de l'amour dans mon cœur

6métriques

2009-11-21T01:54:00+01:00

I

Tous ces architectes - pour un seul Gaudi ?
affectent d'infecte symétrie
les galeries sélect d'insectes asservis
qui n'ayant queue ni tête et rien à espérer
de doctes têtes au carré
doivent tout au contraire
taire et se contenter
de leurs habitats similaires
à en pleurer

Ah, ce culte manichéen, Minerve !
- binarité des gens de bien, m’énerve !!

II

Je suis hors de moi
toujours, mais à l'envers
- c'est l'endroit qui veut ça
le premier de nous deux qui décroche
perd ses verres

III

L'enfer du miroir, pour sûr
ce n'est pas de s'y voir
c'est de ne s'y voir pas
ainsi qu'on se figure
l'être ou l'avoir été

Stupeur médusée
le corps étranger de mon reflet

IV

Où laitue bêle
" L'es-tu, belle ? "
Carotte lui répond :
" ...pas en fin de cuisson "

A trop cultiver ta beauté
il pourrait bien t'en cuire
Carotte pour finir
t'en donne la leçon

Je te préfère crue, tfasson

(salade grivoise)

V

mais il est des reflets dans l'eau
qui me transportent larme
et sourire à nouveau
plutôt et plus sûrement vrai
que ne le peut le charme
de l'apprenti sorcier
depuis sa tour d'ivoire
venu me présenter
quelque mage miroir de l'âme
sans sourciller

VI

Toi
Moi
La lumière

et puis l'armoire

où le miroir s'en tint à ce puissant mystère
que je me vois en toi plus clair
et qu'en moi tu puisses te voir,
ma chair

pour un défi du samedi

_________

sandi

rtém

9
_________

le troisième en partant d'où déjà ?

2009-11-21T01:07:00+01:00

Il a poussé un œil carré
à mon sous-marin sous les toits
un troisième sur son flanc droit
entre les deux autres niché

mais taillant tout pareil
sa brique dans le ciel de lait

...

[la vérité est ailleurs]

Automne profond

2009-11-21T00:20:00+01:00

Quand est tombée la dernière feuille,
quand il n’est plus resté, dans la forêt,
que des branches nues
et de grands troncs démunis,

quand les pluies de l’automne eurent effacé jusqu’au souvenir du bel été
et que dans les sentiers nos traces eurent disparu,
quand il n’est plus rien demeuré de ce lit de fougères
où nous nous retrouvions pour apprendre à nous connaître,
encore et encore,

quand la boue et le froid eurent transformé le sous-bois en marécage
tandis que des oiseaux migrateurs traversaient le grand ciel noir,
quand il n’y eut plus, pour habiter ces lieux,
que des bêtes inquiètes et sauvages, à la recherche d’elles-mêmes
et fuyant une horde de chasseurs sans cesse à leur poursuite,

quand dans l’immensité de la nuit les étoiles se furent évanouies,
occultées par les nuages, les lourds nuages d’automne,
quand il n’y eut plus, dans la forêt dénudée,
que la présence de la mort,

alors il fut difficile, oui, de croire en un autre printemps,
alors il fut difficile, assurément, d’imaginer que nos mains pussent encore s’effleurer
un jour.

Sentier trempé qui serpente dans la forêt profonde,
silence posthume des êtres qui y vécurent
souvenir des jours passés.
Je marche seul entre les troncs noirs et nus,
Cherchant celui que sans doute je fus.
Il pleut.
Sur le bord de la dernière feuille,
une goutte d’eau hésite un instant puis tombe
dans son propre néant.
Bruit sourd qui marque la fin d’un monde.
Je marche et la nuit envahit
la forêt d’automne
que même les chasseurs ont désertée.
Il ne reste que le silence et la peur de la mort.
Il ne reste que le silence.
Le silence.

Image Internet

un pas l'autre et la rive

2009-11-21T00:12:00+01:00

un pas l'autre et la rive
l'eau, de là plus près
l'invite à honorer
là, proche
et voici que l'âme erre
fantoche
où le pied ne peut pas

un (pas l'autre, elle arrive)
se tient prêt à cueillir
au chevet du désir
vol fragile
un soupir du marin
fébrile
en saisir l'ode, là

là, sous le repli d'un ciel froissé
de se voir sombre reflété
plus sombre encor dans le miroir
toute la morgue des marées
en pied-de-nez

là, sur le sable qui fut la pierre
avec les embruns débonnaires
dans le vent qui se rit du temps
pour un autre pas de l'avent, taire
la belle à faire

comme elle, sonore
un pas (l'autre) dans le décor

18/4/99

2009-11-20T18:00:00+01:00

j’ai constaté récemment que je présente tous les symptômes d’une personne qui semble avoir une vie

Sereine.

2009-11-20T11:13:45+01:00

SEREINE.

Sereine en sa fragilité

elle assume fièrement

les marques indélébiles

que la vie dépose.

Oeuvre d’art jamais terminé

son visage irradie

la sensibilité des guetteurs.

Ses lèvres recèlent tant de baisers

que j’ai envie de m’y nicher.

Dans ses yeux défilent des souvenirs

ornés de quelques nuages

vite chassés par le vent

d’un nouvel amour.

Des ombres fugitives parfois

viennent l’obscurcir,

un plissement étoilé

appelle le clair soleil d’hiver.

Un éclat de rire brise mon miroir.

Enfin je te connais !

Le 07 novembre 2009.

UNE LARME SOUS NOS PAUPIÈRES

2009-11-20T11:12:00+01:00

Maman, jamais je n'en dirai assez pour taire tes douleurs.
Elles demeureront une ennemie dont on se passerait bien.
Ces souffrances sont farouches : elles font notre quotidien.
J'éprouve tant de peine. Et le vent chantera tout en douceur....

Sans toi, maman, jamais je n'aurais vu le jour.
Je ne veux pas que la force du courage t'abandonne.
Rassures-moi, toi qui m'a fait devenir ce petit homme,
L'oubli peut pleurer, mais il est un champ qui se laboure.

Je voudrais tant fuir cette réalité....
Les fleurs sont un cadeau : elles sont si belles....
Le brouillard se dissipera. Et confiant est le bleu du ciel....
Notre famille ignore notre complicité.

Je n'ai hélas pas fréquenté de grandes écoles.
Je n'en regrette rien, puisque la vie en enseigne davantage....
Les étoiles témoignent lorsque la lune rejette les chantages.
Elles nous servent de guide, elles veillent sur les pôles.

Je ne voulais pas que tu saches ce qui me tombe dessus.
La tristesse en narguera bien d'autres, laisses faire le temps....
Tant que je vois encore un peu, me berceront les sons du vent....
Une larme sous nos paupières, elle ne sera jamais déçue.

Ma petite sœur doit s'occuper de tout.
L'amour t'a blessé, mais ton cœur reste ouvert....
Tu mérites une médaille : elle te sera nécessaire....
Fragile petite sœur, observes le bonheur autour de nous.

J’afficherai à mon époux un sourire en cet instant précis.
Mon cœur s'emballe, tant tu me manques, mon bel Amour....
Toi, l'homme qui embellit ma vie, fais fuir les vilains vautours.
Les mots sont dénués de sens. Le silence défiera les interdits....

Mes vérités veulent fleurir à la lumière du jour.
Ma volonté prend grand plaisir à humer les aurores....
Les menaces et les préjugés montrent leurs griffes à tort.
Je ressens le besoin de grandir auprès de toi, mon bel amour....

JACQUES DÉSIRÉ
Le 20 NOVEMBRE 2009
Condé sur l'Escaut

l'été des écharpes

2009-11-20T01:35:00+01:00

Were we there? / was it real? / is it truly how I feel? *

tu peux y aller, va
déchire-moi
arrache-moi des cordes le métal hurlant
explose-moi
vide-moi les yeux de ces chats-huants
qui brûlent
les replis déroutants
les recoins désolés de n'être pas assez déserts
où s'échardent
l'hier au menu du jour et celui d'avant
et s'attarde
l'écho maigre du vent sous la porte

allez vas-y, que ça sorte
creuse, creuse
tu sais où et comment trouver ta bienheureuse
ta plantureuse et savoureuse douloureuse... mais oui
tu sais, ta mélodie
alors, vas-y, va
fouille-moi
tu sais, là où ça gargouille au petit matin
grignotants, intestins,
le coq, la grenouille et le chien de concert
qui s'écartent devant la mer
et replient
péti péti
du jour avec la nuit le seul tapis

voilà, c'est ça, profond
attaque
les murs salés de la baraque à frire
sous l'arbre à pain, pleine face
gris sourire
vas-y, allez,
chamboule-moi la conserve
pille-moi la réserve
et répands ton butin partout bien dans verve an mwen
et puis roucoule que je m'écroule
quand le dernier vers éculé aura coulé à terre

vas-y, allez allez
chante
plante
tu sais, ta mélopée atlante
que j'aie la mémoire indécente
l'oubli serein, le ventre vain
et que j'écharpe ton écharpe à mon écharpe
dans le marin

when was that summer of a dozen words? *

*lyrics from Paul McCartney's You Tell Me
Memory Almost Full, © 2008 Universal Music

(à découvrir ci-contre
dans la sélection audio Gris Sourire)

Pan

2009-11-20T00:15:00+01:00

Pan

Le dieu Pan n'est pas mort,
Chaque champ qui expose
Aux sourires d'Apollon
Les seins nus de Cérès -
Tôt ou tard vous verrez
En ces lieux se dresser
Le dieu Pan, l'immortel.

Non, il n'a pas tué de dieux,
Le triste dieu, le dieu chrétien.
Christ est un dieu en plus,
Un qui manquait, peut-être.
Pan continue à instiller
Les sons de sa syrinx
Dans le creux des oreilles
De Cérès par les champs cambrée.

Oui, les dieux sont les mêmes,
Calmes et clairs, toujours,
Gorgés d'éternité,
De mépris envers nous,
Et apportant le jour,
La nuit, les récoltes dorées,
Non point pour nous donner
Le jour et la nuit et les blés,
Mais selon un tout autre
Dessein divin fortuit.

(Ricardo Reis, Odes retrouvées)

Trouvé sur: http://lephoton.hautetfort.com/

épanescence

2009-11-19T22:28:09+01:00

AMOR ENCORE

2009-11-19T21:55:46+01:00

Petits matins en perles d'or

La rosée, baisers sur ton corps,

Ton souffle, mon cœur qui bat fort

Sommeil de rêves quand on dort,

Nos âmes enfouies comme un trésor,

Mais l'absence et le vide encore…

On s'est tellement manqués,

Loin si loin nos pensées

Tellement folle distance

Qui voudrait nos silences,

User nos mots sucrés

Jour et jour retrouvés.

Chemin ruban qui se déguise,

Impatience, envie qui s'aiguise

Reviennent les heures insoumises,

Peau sur ta peau on s'électrise

Nos âmes que le temps vaporise,

Mais l'absence et la route grise.

Ciel pastel, ombres éthérées,

Ailes blanches, vent rose et parfumé,

Aéroport, temps arrêté,

Tes yeux, un éclat de brasier

Dans le creux du ventre allumé

Mais l'absence, amour pointillés.

L'intérieur du monde

2009-11-19T18:30:00+01:00

Jean-Pierre Lemaire

Editions Cheyne

N ° ISBN: 978-2-84116-066-2

2 ième Trimestre 2007

C'est au deuxième trimestre de 2007 que Paraît aux éditions Cheyne L'intérieur du Monde. Ce livre de Jean-Pierre Lemaire est composé de Cinq ensembles d'Une quinzaine de poèmes. Simple mortel Qui débute le livre est dédié au père du poète, à sa disparition. Les poèmes ici rappellent SA Figure Avec une sobriété Qui a rencontré à distance Et qui Eloigne tout lyrisme excessif. Le vers est écrit au plus près du réel Dans un esprit d'évocation. La mémoire est à l'œuvre Qui Rappelle la présence du Père.

Je recueille ton silence / Comme les bulles du brochet qui passe / Entre les racines des saules, /

Toutes les autres parties du livre poursuivent cette ligne d'horizon par Tracee la mort du père évoquée ensemble Dans ce premier ministre. Aussitôt Présence traits par éclairée CES de détails Qui tracent Et qui singularisent, à jamais, L'Ombre Désormais du Père. Et puis, alternent Entre ces Évocations de la mémoire silencieuse, des poèmes du temps des funérailles alors esquissent Qui Dans Une perspective temporelle La figure de l'absence.

Je te cherche encore des yeux sur la place / Parmi les chaises de café, Les Platanes / ...

Par la Grâce de CES poèmes, Le Poète Apprivoise cette absence. ELLE SE façonné pour le long chemin de la Pérennité.

Parmi les racines, ton masque de sang / est devenu un masque de cristal / Où je te revois faible, endormi, suivant de loin / Le Travail Carême, dans la lumière sépulcrale, de ton visage Qui se recomposent.

Et marque le passage de la vie des uns à la mémoire de Ceux qui restent. La conscience Prend acte de la disparition.

Comme nous nous séparons deux rameaux / sous le soleil commun des vivants et des morts.

L'ensemble Qui succede, Noé, Poursuit ce périple intérieur et intime Qui accompagne tout deuil. Perdre père tel fils est un cataclysme. Et cette Arche suggérée pour y faire face, c'est peut-être la mémoire Dans intérieur Repli fils. C'est le monologue intime Ce qui s'écrit en Chacun de nous, d'Abord Dans le silence de la bouche. Cette fin d'Un Monde impensable, ébranlé l'être dans un Fondements et ses premiers ministres déclenche Une volée de questions. Celle de Dieu En premier lieu, Puis Celle du sens. Le Poète Pour celà contemple la nature, l'interroge pour Tenter d'y retrouver Une Perdue sérénité. Puis il retourne enfin sur Le Lieu Où s'érigea sa personne, peut-être dans un sentiment d'infinitude cette qu'éprouvent les enfants.

Ainsi, les ensembles se succédentes Dans l'état d'esprit Qui accompagne la perte d'un être cher. De la douleur vive et piquante A Celle, plus diffuse mais persistante Qui s'inscrit en nous même Chaque jour de notre vie. Seule Peut-être la mémoire, réinventant au cœur de Notre intime L'Être perdu - en ce monde intérieur -, PEUT le sauver de la disparition. C'est aussi le projet de ce livre.

Les derniers deux ensembles du livre tracent le trajet d'un long retour vers la vie. Une vie d'après. Celle Où Il Faut bien faire avec à ses côtés l'absence, Comme Un Faix ineffable et partisan indéfectible Qu'il Faudra Nous et

craindre pour l'avenir.

Tu revois le printemps après trois hivers / mais tu gardes un oeil ouvert sous la terre / et derrière le mur de l'hôpital rose / Où les hommes Disparaissent.

Ce livre trace un parcours douloureux. Les poèmes, comme autant de stèles, marquent des bornes où achoppent La mémoire et la peine. Ils composent ensemble une cartographie de chemins qui se croisent, se confondent et se perdent sous le ciel vrai du sentiment de l'affection.

14/5/99

2009-11-19T18:00:00+01:00

être vivant, je vais te dire ce que c’est, moi / être vivant, c’est bouffer des informations & chier des systèmes / le reste : pfft !

FAUSSES NOTES

2009-11-19T10:28:00+01:00

Mon bel Amour, je dois livrer une ultime bataille.
J'ai frappé aux portes intimes qui m'étaient ouvertes....
Celles-ci se sont refermées sans comprendre cette alerte.
Ma volonté a fait un long parcours. Scintille alors une étoile....

Mon médecin référent doit jouer le rôle d'arbitre.
Je pense qu'une issue pourrait enfin voir le jour....
J'ignore de quoi sera fait demain, mon tendre Amour....
La confiance est sereine pour ouvrir un nouveau chapitre.

Une revanche envers laquelle je ne veux adhérer.
Avant toute chose, prenez soin d'accorder vos violons....
Les querelles épuisent mon âme qui en reçoit le pardon.
Sur ces fausses notes, jamais nous ne pourrons danser....

L'altruisme de certains toubibs restera irréversible.
Celui-ci récuse mes certitudes en ciblant l'homophobie.
Le cynisme des propos tenus déplorera l'ignorance de la vie.
Les montagnes et leurs sources jamais ne seront nuisibles....

Séisme en nos cœurs qui se refusent à tout abandon.
Tous ces mots accepteront la bienveillance de certains....
Le florilège des sentiments sera le plus triste des refrains....
La sagesse s'acquiert avec le temps qui passe. Et la raison.

Pourquoi l'humour n'épouse-t-il pas notre façon d'aimer ?
La vie est un vertigineux manège : il est stimulant, mon bel Amour....
Le délice des désirs est un immense besoin : il honore les toujours....
Pourquoi devrions-nous sourire, ou pleurer, face aux dangers ?

Mon tendre Époux, je crois en toi et je te suis fidèle.
Les saisons embellissent tous les horizons de lumière....
Les oiseaux migrateurs reviendront : ils peuvent en être fiers.
Le souffle du vent persistera dans la joie qui, elle, se veut éternelle....

Ô, si nous pouvions danser sur une javanaise !
Le ciel acquiescera notre vérité dans toute sa splendeur....
Suivons tous deux ensemble le chemin sinueux du bonheur....
Mon bel Amour, évitons ainsi de nous heurter aux falaises.

JACQUES DÉSIRÉ
Le 19 NOVEMBRE 2009
Condé sur l'Escaut

Escales slam et autres scènes

2009-11-19T10:12:00+01:00

Pour ceux et celles qui aiment la poésie, pour découvrir ce que propose :

andree.wizem ...
nom d'une bourlingueuse en slam poésie...voyages en écriture et paroles de vent...

cliquez ICI

Chardon de Pierre : entre le craquant et le caressant

2009-11-19T10:02:24+01:00

Un autre extrait de cette collaboration avec Pierre Gaudu, sur sa série de photographies - portraits -de chardons...

Le vampire.

2009-11-19T09:57:10+01:00

LE VAMPIRE.

À Emma.

Le doux vampire amoureux

plane, soucieux, dans le vent.

Ses parents sont malheureux

il n’a pas subi le baptême du sang.

Lui ce qu’il a envie avant tout

c’est de faire des bisous

dans le cou si lisse et doux

des jeunes filles à froufrou.

Sucer le sang quelle horreur !

Alors le soir sur les balcons

il susurre les mots du coeur

déguisé en frêle garçon.

Il sais qu’un jour sans lune

une belle brune le serrera.

Alors ému mais sans regret

Prince Charmant il deviendra.

Le 10 novembre 2009.

Thèmes de mon nouveau site : Culture, littérature, Mon journal, Santé, Voyages, société,

2009-11-19T08:28:03+01:00

Dernières mises à jour sur mon nouveau site

Cliquez ici :

http://mireille.ovh.org/

Afrique - Madagascar

Récits étrangers - Contes d'ailleurs

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Mes origines - Les îles

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Documents divers Cuisine, Lettres Art, journal intime, Cancer, Tour du monde, Philosophie vie, Politique,

Les tags vous indiquent tous les thèmes abordés dans le site :

La Dame blanche (18/11/09)

2009-11-19T01:01:14+01:00

s'il fallait vivre pour la beauté

tu pourrais vivre une éternité

sans jamais te sentir humilié

mais avec le temps tu croiras voir

au crépuscule sur un trottoir

la Dame blanche qui marche drapée de noir

la petite épouse t'attend chez toi

comptant ton temps sûre de son droit

assise dans l'ombre elle ne bouge pas

elle tisse tes rides entre ses doigts

avec le long fil de tes pas

la Dame blanche ne rate jamais sa proie

je l'entends qui danse dans la pyramide

je sais qu'elle règne sur l'Atlantide

nos cathédrales sont ses vaisseaux humides

est-elle le ventriloque de Dieu

est-elle l'une des filles du feu

la Dame blanche a-t-elle la clé ouvrant les cieux

le jour où j'irai déposer

mes armes rouges à ses pieds

la Dame blanche me rira-t-elle au nez

La maison de l'amour (17/11/09)

2009-11-18T22:34:51+01:00

il te faudra le plus long des couteaux

pour toucher mon cœur

et que tu tiennes tête au ciel longtemps

pour être ma sœur

si tu viens me voir un jour

dans la maison de l’amour

personne ne s’est jamais assis

de ce côté-ci de mon verre

mais qui pourra jamais prêter

son visage à mon frère

le roi est seul dans la cour

derrière la maison de l’amour

je porte en moi le poids de mille enfants

qui n’ont pas pu naître

ils tueraient leur père juste pour voir

la mer par la fenêtre

s’ils avaient droit de séjour

dans la maison de l’amour

ce que tu prends ne t’appartient

que le temps que tu tends ta main

mais donne ton âme à mes chiens et tu verras

ils te la rendront bien

si tu viens me voir un jour

dans la maison de l’amour

oh viens me voir un jour

dans la maison de l’amour

10/6/99

2009-11-18T18:00:00+01:00

devant moi se trouve une photo qui a été prise il y a des années & que j’ai mise là, hier ou avant-hier, je ne sais trop pourquoi / je vois la silhouette entièrement noire de ce qui semble être un homme assis sur un rocher entièrement noir, je vois l’immensité de l’eau & un soleil jaune, minuscule, à l’horizon, dans un ciel bariolé de couleurs en délire & de grands nuages brisés, une silhouette d’homme noir devant un soleil naufragé & qui jette de la beauté molle / je prends un crayon & un bout de papier & j’écris : « durant toutes ces années j’ai consommé bcoup d’aliments qui me permettaient de me nourrir de ma propre substance & à présent j’ai faim, je le sens, de nourritures étrangères, de nourritures terrestres » / je souris, & ce sourire est à la fois agacé &, je crois, un peu triste aussi

morna i siesta

2009-11-18T17:06:00+01:00

D'un geste tout s'arrête, un geste et tout reprend
amour et châtiment, un orage qui peste
nuées de fleurs au vent
et tes mains sinuant plus chaudes sous la veste
cependant qu'un funeste et lent revirement
au ciel qui déforeste
méticuleusement
de l'horizon boisé la ligne mollissant
passe
et du printemps délace
le gilet boutonnant

Mon cœur, c'est le moment de n'être pas en reste
Va, prendre ton content de durables langueurs
à cet apitoiement qui s'empare de l'heure
où la journée proteste
mais prise dans l'humeur vespérale du monde
sombre
sombre

Ah la la ! quelle oblongue et sinistre lueur
dégage ton regard lancé dans ce lointain
qui n'est pas plus certain que tous tes "quelque part"
sans plus de profondeur que tes vains "à demain"
- ils me disent d'attendre… alors je m’exécute
et bien à contrecœur je résigne mon sein
à souffrir en silence
à nouveau ton absence et le souffle marin

Mais voici le bon Chien sur son petit vélo
il m'offre de son dos la pelure miteuse
- ayant à quelque gueuse accordé son manteau,
que je le flatte un peu d'une main généreuse

Je connais ce manège et ses lampions nocturnes
- la meute qui bientôt me prendra pour cothurne
quand nous aurons chanté à la lune l'oubli
des femmes, de nos cœurs et jeté l'hallali
sur le quai des fortun's-du-pot
nous n'irons plus au bois mais boirons notre thune
notre saoûl et du reste le reste, tant pis!

Ah la la, non merci ! je retourne ma veste
où tes mains rejoindront les miennes pour la sieste

illustrations
ci-dessus : Bernard ROLLAND, Belle endormie - 2003

ci-dessous : ... là ou presque

mido, octobre 2009

sauteur à la perche

2009-11-18T15:09:23+01:00

La poésie rase à fleur de peau.

Je suis auteur à la perche, entre deux envols, assis sur le bord de la baignoire du monde

Il suffirait d’un geste, d’un oiseau sali, d’un verre brisé, d’u trait de maquillage rouge – rouge sang du visage du présent – pour qu’éclate la beauté en son costume de larmes.

Et que je plonge

A quand la poussière ?

Demain, dans le voyage.

A quand les adieux ?

Ce soir, promis au grand plus tard

A quand nos mains jointes ?

A l’instant même où nous nous rencontrerons.

J’aurai marché mille jours sans mon habit de lumière

Je suis Footit, sauteur à la percher.

J’aurai dormi cent nuits sans un rêve de repos.

Je suis Dormeur, sauteur à la perche.

J’ai nagé et j’ai bu

J’ai aimé sans savoir

J’ai touché aujourd’hui l’inexistant hier

Je suis Schopenhauer, sauteur à la perche.

D’une heure à l’autre, d’un jour à l’autre, d’une montagne à cette plage, de ce miroir à la baignoire, dans la salle de bains des hommes, la poésie rase à fleur de peau.

Maintenant n’existe déjà plus.

Je me suis déjà envolé

Déjà s’envole mon déjà

Et colle mon encore

Les corps sont fait de ce déjà

Qui déjà dégagea mon corps.

Verviers, sept 09

Prévision

2009-11-18T11:22:06+01:00

Enfants du plasmaEt la descendance des pavésRuez-vous sur les soldesLa retraite post-mortem.Le mur de BerlinA été notre dernière chance.

(mékesskila)

2009-11-18T11:01:00+01:00

Cette voix qu'il a
chaque fois qu'il a
affaire avec ses anges
me ronge, me dérange
me mange le foie

me couche à terre
contre la pierre
comme un pénitent gris

mais quoi ?

briser la glace
à pleine face
et confondre sa nuit ?

moi qui n'ai que le jour
et mes yeux de velours...

Cette voix qu'il a
chaque fois qu'il a
rattrapé un fantôme
il pleut d'entre ses paumes
le sang des rois

il pleut des madeleines
sur les campagnes vaines
où fanent les dimanches

et quoi !

le jardinier
s'en est allé
ailleurs trousser ses manches

et moi qui n'entends rien
aux choses du jardin...

Ce regard qu'il a
chaque fois qu'il a
une ombre à la fenêtre
je pourrais disparaître
entre ses pas

m'emporte l'âme
comme une lame
affole l'océan

et puis retombe
dans cette combe
où dorment des géants

et moi si jeune encore
vibrant de tout mon corps...

Oh, regarde-moi
Oh, embrasse-moi
je suis la vie aimante

Oh, épouse-moi
Oh, célèbre-moi
et que tout me contente

D'un geste
un mot de toi

La musique

2009-11-18T10:45:00+01:00

Merci Giulio.

La musique souvent me prend comme une mer!
Vers ma pâle étoile,
Sous un plafond de brume ou dans un vaste éther,
Je mets à la voile;

La poitrine en avant et les poumons gonflés
Comme de la toile
J'escalade le dos des flots amoncelés
Que la nuit me voile;

Je sens vibrer en moi toutes les passions
D'un vaisseau qui souffre;
Le bon vent, la tempête et ses convulsions

Sur l'immense gouffre
Me bercent. D'autres fois, calme plat, grand miroir
De mon désespoir!

- Charles Baudelaire -

Brisures.

2009-11-18T08:59:34+01:00

BRISURES.

Brisures intérieures dis tu.

Oh ! Tout de suite les grands mots

juste des petites fêlures en réalité,

pas de quoi fouetter un chat.

Cinquante coups de bâton

ce n’est pas la mer à boire

pour un dépravé notoire,

accro récidiviste du vice.

Brisures morales dis tu !

Comment est ce possible ?

Lecteur de tous les Livres.

tu es un homme sans morale.

Je sais tu te dis poète

embrassant l’universel.

Mécréant, seul Lui

peut y prétendre.

Poète du Seul pour l’honorer,

là serai ton devoir si tu étais

un authentique croyant.

Hélas tu n’es qu’hérésie.

Pauvre manipulateur de mots

tu oses magnifier l’humain.

Un bloc de glaise tu serais

sans son Souffle pur.

Ultime déraison tu prétends

à retrouver le poème originel.

Folie d’un esprit déréglé

d’espérer l’ultime Mystère.

Aussi vrai que je suis ton frère

j’irais voir le Grand Inquisiteur

afin que tu sois jugé et brûlé.

Gloire et soumission à l’Unique.

Le 13 novembre 2009.

L'Albatros (Charles Baudelaire)

2009-11-18T04:36:00+01:00

L'ALBATROS

SOUVENT, pour s'amuser, les hommes d'équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,

Laissent piteusement leurs grands ailes blanches

comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !

L'un agace son bec avec un brûle-gueule,

L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !

Le Poète est semblable au prince des nuées

Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

(Poème extrait de "Spleen et Idéal" in "Fleurs du mal" de Charles Baudelaire)

Le reflet

2009-11-18T00:18:00+01:00

Dans la chambre se trouve un miroir, un miroir qui ouvre sur les portes de la mort.

Je m’y contemple souvent mais l’image qu’il me renvoie n’est jamais tout à fait la même.

C’est que le temps, imperceptiblement, a progressé et que la vie, implacable, a déposé dans mon cœur son lot de tracas, usant ce corps qui, il n’y a pas si longtemps, était encore jeune.

Je me regarde et c’est un autre que je vois. Un autre qui à chaque fois est un peu différent et qui pourtant me ressemble. Ombre éphémère de moi-même, image évanescente et floue de celui que je suis en train de devenir.

Un jour, peut-être, quand je ne serai plus, une sorte de lumière vacillante habitera encore le miroir, une espèce de fantôme qui viendra effrayer les survivants, lesquels regarderont, incrédules, celui que je serai enfin devenu pour l’éternité.

X X

Dans la chambre il y a des livres, beaucoup de livres.

Certains parlent de pays inconnus où je ne suis jamais allé et où je n’irai jamais (la chambre est une fenêtre ouverte sur le monde).

D’autres racontent des histoires ou parlent de poésie (toutes ces images qui s’adressent à mon cœur…)

Dans la chambre il y a des livres. Ils sont la mémoire du monde et comme une partie de moi-même. J’en ai lu beaucoup, mais il en reste davantage encore à découvrir.

Dans le miroir, mon image me dit, ironique, que je n’en aurai pas le temps et qu’il est trop tard déjà. Beaucoup trop tard…

X X

Dans un coin de la chambre, il y a un lit, rien de plus normal en cet endroit.

Un lit où se reposer et partir en rêve vers des pays inconnus, ces pays découverts dans les livres.

Un lit où se réciter intérieurement des poèmes, ces poèmes appris dans les recueils entassés sur les étagères.

Un lit d’où on aperçoit son image dans le miroir. Une image parfois inconnue, comme les pays étrangers qu’on n’a pas visités, une image parfois émouvante, comme les poèmes qu’on récite avant de s’endormir pour l’éternité.

Image Internet

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