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Gibbon.

2012-02-10T10:33:18+01:00

GIBBON

Ce matin en me levant j’étais très balafon, ça résonnait, ça résonnait. Mes neurones, malgré tous leurs efforts, peinaient à se réseauter et mes molécules cherchaient leurs atomes partout.

Qu’est ce que j’étais allé mazourguer hier soir dans ces agapes de débiles ? Avec Gibbon mon complice de toujours et de tounuits c’est : "Viens, tu verras je connais l’organisateur on va se marrer en plus il y aura des filles canons".

Et tout s’était déroulé comme d’habitude : le lieu n’était pas accueillant, les filles étaient moches et minces comme un fil. La bouffe était nulle, la musique d’un autre temps et pour m’achever tout le monde avait repris en chœur "Ah le petit vin blanc" en agitant les mains.

Complètement désintégré je désertais mon cerveau, je m’attrapillais le cœur et pour me brouiller les méninges j’ai bu, j’ai bu.

Pendant ce temps mon Gibbon souriait béatement, il était heureux. Lui s’était intégré harmonieusement dans la soirée. Il buvait des coups avec des monstres et caressait des dragons à crinière verte. Pour parachever le tout, il s’était promu premier de cordée hilare d’une danse des canards complètement valaborde.

C’est peu après que des anges blonds aux ailes dorées m’ont exfiltré. Calé au fond d’un carrosse, ma tête reposant sur l’épaule de Léonard Cohen qui me chantait doucement la berceuse de ma grand-mère. J’étais complètement paradis en arrivant sur l’arc-en-ciel. Les anges m’ont déposé délicatement sur un nuage moelleux et je me suis endormi en souriant.

Cueillir les mots que l’on vous jette

2012-02-10T07:32:00+01:00

Cueillir les mots que l’on vous jette
Les retourner, les tripoter
Jusqu’à n’en faire qu’une pâte lisse
Que l’on peut ensuite rouler en boule
Pour la renvoyer, durcie, aux interlocuteurs

Souvent s’étrangle dans la gorge
Ces mots aigris de toute puissance
qui ne sortent que lentement
En filets continus, mais maigres
Pour ne pas envenimer l’atmosphère

Mais derrière cette apparente douceur
Se cache le Vésuve enflammé
Comment évacuer cette pression
Qui se condense en moi, bouillonnante
Et m’éveille en pleine nuit, hagard

Alors je laisse entrer le vide
Je me mets en marche vers mon absence
J’entre en retraite dans le noir bienfaisant
Où rien ne me touche plus, que Toi
Rayon incandescent qui réchauffe mon âme

L'enfant

2012-02-10T00:05:00+01:00

L'ENFANT,

un poème de Maurice Carême

L'ENFANT

A quoi jouait-il cet enfant ?
Personne n'en sut jamais rien
On le laissait seul dans un coin
Avec un peu de sable blanc

On remarquait bien, certains jours,
Qu'il arquait les bras tels des ailes
Et qu'il regardait loin, très loin,
Comme du sommet d'une tour.

Mais où s'en allait-il ainsi
Alors qu'on le croyait assis ?
Lui-même le sut-il jamais ?

Dès qu'il refermait les paupières,
Il regagnait le grand palais
D'où il voyait toute la mer.

Maurice Carême

LIEN: Autibiographie de Maurice Carême

PHOTOS: Louis-Paul Fallot, Pénestin, juillet 2010

Europe 1945

2012-02-10T00:05:00+01:00

Europe 1945

By A. R. D. Fairburn

Ex: http://counter-currents.com/

And now spring comes to the starved and blackened land
where the tailless abominable angel has spent his passion;
dead roots are twined through the bones of a broken hand;
now death, not Schiaparelli, sets the fashion.

In the twentieth century of the Christian era
the news-hawk camera man, no Botticelli,
walks on this stricken earth with Primavera,
and Europe cries from the heart of her hungry belly.

Ten flattened centuries are heaped with rubble,
ten thousand vultures wheel above the plain;
honour is lost and hope is like a bubble;
life is defeated, thought itself is pain.

But the bones of Charlemagne will rise and dance,
and the spark unquenched will kindle into flame.
And the voices heard by the small maid of France
will speak yet again, and give this void a Name.

Source: http://www.nzetc.org/tm/scholarly/tei-FaiColl-t1-body-d2-d4.html#n98 ^[2]

Article printed from Counter-Currents Publishing: http://www.counter-currents.com

URL to article: http://www.counter-currents.com/2012/02/europe-1945/

Hp officejet 8500a plus scanning options

2012-02-09T16:38:54+01:00

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Gens de peu.

Gens de peine.

Votre sang lumineux

coule dans mes veines.

Dès l’enfance, plus de rêves

la réalité avec perversion

vous harcelait sans trêve

jusqu’à la soumission.

Belles et joyeuses servantes,

courageuses et lestes repasseuses

au travail toujours présentes,

pour eux, des paresseuses

Rustres et durs paysans,

fiers manouvriers d’antan

quelque soit vos talents

pour eux, des fainéants.

Anonymes acteurs du labeur

pourtant sans votre sueur

rien qu’un monde de laideur

souvenez en Messeigneurs.

De l’ombre à la lumière

je n’ai pas eu peur

quelque soit les manières

le noir reste ma couleur.

Souvent à vous je pense

Lorsque je me trouve

En des lieux d’insolence

où brille ce que je réprouve.

De toutes vos souffrances

je porte fièrement la vêture

jusqu’à l’ultime déchéance

de vos morts sans sépulture.

Filles mères repoussées,

pères inconnus repus,

obscurs étrangers rejetés,

enfants loin disparus.

Êtres de chair et de sang,

d’amour et de souffrance

réduits au néant

d’une énergie de subsistance.

Vous êtes ma pierre

je le revendique aux cieux.

Sel de ma terre,

pour vous je lève les yeux.

Gens de peu.

Gens de rien.

Mes ancêtres miséreux

d’amour est notre lien.

Fracas.

2012-02-08T17:47:54+01:00

FRACAS.

Fracas des vagues sur les rochers

de ma mémoire.

Mes souvenirs s’éparpillent

en étincelles de larmes.

J’entends tes pas dans le labyrinthe

irrévérencieux qui mélange

la couleur de tes yeux

au romantique goémon.

Je crie ton nom

il cascade en perdition

dans le dédale de mes illusions,

l’écho rit sans pudeur.

Sortir avant la mort

pour admirer les étoiles,

taches de rousseur de l’univers,

qui hébergent mes rêves.

Croire une dernière fois que

le flux gazeux de mes songes et

les poussières de ma vie

génèreront la prochaine Stella.

Vidéos poésies En regard, Sur Singularte

2012-02-07T21:36:00+01:00

Deux premiers poèmes de « Visages-miroir totémiques » d’En regard, Sur Singularte écrits en regard de la performance « Visage-miroir totémique » alors en cours de création.

Filmé par Rodolfo Enrique Espinoza Rios en marge de la création d'une autre performance de l'ex collectif Singularte au Centre Cuturel Pouya, Paris le 28 mars 2010.

Sur une idée de Philippe Guénin.

Fissures.

2012-02-07T09:32:51+01:00

FISSURES.

J’ai étranglé le sablier,

Surpris le temps a cessé de s’écouler.

Dans le silence absolu du néant

Ma vie s’est fissurée.

Ébloui je regarde s’en échapper

Le pur cristal de mes joies étouffées

Qui se fige en fleurs.

La lave incandescente de mes souvenirs perdus

Jaillie des pas de longs voyages

En tristesse solaire.

Mes nuits et mes jours se fondent

En un torrent de perles de lune

Qui éclatent sur les roches d’oubli.

Les doux nuages de mes amours explosent

Comme de ridicules bulles de savon

Soufflées par le Diable hautain.

J’ai relâché mon étreinte

Surpris le temps respire et sourit

Doucement, tristement mes fissures

Se referment sur leurs secrets.

Exil.

2012-02-06T12:52:54+01:00

EXIL.

À la nuit

je suis sorti par la porte ouest.

Le claquement des battants,

poussés par les gardes Celtes,

me nomme étranger.

Repu de tout et de rien.

Silencieux bavard mondain.

Voyageur aux yeux de pierre.

Solitaire de trop de doigts.

Musicien désaccordé en disgrâce.

Voleur distrait de regards.

Trublion mégalomane céleste.

J’entends encore leurs quolibets

lancés dans les dîners

comme une boule de billard

avec l’espoir qu’elle touche

plein cœur.

À peine engagé sur la piste

Je regrette déjà mon audace

Lassé de tout j’avais le choix

Exil au long cours

Ou exil définitif ?

J’ai choisi la fuite élective.

Il est vrai que les gens sont fades,

ils se rehaussent d’épices médiocres

venues de terres stériles.

Puérils feux de brindilles

ils se croient bûcher.

Ils ne connaissent pas mon destin :

vivre hors de tout en ermite,

pour écrire la grande saga

du monde à venir.

Graver les tables de la nouvelle Loi

qui demain insufflera à tous

la Vérité absolu.

Un petit enfant joue du tambour,

il rie aux éclats de ses huit ans.

Puis il chante, chante sérieusement,

le grand chant du grand vent

qui assouvit et purifie les cœurs.

Qui suis-je pour lobotomiser ?

Allumette j’ai initié l’incendie.

Ridicule Néron je me prends

pour le Grand Incendiaire.

Visionnaire aveugle

d’un monde impermanent.

À haute et douce voix

un petit enfant lit le livre,

le grand livre de la Tradition.

Je joue du tambour à tout rompre,

ne pas entendre,

souffrir.

Espace clos.

2012-02-05T14:13:37+01:00

ESPACE CLOS

Quatre murs blancs dans ma tête

Murs de squash pour une partie sans fin

Quatre murs blancs sur lesquels

Je projette mes indéfinis

Quatre murs blancs sur lesquels

L’écho joue de mes angoisses

Quatre murs blancs sur lesquels

Se brise ma solitude en éclats meurtriers

Quatre murs blancs qui se resserrent

Sur l’espace de ma pensée

Quatre murs blancs indifférents

Aux tempêtes de mes nuits

Quatre murs blancs invisibles

Aux autres, aux vivants.

Hier, j’ai volé dans les courants d’air

2012-02-05T07:38:00+01:00

Hier, j’ai volé dans les courants d’air
Un froid glacial m’accompagnait
Et imposait une carapace de glaçons
Sur un cerveau aux caténaires neuronales
En alimentation discontinue

Pourtant je courais, l’esprit léger
Nu comme un ver, au figuré
Et cet air gelé pénétrait au cœur
De ma carapace, ouvrant la chair
Opérant son retournement
Reconstruisant l’être par soustraction

Et j’émergeais au soleil de Montmartre
Par ces escaliers contournant la fontaine
Réchauffant ce corps hérissé
Mais souriant gravement à l’éclat
D’acier d’un matin de grand froid

Tout paraissait lavé, propre, reluisant
Même les touristes emmitouflés
Regardaient ce Paris congelé
Je pris une photo d’une femme
Qui tenait à conserver cette heure
Au fond d’un appareil à images
Pour, rentrée chez elle, au Japon,
Qu’elle puisse rêver encore
A ce mont dominant la ville
Et veillant sur le sommeil
Elle me dit même merci en français
Avec un sourire emprunté

Je poursuivis ma course,
Passant entre les peintres
Dont les toiles gelées
Transfiguraient le silence

Je naviguais sur la place des Abbesses
Survolant les passants refroidis
Glissant sur les plaques de gel
D’un robinet mal fermé ou explosé
Me rattrapant au bras d’une égérie
Parisienne et déesse des sources
Avant de redescendre, apaisé
Vers les boulevards pétaradant
D’engins à moteur fumant
Patiemment alignés sur la chaussée
Comme pour une revue mécanique
Et fiévreuse d’un prince auréolé

J’arrive, je monte les escaliers
J’ouvre la porte épaisse et raide
Et me plonge dans la chaleur bouffante
Qui me monte à la tête
Et endort le cerveau, si gelé
Qu’il résonne comme le battant
D’une cloche de bronze campaniforme

Revigoré pour la journée
Je plonge dans l’extase d’une journée
Comme les autres, enchanteresse

Le monde autour est sourd

2012-02-05T06:18:00+01:00

Pendant qu'on se promène
L'enfant pour cinq francs la semaine
Vient broder des survêts
Pour l'homme blanc qui golfe en voiturette
Sale temps sur la planète
Oh le drôle, le drôle de temps
Porter secours c'est défendu
Le monde autour est sourd, bien entendu

Chercheur contre nature
Truqueur, sur l'honneur qui jure
Faut pas que ça vous inquiète
J'ai bien connu l'animal mort dans votre assiette
Sale temps sur la planète
Oh le drôle, le drôle de temps
Porter secours c'est défendu
Le monde autour est sourd, bien entendu

Le monde est sourd - Mickael DESTREZ - Cabrel Vidéo Micka74 sélectionnée dans Musique

Pendant qu'on se promène
L'enfant pour cinq francs la semaine
Chercheur contre nature
Bien caché derrière sa devanture
Tricheur à la tribune
Et nous, tous les applaudir
Comme la lune
Comme la lune...

Paroles et Musique: Francis Cabrel

Errance.

2012-02-04T10:47:02+01:00

ERRANCE.

Une écharpe d’éternité

Pour mon fragile cou.

Une étoile sur le front,

Souvenir d’illuminations,

J’erre le long des quais

En valsant "Câlin, câlin".

Dans l’Oise un car nage

Détendu et souriant.

L’onde frétille en minaudant

Sous ses caresses osées.

Qu’importe l’outrage

Pourvu qu’on ait l’ivresse.

Ulcérée ma compagne Utopie

Se déguise en Chimère

Cracheuse de feu.

Aussitôt je m’enflamme :

Viens dans cette vieille usine,

Nous ne sommes pas au théâtre

Lui dis je, pas de comédie.

Elle rit de moi pauvre hâbleur,

Son feu libérateur m’enveloppent,

Piteusement l’avare de sentiments

Dépose tendrement en sa tirelire

Son obole à la construction de

L’escalier du septième ciel.

La belle Utopie à croqué

L’escroc émerveillé

Du rêve devenu réalité.

UNE FENETRE S'OUVRE

2012-02-03T17:36:39+01:00

Une fenêtre s'ouvre sur demain

Dans un espace immaculé

Fermé au monde incertain

D'un pantin désarticulé

Une fenêtre s'ouvre sur demain

Au galop des chevaliers

Hors des routes et chemins malsains

J'entends les cadavres supplier

Une fenêtre ouverte sur demain

Dérange les projets souterrains

Apparaît un bel arlequin

Dans la grisaille du matin

Ouvrant une parenthèse

Sur toutes les hypothèses.

(23.11.10)

Epitaphes.

2012-02-03T14:27:31+01:00

ÉPITAPHES

Ci-gît de l’énergie

Prête pour le tri

Avant le retour en synergie.

Tant que vous me garderez

Dans votre cœur je vivrais.

Ci-gît un éphémère assemblage

Sans souffle ni esprit.

Une perle de rosée

Roule sur une feuille

J’abaisse mes paupières

C’est déjà fini.

Mort j’ai encore le mors

Aux dents, la nuit je mords

Sans remords le fantôme

De Jim Morrison.

Vous avez reçu le plus beau

Des cadeaux. N’attendez pas

La mort pour vous en apercevoir.

J’te parle, réponds !

J’ai freiné à mort

Impossible d’éviter

La grande horloge.

Vivez !

Perruque et faux nez

Enfin nu !

Poussière tu étais,

Poussière tu redeviendras

Et la femme de ménage passera.

Roux je sentais déjà le brûlé,

J’aurais du me douter de la fin.

Je ne me suis pas méfié

En venant au rendez-vous,

J’ai pris un aller et retour.

Enlève moi ça,

Ça me tient chaud.

Ombre, lumière,

Ombre, lumière…………..

Je n’avais pas de chaussures en arrivant

Comment m’a-t-elle entendu ?

Heureusement que j’ai ri entre les deux.

Linéaire ou circulaire c’est le grand mystère.

Ai-je la réponse ?

Jeune je voulais mourir à 40 ans.

Je m’en suis souvenu à 60 ans

J’ai dit je verrais à 80 ans.

J’ai eu 80 ans, j’avais perdu la mémoire.

Entrée, plat et désert.

Épitaphe, épitaphe !

Est-ce que j’ai une tête d’épitaphe ?

Restez où vous êtes il n’y a rien d’intéressant où je suis.

Si vous avez peur du noir trouvez une autre solution.

Je m'évade...

2012-02-03T14:11:00+01:00

Je m’évade

Sous les coquilles rompues du soir
Avec mon sac d’étoiles dans ma poche,
Ma fronde à tuer les heures
Et mon sifflet de merisier,
En échange de quelques larmes
De quelques morsures sous le sein
- Que je comptai à ma jeunesse -
Une nuit vierge de sang.
Tout est là dans cette tendresse de feuilles

(René-Guy Cadou, Forges du vent, 1938

En vérité je vous le dis.

2012-02-02T11:02:00+01:00

EN VÉRITÉ JE VOUS LE DIS

En vérité je vous le dis je n’aime pas les néons.
Tous les soirs je joue de l’accordéon
Et lorsque je suis saoul du bandonéon
Sous le balcon de la belle Manon

Oh ! la la la – la la la
Oh ! la la la – la la la
Ils ont bien raison mes compagnons
De dire que j’ai une folle imagination.

En vérité je vous le dis je n’aime pas le cyclotron.
Tous les soirs je joue du cornet à pistons
Et lorsque je suis saoul du clairon
Sous le balcon de la belle Suzon

Oh ! la la la – la la la
Oh ! la la la – la la la
Ils ont bien raison mes compagnons
De dire que j’ai une folle imagination.

En vérité je vous le dis je n’aime pas le téléphon.
Tous les soirs je joue du balafon
Et lorsque je suis saoul de l’éléphon
Sous le balcon du beau Léon

Oh ! la la la – la la la
Oh ! la la la – la la la
Ils ont bien raison mes compagnons
De dire que j’ai une folle imagination.

En vérité je vous le dis je n’aime pas le cynorhodon.
Tous les soirs je joue de l’hélicon
Et lorsque je suis saoul du klaxon
Sous le balcon de la belle Marion

Oh ! la la la – la la la
Oh ! la la la – la la la
Ils ont bien raison mes compagnons
De dire que j’ai une folle imagination.

Mortellement

2012-02-02T07:10:00+01:00

Linogravure réalisée il y a quelques années :

La mort avait revêtu son uniforme

Un nécessaire de plongée sous-marine

Elle pointait sur moi son harpon

Et semblait me dire, hautaine :

" Qu’as-tu à regarder mes pieds

Ils sont chaussés de caoutchouc

Et battent la mesure du temps

Lorsqu’ils arrêteront leurs frétillements

J’appuierai d’un doigt ferme

Sur le basculement de la détente

Et te porterai le coup fatal

Alors ta tête s’en ira au gré des flots

Mangée par les mollusques

Elle dérivera jusqu’à ce que plus rien

N’erre sur sa surface lisse

Elle tombera au fond des mers

Puis s’effritera en mille poussières "

Chaque jour je regarde partir

Ces souvenirs chers de ma mémoire

Pour ne plus contempler

Que l’obscure froideur d’une eau mouvementée

Et ne reste que cette gravure

Elaborée un jour de grand froid

Parce que j’avais rêvé

A d’autres vies, à d’autres destinées

Et cependant, dans l’obscurité

Cette tête veille sur le monde

Et me dit : " Le souffle instinctif

De la vie est en toi

Comme un mouvement rassurant

Ressenti fiévreusement au lieu

Où le moi devient le toi, le vous, le tout "

Elucubrations d'un vivant.

2012-02-01T16:36:49+01:00

Élucubrations d’un vivant.

Certains aiment la pause de poète maudit. D’autres, dans le même registre, se qualifient "D’égarés (ées) de la vie".
Le nez dans leur nombril ils vomissent tous les malheurs de nantis qui les accablent :
Leurs amourettes kafkaïennes,
Leur sexualité fantasmée,
Leur hamburger mal digéré,
Leur saoulerie pour oublier.
Etc… à l’infini.
Je reste prostré devant tant de tragiques malédictions. Pourvu, me dis je, qu’ils ne vivent pas trop vieux, que ce calvaire cesse rapidement.

Chaque jour je remercie mes parents de m’avoir fait un aussi merveilleux cadeaux : la vie.
Comme dit la chanson je ne suis pas né sur les trottoirs de Manille, de Bombay, de Lagos ou de mille autres lieux de misère.
Quand je pense à toutes celles et à tous ceux qui se battent chaque jour pour ne pas crever, je pleure d’impuissance et souri de mon bonheur.
Ici et maintenant nous avons la chance de pouvoir vivre. Tout simplement vivre.
Alors profitons de cette chance.
Vivons réellement.

Effervescence.

2012-01-31T17:23:11+01:00

EFFERVESCENCE.

Fragile mon cœur cesse de battre,
je viens de poignarder mon ombre.
Je cours de réverbère en réverbère,
hagard je constate ma solitude,
mes cris n’ont plus d’écho
l’altérité est morte sans bruit.
L’harmonie des contraires est rompue
je ne suis plus que lumière.
Invisible au cœur de mes semblables
je cherche désespérément mes ténèbres.
Je longe le précipice de mes bons sentiments
j’inhale avec délice les effluves
de sa cascade de rires silencieux.
Sans réfléchir je plonge,
une vague me renvoie son refus
qui me porte au rivage.
Les yeux vers les étoiles
Je mendie au cosmos un voile noir.
Hadès gronde : je suis le maître
Quelle insolence est la tienne
Attends ton tour.
Fragile mon cœur cesse de battre

Estime-toi heureux

2012-01-31T00:41:00+01:00

Estime-toi heureux

De ne pas manger des limaces et des insectes

D’être

D’être ailleurs

De n’être pas idiot

De n’être pas génial

D’avoir

D’avoir eu

D’avoir été

De ne pas avoir la chair de poule

De ne pas avoir l’air d’avoir l’air

De vivre

De ne pas vivre trois jours

De ne pas vivre trois millions d’années

De voir

De voir ton ombre

De n’être pas vu par ton ombre

D’aimer

D’aimer les crocus

De ne pas aimer tout aimer

De t’estimer

De ne pas t’estimer à combien

De ne pas en être arrivé là

D’en être arrivé là

De pouvoir

De pouvoir t’estimer

De t’estimer pouvoir

De pouvoir t’estimer heureux

© Éditions Orage-Lagune-Express 2011. Droits réservés.

Drôle d'alphabet.

2012-01-30T09:53:12+01:00

DRÔLE D’ALPHABET.

Insolite neige.

Ce matin l                   A
Je suis resté bouche       B
Une neige insen                     C
Recouvrait le                                     D
De mon lit moell            E
Un rire br                      F
Il va falloit na                G
Ou se, mettre à la ta            H
Je reste éblou                      I
De voir cette neige qui           J
Comment, en tout,            K
Expliquer ce phénomène exceptionn        L
C’est vraiment un probl           M
Je commence à avoir la           N
De cette histoire d’                                O
Ce concentrer ne pas être dissi             P
Ne pas s’avouer vain               Q
Éclaircir ce myst            R
Est-ce une diabl               S
Ou une étrange enti               T
Qui l’aurait voul               U
Je suis moti                         V
Vivement motivé, oui avec         W
Heureusement j’ai fait l’           X
Avec des équations pleines d’X et d’        Y
Je réussirai à trouver sans           Z

L’abbé.

En ce temps l                    A
Au village vivait un ab        B
Il avait les cheveux héri           C
Et roux comme un irlan        D
Il parlait doucement mais p              E
Il soulevait son couvre-ch              F
En croisant les plus â            G
L’été un bol de lait de v           H
Avec deux tartines de pain de m        I
L’attendaient le soir à son lo              J
L’hiver une soupe au tapio              K
Et une grosse gam               L
De pâtes, sauf pendant le Car              M
Lui remplissait la bed               N
Le tout était arrosé d’un verre d’    O
Il s’occupait de tous les éclo           P
De la vie, les malheureux, les vain       Q
Il donnait de l’amour à ces pauvres        R
Plongés dans la pire détr           S
Avec le temps ils l’avaient adop          T
C’était le père qu’ils n’avaient pas       U
Qu’ils avaient enfin trou           V
Pas question de doigts en            W
Pour ceux dont la naissance sous       X
Les condamnait à l’anonymat de l’          Y
À être toute leur vie des zéros avec un    Z

Bernard Vargaftig (1934-2012)

2012-01-29T04:55:00+01:00

Poussière

Phrases soif soif

Où l'été s'ouvre

Où tu me touches

Et l'aveu terrible

Ce vent voici

Ta nudité

Un cri qui te cache

Et la falaise

Blanche et la mémoire

Comme tout chancelle

Près de la barque

In : revue Faire Part, n° 5/6, printemps 1985.

Bernard Vargaftig (1934-2012)

Parmi ses recueils : Chez moi partout ( éd. Pierre Jean Oswald, 1962) ; La véraison (Gallimard, 1967) ; Description d'une élégie (éd. Seghers, 1975) ; Orbe (Flammarion, 1980) ; Et l'un l'autre Bruna Zanchi (éd. Belfond, 1981) ; Sinon (éd. Atelier des Grames, 1984) ; Tout le monde le monde (éd. André Dimanche, 1994) ; L'inclination (éd. Atelier des Grames, 1994) ; Craquement d'ombre (éd. André Dimanche, 2000) ; Comment respirer (éd. Obsidiane, 2003) ; Trembler comme le souffle tremble (éd. Obsidiane, 2005) ; Ce n'est que l'enfance (éd. Arfuyen, 2008).

C'est Véronique Vassiliou, en 1989, qui m'avait fait découvrir Bernard Vargaftig. Le bonhomme, que j'ai rencontré une ou deux fois, avait une authenticité, une vraie modestie - pas du tout dans la frime, lui non plus, comme Gérard Augustin. Ces deux-là vont nous manquer. Nous manquent déjà.

On lira avec profit la thèse de Véronique Vassiliou : Le vers dans quelques-uns de ses états : André Du Bouchet, Bernard Vargaftig, Jean Tortel / sous la direction de Raymond Jean (Aix-Marseille 1, 1989).

Ainsi que : La poésie dans les soulèvements : avec Bernard Vargaftig / Serge Martin (éd L'Harmattan, 2001, collection Esthétiques).

Et : Actes du colloque de Cerisy-la-Salle, juillet 2008 / dir. par Béatrice Bonhomme, Serge Martin et Jacques Moulin (revue semestrielle Méthodes ! littératures française et comparée, n° 15, 2009 ; avec les poèmes de Bernard Vargaftig : L’énigme du vivant).

Sinon, consulter :

http://poezibao.typepad.com/poezibao/2006/12/bernard_vargaft.html

http://lescarnetsdeucharis.hautetfort.com/archive/2012/01/28/bernard-vargaftig.html

http://martinritman.blogspot.com/2012/01/bernard-vargaftig-nous-laisse-sa-vie.html

http://www.ccic-cerisy.asso.fr/bernardvargaftig08.html

Désespéré.

2012-01-28T11:08:30+01:00

Illumination nocturne : tu dois écrire
M’a dit Victor Hugo, tout de blanc vêtu.
Investi de cette haute mission littéraire,
Tout vêtu de blanc je m’installe, dès l’aube,
Devant mon ordinateur qui ronronne de plaisir.
Lui ronronne moi je grogne, écrire, écrire
C’est bien mais quoi ? Victor inspire moi !
Du calme, du calme me dis-je, réfléchi un peu.

Les romanciers outranciers racontent leur vie,
Bonne piste Baptiste, exploitons le filon Léon.
Je vais bien trouver dans ma vie Louis,
Du croustillant, de l’étonnant, du détonnant,
De l’intime à gratter à vif, du scabreux graveleux.

Allez au travail, je commence par le début,
Inventaire des impossibles possibles :
Je ne fus pas abandonné à l’Assistance Publique,
Je ne suis pas un orphelin maltraité par la société
Pas d’inceste dans la famille, tout est tranquille
Je ne me suis jamais drogué, ni fumette, ni piquette,
Ni snifette, quelques cigarettes muettes, des miettes.
Je ne suis pas, par manque de vocation, une tantouze.
Je ne connais pas, par manque de relation,
Le charmant circuit sado-maso-partouze.
Je dois bien le reconnaître l’amour à douze
Me tente autant qu’une douzaine de piquouses
Je ne hais pas toute la société, même les vieilles mémés.

Triste bilan je suis désespéré, rien pour un roman à succès.

Vous vous envolez...

2012-01-28T06:25:53+01:00

C’est le matin, après un réveil ordinaire
Et l’ingestion d’un café ou d’un thé
Lorsque vous vous fixez sur une activité
Et descendez en vous-mêmes
Que la grâce vous frappe, comme un coup de poing

Brutalement, en un instant, vous sentez en vous
Comme une porte qui s’ouvre subrepticement
Et un air frais vous envahit, exaltant

Si vous n’y prenez pas garde
La porte se referme, sans plus
Et vous avez perdu cet instant de grâce
Que vous vous efforcez depuis longtemps
De faire naître en vous naturellement
A volonté, sans grand succès

Si cependant vous prenez conscience
De ce joyau qui vous est donné
Que vous devez conserver en vous-même
Alors vous vivez des minutes inimaginables
Aucun souvenir n’y est mêlé
Un vide bienfaisant vous submerge
Et vous flottez dans une obscurité
Nourricière, impalpable et sensible

Regardant en vous-même
Vous découvrez ce vide attirant
Cette caverne de beauté assoiffante
Qui vous retourne complètement
Et s’emplit de lumière palpable

Attentif toujours à ne pas perdre
Cet élan vital et bénéfique
Vous vous sentez allongé et allégé
Votre corps perd sa consistance
Devient un fil ténu et lumineux
Qui monte vers les cieux
Et descend sur la matière
Elle-même devenue vide

Distendu entre ces deux extrêmes
Vous laissez une chaleur tendre
Envahir votre corps
Se concentrer en vous
S’épancher dans ce globe transparent
Que vous vous efforcez de nettoyer
Pour voir au-delà de cette inexistence
Un monde merveilleux et inconnu
Que vous ne pouvez définir

Il est, vous êtes
Il est lié à vous,
Mais il est autre
Il vous contente
Vous vous envolez…

Démocratie.

2012-01-27T13:46:00+01:00

Il y a déjà un an j'écrivais :

Ils ont réseauté le vent de la liberté
Alors l’espoir, flammèche désespérée,
Est redevenue feu de joie
Dans la longue nuit de silence.

La peur, complice du dictateur,
Main invisible du pouvoir relâche
Son étreinte poisseuse et malsaine
Sur les paroles de lendemain.

Place du Droit de Vivre Libre
Ils se sont tous retrouvés unis,
Même cordée d’alpinistes du rêve,
Criant en chœur avec rage "dégage".

Le coup de fil libérateur a fait pleurer
Rire, chanter, danser les fous d’hier.
Ébahis de leur propre audace
Hommes et femmes relèvent la tête.

Passé les embrassades et les agapes,
S’ouvre la voie aride de la démocratie.
Tendre au cœur, dure à la raison
Elle fissure souvent les révolutions.

Exigeante elle malmène ses prétendants :
Si vous m’aimez vraiment il faut savoir
Vivre harmonieusement dans la diversité.
Être toujours accueillant à l’autre.

Pensifs ils ont repris le cours de leur vie.
La petite graine du bel avenir est en terre
Nos jardiniers semeur de lumière s’activent.
Que récolteront-ils : Nuit ou clarté ?

La question reste toujours posée.

Demain.

2012-01-26T08:34:36+01:00

Lorsque je rejoindrai l’abîme
J’emporterai mes certitudes,
Mes victoires sans lendemain,
Mes flamboiements obscurs,
L’écume de mes jours.

Je vous laisserai les braises
De mes doutes,
De mes défaites glorieuses,
De mon monde inconnu.

Puis j’attendrai le souffle
Qui les embrasera
Pour l’illumination.

Patrick Joquel

2012-01-26T04:04:00+01:00

Les hauts sommets offrent au vent leurs déchirures

Le vol des martinets rabat leur orgueil

Engoncés dans nos muscles autant que dans nos regards

nous sursautons à leur passage

Leur grâce allège nos corps

Il nous semble ainsi parfois être un peu plus

qu'un simple enchevêtrement de cellules

Cependant

si nous demeurons ici

aussi longtemps qu'il dure

avec au long de nos jours

cette petite boule grise au fond de la gorge

il nous reste

cette intuition ou ce désir

Qui le sait vraiment

Se fondre avec un bel apaisement

dans le ciel

parmi les nuages de notre enfance

Pudeur des brouillards. - éd. de L'Amourier, 2002. - 80 p.

Patrick Joquel

Né en 1959. Parmi ses autres recueils : En amont du langage (éd. Encres vives, 1998) ; 17 vues du mont Silence (éd. Donner à voir, 2000) ; Et le ciel ? (éd. Solos, 2001) ; Heureux comme l'orque (éd. Pluie d'étoiles, 2001) ; Dans la mémoire du vent (éd. du Rocher, 2007) ; Un emploi du temps de chamois (éd. Clarisse, 2008) ; Croquer l'orange (éd. Pluie d'étoiles, 2008) ; Comme un chuintement d'air (éd. Soc et Foc, 2011) ; Tant de secrets se chachent alentour (éd. Gros Textes, 2011) ; Un bleu formidable (éd. Le Chat qui tousse, 2011).

Deux romans : Ruendo des merveilles (éd. du Laquet, 2002) et La pierre de ciel (éd. Izalou, 2011).

Ainsi que plusieurs ouvrages pédagogiques sur l'initiation à la poésie dans l'enseignement primaire.

Son site : http://www.patrick-joquel.com/

Dans une ville.

2012-01-25T18:07:09+01:00

Dans une ville, tout près d’ici, loin d’ailleurs
Un enfant, joue au jardinier arroseur
Depuis longtemps il est amoureux d’une femme-fleur
J’avais entendu cette histoire d’un conteur
Et j’étais assis rêvant d’un monde meilleur
Il y avait des hommes sans peur
Il y avait des femmes sans pleurs
Ils ont dit qu’il n’y avait plus de dictateur
Une silhouette familière surgie, c’était le narrateur
Léger comme dans un rêve d’éveilleur
Ses lèvres formaient le mot bonheur.

Dans une ville V2.

Dans une ville, tout près d’ici, sous un soleil bleu
Un enfant arc-en-ciel se déploie lentement
Il est amoureux d’une Étoile d’Or.
J’avais un chapeau en croissant de lune
Et j’étais assis auprès de la source
Il y avait des hommes en chemise de vent
Il y avait des femmes en châle de brume
Ils ont dit qu’ils chanteraient à nouveau.
Une silhouette familière a souri
Évanescente comme dans un rêve
Ses lèvres formaient le mot espoir.

Couleur femme.

2012-01-24T18:05:00+01:00

Elle porte la couleur des brumes automnales
De nos douleurs ensevelies,
Rassurés nous savons qu’elle peut de son souffle
Chasser tous nos nuages.

De ses yeux de braise jaillissent les diamants noirs
De la misère universelle,
Qu’estompent les doux plissements multicolores
De ses sourires maternels.

Ses paroles coucher de soleil d’or et d’azur
Apaisent et consolent
Les enfants et les miséreux du premier doute
À l’ultime cauchemar.

Souvent ombre furtive d’esclave, elle sait :
Un jour viendra la lumière,
Alors les ténèbres ne pourront plus masquer
L’aube bienveillante.

Elle pleure en silence des larmes d’argent
Que recueillent tremblants
Les papillons de ses rêves pour les transformer
En rosée cristalline.

L’arc-en-ciel, enfant du malheur et du bonheur,
Est la couleur femme.
Xylophone céleste tu apaises nos cœurs anxieux
De tes pétales d’amour.

Elle est la poésie incarnée depuis le premier jour
Du sentiment amoureux.
Ses doigts aériens et graciles tracent dans l’argile ocre
Les courbes du bonheur.

Nos ancêtres, un peu bornés ou mathématiciens

2012-01-24T07:18:15+01:00

Nos ancêtres, un peu bornés ou mathématiciens
Ont tenté d’établir en quelques mots pesants
En quelques faits que la loi semble soutenir
Une rationnelle limite à l’écoulement du temps
Cette frontière, jour de fête pour son aboutissement logique
Leur échappait comme l’eau entre les doigts
Que l’on tente vainement de retenir pour sa fraicheur
Le passé n’avait pas fini de mourir à petits feux
Que déjà l’avenir dans ses espérances contradictoires
Avait façonné le paysage de nouvelles perspectives
Plus nobles, plus harmonieuses, plus imaginaires aussi
Qui semblaient l’annonce des temps nouveaux
Et comme ils avançaient dans ce palais promis
Au-delà des colonnes et des chapiteaux grandioses
Apparaissaient encore les mêmes faubourgs bancals
Qu’ils avaient traversés des jours durant
Et nous persévérons aussi car le mirage du palais
S’édifie des mêmes pierres que les faubourgs traversés

Comédie.

2012-01-21T10:23:15+01:00

Elle flotte dans l’éternité
L’étoile de mes rêves.
Je l’enlace pour un câlin
Les soirs de tristesse
Après l’annonce des carnages,
Onde violente qui outrage
Mes utopies encore préservées.

La grande usine à décerveler
Fonctionne à plein temps
Et nous dans le théâtre de nos vies
Nous jouons la comédie
Des grandes âmes sensibles
En pensant à la meilleure
Méthode pour remplir nos tirelire.
Escalier dérobé pour minable escroc.

Coeur de pierre.

2012-01-20T09:44:28+01:00

Mon rugueux cœur de pierre
Pleure une rosée sanglante.
Honte à toi mon fidèle zélateur
Soutien énigmatique de ma haine.

Pleurer sur quoi ?
Mes yeux restent secs aux peurs,
Aux cris d’effroi des humains,
Passagers effarés de l’infini.

Paillettes à mille faces,
Quémandeurs hallucinés
D’un espoir d’éternité,
Ils s’édifient un avenir.

Espérer est ce raisonnable ?
La flèche retombe inexorablement.
Aussi fort soit l’archer céleste,
L’arc cosmique toujours échoue.

Pourquoi construire ?
Détruire est flamboyance.
Je nie la matière et l’esprit,
Expression de l’ultime arrogance

Mon rugueux cœur de pierre
Oublie l’interstice lumineux
Ephémère raie de fausse vérité,
Source de larmes d’illusion.

CHU de Caen.

2012-01-19T09:16:25+01:00

Massif et impersonnel blockhaus,
Aux petites fenêtres tels des alvéoles
D’une ruche humaine froide et distante.
Océan de douleurs et de souffrances
Physique et morales parsemé de
Quelques îlots de bonheur, d’espoir.
Cris de nouveaux-nés entre mille agonies.

À chaque passage je m’imagine cet édifice
Comme un bloc renouvelé de malheurs,
Posé au milieu de la ville amnésique.
Vision pessimiste, injuste et partiale.

Le premier ressenti absorbé, telle la vague par le sable,
M’apparaissent les visages radieux de tous ceux,
Qui arrivés anxieux, défigurés par la douleur,
Sortent guéris, soulagés, prêts à profiter
Pleinement de leur vie ou d’un supplément,
Parfois inespéré, volé à la mort.

Chaque vision de ce bâtiment me mets mal à l’aise.
Malgré tous les aspects positifs que j’imagine
Cette architecture ne réussit pas à me persuader
Quand ce lieu des humains se battent
Nuit et jour pour donner du bonheur,
En obligeant l’ombre à battre en retrait,
Ce qui pourtant est le cas en permanence.
Alors pourquoi ce malaise persistant ?

Les hommes, comme d’éternels esclaves

2012-01-19T07:22:00+01:00

Les hommes, comme d’éternels esclaves,
Entraînent chaque jour la roue du passé,
N’agissant que sur ce point de tangence
Qui imprègne dans le sol l’instant de sa présence.
Derrière ne restent que les traces du regret du passé
Et au devant l’espoir du futur dans un jardin sauvage.

Chienne de vie.

2012-01-18T12:24:00+01:00

C’est la Crise, m’a dit le responsable du personnel en levant les bras en signe d’impuissance.
Il a quand même rajouté qu’il était désolé. J’ai acquiescé bien que je ne sois pas dupe. Actuellement la Crise à la cote pour justifier les suppressions de postes. Les inspecteurs du travail ne peuvent que valider les dossiers. Que voulez vous, c’est la Crise …. beaucoup de points de suspension, et tout le monde fait semblant d’y croire.
Notre entreprise est viable et prospère. "Écrivainpublic.com" propose sur internet des écrits à acheter.
De la lettre simple au roman de six cents pages en passant par la nouvelle ou la saga familiale.
À mon arrivée, nous étions huit, quatre ans après nous sommes cent trente deux personnes. Comme je vous l’ai dit, je ne fus pas dupe. Plusieurs collègues m’avaient précédé. Dans les semaines qui avaient suivi leur départ, des jeunes arrivaient. Officiellement ils ne remplaçaient pas les partants. Ils n’étaient plus embauchés comme rédacteur mais technicien d’écriture à un autre échelon, il faut quand même mieux être prudent avec l’inspection du travail. Le salaire était moindre, et surtout le bonus était réduit de dix à un pour cent. L’erreur de jeunesse de nos dirigeants fut ainsi réparée.

Mais parents sont cadres sup. Mon père Centrale Paris – au grand regret de son père polytechnicien – dans une SSII. Ma mère, HEC plus une année finance à Dauphine, dans une banque d’affaires département "Fusion-acquisition". Le reste de la famille est de la même veine. Vous comprenez que je n’ai pas eu le choix. Classe option latin et allemand, puis au lycée en S bien sûr ! Le bémol c’est que dès le stage de découverte de l’entreprise au collège je n’ai pas adhéré au système. La compétition, l’argent roi, être un tueur, rien de tout cela pour moi.
J’ai abandonné la voie royale de mes ancêtres, prépa plus grande école, pour la fac de lettres. Étudiant transparent, j’ai obtenu -à mon grand étonnement- un DESS en littérature moderne. Il me fallait rechercher du travail. Je m’y suis mis mollement comme en tout ce que je faisais. Le pôle emploi n’était pas très efficace, cela me convenait parfaitement.
Un jour pluvieux, où de plus j’avais perdu au loto, me voici me présentant chez "Écrivainpublic.com", ma feuille du pôle emploi à la main. J’attendais un coup de tampon, je fus embauché. Leurré par mes diplômes et encouragé par ma non résistance à leur offre indécente, ils me firent signer sur le champ un contrat.
Le lendemain matin, je débutais comme rédacteur, je devais écrire des romans aux sujets imposés.
En panne d’inspiration, je recopiais frénétiquement des écrivains peu connus. Je fis illusion quelque temps, mais rapidement -devant mon incapacité à présenter un livre fini- je fus démasqué. Contrairement à mon attente, je ne me retrouvais pas à la rue. La demande était tellement forte que la direction me déplaça à la rédaction des lettres.
Après quelques mois difficiles, ma production devint correcte. Je me surpris même à prendre plaisir à ce travail. Je mis au point des lots de dix, vint cinq et cinquante lettres. Parmi les thèmes vendeurs, l’Amour . De la déclaration enflammée à la lettre de rupture, les relation avec les administrations, les relations sociales, les contentieux, les remerciements et condoléances, etc.
Ce fût un succès. J’obtins facilement une sensible augmentation de mon salaire, et mon bonus lié au montant de mes ventes progressa fortement.
Je quittais le domicile familial pour m’installer dans un deux pièces à proximité de mon travail.
Un soir, en sortant préoccupé du bureau, je bousculais une inconnue qui quittait nos locaux. Sincèrement désolé, je lui fis mes plus plates excuses. Elle me répondit par un large sourire. J’aimais les filles qui sourient. Je lui ai proposé de prendre un verre pour me faire pardonner. Elle accepta. Je m’appelle Arthur. Moi c’est Chloé. Nous nous sommes revus, puis nos vies se sont confondues. Chacun avait conservé son appartement. Libre comme le vent, nous fréquentions assidûment théâtres, cinémas et restaurants. Tout allait pour le mieux jusqu’au jour noir de mon licenciement. En disant noir j’exagère, je l’avait plutôt pris avec nonchalance. Tu n’as pas encore trente-deux ans mais ta vie va s’arrêter à trente-trois, alors profite de ce répit que la société t’octroie. Depuis ma communion solennelle, je sais que je ne dépasserai pas trente-trois ans. Ce jour-là dans mon aube blanche en pénétrant dans l’église, je vis le Christ crucifié. Ce fut une révélation : ma vie s’identifierai à la sienne. À l’adolescence, j’ai abandonné mes idées de sainteté. Seul est resté gravé en moi une certitude : je mourrai à trente-trois ans.
Mon indemnité de chômage était virée régulièrement. Mes parents payaient le loyer. Pourtant je dû restreindre mon train de vie car mes indemnités diminuaient fortement au fil des mois. Mes invitations devenant plus rares, je vis moins Chloé, puis plus du tout.
Il y a deux mois une bombe atomique a explosé à Paris. Personne ne s’en est rendu compte, normal elle était si petite que même les meubles de mes parents restèrent intacts. Mais eux furent désintégrés.
Le même jour au matin, ils avaient été convoqués par leur DGA respectifs.
« Monsieur Dhupez, après la fusion avec Mityamaki, notre société doit s’appuyer sur des jeunes de haut niveau, formés au management moderne et international. Nous devons nous séparer, nous sommes désolés. Ne vous inquiétez pas, nous respecterons intégralement les clauses de votre contrat de travail ». Pour maman, ce fut le même discours. Il suffit de remplacer Mityamaki par Douglas Brothers.

Ce matin là, je tournais comme un fauve en cage au pôle emploi en attendant que ma conseillère soit disponible. Il fallait impérativement que je trouve un emploi. Avant-hier, une lettre m’avertissait que mon indemnisation prenait fin dans un mois. Hier mes parents, au téléphone, m’annonçaient qu’ils ne pouvaient plus payer mon loyer. Je ne pense pas qu’ils n’aient plus les moyens financiers, c’est plus terrible : ils sont socialement et humainement détruits.
Fuir loin, briser le joug je ne crois pas qu’ils y aient jamais pensé. C’est peut être cela le destin. Vos parents vous mettent dans un wagonnet et ils le poussent, poussent. Lorsque vous êtes dans la pente, ils vous regardent vous éloigner avec le sourire en faisant un signe de la main. Peu d’enfants ont le courage de sauter. Parfois, par chance, le wagonnet déraille. C’est rare !
Je fus stoppé dans la ronde de mes pensées par une femme très élégante. La soixantaine sportive, elle m’observait avec un sourire maternel.
- Jeune homme j’ai vraiment eu du mal à vous extraire de vos réflexions. Comment vous appelez- vous ? – Arthur. – Arthur, j’ai un emploi à vous proposer. Quatre mille euros nets par moi. – En quoi consiste ce travail ? - Chien de compagnie. – Comment ? – Chien de compagnie !

À regarder le nombril de mes malheurs, j’ai omis de vous narrer une triste histoire qui vous éclairera.
Une pandémie de grippe "A" félino-canine (CT1-CN1) s’est abattue sur la planète. Elle est particulièrement féroce en France où, en quelques mois, elle a tué la totalité des chiens et des chats.
- Pourquoi m’avoir choisi ? – Vous êtes jeune, bien tourné et à vos yeux je vois que vous avez un besoin urgent de travailler. – Évidemment, mais c’est quoi ce travail ? – c’est simple, vous deviendrez mon chien de compagnie. Je n’avais toujours pas compris en répondant oui. Sûrement l’instinct de survie. Le RSA ne couvrirait pas le loyer. – Suivez moi, je vous expliquerai chez moi.
Le chauffeur ouvre la porte de la Bentley, je suis Madame. Erreur, elle m’indique la place à coté du chauffeur. Le trajet jusqu’au cœur de Paris se fit en silence, pas un mot, pas un bruit de moteur. Le chauffeur me conduit par l’ascenseur privé de service au huitième étage.
- Je m’appelle René. Ici je suis Georges.– Moi c’est Arthur. – Que viens tu faire ? – Chien de compagnie. – Ca consiste en quoi ? – Je ne sais pas.
– Madame vous attend au grand salon. Je suis Marie, la soubrette. – Approchez Arthur. Je vous prends à mon service comme chien de compagnie. Votre fonction est simple, vous devez vous comporter comme tel. Quatre mille euros nets par mois. Vous avez un livret de caisse d’épargne ? Non, alors donnez- moi vos papiers, je vais vous en faire ouvrir un. Voici votre costume, finit-elle en me tendant une panoplie de chien avec queue et oreilles. – Je peux faire le chien sans cette tenue, être à vos cotés, vous parler, vous…. – Jeune homme, soyons clairs, je ne recherche pas un homme de compagnie, j’ai un mari et des amants pour cela. L’instinct de survie. J’enfile ma tenue de travail. Madame m’attache mon collier. – Aux pieds. Je m’allonge le long du fauteuil. – Madame je … Une petite tape sur le museau. - Chuuut ! Je somnole soudain une voix d’homme grave et lente. – Qu’est ce que cette nouvelle lubie ? – Un chien de compagnie. – Faites voir votre tête. Un homme de compagnie, voulez vous dire et jeune. – Non, j’ai bien dit un chien de compagnie. Vous vous vantez d’être au cœur du pouvoir international, vous êtes très riche grâce à vos ancêtres et vous n’êtes pas capable de me trouver un véritable chien. – Quand serez-vous capable de voir au-delà du cercle de vos caprices. J’ai un réseau, de l’argent pour vous trouver sous quarante huit heures l’animal de votre choix, parfaitement sain, vacciné et dressé. Hors votre petit royaume dont vous êtes le monarque absolu, il existe un monde que vous ignorez. Un monde où, pour survivre, il faut se battre à chaque instant, où les ennemis sont difficiles à démasquer et où tous les coups sont permis. Imaginez, si vous le pouvez, mes hommes trouvent un chien, vous le ramènent dans la discrétion la plus totale. Je suis sûr que dans la semaine qui suit un fouille merde de journaliste apprendra la nouvelle. Aussitôt , elle sera en première page des journaux "Monsieur le Représentant de l’Autorité Internationale en France a acheté au marché noir un chien à sa femme". Immédiatement, c’est l’émeute. La France est le pays le plus touché par la grippe félino-canine. Le deuil est permanent. Mon credo est celui de tous les hommes politiques : "Je ne remplacerais pas mon Médor adoré, la Minouche de mon cœur tant que tous les français n’auront pas un animal de compagnie". – Message reçu, Monsieur.
– Madame, je voudrais ….Un violent coup de laisse sur les fesses me ramène à mon statut. – Les chiens n’ont jamais aboyé chez moi. D’accord ma chère me dis-je en moi-même. – Toujours pareil avec les chiens. Ils sont soi disant dressés, en réalité il faut tout reprendre à zéro, grommelle-t-elle.
Ma vie s’écoule lentement entre le grand salon où je dois rester couché le long du fauteuil de Madame, sa chambre lorsque j’y suis conduit par Marie, la cuisine et ma chambre. Hors mon service, je dois rester dans ma chambre. Une pièce de quatre mètres sur trois. Une petite table, une chaise, une armoire miniature largement suffisante vu ma garde robe réduite au strict minimum. Shan Jui, la bonne à tout faire Indonésienne, gère mon linge et me coupe les cheveux. Sur le mur du fond, un lavabo, des toilettes et une douche, le tout sans cloison. Un lit confortable avec en face, accrochée au mur comme dans les hôpitaux, une télé dont j’use abondamment.
Un soir, je me risque – Madame j’aimerais bien avoir des livres. Dans l’instant je reçois une volée de coups violents de laisse. –Ce n’est pas possible, ce chien ne comprendra donc jamais rien.
Les rares soirs où nous sommes libres tous les deux Shan Jui me rejoint. Le lit couine, le parquet
grince seul un angle est silencieux. Nous nous y réfugions sur un tas de couvertures. Nous restons dans le noir car depuis plusieurs semaines j’ai le sentiment que tout l’appartement est sous surveillance vidéo. Nous restons collés, immobiles. Lorsque nous avons la certitude que personne ne nous a entendu, nous faisons l’amour. Du moins un simulacre en nous mordant les lèvres et dans une économie de mouvement digne d’un anachorète en méditation.
Les jours, les semaines s’écoulent. Toutes les fins de mois, Madame me dit – J’ai fait déposer sur votre livret de caisse d’épargne vos quatre mille euros. Ce sont les seules paroles qu’elle m’adresse en tant qu’être humain, les autres ce sont des mamours à son chienchien.
Grâce à la télé, je connais la date du jour, sinon je vis comme un zombie. Salon, pieds de lit de Madame, ma chambre et le Fig Mag (comme disent les conservateurs qui se la joue moderne) pour achever de me décerveler. Depuis le début de cette aventure, je pense sans cesse à mes parents. J’ai suivi Madame sans réfléchir comme un bambin qui se jette dans les bras de sa mère parce qu’il a peur dans le noir. Quelle honte, je suis rongé de remords. Eux qui étaient déjà détruits, que doit-il en être aujourd’hui ?
Je n’ai aucun moyen pour les contacter, personne ne prendra le risque de me prendre une lettre, j’ai essayé le téléphone, hélas sans numéro de code pas de tonalité.
Plus les jours passent, plus j’ai envie de fuir. Je me suis même risqué un matin. – Madame, je voudrais rentrer chez moi. Les coups de laisse sont tombés drus comme une pluie d’orage. – Petit salopard, ingrat. Je te sors de ton existence de merde et voila la récompense. Une vie dorée où tu n’as rien à faire. Des caresses, des mots doux et quatre mille euros qui tombent tous les mois. Petit salopard. Les coups redoublent, seule la fatigue lui fait tomber le bras. Petit salopard, répète t-elle toute essoufflée. Je te materais, jamais un chien ne m’a résisté.
Ce matin Marie me reconduit au grand salon Madame est tout miel. – Arthur (il y a des mois qu’elle n’utilise plus mon prénom), mon bébé pourquoi tu es méchant avec maman ? Je t’aime, je ne te veux aucun mal, pourquoi tu me pousses à bout là où je ne me contrôle plus. Pour marquer, la réconciliation j’ai droit à force mamours. Marie me dit que je dors au pied du lit.
Au réveil, le lit de Madame est vide et surprise la salle de bains est ouverte. Je profite des toilettes et, pour faire bonne mesure, j’urine dans son flacon de gel douche. Dans les deux minutes qui suivent Georges entre comme un fou un martinet à la main. Il bave de rage en me fouettant, il est vrai que j’ai commis un crime de lèse-majesté. Plus de doute, l’appartement est bien sous vidéo surveillance. Je suis bouclé dans ma chambre au régime sec.
Le septième jour, Georges m’ordonne de prendre une douche et de me vêtir proprement en chien. Shan Jui en larmes m’apporte un copieux petit déjeuner et se retire sans un mot. Georges me fait signe, nous descendons au parking. Il m’installe à l’arrière dans mon panier, puis il va se stationner devant la porte. Madame tout de blanc vêtue monte détendue. Dans le silence nous traversons Paris. Lorsque j’aperçois les panneaux de l’autoroute du sud Madame me parle – Oui mon bébé c’est l’été, les vacances, direction le midi. Cela nous fera du bien à tous et à toi particulièrement mon doudou. La vie au soleil va te faire tout oublier. Le tout ponctué de caresses affectueuses sur la tête et le dos.
Nous stoppons sur une aire de repos. Je fais comprendre à Georges que j’ai besoin d’aller aux toilettes. – Enlève ta tenue, surtout ne t’amuse pas à vouloir nous fausser compagnie. Je te surveille.
Tout ce monde, ce bruit, cette bousculade m’affole. J’ai soudain très peur. Je me soulage vite. Je n’ai qu’une hâte retrouver la voiture, mon abri. Plus de Bentley. Ce n’est pas possible j’ai du me tromper de sortie. Je fais le tour de la station service, rien ! Les salauds, ils m’ont abandonné, je fonds en larmes. Les gens me regardent bizarrement. Je fonce aux toilettes pour me laver le visage, dans la glace, je vois mon collier, je l’enlève et le jette discrètement. Le point rouge sur la carte de France m’indique que je suis dans le centre, en limite du Morvan. Depuis des mois je rêvais de m’enfuir, maintenant je suis libre mais perdu, je ne sais pas quoi faire. Je n’ai pas de papiers, pas d’argent comment appeler mes parents ? Et si je le fais, qu’est ce que je vais leur raconter ? Ce n’est pas possible je ne peux pas réapparaître au téléphone sans des explications détaillées. Il faut que je réfléchisse pour que mon retour de les déstabilise pas plus. Je tourne en rond au milieu des camions. Tout se bouscule dans ma tête, depuis des mois je n’ai pris aucune initiative, je suis désemparé. La nuit tombe. – Mossiou, Mossiou. Un des six hommes assis autour de deux camping-gaz m’interpelle. – Problème Mossiou ? – Oui, oui. – Faim Mossiou ? – Oui, oui. Il est vrai que le petit déjeuner de Shan Jui est loin.- Assis Mossiou. L’un des hommes me tend un pliant et un autre une assiette creuse remplie à ras bord. – Mange Mossiou. Nous bulgare. Manger bulgare. – Merci, merci. Ces camionneurs sont forts hospitaliers. Les bouteilles de vin circulent sans discontinuité, chacun bois à la régalade. La nuit amène la fraîcheur, je regretterais presque de ne pas avoir bu un peu de vin pour me réchauffer. L’un des chauffeurs me donne une couverture. Mes voisins me posent de plus en plus fréquemment la main sur mes cuisses. Putain, ils ont du me prendre pour un pédé. Complètement paniqué, je me lève d’un bond, je cours et je bondis comme un tigre au dessus du portail. Je dois courir, courir, j’entends leurs rires. Courir facile à dire, dix mois d’inactivité ont fait fondre mes muscles. J’étais un joggeur sportif, je suis devenu un joggeur poussif. Ce bois là-bas je ne dois pas m’arrêter avant de l’avoir atteint quitte à en crever. Au bord de l’évanouissement, je m’engage entre les arbres. Je m’effondre le long d’un arbre. Je suis de plus en plus parano. Étrange, je n’ai pas lâché la couverture. Réflexe de survie. Je me couvre et m’endors aussitôt.
- P’tit gars, p’tit gars. J’ouvre les yeux. Un géant barbu, rougeaud m’observe du haut de sa grandeur. – Qu’est ce que tu fais là mon gars ? Je suis bien embarrassé pour répondre. – Tu parles français ? – Oui. – Alors qu’est ce que tu fais là ? - Je suis abandonné, je suis perdu je n’ai rien. – Suis moi mon gars. J’m’appelle Robert, Bébert pour les potes. Soixante deux balais dont trente dehors. T’as d’la chance de tomber sur un pro. C’est quoi ton nom ? – Arthur. Sans attendre ma réponse Bébert avait fait demi tour et s’enfonçait dans la forêt.
Une clairière parfaitement dégagée, au centre un feu entouré d’hommes qui se réchauffent. – Les potes c’est Arthur. Arthur la tribu de la Jungle : Victor, Paulo, la Fouine, Nénesse, Mozart, Pierrot, Julot, Ahmed, Gros Pif et Henriette. Qui veut l’héberger pendant la construction de sa cabane.
Ce que j’avais pris pour un tas de chiffons se lève. – Moi, je suis la seule à avoir deux lits. Signes de tête approbateurs qui semblent dire aussi : "C’est bien, il lui faut un homme".
- Voici ton lit, c’é

Cent raisons pour ne pas passer à table.

2012-01-17T09:34:43+01:00

La tête de veau sauce ravigote.
Les serviettes en papier.
Les convives à moustache.
Le champagne tiède.
L’absence de chaises.
La présence de Jean-Marie.
Le décolleté de Bernard-Henri.
Trois repas déjà ingérés gratuitement.
Les verres et les couverts en plastique.
La maîtresse de maison à moustache.
La présence du mari.
Les adolescents et adolescentes boutonneux.
Le rôti de porc saignant.
Les sujets de conversation lors de l’apéritif.
La jambe de bois de sa voisine.
Ne pas pouvoir se servir le premier.
La maladie de Parkinson.
Le dentier à bascule.
Le Pommard froid.
Le Meursault chaud.
Le rosé sous toutes ses formes.
Un rendez-vous oublié de la plus haute importance pour votre carrière.
Les vernis qui font mal aux pieds.
L’odeur de brûlé.
L’odeur de grands brûlés.
Huitième étage sans ascenseur.
Enfin seul !
L’innocence.
L’addition.
Les menus en serbo-croate culinaire.
La gueule du maître d’hôtel.
La passion du cerf-volant.
Les ongles noirs du serveur.
La casquette du père Bugeaud.
Le regard trouble de la fille de maison.
Les yeux du poisson.
Le bénédicité.
Le patriarche.
La langue de bœuf à n’importe quelle sauce.
Le mou sauce vin rouge.
Un pantalon blanc.
L’haleine du maître de maison.
Les ulcères dans les poubelles.
Les merguez frites debout.
La Cène.
Le staphylocoque doré.
L’éternuement.
La polygamie médiévale.
Mac Donald.
La misère.
L’omerta.
La visite d’un abattoir.
La visite d’un élevage industriel de poulet.
Sarkozy à la télé.
Le strabisme convergent de votre vis-à-vis.
Le strabisme divergent de votre vis-à-vis.
Le décolleté de Marie-Chantal.
Un buffet parisien.
Le petit Chaperon Rouge.
La cantine scolaire et ses sœurs.
Est-ce que tu as bien travaillé à l’école ?
Alors on va bientôt se marier ?
Père Ubu vient de gagner les élections.
Mère Ubu est toujours vivante, elle fait la cuisine !
Laves toi les mains !
Tiens toi droit !
Il faut assister à un concert de Pierre Boulez avant.
Le ketchup est obligatoire.
Le déjeuner dominical.
La télévision allumée dans la salle de restaurant.
Imagines toi, cet après midi j’ai rencontré…………
Le fémur à moelle. Quoi que ?
La morve au nez du cuistot.
Visiter certaines cuisines avant. Après on vomi.
Être invité au mess des sous-officiers.
Viens c’est la troisième mi-temps.
On mange en regardant la télévision, il y a un film intéressant ce soir.

Beaufs sans frontières (BSF)

2012-01-16T13:29:22+01:00

BEAUFS SANS FRONTIÈRE

Statuts :

I)    But : l’association loi 1901 dénommée "Beaufs sans frontière" (BSF) a pour objet premier de promouvoir partout dans le monde la "beaufitude".
II)    Mise en œuvre : tous ses membres s’engagent par serment sur une BD de Cabu à adopter la "Beauf attitude" en tout temps et tout lieu. La "beauf attitude" doit s’exprimer en permanence et sans limite. Chaque membre est invité à faire preuve d’imagination dans son comportement de beauf. Ci-dessous quelques exemples, liste non exhaustive à enrichir.
-    Ne jamais boire de bière au verre. Toujours roter après absorption.
-    Uriner de préférence sur un arbre ou un mur
-    Retrouver ses copains et copines beaufs midi et soir au bistro. Avec eux s’esclaffait à chaque blague machiste ou raciste.
-    Pratiquer une critique systématique sur tout et en particulier la politique.
-    Soutenir le club de foot de votre ville. Ce qui implique d’assister à tous les matchs revêtus de la panoplie du parfait supporter et d’insulter l’arbitre.
-    Toujours voyager en groupe, surtout à l’étranger. Dans la rue et autres lieux publics se déplacer avec force rires, cris, interpellations oiseuses. Faire à haute voix des remarques déplaisantes sur les bouseux, les ritals, les rosbeefs, les boches, les gays, les chinetoques, les espingouins et autres bamboulas.
-    Etc, etc, etc,etc………
III)    Adhésion : l’association est ouverte à toute personne âgée de plus de 18 ans. Toutefois une dérogation peut être accordée aux enfants dont les parents sont membres.
La beauferie étant universelle il n’y a aucune restriction liée au sexe, à la religion ou à l’origine
IV)    Cotisation : pour l’année 2011 elle est fixée à 1 500 euros par personne, 2 500 euros pour un couple et 750 euros pour un enfant d’adhérent. Cette somme inclus la participation gratuite à un repas pantagruélique de produits du terroir accompagné d’une grande dégustation de bières de tous les pays.
V)    Démission : un vrai beauf ne démissionne pas. Si cela devait arriver le démissionnaire serait redevable de dix packs de vingt quatre canettes de bière.
VI)    Exclusion : tout beauf qui adoptera une attitude policée ou un langage abscons rendant impossible un dialogue compréhensible par tous les membres de l’association sera convoqué devant le conseil des anciens pour une réunion de réconciliation. Si le membre s’obstine dans son attitude hautaine sont exclusion sera prononcée.
VII)    Distinction : afin d’honorer les membres les plus actifs au service de la promotion de "BSF", sur proposition du président de l’association locale, les membres promus comme beaufs méritants se verront attribués un bob Ricard. Celui-ci sera décoré, suivant leurs mérites, d’une à trois barrettes d’argent pour les grades de beauf de 1ère à 3ème catégorie. Pour les grades de 4ème à 6ème catégorie les barrettes seront en or.
Pour les membres ayant œuvrés plus de vingt cinq ans au rayonnement de "BSF" il sera attribué, lors d’une cérémonie solennelle, émouvante et bien arrosée, un bob d’honneur en chinchilla du Pérou avec une queue de castor du Canada.
VIII)    Actions de solidarité : si l’un de nos membres est assigné en justice par un(e) snob ou un(e) cul serré nous avons l’obligation formelle de nous rendre au tribunal pour le soutenir.
Diverses actions sont envisageables :
-    Uriner sur les marches du Palais en chantant "Ah le petit vin blanc"
-    Chanter pendant l’audience des chansons de corps de garde.
-    Exécuter la danse des canards dans la salle d’audience.
-    S’assurer les services d’un pétomane lors du réquisitoire du Procureur de la République.
-    Venir vêtu de tee shirt portant la mention "mort aux vaches " ou autre inscription suivant votre imagination.
IX)    Organisation internationale : nous sommes une association récente qui dispose uniquement de clubs locaux en France et dans les pays francophones limitrophes.

Nous demandons à tous les beaufs du monde de rejoindre notre organisation.

Beaufs de tous pays unissons nous : BSF@trouducul.com

Orphée, film de Jean Cocteau (1950), avec Jean Marais (Orphée), François Périer (Heurtebise), Maria Casarès (La princess

2012-01-16T07:19:00+01:00

Orphée 1 :

http://www.youtube.com/watch?NR=1&v=F3T4nEuHnlM

La suite, jusqu'à Orphée 10, sera indiquée sur la page d'ouverture.

Lorsque les sirènes chantèrent, pour attirer les marins
Orphée se mit à chanter en donnant la cadence aux rameurs
Et les belles en furent pour leur frais, perdues à jamais,
Sans homme, ni humain, ni même une âme.

Orphée se maria avec la belle Eurydice qu’il aimait.
Elle fut piquée par un serpent et mourut.
Alors Orphée, muni de sa lyre à neuf cordes,
Descendit aux enfers pour la délivrer.
Hadès, ému de tant d’amour éperdu,
Lui accorda à nouveau la possession d’Eurydice
Mais avec l’interdiction de la regarder.
Ce qui devait arriver arriva.
Orphée se retourna pour voir Eurydice,
N’embrassa qu’un courant d’air et la perdit définitivement.
Alors, désespéré, il se livra aux Bacchantes
Et sa tête de poète repose sur la terre des arts.
Elle chante parfois dans l’orage
Et inspire les poètes et les musiciens.

Jean Cocteau, nouvel Orphée, reprit le mythe,
Transformé en histoire d’amour avec la mort.
Celle-ci, sous les traits d’une princesse,
Attire Orphée dans l’autre monde
Par des messages radio semblables à ceux de la Résistance.
Elle fait tuer Eurydice par ses motards,
Véritables soldats de la mort, muets et obéissants.
Orphée passe les gants de caoutchouc,
Secouru par Heurtebise, le chauffeur de la dame,
Et pénètre par le miroir dans l’autre monde,
Car les miroirs sont les portes par lesquelles la mort vient et va.
La princesse avoue qu’elle aime Orphée
Et celui-ci ne peut s’empêcher de l’aimer à son tour.
Orphée est autorisé à repartir avec Eurydice ;
Bien sûr il la regarde et la perd à nouveau.
Il retourne alors au royaume des morts.
Mais la mort va se sacrifier pour rendre Orphée à son monde.
Orphée et Eurydice poursuivent leur vie sur terre.
Ô mort, où est ta victoire ?
L’amour est plus fort que la vie, et, bien sûr, que la mort !

Plongé dans la poésie du film, on ne perçoit pas que sa fin est également celle de la poésie. La réalité transformée en passage d’un monde à l’autre, par l’intermédiaire d’objets les plus courants : les gants de caoutchouc, les miroirs, la radio, les motards, etc. Au-delà, le monde de l’absolu arbitraire sous les dehors d’une logique implacable faisant fi de l’amour et de la mort. Le retour au vrai monde des humains est la perte d’un amour poétique contre un amour plus pauvre, mais vivant, à la mesure de l’homme.

La poésie et le rêve se sacrifient pour que vive le réel. Bravo au poète éternel qu'est Jean Cocteau !

C'est Noël tous les jours.

2012-01-15T12:01:33+01:00

Ce conte date de quelques années changez le nom il sera de nouveau d'actualité.

C’est Noël tous les jours. (Conte moderne, immoral et réaliste)

Il était une fois une licorne blanche qui vivait au Pays des Trimedamnais. Pays de rudes montagnes et de neige.
Le jeune Noël F., du Pays ensoleillé des Cacquarantains, rêvait de la capturer depuis sa petite enfance, après que son père lui eu conté son histoire merveilleuse.
Cet animal mythique, créé par les fées pour répandre le bonheur, était poursuivi en permanence. Il en existait une par pays et la blanche était unique. Celui qui réussirait à la capturer savait que sa fortune était assurée. Tous les rois étaient prêts à donner un tas d’or pour l’exhiber dans leur château.
La licorne blanche, pour échapper à ses poursuivants, c’était réfugié chez les Trimedamnais il y a longtemps, longtemps. Elle avait reçu un accueil chaleureux, les habitants la vénéré et personne ne songeait à la chasser. Pour la protéger du froid les Trimedamnais lui avaient tissé un manteau de pourpre et d’hermine.
Protectrice du Pays, elle vivait heureuse et libre.

Noël F. après de longues et brillantes études décida de partir à sa conquête.
Mais le Pays des Cacquarantains était un pays d’eau. Ses habitants maîtrisaient parfaitement la construction des navires mais ils ignoraient totalement les techniques qui permettaient d’atteindre le sommet des montagnes.
Noël F. parti au Pays de Eadsains afin qu’ils l’aident à trouver une solution. Ce problème rapidement résolu il rentra avec dans sa sacoche les plans d’une barque à ailes.
Les artisans qui travaillaient parfaitement le bois et la toile lui construire son engin à la perfection.
Après quelques essais fructueux le voici parti pour la grande Aventure. Le vol se déroule sans encombre, mais l’atterrissage, par manque d’expérience, est désastreux.
Il avait bien atteint le sommet de la montagne, mais la licorne se trouvait sur l’autre versant, protégée par une énorme faille.
Noël F. était désespéré, malgré son immense savoir il ne trouvait pas de solution. En dernière extrémité il se mis à genou et implora sainte ENA. Alors le miracle se produisit un pont d’or relia soudainement les deux bords de la faille.

La licorne sûr de sa sécurité ne se méfiait pas, Noël F. n’eut aucun mal à la capturer.
Lorsqu’elle fut bien ficelée et arrimée sur son dos, il s’accrocha à son parachute doré et redescendit en douceur au Pays des Cacquarantains.
Le roi Ruedumur V, fou de joie lui réserva un accueil triomphal et lui offrit la main de sa fille adorée.
Ils s’aimèrent et eurent beaucoup d’enfants et d’euros.

Je regardais passer les piquets noirs

2012-01-15T07:26:00+01:00

Je regardais passer les piquets noirs comme des corps de garde
Qui fuyaient à mon approche comme de grande harde.
Les chemins ont l’odeur du cristal et du papier peint
Et s’écroulent au passage de mes yeux insolites et lointains.

Je laisse derrière des rivages de souffrance où la joie brille
De ne plus voir la chevelure déconfite des quadrilles.
Et les lumières perdues dansent une étrange sarabande
Sur les flancs grisâtres et pauvres d’une ignorante lande.

Plus rien ne retient mes pas au long de ce voyage
Si ce n’est la chaleur sans clarté de ce paysage.
Noirs et blancs, je brode ma chevauchée au fil des cailloux
Tout en gardant l’image de l’araignée qui se tord le cou.

La poussière écrase sa crinière d’or sur l’aubépine
Qui parle en clins d’œil aux vestiges de ces ruines.
Plus rien ne me retient si ce n’est ce crapaud
Qui bêle au fond des trompes comme au sortir de l’eau.

Fouille dans ta tête

2012-01-14T10:55:00+01:00

Fouille dans ta tête

Pour y trouver des mots

Pas forcément des mots nouveaux

Des mots de tous les jours

Qui naissent comme ça

Simplement

Parce que tu es là

Des mots qui te caressent

Des mots qui te tendressent

Des mots qui te disent tout

Et aux autres rien

Mais vraiment rien du tout

Rien qu’ils ne peuvent surprendre
Des mots qu’ils ne peuvent comprendre
Qui disent à toi ce que je veux te dire
Des mots
Qui les feront sourirent et qui te feront rire
Des mots
Dont ils ne riront pas vraiment
Par faute de comprendre
Des mots
Mais pas à eux tout simplement
Des mots
Qui ouvriraient les portes de l’enfance
Des mots tout juste appris
Des mots à peine compris
Des mots comme pour une défense

Des mots qui sont des jeux
Et puis que l’on dépense comme en toute innocence
Pour se comprendre mieux
Dans un combat à deux
Duels de révérence
Duels de mots creux
Des mots qui sont des cris
Pas trop forts mais quand même
Des mots qui sont des cris
Pour exalter la vie
Des mots qui sont des cris
Pour lui dire je t’aime
Des mots qui sont des cris
Des cris que l’amour mène
Des mots qui sont des cris
Des cris que l’amour tue
Tourmente et mine
Tout simplement
Je ne connais qu’un cri : Maman
Mais des mots qu’il faut vivre
Des mots qu’il faut comprendre et puis surprendre aussi
Des mots qui font de nous celui qui est surpris

Des mots pour exalter ce peu qu’on a de vivre
Des mots pour relater aussi petit que nous
Des mots pour dire tout simplement
Des mots pour dire tout bêtement
Il est si difficile d’aimer pour tous
Dans ce monde imbécile où tout est déformé
Aimer n’a plus de sens
Et pourtant
Je t’aime

Cactus.

2012-01-14T10:32:58+01:00

CACTUS.

Cette nuit un cactus
a pris vie dans mon oreille gauche.
À l’aube je ne suis pas surpris
j’attendais ce signal depuis le premier cri.
Le sac aux illusions m’attend bouche bée,
je sais qu’il est plein, mon dos fourbu soupire.
Le temps du départ est venu me susurre Oubli.
Il va falloir me résigner à remettre mes vieux souliers
remisés depuis des millénaires.
Dans un long gémissement le cuir se réveille
pour de nouvelles épousailles.
J’enfile le costume d’épouvantail plié, repassé
il s’étire en un long bâillement.
Aura-t-il peur ? murmure t-il.
Encapuchonné dans mon corps de bure
je suis silencieux, vide d’adieu.
Je brise la chaîne du portail secret édifié pierre à pierre
par la castration et le néant.
Le premier roncier m’offre une couronne d’épines
j’en ceins mon front, quelques gouttes de sang
scintillent fièrement.
Un tunnel de végétation m’offre l’obscurité,
pourquoi ne s’est il jamais obstrué ?
Suis je à l’abri des quolibets, des bastonnades
ou de la lumière ?
Saurais je jamais de quels gènes l’on me protége ?
Alourdi de mes réflexions je progresse lentement.
Peur me conseille le retour,
Rencontre ne lâche pas ma main.
Courbé pour ne pas être défigurés par les hachoirs
de mémoire, j’oublie.
Il me faut plusieurs pas pour découvrir
que j’ai quitté le tunnel.
Prudemment je me redresse je suis dans une grotte !
Une légère clarté émane des parois me permettant
de distinguer une multitude de miroirs géants.
Où suis-je ? Je n’ose plus bouger.
Je ne me suis pas rendu compte que je descendais.
Traversé par les ondes souterraines mon corps frémi d’effroi.
Le monde d’Hadès vibre lointain et proche à la fois.
Rencontre me sollicite, j’avance jusqu’au premier miroir.
Un long cri silencieux explose en moi.
Mon image est totalement disloquée,
Je ne suis plus qu’un assemblage d’éclats.
Mosaïque composée par un démon ou un dieu?
Je fuis,
une main de géant m’immobilise devant un second miroir.
Vite je ferme les yeux, le noir me va bien.
Une force intérieure ranime mes anxiétés.
Cette fois ci je suis énorme, bouffi.
De mes narines régulièrement sortent,
comme des bulles de BD, des odeurs fétides de moi-je.
Libéré je me retourne rapidement et
Me trouve face à mon corps squelettique.
Raide comme la faim de l’ascète,
orgueilleux comme le pétrole de la lampe.
Je tuerai le créateur de faux frères me dis je.

Qui me présentera le miroir de la Vérité ?

Cache noisettes.

2012-01-13T11:10:21+01:00

CACHE NOISETTES.

Boulimique le nain dodu
Dévore en cachette les noisettes
Cachées sous les feuilles par l’écureuil.
Celui-ci de retour des îles, fébrile
Accourt sans détour pour
Contempler son sac replet
De l’accumulation dans la tradition
Ho ! S’écrie t-il avec hargne, plus d’épargne
Retrouvez moi l’infâme briseur d’âme
Comment vais-je survivre sans vivres ?
Où est mon gardien nain le malin
Qui devait garder le trésor du mauvais sort ?
Parti loin d’ici siffle la pie ravie
De voir l’écureuil en deuil.
Celui-ci pleure sur son malheur
En rêvant de la solution occlusion
Qui ferait exploser ce traître reître.

Brisures.

2012-01-12T09:19:14+01:00

BRISURES.

Brisures intérieures dis tu.
Oh ! Tout de suite les grands mots
juste des petites fêlures en réalité,
pas de quoi fouetter un chat.

Cinquante coups de bâton
ce n’est pas la mer à boire
pour un dépravé notoire,
accro récidiviste du vice.

Brisures morales dis tu !
Comment est ce possible ?
Lecteur de tous les Livres.
tu es un homme sans morale.

Je sais tu te dis poète
embrassant l’universel.
Mécréant, seul Lui
peut y prétendre.

Poète du Seul pour l’honorer,
là serai ton devoir si tu étais
un authentique croyant.
Hélas tu n’es qu’hérésie.

Pauvre manipulateur de mots
tu oses magnifier l’humain.
Un bloc de glaise tu serais
sans son Souffle pur.

Ultime déraison tu prétends
à retrouver le poème originel.
Folie d’un esprit déréglé
d’espérer l’ultime Mystère.

Aussi vrai que je suis ton frère
j’irais voir le Grand Inquisiteur
afin que tu sois jugé et brûlé.
Gloire et soumission à l’Unique.

Avalanche oulipo.

2012-01-11T19:08:58+01:00

AVALANCHE OULIPO

Rouge
Le nez
Illumine la face
Du long clown triste
Seul au milieu de la piste.
Aucun applaudissement ce triste soir
Alors lentement il éteint
Son lumignon carmin
Une larme
Coule.

Une
Nuit pâle
Se maquille vivement
Une lune en cheveux
Des étoiles belles dents luisantes
Une écharpe de brume au cou
La voici prête pour recevoir
Le rose du soleil
Sur ses joues
De velours
Amour.

Jeannot
Chaud lapin
Pêche la poulette
Au Bois de Boulogne
Il appâte aux gros euros
Alors dans le lamparo des phares
Apparaissent enfin les belles sirènes
Courtes vêtues, seins arrogants.
Il ferre aussitôt
Mauvaise pioche
Travelo.

Je ne sais plus que dire

2012-01-10T07:03:00+01:00

Je ne sais plus que dire
Souvenir de ces chevauchées
Lorsque tendresse égale caresse

Je ne sais plus que dire
Image de ces voyages
Au lointain délire des ruines de Palmyre

Je ne sais plus que dire
Devant ton altière présence
Le matin, au réveil des sources enivrantes

Je ne sais plus que dire
Quand ton sourire s’épanouit
Et m’incite à partager ton émerveillement

Je ne sais plus que dire
Mais je sais toujours rêver
Devant ton visage illuminé par l’amour

Un poème

2012-01-09T09:32:00+01:00

Les galoches désertes

Le cinq du mois de janvier

chaque année je mettais

mes souliers de berger

à la fenêtre froide

et trouvais en ces jours

qui font tomber les portes,

mes galoches vides,

mes galoches désertes.

Jamais eu de chaussures

ni costumes, ni mots,

toujours des ruisselets,

des peines et des chèvres,

vêtu de pauvreté

léché par la rivière,

je fus des pieds à la tête

prairie pour la rosée

Le cinq du mois de janvier

je souhaitais pour le six

que le monde entier fût

un magasin de jouets

et en allant dès l'aube

retourner le jardin

mes galoches sans rien,

mes galoches désertes....

Le cinq du mois de janvier

de notre bergerie,

mes souliers de berger

je sortais dans le givre,

jusqu'au six mon regard

pouvait voir à la porte

mes galoches gelées,

mes galoches désertes.

Miguel Hernández

traduction : V. Pradal octobre 2004

Gabriel Celaya s’était exclamé : « La poésie est une arme chargée de futur ».

Le tyran Franco pourrit au milieu des charognes, et la poésie de Miguel Hernández est toujours elle un printemps vivant, le printemps du futur. Le berger-poète, expert sous les lunes, drapé dans la dignité des pauvres, chante les louanges des enfants démunis, du peuple en lutte. Ses poèmes ont l'odeur de la paille, le goût du lait, le chaud réalisme de la terre. Comme il le disait: Mon sang est un chemin (Mi sangre es un camino). Les traces de son sang sont maintenant ses poèmes. Nous les suivons. Nous nous souvenons de lui.

Gil Pressnitzer dans Esprits Nomades , notes de partage

Aziza.

2012-01-06T11:39:32+01:00

AZIZA.

Du seuil noir, cernés de vert
Jaillissent deux braises et
Un éclair permanent.
Coup de foudre.

La voix invite chaleureuse,
Les bras s’ouvrent accueillants.
Miracle de l’hospitalité
Nous sommes chez nous.

La maison soudain s’éveille
Elle nous attendait sereine.
Les coussins retrouvent nos corps
Qui s’abandonnent confiants.

Effervescence de nos hôtesses
Joie, excitation, maladresse.
Honorez l’abondance visiteurs !
Vous nous honorerez.

Nous dégustons à petites gorgées
L’ambroisie réservée aux dieux :
La sincérité du cœur et des yeux,
La connaissance de l’invisible.

Un regard bienveillant et lucide
Sur les amis de Nathalie et Abdou.
Un éclat de rire approbateur
Nous libère de nos chaînes.

Assise elle prépare le thé.
C’est la Reine
Nous sommes ses invités
Fières et émus de l’honneur.

La justesse du geste ancestral
Le cliquetis des verres sous
La pluie de thé brûlant.
Apprendre la patience et le rêve.

La tente familiale est dressée
Dans l’oasis fraîche et silencieuse
Harmonie des êtres et du lieu
Expression parfaite de la liberté.

Matin angoissant de retour
Vers le prosaïque quotidien.
Le silence révélateur de nos manques
Met notre triste béance à nue.

Pleurs dignes et émouvants
D’Aziza et Mustapha à Gulemin
Séparation dans la simplicité
Riche cadeau de pauvres.

Connaître encore ces instants lumineux
De rencontres auréolées d’humanité,
Transcender le contingent pour l’essentiel,
Faire un bouquet de nos fleurs cachées