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Blogème LIV

2008-05-10T00:05:00+02:00

Rien n'existe moins que l'avenir. Croyez-vous que le cochon se vautrerait avec le même contentement dans la matière dure de sa bauge s'il savait ce qui l'attend ?

Blogème LIII

2008-05-09T11:11:00+02:00

La connaissance véritable se passe de conseils, d'exhortations; elle ne s'étonne que de la rosée qui entoure la noix du monde. Pas de cris d'impatience; pas de preuves indubitables non plus. Son mystère traverse tous les souvenirs.

Le beau voyage

2008-05-06T19:28:00+02:00

Les trains rêvent dans la rosée, au fond des gares...
Ils rêvent des heures, puis grincent et démarrent...
J'aime ces trains mouillés qui passent dans les champs,
Ces longs convois de marchandises bruissant,
Qui pour la pluie ont mis leurs lourds manteaux de bâches,
Ou qui forment la nuit entière dans les garages...
Et les trains de bestiaux où beuglent mornement
Des bêtes qui se plaignent au village natal...
Tous ces grands wagons gris, hermétiques et clos,
Dont le silence luit sous l'averse automnale,
Avec leurs inscriptions effacées, leurs repos
Infinis, leurs nuits abandonnées, leurs vitres pâles...

Henri Bataille

Damian Marley Feat. Marley Brothers - Master Blaster

2008-05-04T14:30:00+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=xlNJTz0XpbQ

I'm dit manche !

2008-05-04T13:42:00+02:00

Ptin ce soleil qui tue la rétine ! Du coup j'ai enquillé l'coup fil à pipine d'enfance histoire de tater l'terrain voir si la gueuse est bien de retour dans le tchoutchou de l'amitié ! Eh oui ! Elle doit d'ailleurs être arrivée à Paname à l'heure où j'vous bousille les zieux avé mes conneries ! Tant mieux ça va vous réveiller ! Là je parle pour moi et mes grasses mat' à ralonge ! Du style je me suis levée à 11h30 la gueule enfarinée ! Pis pour ne pas changer une bonne équipe de vainqueur, j'ai enchaîné avé le cawa tarpé, décollage au combien fatal s'il en est !

Du coup, j'ai zapé toute la partie j'dois aller à la boulange pour mon pain et tout l'merdier qui s'colle autour ! Rien à cirer ! J'profitasse et j'compte bien aller poser mon auguste postérieur aux Arennes de Lutèce histoire de m'finir à coup d'marcel dans la poire ! C'est que j'en ai besoin moi du soleil ! J'avoue ne pas kiffer plus que ça mais bon j'suis un être humain et pas un cafard (même si souvent j'vis la nuit !) et j'peux pas nier l'effet détente du bidule à petites doses homéopathiques !

Dès que je commence à transpirer dans mes tongues y'a embrouille ! C'est qu'avec un géniteur roukmoute et une génitrice pied noir : j'ai pris l'côté du papa... J'ai la rouquinerie planquée sous la peau sauf la couleur de la poilerie... Pfff v'là l'cadeau ! Mais bon on fait avec ce qu'on est ! Donc le soleil c'est mon poto si j'suis bien équipée sinon ça vire à la séance de torture directe ! Vous m'direz j'risque pas d'grossir avec toute la flotte que j'perds dès qu'il fait un tantinet chaud ! Truc de fou ! Buvez éliminez qu'ils disaient ! Croyaient pas si bien dire les bouffons d'la réclam' ! Sauf que même si j'picole pas j'élimine ! J'suis directe en mode parchemin avé ces conneries là ! J'fonds à vue d'pif !

Bon j'vais finir la clope burlesque que j'viens d'm'enquiller histoire de voir les papillons blancs d'la life ! J'attends avec impatience des news d'la pipine en trekation ! Petite déclaration à ma pipine, ma frangine de coeur. Je serais toujours là pour toi comme tu l'es pour moi. Comme dirait l'autre : à la vie, à la mort.. Y'a des gens comme ça dans nos vie qui tiennent une place prépondérante, une balise de la vie en somme. Ben ma pipine c'est tout à fait ça. Truc de ouf... Y'a même pas d'limite au truc vu qu'à distance j'sais si elle va bien ou pas.. Finissons-en sur cette note mystico-amicale et dis manche à toi et du bon !

Blogème XLIX

2008-05-04T10:57:00+02:00

Devant le bras étendu du rêveur, nulle branche ne s'effeuille sans la promesse d'une nouvelle sève.

Blogème XLVIII

2008-05-04T00:10:00+02:00

Je parle d’ici parce que je sais que je ne puis plus rien pour toi. Là où tu respires rougeoie une plaie vibrante parmi les souches et les troncs entassés sur l’antique montagne de pierres… un arbre d’argile qui se consume lentement sur ses os. Parfois je me demande s'il existe une autre issue à l'asphyxie que la mort.

Damian Marley Featuring Stephen Marley...

2008-05-03T22:53:00+02:00

http://fr.youtube.com/watch?v=7iImBppaJ1w

L'printemps sous paupière...

2008-05-03T21:37:00+02:00

çA m'dit, c'est terrible... Petite visite impromptue d'la sister (où le retour de la laie maternelle du Sanglier des bois Parigotisé), où comment trimballer sa harde familiale dans le p'tit gourbi qui m'sert de nid (j'dois avoir pompeusement 10m2 pour ma trogne et la truffe du kru qui tourne en rond comme un tigre en cage..) bref, c'était bien fun !

Un ça m'dit qui a commencé connement par le café matinal suivi d'un fatal décollage jointesque des familles que j'ai pris un coup d'bambou direct dans les choux j'étais ! Mais ma bonne étoile veille au grain ! V'là t'y pas que le soleil se met de la partie ! Et v'la la frangine qui me harcèle au téléphone alors que je tente veinement de faire un nettoyage de ma petite souille de suidée vadrouilleuse qui n'a pas fait l'najmé depuis deux semaines (j'entends le fignolage parce que je reste tjs dans l'trip "minimum syndical" où comment ne pas virer cradingue en deux coups des crocs..) Du coup, me voilà embarquée dans le délire de ma sister à savoir... Aller chercher une lampe pour aider la pousse de petites plantouilles chétives qui ne demandent qu'à grandir !

On a fait choux blanc comme dirait l'autre, parce que le mec qui tient la boutique raconte toujours la même fable, à savoir : a ben il m'en reste une mais l'est cassée.. Sinon je peux vous proposer ce modèle. Et la le queum nous sort un truc forma bazouka ! On se regarde la frangine et moi (j'suis limite à exploser de rire tellement c'est burlesque) J'vois bien l'trip façon "Saving Grace" et ma frangine au 11ème étage de son immeuble en train de faire concurrence à la tour Eiffel juste en face limite éclairage d'un stade... Bref, je vous passe tous les délires que je me suis faite mais c'était bien bon !

Pour se réconforter de toutes ces émotions et frustrations puique le suidé va devoir se passer de sa lampouille pour faire grandir ses p'tites chéries chétives ! J'suis pétée d'rire ! Enfin... Nous voici reparties avé la sister à faire une pause syndicale toute méritée et de faire un mini break dans mon antre, histoire de se donner du coeur à l'ouvrage ! Et nous voici reparties quelques 20 minutes plus tard, et hop on enquille la montagne Sainte Genneviève histoire de visiter le quartier dans lequel j'ai échoué à la vas-y comme j'te pousse (au passage on a jamais vu quelqu'un choisir une colocation comme je l'ai fait à savoir : très vite et sans trop m'poser d'question - de toute façon faut bien se dire que trop de questions ou pas assez, telle est la question ! (si j'dire !))

Bref, on enquille les petites rues et j'me dis que tout de même à défaut du XVIIIème ou je voulais aller planter ma graine, je suis toutefois dans un quartier historique de Paris et que c'est tout aussi cool mais bon c'était après tout une question de "racine" pour continuer à faire dans la plantasserie, le XVIII c'est aussi la jeunesse de mon père, et une partie de la mienne, bref une histoire de famille - et aussi ma pipine d'enfance qui crèche toujours dans la place. Du coup, on s'enquille tant et si bien avé la sister qu'on déboule au bout d'une demie heure 3/4 d'heure sur une placette avé un chanteur du ça m'dit pas du tout ! C'est que l'artiste chantait d'une manière, là encore re-barre de rire parce que même toute charitable que je sois, j'ai aussi mes limites et la musique lorsqu'elle est savament massacrée me fera toujours autant rire car les larmes ne peuvent plus couler à ce stade du carnage.

Je regarde ma frangine et là j'enquille dans l'vif : dis donc, une bière ça va pas suffir pour supporter l'suplice ! J'propose de s'envoyer un p'tit mojito de derrière les fagots histoire de s'lancer dans la danse ! Ma frangine, suidé au combien alcoolisée, me regarde l'air hagard et m'dit ptin l'est que 17h ! Et moi de lui dire : "Ben quoi ?! C'est l'heure de l'apéro !" Elle me regarde et éclate de rire ! Le ton est donné ! Et hop nous voilà au soleil à nous cogner un mojito des familles détendues des orteils la tronche en biais avé l'cagnou en pleine poire histoire de bien sentir l'ambiance avé l'crooner des poubelles qui nous balance des sérénades façon Julio Iglesias mais en dix mille fois pire (déjà que l'original c'est pas du gâteau alors la pseudo copie j'vous raconte pas l'festival du pire à lui tout seul le type !) ah ben c'était tout joyeux ! Au bout d'un bon moment j'craque et j'attaque goulument la rhumrerie comme si j'avais l'diable à mes trousses et ma sister me dit ptin mais qu'est-ce tu fous là ! Tu bois à une cadence infernale là ! J'lui sors : vas-y coufle, j'en peux plus là faut qu'on s'casse ! Et vas-y qu'on raque et qu'on met l'mode bougeage de fion (et en tangant s'il vous plait !) p'tin l'truc de dingue !

On est reparties la gueule en biais et l'oeil torve c'était trop fort, j'en pouvais plus ! Et nous voici à descendre vers Maubert-Mutualité et là patatra, on s'regarde : ptin j'ai les crocs et j'tangue sévère là ! Faut plomber, plâtrer, colmater mais faut faire quelque chose ! Et rebelote le distributeur de papier histoire de plomber l'ambiance bancaire du mois - et hop on s'avise un ptit restau vietnamien pur jus et nous voilà reparties à poser nos fions et passer commande ! Faut jamais s'oublier en route ! J'ai bouffé comme si j'avais un train à prendre ou alors dois-je préciser que pas de petit déj à part le cawa tarpé du matin (c'est clair que question nutrition on fait mieux !) mais j'vous ai passé la kiche o poulet/fromton bio que je me suis enquillée avant d'aller dans la boutique pour les plantes... Eh eh eh ! Et bien remettre le couvert après l'apéro, qui soit dit en passant était là pour creuser et ben ça marche ! On est repaties après l'cawa tout aussi succulent - ptin n'empêche que c'était vraiment délicieux ! ça fait longtemps que j'ai pas bouffé aussi bien viet' à Paname ! Et nous voici encore repartie au pas d'charge et là j'sors à ma frangine, ah ben tu vas prendre le trom à côté d'mon antre et puis avant on va s'faire une pause syndicale histoire de pousser la bouffe et l'cawa à coup d'cigarette burleque ! Et v'lan ! Une demie heure après, on s'rend compte qu'on a la gueule bien rouge, et que marcel a encore frappé ! J'ai coup d'soleillé non d'un tuyau d'pipe en bois ! mouahahahahahahahhahaha !

19H20 fin !

P.S. : Mais petit souvenir fugace qui vient me chatouiller l'occiput, et qui ce me semble va vous bien faire rigoler ! Figurez-vous qu'au tout début de ce récit, en sortant de mon antre avé ma frangine au moment de traverser la rue Monge pour attaquer la Contrescarpe, j'sens un vieux courant-d'air dans mon string et là j'me dis : "ptin c'est quoi ce vieux courant d'air dans ma braguette !" mouahahahaha je baisse la tête et là je vois ma braguette grande ouverte ! C'était la teuf comme d'hab... Si vous avez parcouru ce blog depuis le début, vous allez voir que je suis coutumière du fait... Eh eh eh allez, bonne nuité !

Balançoire de la liberté

2008-05-03T19:40:00+02:00

Elan de liberté qui domine tout

Tout nous conduit à vouloir s'évader

S'évader vers un monde plus rose

Rose écarlate, couleur de la vie

Vie que l'on croque dans le jardin d'Eden

photo de MOI - mini-poème de MOI

Blogème XLVII

2008-05-03T00:05:00+02:00

Ah ! mes petits rats de bibliothèque, mais ayons le courage pour une fois de sortir au grand jour pour nous laisser visiter par l’abeille, la fleur ou encore le nuage aux chemins effacés… Bien. Que se passe-t-il alors ? La terre tremble comme dans les livres, l’ouragan se déchaîne, dangereux indubitablement, et l’on se rend compte qu’il n’y aura rien de plus à tirer de ce monde aussi prodigue qu’éphémère. Vite, les amis, sans hésiter, retournons à nos chères études !

LES MOTS APRES LES AUTRES

2008-05-02T23:23:00+02:00

Des mots glissaient sur le papier glacé

D'autres dans les airs se prélassaient

Attendant que les enfants les dévorent

Comme les friandises qu'ils adorent

La maîtresse au tableau écrivait

Certains suivaient, d'autres rêvaient

Sa voix monotone dictait

Les mots après les autres et chantait

Dans le silence de la classe

Elle allait et venait avec grâce

Regardant ce que chacun griffonne

En attendant que la cloche sonne

Il fallait les tenir ces enfants

Pour qu'ils puissent devenir grands

Les mots glissaient sur le tableau

D'autres restaient bien au chaud

Attendant que les enfants les dévorent

Comme les friandises qu'ils adorent.

Au ciel plein d'attention

2008-05-02T10:29:00+02:00

Au ciel, plein d'attention,
ici la terre raconte ;
son souvenir la surmonte
dans ces nobles monts.

Parfois elle parait attendrie
qu'on l'écoute si bien -,
alors elle montre sa vie
et ne dit plus rien.

R. M. Rilke, extrait de Les quatrains valaisins

Blogème XLVI

2008-05-02T00:05:00+02:00

L’homme dont l’emploi est de verser le chloroforme sait qu’il n’a pas le droit de parler avant que ne s’éteigne la dernière plainte. Car parler c’est trop d’espérance sans doute.

L comme Lyre...

2008-05-01T08:40:00+02:00

La lyre est l'un des instruments à cordes pincées les plus populaires des civilisations antiques. Les représentations qui nous sont parvenues ont les formes les plus variées. La caractéristique principale est la caisse de résonance qui est très étroite, ce qui rend l'instrument beaucoup plus facile à transporter. Le nombre de cordes, très limité (de 5 à 8), réduisait l'instrument à un rôle d'accompagnement du chant. Aussi, ses nombreuses représentations médiévales sont beaucoup plus des allégories que le témoignage d'une réelle utilisation, du moins après le X^e siècle. Cependant son utilisation s'est poursuivie en Europe du Nord, au moins jusqu'au XIV^e siècle.

Selon l'ancienne mythologie grecque, le jeune dieu Hermès créa la lyre à partir d'une grande carapace de tortue (khelus) qu'il recouvra d'une peau animale et de cornes d'antilope. Les lyres furent associées aux vertus d'Apollon de modération et d'équilibre, contrastant avec la flûte de pan de Dionysos et l'aulos, tous deux représentant l'extase et la célébration.

Comme un manifeste...

2008-05-01T00:05:00+02:00

Tu écriras sans te ménager ni ménager la langue qui t’a vu naître et dans laquelle tu as bâti ton berceau.

Tu écriras pour t’enfoncer dans cette zone franche où l’ombre se mêle à tout jamais à la fumée tournoyante des lampes.

Tu écriras pour la liberté, laissant de côté l’arrière-pensée de ramener qui que ce soit à la raison.

Tu écriras pour ceux que tu aimes – tes parents, ta femme, tes enfants surtout –, pour leur transmettre quelques bribes de l’inconstante mémoire qui te soutient encore.

Tu écriras pour détourner de leurs têtes innocentes les roulements de ta rage inguérissable.

Tu écriras avec mesure, laissant s’envoler en pleine sagesse les mots hors de ta portée.

Tu écriras pour le chardonneret à l’étroit dans sa cage d’osier tendre.

Fais-toi un devoir de ne pas écarter le mal de ta plume, car c’est là qu’il s'avère le mieux éprouvé, le plus éblouissant.

Tu écriras pour les éclats de rire et les déboires. Pour manifester ton désaccord fondamental. Pour la promenade dominicale et tous les culs-de-sac de la vie.

Tu écriras pour brouiller le chemin.

Tu n’écriras pas ce qui ne manifeste nulle nécessité de s’écrire. Il résulte de ceci que bien souvent tu en seras réduit à écrire profusément rien que pour ne pas écrire.

Tu ne singeras pas la décadence de l'époque, l'effort obstiné pour remplir le vide par le vide, cette errance de la parole dans les gigantesques toiles d'araignées dont s'entoure aujourd'hui toute forme d'expression soi-disant sérieuse.

Tu écriras non pour percer à jour tes semblables, ou pour en remontrer aux dieux, mais seulement dans l’espérance folle de connaître l’être dans chaque objet et le temps dans la matière de son évanouissement, ce qui à la fois recule et te pousse en avant vers l'inconnu de toi-même.

Tu écriras des heures durant, jusqu’à total épuisement si nécessaire, et ce chant indigent consumera l’oxygène qui te reste.

Tu écriras occasionnellement pour l’honneur, car ton nom est la dernière chose qu'il y a de noble sinon d’humain ici-bas, même si en cette affaire toute espèce d’honneur apparaît d’emblée et à tout jamais hors de propos.

Qu’est-ce que la poésie, sinon l'éclair unique d’une parole à contre-courant de l’épouvantable proximité des hommes entre eux, cette abjection dont résultent les multiples patois et bavardages de Babel ?

Sache que tu écriras pour échouer de toute façon.

Que ce soit là ta plus grande joie et ta seule fierté.

Aimé Césaire

2008-04-30T22:20:00+02:00

Prophétie

là où l'aventure garde les yeux clairs

là où les femmes rayonnent de langage

là où la mort est belle dans la main comme un oiseau saison de lait

là ou le souterrain cueille de sa propre génuflexion un luxe de prunelles plus violent que des chenilles

là où la merveille agile fait flèche et feu de tout bois

là où la nuit vigoureuse saigne une merveille de purs végétaux

là où les abeilles des étoiles piquent le ciel d'une ruche plus ardente que la nuit

là où le bruit de mes talons remplit l'espace et lève à rebours la face du temps

là où l'arc-en-ciel de ma parole est chargé d'unir demain à l'espoir et l'infant à la reine,

d'avoir injurié mes maîtres mordu les soldats du sultan

d'avoir gémi dans le désert

d'avoir crié vers mes gardiens

d'avoir supplié les chacals et les hyènes pasteurs de caravanes

je regarde

la fumée se précipite en cheval sauvage sur le devant de la scène ourle un instant la lave de sa fragile queue de paon puis se déchirant la chemise s'ouvre d'un coup la poitrine et je la regarde en îles britanniques en îlots en rochers déchiquetés se fondre peu à peu dans la mer lucide de l'air

où baignent prophétiques

ma gueule

ma révolte

mon nom.

Les armes miraculeuses. - Gallimard, 1979.

- 158 p. - (Collection Poésie ; 59).

Aimé Césaire

(1913 - 2008) Parmi ses autres recueils : Cahier d'un retour au pays natal (1945 et 1956) ; Soleil cou coupé (K, 1948) ; Corps perdu (Fragance, 1949) ; Ferrements (Seuil, 1959, rééd. 2008, collection Points) ; Cadastre (Seuil, 1961, rééd. 2006) ; Moi, laminaire (Seuil, 1982, rééd. 2006).

Théâtre : La tragédie du roi Christophe (Présence Africaine, 1963) ; Une saison au Congo (Seuil, 1967, rééd. 2001) ; Une tempête (Seuil, 1969, rééd. 1997).

Également : Discours sur le colonialisme (suivi de) Discours sur la Négritude (Présence Africaine, 2004).

Le manuel du petit Césaire à l'usage des petits blancs

2008-04-30T17:27:00+02:00

Je découvre que ce que j'enseigne n'est pas enseigné en réalité :

Le secrétaire d'Etat à l'Outre-mer, Yves Jégo (UMP), a fait part mardi soir de sa volonté de réintroduire dans les programmes scolaires le poète martiniquais Aimé Césaire, qui vient de décéder...

Mince alors ! J'ai donné un extrait du Cahier d'un retour au pays natal il y a deux mois en texte écho dans une séquence consacrée à l'argumentation et au thème de l'autre. J'avais fait lire les vers suivants afin de susciter un débat après un texte particulièrement odieux de Gobineau :

ceux qui n’ont inventé ni la poudre ni la boussole
ceux qui n’ont jamais su dompter la vapeur ni l’électricité
ceux qui n’ont exploré ni les mers ni le ciel
mais ceux sans qui la terre ne serait pas la terre
gibbosité d’autant plus bienfaisante que la terre déserte
davantage la terre
silo où se préserve et se mûrit ce que la terre a de plus terre
ma négritude n’est pas une pierre, sa surdité ruée contre la clameur du jour
ma négritude n’est pas une taie d’eau morte sur l’œil mort de la terre
ma négritude n’est ni une tour ni une cathédrale elle plonge dans la chair rouge du sol

On va émettre une hypothèse charitable : Yves Jégo en est encore à chercher les oeuvres de Césaire dans le livre de CE1 de sa fille. Et il se demande pourquoi on y parle plus d'Harry Potter ou des Lettres de mon moulin ou de La Fontaine que de Césaire dont il ignorait l'existence le mois dernier.

Je n'avais pas recopié ces vers, ils sortaient tout droit d'un manuel qui a quelques années. Je ne savais pas à ce moment-là que Césaire allait mourir quelques semaines plus tard, pas plus que je ne pensais à sa mort prochaine lorsque j'ai donné d'autres extraits de son oeuvre au fur et à mesure de mes pérégrinations pédagogiques, parce que j'ai souvent rencontré ses textes dans un manuel ou dans un autre, je l'avais découvert en terminale dans le reliquat d'auteurs de la Francophonie où on rangeait les Belges (sauf Simenon et Michaux), les Suisses (sauf Rousseau et madame de Staël), les Canadiens, les Arabes et puis les Noirs (il me semble même qu'il figure parmi les auteurs du lycée dans les documents d'accompagnement, en tout cas il a été au programme de l'agrégation il y a un bon moment). Demander que Césaire figure dans les programmes, pourquoi pas ? Il y est déjà ! Cela ne paie pas de pain. Demander à ce que tout le monde fasse obligatoirement un poème de Césaire, je ne suis pas sûr que cela aurait été sa volonté. Et si on veut m'imposer ce que je faisais librement dans le cadre des instructions officielles, je dirai non. J'ai le droit de faire lire Césaire parce qu'il me touche et que je pense toucher mes élèves avec lui, mais si c'est pour en faire un culte officiel je ne suis plus d'accord. Laissons le cadavre en paix dans son île ! Prenons les textes quand cela peut nous attendrir et pas quand les ministres le décident, alors qu'ils ignorent tout de la réalité scolaire. Je refuserai de faire des textes de Césaire sur commande, ce sera mon hommage à lui.

Blogème XLV

2008-04-30T00:13:00+02:00

L’horreur absolue arrive toujours quand l’homme, par lâcheté ou manque d’imagination, n’a pas eu le courage d’envisager le pire. La littérature permet cela : de se regarder au fond des yeux, d’égal à égal, en quelque sorte, de cheminer en bonne compagnie jusqu’à l’ultime fosse du mal.

La complainte du chien abandonné !

2008-04-30T00:00:00+02:00

Texte de Brigitte Bardot.

Au fond du vieux refuge, dans une niche en bois,
Depuis deux ans je purge, d'avoir trop cru en toi.
Tous les jours je t'attends, certain que tu viendras,
Tous les soirs je m'endors, sans que tu ne sois là.

Pourtant je suis certain, je te reconnaîtrai,
Viens me tendre une main, je te la lécherai.
Tu te souviens très bien, quand je sautais sur toi,
Que tu me caressais, que je dansais de joie.

Que c'est il donc passé, pour que ce 16 juin,
Heureux que tu étais, je me rappelle bien,
Tu sifflais, tu chantais, en bouclant les valises,
Que tu m'aies attaché, là, devant cette église.

Je ne peux pas comprendre, et ne croirai jamais,
Que toi qui fus si tendre, tu sois aussi mauvais.
Peut-être es-tu très loin, dans un autre pays,
Mais quand tu reviendras, moi j'aurai trop vieilli.

Ton absence me pèse, et les jours sont si longs,
Mon corps s'épuise, et mon cœur se morfond.
Je n'ai plus goût à rien, et je deviens si laid,
Que personne, jamais, ne voudra m'adopter.

Mais moi je ne veux pas, que l'on me trouve un maître,
Je montre bien mes dents, et je prends un air traître,
Envers qui veut me prendre, ou bien me caresser,
Pour toutes illusions, enfin leur enlever.

Car c'est toi que j'attends, prêt à te pardonner,
A te combler de joie, du mieux que je pourrai,
Et je suis sûr, tu vois, qu'ensemble nous saurions,
Vivre des jours heureux, en réconciliation.

Pour cela, je suis prêt, à faire de gros efforts,
A rester près de toi, à veiller quand tu dors,
Et à me contenter, même si j'ai très faim,
D'un vulgaire petit os, et d'un morceau de pain.

Je n'ai jamais rien dit, lorsque tu m'as frappé,
Sans aucune raison, quand tu étais énervé,
Tu avais tous les droits, j'étais à ton service,
Je t'aimais sans compter, j'acceptais tous tes vices.

Tu m'as mis à la chaîne, ou tu m'as enfermé,
Tu m'as laissé des jours, sans boire et sans manger,
J'ai dormi bien souvent, dans ma niche sans toit,
Paralysé, raidi, tellement j'avais froid.

Pourtant, si tu reviens, nous partirons ensemble,
Nous franchirons en chœur, la porte qui ressemble,
A celle d'une prison, que je ne veux plus voir,
Et dans laquelle, hélas, j'ai broyé tant de noir.

Voilà, mon rêve se termine, car je vois le gardien,
Puis l'infirmière, et le vétérinaire plus loin,
Ils entrent dans l'enclos, et leurs visages blêmes,
En disent long pour nous, sur ce qu'ils nous amènent.

Je suis heureux, tu vois, car dans quelques instants,
Je vais tout oublier, et, comme il y a deux ans,
Je m'endormais sur toi, mon cher et grand ami,
Je dormirai toujours, grâce à …l'euthanasie.

Et s'il t'arrive un jour, de repenser à moi,
Ne verse pas de larmes, ne te prends pas d'émoi,
Pour toi, j'étais " qu'un chien ", tu préférais la mer,
Tu l'aurais su avant, j'aurai payé moins cher.

A vous tous les humains, j'adresse une prière,
Me tuer tout petit, aurait peiné ma mère,
Mais il eut mieux valu, pour moi, cette manière,
Et vous n'auriez pas eu, aujourd'hui, à le faire.

Blogème XLIV

2008-04-29T09:31:00+02:00

Il n’y a pas qu’une enfance, il y en a d’innombrables. Autant de portes d'entrée dans les restes effondrés du labyrinthe. Autant de sommeils liquides enroulés autour des obsessions des dieux.

Blogème XLIII

2008-04-29T00:05:00+02:00

La facilité qu’on a de danser sur le parquet de ses erreurs !

UN COEUR QUI BAT

2008-04-28T23:14:00+02:00

J'attends le printemps

Impatiente en guettant

Le moindre clair instant

De chaleur ambiant

La verdure est présente

Les fleurs sont absentes

La sève monte en moi

J'ai trop le coeur qui bat

Devant moi si sérieux

Tu murmures des mots

A mon oreille aussitôt

Je rêve à nous deux

Je te veux dans mes bras

La sève monte en moi

Déjà tu n'es plus là

J'ai jeté mes bras

Dans le lit vide de toi

Tu ne reviendras pas

Ailleurs que dans mes rêves

Déjà le jour se lève.

(10.02.08)

Blogème XLII

2008-04-28T21:51:00+02:00

Par-delà les colères et les contradictions, rien n’affirme mieux le poids d’un homme que son aptitude à se réconcilier.

Jeux avec la vouivre

2008-04-27T00:05:00+02:00

Lorsque je passe près d’un cours d’eau, quelle qu’en soit l’importance sur la carte ou dans les mémoires, je ne puis m’empêcher de m’arrêter. Mon idéal se contente d’un de ces filets d’azur qui font des serpentements sans fins dans une plaine dégagée, car je sais qu’ils finissent toujours par embrasser, au bout de la lige d’horizon, entre le ciel et l’herbe opulente, l’infini. Question de temps et de patience, sans doute. Un glougloutement moussu frange les bords d’une fine et tendre dentelle. Il pleut bas sur la sauge, le pissenlit, la sarriette. Mais la pluie elle-même efface peu à peu ce sensible tableau, sculptant par tourbillons un paysage vertical où l’eau se mêle à la bourrasque et la bourrasque au temps. De sorte que l’attente elle-même y prend un tour merveilleux où dominent les feux de l'imagination. On y rencontre quelquefois des créatures extravagantes et – le plus souvent – bénéfiques, lorsqu’elles n‘exhalent pas la tristesse ou la volupté. Depuis qu’il y a des hommes qui rêvent et savent rêver, elles se tiennent pour eux aux confins des mondes déferlants, et attendent... Qu’attendent-elles au fait ? On n’en sait…rien, ou presque – heureusement.

Elles sommeillent sur des trésors, vivent enfouies dans les marais ou dans la proximité de sources qui leur permettent, par des voies secrètes, de rejoindre le centre de la terre avec les prières et les sortilèges. Aveugles, elles s’orientent grâce à une escarboucle dont elles dépendent entièrement. Tantôt femme, tantôt oiseau-serpent, elles volent en faisant gicler autour d’elles un éventail de gouttes lumineuses qu’on prend quelquefois pour l’arc-en-ciel, un croissant de lune ou encore un cercle d’étoiles, tant cela change et change à n'en plus finir ; on les voit qui s’élèvent d’un battement d’ailes vif et cependant mesuré au-dessus des collines, des hameaux. Ma vouivre à moi (puisque tel est le nom que je lui donne) se manifeste quand souffle le vent du nord et que flotte la bruine au-dessus des pâturages. Je la remarque de loin – un petit sifflement m’avertit de sa présence, vu qu’elle me fait la politesse de s’annoncer dans le ciel ; peu à peu ce sifflement inaugural se transforme en modulations, en nappes sonores qui enveloppent tout, êtres animés et minéraux, d’un halo paisible. Avec ce chant d’une douceur infinie, elle est pour ainsi dire l’incarnation de l'esprit de la musique. La poursuivre, vite. Mais non, elle est loin déjà. On cherche à l’apercevoir entre les arbres, et voilà que, pour des raisons bizarres, elle apparaît soudain à un demi-jet de pierre, si près qu’il suffirait presque d’étendre la main pour la toucher.

Elle perpétue quelques instants les éclairs et la pluie dans la pénombre des tilleuls avant de m’inviter à m’asseoir à ses pieds. Je sens qu’elle appréhende – oh! sans s’appesantir trop, car les soucis la font changer de couleur, et c’est à chaque fois une petite catastrophe – nos réunions, qu’elle doit juger, ma foi, bien étranges, bien étranges. Ces moments sont surtout des moments de connaissance où s'ouvre tout à coup une brèche, où mon existence en vase clos s'emplit d'une eau plus lumineuse, d'un aflux d'espérance. Elle vient toujours à point pour me guérir de quelque tourment, le plus souvent après la visite de l'une ou l'autre de mes anciennes maîtresses repoussée avec ennui et tristesse. Au regard de ces dernières, extraordinaire est son calme, sa pondération. Pourtant, je ne la suppose pas dénuée d’humour ni d’une certaine perfidie, perfidie d'ailleurs nécessaire lorsque les humains s'en prennent à son escarboucle et que l’herbe folle ne lui offre plus d'abri suffisant à leurs méchantes entreprises. On ne verra jamais un poète s'adonner à de telles vilénies! Cela, elle l'a bien compris et elle m'en sait gré. Que dire de plus? Qu'elle distrait de la mélancolie et des chagrins ordinaires de l'existence, ça, chacun l'aura deviné. Que sa compagnie ouvre magiquement le troisième œil, c'est ce que l'on ose à peine murmurer, et encore en regardant avec effroi autour de soi. Aussi loin que portent mes souvenirs, elle a toujours veillé sur ma destinée. Il faut croire qu’elle accomplit cela avec beaucoup d’efficacité.

(inédit)

Blogème XLI

2008-04-26T00:05:00+02:00

Certains passent à travers le temps de façon si commode qu’il ne les érode ni ne contribue à leur mûrissement. Ils sont nés vieux tout simplement.

Blogème XL

2008-04-25T00:38:00+02:00

Quelquefois, bouche-toi les oreilles avec de la ouate imbibée de cire, et mets-toi devant un arbre moussu, à l’ombre de la plus forte branche, là où la lumière semble se séparer de la poussière qui monte du sol ; n’est-ce pas un soulagement de ne plus entendre le son de ta propre voix ?

L’ardoise des jours

2008-04-24T23:50:00+02:00

Il faut la pauvreté pour sonder l’instant sans réserve
Et l’aride splendeur d’un cœur trop meurtri – mais
Que peut l’enfouissement, ce désert, le silence
S'il ne s'y glisse pas un soupçon d'air, un fil d'éternité ?

(1994)

Blogème XXXIX

2008-04-24T09:18:31+02:00

Ceux qui ne ressentent nulle crainte à rechercher la compagnie des enfants, c’est à peu de choses près qu’ils se suffisent à eux-mêmes. Les jouets qu'ils tiennent dans les mains déjà tombent dans un autre monde.

Blogème XXXVIII

2008-04-23T00:15:00+02:00

Un aphorisme résulte moins de l’expression de la vérité que d’une modalité particulière de l’attention à ce qu’il y avait au départ de plus informe en nous.

Blogème XXXVII

2008-04-22T00:05:00+02:00

Sans en être autrement fier, prends le temps de remarquer les changements qui s’opèrent en toi : les fines peaux qui se détachent, çà et là, de ton dos… les ongles et les cheveux qui poussent, poussent n’importe comment… et enfin ces douleurs articulaires qui ne sont après tout qu'une extension des fils de ton écheveau intérieur...

Mais, que dis-je? ô sottise ! et quel égarement !

2008-04-21T13:17:10+02:00

Mais que dis-je ? ô sottise ! et quel égarement !

Il y a si longtemps que j'essaie
de toucher la nuit les fronces les légères

Tu voudrais sans arrêt qu'à tes yeux je me dresse

Resterons-nous en attente
Assis côte à côte

et Celle qu'on attendait, Barnaud

Afrique mon Afrique

2008-04-21T07:39:16+02:00

David Diop

David Diop est né le 9 juillet 1927 à. Bordeaux. Sa mère est camerounaise et son père sénégalais.

Il vit entre la France, le Sénégal et le Cameroun. Il est très tôt (à 8 ans ) orphelin de père

et est élévé, ainsi que ses cinq frères et sœurs par sa mère maria Diop.

Au cours de ses études, il a pour professeur un certain Leopold Sedar Senghor.

Après avoir obtenue une licence, David Diop va enseigner au Sénégal.

Sa licence obtenue, David Diop repart pour le Sénégal où il enseigne (lycée Maurice Delafosse).

Ses premiers poèmes sont publiés aux éditions « Présence Africaine » en

1956, dans un recueil intitulé « les coups de pilon ».

Malheureusement, alors qu’il revient de Guinée, l’avion dans lequel il se trouve

en compagnie de sa femme se crashe au large de Dakar.

C'est ainsi que disparaît celui est considéré à l’époque comme le plus prometteur des poètes africains.

Aujourd’hui , je vous fais partager un de ses poèmes :

"Afrique mon Afrique"

"Afrique
Afrique mon Afrique
Afrique des fiers guerriers dans les savanes ancestrales
Afrique que chante ma grand-mère
Au bord de son fleuve lointain
Je ne t`ai jamais connue
Mais mon regard est plein de ton sang
Ton beau sang noir à travers les champs répandu
Le sang de ta sueur
La sueur de ton travail
Le travail de l'esclavage
L`esclavage de tes enfants

Afrique dis-moi Afrique
Est-ce donc toi ce dos qui se courbe
Et se couche sous le poids de l'humilité
Ce dos tremblant à zébrures rouges
Qui dit oui au fouet sur les routes de midi

Alors gravement une voix me répondit
Fils impétueux cet arbre robuste et jeune
Cet arbre là-bas
Splendidement seul au milieu des fleurs
Blanches et fanées
C`est L'Afrique ton Afrique qui repousse
Qui repousse patiemment obstinément
Et dont les fruits ont peu à peu
L’amère saveur de la liberté."

Poème de David Diop (Coups de Pilon)

Blogème XXXVI

2008-04-21T00:05:00+02:00

Ne sois pas trop prompt toutefois à te dire modeste : il n’y a pas de quoi. Modeste, immodeste, deux versants de la même arrogance, de la même paresse, de la même crédulité.

MOTS D'AMOUR

2008-04-20T17:02:00+02:00

J'avais écrit des mots

De simples mots d'amour

Sur un tapis de velours

J'avais écrit des mots

Quelques petits mots d'amour

Pour comprendre cet amour

Qui était à sens unique

J'attendais un petit déclic

Quelques petits mots d'amour

Semés pendant les beaux jours

Murmurés un soir d'été

Semés un après-midi d'été

Qui n'en finissait pas

Mais de l'amour il n'en parlait pas.

(01.01.08)

Humanités - François DOMINIQUE

2008-04-20T07:20:00+02:00

Bibliographie de François DOMINIQUE

Obsidiane / Collections Le Legs prosodique

N° ISBN : 2. 911914. 88. 0

4^e Trim. 2005

13 €

On ne sort pas indemne de la lecture d’un tel livre. Avec pour titre évocateur – Humanités – les éditions Obsidiane ont choisi pour lui un format hors norme. Quelque soit l’acception du mot humanité admise par le lecteur celle-ci sera réajustée gravement, à hauteur du saisissement que dès premiers poèmes la lecture aura provoquée en lui.

On verse dans le trou de voix / La bouillie de plomb fondu / Afin que la voix dise ce qu’elle ne saurait dire.

Avec l’emploi d’un pluriel le titre use de l’équivoque. Qu’il désigne la nature de l’espèce humaine et ses civilisations ou résonne des qualités vertueuses et philanthropes que le mot peut évoquer, la lecture des premiers poèmes nous éclaire sur la part occultée de ce mot. – Au pluriel n’était-il pas synonyme d’une formation à forte inclinaison altruiste et humaine ? Ne disait-on pas « faire ses humanités « ? – . Alors, poème après poème, le livre lui rend une épaisseur qui révèle ses facettes monstrueuses. Il apparaît soudain comme aux antipodes de ses connotations philanthropiques. À bien y regarder, cet éclairage rend à ce mot des acceptions qui avaient été tronquées du sens communément admis. En nous rappelant cette part sombre, le livre trace dans cette humanité un parcours des hommes qui est plus en phase avec les réalités de l’histoire. N’y a-t-il pas d’ailleurs comme un acte manqué dans l’oubli de cette part d’ombre ? Comme si la parole commune souhaitait effacer une honte et un crime sur le chemin des civilisations humaines.

La poésie nous en dit plus ! La réhabilitation que ce livre opère sur le mot « Humanités » le rend plus proche du parcours réel de l’homme au cours de l’histoire. Et cette trace, laissée rouge, est souvent occultée au profit des victoires, des conquêtes d’empires qui ne doivent leur magnificence qu’au prix du sang versé et exigé de suppliciés. Ces hommes, ces femmes – ces enfants ! – suppliciés, torturés, expurgés soudain de ce cette condition d’homme par une barbarie, hélas ! trop humaine.

L’histoire oublie trop aisément ses parts d’ombres et de sang. Qui se souviens des noms de ceux qui sont morts suppliciés? Qui pourrait les nommer comme on nomme aujourd’hui le nom de batailles victorieuses ? Ni tout à fait pareil, ni vraiment différent, l’histoire repasse les plats autrement. Et aux suppliciés d’hier, d’autres demain augmenteront la liste. Car rien n’est blanc tout à fait, rosé tout au plus ambré du sang de ceux qui périssent de la cruauté d’autres hommes, « c’est l’histoire » dira-t-on ! Mais l’histoire humaine – faut-il le rappeler ?–, à travers plusieurs civilisations revisitée ici à l’aune de la souffrance d’oubliés. Vingt poèmes pour baliser nos vingt siècles finissant. De la civilisation grecque à la barbarie télévisuelle d’aujourd’hui, les passionnés d’histoire trouveront des points de repères pour les identifications chronologiques. Sur les pages de droites des dessins d’Alfieri Gardone accompagnent et résonnent avec les textes sur l’autre versant des pages. Ces encres, je les croirai détails, gros plans, vues macroscopiques, pudeur et témoignages pour affronter cette tourmente de violences et de barbaries évoquée par les poèmes. Le pire est que cet inconcevable a existé et que des êtres humains ont enduré ces supplices. Songeons y et n’oublions pas nos contemporains, les prisons d’Irak, celles de Guantanamo, les secrètes dispersées en Europe… N’occultons pas que cela existe toujours et craignons aujourd’hui que les cris ne fasse plus résonner nos douleurs. Sachons que sous les allures festives et colorées de notre société la barbarie est bien à notre porte.

Les bourreaux savent toujours distinguer / l’âme du corps / Pour les attaquer séparément

À la lecture de ces textes, nous vérifions tristement que l’esprit humain ne tarit pas d’invention pour faire souffrir son pareil. Alors « Humanités » ne resplendit plus seulement de l’éclat des lumières quand le livre rappelle qu’en l’homme demeure la part de la bête. La culture, la connaissance de soi, des autres et du monde peuvent seuls répondre à la désolation des barbaries. Humanités ? Vers laquelle allons nous ? Le livre nous pose la question.

Hervé Martin

Blogème XXXV

2008-04-20T02:30:00+02:00

Bois sec, bois vert… se permettre d’élaguer, le plus bel éloge à ce qui s’écrit, parce que pour une fois la modestie n’y a nulle part...

Salon de coiffure

2008-04-20T02:13:12+02:00

Tous les mois, nous allions chez le coiffeur qui vivait au château.
Il me juchait très haut, faisait la moue et se reculait
Avant de commencer à s’affairer avec ses ciseaux
Autour de mes oreilles aussi sensibles que des sonars. Mes peines
D’enfant s’envolaient à mesure que je devenais plus léger.
Un film en noir et blanc passait dans ma tête pendant qu’il cisaillait
Les mèches qui dépassaient au sommet de mon crâne.
Parfois un jeune homme apparaissait sur cet écran laissé vide
Puis s’estompait ainsi qu’une boussole incertaine
Disparaissant de l’ordre interprétable du monde sensible.
Peu à peu je sombrais dans le miroir où des poissons
Aux contours flous remuaient plus étrangement que des étoiles
Et, lorsque je parvenais à en sortir, je n’étais plus le même.

(1999)

Blogème XXXIV

2008-04-20T00:05:00+02:00

Tu chemines et, cheminant, te vides lentement dans ton ombre qui se remplit de l’étrange mélasse de ton imagination.

Poème: Il y a

2008-04-19T14:00:00+02:00

Bon, voilà, je suis pas douée pour parler de ce que j'écris... C'est un p'tit poème qui me trottait dans la tête, qui parle des apparences, je crois... Bah, après tout c'est à vous d'y voir de ce que vous voulez y voir, voilà tout.

Y a ce qu’on est, ce qu’on paraît

Y a ce qu’on dit et ce qu’on fait

Y a ce qu’on aime et ce qu’on veut

Il y a soi et surtout eux

Mais si s’évanouissent les apparences

Que reste-t-il vraiment ?

Mais si disparaît notre enfance

Ça sert à quoi d’aimer autant ?

Y a ce qu’on peut et ce qu’il faut

Y a pas assez et puis y a trop

Y a l’amour qu’on donne et qu’on prend

Il y a toujours un pourtant

Mais si s’évanouissent les faux-semblants

Que nous restera-t-il ?

Mais si tout ça c’est pas du vent

Pourquoi tout paraît si futile ?

Y a notre vie et y a la mort

Y a la chance et y a le sort

Y a le jeu et y a ses règles

Y a le lapin et puis y a l’aigle

Mais si s’évanouit cette hypocrisie

Sera-t-on nu, au fond ?

Mais si on déguise la vie

Comment reconnaître ses dons ?

poème de MOI

Blogème XXXIII

2008-04-19T04:35:00+02:00

Cela n’a pas de sens d’opposer la littérature et la vie : l’une poursuit l’autre, se confond à elle à travers leurs communes illusions, et inversement celle-ci rentre sans discontinuité dans celle-là pour l’accomplir toute entière. L’une et l’autre toujours au centre de l’inconnu et nous échappant déjà plus loin devant…

Changement d'fringue !

2008-04-19T00:24:28+02:00

J'ai eu envie de changer d'pot,

De me colorer,

Pis du blanc,

Et hop c'est encore moi !

Encore un ptit changement parce que ça j'aime pas,

Alors hop hop hop,

Me revoici !

D’une esplanade printanière

2008-04-18T09:47:00+02:00

Je sais qu’il pleut dehors et je vois que pépite
Sur la vitre un torrent si furieux qu’il désole
Un couple de bouvreuils apeurés qui débitent
Un rameau que le vent fait trembler et affole.

L’éclair s’est abattu sur un arbre si blanc
Qu’on croirait voir la neige osciller vers la vie…
Pourtant, il s’est enfui, cet hiver ; mais qu’un van
De ciel gis nous disperse en nuée - c’est la pluie !

Le dôme devenu vide et pur s’éclaircit,
La pâture verdit, explosant dans la joie.
Mais où sont nos chanteurs ? Une abeille a repris

Son labeur de commis, sans crainte d’être proie
À plus grand prédateur ; des fourmis acheminent
Le couple foudroyé ; ton verger s’illumine.

(1984)

Angoisse

2008-04-17T15:00:00+02:00

Qu'est-ce que l'angoisse? Ma définition immédiate serait: une peur irrationnelle.

Voyons ce que nous dit le dictionnaire: malaise caractérisé par un sentiment de forte peur accompagnée de sensations physiques désagréables Synonymes: anxiété, crainte, appréhension, désespoir, inquiétude, stress, tristesse, désarroi, souci, préoccupation.

Elle est tout ça.

Dans l'épisode 17 de la saison 3 de Médium: L'angoisse et l'espoir, Allison nous dit: L'angoisse est persistante. Elle nous ronge. On ne peut l'ignorer. Elle ne part pas comme ça. Parce que c'est ça, l'angoisse. S'inquiéter de choses hors de notre contrôle.

Sur ce voici un petit poème de rien du tout, à ce sujet:

Peur viscérale, irrationnelle
Boule de plomb dans ma poitrine
Angoisse de ne pas être celle
Que je devrais, et je me brime

Questionnement, doute de tout
Et s'il n'y avait pas de réponse
Et s'il n'y avait que tous ces fous
Et s'il n'y avait que des ronces

De quoi sera fait l'avenir
Est-ce à moi de le décider
Je regarde le passé finir
Sans que j'ai pu rien y changer

texte et poème de MOI

Blogème XXX

2008-04-17T00:05:00+02:00

Certains ne sont pour ainsi dire que leur révolte. D’autres que leur soif. D’autres encore semblent descendre jour après jour en leurs plus intimes porosités. Et qui accepterait de se resserrer dans la plénitude de son propre éblouissement ?