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Notes sur le tag : perte

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Dernières notes

Franco Fortini, Feuille de route

                Sagesse   Il n’y a qu’une femme que j’ai aimée   Comme dans les rêves on s’aime soi-même Et de bien et de mal je l’ai comblée Comme font les hommes avec eux-mêmes.   C’était elle que j’avais choisie Pour être appelé par mon nom : Et elle le disait lorsque je l’ai perdue. Mais peut-être...

Publié le 05/03/2023 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Famille (haïku)

Famille, es-tu là ? Je l’aime et je la hais N’est-elle pas toi-même !  

Publié le 21/12/2021 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Concours

Chaque objet doit danser sa partition Entre deux figures remarquables Ils sont là, immobiles, fiers d’être présents Le corps en harmonie, en attente Le cœur suspendu au regard du maître Ils sont là, immobiles, fiers d’être présents Posé sans fin pour paraître, impavides Ils agitent leurs bras et jambes Ils sont là, immobiles, fiers d’être présents Tels sont les danseurs...

Publié le 25/05/2021 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Lois Wolfson, Le Schizo et les Langues

La mère du schizophrène fréquemment oubliait où elle avait temporairement placé quelque chose. Alors, elle cherchait partout dans l’appartement pour le retrouver, courant de chambre en chambre, regardant au-dessous de ceci et au-dessus de cela, même examinant l’intérieur des placards, aussi déplaçant tous les oreillers du divan tout en fouillant ce meuble, jetant des coups d’œil sur les...

Publié le 20/10/2020 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Étienne Faure, Légèrement frôlée

Où est l’exil, en sueur, en train jadis accompli si les avions, presque à la vitesse du mensonge nous déposent en des lieux prémédités de loin, transmis par la parole, des papiers traduits ou rédigés dans la langue des mères, où est l’exil, un écart temporel réduit à rien — espace crânien où l’on revient sur ses pas pour retrouver l’idée perdue en route —...

Publié le 31/05/2020 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Où est la maison ?

Phot Sara Les maisons, ces lieux où l'on se sent chez soi quand le soir tombe, les maisons se perdent avec le temps, les vicissitudes de l'âge et de l'argent. Les familles, ces maisons aux recoins poussiéreux et secrets, s'accroissent et se délitent, se réunissent et s'éparpillent, pour n'être presque plus, avec le temps, les vicissitudes du cœur et de l'argent. Les livres même, tombent...

Publié le 06/04/2019 dans AlmaSoror par Note | Lire la suite...

étrange torpeur

Elle éprouvait une étrange torpeur, comme un désintéressement morbide de toutes choses, sauf à l’action, une action primaire, sans intérêt, sans but, mobilisant chaque geste possible du corps, occupations inutiles, mais nécessaires pour ne pas sombrer dans l’ennui. Et encore, l’ennui était-il possible à ce stade du détachement de la pensée, comme si tout ce qu’elle avait aimé, ces idées...

Publié le 22/03/2018 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Compliment cavalier (d'œil en deuil)

La perte en creux là, sous nos yeux si vivace que le chiendent bombe le torse et se défend contre le vide (affreux tonneau des Danaïdes) y fout le feu ! et fait jaillir - éminemment ! l'obstination du souvenir contre l'abandon désastreux   tiniak ©2018 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK pour un Impromptu Littéraire commis par Cavalier

Publié le 04/02/2018 dans paVupApRi par tiniak | Lire la suite...

Si le grain ne meurt...

16.4.2017   Si le grain ne meurt...   Matthieu 28 : 1-10         Jean 12 : 23-25 télécharger le texte : P-2017-04-16.pdf Chers frères et sœurs en Christ, Un ange a roulé la pierre... Jamais Marie de Magdala et l'autre Marie n'auraient imaginé vivre cela! Jésus-Christ est ressuscité... Jamais les disciples n'auraient...

Publié le 17/04/2017 dans Clamans par Jean-Marie Thévoz | Lire la suite...

Pauline Klein, Les Souhaits ridicules

                            Il y a fort longtemps, dans une contrée retirée de Bretagne, je tombais secrètement amoureuse d’un jeune garçon rencontré en été. Il s’appelait Frédéric Bresson. Un après-midi, je l’avais suivi dans sa chambre. Il avait ouvert un coffre à jouets, et m’avait tendu une boussole. C’était une...

Publié le 16/02/2017 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

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