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Dorémifasido!

2012-02-07T19:06:00+01:00

Le jour décline, et tandis que je m’incline devant le spectacle de la vie, le soleil n’en finit pas de m’éblouir. Je suis la lumière de la nuit transcendante et imposante. Tout est normal, tout, même si les températures atteignent les degrés les plus bas, je constate la beauté que nous envoie l’éclat depuis les cieux. Armée d’une boite à images, je n’en finis pas d’immortaliser l’instant présent, culminant à des années lumière d’ici, de là. Ce n’est rien d’autre que le jour qui s’enfuit. Le soir qui revient furtivement, éclaté, éclatant de luminescence, flamboyant, merveilleux et mobile, le temps d’un éclair, d’un coup interstellaire, versant, versatile, ce sont les moments volubiles, ceux qui me font vous écrire, toutes voiles dehors, je suis le cours de mon propre décor. Alphabet explosif, je suis la mélopée des champs d’honneur, l’oreille aux aguets, j’écoute cet air flamboyant de beauté, Haydn est parmi nous. Les Ut éloignent Belzébuth, toujours près du ciel, les notes sont un arc-en-ciel magique de la beauté qui s’exécute. La voix des anges, le toit du monde, l’île des elles, les ailes des iles, qu’importent les dissonances, tant que la traversée de la flûte nous enjoint de ses tumultes. Les mots sont le signe des cymbales, des symboles qui s’envolent ; le la toujours là, tout est à mi, amis de la musique classique, classieuse, merveilleuse, semblant venir des dieux, d’un olympe vertigineux, le violon virevolte, c’est le bruit de la vie. C’est fa, facile, s’il le veut, c’est doré sur le sol, effaré, dorémifasido, est le mot qu’il me faut. Dans la lumière opaque d’un soleil fainéant, la nature à ses prétendants, rien ne saurait se suspendre, la vie continue, le gel l’accompagne. Injonction d’une mortelle saison que nous envoie le reflet d’un ciel intimement éclairé, par un soleil finement laminé. La luminosité se fait plus douce, et le soleil nacré danse une valse folle à perte de vue, celle du ballet incessant d’un hiver qui lentement nous encense, nous foudroie, nous intercepte, nous accepte, puis nous réchauffe, l’air malicieux du froid qui s’habille de douceur, le scintillant à l’intérieur des cœurs, il fait bon, la musique effeuille sa comédie, et adoucie nos maux les plus purs. Cela n’est rien d’autre qu’un étrange échange entre la banquise et nos terres plus marquées que jamais d’un emprunt rapporté. Oui, l’air est gelé, le froid est déployé, profitons-en pour laisser s’exprimer les jolies choses et l'ombre de la folie, écouter de tout notre être, le carnaval majestueux des musiques divines. La sublime intervention des violons de Liszt, vénérable valse qui nous prend le cœur, l’âme et l’esprit. Tout est entendus, la joie, la peine, le chagrin et ses emblèmes, le temps est au je t’aime. Les nuages comme des aloses défient l’aquarium que le ciel est devenu. Le gris ressemble à des écailles, le rose décline sa palette de nuances extrêmes, chaque heure à sa propre nature vivante. Jamais de nature morte, elle est bien vivante la cérémonie rayonnante. La comédie de la lumière éclaire l’obscure froideur de l’hiver à son paroxysme, décidemment, le jour décline. L'air d'une musique détend, l'air du temps, l'air glacial, l'air austral, tout est presque normal.

Clef des mots

2012-02-05T14:56:00+01:00

Cela fait un an que Les Beaux Dimanches est en ligne. Un outil fort judicieux me permet de savoir, outre le nombre de visiteurs, quels navigateurs ils utilisent, à quelle heure… et des tas d'autres trucs utiles à qui fait un commerce.

Cela m'indique également quels mots clefs les ont amenés tout droit ici. Voilà une petite suite, sans correction orthographique, de ces recherhes googleliennes.

Génie militaire
Trésor Viking
monter vache
fresque sur pneu usagé
gande guere obusier
Utrillo agile
Herpes pene
beaux italiens gay
vagin brigitte bardo
race de vache en algérie
barbie japonaise tatouage
dos velu
alfabete
fils de brigitte bardeau

Parce qu'elle me touche... profond.

2012-02-02T00:05:00+01:00

- Catherine Major - Le désert des solitudes -

”Je” toujours.

2012-01-31T19:06:00+01:00

Raconter la vie. Pas forcément la sienne, ni celle des autres, mais s’inventer chaque jours un jeu de rôle qui vaut bien des Ecoles. S’instruire verbalement, disséquer le temps, regarder tomber la neige, instants ô combien précieux où l’on mesure la plénitude d’une solitude volontaire. Toujours les cinq sens en éveil, se nourrir des jolies choses que nous offre Dieu le temps d’une vie, qui, sur le moment semble nous subjuguer à l’infini. Les flocons s’épaississent, le monde est blanc, totalement. La beauté s’exprime par un fond sonore adapté à la circonstance, sans jamais perdre de vue l’inconstance de l’éphémère. Devant le clavier ou une feuille blanche, quelle importance ? Je suis tous les Je de la terre. Se réinventer chaque jours de nouveaux attributs, créer, découper, ciseler, feindre, peindre, dépeindre, parfaire le moment, quand tout se mélange et nous emporte loin des misères planétaires. Furtive et improbable, se noyer, se perdre, se répandre même, dans de lointains paradis, et retrouver le véritable sens du "Je suis", lorsque j’écris, lorsque je crée. Je suis la craie sur l’ardoise des jours, la chance d’être encore parmi vous, la chance d’inscrire l’écume des jours au large des jetées. Inévitable sérénité, quand elle est appréhendée et que le fruit à peine mûr sort de sa capsule, je suis la mémoire de mes ancêtres, la partition de tous ceux qui me sont chers, et font des gammes sur les pianos du cœur, les touches du bonheur.

Vivre de la pluie et du beau temps, de l’air pur que l’on respire à pleins poumons. Ce qui est ne sera jamais plus, profiter de ce tourbillon que représente une nature hostile et chaleureuse à la fois. Les mots ont un pouvoir divin, les phrases construites avec déférence sont à la fortune de ce bonheur léger qui s’accumule sans jamais s’étayer. Instants précieux où l’on se forge un caractère, puissant et opiniâtre, jusqu’à la fin de la grande histoire, celle de sa vie. Chaque être possède en son for intérieur, une myriade insoupçonnée jusqu’à lors, de petits moments forts, et pouvoir les exprimer à chaque ponctuation que la vie met sur nos routes. Chacun de nous est un auteur, celui de sa propre vie. Les années passent et apportent une sagesse logique pour celui qui regarde droit derrière lui, et dans le même temps se projette au cœur d’un avenir qui s’étire. L’élasticité des jours, des nuits et de tout ce que l’on traduit. Chercher le sens, trouver la mesure modérée des actes de nos vies. Tout s’écrit, tout s’écrie, à cela une condition, la cohésion de l’esprit, la puissance de l’âme, celle qui fait que chaque créature est unique. Il n’est pas besoin de chercher au microscope la forme de sa bonne étoile. Nourrir ce qui mérite de l’être, la foi, l’amour, la bonté, construire son bonheur comme l’on bâtirait un édifice. On ne sait pas où vont les violons de nos âmes quand la puissance des cœurs rassemblent ceux qui se ressemblent. On cherche, on devine, on espère, sans jamais se soustraire, voilà les grands moments d’une vie digne d’être vécue. Sans jamais penser aux lendemains, qu’ils chantent ou qu’ils pleurent, qu’importe, ils n’appartiennent qu’à nous de trouver les accords fous, ceux qui font que l’on tient encore debout, malgré les coups, et les blessures, se relever autant de fois que nécessaire, aller chercher à la source, la fontaine de jouvence qui nous permet de rester dans la danse. Valser parmi les flux et reflux des souvenirs, qui vont et viennent sans jamais nous réveiller, sur la pointe des pieds.

Voilà la vie, la mienne, la vôtre, soyez heureux, la vie est courte mais nos idées sont larges. Le chant des espérances a retrouvé sa cadence. La joie de vivre dans la sérénité céleste dont on se déleste lorsque l’on a vingt ans. Il est grand temps maintenant de se sentir vivant, ne plus se cacher derrière un paravent, prendre la vie en pleine face et percer le mystère de nos artères. Long est le chemin qui mène aux cieux, mais courte est la route sinueuse des sentiers telluriques, sur le parvis des fuites heureuses, un brin mélancolique de la vie et de ses suites.

Trêve de littérature, véloce et merveilleuse littérature, il est temps pour moi de regarder la nature, sans jamais faire de rature… A trois, repartir à zéro d’une vie buissonnière qui prend de grands airs. L’air du temps, l’air de rien, mais l’air serein.

Je demain, je toujours, je quand même, je sans cesse, jeux de mains, je encore, jeux de la vie et jeux du hasard, jeux littéraires alors, je peut-être.

Fouille dans ta tête

2012-01-14T10:55:00+01:00

Fouille dans ta tête

Pour y trouver des mots

Pas forcément des mots nouveaux

Des mots de tous les jours

Qui naissent comme ça

Simplement

Parce que tu es là

Des mots qui te caressent

Des mots qui te tendressent

Des mots qui te disent tout

Et aux autres rien

Mais vraiment rien du tout

Rien qu’ils ne peuvent surprendre
Des mots qu’ils ne peuvent comprendre
Qui disent à toi ce que je veux te dire
Des mots
Qui les feront sourirent et qui te feront rire
Des mots
Dont ils ne riront pas vraiment
Par faute de comprendre
Des mots
Mais pas à eux tout simplement
Des mots
Qui ouvriraient les portes de l’enfance
Des mots tout juste appris
Des mots à peine compris
Des mots comme pour une défense

Des mots qui sont des jeux
Et puis que l’on dépense comme en toute innocence
Pour se comprendre mieux
Dans un combat à deux
Duels de révérence
Duels de mots creux
Des mots qui sont des cris
Pas trop forts mais quand même
Des mots qui sont des cris
Pour exalter la vie
Des mots qui sont des cris
Pour lui dire je t’aime
Des mots qui sont des cris
Des cris que l’amour mène
Des mots qui sont des cris
Des cris que l’amour tue
Tourmente et mine
Tout simplement
Je ne connais qu’un cri : Maman
Mais des mots qu’il faut vivre
Des mots qu’il faut comprendre et puis surprendre aussi
Des mots qui font de nous celui qui est surpris

Des mots pour exalter ce peu qu’on a de vivre
Des mots pour relater aussi petit que nous
Des mots pour dire tout simplement
Des mots pour dire tout bêtement
Il est si difficile d’aimer pour tous
Dans ce monde imbécile où tout est déformé
Aimer n’a plus de sens
Et pourtant
Je t’aime

Le Blues indolent

2012-01-11T23:58:00+01:00

- Le Blues indolent- Jeanne Moreau -

Les énergies renouvelables...

2012-01-08T17:52:00+01:00

« La vie est courte et le désir sans fin », commentaire de Raphaël auquel je répondrai par ce qui va suivre. A chacun ses désirs…

Il est vrai que la vie est limitée, à l’opposé du désir, qui lui ne cesse jamais. On a toujours l’envie de quelque chose. Mes désirs les plus audacieux sont la littérature et l'écriture, qui ne forment qu'un, à mon sens.

Les livres sont un désir sacré, on n’en vient jamais à bout. L’idée de liberté que procure la lecture vaut tous les voyages du monde, cela requiert peu de moyens, ce qui fait toute la différence.

« Le monde est fait pour aboutir à un livre » Mallarmé. Il n’y a pas de méthode, de règles à suivre, si ce n’est l’intégrité, celle que l’on ne se doit jamais qu’à soi-même. Lorsque l’on souhaite s’accomplir dans un ouvrage, le vocabulaire est fondamental. Non pas que les livres contemporains ne présentent aucun intérêt, mais pour une autodidacte, à laquelle je suis liée ad vitam aeternam, les classiques sont un modèle, un modèle de syntaxe, de formulations de phrases, ils sont en quelque sorte des modèles d’écriture. Cependant, les ouvrages d’Annie Ernaux ou de Philippe Sollers m’apprennent énormément. Ils se libèrent de leur vocabulaire, duquel ils m'enrichissent, et les références auxquelles ils adhèrent me donnent la clé. La clé du Savoir, la clé du savoir écrire. La littérature nous permet de reculer, d’avancer dans le temps. Elle nous rend la liberté à laquelle nous sommes toujours tentés. Elle nous fait vibrer par l’importance d’un lyrisme éclairé, inhérent et fondamental à toutes phrases dites littéraires, bien construites. Les textes de Dante sont un puits sans fond, les recueils de Rilke, un passeport pour la poésie. Je ne citerai qu’eux afin d’éviter toutes litanies inutiles. La complexité du verbe est incroyable. Il faut toujours se relire à voix haute, suivre le rythme des mots utilisés, éviter toutes répétitions. Le maître mot reste l’inspiration. Là-dessus tout le monde est d’accord.

Je ne suis que lorsque je crée. La lucidité me revient, dès que l’esthétisme se fond dans mon paysage, au sens propre comme au figuré. Mes photos sont des fenêtres ouvertes sur le monde, elles sont les muses dont mon regard s’amuse avec révérence. Je pourrais passer des heures à la contemplation, avant d’arriver au sommet d’où j’aperçois les mots danser. Je ne m’octroie que rarement un jour sans écrire, cela est mauvais pour mon moral. Besoin d’être à travers les lettres. Besoin d’exister au travers de mes clichés. Les deux sont étroitement liés. La beauté des phrases, les yeux dans le paysage, tout cela comble le désir incessant qui m’agite, celui de la créativité. L’énergie est dans le verbe et dans le vent également. Ce sont là deux énergies renouvelables, et c’est très bien ainsi!

Chateaubriand, extrait Vie de Rancé :

"Je suis revenu de la Trappe,

Cette maudite trappe à fou;

Et si jamais le diable m'attrape,

Je veux qu'on me casse le coup,

Ce maudit trou n'est qu'une trappe,

Ce maudit trou

n'est qu'une trappe à fou."

En cuisine, avec mon petit dernier...

2012-01-08T17:15:00+01:00

Ordinateur portable au milieu de la préparation du purée-poulet, il m'invite à regarder deux phénomènes. On a ri ensemble, c'est si bon. Je partage!

Envie de parler avec Vous...

2012-01-07T02:45:00+01:00

Cette nuit, je ne dormirai pas, je sentais l’inspiration arriver à petits pas, mais d’un pas consensuel, qui fait que je suis devant ma feuille. A cette heure tardive de la nuit, je peux enfin écouter du Hydn sans retenue. Je peux aussi épouser la littérature, et me laisser chavirer par ce qu’elle a de plus beau. Les mots racontent ma vie, mon histoire à la campagne, avec pour seul accompagnateur l’homme de ma vie, celui à qui je dis oui, il y a bientôt douze ans. Je n’ai pas vu s'écouler les jours. Il y en fut de bénéfiques, mai aussi des terriblement difficiles, comme tout un chacun, je suppose. Qui peut prétendre de n’avoir jamais souffert ? De ne jamais avoir senti le sol se dérober sous ses pieds, les yeux embués de larmes atrocement salées, le cœur comme un tombeau, l'organe en lambeaux. Mais c’était il y a longtemps maintenant. Lorsque je promenais ma vie du mauvais côté de la barrière, quand l’insouciance vous prend dans ses filets, comme une méduse du Caravage, collante et pugnace. Mais à force de tomber amoureuse, je faillis ne plus me relever. Alors, je décidai pour le bien-être de ceux que j’aimais vraiment de laisser la raison m’emporter sur les chemins du temps qui passe. Je n’en suis que récompensée, chaque jour qui passent effacent les souvenirs que laissèrent ces douleurs surannées.

Je suis bien, ma chienne à mes pieds, toujours. La nuit est un espace, un exemple de temps où le calme et la volupté se défont de leurs guenilles journalières, ces petits riens qui finissent par faire de vous leur esclave. De simples éclats de voix, sont des hurlements, beaucoup trop stridents pour moi. Le silence est un rempart contre l'anéantissement cérébral. Je dois, tel un croupier, mélanger les cartes de ma destinée, entre une vie de créatrice et celle de femme mariée. Pas facile de régir tout ça. Alors, une santé de fer est préférable, afin de dormir le moins possible et avoir un maximum de temps pour ce à quoi on prétend. Ce don auquel on prétend. Cela viendra avec le temps… Après le film de 21 H !!! Dès que Monsieur mon mari s’endort, je prends mon grimoire, même si il n’en reste qu’un palimpseste, il m’est encore utile. Un mot bien afflué, et me revoilà sur la grand route de l’écriture. Les hommes ne comprennent pas toujours le fait d’avoir épousé quelqu’un de différent, qui s’adonne à des plaisirs autres que ceux d’une mère au foyer, pour lesquelles j’ai une franche admiration, car j’en serais bien incapable. Mon foyer à moi, est le feu, le feu du ciel, le feu de la vie, de la passion cristalline Stendhalienne, je suis dans les nuages qui se prêtent à ma vue. Je ne cherche pas l’inspiration, ce soir, c’est elle qui me cherche. Alors, bienvenue à cette entité mystique qui fait de mes jours le plus beau des chantiers, et de mes nuits la plus belle armée contre la morosité.

Toujours aux aguets, mes secondes sont précieuses comme des perles fines et fragiles. Un nuage rose par-là, un autre turquoise, de-ci, de-là, j’avance derechef vers le vernissage des « œuvres » naturelles que je poursuis assidûment. Ensuite, il y a les livres, alors là, c’est un vaste méli-mélo, il n’existe pas de terme plus approprié… Telle une phalène craignant de mourir avant d’avoir tout dit, je convole avec les mots. Ils sont mes amants, des aimants roboratifs posés involontairement sur mon cœur. Les livres sont une réserve sauvage de vocabulaire, l’histoire est aussi très importante, certes, mais peu de livres me happent du début à la fin. Je tairai ceux pour lesquels j'ai une préférence. Il n’y a pas de mystère, mais je ne voudrais froisser personne. Je suis très souvent plongée la tête la première dans les vers de Dante, ou les psaumes bibliques, ou encore quelques livres achetés récemment, et qui ont un certain talent. Je ne m’octroie pas la permission de la critique littéraire, je laisse cela à d’autres, j’ai une sacro sainte aversion pour les critiques. Personne n’est parole d’Evangiles, et chacun a le droit de s’exprimer. Voilà mon avis sur la question. C’est pour cela que je ne figure pas sur des sites tels que Babelio, par exemple, il faut toujours commenter, et cela m’insupporte. J’ai déjà assez de travail de jugements sur mes écrits, que je critique de façon la plus objective qui soit. Alors, les livres, je les aime en totalité, puisque je sais le prix à payer pour être lue ou éditée. La fatigue morale et nerveuse dues à la concentration, vous font payer le droit, le droit à l’écriture. Il n’y a donc rien de gratuit, les commentateurs mis à part !

Ce qui est étonnant, c’est que l’on m’écrit quelquefois, mais sur mon adresse e-mail. Les gens qui veulent s’exprimer, je leur en laisse pourtant la possibilité, c’est étrange cette préférence de vouloir passer inaperçu. Mais, cela est quelque chose que je respecte au plus haut point, et il m’arrive d’agir de la sorte, parfois. Puis, on n’écrit pas pour être commenté, on écrit parce l’on en a besoin, tout simplement.

Aujourd'hui, c'est Noël, le 6 ou le 7 janvier pour les orthodoxes, selon le calendrier grégorien! Voilà pourquoi, cette longue nuit souhaite me voir veiller... ce que je fais avec plaisir, repensant à mes ancêtres. Alors," Sourp Tzenound", Joyeux Noël en arménien.

Peinture de l'illustre Pape Saint-Grégoire.

S'accrocher!

2012-01-05T22:51:00+01:00

Ciel océanographique...

2012-01-05T19:19:34+01:00

Cherchant dans le ciel quelques stratus, je m’étonnais devant une étrange similitude : Les nuages semblaient être d’énormes vagues tourbillonnantes dans une mer déchainée. Les cieux étaient un vaste océan dans lequel se profilait une tempête. Le ciel est véritablement un tableau aux couleurs variables et exquises quelque soit le temps, quelque soit la lumière, quelque soit la saison. Les ombres scindaient le ciel en plusieurs parties, Je contemplais dans le froid cette immensité intégrale, dans laquelle les ressacs de la mer fictive se mélangeaient aux ténèbres attractives. L’anthracite embrassait le gris perle, fusionnant avec un noir presque pur où le blanc argenté embrassait des tons pâles et pourtant lumineux du miracle de la vie. La passion de la description me poussait à persévérer dans la contemplation. Tout avait son importance, le royaume de Dieu est un univers qui semblait s’ouvrir devant mes yeux. La lumière grise recouvrait la région, et mon humeur ne cherchait pas le beau temps. La brume, le brouillard et le gris du ciel suffisaient à faire renaître d’autres émotions. J’étais sous le grand chapiteau de la vie, dans une contrée où le ciel avait une grande importance, et semblait recouvrir les plaines, ou du moins les faire émerger au second plan du panorama.

Ce que je vous dis n’est qu’un grand silence déployé. Mais dans l'antre de mes dires, je ressens le besoin impulsif de vous emmener au clair de mes ballades, dans un désir infernal de brûler d’un amour infini dans lequel je noie les soucis... Il n’est pas bon pour l’homme d’être seul, ce n'est pas moi qui le dit, mais ma solitude n’est que partielle, le temps pour moi de parler avec moi-même, et par extension avec vous-mêmes, puisque sans vous tout cela serait sans intérêt.

Lorsque l’on partage les mots que l’on pose sur les choses, le regard dans les cieux est le socle nous reliant, sans que nous nous en apercevions vraiment. L’univers est un support où j’écris tout azimuts, comme lorsque j’écoute sans faire de style, sans prétendre aimer ce que je n’aime pas vraiment, Bach, Haydn ou Brahms. Non, ce n’est pas moi, la richesse de la vérité ne me coûte que de la fatigue. Celle que j’oublie dès que l’inspiration se décline infiniment sur du papier ou sur un écran, je sens monter en moi une explosion d’amour, un rapport lunaire et solitaire dans lequel je m’affaire et nous transporte de l’autre côté du miroir. Narguant le reste du monde, celui auquel je me soustrais, le monde des affaires et des gens intelligents, le jeu de mot est un leitmotiv dans lequel je noie mes chagrins, vous faisant un signe, un signe de mes mains. Solennellement, je suis sur le chemin de la vérité, je ne suis qu’après avoir écrit. Avant, je ne suis qu’une ombre vagabonde, cherchant en vain à exister. Alors, j’ai vite compris qu’il fallait chaque jour vous écrire, vous envahir d’images, vous engluer dans le monde étrange de l’expression jubilatoire. Je ne parle que de choses qui peuvent servir à rendre les gens plus heureux, plus ouverts à l’harmonie des mots dont j’essaie de jouer de manière juste, de manière vraie.

Photo Boris Dumont "L'escalier qui monte aux cieux"

Je me rends compte à l’instant, que je pris comme entrée en matière le mystère du ciel, et que nous nous retrouvons beaucoup plus loin, dans un océan d’amour où je tente de vous faire imaginer la musique qui inspire et sur laquelle je peux écrire. Aujourd’hui je navigue sur les ondes du grand Beethoven , plus précisément, la symphonie numéro 5, en adéquation avec le jour, le temps et l’atmosphère. Tout n’est que splendeur et grandeur quand on le veut, quand on y croit, se laisser porter inlassablement par l’étrange plénitude des images, de la musique et de la littérature. Dieu est au dessus de tout et je partage avec Lui les grandes choses de la vie, les accalmies, c’est Lui qui me les dit, m'en envahit. Je n’invente rien, je traduis, j’interprète, je décris. Savoir si cela sonne juste, je ne peux qu’espérer, dans le grand tumulte des remises en questions quotidiennes.

Unir ce qui s’assemble avec naturel, les mots, la musique qui palpite, le cœur sans limite. Vivre de la contemplation demande une force céleste dans laquelle je me déleste, dans laquelle je m’invente, et me réinvente à chaque aube naissante. Sonata Numéro 14, Beethoven toujours, le piano accompagne les silences de mon cœur. Les entendez-vous ? Ils se promènent dans l'inconstance des flots gris du jour qui s’enfuit.

Traversée des mots...

2011-12-30T17:21:00+01:00

"Radeau de la méduse" 1819 Géricault

Je traverserai l’estuaire pour me rendre jusqu’à la grève. Sur mon radeau, rivage à l’horizon, terre imaginaire j’apercevrai Moïse sur les flots et Poséidon si le temps s’y prête. Les clapotis que fait l’eau quand on s’y projette, les perles d’écume qui soudain vous enchantent par ses légers murmures. Les flots et l’océan, la mer, les ondes, tout cela semblent sortir de mon antre depuis quelques temps. Les rêves dont je me souviens, dès que Morphée tend ses bras légendaires et musclés, auxquels seul un Dieu ne peut prétendre, me font avancer vers un autre clivage, celui imaginaire, celui des livres, le virtuel aussi a sa place, petite mais sacrément tenace ! Des mots, des prières vont et s’enchainent à moi, je sursaute à chaque fois dans une mer déchainée, celle que je nomme ma destinée. Je ne cesse jamais d’écrire, souvent dans ma tête puis je retranscris tout ceci sur un grimoire, que je relis quand il fait noir. Petite lueur éclairant mes nuits, petits bonheurs quand je trouve cela joli. Avec humilité, je me dis qu’il faut continuer, persévérer, s’accrocher à ses souvenirs pour ne pas un jour se maudire d’avoir tout oublié. Quelques fautes d’orthographe m’agacent au plus au point, car parfois je ne les vois pas, un aveugle les verrait, moi pas. Ma tête est toujours dans la lune, voilà la plus grande de mes lacunes, dans les nuages, ou dans les cieux, sacrés cieux qui, à force de les évoquer vont finir par m’y rappeler. Non, tant que je serai vivante, je serai en vie. La nuance est infime, mais c’est justement cette subtilité qui fait toute la différence. Etre soi, tout en étant heureux, ce n’est pas donné à tout le monde, prêté peut-être, mais donné, rarement. Ma table de nuit, pleine à craquer est mon havre de paix. Je ne résiste jamais à un livre, heureusement qu’il en n’est pas de même avec les hommes, sinon ma chambre serait un sacré bordel ! Mais heureuse je suis, tant que Dieu, le Tout-Puissant me prête vie, je convole à l’infini. L’infini a toujours eu une place prépondérante dans ma vie de mercurienne. L’âge d’or se profile, l’âge d’argent aux reflets de soie m’aime, (soi-même), même s’ils ne donnent pas les avantages nécessaires à l’élaboration de mes actions espérées, écrire, mûrir ne signifie pas pourrir, être adulte a ses bons côtés. Moins d’insouciance, mais plus de dignité et d’éloquence. Evolution assurée, vers un autre mode de vie, qui n’en a jamais fini, avec l’Infini. Les pierres dans lesquelles vous donniez des coups de pieds, au temps d’avant, maintenant vous ne les voyez plus, transparentes, disparues. Tout est calme, presque serein. La plénitude totale aura lieu plus tard, à l’âge doré, celui que rien ne peut altérer. (La vie s’en est déjà occupée !)

Mais, je m’éloigne des côtes, je vais finir par m’échouer si je continue. Alors, je reprends le gouvernail, et mets le cap sur de très douces et bonnes espérances. Je ne délire pas, je joue. Les mots peuvent aussi avoir un rôle ludique et enrubanner la porosité de vos dires. La sonorité et les métaphores sont un régal, un plaisir sans fin, auquel mon esprit s’abandonne, et fait virevolter l’alphabet tout entier. Je ne me lasse jamais de toute cette audace, tout au long de mes journées, je pense à eux, à tous ces mots qui sonnent beau, cela est un réflexe, je ne force jamais les mots, sous peine de maux de tête. Je le dis et je le pense, la langue française regorge de joyaux, des drôles de palabres dans lesquels je noie mes disgrâces, quand la concordance est à sa place, je vogue vers de joyeux paradis, heureux avantage, celui de l’infini. Seule la cohérence mérite la plus grande attention ; ce qui peut être apporté sur un plateau, le rétif des mots bleus. Les mots d’amour, doivent être sans défaut. Chaque jour j’en asperge mon cher et tendre, celui qui vit dans sa bulle ! Dans son bocal de poisson, c’est son signe…le chant du signe..., me rappelle sans cesse que cela ne dépend pas de moi, je suis sur terre pour l’aimer, indéfiniment, encore de l’infini. Tout est infini, les mélodies, le jour, la nuit, les arts, la musique, classique ou pas, le ciel, le soleil, les océans, la nature, le temps, et même la bêtise ! Eternelle éphémérité.

Je vais bientôt accoster, et souhaite donc à tous ceux qui passent par chez moi, et même aux autres, une année 2012 exceptionnelle, une année classée grand cru, fleurant bon le renouveau et l’espoir.

Je caresse un seul espoir, celui de pouvoir écrire, enfin en toute liberté et en toute confiance...

J-2

2011-12-29T06:33:00+01:00

Si cette année fut l'occasion d'élargir ma collection à celle de mots ( avec une mention spéciale pour la confiance!) qui résonnaient (résonnent toujours!) pour moi singulièrement (et j'aime ici la proximité phonétique avec le verbe "cingler" qui, étymologiquement, signifie "frapper avec une sangle"...), j'ai très envie de conclure cette putain d'année sur ce magnifique mot qu'est Liberté...

Je pourrais, à la manière de Paul Eluard, l'écrire sur les fleurs des champs ou sur l'eau des rivières, mais l'écrire n'est pas la vivre (en fait, j'avoue, je l'ai déjà fait ici!). J'ai beaucoup couru cette année... souvent après des chimères, parfois pour me libérer de cauchemars, quelques fois pour éviter les regrets...

Je me rends compte que j'ai beaucoup grandi ces derniers jours... La faute à mon calendrier de l'Avent et mes souvenirs d'enfance?! Accordons lui le bénéfice du doute!... Et puis en soi, qu'importe à qui la faute, non?! (A moins de vouloir savoir qui remercier?!)

L'essentiel est qu'aujourd'hui (enfin!) je me sens libre ( et toute ressemblance avec un certain Max serait purement fortuite!)... Je m'autorise enfin la liberté d'agir, selon les moyens dont je dispose, de penser sans contrainte, d'évoluer sans entrave... Et je jouis vraiment de ce sentiment de liberté qui me rend profondément sereine... Est-ce la faute à Uranus qui serait déjà rentré dans mon signe?! Il paraît que sous son influence "tue-l'ennui" je vais chasser la routine et vivre l'aventure!!!... (Si je me raisonne, je vais réduire la question de mon libre-arbitre à celle des astres, alors je vais me contenter d'en sourire... et ne pas creuser davantage!!!...)

Et si je ne sais pas encore ce que 2012 me réserve... je sais déjà ce que 2011 m'a appris! Et dit comme ça, c'est plutôt pas mal, non?!

J-4

2011-12-27T06:51:00+01:00

Si cette année, je me suis posé plein (trop?!) de questions existentielles, j'ai parfois aussi préféré les images aux mots... Ainsi naquit la rubrique "Y a pas photo!" : une manière à moi de continuer à m'exprimer ici sans vraiment rien dire de personnel, mais sans me taire pour autant! Je n'aime pas le silence... C'est trop compliqué à comprendre pour moi... Je m'invente n'importe quoi dans le silence... et souvent le pire... un peu comme les vilaines idées noires qui nous empêchent de nous rendormir au coeur de la nuit...

Je formule donc le souhait de rester suffisamment vigilante pour continuer à collectionner ici les plaisirs minuscules cueillis deci delà, parce qu'en les écrivant (et en les partageant ici!) j'en prends davantage conscience... Ils sont parfois si éphémères, pour ne pas dire fugaces, qu'il serait bien trop facile de les oublier!...

Alors, cap ou pas cap?!

Fragile

2011-12-26T18:00:00+01:00

Fragile comme un fil de soie

Comme un chagrin qui passera

Fragile témoin de mon état

Sur la corde raide d’un funambule

Je vais je viens je déambule

Mon esprit est épris de tout

Il vagabonde et s’envole au-delà

Au-delà de la vie terrestre dans laquelle la nausée existentielle fait de moi une hirondelle, une hirondelle qui contemple la nature, et qui n’en revient pas.

Avide de mots, je bois jusqu’à la lie les témoins de ma vie, ceux qui me tiennent chaud, ceux qui purifient mon esprit,

Le substrat affiné, aiguisé comme une lame de rasoir, illumine mes songes et fait fi de ce qui me ronge.

En harmonie parfaite avec l’auréole du temps, les jours recommencent à évoluer vers une autre saison, la saison éclairée, le ciel est ouvert, je mange la lumière du jour, la lumière qui semble dire toujours. Je lève les yeux vers des cieux qui se fichent pas mal de la saison, du jour, du temps. Ils sont là depuis la nuit des temps, le ciel a toujours vingt ans, définitivement. Il respire avec un buste de dieu immortel et puissant, toujours neuf, il fait abstraction du souffle du vent qui le mène là où l’on ne meurt jamais, puisque tout est balayé. Le ciel ne se trouble qu’en surface, lorsque la lune lui emprunte une infime partie, un coin de ciel, un coin de vie, lorsque les nuages envahissent quelques infimes morceaux d’un ciel infini.

Quand le soleil est trop chaud, la terre semble s’enflammer par ses rayons allumée. On ne prête jamais attention à l’âge des saisons, à l’âge des étoiles, à l’âge de la terre, à l’âge de la nature qui est pourtant l’essence même de nos quintessences. L’homme est ainsi fait. Il ne voit pas ce qui lui crève les yeux, le musée permanent dans lequel nous évoluons, la vie prolifère sans cesse. Les herbes des champs, la lune d’argent, le soleil imminent, la nature est un documentaire, sans début et sans fin dont nous ne voyons pas les acteurs principaux, les fleurs poussant dans un coin de verdure, nous ne prêtons pas attention à la vie des oiseaux, composant leur vie parmi les vieilles branches, fragiles brindilles, où ils brodent leur nid, adorable et merveilleux abri, pour protéger leurs petits. L’eau, la rivière, la mousse et les rochers, tout cela nous est égal, pas le moindre effet à l’horizon. Non, nous ne voyons que le mauvais côté de la vie, les horreurs nous torturent et nous aimons ça, puisque remettre de l’ordre dans ses idées semble être pour nous une insurmontable possibilité. Consommer sans modération un regard absolu jusqu’à l’indiscrétion, posé sur les choses, sur les êtres, les animaux pour lesquels jamais rien n’est fortuit, tout est si bien ordonné dans la grande parade de la vie. Le cycle biologique à la logique sans faille est une référence qu’il serait sensé de ne pas oublier. L’ostentatoire n’aurait plus rien à espérer, la nature reprendrait ses droits et nous montrerait le chemin qui n’a pas changé, si l’on s’en réfère aux jours d’hier, aux jours d’avant. Avant que la vie de la cité ait le droit de nous faire payer la beauté, la connaissance, le savoir, dans des galeries, la nature est en cage, une grande partie tout au moins. Prendre conscience de tout cela serait un grand pas pour les Hommes, un pas de géant, mais je déraisonne… sûrement.

« J’ose presque assurer que l’état de réflexion est un état contre nature, et que l’homme qui médite est un animal dépravé. » Jean-Jacques Rousseau

”Défets” sur mon lit...

2011-12-22T15:23:00+01:00

État normal certifié :

Un jour je reviendrai à la vie, quand je mourrai. Cette phrase me plait. Elle me va comme un gant de soie recouvrant une main de velours. Allez comprendre. Tout et son contraire font de moi ce qu’ils veulent, et ils en veulent des choses. Des belles, des jolies choses. Celles qui méritent qu’on les écrivent, celles qui méritent d’être lues. Prétention ? Aucune. Amour de l’Autre, beaucoup. La nuit m’avait pris dans ses quartiers de lune et je jouais du stylo comme d’autres du violoncelle.

Les oxymores lumineux dévorent le papier comme un Gargantua. Les mots prennent feu, et font de jolies flammes de joie dans lesquelles je ne brûle jamais. La reprise du verbe, silencieux mais volontaire serait plus joyeux qu’éphémère. Mais quoi qu’il en soit, un jour je reviendrai à la vie, quand je mourrai. C’était ainsi que se profilaient mes jours. Je mourrai de sagesse et non pas de tristesse. J’avais baigné dedans toute ma vie, alors je ne pouvais que m’égayer dans l’au-delà, l’eau de là, l’eau d’ici, l’eau sacrée dans laquelle je trempe mes yeux, délavés de larmes, et, de plus en plus clairs à mesure que le jour s’en va. Avide d’obscurités, tempête dans ma tête. Vision de bonheur, de bonne heure, se profilant à l’horizontale, se terminant à la verticale. Le monde était fou et j’étais son actrice autarcique. Sur le pôle nord de mes nuits blanches, océane marine, ne cherchant pas la rime. Elle se jette du haut de ses certitudes la rime, elle sent la frime la rime. Alors, je l’oublie, mais c’est elle qui revient, sûre d’elle, s’immiscer entre mes mots. Ainsi soit-il. L’essentiel est qu’ils respirent, ponctuation oblige. Netteté dans le fond mais aussi dans la forme. Le vrai plaisir, c’est le stylo, lorsqu’il patine sur le papier, qu’il vous emmène là où vous ne savez pas. Magie de l’écriture. Adoration garantie de ce qui fait ma vie.

Tous les livres sont mes amis, romans, biographies, recueil de poésie, nouvelles, pas vraiment récentes, philosophie, histoire, théologie, voilà de quoi est rempli mon panier à commissions. (Retard sur les impayés.) De leurs palabres, de la tonalité qu’ils donnent à mes chansons. La musique est si belle quand on la regarde de face. Le lyrisme me tend les bras, je me love dans cette étrange traversée que représente la trame de leur portée. Je navigue en do bémol, et me noie dans le sol, trop profond pour moi.

L’écume est à mes pieds, comme le reflet lunaire jetant sa lumière sur les ondes claires. Variations autour des courants d’eaux. Torrents bouillonnants de bruits sauvages, comme l’amour, la passion, comme la vie qui fait des bonds.

Voici le rêve que je fis cette nuit… autour de moi l’alphabet se délite, et je remplis mes flacons de son eau bénite. Magique.

Merci à la douce folie dont je m’asperge cette nuit. Que jamais ne cesse cette ode à la rêverie. Que jamais ne se referment les portes du paradis… Béni.

L’inutile peut tout se permettre.

Le Rêve...Peinture cubiste de Henri Le Fauconnier 1910

2011-11-30T01:37:00+01:00

Douceur d’évasion évasive

Clameur d’émotions sensitives

Dans la clarté du soir

Le bonheur de l’espoir

Bonsoir

Partition d’ombres portées

Sensations d’acuité

Civilités extrêmes

Chaleur de l’aubaine

Je t’aime

Tableau immaculé

De joyaux et de divinités

Dévorés de fidélité

Délices de déesses

Caresses et délices

Quelques soient les faiblesses

Tendresse

J’avance dans les mots

C’est mon cri le plus beau

Mon chant le plus pur

Mon élan le plus sûr

Dieu, comme je t’aime

A jamais ton sang

Coule dans mes veines

Et purifie mon âme de néophyte

Dans ma grotte de troglodyte.

PARFOIS...LA VIE!...par Béatrice Waller, (équipe atelier d'écriture)

2011-11-19T00:38:00+01:00

Elle se pare de mille couleurs

lorsqu'elle veut captiver nos coeurs,

et quand ..parfois elle sourit,

c'est l'avant-goüt du Paradis

qui nous fait dire :......... "Vive la Vie !".

Aux heures sombres et désolées

quand il faut garder l'espérance

elle nous invite à nous surpasser..

pour triompher de l'impuissance

qui nuirait à notre conscience.

Avec ses joies, et ses soucis

se succédant en alternance

elle nous réserve bien des défis...

De l'aube, à la fin de journée

Jeunesse... Force puis Décroissance

restent le parcours normalisé,

des baroudeurs de l'existence.

Béatrice W....

LA GRANDE JAJA! Très Bon Week end merci à Béatrice

INTARISSABLE SOURCE

2011-11-18T20:07:00+01:00

INTARISSABLE SOURCE

Où situer l'intarissable source de ses pensées?

Il déploie toute la richesse de son univers fleuri de mots

Dans la rude élégance d'une écriture

Portée par un constant désir de justesse.

Il s'exprime aussi à mot découvert,

Au cœur d'une pensée qui pense large,

Et balise en phrases très concentrées

Les fragmentations toujours possibles

Qui exultent de réminiscences.

Cependant, c'est en labourant d'une plume aussi sensible qu'alerte,

Qu'il récolte la poésie, terreau de son épanouissement,

Afin qu'à nos yeux éblouis, elle s'offre enfin à nous.

P. MILIQUE

Ton style c'est tes mots

2011-10-20T16:13:00+02:00

Ton style c’est tes mots

Quand ton humeur s’agite

Le style te fait défaut

Et lorsqu’aux livres tu t’agrippes

Ton style tu l’as dans la peau.

Il semble que le Seigneur

Ne t’accorde son aide

Quand de tout il te précède

Tu trembles et tu as peur

Mais tes doigts restent raides

Et tu pries les dieux et les cœurs.

Ton style c’est ton âme

Elle gêne parfois et désarme

Que t’importe les drames

Ton style c’est ta trame

Que tu lises Rimbaud

Verlaine ou bien Artaud

Ton style est bien le même

C’est tout ça ton emblème

c'est Kafka qui te dit « je t’aime »

Ton style c’est tes chaînes.

Ta sagesse de basse-cour

N’attire que les vautours

Et tes croyances extrêmes

Ne te dévient que de toi-même

Ton style c’est le rythme des fous

La raison insensée de celui qui s’en fout.

C’est les saisons qui virent

C’est tout ce qui t’attire

Ton style, je le crains, c’est le pire

Mais le seul qui t’inspire

Baudelaire et ses sbires

Ton malheur c’est d’écrire.

Ton style est dans la nature

Dans ses coins les plus obscurs

Où tu ne crains plus le futur

Puisque ton style c’est d’être pur

Puisque ton style c’est ton armure.

Ton style c’est celui des martyrs

Sur leur chemin de croix

C’est Dieu qui te respire

C’est Jésus sur la croix

Oui ton style c’est tout ça.

Mais, écrire ou mourir

Tu es las de choisir

Ton style c’est l’au-delà

Au-delà des mots

Au-delà du temps

Au delà des gens

Ton style c’est ton sang.

Le jardin en chantier/ Aurelia Grandin

2011-10-19T15:41:00+02:00

Actes Sud Junior

Aout 2010

A partir de 6 ans

Cette histoire commence comme un conte, par « il était une fois… » car comme dans un conte, la magie et les bons sentiments interviennent ici pour rétablir l’ordre et le calme. Le jardin de Monsieur Petit-Pois est un jardin qui parle à nos souvenirs d’enfants, un carré de verdure et de délicieuses plantations comme on a pu en connaître chez nos grands-parents ou dans les jardins familiaux pour les petits urbains. Celui-ci présente également des pousses de lettres, de sons, de mots qui fleurissent et n’attendent qu’à être cueilli par les enfants invités par monsieur Petit-Pois. Mais dans les vrais contes, le calme attire toujours la tempête. La voisine, Madame Mauvaise-Graine a une toute autre idée du jardinage, nul besoin d’amour, un peu d’engrais chimique et ça pousse! Sans se soucier du jardin de son voisin, c’est à grand coup de pesticides qu’elle finit par le rendre indirectement malade, le jardin.

Pourtant Madame Mauvaise-Graine apprendra à son profit que l’amour est la meilleure des recettes pour bien faire grandir les belles plantes et les belles amitiés.

Aurélia Grandin offre un petit plaidoyer écologique sous la forme d’une histoire enfantine plutôt réussi. L’esthétique de l’album, mêlant les peintures de couleurs vives et les collages végétaux ou de tissus, rend parfaitement bien. Elle inspire une atmosphère de bricolage-maison nous invitant aux loisirs du dimanche. Par la même occasion, elle démontre que l’on peut s’amuser avec des choses aussi simples afin de travailler une discipline avec laquelle on peut être fâché tôt, l’orthographe. Une méthode sans doute utilisé des années de cela contre l'Analphabétisme.

Aujourd'hui j'ai écrit à Manu Larrouy !

2011-10-14T17:15:39+02:00

Bonne initiative d'un chanteur racé et mélodique qui pense à ses fans et demande à ce qu'on lui écrive des petits mots doux ou des mots durs, ou des ratures sur son site

http://www.manu-larrouy.com/

Tomas TRANSTRÖMER : LANGAGE sans MOTS (rediffusion pour cause de nobélisation récente)

2011-10-11T21:32:00+02:00

Toujours à l'affût, Sur du Vent vous l'avait déniché le samedi 31 mai 2008 !

Las de tous ceux qui viennent avec des mots
des mots, mais pas de langage,
je partis pour l'île recouverte de neige.
L'indomptable n'a pas de mots.
Ses pages blanches s'étalent dans tous les sens !
Je tombe sur les traces de pattes d'un cerf dans la neige.
Pas de mots, mais un langage.

Tomas TRANSTRÖMER, Baltiques et autres poèmes, Le castor Astral, 1989.

Ce jour-là... tu étais en vie... et c'est déjà pas si mal!

2011-10-11T18:39:15+02:00

Ce jour-là, c'était peut-être hier ou ce sera peut-être demain...

Ce jour-là, c'est un peu ce soir, mais pour combien de temps?...

Ce jour-là c'est surtout celui où tu décides enfin de te coller derrière ton pc et de feuilleter tes derniers albums photos en te disant que quand même ce serait bien d'en publier quelques unes parce qu'elles te rappellent des bons moments ou bien parce que tu les trouves réussies... parce que tu as envie de les partager ou bien juste de dire, au travers d'elles, que tu es encore en vie... pas complètement enfouie sous le poids du quotidien qui t'écrabouille un peu, pas complètement larguée par la vie qui court plus vite que toi, pas complètement enterrée vivante sous les piles de responsabilités que tu acceptes en plus de celles qui t'incombent en temps normal... non, non... tu respires encore un peu...

Tu voudrais bien faire une pause,

tu voudrais prendre le temps de regarder passer le temps,

tu voudrais te poser, écrire un peu, et tant qu'à faire écrire quelque chose de qualité,

tu voudrais avoir aussi l'occasion de profiter un peu de ton présent... (ça c'est un vrai défi au quotidien de profiter de l'instant présent... Tu aimerais bien être un peu plus cap de saisir dans chaque seconde l'essence même de ce qu'elle offre... Et tu sais qu'à ce jeu-là, tu n'es pas très douée en ce moment... Un bon début, la prise de conscience? Insuffisant! répond la voix off... Peut mieux faire! ajoute la prof (Oh! pitié! faites la taire celle-là! on l'a assez entendue pour aujourd'hui!).)

C'est comme ça que tes hormones écrivassières finissent par te pousser inexorablement à jeter deux trois mots ici histoire de fixer quelque part cette envie que tu as eu ce jour-là d'écrire un peu, pour calmer l'envie, mais à défaut d'inspiration, tu vas choisir de retourner au silence, parce que ce n'est pas le tout, mais pendant ces quelques minutes où tu écrivais ces quelques lignes, la file d'attente des choses à faire s'est allongée, et décidément, ce jour-là, ce n'était pas encore ton jour... Mais au moins, le temps d'un instant, tu n'as rien fait d'utile... et tu as ce sentiment apaisant d'avoir pris quelques secondes pour satisfaire une envie et pour te concentrer sur autre chose... ce n'est pas bien long quelques secondes, c'est vrai, mais c'est l'intention qui compte, paraît-il...

Jouer avec sa langue

2011-10-11T09:00:00+02:00

... C'était l'idée qui était la base de ce blog : le blog battle. J'ai du mal à me souvenir qui en était l'auteur. Le principe était que deux personnes créent un texte (chacune un autour d'une liste de mots données au hasard). Je ne sais pas ce que ce blog est devenu mais j'en aimais le principe. Comme le disent les papous (de l'émission les papous dans la tête) : la culture sans gaiété n'est que ruine de l'âme !

Voici le texte que j'avais produit à l'époque et la liste de mots imposées :

Assemblée Nationale.
Cliquetis métallique.
Arcane,
Astrologie chinoise.
Anatocisme.
Schéma moléculaire
Interpolation.
Exfoliation.
Cacahuète au paprika,
Obscure gestation.

Elle aimait réfléchir dans son bain.
Cet antre, temple de l’eau, dans lequel elle étalait sa féminité de tout son être…
Elle aimait y découvrir son corps, le regarder vivre, respirer. Comme elle avait fort caractère, elle jurait qu’il n’y avait qu’une unique méthode adéquate pour l’exfoliation de sa peau de Diane : un gommage à la cacahuète au paprika. La cacahuète pour la chaleur pesante des pays chaud, et le paprika pour le mystère des pays de l’est.

Tout avait un sens pour elle, ses gestes, ses choix. Elle voyait sa vie comme un schéma moléculaire, changeant, chatoyant, et représentatif de qu’elle était, de ce qu’elle vivait.

Son métier, c’était la voyance.
Elle plongeait ses mains dans les arcanes majeurs du tarot de Marseille, en pénétrant son regard dans celui de ses clients exclusivement membres de l’Assemblée Nationale.

Elle aimait, les débats, les violences des idéaux, tout ce qui naissait d’une obscure gestation pour donner des échanges furieux. Bien sur des sénateurs, avait tenté s’immiscer dans sa clientèle. Mais elle les refusait implacablement. C’était comme de faire de l’anatocisme clamait-elle ! C’est lucratif mais tellement acquis, statique et sans vue sur l’avenir.

Pour suivre la mode elle s’était mise à l’astrologie chinoise, mais les ouvrages de références, trop rigides à son goût subissaient son interpolation chronique.

Elle voulait la vie surprenante, vivante, avec un lit propre à celui des rivières… Celui qui sait être doux comme un petit cliquetis métallique, puis qui grossit pour se gorger d’une force fiévreuse … Elle l’a voulait comme ça sa vie. Atypique, à son image !

Une pensée pour toute l'équipe de l'émission des Papous dans la tête

qui enchante mes dimanches depuis des années :)

"DES PAPOUS DANS LA TETE" à la CITE DES SCIENCES... par franceculture

LA CHASSE AU BEAU

2011-10-10T19:43:00+02:00

LA CHASSE AU BEAU

C'est un rôle dangereux mais déterminant

Qui impose de délivrer les mots des glissements du sens,

Et de débarrasser chacun d'entre eux de sa crasse potentielle.

Il y a certes quelque chose de contraint,

Mais de profondément exaltant,

A forcer l'aspect aseptisé des phrases

Dans leur côté lointain et nuageux

Qui dissimulent mal, on ne voit que cela,

La grâce enchanteresse d'un monde magnifié

Au sourire chantant dans la douce harmonie

Des bouquets d'or qui enluminent les jours complices.

P. MILIQUE

Mot pour mot

2011-10-09T21:07:00+02:00

Sans un mot, ou bien

En un mot comme en cent

Juste trois mots pour le dire

Peut-être mot à mot

Pour comprendre à demi-mot

Et puis

Un mot entraînant l'autre

Se passer le mot

En répétant mot pour mot

Ou en cherchant ses mots

Ce sera le mot de la fin

Car j'aurai le dernier mot

Même si c'est un mot de trop

Ou juste un jeu de mots

Chut ! Motus et ...bouche cousue

Acrylique sur toile 100x120 cm

- détail -

...

2011-10-08T19:43:00+02:00

Dessin de Victor Hugo "Planète-oeil"

Je ne suis pas un Corps, mais juste un Regard

Ex-Citations cérébrales!

2011-10-06T18:07:03+02:00

"L'orgueil se cache souvent derrière l'auto-dérision".

"Qui veut grandir trop vite ne sera jamais adulte".

GUERRE D'INFLUENCE

2011-10-03T16:53:00+02:00

GUERRE D'INFLUENCE

Contrairement à une idée faussement répandue,

Ses mots ne gravitent pas qu'autour

De sentiments banals ou d'indigentes réflexions.

Dans la réalité qu'il se doit d'affronter,

Il est son propre rival et, obstinément traqué,

Il dispute avec férocité le territoire mouvant de son irrationnel

Pour accentuer plus encore cette guerre d'influence exercée

Qui, d'un texte sous pression, laissera échapper la vapeur

Des prémisses fascinants au récité tranchant

Aussi minutieusement tendu qu'un arc bandé.

P. MILIQUE

Il est temps à nouveau...

2011-09-29T20:31:13+02:00

Le soleil a tout changé

ciel sans nuages et

herbe printannière à côté de la grange.

un bonheur intense me revêt

besoin de solitude étrange

je me promène dans la clairière

cueille de l'origan

c'est la saison des saveurs

ma chienne se prélasse avec ardeur

"Pégase" est au pré tout près de moi

rien ne saurait me faire défaut

pas même les mots, soit!

je sens la présence d'un amour infini

celui qui vous encense sans faire de bruit

détendue et sereine j'ai la foi

je remercie le firmament nocturne

sous lequel j'ai marché cette nuit

les étoiles m'ont rendu à moi-même

merci la vie! Que je t'aime!

PAROLES NOMADES - ATELIER LECTURE DE SPECTACLE

2011-09-20T22:13:00+02:00

Salut !

Demain, la ville dArgenteuil et la Fondation Sncf vous proposent autour d'ateliers, des spectacles pour la promotion de l'apprentissage de la lecture et de l'écriture;

Ces atelier sont animés par la Compagnie : "LES MOTS TISSES".

avec la conteuse Karine Mazel-Noury - Médiathèque Robert-Desnos // Esplanade de l’Europe - de 14h à 16h

Enfants à partir de 10 ans et leur famille – limité à 10 places

Description

Du 14 septembre 2011 au 10 janvier 2012, plusieurs rendez-vous sont proposés à travers la ville autour d’ateliers-spectacle pour la promotion de l'apprentissage de la lecture et de l'écriture. Cette opération se réalise en partenariat avec le Fondation Sncf. Les ateliers sont animés par la compagnie Les MotsTissés.

Infos : Médiathèque Robert-Desnos // 01 34 11 45 67

BONNE LECTURE ET BON ECRITURE LES KIDS !

LES PARENTS AUSSI !

JCLAVEAU

l'atelier d'écriture reprend...

2011-09-19T19:53:00+02:00

Ce 29 septembre, reprise de l'atelier d'écriture à la MJC de Ballan,
Pavillon Hedler
de 18 h à 19 h 30.

Le principe : écrire des textes en s'imposant des contraintes créatives, lectures à haute voix, commentaires... Ce sont des séances très enrichissantes et fortes d'émotions ou d'idées partagées. L'ambiance est très agréable.

Cette année, nous avons un blog sur lequel ceux qui le souhaitent publieront leur travail.

ce blog est ICI : http://ecritureenpartage.over-blog.com/#

Pour s'inscrire, contacter la MJC au 02.47.67.69.63

7 lettres...

2011-09-18T20:18:00+02:00

- Pas mieux...!!!

- Darling...

Colt ...

2011-09-16T04:10:00+02:00

Invisible limits : le mode d'emploi est dans l'image. Une certaine tentation...

Misophone, moi?!

2011-09-07T11:05:00+02:00

La plupart du temps mon entourage me reproche, avec plus ou moins de patience, de vouloir appeler un chat un chat ... (entendre par là que je corrige très souvent, pour ne pas dire "systématiquement", tout emploi de langage approximatif... parce que j'attache un vrai sens aux mots!...) (oui, dit comme ça, on comprend tout de suite davantage pourquoi je suis souvent très très agaçante!!!)...

Il n'en demeure pas moins, qu'au détour d'une lecture, il m'est presque joussif de découvrir que non seulement je ne suis pas seule dans mon cas, mais qu'en plus, alors que je passe le plus souvent pour une intolérante de première classe, quand je fusille mon chat des yeux alors qu'il fait sa toilette, je suis en fait victime d'un trouble (d'une maladie?!) : la misophonie.

Donc la prochaine fois que mon chat fera sa toilette, et que le bruit de sa langue sur ses poils me donnera envie de l'égorger pour le faire cesser, 1/ je saurai que ma réaction n'est pas complètement démente... 2/ que ça s'appelle la misophonie, et que le fait de mettre un nom sur ce trouble me permet de mieux l'appréhender... 3/ que je continuerai d'attacher de l'importance au sens des mots puisqu'ils nomment notre réalité...

Euh... ça me fait pareil avec les gens qui reniflent ou qui font du bruit en mangeant... Pas vous?

... ou la danse...

2011-09-06T13:04:11+02:00

Je danse avec les mots. Je me fonds dans leur ronde. Je fais des arabesques. Et je danse. "Je" parce que "je suis". "Je" parce que "je fais". "Je" parce que "j'ai". L'être et le paraître dansent ensemble une folle farandole. Et c'est à celui qui fera la plus belle figure. Je danse avec des mots qui sonnent. Je danse avec des mots qui saignent. Je danse avec des mots qui rient. Et je danse, et j'emmêle les mots. Je les ramène au centre puis la ronde éclate dans un fou rire ou dans les pleurs. Ainsi va ma danse avec les mots, ainsi va ma vie !

Et si on écrivait tous à Manu Larrouy ?

2011-08-24T18:08:13+02:00

Il suffit d'écouter cette demande insistante : Ecris Moi, Décris Moi !

le playboy Manu Larrouy sait y faire dans le numéro de charme

Voici son nouveau single pop assez sombre qui annonce un album que l'on a hâte d'entendre et qui s'appelle Des Mots Doux, des mots durs

Lettre à Elle

2011-08-20T19:23:00+02:00

J’ouvre sa dernière lettre, simple feuille d'écolier, maladroitement plié en quatre et dont on a découpé le côté perforé, et la vue de ses pattes de mouche couvrant irrégulièrement les petits carreaux me replonge brusquement dans le passé.

Je plane sur les lignes en glanant ça et là un mot, je n'ai aucune envie de décrypter les phrases. Simplement envie de me laisser flotter le long de sa plume, là où elle a posé son poignet il y a presque deux ans déjà, pour revivre un instant avec elle.

Je ne pense pas avoir la force de lire intégralement le pli, je crois me souvenir de ce qu'il contient. Mais finalement ce serait dommage de l'avoir extirpé de son coffret simplement pour m'assurer qu'il existe bien.

Je me lance et je redécouvre peu à peu ce qu’elle avait voulu me dire. A l’époque, submergée par des émotions contradictoires, j’avais dû y lire ce que je voulais croire. Maintenant, la relecture me livre un autre message.

Les phrases qui se voulaient rassurantes se font pessimistes, les anecdotes qui devaient être amusantes deviennent ironiques. Les maladresses deviennent faiblesses, les gribouillis sont des défaites. Quelques mots griffonnés à l'envers dans un coin deviennent le message principal, donnent un sens à cette suite de mots insensés.

Il y a bien plus de choses à comprendre dans ce feuillet gribouillé que d’encre sur le papier. J’avais encore bien plus d’amour à lui transmettre que je n’ai pu lui en donner. Aujourd’hui, il m’en reste encore sur le cœur et, en se reposant sur la feuille, il en pleure.

Jouer avec le mot dévoilement

2011-08-15T16:57:00+02:00

Aujourd'hui, jouons en ""langue des oiseaux"" avec le mot DÉVOILEMENT qui s'est présenté à moi, dans toute sa nudité, au moment où je prenais cette photo.

En quelques minutes ...

- DÉ, lancé, jeu, hasard.

- VOILE, la voile gonflée par le vent ou serrée dans l'attente de la haute mer,

le voile érotique transparence,

le voile prison,

le voile du mystère, du secret

- À haute voix, j'entends :

- DÉVOIEMENT, dérive ? détournement ? J'entends aussi :

- DEVOIR. Y- aurait-il un devoir du dévoilement ?

- MENT, menteur. Le dévoilement servirait-il à déshabiller le mensonge ?

Ce mot est très riche mais je ne voudrais pas retirer tous ses voiles.

À vous ...

Ariaga

Si vous êtes intéressés, sur le blog Extraits du laboratoire, un texte : Mystique juive et bonheur. (cliquer sur le lien).

On the works

2011-08-15T15:33:00+02:00

Sur le pont. Je travaille dur, je fouille, je découvre, j'accumule, je note, je trie, j'amoncelle, je flashe, j'explore, je fiche, j'épingle, je vérifie, je partage, j'envisage, j'interprète, je secrète et j'écris. Il le sait, il me suit, m'épaule, me couvre et me secoue les puces, m'empêche de dériver, de dévier, de faillir, de m'éparpiller, de me divertir, d'oublier, de m'égarer, d'abandonner. Si ce livre un jour voit le jour, ça sera grâce à lui.

Ce que veut dire « aller plus loin en se poursuivant ainsi»

2011-08-05T21:37:00+02:00

„Der Begriff des Fortschritts ist in der Idee der Katastrophe zu fundieren. Daß es ‚so weiter’ geht, ist die Katastrophe. Sie ist nicht das jeweils Bevorstehende, sondern das jeweils Gegebene“.

« Il faut fonder le concept de progrès sur l’idée de catastrophe. Que les choses continuent à ‘aller ainsi’, voilà la catastrophe. Ce n’est pas ce qui va advenir, mais l’état de choses donné à chaque instant (1) ».

Cette assertion très célèbre de Walter Benjamin tend aujourd’hui à être citée de plus en plus fréquemment en Europe et ailleurs, qu’il s’agisse de la gestion de la catastrophe nucléaire ou de celle de la crise de la dette souveraine.

Mais il en existe une variante plus ou moins discutable que je souhaite déconseiller de citer et qui semble malheureusement rester de mise : « Que les choses continuent comme avant, voilà la catastrophe ».

J’éprouve pas mal de difficultés à considérer cette traduction comme pertinente, puisque l’expression « continuer comme avant » ne porte guère sur le concept de progrès (même si elle est susceptible d’évoquer l’idée d’une « longue marche à travers un temps homogène et vide »). Il ne faut surtout pas oublier que la catastrophe au sens benjaminien du terme est non seulement continuelle mais aussi progressive.

Du moins quant à cette phrase de Benjamin, il me semble préférable de la traduire plus littéralement (ou même plus maladroitement), plutôt que de chercher des expressions moins choquantes qui servent de substituts. Je souhaite donc proposer la traduction suivante (certes assez maladroite) : « Le fait que des choses comme cela aillent ‘plus loin en se poursuivant ainsi’ est la catastrophe ».

Si nous craignons aujourd’hui encore de porter atteinte au concept de progrès et de compromettre les expressions étroitement liées à ce concept (« aller plus loin » entre autres), il nous faut tout au moins avoir le courage de le remettre en cause pour nous demander dans quelle direction le train de l’histoire continue à « progresser » et à « aller plus loin », tiré par cette redoutable locomotive nommée « libéral-productivisme », avec les marchés financiers qui tiennent lieu de système de contrôle automatique de train.

(1) Walter Benjamin, Zentralpark, in Charles Baudelaire, coll. « Petite Bibliothèque », Payot, Paris, 1982, p. 242.

Tennis: Marion Bartoli et Serena Williams en finale Stanford

2011-08-05T14:44:23+02:00

STANFORD, Californie (Reuters) - Marion Bartoli retrouvera dimanche en finale du tournoi WTA de Stanford l'Amricaine Serena Williams, qu'elle a battue il y a un mois Wimbledon.

La Franaise s'est qualifie sans jouer pour la finale en raison du forfait de la Slovaque Dominika Cibulkova, touche aux abdominaux.

En quart de finale dj, Marion Bartoli, 9e joueuse mondiale et tte de srie numro 3, avait profit de l'abandon de son adversaire japonaise Ayumi Morita. Bartoli venait de remporter le premier set 6-1.

Dans l'autre demi-finale, l'Amricaine Serena Williams a schement battu l'Allemande Sabine Lisicki en deux manches 6-1 6-2.

A Wimbledon, Bartoli avait pris le dessus sur Williams en huitime de finale, signant en deux manches 6-3 7-6 la plus belle victoire de sa carrire.

Henri-Pierre Andr pour le service franais

Fatal, un film de Michal Youn

2011-08-05T09:12:12+02:00

Humour idiot, scato et poil gratter. Une excellente surprise.

L'histoire: Le rappeur bling-bling et hardcore Fatal Bazooka a vendu 15 millions de disques. Des millions de fan coutent sa musique, il a dj produit des dizaines de tubes et est devenu une star inconteste et incontournable du rap. La vie sourit de toutes ses dents en or Fatal Bazooka, en apparence du moins. Parce que la ralit s'avre bien moins bling-bling. Le rappeur se pose des questions existentielles, se demande d'o il vient et o il va. Pour mieux vendre sa musique, Fatal a fait croire qu'il tait n dans un ghetto alors qu'il vient d'un paisible petit village de Savoie. Mais l'enfance heureuse, au beau milieu des Alpes, d'un petit garon entour de parents aimants n'a jamais fait rver les fans de rap...

Notre avis: Grandeur et dcadence d'un chanteur de rap. Une comdie, drle et grinante...(Lire la suite de la chronique de Christophe Carrire ici).

Titre Article/Note

2011-08-04T15:13:01+02:00

on copie/colle ici le texte formaté en html

Apex ou le cache blessure – Colson Whitehead

2011-07-19T13:52:00+02:00

Le personnage principal d’Apex est un consultant en nomenclature. En clair, le métier de cet afro américain d’âge mûr est de trouver le nom le plus adéquat aux produits. Apex, c’est par ailleurs son fait de gloire : un pansement multiculturel avec plusieurs coloris de peau. C’est surtout le début d’une dégringolade dont la porte de sortie est peut-être la mission qu’il accepte en indépendant pour son ancienne boîte de consulting : arbitrer le choix du patronyme de la petite ville imaginaire de Winthrop. Doit-elle garder ce nom lié à son histoire, accepter de devenir New Prospera selon les désirs du nouveau magnat qui y règne ou être rebaptisée autrement ?

Apex est un livre bien plus intéressant que ne pourrait le laisser penser ses intrigues peu sexy et une entrée en matière manquant de souffle. Il faut progresser dans le récit et survoler quelques trous d’air pour pénétrer complètement la profondeur des thématiques exploitées par Colson Whitehead avec un angle de vue peu commun. Le métier de conseiller en nomenclature permet à Colson Whitehead d’initier une réflexion sur le pouvoir des mots par rapport aux choses. Il n’est pas anodin de nommer les choses, comme l’avait perçu Camus qui affirmait que "mal nommer les choses, c’est ajouter au malheur du monde".

Colson Whitehead penche sensiblement pour une réflexion sur le langage par rapport à la publicité et au commerce, se montrant très contemporain et aux prises avec notre monde dominé par l’économie et le business, lorsqu’il aborde notamment l’histoire personnelle de son personnage principal. Le destin tragico-comique de ce dernier en dit long sur la bouffonnerie de la publicité, la comédie du monde professionnel qui l’accompagne et une certaine médiocrité ambiante. La chute du personnage principal, intimement liée à sa réussite et à Apex, est un comble d’ironie parfaitement maîtrisée.

Le livre est également axé sur le langage, la mémoire et l’histoire dans une dimension plus classique donc, lorsque le récit est recentré sur la mission de renommer ou non le village de Winthrop. L’histoire de la création de cette bourgade est déroulée, et avec elle quelque chose de l’Amérique profonde. Celle d’hier et celle d’aujourd’hui. L’Amérique esclavagiste et l’Amérique prospère. La nomenclature n’est pas anodine, la mémoire de ce village cache un secret. Oui mais l’Amérique a toujours vénéré le succès, la modernité, alors pourquoi pas New Prospera comme patronyme ? Tout un symbole si comme Bergson nous croyons que "Nous ne voyons pas les choses mêmes ; nous nous bornons, le plus souvent, à lire des étiquettes collées sur elles".

Les deux axes de la réflexion sur le langage s'entremêlent, renvoyant l'un à l'autre. Il est aussi question de mémoire et d'histoire lorsque la publicité s'empare du langage pour nous vendre un produit tout comme l'histoire de Winthrop est modifiée hier par un produit - le fil de fer barbelé - et la prospérité qui l'accompagne tout comme elle peut l'être aujourd'hui à l'heure de changer de nom. Tout cela fait écho à l'histoire personnelle du personnage principal qui est à un carrefour de son existence. Il peut tout reprendre comme avant, adhérer sans réserves à ce qu'il était, à l'époque et à ses valeurs ou entrevoir, essayer autre chose. Il est à un tournant tout comme la ville de Winthrop.

Colson Whitehead n’est pas forcément aussi drôle que le dit la quatrième de couverture, mais il est habile comme romancier. Sa manière d’aborder la question noire à travers le pansement multiculturel et l’histoire de la ville de Winthrop par exemple est un témoignage des parallèles, liens et jeux subtils qui lui ont permis de donner une réelle épaisseur à son roman. S’il manque un quelque chose de difficile à déterminer dans l’alchimie d'Apex pour en faire une pièce maîtresse, Il n’en demeure pas moins un livre intelligent, teinté d’ironie, construit avec talent et peu commun.

A découvrir.

Mot- clef

2011-07-11T13:55:10+02:00

Mot-clef (nom masculin): Comme le suggère ce nom composé, il s'agit d'un mot si particulier qu'il ouvre des portes (métaphoriques certes!) le plus souvent sur le savoir et la connaissance. C'est justement la raison pour laquelle j'aime bien conserver le -f de "clef" car il garde une trace de son histoire (en latin: clavem), mais on peut aussi l'orthographier "mot clé" ou encore "mot-clé" (ce dernier étant, à mon sens, un étrange compromis entre la simplification, par la chute du -f, et la volonté de revendiquer, par ce trait d'union, sa nature de mot composé).

Le mot-clef est donc un outil qui permet de faciliter les investigations et d'accéder, notamment aux pages web qui répondent le mieux (?!) aux critères introduits dans le moteur de recherches.

Aussi, en consultant ce midi, mes statistiques je découvris avec surprise que deux chemins étonnants avaient conduit des lecteurs jusqu'ici (cf. illustration ci-dessus).

Le premier me rappela vaguement quelque chose mais je ne savais plus dans quel contexte j'avais pu écrire ceci: en fait, ce ne sont pas mes mots, puisque je les ai empruntés au dialogue du film de JP Jeunet dont je parlais avec enthousiasme ici.

Quant au second, il me fallut balayer plus de quarante pages de liens pornographiques pour finalement renoncer... Oui, des fois je suis une petite joueuse, mais certains verrous tout rouillés, à la manière des serrures des ceintures de chasteté, ont souvent raison de ma patience! D'où le jeu du jour : combien de pages Google à passer avant de tomber sur le lien qui conduit jusqu'ici?! (La récompense pour le grand gagnant?! hahaha!!! Afin de motiver mon lectorat, je pourrais proposer une photo qui ferait raccord avec les liens à balayer, mais si tu me lis régulièrement, tu as remarqué que ce n'est pas le genre de la maison (d'édition) alors je te propose de rédiger l'article (du mot de ton choix) avec une illustration (de ton cru ou du mien)... c'est toi qui vois... oui, je sais, c'est nettement moins tripant comme gain... mais tout le monde sait ici que je ne suis pas une fille très drôle!)

Bref, revenons à mes moutons aux mots-clefs "trou de balle en miette"... (perso, j'aurais mis un -s à miettes, quoique ce fût sans nul doute encore plus douloureux!)

J'optai alors pour le moteur de recherche interne: je parvins à ceci, même si ça me semble approximatif comme résultat! (Et bien loin de ce qui était suggéré!) Toujours est-il que j'avais oublié cette anecdote et que je suis bien contente d'avoir relu ces quelques lignes. Pas tout perdu donc! Et toi, si tu veux, t'as même un truc à gagner!

Le temps des instants

2011-07-09T23:59:00+02:00

Il y a des instants où la réalité dépasse le slogan Vis l’instant présent

Il ya des moments où sortir n’est pas jorcément aller loin

Il est des lumières qui font lever les yeux et laissent à penser

Qu’il se passe quelque chose là-haut de très beau

Et qui ne durera pas

Il est des temps où l’on fige ces moments

Un temps d’instants présents

Les bons mots de Trapattoni

2011-07-08T18:20:13+02:00

Je pense que le football est un laboratoire de la mondialisation"Un Italien à la tête de l'équipe d'Irlande, une vision internationale "Il faut faire preuve d'expérience, bien connaître le football international pour réussir à vivre en symbiose dans des mondes différents.

Sinon, on se retrouve comme un éléphant dans un magasin de porcelaine"A propos de son expérience à Salzbourg en 2007, conclue sur un titre de champion "L'expérience est de nouveau à la mode.

Les gens comme moi ou comme Alex Ferguson ont simplement passé un peu plus de temps sur ses bancs que les autres élèves..."La voix de l'expérience "Quand on m'a dit que j'allais faire mes débuts en Serie A avec Milan contre Spal, dans les années 60, j'avais de la fièvre.

Avec un groupe de fidèles, comme les mille de Garibaldi, il a uni l' en remportant la Coupe du Monde 1982 alors que personne n'y croyait"Un hommage et une comparaison entre deux héros de l'"En suivant le ballon, j'ai vu notre pays grandir et prospérer"Un sport et un pays qu'il a dans la peau "Pour gagner aujourd'hui, il nous manquait un homme.

Source:
http://fr.fifa.com/worldfootball/news/newsid=1441626.html%3fcid=rssfeed%26att=

Mr SERGE BILE NOUS PRESENTE UNE DE SES CHANSONS D'AMOUR.

2011-07-02T11:26:00+02:00

Salut !

Pour ceux qui regardent le Journal de la Martinique sur France Ô, vous l'avez sûrement déjà vu.

Monsieur Serge Bilé nous fait un plaisir en nous donnant la possibilité de découvrir un de ses morceaux.

REGARDEZ ET ECOUTEZ.

Mais auparavant :

Serge Bilé fête une décennie de collaborations artistiques avec de magnifiques artistes. Pour ces 10 ans, il invite Léa Galva et Cindy Marthély à compléter la liste de ces artistes.

Après 10 ans de hits interprétés par les plus belles voix, Serge Bilé sort une compilation intitulée « Les plus belles chansons d’amour de Serge Bilé» avec 2 inédits et les hits qu’il a écrit pour Max Ransay, Tanya Saint-Val, Jean-Marie Ragald, Céline Flériag, Gisèle Baka, Kate, Michelle Bouchès, Richard Exurville. Sortie prévue le 04 juillet 2011. Un évènement à savourer.

On découvre le premier hit inédit « Sysiphe» , interprété par Léa Galva, qui signe son grand retour.

Bravo Monsieur Serge Bilé !

JCLAVEAU