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Quelle mémoire pour quelle nation?

2012-02-08T23:23:00+01:00

Le trentième et unième Café Actualité de Culture Française aura lieu mardi 21 février au Café Simon sur le thème:

"HISTOIRE ET MÉMOIRE"

A propos du vote de la loi contre la négation du génocide arménien, Jacques SAINT-PIERRE et Michel FRANCESCHETTI évoqueront le génocide vendéen et ils présenteront les dangers des lois dites mémorielles. Ils montreront les différences entre Histoire et Mémoire dans la construction et la perpétuation du sentiment national.
Nous espérons vous y rencontrer et nous vous recommandons de rester au dîner qui suivra la réunion et permettra de continuer à échanger.
Pour nous permettre de développer nos activités, n'oubliez pas de verser votre cotisation et de nous donner des adresses de personnes pouvant être intéressées par nos réunions.

LA PRISONNIÈRE DU DJEBEL

2012-01-29T03:15:00+01:00

Roman de Didier DAENINCKX
Éd. Oskar, coll. Histoire et Société
Janvier 2012, 72 pp. – 9,95 €
Suivi d’un entretien avec l’auteur

Alors qu’il fait des travaux dans l’appartement de son grand-père à Montreuil, Éric fait une étonnante et mystérieuse découverte. Bien cachés sous la baignoire, il trouve un pistolet, de vieilles cartes postales d’Algérie et une étrange photo sur laquelle il reconnaît Gilbert, son grand-père, aux côtés d’une jeune femme – européenne – attachée à un arbre. Peu de temps après, Éric retrouve Gilbert, en Charente Maritime où il a désormais élu domicile. Là, entre promenades et repas de famille, il tente de le faire parler du passé. Avec difficulté, Gilbert finira par lui livrer les secrets de cette photo : son enrôlement dans la Guerre d’Algérie, ses doutes et finalement sa désobéissance éclairée… Surtout, il dira enfin cette douleur sourde, ces «deux longues années d’aveuglement et de souffrances» sources d’une «blessure invisible» qui lui fait écrire qu’il s’est «amputé d’une partie de (sa) mémoire pour survivre».

Avec ce court roman, accessible aux jeunes lecteurs, Didier Daeninckx revient une fois de plus sur l’histoire trouble de la Guerre d’Algérie. Au-delà de cette histoire, inspirée pour partie de faits réels, il s’intéresse à la mémoire de cette guerre. Mémoire individuelle blessée, mémoire collective sélective… L’entretien avec l'auteur, proposé en fin de volume, est à ce titre très intéressant.

Ariane Tapinos (janvier 2012)

MIDI PILE, L'ALGÉRIE

2012-01-27T12:10:00+01:00

Album documentaire de Jean-Pierre VITTORI & Jacques FERRANDEZ (ill.)
Éd. Rue du monde, coll. Histoire d’Histoire
Novembre 2001 – 12,20 €

Un vieil homme se remémore ses vingt ans en Algérie, sous l’uniforme d'appelé du contingent français. Pendant qu’il attend celui avec qui il a rendez-vous, sous le regard intrigué d’enfants du quartier, les évènements défilent dans sa tête et sur les pages. Jusqu’à ce jour où il laissé s’enfuir un rebelle qui lui-même venait de baisser son arme plutôt que de s’en servir. Cet homme a rendez-vous avec lui, aujourd’hui, quarante ans plus tard, à midi pile. C’est homme, c’est le grand-père de Saïd, l’un des gamins du quartier.

À chaque page, une photo d’archive, accompagnée d’une longue légende permet de suivre et comprendre le déroulement de la guerre qui n’a pas dit son nom, commencée en 1830 et achevée en 1962.

Cet album est intéressant par sa forme même qui mêle passé et présent, images illustrées et photos d’époques, fiction et documentaire. Une manière intelligente de s’adresser aux jeunes parce qu’elle rend actuelle une histoire ancienne et par-là lui donne un sens qui la rend accessible.

Ariane Tapinos (février 2012)

poésie 1

2012-01-26T22:30:00+01:00

mémoires

Qu'est donc l'appris, le su, sur le front de l'oubli ?
Qu'est donc l'aperçu des âges de l'histoire ?
Les blanchis cheminant en ces ères vieillis
Se sont-ils affranchis de passer la mémoire ?

Les jeunes éperdus de perdre la liaison
Pleurent et rient, flétris de ne pouvoir savoir
Les lointains passages de ces fonds d'horizons
Que connaît cet âge ayant passé le soir.

Et ces vies anciennes, aux milles chants perdus,
Riches de tant de siens, tant d'expériences,
Ivres d'abandonner à de jeunes assidus
Tout ce temps façonné durant tant d'ans intenses :

« Ancien, racontes moi », demande ce gamin.
Et le verbe en émoi, l'ancien lui raconte,
« Voici, ce fut ma vie ! », et les photos en main
Il narre, à l'envie, cette saga, il conte... .

Ces mondes s'éprouvent, le jeune et le vieux,
Se parlent, se trouvent, découvrent, hors du temps
Cet instant complice du récit merveilleux,
Boivent le calice de ce moment pressant.

Puis fusent, abondant, en gerbes incessantes,
D'un verbe déroulant un trop plein d'émotion,
Les questions du cadet, de ces questions ferventes
Auxquelles d’aïeux répond en soif de confession.

Dès lors, de ce passé passé en un présent présent
Offert en donation et reçu en offrande
Est cet ultime don du récit apaisant
Du doux héritage que le futur mande.

Le rêve du clown

2012-01-18T13:11:00+01:00

Oh, foire !
que c'est la nuit tombée d'arpenter son histoire

Croquembouche dans la faïence
d'une grenouille à bouche immense
que soulignait une serviette
j'esquivais ses coups de fourchettes
malhabiles
(il n'est pas pour les batraciens, cet ustensile !)

Puis, je fus à table à mon tour
cerné par d'anciennes amours
qui s'échangeaient des connivences
feignant d'ignorer ma présence
désœuvrée
(j'éprouvais le besoin d'aller me soulager)

Un pavé tomba dans la mare
Il m'entraîna sous son miroir
Des poissons dans notre sillage
crachaient des bulles de cirage
noircissant
l'opacité marécageuse de l'étang

(le clown :) Triste vint, déballa
devant lui tous mes aléas
y accolant des étiquettes
pour les vendre à la bonn’ franquette
à la foule
à son allure familiale qui déboule

Le cauchemar !
que c'est de prendre son histoire en pleine foire

Un après-midi espagnol
étirant sa sieste impromptue
vient gâcher ma journée d'école
jurer qu'on ne l'y prendrait plus
pour circonvoler à nouveau
avec la charcutière et ses deux jambonneaux

Dans l'ombre, le parfum d'une forêt se fige
autour d'un faisceau lumineux et naufrageur
La fratrie sera sauve aux dépens d'autres sœurs
par le génie de l'innocence encore aux prises
avec une brute et formidable surprise
renvoyant à ses limbes l'insidieux vertige
d'être seul
à trancher entre se jeter dans les bras ou la gueule
- de l'ogresse ? du loup ?
de quelque inexplicable et tortueux courroux !
(Tu sais, la peur demeurera
Poucet, tant que ne seront pas
rendues au bout du conte
pour être résolues de même :
honte
peine
et dévorante nécessité
que tu dises m'aimer)

De lune grise en lune orange
un singe amoureux de Saint-Ex'
récita quelque œuvre connexe
tenant lieu de monnaie d'échange
- le primate ayant dans l'idée
pour éloigner Bonhomme Hiver
d'éteindre tous les lumignons
catastrophait des réverbères
la lignée
à chaque bond impitoyable exécuté;
pour finir
il m'assomma de paroles sans consentir
à rien me dire de nouveau
sur le programme à suivre au lever du rideau

Je lui tire mon chapiteau d'irrévérences
allonge encore en pourboire un déca
puis vais me fendre au sujet d'une danse
d'un billet n'ayant rien à voir avec mon cas

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#141

Tour d'horizon... (21)

2012-01-15T16:19:00+01:00

Au sommaire cette semaine :
- sur le site de l'hebdomadaire le Point, Claude Imbert prend position contre la loi sur le génocide arménien...
Contre l'État historien
- sur son blog, Bernard Lugan revient sur les pseudo-révélations concernant l'attentat contre le président du Rwanda en 1994, qui "blanchissent" opportunément les Tutsis de Paul Kagamé...
L’assassinat du président Habyarimana : entre certitudes, interrogations et « enfumage »

Intervention de Véronique Besse le 10 janvier 2012

2012-01-12T09:21:56+01:00

Mme Véronique Besse. Monsieur le président, monsieur le secrétaire d’État, mes chers collègues, le projet de loi que nous étudions aujourd’hui est une occasion précieuse de rendre hommage à nos anciens combattants. Il nous permet également de nous replonger dans notre roman national et de méditer ses enseignements.

Parce que je souhaite que mon pays puisse enfin regarder sans rougir le tableau vivant de son histoire, je ne peux que me réjouir de l’initiative qui nous est aujourd’hui présentée et qui consiste à ce que la nation reconnaisse le sacrifice de chacun de ses enfants morts pour la liberté.

Je ne parle pas ici d’une liberté fantasmée, théorique, mais de la liberté réelle, incarnée, cette liberté de conscience et d’action qui a animé tous ceux qui, de 1793 à 1940, se sont retrouvés dans la résistance à l’oppression. Tous ceux qui, des chemins creux de l’Ouest aux tranchées des Ardennes, ont permis que nous vivions, aujourd’hui, dans un pays libre. Je le dis avec d’autant plus de force que je viens d’un département, la Vendée, qui a payé un tribut particulièrement lourd au dernier conflit mondial.

Le fait d’honorer les morts est le propre de l’humanité. C’est la marque de toute civilisation. Notre société, en ne regardant plus d’où elle vient, finit par ne plus savoir ni qui elle est, ni ou elle va. En voulant remettre en lumière le sacrifice de ceux qui ont vécu le don de soi jusqu’au bout, nous voulons rendre à nos morts leur humanité, mais aussi, d’une certaine manière, retrouver la nôtre.

Car la vie et la mort sont profondément liées. Tel l’arbre abattu qui tombe à terre, meurt, et laisse place à la jeune pousse, la communauté des morts ne vient pas supplanter la communauté des vivants. Elle conditionne son existence et son unité.

Le message ultime que nous livrent tous les combattants, c’est qu’il n’y a pas de vie sans douleur, sans sacrifice. La mort fait partie de la vie. Vouloir l’occulter, c’est à coup sûr prendre le risque du traumatisme quand la mort survient. Apprendre à vivre avec elle, c’est au contraire être libre. Nos soldats le savent bien.

Mais un véritable travail de mémoire ne peut pas se réduire à un simple exercice émotionnel. Il doit aussi être œuvre de volonté et de projection. Si le souvenir est tourné vers le passé, la mémoire, elle, reste bien vivante et tournée vers l’avenir. Ainsi la mémoire permet à chacun de se situer dans la communauté nationale, à la fois comme héritier et comme garant de la transmission.

Chaque conflit ayant sa logique propre, il fait appel à des événements particuliers dont il faut tirer des enseignements spécifiques. Voilà pourquoi la question de la pertinence d’une journée commune pour toutes les victimes de guerre mérite d’être posée. La Grande Guerre est au cœur de notre histoire nationale et doit rester au cœur des commémorations du 11 novembre.

Je considère en effet que la mémoire de nos morts est un élément vital pour notre société. Faut-il pour autant transposer le Memorial Day américain à la société française ? Je ne le crois pas. Dans une société déjà fortement désorientée, prenons garde de ne pas alimenter la perte de repères ni d’aggraver l’amnésie d’une partie de notre histoire nationale.

Si une célébration commune des morts pour la France peut être envisagée, ce ne doit être en aucun cas au détriment des hommages spécifiques, en particulier pour les combattants, les morts et les disparus d’Indochine et d’Algérie. Je pense aussi à tous ceux qui, du Tchad au Liban, du Kosovo à l’Afghanistan, ont donné leur vie en opération extérieure. À ce jour, ils sont plus de 600. Veillons à ce qu’ils deviennent non pas des soldats inconnus mais des héros reconnus. Avec plusieurs de mes collègues, j’ai proposé que leurs noms puissent désormais être inscrits sur les monuments aux morts de nos communes.

De même, je souhaite que puisse voir le jour un grand monument national dédié à nos soldats morts au cours des conflits récents.

Ces initiatives permettraient de souligner la continuité d’un sacrifice auquel tant d’hommes continuent à se préparer aujourd’hui. Elles permettraient de redire que l’histoire de notre pays est toujours à l’œuvre et qu’il faut pour cela le faire aimer, au lieu de laisser s’installer la haine de soi, qui ne débouche que sur la haine de l’autre.

Pour honorer tous nos morts pour la France, pour honorer nos anciens combattants, pour honorer ceux qui continuent de combattre et de mourir pour notre pays, je souhaite que ces initiatives se concrétisent. Elles constituent des repères indispensables à notre nation. Il en va du respect de notre histoire. Il en va de notre avenir. (Applaudissements sur les bancs du groupe UMP.)

Lois mémorielles : pour en finir avec ce sport législatif purement français

2011-12-30T07:00:00+01:00

On ne pouvait imaginer pire. Et si le Sénat devait confirmer cette funeste loi sur "la pénalisation de la contestation des génocides établis par la loi", ce sont les espoirs de tous ceux qui ont désapprouvé la généralisation des lois mémorielles et tous les efforts de l'association Liberté pour l'histoire depuis 2005, qui se trouveraient anéantis. A peine y avait-il une cinquantaine de députés en séance pour voter à main levée. Je ne doute pas que les plus conscients d'entre eux ne tarderont pas à se mordre les doigts devant les conséquences de leur initiative. L'ampleur du désastre est telle qu'il faut reprendre la question à zéro.

Il y a en effet dans cette loi deux aspects très différents : la question arménienne, sur laquelle on s'est focalisé ; et un aspect de portée beaucoup plus générale, qui n'a pas été mis en relief.

Versant arménien, l'affaire est claire. Le parallèle historique entre le "génocide" arménien et la Shoah, qui justifierait l'alignement de la législation française sur la loi Gayssot - pénalisant en 1990 la contestation du génocide juif -, ne tient pas. Pour la Shoah, en effet, la responsabilité de la France vichyste est engagée, alors que, dans le cas de l'Arménie, la France n'y est pour rien. Et s'il s'agissait de faire pression sur la Turquie, le résultat est concluant : la décision française ne peut qu'exacerber le nationalisme turc et bloquer toute forme d'avancée vers la reconnaissance du passé. La Turquie avait proposé, en 2005, la création d'une commission bipartite d'historiens et l'ouverture des archives ; les Arméniens avaient refusé au nom de leurs certitudes : génocide il y avait, et donc rien à ajouter, comme si le mot seul dispensait d'explorer les conditions de la chose. Le gouvernement français aurait dû faire pression pour qu'Ankara installe une commission internationale, dont la Turquie se serait engagée à suivre les conclusions, pour sortir du fatal tête-à-tête.

Le mot génocide a une aura magique, mais il faut rappeler que tous les historiens sérieux sont réticents à l'utiliser, lui préférant, selon les cas, "anéantissement", "extermination", "crimes de masse". L'expression, élaborée pendant la guerre, a été dotée d'une définition juridique en 1948, fondée sur une intention exterminatrice. Elle a pris une connotation extensive aux frontières floues, et son utilisation n'a plus qu'un contenu émotif, politique ou idéologique. Si les Arméniens souhaitent l'utiliser, pourquoi pas ? Il peut se justifier. Mais ce génocide était déjà reconnu par la République française depuis 2001. Alors ?

Ce qui frappe dans la loi adoptée le 22 décembre, son urgence, son téléguidage par l'Elysée, c'est le cynisme politicien, la volonté de couper l'herbe sous le pied d'une initiative parallèle de la gauche au Sénat, son arrière-pensée d'en finir avec toute candidature à l'UE de la Turquie, ainsi diabolisée, et pratiquement "nazifiée".

Il en va de même de la notion de crime contre l'humanité, associée dans la loi à celle de génocide. La notion est entrée dans le droit en 1945 au procès de Nuremberg, et son imprescriptibilité signifiait qu'aucun des auteurs du crime n'était à l'abri de poursuites jusqu'à sa mort. On l'a vu pour les nazis. Mais l'Arménie ? Aucun des acteurs n'étant encore en vie et le crime datant de près d'un siècle, faut-il que ce soient les historiens qui en portent la responsabilité ? Comment ceux-ci pourraient-ils travailler sur un sujet désormais tabou ?

L'aspect arménien n'est pas le plus grave. Cette loi prétend n'être que la mise en conformité du droit français avec la décision-cadre européenne du 28 novembre 2008 portant sur "la lutte contre certaines formes et manifestations de racisme et de xénophobie au moyen du droit pénal". C'est faux : elle va plus loin. Devant la décision de Bruxelles, la France avait choisi une "option" qui consistait à ne reconnaître que les crimes contre l'humanité, génocides et crimes de guerre déclarés tels par une juridiction internationale. C'était admettre l'éventualité d'une criminalisation des auteurs du génocide au Rwanda, au Kosovo et autres crimes internationaux contemporains, mais mettre les historiens qui travaillent sur le passé à l'abri de toute mise en cause. La loi actuelle s'applique à tous les crimes qui seraient reconnus par la loi française.

Pierre Nora, Historien, président de l'association Liberté pour l'histoire.

La suite sur Lemonde.fr

”Il suffit de vouloir”. Les Mémoires de Jean-Marie Rausch

2011-12-28T00:00:00+01:00

Il aura tout raflé, tout conquis, Jean-Marie Rausch... Maire de Metz, sénateur, président du Conseil général de la Moselle puis du Conseil régional de Lorraine, ministre sous divers gouvernements d'ouverture : sa carte de visite donne la mesure du parcours exceptionnel de ce fils de minotier de Frauenberg.

En 37 ans de vie publique, Jean-Marie Rausch s'est imposé comme un leader longtemps incontesté, et a pesé de tout son poids sur le paysage politique de Lorraine.

Aujourd'hui, à 82 ans, apaisé, guéri de tout et surtout de ses quelques échecs, Jean-Marie Rausch raconte avec simplicité dans cet ouvrage la passion qui l'a animé tout au long de sa carrière, sa rage d'innover, de surmonter les obstacles, de relever les défis. Parfois envers et contre tous.

Jean-Marie Rausch invite le lecteur à remonter le temps, il retrace sa vie, ses rencontres, ses décennies de pouvoir, livre des faits, dresse des portraits d'amis ou d'ennemis...

‡ Il suffit de vouloir. Mémoires, Jean-Marie Rausch, éditions Serpenoise, 2011, 178 p., ill. (20 €).

Les fleurs bleues (d'une mémoire à ressorts)

2011-12-23T18:25:00+01:00

Brutalement saisi dans un orage imprévu, je me suis d’un coup penché sur des années antérieures. J’ai vu l’étincelle craquante du passé incendier les nuages violacés de l’aube, une étincelle surgie par effraction dans l’épaisseur grise de ma mémoire. Je me suis senti livré, happé, suspendu aux étendues caillouteuses surchauffées, poursuivi par un nuage de mouches bourdonnantes. Dans la lumière nerveuse et précise, comme soulignée au trait, je me suis incliné sur la végétation tapie et tout s’est déroulé en éclairante vidéo, avec le son et l’image.

J’ai appelé les fleurs bleues du désert trop longtemps silencieuses, à frapper mes vitres embuées, à tirer les cordes de mes carillons tintinnabulants, à entrer dans le hall de mes imaginations cavalières, à secouer les longs silences du souvenir et à me restituer, en cristaux sonores, des morceaux entiers de ma vie. Les fleurs oubliées ont alors percé mon regard opaque et l'ont empêché de se perdre dans les mystérieux escaliers qui sombrent dans des mornes sous-sols. Les fleurs bleues m'ont rappelé à la vie, elles m'ont fait sortir de mon caveau trop étroit et elles ont rompu la tunique opaque des années lointaines.

Oh ! mes fleurs bleues plus bleues que la mer à midi, plus douces que la brume des plages, plus chaudes que les ergs au soleil du zénith, venez tirer le cordon de ma sonnette ! venez carillonner au campanile de mes rêves ! Je vous convoque, je vous supplie d’être ma résurrection, mon retour de moribond chez les magiciens des songes. Vous êtes les miraculeux bonheurs qui m’avez si bien enflammé le cœur. Venez ! que vos ailes de soie vous déposent sur ma vie alourdie pour que se reproduisent , avec acuité, avec vivacité, les sortilèges du ciel et de la terre. Redevenez pour un moment mes nuées de notes cristallines et marines, jaillies d’une charnelle fanfare (bis).

J’ai besoin de vous. Il faut redresser la grinçante machine qui ne tourne plus rondement. Il faut mouvoir mes bras bloqués, percuter mes omoplates rongées, retendre les ressorts du métal ramolli, redresser ici, marteler là, et infliger à la vieille mécanique le traitement qu’on réserve aux impotents, à tous ces vieux oiseaux qui ont désappris à voler. Agitez vous mes fleurs bleues ! tirez fort, hissez moi hors, remontez les manivelles, resserrez les boulons, avec un coup de peinture par-ci par-là, ça ira ! Penchez vous sur moi, chères fleurs bleues de ma vie percluse, essayez encore une fois de faire tourner mon cœur dévoyé. La vie était si belle dans le champ minéral des grands espaces, aujourd’hui consumés au sein des poussières de ma mémoire vagabonde.

Encore une loi compassionnelle dans l'arsenal législatif français !

2011-12-22T17:29:30+01:00

Cela n'aura échappé à personne, l'Assemblée Nationale vient de voter une loi pénalisant la négation du génocide arménien.

Plus d'une décennie après la loi Taubira et 22 ans après la loi Gayssot, les représentants de la Nation ont voté cette après-midi une nouvelle loi compassionnelle - dixit Robert Badinter - entrainant, pour la première fois des sanctions diplomatiques de la part d'un gouvernement. Sanctions qui manifestent un certain mépris pour la souveraineté qu'une nation quand aux lois qu'elle tend à faire appliquer sur son territoire.

Dès le départ, je m'attendais au vote de cette loi. Les députés ne pouvaient pas ne pas faire acte de morale internationale en donnant une nouvelle fois des leçons, alors que la République n'a jamais réellement balayé devant sa porte.

Depuis ce matin, des manifestations devant l'Assemblée ont montré l'impacte symbolique d'une telle loi. Mais sachant qu'il n'y a qu'un demi-million d'arméniens en France, je ne peut que m'étonner de l'intérêt électoral d'une telle loi. Ou est donc l'intérêt politique ?

Valérie Boyer, qui a proposé cette loi, est députée (UMP) de Marseille, ville à forte population arménienne. Une visée électoraliste à l'échellon local ? Rien n'est moins sûr aux vues du nombre de ministres de la même majorité qui se sont désolidarisés de cette initiative.

Autant la loi constitutionnelle relative au droit de vote des ressortissants étrangers non-communautaires ne m'a pas étonné, autant l'impacte de cette loi sur le plan concret m'échappe.

Une nouvelle fois, il semblerait qu'on fasse usage de l'étranger à des fins politiques. On l'utilise, à gauche comme faire-valoir, à droite comme bouc-émissaire, sans qu'on ne lui demande jamais réellement son avis. Encore une fois, on semble donner des choses inutiles à des gens qui s'en foutent.

Le génocide arméniens - que je ne traiterait pas ici - comme tout génocide, est sujet à conceptions et à interprétations historiques divergentes. C'est ce qu'on appelle un débat sérieux. Et la question que je posais à un commentateur est transposable : nier un fait ne signifie pas forcément qu'on souhaite son existence.

Mais je dirais que la loi Gayssot a ouvert une brêche que les députés peuvent légitimement vouloir fermer : la tentation communautaire, à laquelle la réponse de nos élus semble être de donner à chacun une loi de reconnaissance ou d'incrimination d'un génocide.

Là ou mon intérêt de jeune juriste me porte, c'est au niveau de la constitutionnalité potentielle de cette loi, d'autant que le débat sur l'immixtion de la loi dans l'Histoire semble faire peau neuve. Que diraient les Hautes-Cours dans le cadre d'une QPC ? Je me permettrais simplement, pour synthétiser, de donner l'avis, encore une fois, de Robert Badinter, citant entre autre le doyen Vedel et pour qui la loi de reconnaissance du génocide, datant de janvier 2001, était contraire à la séparation des pouvoirs et plus encore à l'article 34 de la Constitution qui, je le rappelle, liste les domaines de compétence de la loi.

Enfin, la génocide arménien étant une thématique récurrente dans les négociation entre la Turquie et l'Union Européenne, j'ai également vu cette loi comme une forme de légalisation du refus de l'entrée de la Turquie.

Se souvenir, à Bologne

2011-12-07T19:17:44+01:00

Tu es un voyageur sur la place de la gare de Bologne et tu t'étonnes. Il est près de quinze heures et tu remarques que l'horloge marque dix heures vingt-cinq. Tu penses à un défaut du mécanisme, t'étonnes que nul n'y est encore remédié et penses à la nonchalance italienne. Tu ne faisais que passer. Tu reviens deux jours plus tard, pour vérifier un horaire, et constates que les autorités compétentes n'ont encore rien fait. Le jour de ton départ, rien n'a changé.

Tu pourras, voyageur, venir ainsi chaque jour sur la place de la gare de Bologne et l'horloge s'en tiendra à cette même heure qui, pour toi, alors, ne signifie rien. C'est la minute précise à laquelle une bombe, placée dans la salle d'attente, a ravagé les bâtiments, faisant 85 morts et plus de 200 blessés, le 2 août 1980.

Il y a toujours un je ne sais quoi de dérisoire, ou d'insuffisant, dans les gestes commémoratifs. Il n'est pas question de les sous-estimer, moins encore d'écrire qu'ils n'ont aucune valeur. C'est une des manières qu'a une collectivité d'attacher du sens à ce qui l'a grandie ou à ce qui l'a déchirée (avec toutes les nuances qu'il peut y avoir entre les deux). Les autorités bolonaises, outre une plaque, ont décidé que cette heure sombre serait à jamais marquée sur les murs de la ville.

Et tu te demandes ce que cela signifie : une tentative, parmi d'autres, contre l'oubli, la peur que cet oubli ne vienne, le besoin de signaler la brèche qu'aurait ouverte, dans l'histoire de Bologne la rouge, cet attentat qu'on attribua un temps aux activistes d'extrême-gauche avant de découvrir qu'il était l'œuvre de l'extrême-droite, l'indice qu'à ce moment précis des gens sont morts, comme si l'on figeait pour toujours l'heure du décès et que l'on faisait de cette horloge une sorte de certificat (par métonymie) de toutes ces disparitions. Il y a sans doute d'autres raisons.

Mais toi qui ne fais que passer, et qui sais désormais pourquoi ce cadran n'aura jamais ni avance ni retard, qu'il est une trace d'un moment autre, d'une autre nature, comme une effraction temporelle dans la continuité inéluctable des jours, tu es désorienté par cette pause devant ce monument prosaïque et secret de la souffrance, désorienté du silence qui te traverse et ne peut durer, malgré tout, parce qu'autour de toi on s'agite, on se presse, on se bouscule, on balance une dernière cigarette, on s'embrasse, et tu entres à ton tour dans la gare où le brouhaha est fort. C'est une heure de pointe. Tu entends une voix qui annonce binario treil treno per Firenze, et tu vois les horaires s'afficher, défiler, et une autre horloge, en état de marche, exacte, actuelle (dans l'actualité du moment que tu vis), comme un signe de la vraie vie, comme un négation imparable de cette autre, à l'heure déjà morte, morte elle-même d'être arrêtée sur une déflagration dont tu es persuadé qu'un jour personne ne se souviendra plus, plus vraiment. Il y a du monde. Tu regardes ta montre puis l'horloge du présent. Vous êtes synchrones. Et tu penses tout à coup à ce geste, l'œil qui fixe le cadran et la trotteuse, dans la similitude avec celui, possible ?, probable ?, du meurtrier. L'horloge, dehors, et non seulement elle, mais la vie minutée de la gare, la vie tout court te semblent arrêtées et l'immobilité mécanique sonne comme un hommage à l'engrenage violent qui a trouvé sa fin dans sa permanente signature...

Les menhirs de glace – Kim Stanley Robinson

2011-12-01T14:24:16+01:00

XXIIIème siècle, Mars, une révolution éclate contre le comité, instance dirigeante suprême plutôt portée sur l’autoritarisme. Au même moment quelque part dans l’espace, l’expédition davydov profite de cette diversion pour mettre à exécution un plan fou minutieusement préparé : tenter la grande aventure, partir explorer l’espace à l’aide de vaisseaux minéraliers volés et modifiés. 3 siècles plus tard, la révolte martienne a été écrasée et sa mémoire est victime d’un mensonge d’état. Et si la Sédition n’était pas ce qu’en dit le comité ? Et si la version officielle trahissait la vérité ? C’est ce que cherche à démontrer le professeur Hjalmar Nederland en fouillant les ruines de New Houston, dernier bastion des insurgés. Au même moment, un monument mégalithique constitué de blocs de glace est découvert sur Pluton : Icehenge. A-t-il quelque chose à voir avec la Sédition comme le pense le professeur Nederland ? Ou relève-t-il d’une incroyable mystification comme tente de le prouver plus d’un siècle après l’obstiné Edmond Doya ?

Cette intrigue pluriséculaire est bâtie sur un postulat, celui d’une humanité qui a repoussé les limites de l’âge et qui tutoie plutôt facilement le millénaire sans que la mémoire n’ait pu suivre. La Mémoire, l’Histoire, l’oubli écrivait Paul Ricoeur en 2003, c’est le trio au centre du livre de Kim Stanley Robinson. Dans la mesure où la mémoire n’est que d’une centaine d’années sur une durée de vie de 1000 ans, qu’une grande partie de l’existence des hommes tombe dans l’oubli, l’histoire, les activités humaines prennent un sens différent. C’est ce à quoi sont confrontés les personnages du livre de Kim Stanley Robinson. La question n’est pas anodine : que valent nos liens de parenté, l’amour, l’engagement, l’action sur une telle durée de vie ? Surtout si nous sommes condamnés à l’oubli ?

C’est une question que Kim Stanley Robinson traite en filigrane – seulement - à travers les journaux des trois personnages : Emma Weil - qui a participé aux évènements de la Sédition, Hjalmar Nederland et Edmond Doya. Il ne lui donne malheureusement pas assez de force, préférant surtout insister sur la manipulation politique et historique autour de la révolution martienne et d’Icehenge. Qui a construit ce monument ? Quand ? Pourquoi ? C’est un choix regrettable au vu de la longueur du roman et malgré les interrogations face auxquelles se retrouvent ses personnages sur l’objectivité, le sens de l’histoire, ses trous béants, ses vérités révisables, sa manipulation par le politique etc. devant le mystère d’Icehenge

Si la construction romanesque est plutôt habile, difficile de ne pas trouver que Kim Stanley Robinson est parfois ennuyeux à force de longueurs, de passages pas forcément inintéressants mais trop étirés, d’un jargon pas tant abscons – encore que - qu’omniprésent. L’intérêt du livre est diminué, noyé malgré des personnages forts et des problématiques passionantes. Le roman finit par tourner comme un derviche autour de quelques éléments et par décevoir ou fatiguer le lecteur. Kim Stanley Robinson est passé à côté d’un roman plus fort et plus riche.

Très moyen.

Projet ”jeunes et mémoire” à Annonay !

2011-11-28T10:26:37+01:00

Le Conseil Municipal de la Jeunesse d'Annonay a choisi de mettre en place un projet de mémoire autour des actes de résistance de la Seconde guerre mondiale à Annonay et dans une ville polonaise. Il s'agit d'échanger avec des jeunes de cette ville autour de cette période et de construire un projet commun.
Les jeunes élus ont commencé leurs recherches et ont notamment rencontré les résistants d'Annonay. Le projet va se construire dans les prochains mois. Plus d'infos sur http://cmj.annonay.fr/-Le-Conseil-Municipal-de-la-.html

L'UNC et le Souvenir Français à Notre Dame de la Croix de Ménilmontant

2011-11-14T17:29:00+01:00

Chaque année l'Union Nationale des Combattants et le Souvenir Français s'associent pour la célébration religieuse en l'honneur des soldats tombés au champ d'honneur et de ceux qui leur ont survécu tout en faisant acte de sacrifice pour la Patrie

Le Président Lucien BAYLE, (photo ci-contre en compagnie de Raoul DELAMARE) rappelle chaque année le rôle primordial de l'Union Nationale des Combattants dans la transmission de la mémoire de nos chers disparus.

Le Président BAYLE est particulièrement attaché à cet événement qui suit immédiatement le 11 novembre car ce sont des représentants de tout le département de la Seine qui assistent à cette célébration traditionnelle dans le XXème arrondissement.

Il rappelle aussi le souvenir des anciens combattants disparus au cours de l'année et c'est toujours une profonde émotion qui saisit l'assemblée.

Le Souvenir Français, admirablement représenté par Jean LATOUR (Photo), habitant du quartier Gambetta, est également très soucieux de cette pérennité de la mémoire. L'objet du Souvenir Français est différent de l'UNC car ce n'est pas une association d'anciens combattants, et aucune condition d'âge ou d'implication militaire n'est demandée pour y adhérer.

Le Souvenir Français prend grand soin de l'entretien des tombes et des carrés militaires trop souvent oubliés et il s'attache à transmettre la mémoire de ceux qui ont tout donné à la France.

Chaque année le Président LATOUR rappelle combien il est important pour tous les citoyens français de perpétuer la mémoire des faits et de ceux qui les ont vécus jusqu'au sacrifice suprême.

Heureusement nous vivons en paix. Et pourtant, des soldats français meurent chaque année loin de la Patrie. Le Souvenir Français ne les oubliera jamais.

L'ange amnésique

2011-11-14T08:50:00+01:00

L ANGE AMNESIQUE.doc

Bibliothèque d'automne... La vie d'une autre.

2011-11-13T16:51:00+01:00

La vie d'une autre de Frédérique Deghelt.

Marie se réveille un matin sans aucuns autres souvenirs que ceux d'avant le 12 mai 1988. Elle découvre avec stupeur qu'elle est marié depuis douze ans avec son amant de la veille, et qu'ils ont deux enfants. Stupéfaite elle essaie de recoller les morceaux d'une vie quelle ne reconnait pas. Elle décide de ne rien dire à son mari Pablo.

Si le roman démarre plutôt bien entrainant le lecteur dans les méandres de la recherche d'identité, le récit devient vite long, très long... Les protagonistes n'ont pas beaucoup de relief et pendant les 150 dernières pages on attend avec impatience qu'éclate enfin la bulle dans laquelle est enfermée Marie.

Pas le meilleur roman de Frédérique Delghelt !

Quelques extraits :

"Est-ce que j'ai bien entendu ? les enfants ? quels enfants ? Combien d'enfants ? les siens ? Moi je n'ai pas d'enfants. Je suis abasourdie, perdue..."

"Pourtant Pablo est encore pour moi une sorte d'inconnu. Il a douze ans d'avance sur notre histoire... Où se rejoindre, quand on ne sait plus ce qu'est devenu le temps, la perception de l'espace même est différente. Raconter, se souvenir... Voyager dans notre propre histoire.

Pierre Bergounioux, Le Matin des origines

2011-11-12T05:00:00+01:00

Je ne devrais pas me souvenir. D'ailleurs je ne me rappelle pas que la Corrèze dont je suis originaire et où j'ai vécu dix-sept années durant, ait été à aucun moment revêtue d'azur et d'or comme le Lot où j'ai pu passer une quinzaine de jours en six ans, les premiers. Elle a dû l'être, portant, mais les jours, les années, la clarté pâle et froide où nous nous avançons, l'habitude ont oblitéré, emporté le lustre éclatant dont une puissance mystérieuse pare d'abord toute chose afin que nous restions. Et si le Quercy se dresse, dans ma mémoire, comme ma demeure véritable et la terre des merveilles, c'est parce que je l'ai quitté sans retour avant que le temps, l'âge ne le dépouillent, lui aussi, de la splendeur que je suppose uniformément répandue sur la terre aux yeux de ceux dont les yeux s'ouvrent.

Je possède quelques images de l'époque où s'éveille en nous le sentiment de l'existence. Plus exactement, le sentiment de la vie, de la mienne, à ce qu'il paraît, a fixé l'image de lieux où je ne devais plus revenir, de l'instant où l'on s'éveille aux lieux, aux instants.

Elle n'est que pour moi. Ceux qui étaient alors dans la force de l'age n'ont rien vu que d'habituel. Ils n'ont rien vu. Je n'ai même pas la ressource d'obtenir d'eux — les survivants — un élément de preuve, une confirmation. La vie réelle, la leur, alors, a traversé ces éblouissements sans en garder trace. Ils n'ont pas transfiguré, pour elle, une fleur en forme de balustre, une odeur, un chemin à midi qui, maintenant encore, malgré l'éloignement et la destruction, m'exaltent parce que je les ai découverts à l'instant critique où l'on est tenté de ne pas vouloir, de dormir toujours. Alors la vie s'avance à notre rencontre dans sa gloire et sa magnificence pour nous éveiller tout à fait.

Pierre Bergounioux, Le Matin des origines, éditions Verdier, 1992, p. 9-11.

11 Novembre

2011-11-11T14:22:00+01:00

Mercredi 29 septembre 1915

Ma chère Louisette,

Je t'ai promis, presque solennellement, de te dire la vérité ; je vais m'exécuter, mais en revanche tu m'as donné l'assurance que tu aurais les nerfs solides et le coeur ferme.
Je suis depuis ce matin dans des tranchées conquises depuis 2 jours, l'ensemble de ces tranchées et boyaux forme un véritable « labyrinthe », où j'ai erré 3 heures cette nuit, absolument perdu.

Les traces de la lutte ardente y sont nombreuses et saisissantes ; et d'abord elles sont plus qu'à moitié détruites par l'ouragan de mitraille que notre artillerie y a lancé, aussi sont-elles incommodes et horriblement sâles malgré les réparations urgentes que nous y avons faites ; tout y manque : l'eau ( propre ou sale ), les boyaux, les latrines ; elles sont à moins de 200 mètres de la 1ère ligne ennemie, avec laquelle elles communiquent par des boyaux obturés ; elles sont parsemées de cadavres français et allemands ; sans presque me déranger j'en compte bien 20 figés dans les attitudes les plus macabres. Ce voisinage n'est pas encore nauséabond, mais il fait tout de même mal aux yeux ; ce matin, à 5 heures, nous arrivons mouillés et harassés, et j'entre dans le premier abri venu pour me détendre, j'avise une bonne planche, m'y étends, la trouve moelleuse, mais 5 minutes après je m'aperçois qu'elle fait sommier sur 2 cadavres allemands ; et bien, crois-moi, ça fait tout de même quelque chose, au moins la 1ère fois. On marmite fort tout autour de nous et vraiment c'est parfois un vacarme ; déjà je ne salue presque plus.

Le mal n'est pas là ; il est surtout dans le temps qui est affreux ; depuis 3 jours au moins, les rafales de pluie succèdent aux averses ; les boyaux sont des fondrières inommables, où l'on glisse, où l'on se crotte affreusement ; aussi suis-je sâle au superlatif, au moins jusqu'à la ceinture ; mes mains sont boueuses et les resteront jusqu'au départ ; mes souliers sont pleins d'eau ; heureusement le corps est sec, car l'air est presque froid et le ciel livide. Autour de moi les gens font une tête ! Il nous faudra beaucoup de patience et de moral.

Nous sommes coiffés du nouveau casque en tôle d'acier ; c'est lourd et incommode, mais cela donne une sérieuse protection contre les éclats de fusants et contre les ricochets, aussi le porte-t-on sans maugréer. Nous avons aussi tout un attirail contre les gaz asphyxiants. Mais nous serons mal ravitaillés : un seul repas, de nuit, qui arrivera froid le plus souvent ; et cela s'explique à la fois par la longueur des boyaux et par la difficulté de parcourir une large zone découverte.

A ce tableau un peu sombre mais véridique il convient d'ajouter deux correctifs ; d'abord nous aurons un rôle défensif, nous sommes chargés de mettre en état le secteur très bouleversé ; ensuite les Allemands contre-attaquent peu, par suite du manque d'effectifs et de l'état de leurs affaires en Champagne. Pour ces 2 raisons, il se pourrait très bien que nous n'ayons pas à les regarder dans les yeux ; c'est d'ailleurs le voeu unanime ici.

Ma lettre va t'arriver en pleine période de réinstallation et de soucis ; j'essayerai d'en prendre ma part de loin ; cela me distraira et me fondra un peu plus avec vous. Je te souhaite du calme et du courage pour triompher de ces petites difficultés.

Tu sais combien je t'aime et quels tendres baisers je t'envoie, partage avec nos chers petits.

Jean Déléage

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Le 30 mai 1917

Léonie chérie

J’ai confié cette dernière lettre à des mains amies en espérant qu’elle t’arrive un jour afin que tu saches la vérité et parce que je veux aujourd’hui témoigner de l’horreur de cette guerre.

Quand nous sommes arrivés ici, la plaine était magnifique. Aujourd’hui, les rives de l’Aisne ressemblent au pays de la mort. La terre est bouleversée, brûlée. Le paysage n’est plus que champ de ruines. Nous sommes dans les tranchées de première ligne. En plus des balles, des bombes, des barbelés, c’est la guerre des mines avec la perspective de sauter à tout moment. Nous sommes sales, nos frusques sont en lambeaux. Nous pataugeons dans la boue, une boue de glaise, épaisse, collante dont il est impossible de se débarrasser. Les tranchées s’écroulent sous les obus et mettent à jour des corps, des ossements et des crânes, l’odeur est pestilentielle.

Tout manque : l’eau, les latrines, la soupe. Nous sommes mal ravitaillés, la galetouse est bien vide ! Un seul repas de nuit et qui arrive froid à cause de la longueur des boyaux à parcourir. Nous n’avons même plus de sèches pour nous réconforter parfois encore un peu de jus et une rasade de casse-pattes pour nous réchauffer.

Nous partons au combat l’épingle à chapeau au fusil. Il est difficile de se mouvoir, coiffés d’un casque en tôle d’acier lourd et incommode mais qui protège des ricochets et encombrés de tout l’attirail contre les gaz asphyxiants. Nous avons participé à des offensives à outrance qui ont toutes échoué sur des montagnes de cadavres. Ces incessants combats nous ont laissé exténués et désespérés. Les malheureux estropiés que le monde va regarder d’un air dédaigneux à leur retour, auront-ils seulement droit à la petite croix de guerre pour les dédommager d’un bras, d’une jambe en moins ? Cette guerre nous apparaît à tous comme une infâme et inutile boucherie.

Le 16 avril, le général Nivelle a lancé une nouvelle attaque au Chemin des Dames. Ce fut un échec, un désastre ! Partout des morts ! Lorsque j’avançais les sentiments n’existaient plus, la peur, l’amour, plus rien n’avait de sens. Il importait juste d’aller de l’avant, de courir, de tirer et partout les soldats tombaient en hurlant de douleur. Les pentes d’accès boisées, étaient rudes. Perdu dans le brouillard, le fusil à l’épaule j’errais, la sueur dégoulinant dans mon dos. Le champ de bataille me donnait la nausée. Un vrai charnier s’étendait à mes pieds. J’ai descendu la butte en enjambant les corps désarticulés, une haine terrible s’emparant de moi.

Cet assaut a semé le trouble chez tous les poilus et forcé notre désillusion. Depuis, on ne supporte plus les sacrifices inutiles, les mensonges de l’état major. Tous les combattants désespèrent de l’existence, beaucoup ont déserté et personne ne veut plus marcher. Des tracts circulent pour nous inciter à déposer les armes. La semaine dernière, le régiment entier n’a pas voulu sortir une nouvelle fois de la tranchée, nous avons refusé de continuer à attaquer mais pas de défendre.

Alors, nos officiers ont été chargés de nous juger. J’ai été condamné à passer en conseil de guerre exceptionnel, sans aucun recours possible. La sentence est tombée : je vais être fusillé pour l’exemple, demain, avec six de mes camarades, pour refus d’obtempérer. En nous exécutant, nos supérieurs ont pour objectif d’aider les combattants à retrouver le goût de l’obéissance, je ne crois pas qu’ils y parviendront.

Comprendras-tu Léonie chérie que je ne suis pas coupable mais victime d’une justice expéditive ? Je vais finir dans la fosse commune des morts honteux, oubliés de l’histoire. Je ne mourrai pas au front mais les yeux bandés, à l’aube, agenouillé devant le peloton d’exécution. Je regrette tant ma Léonie la douleur et la honte que ma triste fin va t’infliger.

C’est si difficile de savoir que je ne te reverrai plus et que ma fille grandira sans moi. Concevoir cette enfant avant mon départ au combat était une si douce et si jolie folie mais aujourd’hui, vous laisser seules toutes les deux me brise le cœur. Je vous demande pardon mes anges de vous abandonner.

Promets-moi mon amour de taire à ma petite Jeanne les circonstances exactes de ma disparition. Dis-lui que son père est tombé en héros sur le champ de bataille, parle-lui de la bravoure et la vaillance des soldats et si un jour, la mémoire des poilus fusillés pour l’exemple est réhabilitée, mais je n’y crois guère, alors seulement, et si tu le juges nécessaire, montre-lui cette lettre.

Ne doutez jamais toutes les deux de mon honneur et de mon courage car la France nous a trahi et la France va nous sacrifier.

Promets-moi aussi ma douce Léonie, lorsque le temps aura lissé ta douleur, de ne pas renoncer à être heureuse, de continuer à sourire à la vie, ma mort sera ainsi moins cruelle. Je vous souhaite à toutes les deux, mes petites femmes, tout le bonheur que vous méritez et que je ne pourrai pas vous donner. Je vous embrasse, le cœur au bord des larmes. Vos merveilleux visages, gravés dans ma mémoire, seront mon dernier réconfort avant la fin.

Eugène ton mari qui t’aime tant

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Le 22 février 1915

Ma chère Marie,

Tu ne saurais croire la vaillance et l'héroïsme de nos braves soldats ; quand je dis : « vaillance et héroïsme », je n'entends pas parler comme les journaux dans un sens vague et général et prendre ces mots presque comme un cliché systématique lorsqu'il s'agit de nos troupes, mais bien au contraire, je veux donner à ces mots toute leur extension et je précise. Hier à 14h devait avoir lieu par 3 sections de mon régiment, l'attaque dune tranchée allemande, pourvue de défenses accessoires fantastiques : une largeur d'une dizaine de mètres, sillonnée en tous sens comme une toile d'araignée de fils de fer barbelés et épais reliant entre eux d'énormes piquets de 1,75m de haut et constitués par des madriers de chemins de fer.

A 14h donc devait avoir lieu une canonnade intense assaut à la baïonnette de la tranchée allemande par notre artillerie pour faire filer les boches en même temps qu'un bombardement intense de ces réseaux de fils de fer formidables ( séchoirs ). A 14h30, fusée, cessation de l'artillerie, assaut à la baïonnette, victoire : comme tu le vois, c'est très simple sur le papier, mais hélas combien différent dans la réalité.

Donc à 14h, vive canonnade, tout tremble. A 14h30 le commandant de l'attaque lance une fusée signal pour faire cesser le feu de l'artillerie et permettre à nos poilus d'avancer Mets-toi un instant dans la peau des officiers et des hommes qui vont partir.

Jusqu'à 14h, les hommes dorment tranquilles, couchés sur le ventre dans leurs tranchées, harassés qu'ils sont par plusieurs nuits de travail ; ils ne se doutent de n'en. Un de leur capitaine disait : « Ils me font pitié, je n'ose pas les réveiller ». Cependant les 3 lieutenants commandant chacun une section à 200 m d'intervalle environ, savent depuis 1Oh ce qui va se passer et ils se promènent pensifs dans la tranchée. A quoi servira cette attaque se disent-ils ; nous ne pourrons jamais arriver au but, car les réseaux de fils de fer nous en empêcheront et par suite nous sommes tous destinés à nous faire tuer sur place… Mais que faire ? l'ordre d’attaquer est formel, il faut marcher. L'un d'eux avisant le téléphoniste de son secteur lui dit : « Passe-moi ton fusil et ton équipement, je veux faire le coup de feu avec mes hommes et comme eux; puis, voici 4 lettres d'adieux que tu enverras ce soir chez moi si tu peux t'en tirer ».

A deux heures, tous trois adressent quelques mots à leurs hommes pour les exhorter à marcher droit et vite et à sacrifier leur vie pour l'avenir de la France.

Cependant voyant plus clair que leurs hommes ils s'aperçoivent avec terreur qu'a 2 h 30 malgré la précision du tir

Vivre avec ses émotions

2011-11-07T05:58:00+01:00

Les émotions, on les vit parfois sans les comprendre. dans le cadre de l'exposition "Petites et grandes émotions" à CAP Sciences Bordeaux, les spécialistes du cerveau et de la psychologie s’associent pour offrir une redécouverte des émotions. Du cerveau aux manifestations du corps, ils explorent tous les comportements.

Les émotions nous aident à nous adapter au quotidien. Elles sont le meilleur des outils pour communiquer avec les autres et ont une grande influence sur notre perception du monde, notre mémoire, nos prises de décision et nos jugements. Nous sommes nos émotions.

Voici l'invitation de cette exposition :

Décodez vos émotions, apprenez à les respecter. Venez réfléchir à trouver l’équilibre, à se connaître et à s’aimer, à comprendre et à accepter les autres également, à ne pas se laisser envahir par des sentiments destructeurs, à ne pas faire semblant et souffrir en silence, mais s’autoriser à être soi avec justesse.

Pour en savoir plus, on peut se connecter sur le site de l'exposition expos.cap-sciences.net/petitesetgrandesemotions/

Forgotten

2011-11-04T12:23:00+01:00

Forgotten
Cat Patrick
La Martinière, 2011

Memento

par Christine Moulin

A l’instar du héros du film de Christopher Nolan, l’héroïne, Lili, a des problèmes de mémoire et pour y remédier, rédige des notes tous les soirs sur sa journée : en effet, elle ne se souvient pas du passé. Toutes les nuits, à 4h33, son « disque dur » s’efface et elle recommence sa vie à zéro. Enfin, pas tout à fait car elle se souvient de l’avenir, ce qui peut expliquer qu’elle arrive à suivre des études à peu près normales, en première. Sur cette base, le roman explore quelques pistes intéressantes : le rôle de l’écriture, la part de mauvaise foi ou de traumatisme qui préside à l’effacement de certains souvenirs, le caractère inéluctable (ou non) du destin. De plus, sur le plan narratif, la situation permet des effets de suspens efficaces. Au prix de quelques incohérences: comment Lili se souvient-elle de vagues connaissances alors qu’elle redécouvre l’amour de sa vie tous les matins (j’ai eu beau être attentive : je n’ai pas repéré d’explications) ? A part cela, le roman n’est pas très original : le contexte reste celui d’un lycée américain et décrit les tourments de l’adolescence. Mêmes élèves, mêmes cours, mêmes histoires d’amour, même méfiance face au « passage à l’acte », noyée dans un érotisme diffus, que dans les histoires de bit lit, où l’anormalité de l’héroïne ressortit plus au genre fantastique. Mêmes relations difficiles avec les parents, mêmes angoisses existentielles : que vais-je mettre aujourd’hui (significativement, tous les mémos de Lili commencent par : « tenue »).Cela dit, le récit est bien mené : on a envie de débrouiller les fils compliqués de la mémoire de Lili mais la fin semble à la fois trop dense (à côté du début un peu lente et bâclée, confuse. Certains, sur le Net, y voient la promesse d'un deuxième tome...

L'Empreinte de l'effacé

2011-11-03T07:11:46+01:00

Les murs ont ainsi des lettres, et l'on pourrait dire que ces typographies passées ne sont même pas des adresses au temps présent : des paroles sans attente. Ne nous retiennent pas les propres et contemporaines signatures qui courent le long des devantures ou sur les panneaux prévus à cet effet, mais les profondes inscriptions à même la pierre ou le plâtre, de l'époque des réclames. Elles ont la beauté gracile des heures qui ne reviendront pas et que, sans nostalgie aucune, l'esprit arpente avec loyauté.

Murs pelés ; écarrissage des intempéries passant les bleus, les ocres et le blanc du lettrage dont on sent qu'il fut l'objet d'une attention précieuse, quand soudain le pignon de la grande bâtisse parlait du Grand Hôtel, des Vins et Spiritueux, du Bon Chic. Ce n'est la faute de personne et sans doute négligence que demeurent ainsi les ocelles du passé. Désormais, à l'antique Bazar (dont le z est en partie déchiqueté et le b comme poncé) a succédé une résidence à balcons métalliques. Étrange, en effet, que la réclame, qui mentait jadis d'être ce qu'elle était, continue de mentir à n'être plus rien de ce qu'elle annonce encore, à 100 mètres, à droite.

On dirait une apparition, le message d'un fantôme qui n'attend rien que d'être vu pour ne pas s'oublier lui-même.

Photo : X

Aragon, Théâtre / Roman

2011-11-01T05:00:00+01:00

Il y a Marie...

Rien ne vient à sa place dans l'homme, ni les rêves ni sa vie. Si je ferme les yeux, je commence une histoire ou je la reprends. Quelque part, dans la mémoire ou dans l'imagination. La pièce , je me la joue. Peut-être bien seul à la voir. Rien n'est à sa place, rien. Ni l'anecdote ni les années. Ah la chronologie, la chronologie en prend un bon coup. Y mettre de l'ordre. À commencer par le commencement : je suis né en 1926. Je suis un petit meuble d'après l'Exposition des Arts Décoratifs, voilà. Tout de même, quand est-ce donc, par exemple, que j'ai rêvé toute cette affaire dans les bois vers Paris, et ce fichu bordel qui, révérence parlée, surgit les doigts dans le nez. Il n'y a pas d'ordre pour les souvenirs, on y saute à la corde des années... il ne s'agit guère de replacer les faits, j'entends les miens, dans le déroulement des septennats, qui pouvait bien être président de la République quand j'ai perdu ma virginité ? J'essaie plutôt de disposer mon passé suivant le déroulement des femmes, femmes ou pas d'ailleurs, des petites qui sont depuis devenues des femmes, mais pour compter les jours, les années, ce ne serait pas une si mauvaise façon de faire, d'aller de fille en fille. Si on pouvait se souvenir, ne pas en passer. Il n'y a pas, à toutes les époques, la même densité de points de repère. On mêle, on mêle. Par quel bout prendre ma vie, mon théâtre ? Il y a des jours, j'oublie la veille. Pour ne plus voir qu'un temps lointain, soudain réveillé. Je me dis... Qu'est-ce que je me dis ?

Je ne me dis rien du tout. Ce sont elles qui renaissent, celle-ci, celle-là, Morgane, une autre, et l'heure de succession des choses n'en demeure pas moins hasardeuse. C'est tout le temps comme si, à je ne sais quel jeu de cartes, je laissais tomber les miennes, et les ramenant au hasard je ne savais plus trop où j'en étais, dans les années, les amours, le travail, les malheurs. Tout à coup, un paysage, un parfum s'impose. Une chanson revient. Ou une phrase qu'on ne savait même pas avoir entendue, retenue. Les phrases et les femmes, c'est tout un. On croirait pouvoir dater les étapes de la vie. Puis on se souvient d'une robe ou d'un mot : il s'agissait d'une autre. Qui frappe à la porte ? Pas forcément ce personnage sans doute imaginaire. Pas forcément. Une maison. Une couleur, une saison.

Aragon, Théâtre / Roman, Gallimard, 1974, p. 113-114.

Aragon vers 1926

Lego et le point Godwin

2011-10-29T12:03:00+02:00

Humour trop noir ou devoir de mémoire inculqué aux enfants ? Dans les deux cas, je me permets ici de faire tourner une information que j'ai vu ce matin

L'initiative fût de l'article polonais Zbigniew Libera, habitué aux controverses. En 1996, année à laquelle il a souhaité faire sortir ce coffret, LEGO était à la recherche d'un projet artistique. On va dire qu'ils ont réussi leur coup.

Malgré la tentative de stopper la diffusion de ce travail, l'artiste a réussi à obtenir gain de cause grâce à un avocat fort doué.

Selon vous, humour de mauvais goût ou totalitarisme mémoriel ?

Trou de mémoire

2011-10-21T08:00:00+02:00

Un couple de petits vieux en reçoit un autre à déjeuner.
A la fin du repas, pendant que les femmes sont au jardin, les hommes discutent au salon.
- Hier soir, on était dans un restaurant très très bien.
- Ah bon, il s'appelle comment ?
- Euh.... ma mémoire me joue des tours. Comment ça s'appelle, cet animal avec des grandes oreilles ?
- Un lapin ?
- Non, non, ça ressemble à un cheval...
- Un âne ?
- Oui, c'est ça !
Et se tournant vers le jardin :
- Anne ! Comment ça s'appelle, le resto où on était hier soir ?

Le palais de mémoire d'Elise Fontenaille

2011-10-15T10:00:00+02:00

[Ante-Scriptum : Les inscriptions pour le swap de l'hiver sont toujours d'actualité, elles se font ici et sr swap.de.lhiver@gmail.com]

Le palais de mémoire d'Elise Fontenaille, Calmann-Levy, 2011, 154p.

Dans la Mandchourie du XVIIIe, le jésuite Artus de Leys déambule dans son palais de mémoire -aidé de quelques fumées d'opium- et égrène les instants de sa relation perdue avec le prince Jade.
Le récit se tisse de fragments amoureux et poétiques où pointe en filigrane l'histoire des campagne de christianisation de l'Orient et du martyr des jeunes convertis.

La faute à mes récentes lectures denses et fouillées sans doute, mais je ne me suis pas sentie investie par cette lecture. Le propos de base pourtant me passionnait mais son traitement me laisse un arrière-goût de superficiel. Je n'ai pas senti la richesse foisonnante de la Chine d'alors, ni le contexte spirituel dans lequel s'inscrit le récit. L'histoire d'amour m'a semblé assez simpliste, la manière de s'exprimer du personnage et l'utilisation de l'opium comme vecteur du rêve/souvenir assez artificiels (parce que mine de rien, les souvenirs du jésuite sont sacrément ordonnés et cohérents pour un gars sensé être défoncé jusqu'au trognon et sa manière de parler sacrément anachronique - en fait, il a pas du tout l'air d'être ce qu'il est si ce n'est un personnage construit de toutes pièces). Le style de l'auteur est pourtant plaisant, poétique, doux ; certains morceaux vraiment très agréables à lire. Mais, je suis restée là, sur ma faim, avalant les pages en 2h comme s'il ne s'était pas passé grand chose. Dommage!

Extrait :

"A peine descendu des collines, le Fils du Ciel s'étiola, s'alita et fit un rêve dont il ne se remis pas ; la musique et la gaieté de cette journée de printemps avaient consumé ses dernières forces. Son songe le ramena des années en arrière...
Vêtu de soie blanche, en deuil de son maître et ami, le jésuite Verbiest, celui qui lui avait enseigné l'ars memoriae dans son enfance à la demande de sa grand-mère tant aimée, Kangxi pénètre dans son palais de mémoire.
En Chine, le deuil se dit l'absence de couleur, et c'est beauté ; comme nos habits de ténèbres semblent triviaux, à côté. Car la mort, bien sûr, c'est cela : toute coleur nous est ôtée. Le noir est une orgie de couleurs, jusqu'à l'anéantissement ; la blancheur seule sait dire ce qui nous manque. Sur la poitrine du Fils du Ciel, neuf dragons perle chevauchent un nuage de neige ; un ruban de vison souligne l'immaculé de la robe, la rendant plus livide encore.
Et c'est splendeur, puissance, sérénité."

Challenge de la rentrée littéraire 2011

6/7

Ma mémoire fout le camp !

2011-10-14T18:18:00+02:00

Certes, j'ai encore de beaux restes, je peux, par exemple vous citer toutes les stations de métro de la ligne 4 dans l'ordre, je peux énumérer (presque) tous les vainqueurs du Tour depuis les années 60.
Mais il m'arrive aussi d'avoir de méga-trous.

De plus en plus souvent, je me lève de ma chaise, monte l'escalier et me demande une fois arrivé en haut pourquoi je suis monté !
Idem pour essayer de retrouver des noms. Mais comment il s'appelle celui-là ???
Ou, en écrivant une note, chercher mes mots.

L'an passé c'était anecdotique, mais cette année ça empire sérieusement.

J'ai une piste : ce pourrait être l'usage des somnifères, anti-dépresseurs ou antianxyolitiques. C'est paru récemment dans la presse.

Si c'est ça, alors que faire ? Car après l'Atarax, j'avais décidé de m'attaquer au Témesta.

Mais j'ai aussi constaté une chose : Moins j'ai de mémoire, plus je me sens bien. Car - ceux qui m'ont lu depuis le début le savent - mon salut passe contre la lutte contre certains souvenirs. Et, comme les autres, mais de façon moins rapide, ces "certains souvenirs" ont tendance aussi à s'estomper.

Elle m'avait écrit en février 2003 "tout ce que je souhaite, c'est t'oublier".

J'avais pris ça très mal, mais aujourd'hui je comprends : Vu ce qu'on a vécu, il n'y avait que deux façons de s'en sortir, et pour elle et pour moi : se tuer ou essayer d'oublier, oublier ce que nous fûmes.

Après avoir essayé - sans succès - la première solution, je vois que la seconde pourrait, peu à peu, devenir réalisable.

Je ne sais pas si tout ce je raconte est compréhensible.
Connaissez-vous Frédéric Lerner ? Et sa chanson "être libre" ?

Ecoutez-la, et vous comprendrez mieux mon charabia :

Je sais que je me dirige tout droit vers Alzheimer si le processus s'amplifie. Ce que je ne souhaite pas, car je ne veux pas être un fardeau pour mes proches.
Mais l'idéal serait une bonne atténuation des souvenirs, assez grande pour que, justement, je sois "libre", mais pas au-delà.

J'en demande trop, non ?

Je vous embrasse.

Fondue enchaînée

2011-10-07T19:40:00+02:00

La parenthèse, Elodie Durand

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Avis chrono'

En B.D., l'histoire vraie d'une maladie qui a devoré petit à petit le cerveau de la jeune dessinatrice. Un thème délicat, traité sans pathos, qui donne autant à voir la maladie que la lente remontée à la surface qui a suivi, ainsi que le travail de reconstruction des souvenirs qui a permis d'en faire un objet littéraire. Bouleversant.

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"Désormais, régulièrement et subitement, je ne suis plus responsable de moi."

Mes incursions dans la B.D. sont rares... Il me fallait au moins cette mention, par une amie, de ce livre au fort potentiel émotionnel pour m'attirer de ce côté là de la médiathèque. Une pause déjeuner qui m'a un peu serré l'estomac et qui m'a fait vivre l'après midi dans une sorte de torpeur lumineuse.

Elodie Durand revient, avec un recul dont on sent au cours du récit qu'il a demandé beaucoup de temps et de travail, sur cette "parenthèse" qu'a imprimée dans sa vie la survenue d'une tumeur au cerveau et de crises d'épilepsie. De l'annonce de la maladie à son traitement assez effrayant (cf. le dessin des vis dans le crâne) elle tente de faire ressurgir, pour les affronter, des souvenirs en lambeaux, étayés par ceux de ses proches.

Je ne me sens pas d'en dire plus. Les dessins sont d'une grande simplicité, tout en noir et blanc je crois. Certains, qui datent de l'époque même de la maladie, ne sont que silhouettes noires rageusement gribouillées, torturées, isolées, indéfinissables.

Dessiner la mémoire, dessiner le néant, la pression d'un sommeil irrésistible, la douleur, c'est un tour de force.

J'ai été particulièrement marquée par ces deux pages: une salle d'attente, la jeune auteure, à gauche, avec sa mère si ma mémoire est bonne et à droite, d'autres patients, assis, tout noirs, avec à la place des yeux deux trous noirs ovales. Terrifiant.

Un peu plus loin, un gros encéphale rond comme une planète, dont la surface est parcourue par un troupeau de médecins.

Un coup de coeur qui fait du bien, dans un mois de septembre maussade, peuplé de lectures pourries.

D'ailleurs, il est temps de redonner un peu de vie à ce blog! Je note que le Vaste Monde Poursuive etc n'a pas eu un grand succès, à croire que je suis seule à l'avoir lu...

Et que le sujet le plus chaud sur Tale me more, qui déchaîne les foules (3 personnes dont moi) depuis lundi, soit un article vieux de plus d'un an ressuscité par Mélo, est significatif!

J'ai acheté le tome 2, voilà, c'est malin! (Et j'ai craqué en même temps pour le tome 2 d'Emily the Strange et pour un roman de Paul Auster dont j'ai déjà oublié le titre.) J'espère me faire plaisir et retrouver les criatures!

Ce week-end, je rattrape tous mes billets en retard, juré!

Litanie pour juillet plusieurs fois… (Pages données au vent)

2011-10-01T23:44:00+02:00

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UNE ET TOUTES DOULEURS

Litanie pour juillet plusieurs fois…

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Aujourd’hui je ne me souviens pas. Je ne me souviens pas d’hier, seulement du plus lointain de la mémoire, d’une pluie de sable, d’une pluie d'instants.

Nuages. Comme brouillard sur l’écran des yeux. Très douce la parole du passé, très douce.

Douce et violente de la violence des exils, douce de la déchirure des langues, douce du froissement du papier de soie autour du texte offert par l’étrangère, en cette intime voix du dedans.

Amnésie. Bouffée de rires sur fond d’horreur ultime.

Aujourd’hui on lapide une femme, aujourd’hui on lapide un couple. Je ne me souviens pas, je rampe. Dans le présent je rampe, et mange l’orchidée noire.

Litanie de dates, litanie de noms, oubliés de mars et juillet. Oubliés d’avant et après mars et juillet. Massacres et génocides, bombes et pierres, fleuves obsédants d’octobre noir. Je ne me souviens pas, je rampe : bombes, couleurs d’artificiers, DISPARUS.

Disparus, bouches hantées, tendresses ravagées, identités lacérées, juillet désert, été désert. Enfant aux yeux aveuglés.

Aujourd’hui on censure un livre, on déchire un poème, on interdit un film, on arrête un blogueur : je ne me souviens pas. Otages, je ne me souviens plus…

Je ne me souviens plus, je danse. Je danse sur des cadavres, je marche sur des charniers, j’habite des immondices mémoriels, je dors sur de la cendre. Et douce, douce, est la cendre.

Soleil je bois, en coulées d’averses. Non, je ne bois pas l’or, soleil, je cherche l’ombre qui brûle. Je la chante, sanglant oublieux, je la cherche.

Yeux mats, papier journal en terrasse d’ocre toit, ou fond de cour au figuier, oui. Je froisse la feuille des nouvelles, je déchire la photographie, j’oublie que je me souviens. Alors je ne me souviens pas.

Morte rive, amante desséchée, l’eau n’a pas le bleu qu’il faut, l’eau s’enfuit en abysse en faux bleu, en rigole.

Gargoulette fantasmatique, inutile de tendre les lèvres vers une image, ou de poser les paumes sur un souvenir de fraîcheur, la soif reste, et les mots, dans l’incandescence des mains. De ne pas savoir je me souviens.

Aujourd’hui on emprisonne encore une femme, pour crime de pensée, on fait de sa porte la clé d’une cellule, de sa fenêtre le miroir clos de leurs peurs. Et je ne me souviens pas, je danse, sur la cendre je danse, sur nos douleurs je danse.

Mystère des arbres : je pose la main, je pose les pieds, j’arrête le silence. Je ne sais. Ni le soldat enlevé, ni l’enfant assassiné, ni les rêves de joie, ni les gouttes de rosée sur la fleur du temps. Ni même les murs.

Non, je ne sais plus rien, je suis là, j’existe. Devoir de mémoire. Devoir de bonheur, je laisse la mort hanter le papier journal, le temps de ma récréation cosmique, de mes contemplations de galaxies, de mes tendresses.

Mais je me souviens du bruit, j’écoute les mots. Je me souviens de la voix, j’écoute le souffle, la musique. Violons de Rostropovitch et Menuhin contre les mirages des armes, luth de Raymond, tambour du chaman, voix du blues, danse soufie. Contre l’illusion kamikaze.

Je ne parle pas du sang : j’ai oublié le sang. Je ne parle pas des noms : cela j’ai oublié. Je ne parle que du reste : l’oubli même.

Oui, trace, poudre, silence du bois, silence de la pierre. Petits cailloux de quartz de Saint-Augustin : en lécher le goût, pacifier l’olivier, le parfum.

Sidi Yahia des frontières, oasis de quelqu’un d’autre, qui ne reconnaît que le nom et cherche pourtant des yeux les sages. De cela est-ce que je me souviens ?

Naissance frontière, autre rive. Quelqu’un sait-il encore quelle rue ou quel chant ?

Je ne me souviens pas des noms, je ne sais plus les rues. Aujourd’hui je perds cette langue.

Musicien perdu, de Thagaste en Ardenne, quels sons, quelles lettres ? Seulement un écho bruissant du vide, de ne pas savoir faire.

Clandestine migration, Grenade ne se souvient plus des noms, Alicante a perdu les visages, Valence tous les prénoms, Almeria les sons, Alger les tombes, Oujda le vent, Marseille l’accent, Montréal les adresses. Il n’y a que Paris, la mer, et l’olivier, qui sachent encore rejoindre les pas, faire soleil de l’ombre. L’acacia, peut-être.

Je ne me souviens pas des pères et des mères, et je ne me souviens pas des enfants des pères et des mères. Juste des litanies de foules sur des routes vagues. Distraite de moi-même je ne sais plus les visages successifs enfouis derrière mes yeux, je ne sais plus la caresse du temps.

Je ne me souviens pas de ne faire que me souvenir. Devant une feuille et un crayon je me souviens de la trace malgré le soir, de la fatigue des ensommeillés, d’hypocrites menteurs qui déguisent mes pieds, de colères à écrire. Pour délivrer l’âme d’encombrantes lenteurs je me souviens de la rebelle solitude heureuse, d’un tapis où s’asseoir. Ici l’urgence de dire et la force du présent dans la douceur tiède des rues, des mains. Vers un ailleurs qui sait, lointain rivage.

« Pages données au vent »

[26 mars, 5 juillet, 20 août, 17 octobre, et autres faits plus actuels... Dates sinistres, entre autres traces sanglantes de l'Histoire, tissées ensemble dans ce texte du 5-7-2007]

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Copie non autorisée : citations brèves possibles, avec mention du lien vers cette note.

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L'existence humaine

2011-10-01T11:41:00+02:00

Fragile est l'existence de l'homme. Un fil tendu avec deux extrémités : le début et la fin, la naissance et la mort. A la différence du fil qu'on peut prendre par n'importe quelle extrémité, il en est autrement de l'existence. Il y a un début qui commence par la dépendance de l'homme et qui finit par une même dépendance. Au commencement, l'homme est haut comme trois pommes. Au final, l'homme est également haut comme trois pommes avec son dos courbé. Il croule sous le poids d'un passé qui s'allonge du commencement à la fin. Et plus l'homme va dans la force de l'âge et plus se décline sa mémoire. Mémoire fidèle au commencement de l'existence humaine.

AZF : n'oublions jamais !

2011-09-21T13:23:00+02:00

Sur son compte Facebook, Eva Joly évoque aujourd'hui le drame de l'usine AZF. Elle n'a pas de mots assez durs pour dénoncer le "système" dont nous sommes tous les jouets : "En ce jour de commémoration, pour moi, le drame d’AZF n’est pas une malchance, mais le résultat d’un système."

Le problème peut être évoqué en termes simples (comme toujours lorsque Madame Joly s'exprime) : le drame survenu à l'usine AZF, de sinistre mémoire, pose la question de la sécurité industrielle. Selon Madame Joly, c'est la "logique de responsabilité {qui} doit l'emporter." L'état accepte la sous-traitance sur les sites SEVESO, ce qui peut s'avérer pour le moins problématique.

Madame Joly se présente tout à fait contre la sous-traitance de la gestion des risques industriels. Elle estime que, face à ces dangers pour la population et l'environnement, le financement de la sécurité (pour le voisinage) des sites SEVESO doit être intégralement réalisé par l'Etat, les collectivités territoriales... et les industriels ! Cette réaction de bon sens ne semble pas faire l'unanimité au sein de la classe politique qui dirige actuellement le pays... ce qui ne manquera pas d'étonner les citoyens épris de sécurité et de respect pour l'environnement.

Espérons que ce dossier important constituera un des enjeux majeurs de la campagne pour les élections présidentielles - campagne qui a déjà commencé, n'en déplaisent à ceux qui ne se déclarent pas, attaquent la formation de Madame Joly et ses déclarations à tout bout de champ (même dans son propre camp, hélas, celui de la Gauche).

Pour prolonger la réflexion :

Le Point publie la liste de l'intégralité des sites classés SEVESO en France : http://www.lepoint.fr/societe/risques-industriels-majeurs-l-integralite-des-sites-classes-seveso-en-france-27-10-2010-1254893_23.php

Vendre les prés

2011-09-21T04:57:00+02:00

Les yeux semblent traqués

Comment nourrir les bouches

Les filles à marier

Et le linge brodé

V’là les automobiles

Jusque sous nos fenêtres

Dieu veuillez m’excuser

La lumière est mourante

Il faut vendre la terre

Il faut vendre les prés

Il faut passer le bois

Grand-mère tient la maison

Pour quelque cul-terreux

Sans plus d’éducation

Quel travail de nuit

Foutu dans un dancing

De l’eau jusqu’aux chevilles

Tout nous tient désolés

Il faut vendre la terre

Il faut vendre les prés

Enfants d’histoire d’amour

Enfants de la liqueur

La bruyère inconnue

Va de ce petit feu

Nous avons tant d’ennuis

Ne blamez pas le père

Voilà le temps de vivre

Par les choses éphémères

Il faut vendre la terre

Il faut vendre les prés

Du fond de mon sommeil

J’ai vu venir la flèche

Nos vaches sous la pluie

Prudemment descendaient

Ceux mis dans le pétrin

A faire ce qu’on leur dit

Les cœurs brûlants de fièvre

Misère nom de Dieu

Il faut vendre la terre

Il faut vendre les prés

Voilà monde moderne

Et son cul plein de boue

Accusant la montagne

D’être obstacle à la joie

Qui nous toise à travers

Ce devenir sombre

En tombée de la nuit

Tiens nous v’là l’ivre mort

Il faut vendre la terre

Il faut vendre les prés

Comme la lumière est grise

Nous traversons les prés

Quand réciter par cœur

Est souvenir des lieux

Reste de vie stagnant

Comme reste une eau morte

Misère nom de Dieu

Il faut vendre la terre

Il faut vendre les prés

Nota :

Un jour. Peut être j'écrirai quelque chose, comme l'histoire du Dédé, qui s'accroche à sa ferme, alors que tout autour on a construit des lotissements. Les autres, ils ont vendu leurs prés, le Dédé il résiste mais on sait plus combien de temps il tiendra avec son bas de laine. C'est dans l'air, on sait qu'un jour ça arrivera, tout arrive... Et ça c'est possible de l'écrire parce que le Dédé je le connais. Alors, peut être... Un autre jour, je me suis dit, que j'écrirai bien quelque chose sur Jean Louis Murat. Nous sommes allés le voir en concert, un concert de si haute volée que nous en sommes sortis muets (d'étonnement) très en joie, soufflés par le talent de l'artiste et de ses musiciens, ses univers fragiles et sa voix (sublime) et sa musique où vont les vraies métamorphoses. La discographie (impressionnante) de J.L. Murat est d'une qualité comme il en existe peu en France, alors tout ce que je pourrais écrire sur chacun de ses disques serait en dessous, ou à côté. Ses chemins échapperont à toute capture (on s'en réjouit), je noterai juste avec une certaine tristesse qu'il vient de fêter trente ans de carrière dans l'indifférence générale, pas un mot, pas un hommage (ou si peu de la part des médias), tandis que sur France trouée (merci Sophie K.) ce n'est qu'un exemple parmi d'autres, j'ai vu pas moins de trois hommages au Glaude Franssouais entre hier et la semaine dernière présentés par Carène Chéryl. Ce grand rien en dira assez long sur l'état désolant de la culture dans ce pays. Il est bien possible que les ploucs soient dans des villes. Remarquez Jean-Louis Murat, je crois bien qu'il s'en fout des hommages, Murat va où il veut, recueille la sève d'une langue qu'il mène à sa guise avec intelligence et une reconnaissance infinie pour ceux qui, avant lui s'en régalaient, (écrivain, musicien, et poète, il connaît ses classiques). Depuis trente ans il nous offre des disques de plus en plus éblouissants. J.L Murat est probablement le plus grand poète-musicien français, actuel, vivant. Très vivant. Il replace (en l'ouvrant un peu de temps en temps, ça fait pas de mal), le vrai sens qui convient à l'artiste, oeuvrer comme on laboure son champ et ne rien céder de sa liberté. Murat vient de sortir un nouvel album, au titre finement poétique avec une belle pochette, qu'on dirait d'enfant triste, cela s'appelle "Grand lièvre". (On aime). Le lièvre est tout petit, et celui de Murat est grand, ainsi le lièvre sera grand. Murat malinement... Ouvre la chasse. Le lièvre est un animal de saison, bête de La Fontaine (J'en ai profité pour vous coller en douce une image de Benjamin Rabier). On aime aussi (j'y reviendrai peut-être). Le lièvre est une espèce en voie de disparition, mais aussi éternelle figure des plus précieux bestiaires. Il se glisse dans les légendes, il est divinité sauvage, Lièvre du tao et de l'astrologie chinoise, nous tirons les derniers mois de l'année du lièvre. Dans le taoïsme on dit que le lièvre est le préparateur du phitre d'immortalité le lièvre peut mourir et renaître à la vie, le (grand petit) lièvre est aussi héros des contes de Moyen-Âge (à lire entre autres, ici "Le lièvre et le moine"), le lièvre échappe, malinement... Il existe parmi les contes des indiens d'Amérique (c'est beau les histoires pour les enfants) un petit livre qui s'appelle "Comment le lièvre déroba le feu", (comment le lièvre apporta le feu aux animaux et comment cela les transforma)... Je ne vous raconterai pas la suite. "Grand Lièvre" donc. Le disque est somptueux et le verbe émouvant. Ecoutez Murat, les amis, écoutez, écoutez, avec vos grandes oreilles, avant que les cochons ne vous les mangent ou ne vous les tirent ( vers le bas, hélas ! c'est à craindre...)

Paroles ci dessus :"Vendre les prés" (album Grand Lièvre, JLM 2011) à voir sur le site de Jean Louis Murat

http://www.jlmurat.com/spip.php?article51

A MON PERE

2011-09-18T18:04:00+02:00

Quand je suis avec toi,

J'aime me promener dans les bois,

Le coeur léger, les yeux qui brillent,

Je redeviens petite fille,

Assise au bord du talus,

Du ciel le blé tombe tout nu,

Il est doré, il sent la terre,

Celle qui pour toi, n'a pas de mystère,

Car tout ce que tu touches renaît,

Toi qui a plein de p'tits secrets,

Donne-moi un peu quelques recettes,

Même si tu gardes tout dans la tête.

Dans le four, le pain est cuit,

Près de l'âtre, mes tracas s'enfuient,

J'aime le parfum de la farine et de l'osier,

La grande pelle que tu as façonnée,

Saveurs et goût authentiques,

Tu fais ton pain, c'est fantastique,

Sache que je garderai en moi,

A jamais ces parfums d'autrefois,

Oh mon père, druide aux yeux bleus,

Lorsque tu monteras aux cieux,

Tous tes conseils, toutes ces histoires,

Resteront gravés dans ma mémoire.

02.2007

Pour les 70 ans de mon papa

Deo ua clanfo

2011-09-18T05:38:00+02:00

Uqle clanfo !
Clanfo
Ed niv uo ed
Snoben
Clanfo
D'auxe
Ed ive
Ed niv
D'Auxe
Ed Ives
Is rupes
Av clanfo !
Oit Qiu tem
Lse Auxe ebules
Ndsa sel blules ut
Emts l'aue Tepla ed l'
Aue de Chivy uo Troncex
Ndsa sel blules ut emts l'aue
D'avine te el clanfo trope al ojie
El clanfo dse l'auxe îcrot ne nuso tle
Nu frapmu issau ovulupteux eds auxe
De Goranne uo ed al Rolie qroupio sap ud
Hernô te ed al Asenô ? Clanfo ùo culeo el lin
L'Azanome, clafon de Geruilna ou ed Nachristi
Dori. Clafon de quileur de bramfiose uo safrie
Emia'j les uvixe clafons ed monginnette, ed sec
drangs mons ecmmo, Frenet Bancra, uo Grenita
Clafon de risop ecmmo al nebnon Pretine Nognon
Clafon de Risop ecmmo el feruvigem uo tronce
el mla de groge, clafon dse rimacles uo ecmmo
El clafon d'aue ed Droules topant l'amige ed
Bredanette Birousou rus l'équettite te al tetê
Ud Bno Uide. El clafon av, el clafon venit
Tse'c joutrous beni, ovira'd nu clafon
A tropée de mani uo ed e's riafe
Forrif nu frapmu povranut
uqe est'c beni l'aroum
Uiq venit, l'aroum
Ecmmo l'aue belue
Et les ébules ed vason
Clafon ùo rouppiat nitre
L' Azanome te el lin evac
Sno poriasatrevu, beni pitraque.

Des vers qui grouillent

2011-09-10T18:51:00+02:00

J’ai gardé de mon enfance et de mon adolescence studieuses des enregistrements, dans l’arrière-boutique de mes neurones, qui, régulièrement, remontent, chantonnent, murmurent, déclament, telles des voix d’outre-tombe. Ca fascine beaucoup de gens. « Comment tu as pu retenir tout ça ? » Ben je sais pas. Probablement, j’aimais ce que j’avalais, mentalement. Surtout, bien sûr, lorsque les mots avaient une sorte de musicalité, de rythme particulier, qui leur étaient propres :

« Vedi, papa, quel che dovrai fare l’anno prossimo ? Se saro promosso anche tu mi dovrai prestare la tua macchina.. » (Cours d’italien, en 3°)

« Le plan est un ensemble infini de points. On en a une idée en regardant le dessus d’une table. C’est une image imparfaite car en géométrie le plan est illimité dans toutes les directions... » (Cours de géométrie, en 6°)

« Ti esti to auto zôon phonéen, dipoun, tripoun, tetrapoun ? » (Cours de grec de 4°. Enigme posée par le Sphynx à Œdipe. Désolé mais j’ai la flemme de la retranscrire en caractères grecs via Word !)

« La synovie est un dialysat du plasma sanguin. Sa viscosité dépend de sa teneur en acide hyaluronique » (cours d’anatomie en PCEM1)

« L’Ariège le Tarn le Lot la Dordogne la Save le Gers la Baïse... » (Liste des affluents de la Garonne, appris en école primaire. J’adorais la sonorité de ces noms magiques, comme un mantra...)

Et bien sûr, je passe sur les conjugaisons, déclinaisons latines et formules de maths et de physique...

Je me suis souvent demandé, bien sûr, pourquoi toutes ces fadaises totalement inutiles (rétrospectivement) m’avaient imprégné à ce point. Le pire, c’est que ma mémoire n’est pas si bonne que ça. En seconde, je souffrais le martyre pour apprendre certaines leçons d’histoire, qui me saoulaient au plus haut point. La seule réponse valable, selon moi, c’est que les choses s’enregistraient bien si elles me plaisaient. Elémentaire, mon cher Watson. Et pour me plaire, il fallait que ce soit harmonieux, ou musical, ou marrant, ou poétique, ou rythmé, ou tout ça à la fois...

« Poétique », évidemment. Il me revient souvent des bribes de poèmes. J’ai oublié les titres, les auteurs. Mais des ‘bouffées’ remontent souvent, comme un vent parfumé et plein de charme. C’est là que Google, souvent, m’a aidé à retrouver les références, et surtout les morceaux de texte qui ont disparu de mon ‘disque dur interne’ !

« Comme un diable au fond de sa boîte,

Le bourgeon s’est tenu caché.

Mais dans sa prison trop étroite,

Il baille et voudrait respirer.

Il entend des chants, des bruits d’aile.

Il a soif de grand jour et d’air.

Il voudrait savoir les nouvelles

Il fait craquer son corset vert.

Puis d’un geste brusque, il déchire

Son habit étroit et trop court.

Enfin, se dit-il, je respire,

Je vis, je suis libre. Bonjour ! »

De ces vers mignons et un peu naïfs (‘Le bourgeon’ de Paul Géraldy), appris au CP, je me souvenais que du « il fait craquer son corset vert » parce qu’avec mon voisin de banc on avait compris : « il fait craquer son corps sévère » et qu’en le lisant, après, lorsque l’institutrice nous l’avait distribué, j’avais été plongé dans la confusion... un corps ? un corset ? Je trouvais notre version à nous plus poétique, à tout prendre...

Il en existe tant, de poésies, que je ne suis jamais parvenu à retrouver par le biais de Google. L’un d’eux, avait été écrit, je crois, par une femme appelée Jeanne Marwynck (pas sûr de l’orthographe, elle est inconnue sur le web). Les aventures d’un lapin !

« Il rêve, le petit lapin

De l’odeur grisante du pin

Qui sur son terrier tend ses branches

Du thym étoilé de fleurs blanches... »

Une autre ‘bouffée’ venue de je ne sais où, je ne sais qui. Jusqu’ici personne n’a su m’aider pour la provenance. Ces lignes-là me plaisent de par leur caractère râleur :

« Quant aux quatre saisons, trois au moins sont stupides

Au diable le printemps et toutes ses couleurs

Avril n’est qu’un enfant maussade et pleurnicheur

[...] Le firmament bougonne et grogne, il ... ?...

Et s’enroule dans un affreux vent qui souffle

Et quel soleil ! Clignant son œil presque fermé

Ouaté d’ombre au point qu’il en est enrhumé... »

Vitupérer, rouscailler, en vers. Le comble de l’élégance.... !

Dans un tout autre registre, le grand Alfred de Vigny écrit dans cet extrait de ‘Eloa ou la sœur des anges’ :

Ainsi dans les forêts de la Louisiane,
Bercé sous les bambous et la longue liane,
Ayant rompu l'œuf d'or par le soleil mûri,
Sort de son lit de fleurs l'éclatant Colibri ;
Une verte émeraude a couronné sa tête,
Des ailes sur son dos la pourpre est déjà prête,
La cuirasse d'azur garnit son jeune cœur ;
Pour les luttes de l'air l'oiseau part en vainqueur…
Il promène en des lieux voisins de la lumière
Ses plumes de corail qui craignent la poussière ;

Des vers magnifiques où écriture musique et couleurs fusionnent....

Cependant, en matière de musicalité, de rythme et de fluidité, selon moi rien n’égale la poésie anglaise. Là encore, je me souviens d’après-midis passés à préparer des oraux de littérature, en première, deuxième année, en licence, à la fac. Il s’agissait toujours de présenter des extraits choisis par nous-mêmes. Régulièrement, j’ouvrais les recueils en me disant que j’allais choisir quelque chose de facile et de carré. Mais « carré », en l’occurrence, cela n’existe pas. La douceur des diphtongues, des triphtongues, dans la langue de Shakespeare, se prête aux assonances, comme un cours d’eau tantôt sinueux et lent, tantôt bondissant et vif. Je me souviens que je ne parvenais à arrêter mon choix sur certains poèmes qu’à grand-peine, et qu’après un après-midi de lecture, mon cerveau résonnait de tous ces échos, comme une sorte de chant de la vie. Le sens des mots est renforcé par la forme des vers. Des pensées en apparence banales, habillées par l’art du poète, ressortent embellies, et surtout, plus fortes. Cela me laissait une impression très curieuse à chaque fois, à mi-chemin entre mélancolie et euphorie :

I hold it true, whate'er befall;

I feel it when I sorrow most;

'Tis better to have loved and lost

Than never to have loved at all.

(Tennyson)

Women and men (both little and small)

Cared for anyone, not at all

They sowed their isn’t they reaped their same

Sun moon stars rain

Children guessed, but only a few

C'est la rentrée...

2011-09-02T20:46:28+02:00

Je suis allée pour la dernière fois voir la dame bardée de diplômes qui me supporte depuis deux ans. Elles vont me manquer mes virées Rennes et mes achats compulsifs, je lui ai promis un resto, une fois que tout sera terminé. Elle a supporté mes angoisses, m'a secoué le cocotier, m'a encouragé, m'a pressurisé et va me permettre de mettre le mot fin sur ces deux années de formation. Dans huit jours je dois aller déposer mon mémoire que je soutiendrai dans un mois. Il est terminé, y'a des jours je suis fière de moi, d'autres ou je me dis que vraiment c'est minable. L'écrire a été douloureux, mais le plus compliqué pour moi est cette foutue mise en page...

Le formatage c'est pas vraiment mon fort, la police de telle taille, les marges de telles largeurs, la bibliographie comme ceci, les annexes comme cela, comme si c'était pas suffisant de l'écrire... En rentrant du boulot, je me suis mis à reprendre ma bibliographie qui évidemment n'était pas en ordre alphabétique, et puis les sauts de page ça allait pas... Je ne vais pas faire la longue liste de mes angoisses qui sont de plus en plus nombreuses.

Le Rné lassé de m'entendre pester et insulter mon ordinateur, (c'est bien évident que si ça ne marche pas c'est de sa faute (à l'ordi s'entend ) m'a viré de devant l'écran, a appuyé gentiment sur un blog ami en me disant tu verras cela plus tard demain il fera jour. Mais comme je n'arrive pas à décrocher, que fais-je ici, je rajoute une couche. Mais c'est vrai demain il fera jour, accepte mes excuses Monsieur l'ordinateur, je suis bien contente de te trouver pour consigner mes états d'âme et aller rendre visite à la blogosphère.

Fragments

2011-08-30T20:05:00+02:00

Nous possédons tous, perchée sur une étagère impassible ou avalée par un tiroir à soupirs, une petite boîte d'apparence anodine, pour y abriter à mi-secret et douillet refuge, quelques trésors de peu et traces d'offensive contre l'oubli. La mienne est ronde comme un récit de lune, laquée d'un noir qui se croit chinois. Elle contenait d'abord, au temps où les friandises n'emplissent que la bouche et pas encore le creux sensible des maux d'amour, une poignée de chocolats souples à l'armure de papier craquant.

Elle s'est peuplée ensuite, au fur et à mesure des mutations, mouvances, transitions et progressions vers les fins dernières, de fragments de porcelaine, d'albâtre, de métal et d'enfance, moignons brisés qui retiennent en leur insignifiance des espaces indéfinis de larmes vagues et de rires pointus. J'y plonge la main comme dans une eau lente, hésitante au bord du gel, émue d'un bruit de glaçons cristallins; des troupes serrées de souvenirs farouches, fuyant comme des constellations balayées par une énergie noire, me remontent de la main au cœur; dans ma paume je contemple, comme insectes morts aux pattes écartelées, deux boutons de manchette de mon père du temps antique où je l'aimais encore.

Ne suis-je pas moi-même tessons et morceaux, avec mon nom de bandit sicilien, mes pommettes de lapone, ma rousseur d'on ne sait quel automne traversé par quelque ancêtre errant... Je n'ai germé dans aucune terre, me suis enracinée par choix sur divers surgeons, et ne peut qu'y trouver quelque erratique poésie. Je suis une flèche immobile tirée vers le soleil où je m'éblouis la conscience, une échancrure blanche dans le réel de l'autre, une framboise si pourpre qu'elle se retient au bord de la mûre. Mon temps n'a pas de durée, puisqu'on ne sait qu'en mesurer des arrêts virtuels et non en saisir l'essence; il n'a que des symptômes.

Dans ma boîte, un objet indulgent me donne une unité, compose un dessin de ma mosaïque. Ce n'est pas un débris harassé, mais un petit cercle entier de plastique, décoré d'un nom, vert pâle et délicat comme la boucle d'oreille d'un elfe sylvestre. Il emmaillotait, il y a 19 ans, la cheville d'un petit garçon aux cheveux de paille, tout juste détaché de mon ventre. Une date qui ne s'oubliera jamais, tandis que les autres m'ont fuie; hors d'elle, il n'y a presque jamais de quantième pour graver le commencement de la joie ou de la tristesse. Cet amour, puissant comme un donjon tranquille, est la pâte qui assemble tendrement mes pièces.

L'autre, le rubescent, qui fait exulter la chair et l'esprit mêlés, est aussi profonde magie; il m'a érigé des palais de jade, puis fait battre le cœur comme ruine qui tombe : certaines promesses d'amour n'étaient qu'électorales. On en perdrait le sens; le noir devient lumière, le vent du soir pesanteur. Nous avons tous besoin du regard de l'autre pour rencontrer un peu d'indulgence sur soi-même; se sentir précieux pour autrui est un salut laïque. Aiguiser la pensée à la liesse du corps; oublier le théâtre pour vivre sans masque ni domino. Un don franc comme un fruit mûr, et l'on se sent augmenté d'un peu de soi-même.

Mais honte à qui mendierait l'amour. J'ai appris l'élégance de bâtir un royaume entier dans une noix de temps, que je retiens par le grain de ma peau humide. Quand son eau aura toute fui, je resterai seule au bord de la vieillesse, me cachant un siècle pour reparaître sage. On n'est guère stoïcien par choix, à moins d'être empereur du monde, mais par nécessité. La véritable noblesse n'est pas un privilège, mais un certain danger à exister que l'on accepte.

Sur la pointe de ma plume, je m'essaie à réunir en subtil équilibre la pensée, la mémoire et le goût de vivre. Sur mes fragments, je bâtis sans relâche mon être, ne l'achevant qu'au moment ultime où il tombera.

Canicule et personnes agées ou/et Alzheimer !

2011-08-20T10:33:40+02:00

Ces 3 jours, les températures vont beaucoup grimper en Savoie ! 34°, 35° ou plus, selon l'exposition, et malgré l'altitude (33°C prévus ce dimanche à Chamonix en début d'après-midi !) ... Merci de veiller aux gens que vous croisez si vous sortez : qu'il s'agisse de personnes connues ou pas vraiment. Vous sauverez peut-être la vie de quelqu'un en étant un peu attentif aux autres. Ou vous apporterez gentiment un peu de chaleur humaine à quelqu'un qui en a besoin.

Je pense très précisément aux personnes âgées qui perdent (un peu ou beaucoup) leurs repères. Pour celles qui ont, comme on dit, "toute leur tête", pas de souci : ellessauront reconnaitre les signes de surchauffe et resteront à l'ombre et au frais quel que soit leur âge. Mais pour les personnes agées qui vivent (encore un peu) seules chez elles, et qui sont "en perte de repères" le danger est réel si elles sortent se promener ou faire une course. La famille ou les voisins ne s'en rendront pas forcément compte ; les gens travaillent... Donc ce sont souvent de simples passants qui peuvent réorienter ou protéger ces personnes fragiles :

Pensez à réagir si vous croisez, à pied ou en voiture,

une personne agée visiblement trop vêtue ou en plein soleil sans chapeau :

il peut s'agir d'une personne ayant des problèmes de mémoire...

Réagissez en donnant l'information claire :

"ouh la la, il fait trop chaud, il ne faut pas rester dehors avec cette chaleur !"

Prévenez-là qu'il faut quitter son gilet maintenant*, que vous voyez qu'elle a trop chaud et/ou qu'il faut se mettre à l'ombre, Proposez-lui de l'eau si vous en avez. Et appelez les services de secours (18 ou 112) si vous l'estimez nécessaire**.

Soyez prévenant et respectueux. Vous parlez peut-être avec quelqu'un qui :

- ne sait plus percevoir qu'il a trop chaud (même s'il dégouline de transpiration et qu'il est tout rouge*), ce qui est courant quand on vieillit,

- et qui ne sait pas ou plus ce qu'il faut faire dans cette situation courante...

(même s'il le savait hier... )

Quelqu'un qui sait doit lui dire, tout simplement, avec le sourire.

Parlez-lui simplement (comme à un enfant de 10-11 ans qui ne saurait pas quelque chose ou n'y penserait pas), mais en la vouvoyant, avec bienveillance et respect car vous parlez à un ADULTE qui n'a pas moyen de se souvenir de ses connaissances même s'il reste intelligent et émotif. C'est bizarre, je sais, mais ça l'est encore plus pour la personne dont la mémoire est malade!

- - o - -

Pour comprendre, mettez-vous un instant à sa place* : elle se concentre pour re-trouver son chemin ou tente de deviner pourquoi elle se trouve là... en train de marcher dans cette direction. Elle cherche des repères connus dans cet environnement plus ou moins familier. Elle a d'ailleurs peut-être oublié de prendre ses papiers d'identités** ou son sac, ou décidé de ne pas les prendre, pensant qu'elle n'allait pas loin, et elle peut avoir changé de direction ensuite, puisqu'elle ne se souvient pas forcément de l'idée de départ. Elle se sent mal, mais ne sait pas pourquoi. Elle ressent un mal de tête sourd, peine à respirer, ses jambes ont du mal à la porter, son dos est mouillé de transpiration, elle a la bouche sèche, c'est très désagréable. Selon son caractère, elle prend un air renfermé ou elle sourit gentiment aux gens qu'elle croise quand ils ont un air de déjà vu.(Ce peut être l'infirmière qui passe tous les matins ou l'ancienne voisine, cotoyée pendant 10 ans, la cousine qu'elle trouvait très sympa, ou un passant). Elle engage la conversation avec les gens qu'elle rencontre et parle ce qui lui vient à l'esprit. (Pas de sa famille ou des infos du jour, puisqu'elle oublie au fur et à mesure ! donc il reste peu de sujets de conversation sociale, et souvent elle se répète* : elle ne se souvient pas l'avoir déjà dit. Eh, oui ! Donc si vous ne voulez pas réécouter, il faut l'informer : 'vous me l'avez déjà dit'. Plusieurs fois si nécessaire, car elle peut oublier au fur et à mesure. Sinon, si vous pouvez, orientez la conversation sur un autre sujet ou laissez dire : ce n'est pas méchant, c'est seulement que pour le malade d'Alzheimer, le passé n'existe quasiment pas. C'est difficile à imaginer ? Sachez que c'est encore plus difficile à vivre.

C'est dur aussi, de ne voir dans le miroir qu'une personne âgée, ridée, voutée, cheveux gris, qui me ressemble, qui m'est famillière... Et imaginez comme c'est très déstabilisant quand, par moments, je comprend que c'est à mon reflet que je suis en train de parler* ! C'est pourtant l'un des symptômes de la maladie d'Alzheimer. Le cerveau oublie même les traits de mon visage actuel... et je prends mon reflet pour une personne amie, réelle ou virtuelle. Mon visage à moi, c'est celui dont je me souviens : donc ça peut être celui des mes 40 ans, ou celui de mes 30 ans, ou plus jeune...

Conseil si vous êtes confronté à une telle situation en tant que spectateur : pas de panique ! C'est simplement un problème de reconnaissance et un signe de solitude. (Précisons : la personne n'est ni folle ni agressive. Elle parle à une personne virtuelle dans un miroir. Comme un enfant joue en parlant avec des personnages imaginaires ou virtuels.) Problème : ça peut durer longtemps. Donc le temps passe et la personne oublie ce qu'elle avait à faire ou perd du temps, ou se fatigue à rester debout. Pour couper court, il suffit souvent de faire en sorte d'apparaitre aussi dans le miroir et de faire un signe "coucou ! C'est notre reflet." avec un sourire pour dédramatiser. Pas d'ironie svp, il faut recadrer en douceur, sans agressivité inutile. Ensuite rappeler à la personne ce qu'elle est censée faire (sortir de la salle de bain, mettre ses chaussures, rentrer chez elle si elle est dans le hall de l'immeuble*, par exemple), de manière à la reconnecter avec sa vie réelle.

Si on est proche de la personne, et qu'on doit faire diversion, on peut dire gentiment "arrête de parler à Louise***-reflet et fais ce que tu as à faire." (Elle reste dans le miroir, tu la retrouveras plus tard"). Cela permet de prendre en compte la personne virtuelle, et de faire une transistion pour replacer physiquement la personne dans notre réel.

Pas si compliqué, finalement ! Mais tellement plus utile et plus humain que de faire comme si on ne voyait rien !

Parler du présent ou du futur est une habitude à prendre avec toutes les personnes qui ont des problèmes de mémoire. Ca risque d'arriver à un grand nombre de personnes, autant s'habituer! Avec un peu d'imagination, on y arrive ; il suffit parfois d'ouvrir les yeux et de s'inspirer du contexte : un jardin en fleurs, les nuages, un joli vêtement, ce qu'on vient de faire ou un projet qui nous est personnel (tant pis si c'est oublié ensuite) : on partage au présent le plaisir de communiquer ensemble entre êtres humains. Et par la même occasion, on apporte repères et réconfort à quelqu'un.

Merci d'avance de votre vigilance

et de l'aide que vous apporterez à nos ainés !

Notes : * situation vécue avec ma maman (75 ans, Alz depuis env 6 ans)

** Si la personne ne se souvient pas de son nom, des personnes à prévenir, n'a pas ses papiers d'identité sur elle et que les secours en ont besoin, regarder si son nom ou un numéro de tel n'est pas noté sur une étiquette de veste ou gilet (comme pour les enfants)

*** remplacer Louise par le prénom de la personne. Ce reflet lui est familier, et c'est le sien. J'ai trouvé ce moyen de nommer la réalité virtuelle dont on doit tenir compte, puisque cette personne virtuelle existe dans la vie de la personne Alzheimer.

IVRESSE RIMBALDIENNE

2011-08-18T09:10:00+02:00

IVRESSE RIMBALDIENNE

Des lambeaux de réalités singulières

S'entremêlent à de fulgurantes réminiscences.

Comment retrouver une relation vraie à autrui,

Et accéder ainsi à la difficile réalisation de soi?

A fleur de mémoire et d'oubli,

L'éventail des possibles est large ouvert.

La préoccupation première d'une vie accomplie

Insiste d'abord sur l'importance du respect

Qui doit émaner de chacun avec délicatesse.

C'est un continuel et incertain équilibre à trouver

Dans la pulsation vive, propre à chaque individu,

Qui fait peser sur chacun des exigences de performance

Et une inévitable propension à exiger sa place au soleil.

Mais il serait tellement plus merveilleux

De laisser s'exprimer le bel enchantement

Qui sourd au murmure inaltéré que l'on porte au tréfonds.

Et à s'abandonner dans quelques détours du côté du rêve

A la rencontre des fantastiques perceptions de l'enfance,

Là d'où s'exhale une fragrance de chaude poésie

Comme seule peut l'induire une ivresse tout Rimbaldienne.

P. MILIQUE

JOURNAL D'UN ELECTEUR 110

2011-07-25T11:52:00+02:00

lundi 25 juillet :

"La mémoire, ça crève

comme une bulle ou de fatigue."

Parlons chiffons, la suite

2011-07-23T07:01:00+02:00

Evidemment à remuer le passé, à touiller la vase au fond de ma mémoire, j’ai fait remonter des évènements que je croyais oubliés et d’autres que j’ai toujours à l’esprit comme celui-ci. Le gilet rouge. Je n’y pense pas tous les jours, heureusement ! Mais dès qu’une association d’idées peut m’y ramener, mon esprit ne se lasse pas de faire le joint.

Nous sommes dans les années soixante, deux ou trois ans avant la Révolution, nous habitons Herblay maintenant et je vais au collège de la ville. Cette année là, que je ne peux préciser exactement, la mode voulait qu’on portât un certain gilet. Au passage vous noterez que j’étais un gamin très attaché à sa tenue mais avec le recul – et dieu sait si j’en ai maintenant – ce n’était pas tant à la mode que j’étais lié mais à l’effet de bande ou de groupe induit par le port de tel ou tel vêtement. Un réflexe qui a toujours existé, hier et maintenant plus encore.

Mon problème, car il y a un problème dans ce souvenir que j’évoque, c’est que je n’ai jamais eu ce fameux gilet que j’admirais tant. Comme une peine profonde jamais cicatrisée, ce gilet rouge a marqué mon inconscient au fer de la même couleur.

Comment vous décrire le vêtement, je ne suis pas très calé dans cette matière. Un gilet en laine ne descendant pas plus bas que la ceinture, sans poches ni col, mais et c’est là toute la beauté de ce gilet, une fermeture Eclair qu’on actionnait avec un gros anneau de métal doré. Ah ! Cet anneau de métal, j’en ai rêvé durant des années, harcelant ma mère pour qu’elle me déniche ce modèle de pull soit quand elle allait dans les magasins, soit sur le marché, voire dans les catalogues de vente par correspondance comme La Redoute ou les Trois Suisses.

J’avais vu ce gilet sur le dos d’un copain de classe, quand je dis « copain » je veux dire qu’il était dans ma classe mais nous ne nous fréquentions pas. Il était très grand et costaud pour son âge et par rapport à moi, il frayait avec les marlous du collège et de la ville, il connaissait même des filles, pour vous dire son avance sur nous autres. Car comment pouvait-il connaître des filles alors qu’à notre époque les classes pour ne pas dire les collèges, n’étaient pas mixtes ? Sûr, que tel Zorro ou Superman, c’était sa tenue qui faisait tout le boulot. Dans ces conditions, sans même être balèze en maths, l’équation se résolvait simplement, donnez-moi le gilet, le reste en découlera automatiquement. J’écris cela aujourd’hui, mais jadis je n’avais pas fait ce rapprochement, en supposant qu’il existât.

Toujours est-il, et quelque en soit la raison, j’ai toujours regretté de ne pas posséder ce gilet et j’avoue que lorsque je flâne dans des brocantes, je jette toujours un œil rapide vers les cartons de vêtements dans l’espoir de dénicher ce graal.

Apex ou le cache blessure – Colson Whitehead

2011-07-19T13:52:00+02:00

Le personnage principal d’Apex est un consultant en nomenclature. En clair, le métier de cet afro américain d’âge mûr est de trouver le nom le plus adéquat aux produits. Apex, c’est par ailleurs son fait de gloire : un pansement multiculturel avec plusieurs coloris de peau. C’est surtout le début d’une dégringolade dont la porte de sortie est peut-être la mission qu’il accepte en indépendant pour son ancienne boîte de consulting : arbitrer le choix du patronyme de la petite ville imaginaire de Winthrop. Doit-elle garder ce nom lié à son histoire, accepter de devenir New Prospera selon les désirs du nouveau magnat qui y règne ou être rebaptisée autrement ?

Apex est un livre bien plus intéressant que ne pourrait le laisser penser ses intrigues peu sexy et une entrée en matière manquant de souffle. Il faut progresser dans le récit et survoler quelques trous d’air pour pénétrer complètement la profondeur des thématiques exploitées par Colson Whitehead avec un angle de vue peu commun. Le métier de conseiller en nomenclature permet à Colson Whitehead d’initier une réflexion sur le pouvoir des mots par rapport aux choses. Il n’est pas anodin de nommer les choses, comme l’avait perçu Camus qui affirmait que "mal nommer les choses, c’est ajouter au malheur du monde".

Colson Whitehead penche sensiblement pour une réflexion sur le langage par rapport à la publicité et au commerce, se montrant très contemporain et aux prises avec notre monde dominé par l’économie et le business, lorsqu’il aborde notamment l’histoire personnelle de son personnage principal. Le destin tragico-comique de ce dernier en dit long sur la bouffonnerie de la publicité, la comédie du monde professionnel qui l’accompagne et une certaine médiocrité ambiante. La chute du personnage principal, intimement liée à sa réussite et à Apex, est un comble d’ironie parfaitement maîtrisée.

Le livre est également axé sur le langage, la mémoire et l’histoire dans une dimension plus classique donc, lorsque le récit est recentré sur la mission de renommer ou non le village de Winthrop. L’histoire de la création de cette bourgade est déroulée, et avec elle quelque chose de l’Amérique profonde. Celle d’hier et celle d’aujourd’hui. L’Amérique esclavagiste et l’Amérique prospère. La nomenclature n’est pas anodine, la mémoire de ce village cache un secret. Oui mais l’Amérique a toujours vénéré le succès, la modernité, alors pourquoi pas New Prospera comme patronyme ? Tout un symbole si comme Bergson nous croyons que "Nous ne voyons pas les choses mêmes ; nous nous bornons, le plus souvent, à lire des étiquettes collées sur elles".

Les deux axes de la réflexion sur le langage s'entremêlent, renvoyant l'un à l'autre. Il est aussi question de mémoire et d'histoire lorsque la publicité s'empare du langage pour nous vendre un produit tout comme l'histoire de Winthrop est modifiée hier par un produit - le fil de fer barbelé - et la prospérité qui l'accompagne tout comme elle peut l'être aujourd'hui à l'heure de changer de nom. Tout cela fait écho à l'histoire personnelle du personnage principal qui est à un carrefour de son existence. Il peut tout reprendre comme avant, adhérer sans réserves à ce qu'il était, à l'époque et à ses valeurs ou entrevoir, essayer autre chose. Il est à un tournant tout comme la ville de Winthrop.

Colson Whitehead n’est pas forcément aussi drôle que le dit la quatrième de couverture, mais il est habile comme romancier. Sa manière d’aborder la question noire à travers le pansement multiculturel et l’histoire de la ville de Winthrop par exemple est un témoignage des parallèles, liens et jeux subtils qui lui ont permis de donner une réelle épaisseur à son roman. S’il manque un quelque chose de difficile à déterminer dans l’alchimie d'Apex pour en faire une pièce maîtresse, Il n’en demeure pas moins un livre intelligent, teinté d’ironie, construit avec talent et peu commun.

A découvrir.

JUSQU'A 18 HEURES 30-19 HEURES 30 EN MEMOIRE DU JEUNE MARWAN...

2011-07-07T16:02:29+02:00

Salut !

EXCUSE-ME PLEASE !

En mémoire de Marwan cet enfant de 9 ans décédé ce mardi 5 juillet 2011,

un tournoi de Football surnommé "TOURNOI SAN SIRO ARGENTUIL"

qui se déroule depuis 13 heures environ est organisé, sur le stade "SAN SIRO" qui se trouve près de la Résidence Val d'Argent Nord.

Des équipes de 6 joueurs 12-14 ans et 15-17 ans se rencontrent donc maintenant aujourd'hui.

Des récompenses pour toutes les équipes.

Participation : 1euro/joueur.

Il n'est pas trop tard, vous pouvez encore y aller.

Que ce soit pour les encourager, et même pour jouer s'il n'y a pas encore assez d'équipes. (???).

Organisé par le Centre Animation Jeunesse 'Association Conjugue.

Inscriptions : 01 39 98 96 38 ou

au siège social 4, Elsa Triolet

95100 Argenteuil Téléphone : 01 39 80 65 39

fax : 01 39 80 32 05

E-mail : conjugue@wanadoo.fr

P.S : ATTENTION :

UNE QUÊTE EST ORGANISEE par le Collectif d'Habitants afin d'aider

la famille dans cette épreuve douloureuse.

SI VOUS N'AVEZ PU DONNER MAIS QUE VOUS TENEZ A LE FAIRE,

IL N'EST PAS TROP TARD.Consultez l'Association Conjugue.

Valse avec Bachir (ואלס עם באשיר)

2011-07-05T09:28:00+02:00

Réalisation: Ari Folman

Année de sortie: 2008

Pays: Israël, France, Allemagne

Durée: 1h27

Lors d'une rencontre avec un ami dans un bar, Ari se rend compte qu'il ne se souvient plus de la période qu'il a passée au service militaire et plus particulièrement de son engagement dans la guerre du Liban en 1982.

Il retrouvera peu à peu sa mémoire en revoyant certains de ses compagnons d'armes.

La bande-annonce du film en Vost français:

Un lien pour télécharger Valse avec Bachir en français avec eMule (700 Mo):

Valse.Avec.Bachir.FRENCH.DVDRip.avi

Ludovic Degroote, Pensées des morts

2011-07-04T05:00:00+02:00

je pense à eux

qui ne pensent sans doute pas toujours à moi

J’essaie de les suivre durablement dans leurs histoires de mort

ça fait une vie pour soi comme toutes les histoires

en attendant nous de passer à l’histoire

on la précède un peu

***

tel et tel : grand travail de trou dans le corps, y enterrent la mémoire des autres, dans la disparition de leur peau, les morts nous traversent, me peuplent avec ces vides entre eux corps visibles et constitués, mémoire multiple, hissé dans cette faille les mains agrippées à la lèvre du corps apparu

a mis tant de temps à mourir , peut-être qu’il n’y arrivait pas bien en dépit de tous ses efforts, les autres n’attendaient que ça, fin d’espoir, on le disait à le regarder accroché

pluie dedans, mémoire qui mouille le corps, il se lève, il franchit le silence, il se tient comme il peut, rythme tenant sur un souffle, pareil à ces ponts de métal élastiques, il se rejoint

toute son enfance est restée dans cette mort, et ce qui a poussé ensuite — ombre sans corps

Ludovic Degroote, Pensées des morts, éditions Tarabuste, 2002, p. 31 et 63.

Le toucher

2011-06-30T00:32:58+02:00

1-Le sable sec sous la plante des pieds

2-les cheveux mouillés

3-La croûte d'une petite blessure (au coude)

4-L'oreiller

5-La taille-douce des traveller's check

6-La dentelle féminine

7-Les reliefs dorés des vieilles Singer

8-La barbe de trois jours

9-La pierre encore chaude, sur la terrasse, la nuit, en été.

10-La rampe de l'escalier à la descente de l'avion.

Le goût

2011-06-28T22:59:00+02:00

1-Le thé à la menthe

2-La confiture de roses (rouges)

3-Un Martini blanc (sans glaçon)

4-Le réglisse chez Fassi

5-Une Rochefort

6-L'eau de mer sur les lèvres

7-Une peau parfumée

8-L'acidité des mûres sauvages

9-Les craquelins

10-La mangue

L'odorat

2011-06-27T23:10:49+02:00

1-La boutique d'un torréfacteur

2-L'encaustique que l'on vient de passer sur un parquet

3-Le foin coupé

4-La marée basse (à Cancale)

5-Eau Jeune (il y a trente ans)

6-La terre mouillée après un bref orage d'été

7-Le gasoil (du bac de l'île de Ré)

8-Une odeur de cuisine dans l'escalier

9-L'hôpital

10-La frangipane

L'ouïe

2011-06-26T23:16:00+02:00

1-Le bruit des pas sur un macadam humide (la pluie a cessé depuis un quart d'heure)

2-L'accent d'un Libanais parlant français

3-L'océan, la nuit

4-Une voix d'aéroport

5-Le "cling" de l'ascenseur arrivé à l'étage demandé

6-La voix de Jean-Louis Trintignant

7-La machine à sous dans l'intro du Money de Pink Floyd

8-Le craquement et le souffle des vynils

9-La scansion de Patrick Brion

10-L'aria des Variations Golberg, Glenn Gould, 1956.

le cri du corbeau

2011-06-25T18:51:00+02:00

Ami entends tu le vol noir du corbeau sur nos plaines " Maurice Druon" .Londres.

Je me suis enfermé comme Proust à la recherche du « temps perdu »pour écrire cette note. le double vitrage me protége du bruit des voitures mieux que le capitonnage de son bureau couvert de liége.Tout a commencé ce matin. Dans les pauvres arbres qui entourent ma petite maison. J’ai entendu coasser un corbeau et tout est revenu.

Là ou j’habite, j’entends jacasser des pies , siffler le merle,gémir les mouettes, roucouler des tourterelles au temps des lilas mais jamais les corbeaux. C’est une banlieue, disons aérée. La maison est toute proche d’une bretelle d’autoroute. Une « pénétrante », comme ils disent .Le terrain était inconstructible, ils ont laissé la maison , construite avant le shéma directeur et des arbres ont poussé alentour. Est-ce le printemps ensoleillé et la sécheresse qui l’a conduit chez moi ? Toujours est il que ce matin, j’ai nettement entendu coasser le corbeau et me suis retrouvé sans délai plus de 40 ans en arriére par un jour de grand vent dans l’avenue qui mène à la maison de mes parents. J’ai fermé ma fenêtre au double vitrage et pris ma plume, tout heureux de jeter sur papier ce « temps retrouvé ». Cette avenue était un lieu de rendez vous pour corbeaux " sociabilisés". C’était à l’heure du café après le repas du Dimanche. A mon approche, les oiseaux noirs à reflets bleus décollaient dans un haut bavardage, joyeux ramage au sommet. Les troncs des ormes, alignés et stables comme les colonnes d’un temple laissaient échapper des chapiteaux arborescents et agités. Les longues branches comme autant de bras dépassant d’ une foule d'auditeurs passionnés, , se balançaient ,bras de fans , au rythme de la chanson du vent . Elles faisaient voûte gothique au dessus de l’allée ,.

J"allais souvent voir mes vieux parents le Dimanche midi pour le déjeuner. Apres le café

si on n' avait pas de projet de visite à quelque cousin ou de ballade en voiture, je les laissais à leur fauteuil et à leur sieste , et je faisais un tour, promeneur solitaire à la rencontre des corbeaux .C’était des corbeaux « freux », nomades sans être vraiment migrateurs, ils aimaient se retrouver en bandes et ça s’entendait . Ils avaient squatté les grands arbres et s’y retrouvaient même ,dit on, au couchant pour chuchoter sous la lune jusqu'à l'aube. .Dans la campagne,par contre cherchant nourriture dans les champs fumés et sous la neige, ils faisaient taches.Joyeux sous les grands arbres,Ils avaient dans la plaine quelque chose d'inquiétant .Ils me faisaient penser, je ne sais pourquoi, aux corbeaux que met en scène Villon dans sa ballade des pendus. (1). Brueghel, ci- dessus, dans ses paysages d’hiver a su les peindre en noir sur blanc. En été, il les renvoie dans les clochers ou les tours de château. Plus tard, durant l’âge d’or de leur art, les peintres flamands les expédieront très haut dans les cieux bleus et blancs de leur plat pays .Ciels d’une profondeur étonnante quand on les entrevoit dans les baies ouvertes de leurs riches intérieurs. Dans le lointain, les corbeaux deviennent alors des points, des virgules ,des trémas, simples ponctuations dans l' azur.Faut il comme Brassens faire rimer" la rosée qui s'évapore avec les oiseaux qui picorent ? oui, mais sans confondre la plaine flamande avec les jardins du roi Louis . En bande , en" gang",en essaim , charognards silencieux, ils se taisent la bouche pleine tandis que je fais le tour du carré ..Le carré, c’est la pièce , la plus proche de la ferme. On en faisait le tour en un bon quart d’heure .C’était la promenade du soir proposée par mon père aux enfants quand il prévoyait un joli coucher de soleil. Le couchant avec ses chaudes couleurs le fascinait . La maison d’ailleurs était ouverte à l’arrière vers le couchant et il avait aménagé le paysage pour admirer le disque rouge au fil des saisons. Le tour du carré ou je vous emmène me rappelle mon enfance et cette paisible promenade du soir en famille à une époque où il n’y avait pas d’images en boîte. Il fallait marcher à la rencontre du paysage,et voici un nouveau temps retrouvé à la recherche du temps perdu. Soudain, je suis rejoint, tandis que j'écris ces souvenirs , par le même cri que ce matin venant du petit bois qui entoure ma maison.J'ai eu l'imprudence d'ouvrir ma fenêtre.Le cri du corbeau , ce matin, m’a fait voyager dans mes souvenirs d' enfance et le voila de nouveau qui me rejoint alors que je n'ai pas fini ma note. Ce corbeau est bavard . A t il décidé de devenir mon ami ? d'ouvrir une conversation sur " face boock" ? Va t il ameuter ses amis pour me jouer un ramage "concerté"ou plutôt un concert à raviver les souvenirs(1bis) ,à m'entraîner à la recherche du temps perdu ? Je n'aurai pas la plume assez fine pour entamer comme Marcel Proust l'écriture de cette recherche en une série impressionnante de volumes aux écritures serrées.

Si, en le flattant comme le fit le renard de la Fontaine, je réussissais à lui faire ouvrir le bec, son ramage donnerait t' il une réponse à mes questions ? « Il n’est pas possible qu’une musique, une sculpture ,un cri qui donne une émotion plus élevée, plus pure, plus vraie, ne corresponde pas à une réalité spirituelle ,ainsi rien ne ressemblait plus qu’ une belle phrase de cette musique ….à ce plaisir particulier que j’avais parfois éprouvé dans ma vie par exemple devant les clochers de Martinville, certains arbres d’une route de Balbek ou plus simplement au début de cet ouvrage en buvant une certaine tasse de thé » .J'ajouterais ,le plaisir d'entendre le concert d'un ramage en plein vent ou le bonheur de faire le tour du carré au couchant avec mon pére ,mes fréres et ma soeur.

Je vous ai entrainé dans mes souvenirs . Le tour du carré s'achéve .Il est temps de rentrer .C’est l’heure du thé et de la madeleine qu'on y trempe. Ne perdez plus de temps à vous promener dans mes souvenirs à la recherche du temps perdu.

Joseph Czapski (2)dit que Proust a été marqué par Bergson et sa "durée pure "(3) La vie est continue et notre perception discontinue .Proust vainct cette discontinuité par l'intuition et une mémoire "fluminale" toute en méandres .Je sors du labyrinyhe de mes souvenirs et ferme la fenêtre. Il s'est mis à pleuvoir, le corbeau bohéme et voyageur est parti rejoindre les siens, dans" la plaine,la plaine immensement,à perdre haleine (4).

n.b. : durant le mois de Juillet,je vous emméne vous éclater sur une plage de la mer du Nord avec les pilotes de char. Ferdinand Olbec

(1) La pluie nous a débués et lavés

Et le soleil desséchés et noircis

Pies, corbeaux nous ont les yeux cavés

Et arrachés la barbe et les sourcils

Plus becquetés d’oiseaux que dés à coudre...

Ne soyez donc de notre confrérie

Mais priez Dieu que tous nous veuillent absoudre.

(1bis)Dans un amour de Swan,proust parle d'une soirée organisée par Charlus chez les Verdurin ."Le concert commenca .Je ne connaissais pas ce qu'on jouait. J'étais en pays inconnu.".Le théme resta gravé dans la mémoire.Il suffira de trois notes pour réveiller le souvenir de cette soirée et "d'Albertine" sans doute.

(2) Proust contre la déchéance . editions noir sur blanc. Joseph Czapski.

(3)Durés pure et non purée dure bonne pour " la picore".

(4) Emile Verhaeren Les campagnes hallucinées. gallimard.