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Magnapoets January 2012 Issue

2012-02-10T09:08:07+01:00

I completely forgot to announce this:

Two more poems from Maore - Austral Winter and Dad's Eightieth Birthday - appear in Magnapoets latest issue. Here is the cover and the credits.

no unauthorized use or distribution

Featuring our Pushcart Prize nominations, a special self-portrait feature, and contributions by L. Ward Abel, Ramesh Anand, Janick Belleau,Elizabeth Bodien, Marshall Bood, Alan Bridges, Bob Brill, Colleen Britton, Dawn Bruce, Helen Buckingham, Owen Bullock, Steven Carter, Vaughan Chapman, Sonam Chhoki, Mackenzie Cole, Susan Constable, Bill Cooper, Will Cordeiro, Jennifer Corpe, William Cullen, Jr., Tatjana Debeljački, Gail Denham, Carol Dorf, Evelyn Duboff, Denis Emorine, Claire Everett, Bruce H. Feingold, Amelia Fielden, Stanford M. Forrester, Hugh Fox, Bill Frayer, Jay Friedenberg, Beverley George, Sanford Goldstein, Margaret Grace, Jyothirmai Gubili, John Hawk, Ruth Holzer, Gregory Hopkins, Arti Honrao, SK Iyer, Gerry Jacobson, Mary Kipps, Bruce Kirby, Darrell Lindsey, Chen-ou Liu, Bob Lucky, Catherine A. MacKenzie, John H. Maher, John C. Mannone, Rick Marlatt, Andrew Shattuck McBride, Laura Merleau,Rafael Miguel Montes, Mike Montreuil, ayaz daryl nielsen , Oprica Padeanu, Pravat Kumar Padhy, Patricia Prime, K. Ramesh, Stephen Roberts, Souradeep Roy, Walter Ruhlmann, Don Russ, Peter Serchuk, Kathleen Serocki, Adelaide B. Shaw, Carol Shaw, Guy Simser, Dr. Roger Singer, Vivien Steels, André Surridge, Luminita Suse, Barbara A. Taylor, Aristie Trendel. John Van Doren, Margaret Van Every,Neal Whitman, Diana Wickes, Richard K. Williams, Joyce Wong, Theresa Wyatt, Bänoo Zan, Nick Zegarac, Brian Zimmer.

ISSN 1916-3010

L'avocate et France 2

2012-02-10T01:42:00+01:00

Jeudi 8/02/12

Je voulais faire une note plus légère, sur le mercredi des enfants avec Yuku, le frère de PN (mon mari appelé Pervers Narcissique), mais le temps presse et les événements se bousculent.

L'avocate

Cela fait plusieurs mois que je n'ai pas de nouvelles de mon avocate, malgré les messages laissés sur son répondeur. Je me suis même demandé s'il ne lui était pas arrivé quelquechose, alors j'ai contacté l'association contre les violences faites aux femmes via laquelle je l'avais rencontrée. Elle m'a rappelée aujourd'hui mais j'étais en cours. Elle a rappelé une seconde fois pendant mon cours d'allemand. Je suis sortie pour lui parler.

Elle a pris de mes nouvelles et m'a surtout pressée de lui envoyer les derniers documents pour mon dossier de divorce, réclamés par l'avocate de PN. Selon mon avocate et les dires de celle de PN, ce dernier serait disposé à faire un divorce à l'amiable. Je reste très prudente et le fais savoir à ma représentante.

Mais pour ma part, je souhaite faire table rase des violences subies et ne cherche pas à le poursuivre pour violences psychologiques, qui d'une part seraient difficiles à prouver - malgré les traces dont je dispose - et d'autre part la procédure serait trop longue et énergivore alors que je suis déjà totalement rpise par ma préparation aux concours. Cela signifie clairement que je porterai pas plainte contre PN pour harcèlement moral et que je ne demanderai pas réparation des préjudices subis.

Je suis même disposée à le laisser voir les enfants tous les 15 jours alors qu'en cas d'éloignement géographique, les juges préconisent généralement une fois par mois. Par ailleurs, l'Aînée et Jumeau sont contents de retrouver leur ville et leurs copains. Pas Jumelle, qui préfère rester avec moi et ne voir son père qu'une fois par mois.

Je parlais dans le couloir glacial de l'école. Après avoir raccroché, les larmes sont vite montées. Des larmes que j'avais jusqu'ici refoulées, en me forçant à aller bien. J'ai pleuré parce que j'étais revenue dans le concret, dans la réalité de PN. Parce qu'il me fallait le rencontrer bientôt et me confronter à lui. J'avais encore peur de lui. Je me suis ensuite calmée et suis retournée en classe. Mais une fois assise, la prof m'avait interrogée mais je n'ai pas pu ouvrir la bouche, je me suis effondrée. Je tremblais. Je me suis excusée, j'ai ramassé mes affaires et lui ai dis que j'allais rentrer chez moi.

A l'appartement, les enfants ont demandé pourquoi mes yeux étaient tout rouges. Je leur ai dit la vérité, que je venais de parler à mon avocate à propos du divorce et que j'étais stressée de revenir dans notre Ville et d'aller au tribunal dans une semaine pour divorcer de leur père.

Ensuite j'ai rassemblé tous les papiers dons je disposais pour mon dossier, et n'ayant pas réussi à faire fonctionner le scanner, je me suis rendue à la bibliothèque de l'école pour scanner et imprimer mes papiers. Je viens de les envoyer par e-mail à mon avocate. Il en manque encore, je vais les récupérer demain si tout va bien. Je n'irai pas à mon cours de droit hospitalier afin de tout finaliser (aller au collège, à la poste).

Les copines

A 19 heures, à la fin des cours, Elie et Lys, qui étaient en cours d'allemand avec moi, sont montées à l'appartement prendre de mes nouvelles . Nous avons beaucoup parlé. Elles sont bien plus jeunes que moi et assez épargnées par la vie. Elles foncent et ne se laissent pas marcher sur les pieds. Elles m'ont assurée de leur soutien. Voire de leur présence physique si cela ne se passait pas bien avec PN le lendemain vendredi.

En effet, PN qui a casé un RDV commercial à Rennes demain, viendra chercher les enfants et les gardera une semaine durant les vacances de février. Il ne m'en a rien dit, c'est l'Aînée qui me le rapporte, elle est en contact SMS et téléphonqiue avec son père et me donne des infos au compte-gouttes. Il ne va pas les emmener à Agadir comme prévu mais chez son père, en Bretagne à 100 km de Rennes, pour le week-end.

L'Aînée avait dit la fois d'avant à son père qu'elle ne voulait pas qu'ils aillent voir le père de PN, car immanquablement ils allaient s'engueuler, voire en venir aux mains comme par le passé.

Je confie à Elie et Lys que je suis stressée de devoir conduire 5 heures pour revenir à Paris, surtout en cas de verglas. Si je prends le train, je serai immobilisée dans ma ville? Et même pour aller au tribunal, je devrai faire le trajet dans la voiture de PN ? Impossible. Même les enfants m'ont dit que c'étiat inimaginable. Mes copines me disent de prendre un taxi. Bah oui, je n'y avais pas pensé. Elie et Lys me proposent même de revendre leurs billets de train pour faire la route avec moi depuis Rennes. Elles sont vraiment adorables. Il faut dire que nous avons déjà passé un an ensemble pour le pré-concours.

Nous devrions boire un verre en ville demain, une fois que PN aura récupéré les enfants.

France 2

Vers 20 heures, mon portable sonne. C'est mon frère qui m'informe qu'un reportage va passer au journal de 20 h sur France 2 sur les PERVERS NARCISSIQUES (cliquer, choisir le jour et aller à la 40ème minute).

Je ne peux pas le croire ! Ce reportage tombe aujourd'hui alors que je viens d'être propulsée dans la réalité de la perversion narcissique de mon mari (qui ne le sera plus dans quelques temps) une heure auparavant !!! Ces coïncidences répétées me surprennent et je ne sais toujours pas comment les appréhender. Que signifient donc ces simultanéités ? Quel est le message ?

Après avoir discuté avec mon frère, qui joue un rôle majeur dans ma vie à Rennes - en m'ôtant tout souci matériel grâce à son aide précieuse, je guette le dossier sur les PN.

C'est une jeune femme qui témoigne. Elle a rencontré son PN à 25 ans. Il la portait aux nues devant les autres, louant son intelligence et d'autres qualités. Puis, dans le huis clos, les dénigrements commencent, d'abord sur sa façon de s'habiller. Ensuite, lorsqu'elle a voulu partir, PN faisait son numéro de regrets et de charme si bien que la femme acceptait de lui donner une deuxième chance. Deux enfants plus tard, elle essaie de le quitter. Alors les menaces arrivent :

"T'es qu'une folle. Tu n'y arriveras jamais sans moi. Tu ne connais personne ; moi, je connais du monde. Tu vas le regretter. je vais te faire payer, même si ça me prendra des années. Tu vas vivre dans ton trou à rats. Etc. "

J'ai demandé aux enfants de regarder le documentaire avec moi, sans leur parler de leur père. Ils étaient scotchés par la ressemblance avec les phrases que me jetait quotidiennement PN, leur père. J'avais eu le temps, une poignée de minutes avant la diffusion du reportage, de prévenir quelques personnes qui sont au courant de ma situation. Aussi bien mon frère qu'une collègue m'ont dit que c'étaient les mêmes mots employés, ma collègue m'a confié qu'elle croyait entendre mon témoignage !

Tous ces faits m'ont vraiment troublée et bouleversée. Il est 1h35 du matin. Je viens de prendre une douche. Je ne dors pas encore. Trop de choses dans la tête. Trop d'émotions. Trop de questionnements. Je vais tenter de méditer un peu pour apaiser tout cela.

Dans les journaux ;)

2012-01-31T17:09:00+01:00

Notre choupinounet ne fait pas encore la Une des manchettes, mais il commence à s'habituer à apparaitre dans le journal local :D :D

(Cliquez dessus pour mieux voir)

L'édition de novembre dernier

Et celle de ce mois de janvier :)

Estime-toi heureux

2012-01-31T00:41:00+01:00

Estime-toi heureux

De ne pas manger des limaces et des insectes

D’être

D’être ailleurs

De n’être pas idiot

De n’être pas génial

D’avoir

D’avoir eu

D’avoir été

De ne pas avoir la chair de poule

De ne pas avoir l’air d’avoir l’air

De vivre

De ne pas vivre trois jours

De ne pas vivre trois millions d’années

De voir

De voir ton ombre

De n’être pas vu par ton ombre

D’aimer

D’aimer les crocus

De ne pas aimer tout aimer

De t’estimer

De ne pas t’estimer à combien

De ne pas en être arrivé là

D’en être arrivé là

De pouvoir

De pouvoir t’estimer

De t’estimer pouvoir

De pouvoir t’estimer heureux

© Éditions Orage-Lagune-Express 2011. Droits réservés.

Yemassee Contest Announcement

2012-01-27T18:14:31+01:00

Le journal télévisé de 13 heures du 24/01/2012 de la Martinique.

2012-01-25T09:59:10+01:00

Salut !

Quelques uns des titres développés dans le journal de 13 heures en Martinique.

- Baisse du nombre des morts sur les routes.Mais les motards sont toujours les plus exposés.

- Violences en augmentation chez les jeunes.

- L'écrivain Vincent Placoly.

Présenté par Stéphanie Octavia.

2012:01:24 ★ Info ► Jt 13h ◄ RFO Martinique 1ère... par YannisTv

Bonne écoute et bonne journée !

Le journal de Guadeloupe du 24/01/2012 via YannisTV.

2012-01-25T09:41:00+01:00

Salut !

Comment allez-vous ? Et les enfants ? Ils sont encore au lit ? Ils profitent de leur mercredi en restant encore un peu au lit, ou ils prennent le petit déjeuner devant leur écran préféré ?

Quoi qu'il en soit, "Bonne journée à eux" et à vous.

Pour vous qui n'avez pas eu le temps de le voir ou qui voulez le revoir, le journal de Guadeloupe 1ère.

2012:01:24 ★ Info ► Jt 13h ◄ RFO Guadeloupe 1ère... par YannisTv

- Grève au CHU en Guadeloupe

- Les Producteurs de banane parlent.

- Un jeune blessé aux jambes par un homme armé. Une enquête est en cours.

Merci Yannis et bonne journée !

JCLAVEAU

Ce n'est pas normal : quelqu'un peut se retrouver durant une semaine, un mois couché sur un brancard.

et autres.... Ecoutez bien.

Quelques uns des derniers journaux de VONEWSTV.

2012-01-17T14:30:00+01:00

Salut !

Que s'est-il passé durant ces derniers jours à Argenteuil (95100) et dans le département du Val d'Oise tout simplement ?

Vonews nous en parle.

JT 16012012 par vonews

Développement du journal du vendredi 13 janvier 2012. Les sujets abordés :

Législatives : le maire de Bezons se présente face à son homologue d’Argenteuil

HLM : Recours contre la mairie d’Auvers-sur-Oise

Deuil-la-Barre : Retard à la démolition à la Galathée

Visites pédagogiques à la ferme de Vaulézard

Le festival Périphérique s’installe pour trois semaines.

JT 13012012 par vonews

Vonews-Tv fait lui aussi son "ZAP". Regardez pour la semaine dernière.

Retrouvez le condensé de l'actualité de la semaine écoulée dans la Zapette de VOtv. Un retour sur les moments forts ou anecdotiques traités en un clin d'oeil. De la manifestation des familles pour éviter la destruction d’une école à Vauréal à la candidature du maire de Bezons aux législatives en passant par la condamnation de deux maires UMP pour diffamation ou le non-lieu requis par le parquet de Pontoise dans l’affaire Ali Ziri, revivez une semaine d'actualité dans le département.

Zapette du 09 au 13 Janvier 2012 par vonews

Avez-vous aimé cette dernoière Zappette ? J'espère.

Bonne fin de journée à tous !

JCLAVEAU

P.S : Vous pouvez revoir d'autres journaux sur la chaîne ou sur Dailymotion.

Jean-Luc Sarré, Comme si rien ne pressait, Carnets 1990-2005

2012-01-16T05:00:00+01:00

Le luxe, c'est-à-dire les arbres et le silence mêlés.

J'ouvre la fenêtre pour aérer la chambre et c'est le bruit qui entre.

Il fait beau. (Complète qui voudra.)

(N') être chez soi nulle part.

Plaisir de se taire. Aujourd'hui, je n'ai pas dû prononcer plus de trente mots.

Pourquoi ces notes alors que le monde, la plupart du temps, me semble non pas tel que je le dis mais tel que je le tais.

Je suis amoureux du silence. S'il m'arrive de le rompre en parlant, c'est qu'il ne me donne pas toujours ce que j'attends.

Ils furent nombreux à vouloir m'apprendre à vivre mais j'étais un vrai cancre.

« Vivre c'est prier, aimer, vouloir » écrit Amiel dans son journal. Je savais bien que je ne vivais pas.

Vas-y, monde, parle, je t'écoute ! et le bruit d'un moteur me parvint.

Je n'ose jamais citer Joubert, trop aérien pour moi, trop pur. Je crains de l'abîmer en le saisissant ainsi, au vol, si tant est que je le puisse.

Pourquoi me suis-je un jour mêlé d'écrire alors que c'est aux paysages, à leurs couleurs, que je fais appel lorsque je perds pied ?

Jean-Luc Sarré, Comme si rien ne pressait, Carnets 1990-2005, Chêne-Bourg, La Dogana, 2010, p. 15, 20, 22, 25, 33, 35, 39, 46, 59, 61, 73, 79.

Le Journal d'Aurore

2012-01-13T14:57:00+01:00

Le Journal d'Aurore

Marie Desplechin

école des loisirs (médium), 2011

« jamais contente », « toujours fâchée », etc.

par Anne-Marie Mercier

Voici réunis en un volume les trois volets du journal d’Aurore, intitulés « jamais contente », « toujours fâchée » et « rien ne va plus », parus entre 2006 et 2009. Aurore est le prototype de l'ado insupportable, version « fille », bien sûr.

Mécontente de tout, et surtout de sa famille (parents qui ne comprennent rien, petite soeur bonne en classe, grande soeur rebelle mais sans ambition…), elle passe une partie de l'année chez ses grands-parents qui tentent de l'aider.

Amitiés décevantes et pourtant indispensables, amours ridicules et pourtant vitales, fugue virtuelle, catastrophes scolaires... la vie d'Aurore est bien sombre. Mais elle est éclairée par l'humour de la narratrice qui met dans ce journal la quintessence de la négativité adolescente au point qu'elle en devient comique et que tout ado pourra s'y reconnaître. On y trouve aussi quelques éclaircies: un miracle ( un professeur de mathématiques qui a deviné sous le cancre hostile le talent caché), la découverte de la musique et du travail dans un groupe, une complicité enfin.

Medias : disparition ou mutation ?

2012-01-12T11:27:00+01:00

Lionel Tardy lit l'Essor Savoyard

2012-01-12T10:38:00+01:00

Essor du 12 janvier

Esbly : Le journal, 01/2012, du forum bientôt dans vos boites à lettres.

2012-01-11T22:09:00+01:00

forum 0112

Publiez sur Calaméo ou explorez la bibliothèque.

Les Indignés s’invitent place de la Liberté

2012-01-02T16:27:33+01:00

Les Indignés s’invitent place de la Liberté

02-01-2012

Dernière mise à jour : ( 02-01-2012 )

« Si vous aussi vous êtes indignés de la situation politique, économique, sociale, et écologique et que vous désirez un vrai changement rejoignez-nous. » D.R.

Toulon. Le mouvement prend peu à peu racine dans le port du Levant gagnant chaque jour de nouveaux adeptes qui viennent renforcer les rangs et enrichir le débat. Rencontres.

« Ca fait un moment que ça me trottait dans la tête. Je faisais toutes les manifs, toutes les grèves… mais en rentrant chez-moi, je me disais : ça sert à rien, on n’est jamais écouté », commence Carine. Elle est prof d’espagnol et appartient au cercle restreint des membres fondateurs du groupe des Indignés toulonnais et varois. Elle exprime à notre demande les raisons de son engagement d’aujourd’hui, la germination dans son esprit de celui-ci, le déclic, la rencontre d’avec les autres…

Elle est installée à la terrasse d’un café de la place de la Liberté en compagnie de Martine (généalogiste), Laurent professeur des écoles, Ackim, (SDF sans emploi), Fred (salarié et syndicaliste)… Et bien d’autres, puisque la réunion de travail de ce mercredi 28 décembre, à laquelle 5 personnes seulement au départ s’étaient inscrites, voit ses effectifs gonfler de minute en minute : on se salue, s’écarte un peu pour faire de la place, on rajoute des tables… et c’est reparti. « C’est toujours comme ça ! », plaisantent les militants.

L’étincelle pour Carine ce sont les 60 000 « indignados » espagnols qui la produisent le 15 mai dernier sur la Puerta del Sol de Madrid. Avec un mot d’ordre ce jour-là : « Nous ne sommes pas des marchandises aux mains des politiques et des banquiers. »

« Je suis à gauche, bien bien à gauche même. Mais force est de constater que voter ne suffit pas, j’aimerais aujourd’hui que le peuple reprenne la main ! », explique cette Indignée.

Pique-nique populaire

« Nous nous sommes rencontrés le 15 octobre à Marseille lors de la première journée de manifestation planétaire des Indignés. Cinq Toulonnais et Varois qui décident à ce moment-là de constituer le groupe et de se réunir tous les samedis place de la Liberté à Toulon. Dès le 22 on était déjà en place. »

« C’est la guerre : les privilégiés contre le reste du monde », prévient Laurent, « indigné depuis longtemps », pour souligner l’urgence qu’il y a à se mettre debout. En commençant par exemple par refuser d’accepter de prendre l’idéologie libérale comme un fait inéluctable.

« Je voudrais que les gens comprennent avant d’avoir touché le fond », exhorte Martine. Pour faire accéder la population à cette prise de conscience, ils comptent bien multiplier les initiatives. Des rencontres et des débats qui promettent d’être, comme ce soir, bouillonnants.

Ils organisent d’ailleurs en ce sens, dimanche 15 janvier aux Lices, une journée de pique-nique populaire « où chacun portera son repas à partager… » Avec au programme, des ateliers et des groupes de musique, ainsi que vraisemblablement l’intervention d’un économiste, pour corser un petit peu la réflexion et l’enrichir. Bref, une initiative citoyenne, revendicative et conviviale ouverte à tous.

« Nous réclamons une nouvelle Constitution », reprend Laurent, en développant ensuite sur la nécessité d’augmenter le lien social à travers, aussi, une nouvelle façon de consommer. Avant de conclure par un réquisitoire tranchant contre « ceux qui s’accaparent les richesses au détriment de l’immense majorité », coupables, selon lui, de crime contre l’humanité et de haute trahison. « Je pense que toute cette clique sera balayée un jour ».

En attendant, bien des combats devront être menés sur tous les terrains. Celui des luttes sociales et des mobilisations citoyennes, bien entendu, mais également sur-le-champ des futures batailles électorales… à gagner. C’est évident.

THIERRY TURPIN

http://www.lamarseillaise.fr/var/les-indignes-s-invitent-place-de-la-liberte-25234.html

Ah, l'enfance...

2011-12-20T18:51:00+01:00

Photo Sylvain Lagarde

Ne jamais renoncer. Continuer, avancer vers ce qui me restait. Mes souvenirs. Cela était plus fort que moi, je ne pouvais plus reculer. La feuille vierge ne le resterait pas longtemps. J’avais la rage de vivre, la rage d’être, la rage d’écrire, et personne ne saurait se répandre en prônant la discrétion, ne m’octroyant donc qu’une parcelle de mon enfance. Non, tout serait dit, je me devais toujours de conserver la philosophie d’une bonne diariste, et ne pas écrire qu’une partie de ma vie. Il était fondamental de savoir ce qui devrait être écrit ou non. Là-dessus, la cause était entendue.

Je ne parlais déjà plus avec ma mère, cette fois quelque chose s’était cassé définitivement. J’aurais tant aimé qu’elle comprit les erreurs du passé. Mais, non, elle ne faisait que m’enfoncer dans les abîmes dans lesquels j’avais déjà de la difficulté à sortir, dans lesquels je me trouvais parce qu’Elle m’y avait jeté. Un peu d’aide de sa part aurait été un cadeau de Noël inespéré mais sublime. Mais le père Noël n’existant pas, pas d’espoir de ce côté-là. Une compréhension, des explications de sa part m’auraient fait réfléchir davantage à l’analyse de mon enfance, et de ce qui en résulta. J’avais décidé de taire sa façon d’être à mon égard, ou j’aurais mis du ruban autour de nos vies mais elle faisait tout pour me pousser à faire le contraire. Je m’étais répandue en excuses, alors, que l’inverse fût plus logique. Mais rien à faire, elle restait campée sur ses positions. Elle, la Reine mère, et moi, la mauvaise fille, celle qui n’avait fait de sa vie que des erreurs, celle qui n’avait été bonne qu’à se noyer dans d’artificiels paradis. Comment pouvait-on ne jamais se remettre en question et croire que tout ce que l’on a fait en qualité de mère, fut parfait ? Je restais sans voix, ni voie d’ailleurs.

Le jugement dernier, ce fut bien elle qui me le donnait. Toujours conseiller une certaine ligne de conduite à garder, je traduis : « faire comme je dis mais jamais comme je fis », mais ne jamais participer à l’évolution, ou à l'épanouissement de son enfant. Ce que j’étais après-tout, sa fille unique. Lorsque je voyais le comportement des parents d’autres élèves de ma classe, et, ce durant toute ma scolarité, je ne ressentais que honte et affliction. Les réunions de parents d’élèves ? Si je vous disais que pas une seule fois, elle n’y participa. Imaginons les ravages que cela peut entraîner chez une enfant… Je me sentais de trop, si j’avais pu ne pas exister, je sentais du haut de mes dix ans que cela lui aurait été bénéfique. Ce fut le commencement d’une lente et longue agonie sentimentale, qui se poursuivit jusqu’au jour où, l’autodestruction prit les devants. Puisqu’elle ne me désirait pas, comment aurais-je pu m’apprécier un tant soit peu ? Le fait d’être déjà une enfant de parents divorcés n’était déjà pas facile à porter à la fin des années soixante dix, mais de plus, une enfant que personne n’attendait à la sortie de l' école, cela faisait tâche. Je me souviens de mon arrière grand oncle, tonton Jo, que j’apercevais les jours de pluie, quand l’école était finie, parapluie noir en main. Nous vivions dans le même immeuble, et ce Monsieur, le frère de mon arrière grand-mère éprouvait pour moi un grand amour, comme s'il voulut combler le manque affectif, dont il me sentait en proie. Il n’aimait pas ma mère, évidemment… Maintenant je comprends pourquoi personne dans l’immeuble n’avait la moindre affection pour elle. A cette époque de mon enfance, comme je l’ai déjà écrit, j’aimais beaucoup ma maman et ne supportais pas que l’on en dise du mal. Ce ne fut que bien plus tard que je compris les raisons de cette aversion.

Je suis indécise quant au fait de publier ou pas ces écrits. Parler de la pluie ou du beau temps m’étant de plus en plus difficile, alors, comment procéder? Qui peut me blâmer d’écrire mes souffrances passées ? Je suis ouverte à tout éclaircissement, un peu de chaleur humaine autre que celle de mon mari, me seraient bénéfiques. Mais je n’ai droit qu’à un long et terrible silence de la part de ce qui reste de ma famille. Aussi, les choses étant ce qu’elles sont, je poursuivrai ce que l’on peut qualifier de déballage, mais qui n’est, somme toute, qu'une infime part de mes souvenirs. Je ne raconte pas sa vie mais la mienne… Pardon d’exister, d’être celle que je suis. D’un bloc, sans ménagement envers la personne principale du film de ma vie. Sur l’écran noir de mes nuits blanches et passées, il reste un gros trou béant, par lequel j’aperçois le douloureux sentier qui mène à ma vie d’adulte. Celui même par lequel j’exulte. Le moment est choisi selon le besoin qui reflue le long du fleuve des années passées.

Pauline Paris, le réveil du Petit Journal

2011-12-20T18:37:01+01:00

PAULINE dont le véritable patronyme est PARIS, est un petit bout de femme aux voix incroyables.

D'aucuns parlent d'un heureux mélange de Piaf et de Catherine Ringer.

Un côté titi parisien pour sur avec une plume décalée façon Vian.

En fait ce bout de femme est une surprise, une énergie et un électron libre.

Une drôle d'entité accompagnée toutefois par une bande de musiciens aux charmes fous qui franchissent allègrement les barrières entre les styles.

Soyez en avance sur votre temps !

Venez fêter la nouvelle année le 30 décembre à 22 h
avec cette fan de Billie Holiday qui vous prépare une soirée inoubliable remplie d'humour, de poésie et de charme !

www.paulineparis.com ..

Chouette ! Le CSA parle de pluralisme...

2011-12-20T11:44:00+01:00

"Attention, il doit être plus facile de gagner à l’Euromillion : si vous voyez un journaliste de l’Humanité invité comme ses collègues du Figaro, du Monde, de Libération, du Point, de l’Express, de Valeurs actuelles ou que sais-je encore à débattre de la situation politique et sociale, de la crise, ne le manquez pas ! Et dites-le moi." Claude Baudry, chroniqueur Télé de l'Humanité

Le Journal officiel vient de publier les recommandations du Conseil supérieur de l’audiovisuel (CSA) sur le temps de parole des candidats avant la présidentielle. Celui-ci sera officiellement décompté à partir du 1er janvier (jusqu’au 8 avril, avant l’ouverture officielle, le 9 avril).

Il vise les candidats, mais aussi leurs soutiens, qu’ils soient membres d’un parti ou non (en dehors de la période des élections, seul le temps de parole des membres d’un parti est décompté). Seront pris en compte les documentaires, les éditoriaux, les commentaires politiques, les analyses, les présentations de sondages d’opinion, dès lors qu’ils concerneront un candidat et qu’ils lui seront «manifestement favorables». Les décomptes se feront dans les journaux, les bulletins d’information, les magazines d’information, les émissions spéciales et autres émissions.

La recommandation du CSA est aussi précise qu’une partition mais c’est l’interprétation qui fait la différence. Le Conseil supérieur de l’audiovisuel retient deux critères : «La capacité à manifester l’intention d’être candidat.» C’est subtil mais cela veut dire l’organisation de réunions publiques, la participation à des débats, la communication d’éléments de programme politique. Et, second critère, la représentativité du candidat (résultats obtenus par le candidat ou les formations politiques qui le soutiennent aux plus récentes élections, indications d’enquêtes d’opinion).

On ne voit donc pas ce qui interdit une chaîne de télévision, par exemple, d’inviter un représentant du Parti communiste français, soutien du candidat du Front de gauche à la présidentielle.

"Si un journaliste de "l'Humanité"

est invité à débattre de la crise actuelle,

faite-le moi savoir."

C’est un exemple ! Ce n’est pas une bouderie. Encore que. On se souvient que le CSA, après la primaire socialiste, avait jugé d’un déséquilibre du temps de parole au détriment de la majorité présidentielle. Mais il avait aussi relevé l’inégalité de traitement à l’intérieur de la droite et à gauche. Pas sûr que cela ait beaucoup changé.

Aussi, c’est un appel aux lecteurs, si vous avez vu récemment un représentant du PCF à la télé, dans une émission politique, faites-le moi savoir, j’ai dû le rater. Plus difficile encore.

Attention, il doit être plus facile de gagner à l’Euromillion : si vous voyez un journaliste de l’Humanité invité comme ses collègues du Figaro, du Monde, de Libération, du Point, de l’Express, de Valeurs actuelles ou que sais-je encore à débattre de la situation politique et sociale, de la crise, ne le manquez pas ! Et dites-le moi.

Claude Baudry

Retrouvez chaque vendredi dans l'Humanité la chronique médiatique de Claude Baudry

Il était une fois...

2011-12-19T16:55:00+01:00

Ils étaient une fois mes animaux, petits-êtres au cœur immense, qui jamais ne me déçoivent. Ils sont la vie qui bat, l’amour dans toute l'évocation des cœurs et des âmes qui font qu’eux et seulement eux, jamais ne sauraient m’abuser. J’en appelle à leur amour pour poursuivre ce qu’est ma vie, même si votre propre famille vous détruit, eux jamais ne dérogent à faire de vous leur plus grand ami. Lorsque je sors du lit, mon cheval sacré pointe ses oreilles, ce qui m’apparaît comme une prière, une invitation à aller le rejoindre. « Il fait pourtant froid, Gemini, attends que je me réchauffe », malgré le fait que je tienne encore entre mes mains la tasse de café encore bouillant, il ne veut rien savoir et continue à s’avancer vers moi. Instant sublime. « Non, je n’attends pas, je veux que tu viennes m’aimer de plus près, j’ai besoin que tu me caresses, tu me connais depuis que j’ai huit mois, tu devrais comprendre ! ». Alors, à travers la fenêtre, je recommence à être, et je pose tout ce que j’ai en main, enfile juste une veste, la première à portée de vue, et marche d’un pas pressé, accourant même, vers cet être qui me réclame de toutes ses forces ; on ressent ces choses là, aucune de ses postures n’échappent à l’interprétation que j’en fais. Je traduis la moindre de ses attitudes, il sait si bien se faire comprendre ! L’amour que je porte à mes animaux n’a rien d’exceptionnel, c’est juste une question d’amour, (encore un mot sans synonyme !) le vrai, le pur, celui qui jamais ne saurait vous trahir. On parle souvent des liens du sang, mais que sont-ils à côté des liens du cœur ?

Je pourrais en parler des heures, vous dire que ma chienne Kristal, porte bien son nom, aussi pure que son nom l’indique. Mais aussi d’un tempérament extrêmement jaloux, non pas par rapport aux chevaux, elle n’a jamais manifesté la moindre animosité à leur égard. Je l’ai même surprise une fois en train de faire ce qui paraissait être un baiser, à Gemini ! Incroyable ! Par contre, elle ne supporte aucun autre de ses congénères, ma petite chienne Melba, en fit les frais plus d’une fois, elle n’est plus, Dieu prend bien soin d’Elle, je l’espère. Je ne pouvais pas y remédier. Cette petite chienne, un bichon, eut une mauvaise destinée. Comme certaines personnes. Mon mari et moi avons tout fait pour la protéger, mais ce fût en vain. Je ne m’étendrai pas sur le sujet, cela me fait trop mal.

Je préfère vous parler de ceux qui sont là, pendant qu’ils sont encore à mes côtés, les chiens ne vivent pas vieux, alors je profite de ma chienne autant qu’il m’en est possible. Elle est déjà âgée de douze ans, et les grands chiens vivent parait-il moins vieux que les autres. Elle me suit pas à pas, participe à tous mes instants, accompagnatrice de mes moments de joie comme ceux de tristesse. S’il m’arrive de pleurer, (Là, je ne passe jamais mon tour…), elle vient d’un coup de langue sécher mes joues. Puis, chose étrange, (je ne fabule pas), elle parle ! Plusieurs fois je l’exprimai, sans que l’on n’y prêta attention ; pourtant un jour, devant d’autres personnes, elle sembla dire « maman », tout au moins ses cordes vocales semblent être un instrument de musique par lequel elle s’applique à répéter ce qu’elle entend. Parfois, je devrais l’enregistrer, tant la résonance est fluide à l’écoute. C’est la voix du bonheur ! Non, je sais que cela n’est que le résultat d’un mimétisme exacerbé. Les animaux nous observent énormément, si vous les regardez pendant ces moments là, vous pourrez lire dans leurs yeux, mieux que dans un livre. Je n’exagère pas, je n’écris que ce dont je suis sûre…Tout autant que je puisse l’être, n’étant pas parole d’évangile !

Pendant que je poursuis mon récit, je vois la neige fondre, quel dommage ! Les paysages enneigés ont toujours suscité chez moi, de grandes émotions. Je ne saurais expliquer pourquoi, l’impression que les nuages se délitent, que le ciel permet la distribution de quelques anges, au travers de flocons cotonneux, impalpables certes, mais visibles. On pourrait les nommer « les intouchables », disparaissant en eaux dès qu’ils touchent la matière. Dieu, que la nature est belle, -nature, encore un mot sans synonyme-. Il faudra un jour en faire la liste. (Nature, amour, écriture, en voilà déjà trois!)

La vie me rend la monnaie...

2011-12-15T16:57:00+01:00

Je regrettais atrocement tout ce que je j’avais écrit hier. Non, je ne pouvais pas ou plus en vouloir à ma mère. Cela me faisait plus de mal que de bien, et, élément très grave, (j'entends, à ne pas négliger), Dieu n’était pas avec moi, je le sentais. Pourquoi ce besoin de tout détruire ? Je pleurais toutes les larmes de mon cœur, j’aimais trop ma mère. Je l’aimais comme une enfant que je n’avais jamais cessé d’être. J’aurais souhaité que tout soit différent, mais je ne pouvais que me contenter de ce qu’il me restait. Je relus les Evangiles de Saint-Matthieu, il dit à peu près ceci : « Celui qui dit du mal de ses parents ne mérite pas de vivre. »Je faisais donc partie de cette catégorie ?

Je venais d’exulter mon mal-être en montant sur la colline, à deux kilomètres de chez moi. Je contemplais, je me noyais dans l’immensité du ciel, parfois bleu, et parfois sombre, selon le côté où mon regard se posait. J’examinai les arbres que la nature mettait sur mon chemin. J'adorais ces branches désuettes. Malgré l 'absence de leur feuillage, elles ne semblaient pas avoir froid. Le temps n’était ni beau, ni mauvais. Il se contentait d'être. Par endroit un halo de soleil jetait sur la terre des reflets mordorés ou argentés selon l'éclat de la lumière, selon la luminosité. Je cherchais un coin de nature qui m’aurait transporté, emporté dans un ailleurs, autre que celui dans lequel je vivais depuis quelques jours. Je ne voulais plus de tristesse, plus de rancœur, non, cela ne m’était pas supportable. Pourquoi ne voir que le passé suranné ? Je compris alors que j’avais le don de tout changer, et je dévalais la pente afin de revenir jusqu’à la maison. Là, j’écoutais Bach, et les mots se laissaient aller à mon humeur toute neuve, et tout redevenait propre, digne. J’avais lavé mes sentiments, ils manquaient de netteté.

La vie était belle vu du côté de l’amour. Là-dessus, pas de doute. Je remerciais Dieu de me pardonner, je n’étais pas méchante, juste malheureuse, quelquefois. Vivre à aimer tous ceux qui étaient miens, et même les Autres. Là, était le secret du bonheur. Il n’y avait du soleil que pour celui qui savait le voir. Les ombres menaçantes, je les fis disparaître. J’étais très forte quand je ne me perdais pas en amertume. Je ne serai pas une femme vile et aigrie, non ça jamais. L’écriture était un pouvoir, et on ne devait l’employer qu’à bon escient. On ne faisait pas de livre avec de l’encre trempée de rancune, non. Les choses écrites devaient être belles, dignes d’être écrites, pour être dignes d'être lues. Je n’étais qu’un bloc d’amour qui n’avait toujours pas touché l’âge adulte. Voilà mon problème, ne pas avoir grandie. Je le dis, je l’écris, je n’avais pas eu l’enfance souhaitée, ce n’était pas grave. D’autres enfants furent bien plus malheureux et seuls que ma petite personne. Il me fallait encore gravir les barreaux de l’échelle de la Vie. Mon intuition me disait comment prendre le chemin de la vérité. Rester la petite fille que je fus, ce temps était révolu. Je ne devais rendre des comptes qu’à ma conscience, et aujourd’hui elle me dictait tout ce que vous lisez. Je n’étais plus dans le corps de celle d’hier. Le Seigneur, que j’adorais sans restriction m’avait entendu. Il me tendait la main, je la prenais et je le remerciais de toutes mes forces.

Je ne détruirai plus ceux que j’aimais tant ! Non, cela aurait été me détruire aussi, puisque je ne suis que le fruit de la chair qui me fit naitre, il y a … longtemps, maintenant. Et je ne devais pas perdre de vue que le temps avait passé, qu’il ne nous restait plus une vie entière pour s’aimer, mais ce morceau de temps qui nous était imparti devait être employé à aimer et non à laisser couler l’hémorragie de nos plaies surannées. Pour la première fois de ma vie, je pris conscience de la puissance du Bien. Cet étrange pouvoir, avait des dons nettement plus forts que les paroles déchues. Celles qui ne mènent à rien, celles dont on se revêt pour masquer ce qui n’est au fond que de la faiblesse dissimulée derrière ce que l’on croit être la vérité. Leurre assuré.

Je m’étais juré de ne jamais rien effacer de mon journal, je devais accepter la relecture de ce qui un jour fut moi, même si cela me faisait mal, je l’avais mérité, et je prenais cela comme une pénitence.

On ne construit pas ses jours avec l’illusion de se donner bonne conscience, en creusant dans le passé ce qui était douloureux. Non, le passé ne valait plus rien. Il ne devait être utilisé uniquement pour exprimer de bons souvenirs. Personne n’est parfait, tout n’est jamais tout blanc ou tout noir, là, il y avait une partition de notes sublimes à partager. Le mal, lui n’avait qu’à se taire. Il était temps qu’il disparaisse. Il avait assez fait de mal, le Mal. Qui lui avait demandé de resurgir ? Moi, me sembla t-il. Mais à trop vouloir chercher on finit par ne plus rien trouver, que des bribes de vie obsolètes, qui n’avaient plus lieu d’être. C’est ça devenir adulte, savoir ne pas subir, mais accepter, tout, tel un consortium d’amour, il n’y a qu’un seul et unique mot qui vaille la peine d’être écrit et développé. Le reste, c’est à jeter à la fosse aux souvenirs perdus. Ces mémoires seront de belles histoires… ou ne seront pas.

Lorsque j'étais au sommet des cimes, je me dis que rien n'était plus important sur terre que le droit au bonheur, qui en fait n'était qu'un Devoir. Que je ne l’oublie pas, jamais. Que "La volonté de Bonheur" inhérente à un certain écrivain me serve de leçon. Après tout, ça sert à cà, un bon écrivain!...

"La pensée heureuse trouve sa voie." Martin Heidegger

Usurpartion...

2011-12-12T15:49:00+01:00

C’est le mot qui me vient quand je pense à ma vie. Vie volée. Infiniment prise. Rien que je ne puisse écrire sans ternir les couleurs de l’Amour. Ah le drôle de mot qu’est l’amour, il signifie tellement, et se méprend parfois, se confondant avec ce que l’on croit être … Mais qui n’est pas, ou plus, ou qui n’a jamais été. Insupportablement douloureux. Je ne sais pas mentir, faire passer pour de l’or ce qui n’est en fait que du mauvais plaqué. Cela ne concerne personne en particulier, et tout le monde en général.

Incompréhension totale, à la forme d’une certaine spirale, folie mensongère à laquelle je ne saurais adhérer, car trop fidèle à moi-même. Vous parler de la pluie, du beau temps, vous dire que la météo de mon cœur est au beau fixe? Alors que je ne vois que de gros nuages stigmatisants le ciel insensé de mes dernières années. Vous voulez de la gaieté, aujourd’hui je ne saurais vous en donner, veuillez m’en excuser, je m’abandonne à moi-même. Qui a le droit autour de moi, je précise, de me blâmer ? Peut-être mon cheval, lui seul fidèlement, imperturbablement vrai. A la différence de ceux en qui vous croyez, ceux à qui vous donnez tout, sans demi-mesure, et qui, au final, vous malmènent insidieusement. Par des bribes de phrases, mais si suggestives ! En vous faisant comprendre, qu’il y a un temps pour tout, que l’écriture n’est pas une fin en soi, que je dois parfois me ranger du côté des gens qui n’écrivent pas, et m’activer à l’intendance du foyer, comme toute bonne épouse que je ne suis pas, et que je ne serai jamais. Là-dessus, aucune ambiguïté ! La culpabilité dans laquelle on vous plonge, en sachant combien vous rongeront les jugements que l’on vous porte est un retour de manivelle infernal, qui vous donne la sensation d’écrire ce qui ne devrait pas l’être. Je dois continuer… et si je ne décrivais pas la vérité ? Qui peut savoir où commence l’autobiographie, et où se termine le roman de votre analyse ? Pas même moi.

On écrit toujours sur ce qui vous semble être la réalité, mais après tout, mon erreur serait humaine… Trop humaine peut-être. Je sais que vous lisez entre mes lignes…

Mais voilà que le ciel s’éclaircit, que se dissipent les cumulus, banal, puisque envers et contre tout, j’ai repris la plume. Cela me rend heureuse, et ce, malgré moi, malgré tout. L’unité indéfectible avec laquelle vous ne faites qu’un. Pas celle des jours mis entre parenthèses, quand vous poétisez parce que vous devez vous taire. Dimanche, jour du Seigneur, alors on obtempère. Mais on n’est pas content de soi, pas satisfait du tout. Alors, relecture des autres articles de mon journal, trop de répétitions, je dois changer d’orientation, et pour ce faire, je ne sais Etre que dans la fidélité du moi, faire du mieux possible rimer vérité avec objectivité, dans un dessein d’impartialité, obstinément. Cela m’est dicté. Je ne suis qu’une intermédiaire entre la volonté d’authenticité et le besoin de raconter. Tant pis si ceux qui disent m’aimer se froissent, il leur sera nécessaire, à moins de me tuer pour me faire taire, qu’ils s’y habituent à un moment ou à un autre. Il n’existe qu’une Valérie, et elle n’est pas folle, ou plutôt folle d’écrire. Amoureuse des mots qui coulent sur le papier telle une veine qui perdrait son sang, parce qu’on aurait trop serré le garrot… J’insiste sur le fait, celui de ne pas perdre de vue que tout n’est qu’illusion, comme la vie en elle-même, et qu'il peut m'arriver de mentir par omission, ou par simple nécessité.

Iniquité générale, incompréhension de mon entourage, qui, sans méchanceté aucune, je le dis, n’a jamais ouvert un livre de sa vie, je dis cela sans amertume, vraiment. La seule personne susceptible de comprendre, ou plus précisément de me comprendre, ne peut être que mon père ; hélas, il vit dans un foyer, et je ne veux pas l’ennuyer avec mes écrits.Le passé comme je le perçois, risquerait de le blesser, et là je mets deux points d’honneur : je me tais. Autre point douloureux à l’extrême, sa vie à lui, qui par essence, est un peu la mienne, tant nous nous ressemblons. Voilà pourquoi je n’ai pas encore eu le courage de parler de lui. Chaque chose en son temps, ce n’est pas moi qui choisis, c’est Dieu, ou la vie, ou le destin, ou une Entité à laquelle je ne peux qu’adhérer. Au risque presque certain de me perdre. Mais qu'importe, je suis forte, et je me retrouverai, tôt ou tard. Je reviens de si loin que je peux revenir de tout, la maladie mise à part, cela va sans dire.

Mais je sens monter en moi, une certaine forme de gaieté retrouvée, les mots, mon seul défaut sans doute, me régénèrent, sans que jamais je n’exagère. Le concerto Grosso de Vivaldi est également un excellent remède, comme toutes les belles musiques sans lesquelles je ne puis plus vivre, et ce, depuis peu. Comble de remise en question quand on a écouté toute sa vie de la variété française. J’ai même écris un titre en langue espagnole pour les Gypsies Kings, il y a déjà cinq ans. Le titre figure sur l’album « Suerte » de Chico, et s’intitule « Siempre cantare ». Mon nom y figure en tout petit ! C’est un peu grâce à lui que l'écriture a repris son droit, celle de poèmes, en français, cette fois. Je l’en remercie vivement. L’espagnol est la seconde langue après le français, que j’affectionne, avant même la langue anglaise. Quel bonheur, de parler dans la langue des conquistadors ! Puis, (ça aide), je vécus un an avec des espagnols, anciens junkies, au sein d’une structure pour drogués réfractaires à toute autre forme de vie… Merci « Le Patriarche » ! Je ne serais pas là sans la Fondation, atrocement laborieuse à supporter, mais dans mon cas, réussite intégrale ; cela vaut bien toutes les douleurs du monde, car je suis vi-van-te. Miraculeusement miraculée, mais vivante. Durant ces mois d’exil, j’écrivais pour le journal « Antitox », que nous allions ensuite vendre dans les rues. J’ai travaillé comme un forcené pour oublier la drogue, et je suis guérie, définitivement. Là-dessus pas de soucis à se faire. Cela est très difficile, mais quand on s’en sort, on est … au-dessus de beaucoup de choses... Quête permanente de La Vérité, recherche du pourquoi, le comment, on ne le connaît que trop.

Lucie Jansch

Jacques Borel, Un voyage ordinaire (caprice)

2011-12-07T05:00:00+01:00

Un journal de bord prenant, non pas seulement la place de l'œuvre, mais de la vie même, est-ce que c'est ça ? Un journal de bord de ma vie et proliférant d'autant plus monstrueusement que dans ma vie, désormais, il ne se passe plus RIEN ?

Seulement, ce n'est pas ça, la coulée, à même le lit de l'écriture, de la vie, et je le sais.

[...]

Sauver l'autre, et non soi-même. Écrire, même, ç'a été pour ça : pour la sauver. Ma première pensée : une Vie de ma mère. Pour être aimé, l'écriture ? Mais ce peut être pour qu'un autre, aussi, soit aimé. Elle qui n'a jamais rien eu, pour qu'il y ait eu au moins cet illusoire reflet d'elle ; sur son ombre presque soufflée, au moins, comme elle vacillait, ce misérable halo, un instant, avant la fin. Un leurre redoublé, une autre folie, un autre échec.

À chaque ligne un nouveau démenti, à chaque livre. Et je ne m'acharnerai pas moins, malgré tant de retombements, tant de traverses, jusqu'au bout. Tout pétri d'elle, par elle dévasté peut-être, et de plus en plus à mesure que dans l'absence et le rien elle s'enfonce, à tout lui rendre.

Un cadavre démembré, Les Saugrenus, et c'est cela qu'elle doit rester, cette « fin », que seule elle peut être. Tu ne feras pas ce livre : tu le détruiras. C'est cette destruction même qui sera lui. Il ne peut plus, le voudrais-tu, être autre chose.

Les bas de ma mère tenant, comme ceux de presque toutes les pensionnaires, non pas par des jarretelles, mais par des jarretières, pas même : par un simple élastique comme les chaussettes d'enfant autrefois, et ridés sur les pauvres jambes osseuses, c'est ça, à l'instant, que je viens de voir, je dérivais dans le grand ciel un peu rosi à ras d'horizon, à travers les taillis, les branches sèches, cette fumée bleutée qui montait d'un toit loin en contrebas dans la campagne, — c'est ça.

Jacques Borel, Une voyage ordinaire (caprice), Le temps qu'il fait, 1993, p. 96 et 97-98.

Question...

2011-12-05T17:28:00+01:00

Peut-on tout écrire, tout dire ? Cette interrogation s’impose à moi par le biais de ma mère qui me demande de cesser toute publication autobiographique sur le net, ou dans un livre (si Dieu veut). Je savais que cela lui poserait problème. L’écrivaine Marie Billetdoux, m’avait fait part de cette éventualité. Elle me conseillait à l'époque, de ne pas faire cas de cela et de ne penser qu’à moi. Quitte à être fâchée avec le reste de ma famille, qui par ailleurs, ne m’avait jamais apporté que des critiques, des jugements dans lesquels ils excellaient, à l’exception de mes grands-mères, bien-sûr.

Ce besoin d’écriture m’était vital, et, il grandissait avec le temps. A quoi bon raconter sa vie, si vous ne la partagez pas avec le public ? Garder tout pour soi, n’était pas le besoin que je ressentais. La vie ne vaut d’être vécue pleinement à une unique condition, celle du partage. Si je devais commencer à faire cas des avis de tout mon entourage, autant me taire, et me contenter de poétiser sur la Nature, quelques photos à l’appui.

Ecrire était à mon sens la seule façon de faire une psychanalyse sans personne pour vous écouter. Je soignais mon âme, de cette façon-là, sorte d’exutoire à ciel ouvert. Passage obligé afin que l’on ne retienne pas de moi uniquement le mauvais côté de la lune. Lune, ciel, toujours présents, hors -champs photographique ! Je pensais que cela pourrait aider d’autres personnes au parcours similaire, et le fait de me dévoiler littéralement et littérairement, était une forme d’ «absolutisme », Freud aurait sûrement dit que cette quête de l'absolu fut une forme d’hystérie… Probable. Cela importe peu.

Pour en revenir à ma mère, elle était ma plus grande censure, et le comble est que mon histoire ne faisait que commencer, qu’en serait-il lorsque je rentrerai dans les détails de mon enfance ? Cris, hurlements assurés, puis fuite, ou fugue. Je ne supportais plus les tumultes. Elle devait s’en accommoder, car je le dis pour la énième fois, j’écrirai ma vie car elle est bien remplie, et comme chaque vie, mérite que je l’on s’y attarde, sans la moindre vanité. Je ne voulais qu’une chose, c’était que l’on comprenne mes dérapages incontrôlés, car incontrôlables. J’étais prête à tout donner, sans restriction. Je pris cela comme un don de Dieu, et l’on ne se dérobe pas à la volonté du Seigneur. Je connaissais le prix à payer, et je n’étais pas avare, alors… comme le disait mon mari : « Toi, tu te nourris de lettres, de A, de B, de C, tes plats préférés sont les vingt six lettres de l’alphabet, quel menu!" Grand éclat de rire devant cet humour auquel il ne m’avait pas habitué. Cela prêtait deux fois plus matière à rire puisque c’était pourtant vrai. La littérature me happait de manière autoritaire et je m’y abandonnais volontairement. J’étais en amour, et j’aimais cela. Mes convictions s’amplifiaient de jours en jours. Le désir d’écriture avait pris le pas sur la fatigue, le mal aux yeux… On ne renonce pas à la bénédiction du Christ. L’environnement, le décès de Mamie, la solitude choisie, l’arrivée de Bobine, étaient autant de raisons pour continuer de tracer ma route.

Quoi qu’il en soit, qu’il en fut ou qu’il en sera, tout cela sentait bon la sincérité, mon « plat » préféré !

Bonne soirée à vous.

Précision...

2011-12-05T00:57:00+01:00

Après avoir écrit mes articles d'un seul jet, je les relis toujours, dans un but d'amélioration, et dans un espoir de perfection. Merci d'en tenir compte. J'apporte donc souvent des modifications à mes textes... Si cela vous intéresse, je vous invite à relire mes écrits. Merci.

L'Action Française 2000 numéro 2829

2011-12-02T07:00:00+01:00

Le nouveau numéro de l'Action Française 2000 vient de paraître.

La une avec le sommaire : http://www.actionfrancaise.net/wp-content/uploads/numeros/af2011/une_2829.pdf

Pour le trouver en kiosque : http://www.trouverlapresse.com/

Pour s'abonner : http://www.actionfrancaise.net/af2000/abonnement/

Abonnement d'essai de deux mois gratuit : http://www.actionfrancaise.net/af2000/deux-mois-gratuits/

Tiens, tiens, voilà l'agenda

2011-11-29T22:35:29+01:00

Comme au moins une personne me l'a demandé, je ne résiste pas à la tentation de vous mettre des photos de mon agenda sans date. Il s'appelle "Journal : J / Un jour de rêve" et vient de Corée (trouvé sur eBay). C'est bien, la carte de la Corée ça change du métro londonien ou du réseau de bus parisien, auxquels je n'ai pas plus accès depuis mon vert pays reculé.

Les dates ne sont pas pré-remplies, ce que je trouve ludique. L'agenda est fourni avec des petites planches de gommettes qui permettent de mettre en valeur le mois en cours par exemple. Il y a aussi plein de pages pour les notes à la fin, avec et sans ligne, à carreaux, ainsi que l'incontournable petite pochette à la fin.

Beaujolais triste

2011-11-24T20:08:20+01:00

Voilà, j'ai mis une semaine à le digérer le beaujolais nouveau... Non pas qu'il soit trop vert, trop acide, trop quelconque, comme souvent tous les ans... non, c'est autre chose. Un arrière goût amer, comme tous les ans depuis 4 ans.

Fin de tournée, jeudi soir... 19h30. Pas envie de rentrer. Des fourmis dans les jambes. Les papilles frémissantes... voir du monde, du bruit, des lumières; se sentir seule au milieu d'humains inconnus, entourée de chaleur humaine, de rires, de conversations animées... me ranimer.

Une foule de souvenirs affluent. Mes "Beaujolais nouveau" en Bretagne. Souvent des soirées improvisées, sur l'impulsion, dans le mouvement... Juste un verre chez mon ami caviste de la rue Clémenceau. D'autres amis qui arrivent... deux verres alors... allez, on franchit la Rance. Une pizz en bonne compagnie... des fou-rires, des rencontres; de la chaleur quoi !

Ou les regroupements de dernière minute. On passe chez toi ? amène ta bouteille, un bout de pâté , on tartine... Juste un prétexte pour être bien, ensemble.

Mais ce soir là, comme l'an dernier, je tourne comme une âme en peine dans Ajaccio sous couvre-feu. On fête le Beaujolais nouveau ? Où ça ? J'arpente le port. 5 couples emmitouflés en terrasse devant un groupe de petites rockeuses d'enfer qui donnent de la voix et des tripes... Descente du tribunal : les zykos envoient du son dans le bar à vin... les musiciens sont plus nombreux que les spectateurs ! Bord de mer : les bars habituels avec les tronches habituelles... Même pas envie.

Je me sens seule, dépassée. Mes amis de toujours sont loin. Ici, l'amitié n'en a que le nom. Je me sens triste. C'est mon seul échec, en 4 ans de Corse. Le Beaujolais nouveau me le rappelle tous les ans. Incontournable. Comme quoi, les traditions...

Et puis, en rentrant, le déclic; je passe devant le bar à vin de Pierrot. Le mec impassible, à peine souriant, pas causant pour deux sous, qui sert " à la tête du client", mais qui ne désemplit pas...

Alors je m'assieds au comptoir, un peu réchauffée par les vieilles pierres et les clients qui se pressent. Et je craque : "un Saint-Nicolas de Bourgueil" ! J'ai eu du mal à trouver mon nid ce soir. Alors je vais pas tout gâcher avec un verre incertain ! Un cru de l'ouest, ça me rapproche de mon far-ouest. Il glisse dans ma gorge, me farde de rose aux joues, met du brillant dans mes yeux...

Allez, je trinque à votre santé, mes amis loin là-bas. Je partage un peu de cette soirée avec vous tous. En attendant de vous revoir

L'Europe face à la crise

2011-11-15T18:18:46+01:00

La journal La décroissance écotartuffe ?

2011-11-14T17:47:00+01:00

Un petit mail que je viens d'envoyer au journal "La décroissance".

******

Chers ami(e)s du journal « La décroissance ». Vous me pardonnerez ce titre un peu provocateur, car vous savez apprécier, j’en suis certain, l’humour grinçant.

Pourquoi ce titre ? Et bien parce que voilà quelques temps, j’ai reçu un mail de votre part me demandant (m’incitant, me proposant) d’aller voter à la primaire socialiste (moi qui ne suis pas le moins du monde socialiste, au sens de ce parti) pour Arnaud Montebourg, sous prétexte que son « programme de démondialisation » c’était déjà ça…

La démarche m’a surpris je dois l’avouer, voir même un brin énervé, mais je me suis dit que les erreurs ça arrivait, et que du coup j’allais voir dans le numéro suivant une explication à cet appel. Et là rien. Juste un article sur François Hollande Ecotartuffe (ce qui est plus que vrai). Mais, pas de remise en question de vos prises de positions… Vous qui êtes si enclins souvent à demander à tous de se justifier sur tout. (Cf la guéguerre des derniers mois avec Ariès et d’autres, tout juste bonne à faire perdre des abonnements… mais tellement douce pour l’égo, hein ?).

Parce que soyons clair : si je suis votre raisonnement, vous avez incité à faire voter Montebourg à bon nombre de vos lecteurs (enfin ceux inscrit à la mailing list comme on dit aujourd’hui) parce qu’il serait « un premier pas vers la décroissance ». Ok… Sauf que le monsieur qui parle très bien a appelé à voter Hollande pour le second tour! Et pire, il défend le nucléaire bec et ongle aujourd’hui !! M. Montebourg a déclaré sur France Inter (à propos de l’EPR) : "Arrêter un chantier où on a déjà dépensé quelques milliards, c'est de la destruction de valeur." (Source Lemonde.fr http://www.lemonde.fr/election-presidentielle-2012/article/2011/11/14/nucleaire-montebourg-rocard-et-chevenement-soutiennent-hollande_1603341_1471069.html).

Voilà donc pour qui la Décroissance, journal critique et qui n’a pas de vaches sacrées, voulait nous faire voter… Je pose la question donc : La Décroissance, écotartuffe ?

Bon je reste abonné hein, j’avais juste envie de souligner cela, parce que je crois que vous avez pour le coup fait une légère connerie là non ?

En toute amitié.

Fabien Mallet

PS : oui je tiens un blog, pardon, donc cette lettre y sera publiée, ainsi que votre réponse si réponse il y a. A cette adresse : http://chezfab.hautetfort.com

A Message from Eve Anthony Hanninen - TCE's Editor

2011-11-11T07:24:27+01:00

Dear Readers, Contributors, Friends & Family,

“Vacation,” the intriguingly themed Summer/Autumn issue of TCE (once slated for August/September), has arrived home in November, finally, after being fittingly waylaid by its editor’s act of vacating one province for another.

Was it worth your wait? Yes, O, yes, it was. This issue is as much about mood as it is about writing. It’s about movement: action and inertia, substance, absence, departure, and arrival. It’s about temporary place, negative space, loss, and gain.

If you haven’t already met our Featured poet, Maureen Kingston, or her poetry, I invite you to come and go with us in a personal interview about leaving, loss, and the avoidance of poetry. In her poems and essay, her sharp imagery and attitudes leap to be let off the page. Take them along with you when you travel through the rest of the issue.

The print version of the new Summer/Autumn issue should be available for purchase by mid November. Check back at TCE’s homesite for link updates, or wait for our announcement.

I leave you to enjoy TCE’s latest offerings —

Eve Anthony Hanninen

Editor-in-Chief
The Centrifugal Eye
http://centrifugaleye.com/

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Décrue

2011-11-10T19:28:00+01:00

Une semaine de tempête sur nos têtes.

Une semaine de pluie et de vent, bourrasques et orages, nous n’en demandions pas tant pour accepter la ronde des saisons.

Une longue semaine grise et humide, un ciel de plomb pour tout horizon.

Et dessous nos pas, la terre enflée.

Habituellement lézardée par l’absence d’eau, la terre d’ici est sèche, durcie par le manque, comme un cœur en souffrance.

Au deuxième jour, cette terre est déjà malade. Elle refuse d’avaler la potion.

- C’est trop, dit-elle, trop pour moi. Mon régime est chamboulé, j’ai besoin de m’habituer, de prendre l’humidité à petites goulées, sans me presser.

Au troisième jour, la tourmente redouble. Obstinément, de son réservoir percé, l’eau se déverse sans cesse sur le sol saturé.

Sous les torrents improvisés, les chemins se perdent. La pente des sentes accentue l’ardeur du flot, la terre diluée dévale, chargée de pierrailles, comme si la colline décidait de couler vers la plaine.

En bas, les champs disparaissent à leur tour. Plus de racines, plus de vignes, plus de limites entre routes et fossés, un vaste lac s’étale.

On pense à Noé.

Des histoires de naufragés remontent, on imagine la colline émergeant lentement des rives d’une mer primitive, ponctuée d’oiseaux abasourdis ébouriffant leurs plumes aux rivages boueux… L’homme des crêtes se terre en attendant l’éclaircie.

Ceux du bas sont moins heureux. Eux n’ont plus d’abri. L’eau s’est invité dans leurs demeures, leurs chambres et leurs salons. Mais elle n’arrive pas claire comme la pluie. La crue qui envahit les maisons s’est gorgée de boue, de pierres, de poussières. L’onde pure s’est ruée en fange hostile, bourbier glacé qui anéantit tant d’efforts passés, tant de rêves chèrement réalisés.

Enfin, le ciel a épuisé ses réserves ; lentement, la pluie a reflué.

Sous la lumière engourdie d’une aube renouvelée, la pluie a fini par cesser.

Un soleil jouvenceau balaie les nuages, sa clarté timide se penche sur les marécages.

Les pieds dans l’eau encore, mais la tête au soleil, les ceps de vigne attendent des jours meilleurs. Les routes de la plaine retrouvent le tracé du macadam, la terre déglutit les dernières gorgées de sa tisane automnale.

Demain, il faudra nettoyer. Demain il suffira d’ébrouer les résidus de boue, de balayer les amas de vase, de repousser le limon dans le lit des rivières… Demain, le soleil luira sur les terres de Provence rendues à leur vraie Nature.

Libre journal : Céline par Emmanuel Ratier

2011-11-08T17:35:31+01:00

LE ”JOURNALISTE” LANGUE ETRANGERE

2011-11-07T09:00:00+01:00

APPRENEZ LE « JOURNALISTE » EN UNE SEULE LEÇON

Ah que c’est beau, le métier de journaliste ! Ah que c’est beau, la presse quotidienne ! Je ne chanterai jamais assez bruyamment la noblesse de ces hommes et de ces femmes, dont le dur métier est de faire parvenir jusqu’à nous la quintessence de ce qui se passe dans le monde en général, et dans notre hexagone en particulier.

On ne dira jamais assez les difficultés (et les mérites qui vont avec) de ce métier. A commencer par la langue. Ben oui, quoi : un journaliste n’est rien d’autre, quoi qu’il arrive, qu’un traducteur, qui doit transposer en mots les faits, événements, situations, circonstances, tableaux et autres aventures individuelles et collectives qui sont le lot de l’humanité chaque jour que Dieu fait. C’est dans ce vivier en continuel chambardement que la presse va à la pêche à chaque minute qui passe

A partir de là, le journaliste se métamorphose en dictionnaire bilingue. Quoi, je débloque ? Mais regarde plutôt, lecteur sceptique : le quidam qui assiste au spectacle du monde, avec son grouillement de vermine en folie, avec les rebondissements et les soubresauts, avec les démissions, les rémissions et les compromissions, avec les morts, les naissances et les résurrections, enfin tout ce qui fait vingt-quatre heures de la vie d’un individu, qu’il soit ordinaire ou extraordinaire, multiplié par plusieurs milliards, qu’est-ce que tu veux qu’il y comprenne ? Je vais te dire, lecteur défiant : il n’y entrave que pouic, pour parler comme le parfait et raffiné académicien JEAN D’ORMESSON.

Du moins si personne ne lui prête la main. Heureusement, le journaliste est là, brave interface toujours disponible, prêt à donner la main à cette tâche éminemment louable : rendre intelligible la succession des moments du monde. Autrement dit, traduire.

Le journaliste est un dictionnaire charabia-français (si vous n’aimez pas « charabia », remplacez à volonté par « galimatias, patagon, amphigouri, sabir, baragouin ou volapük », vu ce qu’il me reste de fourrure sur la cafetière, ça ne défrisera pas ma perruque en peau de fesse.

Alors le journaliste, en tant que dictionnaire bilingue, quand il attaque une telle traduction, il n’a plus qu’à se feuilleter lui-même. Et là, de deux choses l’une, soit il tombe juste, soit il tombe à côté. Supposons, dans un préjugé favorable, qu’il tombe très souvent juste. Moi, c’est l’autre cas qui m’intéresse. Enfin, ce n’est pas vraiment qu’il tombe à côté. Il faudrait dire que, plutôt que de se feuilleter, ce qui prend du travail et du temps, il cède à la tentation de la facilité.

Il faut dire qu’au journal, les prédécesseurs, confrontés à divers problèmes de traduction, ont adopté au fil du temps des solutions diverses, des formules toutes faites, patiemment accumulées, collectionnées, mises de côté par la rédaction dans les tiroirs du vieux cartonnier du bureau, qu’on appelle le « grenier » dans le jargon du métier. Le journaliste, pour ne pas manquer la sieste, est parfois tenté de « monter au grenier ».

Vous avez certainement remarqué, en feuilletant la presse, les innombrables débats qui, jour après jour, sont « relancés ». C'est fous ce qu'on relance comme débats, en France. Je donne un exemple. Supposons, au hasard, que la « communauté homosexuelle » continue son offensive pour faire admettre l’homosexualité comme une norme normale, et se sert du mot « genre » pour arriver à ses fins, le journaliste en général, celui du Monde en particulier, sait aussitôt quel tiroir il peut ouvrir.

Notre pisseur de copie plonge donc la main, jette un œil et saisit une feuille qui lui semble convenir. Il a trouvé son titre : « Deux manuels scolaires évoquant le « genre » relancent le débat ». Nous y sommes, tout est dans ce : « RELANCENT LE DEBAT ». Il est vrai que Le Monde offre diverses variantes, selon le moment, l’humeur et la vitesse du vent.

Mais la structure de la formule d’arrivée est invariable, même si « relancer » peut être avantageusement remplacé par « avive » ou « exacerbe », de même que « débat » peut laisser la place à « tension » ou « polémique ». Une fois choisi l’angle d’attaque, il ne reste plus qu’à ajuster la mécanique.

Ce qui est drôle, dans cette affaire, c’est ce qui est sous-entendu. « Relancer », ça veut dire qu’il y avait déjà débat, que ça roulait tranquillou dans les ornières connues des habitudes, sans faire de bruit particulier. En somme, ça ronronnait. On était dans la routine douillette du « débat démocratique ». C'est vrai, un débat identifié de longue date, un débat, en quelque sorte, entré dans les moeurs, on n'y prête quasiment plus attention.

Aussi longtemps que le niveau d’une maladie reste endémique, ça demeure acceptable. La dengue et le choléra, c’est tous les jours qu’on relève des cas, du côté du lac Kivu. Soudain, quelque chose « relance », c’est un signal d’alarme. D’endémique, la maladie devient épidémique. C’est grave, docteur ?

Un titre contenant ce verbe, « relance », est donc de ceux qui « interpellent ». Il y a sans doute urgence. A propos d’urgence, vous avez entendu parler, ces derniers jours, de la famine en Somalie ? Selon vous, le lecteur était-il ou non, dans cette affaire, considéré comme un crétin des Alpes ?

Notons qu’on peut, à l’occasion, isoler un terme, par exemple « polémique ». C’est ainsi qu’on trouvera : « Vive polémique autour de l’incendie qui ravage l’île de la Réunion », mais ailleurs : « Turquie : début de polémique sur la gestion par Ankara du séisme de Van ». Ces titres sont évidemment authentiques.

Ce qui est bien, avec « polémique », en dehors de son cortège de qualificatifs, c’est que le journaliste se trouve, à chaque fois, au milieu. Ben oui, puisqu’il a entendu les arguments des deux partis opposés. On a ici un des grands secrets de la profession. Ecoute bien, lecteur.

Dans le fond, c’est comme si c’était lui qui plaçait les adversaires sur le court de tennis, et qu’il revêtait l’uniforme de l’arbitre. Cette position d’arbitre est chaudement recommandée au débutant. Cela donne, au moment d’entrer dans le métier, ces drôles d’articles où le journaliste renonce presque à écrire lui-même, se contentant de transcrire, et s’effaçant devant les interlocuteurs. Vous voyez alors foisonner les guillemets. Quand ils ne s’ouvrent pas, ils se ferment, et réciproquement.

J’imagine bien le journaleux arbitrant son match : ses yeux vont de gauche à droite, puis de droite à gauche, et ça recommence, comme quand il pleut et qu'on est en voiture : on actionne l'essuie-glace. Il regarde la balle aller et venir. Il compte les points. Il n’intervient surtout pas : là, on ne dit pas qu’il est objectif, mais impartial. Le drôle d’article finit en article drôle, où la tête du lecteur, à son tour, pivote alternativement vers la droite et vers la gauche. Encore l'essuie-glace. Le travail d’écriture, ici, se borne à quelques chevilles à trouver pour lier les répliques des intervenants.

J’appelle ce genre de journalisme un « journalisme ESSUIE-GLACE ». Une sorte de « degré zéro ». C’est confortable et sans risque.

Prenez maintenant cette autre expression : « Débloquer des fonds ». Très curieuse expression, si on y réfléchit. Celui qui débloque est peut-être le F. M. I., le gouvernement, NICOLAS SARKOZY, l’O. N. U. ou la municipalité. Quoi qu’il en soit, si quelqu’un « débloque des fonds », c’est d’une part que quelqu’un les possède, et d’autre part que quelqu’un les bloquait jusqu'à présent. Personnellement, j'aime énormément apprendre que le F. M. I. ou NICOLAS SARKOZY ont "débloqué".

Cette idée me plonge dans des abîmes de réflexion. Pourquoi n’a-t-on pas débloqué avant, et de quel droit ? Est-ce que le quelqu’un qui bloque est le même que le quelqu’un qui possède ? Quel événement a poussé le quelqu’un qui possède à débloquer ? Où étaient stockés les fonds soudain débloqués ? Vous voyez, rien que des questions de bons sens, qui éclairent brusquement le côté suspect du verbe « débloquer ».

Alors je m’adresse à toi, camarade rédacteur en chef, puisqu’il paraît que c’est toi l’auteur des titres : pourquoi est-ce que, tout d’un coup, ça « débloque » ?

C’est la même demande d’explication que je t’adresse, camarade rédacteur en chef, au sujet, cette fois, de l’expression « La France est en retard ». C’est fou, quand on lit la presse, le nombre de domaines dans lesquels « la France est en retard ». Comment ? La cinquième puissance de la planète ?

Mais comment fait-elle, la France, avec tous ces « retards » qui pullulent ? Qu’il s’agisse de recherche sur les cellules souches,

PHÉNIX-MAG

Depuis 2007, vous pouvez découvrir mes critiques de livres sur le magazine en ligne Phénix Mag :

Phénix-Web Critique du livre de Ray Bradbury, L'Homme illustré octobre 2008

Phénix-Web Critique du livre de Saskia Noort, Retour vers la Côte octobre 2008

Phénix-Web Critique du livre de Cormac Mc Carthy, La Route mai 2008

Phénix-Web Critique du livre de Christian Jungersen, L'Exception février 2008

LA PERLE

J'ai également "commis" plusieurs articles parus dans le mensuel saumurois satirique La Perle en 1997 :

La Perle "Richard Rak hors de l'ombre" juillet 1997

La Perle "Pas de deo gratia pour le Festival de France" juin 1997

La Perle "J'le crois pas ! juin 1997

La Perle "Arnaque à l'offre d'emploi" mai 1997

La Perle "Trivial parcours" mars 1997

La Perle "Merci papa, bravo fiston" février 1997

10 ans plus tard, fin 2006, j'ai fait un retour à La Perle, par le biais cette fois de son site Internet. À noter que fin 2007 la Perle est reparue en kiosque :

La Perle "Charles-Henri Jamin : moi et les décadents" 20 décembre 2006

La Perle "Jean-Michel Marchand, vert traître ou traître des verts ?" 3 décembre 2006

La Perle "La tarte à la crème du « devoir de mémoire »" 22 novembre 2006

La Perle "Ils ont dit" 20 novembre 2006

La Perle "Réveille-toi, Georges, ils sont devenus fous" 19 novembre 2006

La Perle "Qui c’est qu’a balancé Ségo ?" 15 novembre 2006

La Perle "On sourit et on serre les fesses à l’UMP" 15 novembre 2006

Une curiosité enfin : cet article paru en octobre 1994 dans la revue Pueri Cantores (avec une pensée particulière pour Pierre Balbous, disparu en 2004) :

Pueri Cantores "Comment chantait-on aux VIIIe et IXe siècles ?" octobre 1994

Un nouveau site Internet consacré à Bruno Chiron est consultable à cette adresse : http://brunochiron.wordpress.com

Journal d'octobre

2011-10-28T10:39:34+02:00

La tortue qui pleure, Mama Recco /// Je préfère à Kafka Perutz /// http://www.presse-citron.net/deux-savants-creent-le-logo-vivant-de-google-avec-des-bacteries /// Je réécoute Dalida et Dieu que je trouve ça triste (pas d'écouter Dalida). /// Annulez le Tchèque de Laurence Block = Schnock Corridor de Fredric Brown /// Saucisson Suchel /// Critique de la maison en dur /// Etoile jeune.

Le village de l’allemand – Boualem Sansal

2011-10-26T11:56:00+02:00

Ou le journal des frères Schiller. Le sous-titre du livre de Boualem Sansal en révèle la structure. Le village de l’allemand est composé non pas d’un journal, mais de deux. Celui de Rachel, l’aîné des frères Schiller et celui de son frère cadet, Malrich, écrit après la découverte et la lecture du premier. Deux frères, deux trajectoires opposées que Boualem Sansal ne cesse de mettre en parallèle et de renvoyer l’une à l’autre. Deux chemins de jeunes immigrés algériens arrivés chacun à leur tour aux alentours de la dizaine d’années en France, confiés par leur père à leur oncle Ali et à sa femme. Rachel et Malrich, deux histoires françaises d’aujourd’hui donc, d’abord. Et c’est une lecture du livre de Boualem Sansal qu’il est important de ne pas oublier.

Rachel symbolise un mythe de l’intégration à la française, le modèle de l’assimilé. Une success story qui en fait un jeune cadre dynamique immergé dans le businness industriel global au terme de brillantes études. Pour parachever le tableau, un pavillon, une jolie femme française de souche, et le tour est joué. De l’autre côté, il y a Malrich qui est lui plutôt du genre petit sauvageon de la république. De ceux qui sont coincés dans les banlieues poudrières, à zoner, à la recherche de petits boulots qui apparaissent comme les seules perspectives d’emploi au regard de leur échec scolaire, à côtoyer les peuples du monde entier venus s’échouer dans la patrie des droits de l’homme. Les frères Schiller se côtoient sans vraiment mêler leurs destins, trop dissemblables, comme deux France. Celle d’en haut et celle d’en bas, celle de l’autre côté du périphérique et celle des beaux quartiers, comme vous voulez. Un drame familial pour le drame de la France ?

Encore mieux, le drame de l’histoire. Les frères Schiller et les France se retrouvent réunis autour de leur passé commun, l’Algérie. Et c’est là que le livre de Boualem Sansal prend une dimension supérieure. Dans leur petit village d’Aïn Deb, près de Setif, les parents des frères Schiller sont assassinés, égorgés lors d’un raid islamiste. C’est à cette occasion qu’un terrible secret se fait jour. Rachel découvre que son père n’était rien d’autre qu’un ancien nazi, impliqué dans les camps de concentration, et qui a fini par atterrir en Algérie, où il a participé à la lutte pour l’indépendance avant de se terrer loin de tout, transformé en vieil homme, dignitaire de ce trou paumé en Algérie. C’est le cœur du livre, un moteur qui ne cesse d’impulser sa dynamique narrative au livre et ouvrir un vaste champ de réflexion.

Le village de l’allemand, livre sur les origines alors ? Oui, aussi. Rachel ne pourra plus se départir d’un dévastateur tourment intérieur une fois, ce secret révélé. Les abîmes ouverts sous ses pieds ne lui laissent aucune chance. Il se retrouve face à la Shoah. C’est un thème d’autant plus important pour Boualem Sansal qu’il est nié, tu, manipulé, fantasmé, dans le discours officiel en Algérie – et pas uniquement là-bas -, mais aussi par certains dans les banlieues françaises, dans les consciences arabes – essentiellement à cause de la Palestine et d’Israël. « Il y a quelque chose dans la conscience qui en fait un piège pour elle-même » a écrit Witold Gombrowicz. La conscience de Rachel ne survivra pas aux pièges de questions insurmontables. Sommes-nous redevables des fautes de nos géniteurs ? Qui sont vraiment ces géniteurs que nous aimons ? Des questions qui rejoignent celle de la banalité du mal - Hannah Arendt -, de la responsabilité de chacun, du peuple allemand dans la Shoah, de la dénazification, de la justice vis-à-vis des coupables et des réseaux d’exfiltration d’anciens nazis.

Sur la trace de Schiller père, la bête brune et l’Holocauste rongent Rachel et par l’intermédiaire de son journal, son jeune frère Malrich. Ce dernier suit la quête des origines, du sens et de l’expiation de son frère au plus près. Il essaie de comprendre ce dernier. Mais alors que Rachel est tout entier tourné vers le passé, Malrich lui regarde le présent et l’avenir. Il ne s’effondre pas et cherche d’une façon ou d’une autre à agir, à réagir. Dans un élan de « plus jamais ça », un processus de réflexion sur son quotidien, il en arrive à identifier ce qu’il estime être le nouvel extrémisme, la nouvelle peste qui peut faire advenir encore les horreurs du passé : l’islamisme. Le parti pris de Boualem Sansal à travers Malrich est radical. Il y a une analogie claire entre islamisme et nazisme qui est faite. Boualem Sansal s’attaque à ce mal qui a gangrené l’Algérie et qui rampe le long des murs des barres des cités françaises. Les mots sont d’autant plus durs qu’ils sont dans la langue d’un adolescent à l’expression simple et directe. Les fous de Dieu sont là et il ne faut pas les laisser faire, il faut les combattre, férocement, ici – en France - et là-bas – en Algérie - pense Malrich.

Il est courageux de la part de Boualem Sansal de s’élever ainsi avec rage contre l’islamisme –lui qui vit encore en Algérie. Si le parallèle avec le nazisme et la Shoah est plus qu’audacieux, parfois dérangeant, impossible de nier que la barbarie a aujourd’hui dans certains cas le visage barbu des embrigadés et fanatiques de l’Islam. Et l’appel contre la mollesse, le recul, l’indulgence, l’angélisme – façon Munich 1938 pour rester dans le registre de la seconde guerre mondiale – est réellement à prendre en compte. La virulence de Boualem Sansal à l’égard de son pays dépasse d’ailleurs la question de l’islamisme avec les voyages effectués par chacun des frères Schiller en Algérie. Le portrait de l'Algérie, tâché par la corruption, la lâcheté, le militarisme, le clientélisme et la bureaucratie, n’est pas très reluisant, même s’il est sans doute salutaire.

Plongé dans le journal des frères Schiller, difficile de ne pas ressentir la tristesse, le désespoir, l’horreur de Rachel ou encore la révolte, la rage, la colère de Malrich. C’est une stimulation permanente d’évoluer sur une corde raide dans cet entre-deux ouvert par Boualem Sansal entre l’Algérie et la France, mais aussi entre le nazisme et l’islamisme, entre un père et ses enfants, entre deux frères, deux voix distinctes. Le village de l’Allemand est un livre intrigant, audacieux et très profond, qui n’hésite pas à empoigner des thèmes forts comme la Shoah, l’islamisme et à nous mettre en garde.

A lire.

Libre journal : ces Français déclassés

2011-10-24T11:30:00+02:00

Hotel ***

2011-10-22T19:36:00+02:00

Les nuits fraichissent, même sous nos étoiles varoises.

D'ailleurs, les gifles du Mistral ont crûment porté un sort aux espérances nautiques des profiteurs du Sud.

La semaine dernière, GéO se vantait encore des séances piscine partagées avec Copain et Guss,

C'en est bel et bien fini, cette fois.

Fraîcheur nocturne, c'est aussi portes ouvertes à notre petit peuple , nuitées au chaud dans la cuisine,

au plus près des maîtres…

Soit, mais GéO avait mieux dans sa besace de bricoleur:

Ses mains habiles ont bâti un abri contre la bise.

Copain s'y est faufilé sans hésiter.

Guss s'est montré déconcerté, il a pointé le nez d'abord, pas encore décidé.

Mais quelques croquettes prestement lancées ont eu raison de ses réticences.

Les voilà installés dans un hotel*** rutilant.

Enthusiasm

2011-10-13T20:15:56+02:00

Regain d'entousiasme. Des mots doux trouvés chez moi, l'hiver qui s'annonce discrètement. J'ai de nouveau envie. Envie de trouver le temps de découvrir encore plus la capitale et ses petits secrets. Lire, les classiques déjà, puis les coups de coeur. Ce soir, je me retrouve. La vie à deux est un havre de douceur mais ma solitude libertaire me manque. Pas libertine (la solitude). Envie d'écrire. Cet espace me manque mais je trouve difficilement le temps d'écrire ici. Et je ne sais pas écrire. Je n'aime définitivement pas les noix de cajou grillées d'ailleurs, découverte stupéfiante. Je vais à Amsterdam bientôt, aussi. Et j'attends patiemment mon retour en terre natale pour enfiler mes bottes, sauter dans les flaques et m'enfoncer dans les feuilles mortes à la recherche de paix (et de châtaignes). Soupe au potiron - châtaigne je t'attends...

Blinking Cursor Issue 7 Now On Sale

2011-10-07T09:51:58+02:00

The Autumn 2011 issue of Blinking Cursor is now available!

This time around we talk about motivation and include poems with themes of friends, family, winter and nostalgia.

As usual, you can buy a hard copy or download a free PDF version first. Get it here and if you're in the UK, use code TANGO305 for 15% off at the checkout. But hurry, this discount is only valid until 7th October inclusive!

The Blinking Anthology

We're still accepting submissions for Blinking Cursor's Anthology, so click here to read the submission guidelines and get your work sent in. We're also now accepting submissions for the Winter issue, so that's double the BC to curl up on the sofa with on the cold nights ahead!

Jobs à la Une.

2011-10-06T21:25:00+02:00

La une d'aujourd'hui au travers du monde. Et comme dirais un de mes potes "Steve Mac Couine" ! Ouais bon ok ! Et tu cliqueras sur Lire la suite...

début

2011-10-05T10:09:00+02:00

Cher journal,

merde, merde, merde...

il est 10 heures du mat, j'ai déjà fumé 15 clopes, et j'ai une terrible envie de boire un verre de vin...

je viens de me faire larguer, j'habite un appart que je loue, je n'ai pas de boulot ... et j'aime le vin d'amour !

à presque 35 ans, c'est consternant !

Il faut dire que ce n'est pas la pire des choses qui me soit arrivé ces derniers temps, que d'être quittée.

A croire que je n'attire que des post-ados fumeurs de pétard et/ou des obsédés sexuels qui passent leur journée à se tripoter.

enfin, c'est le début !

je recommence tout, et je commence ce journal.

histoire de partager ma très belle vie de merde ..

92. Charlotte Perkins Gilman, ”The yellow wallpaper”

2011-09-29T06:43:00+02:00

Un après-midi de la semaine dernière, alors que le ciel était "bas et lourd", j'ai découvert ce très court texte (36 pages) d'une sociologue et écrivain américaine dont j'ignorais jusqu'au nom ! Et pourtant, Charlotte Perkins Gilman, nièce de Harriet Beecher Stowe (fameuse auteure de La Case de l'Oncle Tom), fut une féministe convaincue, bien en avance sur son temps. Quant à The yellow wallpaper, il s'agit d'une nouvelle en grande partie autobiographique.

I verily believe she thinks it is the writing which made me sick !

Souffrant de dépression, la narratrice raconte dans son journal que, quelques mois après la naissance de son bébé, elle se retrouve dans une nouvelle maison avec son époux médecin. Sur les murs de la chambre conjugale, ancienne nursery, un papier-peint jaune en partie arraché est posé. Couleur infâme, triste et motifs obsédants... Au fil des semaines, la jeune femme va pour ainsi dire "entrer" dans ce papier, en décoder les secrets jusqu'à ne plus penser à rien d'autre !

Entre souffrance, perte de conscience, hallucinations et folie, ce récit m'a emportée dans son souffle, un peu à la manière du Horla de Maupassant mais en version "fille". C'est aussi l'occasion d'entrer dans l'esprit d'une femme du XIXe siècle, qui se sent prisonnière de son rôle de mère et d'épouse : quelle joie, finalement, de vivre à notre époque ! :-)

Retour des extraits fondants dès que possible (dès que la pêche sera meilleure ^^)...

Le libre journal : Elements pour une contre-culture identitaire

2011-09-22T11:25:00+02:00

Faits divers

2011-09-15T20:31:00+02:00

Il m’arrive parfois de reproduire ici de vieux articles extraits d’un journal intitulé l’Illustration, qui parut une fois par an de 1843 à 1944.

Aujourd’hui, je souhaite vous livrer quelques extraits qui semblent certes plus légers, mais qui proviennent cette fois-ci du journal Le Petit Niçois (Rubrique Nouvelles des théâtres et concerts) et que je suis allé chercher aux Archives Départementales.

Ce journal parut de 1879 à 1944, date à laquelle il fut fermé pour fait de collaboration. Ses archives seront mises sous séquestre et seront déposées par la Société Nationale des Entreprises de Presse.

Ces trois articles qui suivent concernent un lectorat disparu depuis longtemps déjà et nous replonger là-dedans nous permettra peut-être de mieux saisir les mentalités de la société à la fin du XIX^ème siècle.

Jeudi 11 janvier 1883

« Un triste accident a marqué la représentation du 2 janvier au théâtre de l’Ambigu, au Havre :

Au moment où l’acteur jouant le rôle de Morjaunt, dans les Mousquetaires, armait un pistolet, le coup partit, faisant balle, et broya deux doigts de la main gauche de l’artiste.

Le pauvre garçon s’étant trouvé mal, une vive émotion se manifesta dans la salle : on croyait l’acteur tué. Heureusement, il n’en était rien : mais on craint d’être obligé de faire l’amputation des deux doigts mutilés. »

A l’époque, on savait faire des effets spéciaux 3D mieux qu’au cinéma !

Mardi 16 janvier 1883

« A Bruxelles il y a procès entre M^me Olga Léant, directrice des Fantaisies-Parisiennes et l’agréable M^me Numa Dalbret.

L’ex-pensionnaire de l’Opéra-comique ayant eu à se plaindre de divers procédés trop autoritaires, aurait, dans le feu d’une violente prise de bec, mis son poing mignon sous le nez de M^me Olga. Celle-ci, furieuse, congédia immédiatement sa chanteuse, sans tenir compte de son engagement. De là, intervention des juges, qui, en première instance, on décidé que M^me Olga était tenue de conserver M^me Dalbret, en lui payant 700 fr. par mois.

La directrice des Fantaisies, ayant toujours sur le cœur le coup de poing qu’elle dit avoir reçu sous le nez, en a appelé de ce jugement. L’arrêt sera rendu à huitaine. »

C’est clair, le chroniqueur en pinçait pour cette « agréable M^me Numa Dalbret » avec des poings si « mignons »… Que l’on se rassure, les tensions qu’animent des passions exacerbées sont encore aujourd’hui fréquentes, même si les coups de poing « sous le nez » sont plutôt rares.

Vendredi 9 février 1883

« Il existe actuellement 1457 théâtres en Europe, qui se répartissent ainsi :

318 en Italie, 337 en France, 194 en Allemagne, 160 en Espagne, 150 en Angleterre, 132 et Autriche, 44 en Russie, 34 en Belgique, 22 en Hollande, 20 en Suisse, 16 en Portugal, 10 en Suède, 10 en Danemark, 9 en Norvège, 4 en Turquie, 4 en Grèce, 3 en Roumanie et 1 en Serbie. »

Le texte qui précède montre plusieurs choses : tout d’abord que la Suisse et la Turquie étaient considérées, par le rédacteur de cet article, comme des pays d’Europe, sans distinction particulière ; ensuite, que l’on disait encore, il y a 128 ans, « EN Portugal » et « EN Danemark » (j’ai reproduit ici la "coquille" du « et » au lieu de « en » devant « Autriche ») ; enfin, dans cette liste classée par ordre décroissant, l’Italie, moins bien dotée pourtant se trouve citée en premier, devant la France ! Réminiscence d’un passé récent qui a vu s’affronter les partisans du rattachement à la France contre ceux qui convoitaient l’unification italienne ?

Carnet de la brocante

2011-09-10T16:24:00+02:00

Plus j’avance en âge, plus je purge souvent ma bibliothèque. Les livres victimes des dernières descentes finissent à la brocante annuelle de mon village où l’on peut manger des frites, des gaufres et d’excellents michons, la spécialité diététique du coin. Je m’y promène en fumant un havane pendant que les nouvelles ligues de vertu n’ont pas encore réussi à interdire de fumer en plein air.

Une année, la lubie me prit de tenir moi-même un stand sous le regard horrifié d’une ancienne collègue de passage qui me crut tombé dans la misère et qui, à ma grande satisfaction, s’en alla claironner la nouvelle dans tout le canton.

Cette année, le rescapé de la brocante est le petit livre de V. S. Naipaul, Comment je suis devenu écrivain (poche 10/18). Il ne doit son salut qu’à quelques lignes relues par hasard:

« J’ai dit que j’étais un écrivain d’intuition. C’était le cas, et il en va encore ainsi aujourd’hui que je suis si près de la fin. Je n’ai jamais eu de plan. Je n’ai suivi aucun système. J’ai travaillé intuitivement. Mon but était chaque fois de faire un livre, de créer quelque chose de facile et d’intéressant à lire. À chaque étape, il me fallait travailler dans les limites de mes connaissances, de ma sensibilité, de mon talent et de ma vision du monde. Tout cela s’est développé livre après livre. Et il me fallait écrire ces livres, parce qu’il n’en existait aucun sur ces sujets qui me donnât ce que je voulais. Je devais défricher mon univers, l’élucider, pour moi-même. »

La photo du michon vient d'ici.

Blue & Yellow Dog 6 online and soon in print

2011-09-04T15:51:14+02:00

It is a magnificent beast of an issue

The largest most prodigious issue yet

& don't forget

The print issue will be available in a couple of days

Just visit B&YDog Book Shop

Raymond H Farr iii

Issue 6 contains work by Lars Palm, Julie Kovacs, Heller Levinson, Joe Bussiere,

Nicholas Grider, Arkava Das, Michael Farrell, RD Parker, Azania Tripp,

Mark DuCharme, Tony Beebe, Mark Decarteret, Joseph Milford, Peter Marra,

Phillip Byron Oakes, Howie Good, Mark Young, and featuring selections

from Atlanta Poets Group: John Selvidge, John Lowther, Mark Prejsnar,

James Sanders, Jeff Dahlgren, Zac Denton, & Erika Stephens.

Cover illustration: Something Else Happened by Jeff Dahlgren & John Lowther

Crazy Horse Journal News

2011-09-02T10:43:00+02:00

They call for submissions and present their latest issue

Call for Submissions
Crazyhorse invites you to submit your manuscript to our online submission manager, which is now open from Sept. 1 to May 31.

The New Issue, Number 79

Fiction
Wayne Harrison Storm Damage The weather forecaster said after midnight, but by two a.m. it still hasn’t come. Tiffany has been waiting; she’s watched all the sitcoms. Now the TV is muted on a shopping channel as she wanders around the apartment, looking at the rooms, not quite missing them but feeling a nostalgia that moves her to find her diary.
Laura Van Etten To the Holidays It was a mistake. Just a bad misunderstanding from the start. The lawyer bought her the first drink. The pilot bought her the second. And there were two corporate types with generous tabs.

Essay
Nancy McCabe Before and After “Meet intelligent, sensitive singles just like you!” the classified ad coaxed. I don’t know if it was those words that first caught my eye, or the advertisement below it, the diet pill one that coupled Before and After photos.

Poetry
"All things written feel a little terrified at first" Mary Ruefle Michael Teig Jehanne Dubrow Tahir Hamut translated by Joshua Freeman Cynthia Hogue Richard Jackson Katherine Soniat Christopher Howell Alexandra Teague Albert Goldbarth "I wish they’d hurry up, / those exuberant genius medico-mensches..."All this and more.

Cover art: Kerem by Eran Shakine. 2004. Oil on linen. 190 x 170 cm. Courtesy of Zemack Contemporary Art Gallery. www.zcagallery.com
see 79 full table of contents>

La presse libre en France et dans le Var ?

2011-08-31T19:34:22+02:00

LE JOURNAL DE L'OUTRE-MER DU 31/08/2011.

2011-08-31T17:33:57+02:00

Salut !

Les nouvelles considérées comme principales aujourd'hui en Outre-Mer.

Bonne journée et bon visionnage !

JCLAVEAU

http://www.pluzz.fr/jt-france-o-2011-08-31-12h15.html

N'oubliez pas, que vous pouvez revoir des émissions via le portail de ce blog.

Même des émissions de TF1 peuvent être consultées.

BONNE JOURNEE !

GRÂCE A PLUZZ.FR, LE JOURNAL DU 31/08/11 DE 12H30 DU 974.

2011-08-31T13:48:00+02:00

Salut !

Pour avoir l'impression (Eh oui, les enfants juste une illusion) d'être à la Réunion, le journal de 12h30 d'aujourd'hui.

RÊVONS ! RÊVONS ! Je rêve avec vous.

http://www.pluzz.fr/jt-reunion-midi-2011-08-31-12h30.html

Thierry Dol, ce martiniquais pris en otage, on en parle dans ce journal. Ainsi que de la fin du Ramadan sur l'île. UN PETIT COUCOU A ETE LANCE AUX INTERNAUTES DONC A NOUS AUSSI.

BONNE JOURNEE !

JCLAVEAU