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Cette chanson était la tienne

2012-02-07T23:08:00+01:00

'Je voudrais tant que tu te souviennes

Cette chanson était la tienne

C'était ta préféré je crois

Qu'elle est de Prévert et Kosma'

Il y a des chansons qui un beau jour vous appartiennent.

Etrange mécanisme d'appropriation.

Si souvent tu le fredonnais, cet air.

Ces quelques mots. Une seule phrase.

Qui venait presqu'à chaque fois dans ton sillage.

Parce que je te revois.

Parce que maintenant c'est plus dans le domaine du possible de l'entendre sans penser à toi.

Cette chanson chargée d'une part de toi, elle t 'emmène partout.

C'est la vie de votre bizarre mariage.

'Te rappelle à mon souvenir'

Où es-tu ? Depuis.

Ton walkman sur les oreilles – la fin des années 80.

Un walkman à cassette, vous imaginez ce genre d'antiquité?!

L'exact bleu délavé de ton joli petit jean moulant.

Ton parfum – premier parfum de tes 18 ans que tu n'avais même pas puisque tu avais sauté une classe. Je me souviens l'odeur du chèvrefeuille.

Tes petits doigts qui s'insinuent entre les miens, comme un extraordinaire, à la fois incongru et fascinant.

Le temps de la longue intro, une oreillette pour toi une oreillette pour moi

Et tu chantes, j'entends encore ta voix que je n'ai plus entendue depuis presque vingt ans.

'A long time ago came a man on a track
Walking thirty miles with a pack on his back
And he put down his load where he thought it was the best
Made a home in the wilderness'

'Telegraph road' c'est ta chanson.

C'était si beau, ça allait si doucement ces moments-là, et puis voilà que c'est si loin.

'There's six lanes of traffic

Three lanes moving slow'

Les embouteillages finissent toujours par se résorber, immanquablement vient la dispersion.

Ai-je besoin d'ajouter que jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir?

Où es-tu?

Des crêpes, des crêpes...

2012-02-04T23:22:00+01:00

Oui mais en fait j'ai pas mangé de crêpes, me suis rattrapée sur les moelleux au chocolat (2 en deux jours, un pour chaque fesse) ; en ce moment je sais pas, j'ai besoin de chocolat.

Les Télétubbies ont découvert ce que signifiait le terme « geek » (prononcer « jique » :D) et mon amour pour la Mustang Shelby GT et la Bentley Continental GT ; car oui, être une femme est incompatible avec le fait d’aimer les nouvelles technologies, l’informatique et les bagnoles, notre vocation première étant de casser les couilles pondre, parler des couches de notre marmaille, acheter des fringues, des chaussures, aller « au » coiffeur et se faire manucurer (et bonjour cliché) *soupir*

Comme tous les ans je suis allée voir l'ostéo, résultat j’ai encore plus mal aux doigts que d’habitude, en plus d’avoir mal au coccyx, au cou et en T4 / T5.
En rentrant j’ai commandé mon nouveau téléphone, qui comme j'ai du bol va être livré en relais Kiala puisque je bosse et que le facteur ce pédé ne viendra jamais jusqu'à ma porte.

Poto me bipe tous les jours ou presque pour que je le rappelle (coucou l’illimité), tantôt pour me raconter son boulot, tantôt pour me raconter ses amours – mais plus pour ses amours.
Au détour de la conversation il m’a gentiment envoyé à la gueule que bon, quand même, j'aime moyen bof mon boulot, que j'ai toujours pas acheté d'appart et j'ai pas de mec et que du coup, je relativise. Sympa.
Bah c'est vrai, dans l'absolu. Sauf que par rapport à mon escalier personnel (comprenne qui pourra) je suis très contente et fière d'en être là où en j'en suis, je ne compte pas m'arrêter en si bon chemin, mais je savoure. Et je prends tout mon temps à savourer, kiffer, prendre mon pied, même si effectivement, je n'ai pas ce que je souhaiterais.
Mais moi au moins je n'en suis pas réduite à m'inscrire sur Adopte Un Mec pour me vider les couilles en chopant le max de numéros de téléphone de nanas qui veulent se faire tringler *souris ironiquement*

A part ça, tous les ans c’est pareil, les gens découvrent que l’hiver, il fait froid. Voire qu’il neige. Ça n’étonne personne qu’il ait fait 12° en plein décembre par contre :/
Tous les ans c’est pareil, les journaux télévisés en font des caisses sur « le froid qui s’abat sur la France », genre BOUM on envoie vite vite des reporters armés de micros, bonnet et gants de préférence devant un champ lorsque des flocons tombent, ça fait plus VRAI.

Evidemment, nous avions une alerte orange à la neige et au froid. Evidemment, 2cm de neige et 1° ne sont pas suffisants pour 1/ que la neige tienne (même si j’ai fait des photos, comme à chaque fois qu’il neige, bien sûr ^^) 2/ qu’il gèle de façon à ce que les routes se transforment en grande patinoire me permettant de 3/ ne pas prendre la voiture 4/ rester au chaud sous la couette.
Le lendemain il n’y avait pas un flocon à l’horizon, mais les -5° matinaux bien que bénéfiques pour raffermir les chairs c'est quand même frisquet ; la seule extrémité qui n'est pas protégée dans c't'affaire c'est mon nez, passion reniflage.

La nuit dernière à 2h22 je suis allée fumer une clope, empaquetée comme le bonhomme Michelin avec deux paires de chaussettes et deux paires de gants, j’ai souri comme une gosse lorsque j’ai vu la terrasse recouverte d’un joli manteau blanc.

A 9h ce matin barouf pas possible chez la Morue, et vas-y que ça gueule et vas-y que ça tire les meubles dans tout l’appart ; je me suis levée pour aller faire pipi (j’entends mieux ce qui se dit à côté lorsque je suis aux toilettes), les 6cm de neige étaient toujours là et des mecs s’affairaient à sortir des cartons et des objets volumineux scotchés dans des couvertures, je crois qu’elle a enfin déménagé CETTE TEPU o/

Si Titine ne démarre pas lundi, je reste au fond du lit.

Ça pique

2012-01-23T21:09:00+01:00

Non, je n’ai pas disparu de la planète comme me l’a dit le MPP.
J’ai 100 millions de trucs à faire (comme aller chercher mon colissimo à La Poste, faire les courses, refaire mon CV, me pencher sur un éventuel Fongécif) et aucune motivation pour. Je suis uniquement motivée pour rester blottie sous ma couette et dormir.

C’est l’hiver, il fait froid, le matin je dégivre Titine, tous les matins ou presque j’ai droit au « fait froid hein ? » de mes collègues fort perspicaces (évidemment l’été c’est « fait chaud hein ? » #superconnard).

Anyway, j’ai fait les soldes. Sur internet.
J'ai commandé les bottes que j'avais depuis longtemps repérées, j'ai renvoyé lesdites bottes (trop larges), j'ai commandé d'autres chaussures, et prochainement un nouveau téléphone. J'ai aussi commandé des collants, me suis trompé de couleur sur une des paires, emballage ouvert, ai tenté l'échange de l'article, m'est avis que j'en suis quitte pour acheter (encore) une nouvelle paire de collants -_-

A la Bouatte j'essaye de passer à travers les maladies ambiantes (double otite, grippe, gastro, laryngite, fièvre Q doublée d'une bactérie intestine) et des Télétubbies qui viennent éructer sous mon nez (apprendre à mettre la main devant la bouche quand on tousse, c'est *tellement* surfait, l'éducation tout ça). Mon organisme compense en conservant les graisses, la bonne nouvelle c'est que je m'en tape, puisque je me trouve bonne :)

La personne que j'ai gracieusement hébergée en raison du déminage (et qui avait acheté des brioches au chocolat / croissants / donuts pour le petit déj’ <3<3) a déglingué à nouveau la porte du bac à douche (j'avais oublié de prévenir, my bad) ; j’ai été quitte pour la remettre encore une fois (faudrait pas que je perde la main).

Toujours point de portable je n’ai au bout de 6 jours, finalement je m’en passe, c’est pas comme si il sonnait toutes les 5 minutes hein *spéciale dédicace*
Portable désimlocké, portabilité a priori faite, SIM reçue le lendemain et depuis… bah rien. J’ai modifié la config du portable comme il fallait, mais… rien. J'ai même contacté mon SAV en connectique personnel qui a pris sur son (peu de) temps libre pour tenter de m'aider (et qui attend toujours sa carte SIM, lui). A la Bouatte ils ont tous des iPhones ou des portables non débloqués, ces boulets.

Demain je commande mon nouveau portable, délais de livraison inconnus ; si le problème vient de la carte SIM je suis dans le caca. Si le problème vient de la portabilité qui n’est pas encore effective, c’est moindre mal.
En attendant, me voilà à nouveau à l'âge de pierre, avec un portable qui ne me sert à rien, ce qui fait sacrément bizarre. Genre tu te dis que s'il t'arrive quelque chose comment tu fais hein ? Parce que a donde esta la mama de Pedro où qu'elles sont les cabines téléphoniques ? Genre comment faisais-je il y a 12 ans lorsque je n'avais pas de portable, genre avant l'électricité les gens s'allumaient à la bougie.
Bon par contre j’en aurais bien eu besoin samedi soir pour remonter le moral de Poto qui a trouvé du taff sur Toulouse mais qui s’est fait larguer.
En tout cas, après avoir envoyé un fax chez Free long comme mon bras pour expliquer mon histoire je suis bien contente d’avoir reçu un mail pour le traitement de ma demande concernant ma ligne fixe lol.

Heureusement il m'arrive des trucs sympas aussi.
Comme ce mec sur le parking qui m'a indiqué qu'il y avait une place et m'a guidé pour me garer tout en continuant sa conversation téléphonique ; comme une nouvelle voisine qui m'a vue avec ma guitare, mon sac de sport, mon sac de boulot et mon sac à mains et qui m'a proposé de m'aider à les porter (je ne m'en suis toujours pas remise).
Ce week-end j’ai fait de la peinture, j'ai cuisiné un cake chorizo-emmental en lieu et place des muffins bacon-mimolette (c'est rudement bon) et j’ai quand même trouvé du temps pour regarder les photos qu'elles tabassent mémé en snow, si si.

Hier j’ai testé le masque de beurre de karité pour mes cheveux, résultat il a fallu que je les relave deux fois car cette merde ne voulait plus partir ; par contre la crème de jour qui m’a coûté une blinde est parfaite, cette impression d’appliquer du velouté de pêche sur sa peau le matin mmh un délice.

Pour terminer, si t'as deux minutes à perdre, clique ici ;)

Soulagement de la liste et mini-confiteor

2012-01-18T15:33:52+01:00

En ce moment, surmenage. Trop de fers au feu.

Alors je fais des listes.

Le matin quand je me réveille.

Liste des choses à faire.

Chacune occupant une ligne sur la grande feuille blanche de l'aube.

Et l'objectif, le soir quand je vais me coucher, c'est que toutes les lignes soient barrées.

Baume au coeur quand je prends mon crayon pour barrer un truc: l'impression d'avancer, d'aller dans la bonne direction, que l'instant t n'a pas servi qu'à aller jusqu'à l'instant t+1.

Soulagement, enfin, lorsque les lignes sont toutes barrées: j'ai fait ce que j'avais à faire.

Il m'échappe souvent – j'ai le nez dans le guidon – que la liste du matin – celle que, peut-être, je suis parvenu à écluser – aurait tout aussi bien pu être autre. Exactement de la même manière qu'en physique on ne mesure jamais que ce qu'on avait décidé de mesurer au préalable.

Peu importe au fond. Car la liste m'a servi, elle m'a donné ce que je lui demandais de me donner: une impression de cohérence, une sorte de sens.

Quels sont les hommes de toutes les époques qui, sous la coupole de ce monde, ne se sont pas sentis étouffés par le poids d'une complexité sans issue? Quels sont les hommes qui n'ont pas essayé – il y a tant de façons – de se la simplifier de manière éhontée tout en s'efforçant de croire le plus possible à la manigance de leur simplification?

Si, pour une raison ou pour une autre, il m'advient d'accomplir une tache qui ne se trouvait pas inscrite sur ma liste de la journée, j'éprouve l'absurde besoin de la rajouter, pour aussitôt la barrer.

Il serait injuste que ce truc-là ne soit pas comptabilisé.

Et pourquoi certaines choses éclusées seraient écrites et pas d'autre?

Il faut que ça soit su. Par qui, par quoi, comment: peu importe.

Il ne faut pas que cela se passe comme si cela n'avait pas été.

Il faut écrire.

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Pôle Emploi ou le parcours du combattant

2012-01-12T13:09:56+01:00

Ma première expérience dans le monde du chômage ne s'est pas révélée difficile. Certes des horaires d'ouverture au public assez light mais ma petite agence provinciale avait bien fait son travail. Un peu d'attente certes mais des personnes tout à fait compétentes.

Mon deuxième expérience est malheureusement moins bisounours. Un rdv rapidement obtenu à Paris, cela partait pourtant plutôt bien. Bonne élève que je suis, j'y suis allé avec tous mes papiers et mes dossiers bien remplis. Une inscription avec moins de suivi certes (on ne m'informe pas qu'il existe des formations, ou un remboursement des trajets pour les entretiens) mais cela passe encore, je n'ai pas un dossier très compliqué et j'ai pas mal de pistes pour des emplois. Je repars donc avec ma petite carte d'élécteur de chômeur et on me dit que je dois attendre 15 jours pour un retour, le temps de traiter mon dossier. Jusque là tout va bien. Quelle surprise lorsque je reçois deux jours plus tard un courrier me demandant de remplir le même dossier que celui que j'ai fourni lors de l'inscription, ainsi que les mêmes pièces obligatoires. Après un appel coûteux au 3949, j'apprends que "Nous n'avons aucun dossier vous concernant.". Great. Je suis chômeuse donc j'ai du temps à perdre. Me voilà donc sagement en train de remplir ce que j'ai dejà donné.

Il y a aussi l'exemple de mon boyfriend "acheteur" qui exerce un métier qui n'existe pas pour Pôle Emploi. Il ne rentre pas dans les cases.

Ou alors une autre amie qui prévient une première fois qu'elle a trouvé un travail et ne se présentera pas à l'entretien. Puis une deuxième fois (l'information avait du s'évaporer). Puis une troisième...

Alors je ne me plains pas contre les longues files d'attentes, les délais de paiement ou de traitement des dossiers mais contre ce que j'estime juste de l'incompétence.

Les effets bizarres de l'eau qui coule sous les ponts

2012-01-10T12:52:00+01:00

Dans mon imaginaire, la figure archétypale de l'adulte, je l'ai construite au tournant des années 70 et 80 à partir de 'sujets' ( mes parents, leurs amis, certains oncles et tantes) qui, pour la plupart, se trouvaient alors plus jeunes que je ne le suis aujourd'hui. Je n'en reviens pas.

Car eux, je les voyais à l'époque comme des êtres que leur âge rendait absolument différents de moi ; or aujourd'hui, je ne me sens pas fondamentalement différent de l'enfant que j'étais à l'époque et qui regardait ces grandes personnes. C'est bien là le hic.

Au fait, 'archétypale' est-ce bien français?

Bonne année et meilleurs voeux

2012-01-02T14:51:00+01:00

Bonne année et meilleurs voeux à tous ceux qui de près ou de loin s'intéressent un peu à ce qui se passe ici.

Et merci encore de passer quelquefois jeter un coup d'oeil au journal de Zeno.

Poème sur son 31. Hiver d'acier, bleu et froid

2011-12-31T11:24:00+01:00

Beau ciel d'hiver immaculé. Mon préféré.

Lumière rasante venue d'un au-delà polaire.

Qui confère aux choses du monde comme un surcroît d'âme.

Je me sens vivant en respirant les douces épées glacées

Dont se répand l'air du matin

Entremêlement de deux splendeurs acérées,

Celle de la lumière et celle du froid.

Terre gelée, vapeurs levées de sa froidure

Comme un indien sur la piste des nuages de fumée

Je te suis à la trace des petites buées de ta respiration

Qui, en ribambelle altière, cheminent vers l'horizon

Saint-Simon, la cravache et l'océan

2011-12-29T08:50:00+01:00

'Ce même jour, 3 mai, sur les dix heures du soir, j'eus le malheur de perdre mon père. Il avait quatre-vingt-sept ans, et ne s'était jamais bien rétabli d'une grande maladie, qu'il avait eue à Blaye, il y avait deux ans. Depuis trois semaines il avait un peu de goutte. Ma mère, qui le voyait avancer en âge, lui proposa des arrangements domestiques qu'il fit en bon père, et elle songeait à le faire démettre en ma faveur de sa dignité de duc et pair. Il avait dîné avec de ses amis comme il avait toujours compagnie. Sur le soir il se remit au lit sans aucun mal ni accident, et pendant qu'on l'entretenait, il poussa tout à coup trois violents soupirs tout de suite. Il était mort qu'à peine s'écriait-on qu'il se trouvait mal: il n'y avait plus d'huile à la lampe.

J'en appris la triste nouvelle en revenant du coucher du roi, qui se purgeait le lendemain. La nuit fut donnée aux justes sentiments de la nature.'

Dans le style du divin duc, il y a Proust et il y a Tacite. La phrase se développe, ample, démesurée, englobante comme une mer, et tout à coup un coup de cravache vient la cingler en plein visage.

Beaucoup de mots pour dire beaucoup – les mémoires font un gigantesque continent. Et puis à côté aussi, très peu de mots pour dire beaucoup : 'Il était mort qu'à peine s'écriait-on qu'il se trouvait mal: il n'y avait plus d'huile à la lampe.'

Apollo Korzeniowski, chanson pour le baptême de Joseph Conrad

2011-12-25T18:57:00+01:00

Joseph Conrad est né le 3 décembre 1857, à Berditchev en Ukraine.

Alors probablement – presqu'au jour près – c'est il y a 154 ans que son père Apollo Korzeniowski, patriote polonais, poète et traducteur ( notamment de Vigny, de Shakespeare et d'Hugo) composa cette petite chanson pour le baptême de Joseph :

' A mon fils né en cette 85ième année d'oppression moscovite.

Chanson pour le jour de son baptême.

Dors en paix mon fils chéri.

Tant que plane le spectre de l'ennemi,

Nos deux cœurs sont tout ton bien,

Et ta seule armure, la croix.

Mais jamais ces trésors ne meurent.'

Je lis ces mots en ce jour de Noël, le cœur chargé d'émotion.

Non pas pour le poème, qui vaut ce qu'il vaut.

Mais pour la dédicace : un père qui prend la plume le jour du baptême de son fils, afin de composer – pour celui qui ne comprend pas, pour celui qui, au mieux, saura plus tard – un petit poème destiné à marquer ce jour d'une pierre blanche. Un père qui se fait tout amour et bienveillance penché au dessus du berceau de ce petit être nouvellement venu sur terre. Un père qui tient à rassembler le meilleur de ce qu'il a en lui, et de l'offrir, à travers ces quelques vers, à son fils. Un père qui réfléchit pour son fils, qui rassemble toute sa sagesse, afin de dire l'essentiel.

Je le sens très fort qui se rassemble, qui réfléchit.

Afin de dire l'essentiel.

Quand dit-on l'essentiel à ses enfants ?

Sans Apollo, bien sûr qu'il n'y aurait pas eu Joseph Conrad.

Et sans l'idéalisme intransigeant d'Apollo, il n'y aurait pas eu 'Nostromo'.

Je pense à cette petite famille – Apollo, Ewelina, le petit Josef – sur les chemins glacés de l'exil, au printemps 1862 : ils voyagent sous escorte vers Vologda, les époux Korzeniowski ayant été condamnés le 9 mai, par le tribunal militaire de Varsovie, à la déportation en Russie du Nord.

Le trouvant un jour, penché sur le manuscrit de sa traduction des 'Travailleurs de la Mer', Apollo découvrit par hasard que son fils Joseph, âgé de quatre ans, savait lire.

J'ai tout mangé les chocolats

2011-12-23T21:32:35+01:00

Comme je suis une chanceuse, le robinet d'arrivée d'eau des WC a finalement lâché.
Bien entendu j'ai appelé le préposé aux travaux de la résidence pour qu’il me le change, j'ai eu droit au traditionnel « oh ben oui il est là d'puis toujours, mais ça c'est délicat, moi j'y touche pas ». Traduire = si tu veux le changer toi, c'est à tes risques et périls, mais moi, sans l'aval de ton enc*lé de proprio, je bougerai pas le petit doigt. J'ai que ça à foutre en ce moment ça tombe bien.
J'ai négocié que le gars appelle mon proprio directement, il était 19h30 « oh ben pas aujourd'hui hein », voui c'est pas comme si j'avais un problème CONNARD. Bien entendu, le lendemain à midi je n'avais toujours pas de nouvelles, je rappelle, messagerie (haha), et je me suis fendue d'une énième missive à l'enc*lé. J'ai laissé passer le week-end, j'ai à nouveau rappelé, on a calé un rendez-vous, le mec m'a téléphoné la veille pour confirmer le rendez-vous (il va neiger c'est obligé), il est venu, ça a pris 10 minutes (et il a fait ça comme un sagouin, évidemment) voilà.

Au repas de Noyel de la Bouatte j'étais à la table de Boss, comme tous les ans depuis 6 ans, qu’est-ce que c’était fuuuuuuun !!!! Tout le long du repas il a parlé boulot, concurrence, de la ville (Marseille capitale de la culture 2013 haha), de « oh le bateau il sort par grosse mer ! », de la ville, de la concurrence, boulot, je me suis fait chier comme un rat mort. Et j'ai bu qu'une coupette de champ', putain.
L'alarme incendie s'est déclenchée, ça a duré bien 5 minutes, la hotte du bar je crois, c'était le moment le plus fun de tout le repas. Ca et lorsque 3 mémés choucroutées et peinturlurées ont voulu entrer dans les cuisines pour aller faire pipi, et qu'elles ont dit bien fort « ah ben non on va pas aller faire pipi là où on fait la plonge ».
La table d'à côté a ri pendant tout le repas ou presque, notamment parce qu'un collègue a une coupe de cheveux Playmobil, y'en a même qui ont PLEURE de rire. Et tout ça alors même que j'avais mis mon poom poom short. Le fuuu.

D'ailleurs, le seul collègue a qui ça a fait de l’effet m’a finalement avoué, à mots couverts, qu'il avait trompé sa copine (je le soupçonne de s'être fait gaulé en plus), ce dont il n’était pas fier mais que bon... lorsqu'il était marié il ne bougeait pas une oreille, à présent il est pacsé et son biscuit fait trempette. Il devait se remarier l'année prochaine, ce n'est plus le cas désormais, je le soupçonne de s'être fait gaulé. Il n'a pas relevé lorsque je lui ai dit que ça lui ferait bizarre si un jour je me trouvais devant la porte de sa chambre d'hôtel (je crois que je n'aurais probablement pas le cran de le faire, et lui probablement pas les couilles de me sauter dessus.

Pour autant, je dois avouer que ça me plaît, beaucoup, qu'il me reluque, qu'il se retourne lorsque je déambule dans les couloirs pour mâter mon cul (c’est quand même le seul homme de ma connaissance qui remarque des détails me concernant que même mes AMIS ne remarquent pas). Ça mange pas de pain, ça fait du bien à mon égo.
Du coup mon inconscient m’envoie des messages en Comics Sans 76 puisqu'une nuit j’ai rêvé qu’il me sodomisait lol.

La vie s'écoule doucement, sinon. A la Bouatte nous en sommes au 5e départ en 6 mois (ahah), Binome et moi avons fait un chouli sapin, et j'ai envoyé quelques-unes des ugliest cartes de voeux ever.
J'ai mangé chez ex-BS (miam les vacances au Canada) (elle m'a demandé très sérieusement si le Piou était gay [roflmao]), Prof m'a invité à un concert o/, le meilleur pote du Piou s'est fait larguer (justiiiiiiiiiiiiice !), mon voisin récupérateur de colis a déménagé, un ingénieur auvergnat a emménagé au-dessus, la Morue passe ces week-ends à traîner ses meubles et à passer l’aspirateur, j’aimerais bien qu’elle se barre pour les vacances.

Hier je n'ai pas vu le Tatoué car le cours a été annulé, à la place je suis allée faire les courses, c'était blindé de monde mais plutôt bonne enfant, j'ai acheté de la couronne des rois et oublié le PQ.
Aujourd'hui j'étais en RTT, forcément je me suis violemment réveillée super tôt à cause d'une crampe, je me suis rendormie, j'avais pas mis le réveil mais j'en ai pas besoin avec les talons de la Morue. Je suis allée à la pharmacie, j'ai oublié d'acheter du magnésium, je suis allée chez mon meilleur ami (Picard), puis dans le magasin où j'avais acheté mon matelas pour qu'ils me le remplacent (la garniture s'est affaissée), magasin que j'ai mis 20 minutes à trouver en raison de mon cerveau de blonde.

Ah et j’ai (enfin !) eu une 2e invit pour le réveillon (merci Poto) (les autres allez mourir), taux probable de transhumance 80%.

A l'origine, la route, Conrad, Malraux et Jean-Claude Roman

2011-12-21T09:40:32+01:00

Vu avant-hier soir le fim de Xavier Giannoli intitulée ' A l'origine'.

Je vous conseille ce très beau film sorti à la fin de l'année 2009 dont voici une petite présentation figurant sur le site Allociné:

'Philippe Miller est un escroc solitaire qui vit sur les routes.

Un jour, il découvre par hasard un chantier d'autoroute abandonné, arrêté depuis des années par des écologistes qui voulaient sauver une colonie de scarabées.

L'arrêt des travaux avait été une catastrophe économique pour les habitants de cette région.

Philippe y voit la chance de réaliser sa plus belle escroquerie. Mais son mensonge va lui échapper.'

L'éclair n'est jamais que le bras armé de tous les courants petits électriques qui traînent dans les airs, affamé de concentration. Comme dans une tragédie grecque ou un film de Pasolini, ce minable escroc – joué par François Cluzet – n'est que l'allumette que tous attendent, le brasier est prêt depuis longtemps.

Dès lors qu'une population attend un sauveur, il lui suffit de presque rien pour se construire ses chimères. Tous ils ne demandent à Philippe Miller que de dire le premier mot, le reste au fond il s'en charge. Ils ont tellement envie, tellement besoin que ce chantier reprenne, tellement envie de croire qu'il va reprendre...

Philippe Miller n'a rien d'un brillant manipulateur aux stratagèmes sophistiqués: en l'occurrence ce sont les habitants du coin qui le devancent en lui fournissant toujours le moyen de s'enfoncer plus avant dans le mensonge, de manière – plus ou moins inconsciente - à ce que leur rêve ne s'écroule pas avec lui.

Une très belle scène illustre le besoin fou du chantier, montant des entrailles même de la ville: la veille de la reprise des travaux, les engins traversent la bourgade, à leur passage hommes, femmes, enfants se réjouissent sur les palliers des maisons, on a vraiment l'impression qu'à nouveau le sang cricule dans les veines de la ville, qu'à nouveau il y a de la vie et de l'espoir – c'est dire finalement la part incroyable prise par l'économie dans nos existences; et d'ailleurs – la faute à mon éducation – je demeure toujours très étonné d'entendre la jeune Monika expliquer que, pour elle, il n'y a pas de plus grand malheur que de perdre son travail.

Le projet de Philippe Miller est proprement surréaliste car son bout de route est indépendant de tout autre réseau. Et c'est pathétique de l'entendre parler de la fin de sa tache: quand la route sera finie, dit-il. Mais cette route est simplement une ligne droite tracée au milieu des champs. Une absurde ligne droite que personne n'empruntera.

Mais cette route qui ne va nulle part, cette route nous interroge à propos de toutes nos routes, y compris nos bonnes routes, celles qui, soi-disant, vont quelque part. Oui, au final, les bras vous en tombent car la route de Philippe Miller n'est peut-être pas plus absurde que toutes nos autres routes.

Impossible de na pas songer à 'Heart of darkness', à la folie métaphysique du commandant Kurz, à Fitzcarraldo aussi.

Au delà des buts poursuivis – et de leur congénitale absurdité - il n'y a que le voyage, et c'est bien au fond ce que dit Philippe. Ce qui le fait renoncer au moment de mettre les voiles avec son butin: contre toute évidence il choisit de rester, de s'obstiner. Car on a commencé quelque chose. Il y a eu un voyage, et peu importe où l'on va. Comment ne pas songer au sublime 'Ithaque' de Constantin Cavafy:

'Garde toujours Ithaque à ton esprit.

Y parvenir est ta destination finale.

Mais ne te hâte surtout pas dans ton voyage.

Mieux vaut le prolonger pendant des années ;

et n'aborder dans l'île que dans ta vieillesse,

riche de ce que tu auras gagné en chemin,

sans attendre d'Ithaque aucun autre bienfait.

Ithaque t'a offert ce beau voyage.

Sans elle, tu n'aurais pas pris la route.

Elle n'a rien de plus à t'apporter.

Et même si elle est pauvre, Ithaque ne t'a pas trompé.

Sage comme tu l'es, avec une expérience pareille,

tu as sûrement déjà compris ce que les Ithaques signifient.'

'Ithaque' oui, mais avec une dimension collective. Peut-être pas l'Ithaque du solitaire Cavafy. 'L'Ithaque' d'Hemingway et de ses personnages de 'Pour qui sonne le glas'. La fraternité dans l'action. Celle de Malraux dans 'L'Espoir'. Et 'Bella Ciao'. Faire des choses ensemble, construire des routes, défendre une république, résister à l'oppression...

Le malaise puissant éprouvé tout au long du film car on sait depuis le début qu'il n'y a pas d'issue pour Philippe.

Et ça fait mal de le voir s'enliser, de le voir pris dans les sables mouvants qu'il bâtit lui-même. Une jambe, un bras, le tronc déjà...

Penser à ' L'Adversaire', à 'L'Emploi du temps', ces deux films inspirés de la vie de Jean-Claude Roman.

Dès le début il n'y a pas d'issue, dès le début on connaît la fin, Philippe lui-même connaît la fin – et pourtant il poursuit, il ne peut faire autrement qu'être cet autre lui-même.

Et Philippe s'agite – comme Jean-Claude Roman s'agitait – mais toute cette énergie dépensée soulève le coeur, car on sait ce gaspillage inutile.

Le mensonge qui ne résout rien, le mensonge qui ne fait que remettre à plus tard en pire. En toujours pire. Jusqu'à des cas extrêmes comme celui de Philippe Miller, ou au delà encore Jean-Claude Roman.

Terrible poids du mensonge qui devient de plus en plus impossible à dire.

Puis mathématiquement impossible pour Roman.

Et à travers ces exemples cathartiques, cette question abyssale:

Que signifie la dissimulation? Que cherchons-nous, dans cette voie, que nous n'ayons pas?

A quel moment la situation devient-elle sans retour? Séduction de cette limite ténue. A quel moment Jean-Claude Roman a-t-il cessé de pouvoir revenir en arrière? Lent glissement, au début c'est si facile de mentir, d'inventer, de berner... C'est peut-être le vice suprême de cette drogue mensongère de ne pas vous faire sentir à quel moment vous basculez, à quel moment il est devenu trop tard?

Pour sauver la planète du réchauffement, il faudra nécessairement jouer la Nature contre l'Economie; quand on voit, par exemple à la lumière de ce film, la place qu'elle occupe dans la vie des gens, on est assez pessimiste.

Comment en est-on arrivé là? Une vie quasi impossible sans la croissance, sans le travail, sans le chiffre d'affaire et son corollaire immédiat, le salaire de la fin du mois. Voilà finalement l'ultime conséquence néfaste de la vaste entreprise d'invention des besoins à laquelle on se livre depuis longtemps, entreprise pernicieuse qui a pour but d'obliger les gens à se fondre dans le système, c'est à dire de les contraindre à mettre leur force de travail au service de la production de masse.

La Home Plate Farm, ou comment les malédictions trouvent leur fin

2011-12-17T10:13:00+01:00

L'empereur du base-ball, le grand Babe Ruth, débuta sa carrière avec les Red Sox de Boston, pour lesquels il remporta trois fois les World Series. Mais le 26 décembre 1919, les propriétaires de la franchise décidèrent de vendre son contrat aux Yankees de New York, équipe pour laquelle le Bambino devait accomplir ses plus grands exploits.

A partir de cette funeste date, les Red Sox furent incapables d'atteindre la grande finale avant 1946 ; ils ne devaient d'ailleurs remporter les World Series que 86 ans après le départ de Babe Ruth. Au terme d'une incroyable série de défaites toutes plus improbables les unes que les autres. En 1946 contre les Cardinals de Saint-Louis ; en 1948, contre les Indians de Cleveland ; en 1967, encore face aux Cardinals de Saint-Louis ; en 1975, dans le septième et dernier match de la finale les opposant aux Reds de Cincinnati, les Red Sox menèrent 3-0 avant de s'incliner 4-3. Mais la pire bérézina bostonienne devait avoir lieu en 1986 lors d'une impossible défaite face aux Mets de New York qui, ce jour-là, s'illustrèrent par la plus incroyable remontée de l'histoire des World Series : ils furent nombreux ce jour-là à noter qu'à partir de « Bruce Hurst », le lanceur partant des bostoniens, on pouvait composer l'anagramme « B Ruth curse ». La terrible malédiction avait encore frappé.

Les supporters des Red Sox eurent beau placer une casquette de leurs favoris en haut de l'Everest, engager un faux exorciste afin de délivrer l'équipe de l'âme du Bambino, rien n'y fit . En 1994, l'ancien lanceur des ligues majeures Bill Lee suggéra même d'exhumer le corps de Babe Ruth, puis de le transporter à Fenway Park afin que la ville toute entière demande publiquement pardon pour avoir vendu aux Yankees le contrat de son joueur légendaire. Si l'on ne choisit pas d'en venir à cette solution extrême, il n'en demeurait pas moins que personne ne semblait en mesure d'endiguer la terrible malédiction du Bambino, ce deuxième Toutankhammon. Personne jusqu'à ce fameux 31 août 2004.

Ce jour-là, la vedette des Sox, Manny Ramirez, envoya une balle dans la section 9 du stade, loge 95, rangée AA, qui atteignit en plein visage un adolescent de 16 ans. Le jeune homme, un fan des Red Sox qui perdit deux dents dans l'affaire, s'appelait Lee Gavin, il habitait à Sudbury – ô coïncidence - la Home Plate Farm, qui fut la propriété de Babe Ruth entre 1922 et 1926. Ce même 31 août 2004, les Yankees encaissèrent la pire défaite de leur histoire: ils se virent infligés dans leur antre du Yankee Stadium, un humiliant 22-0 par les Indians de Cleveland.

Deux mois après l'incident - après avoir vaincu les Yankees en Série de championnat de la Ligue américaine - les Red Sox écrasèrent les Cardinals de Saint-Louis, décrochant ainsi, le 27 octobre 2004, leur premier titre en World Series depuis le départ de Babe Ruth.

Il avait donc fallu, comme dans ses anciens mythes, qu'un homme jeune, au sang neuf, offre au Dieu Ruth – pour l'apaiser - le sacrifice de deux de ses dents.

La puissance atomique du terrible duc.

2011-12-13T15:52:00+01:00

Au tout début du premier des huit volumes de la Pléïade consacrés aux Mémoires de Louis de Rouvroy, duc de Saint-Simon (1675-1755) :

'Écrire l'histoire de son pays et de son temps, c'est repasser dans son esprit avec beaucoup de réflexion tout ce qu'on a vu, manié, ou su d'original, sans reproche, qui s'est passé sur le théâtre du monde, et les diverses machines, souvent les riens apparents, qui ont mû les ressorts des événements qui ont eu le plus de suite et qui en ont enfanté d'autres; c'est se montrer à soi-même pied à pied le néant du monde, de ses craintes, de ses désirs, de ses espérances, de ses disgrâces, de ses fortunes, de ses travaux; c'est se convaincre du rien de tout par la courte et rapide durée de toutes ces choses et de la vie des hommes; c'est se rappeler un vif souvenir que nul des heureux du monde ne l'a été, et que la félicité, ni même la tranquillité, ne peut se trouver ici-bas; c'est mettre en évidence que, s'il était possible que cette multitude de gens de qui on fait une nécessaire mention avait pu lire dans l'avenir le succès de leurs peines, de leurs sueurs, de leurs soins, de leurs intrigues, tous, à une douzaine près tout au plus, se seraient arrêtés tout court dès l'entrée de leur vie, et auraient abandonné leurs vues et leurs plus chères prétentions; et que de cette douzaine encore, leur mort, qui termine le bonheur qu'ils s'étaient proposé, n'a fait qu'augmenter leurs regrets par le redoublement de leurs attaches, et rend pour eux comme non avenu tout ce à quoi ils étaient parvenus.'

Ce duc est terrible décidément et sa lucidité jusqu'auboutiste, aussi tonitruante que son pessimisme, va me plaire, j'en suis sûr.

Je sens si bien ce qui, en lui, a pu enchanter Proust. La majesté du styliste, la puissance de l'analyse brûlant dans l'âtre sans limite d'une âme de moraliste.

Cela ne peut durer : il me faut sur le champ créer une catégorie 'Saint Simon'.

Jesus loves marijuana

2011-12-12T20:22:33+01:00

Vendredi soir j'ai regardé un concert de Jean-Louis Aubert à la télé, une vraie dose de bonheur, une belle parenthèse enchantée, au regarde de mon humeur exécrable (et pas uniquement en raison du lundi).

Déjà, je suis très fatiguée. Ensuite, depuis deux mois j’ai atrocement mal aux mains, en plus de s’ankyloser les fourmillements me réveillent toutes les nuits, 10 jours que j'ai recommencé un traitement qui ne fait, semble-t-il, pas grand chose ; Doc m'avait aussi prescrit des anti-inflammatoires + gélules pour l'estomac qu’il va falloir que je songe sérieusement à prendre faitchierfaitchierfaitchier. Reste que l’issue est connue, et que je la repousserai tant que cela sera possible, car ensuite point de clavier et point de guitare, et dépression donc.

Mes cours de cette semaine sont annulés, et comme ensuite je n’ai pas cours pendant cette putasserie de vacances scolaires de merde à la con, je n’ai pas cours en tout pendant 3 semaines. Frustration.

Trois jours qu’une belle crise d’eczéma est en sommeil, il va bien falloir qu’elle sorte. Pourquoi ? Oh parce que je réfléchis célibat persistant (2 ans bientôt quand même PUTAIN), rencontres inintéressantes, envie de sexe, envie de bébé, de vie de famille, problème de logement, problèmes d’argent récurrents, et job inintéressant. Voilà. Ah et j’ai le robinet d’arrivée d’eau des WC qui fuit, qu’est-ce que je suis contente.

Ce week-end j’ai découvert que mes stores étaient piqués en raison de l’humidité ambiante, des deux côtés, et à 15 € le store ça fait chier. S’il y avait une classe Z dans la classe énergétique mon appart y serait sans aucun doute.
Les Hautes Instances voudraient que je déménage (moi aussi), la Reine Mère m'envoie deux annonces pour des logements conventionnés, ah bah dommage je gagne trop d'argent donc je n'y ai pas droit. Le fuuu. Et comme avec mes maigres revenus je ne couvre pas 2 voire 3 fois le montant du loyer exigé par les agences, je l'ai dans l'cul lulu.

J’ai fait le sapin et passé une demi-heure à défaire cette connasse de guirlande électrique faite par des petits chinois qui n’a de cesse de s’entortiller sur elle-même. J’ai longuement hésité à ouvrir la bouteille de champ’ que j’ai mise au frais en prévision de Noyel.
Il me reste deux cadeaux à trouver, je n'ai pas acheté les chocolats space invaders, il me tarde les soldes et je suis déjà à -300 € sur mon compte >____<

Sinon mille an après tout le monde j'ai écouté Video games de Lana Del Rey, personne ne m'avait parlé de ce merveilleux combo choucroute sur la tête / léger strabisme / bouche duckface, quant au clip on dirait une BOF pour un film de Sofia Coppola, voilà.

Pour terminer, quand je vois la dose monstre de travail qui m’attend pour le début d’année, je pense me pendre, donc je pense arrêt maladie.

Ah oui tiens, parlons-en du travail.

J’ai pas envie de travailler. Des envies, j'en ai des tas, tout le temps. De chocolat (parfois), de voyager (tout le temps), de chaussures / cinéma / sexe (souvent). Mais j’ai pas envie de travailler. C'est ce qui revient le plus souvent ces derniers temps. Non pas que je ne foute rien, loin de là, mais je ne suis pas motivée DU TOUT. Heureusement que je ne suis pas brimée du net.

Mon problème, et ça ne date pas d’hier, est que je n’ai jamais su ce que je voulais faire. Tu vois Melp par exemple, elle est super forte dans les études.
Moi l’école, ça m’a toujours fait chier. Les études je les ai expédiées autant que possible, un de mes derniers diplômes c’est la Reine Mère qui me l’a SUGGERE (en majuscule, pour te donner une idée du niveau de suggestion).

Mon rêve de gosse c'était d'épouser un bel américain et d'aller vivre là-bas, quitte à vendre des burgers pour gagner ma vie. Au lycée sur une de mes pochettes à élastique sur laquelle je griffonnais (et que j'ai conservée) j'avais noté ce déjà fort à-propos : « que faire de soi, con ? »
15 ans plus tard, je ne suis pas plus avancée. J’ai juste envie de changer de travail. Mais je sais pas quoi faire, history repeats itself, boucle bouclée, tout ça.

Jeudi c’est repas de Noyel avec la Bouatte, forcément je suis à la table de Boss, j’espère qu’il y aura du Ruinart rosé – enfin n’importe comment je vais boire. Il fait froid, j'aime pas l'hiver, je donnerai cher pour profiter du sable et des vagues comme Aurélien en ce moment. Vivement 2013 pour le Canada hein.

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2011-12-10T07:55:23+01:00

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Ce petit bonbon qui a produit le fruit magnifique d'un rien du tout finaud et malicieux

2011-12-08T23:08:47+01:00

Comme mon fils n'avait pas beaucoup mangé à midi, je me suis douté qu'il aurait faim bien avant l'heure du goûter; alors vers trois heures, je lui ai demandé : 'Tu veux manger quelque chose ?'.

De sa petite voix timide et discrète, il m'a fait, tout en velours, cette belle réponse serpentine :

' Oui... un petit bonbon de rien du tout'

Ce petit bonbon qu'il désire, il est 'de rien du tout', car ce petit bonhomme de même pas quatre ans a déjà tout compris à la vie. Il prend les devants sachant bien que ce n'est p as un bonbon qu'il est censé grignoter, surtout à cette heure-là, et que selon toute probabilité je m'apprêtais évidemment à lui faire une toute autre proposition.

Il sent bien – à l'écoute de la finesse secrète du cœur des choses – qu'il y a là, avec ce bonbon, une pilule à me faire avaler, alors il s'y applique décidant d'emblée d'arrondir les angles de son bonbon, de me faire croire en somme – et c'est beau et c'est fort – que c'est pas un gros qu'il veut, simplement une demie portion de bonbon, juste un petit de rien du tout, un microscopique qui compte pas, un minuscule que du coup on peut lui laisser prendre..

Petit bonhomme de même pas quatre ans, et déjà il surplombe, il embrasse tout l'univers, il le saisit entre les griffes de son âme et il joue avec et il le manipule.

Je suis ému car je sens que ça y est : il se voit en train de voir. Divinité de l'humain. Tel le puissant écrivain.

Roger Federer, ses records, l'homme et les chiffres

2011-12-01T18:05:36+01:00

Le week-end dernier, à Londres, Federer a dépassé, au Masters, les cinq victoires de Sampras et de Lendl. Il détient désormais 22 titres majeurs, soit trois de plus que son dauphin, Pete Sampras.

Je ne trouve pas qu'il ait pour autant réalisé un grand tournoi: il n'a pas retrouvé le niveau de jeu stratosphérique qui, l'année dernière, à Londres, pour ce même Masters, lui avait permis de battre successivement Murray, Dljokovic et Nadal.

Sa victoire est à mon avis essentiellement due à la baisse de régime de ses principaux adversaires.

Comme j'aime les chiffres et que j'aime Roger Federer, sa sixième victoire au Masters me donne néanmoins l'occasion d'évoquer les records de Roger Federer (dont vous trouverez une liste exhaustive à la page suivante: http://fr.wikipedia.org/wiki/Records_personnels_de_Roger_Federer)

Je vais énumérer parmi l'interminable liste de tous ses records, ceux qui me semblent le plus significatifs, ceux par lesquels, selon moi, il marque le plus durablement l'histoire du je:

Il est le seul joueur à avoir atteint cinq fois au moins la finale de chaque tourni du Grand Chelem - pour le battre, ce record-là il faudra se lever tôt.

Il a réalisé une série de 18 finales en Grand Chelement en 19 tournois.

Il a disputé 23 demi-finales de suite en Grand Chelem - de tous les records de Federer, voilà à mon sens le plus hallucinant. Pour les quarts de finale il en est à 30, série en cours.

Et la liste est longue... Si vous allez sur la page Wikipedia des records du tennis, vous verrez le nom de Federer - telle une insidieuse épidémie ou un insecte glouton - se mettre à coloniser entièrement toutes les cases des tableaux de statistiques qui sont proposés.

Federer est comme le sable ou l'eau: il s'insinue partout. Vous pouvez parler d'à peu près n'importe quoi concernant le tennis, vous pouvez être sûr qu'il n'estptas loin, que c'est forcément de lui qu'il s'agit.

Devant ce style de récapitulatif, on se rend mieux compte à quel point Federer a réussi à rendre son sport indissociable de son propre nom.

Je suis sûr que son nom deviendra proverbial, qu'il figurera bientôt dans le champ lexical du mot 'tennis' au même titre que 'raquette', 'balle' ou 'filet'.

On lira le nom de Federer chez le prochain William Faulkner, comme on lit, pour personnifier le base-ball, celui de Babe Ruth dans 'Le Bruit et la Fureur'.

Vous allez me dire: mais quel est l'intérêt de savoir que Roger Federer est le seul jouer à avoir remporté quatre fois le tournoi de Hambourg? quel est l'intérêt de savoir qu'il détient le record de sets gagnés consécutivement en grand chelem? qu'il est le seul à avoir remporté 18 matchs de suite à Indian Wells?

Aucun probablement. sauf si vous aimez les chiffres. Si vous aimez faire tourner, dans votre esprit, les chiffres attachés à une réalité agréable. (Moi, j'aime compter, et recompter. En comptant et recomptant les victoires du grand Roger, prince du beau jeu, je m'endors comme un bébé - c'est mieux qu'un somnifère.)

Aucun probablement, sauf si vous restez toujours fascinés par les nombres, par le plus petit, le plus humble d'entre eux. Sauf s'il reste toujours au fond de votre tete l'idée - peut-être informulée d'ailleurs - que chaque chiffre est un mystère qui appelle, une étrange et fascinante planète creuse, que derrière chaque chiffre, chaque opération se cache une pure vérité, un diamant, une pépite indéfinissable.

Lundi

2011-11-28T16:49:00+01:00

Il y a des lundis où tu ne voudrais pas te réveiller 3/4 d’heure avant le réveil.
Où tu aimerais pouvoir te photoshopper la tronche.
Où tu n’oses pas fermer la porte du bac à douche même avec mille précautions, de peur de la prendre à nouveau dans la gueule, cette tepu.
Où tu ne vois même pas la couleur du ciel à travers la condensation des vitres car tu habites un logement THC (très haute consommation).
Où ton courage pour affronter les télétubbies avec lesquels tu travailles s’est barré en Alaska.
Où tu n’as même pas envie d’aller faire les boutiques.

Ce matin à la Bouatte j'ai fait un petit test : j'avais besoin de beaucoup de concentration et de calme pour faire un truc, j’ai donc fermé la porte de mon bureau. Alors t'as ceux qui entrent sans frapper (normal), ceux qui frappent, attendent que tu répondes et montrent timidement leur bout du nez et les autres qui, lorsqu’ils te voient ne te disent pas bonjour « parce que t’avais fermé ta porte » (normal). C'était le point télétubbies du jour.

A la visite médicale on m’a demandé mon âge puis si j’avais des enfants, dans cet ordre, instant magique date de péremption des yaourts, faut pas la dépasser sinon HOUUUU IL VA T'ARRIVER UN MALHEUR.

Poto m’a envoyé la photo où je porte, fort bien d’ailleurs, un chapeau en forme de bite sur la tête (un chapeau rose sur lequel est inscrit « j’ai que le sexe en tête ») ; Craintdegun m'a proposé d’assister à un match OM-PSG. On m’a dit qu’avec mes mimiques je ressemblais à Jennifer Aniston. Ou à Ma Sorcière Bien Aimée. Le Carambar m’a envoyé un message qui disait substantiellement « ho tu m’oublies », Binôme (1,57 m, 57 kg) consulte un voyant.

Tout fout l’camp.

Dans moins d’un mois c’est Noyel, ANGOISSE.
Alors tu vois moi Noyel je m'en cogne, mon salaire va en partie combler le déficit du mois, comme tous les mois, donc les cadeaux comment te dire… c’est pas avec les clopinettes que je gagne que je peux me permettre de partir à NY pour le nouvel an ou m’acheter un Range Rover Evoque à 50.000 euros ; et pourtant comme je gagne TROP d'argent, la moitié de mon salaire part dans mes impôts, et je n'ai droit à aucune aide de la CAF. Ah et puis c'est con, j'ai pas d'enfants à charge.

Aujourd’hui j’aimerais être le petit lapin Duracell pour ne plus avoir de cernes sous les yeux, ni de rides, ni une peau à problèmes faire du bruit avec mon tambour et avoir des batteries inusables (le popotin rose, ça, c’est bon).
J’aimerais être chez moi au chaud sous la couette à tremper une chocolatine dans le café tout en regardant un épisode de Community puis de TBBT.
J'aimerais regarder des tuto sur YouTube et jouer de la guitare des heures durant sans parler à personne.
J’aimerais qu’il soit 3h du mat' tout comme samedi, lorsque j’ai enfilé manteau, gants et écharpe et que je suis allée fumer ma clope en regardant le ciel étoilé.

LES PETITS CARNETS BLEUS

2011-11-28T14:40:00+01:00

Hier soir, ma petite fille m'a dit :

"J'ai vu ton livre au CDI de mon collège, la dame qui s'en occupe m'a demandé si je l'avais lu. Je lui ai dit non et que c'était ma mamie qui l'avait écrit. Elle m'a répondu : "alors j'aimerais bien une dédicace de sa part. Parce que j'ai beaucoup aimé ce livre, je suis restée "scotchée" à l'histoire"...

C'est la deuxième fois qu'une personne me dit avoir vu mon livre, LES PETITS CARNETS BLEUS, (chez THEBOOKEDITION) dans un CDI de collège. Le premier Collège se trouve dans le Nord de la France et le deuxième à quelques kilomètres de chez moi. Je pense qu'il fait le tour de France ?

Le temps des ordinateurs qui fait son apparition par les yeux d'un enfant

2011-11-24T23:30:11+01:00

Ma fille qui dit à son petit frère un truc du style: ' Il faut que tu te mettes à travailler'. Et lui répond sur le ton de la plus claire des évidences: 'Comment tu veux que je fasse?! J'ai pas d'ordinateur!'.

Et oui aujourd'hui, sans ordinateur on ne peut plus travailler: les enfants s'en rendent compte. Celui qui travaille a nécessairement un ordinateur: en regardant le monde de leurs petits yeux grands ouverts, ils ont compris que ce théorème était vrai.

Nous quand on était petits... Comme tout a changé! C'een est hallucinant!... Je me souviens que pour un certain Noël – ça devait être en 80 ou 81 – mes parents m'avaient offert une calculatrice à quatre opérations, et ça coûtait cher à l'époque, et dans les bureaux il y avait zéro ordinateur, pareil dans les maisons, on savait pas ce que c'était les ordinateurs, c'était de bizarres objets dont on avait à peine entendu parler, des trucs hyper lointains qui vivaient sur d'autres planètes, pas dans notre galaxie, et puis, et puis... le temps a passé par là, et maintenant... et maintenant on est maintenant, irrémédiablement on est arrivé à maintenant et y a des ordinateurs partout.

Qui mieux que les enfants pour nous montrer en un seul trait perçant les changements profonds de notre monde?! Ils sont ces éponges à évidence qui s'imprégnant en permanence des choses nous montrent ce qu'elles sont et que bien souvent nous n'avions pas remarqué qu'elles étaient devenues.

Eux, ils notent, ils impriment; et en imprimant, ces terres argileuses, ces terres vierges révèlent les changements véritables, fixent comme des couches de sédiments le vrai message du fond de l'air. Ils sont semblables à une page blanche sur laquelle aurait toute la place de s'écrire la réalité, hors de tous ces faux a priori que nous trafiquent nos pauvres sagesses de vieux vivants.

Forsythia, j'écris ton nom.

2011-11-20T14:37:03+01:00

Je lisais quand tout à coup au milieu de la page, le mot m'a sauté aux yeux. Un mot que je n'avais jamais vu écrit.

Forsythias

Je connais très bien les forsythias.

J'ai toujours vécu avec des forsythias autour de moi.

J'ai toujours entendu parler des forsythias.

Ma grand-mère a roujours été très fière de ses forsythias, et je crois qu'au long des 28 années qu'il m'a été donné de la cotoyer jamais les forsythias ne sont sortis du jardin, jamais ils n'ont quitté sa playlist. Ma grand-mère les entourait de soins précautionneux et je me souviens combien elle s'inquiétait à leur propos dès qu'on l'annonçait l'arrivée prochaine de quelque froid tardif.

J'ai toujours su ce que c'était qu'un forsythia, jusque dans les moindres détails. Je l'ai su au commencement, à une époque où, pour moi, le nom des choses ne s'écrivait pas. Et ce vide dans la case mémoire accolé à la réalité du forsythia, je m'aperrçois aujuourd'hui que rien, au long de toutes ces années, n'est venu le combler.

Alors tout à coup, devant cette page de littérature japonaise, ce fut l'éblouissement, comme l'apparition dans le ciel d'une étoile nouvelle dont jusqu'alors je n'aurais pas soupçonné l'existence. Le mot 'forsythia' se dressait devant moi et je n'en revenais pas, je n'en reviens toujours pas qu'il puisse exister. Qu'un forsythia puisse aussi s'écrire. Qu'il ait toujours existé à côté de sa réalité palpable cette coquille de pure forme restée invisible à mes yeux, cette maison vide -cathédrale abandonnée - le mot qui désigne cette fleur.

Au revoir, Papy

2011-11-18T11:28:00+01:00

Au revoir, Papy
Josy Bidan, Sandrine Lhomme
Nouvel Angle, 2010

Manuel de deuil

par Christine Moulin

Le procédé narratif, sans être original (on songe au superbe Je t’écris, j’écris d’Eva Caban), est intéressant : une petite fille écrit dans son journal intime des lettres à son grand-père décédé. Il y a des moments émouvants : celui où elle manque de garder pour lui le gros bout crémeux de la bûche, celui où elle retrouve le papier où il avait écrit les scores d’un jeu auquel ils avaient joué.

Mais, sinon, dans l’ensemble, on a l’impression de suivre les étapes du deuil, telles qu’elles ont été souvent décrites, avec des variantes, bien sûr, et une accélération peu vraisemblable vers la fin. Les illustrations ne viennent rien bousculer: redondantes par rapport au texte, elles sont sages et se veulent rassurantes.

Mais surtout, on se demande si c’est vraiment ainsi que les enfants vivent la disparition d’un proche. Tout est maîtrisé : pas de peur, pas d’interrogations, une croyance assez lisse en la possibilité de communiquer avec le défunt à travers les rêves. Il semblerait bien plutôt qu’on ait l’explication par un adulte de ce qu’est le deuil à un enfant, ou plutôt de ce qu’il devrait être, pour ne pas paraître trop effrayant, trop cruel. Rien de ce qui fait de la découverte de la mort une étape essentielle dans le devenir de chacun. Mieux vaut relire L’Arbre sans fin de Ponti.

Eh, Zeno! Change un peu de disque!

2011-11-12T15:43:00+01:00

Tu nous saoûles, Zeno!

Je me fatigue moi-même à force de tourner en rond.

Car je tourne en rond, à toujours ratiociner contre les mêmes adversaires. Toujours les mêmes dénonciations.

On a bien compris le refrain, Zeno! Personne n'arrive à la cheville de l'écrivain et du mathématicien, et honte aux notaires, aux journalistes survalorisés dans ce monde super mal fagoté.

Ok.

Et après?! Toi Zeno tu fais quoi?

Pas grand chose.

Alors qu'il faudrait.

La polémique, ça permet de l'ouvrir quand on n'a rien à dire.

Au lieu de toujours infiniment déplorer que le monde est mal foutu, que les Steve Jobs finissent par y supplanter invariablement les gentils Turing, écris juste un poème, une ôde à Alan Turing. Une ôde qui tienne debout toute seule.

Ce qui ne va pas, c'est que pour parler d'Alan Turing tu as besoin de Steve Jobs.

Ecris sans le secours du fiel. Sans cette commode béquille.

As-tu la force, l'énergie créatrice, qui permet de simplement décrire ce qui est beau?

J'en doute cher Zeno.

Il me vient l'idée – saugrenue peut-être – que j'aimerais parler de cette lassitude, de cette amertume avec Tanguy de Tangleding – peut-être parce qu'il me semble avoir deviné, à travers les lignes de son blog, qu'il les comprendrait.

Je me souviens d'un ancien passage de Gogol, un passage extrait des Nouvelles Pétersbourgeoises, un passage terrible lu il y a très longtemps – ça devait être en 1995 ou quelque chose comme ça. Un passage qui m'avait frappé comme la foudre... Je vais aller chercher le bouquin, et essayer de retrouver exactement les mots du grand Nicolas... Voilà ça y est, j'y ai remis la main dessus à la page 137:

'... et il connut cette affreuse torture qui ronge les talents médiocres quand ils essaient vainement de dépasser leurs limites. Pareil tourment peut inspirer de grandes oeuvres à la jeunesse, mais hélas! pour quiconque a passé l'âge des rêves, il n'est qu'une soif stérile...' ('Le Portrait' Nicolas Gogol)

Quand j'ai lu ces mots, j'ai immédiatement deviné à quel point ils m'étaient destinés. Oui j'ai – terriblement – deviné qu'il en serait probablement ainsi. Et il en fut ainsi – ainsi, et de surcroît, sans le miracle de la grande oeuvre. Longtemps, longtemps, je me suis efforcé, à la force du poignet. Et puis quinze années se sont écoulés, et l'âge des rêves a passé, et la soif stérile est venue.

Un plus au lieu d'un moins – Frankenstein financier

2011-11-08T15:42:00+01:00

Cette semaine, incidemment, sans que personne ou presque ne relaie l'information, il a été révélé ceci:

'En un jour, vendredi dernier, la dette publique allemande s'est réduite de 83,7% du PIB à 81,1%. Ce miracle est dû à la découverte de quelque 55,5 milliards d'euros dans les comptes de la bad bank FMS Wertmanagement, gérant les actifs de la banque publique Hypo Real Estate (HRE) sous perfusion depuis la crise financière de 2008.'

Et le meilleur, le fantastique, l'hallucinant reste à venir car la dépêche se poursuit en expliquant sincèrement que cette belle cagnotte sortie de nulle part est simplement le fruit d'une erreur comptable: on s'est aperçu qu'au lieu d'une addition au bilan, il avait été procédé à une soustraction. Un plus au lieu d'un moins.

On en reste sans voix.

Quelles sont donc les extraordinaires dimensions atteintes, dans l'ordre du maelström, par l'hydre financier pour que la créature ait à ce point échappé au contrôle de ses créateurs?

Ils ne savent plus de quel argent ils ont besoin, ils ne savent plus au juste si les caisses sont vides ou pleines. Les banques sont-elles en danger? Impossible de répondre à cette question. Le mécanisme de réassurance des créances douteuses est trop compliqué pour savoir comment il réagira en cas de déclenchement... et caetera et caetera...

Plus ou moins.

J'ai toujours été atterré par la pauvreté famélique des notions mathématiques utilisées en comptabilité. Pareil en économie.

Les comptables et les économistes – dont c'est le seul ressort pour créer de la complexité - sont les maîtres de la dénomination pompeuse: combien de simples règles de trois qui se trouvent, par leurs soins éminents, dissimulées sous tant et tant de cuistres coefficients de corrélations divers et variés, mais toujours éminemment foireux.

Aussi faut-il réellement s'étonner que lorsqu'une erreur est commise, dut-elle concerner 55 milliards d'euros, elle soit de niveau CE1?

Forgotten

2011-11-04T12:23:00+01:00

Forgotten
Cat Patrick
La Martinière, 2011

Memento

par Christine Moulin

A l’instar du héros du film de Christopher Nolan, l’héroïne, Lili, a des problèmes de mémoire et pour y remédier, rédige des notes tous les soirs sur sa journée : en effet, elle ne se souvient pas du passé. Toutes les nuits, à 4h33, son « disque dur » s’efface et elle recommence sa vie à zéro. Enfin, pas tout à fait car elle se souvient de l’avenir, ce qui peut expliquer qu’elle arrive à suivre des études à peu près normales, en première. Sur cette base, le roman explore quelques pistes intéressantes : le rôle de l’écriture, la part de mauvaise foi ou de traumatisme qui préside à l’effacement de certains souvenirs, le caractère inéluctable (ou non) du destin. De plus, sur le plan narratif, la situation permet des effets de suspens efficaces. Au prix de quelques incohérences: comment Lili se souvient-elle de vagues connaissances alors qu’elle redécouvre l’amour de sa vie tous les matins (j’ai eu beau être attentive : je n’ai pas repéré d’explications) ? A part cela, le roman n’est pas très original : le contexte reste celui d’un lycée américain et décrit les tourments de l’adolescence. Mêmes élèves, mêmes cours, mêmes histoires d’amour, même méfiance face au « passage à l’acte », noyée dans un érotisme diffus, que dans les histoires de bit lit, où l’anormalité de l’héroïne ressortit plus au genre fantastique. Mêmes relations difficiles avec les parents, mêmes angoisses existentielles : que vais-je mettre aujourd’hui (significativement, tous les mémos de Lili commencent par : « tenue »).Cela dit, le récit est bien mené : on a envie de débrouiller les fils compliqués de la mémoire de Lili mais la fin semble à la fois trop dense (à côté du début un peu lente et bâclée, confuse. Certains, sur le Net, y voient la promesse d'un deuxième tome...

Steve Jobs et Alan Turing, le publiciste et l'informaticien

2011-10-28T21:15:54+02:00

Je n'ai rien contre Steve Jobs, et paix à son âme.

Je n'ai rien contre Steve Jobs, mais je préfère Alan Turing – et je préférerai toujours Alan Turing.

Le parti de Steve Jobs au fond, c'est le parti du design, du marketing, du management, de la com', du business en Chine, et du bénéfice par action.

On dit couramment qu'il avait du génie – je suis désolé, pour moi le mot est trop fort.

Steve Jobs, paraît-il, savait s'entourer des meilleurs informaticiens, motiver les meilleurs designers, créer entre les meilleurs ingénieurs d'insoupçonnées synergies – formidable. Formidable mais pas génial.

Le génie n'est pas celui qui organise, mais celui qui crée.

Steve Jobs n'a pas conçu le premier Apple – l'informaticien c'était Steve Wozniak

Il sentait l'air du temps – ce qui, j'en conviens, fait le summum du pragmatisme.

Et c'est bien ce qui me dérange au fond dans le culte quasi religieux que Steve Jobs semble désormais inspirer. Puisqu'on a vu – spectacle proprement surréaliste - nos frères, par centaine, allumer des bougies devant ses magasins.

A travers lui – sous le masque d'une vague créativité qu'on ne saurait trop définir - c'est bien la réussite financière qu'on célèbre. Steve Jobs est l'homme qui, grâce à son flair, a fait d'Apple la plus puissante entreprise mondiale. Il a eu le talent pour, à partir de rien, bâtir une des plus imposantes cash-machine de toute l'histoire du capitalisme.

A travers l'exemple de Steve Jobs, on sent bien que les pions se déplacent – insidieux glissement- que bientôt ceux dont l'Humanité s'appliquera à garder le souvenir et à faire vivre la mémoire, seront les Bill Gates, les Rockfeller - non plus Marcel Proust, non plus Jaurès, non plus Igor Stravinsky.

Attention, ce chemin est dangereux; à trop le suivre l'Humanité va bientôt se changer en une triste engeance capable de vouer une dévotion particulière aux notaires et aux agents immobiliers.

Honte aux hommes dont la si petite élévation spirituelle les autorise à se souvenir du nom des notaires et des agents immobiliers.

Alan Turing est moins flashy que l'iMac, moins tendance que Steve Jobs.

Alan Turing était certainement moins malin que le californien, il savait certainement moins bien louvoyer dans les eaux troubles du business.

Mais Alan Turing n'était pas un simple marchand de produits informatiques.

Steve Jobs c'est le vide superficiel et coloré du 'Think different' qui veut tout dire et ne rien dire.

En 1936, renouant avec le vieux rêve de Leibniz, Turing inventa ses 'machines à penser' (dites 'machines de Turing') grâce auxquelles il ambitionnait de dégager la catégorie des problèmes résolubles. C'est ainsi que la même année, dans l'article 'On computable numbers with an application to the Entscheidungsproblem '( article qui demeure peut-être son chef d'oeuvre et qui scelle à coup sûr l'acte de naissance de la science informatique) il put répondre par la négative au fameux problème de Hilbert: il n'existe pas de méthode universelle assurant la décidabilité d'un énoncé mathématique dans une théorie abstraite donnée.

Durant la seconde guerre mondiale, Turing mit ses compétences aux services de l'armée britannique, en concevant avec Max Newman le Colossus 1, grâce auquel il parvint au décryptage du code Enigma utilisée par l'état-major allemand, un des grands tournants de la bataille d'Angleterre.

Steve Jobs a – à la rigueur - révolutionné la micro-informatique, Alan Turing a crée l'informatique.

Et nul doute que le Colossus 1 était moins sexy que l'Ibook.

Steve Jobs a supervisé la conception de produits grand public dont il a verrouillé l'écoulement à un degré difficilement imaginable dans un contexte démocratique: quand tu as un Apple, tu dois acheter le reste chez Apple, faire réparer chez Apple, passer nécessairement par Itunes pour télécharger ta musique, impossible d'échapper à l'Applestore pour les applications de l'Iphone... Il s'agit de rendre le client dépendant de manière à toujours plus le faire payer.

Steve Jobs ne partageait rien, il facturait tout. Pire encore, il partageait uniquement lorsqu'il escomptait de ce partage une plus grande mise sous tutelle du client.

Comme de nombreux grands scientfiques, Alan Turing a produit, d'une manière totalement désintéressée, une foultitude de résultats mis aussitôt à la disposition de la communauté des hommes, sans restriction.

On raconte qu'en 1952, Alan Turing poursuivant ses recherches sur l'intelligence artificielle s'attelle à la création du premier simulateur d'échecs. Ne disposant pas d'un ordinateur assez puissant pour exécuter le programme qu'il avait imaginé, il simulait lui-même les calculs de la machine, ce qui lui demandait, paraît-il, plus d'une demi-heure pour effectuer chaque coup. La simple passion dévorante du savoir.

Je ne connais pas bien Steve Jobs, mais je l'imagine mal englué ainsi dans une activité à la logique industrielle aussi absurde. Il aurait sûrement senti très vite que c'était pas dans l'air du temps de faire ainsi de pauvres calculs, que, pour jouer aux échecs, les gens voulaient un truc plus rapide, plus simple à utiliser, où y aurait juste à appuyer sur un seul bouton; bref que le pauvre truc de Turing n'aurait jamais le moindre succès.

Et puis tout simplement – pour terminer ma plaidoirie - qu'il me suffise de dire que sans Alan Turing, Steve Jobs n'aurait eu à vendre que des boîtiers – qu'il se serait d'ailleurs certainement débrouillé à faire très glamour, très tendance. Des boîtiers avec rien dedans. La souris de l'ordinateur qui n'existe pas.

A l'époque où Alan Turing travaille à l'élaboration de la théorie de ses premières machines de Turing, il écrit: « Ce qui m’intéresse n’est pas de mettre au point un cerveau puissant, rien qu’un cerveau médiocre, dans le genre de celui du président de l’American Telephone and Telegraph Company. »

Alan Turing est mort le jour de la Pentecôte 1954. Il s'est probablement suicidé en croquant dans une pomme, badigeonnée au préalable de cyanure.

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Les érables du Japon

2011-10-18T19:01:00+02:00

Il est au Japon des ravines qui tirent leur renommée du flamboiement, en automne, des érables qu'elles abritent.

J'aime ce pays aux racines contemplatives.

J'aime ce pays dont une part essentielle demeure hors d'atteinte - en dépit du matérialisme galopant des reflex numériques et des lecteurs dvd qui grouillent par millions à la sortie des usines de Yokohama.

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Brigate Rosso

2011-10-06T18:20:14+02:00

Vu récemment sur Arte un documentaire extraordinaire consacré aux Brigades Rouges.

Mario Moretti à l'écran, Mario Moretti qui parle!

Je me souviens très bien de l'assassinat d'Aldo Moro, son corps à l'arrière de la 4L. J'avais six ans – ça m'a profondément marqué.

L'aveuglement idéologique des chefs des BR. Prisonniers, devant la vie, de principes et de théorèmes. Finissant par se mettre tout seul dans l'absurde obligation d'exécuter Aldo Moro .

Il fallait entendre les membres du commando expliquer comment, au début de l'année 78, ils choisirent leur cible. Bien vite, sur la short list, il ne resta plus que deux noms, celui de Moro et celui d'Andreotti. Mais l'appartement d'Andreotti était trop central, et puis Moro bougeait un peu plus à la périphérie de la ville, alors ce fut Moro. Voilà comment se font les destins. Voilà le genre de broutilles à la base desquelles se prononcent les condamnations à mort.

Les Brigades Rouges ont combattu un système qui a bien des défauts, mais à les entendre parler, tous en semi-liberté ou en liberté, on se disait que le système n'était pas si mauvais et qu'en leur donnant une bonne leçon de magnanimité il établissait sa supériorité. L'éternelle grandeur de celui qui pardonne.

Oui, le système était plus humain et moins brutal qu'eux. Trente-trois ans ont passé: ils continuent à vivre, Aldo Moro continue à être mort.

Moro a peut-être été victime de deux brutalités croisées, celle des BR, mais aussi celle des américians dans leur politique extérieure.

Aldo Moro prônait le compromis historique pour assurer la possibilité d'une alternance, vitale selon lui au processus démocratique ( or le PCI représentait en Italie la seule force suffisamment puissante pour être susceptible d'assurer l'alternance face à la DC). Donc Aldo Moro représentait, aux yeux des américains, un danger terrible , puisqu'au fond son action visait à amener les diables rouges au pouvoir. Son enlèvement c'était une aubaine. Les américains, selon certains, ont pesé de tout leur poids durant l'enlèvement pour que les négociations n'aboutissent pas, pour qu'on privilégient la fermeté: au nom de la guerre contre le terrorisme de gauche ils parvenaient à éliminer, gratuitement pourrait-on dire, leur plus subtil ennemi.

Est-ce ainsi que les choses se sont passées? Il faudrait se documenter, lire les livres de référence sur le sujet...

”Les carnets blancs” de Mathieu Simonet (Seuil)

2011-10-05T08:17:00+02:00

Il y a des livres atypiques qui peuvent toucher le lecteur, sans qu'il ne s'y attende, et même parfois quelques jours après la lecture. C'est le cas de ce livre, qui n'est ni un roman, ni même un récit, et toujours pas un journal intime. Un Ovni littéraire, qui se dépose sur le champs éditorial comme une soucoupe dans un champs de blé : brillant !

Mathieu Simonet, trentenaire, avocat, écrivain, diariste : voilà pour la présentation de l'auteur, qui livre ici un ouvrage intime et touchant. Pendant des années, l'auteur a tenu des journaux, jusqu'au jour où ce trop plein de carnets ont été dispersés, semés dans la nature, comme une expérience sensible de l'abandon de soi. C'est à partir de la disparition progressive et consentie de ces textes que l'auteur a forgé ce livre. Des extraits de son journal et de son blog y sont commentés, analysés, et mis en parrallèle avec les différentes tactiques mises en oeuvres pour faire disparaître ses carnets. Au total, ce sont 100 cahiers qui seront dispersés de façon de plus en plus originale.

L'un sera envoyé à une inconnue, un autre abandonné dans un train, un autre sera transformé en gateau, un autre sera utilisé par des enfants pour créer un immense collage, un autre sera fumé par un étudiant en droit, un autre caché dans une forêt tropicale, un autre incinéré dans un cercueil, un autre sera vendu, et un autre sera déposé dans le hall du château de la Star Academy... Tant de façons différentes de faire disparaître, lire, abandonner, oublier ces carnets. Au fil des pages, l'auteur revient sur sa vie, ses passions, son amour de l'écriture, et sur toutes ces expériences réalisées, pour la plupart, avec la complicité d'un tiers.

Alors oui, il est difficile de parler de ce livre. Car bien qu'il soit un objet de lecture, il est aussi un objet d'écriture, puisque les dernières pages sont vierges, et spécialement apposées là pour continuer la conversation avec soi-même, avec l'auteur, ou un inconnu. C'est un chemin de foi littéraire qui se trace dans le sillon des disparitions. Un chemin à découvrir, c'est certain.

Ecouter vraiment

2011-10-01T10:57:00+02:00

Mon fils et ma fille se querellent: elle lui dit ' Tu vas me le payer', alors, lui, le plus logiquement du monde, et sur le même ton vindicatif, il lui rétorque ' Je vais te le payer' - il l'a pour ainsi dire parfaitement écoutée.

N'est-ce pas un des grands trésors de la prime innocence que de savoir écouter vraiment, boire les paroles de l'autre, et s'y conformer exactement?

Apple vs Exxon-Mobil

2011-09-27T09:00:52+02:00

Il y a quelques jours, la capitalisation boursière d’Apple a atteint 350 milliards de dollars, dépassant du même coup celle d’Exxon-Mobil. Le marché a donc estimé que la valeur de cette entreprise d’informatique était supérieure à celle de la première compagnie pétrolière mondiale.

Qu’est-ce qu’il y a du côté d’Apple pour contrebalancer la valeur indéniable - pesante et trébuchante, hyper-matérielle - des barils de pétrole? Rien ou disons pas grand-chose, du vent, de l’air: l’iphone, une marque au prestige inégalé, la foi en la capacité d’innovation des ingénieurs de la maison, un savoir-faire marketing, le soleil de la Californie, la foi en l’appétit des gens pour les innovations technologiques, la certitude que jamais ne s’arrêtera leur soif de communiquer de plus en plus, de plus en plus vite et de plus en plus ingénieusement...

Et voilà que tout à coup, l’intangible surpasse l’hyper-palpable.

Victoire de l’air sur le plomb.

Comme un retour dans la conscience collective à la suprématie d’une certaine forme de divinité - adaptée à notre société post-industrielle- sur le super-terre à terre, l’hyper-pragmatique, le mega-prosaïque.

Alors oui, même si c’est pas faramineux, j’ai envie de dire: ‘ Bonne nouvelle!’.

Celle qui était bonne à foutre au feu (mais pas que)

2011-09-21T22:19:00+02:00

Oui car « on » m'a dit que j'étais bonne tout court (et non, pas pour faire le ménache).

Bon alors j'ai testé la barre à terre et la danse classique débutant adultes, grand moment de lol.
J’ai la souplesse d'un manche à balai et la grâce d’un camionneur – sans compter le manque de coordination tête-bras-jambes. J'ai bien ri allongée sur le ventre à recroqueviller mes jambes en crapaud cuisses dans le sol (vas-y essaie pour voir), et j'ai même fait un roulay-boulay de toute beautay.
Sinon ça m'a rappelé des souvenirs, certes lointains les souvenirs mais c'était sympa.
Cheville et genou ont tenu bon, bon le genou a affreusement tiré, comme globalement tous les muscles de mes jambes – au contraire des abdos pour qui ça a été un parcours de santé. Par contre paye ta torture et tes 1 an sans faire de sport en chambre : dos qui tire, trapèzes qui tirent, et même un peu mal au bras. C'est dans ces moments-là qu'on se dit qu'on a bien été con de pas continuer la danse quand l'âge le permettait ahem.

Là tu vois j’écoute depuis plus d’une heure de la musique classique et je m’imagine prenant un bain rempli de mousse éclairé à la bougie. A défaut j’ai l’intention de faire une playlist de morceaux de classique.

Back to la semaine dernière, j’étais à la caisse derrière deux minots, dont un était majeur puisque la caissière a vérifié sur sa pièce d’identité. Sur le tapis, alors qu’ils calculaient de ne pas dépasser leur budget en rajoutant 3 grands sacs plastiques étaient posés un énorme pack de bière et des tas de bouteilles d'alcool, parmi lesquelles sans doute de la tequila et de la vodka. Le plus âgé tenait un sac plastique pendant que l'autre enfournait les bouteilles qui s'entrechoquaient. Le plus jeune des deux lève alors la tête, nos regards se croisent ou plutôt, il voit mon air dubitatif quant au transport à venir ; et là j'ai a-do-ré : un petit hochement de tête en même temps que les lèvres pincées, la mimique typique de De Niro qui voulait dire : « t'inquiète, on gère ». J'ai a-do-ré. Ce ptit con de peut-être 17 ans m'a ramené 15 ans en arrière, tout à fait le style de mec avec lequel je traînais au lycée *soupir*

En rentrant des courses j'ai croisé mon voisin du dessus qui m'a appris que la Morue se serait faite cambrioler le mois dernier. Intérieurement j'ai rigolé, j'ai joui un peu même, et je jure que pour ça, je n'y suis pour rien :D Dernier fait d'arme : elle s'est faite accompagner par les pompiers, comme je vois plus Gargamel j'en ai déduit qu'elle s'est faite larguer et qu'elle est en dépression... double saux périlleux arrière jouissance !!! Deux jours qu'elle n'est pas là = calme absolu aussi bien le matin que le soir. Si ça pouvait la faire dégager... Bon par contre le voisin du dessus déménage en-dessous, et ça c'est pas cool car ça veut dire nouveau(x) voisin(s) et par extension bruit. In extenso, ESCAPE NOW FAST tu vois.

A part ça, je heart très fort ma Princesse conseillère en image (entre autre) mieux que Cristina ma chérrriiiiiiie. J'ai ainsi découvert quelques 17 ans plus tard (!) que sur chaque pinceau à maquillage du kit acheté aux US figurait son usage (brush, pinceau à lèvres, paupières etc...), et ce en me disant que c'était une super idée :) Mieux vaut tard hein.
Je heart très fort aussi le trèèèèès charmant vendeur de Renault qui m'a gracieusement offert un ballon de rugby <3<3, un jour où je n'étais ni maquillée (yeux de panda +1000) et habillée d'un baggy de ville avec des tongs. Pas la plus glamour nous en conviendrons.

J'ai longuement eu BFF au téléphone, principalement nous avons parlé de ses travaux de peinture de son fils et de sa 2e grossesse, pas de son chômage ni de celle de son mari c'est préférable.
Où il a été notamment question d'un article qu’elle avait lu dans Parents où une mère disait que si elle avait su que son fils était atteint de trisomie 21 elle ne l'aurait pas eu.
BFF trouvait ça disproportionné, violent, méchant même, et il a bien fallu que je lui explique que le monde est rempli de gens méchants qu'en découvrant cette maladie à la naissance t'as un peu envie de bazookaïser la terre entière, et particulièrement le corps médical ; sans compter que tu te retrouves un peu devant le fait accompli de devoir gérer un petit être qui sera toute sa vie différent - et encore plus aux yeux de la société (difficultés d'intégration à l'école, par le travail, relations amicales / affectives), qui ne pourra peut-être pas être scolarisé de façon classique, et que les parents devront affronter le jugement incessant des autres (les gens, cette plaie), donc oui y'a un peu de quoi réagir violemment quand même.

Bref, la guerre des boutons n'est pas seulement le bouquin préféré de mon enfance (avec l'île au trésor et les Petit Nicolas). C'est aussi le signe que les grandes vacances sont définitivement derrière moi (salut le bronzage, bonjour la peau mixte zone T).

L'audit a eu lieu lundi, avant son départ l'auditeur est venu me saluer, tout sourire, en me disant et là je cite deux points ouvrez les guillemets : « Vous avez fait un travail remarquable, bravo ». REMARQUABLE putaing. Je vais même être citée dans son rapport, ce qui me rend pas peu fière.
On m’a très vivement conseillé après ça de demander une augmentation, soit l’équation suivante : thunesx2 = (bite+couteau)/DTC. Mais ça, on le savait déjà.
Toujours point de nouvelles du Côté Obscur, franchement c'est pas très très sérieux.

Sinon je suis totalement soulagée depuis que le Piou a réparé mon ordi misérablement planté (pour les connaisseurs : c: endommagé, restauration du mbr), le Piou mon sauveur qui m’a épaulée dans ma totale détresse (en fait sans TV / internet / téléphone je suis perdue).

Sur ce je vais noter de lister de tête tous les états des Etats-Unis (si tu as capté la référence tu as toute ma reconnaissance), finir la bouteille de champ’ que j’ai entamée et dont le bouchon porte mes initiales, en repensant à REM qui vient de split up et à mon adolescence qui définitivement, a foutu le camp :(

Ultraviolet

2011-09-21T12:30:00+02:00

Ultraviolet

Nancy Huston

Thierry Magnier, 2011

Grandir en 1930 au Canada quand on a treize ans

par Sophie Genin

"Les larmes me montent aux yeux et je les chasse, il faut qu'elles aillent dans les mots, que leur eau salée devienne encre sur la page au lieu d'aller se perdre dans mon cou en traçant des rigoles à travers la poussière." (p. 10)

Lucy Larson vit au Canada. Nous sommes en 1936 et la chaleur ainsi que la famine pèsent sur l'héroïne, fille du pasteur d'une petite ville perdue dans la campagne appauvrie. La narratrice entame son journal intime le mercredi 29 juillet, peu avant l'arrivée d'un jeune médecin à qui elle devra ses premiers émois adolescents. Le docteur Beauchemin n'a plus le droit d'exercer, c'est pourquoi il accepte l'hospitalité des Larson. Lorsque s'éclaircira le mystère de sa déchéance sociale, le récit prendra fin, après une crise existentielle de Lucy qui aura, en quelques mois, grandi et accédé à la liberté de penser et à la maturité d'un futur écrivain.

Nancy Huston n'est pas loin de cette jeune fille, dans l'évocation de l'écriture salvatrice, même si l'aspect historique en toile de fond ne permet pas d'envisager l'auto-fiction. Le ton, très réaliste, rappelle celui d'une certaine Anne Frank, c'est dire à quel point on croit au personnage de Lucy, auquel on s'attache, surtout lorsqu'elle se libère des contraintes familiales et sociales qui pèsent très fortement sur elle, jeune fille de treize dans les années 30 au Canada.

Les enveloppes mauves de Madame Straus

2011-09-14T09:40:00+02:00

Lu aujourdhui ce beau passage dans le tome X de la Correspondance de Proust ( p292-293). Comme il évoque auprès de madame Straus sa nostalgie du temps de leurs premières correspondances, et la déception par laquelle s'est soldée sa pieuse tentative de s'en redonner certaines émotions en commandant le papier à lettres et les enveloppes que Mme Straus utilisait à l'époque:

Je naime pas la doublure mauve de lenveloppe, simplement parce que ce nest pas celle que jai jadis aimée. Mais au fond il faudrait si javais les mêmes enveloppes, quelles me vinssent de vous, et mapportassent précisément les lettres que je reçus alors de vous, et que je fusse justement dans les dispositions où jétais alors. Décidément le bonheur est impossible.

Marcel Proust, en dépit de ses prodigieux efforts dans cette direction, avait la conscience de limpossibilité fondamentale de faire revenir le passé. Toute tentative de résurrection se révèle nécessairement dérisoire puisque qu'elle se heurte à une impossibilité ontologique: si je veux vraiment revivre hier, il ny a quune seule solution: quhier soit aujourdhui, or cela nest pas.

Ainsi donc, même lui au fond n'y croyait pas.

La sagesse parfois vous déchire le coeur.

2011-09-09T09:34:00+02:00

Un père, sur son lit de mort, parle à ses jeunes enfants qui ont peur et s'interrogent, les yeux pleins de larmes:

'Vous savez, je ne sais pas où je vais me retrouver, mais de toute façon où que ce soit je penserai bien à vous et je serai avec vous d'une manière ou d'une autre'.

Tant d'efforts pour parler posément, tranquillement. Tant d'efforts pour chasser tout drame du ton de sa voix. Tant d'efforts pour faire comme si ce n'était pas si grave.

Rien de plus émouvant que cet homme démuni est-on jamais plus démuni que sur son lit de mort? - qui, devant ses enfants, devant la chair de sa chair, assume humblement et courageusement son ignorance, sa faiblesse, son dénuement, avec encore, au bout, la volonté de les aimer, d'interférer de manière positive dans leur vie.

Il s'éloigne. Il ne reviendra pas. Il leur sourit à travers la vitre. D'un sourire qui signifie: ' Ne soyez pas triste. La vie continue. Quoi qu'il puisse se passer, la vie trouve toujours moyen de continuer. J'ai été ce que j'ai été, et basta. Allez votre chemin, moi je m'en vais et c'est comme ça.'.

La sagesse se paie parfois d'un prix bien cruel.

La course à l'échalote

2011-09-08T22:59:00+02:00

- « Salut ! Moi c'est la Réalité ! »
- « Oh ta gueule ».

Si je résume, mes objectifs à court terme sont :
- Changer de taff
- Changer d'appart
- Changer de voiture

(si seulement)

Je suis sûre que vous aussi vous devez connaître un / plusieurs gens qui ont besoin veulent un truc làtoudsuitemaintnan. Ces gens pour qui il faudrait s’arrêter de respirer tellement le truc pour hier est un cas de force majeure urgentissime. C’est mon quotidien, ça se gère, c’est comme tout, il faut juste prioritétiser les priorités et les égos. Aujourd’hui, le petit malin qui m’a sorti que ça n’allait pas assez vite ( ?!??!!!!!!!!!!!!) est reparti la queue entre les jambes avec sa paperasse et un joli « débrouille-toi ».
Sur les toujours bons conseils de Nat j'ai appelé le Côté Obscur ; la standardiste m'a indiqué qu'un recrutement en interne aurait apparemment été fait. Comme je ne fais absolument pas confiance aux standardistes (j'ai sûrement appris à mentir mieux que personne faire barrage avant elle), j'ai vérifié sur leur site internet. L'annonce y est toujours, mais la date de parution a été modifiée. HA ! J'ai donc renvoyé mon CV et ma magnifaïque lettre de motivation, et une deuxième aux RH. Je les rappelle dans une semaine. NON MAIS.

Lundi soir en rentrant du taff, quelle ne fut pas ma surprise de constater que le hall de mon entrée a été cloisonné... Bien entendu, la porte d'entrée est de mon côté, et le groom n'a pas été réglé ce qui fait qu'à chaque entrée ou sortie j'ai fait un bond de 4m. Je me suis foutue en rogne, incendié par téléphone le Blaireau qui l'a installée pour qu'il vienne régler ça fissa le lendemain.
Toujours est-il que j'ai pété un câble, je me sens complètement emprisonnée à cause de ça, en plus honnêtement cette porte (sensée nous protéger du froid et de la pluie) ne sert à rien vu qu'on a des cloisons en carton, une aération naturelle due à la bonne qualitay des huisseries et à l'isolation thermique et acoustique de pointe (je ne sentirai jamais le renfermé même si je reste cloîtrée chez moi, sachez-le). Ça et le fait que les gens s'en battent les flancs du respect d'autrui. En plus Blaireau n'a même pas nettoyé le hall avant de poser les portes, du travail de sagouin, comme d'hab. Ça m'a tellement chamboulé que j'en ai cauchemardé la nuit qui suivit.

Mardi j’ai regardé les annonces de location, c’est pas bien folichon. J’ai croisé la Morue dans l'escalier, elle ne m'avait pas vue, a levé la tête, m'a vue, a baissé la tête et changé de côté. HA !
J’ai enfin récupéré mes lunettes, et pleuré pour avoir un bel étui rigide ; mes lunettes à 1 euro sont à présent abritées dans un étui Carrera, on a la classe ou on ne l'a pas. Blaireau est venu régler la porte du hall d'entrée, avec ma voisine d'en face on l'a pas lâché d'une semelle jusqu'à ce qu'on soit satisfaites. La semaine prochaine c’est l’installation de la gâche électrique, encore une occasion de me fâcher toute rouge.

Mercredi j'étais motivée pour tester la danse, mais en fait les cours ne commencent que la semaine prochaine, à refaire. L'occasion malgré tout de voir les lieux et de rencontrer la prof qui ressemble physiquement à Emmanuelle Devos. Du coup je suis passée remplir mon dossier d'inscription à l'aquagym ; les cours démarrant dans deux semaines, comme je n'ai rien payé, je suis toujours à temps de changer d'avis.

Ce soir j’avais une visite. A 1/4 d’heure du rendez-vous le mec m’appelle pour me dire qu’il a des clefs, mais qu’il ne sait pas si ce sont les bonnes. Lol. Bien entendu, les clefs n’ouvrent que le portail d’entrée, pas l’appart. En même temps pas de regrets, certes j’aurais été proche de la ville mais à la campagne (mon nouveau trip), dans une bastide donc avec peu de voisins, mais une bastide du 19e (coucou les problèmes de fissures et d’étanchéité), dans un appart orienté est avec vue sur un arbre et sans double vitrage. No way.

Sinon on m’a rayé les portières gauches de Titine, il faut donc que j’attende d'avoir changé d'appart’ avant de changer de voiture. Putain de putain de putain.

Tu vois le bout du rouleau ? Au bout c'est moi. Bizarrement je me tape une superbe migraine tous les soirs en ce moment. Heureusement, j’ai du soutien dans la merditude. Pas vrai ?

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2011-09-06T08:26:09+02:00

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Retour à la mine

2011-09-05T21:14:14+02:00

Avant même d'y revenir je n'ai cessé de me dire qu'au moindre débordement je leur collerais un arrêt maladie. Alors, lorsque le réveil a sonné, que j'ai entendu les talons de la Morue cliquetiquer sur le sol, je me suis levée tel un robot et ai procédé de façon mécanique, comme à chaque retour de week-end / pont / vacances. Puis, elle est remontée, cette putain de sale boule au ventre, et immanquablement les larmes qui vont avec.
Oh pas longtemps, des larmes de crocodile, car je me suis immédiatement répété que tout allait bien se passer, que ça ne servait à rien de se mettre la rate au court-bouillon, d'autant que sinon j'allais faire une crise d'eczéma (que j'ai faite dans tous les cas mais a posteriori tellement je contrôle).

Alors oui, tout le monde m'a trouvée bronzée et c'est chouette, mais oui, tout le monde a trouvé que j'étais remontée comme un coucou suisse.
Et le coucou il est monté sur le ring de boxe, prêt à en découdre à la moindre occasion.

Car trop bonne trop conne, t'as beau faire ton boulot du mieux possible, sauf à être ton propre patron t'auras toujours quelqu'un au-dessus de toi pour te faire chier, pour t'envoyer des réflexions infondées et gratuites à travers la gueule.
3 semaines de vacances ce n'est définitivement pas suffisant, je n’ai pas suffisamment fait le break, pas assez profité même si ces vacances furent géniales et que je me suis régalée. C'est juste que j'ai pété une pile avant mon départ en vacances, tellement que j’ai failli tout planter là et me casser ; je ne supporte plus le manque de respect pour mon travail et ma personne d'autant que je suis payée une misère (bizarrement je le supporterais autrement mieux sinon).

Ah il est bien loin le pays des Bisounours. Ca fait 6 ans que je suis dans la Bouatte, sans aucun avantage si ce n'est le temps de transport, aucune reconnaissance d'aucune sorte même si je n'attends pas après ça, le poste que j'occupe est le plus haut que je puisse occuper, je bosse avec ma bite et mon couteau et dans un nid de cons, aussi le rapport emmerdes / plaisir est complètement déséquilibré, tellement que je n'ai qu'une seule envie me laisser tenter leur claquer ma dém' en bonne et due forme et jouir.
J'ai fait mon temps, j’ai beaucoup appris (plus sur moi-même au final qu'autre chose), je suis prête à repartir de zéro quelque part même si ça me fout la pétoche.

Alors effectivement, lorsque mon collègue m'a dit que le boulot que j'avais fait pour l'audit était TOP, je le crois, vu comment je me suis défoncée. C'est pas pour autant que je gagnerai plus à la fin du mois, ou que j'aurai une augmentation hein, faut pas rêver. Et le pire en fait c'est ça : je ne pourrai pas mettre de la mauvaise volonté à faire un boulot qui ne devrait pas être de mon ressort. Je ne sais pas faire ça, et c'est bien le problème.
En attendant, je n'ai pas été contactée par le côté obscur à qui j'avais envoyé une magnifaïque lettre de motivation et mon plus beau CV suite à leur annonce, et franchement j'espère au moins avec une réponse, même négative. Autrement il n'y a rien à se mettre sous la dent si ce n'est le néant, espérons que ça se décante en septembre.

Je n'ai jamais cru que l'herbe était plus verte dans le pré d'à côté, mais clairement, on peut difficilement faire pire. Pour le reste je prends sur moi, je serre les dents, cela ne fait qu'une semaine et je n'ai déjà plus d'énergie ; je suis épuisée, preuve en est mes yeux de panda. Je vomis mes collègues, je conchie la Bouatte, je ne supporte plus les clients au téléphone et encore moins de visu, il faut impérativement que je me casse de là avant l'année prochaine. Déjà, il va falloir que je tienne jusque là, c'est pas gagné.

Bref, pour ne pas être happée par le spleen du retour de vacances j’ai téléphoné à plein de monde, trié les photos, imprimé presque 7 ans de blog sur du papier (un jour je prendrai le temps de relire tous mes journaux intimes et mon blog) et fait mumuse avec mon nouveau jouet. L’agenda se remplit doucement (un dîner avec le Piou, un anniv, le mien, séance d'Autant en emporte le vent à définir...) et ptêtre que je retournerai à Toulouse plus tôt que prévu finalement.

A part ça je n'ai pas de nouvelles de Prof (ça fait plaisir), et aucun des profs de guitare que l'on m'a recommandés ne me bottent (ça et le fait que ce soit cher et loin). Après 2 mois de mortitude j'ai eu des nouvelles de BFF, via FB, d'où il s'en suivit une suppression en règle de 232 articles que j'avais importés du blog là-bas, parfois j'ai de grandes idées.
Je n'ai toujours pas récupéré mes nouvelles lunettes que je pensais récupérer (enfin) aujourd'hui, mais aujourd'hui c'est lundi, et le lundi c'est pourri fermé ; mon doc m'a fait un certificat médical pour la pratique de la natation alors que je veux reprendre la danse classique (foutage de gueule bonjour), du coup j'ai bloqué une place pour de l'aquagym (au cas où car je suis trop pas motivée pour en refaire), et évidemment j'essayerai bien la gym suédoise mais c'est pas tip-top confère cheville en mousse et genou en plastique. Vis ma vie de looseuse qui veut reprendre le sport, mais pas se peler les miches dans la flotte les soirs d'hiver.

Mon proprio a fait fermer le hall de l’entrée, résultat comme le groom n’est pas réglé je fait un bond de 4m dès que quelqu’un rentre ou sort, et comme en plus il y aura une gâche électrique ça va être le bordel devant chez moi pour ouvrir à untel ou untel. Il faut a-bso-lu-ment que je me barre d’ici, je vais craquer.
Je n'ose plus faire mes comptes tant mon découvert n'est plus qu'un gouffre sans fin, et évidemment à la rentrée j'ai besoin de parfum (et d'illuminator), sans compter quelques robes que j'ai vues et running gag is running je n'ai toujours pas fait le contrôle technique de Titine (150 euros le « nettoyage » des phares si je passe pas, la vie est un lol permanent). Déjà je m’estime chanceuse de pas avoir chopé la tourista, moi.

Je reste positive hein, je suis résistante à la douleur. Mais il faut vite vite que je déménage, et vite vite que je change de taff.

Sur une note plus gaie, sachez que dès que possible je m’inscris sur un site de rencontres, ça va wigoler. Ceci fera sans doute l'objet d'un post à part entière (ou pas) mais là il est plus que temps que je rencontre de nouvelles têtes etcetera etcetera :D - et que je mette en pratique la méthode « je suis belle, intelligente, j'ai de la confiance en moi à revendre, stop finies aux oubliettes les comparaisons, les dévalorisations, je suis une *star* ».

Et la bonne nouvelle (mais cela reste encore du domaine de l'hypothèse) (et vu les circonstances autant ne pas vendre la peau de la biquette) (si cela s'avère être vrai putain ça sera ENORME), la bonne nouvelle donc c'est qu'a priori la Morue a posé son préavis. A priori car en faisant pipi je l'ai entendue dire à un monsieur qui n'est pas son mec (= un ersatz de Laurent Fabius et de Gargamel) que ça faisait 2 ans qu'elle me cassait les noix habitait là. Il y a quand même un avantage à avoir des cloisons en carton.

Une République qui tient à l'unique fil de son drapeau

2011-09-05T09:32:00+02:00

La chute de Thiers à la fin du mois de mai 1873 devait marquer le début d'une étrange période de l'Histoire de France.

L'Assemblée Nationale constituée après l'humiliante défaite de 1870 pour gérer le pays jusqu'au retrait de l'occupant voyait diminuer sa légitimité à mesure que les derniers soldats allemands quittaient le territoire.

Elle se trouvait partagée entre l'influence contradictoire des Républicains, des Bonapartistes et des Monarchistes. Mais si les Républicains et les Bonapartistes s'entredéchiraient, l'entrevue de Frohsdorf, le 5 août 1873, scella l'union des monarchistes, jusque là divisés entre légitimistes et orléanistes, derrière le comte de Chambord. Mac-Mahon avait succédé à Thiers et le vieux général affichait vis à vis des monarchistes une neutralité bienveillante. Le président du Conseil, le duc de Broglie, lui n'avait pas cette réserve et il n'hésitait pas à en appeler en public à l'avènement d'Henry V. Les journaux qui publiaient les discours de Gambetta se trouvaient immédiatement interdits de diffusion.

Oui, en ces heures de l'été 73, le fruit semblait mûr, bientôt les rois seraient de retour sous les cieux de France.

Une majorité à l'Assemblée se dessinait en faveur des Bourbon. Le peuple lui-même semblait ne désirer rien d'autre qu'un retour à l'ordre et à la stabilité. Trop de temps avait passé, trop de guerres, trop de privations pour qu'on se souvienne des idéaux de 89 autrement que comme de vagues théories. De tous côtés les événements tournaient en faveur des monarchistes. Que restait-il pour les retenir de passer à l'action? Six fois, vingt fois durant ce fameux été 73 ils se réunirent afin d'établir une motion en faveur d'Henry V à présenter à l'Assemblée, en septembre, lors de la reprise des débats. Les plus enflammés murmuraient même qu'un vote ne serait pas nécessaire, qu'il suffisait que l'armée vint se positionner autour de l'Assemblée, qu'on en appelle au comte de Chambord.

La chose était acquise, modulo un petit détail. Restant à régler. Si les idées de Danton et de Robespierre étaient en lambeaux, il subsistait encore leur bannière. Le tricolore. Agaçant petit caillou glissé dans la chaussure du colosse monarchiste lancé à grandes enjmabées sur le chemin du rétablissement de la Maison de France. Il ne pouvait être question que le comte de Chambord adopte un étendard taché du sang de ses aïeuls. D'un autre côté un retour immédiat au drapeau blanc semblait absolument inenvisageable, presqu'incongru. Alors comment procéder, comment s'en sortir avec ce satané drapeau? Les gens avaient oublié 89, mais le drapeau, lui, il était bel et bien là. Le dilemme du drapau. Tout l'été à imaginer des solutions. L'adjonction aux trois couleurs d'un ruban blanc, ou bien alors d'une touffe de plumes blanches... Et si le nouveau roi, à peine couronné, faisait de lui-même présent du drapeau tricolore à son peuple?!... Mais rien, rien de réellement satisfaisant. Alors tout l'été à tergiverser. Tout l'été jusqu'à ce que le tour des monarchistes soit passé.

Et c'est ainsi que, tant bien que mal, bizarrement, survécut notre République.

De arte vendandi cum avibus sur les piquets d'autoroute

2011-08-31T09:28:00+02:00

La fin des vacances. Le retour. Faisceau de routes convergentes.

Le long de lautoroute, les piquets du grillage qui ségrènent en un long alignement, sablier de fer.

Or sur ses piquets régulièrement se dresse au sommet, fier et altier, un rapace immobile.

De place en place, X rapaces.

Attrait des tiges verticales.

Succession des rapaces postés, amoureux des hautes branches faites pour dominer.

Ils surveillent la prairie.

Puissante immbolité prête à fondre et à bondir, celle du tigre aussi.

Le faucon dressé à se poser sur le piquet de Cofiroute, ou bien alors sur le bras ganté du grand veneur de François Ier.

Tandis que nous roulons, les piquets de Cofiroute me parlent de la chasse au faucon dans la forêt de Chambord. Et aussi du grand Frédéric II de Hohenstaufen et de son fameux livre sur lart de la fauconnerie ' De arte venandi cum avibus'.

Brassens-Ulm bis

2011-08-27T22:20:53+02:00

A la lecture du commentaire de Bertrand Redonnet, je m'aperçois avoir été très maladroit avec mon billet précédent qui met en balance Brassens et la Rue d'Ulm.
Brassens quelque part n'a rien à voir dans l'affaire. Je voulais juste souligner le fait - pour moi énervant - que l'on choisisse de mettre en avant des propos par lesquels un artiste se revendique lui-même comme mineur. Comme si le fait de se penser comme un artiste mineur était en soi admirable. Ce à quoi je rétorque: allez que diable, un peu d'ambition, visons à l'excellence et vive la rue d'Ulm.

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L'expert littétaire recruté par le père de Katherine Mansfield

2011-08-16T09:05:00+02:00

Le père de Katherine Mansfield a accompli une brillante carrière de financier en Nouvelle-Zélande, gravissant au pas de course tous les échelons jusqu’à atteindre le poste éminemment prestigieux de président de la banque nationale du pays.

Au soir de sa vie, couvert d’honneurs et de distinctions, il décida - comme il convient aux hommes d’une telle stature - d’écrire un récit de sa vie. Aussitôt sa décision prise, cet homme résolu se mit au travail d’arrache-pied, et son livre, à l’image de sa vie, colmmença à s’écrire en ligne droite, sans tergiversation. Seulement jusqu’à un certain point cependant. Car quelque chose l’ennuyait - petit caillou de scrupule agaçant coincé dans sa chaussure. A mesure qu’approchait le chapitre qu’il projetait de consacrer à l’étrange existence de sa fille Katherine, il sentait de curieux doutes envahir son esprit. Alors, finalement, pour rédiger ce fameux chapitre, il a jugé plus prudent de faire appel à un expert littéraire.

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On y est !

2011-08-05T21:43:00+02:00

Tiens donc, comme c'est bizarre, depuis que je ne parle plus cul sur ce blog y'a moins de passage ;)

Bon, contre toute attente David m’a envoyé un message, bouré de fotes certes, mais ça m'a fait plaisir, quand même. Rien de plus, rien de moins.

En parlant de cul, un collègue m'a avoué s'être inscrit il y a quelques temps sur Adopte Un Boulet Mec « comme ça pour voir » et qu'il avait trouvé ça saoulant, toutes ces femmes qui se jettent sur lui pour baiser lol. C'était marrant d'entendre l'avis masculin sur ce site-là – qui reste, comme M**tic, un grand supermarché de la baise, quoi qu'on en dise (et même si oui, ça peut marcher).
Ce qui le dérange en fait, c'est que les femmes ont « pris le pouvoir » et agissent sans vergogne comme des hommes, relégués au rang d'homme-kleenex, que l'on choisit, avec qui on fait notre affaire, et puis salut rentre bien j'ai passé un bon moment en ta compagnie.
Hé ben oui, on s’amuse. Jusqu’à ce qu’on tombe sur un mec bien ET qui ait des corones, bien sûr.

Pour ma dernière semaine de taff je pensais être un peu peinarde, il n'en fut rien puisque m'est tombée dessus la préparation de l'audit de septembre.
Grand moment de lol vu que nous ne travaillons ni avec un CRM ni un ERP ni même en réseau, qu'il n'existe aucun référentiel documentaire, et que c'est donc à Bibi en qui on a totalement confiance (sic) de s'en charger. HÉ BEN OUI ! Si toi aussi tu bosses avec ta bite et ton couteau tape dans tes mains *clap clap*
Comme ce n’est certainement pas à mon retour de vacances où tout le monde à la Bouatte va me tomber dessus abraracourcix que je vais me pencher là-dessus, j’ai torché ça en 3 jours.
A cela s’ajoute collègue #1 qui m'a un peu envoyé à la gueule que je servais à rien (!!!!!) et collègue #2 qui m'a dit que, globalement, si je suis pas contente c'est pareil. Tout ça m’a donné une formidable envie de claquer ma dém' à ses péquenots ; à défaut en deux coups de cuillère à pot j’ai envoyé mon CV mis à jour pour l’occase avec une choulie lettre de motivation dans le pré d’à côté.
Au premier qui me chatouille en rentrant, je leur sors un bon ptit arrêt maladie.

Se souvenir qu'on ne me menace pas un enfant avec une ratatouille a du bon : SuperNouchka aime les enfants qui le lui rendent bien - même si j'ai un peu oublié l'énergie et la patience que ça demande parfois !!! D'ailleurs à présent que je suis invitée en bonne et due forme *private joke* j'ai hâte de remonter à Paname, dussai-je faire de la peinture ;-)

Jacadi a dit que certaines choses (attitudes, mots, gestes) n'ont l'importance qu'on veut bien leur donner (non en fait c'est Kelly). Rigolez-pas, il m'en faut peu, j'ai bien des épiphanies en regardant Monk donc là ce fut pareil, bim. L'évidence évidente que je vais essayer de garder à l'esprit chaque jour, la pollution existe certes mais chaque chose doit rester à sa place et ne pas prendre des proportions démesurées, à moi de veiller au grain.

Ainsi, j'ai passé une très bonne soirée en compagnie du Piou dans un resto en bord de mer (le 4e en une semaine). L’occasion de finir de tout mettre à plat, aussi.
Je ne m’étais pas trompée à son sujet : jamais il n’a été le « profiteur de la situation » ou « celui qui a le beau rôle » comme certains me l’ont dit ; il a fait comme il a pu, voilà. Tout n’est pas toujours blanc ou noir. J’ai effectivement eu confirmation que malgré tous les efforts que j'ai fait la donne n'aurait pas changé, c'est comme ça, celui qui en souffre le plus aujourd'hui c'est lui et pas moi.
A présent, il sait à quel point j'en ai chié, il a compris que je me suis servie de cette expérience pour en faire un atout positif.
Alors oui, lorsqu'il m'a dit que je le connaissais sans doute mieux qu'il ne se connaît lui-même, que je suis une véritable gladiatrice, extrêmement courageuse, forte et belle tant à l'intérieur qu’à l'extérieur, oui je sais qu'il a raison ; contrairement à une époque pas si lointaine où j'aurais eu besoin de sa validation, aujourd'hui tout ça je le sais. A présent s'en est fini de la dépendance affective, qui m'aura certes valu de me triturer le cerveau comme jamais pour aucun homme auparavant, mais qui aura été une alternative beaucoup plus viable et salvatrice que de ne plus donner aucun signe de vie - aussi bien pour lui que pour moi.
Tout ça ne fait qu'un peu plus me conforter que j'ai bien fait d'aller au bout du bout, d'y croire coûte que coûte, de me dépétrer, de m'accrocher à la rampe de l'escalier, un pied sur une marche l'autre levé vers la suivante.
Notre relation a grandit, évolue sur de nouvelles bases, est plus forte que jamais, C'est marrant, le même jour il y a 4 ans nous passions notre première nuit ensemble.

Anecdote que j’ai d’ailleurs oublié de raconter à Laeti après avoir largement langue-de-puté et fait les dindes, probablement parce que je suis atteinte de pipeletisme aigu, et que tirer la langue sur des photos n'est pas toujours chose facile (enfin c'est toujours plus facile que de trouver où il faut regarder hein lol) :D

Enfin tout ça pour dire que je suis en VACANNNNNNNCES, enfin !

Les chausse-trappes que l'art réserve à l'artiste qui le sert.

2011-08-04T09:20:00+02:00

Je représente ces fruits – belles pommes, grains de raisin juteux – pour montrer leur précarité – ils ne vont pas durer, bientôt la bougie s'éteindra, petite flamme épéhmère de nos regards. Je les représente pour dire cela.

Mais finalement qu'en résulte-t-il?

Ces fruits dont la précarité m'ont frappé au point que je souhaite la représenter, ils sont toujours là sur la toile, toujours là des siècles après ma mort!

C'est donc que par un tour pendable, l'Art a choisi de ridiculiser son artiste?!

Par une autre sorte de trompe l’oeil.

L'art se moque de celui qui pourtant toujours voulut le servir loyalement.

Il faut se méfier et en rire. Ou alors en rire et se méfier.