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Anesthésie occidentaliste-américaniste : le gaspillage

2012-05-15T20:32:00+02:00

Le même Chris Jordan qui filme et photographie les albatros plastifiés à mort par la connerie humaine, nous en disait un peu plus de sa perception de la société de consommation, en 2008 (le temps que ça arrive jusqu'ici, au fin fond de la « France moisie »...).

Et voilà un gars que je ne connaissais pas du tout, Charles Moore, à l'origine de la Fondation Algalita pour la Recherche Marine et capitaine de son bateau l'Alguita, qui évoquait, en 2009, le problème des déchets de plastique dans les océans.

Tout est parfait, nous ne sommes pas fous. Tout est parfait, nous ne sommes pas fous. Tout est parfait, nous ne sommes pas fous. Tout est parfait, nous ne sommes pas fous. Tout est parfait, nous ne sommes pas fous. Tout est parfait, nous ne sommes pas fous. Tout est parfait, nous ne sommes pas fous. Tout est parfait, nous ne sommes pas fous. Tout est parfait, nous ne som...

Julia Kristeva, Artaud, ”Le sujet en procès” ...

2012-05-04T19:40:10+02:00

Quelques secondes en anglais, puis Julia Kristeva s'exprimera en français.

Et, Il m’a mis la fièvre

2012-04-18T21:42:40+02:00

Est-ce que l’homme qui m’a accosté tout à l’heure s’est dit ca :

« Putain, trois heures maintenant que je l'attends...
Marre de faire la borne kilomètrique comme trop souvent.
Le revoyant, me précisant, en insistant,
Qu'il me faut arriver dans les temps pour un truc important.
Quand apparaît devant moi une bitch.
C'est mal barré pour que je reste planté là,
C'est mal barré, faut que je me décide et fasse mon choix,
Temps de réaction: très net, c'est net.
J'ai plus qu'une seule idée en tête:
Faut que je la serre!
Avant que ça ne me manque, il faut qu'on fasse la paire.
Mais il faut que je tempère mon excitation,
Car j'ai déjà la fièvre à la vue de ce canon.
Donc sous hypnose, trop contemplatif, je n'ose...
Non, non, non, laissez-moi un peu de temps, c'est pas le bon moment!
Je sais, j'ai pas la journée mais je peux prendre tout mon temps,
tant il lui plait que je lui fasse du rentre-dedans.
Cette forme qui s'ondule, moi ça j'aime, tant pis pour Kool Shen,
Je la lache pas, non, j'enchaîne, comme se le doit l'orfèvre.
Jamais, jamais d'un coup deux lièvres.
Alors, pendant des heures...

Mais elle m'a mis la fièvre...
Pendant des heures, des heures... »

Comment te dire ?!? en rentrant chez moi aujourd’hui, je sors du métro comme tous les jours, je me dirige vers ma rue, quand soudain quelqu’un tente de me parler. Ecouteurs vissés sur les oreilles je ne l’entends pas quand soudain je vois des signes dans ma direction, je lève alors la tête, enlève une oreillette et là CHOC !

Le monsieur « costaud » commence sa déballe : - « ce n’est pas un plan drague, rassurez vous, mais est ce que ca vous direz d’écraser la tête de quelqu’un avec votre pied? »

- « euh,pardon?!? »

- « Oui en fait je vous propose de l’argent en contrepartie, mais seriez vous intéressée pour m’écraser la tête avec votre pied. »

- « hein [choquée] »

- « Oui c’est de l’argent facile, je vous propose entre 50 et 100€, mais je vous expliquerais plus en détails si vous êtes intéressée. »

- « ahhhhh, mais merci mais non j’ai en horreur les pieds, donc ca ne va pas être possible »

- « Ah bah c’est bien dommage, vous êtes sure ? »

- « Oui oui »

Donc voila, comment en 2 sec, mon chemin du retour s’est transformé en cauchemar. Je suis repartie de cet interlude avec les larmes aux yeux tellement j’étais choquée. Je me suis rarement sentie aussi sale, ou femme objet.

Je veux bien qu’il existe des fétichistes sur terre, mais tout de même, c’est violent comme approche... Je crois que j’aurais encore préférée que ce « costaud » me drague.

Non mais sérieusement, tu crois que le mec se cachait quelque part dans l’attente de trouver une femme à son gout pour lui proposer un billet pour se faire marcher sur la « tête » ?

Je sais que cette histoire parait folle, mais elle est pourtant vraie.

Je crois que j’ai vraiment besoin de vacances et de souffler. Allez pensons à autre chose :

et une autre pour la route (car CA on ne s'en lasse pas)

« Angry Birds », les oiseaux en colère

2012-04-17T15:20:00+02:00

Jusqu’à son quarantième anniversaire, Jacques Daniel ne savait pas ce que le terme addiction signifiait. Il en connaissait parfaitement la définition mais n’en avait souffert d’aucune. L’alcool se limitait à un verre de vin à l’occasion, et encore pour ne pas froisser ses hôtes, la cigarette ne l’avait jamais attiré, il n’avait pas éprouvé le besoin, jeune adolescent, de partager un calumet de la paix pour s’insérer dans la vie sociale et le démon du jeu le laissait dubitatif. Bref, et sans multiplier les exemples qui sont pourtant légions en la matière, aucune passion ne l’avait amené à ressentir une perte de la maitrise de soi et plus particulièrement une abolition de sa volonté.

N’allez surtout pas croire qu’il ne s’intéressait à rien. Bien au contraire, son esprit avait soif de nouveautés, conduisant ce paisible vendeur d’une grande enseigne d’ameublement et d’électroménager à papillonner d’un loisir à un autre, sans chercher à atteindre l’excellence que permet l’exercice d’une forme de monomanie artistique. Certains diront que sa vie était sans saveur du fait de l’absence de profondeur de l’exploration, d’autres qu’elle était sagement équilibrée, question de points de vue dont le lecteur est seul juge à cette heure.

Jusqu’à l’entrée dans sa quarante et unième année disions nous donc, Jacques Daniel ne connaissait pas les joies et les peines d’une passion dévorante, de celle qui consume parce qu’elle abolit ce qui nous rend profondément humain, la conscience du temps et de l’autre. Le temps que l’on marque par des bornes, dont certaines ont pour nom anniversaire et qui vit Jacques Daniel recevoir un objet tout à fait banal, mais aux conséquences inattendues : un téléphone portable intelligent ou pour être moderne et dans le vent, un smartphone. Dans les jours qui avaient suivis l’anniversaire fatidique, rien ne changea véritablement pour Jacques Daniel. Le téléphone remplissait les fonctions permettant de le ranger dans la catégorie des objets que l’on nomme fort à propos téléphone : tenir une conversation entre deux points assez éloignés pour que la seule portée naturelle de la voix humaine ne fonctionne plus. Naturellement, le néo-quadragénaire commença à explorer le contenu du menu de son téléphone dont les fonctions de base n’étaient qu’un prétexte pour disposer de toutes les autres possibilités. Du réveil en passant par le chronomètre, de la galerie photo à l’agenda électronique, le menu fut mis à nu. Y compris la section jeux et devrions nous préciser, surtout la section jeux. Même si la marque du téléphone importe peu, il faut bien avouer que le ver était dans le fruit.

Le diable se nichant dans le détail, Jacques Daniel découvrit entre l’inusable solitaire et l’indispensable Sudoku, un jeu aussi déroutant qu’élémentaire, au scénario écrit par un enfant de cinq ans, les oiseaux en colère, dont le titre original était « Angry Birds », parce que dans le domaine, rien ne peut se faire sans en appeler à la langue de Shakespeare. Le principe du jeu : des oiseaux se sont fait voler les œufs de leur dernière couvée par des cochons. Ils ne sont pas contents et vont le faire savoir en pourchassant ces derniers pour les détruire. Comment ? C’est là qu’intervient la magie de la technologie tactile, qui va permettre au joueur de projeter les dits oiseaux en colère au moyen d’un lance-pierre, actionné le contact de ses doigts sur l’écran, sur les représentants de la famille des suidés, qui vous le noterez, n’imaginaient pas de telles conséquences du fait même de ce vol que seule la faim avait motivé semble t’il. Pour ajouter à la difficulté d’un tir dont il faut maitriser la puissance autant que l’angle de départ, des obstacles protègent les cousins des trois petits cochons dont les conseils en construction auraient été fort utiles pour ne pas voir les oiseaux atteindre leur but.

Jacques Daniel, que la teneur potache tout autant que pathétique du jeu avait fait sourire commença à se prêter de bonne grâce à l’exercice qui consistait, à l’aide de son index, à tendre l’oiseau entre les deux extrémités du lance-pierre pour l’envoyer dézinguer un cochon. Après quelques réglages pour appréhender l’art délicat du lancer, le quadragénaire réussit, sans trop forcer son talent, à passer le premier niveau avant de se retrouver devant un premier casse-tête, qui prenait la forme d’une configuration délicate, faite d’obstacles à abattre pour atteindre les voleurs d’œufs : les caractéristiques de chacun des oiseaux mis à disposition devaient être savamment étudiées pour permettre une utilisation optimale de leur qualité tout en réussissant, par un effet papillon savamment recherché, à détruire le maximum de protection autour de la cible. Sans faire de mauvais jeu de mots, ni même sombrer dans la facilité, on peut dire que Jacques Daniel s’était pris au jeu. Sans compter que l’expression sardonique et les borborygmes moqueurs des dits cochons, lorsque le lanceur ratait son coup, avait le don de renforcer la volonté de ce dernier d’en découdre avec ces animaux pour lesquels, jusqu’alors, il n’avait jamais ressenti une quelconque hostilité, même inconsciente.

Appelé par sa femme pour venir l’aider à préparer le repas, le quadragénaire ne se rendit pas compte qu’il venait de franchir la frontière de l’addiction lorsqu’il répondit à la séduisante Anne-Marie, j’arrive dès que j’ai passé ce niveau, ce n’est pas un petit cochon qui va se mettre en travers de mon chemin. Triste sort, qui voit se réunir sous nos yeux tous les ingrédients d’une incompréhension entre un homme et une femme qui se connaissent et s’aiment depuis deux décennies, et qu’une passion dévorante naissante met sur les rails de la querelle, qui ne va pas tarder à montrer le bout de son nez fourbe. En effet, ce que laissait présager la réponse lointaine, comme agacée dans le ton, de Jacques Daniel à sa femme, se transforma rapidement en incident diplomatique matrimonial de premier ordre quand, une demi-heure plus tard, après quelques rappels infructueux et de plus en plus insistants, la femme touchée dans son amour propre se planta devant le junkie, bien malgré lui, des accessoires ludiques des nouvelles technologies. Jacques Daniel, ayant constaté que les sourcils de sa femme n’avaient jamais été aussi froncés, ne put que se résoudre, à contrecœur, à déposer le fauteur de trouble en bredouillant quelques plates excuses. L’incident était clos …mais le mal était là, dans les veines et l’esprit de l’homme.

Le lendemain, à peine le petit déjeuner englouti, Jacques Daniel repris le jeu là où il avait été contraint de le laisser. Depuis son réveil, il n’avait pensé qu’à cet instant, loin des yeux tout à la fois inquisiteurs et réprobateurs de sa femme, qui soupçonnait les pires malheurs à venir devant le comportement pour le moins inhabituel de son mari. Il avait passé la soirée de la veille à jeter des regards anxieux sur son nouveau joujou, comme s’il attendait un appel, ou toute autre chose. La suspicion avait envahi le cœur et la raison d’Anne-Marie Daniel, sur fond de légende de la fameuse barrière de la quarantaine des hommes qui se franchirait en déclenchant le non moins fameux démon de midi.

La suite aurait pu lui donner raison tant le comportement du vendeur d’électroménagers parut prendre une voie qui rappelait les symptômes d’un adultère réalisée dans les règles de l’art du genre: des absences au domicile répétées, une forme de négligence sur soi qu’une fatigue causée par une double vie ne pouvait empêcher de camoufler, un besoin de s’enfermer dans les toilettes le téléphone à la main, prêt à transmettre par SMS de doux billets à une probable briseuse de ménage, et plus frappant encore, des invitations au restaurant et des fleurs comme s’il en pleuvait, car c’est bien connu, le remords déclenche le besoin d’offrir pour camoufler l’écart de conduite mais ne fait qu’alerter la victime de la trahison en train de se commettre, selon le vieux principe, le mieux est parfois l’ennemi du bien.

Du matin au soir, les pensées de Jacques Daniel étaient tournées vers sa basse cour improbable, réfléchissant aux moyens de surmonter les obstacles de plus en plus difficiles qu’il rencontrait dans le jeu, mais également dans la vraie vie, où le travail, la vie familiale, et pour faire court la société l’empêchaient de jouir pleinement de son amour immodéré, quoique futile et incompris, de ces oiseaux en colère.

Jacques Daniel se retrouva rapidement sur le fil du rasoir, aculé par sa femme, son patron, ses amis, les ultimatums se succédant sans que la passion qui était en train de le consumer ne montre quelques signes d’essoufflement. Au contraire, pour assouvir sa déviance, le possédé des oiseaux virtuels prenaient des risques inconsidérés, entre prétextes bidons aux clients et collègues pour mieux s’enfermer dans la réserve du magasin, embouteillages fantômes pour ne pas rentrer à l’heure au domicile conjugal et insomnies provoquées pour descendre jouer en toute discrétion dans le salon à l’heure où tous les chats sont gris. Jacques Daniel dépérissait, les yeux injectés de sang par le manque de sommeil et une surdose de rétro éclairage qu’une utilisation inconsidérée du téléphone provoquait…

L’entourage décida de se réunir. Sous le toit de la victime. La nécessité d’agir était reconnue unanimement. C’est sur le contenu de l’action que les avis divergeaient : méthode douce ou brutale, isolement du sujet ou mise sous tutelle, consultation d’un spécialiste ou non, sorcellerie ou maraboutage… Le concile ne débouchait sur rien, aucune proposition n’emportait l’adhésion.

Alors que les échanges étaient vifs pour ne pas dire houleux, un cri inhumain, comme une bête que l’on piquerait à vif, arrêta net les palabres : le hurlement provenait du sous-sol, où Jacques Daniel se terrait pour s’adonner à son addiction. Anne-Marie Daniel bondit de sa chaise, évita de justesse de renverser la table et s’engouffra dans la cage d’escalier. Elle ralentit en approchant de la porte qui s’ouvrait sur la pièce dans laquelle son mari se trouvait. L’homme était prostré, de dos, immobile sur le fauteuil qu’il ne quittait plus la nuit. Sa femme s’approcha, avec une appréhension non dissimulée, du corps qui avait produit ce son presque irréel. Le regard fou, la bave aux lèvres, Jacques Daniel pleurait en silence, les mains cramponnées au téléphone mobile. Sur l’écran, une inscription : Félicitations, vous êtes parvenu au dernier niveau, le jeu est terminé…

19. Ah! que le peuple est donc fou de nous offrir pareille jouissance!

2012-04-10T21:05:00+02:00

En effet, il fait bon vivre à l’ombre de Voltaire et de tous ces maîtres qui nous offrent, à si grands frais, les crises économiques, les étranglements FMIesques, les guerres, petites et grandes, mais surtout les mondia-les !... tout en donnant le change à celles et ceux qui n’y entravent que couic…

Rallions-nous donc, pour quelques secondes encore, aux Voltairomenteurs, Voltairomenteuses et autres Vol-tairocarpettes, et vautrons-nous avec volupté dans ces petites mares de sang du XVIIIème siècle qui promettent, promettent tant!... (promesses tenues : bravo!)

     Voltaire au comte Algarotti, le 27 juin 1745 (traduit de l’italien) : « Oh ! que vous faites bien maintenant de passer vos beaux jours à Venise, quand toute l’Europe est folle à lier, et que la guerre fait un champ d’horreur de tant de fous ! Votre roi de Prusse, qui n’est plus votre roi, a battu atrocement vos Saxons. Notre roi a repoussé l’intrépide fureur des Anglais et pendant que la trompette assourdit toutes les oreilles, Toi, Tityre, indifférent et à l’ombre, tu apprends au lac à résonner au nom de la belle Amarylis [d’après Virgile]. »

     Nous y retournons donc avec plus de fougue et d’humour que jamais…

     Voltaire au marquis d’Argenson, ministre des Affaires étrangères, le 28 juin 1745 :
     « On prétend, Monseigneur, que vous nous donnerez bientôt une paix glorieuse. Il n’y a que cela au-dessus d’une victoire. Votre nom sera aussi cher à la nation qu’à moi. J’ajouterai un acte pour vous à ma fête. »

     Au même, le 4 juillet 1745, quand apparaît le piment supplémentaire de l'éventuelle défaite française :
     « Vous allez donc, monseigneur, faire le siège d’Oudenarde [la ville devait tomber le 14 juillet], mais on dit que tout va mal en Allemagne, et que vous allez repasser le Rhin. Si cela est, vous avez quitté le solide pour le brillant, et ce n’était pas la peine de donner l’exclusion au grand duc [François Ier, qui fut élu empereur le 13 septembre] pour le voir empereur dans trois mois. Mais ce ne sont pas là mes affaires ; je n’ai qu’à vous chanter. »

     À Jacques Anisson-Duperron, directeur de l’Impri-merie royale, le 13 juillet 1745 :
     « La prise de Gand [11 juillet 1745], Monsieur, est une fleur qu’il faut ajouter à mon bouquet. Je vous supplie de vouloir bien m’aider encore à remplir ce devoir d’un sujet pénétré de la gloire d’un si bon maître. »

Au même, le 15 juillet 1745 :
« Il est bien juste, monsieur, de ne pas oublier Ostende dans l’énumération des conquêtes du roi, je vous supplie d’ordonner qu’on insère le morceau suivant à la page 27. »

Et voici encore un attrape-nigauds pour celles et ceux qui ne savent pas précisément pourquoi il y a des guerres… À la comtesse Bentinck, épouse d’un diplo-mate hollandais, le 22 octobre 1745 :
« Vous voyez bien, madame, à présent que vous ne rendrez point foi et hommage pour vos terres, à moins que la campagne prochaine on ne s’empare de Bruxelles [elle fut prise en février 1746]. Plût à dieu qu’au lieu de nouvelles victoires, on regardât de tous côtés la paix comme la plus belle des conquêtes. Le roi, après une bataille gagnée et six villes prises, a proposé d’assembler un congrès. Que pouvait-il faire de mieux ? et pourquoi les hommes sont-ils assez ennemis d’eux-mêmes pour préférer le plus horrible des fléaux à un bien nécessaire ? La terre et la mer sont le théâtre du carnage, sans qu’on sache bien précisément pour-quoi. La véritable raison, c’est que les hommes sont fous. Plaignez-les dans votre ermitage et vivez heu-reuse ; vous devez l’être puisque vous êtes au-dessus des infâmes préjugés qui font à l’âme une guerre plus cruelle que celle d’Allemagne et de Flandre. »

     Infâmes préjugés qu'organise si bien "Candide"!...

     Mais nous n'en sommes encore qu'aux hors-d'oeuvre... En effet, arrivant à cette date du 22 octobre 1745, nous n'avons même pas encore atteint la fin du tome II quand la Correspondance en rassemble treize...

     Par ailleurs, en ce qui concerne le livre "Voltaire - L'or au prix du sang", il achève ici sa deuxième partie sur les treize qu'il compte lui aussi.

     Cependant, nous considérons que le présent travail doit s'arrêter là, non sans que soit prononcé ce dernier mot  : Quant à l'affaire Calas, c'est évidemment du bidon. Et bien malin qui, ayant lu la Correspondance, pourra venir nous prouver le contraire.

                           Michel J. Cuny, le 8 mai 2012.

Zoohome (V suite et fin)

2012-04-04T19:09:00+02:00

ELLE – Quelle serait la définition de la démence ? C’est faire, et refaire la même chose, encore et encore, en espérant un résultat différent à chaque fois. D’après ce critère, nous sommes tous atteints de démence.

LUI – Je ne suis pas fou. Je ne suis pas fou. Qu’est-ce que j’entends ? Je ne suis pas fou. Des voix. Des cris. OuhOuhOuhOuh ! Des grondements sourds, trépidations du sol. La terre tremble ! Des convulsions ? Non, non, c’est une danse, une danse des indiens d’Amérique ! Comme pour dire le désespoir, l’inquiétude. Ils beuglent, ils hurlent, ils grognent, ils hennissent, des bisons, des ours, des loups, des chevaux ! Reculez, reculez !

Lui, en transe, s’élance dans une danse de sioux.

ELLE (posant froidement le diagnostic) – L’impossibilité d'apprendre de nouvelles informations, ou de se rappeler des informations acquises antérieurement, fruit de notre expérience ou de celle connue de nos congénères, associée à l'incapacité d'affronter de façon appropriée les difficultés ou les situations interpersonnelles, familiales et professionnelles, laisse penser à une altération de vos capacités cérébrales.

LUI – Je ne suis pas fou. Je ne suis pas fou. Qu’est-ce que je vois ? Je ne suis pas fou. Des couleurs flamboyantes, de grandes plumes qui tournoient, virevoltent, crépitantes. Les feux de la Saint Jean ? Halloween ? Non, non, c’est une cérémonie, une cérémonie de sacrifice Inca ! Comme pour calmer les dieux lorsqu’ils sont en colère. Je les vois, ils sont tous là : des serpents, des pumas, des condors, des caïmans ! Non pas moi, pas moi !

Lui, à genoux, évoque le ciel et les grands esprits.

ELLE (indifférente aux agitations qui secouent son compagnon d’infortune) – Il s’avère que tout ceci compromet les facultés d'adaptation de l'individu à son environnement, en particulier face à des situations nouvelles, ce qui conduit à une perte de son autonomie.

LUI – Je ne suis pas fou. Je ne suis pas fou. Non, non, ne me touchez pas ! Je ne suis pas fou. Ils s’approchent, ils s’approchent. Non Osiris, vous ne jugerez pas mon âme (protégeant son cœur). Je ne mérite pas ça. Ce n’est pas moi, ce n’est pas ma faute. Vous ne m’arracherez pas le cœur pour le peser sur votre balance maléfique (cris de douleur) Ah ! Ah ! Pas la grande dévoreuse, non, pas ça ! Une tête de crocodile, un corps de lion, des pattes de hyènes et un arrière-train d’hippopotame ! Elle est là, elle est là ! Ce n’est pas moi, non, ce n’est pas moi !

Lui, figurine de l’Egypte ancienne, exécute des pas de danse de profil.

ELLE (imperturbable, soufflant dans un anneau pour faire des bulles de savon) – L’humain, dernière bulle spéculative ? L’homme a une idée de lui-même bien trop supérieure à sa valeur réelle. Son égo augmente de façon rapide et sans raison solide. Il est si vulnérable. Il s’expose inévitablement à une chute instantanée, comme la bulle soufflée par un enfant : d’abord timide, fébrile, presque effarouchée devant l’immensité. Puis curieuse, prometteuse, conquérante, armée pour envahir le ciel, … et qui finalement éclate.

LUI (dans un cri déchirant) – J’ai 4 millions d’années, je ne veux pas mourir !

ELLE (placide) – Serions-nous au seuil de la sénilité de l’espèce humaine ? De catastrophes en catastrophes, sommes-nous condamnés à disparaître, comme ça, d’un simple claquement de doigts ? Ou trouverons-nous la force de nous élever pour atteindre un peu de sagesse ? (désabusée) Ces derniers temps, l’avenir a pratiquement disparu…

LUI (emporté hors de l’enceinte par des forces invisibles contre lesquelles il ne peut pas lutter) – Non, je ne veux pas partir, non. Lâchez-moi, lâchez-moi. J’ai encore tant et tant à faire ici. Laissez-moi une nouvelle chance. J’ai compris. J’ai compris. Je ne recommencerai pas !!! Croyez-moi, j’ai tout compris …

Un temps.

Elle reste en scène, assise en tailleur sur un fauteuil. Elle médite, silencieuse, en position d’un bonze.

Puis soudain, des cris déchirent le silence : Lui apparaît, poussé en avant par une force invisible, trébuche et tombe. Il se relève aussitôt, totalement apeuré, et tourne en courant comme pour s’échapper de l’espace confiné dans lequel on vient de le jeter. Un mur invisible l’empêche de fuir. Il est prisonnier.

Elle, imperturbable, constate son échec sans que Lui ne l’ait même aperçue.

ELLE – On ne s’évade de sa condition qu’en se hissant à une autre.

Le noir de la nuit tombe en un instant.

Certes, c'est fini, mais souvenez-vous du début : Zoohome I

Le multiculturalisme, c'est la mort

2012-03-24T21:51:09+01:00

La femme d'un homme qui, de Nick Barlay

2012-03-23T09:06:00+01:00

Une chronique d'Herveline

Chef d'oeuvre ! Tu t’es demandé comment tu allais commencer cette chronique. Une bonne partie de la nuit. Et puis ce matin, encore. Tout le temps où tu as été plongée dans le noir, tout te paraissait clair, d’une fluidité impressionnante. Mais aux lueurs de l’aube, lorsque tu as tiré le clavier et taper les premières lettres, tu as eu peur, peur que tous tes arguments, toute ta diatribe nocturne s’évapore. Tu n’avais pas pensé une seconde que cet OLNI (objet littéraire non identifié) aurait raison de toi. Tu avais pourtant été prévenue… ou pas.

Et tu t’es mise à écrire, oh, sans comparaison avec Nick Barlay, bien sûr. Quelle prétentieuse tu serais. Mais tu l’as fait et tu as parlé, longtemps, d’un chef-d’œuvre, d’un monument incontournable. Tu es allée chercher au plus profond de toi ce qui l’avait rendu si différente, si atypique, si déstabilisante cette histoire de la Femme d’un Homme qui, ou l’inverse, ça marche aussi. Tu t’es souvenu des univers de David Lynch, de Philip K. Dick et d’une réalité qui pouvait être distendue, malmenée, manipulée.

Tu as perçu la folie latente, la profondeur d’une âme meurtrie, la complexité à voir, à exprimer autrement que par l’oubli de soi, l’alcool, la non-faim, les Pilules Magiques et tu as entrepris, malgré toi, cette road-story, ce jeu de piste psychologique, immersif, aux côtés de Joy. Tu n’as pu te détacher de son destin, car, le marionnettiste Nick tenait bon les ficelles, les siennes, les tiennes. Il a tellement emmêlé savamment tout ça que tu as su, trop tard que tu étais prise au piège de l’identification. Ta réalité, la sienne ne faisait plus qu’une. Et tu n’as plus levé les yeux. Car tu savais que si tu interrompais ce lien, tu ne comprendrais plus rien à rien, que tu lâcherais prise et que tu ne recroiserais plus de sitôt un tel personnage.

Tu as tenu bon, malgré les digressions et les introspections, parfois drôles, loufoques, métaphoriques. Tu as croisé des visages étranges, vécu des situations rocambolesques, basculé dans un univers parallèle au tien où tu te voyais évoluer comme Joy se voit par les yeux froids d’une caméra… ou croit, ou pense, ou veut se voir. Elle t’a baladée dans la quête d’identité de son défunt mari, prétexte, à se retrouver elle-même. Elle t’a déployé tout un jargon imagé et auto-critique, t’a fait entrer dans sa tête par le "tu" inhabituel de la narration et finalement t’a emmenée jusqu’au bout. Là où le point de non-retour est indéfinissable, là où une lueur d’espoir et de bonheur semble transparaître. Mais tu n’en es pas totalement sûre. Parce que tu ne penses pas qu’il puisse y avoir une seule version, la tienne ou la sienne. Tu comprends qu’il faudra du temps, des échanges, d’autres lectures d’autres chroniqueurs, pour effleurer qu’un dixième d’une bonne interprétation.

Bref, tu as lu un grand livre, magistralement écrit, psychologiquement fort, qui te marquera un très long moment.

Herveline (Librairie Soleil Vert)

La femme de l'homme qui (The wife of a man who)
Nick Barlay
Quidam éditeur (octobre 2011)
368 p
22 €

Quatrième de couverture
Que faire quand votre mari est retrouvé mort dans une chambre d'hôtel dans des circonstances pour le moins incongrues ? Pour Joy Fisher, c'est l'évidence : il faut reconstituer le puzzle de sa vie cachée.
Vincent travaillait-il au sein d'une entreprise de cosmétiques ou évoluait-il dans les eaux glauques des réseaux criminels européens ? Sans s'en douter, Joy entame sa descente aux enfers dans les brumes de l'Allemagne et de la Belgique. Et le mystère de cette épouse à l'esprit noyé d'alcool et de psychotropes supplante peu à peu celui de son défunt mari...

Et hop!

2012-03-05T14:45:00+01:00

Cadeau de Lorka qui tombe à pic!

You say "Dance?"

Je m’appelle Mina

2012-02-26T22:31:00+01:00

Je m’appelle Mina
David Almond
Traduit (anglais) par Diane Ménard
Gallimard Jeunesse (grand format), 2011

Folle de mots

par Anne-Marie Mercier

Mina aime la nuit, et aussi les mots. Elle les utilise en toute liberté, au grand dam de son institutrice, ignorant les règles et la logique ordinaire. Elle écrit son journal avec sa fantaisie, mêlant réflexions et notations prosaïques, questions et rêveries. Elle raconte aussi son histoire qui a fait qu’elle a été retirée de l’école, pour comportement trop « bizarre », la scène de terreur qui a tout déclenché, l’ombre d’un père disparu, son passage par un établissement spécialisé.

Le journal de Mina est un livre hors-normes par sa forme : pages noires, pages vides, listes, « activités hors piste » qu’elle se propose : « observer la poussière qui danse dans la lumière », « écrire un poème qui répète un mot, qui répète un mot, répète un mot, jusqu’à ce qu’il perde pratiquement son sens », inventer des mots, refuser les évaluations… Le texte est très bien traduit, un tour de force, vu son originalité et sn inventivité verbale. Les pages sont tantôt sages, tantôt couvertes de mots en très gros caractères ou en encadrés. David Almond joue avec l’espace de la page en toute liberté.

Excellent dans la peintures d’adolescences masculines tourmentées par la violence (superbes Le Jeu de la mort, Imprégnation… parus en collection Scripto), Almond explore ici l’enfance et la frange de la folie avec délicatesse. Prix Andersen pour l’ensemble de son œuvre, prix sorcières en 2011 pour Le Sauvage, il avait aussi reçu la Carnegie Medal et le Whitbread Chidren’s book of the year pour son premier roman pour enfant, Skellig, auquel Je m’appelle Mina fait écho avec une grande poésie.

K-cendres

2012-01-10T14:52:00+01:00

K-cendres

Antoine Dole

Sarbacane (exprim'), 2011

Fous de musique

par Anne-Marie Mercier

K-cendres est le nom de scène d'Alexandra, rappeuse, mais aussi devineresse à la manière de Cassandre : celle qui prédit des malheurs et ne peut les empêcher. C'est pourtant un roman absolument réaliste dans son cadre et dans ses principaux enjeux. Il décrypte les milieux et stratégies du show-biz, non seulement à travers l’héroïne mais aussi de nombreux personnages : patron de label, attachée de presse, garde du corps, médecin… chacun est caractéristique, aucun n’est caricatural, tous sont humains, trop humains. Au contraire, Alexandra et Marcus, son garde du corps, sont porteurs chacun à sa manière d’une certaine pureté.

Alexandra est à l’image de certains jeunes talents exploités par des firmes, assommés de drogues et terriblement seuls (on évoque dans le livre le modèle d’Amy Winehouse, morte en juillet dernier, à l’âge de 27 ans). Prise entre la folie qui lui a fait passer sa jeunesse enfermée à l'hôpital et la transe qui lui fait trouver des rythmes et des mots, parfois des visions, elle ne vit sa vie que dans la musique.

L'écriture d'Antoine Dole accompagne ce passage en enfer, dit l'excès et le désespoir mais aussi l’amour de la musique et l’énergie de la scène. Il prend parfois un rythme fort, se fait musique. On pourrait parler dans certaines pages de « roman-rap ». C'est un roman poignant, prenant, rythmique, magnifique.

Le dossier Artémis Fowl Le complexe d'Atlantis (Artémis Fowl, 7)

2011-12-29T18:48:00+01:00

Le dossier Artémis Fowl
Le complexe d'Atlantis (Artémis Fowl, 7)
Eoin Colfer
traduit (anglais) par Julien Ramel
Gallimard (folio junior), 2011

Petit Vade-mecum Artémis

par Anne-Marie Mercier

Cette édition en poche du volume publié en 2006 propose aux amateurs du héros de Eoin Colfer quelques éléments qui leur permettront de compléter la saga. On y trouve deux courts récits, "les FARfadets", qui retrace l'entrée de Holly dans les forces luttant contre les infractions au code de bonne conduite des êtres féeriques, et "le septième nain", qui retrace une aventure d'Artémis, voleur patenté. Ce volume propose également un alphabet gnomique, des interviews des différents personnages, un Quiz absurde, et quelques autres renseignements fondamentaux comme les bulletins scolaires d'Artémis...

Peu auparavant est paru le septième tome de la série, dans lequel on retrouve le démoniaque Turnball et les ingrédients qui ont fait le succès de la série : suspense, inventivité et humour. Le jeune héros irlandais met du désordre dans le monde de la féerie, comme d'habitude, mais surtout est lui-même en plein désordre, souffrant d'un syndrome qui produit des troubles obsessionnels, de la paranoïa, et un éclatement de la personnalité. Ce dernier point produit des situations cocasses : le double d'Artémis, Orion, est une sorte de Don Quichotte qui ne fait pas la différence entre la fiction et la "réalité ». Ce volume est annoncé comme l'avant-dernier de la série.

AU RENDEZ-VOUS DES PAS PERDUS

2011-12-09T12:28:00+01:00

AU RENDEZ-VOUS DES PAS PERDUS

Parvenu au stade archaïque de son élaboration,

Le temps paraît comme dépossédé de ses mesures.

La folie cache un sens étayé d'une présence

Dont il est aisé de percevoir l'immanence indéfinie

Dans l'étirement irrépressible de la perspective.

Après avoir franchi ce qui pourrait se concevoir

Comme étant le point ultime de l'existence,

C'est la plongée totale dans la mémoire des choses.

Quand s'affaiblissent les rapports avec le sensible,

Et dans la rupture de l’immédiat avec autrui,

Lorsque s'altèrent les vibrations de l'être et leurs calmes échos,

Il convient de les arracher à la fascination

Et au triomphe annoncé de l'insensé.

Dans les nuits sans fond de son cœur

Scintillent, attrayantes, des étoiles sublimées

Par le calme céleste de la forêt endormie.

Plus tard, dans les brumes hésitantes de l'aube,

Dans les ruines froides du vent apaisé,

Prend naissance la lumière unique d'un soleil

Qui emperle l'espace de l'haleine rosée des nuages.

C'est dans ce dimanche du bout du monde tant redouté

Qu'elle se présente au rendez-vous des pas perdus

Dans le trouble hébété de celle qui se demande pourquoi

Elle se retrouve seule ici, le cœur mouillé de larmes.

P. MILIQUE

Dixit Montaigne 1533-1592 :

2011-12-06T14:16:00+01:00

"On construit des maisons de fous pour faire croire à ceux qui n'y sont pas enfermés qu'ils ont encore la raison."

Cacophonie

2011-12-05T10:07:00+01:00

Il arrive que certains bibelots accomplissent de curieux allers-retours, comme s’ils s’ingéniaient à gâcher l’existence de leurs acquéreurs afin de revenir sommeiller à l’aise parmi leurs compagnons d’Arcamonde. Le dernier exemple en date m’en a été fourni par un vénérable gramophone du début du XXe siècle. J’avais depuis longtemps oublié la vente de cet engin quand une élégante quinquagénaire se présenta à la boutique dans l’intention de me le rétrocéder. Sa mère, madame Van Roosmalen, avait acquis ce phonographe chez moi quelques années auparavant. La pauvre femme subissant les premières atteintes d’une folie sénile venait d’être placée dans une institution dont elle ne ressortirait que pour s’aller allonger dans le caveau familial. Il faudrait bientôt vider sa demeure de ses meubles devenus superflus, mais sa fille avait voulu anticiper la dispersion de ses menus biens en venant me proposer de reprendre ce phonographe associé à trop de mauvais souvenirs.

Une fois placé sur le comptoir, l’appareil se rappela à ma mémoire: c’était un modèle américain, de licence Columbia, pour disques de cire, pourvu d’un mécanisme à manivelle et d’un de ses majestueux pavillons qui procurent tant de charme à ces ancêtres de l’électrophone. Il fonctionnait encore parfaitement quand je l’avais déniché dans un marché aux puces, tant pour enregistrer que pour reproduire. Il me revenait en aussi parfait état, la boiserie bien lustrée, le cornet dépoussiéré, toujours accompagné de son assortiment de disques d’époque, une collection des fameuses marches militaires de John Philip Sousa.

Comme je demandais à quels vilains souvenirs était attaché un instrument si tonique, madame Winants née Van Roosmalen me précisa d’elle-même que ce phonographe résumait à lui seul la triste déchéance de sa mère. Il en était même la cause indirecte. D’où son désir de se débarrasser au plus vite de ce symbole fâcheux. Elle me précisa que sa maman adorait s’asseoir à côté du gramophone pour déguster ses sonorités d’un autre âge. Entendre les ardents flonflons de Stars & Stripes Forever, Semper Fidelis ou Power & Glory lui donnait l’impression d’accéder pour de bon aux saveurs révolues d’un passé révéré. Puis, peu à peu, son intérêt pour ces rengaines désuètes avait pris un tour morbide. Elle prétendait y entendre les voix des morts, mêlées aux harmonies cuivrées des orphéons. Elle ne parvenait plus à se détacher du grand pavillon nasillant, comme si l’au-delà l’appelait à l’y rejoindre du fond de sa membrane. Le frère aîné de ma visiteuse, alarmé de ces divagations, avait poussé la bonne volonté jusqu’à écouter en compagnie de sa mère ces disques aux échos macabres. Il n’entendit rien de suspect, aucune anomalie sonore qu’une ouïe déclinante aurait prise pour un babillage de fantômes. Plus on chercha à persuader Mme Van Roosmalen qu’elle se méprenait, plus elle s’entêta dans ses illusions. Elle en devint même agressive, ne supportant pas qu’on remît en cause l’existence de ces confidences remontées des tombeaux. Le médecin de famille fut suffisamment convaincu qu’elle perdait la tête pour prescrire un internement.

Dans de telles circonstances, il m’était difficile d’opposer un refus. Si je ne rachetais pas le gramophone, il finirait dans une décharge, ce qui serait dommage. Je repris donc l’appareil et sa discothèque. Or, le lendemain, le frère de la précédente se présenta à L’Arcamonde, la mine en feu, les lèvres crispées, entre agacement et colère. Il avait appris que sa sœur avait inconsidérément bradé un bien de famille et souhaitait l’acquérir à nouveau. Son excitation maladive et son manque de courtoisie m’indisposèrent assez pour que je repousse son offre, aussi lucrative fût-elle, d’autant que sa hâte à recouvrer le phonographe me paraissait suspecte sans que pour autant je pusse définir en quoi. Il partit fort mécontent.

Cette histoire de voix des morts me travailla toute la nuit qui suivit. Au matin, je portai le gramophone au laboratoire afin d’écouter les disques incriminés. Il me fallut subir les pétulants rataplan de Sousa, jusqu’à l’instant où j’entendis à mon tour des soupirs, des geignements, des phrases marmonnées dans un sabir de fond de cercueil. Mme Van Roosmalen ne divaguait pas tant que cela. Je soupçonnai aussitôt une machination : un farceur mal inspiré aurait remplacé les galettes d’origine par des réenregistrements hantés. Pourtant, l’examen de la cire et des étiquettes me confirma que tout était d’époque. Toutefois, je découvris un point de colle dont l’arôme me parut trop contemporain. Je me rappelai à ce moment que j’avais cédé le lot avec une réserve de disques vierges. La supercherie devenait évidente. Le fils Van Roosmalen, sans doute pressé par le besoin de disposer de la fortune familiale, avait cherché à faire passer sa mère pour folle. Il avait enregistré sur un support moderne les fanfares de Sousa, les avaient mixées avec des bruits droit sortis des enfers, puis avait gravé le tout sur les disques vierges, décollant les étiquettes d’origine pour les replacer sur les copies, avant de faire disparaître les cires originales. Abusant de son statut de plus proche parent, il avait témoigné des égarements auditifs de sa mère et entériné sa folie. Une fois la prétendue malade placée, la tutelle de ses biens lui revenait. Mais voilà qu’une sœur trop empressée avait emporté chez moi les preuves de sa forfaiture.

Je me suis fait un devoir de prendre rendez-vous auprès du psychiatre chargé de traiter celle qu’on avait cloîtrée à tort. Celui-ci commença par me prendre de haut, comme il se doit quand on a écrit professeur sur sa plaque, puis son visage se décomposa au fur et à mesure que je lui fis entendre les accablants disques de cire. Malheureusement, j’arrivais trop tard : il m’apprit que la folie avait creusé son chemin entre-temps et que Mme Van Roosmalen passait désormais des heures, la tête dans son lavabo, l’oreille collée au tuyau d’évacuation, à écouter la larme à l’œil ce que lui confiaient mille voix d’outre-bonde.

Hervé Picart

© Le Castor Astral, éditeur / décembre 2011

Là-bas sans bruit tombe un pétale – Ch’oe Yun

2011-11-28T12:39:44+01:00

Là-bas sans bruit tombe un pétale est un recueil de trois nouvelles composé de celle éponyme, d’Il surveille son père et d’avec cette neige grise et sale. Chacune de ces nouvelles a un rapport avec différents moments de l’histoire de la Corée du Sud sans que ceux-ci ne phagocytent les histoires individuelles que conte Ch’oe Yun. S’appuyant sur le contexte historique, l’auteur Coréen ouvre la voie vers les intérieurs tourmentés de ses personnages. Rongés de l’intérieur par les souvenirs, ils essaient de ne pas être complètement vaincus par la folie, la nostalgie, le ressentiment ou la colère. Pour les personnages principaux de ces trois nouvelles, ces moments historiques ont constitué des moments de rupture à partir desquels leurs vies n’ont plus été les mêmes. Comme leur pays, ils sont marqués et exposent leurs fêlures dans une atmosphère singulière. C’est avec poésie, finesse, tout en non-dits, en ellipses que Ch’oe Yun raconte subtilement ces histoires, ces personnages, nimbés d’un sentiment de perte, de chagrin, de chute, emportés dans un univers qui paraît hivernal, gris et triste. Un recueil à découvrir.

Il surveille son père : Dans cette nouvelle, c’est la séparation des deux Corées qui est au centre de l’histoire du narrateur. Son père choisit de partir pour la Corée du Nord et laisse derrière lui sa femme, trois garçons dont le narrateur qui a à peine deux ans. Toute une vie à vivre en son absence, dans son souvenir entretenu par la mère, toute une vie à attendre un contact qui arrive bien trop tard, toute une vie à s’interroger. Que peut bien espérer le narrateur de cette rencontre après toutes ces années ? Il surveille son père ? Oui, il veut savoir qui est cet homme, il veut le pourquoi et bien d’autres choses. Entre incompréhension, rancune et réconciliation, la confrontation est une épreuve. Peut-être que le narrateur attend trop de cette rencontre. Peut-être lui manque-t-il juste un père.

Là-bas sans bruit tombe un pétale : Un peu longue peut-être, cette nouvelle bouleversante raconte l’errance d’une jeune fille qui a sombré dans la folie après le choc de la mort de sa mère lors des évènements de Kwangju. Peu connu, cet évènement occupe une place importante dans la mémoire collective Coréenne. Le soulèvement populaire étudiant et syndical qui a eu lieu dans cette ville, contre le régime dictatorial en place, a été réprimé dans le sang en 1980. Mentalement effondrée, la jeune fille entame une descente aux enfers. Errant dans son esprit comme dans les contrées coréennes, elle n’est pas épargnée par le sort alors que des amis de son frère sont à sa recherche. Les procédés narratifs de Ch’oe Yun alternant les points de vue des personnes qui ont rencontré la jeune fille et celui de cette dernière sont intéressants. C’est une nouvelle dure empreinte d’une grande poésie.

Avec cette neige grise et sale : Le contexte historique de cette nouvelle est moins précisément défini, faisant référence aux années de répression précédant l’ère démocratique et certainement au règne dictatorial de Park Chung Hee sans cibler d’instant précis. Ch’oe Yun met en scène une jeune provinciale un peu paumée, un peu désœuvrée, qui participe par hasard à la vie d’un groupuscule résistant. Ce court passage de son existence semble toujours l’habiter des années après. Comme un haut fait de gloire, un moment où sa vie a pris plus de sens. Pour autant, son rôle et la relation qu’elle a nouée avec l’un des responsables du groupe sont assez ténus et ambigus. L’histoire est bien amenée, très intrigante et la peur du régime dans ces années-là bien rendue. Un parfum de mystère demeure même si la nouvelle est moins intense et poétique que les deux premières.

Les carnets de Gaston Chapuis (67)

2011-11-20T11:25:00+01:00

Question récurrente, s'il en est, posée en ce moment par Christian Clavier et son film On ne choisit pas sa famille : pourquoi la loi priverait-elle d'enfants des couples homosexuels si ceux-ci ont le désir d'en adopter ?

Dans notre société de consommation, on le sait, le désir est sacré.

Mais il en va autrement de l'adoption de chiens ou de chats, de perroquets ou de ouistitis, et de l'adoption d'enfants. Il serait absurde que des couples homosexuels aient le droit d'adopter des enfants, aberrant qu'un enfant puisse avoir deux pères et pas de mère, ou deux mères et pas de père. En tout état de cause, la santé mentale des enfants adoptables doit primer le désir des couples adoptants. Or, autoriser l'adoption d'enfants par des couples homosexuels reviendrait à agir au détriment de la santé mentale des premiers pour satisfaire le désir des seconds, à légiférer comme si les droits de l'homme n'incluait pas les droits de l'enfant. Car, après l'amour, enfonçons cette porte ouverte qui n'est pas un truisme pour tout le monde, l'hétérosexualité des parents constitue le b.a.-ba de l'équilibre psychologique d'un enfant : il a besoin d'un père et d'une mère.

▄

Il ne lui reste plus que la guerre qu'elle a toujours portée en elle, libérée maintenant du frein de la raison. Ce ne furent pas ses dernières paroles, mais ce furent ses dernières paroles sensées avant que la maladie d'Alzheimer finît par triompher de son ultime résistance à la pure folie qui la guettait un peu plus d'année en année, ces paroles-ci : « Donne-moi un pistolet et je me charge du reste. » Oui, ce furent ses dernières paroles sensées.

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Le cas oublié d'un psychiatre qui, une fois terminé son cours sur la dépression nerveuse, un cours impavide et rationnel, s'était jeté par une fenêtre de la faculté de médecine. Enseigner la dépression nerveuse est déprimant ; la dépression nerveuse, traîtresse.

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Il est de plus en plus facile d'être pessimiste, de faire ce genre de constatation : « Sur terre, il commence à faire chaud comme en enfer. » Ou bien : « Les femmes sont maigres, le monde est triste. »

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La puissance extraordinaire du mal. La puissance non moins extraordinaire du bien. Pour un chrétien, la puissance du bien l'est même davantage, l'amour est plus fort que la mort. Quant au simple discours amoureux, Gabriel Marcel exprimait ainsi la prééminence de l'amour : « Dire : je t'aime, c'est dire : tu ne mourras pas. »

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Les touches de l'homme sur lesquelles il vaut mieux ne pas appuyer sans précaution, sous peine de réactions d'une grande violence : ses douleurs profondes.

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Il y a ceux qui crient parce qu'ils crient, qui crient en premier.

Et il y a ceux qui crient parce qu'ils ne supportent pas les cris, qui crient en second : « Tu peux te taire ? Tu peux te taire ? »

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Exposé au musée Carnavalet, un dessin satirique du dix-neuvième siècle où le parler populaire, à l'image des mœurs, était rude. Une mère en blouse, excédée par les braillements qu'il n'arrête pas de pousser, vocifère à son mioche tout en pleurs : « Si tu gueules comme ça, t'iras pas voir guillotiner ! »

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- À ma place, tu me poserais la question gênante que j’ai envie de te poser mais que je ne te pose pas parce que je la trouve trop gênante.

- Je sais de quelle question il s’agit.

- Vraiment ?

- Oui, et j’y ai déjà répondu.

▄

Sous le clinquant de l'érudition et de l'intelligence, sans doute la préoccupation première de la majorité des philosophes bâtisseurs de systèmes n'est-elle pas de comprendre toujours mieux le monde, d'en rendre compte toujours plus largement et plus profondément, sans doute est-elle avant tout que la lecture qu'ils en font, leur doctrine, soit complète, indestructible, qu'on y attache leur nom pour la postérité.

▄

La lutte contre le chômage et contre les déficits sociaux de toutes sortes passe aussi (d'abord ?) par la suspension de l'immigration légale et le redoublement de la lutte contre l'immigration clandestine.

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Quelques-uns des principaux dirigeants du parti socialiste s'apprêtent à jouer aux ministres, et leur chef, François Hollande, dit François-Charlot, à jouer au président de la République. La caravane de ce dernier sillonne la France et les médias. Et les spectateurs, subjugués ou médusés, regardent et écoutent François-Charlot et son cirque.

Cyclones: Six vertiges identitaires

2011-11-17T11:25:00+01:00

Cyclones
Karim Berrouka, Bruno Leray, Philippe Aureille
Organic éditions ( Petite bulle d’univers n°7), 2011

Six vertiges identitaires

par Anne-Marie Mercier

Cette nouvelle « nouvelle graphique » combine les qualités des précédentes « Petites bulles d’univers » d’Organic éditions : beau papier, mise en page originale et soignée, illustrations, ou plutôt peintures, superbes qui rapprochent ces beaux objets du livre d'artiste, textes courts mais denses. Comme les précédentes, elle s'inscrit dans un registre fantastique, ici très cohérent et très inquiétant.

On ne saura pas si Georges a réellement été le cobaye d'une expérience ou s'il est atteint de folie mais à chaque étape (il y en a six, comme autant de chapitres) Georges affronte ses doubles, ses cinq clones (d'où le titre "cyclones") et tente de s'en débarrasser, tantôt par la ruse, tantôt par la violence, développant dans chacune des tentatives des ressources logiques imparables. Chaque jour, à six heures du matin, Georges s'éveille pour une nouvelle aventure avec l'aide d'une âme soeur, chacune semblant le clone de l'autre, et chaque jour à six heures du soir, Georges est multiplié en six fois lui-même, doté d'un « super pouvoir à la con », tantôt divin tantôt amoureux, tantôt puissant, tantôt bien empêtré.

Le texte de Karim Berrouka s'inscrit face aux peintures de Bruno Leray, saisissantes, souvent angoissantes. Pour tenter de les décrire, disons qu'elle s'approchent de variations sur « Le cri » de Munch qui aurait été traitées par un pinceau inspiré aussi bien par Bacon que par Rebeyrolle. L'ensemble alterne noirceur et couleurs, comme le texte passe du lyrique à l'humoristique en passant par le récit fantastique, frénétique ou policier.

commandes particulières....

2011-11-11T22:18:00+01:00

Bien le bonsoir cher visiteur,

Comment te porte-tu en cette fin de jour férié?

Pour ma part ce fût une journée "2 de tension"; en effet pour une fois que je ne travaillais pas, j'ai continué sur la lancer et je n'ais rien fait de ma journée, juste lire, boire du café, papoter un peu avec Mme Papou, et regarder l'un ou l'autre film sur mon PC....

.... une vrai journée glandouille, lol!!

Mais bon, avant de rejoindre les bras de Morphée et de retourner dans ma fabrique à douceur; je te partage quelques commandes particulières que j'ai eu la joie de confectionner ces derniers temps.

Une commande particulière qu'est-ce que cela peut-il être donc?

Eh bien cela peu être une simple tarte aux pommes....

.....mais pour 25personnes:

Ou bien encore un biscuit aux fruits frais pour 40personnes:

Ou encore une commande un peu spécial:

J'apporte là une petite précision: les fruits doivent êtres au dessus de l'éclair!!

Et là tu te dis: "mouais, OK! Mais où ils trouvent des idées pareil?"

Je critique pas, non loin de là!

Mais moi déjà j'ai pas toujours des idées très terre à terre; mais il m'arrive de trouver des clients pire que moi!!

Et le pire: c'est que j'adore ça!!! Qu'on me lance des défits!!

Je trouve ça hyper stimulant: un peu comme avec le brevet de maitrise que Mme Papou m'a insité à faire.

Bref, du coup c'est parti pour une pâte à choux, une crème pâtissière.... et en avant!!

Et pis ben y'a plus qu'a rajouter les fruits!!

Et un client content: UN!!

Et n'oublie pas la porte ouverte pour venir me rencontrer!!

A bientôt, et bonne nuit!!

Un monde en folie...

2011-11-09T16:42:00+01:00

Les repères de la sagesse, de la raison semblent avoir été perdus par notre monde, miné par les scandales de la finance, de la politique, des moeurs. Combien de familles volent en éclats! Il est courant, désormais, d'apprendre que des couples, après trente, quarante ans, ou plus, de vie commune demandent le divorce. On a l'impression que, pour bon nombre de gens, le seul but de leur vie, c'est la recherche du plaisir sexuel. J'ai encore, dans les oreilles, cette réflexion entendue, ce matin, d'un homme qui, subitement, au bout de 35 ans, a quitté son foyer pour aller vivre avec une autre femme: "Je n'ai jamais été aussi heureux, je suis épanoui, je m'amuse comme un fou!"

Pauvre homme! qui trouve sa raison de vivre dans la satisfaction de ses instincts sexuels. Qui oublie sa destinée de fils de Dieu! le sang versé pour le racheter! Hier soir, je lisais ces paroles de Jésus a soeur Joséfa Menendez, parlant de son agonie au jardin des Oliviers: "... Sous le poids de tant de crimes, ma nature humaine fut saisie d'une telle angoisse et d'une si mortelle agonie, que tout mon Corps fut couvert d'une sueur de Sang.

O pécheurs qui Me faites ainsi souffrir!... ce sang vous donnera-t-il le salut et la vie?... Ou sera-t-il perdu pour vous?... Comment exprimer ma douleur à la pensée de cette sueur, de ces angoisses, de cette agonie, de ce sang... inutiles pour tant et tant d'âmes!..."

En ces jours où se produit le spectacle blasphématoire de Castellucci, rejoignons Jésus à Gethsémani, adorons sa sainte Face inondée de sang, profanée par tant de sacrilèges!

Le tiroir

2011-10-06T10:08:00+02:00

A l'intérieur du tiroir entrebâillé de sa table de chevet, se trouvaient une paire de lunettes dont un des verres manquait, une montre, un flacon de gouttes pour les yeux, une photographie de lui torse nu avec une femme et des enfants sur un bateau à moteur. Les murs de la chambre étaient vides, il n’y avait pas de meubles, juste une penderie. Il avait toussé toute la journée. On disait de lui qu'il avait parlé sept langues, qu'il avait enseigné en Amérique du sud, qu'il avait voyagé. C'était un grand homme sec aux doigts jaunis par le tabac, devenu dingue vingt ans plus tôt, allez savoir pourquoi, et qui ressemblait quand il marchait à un automate déglingué. Dans l’après-midi, il avait reçu sans la voir son épouse, intéressée par le poids qu'il avait perdu, histoire de pouvoir l'habiller le moment venu. Comme d’habitude, il n’avait parlé à personne, mais les autres vieux avaient souri quand il avait braillé « gâteau », le soir, dans la salle à manger. De son passé, il avait conservé une élégance de la main, une manière aristocratique d'avancer les épaules qu'il avait hautes et droites même quand il était assis. Devant un bol de nourriture mixée, car il n'avait plus beaucoup de dents, il engouffrait les cuillerées en éclaboussant la table, sa serviette, sa moustache. Il avait réclamé un verre de vin en grognant, puis était rentré seul dans sa chambre. C'est dans la lueur pâle de la lampe de chevet qu'on l'avait retrouvé mort ce soir-là, juste à côté du tiroir entrebâillé.

La moindre des choses

2011-10-04T22:23:15+02:00

La Fraternité a peut-être des limites, mais elles ne sont certainement pas les mêmes pour tous les français. De quelle fraternité peuvent parler ceux qui refusent aux irradiés le moindre dédommagement, la moindre reconnaissance, de quelle France se réclament-t-ils, quel droit prétendent-ils défendre ? Celui de payer des millions d'euro en commissions bidons, celui de payer des experts que personne ne reconnaît au niveau international, celui de virer des fonds sur des paradis fiscaux, celui de ne pas payer d'impôts lorsque l'on est riche, ce n'est pas le droit de notre république, et ce ne le sera jamais. Détourner la fonction publique, ce n'est pas la première fois que cela se fait, et certainement pas la dernière, mais il y a quand même des limites à ne pas dépasser. En refusant aux victimes des essais nucléaires français la reconnaissance que la science constate malheureusement partout dans le monde, nous avons atteint un niveau de honte que peu de dictateurs ont cotoyé, car cela oscille entre le ridicule et le scandaleux, cela fait rire jaune, cela rend triste pour la culture française, car les fameux experts touchent, eux, des fonds publics, pour insulter des gens qui n'avaient souvent même pas idée que de telles situations puissent exister, et qui croyaient que l'État était là pour les protéger de tels risques. Ce n'est même plus de l'abus d'autorité, car cela confine à l'autisme, à l'incohérence, à l'absurdité. Il n'y a plus rien à dire, mais il est plus que temps de s'indigner et de se rappeler que ceux qui mettent en danger la population civile sans cause et sans raison autre que leur incompétence doivent rendre des comptes devant les instances internationales. Que chaque association cherche dans ses archives les documents qui permettent de déclencher les procédures de génocide, et cherche une instance internationale reconnue capable de porter sur le devant de la scène les exactions de ceux qui croient que seuls ceux qui perdent une guerre peuvent être poursuivis pour crime contre l'Humanité. Il est grand temps de chercher partout dans les services secrets et ailleurs ceux dont la folie meurtrière a permis de mettre en place des politiques de destruction globale de population, uniquement « pour voir les effets sur une population civile ».

La Déclaration Universelle des Droits de l'Homme n'est pas un chiffon de papier qui peut se négocier, à coup de pétrole, d'uranium, d'armes, de drogues, de montages financiers opaques, c'est un outil au service de ceux qui n'ont rien, mais sont nombreux et peuvent aussi bien que les autres utiliser la science pour être protégés de la folie du pouvoir.

Il n'y a pas d'excuse à la folie meurtrière, il n'y a que des comptes à payer, car de toute manière, il faut bien un jour mettre les armes au ratelier. La Police doit devenir un outil de progrès, et non un moyen de faire taire les victimes. Pour ce faire, tout est question d'organisation et de dénonciation, de publication et de dévouement. Des gens qui meurent à cause des trafics, des armes, de la drogue, des irradiations, …, il y en a tous les jours, et tous le savent, n'en déplaise aux auteurs de ces situations, ils ne pourront pas les tuer plusieurs fois, ils ne pourront pas faire disparaître toutes les données, il faut donc mettre au jour et à jour en permanence les effets de ces actes en cherchant qui a signé, et qui doit donc être poursuivi. Citer à comparaître, en comparution immédiate les signataires des ordres devrait contribuer à diminuer les volontaires, même bien payés. Le secret-défense, lorsqu'il sert à camoufler un crime contre l'Humanité n'est pas opposable devant les juridictions internationales. Il faut donc mettre en avant les éléments de décisions qui tombent sous le coup de telles instances. Le temps fera le reste, puisque ce combat est engagé pour les générations futures, pour que l'éducation mette l'accent sur les actes infamants, et non sur des images d'Épinal destinées à montrer la guerre « fraîche et joyeuse », alors que des engagements internationaux ont été signés, et sont foulés au pied par des irresponsables qui se cachent derrière les tampons de la République, mais n'assument surtout pas leur veulerie.

L'armée des petits, des sans-grade, est innombrable et grossit tous les jours, elle ne peut donc pas perdre, à condition de rester conforme à ses objectifs, et aux moyens que le ciel et le temps lui donnent, et qu'elle ne se trompe jamais d'adversaires.

LENTE ESQUISSE

2011-09-18T15:47:00+02:00

LENTE ESQUISSE

Il y a quelque chose de majestueux et de lancinant

Dans la lente esquisse d’un regard qui s’obscurcit

Au gré d’un échec rendu plus amer encore

Par la folle espérance suscitée.

Ainsi naît l’ombre dense du désenchantement.

L’attirance est là, forte et mystérieuse,

D’un destin excessif traversant le néant

D’un temps trop simplificateur.

Représentation abstraite,

Proche de l’émerveillement premier

D’une vie souveraine

Aux éclats brefs et tumultueux.

P. MILIQUE

Robe de marié, de Pierre Lemaitre

2011-09-01T16:47:00+02:00

Une chronique de Jacques

En quatre romans : Travail soigné, Robe de marié, Cadres noirs, Alex, Pierre Lemaitre s’est imposé comme un remarquable auteur de suspense. Son roman Robe de marié vient de sortir en livre de poche, et pour 6,50 € il serait franchement dommage de vous en priver !

L’histoire de Robe de marié est celle d’une double vengeance. Mais dans ce roman, ne cherchez pas le gore, les tortures physiques raffinées, le tueur en série halluciné dont l’imagination pour faire souffrir ses victimes est sans limite : rien de tout ça chez Pierre Lemaitre, dont l’écriture est raffinée, précise, sans fioriture, presque sèche. Il suffit d’ailleurs de lire les premières lignes du roman, où il nous présente son héroïne Sophie pour la première fois, pour se faire une idée précise de son style :

« Ce matin là, comme beaucoup d’autres, elle s’est réveillée en larmes et la gorge nouée alors qu’elle n’a pas de raison particulière de s’inquiéter. Dans sa vie, les larmes n’ont rien d’exceptionnel : elle pleure toutes les nuits depuis qu’elle est folle. Le matin, si elle ne sentait pas ses joues noyées, elle pourrait même penser que ses nuits sont paisibles et son sommeil profond. Le matin, le visage baigné de larmes, la gorge serrée sont de simples informations. »

Sophie est folle, nous en sommes très vite persuadés, une folle meurtrière qui va la pousser à tuer un enfant dont elle a la garde, sans aucune raison. Elle-même d’ailleurs n’a aucun doute sur sa folie. Pendant le premier tiers du livre, nous la suivons dans ses tentatives désespérées d’échapper à un désordre mental qui va en s’aggravant, puis à la police qui la recherche pour plusieurs meurtres.

Mais voilà, il y a l’apparence et la réalité. Et la force de Pierre Lemaitre consiste à bousculer nos premières certitudes, grâce à une construction narrative astucieuse et au surgissement tardif d’un autre personnage : Frantz.

Impossible d’en dire plus sur le rôle de celui-ci, ce serait priver le lecteur d’une partie du plaisir de la lecture. Mais la double vengeance est particulièrement machiavélique, des deux côtés. Deux joueurs s’affrontent et rivalisent d’intelligence en une partie hallucinante, Sophie et Frantz sont capables de toutes les ruses pour parvenir à leur fin, et le lecteur est pris par leur affrontement comme dans une nasse.

Pourquoi cette vengeance ? Comment le manipulateur retors finira-t-il par être lui-même manipulé et tombera dans un piège étonnant ?

Quel rôle va jouer cette robe de marié, et pourquoi le mot marié est-il au masculin ? Le lecteur va de surprise en surprise jusqu’à la dernière page du roman. Et quand vous aurez terminé ce livre, je suis prêt à parier que vous n’aurez qu’une idée : vous précipiter sur les trois autres que Pierre Lemaitre a écrits, pour pouvoir les déguster comme vous l’aurez fait pour cette Robe de marié !

Jacques

Robe de marié
Pierre Lemaitre
Livre de Poche
337 pages
6,50 €

Présentation de l'éditeur

Nul n'est à l'abri de la folie. Sophie, une jeune femme qui mène une existence paisible, commence à sombrer lentement dans la démence : mille petits signes inquiétants s'accumulent puis tout s'accélère. Est-elle responsable de la mort de sa belle-mère, de celle de son mari infirme ? Peu à peu, elle se retrouve impliquée dans plusieurs meurtres dont, curieusement, elle n'a aucun souvenir. Alors, désespérée mais lucide, elle organise sa fuite; elle va changer de nom, de vie, se marier, mais son douloureux passé la rattrape... Les ombres de Hitchcock et de Brian de Palma planent sur ce thriller diabolique.

Une petite place pour le Désert?

2011-08-10T10:15:00+02:00

Nouvelle idée balade pour l'été dans ce qui reste à mes yeux le site le plus insolite des Yvelines et le témoignage le plus sensible des moeurs et coutumes du 18 ème siècle.

Découvert dans les années 90 lors des premières années des journées du patrimoine, je n'ai jamais oublié l'endroit. Et je ne suis pas le premier touché par les lieux. Colette, Malraux se sont dépensés en leur temps pour tenter de sauver le Désert de Retz et en particulier la pagode chinoise. En vain, celle ci sombrera dans le petit étang qu'elle surplombait.

Le Désert de Retz, le vestige d'une mode du XVIIIeme, où les créateurs, de gentilhommes bien aisés, ont aménagé des jardins à l'anglaise en les agrémentant de "fabriques", de véritables décors de théatre qui n'avaient pas vocation à passer les siècles. Les ruines antiques sont souvent représentées. A Retz, la pièce maîtresse est une colonne ruinée qui servit de lieu de réception et d'habitation. Elle reste aujourd'hui entourée d'un ensemble de folies : la Pyramide qui couvre la glacière, le temple au dieu Pan, le temple du repos, l'église gothique, le théatre de verdure.

Le Désert, un lieu de réflexion, un lieu de méditation pour le propriétaire des lieux et pour ses invités.

Le temps, les promesses non tenues (le long, le long du golf clair) et finalement la grande tempète de décembre 1999 viendront à bout du Désert.

A l'abandon, c'est finalement la ville de Chambourcy qui rachète le Désert pour l'euro symbolique et le ramène progressivement à la vie.

20 ans après, je suis revenu dans le jardin de Mr de Monville pour une conférence organisée par le Conseil Général dans le cadre de son exposition "J'ai descendu dans mon jardin".

Beaucoup d'émotions à retrouver les lieux. La déception de savoir perdu la tente tartare laisse place à la satisfaction de voir le domaine sortir de la nuit. La colonne brisée est en pleine rénovation, de nombreuses essences d'arbres sont toujours présentes, le parc reste un ravissement et une invitation à la promenade.

Pour visiter le Désert, uniquement sur rendez-vous les 2eme et 4eme samedi du mois de février à octobre, renseignements à la mairie de Chambourcy au service Animations Culture:

Courriel : desertderetz@chambourcy.fr

Tel : 01 39 22 31 37

Plus d'infos sur le site : www.chambourcy.fr

Pour tout savoir sur le désert, consulter le savoir de Julien Cendres, l'historien local qui a grandi avec le Désert, auteur de l’ouvrage Le Désert de Retz, paysage choisi, (Stock, 1997).

. Laurent pour Le Blog de Chevreuse - 10 aout 2011

. Zut! pas de calendrier sous la main pour voir la saint Machin..

Mariage en grande pompe funèbre

2011-08-05T11:46:00+02:00

Robe de marié, Pierre Lemaitre

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Avis chrono'

Redoutable thriller, qui n'est pas sans évoquer l'encore meilleur Comme ton ombre que j'ai découvert en avril. Ah, la folie, quel thème inépuisable! Le mariage aussi, remarquez... mais c'est tellement moins excitant.

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Mon absence totale de modestie m'interdit de vous dissimuler cet exploit, invisible à vos yeux du fait de la publication en différé des articles: j'en suis à mon 3e roman terminé en 2 jours et encore plus extraordinaire, j'ai rédigé dans la même soirée les trois critiques, à l'encre traditionnelle, sur des feuilles qui n'ont rien de virtuel. Cela en dit long sur la météo de mes vacances, hein?

Sortez calculatrice et données pluviométriques de ce dernier mois. Sachant que je n'ai pas été au sec plus de 20minutes d'affillée et que le feu d'artifice du 14 juillet aurait dû être tiré au dessus de la mer, qui saura me donner les coordonnées GPS de ma villégiature? (Marge d'erreur de 300m)

Parlons tout de même du livre. 30 premières pages. C'est trèèès mal parti. Suis fixée sur les défauts depuis la première ligne, une phrase nominale. Ensuite écriture au présent / passé composé, puis succcession de petites pistes jetées de-ci de-là dans des paragraphes confus à l'excès, afin d'aiguiser notre curiosité de lecteur et de lancer la machine à suspense comme on pousse un vélo dans une côte. Je sens que ça va pas me plaire.

La fille est une nounou, à ce qu'on comprend elle est cinglée. Moi aussi du reste: ça fait des heures que je suis enfermée à écouter tomber cette foutue pluie, enroulée rageusement dans mon duvet.

La première partie est pesante. Sophie erre en proie à la confusion la plus totale, elle fuit. Laisse quelques cadavres sur sa route.

Je soupire, parce que je suis déçue de ce roman, qui était sur ma liste de noël, c'est de ma faute. Il est 21h30, je m'ennuie tellement qu'à part dormir...

La suite effacera mes premières impressions. Dès la seconde partie, mon intérêt s'éveille. Lui, il me plaît... Je ne veux pas trop en dire mais il fait tout le sel de ce thriller et d'un coup ça devient une aventure palpitante, qui ne cesse de déplacer la frontière entre réalité et folie. Sophie se cherche une nouvelle identité, une nouvelle vie. Mais nous, qui savons tout...

Bien sympa, en conclusion.

Ce roman sort de mon étagère perso, sa lecture porte donc ma pal à : 87 85

NIETZSCHE, À CHARGE OU À DÉCHARGE ?

2011-07-29T23:23:00+02:00

Il est étonnant qu’un auteur lu quotidiennement pendant une quinzaine d’années (ne serait-ce que cinq minutes par jour, selon l’ordonnance du bon docteur Haldas) n’apparaisse pas plus sur mon blog (sinon ici ou là).

Et voici que dans un ouvrage assez remarquable, je trouve ce document à copier-coller de toute urgence :

EXTRAIT DU JOURNAL DU MALADE tenu par les Médecins de la Maison de santé pour les aliénés du Grand-Duché de Saxe-Weimar, à Iéna

18 janvier 1889 – HEREDITE : père, mort, ramollissement du cerveau. Parmi les frères et sœurs du père, plusieurs rachitiques, tous très doués. La mère vit, peu intelligente.

ONT EU TROIS ENFANTS : 1. Friedrich ; 2. Elisabeth, mariée avec Bernhard Förster, bonne santé ; 3. Joseph, mort à deux ans, attaque d’apoplexie.

BIOGRAPHIE : a toujours été un peu bizarre. Très doué.

1866 : syphilis par contagion.

1869 : obtient la chaire de philologie classique à l’Université de Bâle.

HISTORIQUE DE LA MALADIE : 1878, a abandonné le professorat à cause de sa nervosité et de maux d’yeux.

19 janvier – Le malade se dirige vers sa section en faisant beaucoup de salutations. D’un pas majestueux, et le regard tourné vers le plafond, il entre dans sa chambre et remercie pour cet accueil magnifique. Il ignore où il se trouve. Tantôt il croit être à Naumburg, tantôt à Turin. Il gesticule et parle continuellement d’une voix affectée et faisant usage de mots grandiloquents, parfois en italien, parfois en français. De temps à autre il parle de ses grandes compositions musicales et il en chante des fragments. Il parle de ses secrétaires d’ambassade et de ses laquais. Dans la nuit, également, son bavardage incohérent continue presque sans interruption. Le malade a un gros appétit.

21 janvier – Malgré une dose de 2,0 de chloral, n’a cessé de faire du bruit, a dû finalement être isolé. A mentionné occasionnellement que son père avait été atteint lui aussi d’un ramollissement du cerveau.

22 janvier – Désirerait que ses compositions musicales fussent jouées. Se plaint de douleurs à la tête du côté droit et dans le front.

24 janvier – Très bruyant. Parfois, l’isolement devient nécessaire.

10 février – Fréquents accès de colère, accompagnés de cris inarticulés, sans motif extérieur.

23 février – En dernier lieu, j’étais Frédéric-Guillaume IV.

28 février – Demande en souriant au médecin : Donnez-moi un peu de santé.

1^er mars – Ne comprend guère et se souvient peu des pensées et des passages de ses œuvres.

10 mars – Faim de loup. Nomme les médecins sans jamais se tromper, se désigne lui-même soit comme duc de Cumberland, soit comme empereur, etc.

23 mars – La parésie de la commissure droite s’accentue petit à petit.

24 mars – Le malade n’a de poils blancs dans la moustache que du côté droit.

26 mars – Se promène beaucoup en chantant et marche d’un pas lourd et martelé.

27 mars – C’est ma femme, Cosima Wagner, qui m’a conduit ici.

28 mars – Se plaint souvent d’une violente névralgie sus-orbitaire à droite.

1^er avril – Je demande une robe de chambre pour une rédemption complète.

17 avril – Cette nuit, on m’a couvert d’injures, on a employé les plus terribles machines contre moi.

19 avril – Ecrit des choses illisibles sur les murs : Je veux un révolver, s’il est prouvé que la grande-duchesse commette ces cochonneries et ces attentats contre moi.

On me rend malade dans le côté droit du front.

5 mai – Remet au médecin un billet sale et illisible qu’il dit être son testament.

10 juin – A volontairement brisé une vitre.

14 juin – Prend le gardien-chef pour Bismarck.

16 juin – Réclame souvent du secours contre des tortures nocturnes.

17 juin – Se tient souvent le nez pendant des heures. Se plaît aux jeux de mots.

4 juillet – Brise un verre afin de défendre l’entrée de sa chambre avec les débris de verre.

9 juillet – Saute comme une chèvre, fait des grimaces et remonte l’épaule gauche.

23 juillet – Je suis stupide de la hanche.

16 août – Brise tout à coup quelques vitres. Prétend avoir vu derrière la fenêtre le canon d’un fusil.

27 août – Après avoir perdu son carnet de notes, il a dit : Ce carnet s’est mis en pension de sa propre autorité.

7 septembre – Se couche presque toujours par terre à côté de son lit.

9 septembre – Prétend aujourd’hui être à Turin. D’habitude ignore où il est.

10 novembre – Incessante et violente hémicrânie du côté droit.

21 novembre – J’ai mal à la tête à ne pouvoir ni marcher ni voir.

2 décembr

Le roi est fou, vive le roi

2011-07-29T18:30:00+02:00

Macbeth, William Shakespeare

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Avis Chrono'

Une énorme déception. En dehors de la présence confirmée de ma citation fétiche (ce qu'il y a de bien avec les citations c'est qu'on les trouve en général là où on les attend), rien.

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Je sais, j'avais dit: stop au théâtre pour cette année. Mais j'avais aussi expliqué d'où venait mon pseudo (sur cette page) et qu'il était urgent pour moi de lire Macbeth. Je ne sais même pas qu'en dire tant j'ai trouvé cette pièce pauvre au regard des autres pièces de Shakespeare et des dialogues si mordants de Titus Andronicus.

J'ai regretté de ne pas avoir le texte en anglais sous la main tant certains passages m'ont semblé confus. En gros j'ai compris que:
Cet assoiffé de Macbeth se fait rouler par une paire de sorcières (une paire de trois en fait. Un trio. Voilà, je cherchais le mot) qui lui prédisent la montée des marches du trône pour bientôt. Il accélère un peu le mouvement en assassinant le roi en place, assité en cela par sa délicieuse épouse dont l'appel

" Venez, venez, esprits qui assistez les pensées meurtrières. Désexez-moi ici, et, du crâne au talon, remplissez-moi toute de la plus atroce cruauté."

met en émoi l'une de mes amies. Elle a bon goût. C'est le seul passage potable. Ensuite, il est poursuivi par des princes héritiers courroucés, par des fantômes, par ses remords, par les anglais, par une forêt mobile.

Trop statique et trop peu... subtil pour moi. Ou trop subtil. Au choix. Je n'ai pas su voir ce qui fait la renommée de cette pièce. Je suis vexée, donc complexée, donc mécontente et grincheuse.Et pour le coup... brève!! Alléluia.

Heureusement, je terminai le même jour un thriller français pas trop mauvais... (à suivre dans quelques jours!)

William Blake 1757-1827 ”The Divine Image” :

2011-07-22T16:17:00+02:00

"Celui qui n'ose pas regarder le soleil en face ne sera jamais une étoile" W.Blake

Extrait de "Songs of Innocence" 1789

SANS HADOPI - ON CREE AUJOURD'HUI...

2011-07-15T09:48:00+02:00

Mademoiselle est la première vidéo officielle de zéro poinbé.

Tournée en juin et mise sur you tube le même mois.

Julie chaux a réalisé le clip et a ssuré (comme d'hab) un max. Deux acteurs apparaissent, Claire Loiseau et Chrystophe Omery (qui ont très bien joué leur rôle. Nous sommes allés, Rv & me, à Paris pour participer au clip. Le résultat m'impressionne et plaît beaucoup.

Vous ne savez pas quoi faire dans les 5 minutes, direction youtube :

http://www.youtube.com/watch?v=JIH5xa21GwU&feature=share

et un site sympa :

http://www.wix.com/zeropoin/be

Boom boom pow!!

2011-07-10T19:52:00+02:00

Les 22, 24 et 25 juin derniers se produisaient les Black Eyed Peas (BEP pour les intimes) au Stade de France.
Je sais… je mets 2 semaine à publier le billet, mais il me fallait le temps de m’en remettre…

Pour l’historique, à l’époque de l’ouverture de la billeterie, seulement la date du 25 était ouverte. Quand j’ai appris qu’une nouvelle mise en vente était faite le lundi 31 janvier à 10h du matin, j’ai missionné mon acolyte des soirées kéké à l’achat immédiat… j’étais à l’aéroport pour partir en Martinique à ce moment là, on m’excusera du peu.
Quelle joie quand il m’a envoyé un sms « J’ai les places !!!! ». On était alors à M-5 et l’attente se faisait déjà longue ! Et pour cause !!!

Le fameux jour du concert est arrivé et la journée se faisait interminable.

Qu’on mette les choses au clair : je ne suis pas une fan de la première heure des BEP… Mais l’idée d’une soirée au Stade de France qui se transformerait pour l’occasion en boîte de nuit géante m’emballait particulièrement. Surtout connaissant les avis de ceux qui avaient déjà assisté à un concert des BEP.

Et je ne fus pas déçue !
Laissant les premières parties de côté, le concert a duré 2h. 2h de show, 2h de folie furieuse, 2h à nous déchainer sur les plus grands tubes du groupe et sur un mix parfait de Will I Am mariant à merveille tubes rock and electro, allant de Nirvana, Blur, Rolling Stones jusqu’aux Benassi Bros.
A chaque chanson terminée, j’avais la crainte de la « dernière ». Celle qui appelait à la clôture, celle qui appelait à l’arrêt de notre extase dansante.
A chaque nouveau morceau entamé, je disais à mon ange gardien des réservations : j’espère qu’ils vont chanter celle là, celle là et encore celle là… Cela laissait alors présager encore une heure de show !!
Et ils les ont toutes faites ! De leurs derniers tubes un peu dance me direz vous à leur tube « Where is the love », j’atteignais le nirvana du défoulement.

Quant à la clotûre… je n’en parle même pas… Après « The time of my life », dégradante reprise de Dirty Dancing mais sur laquelle les corps se déchainent quand même, ils ont enchaîné sur « I got a feeling » soit 15 minutes durant lesquelles j’ai abandonné mes mollets et ma vois quelque part dans le Stade de France.

Les BEP, vous m’avez régalée !

Si on devait me demander de comparer avec Lady Gaga (mon 1er concert kéké), j’avoue que je choisis les BEP… Lady Gaga méritait une visualisation du show, car c’est beau ! costumes et chorégraphies au poil obligent… Car avec les Bep, il faut le dire, il y a pas mal d’approximatif.
OK, je ne suis pas forcément satisfaite d’avoir constaté un play-back de Fergie… j’ai même trouvé ça moyen, mais ils ont réussi à nous faire oublié ce petit « raté » très vite. Mais la conclusion fut que je n’étais pas là pour les regarder, mais pour danser !
Alors play-back ou pas, je les remercie d’avoir transformé mes jambes en miettes et de m’avoir transformée pendant 3 jours en loque, car pour rien au monde je ne le regretterais…

I had a feeling, that this night would be a good good night !!

L'IMPREVISIBLE

2011-07-06T15:21:00+02:00

L'IMPREVISIBLE

A chacun son jardin dans la pluralité des mondes.

Aux rêves les plus fous animés d’ombres légères,
Il fut initialement bouleversé par l’expérience fondamentale
D’une fascination au ravissement séducteur.

Dans la légèreté parfumée de ce matin de printemps,
Le fruit précieux d’un hasard purifié de toutes scories
Le mis en présence d ’une femme de chair lumineuse de douceur
Et de sensualité délicieusement jubilatoire,
Réfractaire aux excès, mais pas aux plaisirs.

Dans cette sorte d’imprévisible mai de volupté,
Son cœur se mit à cogner comme un marteau sur l’enclume
Indestructible d’un amour simple et allègre.

Et de bonheur, quelques larmes coulèrent sur ses joues…

P. MILIQUE

Devoir d'urgence

2011-06-17T14:24:00+02:00

Peuvre créée par le "Peintre de l'extrême": IBARA

Devoir d'urgence

On est celui que l'on a décidé d'être.

Il a choisi d'être un agitateur,
Immobile.

Son absence de structures culturelles
Justifie s'il le faut, l'injustifiable.

La banalité du quotidien
Vue sous un prisme provocateur,

Sollicite sans cesse
Une foule d'images interchangeables,
Petits repères visuels
Stimulant ce perpétuel errant
Nourri de terribles colères.

Pour lui pourtant,
Il y a devoir d'urgence
A modifier ses mécanismes mentaux
A aller à la rencontre de certitudes définitives
A faire flèche de toutes ses folies
A fabriquer des phrases lapidaires
A ne plus être cet homme
De la solitude, du silence, du secret,
A disséquer ses inavouables mélancolies
A se débarrasser de cet intérêt infatigable
Pour les faiblesses humaines
A cesser d'écrire ces phrases absurdes
Gribouillées dans une agitation extrême
A exister enfin dans le rythme frénétique d'échappées fantastiques.

Mais il a appris à jouer avec le passé,
A rejouer avec le présent,
Quand dans le plus profond sensible de son cœur
Vivent rencontres brûlantes,
Passions éphémères,
Amours déçus,
Sans lendemains possibles.

Quand le jeu habituel de l'histoire immédiate est faussé
Par d'angoissantes questions,
Quand l'absence de la ligne pure
D'un ardent enthousiasme amoureux
Susceptible d'interprétations contradictoires
Le dessèche
En une preuve incontournable,

Il lui devient urgent de guérir de toutes ses failles,
De tous ses gouffres,
De toutes ses atmosphères sinistres,
Et de résilier son abonnement à blessure-hebdo.

Faire en sorte que l'horrible trou noir
Devienne soleil d'images,
Un réservoir d'allègres pensées
Pour un jour être foudroyé par la joie.

Devenir ainsi locataire de phosphorescentes étoiles,
Propriétaire de riches connaissances,
De cœurs multidimensionnels
Et de plaisirs flamboyants.

Au silence de la nuit,
A l'intérieur du désordre
Où vivent les mots :
Arrêt sur sentiment.

Sous les clichés, l'énigme !

Renier ses cicatrices,
Chercher les mots de l'insoumission
Pour maudire ce pitoyable résultat d'une vie,
Pour rester un homme debout,
Pour que devienne obsolète la nostalgie d'un ailleurs.

Et dans le vacarme silencieux
D'un chaos délirant
Devenir fou
Et ne pas le regretter

P. MILIQUE

Proses des ivresses... (7)

2011-06-13T04:24:00+02:00

Même après trois semaines sous méthedrine, la descente n'est pas forcément si terrible. Cela peut aller, suivant l'état d'âme du protagoniste, du simple épuisement physique au désespoir suicidaire avec entre les deux des centaines de variantes plus exécrables les unes que les autres. Je savais que ça allait être terriblement dur pour moi, et j'allai m'asseoir sous un arbre, au bord de la route, en priant pour que le temps s'arrête et que je me fige sur place, en suspens, au milieu de nulle part. Ah si je pouvais rester là une bonne fois pour toutes au bord de cette route, me disais-je, et envoyer balader toute cette merde ! Si j'avais eu un flingue, je m'en serais servis avec joie, et j'aurais sali ce bel arbre des débris de ma triste cervelle.

Mais nous avons repris la route. Vers sept heures, j'étais en train de regarder des rangées de poteaux qui défilaient à toute allure sur le bas-côté, quand soudain les larmes me montèrent aux yeux avec une force tellement irrésistible que je fus obligé de les laisser jaillir, avec de grands hoquets rageurs. Je me détournai et j'enfouis mon visage dans le petit espace entre la portière et le dossier de mon siège. Tout en me couvrant les yeux de la main droite, j'agrippais de toutes mes forces le col de ma chemise, derrière ma nuque. Tout ce que je désirais, c'est absorber un peu de speed. Physiquement, je me sentais bien ; toute l'horreur était dans ma tête. J'aurais dû pouvoir y faire face, mais je n'y arrivais pas, et je trouvais que c'était injuste. Pourquoi fallait-il que j'aie à me collecter avec toute cette chiennerie ? Pourquoi moi, et pas eux ? Pourquoi moi, et pas vous ?

("Speed" de Burroughs Jr. - Editions "Olympia" - 1947)

LE JOURNAL DE PERSONNE 27

2011-06-02T07:35:59+02:00

Ne passez pas à côté de cet époustouflant talent!

Femme magnifique à l'intensité hors-norme.

Superbe et talentueuse... Écriture riche et précise.

Il est important de ne pas passer à côté!

Ne manquez pas de vous rendre sur son site: c'est une mine!

http://www.lejournaldepersonne.com/

Ou sur sa chaine Youtube:

http://www.youtube.com/watch?v=VuiAdm6sSFE&feature=mfu_in_order&list=UL

Oeuf

2011-05-28T22:21:00+02:00

Oeuf
Jerry Spinelli, traduit par Jérôme Lambert
L'école des loisirs (neuf), 2010

Vous comprendrez

par Sophie Genin

Oeuf, c'est l'histoire d'un garçon de 9 ans qui découvre, pendant une chasse à l'oeuf, le corps d'une adolescente, Primrose, qu'il croit morte.Oeuf, c'est l'histoire d'une famille hétéroclite qu'on se choisit pour survivre.

Si vous le lisez, vous comprendrez pourquoi un certain John Frigo pense que "ce n'était pas un hasard si tous trois formaient une sorte de famille". Vous comprendrez comment deux inconnus, perdus, l'une sans père, l'autre sans mère, peuvent devenir amis, pourquoi une tortue violette peut être un souvenir secret, pourquoi on peut traiter sa mère - une voyante du dimanche aux pieds couverts de bagues- de "dingo", pourquoi, à 13 ans, on peut choisir de dormir dans un van sans roues, malgré les oeufs écrasés sur les vitres au matin, comment chasser les vers de terre et ce qu'est le "shopping de nuit". Vous comprendrez surtout comment la vie, de rencontres en rencontres, de surprises en surprises, peut ressusciter l'espoir.

Il y a du Anna Gavalda, du Olivier Adam et du Claudie Galay dans ce roman : écorchés vifs qui n'auraient jamais dû se croiser, ils se rencontrent, la vie fait le reste et il n'y a plus qu'à lire...

CHIMERES EFFONDREES

2011-05-19T15:04:00+02:00

CHIMERES EFFONDREES

Être à l'affût d'un geste, aux aguets d'une attitude,

Qui restituera les lueurs crépusculaires

Dans la reddition des corps et l'amertume des cœurs

Parcourus d'un feu qui refuse de s'éteindre.

Mais la dalle des possibles doucement se lézarde,

Et l'obscure et folle terreur d'une fusion des extrêmes

Tisse serré une sorte d'intimité brève et singulière

A cet étourdi désœuvré au bord d'une folie

Déployant la nausée et les frissons.

Aux marges incertaines de la convulsion

C'est comme le testament d'un rêve déchu

Qui approche feutré sur la pointe de l'âme.

Dans l'incertitude requise au plus près d'une temporalité chaotique

Malgré les chimères effondrées en oripeaux

Exultant l'intenable l'arriéré d'espoir,

L'être se nourri encore à la substance explosive de la Vie.

P. MILIQUE

CHEMINS DE TRAVERSE

2011-05-18T07:29:00+02:00

Crédit Photo: Bernard. Foncez

CHEMINS DE TRAVERSE

Même à ne jamais céder au foisonnement des images,

Les voies toutes tracées bifurquent

Rapidement sur les chemins de traverse.

Là, l'existence se retrouve comme intensifiée

A ressentir les choses avec la plus grande acuité

D'un au-delà porté aux spasmes d'une folie réconfortante.

Alors s'agite une vie d'événements graves et incompréhensibles

Amputée de ses références majeures

Qui, au plus près d'une proposition à entériner une idée prégnante,

Articule magnifiquement, dans le vacarme qui l'accompagne,

La Bête fauve au sang noir qui projette de le griffer.

P. MILIQUE

AFFICHER AUX DERIVES

2011-05-14T11:16:00+02:00

AFFICHER AUX DERIVES

Ce sont autant de lignes de fuite qui disent la confusion

A tisser, à l'ourlet de nos yeux l’écheveau sensible

D'ombres fantomatiques et entêtées,

Figées au sublime d'une perte anticipée.

Vie-violence comme happée par une spirale

Qui brouille toute frontière entre le bien et le mal,

Dans l'exploration sombre d'une folie

Prise dans la brume opaque de l'oubli relatif.

Mieux saisir enfin la complexité des pulsions

Pour afficher aux dérives de nous-mêmes

Combien est outrancière l'absurdité de l'énigme !...

P. MILIQUE

Bleu partout !

2011-05-09T00:33:00+02:00

Vu à Lyon, Croix-Rousse

Est-il fou ?...

2011-04-29T16:51:00+02:00

Le numéro 64 de Flash, le journal gentil et intelligent, s'interroge sur la santé mentale de notre bon président et demande son diagnostic au docteur Plouvier... A côté, Pierre Le Vigan nous livre un dossier sur l'immigration et ceux qui veulent nous la "vendre" pour notre bien, mais aussi sur . A lire ! ...

Au sommaire :
Nicolas Sarkozy est-il fou pour de bon ?
- Le diagnostic du docteur Bernard Plouvier
- La potion des journalistes de Marianne
- Et la tisane de Topoline
ONU, grand patronat, hyperclasse mondialisée... Ils nous vendent l'immigration à marche forcée. Un dossier de Pierre Le Vigan.
Syrie : les socialistes nationaux syriens redressent la tête.
Prochain président du Pérou : Ollanta Humala incarne la revanche des indiens.
Pierre Jourde : faux réac et vrai moderne ?
Arnaud Guyot-Jeannin s'interroge sur la "droite zemmourienne" et Philippe Randa sur ces radio-crochets qu'on voudrait nous faire passer pour des primaires
Mondialisation : pendant les révolutions et les catastrophes, la crise continue.
Georges Brassens et Michel Audiard, deux tontons flingueurs à (re)découvrir.

Une femme sous influence

2011-04-26T18:42:36+02:00

Attention chef-d'oeuvre! John Cassavetes a écrit ce rôle pour sa femme Gena Rowlands et c'est un personnage époustouflant qui méritait un Oscar, que l'actrice a bien sûr reçu.

Une femme sous influence est l'histoire de Mabel et Nick. Un soir, un imprévu sur un chantier l'empêche de retrouver son épouse alors qu'ils avaient prévu une soirée en amoureux. Les enfants ont été envoyés chez leur grand-mère et tout est prêt pour une soirée romantique. Nick s'inquiète de laisser Mabel seule car elle est fragile et sensible. Comme il ne cesse de le dire à ses collègues, elle a quelque chose de différent, de spécial. Le problème c'est que Nick ne l'appelle pas pour la prévenir. Alors elle attend, elle fulmine et s'ennuie. Et boit, trop. Pour compenser ou pour s'occuper - on ne sait pas vraiment - elle se rend dans un bar et ramène un homme chez elle. Le lendemain matin elle le confond avec son mari. Puis ce dernier arrive avec tous les ouvriers et Mabel leur prépare un repas convivial bien qu'étrange. Elle ne cesse de les questionner et semble oublier leur identité, ce qui les met mal à l'aise.

Mabel est un peu folle, bizarre comme le dira un voisin. Elle essaie pourtant de tout faire pour animer les autres, les faire rire, mais la situation devient souvent gênante. Elle ressent ces malaises et le regard que les autres lui portent mais l'amour de son mari et celui de ses enfants réussit à la conforter. Jusqu'au moment où elle devient un danger pour eux...

Gena Rowlands campe l'un des plus beaux rôles au cinéma qui m'ait été donné de voir. La palette d'émotions qu'elle propose est superbe. Tantôt douce et aimante, puis surexcitée et amusante, jusqu'à des scènes de crises où la violence côtoie le malaise. Lorsque Mabel perd pieds, et qu'elle ne sait plus trop où elle est ni qui elle est, elle s'agite et lance d'étranges bruits, incapable de s'exprimer normalement. Ces moments pourraient sembler ridicules mais l'actrice a su trouver le ton juste, entre absurde et émotion. Mabel est magnifique, même lorsqu'elle est en robe de chambre, pied nu dans la rue. Et même si elle est folle, on comprend la dévotion que lui porte Nick car il émane d'elle quelque chose de magique. Il faut la voir danser seule sur la musique du lac des Cygnes, ou la voir accueillir ses enfants à l'arrêt de bus, plus déchaînée que jamais.

Au-delà de ce personnage le film est aussi splendide car il plante un décor tout à fait réaliste et propose une réflexion sur la normalité, sur la mince frontière entre originalité et folie. Le film montre à la fois le poids que cela peut être pour l'entourage de Mabel, mais il dévoile aussi le bonheur qu'elle peut procurer avec ses drôles de jeux et son excitation soudaine. Peter Falk est aussi très impressionnant dans ce rôle de mari follement éperdu d'une femme qu'il comprend de moins en moins. Il essaie de maintenir une vie de famille normale mais serait prêt à tout pour elle, c'est poignant.

On pourrait aussi parler de la mise en scène, de la façon de filmer de John Cassavetes, mais je crois que d'autres l'ont déjà fait, et bien mieux. Mon seul conseil sera de se jeter sur ce film pour découvrir un très beau et très grand moment de cinéma avec des acteurs exceptionnels.

Merci à Cinetrafic ainsi qu'au distributeur Océans films pour ce dvd, déjà sorti depuis le 6 avril et que j'ai eu la chance de recevoir.

****

Une femme sous influence (1974)

film de John Cassavetes (147')

avec Gena Rowland, Peter Falk, Matthew Cassel...

IMPOSSIBLE DE VIVRE

2011-04-19T11:15:00+02:00

IMPOSSIBLE DE VIVRE

Il est impossible de vivre dans l'illusion d'un monde

Sans enjeux et sans ennemis.

Des conflits embrasent la planète

Comme autant d'offenses faites à la vie,

Obéissant aux pulsions bestiales de folies désaccordées,

Témoins de l'absurdité rare de ces guerre où tout n'est que viol.

Rescapée de la barbarie des hommes

Après s'être retrouvée entre la vie et la mort,

Fragment d'étoile au cerveau à demi-détruit,

Elle tente de survivre à sa douleur extrême

Mais reste profondément traumatisée

Par tant de souffrances imposées au nom de l'inutile.

La parole de cet femme est précieuse

Par ses accents vrais d'écorchée aux éclats de rage

Qui seuls la rendent audible

A notre époque de fatras tumultueux.

P. MILIQUE

AUX HEURES IMPOSSIBLES

2011-04-09T09:43:00+02:00

La montre enregistre les battements de mon cœur.
Une pulsion stupide accélère le rythme de ma vie.
Mon destin se termine aux confins de l'horizon.
Marcel PELTIER

(Artiste connu et reconnu)

AUX HEURES IMPOSSIBLES

Profondeur des gouffres aux heures impossibles de la nuit

A toucher les marges de la folie du bout des doigts.

Accepter la tenaille-solitude de l'écrit

Qui trace le calme autant que les éclats

Maudits autant que fascinants.

La normalité serait presque acceptée

A revenir déçue de tant d'illusions.

Mettre un point final à cette histoire

Qui ne pouvait s'étirer davantage.

Et c'est comme si cela s'était toujours su...

Alors, scruter l'insolence du temps

Dans la souplesse infinie d'un bleu profond

Avant que le ciel froissé, ne se dépigmente.

P. MILIQUE

LA FOLIE

2011-04-01T11:05:00+02:00

Naufrage, Sanglots,

La folie, c'est un renversement de tendance.

Une rupture. Ou un accomplissement. C'est selon.

Mais c'est à l'évidence inscrit dans le destin de chacun.

Nous avons tous,

Invisiblement tatouées au centre de nous-mêmes,

Des expériences impossibles à décrire,

Des déchirures personnelles qui précipitent notre naufrage

Et donnent naissance à la confusion générale,

A l'inextricable désordre.

Désormais, sous le vernis craquelé

Des signes les plus conventionnels,

Se précipite une pluie d'images mortes

Et de sanglots convulsifs.

Ce sont des larmes de l'esprit.

Nous venons soudain de passer d'une logique à l'autre.

Il va falloir faire face à certaines transformations irréfutables

Lorsque le langage se tarit

Et que la pensée s'atrophie,

Dans la crainte sans scrupules.

Par bonheur, cette nouvelle donne

Est également capable de nous ouvrir

A de formidables démesures.

A une subite, appréciable et joyeuse anarchie.

Grâce à elle nous pouvons sortir des chemins balisés pour oser, enfin,

Nous perdre dans des ruelles obscures et encore inexplorées:

Celles de notre inconscient !

Cela nous pousse à bousculer les conformismes

En faisant voler en éclat les carcans les plus codifiés.

Nous pouvons maintenant, et c'est bien là l'essentiel,

Nous réchauffer à la flamme prometteuse

De cette nouvelle présence.

C'est un endroit où il est agréable de s'épanouir.

Où la certitude disloque les futurs regrets.

Il faut vivre dans cette marge-là jusqu'à y disparaître.

Elle est ombre insaisissable.

Elle est nuit définitive et énigmatique.

Elle est la vie qui bégaye.

Elle est la Folie.,

Stridente d'apaisement.

P. MILIQUE

PN est délirant

2011-03-27T19:46:00+02:00

Hier PN (mon mari, appelé Pervers Narcissique) a perdu sa grand-mère, âgée de 97 ans. C'était la mère de sa mère, une femme pleine d'entrain, forte, vive. Mon mari avait révélé son visage de PN à la mort de sa mère en 2000. Cela a été flagrant. Il n'a pas complètement changé, en y réfléchissant bien, mais il a surtout accentué ses défauts, sa méchanceté, sa brutalité. Il s'est "révélé".

J'étais sortie depuis 10h30 du matin. J'avais à faire à droite à gauche, inscrire ma petite à un stage, aller sur les stands de la foire printanière de ma commune, y rencontrer une copine, aller chercher ma grande à la gare, de retour de son séjour linguistique en Allemagne, emmener mon fils au foot pour rencontrer les joueurs de l'équipe de France (et oui, Ze Bleus) qui venaient s'entraîner dans ma commune. Toujours dehors, en somme, à éviter d'être à la maison avec PN.

Pendant ce temps, PN restait à la maison. Il m'a rejointe au stade de foot, car PN est un grand fan de foot. Il ne m'a évidemment pas rejointe pour profiter de ma compagnie mais pour pouvoir rencontrer des potes avec qui parler. PN m'appelle de nombreuses fois sur mon portable, il a des conversations normales, me demandant des nouvelles de notre aînée, si les Bleus étaient arrivés, etc.

Lorsqu'il me rejoint, PN sent l'alccol. PN s'alcoolise le week-end. Dès qu'il ouvre une bouteille, il se doit de la finir, seul ou pas. Il boit de la bière et du vin. Ce samedi, les 2 packs de 6x25cl ont déjà disparu. Je ne dis rien car nous sommes avec les enfants des voisins. Mais son haleine pue l'alcool !

Comme le staff de l'équipe de foot refuse de nous laisser entrer dans le stade, bien que notre fils soit ramasseur de balle, PN est dépité et décide de rentrer à la maison. Je vadrouille avec notre ainée, puis vais chercher notre petite chez une copine, IR, j'en profite pour rester pour l'apéro.

Ivre et délirant

Lorsque j'arrive à 19h30 à la maison, PN est agressif et titubant. Je vois une bouteille de vin rouge vide. La soirée s'annonce animée.

Effectivement, elle va l'être totalement. PN est en crise. Il me cherche. Il cherche ses enfants.

Tout d'abord, il demande à l'aînée comment s'est passé son voyage d'une semaine, elle commence à raconter, puis subitement PN lui dit : "C'est bon , ça suffit ! Tais-toi maintenant !". Je lui demande d'arrêter son comportement. Il s'arrête et parle aussitôt d'autre chose, comme si de rien n'était. Cinq minutes après, il repose des question à notre fille, qui lui répond et raconte ses journées en Allemagne. PN émets des onomatopées, comme un psychiatre qui acquièce devant son patient : "Hum. Hum.", mais avec le ton de s'en fiche complètement. Je lui dis que son comportement est intolérable. PN fait encore comme si de rien n'était. (langage paradoxal)

Quand j'étais chez ma copine IR, PN m'a téléphoné pour parler de notre fils, qu'il avait vu les Bleus en direct à la télé, mis qu'il n'avait pas vu notre fils, etc puis tout d'un coup : "De toutes façons, on finira bien par le voir dans le jounal Têtu." Je lui dis qu'il est débile et je lui raccroche au nez. PN n'arrête pas d'insinuer que notre fils est ou sera homosexuel. Il fait cette allusion depuis quelques mois (2010) devant notre petit qui ne comprend pas, ou bien devine quelquechose de flou. PN a toujours eu une relative gêne - à mon avis mélée d'attirance - pour l'homosexualité. Bien sûr, il s'en défend. (insinuations, phrase sans rapport avec le contexte, ce qui laisse planer un malaise)

Voilà comment PN commence à s'en prendre à 2 de nos enfants, en passant pas le dénigrement, l'insufflation d'un malaise ou un langage paradoxal.

Il ne va pas tarder à s'en prendre à moi, car je lui reproche d'être ivre. Je sais bien qu'il est chamboulé d'avoir perdu sa grand-mère, sauf que là, c'est sa proche famille, les enfants et moi, qui trinquons !!! Il me dit que je ne comprends rien (à quoi ?), que je suis bête, que je suis folle, bref, toujours la même chose. Que je vais le payer, que toute sa famille est au courant (de quoi ? qu'il a eu une maîtresse ?), qu'il m'a fait une réputation en 2 semaines, etc. (affirmations vagues) Il crie, il hurle. Il menace.

Il fait mine de téléphoner à ma mère (encore !) en m'insultant. Je découvre qu'il faisait semblant. Entre-temps je SMS mes frère et soeur d'avertir ma mère. Il m'avertit qu'il va lui parler tout doucement sans s'énerver, mais qu'elle en mourra. Je le provoque en disant qu'il n'a qu'à le faire et qu'"on" l'attendait ; je pensais au fait que ma mère était tenue d'enregistrer ce qu'il lui dirait et que je le ferais écouter à la police. PN me demande à qui / quoi je pense en disant ON. Je ne lui réponds pas. Il se plante devant moi et me pose la question pendant plus de 10 mn, la même question, sans s'arrêter. M'ordonne de m'expliquer. Me demande de ne pas me lever de ma chaise avant de lui avoir répondu. J'ai tout enregistré.

Il titube. Il raconte n'importe quoi. Il passe à côté de moi et me bouscule. Je commence à avoir VRAIMENT PEUR. Il a cette emprise, sur moi ! Mon coeur bat la chamade, j'essaie de me contenir. Toute cette situation mériterait que j'appelle la police, car je me sens en danger. Mais je n'en fais rien, car il a des circonstances atténuantes. Par ailleurs, il enterre sa grand-mère lundi et on me reprochera d'avoir appelé la police et faire un scandale alors qu'il était dans une situation de fragilité. Mais bon sang ! On est là, les enfants et moi, à le subir, à subir sa violence !!! Je lui explique qu'il n'est pas bien, qu'il devrait aller se coucher. Je reçois des cris encore plus violents. Ce n'est pas la peine de parler.

Le repli

Je me replie dans ma chambre. Mais j'ai le sentiment d'un danger. A ce moment-là, il pouvait être capable de tout. De saisir un couteau et nous égorger tous. Je sentais la haine et la folie en lui. J'ai dit le plus discrètement que j'aie pu aux enfants d'aller se coucher avec moi, dans ma chambre dans le clic-clac. Mais le petit était assis à côté de lui depuis un certain temps à faire des jeux sur la DS et ne voulait rien entendre. Il a assisté à ces disputes comme si c'était normal. C'est cela précisément qui me gêne. Au bout de la 15è fois, il va se mettre enfin en pyjama. Nous dormons tous ensemble, ma grande a campé dans un sac de couchage à mes pieds. J'avais pris mes clefs de voiture et mon sac à main au cas où et fermé la porte à clefs. Avant cela, PN est venu nous voir jusque dans ma chambre pour encore délirer, il frappe violemment à la porte. 0u alors il surgit brusquement pour nous dire parfois rien du tout.

C'était une situation de folie pure. J'avais hésité à envoyer un SMS à son petit frère D. et à son meilleur ami DM-Moulpy, comme j'avais fait la dernière fois. Mais après tout, pour quoi faire ? Ils ne peuvent pas m'aider et même, cela doit les agacer. Le linge sale se lave en famille !!! Ce qui m'énerve le plus, c'est que du coup, les proches ne voient jamais le vrai visage de PN. PN s'en sortira toujours bien.

J'essaie d'expliquer la situation aux enfants, que leur père est malade mentalement, j'ai nommé le mot pervers narcissique. Mais ils m'écoutent d'une oreille. Déni ? Trop jeunes pour comprendre ?

Le lendemain, PN agit comme si rien ne s'était passé ...

Japonaise tristesse de l'universelle Fukushima

2011-03-17T18:08:06+01:00

Pauvre Japon.

Sur une plage de la côte nord – une plage parmi tant d'autres.

Sur une plage de la côte nord, la mer en se retirant a laissé deux mille corps.

Pauvre Japon.

Tant de morts.

Tant de survivants au regard vide.

A qui, en un instant, le bras puissant d'un Dieu cruel

Celui de l'Ancien Testament

A tout pris.

Ils vous regardent sans colère, juste hébêtés

Semblables à des nouveau-nés

Balayés, les efforts, les entreprises

De toute une vie

Ne leur reste en guise d'ultimes trésors

Que le pauvre petit soufflet de leurs poumons

Et les battements de leur coeur.

Comme au premier jour.

La vague.

Force terrible de l'eau. Qui s'insinue partout.

Nos plus gigantesques constructions humaines: devant la vague, à peine deux ou trois fêtus de paille.

Images de Fukushima.

La folle centrale du bord de l'eau.

Face à l'océan qui enfante les tsunamis.

Image de Fukushima.

Souffle coupé, prostré

Devant la télé.

Le pire qui succède au pire.

Inexorablement.

Sur la terre japonaise – notre terre.

Car, quoi que les hommes aient pu inventer en guise de titre de propriété, la terre appartient à tous les hommes.

La terre, irradiée.

Désormais inhospitalière

Pour des milliers d'années.

C'est à dire pour toujours.

C'est à dire mathématiquement inhospitalière

Et on ne reviendra pas en arrière.

Désastre, et gâchis. Un gâchis surtout.

De notre fait – et uniquement de notre fait.

Responsabilité de l'espèce.

Radiations.

Invisibles, sans odeur, ni couleur.

Menace omnipotente.

Inutile de chercher à lui échapper.

L'ultime armée.

Le génie de Clausewitz cent fois dépassé.

L'aboutissement de tous nos rêves de guerre améliorée.

On brûle les forêts, les glaciers fondent, et le voitures continuent à rouler.

On brûle les forêts, les glaciers fondent pour trois télé par foyer, pour des lampes éclairées les jours où cela est nécessaire de les allumer sans pour autant l'être vraiment.

On brûle les forêts, les glaciers fondent, faute de savoir encore croire aux petits ruisseaux qui font les grandes rivières.

On brûle les forêts parce que tous on le vaut bien et que je vois pas pourquoi j'aurai pas autant le droit que mon voisin de visiter l'Egypte, et la Thaïlande et l'Australie, et même, comme lui, de faire deux fois le tour de la Terre...

On brûle les forêts parce que tous on le vaut bien – saleté de slogan l'Oréal.

On brûle les forêts parce qu'il est urgent de profiter, urgent de jouir au maximum, de se sentir bien ici et maintenant

On brûle les forêts faute d'eschatologie, faute de savoir regarder au delà de sa petite vie.

La folie des hommes – notre folie, ma folie – est là partout, rampante.

Larvée, plus ou moins confinée.

Sous divers enveloppes de bêton plus ou moins épaisses

Plus ou moins empilées.

Des poupées russes mais jamais qu'en nombre fini

Notre folie – nucléaire - toujours là quelque part, au delà du dernier mur

Car, avec nous les hommes, il y a toujours un dernier mur, un ultime bâtiment déjà plus vraiment étanche derrière lequel se dresse de plein pied l'hydre de notre inamovible folie.

Et voilà que vient le jour où la sauvagerie de la nature met le feu à cette poudrière.

Folies (absolument)

2011-03-10T11:30:00+01:00

Le retour du naufragé...

2011-02-26T16:14:00+01:00

Le nouveau Thiéfaine a failli s'intituler "itinéraire d'un naufragé" avant qu'une immense lassitude de tout et de lui-même ne vienne s'emparer du poète.
Voici donc les suppléments de mensonge... bien mal nommés ! En effet, jamais Thiéfaine n'avait été aussi sincère, jamais il ne s'était autant mis à nu. Au propre comme au figuré d'ailleurs, avec cette magnifique pochette à la Iggy Pop.

Thiéfaine tel qu'en lui-même... et meilleur que jamais.
Que dire ? Submergé, voila.
Submergé par cette force poétique qui émane des textes, par ces arrangements sans faille, par les mélodies subtiles. Submergé surtout, par cette écriture épique, onirique, sensible, coquine. Au plus près des sentiments, au coeur du monde sensible, au fil du rasoir... Thiéfaine raconte et se raconte. Lui, ses joies, ses amours vraies ou rêvées. Et surtout, surtout, ce gouffre qui faillit l'engloutir pour de bon...

Je n'aime pas les comparaisons, mais je vais quand même en faire. C'est peut-être le meilleur Thiéfaine. En tout cas, le meilleur depuis "soleil". Moi, c'est le disque que j'espérais. Celui ou il se lâche, ou il donne libre cours à sa sensibilité. Celui ou il délaisse les facilités d'images et d'écriture, les jeux de mots et les figures de style, pour se concentrer sur l'essentiel : Le ressenti. Alors, pour aller vite, c'est "scandale mélancolique" sans les quelques chansons un peu plus faibles, c'est un "défloration" réussi au niveau des arrangements. C'est un "chroniques bluesymentales", mais puissance 10 au niveau de la sensibilité et de l'expression.
Presque impossible de ressortir des titres d'un ensemble d'une qualité rare. A la première (puis à la seconde) écoute, j'ai quand même sorti 5 titres fabuleux :
"Les ombres du soir". Un chef-d'oeuvre, c'est tout !
"Les filles du sud", d'une beauté sans pareille. Le texte que j'aurais aimé écrire à la femme de mes rêves...
"Petit matin...". Douloureux, poignant, sans concession. Beau à pleurer.
"Trois poèmes pour Annabel Lee". Magnifique écriture...
"Fièvre résurectionnelle", doux et tellement parlant, qui parle à tous ceux qui aiment ou ont aimé.
Mais que ces 5 titres ne vous détournent pas des autres, dans un ensemble d'une finesse et d'une sensibilité rares.

Sensible, voila le mot. Poignant. Au plus près du monde car au plus près des êtres.
Thiéfaine, ici, nous parle plus que jamais. Il se présente à nous sans armure, avec ses failles et ses faiblesses. Ses colères, ses doutes, ses maladresses.
Il est humain car il est homme, touchant et malhabile, surtout avec les femmes, qu'elles soient ou non "orchidoclastes".
Il est humain car il est vivant aussi, avec une volonté de vivre plus forte et comme régénérée par les épreuves.
Il est humain car il n'a plus peur. Il est humain car il se laisse aller, en dépit des gouffres de sa vie et de son esprit.
Il est humain dans sa volonté d'être et de profiter. D'être et d'être heureux. D'être et d'être libre, envers et contre tout. Dans sa volonté d'avancer et d'être meilleur.

Nous tous, en nos âmes dingues et paumées, partageons ce souhait d'être une peu meilleurs chaque jour. Ce souhait de nous ressourcer au contact des autres, de leur intelligence et de leur amour. Ce souhait de toujours trouver l'ange qui fera danser l'aiguille du radar.
Merci M. Thiéfaine. Merci de ce magnifique album. Merci de cette première écoute ou l'émotion était submergeante, et ou l'ange m'a accompagné à chaque minute. Puisse-t-il toujours en être ainsi...

Zapping

2011-02-20T07:52:48+01:00