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BROWSER réalisation romain claris

2008-09-01T11:40:00+02:00

contact ; romainclaris (at) yahoo.fr

site : www.myspace.com/romainclaris

BROWSER, miroir d eau de bordeaux réal : Romain Claris

Fiction / 9 minutes / HD / 16/9 / Version française sous-titrée anglais / French version wirn English subtitles / Avec Stéphanie Loyez et Joachim Larriba / Maquillage effets spéciaux, special make-up effect : Betty Beauchamp / Traduction : Bruno Belmont / Scénario image montage étalonnage musique : Romain claris / Lieux : Miroir d'eau de Bordeaux, Grand-Crohot-Touffailles / Tournage : 27 et 28 avril 2008 / DISPONIBLE EN DVD / AVAILABLE IN DVD

Guerre Froide II

2008-08-27T09:49:47+02:00

Faisons un peu de politique fiction, surtout en cette période, où tout semble possible dans notre vaste monde !

Sommes-nous sur une mauvaise voie ou suivons-nous un mauvais penchant là n’est pas la question dans cette note, pas plus de savoir à qui incombe la responsabilité de cette situation !

La trame que je voudrais suivre, sur cette courte note, est une introspection, des changements, que nous pourrions rencontrer rapidement et avec plus de distance, suite à une rupture des relations entre le ‘Bloc de l’Est’ et l’occident.

Déjà, certainement des augmentations de tarif de Gaz Russe, l’Europe devra rapidement changer son approvisionnement. Ce qui risque de pas être si simple, car une partie des autres pays exportateurs risques de suivre l’augmentation du gaz, donc également du Pétrole et qu’il ne faut pas non plus oublier que parmi certain de ses pays producteurs, sont également des alliés a la Russie autant que les notre, si ce n’est plus !

La seconde chose est la question du nouveau type de relation que nous aurions avec la Russie sur les conflits où nous sommes côté à côte ou voisin ? Et quelle sera la position de l’ONU devant les habitudes Russes d’occire une partie de la population pour asseoir leurs annexions afin d’instaurer un pouvoir qui leur est tout dévoué !

Y gagnerions-nous quelque chose ? Devrons nous mettre à la Frontière entre les pays qui feront le choix de l’Europe et ceux qui se rallieront à la Russie ? Est-ce que cela donnera un but enfin à l’Europe et l’occasion de se resserrer pour créer cette Armée Européenne attendue depuis déjà longtemps !

Peut être que ce sursaut, irait même jusqu’à relancer les recherches spatiales et aéronautiques, qui sont passés au point mort à la chute du mur de Berlin…

On ne peut avec autant d’incertitudes, sur tant de point imaginer, comme la Russie vivra les mois qui suivent et les années après ! Car malgré l’aide occidentale importante, j’ai bien du mal à savoir, si elle a les capacités à se renfermer derrière ses principes !

Comme je ne sais pas non plus, ce qu’en pensera la population, qui encore aujourd’hui, semble très en difficulté, devant les chamboulements économiques ! Est-ce que la Russie espère rompre sa diplomatie d’un côté et s’attend à ce qu’on se croit obligé de l’aider de l’autre ou que le prix du gaz et Pétrole lui suffira à subvenir à ses besoins, alors que la classe supérieure avale tout, sans rien laisser pour les classes inférieures ?

Nous, regarderons-nous cette seconde Guerre Froide, comme un siège moyenâgeux ou l’on attends que ceux qui se sont enfermé, réclame de l’aide, faute d’arriver à survire seul !

Trouverons-nous des diplomates et des hommes politiques équipés en partie génitale suffisamment importantes, pour ne pas plier afin d’éviter l’inévitable aux prix de tous les sacrifices, comme les règles Internationales ? Qui sait !

Le plus dur pour nous, risque d’être la disparition d’une partie de la mafia Russe sur nos côtes et la capitale, où ils laissent derrière eux, une pluie de pétrodollar, que certain affectionne particulièrement !

DaN

Un pas en avant, deux en arrière

2008-08-26T18:36:18+02:00

Retour sur certains labours laissés depuis quelques temps en jachères. J’avais vite et bien débuté avec une bonne centaine de feuillets pour chaque manuscrit. Passé la journée à couper et à tailler. Résultat, plus de trente feuillets écrits dans la douleur supprimés mais un blocage surmonté. L’écriture demande beaucoup de travail mais n’aime pas ce qui est laborieux. Aujourd’hui en reculant, je peux dire que j’ai bien avancé. Heureusement que je suis mon propre patron en ce domaine. Comment faire comprendre cela à une hiérarchie ?

Agent 00-69 - épisode 2

2008-08-01T21:30:00+02:00

Les instructions étaient claires.

Je devais absolument m'y soumettre si je voulais que Mon Loup m'aide à débusquer le plus mystérieux des bloggeurs. Ah ! La soumission ! C'est un mot qui me reste souvent en travers de la gorge ! Je suis restée une enfant sauvage, malgré un travail qui demande beaucoup de discipline et d'obéissance à la hiérarchie.

Mon Loup me désirait à l'heure, fébrile de me retrouver sous ses crocs, après des mois à fantasmer sur mes fesses... Quant à moi, j'avais opté pour la flânerie dans une grande librairie dont le réseau était saturé... Comme si je l'avais fait exprès !

Il était donc plus de midi et demi lorsque je retrouvais enfin la chambre, cachée dans un recoin de ce labyrinthe parisien. Un hôtel, juste en face de la gare du Nord, un endroit que je déteste au plus haut point !

Pourquoi est-ce que tout prend une telle dimension dès que je me retrouve loin de chez moi ? Pourquoi suis-je aussi irascible lorsque je rejoins mes semblables ? Surtout à Paris !

Sans compter que je ne passe évidemment pas inaperçue, toute de cuir vêtue alors qu'il fait au minimum vingt cinq degrés, à l'ombre de la pollution !

Je n'avais pas le choix, je préfère circuler à moto plutôt qu'en métro. Mais ce qui m'a vraiment fait suer, c'est le coup de l'enveloppe à aller chercher à l'accueil, le fait surtout de devoir me déguiser en une sorte de motarde-call-girl !

Il allait me le payer Mon Loup, aussi talentueux soit-il pour dénicher les proies les plus inaccessibles !

Une fois dans la salle de bain, toute l'agitation parisienne avait disparu ! Sous les jets de la douche, je retrouvais mon calme olympien. Je pouvais enfin me rendre compte à quel point cette petite parenthèse avec mon amant, allait remettre en marche ma libido ensommeillée depuis six mois !

La fraîcheur de l'eau, la sensation de sentir Mon Loup si près, commençaient seulement à m'exciter. Sous la douche, je fermais les yeux pendant une minute, j'imaginais ses mains sur ma peau, sa bouche qui allait ensuite avaler la mienne...

Tous les accessoires qu'il avait souhaités étaient présents : un élastique, un foulard, un bâton de rouge à lèvres, des escarpins aux talons vertigineux... Et le fameux tanga noir réclamé, lui, à corps et à cris !

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Photo : Angelina Jolie

L'influence des intempéries sur le moral.

2008-07-20T20:42:00+02:00

Journal de bord, troisième jour dans l'île. « Il pleut à l'intérieur de la maison. Une brèche s'est ouverte dans le toit. Plus rien ne me protège des éléments. Il pleut en moi sans que je ne puisse rien faire pour y remédier. Un sentiment d'impuissance qui ramène mes certitudes à l'âge de pierre. J'ai la nostalgie de ces traversées du désert où le soleil vous brûle les poumons, où un ciel exagérément bleu vous éblouit, où les rafales de vent chargées de sable vous fouettent jusqu'au sang. Je marche dans les rues d'une ville que je devrais connaître puisque j'en arpente les trottoirs depuis trente ans, invisible, transparent, peut être parce que la vie des autres m'indiffère. » J'écris ces plaintes sans grande conviction et mes phrases sonnent faux. Je prends la pose, acteur d'une pièce jouée à guichets ouverts, sans public ni publicité. Il s'agit simplement d'occuper le temps, de lui donner de la consistance. Il y a aussi à conquérir l'espace de l'une des pages vierges de ce livre d'heures. Si j'ôtais le masque, je vous tiendrais un tout autre discours: « Je me sens bien dans ma peau de serpent, celle qui mue sans cesse et que je laisse parfois accrochée au porte-manteau, je me sens bien dans ma tête, celle que je pose sur l'oreiller chaque soir avant d'aller courir les lieux de perdition. Je suis heureux de vivre là où je suis, maintenant, sans envie d'ailleurs, sans aspirer à des jours meilleurs, sans regrets de ce que j'aurais pu faire si j'avais su avant ce que j'ai appris depuis, fier de ma médiocrité, de cette totale absence d'ambition sociale. Aucun désir de dominer mes semblables ne me motive, ce n'est pas mon carburant, et je me moque de ces écoliers cruels qui croient naïvement que les jeux de pouvoir ont des cours de récréation pour champs de bataille. On n'y trouve guère que des crétins agités qui se partagent le contenu d'un sac de billes avec des airs mystérieux. Je n'en suis pas et je n'en serai jamais. L'art du marin consiste à naviguer à vue par tous les temps, à ne faire confiance ni aux cartes ni aux étoiles. Le but est de toujours anticiper la manoeuvre pour éviter les écueils. Si mon bateau arrive à bon port, j'aurais acquis l'essentiel: avoir survécu. Et par les temps qui courent, c'est un exploit de pouvoir aller jusqu'au bout de ce que l'on entreprend. »

Il y a un port dans chaque fille sabordée.

2008-07-20T18:55:00+02:00

Journal de bord, deuxième jour dans l'île. Les marins jettent l'ancre au visage des filles. Un port dans chaque femme, un pendu à chaque vergue. Les alizées vagissent en se glissant dans les passes aux falaises de craie effondrées. Des mains aux paumes caleuses caressent les contours de l'Ile de Sein. Une péniche chargée jusqu'à la garde s'enfonce dans un chenal étroit de l'Ile de Ré. Marée basse: la mer a rendu les eaux.

Ecrire ne peut être qu'un acte manqué.

2008-07-20T18:52:00+02:00

Journal de bord, premier jour dans l'île. J’ai toujours pensé qu’écrire c’était vivre ma vraie vie en refusant de céder à des vérités en trompe-l’œil. Et puis il m’est apparu qu’il s’agissait à la fois de l’acte le plus vain qui soit et aussi du plus dangereux. Combien de fois ai-je laissé traîner des feuillets qui auraient du rester loin de regards non avertis ? Trop souvent. Et les drames qui en ont découlé auraient pu être évités. Lus au premier degré, certains textes sans forme, écrits à la première personne, m’ont attribué des exploits ou des crimes dont je n’étais pas l’auteur. Toute production de l’esprit doit être considérée comme une fiction. Pour ma part, je n’hésite pas à forcer le trait et à enfiler des costumes de théâtre trop grands pour moi. Les mots ont des pouvoirs extravagants : il peuvent blesser les âmes fragiles, tuer parfois même. Il faudrait brûler les manuscrits qui sentent le soufre, en priorité ceux qui ont mis à jour certains aspects inavouables de la face obscure que possèdent tous les hommes sans exception. Une autre solution ? Avec l’explosion du web, il est possible de cacher ces pages parmi les millions de blogs où d’illustres inconnus travaillent à ne pas le rester pour tout le monde. C’est la voie que j’ai choisie pour prononcer à haute voix ce que me murmure à l’oreille l’ange noir gardien de mes nuits sans lune.

Tout est fiction

2008-07-14T08:12:00+02:00

Tout est fiction, selon Nancy Huston, titre Danielle Laurin, chroniqueuse littéraire. En effet, l'écrivaine affirme, dans son dernier essai, que chaque vie, quelle qu'elle soit, repose sur un univers constitué de données fictives. « Il n'y a pas le mythe d'un côté et la réalité de l'autre. Non seulement l'imaginaire fait partie de la réalité humaine, il la caractérise et l'engendre », soutient-elle.Comme quoi il n'y a pas que les écrivains qui soient de "l'espèce fabulatrice"...

Ses 24 heures 72

2008-06-16T10:10:00+02:00

- Dis p’pa tu m’emmènes au Mans cette année ? Avec la réglementation 3 litres, Matra a de grandes chances de l’emporter. Ils ont bien préparé leur coup en s’entraînant uniquement pour cette épreuve. En plus Ferrari a jeté l’éponge !
- Mais dis-donc le lundi qui suit, tu passes ton bac de français à l’oral. Tu dois revoir les textes que tu présentes, cette note est importante.

Argument implacable. Cela s’appelait faire la lippe ! Il ne restait plus que la télé diffusant à dose infinitésimale et les ondes d’Europe 1 avec le flash heure par heure… Il passa le week-end dans la "librairie de Montaigne" [1] à Maison-Blanche, en compagnie du Montesquieu de L’Esclavage des nègres côte-à-côte avec Beltoise et la casse d’un V 12. Arrias de La Bruyère ne put rivaliser avec le flamboyant Cevert de l’équipe Matra. La Leçon de nature de Diderot parût bien pâlotte face à la leçon de pilotage de Hill sous la pluie. Une nuit dans le désert du Nouveau Monde de Chateaubriand ne valut pas une nuit sur le circuit de la Sarthe ! Mérimée proposa La Vision de Don Juan ; plus prospère, le speaker des points horaires à la radio celle de la Matra 670 montant ses régimes dans la ligne droite des stands !

Entre le silence méditatif de la librairie de Montaigne et les passages rythmés des voitures nettement audibles derrière la voix du journaliste, le contraste était saisissant. Philosophe Jekyll, le récit du sage ; pilote Hyde, le vacarme diabolique dans la courbe des Hunaudières…

Matra n’aura pas la vie si facile. Après la douche froide Beltoise, l’abandon de Jabouille-Hobbs (boîte) ; sur fond de drame Bonnier, Ganley s’accroche avec M.-C. Beaumont précipitant l’issue de la course… A l’approche de la chicane Ford, c’est le soulagement pour Pescarolo-Hill, le premier nommé passant imperturbable le drapeau à damier flanqué d’un Cevert hilare, gesticulant… Ils avaient gagné !

La librairie de Montaigne vibrait, résonnait du tumulte de la foule en liesse. Rageant de n’avoir vu cela qu’à travers le petit écran, il décida quelque temps plus tard de matérialiser cette victoire sur un morceau de bois évoquant la piste, posant les deux miniatures que Solido avait mis en vente quelques mois après.
Ses 24 heures du Mans 72… Grand enfant !

François Coeuret

[1] Expression désignant à la fois l'ensemble des livres détenus par Montaigne et la tour de son chateau où il se retirait pour écrire

24 H du Mans 1972, doublé Matra 670, n° 15 et n°14 © François Coeuret

Agent 00-69 - épisode 1

2008-06-16T10:04:00+02:00

De retour de vacances où j'ai pu mettre en pratique les longues heures de cours de plongée dans les eaux turquoises des Maldives, je retrouvais ma maison, nichée dans les collines de ma Corse natale.

Mon bureau était jonché d'enveloppes diverses, mon homme de ménage oublie souvent que je suis un peu maniaque et que j'aurais voulu retrouver le tout, classé par pile et par date. Enfin, peu importe car je n'en attendais qu'une. Cette dernière a d'ailleurs tout de suite attiré mon attention : une enveloppe rouge-coquelicot, que j'ai ouvert d'un geste sec et précis. L'habitude sans doute !

On ne me laisserait donc jamais aucun répit, le travail reprend à chaque fois, dès l'instant où je passe la porte de mon bureau.

Cette fois, ma mission, si je l'accepte, est de démasquer le plus secret de tous les bloggeurs qui existe sur le réseau actuellement.

Cela me fait une belle jambe ! Je n'y connais absolument rien en matière de blog ! Pratiquement tous mes collègues en ont un, sauf moi ! Je me contente tout simplement de vivre un peu en recluse, après avoir mené chaque mission à son terme, avec mon chat, mes livres et ma cuisine. Je n'ai pas d'ordinateur et encore moins de connexion Internet. Je vis seule, loin de toute cette agitation mondaine, loin des hommes surtout...

Mais l'un d'eux peut m'aider, il en est capable et, malheureusement, son aide m'est précieuse.

- "Allo ? Allo ?"

- "Bonjour Mon Loup"

- "J'y crois pas, Nirmala, c'est toi Ma Puce ?"

- "Oui Mon Coeur, tu vas bien ? J'ai besoin de toi..."

- "Humm, oui, tu sais que je suis toujours là pour tes petites fesses et que..."

- "Non, il ne s'agit pas de ça, elles se portent très bien sans toi. C'est juste que j'ai besoin de tes lumières pour une mission que l'on m'a confiée"

- "Tu bosses toujours au même endroit ?"

- "Je travaille toujours au MIB, oui. Dis moi, tu pourrais m'aider ?"

C'est ainsi que je me suis retrouvée dans cette chambre d'hôtel, à deux pas de la Gare.

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Photo : Angelina Jolie

Memories

2008-06-11T17:53:51+02:00

Chapter 1: Over

"Why?" Megan asks. She doesn't understand. It's unreasonable.

"Meg--" he starts.

"Oh, no," she says. "You have no right to call me that." Anger flashes in her eyes.

She's right. How can he, dare he, call her "Meg" as if nothing had happened? As if he hadn't just... She breaks her thoughts away.

"I wish I could explain--" he tries to say.

"What's stopping you?" Megan retorts. She's trying hard to stay strong. Never let anyone see her cry.

Her motto.

"Are you being blackmailed? Are you a secret agent?"

He looks down, stuffs his hands in his pockets and lowers his eyes.

"Nothing, James, is stopping you from telling me," now a little pain glitters in her eyes. She swallows it, hard and dry.

Megan refuses to show her pain.

"I'm moving," he says, kicking a stone. "Sorry."

"What? We can't have a long-distance relationship?"

The cold night air makes her eyes water. Megan blinks several times. The water was turning salty.

"That's not the problem." His head is still hanging low, in shame.

Megan juts her chin out. He should be feeling shame.

"Then what is?" she demands. There's a new edge to her voice.

It frightens him a little, she can see him shiver.

Good.

He doesn't answer, only walks to a nearby bench and sits down.

Wind blows a lock of her hair in her mouth. Annoyed, she flicks it away.

James has his head in his hands. He's thinking.

She rolls her eyes.

What do tell your ex-girlfriend of two years? How can anything he say make it right?

He suddenly gets up, and walks away, leaving her with the words, "I can't tell you."

Megan runs after him and comes to a stop right in front of him. She firmly puts her hand on his chest. "And why not?"

He ignores her and pushes past her.

"Don't you walk away," she says. Megan grabs his hand. "I deserve to know."

He twists his head around to look at her, gently takes her hand off his and starts walking again.

She's fuming. "Don't you walk away," she says again, this time she almost shouts it.

He doesn't listen and breaks into a run. Megan follows him, her short legs pushing harder to catch up.

She comes to the gate of the park, she looks both sides of the sidewalk. Nobody's there.

He's gone. It's over. No use running now.

Megan goes back to the bench, grabs her bag, slings it over her shoulder and returns home.

"Meg!" her little sister Annabelle shouts. "You're home." Annabelle runs towards her.

Megan bends down to hug her six-year-old sister. She smells her sister's hair. It always smells wonderful. Like lavender.

Megan can see her mother in the kitchen, cooking with Lillian on her hip.

Lillian refuses to be put down, she likes being close to her mother. She's two.

Megan follows the delicious odor of food to the kitchen. She kisses Lillian's fuzzy hair. Like everyone in her family, it was brown.

"Do you want me to take her?" she asks her mother.

"Yeah, thanks," her mother answers, handing over the toddler.

Lillian tries to grab her mother's hair.

"Lilly," Megan says, "You have to let mommy cook. Do you want to go play a bit?"

"Yes," Lillian replies, her toothy grin lighting her face up.

Megan walks to the lounge and settles her sister on a blanket. She sits down, legs crossed.

Annabelle joins them. "I'm bored. Can I watch TV?"

"No," Megan says. "Dinner's going to be ready soon." She takes a teddy bear and rubs it under Lillian's chin.

The little girl giggles.

Annabelle sulks a bit then tickles Lillian, too.

After dinner Megan retreats to her room, to mull over her evening.

Why did he break up with her? Why did he go? And where? Will she ever see him again?

She gets off her bed to grab a book then slumps back down. The bed engulfs her and the book sucks her into its world.

Megan is lost.

It's eleven o'clock, she's in bed and finally lets herself cry. Nobody can catch her now. While everyone is sleeping peacefully, she's crying.

Megan keeps quiet, though. Can't let her parents hear, don't want them to wonder what's wrong.

She pulls the duvet over her head and gets lost again.

La nuit démasque (5)

2008-05-12T08:10:00+02:00

Alexandre était sur le point d’entrer dans la pièce, prêt à se fondre dans les méandres sensuels qui l’entouraient, lorsqu’un détail capta son attention. Ce n’était rien qu’un mouvement de reins, mais il lui parut familier, et il crut reconnaître Aurore sous le loup à voilette d’une des courtisanes. L’éphémère illusion s’évanouit, ne laissant derrière elle que le goût amer de la culpabilité. Pendant quelques minutes, il avait oublié l’objet de sa quête. Son amour si vivace s’était éclipsé derrière ses vieux démons si longtemps refoulés.

Lire la suite...

Illustration : Les romains de la décadence, Thomas Couture (musée d'Orsay)

Dr. M. DANAN (34):malades?médecins?médecines?

2008-05-09T02:00:00+02:00

En préalable, vous trouvez sur la page intitulée "index thèmes blog" les thèmes qui me paraissent les plus importants avec les jours où les trouvez, non classés pour l'instant en alphabétique.

La lettre de l’Ordre des Médecins de l’Hérault - n°12 - avril 2008 - pages 2-3
LIBRES PROPOS
Cette rubrique est ouverte à tout médecin qui désire, sous sa responsabilité,apporter une information, rapporter une observation ou exprimer une opinion personnelle sur un sujet d’ordre professionnel ou général susceptible d’intéresser ses confrères ou d’enrichir un débat.
N’hésitez pas à nous écrire, de préférence sous la forme d’un texte de deux pages environ dactylographié.

Combien de malades, de médecins, de médecines ? Fiction - Docteur Marcel DANAN

En l’an de grâce 2008 une frayeur s’empara du pays. Tout le monde était malade ou allait bientôt l’être. Les gazettes firent état de chiffres impressionnants. Des stratèges découvrirent que personne n’était sain de corps ou d’esprit. En additionnant les nombres des sujets atteints de maladies du coeur et des vaisseaux, d’excès ou d’insuffisance de sucre ou de sel, des rhumatisants, des cancéreux, des insensés, fous ou demi fous, des drogués, des alcooliques, des malvoyants, des malentendants, des accidentés, des hypocondriaques et autres valétudinaires et de ceux atteints de maladies orphelines, on aboutissait à un total dépassant le nombre des habitants du pays. On pensa plus rapide de compter les sujets sains mais on n’en trouva point ou très peu, surtout si on se souvenait des sages propos du Docteur Knock : " la santé est un état précaire qui ne dit rien de bon ". Pire, les rares sujets sains furent soupçonnés de porter en eux les gènes de maladies redoutables.

En même temps que ces calamités s’abattaient sur le peuple, on cherchait en vain des médecins pour le soigner. En effet après une période faste où les praticiens étaient innombrables, ils devinrent peu à peu une espèce rare et précieuse. On en trouvait peu pour endormir les malades ou assister les femmes en couches. A cela plusieurs causes. Certains médecins, souffrant des effets d’une pléthore passagère de
leurs effectifs, se dispersèrent dans des activités qui les éloignèrent du chevet des malades, en particulier dans les zones peu hospitalières, point propices aux distractions et où le nombre d’humains était inférieur à celui des têtes de bétail. A cela s’ajouta la décision brutale des maîtres du pays qui eurent l’idée malencontreuse de ne permettre l’accès aux écoles où s’enseigne notre art qu’à ceux qui répondraient à un
nombre incalculable de questions posées par des sphinx aussi impitoyables que stupides. On vit alors détourner de leur vocation un grand nombre de jeunes à l’esprit fort bien fait mais qui ne répondirent pas à des questions sans intérêt. Certaines dynasties de médecins disparurent. De plus les malades devinrent de plus en plus exigeants, voulant être soignés par plusieurs médecins sans toujours un motif valable, ce qui ne les empêchait guère de se plaindre et de les traîner devant les juges pour les faire sanctionner comme des malfrats.

Si une médecine ne suffisait pas, pourquoi ne pas se tourner vers d’autres peuples qui apporteraient leurs effectifs et leur savoir, satisfaisant ainsi le désir de toujours chercher autre chose ?

C’est alors qu’une solution possible à ce douloureux problème fut apportée par une expédition en Chine où se rendirent les échevins de la ville accompagnés de Chanoines de la Cathédrale jouxtant notre vieille faculté. Ils arrivèrent après un long périple devant la ville de Chengdu et tombèrent en admiration devant l'immensité du site (quinze fois la population de Montpellier) avec ses maisons touchant le ciel, ses rues propres et surtout ses médecins et ses hôpitaux où se pratiquait depuis 3000 ans une médecine traditionnelle avec sa philosophie, ses symboles et ses usages. Tout dans ce pays est remarquable y compris la manière délicate de respecter les droits des humains, allant jusqu'à éviter aux mal pensants et aux brigands de croupir dans les infâmes prisons qui font la honte de l'Occident, en abrégeant pour cela leur
vie d'un tir de mousqueton dans la nuque.

La caravane revint à Montpellier amenant avec elle d'illustres praticiens de ce lointain pays qui furent chargés d'enseigner leur art en vertu de traités signés en grande pompe. L'enthousiasme atteint le chef suprême des Hospices et on vit deux files d’attente s’allonger à l’hôpital, l’une pour la médecine d’ici et l’autre plus longue pour la médecine chinoise. La Faculté décida de délivrer aux meilleurs de ses étudiants un parchemin attestant leurs connaissances en médecine chinoise. Les gazetiers accourus relatèrent l'événement avec force images montrant les apprentis et leurs maîtres effectuer en groupe des exercices de gymnastique sous le regard impassible de la statue d'Hippocrate. Soudain un phénomène extraordinaire se produisit : la statue se mit à parler. " Ces nouveaux venus enfoncent des portes ouvertes. Bien avant eux j'ai enseigné que chaque patient a sa pathologie propre conditionnée par sa constitution, ses antécédents et divers facteurs extérieurs. Par
contre je me suis toujours interdit de dire des choses inaccessibles aux vulgaires et d’émettre des opinions non fondées. Je crois même avoir écrit que c'était un crime de la part du médecin et un danger pour son patient. C'est pour cela que je me suis toujours affranchi des influences sacerdotales et philosophiques. J'ai refusé les hypothèses dénuées de sens ou même douteuses et j'ai édifié la médecine sur l'expérience avec les faibles moyens de ma lointaine époque, d'où les erreurs que j'ai pu commettre. Heureusement la plupart de mes descendants utilisent les appareils que leur apporte la science de leur temps, tout en tenant compte de mes préceptes. Moi, je suis fier d'avoir dit que le médecin devait
se sentir faillible et se garder de dire que le remède prescrit était le seul qui convienne, mais le public ne sait pas distinguer les grands médecins et se plaît surtout à louer et à blâmer les résultats thérapeutiques ". Constatant que les élèves de ces médecins venus de l'Orient extrême continuaient à faire leurs mouvements sans même l'entendre, Hippocrate revint dans sa statue.

Assez rapidement la polémique enfla. Des esprits grincheux allèrent jusqu'à émettre des propos outrés : " nous avons bouté les mandarins hors de la Faculté, voici qu'ils reviennent ". Certains se sentant visés par ces propos incongrus rirent jaune. D'autres, beaucoup plus nombreux, vantaient les mérites de cette médecine dont ils exposaient les principes. L’énergie, qui déplace tout dans l'univers, soutient les
fonctions du corps et de l'esprit, circule plus ou moins bien le long de méridiens, ce qui influe sur la santé. Quant au Yin et au Yang, ils se livrent un combat aussi bien dans la nature que dans l'anatomie et le fonctionnement de notre organisme. Les étudiants devront s'imprégner de grands principes tels que l’engendrement, le contrôle, les cinq substances vitales, les cinq organes correspondant chacun à un mouvement. Bien entendu ils devront apprendre les six causes externes et les sept causes internes des maladies ainsi que les causes accidentelles. Les esprits forts eurent beau dire que tout cela est bien banal et qu'il faudrait encore savoir ce qui se trouve à l'origine de l'énergie de ces mouvements et des causes des maladies. Ils remarquèrent fort justement que, si personne en Occident ne conteste certains principes de cette médecine, il n'en est pas de même pour les méthodes de diagnostic (observation de la langue, prise du pouls chinois, pratiques faisant sourire) et pour la façon de traiter les maladies. Il se trouva des obstinés partisans de Monsieur Descartes qui proposèrent à ces savants venus d'ailleurs l'expérience suivante : " dans votre lointain pays, la Chine, soignez vos patients comme le faisaient vos ancêtres il y a 3000 ans. N'utilisez pas les rayons de M. Roentgen, oubliez les découvertes de M. Pasteur, fermez vos blocs opératoires, ne vaccinez plus vos enfants et vous verrez que rapidement votre peuple disparaîtra. De notre côté utilisons aussi votre médecine et vous constaterez que la santé de nos habitants n'aura pas varié ". À cela les partisans de cette pratique répondaient qu’ils connaissaient quelqu'un qui avait appris par quelqu'un d'autre qu'un malade condamné avait été guéri d'un mal incurable après avoir vu un médecin chinois. D'autres même disaient être miraculés. Les partisans de M.Descartes argumentaient que ces malades n'étaient pas malades en citant la célèbre pièce de M. Molière. Du reste ces malades, soi-disant guéris, retombaient dans leur mal, faisant dire à M. Lacan qu’ils ne pouvaient s'en séparer comme s’ils jouissaient de leurs symptômes.

Certains, méfiants, s'effrayèrent de la possibilité de voir des individus, obtenant le parchemin de la Faculté sans être médecins, commettre des erreurs de diagnostic. Et si un malade qui leur avait fait confiance arrivait un jour avec un lâcher de petits ballons dans les organes, il
y a fort à parier qu'il ne s'en plaindrait pas, surtout si ces petites boules atteignaient son cerveau l'empêchant de penser.

Toutefois les partisans de la médecine chinoise n'avaient pas tort : ils trouvaient dans cette pratique la possibilité de parler, de s'exprimer et marquaient leur méfiance vis-à-vis de médicastres trop pressés pour les écouter et qui ne pensaient qu'à les sonder, les ponctionner, faire traverser leurs corps par des rayons parfois malfaisants. Ces médecins oublient parfois une partie de leur rôle qui est de comprendre
la souffrance et ne savent pas déchiffrer l'angoisse. Les humains ont besoin d'être rassurés sur leur sort et s'adressent pour cela à tout ce qui peut avoir un effet magique. Ils ont donc recours à ce qui leur paraît inoffensif, même si cela est sans effet véritable. Au moins ils ont
l'impression d'être, pour une part, maîtres de leur destin.

Le mot de la fin fut prononcé par un sage que certains prirent pour fou : " il n'y a qu'une médecine, elle est universelle et, si dans un pays il est fait une découverte, elle doit profiter à l'ensemble de l'humanité. Opposer deux médecines comme font certains outranciers ou les associer par prudence est une erreur de bon sens. Les maladies n’ont pas de nationalité et la médecine non plus ". Passant devant la Faculté ce sage ne put s’empêcher de penser : " cette école risque de devenir un temple de la magie ". A ce jour la réalité a été rattrapée par la fiction.

En cette période où la Chine fait la une au quotidien, voici un récit de fiction sur lequel les moins de 18 ans - les plus aussi - ont matière à méditer en matière de santé. Ce texte, du Docteur Marcel DANAN, pose 3 vraies questions: combien de malades ? combien de médecins ? combien de médecines ?

contact: francoiseboisseau@wanadoo.fr

vie privée 5.

2008-05-07T17:58:00+02:00

Pour peu qu’on n’oublie pas qu’on est « un homme fait de tous les autres et qui les vaut tous ».
Jean-Paul Dubois citant Jean-Paul Sartre

Je suis un écrivain. Je ne le dis à personne, de temps en temps en chuchotant je dis que j’écris un peu… Mais je sais au fond de moi que je suis un écrivain. Il y a 10 ans j’ai envoyé un manuscrit chez Gallimard. Dans une enveloppe kraft, avec écrit dessus Gallimard et l’adresse. Une femme m’a téléphoné 3 semaines après. Elle s’appelait Mme Lemarchand, elle était bouleversée à cause de mon texte. Mais il y avait un circuit à respecter, une autre lecture nécessaire avec une autre personne.
J’ai décidé d’aller à Paris pour la rencontrer.

Elle était surprise quand au téléphone je lui ai dit que j’étais là, dans la rue de la maison d’édition. Elle m’a demandé de l’attendre au café qui fait l’angle. Elle est venue et nous avons parlé un peu. Elle disait que c’était bien, que l’écriture faisait la musique qu’elle aime, qu’il y avait quelques défauts, ceux des débutants. J’ai souri, elle était gentille cette dame. C’est la première fois qu’on m’accordait une attention. Après elle m’a fait visité les bureaux, et elle m’a offert des livres.
Le deuxième lecteur, il n’a pas aimé. Le troisième non plus. Elle m’a dit ça ne fait rien, vous m’envoyez le prochain.
Quelques mois ont suivi et j’ai posté une nouvelle enveloppe Kraft. Il y avait écrit Gallimard, et en dessous à l’attention de Mme Lemarchand et puis l’adresse. Elle m’a téléphoné un soir, il était tard et je l’entendais mal. Sa voix était rassurante, douce. Dans mon souvenir, elle était émue. Je ne peux pas dire qu’elle pleurait, mais il y avait quelque chose d’étranglée. Elle a répété, comme la première fois, c’est bouleversant, et puis comme si je devais promettre : surtout n’arrêtez jamais d’écrire…
Quelquefois aujourd’hui je me dis que j’ai rêvé, que j’ai tout inventé, cette dernière phrase surtout qui est énorme, une phrase démente.
Depuis je n‘ai plus de nouvelles. Une jeune femme au standard chez Gallimard m’a dit qu’elle était en congé maladie, c’est tout ce que j’ai pu savoir à ce moment-là. Et puis elle a disparu. Il n’y a pas de Mme Lemarchand qui travaille ici.
Je pense qu’elle est morte.

Je ne la connaissais pas vraiment, elle a été aimable avec moi, accueillante et polie. Sauf au téléphone, les deux fois, là elle était passionnée. Le mot qu’elle a utilisé la dernière fois que je l'ai entendue, c’est « bouleversé » : « je viens de lire votre texte, je suis bouleversée ». Ça m’a tétanisé. Encore maintenant quand je pense à cette phrase, je reste figé quelques secondes. Depuis, je n’ai envoyé aucun manuscrit à personne. J’imagine qu’il n’arrive pas deux fois la même chose. C’était ma chance.

J’ai oublié sa voix. Depuis 10 ans, c’est normal. Quelquefois, en rigolant, je me dis que j’ai quand même pas de bol, je tombe sur une professionnelle du livre que je bouleverse et elle meurt sans rien dire.

La nuit démasque (3)

2008-04-28T09:15:00+02:00

Soudain, il sentit un petit pincement au coeur et s’arrêta net devant la terrasse du café Florient. Moulée dans une robe à pois blanc, une femme offrait au soleil et aux admirateurs son dos d’ivoire, souligné par l’échancrure prometteuse qui descendait en flèche jusqu’au bas de ses reins. Alexandre s’approcha de la silhouette familière qui se découpait sur un fauteuil en osier. Elle ne sursauta même pas quand Alexandre l’interpella tout bas : -Laura? La jeune femme tourna lentement la tête, écrasa son mégot dans le cendrier et retira avec grâce de larges lunettes qui cachaient son petit visage. Laura avait toujours su éveiller en chaque mâle un désir fauve. Et Alexandre sentait maintenant contre lui la poitrine de Laura, deux seins lourds qui résumaient à eux seuls la sensualité de cette femme, une sensualité brute et libre qui contrastait avec la rigidité de sa cascade de cheveux blonds domestiquée par un chignon.

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Illustration : Back par Hres sur Deviantart

La nuit démasque (2)

2008-04-20T08:15:00+02:00

Alexandre descendit à la Ca’ Rezzonico. Derrière la façade baroque de ce palais, le musée du XVIIIème siècle vénitien abritait une exposition exceptionnelle sur le thème du carnaval, pour laquelle Aurore avait montré un vif intérêt. Alexandre n’eut toutefois pas le plaisir de contempler les délicats meubles rococo, porcelaines, costumes et masques de carnaval dans leur décor d’origine. Tout cela défilait autour de lui comme dans un cauchemar tandis qu’il courait de salle en salle, perdant un peu plus espoir de retrouver Aurore à chaque pas.

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Photo : Ca'Rezzonico entrance, par Gromain

Entretien exclusif

2008-04-18T10:10:00+02:00

Intrigué par un courriel élégamment tourné qui me promettait une rencontre très particulière, je me suis rendu à l'adresse indiquée, un bel immeuble bourgeois du début XXe respirant l'aisance feutrée. Trois sonnettes à l'entrée, mais seulement deux noms. Conformément aux instructions mais un peu fébrilement, je donne deux brèves impulsions sur la sonnette sans nom. Après quelques secondes, un déclic et la porte se débloque. L'odeur de l'encaustique me détend quelque peu et, glissant sans bruit sur l'épais tapis rouge de l'escalier, je monte au second. L'unique porte du palier est ouverte. Je la pousse et, en entrant, je suis tout de suite saisi et presque incommodé par la chaleur qui règne dans l'appartement. Du fond de celui-ci, une voix, chaude elle aussi mais ferme, m'appelle : "par ici, je vous prie."

Poussant une autre porte, je pénètre dans un petit salon. La lumière y est faible, mais suffisante pour apprécier la qualité de l'ameublement et le soin apporté à la décoration, dans des tons chauds qui vont de l'orange au brun en passant par tous les rouges possibles. Asseyez-vous, je vous en prie, reprend la voix qui s'élève derrière un paravent aux motifs chinois. Vous m'excuserez de rester caché, c'est contraire aux usages mais cela vaut mieux pour vous ; et puis je suis d'un naturel timide. Vous êtes installé ? Bien, vous avez de quoi boire sur la table basse devant vous, n'hésitez pas à vous servir. Et, comme je devine votre impatience, je vous propose de commencer sans plus tarder : je vous écoute, donc.

Essayant d'oublier la caméra que j'ai repérée dans un angle de la pièce, je sors mes "antisèches" et m'éclaircis la gorge :
- De quand date votre intérêt pour la course automobile ?
- Oh, de sa création, tout simplement. Vous savez, aucune passion humaine ne m'est étrangère, je suis comme vous. Et avec les ingrédients qui la composent, vitesse, peur, danger, j'ai tout de suite perçu le potentiel de créativité que la course m'offrait. Sans parler du pur divertissement qu'elle procure.
- Avez-vous des préférences quant au genre de courses ? aux marques ? aux pilotes ? aux époques ?
- Ah, j'aimais bien l'ère des turbos, avec ces retours de flamme aux échappements. J'avais un peu l'impression d'être chez moi (rire) ! Non, je plaisante, j'aime bien jouer avec les représentations que l'on a de moi. Plus sérieusement, et tout en ayant conscience de n'être guère original sur ce point, je veux bien confesser une dilection particulière pour les voitures rouges venant d'une bourgade toscane bien connue.
- Ah bon ? ça ne paraît pourtant pas évident quand on songe à la litanie de drames et de tragédies qui ont émaillé l'histoire de la marque.
- C'est vrai, mais qui aime bien châtie bien, non ? Et puis j'ai peut-être une façon particulière de marquer mes préférences. Tiens,rappelez-vous cette année …, excusez-moi mais je n'ai pas la mémoire des dates humaines, cette année où la Scuderia a perdu ses deux pilotes qui s'étaient fâchés pour une histoire de consignes non respectées par l'un d'eux …
- Oui, 1982.
- C'est cela. Je dois dire que je suis assez content de moi sur ce coup-là. Il était sans doute difficile de faire mieux. Cela dit, ne me faites pas endosser tous les accidents des voitures rouges. Je n'y étais pas toujours impliqué. Après tout, le Vieux savait y faire pour mettre ses pilotes dans des conditions propices aux catastrophes … Et, de même, ne cherchez pas ma patte derrière chaque tragédie de l'histoire de la course. J'ai de multiples talents, mais je ne peux être partout. Et, de toute façon, ce ne serait pas nécessaire, car il y a l'homme et ses erreurs de conception, ses fautes de pilotage, ses passions exacerbées. En revanche, ce que j'aime bien, c'est me greffer sur ces faiblesses humaines et en amplifier les conséquences.
- Vous pouvez nous donner un exemple ?
- Plusieurs, si vous voulez. Tenez, cette voiture orange qui perd son capot sur un circuit anglais désaffecté et va s'écraser sur le seul poste de commissaire en béton encore debout. Le capot, ce n'était pas moi, le reste si. Et ce pilote mexicain particulièrement audacieux qui s'est tué en Allemagne ? un fait de course, son accident ? à la base, oui mais il y avait le parapet d'un pont auquel j'ai voulu donner ce jour-là une fonction autre que celle qu'il assumait quotidiennement. Vous voyez ? En fait, ce que vous appelez de la malchance ou un hasard malheureux, c'est moi.
- Alors, j'imagine que Le Mans 55 c'était vous aussi ?
- Eh bien non ! je n'y suis pour rien. Bien sûr, je pourrais faire le malin - si j'ose dire - et prétendre le contraire, vous n'y verriez que du feu ; mais c'est un entretien à cœur ouvert, je vous ai promis la vérité et il m'arrive de tenir mes promesses … Non, Le Mans 55 ce n'était pas moi. Ce jour-là, c'est le hasard qui est responsable de cet extraordinaire enchaînement. Cela dit, je n'aurais pas fait mieux, j'en suis encore vert aujourd'hui.
- Vous intervenez moins ces dernières années, semble-t-il ?
- C'est vrai, tout cela m'intéresse moins, sans doute me suis-je lassé. Et puis, vous ne me facilitez pas la tâche avec vos mesures de sécurité : cela réduit la part du hasard et de l'impondérable, mais aussi la mienne. Il m'est de plus en plus difficile de trouver une place. De temps à autre, j'essaye quand même de retrouver le frisson d'autrefois, comme à Imola ce fameux 1er mai. Je me suis bien amusé ce week-end-là ; à tel point que j'ai été tenté de recommencer très vite, dès la course suivante. Mais j'ai quitté Monaco après les essais, j'ai eu peur que cela devienne une drogue et que je ne puisse plus m'en passer. Et puis, il faut quand même vous laisser souffler un peu, il ne faut pas casser le jouet.
- Justement, vous risquez de provoquer l'arrêt des courses en exagérant.
- C'est vrai, d'ailleurs c'est arrivé. Rappelez-vous cette course à travers l'Italie et cette Ferrari qui fait 15 morts. Ca m'a bien plu sur le moment, mais cela a sonné le glas de cette épreuve. J'avoue que ça fait partie de mes regrets. Le pneu aurait éclaté de toute façon, mais j'aurais pu faire en sorte que cela arrive dans une portion sans spectateurs.
- Mais pourquoi ? pourquoi jouer ainsi à semer la mort et la désolation ?
- Ah, je m'attendais à cette question …, et ça me rappelle de jeunes Anglais chevelus et la ritournelle qu'ils m'avaient consacrée : "what's puzzling you is the nature of my game" ; ça vous dit quelque chose ?
- Oui, mais moi, je n'éprouve aucune sympathie pour vous.
- Je peux le comprendre et je ne m'en formaliserai pas. Revenons donc à votre question : pourquoi tout cela ? je pourrais vous dire simplement : n'oubliez pas qui je suis. Mais ce serait un peu court. Aussi ajouterais-je ceci : parce que je le peux, tout simplement. Vous pouvez le comprendre, non ? L'homme n'est-il pas cette créature qui ne peut s'empêcher de repousser ses limites ? qui s'efforce d'augmenter son emprise sur la nature ? qui fait tout ce qu'il est en mesure d'accomplir, au mépris des considérations…, comment dites-vous ?…, éthiques ? et ce quoi qu'il lui en coûte ?
- Certes, mais la plupart du temps, c'est dans un but louable. - Cela dépend du point de vue. Or, vous imaginez bien que je n'ai pas le même que le commun des mortels. Et quand bien même, les catastrophes et les horreurs issues de projets aux visées nobles sont une remarquable constante de l'histoire humaine. Mais, tenez, à propos de nobles intentions, et pour revenir à la course, figurez-vous qu'il m'est aussi arrivé d'exercer une influence positive.
- Vraiment ? j'ai du mal à le croire.
- Mais si. Et d'ailleurs, je me demande si certains ne s'en sont pas aperçus. Ainsi, il m'est arrivé de lire sous la plume de certains de vos confrères que tel ou tel pilote, survolté ce jour-là, avait conduit, je cite, "comme un possédé" ; ils ne croyaient pas si bien dire …
- Pourquoi m'avez-vous proposé cet entretien ?
- Je ne sais pas trop, à vrai dire. Disons que j'aime bien Mémoire des Stands, j'y jette un œil régulièrement, ça me rappelle le bon vieux temps. Après tout, vu sous un certain angle, ce blog, c'est un peu le récit de mes exploits, non ?
- Si ce sont bien les vôtres ; car qu'est-ce qui me prouve que vous êtes bien celui que vous prétendez être ?
- Bonne question ! et que j'attendais, évidemment. Je pourrais vous demander de me croire sur parole, mais je comprends que vous ayez besoin d'une démonstration tangible. Aussi, levez-vous et allez ouvrir la porte en face de vous.
- (………………………)
- J'ai l'impression que vous êtes un peu secoué, rien d'étonnant à cela. Je vous propose donc de mettre un terme à cette entrevue. Je suis ravi d'avoir fait votre connaissance et ne doute pas que vous retranscrirez mes propos avec soin. Au plaisir de vous revoir un jour, peut-être …

Olivier Favre

Tant que l'on croyait au Diable, tout ce qui arrivait était intelligible et clair ; depuis qu'on n'y croit plus, il faut à propos de chaque événement, chercher une explication nouvelle, aussi laborieuse qu'arbitraire, qui intrigue tout le monde et ne satisfait personne.
(E.M. Cioran - De l'inconvénient d'être né)

Par ici, je vous prie © Marc Ostermann (www.pilotesdelegende.net)
MdS et Olivier Favre remercient chaleureusement l'artiste pour avoir exécuté l'oeuvre illustrant le présent texte

La nuit démasque (1)

2008-04-14T08:04:00+02:00

Venise ! Mais qu'avait-elle de plus que les campagnes riantes de Toscane, qu'avait-elle de mieux que les secrets éternels de Rome ? Venise, le repère des amoureux ? Le repère des truands, oui ! Un lieu commun touristique jalonné de boutiques de souvenirs bon marché qui n’ont pas plus d’âme qu’un bout de plastique. Tous ces souvenirs de pacotille lui revenaient lentement en mémoire, de la ville dénaturée à la chambre théâtrale où il s’attendait à voir surgir Colombine et Arlequin. Quant à la dernière soirée, rien, le néant.

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Chapter 1 of Surrendering

2008-03-23T21:51:39+01:00

1: Leaving part 1

My body slammed hard against the damp wall. I slumped to the ground soundlessly. I could feel the wetness of the wall through my thin T-shirt. I knew before I even looked up that he was feeling regret and hate at himself. So when I looked up and saw the horrified look on his face, I wasn't surprised. His face was so open. I could see all the pain, anger, hate, regret, so many emotions all mixed up on his vulnerable face. I knew he was thinking a thousand thoughts per second. He finally made up his mind. He was going to...leave me. For good. I started crying silently. He turned around and ran to the door, but before he reached it I asked, even though I knew my voice would waver:

"So this is it?" and as predicted my voice was broken, unstable. Like his emotions.

"Melissa..." he whispered. "I'm so sorry. I never meant to. I have to go."

"It's over? You'll never come back?" I asked cautiously. He had just thrown me across the room. He could snap anytime, and harm me again. I knew what he was capable of, I knew I had to be careful. Tread lightly around him, he was like a ticking bomb. The smallest mistake...and it would all be over.

He crouched down in front of me. Then he cupped his hand, he seemed to have reverted to his old self, being gentle, around my pixie-like face.

"Never," he said, after what seemed to be an eternity. Was this to be his last word ever spoken to me? I hoped he would say another three words: "I love you." But what were the chances of this happening? Especially after what he had just done. He was trying so hard to not hurt me again, to control himself. Yet...as he walked away for the last time, I wished he would take one last look at me, and tell me those three words I longed for.

But he didn't.

***

I couldn't believe it then, and I can't believe it now.

It was truly over.

He won't ever come back.

I felt deeply relieved. There won't be any more fights like those.

So why were there tears falling down my face? Why do I want him to come back? Why do I still love him?

He's not good for me. He's dangerous, a health hazard, but that's what I like , no, love about him. I sighed. Okay, take deep breaths. Relax. Clear your mind.

This is a good thing.

No more pain felt, fear searing through my body whenever he gets angry, hurt buried deep down inside of me.

No more tears cried, blood spilt and my skin bruised.

At least not physically.

Because inside I know I'm deeply hurt. Shattered and bruised. I'm no longer whole. I no longer am, I simply exist. I am the shell of who I used to be...Melissa Moore.

And all because of him! I can't believe I used to think of him as my saviour. I admit I was in a load of trouble before I met him. Then when I did meet him, my problems seemed to dissolve. Vanish without ever coming back, and no explanation left behind. But back then, I didn't even bother worrying about it. Why should I?

I had him.

He was so nice, charming, magical somehow. His brown hair, flopped over his eyes, so that they were barely visible. When I did manage to see them I noticed they were a bright green. Like mine. His face was...breath-taking. Undescribable I was under his spell.

So damn foolish and stupid. How could I have been duped? Behind those piercing emerald eyes, lay dark mysteries. Mysteries that unraveled with time. Becoming looser as

I came to know him better and better. The more I knew him, the more distant he'd become. Like he had been afraid something would happen. And he was right.

I couldn't leave it alone. To abandon all the progress, I refused to. He had been trying so hard to warn me. Telling me to stop digging around. Before it was too late.

But I was persistent, I never gave up. And then he cracked. The first night he hurt me still haunts me. The memory poking and prodding me whenever I'm feeling sad.

And I knew it would be around a lot now that we had broken up. Although broken up isn't the right choice of words to describe it, it's like he had broken my up. Not our relationship, that he had destroyed. Why didn't I stop forgiving him sooner? Why had I made excuses for him? Over and over, time and time again. It became a cycle.

And I knew it by heart. He would get a little violent, hurt me. Then he'd apologize, his beautiful eyes gazing into mine. Two green mirrors reflecting into each other. I'd crack and forgive him. Everything would be wonderful. But then, things would get bad. And the cycle would start over.

But I'll go into further details later. For now...I'm still in shock. I just can't believe it's over.

I turned at the corner of the street. I was still a far way away from my apartment. I just need to keep in the tears and pain until I get there. The street lamps weren't very bright and every once in a while I stumbled. Losing my soul mate didn't help.

When I fell, I didn't feel anything, I truly didn't. At least him severing our connection had made me numb, I can't feel anything physical.

I reached a traffic light and stopped. I stared vaguely at the air. My vision blurred. But that didn't stop me from crossing the road. A car stopped, the wheels making a horrible sound.

I was just assuming. I couldn't see or hear anything. I was lost in my thoughts and memories. Lost eternally in the past. But I couldn't let myself do that. I had to live in the present.

Yet I couldn't ignore my past. I was nothing without it.

Station balnéaire transformée en citrouille (version 266/313)

2008-03-19T22:26:00+01:00

Boulangerie bondée

– il n’y a ailleurs âme qui vive – : l’air

songeur il ressort,

contemple le fronton, les

affiches décolorées, un

recueil de Rose Ausländer (et ses provisions) à la main, ne

redémarre pas tout de suite :

on l’a retrouvé pendu à un pin

sec, noueux, robuste, gavé de

sandwiches engloutis

en un temps record.

Station balnéaire transformée en citrouille (version 831/1000)

2008-03-19T20:25:00+01:00

Un midi ensoleillé d’hiver, une voiture vert pâle s’arrêta près de l’épicerie. Un homme en descendit. Acheta du magret fumé, du camembert et des pommes. Un recueil de poèmes de Rose Ausländer dépassait de la poche gauche de son blouson.

Une femme et son fils, qui jouait sur le terrain du fronton, le virent se diriger vers le cinéma, longer l’office de tourisme. À la boulangerie où attendaient déjà quatre personnes, il a acheté deux baguettes, puis, après s’être attardé quelques minutes à interroger du regard les affiches décolorées, il est reparti vers sa voiture, l’air songeur, inquiet peut-être. Il n’a pas redémarré tout de suite.

Quelques heures plus tard, on l’a retrouvé pendu à un pin, au bord de l’étang de Sanguinet, près d’une plage – comme les autres – déserte. Il avait mangé, sous forme de sandwiches et en un temps que les légistes ont estimé proche du record, la totalité des aliments qu’il avait achetés à l’épicerie.

On n’a jamais rien su de ces détails, dans son village natal.

Station balnéaire transformée en citrouille (version 1110/1333)

2008-03-19T17:23:00+01:00

Un midi ensoleillé d’hiver, une voiture vert pâle s’est arrêtée près de l’épicerie. Un homme en est descendu, qui acheta du magret fumé, du camembert et des pommes avant de demander le chemin de la boulangerie. Tandis qu’une femme et son fils jouaient sur le terrain du fronton – l’enfant faisait du vélo et la femme lui courait après en l’acclamant – il s’est dirigé vers le cinéma, a longé l’office de tourisme, tous deux fermés bien sûr. À la boulangerie, où – curieusement tant la petite ville semblait déserte – attendaient déjà trois personnes, il a acheté deux baguettes, puis, après s’être attardé quelques minutes à interroger du regard les affiches décolorées, les lambeaux de nuages gris, la peinture écarlate du fronton, il est reparti vers sa voiture, l’air songeur, inquiet peut-être. Il n’a pas redémarré tout de suite.

Quelques heures plus tard, on l’a retrouvé pendu à un pin robuste quoique calciné, au bord de l’étang de Sanguinet, dont les flots désespérément bleus baignaient les plages désertes. Il avait mangé, sous forme de sandwiches et en un temps que les légistes ont estimé proche du record, la totalité des aliments qu’il avait achetés ce midi-là à l’épicerie. Un recueil de poèmes de Rose Ausländer dépassait de la poche gauche de son blouson.

On n’a jamais rien su de ces détails, dans son village natal.

Station balnéaire transformée en citrouille (version 1080/1295)

2008-03-19T15:22:35+01:00

Un midi ensoleillé d’hiver, la voiture vert pâle s’est arrêtée près de l’épicerie. Un homme en est descendu, qui acheta du magret fumé, du camembert et des pommes avant de demander le chemin de la boulangerie la plus proche. Tandis qu’une femme et son fils jouaient sur le terrain du fronton – l’enfant faisait du vélo et la femme lui courait après pour l’encourager – il s’est dirigé vers le cinéma, a longé l’office de tourisme, tous deux fermés bien sûr. À la boulangerie, où – curieusement tant la petite ville semblait déserte – attendaient déjà trois personnes, il a acheté deux baguettes en profitant d’une promotion, puis, après s’être attardé quelques minutes à interroger du regard les affiches décolorées, les lambeaux de nuages gris, la peinture écarlate du fronton, il est reparti vers sa voiture, l’air songeur, inquiet peut-être. Il n’a pas redémarré tout de suite.

On n’a jamais rien su de ces détails, dans son village natal.

[Série de textes écrite le 21 février dernier.]

Surrendering

2008-03-16T12:41:34+01:00

"Yet...as he walked away for the last time, I wished he would take one last look at me, and tell me those three words I longed for.

But he didn't."

Melissa Moore becomes empty, nothing but a shell of her former self when her boyfriend breaks up with her. As she makes a very important decision she tells her story, going back two years ago, when they met. She was 16 at the time, and since then has grown and matured. She knows she should leave things as they are, get on with her life. But as she remembers her past, she hesitates. She doesn't really want to let go of it.

Will she have reached her decision by the end of her tale? Or will she have changed her mind?

Check out http://www.fictionpress.com/s/2482646/1/Surrendering for the whole story.