Last posts on fiction

ouvrir, ou pas ?

2012-02-05T14:35:00+01:00

Le blog hanté (2nd partie)

2012-02-05T00:08:00+01:00

Lisa ne répondit rien. Son visage était d’autant plus affreux à la lueur du rétro éclairage de l’écran.

« Très peu de gens ont connaissance de son adresse. Certains parlent de site, mais d’autre prétendent qu’il s’agit du blog d’un être diabolique. Genre le bras droit de Lucifer. Tu vois ? »

Dans un souffle, Lisa acquiesça, s’efforçant de ne pas paraître troublée. Elle avait toujours eu une sainte horreur des histoires relatives au surnaturel et l’au-delà. Un jour, alors qu’elle n’avait que sept ans et qu’elle était en vacances chez une tante dans le sud de la France, ses cousins un peu plus âgés, l’avaient conviée à une séance de spiritisme dans le grenier de la maison. Tous de mèche, ils lui avaient fait croire qu’ils étaient parvenus à entrer en communication avec un esprit, en faisant bouger du bout de leurs doigts le verre retourné au milieu du guéridon. Elle avait hurlé comme une possédée puis s’était évanouie dans sa propre urine, tant la peur l’avait saisie. Depuis et même si elle ne croyait pas vraiment en ces choses là, elle évitait soigneusement d’aborder le sujet du paranormal.

« Mon frère Alan connait quelqu’un au Chili qui a réussit à visiter ce blog. Il a finit dans un asile de fous. Il ne cessait jamais d’hurler, attaché solidement à son lit par des bracelets en cuir. Les infirmiers ne voulaient même plus s’en occuper tant il invoquait sans cesse Satan, qui selon ses dires, lui rendait visite dans sa cellule capitonnée tous les soirs. Un jour, ils ont fait venir un prêtre catholique, en pleine nuit, sans prévenir le directeur de l’hôpital, pour tenter un exorcisme. Le prêtre a demandé de rester seul avec le malheureux qui portait alors une camisole de force. Les infirmiers ont entendu des cris atroces pendant des heures. On aurait dit des bruits de bêtes enragées m’a dit mon frère. Puis il y a eu un long silence. »

Lisa, malgré son aversion pour le sujet, était pendue aux lèvres charnues de son amie. Son cœur battait à tout rompre, mais auprès d’elle, elle se sentait malgré son récit horrible, en sécurité. Elle pensait (à tort) pouvoir lui faire bien plus confiance qu’à ses débiles de cousins éloignés.

« Les infirmiers ont attendus une heure, peut être deux avant d’aller voir. En fait aucun d’eux ne voulaient y aller tellement ils avaient la trouille. Et puis finalement, ils ont décidés de tous s’y rendre. Tu sais ce qu’ils ont trouvé ? »

« Non. » La voix de Lisa était blanche et chevrotante.

« Le dément portait toujours sa camisole. »

« Et le prêtre ? » réussit-elle à articuler.

« Mort. Son crucifix planté dans le cœur. »

Lisa était gelée par une chair de poule tenace. Elle faillit pousser un cri mais réussi à se contenir.

« Alan m’a aussi expliquée l’histoire d’une femme aux Etats Unis qui a lu le blog hanté. C’était une chercheuse à l’université de Harvard. Elle faisait une thèse sur les légendes urbaines, un truc dans le genre. Et elle a réussi à consulter le blog hanté ! En fait, elle ne vint pas à son travail pendant plusieurs jours, ce qui inquiéta ses collègues. L’un d’eux finit par se rendre chez elle et la retrouva prostrée devant son ordinateur éteint. Le disque dur avait été complètement effacé, impossible donc de consulter l’historique de navigation. Mais grâce à des notes retrouvées sur un bloc dans son bureau, il fut établi qu’elle avait trouvé le blog du diable. Le blog hanté.»

« Quelle horreur … »

« Attends ce n’est pas fini. Quand ils l’ont retrouvée, ses cheveux noirs étaient blancs comme de la neige. Et elle était aussi devenue aveugle et muette. Les examens médicaux qu’elle a subit à l’hôpital n’ont servi à rien. Elle était comme une grosse légume, incapable de marcher, manger, ou de savoir quand il était temps qu’elle se rende aux toilettes. Elle a été placée par sa famille dans une maison de repos. Pendant des années, il ne s’est rien passé de particulier. Elle était dépendante à 100% voilà tout. Mais 13 ans après sa visite du blog hanté, il est arrivé un truc effroyable… »

« Quoi ? Quoi ? » Demanda Lisa elle-même étonnée par son envie de connaître la fin de cette histoire.

« Et bien, en fait, un matin, en arrivant, le directeur de l’établissement a retrouvé tous les malades ainsi que le personnel médical de nuit pendus dans le parc. Il y avait environ cinquante personnes dans les arbres. De vieux chênes centenaires. Sauf la femme aveugle et muette aux cheveux blancs. Elle était dans son lit et dans sa merde, comme d’habitude. Au début, le directeur n’en a pas cru ses yeux et a pensé qu’une bande de tueurs fous avait attaqué la maison de repos. C’est quand il a regardé avec la police, les enregistrements de la vidéosurveillance qu’il a cru devenir dingue à son tour… car c’était elle qui avait tué tous ces gens. »

« Putain arrête, je vais me pisser dessus. »

Anna prit la main de Lisa pour la rassurer. Un geste sincère pour une fois. Elle avait eu envie de l’effrayer mais ne pensait pas que toutes ces sornettes qu’elle inventait au fur et à mesure auraient un tel impact sur sa copine. Malgré ce bon sentiment, elle ne put s’empêcher de continuer son histoire, sûrement elle-même fascinée par ses propres paroles.

« La femme fut arrêtée et trainée devant la justice. Mais vu son état physique et psychologique, elle ne fut pas condamnée à la peine de mort. Et curieusement les images des caméras de sécurité disparurent. Faute de preuve et reconnue incapable, elle fut donc de nouveau internée, mais cette fois dans un établissement psychiatrique sécurisé. Personne de l’équipe soignante ne voulait s’en occuper. Pour tous elle était un monstre bien sûr. Et un jour, on ne sait pas comment, car elle était en permanence attachée aussi bien à son lit, qu’à son fauteuil roulant, elle disparut. »

« Putain de bordel, je te jure j’en peux plus tellement j’ai peur. »

« On essaye ? »

« De quoi ? »

« Bin de le trouver ! »

« Arrête t’es complètement folle… »

Mais déjà les doigts d’Anna courraient sur le clavier. Lisa s’écarta de son amie, de l’ordinateur et son écran. Elle avait froid, elle tremblait, elle avait peur.

« Oh j’ai un résultat unique ! » s’exclama joyeusement Anna.

Elle cliqua en regardant du coin de l’œil sa copine. Elle allait lui dire que ce n’était que des salades. Dans un instant. Quelques secondes à peine. La bonne blague qu’elle venait de lui faire là.

L’ordinateur peina un peu à charger la page intitulée « le blog hanté ». La bougie senteur fraise vacilla au même instant et s’éteignit. Ne resta que la lueur spectrale de l’écran. Lisa s’était trainée à reculons sur les fesses jusqu’à la porte à persiennes de la penderie. Ses yeux écarquillés sur son amie de profil, absorbée par la barre des tâches et l’avancement du téléchargement.

« Ca y est. » dit-elle en se tournant vers Lisa.

Mais Lisa ne l’entendit pas vraiment. Une main avait jaillit de l’écran. Une main véritable et bien réelle au bout d’un bras sale. L’odeur du souffre s’était répandu instantanément dans l’atmosphère. Anna ne vit rien et se dit en elle-même que Lisa était vraiment la pire des trouillardes. Puis la main l’agrippa à la gorge, l’empêchant d’hurler et l’attira vers elle au travers de l’ordinateur dans lequel elle disparut.

Lisa hurla puis s’évanouit.

L’électricité fut rétablie dans le quartier résidentiel quand l’ordinateur d’Anna s’éteignit, à court de batterie, et pendant que Monsieur Dame faisait basculer sa femme sur l’immense lit à baldaquin de la luxueuse suite du palace. Ils firent l’amour avec fougue. Trois fois. Le lendemain matin, ils déjeunèrent dans le jardin d’hiver, un sourire complice et rêveur sur les lèvres. Peu avant onze heures, ils quittèrent l’hôtel chic.

A l’approche de leur domicile, ils remarquèrent les nombreuses voitures de police et les deux véhicules de pompier. Un agent les arrêta à proximité de leur maison. A sa demande, ils déclinèrent leurs identités. Il leur demanda alors de les suivre et les fit entrer à l’arrière d’une fourgonnette banalisée où un homme moustachu sans âge les pria de s’asseoir quelques instants avec lui.

« Mais que se passe-t-il ? » demanda Monsieur Dame d’une voix anxieuse et serrant contre lui son épouse inquiète.

« Madame Dame. Monsieur Dame. Je suis l’inspecteur divisionnaire Codis. J’ai une mauvaise nouvelle à vous annoncer. Votre fille Anna a été retrouvée morte dans l’armoire France Télécom de votre rue. Elle porte des marques de strangulation. Des examens plus approfondis nous dévoileront si elle a subit d’autre sévices. Toutes mes condoléances. »

Les parents d’Anna s’effondrèrent l’un sur l’autre. Les larmes jaillirent. Malgré l’hébétement et la soudaineté du drame, Monsieur Dame réussit à articuler le prénom de Lisa dans un mode interrogatif.

« Lisa boulet est actuellement dans le coma et présumée innocente, mais il semblerait qu’elle ne soit pas étrangère au meurtre de votre fille. Nous l’avons retrouvée dans la penderie, inconsciente, mais ses pieds étaient sales et selon les premières constatations de l’expertise médico-légale, ses empreintes se trouveraient sur le cou d’Anna et sur l’armoire France télécom. » répondit l’inspecteur divisionnaire Codis.

Epilogue.

Les cendres d’Anna furent dispersées au Chili où Monsieur et Madame Dame rejoignirent leurs fils et s’installèrent définitivement après le meurtre.

Lisa resta 13 ans dans le coma.

Un matin, l’infirmière qui avait l’habitude de s’occuper d’elle entra comme de coutume dans sa chambre. Elle avait disparu. Une odeur de brûlé flottait dans la pièce.

A ce jour, elle n’a jamais été retrouvée. Les soupçons portés sur sa famille furent rapidement balayés.

Dans le moteur de recherches Google, si on saisit les mots « blog hanté » ont obtient deux millions six cent mille résultats.

Le blog hanté. (1ere partie)

2012-02-02T14:44:00+01:00

« Les filles ? Nous allons partir ! »

Madame Dame se tenait au pied de l’escalier dans le vestibule, une main aux ongles vernis de carmin profond posée sur la rampe en bois blanc. Ses cheveux d’un roux flamboyant étaient pour l’occasion relevés en un chignon fouillis et vaporeux ; ainsi les perles que son mari lui avait offert pour leurs 10 ans de mariage, mettaient en valeur la finesse de son cou et son port de tête gracieux. Le drapé de sa robe de soirée vert émeraude soulignait l’harmonie que son corps avait conservée malgré les années grâce à deux séances hebdomadaires de gymnastique suédoise. Les sandales à hauts talons dont les brides s’enroulaient autour de ses chevilles, finissaient de parfaire avec élégance sa silhouette.

A ce moment précis, Monsieur Dame revint de la voiture dans le coffre de laquelle il venait de déposer, à l’insu de sa femme, une petite valise contenant leurs affaires de toilette. En la préparant, il avait estimé inutile d’y ranger leurs pyjamas. Quand il poussa la porte d’entrée vêtu de son smoking haute couture, il ne put qu’admirer sa beauté. Un large sourire se dessina sur son visage aux traits réguliers. Il était certain qu’elle serait enchantée de la surprise qu’il avait préparée pour son anniversaire avec la complicité de sa fille Anna. Après le ballet russe, ils iraient souper dans ce prestigieux restaurant quatre étoiles. Puis au lieu de regagner la maison, il la conduirait dans le plus beau palace de la ville où il avait réservé une suite pour la nuit. Rien n’était trop beau pour l’amour de sa vie.

Ils s’étaient rencontrés vingt quatre ans auparavant, lors d’un accident de la circulation. Un camion chargé de plusieurs tonnes de clémentines corses s’était retourné sur l’autoroute et l’avait bloquée plusieurs heures. Le chauffeur s’en était sorti indemne, la plupart des fruits aussi et malgré leur abondance sur la chaussée aucune victime n’avait été déploré. Il avait fallu toute la matinée aux forces de l’ordre pour ramasser la récolte et permettre aux automobilistes de repartir. C’est dans ce contexte extraordinaire qu’il avait repéré ses yeux bleus clairs et sa chevelure de coucher de soleil. Il n’avait pas hésité à l’aborder en lui offrant une clémentine, qui avait roulé jusqu’au pied de sa voiture, stoppée à quelques mètres de la remorque allongée en travers du tronçon. Elle avait tout de suite été sous son charme. Comme une évidence. Rapidement mariés après cet accident coloré, ils avaient eu un fils, Alan, aujourd’hui expatrié au Chili et Anna.

« Les filles ? Dépêchez vous de descendre, nous allons finir par être en retard ! » Cria de nouveau Madame Dame dans la cage d’escalier à l’attention de sa fille et de sa copine Lisa, venue pour l’occasion passer la nuit à la maison.

Les deux adolescentes apparurent enfin sur le palier du premier étage, affichant une moue qu'on ne sait faire qu'à quatorze ans. Celle qui signifie que tout est ennui, surtout les parents. Anna avait hérité du physique avantageux de sa mère. Sa copine Lisa en revanche, n'avait pas été gâtée par la nature : rondelette, cheveux gras et filasses, vilaine peau, appareil dentaire et un nez à signer sur le champ un crédit pour lui payer une rhinoplastie. Anna n'avait naturellement pas besoin d'un tel faire-valoir à un âge où séduire est une préoccupation primordiale. Cependant, elle savourait assez cyniquement l'atout que sa compagnie lui procurait : la garantie que les garçons ne regardaient qu'elle, mais aussi la confiance qu’elle inspirait à ses parents et lui permettait de ne pas toujours se trouver à l’endroit où elle prétendait être. Elle était son meilleur alibi.

Lisa lui vouait en retour un culte à en faire pâlir un chef religieux et les scientologues. Cet amour effrayant lui faisait pardonner toutes les crasses et les méchancetés d'Anna, qui savait cruellement souffler le chaud et le froid pour la retenir, malgré son attitude ambivalente. Elles se connaissaient depuis l’école primaire, mais ne se fréquentaient en réalité, que depuis l’entrée au collège, où un peu perdues dans un nouvel établissement, elles avaient été, l’une pour l’autre, un visage connu et rassurant.

« Nous y allons. Une pizza au fromage décongèle sur le comptoir de la cuisine. Faites attention avec le four, n'oubliez pas de l'éteindre quand vous aurez terminé. Et vous n'invitez pas de garçons ! Me suis-je bien fait comprendre ? » Gronda Monsieur Dame qui n'avait qu'une confiance relative en sa fille et les adolescents en général.

«Oui Papa ! »

«Oui Monsieur ! »

S’empressèrent-elles de répondre en souriant d'une façon qu'elles espéraient angélique mais pas au point d'avoir cet air de se moquer, qui déplait tant aux adultes.

Après les dernières recommandations d’usages et un clin d’œil échangé entre le père et la fille dans le dos de la mère, les parents s’en allèrent ; et les deux copines, le nez collé à la fenêtre, regardèrent les phares disparaître dans l’allée de la résidence pavillonnaire cossue.

Certaines d’être enfin seules, elles se précipitèrent dans la chambre d’Anna. Les murs étaient recouverts de posters de vampires et de publicités pour produits de luxe, arrachées des magazines féminins de Madame Dame. Il y régnait un joyeux désordre d’habits abandonnés en boule sur la moquette beige, de cahiers de cours en pile instable sur le bureau, de tubes de gloss et de vernis à ongles en pagaille sur la coiffeuse en rotin blanc.

Anna ouvrit sa penderie pleine à craquer et exhuma de derrière des boîtes à chaussures un pack de bières tièdes à la téquila. Elle en donna une à Lisa qui hésita un instant à l’accepter, pour finalement porter le goulot de la bouteille à ses lèvres. Elles discutèrent un peu des derniers ragots du collège en consultant Facebook, quand à vingt heures trente précise, Anna ordonna à son amie d’aller préparer le dîner, tandis qu’elle se connectait à Skype pour joindre son petit copain.

Lisa n’opposa aucune résistance face à cet ordre. Elle n’aimait pas vraiment Kévin, ni savoir qu’Anna lui montrait ses seins face à la webcam, sans être certaine qu’il n’était pas en compagnie d’autre garçons bien planqués hors du champ pour apprécier le spectacle. Car Anna avait une très belle poitrine, qu’elle admirait parfois à la dérobée dans les vestiaires de la piscine ou du gymnase avant les cours de sports.

La pizza fut cuite en une vingtaine de minutes, le temps pour elle d’explorer la salle de séjour, ses nombreux bibelots de prix et les titres sur les tranches des livres soigneusement alignés dans la bibliothèque. Elle vida sa bière dans l’évier, incapable de la finir et fit couler un peu d’eau pour que personne ne le remarque. Elle fut tenter d’appeler Anna comme Madame Dame l’avait fait plus tôt au pied des escaliers, mais elle s’abstint, sachant pertinemment qu’elle pourrait mal réagir d’être interrompue au milieu d’une pause sexy prise exprès pour cet abruti de Kévin.

Elle patienta encore un quart d’heure, quand enfin Anna la rejoignit.

« J’ai fait l’amour sur internet ! » s’écria-t-elle ravie.

« C'est-à-dire ? » lui demanda Lisa avec une mine circonspecte

« T’es vraiment trop une gamine ! Mais bon si tu veux tout savoir, je me suis mise nue devant Kévin qui l’était lui aussi et on s’est masturbé ensemble… j’ai fini sous ses encouragements avec le manche de ma brosse à cheveux dans la chatte ! C’était trop bien ! Un jour tu verras, tu sauras ce que c’est qu’avoir un petit ami et de faire du sexe. C’est naturel de toute manière de faire ça pour un garçon qu’on aime. »

Lisa ne répondit rien, abasourdie par la description. Depuis le temps qu’elles se connaissaient, Anna parvenait encore à la choquer, tout en l’excitant et en la rendant malheureuse à la fois.

« T’imagines pas comment on a faim après l’amour ! Bon t’as préparé la pizza ? »

Elle lui tendit une assiette avec une généreuse part recouverte de fromage fondu et elles dînèrent toutes deux devant une série américaine, où des acteurs de trente ans jouent des adolescents.

Vers vingt deux heures, elles regagnèrent l’étage et se mirent en pyjama. Dans la salle de bain, d’un air innocent, Anna demanda à Lisa si elle n’avait pas un peu grossie. Elle en eut les larmes aux yeux mais tint bon devant son amie. Elles préparèrent la chambre pour la nuit en installant un matelas pneumatique au pied du grand lit d’Anna. Cette dernière lui expliqua qu’elle préférait dormir seule, mais que si elle avait été Kévin, les choses auraient été tout autrement. Lisa encaissa une fois de plus.

Il n’était bien entendu par encore question pour les deux adolescentes de s’endormir, alors elles s’installèrent sur le tapis poilu au centre de la pièce et commencèrent par consulter quelques sites consacrés à leurs idoles sur l’ordinateur portable d’Anna, recouverts de stickers roses et pailletés. Mais comme aucune mise à jour n’avait été faite depuis leur dernière visite plus tôt dans l’après midi, elles finirent rapidement par ne plus savoir quoi faire et s’ennuyer.

Quand soudain, la chambre fut brusquement plongée dans la pénombre, à peine éclairée par l’écran de l’ordinateur qui bascula sur la batterie. Elles purent constatées, en regardant par la fenêtre, que tout le quartier était en proie à une coupure d’électricité.

Lisa frissonna et replia ses jambes sous elle.

« T’as peur du noir ? » lui demanda Anna tout en allumant une bougie parfumée à la fraise qui trainait sur sa commode.

« Non. Non. »

Anna vit dans ce flagrant mensonge une occasion de bien s’amuser aux dépens de sa copine.

« T’as déjà entendu parler du site internet hanté ? »

[à suivre ...]

Robert des noms propres, roman d’Amélie Nothomb, Albin Michel, 2002

2011-11-30T03:00:51+01:00

Une petite fille, encore bébé, est recueillie par sa tante parce que sa véritable mère s’est suicidée. Elle ne sait pas qu’elle ne constitue qu’une pièce rapportée dans la famille et vit perplexe, regardant gravement, profondément les êtres qui l’entourent. Parce que ce regard gênait la maîtresse, elle est renvoyée de la maternelle. Ses parents adoptifs sont fous d’elle, car elle est tellement différente de ses deux présumés sœurs. Son ambition : être danseuse. Elle est inscrite au cours de danse et devient la coqueluche de tous les admirateurs du pas de deux. Mais à cinq ans, sa tante dut se résoudre à la mettre en classe. Ce fut le drame.

– Tu en mets du temps à réagir ! dit la maîtresse. Tous les enfants s’étaient retournés pour regarder celle qui avait été prise en faute. C’était une sensation atroce. La petite danseuse se demanda quel était son crime. – C’est moi qu’il faut regarder, et pas la fenêtre ! conclut la femme. Comme il n’y avait rien à répondre, l’enfant se tut. – On dit : « Oui, Madame » ! – Oui, Madame. – Comment t’appelles-tu ? demanda l’institutrice, l’air de penser : « Je t’ai à l’œil, toi ! » – Plectrude. –Pardon ? –Plectrude, articula-t-elle d’une voix claire. (…)– Eh bien, si tu cherches à faire ton intéressante, c’est réussi.

Elle ne s’intéressait pas à l’apprentissage de la lecture, et sa maîtresse désespérait. Or, un jour, elle lut comme une première de classe de dix ans. La maîtresse étonnée téléphona à ses parents. – Nous n’avons rien fait du tout. Nous lui avons seulement montré un livre assez beau pour lui donner envie de lire. C’est ce qui lui manquait. Nulle en mathématiques, Plectrude devint la bête noire de sa maîtresse. Ainsi, elle avait deux vies bien distinctes. Il y avait la vie de l’école, où elle était seule contre tous, et la vie du cours de ballet, où elle était la vedette. Fort heureusement, Roselyne, une danseuse du cours de ballet, arriva à l’école et devint l’amie de Plectrude.

Après quelques mois, elles inventent des jeux dangereux : se laisser ensevelir par la neige sans bouger, se laisser foncer dessus par un camion. Plectrude était à ce point danseuse qu’elle vivait les moindres scènes de sa vie comme des ballets. Les chorégraphies autorisaient que le sens du tragique se manifestât à tout bout de champ : ce qui, dans le quotidien, était grotesque, ne l’était pas à l’opéra et l’était encore moins en danse. « Je me suis donné à la neige dans le jardin, je me suis couchée sous elle et elle a élevé une cathédrale autour de moi, je l’ai vu construire lentement les murs, puis les voûtes, j’étais le gisant avec la cathédrale pour moi seul, ensuite les portes se sont refermées et la mort est venue me chercher, elle était d’abord blanche et douce, puis noire et violente, elle allait s’emparer de moi quand mon ange gardien est venu me sauver, à la dernière seconde. »

A douze ans, Plectrude cultivait son enfance. Elle se laissait aller au versant favori de son être ; consciente que, l’année suivante, elle ne le pourrait plus. Arriva un nouveau dans la classe. Mathieu Saladin avait une cicatrice partant de la lèvre. Elle en conclut qu’il s’était battu au sabre. La nuit qui suivit cette première rencontre, Plectrude se tint ce discours : « Il est pour moi. Il est à moi. Peu importe que ce soit dans un mois ou dans vingt ans. Je me le jure. »

Rien n’allait plus à l’école, mais Plectrude fut admise à l’école des rats. Le premier jour fut digne d’une boucherie : « Les minces, c’est bien, continuez comme ça. Les normales, ça va, mais je vous ai à l’œil. Les grosses vaches, soit vous maigrissez, soit vous partez : il n’y a pas de place ici pour les truies. » (…) « Huit heures à la barre par jour et un régime de famine, cela ne paraîtra dur qu’à celles qui n’ont pas assez envie de danser. Alors, que celles qui veulent encore partir partent ! »

Et Plectrude dansa, à avoir mal partout, sans manger. En trois mois, elle perdit cinq kilos. Elle se décalcifiât. Ce qui devait arriver arriva. Un matin de novembre, comme Plectrude venait de se lever en mordant son chiffon pour ne pas hurler de douleur, elle s’effondra : elle entendit un craquement dans sa cuisse. Hospitalisée, les médecins lui disent qu’elle ne pourra plus jamais danser. Revenue à la maison, elle finit progressivement par prendre plaisir à manger, mais sa mère dépérit et lui en veut de grossir. Elle lui parle sèchement à tel point que Plectrude lui demande : « Pourquoi me parles-tu comme ça ? Ne suis-je plus ta fille ? – Tu n’as jamais été ma fille. Et sa mère lui raconte tout. Tout s’effondrait. Elle n’avait plus de destin, elle n’avait plus de parents, elle n’avait plus rien.

Alors Plectrude se lance dans le théâtre et veut un enfant, comme sa mère, au même âge, dix-neuf ans. Après son accouchement, son œuvre étant accompli, elle décide de se suicider en sautant du pont Alexandre III. Au moment où elle allait sauter, elle entend : « Plectrude ! ». C’était Mathieu. Ils s’aiment. Ils se marient. Mais la fin du livre laisse sur sa faim, elle est non seulement insolite, mais difficilement compréhensible. Et à l’heure qu’il est, Plectrude et Mathieu n’ont toujours pas trouvé la solution.

Une fois encore, Amélie Nothomb nous interpelle. Une histoire menée tambour battant, plus de vingt ans de vie en quelques deux cent pages, des dialogues saisissants et opiniâtres, des rebondissements. Cependant la fin surprend, est insaisissable et laisse une impression d’incompréhension qui s’étend à l’ensemble du livre. Quel dommage !

L'offre d'emploi.

2011-10-26T07:32:00+02:00

Les portes se sont ouvertes. J’ai pris place. Il y en avait comme chaque mercredi matin. Dans cet immeuble, où j’effectuais une mission de secrétariat en intérim, le personnel à majorité féminine et multipare plébiscitait cette journée pour chômer dans le cadre de leurs temps partiels. Contrairement à l’habitude, je n’avais pas à supporter la promiscuité de l’une d’elle : son parfum capiteux ou fleuri, la démarcation du fond de teint à l’orée de ses oreilles, les paquets de mascara aux coins de ses yeux, le bracelet qui teinte au poignet et le coup de sac à main dans les tibias à chaque fois que l’ascenseur marque l’arrêt. Le plus agréable résidait dans l’inexistence de conversations futiles ou l’exposé du succès sur le chemin de la propreté du petit dernier, qui n’importait finalement à personne d’autre qu’à la génitrice.

Ce matin là, était même tout à fait exceptionnel, nous n’étions que deux à jouir de l’espace et de la quiétude que l’absence de toute femme me procurait. J’avais beau partager avec elle mon sexe, je ne ressentais qu’agacement et lassitude à son contact. Par plaisir, je n’en côtoyais que très peu. Seules deux amis d’enfance, que la maternité n’avait pas transformée en donneuses de leçons sur la lactation, le portage, les couches lavables et la puériculture en général, trouvaient grâce à mes yeux. Elles avaient même le bon goût de ne pas occulter la notion d’éducation sous un amour guimauve, qui transforme rapidement le moindre enfant en dictateur tapant du pied pour un jeu de Pokémon. Elles ne se contentaient pas d’être simplement mère, femme dévouée, employée de bureau, et préféraient le statut d’individu avant tous ces autres rôles qu’elles endossaient bien souvent en râlant. Roter à la terrasse d’un café en ma compagnie ne leur faisait pas peur, ce qui m’inspirait une rare tendresse à leur égard et un sentiment de confiance absolue.

Pour autant, je me méfiais des hommes. La plupart mentaient pour arriver à baisser ma culotte et écarter mes jambes. Je les remarquais dans le bus du matin, se rincer l’œil sur mes cuisses, mon cul et mes seins, me déshabillant du regard, implorant intérieurement qu’enfin soit conçue la paire de lunettes qui rendrait possible de voir par transparence, à travers les vêtements. Boycottant avec ferveur les artifices d’usage chez la femelle humaine, mes ascendances scandinaves et africaines me gâtaient par nature entrainant moult compliments dénués de sincérité et dont je me foutais la plupart du temps. J’avais même subit une tentative de viol l’hiver dernier dans une ruelle. Au milieu des poubelles d’un restaurant chinois. Depuis, j’avais pris des cours de Krav maga.

Globalement, je n’aimais pas les gens. Etais-je pour autant un monstre de cruauté ? Je ne le pensais pas, dans la mesure où un nombre considérable d’individus revendiquait eux aussi cette position autour de moi, sur internet, le samedi après midi dans les grands magasins…

Mon compagnon d’ascension ne m’avait pas lancé un regard depuis notre départ, et semblait absorbé par la lumière rouge qui courait de chiffre en chiffre au dessus de la porte en acier. Il était raide et droit dans son manteau de laine noire. Le néon se reflétait sur la peau lisse de son crâne et le cuir bien ciré de ses mocassins. L’odeur de son après-rasage me chatouillait les narines sans les agresser. Alors le contemplant sans retenue, je me fis deux réflexions qui me rendirent quelque peu nerveuse :

- Je n’avais jamais vu cet individu dans la tour.

- Ses paupières restaient immobiles. Ses yeux ne clignaient pas du tout, de façon flagrante.

Encore trois étages avant d’arriver au niveau de mon bureau. Malgré les prises que je savais infliger, la peur s’était immiscée sur ma peau de métis, dans une chair de poule macabre. J’intimai à ma respiration de ne pas s’emballer mais ne pus m’empêcher de toucher nerveusement la bride en cuir de mon sac à main porté en bandoulière. Mes pensées volaient contre ma volonté vers de fatals dénouements qui sentaient le canard laqué périmé et la soupe de nouilles froide. Mais à l’instant où le signal sonore tinta pour annoncer l’ouverture imminente de la porte, le grand chauve sous mes yeux s’évapora.

Je me suis ruée sans attendre sur le palier. L’open space était désert. Sur tous les écrans plats des ordinateurs qui affichaient habituellement le même fond d’écran, à savoir le logo hideux de la société, j’ai distingué une horloge sans aiguille qui cédait dans un fondu artistique sa place à un sablier qui ne s’écoulait pas. Ma nervosité s’intensifia en angoisse lancinante. J’ai alors songé à contacter le service de la sécurité et me suis avancée prudemment vers mon poste de travail derrière un comptoir faisant office d’accueil. Le passager de l’ascenseur se tenait assis sur ma chaise et tripotait ma souris.

« Vous avez un sérieux problème Mademoiselle. Le temps est arrêté pour maintenance. »

Une sueur froide coula entre mes omoplates. L’homme avait la voix douce et pourtant je me sentais menacée par cette annonce surréaliste. Etait-il fou, psychopathe, tueur en série ?

« Ni l’un ni l’autre. Je suis le chef de la maintenance du temps. »

« Mais comment … »

« J’entends vos pensées voyons. Cessez de faire l’imbécile et prenez conscience de la gravité de votre situation : vous êtes morte. »

A cette sentence incroyable, j’ai pris la fuite sans réfléchir, en hurlant comme dans un film à suspense américain où le scénario impliquerait beaucoup trop d’hémoglobine. Le souffle court et persuadée d’être vivante je m’engouffrai dans l’ascenseur, appuyant de façon démente sur le bouton de fermeture, déterminée à fuir cet endroit, quitte à faire une croix sur mes indemnités de fin de contrat fort proches.

Dans l’antre de la cabine, un sentiment de sécurité m’envahit assez pour faire retomber légèrement la pression, laissant la place aux larmes que la peur avait jugulé jusque là. Dans quel guêpier m’étais-je encore fourrée ? Etait-ce une blague de mauvais goût de mes collègues ? Impossible. Et enfin, pourquoi l'ascenseur montait-il alors que j'avais désespérément enfoncé la touche correspondant au rez-de-chaussée ?

La lumière rouge s’approcha du chiffre du dernier étage, inaccessible sans une carte magnétique que seuls les membres de la direction du groupe possédaient. Il parait que cette mesure a été appliquée à la suite d’un vol plané de trader. Le numéro cinquante trois s’est illuminé de sang et pourtant l’ascenseur n’a pas cessé sa course immédiatement, comme s’il accédait à un niveau supérieur. Curieusement à ce moment, j’ai imaginé que des câbles cédaient et la chute vertigineuse que cela entrainerait.

Un vent frais me tira de ma torpeur. Le silence aussi. Je quittai doucement l’ascenseur. Il m’avait amené sur le toit. Je ne savais pas qu’il était possible de le rejoindre par cette voie. Le panorama était impressionnant. L’ombre de la plus haute tour du quartier d’affaires s’élevait dans mon dos et m’écrasait de toute sa splendeur de verre. Face à moi, toute la banlieue s’étendait sur des kilomètres. Calme. Paisible. Pas un véhicule ne bougeait sur le périphérique, malgré la fluidité apparente du trafic. Sur le parvis à ma droite, la foule des travailleurs restait également immobile, les pigeons statufiés dans l’air au dessus d’elle. Les nuages figés dans le ciel.

« Vous me croyez maintenant, Mademoiselle, quand je vous explique que le temps est en maintenance ? »

De nouveau, le voilà à deux pas de moi. Etrangement ce curieux spectacle incroyable a fait fuir toute trace de terreur et de crainte. Tout soupçon de caméra cachée aussi.

« Alors je suis morte. », ai-je pensé.

« Oui. Ca n’arrive que rarement. Depuis que je suis à la maintenance du temps, j’ai entendu parler de trois cas comme le votre Mademoiselle. »

Surprise par cette réalité abrupte plus qu’effrayée, je me suis assise comme un sac de patates tombe à terre. De tout mon poids. De toute ma hauteur. « La douleur n’existe plus après la vie. » me suis-je dit.

« Effectivement. La parole non plus. La pensée suffit. »

« De toute manière, je n’ai pas envie de discuter avec un bas de pantalon à pinces impeccablement repassé. »

« On m’a informé que vous étiez caustique. Je vous trouve drôle Mademoiselle. »

A cet instant, j’aurai voulu hurler à plein poumon. Non pas pour lui répondre, mais juste pour me vider de la nouvelle. Sauf qu’aucun son n’est bien évidemment sorti de ma gorge. Comme il m’avait prévenu.

« Comment suis-je morte ? »

« Eh bien, techniquement lorsque nous procédons à une maintenance de zone, nous la quadrillons pour en empêcher l’accès grâce à quelques subterfuges, comme des grèves, des embouteillage, une mauvaise météo, des contrôles de gendarmerie… Puis nous stoppons le temps. Pour les vivants c’est indécelable car nous avons le pouvoir de le prendre à notre guise sans que cela n’influe sur leur perception. La seule chose que nous ne pouvons maîtriser, reste l’acier lorsqu’il chute à l’instant où nous entamons précisément la procédure. Il se trouve que la plateforme suspendue de l’entreprise de lavage de vitres s’est écrasée sur vous Mademoiselle. »

« Mort à la con. Et qu’est ce que je fous là alors ? »

« La rareté de cette configuration de cessation de vie fait qu’avant de disparaître purement et simplement comme tout le monde à sa fin, vous transitez ici quelques instants dans la procédure de maintenance. En fait j’ai une dernière proposition à vous faire avant le néant… un contrat à durée éternelle en tant qu'assistante. La prochaine mission est à Milan. Tentée Mademoiselle ?»

« Non merci. Je n’aime pas les gens. Vous inclus. »

Le chef de la maintenance attendit qu’elle explose comme une bulle de savon et ne soit plus jamais une entité pensante, avant de clôturer sa procédure de maintenance. Il fit son rapport habituel sur un formulaire bleu. Il en rédigea un second sur l’incident exceptionnel qu’elle avait représenté, regrettant que le hasard ait écrabouillé une jeune conne, plutôt qu’une dame distinguée, bien comme il faut, qui elle, n’aurait pas eu l’outrecuidance de refuser ce poste de rêve. Le moment n’était pas encore venu de cesser de réclamer une assistante à sa direction.

UNE FABLE POLITIQUE : MARTIN REVIENT DE GUERRE (Et ça réveille !)

2011-09-30T18:07:00+02:00

Il était une fois un politique.

Appelons-le Martin pour l'occasion.

Nous sommes en 2006.

A 37 ans, Martin est considéré comme un élément prometteur du principal parti dit de gauche, dont il représente la frange la plus sociale-démocrate, voire libérale (au sens Européen, comme Américain du terme, à l'image d'un Zapatero en Espagne). Le cœur presque à gauche et le portefeuille un peu plus à droite, il tombe naturellement au centre du jeu et parfois au centre du « je ». Dans le « civil », Martin prodigue avec largesse des conseils en stratégie de communication de crise au sein d'une des principales agences de la place de Paris. Mariée à une charmante jeune femme, un peu fofolle et très libre d'esprit, père de deux adorables bambins, il peut s'enorgueillir d'avoir le contrôle de sa vie, dont il considère qu'elle peut avoir valeur d'exemple. D'ailleurs, ni lui, ni sa femme n'ont recours à un psy, ce qui témoigne de leur équilibre dans ce milieu où chacun sent un jour le besoin de « faire le point » avec un professionnel.

Fils d'universitaires, hélas décédés depuis 7 et 3 ans, (Père, professeur de droit, mère, de biologie moléculaire), aux idées aussi larges que le salon de l'adorable maison de ville qu'ils louent dans le 14ème arrondissement, il a passé toutes ses vacances d'enfance entre la Dune du Pilat et les séjours linguistiques dans les avantageuses villas des amis de la famille entre Brighton, Barcelone et Boston. Il affuble d'ailleurs ces voyages du nom « le triple B »; appellation certes négative lorsqu'il est question d'agences de notation, mais en la circonstance attachée à des souvenirs tous plus joyeux les uns que les autres, bien que laissant flotter un parfum suranné et nostalgique. La famille n'est pas « fortunée », mais côtoie des gens qui le sont et le milieu qu'ils fréquentent, dont ils ont peu à peu épousé les codes.

Bien entendu, Martin s'est frotté à la misère humaine, notamment, lorsqu'enfant, ses parents ayant dérogé à la règle du triple B, l'ont emmené en croisière vers l'Égypte où il visita les souks d'Assouan et d'El-Goma, au Caire. De la même manière, les fréquents passages aux Puces de Saint-Ouen, où un ami de sa mère possède un stand d'antiquités anglaises, lui ont laissé entrevoir une réalité sociale assez contrastée, qu'il soupçonnait déjà en se promenant aux abords du périphériques, sur le boulevard Lefebvre, pourtant assez près de son domicile.

A l'école, Martin se révèle doté de grandes facilités et peut tranquillement affronter sa scolarité, sans brio, mais sans accident. Après le Bac, il comprend vite qu'il est temps, sans abandonner une certaine insouciance, de donner un petit coup de collier et d'entamer de sérieuses études, riches en débouchées professionnelles. Il entame donc un cursus de droit à la faculté Paris II, avant de décrocher un diplôme brillamment acquis à l'Institut d'Etudes Politiques de la rue Saint-Guillaume. Là, il peut mettre en pratique son sens de la dialectique, longuement éprouvé au cours des passionnants débats familiaux qui enflamment les soirées du salon du 14ème arrondissement. Il apprend également le sens aigu de la compétition et de l'auto-promotion.

C'est finalement, sans vraiment choisir, comme lancé sur les pentes de l'évidence qu'il se retrouve à embrasser conjointement la fille d'un Conseiller d'Etat, et les carrières politiques et de conseil en stratégie.

Je m'arrête une minute dans mon récit lénifiant. Je vous l'accorde, il est truffé de clichés et de monotonie. Il va pourtant de soi qu'il est tout à fait exact, ou presque.

Fort des ses origines intellectuelles, Martin théorise beaucoup et participe, de sa plume et de sa voix, à l'affirmation du socle idéologique de son mouvement, à la fois humaniste et libéral. Il délivre des sentences impérieuses sur les orientations économiques et sociales à suivre, prend tantôt parti contre les dérives sécuritaires, tantôt pour l'instauration d'une TVA sociale. Il s'emporte contre la dérégulation ultra-libérale, mais conseille au quotidien un très grand groupe de luxe quant à sa stratégie d'acquisitions. Il traite l'ISF avec des pincettes, mais se montre plutôt favorable à l'adoption par les couples homosexuels, sans aller jusqu'à le clamer et encore moins à défendre ouvertement l'idée du mariage entre ces mêmes personnes. Il soutient et vote la ratification du traité de Lisbonne, « un mal nécessaire », mais s'emporte sur la stratégie de la Banque Centrale Européenne. Il a des idées sur tout et consacre 16 heures par jour à les défendre et à le faire savoir. Son blog est d'ailleurs parmi les plus suivis de la blogosphère et les commentaires y fleurissent chaque jour. Martin avance, sans pour autant s'être vu offrir une investiture lui promettant le Graal de la députation ou de la gestion d'une commune fleurie et de taille enviable. Il ne s'en inquiète pas, tant il y travaille, tant il sait que cette étape sera la suivante de son parcours linéaire et exemplaire. Martin est devenu un politique, un vrai, Martin sait se vendre, Martin sait « enculer les mouches » d'un geste délicat, Martin parle chaque jour avec plus d'assurance de choses qu'il ne connait pas, Martin a appris à maîtriser les risques jusqu'au plus parfait immobilisme de la pensée, Martin sait choyer jusqu'à ne jamais insulter l'avenir et les personnes le représentant, préférant taper sur ceux qui vivent à mille lieux de sa sphère d'influence.

Martin... Je le connais bien, je l'aime bien. Martin, a au fond de lui une profonde lueur d'humanité qui aurait pu magnifiquement s'exprimer en d'autres circonstances.

D'autres circonstances. Le jour où Martin apprend que sa femme va mourir d'un fibrome malin, son regard se fige. Ils vient d'emménager dans la petite ville de banlieue cossue devant lui servir de tremplin électorale. Pourtant habitué des ors de la république, Martin s'aperçoit qu'il gagne « seulement » 6000 euros par mois, tandis que son épouse, dilettante assistante dans une boutique de création florale, quand elle ne s'occupe pas des enfants, ramène une somme jugée symbolique par le couple, bien que suffisante à faire vivre une famille avec trois enfants dans certains quartiers défavorisés.

Diane, la femme de Martin, est bien morte un jour de 2009. Martin a regardé ses enfants et pour la première fois de sa vie, il a vraiment pu ressentir la douleur d'autrui au plus profond de son être. Pour la première fois de sa vie, ce n'est pas son ego qui l'emporte, ce n'est pas son histoire qui compte, surtout, ce n'était pas sa gène et sa culpabilité qui le taraude, comme devant les enfants d'El Goma. C'est vraiment la souffrance de l'autre, pleine et entière. Martin aime ses enfants plus que tout. C'est ce constat aveuglant qui m'avait permis de porter un jugement sur lui. Il décide de prendre leur destin en main et de vraiment s'occuper d'eux. De leur consacrer du temps, de s'intéresser à leurs besoins, à leurs chagrins et pas seulement de commenter leurs résultats scolaires, plutôt bons d'ailleurs.

Quelques jours après l'enterrement, après avoir reçu de très nombreux témoignages d'affection de ses proches, comme de ses confrères, il retourne à son agence afin de négocier une réduction de son temps de travail. Celle-ci lui est bien entendu refusée et, dans leur grande bonté, ses patrons consentent à le licencier avec d'acceptables indemnités. De quoi se retourner, « de faire la soudure » comme il lui est dit. Privé d'un véritable salaire assuré, comme de celui de sa femme, en charge de deux enfants de 9 et 11 ans, il déménage vers une ville de banlieue plus modeste. Le microcosme politique lui tourne immédiatement le dos, comme celui du consulting. Mais Martin tient le choc. Il ouvre aussi les yeux sur le monde qui l'entoure. Dans un premier temps, il adopte le statut de travailleur indépendant, rédigeant des piges pour des journaux internes et pratiquant pour certains démunis de sa ville le rôle d'écrivain public et de conseiller administratif, le facturant modestement. Pris entre la surabondance des charges et la réduction des offres de service, il bascule vers le statut d'auto-entrepreneur, qui lui permet aujourd'hui de faire vivre plus ou moins correctement ses enfants avec l'aide de quelques allocations bienvenues.

La fable voudrait qu'il soit heureux. Ce n'est pas le cas. Il ne pleure pas sur son sort et profite au moins de la fierté qu'il lit dans le regard de ses enfants qui n'avaient pas eu le temps de le connaître, ni d'être corrompus par la dictature des marques et de la discrimination sociale. Pour le reste, il se bat et s'emmerde souvent. Il est fatigué aussi, très fatigué. Il ne voit pas le bout et ignore désormais l'ambition. C'est fade et triste, mais il a compris la vie des artisans, celle des mères isolées, celle des chômeurs, celle de ceux qui affrontent le monde du travail sans aucune béquille de confort. Il a compris le rôle des services publiques qui l'aident imparfaitement dans son quotidien. Il a lâché son blog et ses sentences. Discutant souvent avec lui, j'en reçois quelques jugements instructifs qui mériteraient d'être portés à la connaissance du public, sinon de la classe politique. Il parvient à être à la fois radical et nuancé. Radical dans la dénonciation du faux semblant de la vie publique et de son exploitation médiatique, dans le repérage des mensonges que servent lobbys et catégories pour tantôt dénoncer, tantôt faire pleurer... Nuancé dans son regard sur la complexité du mikado économique et les fausses recettes miracles de tous les « yakas » qui rêvent de têtes sur des piques ou de crochets de bouchers, mais sans duplicité sur ces affinités coupables qui orientent la prise de décision et son explication au grand public. Il est surtout capable d'une profonde empathie à l'égard de l'ensemble des catégories sociales, comprenant par quel processus délétère le fait d'avoir insisté sur leurs divergences plutôt que de jouer leurs convergences a attisé, partout dans le monde, le feu social et l'augmentation des inégalités.

Une fable ? L'un de mes lecteurs se reconnaîtra partiellement et c'est un type bien. Ou une femme. Merci à eux, même (et surtout) quand ils continuent un peu la politique, de faire échouer le postulat délétère du « tous pourris ». Et si, comme pour les enfants, des cités ou de Neuilly, tout cela était une question d'éducation ?

Le vingtième siècle a inventé une nouvelle forme de nuage,

2011-09-24T00:28:00+02:00

me dis-je en regardant le ciel depuis la vitre de l’autorail : le nuage rectiligne. Nous sommes les premiers, nous, hères de ce siècle, à voir filer au-dessus de nos têtes des nuages tout droits.
Ce triste constat m’assaille au retour du voyage que m’a imposé la convocation.
Après cinquante kilomètres de miasmes, de regards vitreux et de sommeils contrariés, me voici devant un agent administratif embarrassé : « je dois tout de suite vous préciser quelque chose...
— .../...
— Vous avez été convoqué par erreur. Une bourde de l’ordinateur. Vous savez, l’informatique c’est bien pratique, mais de temps en temps... Enfin vous voyez, il arrive très rarement, certes très rarement... Vous comprenez... Toutes nos excuses et merci de votre compréhension. Et croyez bien...
— Mais comment donc ! Pour qui me prenez-vous ? C’est un comble ! Vous croyez vous en tirer de cette façon ? Je connais du monde ici et ailleurs et je vais vous ameuter la hiérarchie, faire du vent dans toute l’épaisseur de chefs qui vous appuie sur la tête et les épaules. Non mais, qu’est-ce que c’est que cette pétaudière ? Et puis quoi encore ? »
Voilà sans doute ce qu’il aurait fallu répondre en pareille circonstance si la nature m’avait doté d’un seul atome d’amour propre. Mais cette erreur me comble et j’en suis si reconnaissant à son auteur, qu’il soit un être humain ou une pelote de fils et de circuits intégrés, que je l’absous pour l’éternité de tous ses péchés, de toutes ses erreurs passées, présentes ou futures. Et puis je ne me sens guère enclin, même dans la délicieuse conscience de mon bon droit, à affecter de prendre les choses de haut lorsque je suis en position de recevoir des convocations. C’est ainsi, je n’y peux rien. Je ne brille pas devant les convocations.
Alors, je me lève, je dis « au revoir, ce n’est rien, ne vous tracassez pas, ce sont des choses qui arrivent » et je remonte à toutes jambes dans l’autorail d’où, le nez en l’air, par la vitre, je hume la brise du pays natal en suivant des yeux les nuages si parfaitement, si stupidement droits de la fin du vingtième siècle.

Extrait de mon roman Le grand variable, éditions Éditinter, 2002. Épuisé.

Ethel Mannin

2011-09-04T16:33:00+02:00

Lucifer and the Child (1945) Ethel Mannin

Lucifer et l’enfant (traduction Jacques Light & Anne-Sylvie Homassel - Terre de Brume)

http://www.terredebrume.com/librairie-en-ligne/Terres-fantastiques/ISBN-2-84362-244-1-Lucifer-et-l-Enfant.html

Ethel Mannin (1900-1984) Romancière, essayiste et nouvelliste irlandaise. Bien que née à Londres — ses parents étaient anglais —, elle s’est fait un nom dans les lettres irlandaises. Activiste politique dans le camp anarchiste, féministe convaincue, militante de la décolonisation et de la révolution espagnole, Ethel Mannin a laissé une cinquantaine de romans, de nombreux articles et des dizaines d’ouvrages dans les domaines les plus divers : autobiographies, essais, recueils de nouvelles, livres de voyages, contes pour enfants, etc. Lucifer et l’enfant, l’une de ses rares incursions dans le fantastique, date de 1945.

Pour plus d'informations sur l'auteur :

http://www.spartacus.schoolnet.co.uk/Wmannin.htm

decomP: September 2011 Issue

2011-09-04T10:28:45+02:00

decomP: a literary magazine

www.decompmagazine.com

From the Editor-in-Chief

By Jason Jordan

Welcome to our September 2011 issue, featuring new work from Garrett Ashley, Stephanie Barber, Judy Bebelaar, Eric Burke, Matthew Burnside, Sam Cha, Matt Ferner, Jon Gertz, Joel Kopplin, Jessica Levine, Gary Moshimer, Judith Mullen, Burgess Needle, Meg Sefton, and Alexander Yan. Additionally, we have reviews of They Could No Longer Contain Themselves: A Collection of Five Flash Chapbooks by Elizabeth J. Colen, John Jodzio, Tim Jones-Yelvington, Sean Lovelace, and Mary Miller; I Don't Respect Female Expression by Frank Hinton; and The Snow Whale by John Minichillo. Normally we don't mention themes in issues, provided we find them, but this issue is unique in that several pieces include letters. Thanks for reading, as always.

SubtleTea September-December 2011 Issue

2011-09-03T18:17:00+02:00

An online magazine publishing art, poetry, fiction, essays, reviews... run by David Herrle. Front cover: In the Bath by David Ubben

This edition:

- Visual art spotlight: Claudio Parentela -

- Poetry spotlight: Rena Lee / Kristy Feltenberger -

- Links spotlight: Pharoah Sanders: "The Creator Has a Master Plan" / Abyssinia, Jill Rush at Facebook /Petit's Twin Towers ropewalk / "What My Uncle Knew About War" by Dick Cavett -

- Poetry: Walter Ruhlmann / John McKernan / Michael Estabrook / Shannon Cassady -

- Prose: "'Facing" by Michael Newsham -

- SubtleTea Interview reprise: Louis Daniel Brodsky -

- Author pages: Edgar Lee Masters / Cornel West / A.A. Milne / Barbara Ehrenreich -

- Letter never sent: Thanks for Dick Cavett's "Smiling Through" -

- Visual art: Dr. Amitabh Mitra -

- Blog spotlight: Chin Music Shuffle / Crazy Aunt Purl / iJustine / Sounds Frequency 707 /

Mathias B. Freese / Jane Holt Freese / Rick Veitch / Christopher Priest -

- Nick Zegarac's DVD reviews -

Crazy Horse Journal News

2011-09-02T10:43:00+02:00

They call for submissions and present their latest issue

Call for Submissions
Crazyhorse invites you to submit your manuscript to our online submission manager, which is now open from Sept. 1 to May 31.

The New Issue, Number 79

Fiction
Wayne Harrison Storm Damage The weather forecaster said after midnight, but by two a.m. it still hasn’t come. Tiffany has been waiting; she’s watched all the sitcoms. Now the TV is muted on a shopping channel as she wanders around the apartment, looking at the rooms, not quite missing them but feeling a nostalgia that moves her to find her diary.
Laura Van Etten To the Holidays It was a mistake. Just a bad misunderstanding from the start. The lawyer bought her the first drink. The pilot bought her the second. And there were two corporate types with generous tabs.

Essay
Nancy McCabe Before and After “Meet intelligent, sensitive singles just like you!” the classified ad coaxed. I don’t know if it was those words that first caught my eye, or the advertisement below it, the diet pill one that coupled Before and After photos.

Poetry
"All things written feel a little terrified at first" Mary Ruefle Michael Teig Jehanne Dubrow Tahir Hamut translated by Joshua Freeman Cynthia Hogue Richard Jackson Katherine Soniat Christopher Howell Alexandra Teague Albert Goldbarth "I wish they’d hurry up, / those exuberant genius medico-mensches..."All this and more.

Cover art: Kerem by Eran Shakine. 2004. Oil on linen. 190 x 170 cm. Courtesy of Zemack Contemporary Art Gallery. www.zcagallery.com
see 79 full table of contents>

The Trespasser, D.H. Lawrence

2011-08-26T00:07:00+02:00

"They wandered over the downs westward, among the wind. As they followed the headland to the Needles, they felt the breeze from the wings of the sea brushing them, and heard restless, poignant voices screaming below the cliffs. Now and again a gull, like a piece of spume flung up, rose over the cliff's edge, and sank again. Now and again, as the path dipped in a hollow, they could see the low, suspended intertwining of the birds passing in and out of the cliff shelter.

These savage birds appealed to all the poetry and yearning in Helena. They fascinated her, they almost voiced her. She crept nearer and nearer the edge, feeling she must watch the gulls thread out in flakes of white above the weed-black rocks. Siegmund stood away back, anxiously. He would not dare to tempt Fate now, having too strong a sense of death to risk it.

'Come back, dear. Don't go so near,' he pleaded, following as close as he might. She heard the pain and appeal in his voice. It thrilled her, and she went a little nearer. What was death to her but one of her symbols, the death of which the sagas talk—something grand, and sweeping, and dark."

(The Trespasser, 1912)

Il existe deux traductions françaises du roman, sous deux titres différents : Le Profanateur, trad. Jacqueline Gouirand (Julliard, 1988) et La Mort de Siegmund, trad. Hervé-Southwell (Gallimard, 1934).

The Fox (Le Renard, publié aux éditions Sillage en 2009)

D'autres informations en français sur l'auteur :

http://editions.sillage.free.fr/auteurs/lawrence.html

et en anglais : http://www.dh-lawrence.org.uk/

Au beau fixe, par temps calme

2011-08-24T12:54:00+02:00

Griffonné à l’aurore des cafetières, 5 h 47 à la mise à feu des turbines, seul à la terrasse d’un jardin privatif, dans un calme olympien à gazouillis d’oiseau intégré, et tandis que derrière un rideau de nuages béton-pisseux se lève tel disque solaire aujourd’hui invisible.

– Tu veux que je te dise, mec, franchement, si j’étais moi, je miserais pas un kopeck sur ma gueule, mais comme je suis pas du tout devin, que j’emmerde toutes les madame soleil de ce monde en vrac vendu, qu’il n’y a aucune raison que l’avenir ne soit pas une puterie à dithyrambes publicisés digne de tout ce passé derrière nous de merdoiements divers, avec bien beaux jets de sang qui nous bigarreront au mieux la tronche à millisieverts, que je me contrefous de presque tout à commencer par moi-même – comme me le fit remarquer d’un cœur léger telle âme interstellaire qui s’était fichtrement pas gourée alors et pas non plus depuis, je crois –, que la plupart des autruis valent pas la peine que je prendrais à tenter de faire l’effort de me contrefoutre de leurs gueules d’assassinés à crédit, que je n’espère pas grand-chose sinon de bientôt trouver une bonne pâte à qui démolir sa sale gueule, même métaphoriquement et presque par hasard – on trouve toujours, quand on veut, et y a jamais bien loin à chercher dans la décharge pour shooter une ordure –, et puis enfin, qu’au fond du fond, j’aime bien ce présent bel et atroce qu’on saisit jamais pour de vrai, fourgué pourtant qu’il est avec son lot à la loterie de catastrophes variées avariées, je suis assez éloigné d’être malheureux, en fait. Armé jusqu’à la gueule, ça va même plutôt bien. Et toi, au fait, vieux ?

Si vous y tenez vraiment ceci est une fiction.

L’enseigne de vaisseau Mhorn

2011-07-27T00:01:00+02:00

constata avec satisfaction que son corps d’homme âgé glissait dans l’eau sans grand effort.

Après une, deux puis trois balises fixées au fond de la mer, il dépassa la limite où se brisent les vagues et progressa dans une étendue à peine ridée de vent mourant. Parfois, il se retournait et pouvait encore distinguer la plage et les dunes.
En nageant sur le flanc, il leva un peu la tête et aperçut, éclairé par le soleil en déclin, le ventre blanc d’une hirondelle de rivage. Elle frôla l’eau en plusieurs passages, tout près de lui, puis s’éloigna. Ce fut ensuite un vol de libellules transparentes qui gagnaient en hâte les étangs salés.
Maintenant, l’enseigne de vaisseau Mhorn flottait sur le dos. Un papillon apparut dans son champ de vision avec ceci de remarquable qu’il était impossible, dans le vide du ciel, de déterminer sa taille. Communes ou extraordinaires, ses dimensions ne pouvaient être mesurées en l’absence de tout objet de référence. C’est alors que l’enseigne de vaisseau Mhorn repensa à ses navigations sur des mers et des océans dans lesquels il ne s’était jamais baigné.
Son regard se porta tour à tour vers le grand large et la côte et, pour la première fois de sa vie, il hésita un instant dont la durée, comme l’envergure du papillon, ne pouvait se mesurer.

Extrait de mon roman Le grand variable, éditions Éditinter, 2002. Épuisé.

Danse avec les Ummites (2)

2011-07-23T12:03:44+02:00

La science-fiction… Voilà un genre qui pose des problèmes de tous ordres aux joyeux farceurs, faux Bâaviens (mais non, je ne crois pas qu'il y en ait de vrais !) et Ummites de pacotille. Comment arriver à faire sérieux, lorsque la littérature, la radio, le cinéma et la télévision (surtout la télévision, d'ailleurs) ont popularisé, mais en même temps ridiculisé le thème d'"Ils sont parmi nous" ? Certes, aujourd'hui, beaucoup de gens croient en la possibilité de l'existence d'extraterrestres, prise de position très respectable qui fournit malheureusement un terreau fertile aux plaisantins professionnels, mais les mêmes ont aussi vu Les Envahisseurs à la télévision. Alors, quand on vient leur expliquer que les extraterrestres sont parmi nous, les sourires ironiques et incrédules s'élargissent. À moins de réussir à circonvenir une authorité respectée… Le mieux serait de mettre la main sur un scientifique.

"Avec l'accord de M.N.Y.", précise Robert Charroux, "nous avons fait examiner la partie scientifique des documents par des techniciens et notamment par M. Robert Frédérick, docteur ès sciences. Le résultat de ce contrôle est formel : tout est scientifiquement exact ou possible. Rien ne peut être réfuté pour vice de forme ou faute technique" (Le Livre des secrets trahis, p. 310).

L'édition française (l'édition originale est espagnole) des Extra-terrestres sont-ils parmi nous ? d'Antonio Ribera présente un long épilogue commentant le contenu scientifique des documents ummites de l'ouvrage. "Il aurait été plus simple," nous dit son auteur, "de demander à tous ces scientifiques qui ont travaillé sur ces documents, souvent pendant des années, de prendre la plume et de rédiger eux-mêmes ces lignes." S'ils ne le font pas, on s'en doute, c'est par peur du ridicule. Et Dominique Caudron va jusqu'à soupçonner Jean-Pierre Petit d'être l'auteur de cet épilogue…

Jean-Pierre Petit, en tout cas, est une véritable aubaine pour les mystificateurs d'Ummo. Connu du grand public pour ses ouvrages de vulgarisation, chercheur au CNRS, c'est un scientifique véritable, et relativement médiatique de surcroît. Si le savant Jean-Pierre Petit est troublé, se dit nécessairement l'honnête homme tout imprégné de respect pour l'autorité scientifique, c'est qu'il doit tout de même y avoir qelque chose derrière.

Nul besoin, en effet, d'une adhésion totale. Les nombreux lecteurs de Jean-Pierre Petit ne croient certainement pas tous en l'existence des Ummites, mais leur doute est suffisant. Le ver est dans le fruit, les mystificateurs ont déjà partiellement gagné leur pari.

On en vient alors, en poussant les choses plus loin, à se poser la question : que se passerait-il si une mystification postulant l'existence d'extraterrestres, cautionnée (sciemment ou non) par des scientifiques, ne se contentait pas de susciter seulement quelques adeptes, comme c'est le cas aujourd'hui, mais parvenait à faire l'unanimité ? Cette hypothèse paroxystique n'a pas manqué, vous vous en doutez bien, d'inspirer les écrivains de science-fiction.

Un beau jour, simultanément, à Tokyo sur le Ginza, à New York dans la 5e AVenue, à Paris au faubourg Saint-Honoré, trois nouveaux magasins, somptueusement décorés, ouvrent leur porte à l'enseigne bien mystérieuse de "Mars Products". À leur plafond se trouve suspendue une réplique parfaite en cristal de la planète Mars.

Quatre objets seulement sont présentés au public, mais quels objets ! Une horloge, une machine à calculer, un moteur hors-bord et une boîte à musique, tous d'une telle perfection que l'on ne peut la comparer à aucun équivalent terrestre existant. Des vendeurs affables mais masqués sont là pour accueillir le public incrédule. Et dans les journaux paraissent des annonces déclarant que la planète Mars désire développer des relations commerciales avec la Terre, sur les bases les plus amicales. Mais il n'est nullement question de bouleverser l'équilibre économique de la Terre !

C'est l'incrédulité générale. On pense à une habile mystification, à un formidable coup publicitaire. Des enquêtes sont immédiatement entreprises, qui n'aboutissent à rien. Les prétendus Martiens disparaissent alors sans laisser de trace, à l'exception d'un minuscule microfilm, trouvé par le détective Tom Bristol dans un des magasins, et portant ce qui semble être une inscription en martien. Le professeur Goldman, le plus grand philologue mondiale, parvient à déchiffrer partiellement l'inscription, qui n'évoque aucune langue terrestre connue, grâce à la présence de quelques phrases en anglais sur le microfilm.

La teneur ambiguë du texte inquiète le Président des États-Unis, qui se décide, sur la suggestion de l'ambassadeur de France, à convoquer ses homologues du monde entier : Mars pourrait bien s'avérer une terrible menace pour la Terre !

En quelques mois, la Terre se retrouve unie. Un état-major pour le monde entier jette les bases d'un gouvernement mondial, des stations spatiales et des vaisseaux à propulsion nucléaire sont construits en un temps record. Moins d'un an après la découverte du microfilm, le puissant groupe industriel Culpepper Motors annonce la sortie d'un moteur comparable à celui exposé par les Martiens. La Terre retrouve enfin fierté et espoir. Les Martiens n'on qu'à bien se tenir…

En fait, c'est Franklin Harwood Plummer, le président de Culpepper Motors, qui a monté toute l'affaire. Il a rassemblé les meilleurs savants, artisans et techniciens du monde pour réaliser les soi-disant objets martiens. Le professeur Goldman, également à sa solde, a créé de toute pièce une langue martienne imaginaire. L'ambassadeur de France était aussi dans la confidence, comme le détective Bristol. Pour l'essentiel, c'est par idéal que ces hommes ont collaboré à cet incroyable projet. La paix règne maintenant sur la Terre unifiée, et les énormes investissements de Plummer lui seront bientôt remboursés au centuple…

Ce texte étonnant, "The Martian Shop" (7), est dû à la plume d'un écrivain américain plus réputé pour ses romans historiques et policiers que pour ses quelques nouvelles de science-fiction : Howard Fast. Il est cependant assez connu en France, pour avoir été publié au moins deux fois, la première sous le titre "Aux produits martiens" (traduction de Michel Deutsch) dans Fiction n° 75 (février 1960), et la seconde dans l'excellent recueil Au seuil du futur (Marabout, 1962) sous le titre "Made in Mars" (traduction de Gérard Colson) (8).

Remarquons certaines analogies réjouissantes avec les affaires "réelles" que nous avons évoquées. Comme pour les Ummites et les Bâaviens, il est question d'une langue inconnue, présentée comme preuve de leur existence. C'est la langue inventée de toute pièce par le philologue Goldman qui fera finalement croire à l'authenticité des Martiens. Le témoignage du scientifique sera déterminant.

Il est également amusant de constater que l'argument classique avancé par les Défenseurs des Ummites, à savoir qu'il ne peut s'agir d'une mystification (car elle demanderait trop d'effort pour un résultat incertain ou dérisoire, et de plus serait au-dessus des capacités d'un petit groupe de mystificateurs) est employé par Howard Fast. L'hypothèse est à écarter, à moins, évidemment, que ces mystificateurs ne soient des savants de haut niveau, employés par un organisme du genre CIA, prétendent certains défenseurs des Ummites. C'est effectivement ce qui se produit dans la nouvelle : des savants collaborent à la supercherie, non sous les ordres de la CIA mais sous ceux d'un puissant groupe industriel. On ne perd rien au change.

Au fond, on peut même se demander si certains des mystifcateurs ummites et de leurs thuriféraires n'ont pas les mêmes buts que le Plummer de Howard Fast : provoquer l'union de l'humanité par la crainte de l'invasion extraterrestre ! Voilà une idée assez folle, mais plus séduisante que la théorie à la mode de la CIA se livrant à je ne sais quelles obscures expériences de manipulation psychologique.

"The Martian Shop" est très réussi, mais soulève un problème éthique que Howard Fast, pourtant connu pour ses prises de position progressistes — il se retrouva un moment en prison sous McCarthy, adhéra à plusieurs mouvements pacifistes et fut candidat de l'American Labor Party en 1952 — n'a pas essayé de résoudre : est-il légitime de bâtir le bonheur de l'humanité en s'appuyant sur une mystification ?

Theodore Sturgeon, par contre, s'était déjà posé la question plus de dix ans auparavant dans sa nouvelle "Unite and conquer" (9) que j'évoquerai brièvement…

Le docteur Simmons, savant génial, se désespère : ses plus belles inventions sont systématiquement transformées en armes secrètes par les autorités militaires. Par contre, cela ne chagrine guère son frère, le colonel Leroy Simmons, fier de la contribution que le Dr. Simmons apporte de plus ou mois bon gré à la défense des États-Unis. Le Super-œil, notamment, formidable fusée espion, devrait donner la suprématie militaire à son pays.

Mais un événement incroyable va bouleverser le destin de la Terre : un vaisseau spatial d'origine inconnue, repéré par le Super-œil, largue une bombe vers la Terre ! Elle explose sans provoquer de victime, mais l'alerte a été chaude. Et d'autres vaisseaux, que l'on baptise faute de mieux les "Inconnus", font leur apparition ! La Terre entière se mobilise pour faire face à l'agresseur, de toute évdience extraterrestre. Il faut au plus vite unir tous les efforts. Les ressources doivent être mises en commun, les injustices combattues pour améliorer les rendements. Une police internationale est chargée de faire respecter les lois nouvelles et plus justes.

Les Inconnus passent à l'attaque ! Ils sont repoussés, mais leur attitude dans le combat s'est avérée plutôt déroutante. Veulent-ils vraiment détruire la Terre ?

Depuis longtemps, le colonel Simmons avait des soupçons. Il est maintenant certain que son frère est un traître au service des Inconnus. Mais la vérité ne correspond pas tout à fait à ce que le colonel Simmons supposait. Les vaisseaux des Inconnus ne sont en réalité que des leurres, contrôlés par le Dr. Simmons. C'est lui qui a tout manigancé pour obliger les nations humaines à faire la paix en s'unissant conter un danger imaginaire ! Au moment de la prochaine attaque des Terriens contre les Inconnus, un enregistrement sur cassette du Dr. Simmons sera diffusé, qui révélera toute l'affaire.

Apprenant que le Dr. Simmons n'est pas le traître qu'il ilmaginait, le colonel Simmons se sacrifiera pour sauver son frère des balles du tueur qu'il avait lui-même commandité pour l'exécuter…

On constate sans peine que "Unite and conquer" anticipe "The Martian Shop" sur l'idée la plus importante : la crainte de l'extraterrestre fictif qui amènera la paix sur la Terre et favorisera l'unité et le progrèsde l'espèce humaine ! Mais le complot est ici l'œuvre d'un scientifique solitaire, ce qui le rend nettement mois crédible que celui de "The Martian Shop".

Par contre, Sturgeon n'évite pas le problème moral. La mystification du Dr. Simmons causera, en fin de compte, la mort de son frère. Et il reste une interrogation : que pensera l'humanité de l'action du savant quand elle apprendra enfin la vérité ? "Que serai-je pour eux," se demande le Dr. Simmons penché sur le cadavre de son frère. "Un saint ou bien le diable en personne ?"

Je voudrais conclure ce modeste survol du problème de la "mystification extraterrestre" et de la science-fiction sur une citation et une remarque.

La citation est tirée de l'ouvrage de Jean Sider évoqué plus haut, Ultra top-secret, ces ovnis qui font peur (pp. 9-10). Elle reprend l'extrait d'un discours prononcé par Ronald Reagan à l'ONU :

"Le Président Ronald Reagan : "Dans notre obsession, avec les antagonismes du moment, nous oublions souvent le liens unissant tous les membres de l'humanité. peut-être avons-nous besoin de quelque menace universelle extérieure afin que nous puissions mettre ces liens en lumière. J'ai parfois pensé à quel point les différences de ce monde s'évanouiraient rapidement si nous devions à faire face à une menace étrangère à la Terre. Encore que je pose la question : cette force étrangère n'est-elle pas déjà parmi nous ?"

"42e Assemblée générale des Nations-Unies du 21 septembre 1987 (extrait d'un discours tenu à l'ONU, compte rendu des débats A/42/PV.4, p. 26)".

La remarque est qu'il n'y a pas que les ovnis qui font peur…

Joseph Altairac

(7) Paru pour la première fois dans The Magazine of Fantasy and Science Fiction, novembre 1959.

(8) Les plus érudits de nos lecteurs savent sans doute que le futur auteur de Spartacus publia une nouvelle de science-fiction, "Wrath of the Purple", dans le numéro d'octobre 1932 d'Amazing Stories, alors qu'il n'avait même pas 18 ans !

(9) Paru pour la première fois dans Astounding Science Fiction d'octobre 1948, et traduit par Mary Rosenthal sous le titre "L'Union fait la force" dans le recueil Méduse composé par Marianne Leconte (Le Masque "Science-fiction", Librairie des Champs-Élysées, 1978).

NLM n° 22, septembre 1992.

Danse avec les Ummites (1)

2011-07-22T13:30:33+02:00

Mystification extraterrestre et science-fiction

Décidément, les Ummites, ces pseudo-extraterrestres qui, depuis 1966, inondent de courrer certains naïfs, ont bien réussi leur coup. Voilà qu'au sein même de KBN n°4 (mai 1992), notre ami Francis Valéry nous gratifie d'un passionnant article, "L'Hypothèse anthropomorphique dans l'œuvre romanesque de Chad Oliver : Notes sur la préinscription du phénomène ummite dans la littérature de science-fiction — 1". Et ce n'est visiblement qu'un début. Sans compter que l'actif rédacteur en chef de KBN appelle le monde critique de la science-fiction à suivre son exemple : "Si un plus grand nombre de documents ummites pouvaient circuler dans la communauté SF, il ne fait aucun doute qu'il serait envisageable de poursuivre des recherches à l'intérêt évident" (1). Qu'on se le dise.

Appel entendu… par anticipation, par Michel meurger qui, dans Études lovecraftiennes n°11 (Épiphanie 1992), consacrait cinq pages érudites (2) de critiques à l'ineffable best-seller (100 000 exemplaires vendus ! (3)) de Jean-Pierre Petit, Enquête sur les extraterrestres qui sont déjà parmi nous (Albin Michel, 1991), et ne manquait pas de souligner les rapports nombreux qu'entretient le cocasse canular d'Ummo avec la science-fiction.

Je dois dire que cette affaire Jean-Pierre Petit, outre l'amusement et un peu d'énervement (pauvre CNRS, mis sur le même plan, par une partie non négligeable du public, que telle association de fumistes patronnée par Jimmy Guieu !), a surtout été pour moi à l'origine d'une bouffée de nostalgie.

Que celui qui n'a jamais frémi un instant, dans son jeune temps, en parcourant tel ou tel ouvrage d'Aimé Michel sur les soucoupes volantes, par exemple, cesse à l'instant la lecture de cet article.

Qui aurait pensé qu'à l'issue d'un après-midi de libations (ce devait être un lundi !), en cherchant un raccourci que jamais je ne trouvai, je serais entré par erreur dans une fort sympathique librairie (4) et me serais surpris en train d'acheter à prix d'or, mais sans rechigner, un vénérable exemplaire d'occasion du grand classique de Leslie et Adamski, Les soucoupes volantes ont atterri ? Non, pas chez J'ai lu dans la stupéfiante collection de barjoteries "L'Aventure mystérieuse", mais l'édition originale française (La Colombe, 1954), avec les photos de la soucoupe vénusienne et du vaisseau-porteur en forme de cigare ! J'ai craqué sur ces clichés improbables, touchants de naïveté.

Le cauchemar avait déjà commencé. je dois me retenir chaque jour pour ne pas me ruer sur la réédition (scandaleusement incomplète) en vidéo des Envahisseurs (5). La pub géniale pour le caméscope Hitachi doit aussi y être pour quelque chose. je me suis procuré l'hallucinant ouvrage de Jean Sidet, Ultra top-secret, ces ovnis qui font peur (éditions Axis Mundi, 1990) — avec une préface de l'impayable Pr. Pémy Chauvin, ça ne s'invente pas — qui fait le point sut les affaires de mutilations de bétail aux États-Unis (si !). "La photo de couverture représente un authentique ovni", nous précise-t-on en page 3. À ce propos, qu'est-ce qu'un ovni non authentique ? Un objet volant identifié ? un non-objet etc., etc. On se perd en conjectures.

Je parcours, fébrile, Les extra-terrestres sont-ils parmi nous ? Le véritable langage ummo (éditions du Rocher) d'Antonio Ribera, traduit de l'espagnol. Le "dictionnaire ummo", avec ses précieuses révélations sur l'alphabet et la langge des extraterrestres, n'en constitue pas le moindre attrait.

Peut-être encore plus inquiétant : j'exhume avec précaution d'une armoire poussiéreuse, une élégante édition club du Livre des sexrets trahis de Robert Charroux (l'édition originale, si mes renseignements sont justes, date, elle, de 1965). Oui, vous avez bien lu. Robert Charroux, véritable thuriféraire de la pensée (?) hétéroclite, un des piliers incontournables (et vous savez ce qu'il risque d'arriver, si l'on oublie de contourner un pilier) de la collection "les Énigmes de l'univers" chez Robert Laffont.

Je me suis très vite plongé avec délice dans la lecture du chapitre XXII, énigmatiquement intitulé "La centrale du secret jaune"…

Et pour couronner le tout, je dévore d'enthousiasme le n°47 d'Ovni-présence, un "Spécial Ummo" (6).

Mais attention : ces ouvrages (je n'ai cité ici que quelques-uns des plus notables), réunis par souci de documentation quand ce n'est pas par nostalgie (Adamski ! que ta soucoupe était jolie !) sont-ils tous à mettre dans le même sac ? Certainement pas.

Celui de Jean Sider, malgré sa grande naïveté, mérite un certain respect. La documentation est sérieuse, les sources sont citées avec scrupule et précision, ce qui n'est pas si courant en France, et je ne parle pas seulement du domaine de l'ufologie. L'idée selon laquelle certains organismes d'État américains ont cherché à mettre les bâtons dans les roues aux malheureux ufologues, en se livrant notamment à la rétention d'informations, est défendue par Jean Sider de façon somme toute assez convaincante. La CIA n'est-elle pas capable de tout ?

Et surtout, Sider fait le point, à la fin de son ouvrage, sur le folklore ufologique américain. À cette occasion, il n'hésite pas à recenser, dans un but essentiellement documentaire, les extravagantes théories ayant cours dans certains milieux. On s'instruit et on s'amuse beaucoup à cette lecture. Jimmy Guieu n'a rien inventé (c'est dire !).

Le numéro "Spécial Ummo" d'Ovni-présence est un démontage du canular mené avec érudition et humour par Dominique Caudron, chroniqueur bien connu des lecteurs de Science & Vie. Cette précieuse étude constitue l'antidote idéal aux Ummites si vous connaissez dans votre entourage un malheurex (Enquête sur des extraterrestres qui sont parmi nous s'est, faut-il le rappeler, vendu à 100 000 exemplaires !) qui aurait prêté l'oreille sans rire aux élucubrations de notre astrophysicien dévoyé. Dominique Caudron fait en particulier justice des soi-disant connaissances scientifiques supérieures des Ummites, visiblement piochées dans des revues de vugarisation ien de chez nous, dont… Science & Vie !

Le courage d'Ovni-présence mérite d'etre souligné. Il est à craindre, en effet, que certains des lecteurs les plus crédules de cette publication, trop engagés sur la voie de l'imagnaire vadrouilleur et rebelle, lui tennent rigueur de briser ainsi leurs pauvres illusions. Lettres d'insultes (cela arrive aux meilleures revues) et désabonnements vont pleuvoir…

L'ouvrage de Ribeira, bien mieux que celui de Jean-Pierre Petit, permet de prendre connaissance du dossier Ummo. Il nous propose un copieux choix de textes et de lettres ummites (ces derniers sont des obsédés du courrier). je vous recommande tout spécialement les considérations des Ummites sur la philosophie (chez nous, vu leur nullité ils n'auraient aucun chance au Bac). Les passages sur leurs mœurs et leurs coutumes sont assez drôles aussi, beaucoup moins que du Jack vance, tout de même.

On se demande si Ribeira est un naïf ou un roublard. Peut-être un curieux mélange des deux. En tout cas, il n'y a pas de problème :il prend ses lecteurs pour des imbéciles.

Tout bien pesé, les photos de soucoupes volantes dans l'ouvrage de Leslie et Adamski me semblent largement aussi réussies, sinon plus, que celles des vaisseaux ummites (voir Ovni-présence n° 47, p. 12). le réverbère à gaz (ou l'élément d'aspirateur ? ou la couveuse artificielle ? ou la lampe à bronzer ?) d'Adamski a fière allure, et se trouve probablement à l'origine des magnifiques soucoupes des Envahisseurs. Le vrai nostalgique n'hésitera pas à refeuilleter pour la millième fois l'album publié par Dargaud, Le Dossier des soucoupes volantes, de Lob et Gigi. Un des épisodes est consacré à Adamski. Le dessin très efficace de Gigi, épaulé par l'érudition (orientée) de Lob, conférait aux affaires ufologiques les plus abracadabrantes une factualité inattendue. À l'époque, je lisais les fameux dossiers dans Pilote. Tout cela ne nous rajeunit pas…

Charroux aurait-il été l'un des premiers contactés des Ummites ? En tout cas, il l'a été par les Bâaviens.

Mais les Bâaviens sont-ils réellement (sic) des collègues des Ummites ou des Ummites déguisés ? Le mystère reste entier. Comme les Ummites, les Bâaviens, en principe venus de Proxima du Centaure, ne sont pas avares en documents. Ils ont leur grammaire et leur alphabet, qu'ils exposent complaisamment. Eux aussi se déplacent en soucoupes voantes, appelées vaïdorges, et l'on peut même en voir un plan détaillé, page 309 du Livre des Secrets, dans le magnifique chapitre "La Centrale du secret jaune".

Autre document qui impose le respect, la photo, page 312, du "tableau du correcteur de vitesse gravifique de l'engin intergalactique des Bâaviens". On dirait un peu un vieux manomètre de chaudière, mais mes compétences en technologie extraterrestre sont nulles. Ce qui fait plaisir, c'est que les Bâaviens utilisent comme nous les chiffres arabes ! Mais est-ce tellement étonnant, après tout, quand on sait que, d'après les Bâaviens, les Mongols sont d'origine extraterrestre !

Charroux reçut sa première lettre le 16 mars 1964, signée par un certain M.N.Y. Elle débutait en ces termes :

"Monsieur,

Ce que je vous écris n'est pas un conte merveilleux et pas davantage un récit de science-fiction."

Un bon point pour les Bâaviens, qui eux, au moins, ne confondent pas merveilleux et sience-fiction. Si je ne me retenais pas, ce détail me ferait plutôt pencher pour leur authenticité, tellement cette prise de position est rare sur notre planète.

Joseph Altairac

(1) KBN n° 4 (p. 42).

(2) "Science-fiction et croyance : l'affaire Ummo", Études lovecraftiennes n° 11.

(3) Chiffre cité dans Ovni-présence n° 47, mai 1992 (p. 3).

(4) "Un Regard moderne" — 10, rue Gît-le-cœur — 75006 Paris. Librairie spécialisée dans l'underground et possédant un remarquable choix d'imports.

(5) Titre original américain : The Invaders. La série débuta en 1967 et connut 43 épisodes. Pour la petite histoire, rappelons que Philip K. Dick écrivit le scénario d'un épisode qui ne fut malheureusement jamais réalisé.

(6) Cette revue [interrompue en 1995] consacrée à l'ufologie s'est déjà fait remarquer dans les milieux de la science-fiction pour son excellent n° 43-44 en grande partie consacré à la célèbre adaptation radio de La Guerre des mondes par Orson Welles.

NLM n° 22, septembre 1992.

A paraître en septembre, The Black Herald, revue de littérature n°2

2011-07-18T00:34:22+02:00

The Black Herald
Literary magazine – Revue de littérature

Issue #2 – September 2011 - Septembre 2011
13.90 € – ISBN 978-2-919582-03-7

Poetry, short fiction, prose, essays, translations.
Poésie, fiction courte, prose, essais, traductions.

With / avec W.S Graham, Danielle Winterton, Dumitru Tsepeneag, Clayton Eshleman, Pierre Cendors, Onno Kosters, Alistair Noon, Anne-Sylvie Salzman, Róbert Gál, Andrew Fentham, Hart Crane, Delphine B. Grass, Jacques Sicard, Iain Britton, Jos Roy, Michael Lee Rattigan, Georges Perros, Laurence Werner David, John Taylor, Sudeep Sen, César Vallejo, Cécile Lombard, Michaela Freeman, Anne-Sylvie Salzman, Gary J. Shipley, Lisa Thatcher, Dimíter Ánguelov, Robert MacGowan, Jean-Baptiste Monat, Khun San, André Rougier, Rosemary Lloyd, Hugh Rayment-Pickard, Sherry Macdonald, Will Stone, Patrick Camiller, Paul Stubbs, Blandine Longre.
and essays about / et des essais sur Arthur Rimbaud, Tristan Corbière, Jacques Derrida.
Images : Romain Verger, Jean-François Mariotti. Design: Sandrine Duvillier.

The Black Herald is edited by Paul Stubbs and Blandine Longre
Comité de Rédaction : Paul Stubbs et Blandine Longre

Blinking Cursor Newsletter: Issue 6 Released and Call for Submissions

2011-07-12T01:15:00+02:00

The Blinking Anthology

Okay, so "The Blinking Anthology" might not be the best working title, but never mind that - BC is making an anthology! The submission guidelines are the same as submitting to the magazine and you've got until January 2012 to send your stuff in so I hope to get lots of poetry and fiction to read through. I'm also now accepting submissions for issue seven (to be released in September) so your work will be considered for either publication unless you state otherwise. Get your submissions in for BC's biggest publication yet!

www.blinking-cursor.co.uk

Carnet des personnages

2011-07-12T01:07:29+02:00

Si j’arrive à ne pas trop me disperser dans la contemplation de ce bel été, si j’arrive à me concentrer et à me discipliner un peu, à manger plus léger, à moins fumer de cigares et à dormir avec plus de régularité, les ombres qu’ils sont encore pourront bientôt cheminer vers le jour.
Pour l’heure, ils s’impatientent et me le font savoir, y compris ceux qui reviennent comme l’enseigne de vaisseau Mhorn et son encombrant ami, le brocanteur Marius le Bernois. Ils croiseront les chemins d’Helga, la jeune mariée qui a mal aux pieds, de Louis pour qui le monde va trop vite, et d’Andrade dérangé dans sa bibliothèque par une jeune fille nostalgique de grandes fêtes sous la lune.

Static Movement July 2011 Issue

2011-07-09T22:19:00+02:00

The Horror, Sci-Fi, Fantasy fiction and poetry ezine published their July 2011 issue, available here.

Cover illustration © Lee Kuruganti

L'Art de la fiction - David Lodge

2011-07-05T10:30:43+02:00

David Lodge nous livre un traité littéraire de la fiction. A travers des thèmes illustrés par un ou plusieurs textes, nous découvrons comment chaque écrivain s'est pris pour écrire : le "comment ça marche" spécifique à chacun.

Dans ce livre, se côtoient donc des auteurs tels que Virginia Woolf, Salinger, ou encore Emile Zola, pour notre grand plaisir. Il y en a pour tous les goûts.

L'Art de la fiction de David Lodge, Rivages poche/ Petite Bibliothèque, 2009.

July Arcadia Update

2011-07-04T21:04:00+02:00

Humanisme

2011-07-04T08:03:00+02:00

C’était un garçon étrange. Par exemple, il se demandait quel était exactement ce moment historique où les cinéastes de fiction avaient commencé de trouver plus intéressant de filmer la chute des douilles que l’impact des balles, et ce que cela pouvait bien signifier quant au fétichisme de la marchandise, quant à l’aveu enfin que la vie et la mort d’un homme n’a théoriquement aucune espèce d’importance.

Ne t’inquiète pas Fripon

2011-06-17T07:00:00+02:00

Le soir commençait à tomber, déjà le soleil refluait lentement laissant la place libre aux ombres de la nuit qui ne tarderaient pas à recouvrir le paysage. La route de caillasses grises disparaissait à l’horizon, déserte de toute vie, les criquets abrégeaient leur concert, de rares oiseaux noirs regagnaient leurs nichées dans les arbres feuillus de la forêt proche.

Un mulot qui logeait dans un trou en lisière du champ aurait pu en témoigner si on devait l’interroger, la petite fille et son chien n’avaient pas bougé de leur place depuis le milieu de la matinée. Il en était certain car dès qu’il avait émergé de son terrier ce matin pour aller quérir son déjeuner, il avait était très étonné, voire contrarié, d’apercevoir des intrus aussi près de son domicile alors qu’il se hâtait de dégotter sa pitance. Oreilles aux aguets, narines frémissantes, moustaches fébriles, il avait longuement étudié la situation avant d’en conclure qu’il n’y avait aucun danger, la voie étant libre il était parti vaquer à ses petites affaires.

Plus tard, les criquets corroborèrent les dires du mulot mais n’étant eux-mêmes arrivés sur les lieux que lorsque le soleil fût à son zénith, ils étaient incapables de préciser vers quelle heure l’enfant et son chien étaient arrivés. Beaucoup d’autres étaient dans le même cas, les papillons et la majorité des insectes du secteur ne se risquaient dehors qu’après que le soleil se soit imposé. Tous avaient été étonnés par cette présence incongrue, mais tous en avaient déduit qu’aucun péril n’était à craindre, donc chacun s’était livré à ses occupations favorites.

C’est alors que le mulot se permit une intervention. Il suggéra d’interroger le hibou qui nichait dans le chêne à l’entrée de la forêt, oiseau de nuit, il avait certainement des informations de bonne qualité à fournir sur l’activité nocturne des environs.

Un murmure d’approbation flatteuse gonfla d’orgueil notre souris des champs, tout ouïe d’entendre la suite des événements. D’un commun accord il fut décidé de se déplacer au pied du chêne, question de protocole et de confort pour le vieux sage qui n’aurait certainement pas accepté de se déranger pour venir témoigner au milieu d’une maigre clairière faite d’épis de seigle piétinés par un sanglier de passage.

Le recueil de la déposition du hibou ne fut pas une affaire simple. D’abord il fallut le sortir de sa torpeur car à cette heure et à son âge, pépère somnolait yeux ouverts rêvant à quelques agapes passées ; ensuite, expliquée la présence de cet aréopage au pied de l’arbre et le but de leur assemblée interrogative, passé le temps de reprise de ses esprit par l’antique rapace nocturne, évacués les préambules bavards et quelques effets de plumes posant un notable, notre hibou en vint au fait, au soulagement audible de tous les auditeurs. Effectivement, il avait tout vu, certainement il savait tout de cette histoire aussi étrange que mystérieuse qui agitait le petit monde de ce modeste territoire. Enhardi par une intervention précédente, le mulot se risqua à une question brutale, « Et alors ? ».

Coupé dans son témoignage, le hibou gonfla ses plumes, tournant la tête de droite à gauche, signes évidents d’une contrariété qui se reporta sur l’assemblée et par ricochet sur notre mulot qui aurait souhaité à cet instant – car il l’avait oublié - être une petite souris pour disparaître dans le moindre trou. Dieu merci, car il y a un dieu des mulots – du moins l’avons-nous appris à cette occasion – le hibou profita de cette interruption pour se rengorger et repartir de plus belle dans son discours logorrhéique qui se résumait à ceci, à peu de chose près : le hibou avait passé une mauvaise nuit, la chasse n’avait pas donné, il était rentré assez tard (pour lui) et vraiment tôt (pour vous) et alors qu’il se préparait à se coucher, le bruit de la voiture avait attiré son attention.

« Ne t’inquiète pas Fripon, il va revenir. » La petite fille à la natte, assise sur une mauvaise valise en carton, abritait sous son bras frêle un jeune chien qui n’en menait pas large, inquiet pour ne pas dire effrayé, scrutant l’horizon où avait disparu la voiture de son maître. Depuis dix jours ils étaient en fuite, lui au volant, la barbe lui mangeant le visage chaque jour un peu plus, cramponné à son volant, un œil dans le rétroviseur et l’autre sur un gros sac plein d’on ne savait quoi, posé sur le siège avant à ses côtés. La petite et le chien, recroquevillés à l’arrière de la voiture, ne pipaient mot devinant inconsciemment qu’au moindre borborygme ils en pâtiraient.

Refaire l’historique ne changerait rien à l’affaire, les dés avaient été jetés il fallait continuer la partie, même si la petite savait très bien qu’elle ne maîtrisait rien, qu’elle n’était pour rien dans ce drame mais qu’elle en était un élément central néanmoins. Le chien en savait encore moins, il n’avait retenu que quelques mots, divorce, chômage, expulsion, précarité, ces derniers mois les mots répétés ad libitum s’étaient introduits dans son cerveau, remplaçant caresses, gamelle, sortir pisser qu’il avait eu pourtant beaucoup de mal à assimiler. Tout s’était précipité avec les mots banque et police, depuis ils n’avaient plus quitté la voiture, roulant sans cesse de nuit et de jour, ne s’arrêtant que dans des endroits déserts, comme ici, pour une pause.

« Ne t’inquiète pas Fripon, il va revenir » répétait la petite fille, tel un mantra devant porter bonheur. Calmer le chien évacuait ses angoisses, son père allait revenir, il lui avait juré ; il s’absentait le temps de conclure une affaire en ville et il reviendrait aussitôt la chercher, elle et Fripon son chien adoré ; elle devait être forte et confiante, après ils pourraient espérer un bout de ciel bleu. Il préférait lui laisser une valise avec ses maigres effets, au cas où. Une précaution inutile ma chérie, mais papa doit penser à tout. La voiture s’était éloignée rapidement au petit matin pour disparaître à l’horizon.

« Je n’en sais pas plus » conclut le hibou, épuisé par son long discours devant la docte assemblée et pressé de retrouver le calme et le sommeil d’où on l’avait tiré. Le mulot, les criquets, les papillons, tous se retirèrent dans le plus grand silence, troublés par cette révélation qui au final n’aurait aucune répercussion sur leurs propres vies. Entre les herbes folles et les plants de seigle, la vie reprit ses droits, les papillons retournèrent à leur butinage, les criquets à leur concert et notre mulot à ses vagabondages en quête de nourriture.

Sur la route toujours déserte, la petite fille à la natte, la valise en carton et le chien apeuré, guettaient encore et encore, le retour de la voiture. « Ne t’inquiète pas Fripon, il va revenir ! »

Toucher la réalité de la fiction

2011-06-17T00:00:00+02:00

Il n'est peut-être pas tant de lieux à travers le monde que l'œil n'ait ainsi condensé dans sa mémoire, à travers les filtres incandescents de la filmographie (la photographie aussi, certes), que New York. Et pour qui arrive dans cette ville pour la première fois, il est certain que la question de la connaissance relève sans doute, dans un sens qui, évidemment, est biaisé, de celui de la re-connaissance. En soi : les retrouvailles avec ce que l'on croyait déjà connaître. Sorte de métempsycose au travers d'une expérience d'un déjà-vu où, pour reprendre MacLuhan, le medium est le media.

Tu es dans dans Manhattan, ou Brooklyn, autant dire que tu viens rendre visite à Kojak, Shaft, que tu viens te rappeler The Yards, la brusquerie d'un univers construit par le fantasme de l'écran. Tu n'es alors que le produit d'une imagerie facile où se mélangent les gueules de policiers véreux, de mafiosi caricaturaux, de junkees exsangues et de solitudes livrées à la rue. Tout cela dans le battement en contre-plongée d'une architecture démesurée. Tu n'y as jamais cru vraiment, tu t'en es fait un cinéma, une lubie adolescente. Tu n'es que le potentiel sclérosé d'une rêveuse bourgeoisie (même si tes moyens sont ceux d'une classe moyenne en voie de paupérisation) qui s'en vient, avec l'outrangeuse componction des affidés, vérifier que New york est telle que tu la voyais, comme on vient comprendre que Rome est Rome, La Mecque La Mecque. Mais tu n'y crois pas. Pas vraiment. Car il y aurait quelque chose de mortel à ce que le cinéma, l'écran, l'axiologie télévisuelle, tout cela soit la fonte (comme on parle en typographie) de toute ta vision. Et quand tu pars pour New York, tu rêves, au fond de ton âme, qu'il en soit différemment, que la réalité soit, sinon déceptive, du moins comme un infini clynamen où se nicheront ta rêverie concrète, la combinatoire du réel et de ton imaginaire.

C'est bien cette improbable défaite du tangible sur laquelle tu travailles quand, dans l'avion survolant l'Atlantique, tu penses aller à la découverte d'un Nouveau Monde. Et u te trompes.

Certes, les belles âmes diront que tu ne t'attaches qu'à un détail, et qu'un détail n'est pas le monde. Ce en quoi ils ont tort, parce que tu sais, toi, que le reste, l'insignifiant, l'insoluble, l'irréductible (comme le reste des divisions dont tu as appris qu'elles ne tombaient pas toujours juste) sont les vraies puissances de l'existence. Tu sors du métro, station Bedford Stuyvesant et la première vision qui te frappe est celle de la couleur des taxis. Le jaune criard et tranché dans le coin de ton œil. Dans deux heures, tu comprendras que la puissance de ce jaune prend tout son sens, dans les rues de Manhattan, dans la largeur ventilée de la Cinquième Avenue, dans Times Square de chromatismes surexcités. Le jaune des taxis. Ce que tu as toujours connu sans le toucher et qui est là, comme une succession d'absides et d'ordonnées brutaux (et lents pourtant, car, et c'est bien là ta seule surprise, nul élan, nulle vitesse outrée : un glissement ouaté...) pour laquelle tu ne sais où donner de la tête. C'est alors l'impression que tu n'es pas venu connaître mais vérifier, avérer le flou de ton enfance rêveuse, dans l'intrication des histoires de série B, et l'imaginaire est là, oui, là, dans sa boursouflure intégrale de présences passantes. Les taxis jaunes existaient comme des entités virtuelles, les pacman d'un univers dont ton père te disait : "l'Amérique", comme si ce mot n'avait rien représenté d'autre qu'une illusion désirable (et redoutable). Les taxis jaunes circulent, tu les frôles. Il serait même possible que l'un d'entre eux te percute et que, blessé, tu finisses dans une de ces ambulances blanches filant, hurlante sirène dans une mer de béton, vers l'hôpital ou la morgue. Tu penses à Nicolas Cage. Tu penses à Robert De Niro. Tu penses à Griffin Dunne. Tu n'es que le passager obscur d'un réel assorti à la fiction. Les taxis jaunes défilent. Ils sont la seule vérité tenable de ta mémoire assujettie au désir de la fiction. Tu n'es rien, à les regarder passer : simple vérificateur de tes propres interrogations sur un monde infiniment dupliqué par la fiction. Tu es dans un film, dans le film du moment que tu vis, dans le film de ta vie déroulé à même la correspondance d'une série quelconque qui commence toujours par un mort, à même les grandes avenues et rues d'une cité quadrillée par le besoin d'horizon. Et d'horizon, toi, tu n'en as pas. Les taxis jaunes te ramènent, d'une certaine façon, à la défaite de ton imagination. Tu es à New york, là, trop là.

Il y aura les parallèles, les méridiens sur quoi vont glisser, ouest-est, nord-sud, ces abeilles frigides de ton esprit. Puis vient la nuit. Les phares des taxis jaunes lubrifient le fond de ton œil. Ils ont pris plus encore possession du territoire. Ils te cernent. Leur couleur a désormais un luisant magique. Tu ne peux pas les rater. Tu as compris en une soirée que ta présence au monde tient en partie à ta soumission aux clichés que l'on t'a donnés, depuis ton plus jeune âge, et qui font de toi un assermenté des imageries collectives. Voilà pourquoi, malgré la tentation, tu t'abstiendras d'en héler un. Tu ne prendras pas le taxi. Tu marcheras autant qu'il t'est permis, tu marcheras, habité d'un certain sentiment de dérision, parce qu'au fond, tu sens instamment la primauté de la fiction...

Taj Mahal Review Volume 10 Number 1 June 2011

2011-06-09T18:59:24+02:00

The issue is out now to be ordered here.

from their website

An International Literary Journal

VOLUME 10 NUMBER 1 JUNE 2011 (19th Issue)

Edited by: Dr. Santosh Kumar Binding: Paperback (pp: 213 with a separate section of authors bio) ISSN: 0972-6004 Availability: In Stock (Ships within 1 to 2 days) Publisher: Cyberwit.net, India Pub. Date: June 2011 Front & Back Cover of "Taj Mahal Review": ©Albert Russo

Taj Mahal Review represents quality and variety. This issue includes a comprehensive selection of most remarkable artwork, poems, haiku, short stories, book reviews, literary criticism. Taj features distinctive voice of creative artists across the globe. Our mission is toward the promotion of creative writings world-wide. The very best poems, haiku and short stories add to our insight into so many cultures from so many voices.

Osama Bin Laden is dead, as the US forces launched a unilateral attack inside Abbottabad in Pakistan. It is very sad that Al-Qaeda has pledged to attack Western targets. The whole world is still haunted by tragic 9/11 when the twin towers fell, and more than three thousand innocent people died. The brutality and stupidity of terrorism confirms contemporary barbarism. The authors should advocate peace to make our planet better. Blessed are the peacemakers. Paradise is here, if “the wolf also shall dwell with the lamb, and the leopard shall lie down with the kid” ( Issaih XI, 6).

Barth’s essay “The Literature of Exhaustion” reveals that there is nothing left for the contemporary author to inspire. That is why several postmodern writers indulge in parody of their great predecessors. I am very grateful to all artists included in this issue for their kind support and cooperation. Many thanks again to these creative artists for their generous help in bringing out this edition.

-SANTOSH KUMAR

Editor

Contributors

REFLECTIONS
Mimi Ferebee
Moshé Liba
Richard Araujo
William Matthew McCarter

LITERARY CRITICISM
Michael D. Sollars

SHORT STORIES
Albert Russo
Andrew McIntyre
Chen-ou Liu
D Everett Newell
D. R. Prescott
Eric Tessier
Floriana Hall
Gary Alexander Azerier
James Skinner
Joseph Aprile
Larissa Douglass
Raymund P. Reyes
Robert Wexelblatt
Stephen Shepherd
Steve Mogg
Steve Morris

POEMS
Akshat "The Reflection" Sharma
Albert Russo
Azsacra Zarathustra
Blair Ewing
Changming Yuan
Cherri Randall
Daniel S. Liuzzi
D Everett Newell
D H Sutherland
Fran Shaw
G David Schwartz
Harlan D. Whatley
Jan Oskar Hansen
Jean LeBlanc
John F. Buckley
John Ryan
John Sibley Williams
Joseph Ferguson
June Nandy
Katya Ganeshi
Krishna P. Chakravorty
Lamont Palmer
Lance Nizami
Maryse Schouella
Matthew Roberts
Rose Marie Streeter
Ruth Sabath Rosenthal
Shayla Hawkins
Shirley Bolstok
Stephanie Campbell
Sonnet Mondal
Suzie Palmer
Sweta Srivastava Vikram
Victoria L. Weaver
Walter Ruhlmann

HAIKU
Adám Bogár
Ban’ya Natsuishi
Bill Cooper
Bill Wolak
John Mcdonald
Moshé Liba
Nola Terrassin
Santiago B. Villafania
Sayumi Kamakura
Shirley Bolstok
Steven Carter
Suzie Palmer
Yuko TANGE

GEMS OF THOUGHTS

ARTWORKS
Eleanor Leonne Bennett

REVIEWS
Anil CS Rao as a poet

A Madhatters' Message

2011-06-08T14:42:42+02:00

Dear Friends of Mad Hatters’ Review:

We're excited to write that we’ve been expanding our activities via the new non-profit organization, MadHat Arts, Inc., whose mission is to encourage innovative literature and collaborations among and between writers, visual artists, composers, and film-makers.

Our Blog is now open to submissions of short prose pieces and poems (and of course, multi-media works, art, and music), accepting works that have been previously published in print magazines, as well as defunct online journals. The first 5-question interview has been crafted and posted by Blog hosts/editors Susan Lewis and Marc Vincenz. The subject of this interview is poet extraordinaire CA Conrad, photographed in his bathtub (emulating J. Swift?). Conrad will be judging blindfolded our Press's first chapbook competition, opening on June 15th. Read about the Blog and Press via our new website.

My Little Mountain Retreat and Bed & Breakfast (for writers, composers, and a variety of artistic types) in Asheville, NC, will open its doors this summer. Please see details, including photos (The Gertrude Stein Room, among others), prices, amenities, perks, via the Retreat tab/page at our website. Prices and length of stay are negotiable for those without sufficient funds, but book early! If you’re in residence on August 18th, you’ll read at the famous Black Mountain Museum & Arts Center.

We hope that you'll drop by and submit brilliant, madhatterish gems for our Blog and wondrous manuscripts for fame and riches in our chapbook competitions! Please feel free to query and comment to askalice@madhatarts.com.

Happy summering!

Carol Novack
Publisher,
Mad Hatters' Review,
President,
Mad Hat Arts

Mad Hatters' Review - Edgy and Enlightened Literature, Art and Music in the Age of Dementia

KEEP THE MAD HATTERS ALIVE! MAKE A TAX DEDUCTIBLE CONTRIBUTION HERE:

Mad Hatters' Review - Edgy and Enlightened Literature, Art and Music in the Age of Dementia
http://www.madhattersreview.com

KEEP THE MAD HATTERS ALIVE! MAKE A TAX DEDUCTIBLE CONTRIBUTION HERE: http://www.madhatarts.com/index.shtml

News from 63 Channels

2011-05-23T16:10:47+02:00

From their newsletter...

Well, it's spring and that means that 63 channels is feeling fresh & frisky, so we're bringing you an all-new issue! Featuring all new Poetry, Fiction & book reviews, this is the place to kick off your summer reading. Special thanks to all the writers & artists that contributed to the new issue, as usual 63C wouldn't exist without you.

You May notice when you visit the site, 63C has gotten back to basics. We will no longer feature Music reviews, Concert reviews, Columns or a links section not related to writing. Submissions in these categories were sporadic at best and getting harder and harder to maintain. So it's back to what this site was made for, Poetry, Art, Fiction, Book reviews and writers resources.

On another note, we would also like to announce that we are retiring the 63 Channels Print issues. After 5 years and ten issues it's simply become too much to maintain on top of the online issues and our own personal writing projects. We're extremely proud of what we accomplished during the 5 years and we'll leave back issues available for sale for the foreseeable future. Thanks to all of you the contributed to those amazing issues. 63 Channels online issues will continue on a quarterly basis.

So please enjoy this issue, and look for another in August. And remember, if you're interested in contributing, check out the" How To Submit" page.

Here's the list of contributors for the new issue:

Featured Artists Adam Coles & Jill Telford

Featured Web Comic "Not Green Cheese" By Shawn Dubin

Featuring the Poetry of:
Ben Macnair
Dave Migman
Colin Dardis
Gary Beck
Richard Mezo
Gale Acuff
Andrew Spaschak
Sheray Johnson
Eric C. Harrison

With Fresh Fiction By:
George Spencer
Carlo Matos
Arthur Haupt
Johnny Virgil

And a review of Michael Sonbert's new book "We Are Oblivion"

Special thanks to my Fiction editor Jen Dubin!
Glen W. Feulner
Editor, 63Channels magazine
Online magazine: http://www.63channels.com
Print Magazine: http://www.lulu.com/63ChannelsPress
63 Channels Merchandise: http://www.zazzle.com/63channels

Le fils sans nom

2011-05-22T21:05:18+02:00

Un futur proche non daté, des noms bibliques, une application informatique qui fait revivre virtuellement les personnes disparues... quelques bons ingrédients au service d'une histoire à suspens. Mais à mon goût, l'idylle de David et Bethsabée prend trop le pas sur la fiction ; j'aurais aimé que l'auteure tire jusqu'au bout les fils de cette découverte informatique qui fait de son propriétaire l'égal de Dieu.

Dommage aussi que le texte soit entaché de beaucoup de fautes.

Le fils sans nom, Monique Le Dantec, ABM-éditions, ISBN 978-2-35152-108-3 ; 17 €

Lecture d'extraits

2011-04-08T15:40:00+02:00

de la revue de littérature THE BLACK HERALD, numéro 1

lien direct http://www.calameo.com/read/0004709157335e99f2e97

Pour se procurer la revue

'}" alt="" />

Insubmersibles ?

2011-03-12T07:29:00+01:00

Le premier grand cataclysme s'abattit sur la région d'Osaka à 5 heures 11, le 30 Avril. A 8 heures 03, la chaîne de montagnes Togakure explosa. Les regards du monde entier étaient fixés sur "la mort du dragon". Des dizaines d'avions appartenant à des télévisions de toutes les nationalités volaient au-dessus de l'archipel du Japon qui crachait du feu et des flammes.

KOMATSU SAKYO : extr. "La submersion du Japon" (traduit par Masumi Shibata 1973) éditions Philippe Picquier, (coll. Picquier poche n° 128), janvier 2000.

A propos du tremblement de terre du 11 Mars 2011 et du tsunami qui s'en suivit allant impitoyablement ravager les côtes de la région de Sendaï au Japon et meurtrir la population, je n'ai pu m'empêcher de songer au roman d'anticipation (très célèbre), datant de 1973, qui fît grand bruit à sa sortie et reçut même un prix. Le livre s'intitule (sans équivoque) "La submersion du Japon" il est signé Komatsu Sakyo. On ne sera guère surpris que le titre coïncide avec un drame récent, le Japon étant constamment menacé de séïsmes, l'histoire du pays si parsemée de catastrophes que même les enfants dès leur plus jeune âge sont éduqués à adopter certains comportements, face l'éventualité d'un désastre. Toute la culture japonaise est par ailleurs imprégnée de cette peur ancestrale de l'engloutissement. "La submersion du Japon" met en scène un Japon secoué par une recrudescence de tremblements de terre. Les températures deviennent anormales :

"Il avait fait si froid à la saison des pluies qu’on se serait cru en mars mais, aussitôt après, une chaleur intense apparut soudain et, ces jours derniers, on avait invariablement plus de 35°C. Des gens tombaient malades à Tokyo et à Osaka, et même certains succombaient. A cette chaleur extraordinaire s’ajoutait l’habituelle pénurie d’eau jamais résolue [...]"

Les volcans se réveillent, des fissures apparaissent au coeur des bâtiments, les secousses vont de plus en violemment accentuer la destruction. Pour ce qui est du récit même, nous suivrons au fil de ces pages, une équipe de scientifiques (géophysiciens), qui découvrent que certains îlots peu peuplés (ou pas du tout) ont complètement disparus, et pour cause ! ils ont été submergés. Les scientifiques enquêtent, plongent dans les fonds marins, et reviennent avec la conclusion, que le Japon sera englouti à très court terme. Alors que les derniers chercheurs étudient les probabilités d'une telle catastrophe, le gouvernement tente de sauver ce qui peut l'être encore. Ce scénario, déjà à l'époque, s'appuyait sur de nombreuses études scientifiques, les personnages y sont peu décrits, on ne s'attachera pas à leur psychologie, nulle intrigue spéciale ne tiendra le lecteur en haleine, aucun voyeurisme ne s'épanchera dans ce roman assez froid qui décrit des tractations entre politiciens et scientifiques, des manoeuvres secrètes, les doutes, les incrédulités, les prévisions pour évacuer la population, préserver la mémoire d'un peuple, sauver le patrimoine, l'évocation de toutes les négociations pour obtenir des territoires en Australie etc... Si le récit semble un peu traîner en longueurs, il abordait déjà des questions fort intéressantes.

- Qu'adviendrait-il si demain, le Japon (ou un autre pays) disparaissait ?

- Que deviendraient les habitants ?

- Comment procéder à l'évacuation de cent vingt millions de japonais ?

- Où les accueillerait-on ?

- Comment préserver la mémoire d'une culture si un pays se trouvait brutalement rayé de la carte et son peuple dispersé à travers le monde ?

"En dehors de cet archipel et de sa nature, de ces montagnes, de ces rivières, de ces forêts, de ces herbes... Les Japonais n'existent pas. Ils sont unis à eux. Ils ne font qu'un seul corps avec tout cela. Si cette nature délicate et les îles sont détruites et disparaissent, les Japonais n'existent plus [...]"

Les questions sont multiples et on s'apercevra qu'il n'y a pas de réponses préconçues qui tiennent, mais ce qui marque plus encore le roman, c'est "l'esprit japonais", avec le spectre omniprésent de l'engloutissement, mais aussi l'absence de figure héroïque, de sauveur se distinguant des autres par son courage (genre cow boy à l'américaine), au profit d'une action collective anonyme, l'absence de happy end, une organisation implacable. Là encore, on n'évitera pas quelque analogie avec le séïsme de 2011, devant le spectacle d'un chaos permanent, les images cataclysmiques incessantes qui pétrifient d'horreur le monde entier, le peuple japonais reste d'une dignité, qui force l'admiration, pas de pillage, pas de panique... Mais la "Submersion du Japon" n'est qu'un livre d'anticipation, qui n'a rien de si visionnaire, il possède son double sens abordant le thème du naufrage mais aussi celui du déclin du Japon, il faut le reconsidérer dans son époque, l'ouvrage a été rédigé durant la guerre froide au moment où le Japon (3ème puissance mondiale) cherchait à s'affirmer vis à vis des autres puissances. La métaphore semble assez évidente.

Dans ce récit, on ne trouvera aucun mystère : le Japon va couler. Il n'y aura aucune alternative à ce constat, (cf. le titre anglais "Japan sinks", voir également le film adapté du roman :"Nihon Chinbotsu", réalisé par Shinji Higuchi, entre autres, le best seller ayant été adapté plusieurs fois, tant au cinéma qu'en manga). On ne pourra s'empêcher de relier dans un tout autre style, le film "The day after tomorrow" de Roland Emmerich où des images s'ajusteront encore d'une façon invraisemblable à celle d'une réalité qui dépasse aujourd'hui autant la science que la fiction. Le critique (occidental) glané dans un quelconque magazine, des années 80's, évoquant le roman de Komatsu Sakyo avait-il réellement saisi ce qu'une simple phrase (somme toute "vendeuse" et très banale) pourrait contenir d'effroi quelques années plus tard, lorsqu'il écrivait à l'époque aux lecteurs amateurs de récits de science fiction à propos de la "submersion du Japon" (je cite) : "Un best-seller pour ce livre d'anticipation" qui pourrait devenir réalité"...

Photo : Nuages de Mars. Sommes nous insubmersibles ? Question.

Le dernier des Atlantes (15)

2011-02-20T01:56:00+01:00

Le chapitre (14) c'est ici

Les falaises d’Ulwenn ainsi que leurs sentinelles, les trois géants, aiguilles de roche dressées vers le ciel, étaient encore visibles, très loin à l'horizon. Le navire cinglait vers le large et le soleil descendant. Le ciel diapré déployait un voilage de cirrus roses teintés d’or lumineux sur leur pourtour.

Appuyé au bastingage, Yaryl emplissait ses yeux du spectacle de l’océan et du ciel. Son ouïe enregistrait superficiellement les ordres bref et précis que Gulv donnait à quelques matelots. L’un d’eux guidait les passagers vers la soute. Le jeune Atlante ne les connaissait pas, pour la plupart. Il se doutait que la fille enceinte devait être la compagne de Raburr. Elle semblait souffrir, aussi bien du contrecoup des frayeurs qu’elle venait de traverser que du mal de mer engendré par le roulis. Son visage était d’une blancheur de cire. Derrière elle, une autre femme richement vêtue houspillait ses trois enfants en les poussant devant elle. Avant de descendre à son tour l’échelle conduisant au cœur du navire, elle lui jeta un regard glacial qu’il ne sut interpréter.

Le bateau s’éloignait rapidement des côtes. Angel avait fait déployer la voile. Cependant la vélocité de leur progression ne pouvait être due uniquement au vent. La brise était bien trop faible.

Yaryl sentit une main se poser sur son épaule. Il se retourna. Un jeune homme lui souriait.

« Tu dois être Yaryl. Je suis Gorthlos. C’est chez moi et mon frère Malvyn que tu as débouché en sortant du souterrain, dans la cave. Excuse-nous de ne pas t’avoir attendu. Krysta se faisait du souci pour toi ! Bienvenue à bord du Goldorin, parmi les insurgés d’Eksibor. »

« Nous sommes plutôt des fuyards, à présent. »

« C’est exact. Et d'après ce que j'ai cru comprendre, tu es, au moins en partie, à l’origine de notre fuite précipitée. »

« Je suis désolé si j’ai pu mettre la vie de certains en danger en surgissant à l’improviste lors des fêtes du printemps. »

« Ne t’inquiète pas. Le départ était prévu, de toute façon. L’atmosphère en ville devenait de plus en plus tendue. Nous aurions peut-être été arrêtés sans préavis. Demain, qui sait ? Après tout, il se peut que cette émeute nous ait rendu service en précipitant les choses. »

Krysta surgit auprès d’eux.

« Je suis tellement contente que tu aies pu nous rejoindre, avec Fandor. J’avais l’impression d’avoir trahi en ne t’attendant pas à la sortie du passage secret. Mais il fallait aussi s’occuper des autres... »

« L’essentiel est que nous soyons tous réunis, sains et saufs » dit Kedryn qui s’était avancé à son tour.

Yaryl les considéra tous deux. Il n’éprouvait nulle rancune. Depuis la veille, de nombreux événements les avaient rapprochés. Son cœur était à la fois plein d’amitié à leur égard, et de soulagement de ces retrouvailles.

« A propos, où est Bredda ? Comment va-t-elle ? »

Krysta se rembrunit.

« Pas très bien. Elle est encore inconsciente. Angel l’a fait installer dans sa propre cabine. Methyl s’occupe d’elle. Elle n’est plus jeune et toutes ces péripéties l’ont terriblement secouée.

« J’ai vu d’autres personnes âgées, des enfants descendre à la cale. La femme de Raburr aussi, qui est enceinte. Le voyage risque d’être éprouvant pour eux. »

« Nous n’avions pas le choix. » fit sombrement Kedryn. « Notre groupe est composé pour la plupart de covils possédant des yahvens rares. C’est Arakiel qui les a recensés. Le pouvoir des enfants est très fort. Ils auraient été les premiers à être emmenés à Tilion, s’ils avaient été découverts. Quant aux plus vieux, Sagrenor et Methyl, sans parler de notre grand-mère, leurs connaissances pourraient nous être indispensables. Il faudra serrer les dents et être solidaires pendant le voyage, voilà tout. »

Tous les passagers avaient à présent disparu, happés dans les profondeurs du navire. Le Goldorin poursuivait sa progression vers l’horizon. Quatre matelots s’étaient placés de façon symétrique à bâbord et à tribord, tels des sentinelles, et conservaient une position immobile qui semblait un peu incongrue sur un pont. Yaryl allait demander ce qu’ils faisaient là mais la question mourut sur ses lèvres. Angel s'avançait à grandes enjambées vers eux.

« Je m’en doutais » dit-il. « Jusqu’à présent tout a été trop facile. Ils ne pouvaient pas nous laisser filer ainsi. Regardez ! »

Il pointa le doigt vers la côte, au loin. Dans le ciel, on pouvait distinguer un objet métallique luisant, qui grossissait lentement en se dirigeant vers le Goldorin.

« C’est l’héliporte du Xanthe ! » dit Gorthlos. « Bien sûr, Timour, Erchylla et leur clique risquent trop gros si nous nous échappons. Ils jouent là leur dernière carte. Les rayons dorés peuvent causer de gros dégâts au navire. »

« A bord, nous ne disposons d’aucune possibilité de nous défendre contre une attaque aérienne. » fit Angel.

Sa voix restait calme mais il y avait de la tension dans son regard bleu sombre :

« Nous pouvons activer une aura d’invisibilité autour du bateau mais cela prendra trop de temps... »

Gorthlos gardait ses yeux anxieux fixés sur lui.

« Alors, nous aurions fait tout cela pour rien ? Nous sommes perdus ?

« Non. »

Yaryl tourna la tête. A sa gauche, Kedryn et Krysta arboraient un visage résolu.

« Nous pouvons encore nous défendre. Même contre une attaque aérienne. »

Angel cilla.

« Nous ne disposons pas d’arme à longue portée. Et le navire progresse déjà au maximum de la célérité rendue possible par les Vülhn. »

Kedryn avait refermé sa main sur celle de sa sœur.

« Il ne s’agit pas d’armes. Sauf, peut-être, celles que la nature met à notre disposition. Nous pouvons nous rendre utiles, Krysta et moi. »

« En tout cas, nous pouvons essayer. Nous n’avons jamais tenté ensemble une chose pareille. Mais il faut faire vite, Angel. Nous disposons de peu de temps. »

« Vos yahvens ? Krysta, je sais que tu es maîtresse du feu. Mais es-tu capable de le projeter à telle distance ? »

« Non, mais je peux l’appeler. Avec l’aide de mon frère. »

Gorthlos ouvrait de grands yeux.

« Utiliser les éléments ? Vous possédez des yahavens ? Je croyais que ce n’était là qu’une légende inventée par quelques Azylantes farfelus.... »

« C’est possible, si nous agissons ensemble. Encore une fois, nous ne pouvons garantir le résultat. Mais il vaudrait mieux que tout le monde se mette à l’abri. Tu devrais descendre rejoindre les autres, à la cale. Et leur dire de s’accrocher solidement. »

Le vrombissement de l’héliporte se faisait à présent entendre. L’appareil devenait de plus en plus distinct dans le ciel, tel un gros insecte malveillant.

Angel dévisagea les jumeaux, droits côte à côte face au soleil. Il n’hésita qu’une seconde :

« Notre sort est entre vos mains. »

The Black Herald - numéro 1

2010-12-30T18:26:10+01:00

Le premier numéro de la revue de littérature THE BLACK HERALD paraît en janvier. Au sommaire, poésie, fiction, essais et traductions - en français et en anglais.

Issue #1 – January 2011 – Janvier 2011
160×220 – 148 pages - 13.90 €
ISBN 978-2-919582-02-0

Le numéro est disponible en pré-commande

(connexion sécurisée - PayPal ou Carte)

Texts by / Textes de :

Laurence Werner David

Anne-Françoise Kavauvea

Blandine Longre.

Images: Emily Richardson • Romain Verger • Will Stone

Design: Sandrine Duvillier

Présentation à lire, sur le blog de Bartleby les yeux ouverts et sur celui du Visage Vert.

Chambres de Proust

2010-10-01T07:51:16+02:00

À l'heure où les désastres de l'auto-fiction, et autres récits de vie, continuent de nous faire croire que la biographie brutale suffirait à combler le vide du style, relire les métamorphoses du monde proustien, sa manière toute magique de nous orienter vers ce qu'il a vécu tout en nous détachant du quotidien, au sens le plus fort : transfigurer le réel, faire de l'écriture la clause libératrice de l'approfondissement du particulier pour tendre vers le commun (c'est-à-dire : ce que nous pouvons retrouver chacun, et explorer ensuite pour notre propre compte), lire Proust en ces temps irascibles, voici l'un des bonheurs de la vie.

***

Mercredi matin, 9 heures et ½ (21 octobre 1896)

Ma chère petite Maman,

Il pleut à verse. Je n’ai pas eu d’asthme cette nuit. Et c’est seulement tout à l’heure après avoir beaucoup éternué que j’ai dû fumer un peu. Je ne suis pas très dégagé depuis ce moment-là parce que je suis très mal couché. En effet, mon bon côté est du côté du mur. Sans compter qu’à cause de nombreux ciels de lit, rideaux, etc.(impossibles à enlever parce qu’ils tiennent au mur) cela, en me forçant à être toujours du côté du mur m’est très incommode, toutes les choses dont j’ai besoin mon café, ma tisane, ma bougie, ma plume, mes allumettes, etc., sont à ma droite c’est-à-dire qu’il me faut toujours me mettre sur mon mauvais côté, etc. Joins-y un nouveau lit etc. etc. J’ai eu la poitrine très libre hier toute la matinée, journée, soirée (excepté au moment de me coucher comme toujours) et nuit (c’est maintenant que je suis le plus gêné). Mais je ne fais pas des nuits énormes comme à Paris, ou du moins comme ces temps-là à Paris. Et une fois réveillé au lieu d’être bien dans mon lit je n’aspire qu’à en sortir ce qui n’est pas bon signe quoi que tu en penses. Hier la pluie n’a commencé qu’à 4 heures de sorte que j’avais pu marcher. Ce que j’ai vu ne m’a pas plu. La simple lisière de bois que j’ai vue est toute verte. La ville n’a aucun caractère. Je ne peux pas te dire l’heure épouvantable que j’ai passée hier de 4 heures à 6 heures (moment que j’ai rétroplacé avant le téléphone dans le petit récit que je t’ai envoyé et que je te prie de garder et en sachant où tu le gardes car il sera dans mon roman). Jamais je crois aucune de mes angoisses d’aucun genre n’a atteint ce degré.(…)

Ton petit Marcel

P.-S. – Je viens de parler à la femme de chambre, elle va me mettre mon lit autrement, tête au mur (parce qu’on ne peut ôter les ciels de lit), mais le lit au milieu de la chambre. Je crois que ce sera plus commode pour moi. La pluie redouble. Quel temps !

Je suis étonné que tu ne me parles pas du prix de l’hôtel. Si c’est exorbitant ne ferais-je pas mieux de revenir. Et de Paris je pourrais tous les jours aller à Versailles travailler.

Marcel Proust, Correspondance, 1896

(le narrateur évoque ses rêves, et en particulier le souvenir des chambres occupées par lui dans ses voyages)

(…) –chambres d’été où l’on aime être uni à la nuit tiède, où le clair de lune appuyé aux volets entrouverts, jette jusqu’au pied du lit son échelle enchantée, où on dort presque en plein air, comme la mésange balancée par la brise à la point d’un rayon ; -parfois la chambre Louis XVI, si gaie que même le premier soir je n’y avais pas été trop malheureux et où les colonnettes qui soutenaient légèrement le plafond s’écartaient avec tant de grâce pour montrer et réserver la place du lit ; parfois au contraire celle, petite et si élevée de plafond, creusée en forme de pyramide dans la hauteur de deux étages et partiellement revêtue d’acajou, où dès la première seconde j’avais été intoxiqué moralement par l’odeur inconnue du vétiver, convaincu de l’hostilité des rideaux violets et de l’insolente indifférence de la pendule qui jacassait tout haut comme si je n’eusse pas été là ; -où une étrange et impitoyable glace à pieds quadrangulaire, barrant obliquement un des angles de la pièce, se creusait à vif dans la douce plénitude de mon champ visuel accoutumé un emplacement qui n’était pas prévu ; -où ma pensée, s’efforçant pendant des heures de se disloquer, de s’étirer en hauteur pour prendre exactement la forme de la chambre et arriver à remplir jusqu’en haut son gigantesque entonnoir, avait souffert bien de dures nuits, tandis que j’étais étendu dans mon lit, les yeux levés, l’oreille anxieuse, la narine rétive, le cœur battant : jusqu’à ce que l’habitude eût changé la couleur des rideaux, fait taire la pendule, enseigné la pitié à la glace oblique et cruelle, dissimulé, sinon chassé complètement, l’odeur du vétiver et notablement diminué la hauteur apparente du plafond.

Marcel Proust, Du côté de chez Swann, I,1

(Le narrateur arrive pour un séjour à Balbec dans un hôtel)

Et, pour une nature nerveuse comme était la mienne (c’est-à-dire chez les intermédiaires, les nerfs, remplissent mal leurs fonctions, n’arrêtent pas dans sa route vers la conscience, mais y laissent au contraire parvenir, distincte, épuisante, innombrable et douloureuse, la plainte des plus humbles éléments du moi qui vont disparaître), l’anxieuse alarme que j’éprouvais sous ce plafond inconnu et trop haut n’était que la protestation d’une amitié qui survivait en moi pour un plafond familier et bas. Sans doute cette amitié disparaîtrait, une autre ayant pris sa place (alors la mort, puis une nouvelle vie auraient, sous le nom d’Habitude, accompli leur double œuvre) ; mais jusqu’à son anéantissement, chaque soir elle souffrirait, et ce premier soir-là surtout, mise en présence d’un avenir déjà réalisé où il n’y avait plus de place pour elle, elle se révoltait, elle me torturait du cri de ses lamentations chaque fois que mes regards, ne pouvant se détourner de ce qui les blessait, essayaient de se poser au plafond inaccessible.

Marcel Proust, A l’ombre des jeunes filles en fleurs, II

CINÉASTES, PARTICIPEZ AU CONCOURS : ACT NOW !

2010-09-29T19:54:00+02:00

Salut !

J'espère que vous vous portez bien ?

Surtout pour les cinéastes , je mets cette annonce. Je sais que dans le 95, vous êtes nombreux, et je crois que cela va vous intéresser.

8-LeTempsPresse a lancé, le 1er juillet dernier, le concours vidéo ACT NOW! pour vous donner l'opportunité de réaliser votre propre court-métrage de fiction sur l'un des 8 Objectif du Millénaire pour le Développement et faire entendre votre vision du monde. Le cinéma engagé est une nouvelle forme d'expression citoyenne, utilisez-là pour inciter à l'action !

Vous trouverez toutes les informations sur le concours vidéo ACT NOW! en cliquant sur le lien présent sur cette chaîne Youtube (à gauche) ainsi que sur notre page fan Facebook.
Tout court-métrage de 3 à 15mn réalisé entre le 1er janvier 2000 et le 30 octobre 2010, peut participer.

A présent c'est à vous de jouer.

Pour tous les renseignements, cliquez sur cette adresse : http://www.youtube.com/watch?feature=player_profilepage&v=3JGjljTLYgA http://www.youtube.com/watch?feature=player_profilepage&v=3JGjljTLYgA BONNE CHANCE LE 95 !

Clos le 30/10/10.

Décidément, il y a un (hic !) j'ai dû recommencer.

Espérons que c'est bon , sinon je vais vous le poster demain.

Désolée si je ne peux vous mettre cette annonce ce soir.

BONNE SOIRÉE !

Désolée les P'tits loups !

JCLAVEAU

Pêle-Mêle

2010-09-07T19:16:00+02:00

J'ai pris beaucoup de retard dans mes billets. je vais donc aujourd'hui, vous parlez de plusieurs livres.

On commence avec It's not summer without you, la suite de L'été où je suis devenue jolie de Jenny Han. J'ai tellement aimé le premier que je n'ai pas attendu la traduction du deuxième pour le dévorer. Il en ressort une jolie histoire entre mélancolie, espoir, deuil et romance. La mort d'un de leur proche force nos trois héros à prendre de la maturité. Belly s'enrichit en se montrant forte et fragile à la fois. Jeremiah s'impose un peu plus. D'ailleurs, certains chapitres sont écrits de son point de vue. Quant à Conrad, il nous laisse enfin entrevoir ses pensées. Le trio amoureux se complique ce qui me donne une furieuse envie de lire le dernier tome, We'll always have summer, qui ne sort malheureusement qu'en mai 2011!

Jolie coup de coeur pour le livre I heart you, You haunt me de Lisa Shroeder. Deux choses m'ont d'abord convaincu de lire ce roman: la couverture que je trouve sublime et la forme du roman. En effet, il est écrit sous forme de vers mais attention sans les rimes. On y fait la connaissance d'Ava qui vient de juste de perdre son petit ami, Jackson. Plus qu'un éniéme roman sur le deuil, celui ci traite de pardon, d'acceptation et bizarrement de vie. Sous la protection de fantôme, Ava parvient à accepter et à tracer un autre chemin sans lui.... Ce court roman (250 pages en vers qui se lit en quelques heures) est bouleversant et reste un joli souvenir de lecture.

Les soeurs Wilcox de Fabrice Colin est ma déception de l'été. Emballée par des avis positifs, je me suis jeté sur les deux premiers tomes et le moins que l'on puisse dire est que je ne me suis pas attaché à l'histoire. Malgré la présence d'Holmes et de Watson, je n'ai pas adhéré à l'intrigue. Je ne me suis pas attaché à nos héroïnes, ne sachant jamais faire la différence en Luna et Amber. Pas une lecture des plus mémorables donc.

Finissons en apothéose avec Les nombreux mondes de Jane Austen d'Isabelle Allester. Ce livre est riche en informations en tout genre. On en apprend évidemment beaucoup sur Jane Austen, ses romans et ses adaptations mais surtout sur les lieux qui l'ont inspirés, son époque ou ses contemporains. J'ai beaucoup aimé la chronologie à la fin de l'ouvrage que j'ai trouvé très intéressante. Bourrée d'illustrations et de photos, ce livre est à conseiller sans complexes! Quant aux fans de cette chère Jane, ils ne seront pas décus. Il allie le style, les informations et la fiction avec brio. Un très beau et bon livre ^^

Petit hors sujet mais je suis trop énervée: Hé oui, amis blogueurs on est à J-3 avant le départ pour Big Apple!!

Rire de l'écologie, pour quoi faire ?

2010-08-16T18:01:00+02:00

Si vous ne voyez pas comment l'énergie solaire peut aider à avoir de beaux mollets, alors il vous faut (re)lire Reiser...

Longtemps, les B.D. de cet auteur m'évoquaient surtout une forme surannée de provocation gratuite et vulgaire, à l'image de son personnage du "gros dégueulasse" qui eut même les honneurs (?) du grand écran. En d'autres termes, du dessin d'humour que je laissais sans regret à la génération* précédente.

N'empêche, j'avais quand même un doute. Un auteur qui comptait Coluche et Desproges parmi ses amis, collaborateurs et/ou admirateurs mérite sans doute une deuxième chance.

En parcourant les rayons d'une grande surface culturelle l'autre jour, à la recherche de lectures de vacances si possible en lien avec le boulot (un prof ça ne déconnecte jamais complètement), j'ai saisi l'occasion de me plonger dans cet univers. Notamment dans ce grand album sobrement intitulé "L'écologie : la pollution, les espèces menacées, l'énergie solaire, le nucléaire..." (Glénat, 2010). Qu'y ai-je trouvé ? quelques blagues potaches, bien sûr, mais surtout beaucoup de réflexions scientifiques et sociales et la recherche obsessionnelle de solutions écologiques illustrées tantôt sérieusement, tantôt de façon caricaturale. Souvent les deux à la fois, manière de ne pas se prendre au sérieux, mais avec une exigence dans le détail et une acuité dans la critique des comportements auxquelles je ne m'attendais pas. C'est un travail d'"humaniste" des XVIIe et XVIIIe siècles : on est loin de la critique facile et de l'utopie libertaire sans lendemain ! Au contraire, la dénonciation de la mondialisation galopante développée ici fait frémir tant l'auteur en avait décelé les symptômes, plus de 30 ans à l'avance. Par exemple l'absurdité de notre dépendance au pétrole, si bien disséquée que les agissements des dirigeants de BP avant la fuite dans le golfe du Mexique cette année semblent en découler (!) en droite ligne...

Curieux quand même de voir autant de B.D. traîter le thème de l'écologie et des comportements individuels, et depuis si longtemps**. D'un autre côté, comment à l'origine (soit au début des années 1970, on sent bien le lien avec la sensibilité post soixante-huitarde !) alerter les gens autrement que par l'humour et le délire visuel ? L'écologie semblait alors réservée aux doux rêveurs partisans d'un anticapitalisme en train de passer de mode. Autodérision indispensable. Pas question de se poser en donneurs de leçons !

C'est ainsi que passe la pilule de la critique de nos habitudes et des dérives de nos modes de vie (la "misère de l'homme" disait déjà Pascal). Un héritage suivi avec succés par les auteurs actuels (Sfar, Larcenet, Blain...) dans cette traque des travers ordinaires par le dessin et le récit bref.

Le rire pour dédramatiser dans un premier temps. Pour conduire à des consciences plus éveillées dans un deuxième ?

Et si une bonne B.D. pouvait être plus efficace qu'un documentaire alarmiste ?

*Le thème "Rire, pour quoi faire" a remplacé "Le détour" concernant les programmes 2010-2011 du Français au BTS. L'autre thème à étudier s'intitule précisément "Génération(s)".

**Parmi les "vieux" auteurs de BD d'humour, F'murrr ou Franquin représentés dans la liste de la colonne de gauche portent aussi dans leurs planches des "messages" à visée clairement écolo. Mais je rajouterais volontiers Mandryka (saga "le concombre masqué") ou, chez les anglo-saxons, Watterson dont les prises de position assumées et parfois virulentes sur la question ne manquent pas dans "Calvin & Hobbes"...

Desbiolles

2010-07-31T23:00:00+02:00

Chiant !!! Ça m'arrive très rarement...

Mais là je dois dire que pour arriver au bout des 118 pages, il m'a fallu un certain courage et beaucoup de motivation...

C'est mal écrit. Des phrases à n'en plus finir, longues, sans point. Ou alors avec un point là où il n'en faudrait pas ? Peu de paragraphes. Et une histoire très bizarre entre une réunion de famille comparée à la cène du bon Dieu et vous ajoutez une dose de mathématiques modernes...

Bref, même la responsable de la biblio où je vais, n'a pas pu aller au bout du bouquin, c'est pour dire...

Encore un truc écrit pour les snobs...

Le Zaporogue #8

2010-06-22T16:57:00+02:00

Nouveau numéro de la revue littéraire et artistique le Zaporogue

New issue of the free-to-download literary and artistic mag, Le Zaporogue.

Téléchargement gratuit

ou commande de l'ouvrage papier.

Avec / with :

Yahia Lababidi

Frieda Marie Gade

Sabine Wyckaert

Marlène Tissot

Casper Mack

Gary Cummiskey

Crescent Varrone

Sébastien Doubinsky

Stephen Weeks

Anne-Sylvie Salzman

Bobi+Bobi

Paul Stubbs

Christian Bonde Korsgaard

Politique fiction: ce qui nous pend au bout de nez pour le second tour des présidentielles 2012:

2010-06-17T12:29:31+02:00

”Les couloirs” du chapitre 3 de ”Prisonniers”

2010-05-17T01:06:03+02:00

"Je m'étais mis à courir, je courais droit devant moi, je courais le long des couloirs, j'avais enfilé tous les couloirs, les uns après les autres, ils se suivaient tous, tous pareils (....)
Je courais, courais encore et toujours jusqu'à en être à bout de souffle, et là j'avais ralenti ma course, parce qu'il me semblait que mes jambes ne me portaient plus, elles commençaient à fléchir lentement d'elles-mêmes (....)
Je m'étais arrêté tout essoufflé, haletant, dans un couloir pareil à celui du quel je m'étais mis à courir comme un fou. Il y avait une porte. Aussi deux fauteuils de part et d'autre de la porte, seulement il n'y avait plus ce corps livide, sans vie avec les yeux grand ouverts, exorbités et la langue à moitié pendue en travers hors de la bouche. Et la porte était ouverte (...)
La pièce était totalement vide. Personne. Personne dedans, comme personne dans ce couloir. Le monde entier était vide. Je me hasardais à entrer dans la pièce, j'en avais fait le tour comme pour chercher une quelconque présence qui pourrait se trahir, mais rien, ni personne. Tout était vraiment vide. Et je ne sais pas pourquoi je l'avais fait, d'ailleurs, mais je m'étais assis sur la chaise en bois qui se trouvait dans cette pièce vide..."

Extraits du chapitre 3 "le labyrinthe" de "Prisonniers" mon premier roman (ISBN : 2-7481-5361-8 (fichier numérique) ISBN : 2-7481-5360-X (livre imprimé), 127 pages, édité le 21 juin 2006.

réalisation Nuax Ov © 2010
avec Xota, peintre et Claude Fétis, sculpteur, musique tirée des improvisations du 20 octobre 2007 et du 20 septembre 2008 de ensemble]h[iatus (M. Altenburger, G. Keller, T. Bertoncini, A. Sheridan, T. Lehn, C.-L. Hübsch, Lê Quan N.)

Tourné dans l'école Saint-Roch, l'ancienne école de bonnes sœurs, fermée depuis quelques années, les lieux m'ont inspirée par son apparente abandon et sa respiration encore présente...

Michel Drucker héros d'une fiction

2010-05-05T14:00:16+02:00

La société Septembre Productions souhaiterait en effet porter à l'écran une partie de la vie de l'animateur de Vivement Dimanche.

Les téléspectateurs y découvriront l'enfance de l'animateur, la difficulté d'être un cancre dans une famille où l'excellence scolaire est la norme, ses relations compliquées avec son père et celles avec son frère, Jean, père de Marie Drucker et ancien PDG de M6 décédé en 2003.

Moi j'aimerais que l'on parle de sa famille...De papa abraham medecin chef juif du camp de Drancy, hein michel...dis nous la vérité vraie de l'histoire de papa...il s'avère que celui-ci était médecin-chef du camp de Drancy, épisode passé sous silence dans les biographies et entretiens de ses enfants.

Un physionomiste faisait également partie de l'équipe [...] Au cours de nombreuses chasses à l'homme conduites dans les rues de Nice, les nazis se faisaient accompagner par des spécialistes juifs chargés de vérifier, sous les porches des immeubles, si les hommes interpellés étaient circoncis ou non.

Source:
http://www.programme-tv.net/news/tv/9094-michel-drucker-heros-fiction/

It`s bigger on the INSIDE.

2010-04-27T12:07:00+02:00

Salut la Terre !

Voila le sujet qu`il fallait absolument que j`aborde un jour ou l`autre étant donne que je vis au Royaume-Unis; que j`aime la culture de ce pays, leur accents, leur humour; que j`aime le cinéma et les séries télévisées; que j`aime la science fiction, les épopées extraordinaires, les voyages inter-galactique et intemporels; que j`aime le thé; que j`aime regarder la télé avec ma famille d`accueil même si c`est devant X-Factor; et que cela fait moins d`un mois que je suis totalement, irréversiblement et absurdement droguée par DOCTOR WHO.

Keskeusseksa ?

Eh bien, non content d`être une véritable institution en Grande-Bretagne, c`est aussi la série de science fiction la plus longue jamais réalisée sur Terre. Pondu par la BBC en 1963, elle contiendrai en tout plus de 750 épisodes dont les tout premiers ne sont même plus trouvable aujourd`hui pour cause de non-enregistrement a l`époque (les flemmards) On peut couper la série en deux parties : l`ancienne partie diffusée de 1963 à 1989 et la nouvelle diffusée de 2005 à nos jours. (Y`a eu une pause de la série pendant 16 ans, me demandez pas pourquoi) La premières comptant 26 saisons et la deuxième 5 saisons. Nous en sommes donc maintenant à la 5ème saisons. Mais il y a des puristes qui préfèrent ne pas faire la séparation et considèrent que nous en sommes actuellement à la 31ème. Bref on s`en tape de ça, c`était simplement pour souligner la gigantesque longévité de cette série.

Tout le monde connaît Doctor Who ici. Plus populaire encore que le Pape et Barack Obama. Pour citer wikipedia qui cita une journaliste du journal britannique Times : « Doctor Who est presque essentiel pour être britannique. » Cette phrase résume l`ampleur du phénomène à elle toute seule. La série a également été diffuse à l`international dans de nombreux pays comme par exemple... la France. Mais dans notre cher contrée, le succès n`a pas été retentissant et je suis sur que peu de personnes voire aucune parmi celles qui liront mon article ne connaîtront. Faut avouer que sur ce coup, nous, français, puons du cul.

Comment présenter cette série ? Je dirai que c`est une ratatouille british inter-galactique. C`est l`histoire d`un gars qui n`a pas de nom mais qui s`auto présente sous le titre de "Docteur". Et comme cela laisse les gens perplexes, on lui rétorque souvent : « Doctor? Doctor who? » (Docteur qui?). Et lui de répondre « I have no idea. » Voila pour l`explication du titre. Ah et puis ce gars il peut voyage dans le temps et l`espace aussi, juste pour dire.

Parce que Le Docteur est un Seigneur du Temps (Time Lord), il n`est pas humain malgré son apparence et est le dernier de son espèce. Espèce dont on ne sait pas grand chose en dehors de leur extinction et leur capacité à voyager dans le temps et l`espace. C`est donc ce qu`il fait : il voyage dans le temps et l`espace à la recherche de nouvelles planète à explorer, de nouvelles merveilles à découvrir, de nouveaux défis à relever, de nouveaux combat à mener, et puis pour sauver la planète Terre de temps en temps parce qu`il est très attache à celle-ci. C`est sur Terre qu`il pioche la plupart de ses compagnons. Car il voyage rarement seule mais toujours accompagne par une ou deux personnes. Le plus souvent des femmes mais aussi parfois des hommes, robot ou autre aliens. Son moyen de transport ? le TARDIS. Objet tout simplement CULTE, AMBLEMATIQUE, SYMBOLIQUE pour les british; objet ayant la forme d`une cabine de police. Ça a l`air petit à l`extérieur mais l`intérieur est juste énorme! Pourquoi une cabine de police me direz-vous? Parce que ça le fait, cherchez pas.

Quant au Docteur lui-même... Qui est-il? No one knows. Mais c`est un des personnages voire LE personnage de fiction le plus charismatique jamais réalisé à mon humble avis. Il est d`une excentricité folle, d`une intelligence gargantuesque, d`une bonté et d`une compassion aussi vaste que l`Univers et d`un humour... irrésistible. C`est aussi un être qui ne vieillit pas. Par conséquent ses compagnons changent très souvent et cela fait de lui quelqu`un de tres seule. Il n`est pas immortel cependant. Il a en tout et pour tout 13 vies (mieux qu`un chat) et à chaque fois qu`il meurt, il a la capacité de se régénérer dans un nouveau corps. C`est ainsi que la série a pu perdurer aussi longtemps, grâce à ce concept fantastique de régénération ! Actuellement nous on en sommes à notre 11ème Docteur - 11ème acteur. Et ils se font de plus en plus jeune, nespa. Quant aux compagnons du docteur, il y en a eu une bonne trentaine jusqu`à présent.

Le Docteur a aussi des ennemis. Bien sur. Vous voulez savoir lesquels ? Regardez la série.

En somme DOCTOR WHO est un chef d`oeuvre. Pas de mots assez fort, je crois, pour le décrire. L`humour est omniprésent et délicieux à souhait. Les acteurs, leur voix, leur jeu....... Je manque de mot pour exprimer mon sentiment et je frémis d`effrois à l`idée qu`on puisse ne serait-ce qu`envisager de regarder cette série autrement qu`en VERSION ORIGINAL. Le suspens est là, l`aventure est là, l`émerveillement est là. Des frissons en veux-tu en voilà. C`est un pur régal pour nos sens, pour notre imaginaire. Je suis profondément addicte à cette série. Je suis dans un état limite du ridicule tellement j`en suis obsédée. J`ai presque du mal à savourer chaque épisode tellement je ne veux pas que cela finisse, jamais, jamais, o grand jamais !

J`ai connu cette série avec les nouvelles saisons débutant en 2005, et il n`y a quasiment aucune chance pour que je ne regarde les anciennes saisons de part leur... ancienneté. Dommage. Un peu.

Pour finir je n`ai pas de recommendation à vous faire ni de conseils à vous donner. Ce qui est evident n`a pas besoin d`etre dit.

Régalez-vous ! ;)

Revue de détail n° 22

2010-04-01T19:34:00+02:00

FICTION n° 8

Désormais soutenue par le Centre national du livre et la région Rhône-Alpes, Fiction est devenue le rendez-vous incontournable des amateurs de fantastique. Précisons que la revue Fiction fut pendant 37 ans l'édition française de la revue littéraire nord-américaine Fantasy & Science Fiction avant de disparaître du paysage éditorial en 1990. Elle a connu sa renaissance en 2005, grâce à un passionné, André-François Ruaud, fondateur de la maison d'édition Les moutons électriques, qui a décidé courageusement de reprendre cette publication.

Au sommaire de ce « tome » (à préférer à numéro) 8, des auteurs de divers horizons comme Paolo Bacigalupi, Anna Feruglio Dal Dan, Kathleen Ann Goonan, Harry Morgan, Jeffrey Ford, Michael Swanwick, Vandana Singh, Timothée Rey... Les deux animateurs des Moutons électriques contribuent à cette livraison par des essais : Raphael Colson, sur le renouvellement de la tradition de la science-fiction critique par des auteurs absolument extérieurs au milieu ; André-François Ruaud, sur le courant actuel d'une fantasy qui plonge dans le conte de fées pour explorer de nouveaux thèmes.

Sous une belle couverture rouge et à rabats signée Antonio Seijas, ce tome 8, qui regroupe plusieurs illustrateurs de talent, bénéficie de magnifiques gravures de Grandville (1803-1847), satiriste et dessinateur aimant par-dessus tout déformer les silhouettes et jouer avec les formes animales. Ces gravures, scannées par l'éditeur à partir d'un exemplaire d'Un autre monde, ouvrage jamais réédité, confèrent un attrait supplémentaire à une revue qui donne autant à lire qu'à voir.

Fiction, Les moutons électriques éditeur, 245 rue Paul Bert, 69003 Lyon. 336 pages, 23 €. http://www.moutons-electriques.fr/

Edition 2010

2010-03-31T17:18:51+02:00

Mesdames, Messieurs,

Le festival étudiant du court-métrage un court-rendez-vous est de retour le jeudi 8 avril 2010 à 19h30. Cette année, le réalisateur belge Eric Pauwels fera la première partie du festival et présentera Violin phase et Lettre à Jean Rouch, deux courts-métrages, hors compétition. Pour la suite de la soirée, les neuf étudiantes en lettres modernes et arts du spectacle vous ont préparé une programmation de treize courts (animation, fiction et documentaire) parmi les très nombreux films qui nous sont parvenus de la France entière et de la Belgique, elles ont retenu :

Valise de Thibault Chollet
Le beau soleil de Burcu Bilgic
Planter des rêves de Pierre-Antoine Carpentier
Première classe de Antoine Jesel
Trou de mémoire de Agnès du Royaume
Parade de Pierre-Emmanuel Lyet
Lettre de Laure Véziant de Matthieu Guillet
L'étiquette incertaine de William Laboury
21 mars de Roshanak Roshan
David de Aurélie Saubin
Experimentalice au pays des collages merveilleux de Thibault Pinoldi
Jean Gardien de Plage de Gaultier Durhin
Maître Tchoum Tchoum de Xavier Luquet-Maire.

Un très beau programme qui devrait vous séduire lors d'une soirée conviviale et accessible à tous (2€ tarif réduit, 3€ tarif plein, 4€ tarif de soutien à l'association palimpseste (2€ adhésion et 2€ entrée)). Le public ainsi qu'un jury d'étudiants spécialistes en cinéma votent pour élire les films les plus appréciés et décerner un prix nain d'or, un prix nain d'argent, un prix nain de bronze. La fin de la soirée se termine devant le traditionnel et copieux buffet durant lequel les étudiantes remettront les prix.

Le lendemain, le festival joue les prolongations avec une soirée consacrée entièrement à Eric Pauwels (vendredi 9 avril à 19h00). Le réalisateur viendra présenter Les Film rêvés, son dernier magnifique long-métrage. Les tarifs de cette soirée sont 5 € en tarif plein et 4€ en tarif réduit (étudiants, demandeurs d'emploi, retraités, enfants).

Ce cinéaste singulier est un voyageur insatiable, en digne héritier de Jean Rouch, c'est avant tout la rencontre avec l'autre qui motive ses films.

L'ensemble de son œuvre est situé entre le documentaire et la fiction, aux frontières de l'art, de la danse, et du théâtre. Souvent accompagné par sa magnifique voix-off, il a su trouver sa propre voie dans la direction d'un cinéma exigeant, mais accessible. Si le cinéma doit nous faire voyager, c'est le moment où jamais d'embarquer à bord du Navire !

Très cordialement,

L’équipe d’Un Court Rendez-Vous

Litanie d'un personnage de fiction

2010-03-18T20:47:00+01:00

Je ne lirai plus
puisque tout est dit
puisque j'ai tout lu
comme tu m'écris

comme tu décris
de moi, de la vie
tout ce qui se fit
que j'aurai vécu

je ne connais plus
de mots indécis
et n'ai nulle envie
que tu n'aies voulue

ainsi de l'ennui
ce moment perdu
il en sera dit
que je m'y suis plu

je n'ai pas de cri
devant l'imprévu
qui m'est inconnu
comme l'interdit

ainsi va la vie
qui me tire à vue
et sa mise à nu
qui m'est dévolue

Le Retour du Général: Benoît Duteurtre

2010-03-03T00:00:00+01:00

Le général de Gaulle est de retour. Après un appel à la résistance, prononcé lors d’un piratage télévisuel, il se lance dans une ultime bataille pour la "grandeur de la France". Toujours vaillant sous son képi à deux étoiles, ce revenant passionne l’opinion publique. A-t-il vécu jusqu’à cent vingt ans ? S’est-il fait hiberner comme le héros de Louis de Funès ? S’agit-il d’un imposteur ? Dans cette fantaisie romanesque, Benoît Duteurtre revisite la mythologie française et sa dernière figure légendaire – confrontés aux urgences de la mondialisation. Réflexions et observations sur l’époque alternent avec le portrait de ce Général un peu foutraque qui reprend le pouvoir, parle comme un révolutionnaire et ranime jusqu’à l’absurde les idéaux de la vieille Europe.

Né en 1960, Benoît Duteurtre est critique musical à Marianne. Il collabore régulièrement au Figaro, à Paris Match et à la revue L’Atelier du roman. Après Le Voyage en France (prix Médicis 2001), Service clientèle (2003) ou La petite fille et la cigarette (2004), traduits dans plus de vingt langues, il a publié récemment Les Pieds dans l'eau (2008) et Ballets roses (2009).

Have A Smoke

2010-02-25T02:42:00+01:00

La vie est aussi simple qu'un paquet de cigarette. Tu sors dans la rue, un mec bizarre avec un imperméable t'offres une clope et là ben t'as le choix : c'est oui ou c'est non. Si tu essayes d'esquiver tu te prends un coup dans la gueule. De toute façon quand tu esquives ça n'est jamais qu'une série de oui et de non ; et à la fin tu cèdes.

J'étais dans un cinéma du quartier latin, un de ces cinémas qui ne passent que de vieux films des années 1950, souvent en VO, souvent en italien et parfois en allemand. J'accompagnais un couple de potes qui ont arrêté de faire attention au film au bout de cinq minutes. Moi je me suis écarté d'un siège ou deux parce que les couples au cinéma (et le bruit qu'ils font surtout, le bruit de la succion et des frottements des mains sur et sous les vêtements) ça m'incommode.

J'ai essayé de m'introduire dans le film et l'histoire de cette paysanne qui essaye de faire croire à tout le monde qu'elle est riche en allant régulièrement chez un prêteur sur gage vendre ses bijoux et ses draps m'a semblé opaque. Je ne comprend pas l'italien et le mec devant moi était assez grand et avait gardé son chapeau.

Au moment où, si j'ai suivi, le mari de la femme lui demande avec un air attristé ce qui est arrivé à sa bicyclette, il a sorti un briquet et a allumé une clope.

"Excusez-moi" je lui dis "mais il est interdit de fumer dans les cinémas."

Pas de réponse. Je n'aime plus l'odeur du tabac depuis que j'ai essayé d'arrêter. C'est ce que je me dis depuis en tout cas.

"Pardon monsieur !" je recommence.

Là il se retourne. Je n'ai pas vu son visage mais je vois qu'il a gardé son manteau. Seul se détache le rougeoiement de la cigarette sur le fond animé.

"Oh, pardon, je n'avais pas vu qu'il y avait quelqu'un derrière moi." dit-il avec un espèce d'accent slave. "Ah mais je manque à la plus élémentaire des politesses, vous en voulez une ?" Et il me tend un paquet de Pall Mall.

Je tique un peu. Il me prend pour un con ou il est sourd ?

"C'est contre le réglement il me semble !"

"Oh ? Je n'ai jamais eu d'ennui avec ça, vous voyez ça marqué quelque part ?" On dirait qu'il sourit en disant cela, enfin, cela s'entend je veux dire.

"J'ai arrêté de fumer ... Enfin j'essaye d'arrêter ..." dis-je.

Il rit, me regarde. Enfin je crois qu'il me regarde car il tourne le dos à l'écran et que dans le dos de son siège et bien il n'y a que moi, le mur et le projecteur. D'ailleurs ne regardez pas le projecteur d'un cinéma droit dans les yeux, cela fait mal. Ceci est une autre histoire.

"Voyons cher ami, fumer ne peux pas vous faire de mal ! D'ailleurs vous n'en avez sans doute jamais goûté de semblables !"

Je considère toujours le paquet ... Et tant pis, j'en prend une.

"Par contre je n'ai pas de briquet ..." je lui fais.

Un claquement et une lueur bleu-verte apparaît devant moi. Je suis un peu éblouis par la lueur soudaine. Je met la cigarette entre mes lèvres et je prends la première bouffée. J'ai toujours l'impression de voir la lueur ... il parait que ça s'appelle la persistance rétinienne.

Je prend une première bouffée ... Ah ça fait un bien fou. Je n'ai pas fumé depuis plus de 2 mois et j'en avais besoin.

"Alors ?" me demande une voix pleine de réconfort "Elle est à votre goût ?"

J'acquiesce et je crache un premier nuage de fumée qui va obstruer la lumière du projecteur.

J'oublie un instant le film. Ma rencontre me parle tout bas. J'ai l'impression de l'entendre tout près de mon oreille alors qu'elle est à au moins un demi-mètre, pourtant je ne comprend pas ce qu'elle me dit. Je crois qu'elle me parle de choisir, de jeu et de vie. Et de mort.

Le film a l'air de se finir par les aveux de la mère de famille, par son mari qui va en ville et qui trouve un travail bien payé et qui achète enfin une voiture qui fait verdîre les voisines.

Je sors du cinéma le premier. Le couple de mes amis sort peu après en se tenant par la taille et en se regardant. Ils me donnent envie de vomir. Je sors mon paquet de Pall Mall et j'allume une clope.

J'attends de faire connaissance avec celui qui m'a fait recommencer.

Au bout de cinq minutes mon amie se retourne avec un air d'impatience sur le visage.

"T'attends le déluge ou quoi ?"

"Non j'ai rencontré quelqu'un et ..." L'accent slave fait bizarre avec ma voix. Je m'y habituerai.

"Mais voyons, on étaient seuls dans la salle ! Et depuis quand t'as recommencé à fûmer ?" dit-elle avec un air qui me semble suffisant, ils commencent à marcher.

Je les regarde s'éloigner, leurs deux flammes bleu-vertes qui s'entre-dévorent. Je sens déjà la peau de mes mains qui refroidit, je me dis qu'il faudra bientôt que j'offre une cigarette à quelqu'un d'autre. Tant que le briquet tiendra.

La vie est une histoire de choix. La vie est binaire : tu avances ou tu renonces. Si tu esquives tu finiras par renoncer. C'est comme ça. Con comme d'allumer une clope.

Vente par internet

2010-02-04T11:49:00+01:00

Bonjour à tous et à toutes,

nous sommes très heureux de vous annoncer que L'AUTRE MONDE est disponible...

Vous pouvez dès à présent passer votre commande par mail : matthieu4@wanadoo.fr

Nous la traiterons dans les meilleurs délais,

Offre exclusive internet à 18€90 ttc ( frais d'envoi inclus ), au lieu de 20€ en librairie.

à bientôt,

Votre blogmaster

23. Génie imbécile

2010-01-15T22:18:00+01:00

Cet homme voulut inventer une nouvelle forme de la distance, qu’il serait capable de conserver au cœur même de la tâche la plus ingrate.

Ce que sa femme attendait de lui, finalement, ne devait pas être décemment nommé ; de ne pouvoir l’être qu’en d’anachroniques termes de chevalerie qui l’eussent elle-même irritée.

Seul le silence alors pourrait leur épargner ce double ridicule de la situation présente, selon lui, et de la pensée désuète, selon elle.

Il se disait qu’il devait – mais à qui ? – être le protecteur silencieux de leur égalité affichée, et que leur commun silence là-dessus lierait plus fortement encore ces deux fictions contraires.

Il se tut donc, et la laissa parler de tout et rien.