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JOURNAL D'UN ELECTEUR 311

2012-05-22T11:50:15+02:00

mardi 22 mai :

"Si vous ne croyez pas aux fantômes, soyez prudents :

seuls les spectres ont de l'avenir."

Un roman policier suédois assez particulier

2012-05-06T08:00:00+02:00

Je n'avais pas lu "L'heure trouble" de ce même auteur, quand j'ai emprunté ce roman policier à la médiathèque et je ne connaissais pas Johan Theorin, mais la 4ème de couverture m'a attirée. Elle indiquait : "Comme dans L'Heure trouble, son précédent roman salué par la critique internationale, J. Theorin nous emmène dans l'île d'Öland à l'atmosphère si étrange. Les Westin, une famille de Stockholm, ont décidé de s'y installer définitivement. Quelques jours après leur arrivée, Katrine Westin est retrouvée noyée. Son mari s'enfonce dans la dépression. Alors que d'inquiétantes légendes autour de leur vieille demeure refont surface, la jeune policière chargée de l'enquête est vite convaincue que cette mort n'est pas accidentelle..."

Je ne suis pas une fana des histoires fantastiques aux récits fondés sur les dialogues avec l'au-delà. Mais, dans ce roman policier, Johan Theorin réussit la prouesse d'une intrigue bien menée qui se déroule dans un univers scandinave assez surprenant. La description de la maison où les événements ont lieu contraste par sa chaleur avec l'univers désolé qui l'entoure. Les légendes liées à la construction des deux phares et de la maison des gardiens concourent à rendre l'atmosphère encore plus pesante, de même que le désarroi de cet homme qui a perdu sa tendre moitié.

Une intrigue bien menée qui aboutit à une conclusion assez surprenante dans un univers dépaysant !

Empruntez-le à la section "Adultes".

Il est rangé dans le rayon des Policiers à la cote RP THE

L'Impulsion des fantômes

2012-02-09T00:03:00+01:00

Et, soudain, nos fantômes s'animent, engageant leurs pas dans nos pas, dans des murmures en boucles, qui bouleversent le bel ordonnancement, de la trace, jusqu'à l'obscurité ;

et voici qu'apparaît le point élucidé (ainsi intime) de nos paupières closes et méditatives : le négatif (presque) d'une seule de nos minutes...

Photo : X (retouchée par Hozan Kebo)

À pleins tubes

2012-02-06T10:09:00+01:00

Il s’est toujours trouvé des cerveaux désaxés pour aller fabriquer des instruments étranges. Les moins déraisonnables se présentent au Concours Lépine, les autres demeurent en tout anonymat des inventeurs de l’improbable, de doux ahuris assemblant des mécaniques juste bonnes à sidérer leurs proches. Dès que leurs géniteurs ne sont plus que cendres, leur folie retombée, ces objets perdent toute signification. Le temps les lustre pour en faire des antiquités, et commence alors le cauchemar des brocanteurs, incapables de deviner à quoi ces accessoires insolites pouvaient bien servir. Je fais évidemment mes délices de ce que mes confrères redoutent. Ainsi, il y a peu, j’ai acquis dans une vente aux enchères un appareillage des plus excentriques. Il se composait d’une génératrice à manivelles pourvue d’une dynamo de forte taille alimentant une batterie, le tout branché à une série de dix tubes à vide électriques montés en ribambelle. On aurait dit une guirlande design destinée à orner le sapin de Noël en béton dont devait rêver Le Corbusier enfant. Quand, revenu Quai du Miroir, je mis sous tension le système, les tubes répandirent une pâle lumière bleutée du plus féerique effet. Ce dispositif ne datait pas d’hier – je le situais aux année Trente, à en juger par la vétusté des composants – mais fonctionnait encore à merveille. Il aurait rivalisé sans problème avec le tube à l’argon dont j’use pour mes expertises.

Cela dit, quel en était l’usage ? J’imaginais volontiers qu’il permît à un père trop dévoué de tracer pour ses fillettes une fabuleuse marelle nocturne. Ou que l’on formait avec les différents segments luminescents un signal ésotérique destiné à servir de repère à des entités en migration. Je m’amusais à tracer sur le sol du laboratoire différentes figures géométriques en variant la disposition de ces néons pâlichons. Ce fut lorsque j’agençai ainsi une étoile à cinq branches que je réalisai à quoi j’avais affaire. Un olibrius affligé d’un esprit trop perméable aux fictions avait fabriqué pour de bon le fameux Pentacle Électrique dont se protégeait Carnacki. Ce que j’avais à mes pieds, répandant dans mon antre cette douce lueur bleutée, correspondait exactement aux descriptions que donne de cet instrument William Hodgson dans les aventures de son célèbre chasseur de fantômes! Si l’illuminé qui avait conçu ce pentagramme sous ampères avait encore été de ce monde, je lui aurais aussitôt passé commande du cube maléfique d’Hellraiser ou de la machine à remonter le temps de Wells.

Je doutais bien entendu que le déploiement de ce système protégeât de quelque façon contre les spectres hargneux. La tentation me vint toutefois de pousser le jeu jusqu’à l’expérimenter. Il me fallait évidemment trouver un endroit assez hanté pour cela, sans pour autant me rendre en Écosse. Or j’avais à portée d’Arcamonde un lieu perturbé de cette sorte. Mon ami Rick Verstappen était un passionné de cinéma d’épouvante. Il avait aménagé chez lui, en banlieue de Bruges, une véritable salle de projection privée, pour ne pas dire égoïste, jouxtée d’une cinémathèque uniquement vouée aux films d’horreur. Pas question pour lui de se satisfaire de DVD froids et impersonnels : il avait réuni sur ses rayonnages une pléthore de pellicules millésimées débordant de vampires sur les dents et de loups-garous mal peignés. On trouvait là rassemblés les chefs-d’œuvre expéditifs de Roger Corman, les innombrables productions à petits frissons de la Hammer, cent moutures de Dracula. L’homme aimait trembler dans son pop corn.

Une telle concentration de surnaturel ne pouvait rester sans répercussions. Verstappen m’invita à en constater les surprenants effets. Il me mena une nuit dans la salle où étaient alignées ses précieuses bobines. Il se garda d’allumer et me convia juste à observer sans bouger. Après une attente prolongée qui m’agaça un peu, un phénomène inexplicable me prit au dépourvu. Une sorte d’ectoplasme blanchâtre suppura d’une des étagères, rien de bien identifiable, mais nettement visible cependant. Cette forme évanescente traversa ensuite l’allée servant d’axe au dépôt des films pour aller rejoindre les rayonnages opposés et s’y fondre. Cela ne dura que quelques secondes. Verstappen supposait que l’atmosphère était à ce point saturée de chimères qu’il s’y formait comme des nuages magnétiques circulant d’un cauchemar à l’autre. Tant que l’orage n’éclatait pas quelque part entre Les griffes de la nuit et Halloween, on pouvait se divertir de ces nébuleux événements.

C’était bien sûr l’endroit idéal pour étrenner le Pentacle Électrique. Quand je proposai ce happening insolite à Verstappen, celui-ci accepta d’autant mieux que Carnacki n’avait pas encore eu, à sa connaissance, l’honneur des caméras. Nous nous fixâmes rendez-vous en pleine nuit dans sa cinémathèque. Je disposai au beau milieu mon étoile de tubes, branchai, puis invitai mon témoin à observer une distance de sécurité plus que raisonnable. Comme la première fois, une sorte de cocon de brume se forma, mais au moment de se dégager des boîtiers d’où il émanait, il s’arrêta, comme gêné par la présence du pentagramme bleuâtre, puis se résorba d’un coup. La bobine où il avait pris naissance se mit alors à trembler, puis elle jaillit de son logement, traversa l’allée plus vite que l’assiette d’un discobole, avant d’aller se fracasser sur l’étagère adverse. Plus rien ensuite ne se passa. Verstappen alla ramasser le projectile: la pellicule s’était un peu répandue. Mon ami constata aussitôt qu’elle était voilée. Nous nous rendîmes dans la salle de projection pour visionner le film et mesurer l’ampleur des dégâts. Il n’y avait plus rien dessus. Le vol plané dans le champ du Pentacle avait eu pour effet d’effacer toute la bobine. Je m’inquiétai de cette perte, espérant que mon expérience n’avait pas détruit l’exemplaire unique d’un monument du sixième art et demi. « Bah, le dommage n’est pas grand, me rassura Verstappen. C’était une version plus que médiocre du Fantôme de l’Opéra. »

« Alors nous regagnâmes, songeurs, nos demeures respectives. » (William H. Hodgson / The searcher of the End House)

Hervé Picart

© Le Castor Astral, éditeur / février 2012

En contrebas, de Heinke Wagner

2012-01-30T21:45:00+01:00

Crédits : TouN (Saint-Nazaire)

C’est l’intimité d’une conscience amplifiée aux dimensions du cosmos, que la chose dramatique bénéfiquement contraint dans un hôtel en ruines, dedans-dehors d’un monde que l’on reconnaît surtout à ce que lui-même ne se reconnaît pas, « Palais » qui peut bien devenir dédale d’administrations et bureaux, ou encore chantier où se bâtit, comme aux frais de quelque espérance déjà mécanisée, un nouveau complexe hôtelier pour touristes de masses.

On se sent comme chez soi dans cet étrange monde où tout flotte et glisse, objets et personnages, où toute conscience de la crise, même aiguë, se double de celle de son irréalité foncière, où toutes les permutations semblent et sont peut-être possibles mais où nulle issue autre que la mort ne se dégage, sinon cette poésie elle-même qu’est le flottement et, indissociablement, cette molle et vaine façon de le maudire.

De même que l’univers n’est pas stable, possiblement plusieurs et pourtant un, « les personnages aussi flottent dans les rôles » ; le résultat est tout à fait étonnant, d’une beauté singulière où la phrase la plus prosaïque, la discussion plate et très souvent stérile, femme enceinte et déjà seule faisant des sondages téléphoniques, gamin de banlieue s’adressant à un cadre à la dérive, prennent sans fioritures syntaxiques aucunes une profondeur métaphysique qu’on ne leur soupçonnait pas. C’est qu’ici, on flotte à la lisière d’une identité qu’on cherche, qu’on fantasme, qu’on désire, qu’on trouve très vaguement, comme par défaut, et dont à peine entrevue on ne sait plus au fond si on la veut vraiment, tellement sans plus de raison elle aurait pu être autre.

Tout est dans En contrebas mêlé de ce qui est ordinairement séparé, et des morceaux d’intimité sont nettement perceptibles dans ces conversations où ils ne sont pas censés du tout figurer, presque au même titre que l’amour manque, ou semble manquer, dans les histoires du même nom, et qui ont presque l’air de se jouer à vide, ou de n’être que les histoires de son manque ; les trois parties qu’encadrent Prologue et Epilogue, malgré leurs titres à l’arrêt, « Ronde », « Travails », « Cités », quoique bien distinctes quant aux situations qu’elles recouvrent, conservent ce degré d’onirisme concret, parfois déroutant, et cette intrication de la conscience intime et des moments de la vie amoureuse ou sociale – dans un monde aux contours évanouis, sans repères tangibles, sans plus de séparation entre dedans et dehors, public et privé, où toute autorité réelle semble s’être renoncée elle-même – conduit clairement l’action, mais comme au hasard et vers une destination inconnue, sans qu’aucun fil directeur pourtant ne manque.

Les personnages semblent être les fantômes que suscitent la conscience de l’un d’entre eux, ouvrant la pièce et répondant à peine à l’énigmatique nom de Er, personnage qui se meurt, assisté parfois d’un mystérieux Veilleur, une manière d’Ange gardien dans un monde où Dieu, définitivement, est absent, ou mort – à cette énormité près que son nom demeure, et peut être prononcé (ah, le moment où Sophie ébauche une prière portant conscience de sa vacuité même, « essaie de s’agenouiller, mais ne trouve pas la position juste »). Entre l’hôtel en ruines du commencement et celui dont les fondations sont en cours dans la dernière partie, que l’on travaille pour le sondeur Eurêka ou que l’on se fasse balader dans les délires administratifs de la fusion des Assedic et de l’Anpe, c’est toujours la même errance que rien ne vient arrêter, et peut-être pas même la mort, le Capitaine achevant de son poème enfin ce foisonnement flottant de situations qu’Er avait ouvert et que sa mort n’a pas interrompu…

Ils sont ces fantômes, oui ; et nous sommes ces fantômes ; nous nous reconnaissons en eux, presque immédiatement, devant tellement de tristesse et de banalité qu’il y a de quoi sourire. Car ce monde a sa légèreté, et sa musique de cirque, lancinante, comme une invitation aussi à la danse, présente par intervalles dans la pièce, semble être son filigrane réel. Et nous voyons, presque avec stupeur, ces personnages se balbutiant eux-mêmes, cherchant à se dire, et n’y parvenant jamais mieux que de leur échec à le faire.

La pièce, à laquelle une description analytique ne rendrait sans doute pas justice ici, lui donnant seulement l’air d’être d’une grande complexité technique, avance tout en finesse et grâce, portant avec une fluidité funambule ses personnages, couples se cherchant et se séparant d’un même tenant, si l’on ose dire, et peut-être n’existant qu’ainsi ; individus qui ne savent pas qui ils sont, et à peine qu’ils sont, d’en avoir trop conscience, cherchant du travail, même idiot, dépourvu du moindre sens, et côtoyant l’abîme, de façon si banale ; anciens amants qui de nouveau se croisent et ne se reconnaissent même plus ; jeunes gens en déshérences diverses, bourgeois ou paumés, et qui font mine de ne pas s’entendre en s’accrochant à l’idée qu’ils ne sont pas tout à fait des mêmes mondes… et discutant tout de même à leurs intersections.

Et puis ces personnages, flottant dans leurs identités, qui tous sont moins eux-mêmes que celui qu’ils auraient pu être, et cela semble presque extraordinaire, on les distingue très bien entre eux ; Sophie, Laure et Eve ne sont pas la même femme, quelque flou flottement qu’elles partagent ; les hommes, eux, sauf Jean, semblent encore marqués de fonctions symboliques – le Capitaine, le Veilleur, le Jeune (qui est aussi bien un jeune cadre imbécile toisant un employé plus âgé qu’un marlou de banlieue tentant de déprécier le monde pour le faire coïncider à telle idée de lui-même qu’il a, et qui est en tout état de cause celui qu’aucun rite anthropologique ne semble plus devoir mener à l’âge adulte) – en cours de dissolution, ils n’ont pas de prénom bien fixe, mais une idée désignée de ce qu’ils devraient être et qu’il n’est pas possible peut-être d’assumer encore pleinement.

Les dialogues, très clairs, prosaïques et profonds à la fois, empreints de cet humour pudique, subtil que peuvent avoir sur eux-mêmes les gens qui doivent bien convenir à la fin que ça ne va pas si bien, se dégagent d’un fond de noirceur, et pour ainsi dire de mystère, qu’ils éclairent, mais pour l’en rendre seulement coruscant, et dont les paroles et le corps d’Er peut-être peuvent donner l’idée ; non pas donc comme s’ils prétendaient le percer ou résoudre, mais simplement le donner à voir en tant que mystère, là, sur la scène qu’on se fait à la lecture.

C’est à la finale une manière éminemment paradoxale et sans doute dramatiquement très blâmable, de traiter la question du mal par la présentation d’un monde qui, tissé seulement de tous petits conflits anodins, presque capables de s’auto-résorber, et en quelque sorte dépourvu de tout gouvernement discernable et donc aussi de tout jugement positif ou négatif à porter sur ce dernier, soit parvenu à ne plus connaître que douces ruines mouvantes, objets fantomatiques mais personnages aussi, sans plus rien à défendre ou combattre, presque anonymes, en quelque sorte ne représentant plus rien, à la limite de la représentation et de la représentabilité ; et l’on peut lire aussi En contrebas, sans trop d’égards pour les volontés de l’auteur, dont nous ne savons rien, comme une pièce où l’absence de mal réel, affirmé, positif, pour ainsi dire dramatique, fait pendant à l’autre absence, celle de Dieu, laissant les hommes dans un désert immense, terrestre purgatoire idiot et dans lequel ils tournent en rond, en quête d’un sens qu’ils ne trouveront pas. Et ici, il se peut assez que nous soyons allégrement passés du côté de l’interprétation univoque, tant seule l’absence de Dieu est évoquée réellement, tandis que la question du mal, de la cruauté consciente, volontaire n’entrerait étrangement pas dans le large champ pourtant que parcourt la pièce, légèrement ; au point qu’on peut presque dire la première absence positive quand la seconde serait proprement négative, impensée, et dont l’extrême banalité de tout serait en quelque sorte l’involontaire conséquence ; de sorte que ce ne serait pas tant d’abord Dieu qui manquerait, même vaguement, qu'ici-même ce qui le rendait possiblement nécessaire. Il importe assez peu, sauf évidemment aux très relatives questions de vanité et d’égo, de savoir si ce non-traitement du mal, de la méchanceté est à dessein ; importe en revanche qu’il se manifeste par une manière d’apolitisme troublant, très à contre-courant d’une époque faisant tout descendre au tout-à-l’égout médiatique, saisissant les situations non pas sur le mode conflictuel ordinaire (pour/contre, droite/gauche, etc) mais dans le sens de leur verticalité, n’atteignant par malheur tout à fait à rien vraiment vers le haut et se dissolvant dans les brumes d’une douce inconscience vers le bas ; ce qui n’est pas pour rien dans cette impression de flottement – mais peut-être également de torpeur – qu’indique souhaiter l’auteur dès sa première didascalie. Et il nous serait tentant de voir dans cette évacuation des existences hors de toute possibilité polémique et tragique, d’aucuns ici diraient historique, la puissance politique même, totalement en creux, de cette pièce de fantômes sympathiques et dolents. Nous.

La violence de ces solitudes toutefois, toujours comme d'abord en elle-même comprise et enfermée, de leurs heurts mols et répétés, mais comme par inadvertance, dans un monde toujours mal appréhendé et mal compris, la violence elle-même, quoique présente, et peut-être d’autant plus présente qu’on ne trouve donc ici aucun personnage de méchant de carnaval, mais une accumulation touchante de détresses ordinaires et sur lesquelles l’auteur, fait rare, ne semble pas nous enjoindre à quelque apitoiement, la violence elle-même semble flotter, ne pas avoir de contour décidé, et finalement être contenue dans une gangue de douceur, tant chacun de ces personnages, au fond, ne cherche qu’à aimer, et ne sait pas tellement comment on fait.

Ce qui est finalement émouvant ; et beau.

En contrebas n’est pas publiée.

Heinke Wagner est allemande, écrit en français. Elle est auteur dramatique, traductrice et formatrice. Elle vit à Saint-Denis.

« Écrits fantômes » de David Mitchell

2011-12-06T12:14:00+01:00

N’ayant pas encore fini mes lectures en cours, je vais vous parler du livre « Ecrits fantômes » que j’ai lu l’année dernière et adoré. Je me fixe comme preuve qu'un livre est bon quand j'arrive à m'en rappeler un an plus tard, sans relire le résumé. Selon ce critère trés subjectif celui-ci est excellent car je me rémémore tout dans les moindres détails.

C’était le premier roman de David Mitchell qui l’a consacré et lui a permis d’être considéré comme un des meilleurs auteurs du renouveau anglo-saxon.

Je ne connaissais rien de tout ça, j’ai été attirée par la photo (oui je sais c’est nul) et le résumé.

Ce roman est comme un recueil de nouvelles qui nous dépeint une galerie de personnages d’époques et de continents variés. Se croisent ainsi un terroriste auteur d'un attentat au gaz sarin au Japon, deux fans de jazz à Tokyo, un trader anglais en but au fantôme d'une petite fille à Hong-kong, l'âme d'un shaman en Mongolie, un trafiquant d'art à Saint-Pétersbourg, une femme qui parle à un arbre au sommet d'une montagne sacrée en Chine.

Tous ces destins se retrouvent liés par une entité qui flotte dans le cyber-espace et séjourne au gré de ses rencontres à l’intérieur de quelques protagonistes.

C’est un livre surprenant et bien ficelé. Je n’ai rien lu de semblable jusqu’à présent. On se laisse facilement naviguer de personnage en personnage, à l’instar du voyage de cet être fantômatique. Science-fiction, roman noir, conte satyrique, on ne peut pas le classer dans un genre ou un autre et c'est ce qui m'a plu.

Une certitude pourtant c'est un petit ovni littéraire à décourvir.

William Hodgson : Carnacki le chasseur de fantômes

2011-11-06T07:00:00+01:00

William H. Hodgson, né en 1877 à Blackmore (Essex) et tué par un obus le 19 avril 1918 en Belgique, est un écrivain anglais réputé pour ses nouvelles et ses romans fantastiques. Pourtant il semble oublié de nos jours et moi-même, je ne me souvenais plus avant de ranger son bouquin dans ma bibliothèque, qu’y sommeillait déjà depuis ma jeunesse, son excellent roman La maison au bord du monde.

Avec Carnacki le chasseur de fantômes, les Editions Terre de Brume ont compilé l’intégralité des nouvelles où apparaît le héros de Hodgson, le détective du surnaturel Carnacki ! Ce volume regroupe donc tous ses textes qui n’étaient plus disponibles depuis bien longtemps et dans l’ordre chronologique où ils ont été publiés, avec les illustrations originales réalisées en 1910 pour la revue The Idler.

Un livre parfait pour vous accompagner durant les soirées d’hiver qui ne sauraient tarder. Nous sommes au début du XXe siècle, Carnacki a une cinquantaine d’années, il habite au 472 Cheyne Walk dans le quartier bourgeois de Chelsea. Toutes ses aventures débutent de la même manière, il envoie un carton d’invitation à ses fidèles amis Arkright, Jessop, Taylor et Dodgson, on dîne relativement rapidement en discutant de choses et d’autres, puis on passe au salon où « Carnacki avait coutume de s’installer dans son grand fauteuil, de bourrer et d’allumer sa pipe, et d’attendre que nous nous soyons nous-mêmes installés confortablement dans nos fauteuils respectifs et à nos places habituelles. Alors il se mettait à parler et nous racontait ses aventures ».

Et quelles aventures ! A chaque fois, il s’agit de problèmes de maisons ou navire hantés, de Chose invisible, de maléfices auxquels notre détective devra faire face avec courage et ingéniosité pour en venir à bout. Mais, l’auteur est malin et original, car son héros selon les cas, affronte de « réels » esprits démoniaques et parfois il ne s’agit que de supercheries tout à fait humaines.

Les armes de Cariacki, son appareil photographique à magnésium (William Hodgson faisait de la photo lui-même) et ses connaissances en sciences occultes. Le détective n’est pas non plus un super-héros, il avoue ses peurs et ses interrogations et quand il relate la résolution des énigmes à ses invités, il sait parfois reconnaître que pour certains détails de son enquête il n’a pas d’explication à fournir, qu’il ne sait pas. Souvent l’auteur ponctue le discours de Cariacki de questions posées à ses quatre amis (et donc au lecteur) du genre : « Me comprenez-vous bien ? », « Cela laisse rêveur, non ? », pour nous interpeller directement et nous faire participer.

A lire cet ensemble de nouvelles, parfois on pense immanquablement à Sherlock Holmes sans qu’on puisse préciser plus, la Grande-Bretagne et grosso modo l’époque, peut-être ? Ce qui est certain par contre, c’est que je vous conseille vivement ce livre pour frissonner délicieusement, une tasse de thé à la main, ou un verre de pur malt selon vos préférences.

« De cet instant jusqu’à deux heures du matin, il ne se passa rien. Mais, peu après deux heures, comme je le constatai en approchant ma montre de la faible lumière des lanternes sourdes, je ressentis une nervosité absolument extraordinaire. A la fin, je me penchai vers le propriétaire et lui chuchotai que j’avais l’étrange sensation que quelque chose allait se produire et de se tenir prêt avec sa lanterne. Au même moment, je voulus prendrela mienne. Mais, alors que je tendais la main, la nuit qui emplissait le couloir parut soudain prendre une couleur violet foncé. Ce n’était pas (j’insiste bien !) comme si une lumière brillait dans les ténèbres, mais absolument comme si le noir naturel de la nuit avait changé de couleur, si je puis m’exprimer ainsi, de l’intérieur. Vous me suivez ? Alors surgissant de cette nuit violette, traversant cette obscurité colorée de violet, apparut en courant un enfant nu. »

William H. Hodgson Carnacki le chasseur de fantômes Editions Terre de Brume

Le Secret de Crickley Hall

2011-10-05T11:17:00+02:00

Edité en 2006 - 2008 chez Milady

James Herbert

Survivant, Fog, Sanctuaire, Hanté, La Conspiration des fantômes, Les Autres, Magic Cottage, Les Rats (trilogie)

Nous prenons aujourd'hui le Train fantôme avec Lou et et tous les voyageurs du Challenge Halloween qui ont osé monter dans ce train (Sophie LJ, Glorifine Loquace, Soukee, Sharon, Hérisson08, Ogresse de Paris, Acro, Reveline, Tiphanya, Mélodie, Marguerite, Gilsayan, Delphine, Strawberry), en direction d'une maison hantée. Nous ferons donc une Halte avec Manu et Isa à Crickley Hall, une vieille demeure située dans une gorge (appelée aussi la Faille du Diable), près du village portuaire de Hollow Bay. C'est ici que nous rencontrerons la famille Caleigh: Gabe, Eve et leurs deux filles, Cally cinq ans et Loren douze ans, sans oublier Chester, leur chien.

Ils sont venus s'installer dans cette région pour tenter d'oublier la disparition de leur petit garçon, mais des phénomènes étranges vont se produire dans le Manoir, de jour comme de nuit: de mystérieuses flaques d'eaux d'origines indéterminées, des cognements inquiétants, et puis la porte de la cave qui ne reste jamais fermée avec son puits donnant sur la rivière en contrebas... Des enfants se seraient noyés, en 1943 dans cette maison. Serait-elle hantée par leurs esprits? C'est ce que nous allons découvrir!

Bon voyage à tous. :)

J'ai littéralement dévoré ce roman de 764 pages en deux jours. Tous les ingrédients sont là: une demeure tout à fait sinistre avec un passé épouvantable, un temps cataclysmique, des apparitions, des bruits inquiétants en pleine nuit, une médium, un chasseur de fantômes et bien que la recette ne soit pas toute neuve, ça fonctionne à merveille, en ce qui me concerne.

Je suis entrée très vite dans l'histoire et je n'avais qu'une seule envie, découvrir la vérité. Épouvante, suspense, surnaturel, l'ambiance est très réussie. Même le chien Chester a la trouille de cette maison, ça fait froid dans le dos, alors pourquoi pas vous?

Le dénouement ne m'a pas tellement surprise. Pour être tout à fait honnête, je m'y attendais un peu, mais je n'ai pas été déçue. Le Secret de Crickley Hall est donc une histoire de "vraie" maison hantée avec de "vrais" fantômes à découvrir, mais le supporterez-vous?

Instantané (recyclage)

2011-07-29T10:30:00+02:00

Il est là! Il n'a pas bougé. A croire même qu'il m'attendait. Ce que j'aime par dessus tout c'est qu'il m'accueille quand je rentre enfin chez moi. Quand j'emprunte la dernière ligne droite, celle bordée de charmes, de fleurs sauvages et de mûriers. Je cesse le temps d'un temps d'appartenir au temps qui passe. L'horloge s'arrête, les aiguilles s'immobilisent, le tic-tac mécanique cède enfin la place au silence. Pas ce silence angoissant qui nous conduit impunément à tendre l'oreille pour capter une preuve tangible que la vie continue d'exister. Non. Pas ce silence qui une fois interrompu par un claquement de porte ou un klaxon de voiture nous fait sursauter. Non. Pas ce silence là. Ce silence que nous cherchons souvent sans vraiment réussir à le trouver jamais. Ce silence apaisant, ressourçant, nécessaire. Celui qui nous permet presque d'entendre nos battements de coeur, et mon coeur là, il bat fort. Comme au premier jour.

Je continue d'avancer, le pilote automatique fait le reste; je ne saurai même pas comment j'ai réussi à faire cette manoeuvre si délicate pour ne pas abîmer la voiture. J'avance, je suis dans un état second; j'ouvre la portière et la referme le plus discrètement possible. Je ne veux pas rompre la magie de l'instant; je marche presque sur la pointe des pieds. Ils foulent le même chemin depuis tellement de temps. Mes pas restent silencieux mais maintenant je tends l'oreille. J'écoute et j'attends... Je m'arrête. Je ne les entends pas encore. Je ferme les yeux. Je pourrais même avancer les yeux bandés. Colin Maillard! Chat c'est toi l'chat! Dis on joue à la marelle?! Ca y est! Enfin ils sont là! Je savais qu'ils ne me laisseraient pas tomber cette fois-ci encore. Fidèles au rendez-vous. Les vieux souvenirs, les pommiers au mois d'août dans lesquels nous grimpions, incapables de réussir à contenir notre envie de croquer dans une pomme aussi verte qu'elle était acide! Nous la mangions en entier, par fierté! C'est bon! Nous courions, hurlions, riions... A peine le jeu fini qu'un des nôtres lançait une nouvelle idée, un nouveau défi... Lieu de toutes les libertés. Ecouter le nombre de coups sonnés par le clocher pour savoir combien de temps il nous restait avant de retrouver les plus grands, les plus vieux, les plus anciens pour s'attabler ensemble et raconter chacun notre tour nos exploits les plus incroyables. Et puis les anciens ont disparu les uns après les autres, pas forcément dans l'ordre d'ailleurs. Des fois l'ordre naturel des choses était contrarié par la vie elle-même. Qu'elle peut se montrer garce parfois celle-ci... Moins d'assiettes à mettre. Moins de vaisselle à laver. C'est vrai finalement qu'un lave-vaisselle aurait été inutile. La toile cirée s'usait moins. On la changeait moins souvent. Les places des derniers vivants se repéraient aux coloris qui s'estompaient à certains endroits. Et plus les anciens mouraient, plus nous grandissions. Quand nous eûmes fini de grandir, ce fut à notre tour de vieillir. Mais ce lieu là reste hors du temps. Il ne vieillit pas. Chaque fois que je reprends la route pour venir ouvrir les fenêtres au début du printemps, tout le monde est là. Et chaque fois que j'arrive au bout de la dernière ligne droite bordée de charmes et de mûres, je me dis que c'est peut-être la dernière fois que je viendrai. Alors j'ouvre grand mes yeux, grand mon coeur et mes oreilles, et je vous retrouve tous mes chers fantômes. Je vous entends comme si nous ne nous étions jamais quittés et je pose mon regard sur lui qui m'attend patiemment d'une saison à l'autre. Sans bouger. Sans trop rouiller non plus d'ailleurs. Et je me dis qu'il est bon de rentrer encore une fois chez soi.

Nouvelle écrite initialement le 30 octobre 2007

Je rêve donc je suis (recyclage)

2011-07-23T10:20:00+02:00

Nouvelle écrite et publiée initialement le 7 novembre 2007

Ce maudit réveil vient de sonner m'arrachant au rêve étrange et pénétrant que je viens de faire. Je n'ai pas envie d'en sortir mais trop tard. Le mal est fait. Je me lève donc, le regard encore plein de sommeil, me dirige vers la machine à café. Ca ira mieux après. Mais le rêve se poursuit malgré moi, au lieu d'être seul derrière ma table, je vous devine mes chers fantômes. Vous me souriez. Je me sens moins seul. Et en même temps je me dis que décidément je déraille de plus en plus. Une douche me sera certainement salutaire. Non. Il n'en est rien. Mes gestes sont au ralenti, je devine votre présence , votre chaleur. Vraiment, faut que j'aille faire un tour moi. L'air vif de ce début d'automne me rendra toute ma raison. Du moins je l'espère.

J'emprunte le sentier qui descend sur le ru, je le longe à contre courant, je me laisse bercer par le chant de l'eau vive, le bruissement des feuilles qui meurent et tombent silencieuses sur le sol humide. Mes pas font craquer celles qui ont séché, les toutes premières à être tombées. J'aime traîner des pieds dans les feuilles mortes. J'aime le bruit que cela fait. Jeu au parfum d'enfance. J'avance, insuffle l'air frais, écoute le chant des oiseaux. J'aperçois au loin un âne. La croix sur son dos? Son regard? Sa couleur? Je ne sais pas. Les ânes m'attendrissent chaque fois que je les vois. Les ânes, rêvent-ils eux aussi? Peu m'importe en fait. Mon rêve continue de me hanter. Le monde à l'envers! Ma tête n'arrive pas à venir à bout des ombres de la nuit, elles me poursuivent jusque sous ce rayon de soleil automnal. En ai-je envie? J'aime bien ce rêve en fait, morts et vivants cohabitants en toute sérénité. J'ai même pu enfin obtenir les réponses aux questions que je n'avais jamais eu le temps de poser à ceux qui sont partis trop tôt. J'ai aussi enfin pu les traiter d'ingrats. Partis, seuls, chacun leur tour, voir de l'autre côté du miroir. Jamais revenus pour nous dévoiler le grand secret. Reste plus qu'à attendre son propre tour pour savoir. Pas tant envie de savoir que ça en fait! Ca attendra bien! Prendre quelques clichés de cette campagne rousse avant qu'elle ne redevienne imberbe le temps de quelques mois. Apercevoir un banc planté là au milieu d'un champ. Invitation à la méditation? J'accepte. Je m'y assois et contemple les nuages. Tiens, un chat! Et puis là, on dirait le chien de Madame Marcel, la voisine. Des frissons me parcourent. Manquerait plus que ce drôle de rêve me fasse choper la crève! Je prends une photo du banc avant le chemin du retour. Je fais bouillir de l'eau pour un thé. Pendant que l'eau chauffe, je décharge sur le disque dur la carte mémoire. J'aime revoir les photos prises quelques semaines auparavant. Finalement c'est une bonne idée que celle de fixer quelques intants de bonheur. Elles m'arrachent quelques sourires. Je verse un trait de rhum dans mon thé. Remède de bonne fame. Prétexte aussi. M'en fous. Personne ne sentira mon haleine. Pas même les fantômes de mon rêve qui ont perdu l'odorat avec la parole. Tout juste bons à sourire ou grimacer quand je leur posais une question. Déjà ça en même temps! Si seulement vous pouviez vraiment être là, même silencieux.

Et là, d'un coup d'un seul, je me file un coup sur le front. Qu'est- ce que c'est que ce truc?! La dernière photo. Celle du banc. Un homme est couché dessus. Je le reconnaîs. Enfin me semble-t-il... La tête me tourne. Je file sous la couette avec cette seule certitude: je rêve donc je suis...

Rassurant

2011-05-31T08:00:00+02:00

Un touriste visite un château en Écosse.
- On m'a dit que votre château est hanté, dit-il au châtelain.
- Hanté, mon château ? Y a jamais eu aucun fantôme ici ! Jamais ! Je sais de quoi je parle, ça fait 300 ans que j'y habite.

HETEROCLITES REGISTRES

2011-03-25T11:31:00+01:00

HETEROCLITES REGISTRES

Dans l'agitation d'une identité troublée

Par les troubles aiguisés de l'identité,

Il doit trouver la force de congédier les fantômes

Noirs de silences apeurés, frémissants et lourds,

Qui ne cessent de l'exposer à d'autres impossibles.

Considérations incertaines aux aguets de contorsions

Réunissant les fragments épars de textes en devenir.

Étrange et belle ambition que cette lutte contre l'impasse

Aussi, se nourrissant à l'aune d'une forte poussée d'écriture,

Il trempe parfois sa plume au sang d'hétéroclites registres

Dans la recherche énigmatique de formes nouvelles

Sans jamais au final, faire preuve d'une quelconque originalité,

Tant sa naïveté originelle vêt chacune de ses tentatives

D'une emphase lyrique désespérée et consternante,

Qui n'approche qu'alourdie d'épreuves douloureuses

Jusqu'à cette zone féroce où la blessure pénètre et lancine.

P. MILIQUE

Pourquoi ce blog?

2011-03-25T00:05:00+01:00

Des gens de bon conseil nous ont démontré que nos échanges étaient suivis par toutes sortes de gens qui pour certains, ne sont même pas de notre milieu social. On trouve un ancien communiste devenu de gauche à force de volonté, un psychanalyste qui est pour le port de l'uniforme dans l'administration, une ancienne tenancière de mercerie, une quatrième adjoint au Maire de Rieux les Glandelles qui ambitionne de prendre la présidence de la commission des bacs fleuris, un ancien officier de marine qui n'aime pas la mer. Et encore, je ne parles que de ceux qui nous écrivent régulièrement.

Mais Vagar, entre deux navigations sur son yacht, a procédé à une étude statistique sérieuse dont les résultats sont les suivants:

Cadres moyens : 23 %

Hommes d'affaires véreux : 3,927 %

Croyants non pratiquants: 19 %

Amateurs de karaoké : 5 %

Prix nobel: 0,0224 %

Le reste se répartit entre gaullistes, couturières etc... Quelques sportifs se seraient même glissés dans notre lectorat... Cette étude a été vérifiée par l'Institut de Certfication des statistiques de trucs et machins et peut donc être jugé fiable.

C'est donc un blog pour s'amuser même si comme nous le disait récemment un de nos élèves "nous réfutons la logique discursive en exprimant une nouvelle organisation sémiologique basée sur un continuum sensible qui aborde l'affrontement agonistique dans une dimension transgressive liée à la dimension scopique sans aller jusque la cristalisation de ce discours car celà en limiterait la portée", mais évidemment, vous l'aviez remarqué.

Bonne lecture. SPES

Additif de Vagar , fantôme intergalactique à introjection spontanée dans les personnalités multiples qui peuplent nos sociétés avariées.

Mon ami Spes a donné une très bonne définition de notre blog et de la composition de ses lecteurs mais quand je lui ai transmis les résultats de mes statistiques, je n’avais pas encore terminé mon travail de recherche.

En effet une fête sur mon yacht m’a détourné momentanément de ce problème important.(je ne vous parlerai pas de la belle Sonia car je suis t(ès discret sur ma vie privée)

Aux lecteurs décrits par mon ami il faut ajouter :

-12,5% d’hyper-anxieux désespérés par le contexte politique actuel qui cherchent de nouvelles idées pour la construction d’un nouveau monde harmonieux.

-18% de moyennement stressés qui malgré tous leurs ennuis gardent l’espoir et une dose suffisante d’humour pour combattre la morosité ambiante.

-27,5 d’optimistes qui croient tout ce qu’on leur dit et sont persuadés que les impôts vont diminuer.

-2,14 % de surdoués qui pensent que l’homme est indécrottable et qu’il continue à accélérer alors qu’il se dirige tout droit dans le mur avec une voiture sans freins.

-1,8% de poètes humoristes philosophes qui tentent de nous persuader qu’il serait plus intelligent de cultiver l’art floral et les plaisirs de l’Amour

Que l’art de la guerre et l’art d’enfumer ses semblables par des discours

Manipulateurs et agressifs. VAGAR

http://blogdevagar.hautetfort.com/ blog de VAGAR

Les blogs de spes ont été fermés suite à sa nomination comme expert international de l'ONU. On ne sait pas expert en quoi mais il est à New-York actuellement....

Vous le lirez bientôt quand il reviendra. Il semble qu'il ait commencé le travail.

Spes arrive à New-York

Finalement est-ce vraiment si fun de voir les morts ?

2011-03-14T14:03:00+01:00

J’avais dit que j’attendrai d’avoir lu le tome 2 mais je vais donner mon avis tout de suite !

Donc j’ai lu L’Invocation - Pouvoirs obscurs - 1 de Kelley Armstrong et j’ai adoru !!!

Chloé rêve d’avoir une vie normale. Mais des fantômes la traquent... S i Chloé était dans un film, personne ne douterait d’elle quand elle avoue voir des fantômes. Dans la vraie vie, son père et sa tante l’envoient à Lyle House, un institut psychiatrique spécialisé pour ados. Les médecins y prétendent qu’elle souffre de schizophrénie… Mais les pensionnaires ont l’air de cacher eux aussi quelques secrets… et Chloé ne serait pas étonnée de trouver des squelettes cachés dans les placards. Quand un de ses camarades lui dit qu’elle est peut-être nécromancienne, elle décide de découvrir la vérité sur son pouvoir et sur l’étrange endroit où elle est enfermée.

Lorsqu’on a quinze ans et que l’on commence à voir des fantômes, on prend peur. Terrorisée par ses visions, Cholé réagit très violemment et est envoyée dans un institut pour jeunes en difficulté. Appelez cela comme vous le voulez, Lyle House, son nom, foyer, asile … Il s’agit tout simplement d’un endroit où le luxe et la gentillesse apparents donnent froid dans le dos.

Ici les malades sont peu nombreux et souffrent de maux « d’adolescents » du moins en apparence car Lyle House est bien plus que cela. Pourtant, peu à peu, on se rend compte qu’ils sont moins dangereux qu’ils n’y paraissent. Ils sont justes … différents.

Les habitués de la lecture paranormale jeunesse pourront se dire : « Encore une gamine qui ne comprend rien à rien, qui va se mettre dans des situations impossibles sans réfléchir ». D’autres verront une enfant désorientée qui ne comprend pas ce qui lui arrive, qui n’arrive pas à faire la part des choses entre ce que lui disent les adultes et ce qu’elle est réellement. La confusion de Chloé est en cela très réaliste. Peu à peu la situation se décante et l’on comprend mieux les tenants et aboutissants de l’intrigue. En cela, Kelley Armstrong est très forte et dévoile les indices au compte goutte grâce à des personnages secondaires auxquels elle sait donner du relief.

Pourtant n’allez pas croire que la lecture de ce livre est amusante ou divertissante, une fois encore l’atmosphère de Lyle House est oppressante et laisse une désagréable impression ce qui rend le livre des plus réussi.

Kelley Armstrong réussit ici à nous plonger dans une intrigue dont je veux connaître la suite. Et la chose sera faite ce soir parce qu’il est dans mon sac et que j’ai un rdv chez la nutri !

Les romans et nouvelles du Challenge Halloween

2010-11-02T14:43:00+01:00

Et enfin, vos romans!

Merci encore pour toutes ces découvertes, ces échanges autour d'Halloween et des livres!

J'espère que vous vous êtes bien amusés aussi! Mon tour des Blogs est plus qu'incomplet mais maintenant que j'ai tous vos liens (enfin, j'espère), je vais pouvoir vous hanter encore un petit moment!

Il me reste encore deux billets à rédiger! Pas de panique, je crois que je m'en sortirai vivante!

Azilys:

Sorcière pour l'échafaud (Rachel Morgan T1) - Kim Harrisson

Fièvre Fatale Tome 4 - Karen Marie Moning

L'appel de la lune - Patricia Briggs

Au bords de la tombe - Jeaniene Frost

La voleuse d'âmes Tome 2 - Rachel Vincent

Bambi Slaughter:

Vampire Zero (Tome 3) - David Wellington

Morsure - Kelley Armstrong

Sorcière Blanche, Coeur Noir Tome 3 - Kim Harrison

Le portrait du mal - Graham Masterton

Un pied dans la tombe tome 2: Jeaniene Frost

Choupynette:

Riverdream - George R.R. Martin

Carmilla - Sheridan Le Fanu

DeL:

L'historienne et Drakula Tome 2 - Elizabeth Kostova

Eidole:

Les sorcières de Skelleftestad - Jean-François Chabas

Isil:

Le Vampire - John William Polidori

Lael:

La danse des ombres Tome 1 - Tanith Lee

Carmilla - Sheridan Le Fanu

Magie Verte - André-François Ruaud

L'Or des Chambres:

Les fantômes d'hiver - Kate Mosse

Maggie:

Histoires de fantômes - Ghost Stories

La légende du cavalier sans tête - Washington Irving

Miss Babooshka:

Le Crime d'Halloween d'Agatha Christie

Ofelia:

Rising - Brian Keene

Pink Canary:

La chevauchée des sorcières - Andréa Kaufmann

Dead Sexy - Tate Hallaway

Sofiaportos:

La Vampire - Christopher Pike

Le fantôme de Canterville - Oscar Wilde

De la poussière à la chair - Ray Bradbury

Soukee:

Le Crime d'Halloween - Agatha Christie

Sherlock Holmes Le vampire du Sussex - Conan Doyle

The Bursar:

Vampire Hunter D - Hideyuki Kikuchi

Buffy contre les vampires - La pluie d'Halloween

Reaper man - Terry Pratchett

Allo Hercule Poirot - Agatha Christie

Tiphanya:

La Dame pâle - Alexandre Dumas

Tristhenya:

Guide de survie en territoire zombie - Maw Brooks

Les Ruines - Scott Smith

Avis de tempête - Serge Brussolo

Une fille comme les autres - Jack Ketchum

La nuit des morts vivants - John Russo

Zombie Nation - David Wellington

Les livres pour la jeunesse du Challenge Halloween

2010-11-02T13:49:00+01:00

Quelques albums pour apprendre gentiment à se faire peur et des romans pour frissonner de manière raisonnable!

J'ai adoré découvrir vos billets et ajouter à ma LAL tous les titres qui me tentent mortellement! Je n'ai pas eu le temps de lire "La Sorcière de la rue Mouffetard" de Pierre Gripari, ni d'écrire le billet de "Max Le Ferrailleur" de Michel Cleman.

Allez jeter un oeil sur le billet de Lou pour découvrir son chouette Bilan d'Halloween ainsi que mes lectures.

Je ne sais pas vous mais nous, on remet ça l'année prochaine!

Azylis:

Harry Potter et la chambre des secrets - J.K. Rowling

Bambi Slaughter:

Les portes - John Connolly

Démons - Royce Buckingam

DeL:

Le buveur d'encre - Eric Sanvoisin

Eidole:

Journal d'une sorcière - Celia Rees

Hex Hall - Rachel Hawkins

Herisson08:

La forêt interdite - Matt Haig

Lael:

Harry Potter à l'école des sorciers - J.K. Rowling

Les Portes - John Connolly

Reckless Tome 1 - Cornelia Funke

Hex Hall - Rachel Hawkins

A comme Association Tome 1 Erik L'Homme

A comme Association Tome 2 - Pierre Bottero

La sorcière de la rue Mouffetard et autres contes de la rue Broca - Pierre Gripari

Lindorie:

Sortilège - Alex Flinn

Pink Canary:

The Servants - M.M. Smith

Romanza:

Histoires de fantômes présentées par Roald Dahl

Setsuka:

L'Apprenti Epouvanteur - Joseph Delaney

Sofiaportos:

La messagère de l'au-delà - Mary Hooper

Deux cierges pour le Diable - Laura Gallego Garcia

Soukee:

La petite buveuse de couleurs - Eric Sanvoisin

Le buveur de fautes d'orthographe - Eric Sanvoisin

Le Petite Sorcière - Benjamin Lacombe - Sebastien Perez

Grimoire de sorcières - Benjamin Lacombe - Sébastien Perez

Vampire Academy - Richelle Mead

Tiphanya:

La soupe à la citrouille - Peter Elliott

Fantôminus - France Alessi

Sombres citrouilles - Malika Ferdjoukh

La Maison du Magicien - Mary Hooper

Fils de Sorcières - Pierre Bottero

Le Prix de la Magie - Kathleen Duey

Journal d'une sorcière - Celia Rees

Zoé:

Ma soeur est une sorcière - Diana Wynne Jones

Sorcière ma soeur - Graham Joyce

Les films du Challenge Halloween

2010-11-02T12:47:00+01:00

Parce qu'Halloween, c'est déjà terminé, l'heure des bilans a sonné! Lou et moi même, nous sommes coupées en quatre pour récupérer toutes vos contributions!

Pour commencer, voilà les films du Challenge Halloween! Rires, horreurs et frissons garantis! Sonnez-moi si quelque chose cloche! Merci beaucoup pour votre paticipation et vos billets plus flippants les uns que les autres.

Je n'ai pas eu le temps d'écrire les billets de "Shaun of the Dead", "The Mist", "L'étrange Noël de Mr Jack", "Bienvenue à Zombieland".

Choupynette:

Suck

Morse

Thirst

Cyndy:

House of the Dead

Dorothy

Eidole:

28 semaines plus tard

Lindorie:

Le Journal d'Ellen Rimbauer

L'Or des Chambres:

Les Autres

Lou:

Maggie:

Psychose

Marguerite:

Hit and run

Ofelia:

A nightmare on Elm's street

Pink Canrary:

Trick r' Treat

From Dusk Till Dawn

Doghouse

The Wicker Man

The Bursar:

Frankenstein créa la femme

Frankenstein

Dead Snow

The Fearless Vampire Killers

The Abominable Dr Phibes

Tristhenya:

Frozen

L'Armée des Morts

Wax:

Soul Démons et Justice

Zombie next door

Avalanche

2010-10-18T04:40:00+02:00

La recherche de l'intensité veut que nous allions d'abord au delà du malaise.

GEORGES BATAILLE, extr. "La littérature et le mal" (à propos de "La sorcière" de Jules Michelet), éditions Gallimard 1957.

Tout t'épuise. C'est cela qui resplendit, le déplacement de toutes tes vies jusqu'au plus grand flou possible ; la confusion entre les joies dilapidées et le pic hormonal normal, comme si l'impression nette de toutes tes expériences avait nourri pendant longtemps un but sans fondement véritable. Le flou et tous ses avantages, abhorrant tes antécédents, les trouble, dénude un fil étrange qui menace à présent ton ouvrage. Tu vois pousser des tulipes au milieu de ta maison. Tu perds la boule puis tu pars en haillons marcher sur une plage et tu sens tout le sable et le sel ronger le cuir de tes souliers. Il te faudrait de l'imprudence pour allonger la dulcinée au milieu du salon, dans ce feuillage exubérant, la regarder s'étendre sur tes pieds nus réchauffés par l'amour, tes pieds tout neufs. Elle s'aveugle à tes pieds. Tu es une idole immortelle. Tu grandis. C'est cela qui réchauffe, elle resplendit en toi. Tu dis que les herbes sont plus hautes quand elles repoussent à l'intérieur, entre les murs ou aux plafonds, nul ne te contredit, oui, c'est logique tout ça. Et tu tapes en cadence, ta petite chanson. Une pelle, un rateau dans tes mains, sur ton ventre accroché, le jouet tient par un ruban aux couleurs de tes mondes, tu tapes sur un seau aussi rond qu'un tambour, et tu chantes à tue tête sans te soucier du faux. Les notes avenantes cristallisent tout ce qui reste à goûter de silence ; la dulcinée se couche dans l'herbe folle parmi les tulipes floues dessinées par les monstres qui pressent dans la nuit des tubes de couleurs chaudes. Les jaunes de cadmium coulent sur les végétaux leur conférant d'artificielles callosités en forme de pétales de rose. Les bulbeuses prolifèrent entre les lianes nouées de lierre, et toi tout enlacé d'amour, tu sens quelque chose comme une pierre qui te coule au fond, un point fondu dans ton système, une drôle de solitude. Il reste une question que tu n'arrives pas résoudre, cela ne finit jamais, ça te venait déjà quand tu vivais sous terre. Tu demandes à la dulcinée, elle qui ne t'écoute jamais, elle qui t'aime sans rien dire, qui te veut immortel, à la manière de ces rois embaumés, les pharaons. Tu la couvres d'énigmes puis tu fais voyager sur son corps l'excès fantômatique revenu des sables, tu tamises et verses grain par grain ton sel. L'évènement, tu le passeras sous silence, il se couchera sur ta chanson qui resplendit toujours et mutile constamment tes sens. Enfin, il y a ces gens qui reviennent chercher leur dû. Des montagnes de sel entourent la plage, tu entends. Quand elle respire c'est encore leur respiration, il remontent la pente où tu les as laissés pour morts, par négligence, parce que c'est humain d'oublier. Tu les vois, ils sont flous, ils sont là, ils s'amusent et remuent dans ta tête des flaques d'eau miraculeuse avec leurs doigts, leurs sales doigts qui se mêlent, à chaque fois, c'est pareil, plus tu les noies, plus ils remontent.

Photo : Flou urbain (et humain ?). Dans ma rue, quand la nuit tombe, toutes les fenêtres fondent, c'est ainsi. Photographié à Lyon, quelque part à Croix-Rousse, par un beau soir d'Octobre, (le nom de la rue restera sous scellés). Frb © 2010.

Les fantômes de Klontarf

2010-10-11T20:03:00+02:00

Colin Thiele

1989-1991 pour les éditions Castor Poche Flammarion

Je suis repartie dans mes lectures d'adolescente. Je ne suis pas tellement nostalgique de cette époque. Je suis juste attachée à mes livres et à quelques souvenirs que je garde précieusement.

A presque trente ans, j'ai toujours autant de plaisir à lire des romans pour la jeunesse. Ce qui est drôle, c'est qu'à treize ans, je lisais plutôt des romans d'adultes. Il n'y a aucune logique chez moi! Enfin, j'aimais déjà les histoires de fantômes et de maisons hantées et ce roman n'a pas atterri par hasard dans ma bibliothèque. Je l'avais choisi!

Fantômes à l'horizon

Deux adolescents de treize ans, partis à la chasse aux lapins s'approchent de Klontarf, une maison qu'on dit hantée. Ils n'ont pas le choix, Terry est blessé et Matt doit aller chercher du secours. La nuit est presque là. Le garçon reste seul, à attendre le retour de son ami, terrorisé, quand il aperçoit quelque chose de blanc, bougeant sous la véranda.

Que se passe t-il exactement dans cette vieille bâtisse? Les fils Moddra se comportent bizarrement, des légendes plus horribles les unes que les autres circulent comme si on voulait écarter les petits curieux mais les enfants mènent l'enquête malgré tout, attirés par cette maison et ses secrets.

Bouh!

Je me suis laissée entraîner sans difficulté dans cette histoire que j'avais complètement oubliée avec les années. Une maison hantée avec une sombre histoire, des fantômes, des frissons, et des enfants plein d'ingéniosité qui fouinent là où il ne faut pas, autant d'ingrédients qui me garantissaient de passer un bon moment. Et j'avoue que ça m'a convaincue. Je suis peut-être bon public mais je trouve que la fin n'est pas trop décevante même si un peu plus de surnaturel ne m'aurait pas dérangée!

Un livre pour la jeunesse, c'est souvent facile à lire, il faut bien le dire. Les caractères sont plus gros, les fins souvent heureuses... Enfin, le style n'est pas trop enfantin et les 252 pages défilent agréablement.

On trouve même dans celui là de jolies illustrations en noir et blanc qui apportent un petit plus à l'ambiance.

Les personnages ne sont pas particulièrement attachants, ni très creusés mais je trouve que c'est suffisant pour cette petite "ghost stories de jeunesse"!

Sans être exceptionnel, ce roman promet un petit moment de détente, grâce à son ambiance sympathique qui donne envie de se plonger dans d'autres histoires de fantômes.

Un petit récapitulatif des billets sera publié à la mi-octobre. :-)

Si vous souhaitez vous inscrire maintenant, n'hésitez pas!

Formule Special Halloween

2010-09-12T09:58:00+02:00

Dans le cadre du Challenge Halloween, j'ai déjà choisi quelques titres.

Et vous?

A venir: une petite sélection d'albums, de romans et de films

30 recettes pour séduire un vampire, Dégustation

Histoires de Fantômes Indiens - Rabindrath Tagore, vu chez Lounima

- Courtney Crumrin (Billet octobre 2009) - Ted Naifeh, J'avais adoré cette série, empruntée à la médiathèque. Le premier et le quatrième tome sont dans ma PAL.

La demeure des âmes perdues

2010-06-05T13:51:00+02:00

Lucy W.Owl

Editions les Presses du Midi - mai 2010

Vivian Hennessy retourne un jour vivre à Sartory, la demeure familiale qui abrite ses souvenirs d'enfance. Elle engage alors une aide-ménagère, un jeune jardinier, retrouve une amie d'enfance, une tante encore en vie, et souhaite avant tout redonner au domaine son charme et sa grandeur d'antan mais les fantômes du passé ne cessent de tourmenter la quiétude des lieux. Vivian découvre alors les manuscrits de son grand-père et apprend les lourds secrets qui entourent sa famille depuis plus d'un siècle. Amoureuse, possédée, sous l'emprise de Sartory, mettra-t'-elle fin à cette malédiction?

"Car ici commençait la voie menant à Sartory. Mais à cette heure, Sartory n'est plus ce qu'il a été. Sartory est mort. Comme les Hennessy... Ce soir enfin, j'acomplis ce qui aurait dû être fait depuis bien des années. Je rentre chez moi. Je m'en reviens au seul endroit du monde où je me sens aussi totalement chez moi. Dans cette maison qui m'attend et m'espère depuis si longtemps."

Vous aimez les manoirs poussiéreux, les drames familiaux qui laissent des fantômes derrières eux et les passions mortelles alors ce roman est, peut-être, celui qui vous fera, sursauter lorsque le téléphone sonne (c'est du vécu).

L'ambiance de ce roman, glace un peu le sang. Dés le début, une impression de malaise s'installe et amplifie au fil des pages, en fonction des évènements surnaturels, et des secrets révélés, c'est très réussi. J'avoue avoir frémi à plusieurs reprises.

L'histoire de cette saga familiale est captivante, j'ai particulièrement apprécié les passages où Vivian découvrent l'histoire de sa famille dans les manuscrits de son grand-père. C'est passionnant même si certains évènements se devinent avec un peu d'imagination mais le plaisir de la découverte reste intact.

Le style assez fluide, descriptif rend la lecture agréable et ça se lit vite.

Laissez-vous aussi absorber par l'ambiance malsaine de Sartory.

Vous pouvez découvrir l'article consacré à La demeure des âmes perdues.

Merci à Obiwi pour l'envoi de ce roman.

Si vous craquez pour les vieilles demeures hantées, vous aimerez peut-être

Les fantômes de Century ou Le Treizième conte

Sleeping with ghosts

2010-05-03T18:40:06+02:00

Deux petites vidéos à faire froid dans le dos... Il s'agit sûrement d'un trucage dans les deux cas mais c'est plutôt efficace, non?

http://www.dailymotion.com/video/x3kk4x_un-fantome-dans-un-cimetiere-mexica

http://www.dailymotion.com/video/x3nubb_fantome-d-une-petite-fille-dans-un

ESPRIT ES-TU LA OU ILS DISENT ?

2010-05-01T18:10:47+02:00

Les vacances d'été s'annoncent d'enfer. En lisant les news j'ai appris que la région où on allait est la plus hantée d'Angleterre !

http://fr.news.yahoo.com/55/20100501/tod-de-plus-en-plus-d-apparitions-surnat-17baed7.html

Déjà que j'ai une voiture magique depuis hier... La vie est belle.

Je vous dirai où j'ai aperçu le mien, et à quoi il ressemblait dans quelques mois !

The Mediator - Meg Cabot

2010-02-23T23:52:00+01:00

Meg Cabot a écrit plusieurs séries de livres - dont certaines tournées vers le "surnaturel". Mademoiselle V a parlé il y a quelques temps des Missing, et comme vous le constaterez en lisant son billet, ils sont pas top xD Dans ce genre les meilleurs livres sont les The Mediator.

La série compte 6 tomes, et 4 sont déja sortis en français.

Tome 1 : Terre d'Ombre

Résumé : Susannah Simon est " the mediator ". Elle fait le lien entre les morts et les vivants. Pas de répit pour elle : les fantômes exigent qu'elle achève ce qu'ils n'ont pas eu le temps d'accomplir sur Terre. Susannah a seize ans, vient de quitter New York pour emménager en Californie du Nord. Où qu’elle aille, il y a toujours des fantômes aux alentours qui ont besoin de lui parler. Cette fois-ci, il s’agit d’une lycéenne hystérique qui veut tuer son ex petit-ami pour qu’il la rejoigne dans l’au-delà. Mais aussi un certain Jesse, un garçon craquant, qui erre dans la nouvelle chambre de Susannah...

Tome 2 : La Neuvième Arcane

Résumé : Pas de répit pour Susannah ! Un fantôme demande de l'aide. Sa nouvelle mission : transmettre un message à un certain Red. La jeune fille mène son enquête et pénètre dans l'univers de Red Beaumont, riche homme d'affaires confiné dans son sinistre manoir. Accessoirement, ce type est le père d'un des garçons les plus craquants du lycée ! Comme si les choses n'étaient pas déjà assez compliquées, Susannah se rend bientôt compte qu'elle s'est peut-être trompée de cible...

Tome 3 : Le Bal des Spectres

Résumé : Susannah vient de se voir attribuée une nouvelle mission : protéger Michael, son camarade de classe, menacé par quatre fantômes-adolescents assoiffés de sang. Victimes d’un tragique accident de voiture, les quatre spectres sont prêts à tout pour se venger. Alors que Suze s’efforce de déjouer les attaques des fantômes, elle apprend que la mort des adolescents n’a rien d’accidentelle.

Tome 4 : La fiancée des ténèbres

Résumé : Pas de vacances pour Susannah ! Baby-sitter dans un grand hôtel californien, elle doit s'occuper d'un apprenti médiator et déjouer les assauts de deux spectres particulièrement mauvais, qui s'attaquent à sa propre famille et veulent exorciser le fantôme de son cœur ! Devra-t-elle, pour sauver Jesse, faire aussi le voyage jusqu'au pays des morts ?

Je sais ce que vous vous dîtes : "Haaan mais c'est une version ado de Ghost Whisperer!" D'un certain côté oui : tout comme Melinda dans la série, Susannah voit les morts et doit les aider à passer "de l'autre côté". Mais à la différence de Melinda, Susannah, elle, est pro "manière forte" - son but dans la vie : botter le c*l au plus de monde possible (aussi bien méchants fantômes que méchants humains)

Susannah est juste... excellente comme fille ! Elle est Mediator, elle n'aime pas ce qu'elle fait, mais le fait quand même. D'ailleurs ça a tendance à la mettre dans les pires situations - situations desquelles elle arrive toujours à se sortir ^^ Mais attention, contrairement à dans Missing, les "échappées" de Susannah sont vraisemblables. Quand sa vie est en danger, elle utilise son cerveau pour se dépétrer de la situation. Jusqu'à présent, la chose la plus - on va dire "énorme" - qu'elle ait faite c'est balancer une chaise dans un aquarium ! Rien à voir avec des lycéens qui font exploser un hélicoptère hein ^^
D'ailleurs pour donne encore plus de vraisemblance à l'histoire, Meg Cabot fait prendre des cours de tae-kwendo à Susannah, ne vous étonnez donc pas des passages où elle se bagarre (et il y en a pas mal)

Susannah a beau être Mediator, elle n'en reste pas moins une fille "comme les autres"- une fille qui aime être bien habillée, n'est pas très portée sur les cours, a du mal à supporter ses demi-frères... et s'intéresse aux garçons. Et plus précisément un garçon : Jesse. Le soucis c'est que Jesse, et bien, c'est un fantôme ! Ce qui s'avère bien utile dans les pires situations, mais moi quand on tombe amoureuse de lui.
On pourrait alors penser que Susannah passe son temps à se languir de cet amour impossible, que nenni ! Bon, elle en parle souvent c'est sur, mais ça ne tombe jamais dans le mélo, bien au contraire, Suze essaye tant bien que mal de ne pas penser à lui, ce qui s'avère plus difficile sachant qu'il "habite" dans sa chambre et donne lieu à des passages des plus drôles ^^

Voila donc les deux intérêts majeurs des romans : les personnages et l'humour.
Les intrigues quant à elles sont intéressantes, "sombres", et parfois même vraisemblables (dans le tome 3), mais elles suivent toujours le même schéma et certains passages deviennent répétitifs - il n'y a pas un tome sans un rappel de pourquoi elle est en Californie, comment elle a su qu'elle est devenue mediator, comment Jesse est mort, ce qu'elle doit faire ou pas... Bon, heureusement, ça prend qu'un paragraphe à chaque fois, mais au bout du 3ème tome ça devient inutile. Surtout que la série doit être lue dans l'ordre car des références à des évènements passés sont souvent faites. Enfin, ces petits "défauts" - qui tiennent plus du chipotage que du défaut - ne gâchent en rien la lecture ^^

Si vous aimez les histoires de fantômes, les héroines "casse-cou" et pleines d'humour ,et les lectures rapides et non prises de têtes, et bien n'hésitez pas à vous pencher sur The Mediator =)

Fantômes d'objets inconnus

2010-01-23T08:03:00+01:00

Je me suis enfin promené dans l'espace des collections permanentes au musée du quai Branly, au milieu de ce labyrinthe qui au départ m'indisposait un peu (car on voit plus l'architecture, le décor, que les pièces exposées qui paraissent dévorées par l'écrin qui est censé pourtant les mettre en valeur). Puis, au fur et à mesure de ma progression que j'effectuai au hasard, je m'aperçus que les murs disparaissaient, car la nuit les remplaçait. C'est très nocturne comme ambiance ce musée. Les objets émergent des ténèbres avec une puissance hallucinatoire certaine. Et c'est une bien belle chose que cette nuit que l'on a architecturée. Est-ce pour cette raison que je me mis à photographier les diverses pièces qui m'appelaient avec cette tendance expérimentale - on y permet les prises de vue pourvu qu'il n'y ait pas de flash - qui produisit ce jour-là des spectralisations d'objets qui m'ont tellement plu que je me suis décidé à les mettre en ligne?

Photo Bruno Montpied, 2010

Chaussettes de l'archiduchesse qui tombent en pluie du fond de la nuit des objets qui chuchotent dans les réserves du musée des mythes...? Et en même temps, architecture de tourelles dans un aperçu - nécessairement fragmentaire - du château infini de Gormenghast (cf. romans du même nom de Mervyn Peake)?

Thaïlande - 23 novembre 2008

2010-01-21T01:51:00+01:00

Nuit thaïe, klaxons, sueurs. Nous sommes de retour à la vie urbaine. Métro ! Dans les petits restaurants de rue, on sert des carafes d’eau, qu’on peut boire sans risque. Pourtant, les toilettes du petit restaurant sont rustiques, et saturées d’eau qui coule ; il y a des fourmis dans l’appartement de Marie-Laure qui nous héberge ; et, nous apprend-elle, on laisse à l’abandon certains immeubles en construction, parce qu’on y voit des fantômes, et que les travailleurs ont peur d’un accident.

Nous tournons dans Patpong à la recherche d’une banque pour nous faire une avance de cash sur visa. Plusieurs hommes nous proposent des massages en brandissant des prospectus avec des femmes nues dans des bains moussants, mais la plupart des établissements sont fermés. Après plusieurs tentatives infructueuses – la machine est en réparation, les caisses du guichet sont vides, la banque ne fait pas d’avance visa – nous retirons 6000 bahts à la banque commerciale du Siam. Puis je m’installe au Kaldi café, sorte de Starbucks local, décoré d’un arbre de Noël dans un coin, pour corriger Mehmet et Philippe ou la Double Inconstance, tandis que Philippe part à la recherche d’un massage thaï traditionnel, au milieu des sex shops fermés.

Nous déjeunons dans une sandwicherie, « Au Bon Pain », de bagels saumon-wasabi. Murs jaunes, fauteuils en cuir beige et marron, photographie du « petit parisien » de Willy Ronis, une baguette sous le bras. L’endroit n’a rien de français que le nom et cette photo.

A la station Silom, près de Patpong, deux femmes assises derrière un stand vert « green music » vendent des CDs de relaxation. Depuis leur stand, un haut parleur diffuse une version de « Douce Nuit » pour xylophone. Sur les affiches, les visages thaïs ont l’air d’européens légèrement basanés ; dans les couloirs de cette station centrale, les visages blancs dominent ; et les thaïs, ou peut-être est-ce de riches asiatiques en vacances, ont l’air hostile et méprisant des parisiens. Mais peut-être est-ce la grosse chaleur et la pollution qui les épuise, ou le constant passage des trente degrés dehors aux dix-huit ou dix-neuf des lieux conditionnés, dont les wagons du métro.

A Siam Square, un autre stand écrit en lettres colorées « gelatoni », puis en dessous, « the low fat Italian ice-cream ». A l’intérieur du shopping mall, images habituelles maintenant de la société de consommation asiatique : magasins de vêtements, dont Levi’s, vendeurs de costumes et chemises – « design your own shirt, shirts that define your personality ». Un jeune homme assez beau, légèrement efféminé, passe dans un couloir au rythme de la pop sirupeuse environnante : il porte, au dessus d’un pantalon fuschia retenu par des bretelles blanches, un t-shirt moulant rose clair et, passées dans le col, des lunettes en forme de nuage en plastique blanc.

Dehors, on tourne une émission télévisée ; présentateur vedette, sur la scène en contrebas, sont projetés sur des grands écrans électroniques, acclamés par les cris réguliers d’adolescentes enthousiastes, comme on entend crier les passagers d’un grand huit.

Après James Bond au cinéma Paragon, précédé d’un film sur la vie du roi, pendant lequel tout le monde se lève, nous mangeons dans un restaurant fusion thaï-italien, le 9th café. De l’autre côté du food court, je vois le « café fish », insigne en néon jaune de part et d’autre d’un poisson, « our promise is in the freshness ».

Australie - 21 novembre 2008

2010-01-19T01:49:00+01:00

Alors qu’à Neak Pean, près d’Angkor, je regarde un temple en style indien, parmi les bruits de la jungle et l’étrange musique lointaine d’un orchestre khmer, je pense à cet aspect de l’Australie sur lequel j’ai réfléchi pendant mon premier voyage, les fantômes, les esprits, les présences incompréhensibles et surnaturelles sur cette terre où les blancs ne sont pas venus en paix, qu’ils ont conquis par la violence, et dont, peut-être, ils ne connaissent pas les secrets ; dont ils ne connaissent pas l’histoire ou les mythes, en tous cas. De sorte que l’esprit des lieux, n’étant pas capturé dans la trame du récit, peut plus librement se manifester sans forme et sans contrôle, erratique, à tel ou tel visiteur qu’il terrifie.

Fantômes contre immigrés

2010-01-18T06:40:00+01:00

La semaine dernière, nous avons entendu et vu des italiens de la petite ville de Rosano en Calabre, qui ont réagi en chassant les clandestins brûlant des voitures et blessant des membres des forces de l'orde.

En ce moment, il y a des événements similaires en Norvège, mais avec une différence importante - et étonnante.

En effet, les ancêtres aujourd'hui morts de certains norvégiens ont dû se retourner dans leurs tombes...

Non, ce n'est pas une blague. En fait, les quotidiens Norvégiens rapportent que la police a récemment dû se rendre dans un camp de demandeurs d'asile à Verdal, à Trøndelag, pour protéger les immigrés contre des fantômes qui leur posaient quelques problèmes.

Par exemple, certains demandeurs d'asile pourraient évoquer d'inexplicables ouvertures de portes ou de bruits de pas dans l'escalier, et ont maintenant peur de mourir...

Qui sont donc les fantômes ?

Le camp abritant ces demandeurs d'asile était à l'origine un camp militaire, identique à ceux utilisés par les allemands pendant la seconde guerre mondiale, qui, il y a quelques années, a été abandonné malgré les protestations de la population locale.

Et bien sûr, beaucoup de gens ont dû penser que le fait que leur pays soit en train de devenir sans défense est assez désolant... Certains en viendraient même à se demander si il ne faudrait pas remplir les casernes du camp avec une nouvelle génération d'occupants !

Malgré le fait que les habitants locaux en ont assez des "lubies" de ces immigrés, des "fantômes" ont également été repérés à Stiklestad, un vieux champ de bataille très proche du camp :

A cet endroit, en 1030, le roi chrétien, Olav Haraldsson, s'est battu contre les païens Tore Hund et Kalv Arneson, et il y eut beaucoup de morts des deux côtés, y compris le roi.

Et de la même manière que les catholiques et païens se sont retrouvés dans la NDP pour le même combat contre l'immigration-invasion, il ne faut pas exclure que la même chose s'est produite avec les vieux combattants de Stiklestad... Les fantômes contre les immigrés.

Donc, esperons que leur descendants aussi viennent à la meme conclusion en commencent à organiser le resistance!

La chanson des morts

2009-12-24T08:29:00+01:00

La chanson des morts, d'Ouraphle (pseudonyme de Jules Laforgue)

Le Louvre, par Sara

Une nuit que le vent pleurait dans les bruyères,

À l'heure où le loup maigre hurle au fond des forêts,

Où la chouette s'en va miaulant dans les gouttières,

Où le crapaud visqueux râle au fond des marais,

Disputant ma pelisse à la bise glaciale,

Par les sentiers perdus je m'en allais rêvant,

Fouetté par l'âpre neige et l'ardente rafale

Le saule échevelé se tordait en pleurant,

L'ombre sur le chemin finissait de s'étendre.

Un chien poussait au loin de plaintifs hurlements,

Derrière moi sans cesse il me semblait entendre

Un pas qui me suivait et des ricanements!...

Tandis que je suivais ces routes isolées,

La chevelure au vent et frissonnant d’effroi,

S'éparpillant au loin en lugubres volées

Minuit sonna bientôt au clocher du beffroi.

Je m'assis sur un tertre où jaunissait le lierre,

Devant moi s'étendait l'immense cimetière...

............................................................................

... Quand je vis tout à coup, légion vagabonde,

Se prendre par la main des squelettes glacés

On commence, et tandis que tournoyait leur ronde

Ils glapissent en chœur l'hymne des trépassés :

Tandis qu'à ton front passe
Un nuage orageux,
Lune, voile ta face
Et détourne tes yeux.
Nous allons en cadence
Et que chacun s'élance
Donnons à cette danse
Nos bonds les plus joyeux,

Ils hurlent en sifflant et l'ardente rafale

Emporte les éclats de leur voix sépulcrale.

Pauvre sagesse humaine

Dont le monde est si fier,

Tu te disais certaine

D'un ciel et d'un enfer.

Enfer et ciel, chimére!

On vit au cimetière

Sans Dieu ni Lucifer!

Ils hurlent en sifflant et l'ardente rafale

Emporte les éclats de leur voix sépulcrale,

III

Oui, c'est au cimetière

Qu'on vit après la mort;

Sur l’oreiller de pierre

Le trépassé s'endort.

Mais quand l’ombre s'étale

Il soulève sa dalle

Et de sa tombe il sort.

Ils hurlent en sifflant et l’ardente rafale

Emporte les éclats de leur voix sépulcrale.

Nous narguons de la lune

Les regards pudibonds,

Nous dansons à La brune

Ainsi que Les démons,

Puis La danse passée,

Sur La pierre glacée,

Prés de notre fiancée,

Mieux que vous nous aimons.

Ils hurlent en sifflant et l’ardente rafale

Emporte les éclats de leur voix sépulcrale.

Puisqu'ils oublient si vite

Leurs plus proches parents,

Que leur regret habite

En eux si peu de temps,

Crachons-Ieur ce blasphème :

À Leur ciel anathème!

Anathème à Dieu même!

Anathème aux vivants!

Ils hurlent en sifflant et l’ardente rafale

Emporte les éclats de leur voix sépulcrale.

Et moi pétrifié de ces clameurs funèbres,
De mon gosier en feu sort un cri de terreur;
Et je Les vis soudain dans l’ombre et Les ténèbres
Qui fuyaient en tumulte harcelés par la peur,
Puis tout se tut bientôt. De nouveau le silence
Commençait à régner quand j'ouïs tout à coup
L'un d'entre eux fureter comme un spectre en démence
Et hurler en pleurant : « On m'a volé mon trou ! »

Ouraphle (Jules Laforgue)

février 1878

matutinal tango

2009-12-13T12:19:00+01:00

L'humidité traîne-savate
cimente un rang de peupliers
qui ont bu toute la nuitée
et n'en peuvent plus de l'eau plate

Moi, de mon content de houblon
j'ajoute à l'aube un jaune pisse
avant que tout ne reverdisse
dans la grisaille où je me fonds

É-oh !
matelots à semell's de crêpe
tous les chignons sont repartis
lisser leur jupe au pied du lit
les yeux remplis de Johnny Depp

O-é ! O-é !
C'est pas déjà la fin de tout
tant que ça tinte au fond des poches
le patron sera pas si moche;
il nous paiera son dernier coup
(avant le nôtre)

Allez, on chante :
Cassiopée! Cassiopée !
courant après le Capricorne
Prends garde que ton double V
inopinément ne m'éborgne !

C'est bon, patron...
t'as assez vu nos trognes
Allons, garçons
dehors serrer nos pognes

Ah, ça y est ! les oiseaux s'y mettent
et ça moin'zingue à tout berzingue
Adieu, mon rade ! adieu, mon zinc !
L'heure a sonné du mal de tête

Je passe en mode automatique
mes pieds connaissent le chemin
ma tête est aux anges... s'y tient
conciliabule ésotérique

Rupture de rythme au Zodiaque
Fractale parole... Chlac !

Comment t'appelais-tu, corolle à bout de sein ?
Tes cris de folle m'allaient bien

Viens, que je t'attribue la chanson sur mes lèvres
“She's not the girl who misses much
... ambitioning the back of a black car”
et rêve ta bouche, ce phare !

Ciel ! ton rouge baiser m'orange
le fleuve écoule un miel échange avec les lampadaires
qui rangent les débarcadères

Sous les maisons bien à leurs places
les jardinets effacent
des brumes les dernières traces

Et des vendredis de poisson
passent, passent Bir-Hakeim
passent, passent sous les ponts
pompons, mitaines... saison !

Suffise à l'harmonie
des petits matins en repli
des cors de nos corps l'hallali

La la li, la la lère
et voici le chemin de fer
en sa réminiscence
des martyrs de la Résistance

(Ai-je tout gravi l'escalier
sans faire de bruit ?
Je suis déjà couché…
C'est encore aujourd'hui)

Ces nuits passées à te chercher où tu ne peux pas être
(c'est à pas s'en remettre)
et sans rien à pleurer d'à la fenêtre

C'est tout du petit lait
quand je songe à ces matinées
à leur tango

O-é ! O-é ! matelot…

Comment les enfants voient-ils l'au delà? Enquête

2009-11-25T01:31:00+01:00

D'après vous, qu'est-ce qu'il y a après la mort ?

I : On devient un squelette, on va dans les cimetières, on fait peur aux gens qui viennent visiter le cimetière.

N : On devient un animal... Celui qu'on voulait être dans la vie. Moi, je voudrais être un écureuil.

Y : On reste cadavre. On dort. On fait des rêves heureux.

Ph. Bruno Montpied, cimetière de Murat, 2007

J : On devient zombie. Mort-vivant. Et puis après, on essaye de vous attraper. Parce que les zombies attaquent les vivants, les êtres humains, les chiens, les chats... C'est un monsieur qui est très méchant, un inventeur, c'est lui qui a transformé les morts en zombies.

F : On vous met dans un drap blanc, puis au cimetière, directement dans la terre.

I : On va dans le ciel, on est des esprits, on ne les voit pas (invisibles). Dieu, il nous met dans l'enfer ou au paradis.

B : On se fait enterrer et ensuite direct au paradis ou direct en enfer.

N : On nous enterre et après on a une autre vie qui est la même qu'avant et qui se répète.

S : On est enterré, on devient un mort.

Costume d'Halloween, vu sur le site Anonymous Works, USA

Z : Si on se fait incinérer, on est dans un bocal et si on est enterré, le corps se transforme petit à petit en terre. Il n'y a plus rien.

N : Notre corps devient un squelette. On le met comme dans une boîte. Le squelette disparaît petit à petit.

C-E-V : On existe encore, on devient un fantôme qui va au paradis. C'est comme un hôtel.

H : C'est un château le paradis. Y a pas de serviteurs... Il y fait chaud. Y a pas d'hiver.

N : Aussi, on brûle notre corps, on devient un elfe qui protège tout le monde. Au paradis, il fait chaud. Tout se passe bien. Il y a Dieu. Il a la peau noire. Il est vieux et il a de la famille au paradis, et il a aussi un enfant qui porte une couronne qui s'appelle Jésus. La famille de Dieu elle porte une couronne.

F : On est mort, il y a des gens qui nous voient. Nous sommes blancs avec des yeux tout noirs. Les vivants ont peur de nous.

Joaquin Vincens Gironella, squelette sculpté en liège, extrait du blog d'Eric Poindron, Le Cabinet de curiosités

K : On va sur une planète nommée la Mort. Elle est exactement pareille que la Terre. Elle a un bouclier qui la rend invisible à la Terre. C'est la planète des morts. Il y a deux parties, une pour les méchants qui ont fait des bêtises et une pour les gentils.

L : On meurt quand on est vieux, on devient squelettes. Les gens vont pour mettre les os dans le cimetière.

I : Le paradis, c'est une ville ronde, très grande, on y obtient tout ce qu'on veut.

Is. : J'ai un arrière-grand-père qui est mort en Chine. On l'avait mis dans une boîte en haut de.... Il était dehors. Les gens venaient le voir. Il ne parlait pas. Il ne bougeait pas. Son visage était pareil que lorsqu'il était vivant. On ne savait pas s'il dormait ou s'il était mort. Ma grand-mère, elle pleurait (rire...).

F : J'ai un tonton que j'ai pas connu qui est mort à cause d'une forte maladie. Ma mère était allée voir quand il était mort. Moi j'étais pas né. Il est à la Guadeloupe maintenant dans un cimetière prés d'un lac. Après la mort, on peut survivre dans les cœurs des gens qui restent. Dieu peut faire vivre les morts d'une autre manière.

A : Les animaux, on les brûle. On enterre les cendres sous la terre. Leurs esprits restent sous la terre et pensent à leur vie passée.

R : On part au paradis qui est joli. C'est une ville dans le ciel où à la place du plancher il y a des nuages.

Fous. : On va en enfer. C'est un endroit tout cassé. On passe son temps à se battre et le ciel de l'enfer est rouge à cause de la colère des morts, et les nuages sont noirs.

Cimetière de Sapinta en Roumanie, tombes sculptées et gravées par Stan Ion Patras et ses successeurs, photo transmise par l'Association Geppetto (Carla-Bayle)

A : On va au paradis, c'est la campagne. Il y a des vaches et des chevaux. Des fontaines de jus d'orange. On s'y baigne. On mange des éclairs au choco et du poulet-frites.

D : On devient invisible et on va dans le ciel, on a des ailes.

Ir : On va au paradis, et ceux qui ont menti dans la vie vont en enfer. Il y a plein de pièges. On s'assied sur des chaises avec des clous.

N : On renaît quand on est mort, on revit... Les animaux, eux, deviennent des objets.

R : On a la belle vie. On mange de bonnes choses... On fait tout ce qu'on veut avec Dieu. C'est un homme qui a été le premier sur la Terre. Quand il est mort il est allé au paradis direct. Après, il y a les animaux qui sont venus... Comme il y avait beaucoup de singes, ils se sont transformés en hommes....

Fous. : On reste comme on est mais on est transparent. On descend de l'enfer pour détruire les personnes qui nous ont fait mal. On revient sur terre comme fantômes... Et on essaye de trouver le bonheur.

A : On danse, on fait la fête tous les soirs. On n'y grossit jamais... Dieu c'est lui qui fait les repas. Il est maigre et gros à la fois. Il est habillé en blanc et il a un bouclier en bronze. C'est le chef !

Cimetière de Murat, détail d'une tombe, ph.BM, 2007

Ir. : Ceux qui vont en enfer y restent cinq ans. Après ils revivent. Au paradis, ils restent un an. Ils reviennent en animaux.

(Atelier d'écriture dans une BCD, avec des enfants de 7 ans, mai 2009)

le troisième œil en partant du milieu

2009-11-21T01:24:29+01:00

Il a poussé un œil carré
à mon sous-marin sous les toits
un troisième sur son flanc droit
entre les deux autres niché

mais taillant tout pareil
sa brique dans le ciel de lait

- tu sais, le ciel tout plat, tout gris
celui qui invente la pluie
par crainte de trop s'ennuyer
d'ici la prochaine marée

J'ai reluqué ce troisième œil
ai songé " poignée de cercueil "
et me suis sitôt ravisé

- c'est des coups à faire surgir
tous les fantômes gris sourire
là où c'est déjà bien assez

que de lancer l'amarre
sur le quai des brumes du soir

Un ronron d'avion amateur
chasse des mouettes goguenardes
dont le vol sonore criarde
le marin levé à son heure

Un firmament de jus d'orange
vient à remplir son bol de lait
que n'agitent plus les coulées
des fond'ries violentant sa frange

Je peux déjà me figurer
dehors qui change de cadence
piéton muant en apparence
manteau noir et torse bombé

Maintenant grince, goélette
la charpente du sous-marin
et ce lot de fantômes, tiens
pourquoi ne pas lui faire fête !

Sortez vieux flasques et boutanches
Fumons des murs bleuets et mauves
les fleurs capitonnant l'alcôve
aux quelques trois cent vingt dimanches

Sifflez, violonnez, valses brunes
Tristounez votre renaissance
mêlant brutales vos fragrances
capiteuses, éther et prune

Et qu'aux amis la fraternelle
choralie des éclats de voix
redore encore le pavois
au pavillon des ritournelles

Ah, c'est bonheur que ce tapage
Et d'être le seul à l'entendre
hurler son regain sous la cendre
m'anime d'un nouveau courage

Voici l'équipage au complet
Que l'on referme l'écoutille
Adieu nos femmes et nos filles
Adieu nos immobilités

Allons, c'est l'heure ! on appareille
Tandis que la brume se lève
gagnons les rivages du Rêve
avant le retour du soleil

Gageons qu'avec ce troisième œil

si nous renonçons aux conforts
fantômes amis, un trésor
saura compenser notre deuil

Gloire des quêtes oniriques
monte la chanson mécanique
de mon sous-marin sous les toits

Adieu les briques

(mékesskila)

2009-11-18T11:01:00+01:00

Cette voix qu'il a
chaque fois qu'il a
affaire avec ses anges
me ronge, me dérange
me mange le foie

me couche à terre
contre la pierre
comme un pénitent gris

mais quoi ?

briser la glace
à pleine face
et confondre sa nuit ?

moi qui n'ai que le jour
et mes yeux de velours...

Cette voix qu'il a
chaque fois qu'il a
rattrapé un fantôme
il pleut d'entre ses paumes
le sang des rois

il pleut des madeleines
sur les campagnes vaines
où fanent les dimanches

et quoi !

le jardinier
s'en est allé
ailleurs trousser ses manches

et moi qui n'entends rien
aux choses du jardin...

Ce regard qu'il a
chaque fois qu'il a
une ombre à la fenêtre
je pourrais disparaître
entre ses pas

m'emporte l'âme
comme une lame
affole l'océan

et puis retombe
dans cette combe
où dorment des géants

et moi si jeune encore
vibrant de tout mon corps...

Oh, regarde-moi
Oh, embrasse-moi
je suis la vie aimante

Oh, épouse-moi
Oh, célèbre-moi
et que tout me contente

D'un geste
un mot de toi

Fantômes japonais

2009-08-23T00:53:00+02:00

Voici trois peintures de fantôme par Kawanabe Kyōsai (1831-1889 / période Meiji). Plutôt rafraichissant en cette période de fortes chaleurs, non?

Via Pink Tentacle, le 20 août 2009.

Eureka 3x11 Insane in the P-Brane

2009-08-07T10:23:16+02:00

On est en pleine transition là et ça se ressent dans la narration qui manque un brin de fluidité. L'épisode est en gros découpé en deux avec d'une part Murray et ses fantômes et de l'autre Carter et les P-Branes alors évidemment côté comédie on sent un gouffre entre les deux morceaux d'épisode, non pas que le second en soit dépourvu mais ce n'est pas vraiment la même chose.

Murray donc, est persuadé de l'existence des fantômes et que sa défunte mère tente de communiquer avec lui. Ce n'est pas tout à fait le genre qu'on trouve à tous les coins de rue dans cette ville. Il se promène donc un peu partout en ville avec son détecteur et avec la ferme intension de convaincre Carter, Allison et le reste du monde. On a donc une histoire bien loufoque comme il faut mais qui ne sombre jamais dans le lourdingue, ce qui est assez difficile avec ce genre de personnage. Et comme il faut bien mettre un nom sur ces entités qui causent des lancés de projectiles partout dans la ville, Carter met les pieds dans le plat - ou plutôt sur le step interdimentionnel, en compagnie de sa nouvelle meilleure amie, Tess, qui se trouve être à la tête de la fraîchement réouverte section 5. Et cette seconde partie d'épisode est prétexte à les voir faire connaissance et s'étreindre à la moindre occasion.

Le gros défaut de la série est qu'elle regorge de personnages secondaires qu'elle égare en cours de route et en ajouter encore un ne me semble pas être l'idée la plus judicieuse mais je trouve que Tess a un très bon potentiel : non seulement elle vient semer la zizanie dans la relation pépère de Carter et Allison mais en plus elle apporte ce qui manque à la série depuis le départ de Stark, c'est à dire quelqu'un qui rembare Carter de temps en temps.

Et pendant ce temps, Lexi trouve le moyen de faire fuir son Duncan bien comme il faut. Ça c'est ce qu'on appelle préparer le terrain et annoncer les nouvelles en douceur. "Surprise ! Regarde ! En plus c'est des jumeaux !" À croire qu'elle l'a fait exprès.

Ce n'est pas le meilleur épisode de la saison jusque là donc mais il est assez plaisant et fait bien avancer l'histoire. Pour ce qui est du fil rouge par contre, rien de nouveau si ce n'est que Carter apprend pour le signal en provenance de ... hum en fait j'ai un peu peur qu'ils nous fassent du gros poisson sauté à la sauce verte si vous voyez ce que je veux dire.

vinum veritas animae

2009-06-02T20:15:00+02:00

Ta vie, petit vin de pays
m'emporte mieux les songes que ces carnavals
ces ridicules abattis
au modelé d'éponges caricaturales

Ta fleur, aérienne torpeur
où je puise à la source mon rêve abyssal
effleure une idée de bonheur
et prolonge ma course d'euphories astrales

Ton corps a ces reflets de l'or
qui fragmente les ondes sur la mer étale
j'y dore un songe, météore
embrassant des eaux blondes, septentrionales

Ta chair appelle de la terre
la puissance féconde et les orgues vitales
dans l'air marin qui réverbère
les rayons de ta ronde, lune ornementale

Pour encore un bouquet de toi
je veux lever mon verre au vent qui me rapporte
alourdi de muscat
un murmure, ton chant

Va, plus jamais je n'aurai froid
quand ayant bu mon vers, tu liras de la sorte
en termes délicats
je suis donc ce vin blanc ?

à taaaable!

2009-02-14T18:29:00+01:00

à présent tous autour de moi, mes vieux fantômes
partageons de ce beau repas la bonne chère
des saveurs dont les vins, les plats, livrent l'arôme
gavons nos peines, nos tracas et leurs chimères

viens donc t'asseoir auprès de moi, ma peine brune
toi qui d'une oeillade laissa pour lettre morte
mon chant disant de ton aura l'antique rune
ai-je bien mûri, selon toi ?

mais que m'importe...

ne t'étonne pas d'être là, Judas, mon sang
d'aussi loin que mon souvenir est bien vivace
tu marchais toujours dans mes pas, chemin faisant
vois comme tout peut aboutir

de guerre lasse...

j'ai toujours cet éclat de rire à mon oreille
balayant des doutes le pire et m'assurant
des nuits brèves comme un soupir et que tu veilles
jusqu'à ce jour où il faut dire

adieu, maman...

ouvre donc tes mains sur la table, coeur d'ébène
ne les laisse pas dire encore "ainsi soit-il"
j'y cherche un abri confortable pour les miennes
les sachant plus aimables qu'alors,

immobiles...

maintenant debout devant vous, le bras levé
je n'ai pas empli de vin doux mon gobelet
mon hommage a le goût sucré des embrassades
après une bonne gorgée de limonade

je viens manger des madeleines
triturer du doigt ces boutons
écouter de vieilles rengaines
les yeux plongés dans le sillon

je viens chevaucher l'herbe haute
où s'affolent des papillons
peindre aux armes des argonautes
glaive et bouclier de carton

je viens gober du boudin noir
perdre en forêt mon escadron
fumer à la tombée du soir
battre le groka tout du long

je viens donner la sérénade
les pieds gelés sur le perron
feindre n'être que trop malade
le nez caché sous l'édredon

et goûtant d'autres madeleines
coloriant d'autres papillons
répondre au chant de la sirène
qui viendra me baiser le front

Aventures en Champagne : Chapitre III (fin)

2009-02-06T07:00:00+01:00

« Les rues cependant devenaient à tout moment plus noires et plus désertes. Le couvre-feu était sonné depuis longtemps, et l’on commençait à ne plus rencontrer qu’à de rares intervalles un passant sur le pavé, une lumière aux fenêtres. Gringoire s’était engagé, à la suite de l’égyptienne, dans ce dédale inextricable de ruelles, de carrefours et de culs-de-sac, […] qui ressemble à un écheveau de fil brouillé par un chat. – Voilà des rues qui ont bien peu de logique ! disait Gringoire, perdu dans ces mille circuits qui revenaient sans cesse sur eux-mêmes. »

[Notre-Dame de Paris, Hugo]

Dans ce Pays ci la neige n’était point encore tombée. Hélas. Mais cela n’empêchait point quelques frasques dans les rues.

La cité était une belle endormie : nul attelage ne caracolait, aucun cheval ne piaffait dans les rues, aucun badaud ne martelait le pavé. Les maisons de pierre et de bois partaient fièrement à la conquête du ciel, se disputant le privilège d’atteindre la lune en premier. Les gargouilles des façades faisaient des concours de grimaces. Les vitraux tentaient de capturer le moindre petit rayon de soleil et lorsqu’ils y parvenaient ils le torturaient pour faire éclater leurs couleurs.

Petite Scheharazade s’enveloppa dans son manteau de Reine des Neiges et enfila ses bottines Belle-Epoque. Accompagnée de sa Mère-grand la damoiselle sortit battre le pavé glacé. C’était un temps idéal pour partir en chasse des spectres du passé !

Poussière et Hurlements !

2008-12-25T15:27:00+01:00

Hier j'ai écris tout le premier acte mais surtout j'ai trouvé le titre : Poussière et Hurlements !
Vous en pensez quoi ?

A travers la pièce, je veux créer un dialogue et une interaction avec les enfants !
Je pense qu'à cet âge, c'est souvent leur premier rapport avec le théâtre... et on ne peut pas penser une pièce pour enfant comme une pièce pour adulte (avec un spectateur passif qui est là juste pour regarder et écouter).
D'expérience quand je vois ma fille de six ans, je sais que son niveau d'attention est très volatile... donc ma règle va être d'accrocher les petits spectateurs avec des moments drôles, des moments où on leur demande de participer, de la musique et des surprises...

Je vous mets très vite le texte du premier acte à dispo !

Esprit, es-tu là ?

2008-11-22T00:11:00+01:00

L’Ecosse est réputée pour ses châteaux hantés...

P’tit Chicago va-t-il le devenir pour son hôtel hanté ? Sera-ce la prochaine grande attraction locale ?

Après le plateau de fromage fantôme...

Deux couples de fantômes hantent le bâtiment...

Un couple de bouteilles de vin, dont la disparition mystérieuse a eu lieu aussi dans le frigo...

Bouteilles que personne n’a vu...

(ou alors, aurions nous un réfrigérateur cleptomane ?)

Et le dernier couple de fantômes

Deux fauteuils ! Des fauteuils tout neufs !

Ils ont disparus, Médusa l’affirme !

Ils étaient 7 couples, ils n’en sont plus que 6 !

Clients ou employés sont-ils sortis avec les fauteuils sous le bras en toute discrétion ? C’est vrai que selon Médusa, nous sommes si stupides que nous ne verrions même pas un client partir avec un fauteuil sous chaque bras)

Le problème est que le bordereau de livraison des fauteuils précise bien qu’il y en a 12, pas 14 ! Mais Médusa est formelle, elle les a vu, compté, ils étaient 14 !

Serait-elle une voyante capable de voir les esprits ?

(ce gif lui ressemble tant !)

Esprits des fauteuils, êtes-vous là ?

Esprits des bouteilles de pinard, êtes-vous là ?

Esprit du plateau de fromage, es-tu là ?

Plus sérieusement, cela fait deux mois maintenant que le comportement de Médusa a considérablement empiré. Nous sommes plusieurs à penser que c’est bien la maladie d’Alzheimer, mais que faire ? Harpagon ne semble pas s’en rendre compte. De toutes manières, il considère tout le monde (sauf lui) comme stupide, alors que sa femme le soit un peu plus chaque jour ne l’étonne pas. Lui même semble flirter avec l’Alzheimer... Mais d’être sans cesse suspectés de les voler (les deux en sont persuadés : eux le font bien, alors pourquoi pas nous ?) est fatigant à la fin, même si nous ne nous en formalisons plus !

Comme un lundi (Gris Bonnet et Bonnet gris)

2008-11-03T05:00:00+01:00

Elle est étrange cette petite usine de la rue Bonnet à Villeurbanne, toujours fumante, au milieu de friches, cachée derrière des arbres, dans sa tôle ondulée. On s'étonne qu'un tel lieu soit encore en activité. Il y a ici un mélange de vieille ville et de campagne triste, et jamais on ne voit aux heures de pause, sortir des ouvriers (qu'on imaginerait bien avec une gamelle en fer à la main, et le visage embarbouillé) mais non, personne et rien . Qu'est ce qu'on fabrique là ? nul ne le sait... Quel est le combustible qui épaissit le ciel à cet angle de rue méconnu, stratégique ? Quelle est l'âme qui nourrit ce feu? Est-ce la même qui hante la nuit, le clocher de la charité et s'en revient le jour couvrir d'un épais voile cette rue fantômatique ? Certains signes ne trompent pas. Comme l'a toujours écrit "L'esprit des lieux": il n'y a pas de fumée sans feu ...

”Coldness”

2008-10-20T07:00:00+02:00

« Ceux qui rêvent éveillés ont conscience de mille choses qui échappent à ceux qui ne rêvent qu’endormis. »

[Edgar Allan Poe – Eleonora]

L’obscurité est tombée sur la bruyante ville. La lune opalescente s’est levée pour éclairer le chemin de quelques quidams égarés.

Petite Scheharazade est seule dans ses appartements. Les fragiles flammes des candélabres oscillent tandis que sur les murs se dessinent des ombres inquiétantes. Les notes de la valse des fleurs de Casse-noisettes s’égrènent tranquillement. Dehors, le vent hurle sa folie.

Un souffle d’air glacé étreint la Princesse. Etrangement il sévit seulement dans ses appartements. Et la lourde fenêtre est close. Et le chauffage brûle.

Dans le séjour, blottie au creux d’un fauteuil sombre, Petite Scheharazade se délecte d’un délicieux thé parfumé et d’une collation revigorante. Tartines grillées, morceaux de comté et pomme non empoisonnée. Le tapis est jonché de parchemins et de pastels.

Un craquement. Puis le silence. Un deuxième craquement. De nouveau le silence. Un troisième craquement. Comme si le vieux secrétaire paternel voulait parler. Etrange, seul ce meuble gémit. Et seulement la nuit.

Près du sombre fauteuil se dresse un luminaire longiligne. Il ne souffre d’aucune déficience, il n’est point âgé. Or, par deux fois il s’est éteint seul. Brièvement. Puis s’est rallumé seul. Diligemment. Deux soirs de suite, et selon la clepsydre à la même heure.

Un spectre ou un esprit ? Qui sait ? Petite Scheharazade n’est point seule dans ses appartements …

Lettres de la Toile: locomotive et gélatine, ces deux grands poètes

2008-01-26T14:35:00+01:00

Un de nos hôtes, ayant signé ici des commentaires du pseudonyme de Sapiac, du nom d'un quartier de Montauban situé en contrebas de la ville haute, quartier plus populaire et ouvrier, ce correspondant, de son vrai nom Jean-Pierre Willems, m'a adressé à part de ce blog quelques courriers dont certaines parties m'ont paru intéressantes à diffuser plus largement sur ce blog.

Dans un premier temps, J-P.Willems m'a signalé une statue réalisée par certains artistes de son quartier pour pérenniser de façon originale la mémoire de cette ville basse. Un peu "tête à Toto", la statue, mais soit. Plus poétique m'a paru cette évocation par Willems d'une sorte de légende contemporaine locale:

"Si vous aimez les histoires : le quartier de Sapiac a donc été pendant longtemps occupé par des briqueteries. Lorsque celles-ci ont été détruites, une locomotive servant à pousser les wagonnets de terre extraite a été enterrée sur place plutôt que d'être démontée ou livrée aux ferrailleurs. Le lieu de cette mise en terre s'est évidemment perdu. Mais il est plaisant de vivre à Sapiac avec sous nos pieds le train souterrain."

J'ai répondu ceci:

"(...)votre histoire de locomotive enterrée fait rêver. Entend-on dans ses rêves le sifflement de sa corne et voit-on dans la nuit le panache de ses fumées qui se fond avec les nuages passant devant la Lune?

Ce quartier de Sapiac est-il votre seule source de rêverie?

Cordialement, B.M."

Nous avons continué, J-P.W. m'a alors parlé d'une trouvaille-retrouvaille avec des images oubliées qui s'étaient métamorphosées entre-temps par la magie de la chimie. Par coïncidence, la Lune évoquée par moi un peu au hasard dans mon précédent courriel revenait dans ces images...

"J'ai retrouvé cet été dans mon grenier un carton ayant vécu dans quelques greniers différents au gré de déménagements. Manifestement il avait un peu pris l'eau. A l'intérieur, des boîtes de diapositives du temps où il en existait. L'eau, la chaleur, le froid (le choc thermique positif et négatif) avaient généré un éclatement de la gélatine de surface, créant ces explosions de couleurs. J'ai pensé à Cézanne et à la recherche de la couleur de la couleur et plus encore aux Constellations de Miro commentées par Breton.

(Personnellement, dans la diapo ci-dessus, j'aperçois le galbe d'une hanche, le profil d'une croupe féminine, à droite, qui me font songer davantage à une célèbre toile de Max Ernst évoquant la Loire...B.M.)

Mon intervention s'est donc limitée à utiliser un scanner pour permettre le tirage des différentes diapos laissées en l'état. Impossible bien évidemment, et de peu d'intérêt, de retrouver les motifs originaux de ces diapositives. A une exception près : la lune dont vous disposez. Initialement uniquement noire et blanche, les couleurs ont explosé en un assez réjouissant dégradé de bleus."

Enfin, un mail plus récent, accompagné de quelques autres diapositives "explosées de couleurs", signale l'étonnement de J-P.W. devant la figure d'un homme, véritable clandestin s'étant fortuitement glissé dans ces images, "fantôme" de la même famille que celui que j'ai montré il y a peu sur une photo prise dans un tunnel du funiculaire montant à Fourvière...

"Je joins notamment la seule photo sur laquelle on peut distinguer une forme humaine : je vous la fais parvenir avec d'autant plus d'intérêt que cette forme n'évoque aucun souvenir dans ma mémoire et que je ne comprends absolument pas à quelle photo elle pouvait correspondre. Qui s'est glissé sur la photo en profitant du désordre des couleurs ?"

Si nos lecteurs veulent en voir davantage, prière de se reporter à l'album que je mets en ligne dans la colonne de droite de ce blog.

Les fantômes de l'histoire

2008-01-20T21:45:00+01:00

L'Histoire est comme une guitare,

on lui fait jouer tous les airs que l'on veut !

(dixit Driout)

A condition de disposer d’un capodastre !!!!!

L’histoire est une putain qui ne se souvient que de ceux qui lui ont fait des enfants dans l’dos !

L’histoire tortille du cul pour attirer le badaud !

J’ai vu un fantôme, ce soir, à la télé …. Celui de DSK, directeur général du FMI, grand émissaire du capitalisme libéral et de la mondialisation ….. il aérait son suaire dans une réunion du PS ….. quand on est de pure race, on bouffe à tous les râteliers car après Washington, il faudra bien trouver un autre logement de fonction !!!!!

Je ne lui souhaite pas la mort …. Mais s’il pouvait juste disparaître !

Il était une fois la rentrée

2007-10-04T12:10:00+02:00

Comme il semble fort loin le temps des vacances où le coucher n’avait aucune heure prédéfinie et où Petite Scheharazade n’ouvrait les prunelles qu’à neuf heures, lorsque la ~~douce~~ stridente sonnerie de son réveil se faisait entendre …

Désormais il faut quitter Morphée cinq plus tôt, à l’heure où nombre de personne est encore immergée dans ses rêves. Et pour une fois, c’est moi qui réveille le chat, et non le chat qui réveille la maisonnée. Partir à six heures de chez soi, alors que l’aube n’est point encore levée a tout de même un petit charme ; on marche environné de brume, les halots pâles des réverbères n’éclairent presque rien, on se prend pour une héroïne Tim Burtonienne tandis que l’on devine les immeubles baignés dans le brouillard et que aperçoit des silhouettes fantomatiques surgir de la brume nocturne et envahir le quai d’une petite gare. Dans un souffle, on croirait presque qu’Edward et sa démarche cliquetante apparaisse à nos côtés.

Et c’est avec des matins comme celui-ci que l’on apprécie grandement de se blottir le soir dans un lit douillet et moelleux.

Fantômes

2007-06-10T14:45:22+02:00

Quelques photos flipantes que j'ai trouvé sur le net...

les fantômes

2007-05-24T08:21:41+02:00

cliquez ici pour agrandir

Le retour des fantômes

2007-01-28T09:25:00+01:00