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Blog et chagrin

2008-08-19T17:38:00+02:00

Quand j’étais ado, ma sœur a eu le chagrin d’amour de sa vie. Le seul, l’unique. Celui dont elle a gardé à jamais la marque en elle. Pendant des mois elle a été brisée, abattue, détruite. Je me souviens de la façon qu’elle avait de me terrifier dans sa douleur. On discutait calmement de choses et d’autres et tout à coup, brusquement, sans que rien ne le laisse prévoir, elle fondait en larmes au détour d’une phrase. Elle passait des nuits entières les yeux ouverts dans le noir à repenser son histoire, son mal. Le dynamisme, la force, l’enthousiasme, l’entrain qui la caractérisaient avaient totalement disparu

J’ai été à ses côtés, comme j’ai pu, à cette époque. Lui parler, l’écouter. L’écouter, surtout. Ses mots qui me parlaient de cœur, de sentiments, de sexualité, d’enfants, de famille. Du bonheur et du malheur. De la fusion et du rejet. De la passion et de l’oubli.

Après que son mec l’ait quittée, elle lui a envoyé une lettre, une seule, une fois, et devant l’absence de réponse, elle ne l’a plus jamais rappelé, jamais supplié, jamais harcelé. Il vivait pourtant dans la même ville, et travaillait dans le même établissement qu’elle.

J’ai conservé de tout cela le souvenir confus d’un tunnel gris dans lequel nous avions cheminé pendant plusieurs mois, avant qu’elle ne commence à remonter, doucement, la pente. Les conversations que nous avions eues au moment de sa crise ne sont pas restées gravées clairement en moi. A une exception près : elle m’a dit un jour une phrase qui m’a marqué :

« En amour, dans une histoire malheureuse, comme celle que je suis en train de vivre, il n’y a qu’une chose qu’on ne doit jamais, au grand jamais, sacrifier : sa dignité. On peut tout, tout, jeter pardessus bord, mais c’est la dernière chose qu’il faut garder, dans nos mains crispées, la dernière chose qui nous reste, parce que, même si elle paraît de peu d’importance sur l’instant, c’est elle qui nous maintient debout et nous donne les bases pour repartir, par la suite ».

Je n’ai jamais oublié ça.

Et aujourd’hui, quelques semaines après ma « tempête » interne personnelle, je suis content, heureux de m’être toujours accroché (entre autres choses) à ce principe, à ce rocher.

Je n’ai pas eu cet amour,mais j’ai échappé à cette lapidation.

A ce lynchage.

A cette boucherie…

A quoi sert d’avoir tant parlé d’amour par le passé pour toucher le fond dans le présent.. Cracher, par désespoir, sur l’être qu’on dit avoir aimé. Se dire que de toute façon on a des excuses, parce qu’il s’agit d’un hurlement d’amour dévié, et non de haine. Déconstruire point par point, au physique et au moral, aussi bien sur le plan professionnel que social, la personne dont on était amoureux, pour la piétiner. Chercher, dans un feu de malheur dérisoire, à brûler tout ce à quoi on a cru, à quoi on croit encore, en espérant ainsi exorciser un amour, ou, encore pire, provoquer une réaction chez l’autre. Hurler et se rouler dans la boue, dans la fange de l’humiliation. Dans le grotesque. La mascarade. Qu’est-ce que ça peut bien rapporter… ?

Et, tout ça, en public, sous les yeux des autres. Non pas parce que la crise de désespoir est survenue à un moment inattendu, mais le faire de façon calculée et préméditée, par des écrits, sur un blog. Espérer que le poids du regard des lecteurs, des « commentateurs », pourra changer quoi que ce soit. Offrir en pâture les moments intimes, les joies et les larmes, le plaisir et le désespoir, la tendresse et le manque, les baisers et les coups, dans une gigantesque curée dont tout le monde, acteurs et lecteurs, sort meurtri, souillé, humilié.

La Beauté est trompeuse. Le dire est une Lapalissade. Mais je ne parle pas ici que de la beauté physique. Il y a la beauté du talent, de l’écriture qui peut séduire. Eblouir. Aveugler. Hypnotiser. Cependant, un cœur peut s’habiller de mille façons possibles, se dissimuler derrière des textes vibrants, des mots éclatants, des phrases poignantes. La valeur humaine d'une personne ne se mesure pas à l'aune de la qualité de son écriture. Au final, les artifices finissent toujours par tomber. Nous ne sommes pas la somme, le résultat de ce que nous écrivons. Même si nous voudrions bien l’être. Au mieux, notre blog peut nous ressembler, un peu. Etre un reflet flou de nous-mêmes. Mais l’humain est à la fois tellement moins et plus que cela. Ces lignes que nous rédigeons, jour après jour, elles ne sont qu’un jeu. Un jeu agréable, délicieux même par moments. Mais une illusion, un artifice au bout du compte. Un fil d’écriture que nous avons tendu entre les autres, et nous-mêmes. Rien d’autre. Nous sommes ce que nous sommes. Et surtout, nous sommes ce que nous faisons. Pas ce que nous écrivons. Ne jamais perdre de vue que la réalité de la vie, et même de l’âme, est toujours ailleurs. Et qu’un blog n’est pas un être. Un blog n’est pas une arme. Un blog ne doit pas servir à régler des comptes. Un blog n’est pas un téléphone. Juste un espace, où l’on peut déposer un microscopique fragment d’émotion, ou de pensée, ou de sensation, de souvenir, à un instant donné. Les lecteurs qui passent en diront quelque chose. Ou pas. Quelquefois le téléphone sonne, ou pas. C’est agréable, ou pas. Mais notre vie, notre moi, n’est là que partiellement, "parcellairement", même, et seulement pour un instant fugace.

Ressaisis-toi. Il est temps. Il est grand temps.

Et ma phrase n'est pas un coup de fil. Parce que les chances pour que tu lises, que tu reçoives le message, sont très faibles.

Juste un espoir, que je lance dans le vent.

Un caca avec Epicure

2008-07-14T12:12:00+02:00

Entrailles profondément vexées, sentiment d’injustice. J’ai libéré un poids qui me pesait sur l’estomac. Celui-ci semble froissé de s’en être séparé et le fait savoir. Le Grand Plouf est survenu. L’étron coule, compact, au fond de la cuvette. Il s’enfuit. Mon moi intérieur se détache du sentiment de pesanteur d’un coup de sphincter élégant. Pas besoin de papier. Alors, la douleur apparaît, fraîche. Insidieusement enfouie dans les profondeurs intestinales elle se manifeste, bombe sous-marine à la recherche d’un improbable U-boat, par ondes. L’équipage, aux aguets, respectant le religieux silence qui s’impose, transpire. L’explosion semble canalisée par des circuits qui la relient directement à la tête. Etrange sensation que celle de saisir l’existence de la douleur au ventre grâce à une opération chimique qui délivre un message près d’un mètre plus haut. La douleur côtoie la conscience de la douleur. Je ferme les yeux et pense à Epicure. «Ce n’est pas tant la douleur que la peur de la douleur que l’homme doit s’efforcer de maîtriser.»Je l’attrape par derrière et lui fracasse la tête contre une colonne grecque sous le regard médusé de ses élèves. Il n’a pas le temps de réaliser. Retour. les yeux s’entrouvrent. La douleur, quoique toujours présente, s’estompe. Je peux alors l’isoler, l’observer, m’en amuser. J’apprécie, je me délecte de cette décontraction progressive. Sentiment persistant de maîtrise. C’est le meilleur moment : la douleur, toujours présente, est domptée par l’esprit, par la force du raisonnement. Je ferme à nouveau les yeux et présente mes excuses à l’illustre philosophe. Il ne m’en tient pas rigueur, pensez-vous, il en a vu d’autres. Nous nous séparons bons amis. Je tire la chasse d’eau.

HOMO DOLORIS

2008-07-07T18:38:00+02:00

Pierre nous pose, ou plutôt pose aux croyants ayant la foi du charbonnier l’énigme suivante, laquelle vient s’ajouter aux miennes et pour qui je n’ai pas reçu de réponse satisfaisantes pour ma rationalité maladive.
Dans l'hypothèse où Dieu est le créateur, comment se fait-il qu'il commette des erreurs, des malformations puisque par définition sa création est parfaite ?
Ce qui me permet d’aborder un sujet un peu plus sérieux que mes dernières notes.
Pourquoi la douleur et la souffrance, qui ne sont pas synonymes d’ailleurs. ? D’après ce que j’ai cru comprendre, sa fonction ou sa finalité est la prévention. Elle signale un danger à celui qui la ressent et ce signal peut lui permettre de l'éviter ou de l'atténuer. Sans entrer dans le détail, il s’agit d’une excitation des récepteurs spécialisés qui « avertissent » le thalamus.
Nous pourrions laisser de côté pour l’instant la relation fondamentale entre la douleur et le plaisir que déjà Aristote définissait. Attachons nous à parler de la douleur morale, le chagrin : le deuil, la haine la douleur sentimentale (jalousie, rupture, abandon, divorce...) Donc à ses origines ou à ses causes.

En effet les symptômes entre les deux sortes de douleurs sont proches et certains communs comme l’accélération du pouls, la sensation d’étouffement etc.
Nous pouvons nous demander pourquoi nous ressentirions les symptômes. Nous pouvons nous brûler, être atteint d’une maladie dont nous serions à l’origine, inattention ou mauvaises règles de vie. Et c’est là où je voulais en venir. Dans le droit fil de la question de Pierre.
L’erreur divine
Judaïsme.
La douleur est associée à une punition divine lors du non-respect des lois dictées par Dieu : « Les récits de la Bible associent souvent la prospérité et la santé à la fidélité des hommes aux commandements de Dieu. Le malheur, la souffrance, la douleur frappent toute infraction à la loi.

Christianisme .
plus particulièrement le catholicisme assimile la douleur au péché originel (…) L’acceptation de la douleur est une forme possible de dévotion qui rapproche de Dieu, purifie l’âme. Cette conception de la douleur est récurrente dans notre culture, ce qui expliquerait que dans nos sociétés occidentales, principalement judéo-chrétiennes, la douleur est sous estimée, voir complètement occultée.
Exemple parmi d’autres : la lettre apostolique "Salvifici Doloris" écrite par Jean-Paul II parle d'une souffrance qui sauve l'homme en le rapprochant de la passion du Christ. Ceci est à rapprocher à ce que disait Simone Weil :"L’extrême grandeur du christianisme vient de ce qu'il ne cherche pas un remède surnaturel contre la souffrance, mais un usage surnaturel de la souffrance".

Islam
La douleur n’est pas la sanction d’une faute, elle est prédestinée, inscrite en l’homme bien avant sa naissance. (…) Mais si Dieu a créé la douleur il a aussi donné à l’homme les moyens de la combattre par la médecine et la prière. » Les musulmans n’ont jamais refusé de soulager la douleur, ils sont même plus souvent demandeurs de soin que les juifs ou les chrétiens car la médecine est une science connue depuis de très nombreux siècles. (1)

Dans la logique catholique, la douleur et la souffrance serait donc une punition. « Tu t’approches trop du feu, tu te brûles, c’est le Bon Dieu qui t’a puni » disait innocemment ma mère. Mais le chagrin ?

Lorsque j’ai été frappé par un deuil si cruel que j’en parle peu ici, où était ma faute pour subir une telle punition selon la tradition catholique ? Mieux encore, une de mes amies, genre je mélange tout Dieu, le diable et les revenants, alla jusqu’à me sortir : « qui sait ? Aurait-il (la victime) commis des péchés !
Pour ceux qui me connaissent, ils s’étonnent toujours de ma réaction : au lieu de lui balancer une mandale, j’ai eu les larmes aux yeux, moi qui croyais ne plus en avoir.
Pourquoi donc et j’en reviens à mon propos initial ? Le créateur aurait-il mélangé les deux fonctions , l’une préventive et l’autre punitive
Seule la nature a pu créer cette confusion et une ’explication théologique ne sera pas encore une fois satisfaisante, à moins d’avouer que dieu est cruel. Cela ne colle pas avec le Dieu et sa grande clémence . ( Clémence, Clémence ? Serait-il marié ? On l’a voit partout celle-là. Vieille blague éculée anticléricale ) Et je ne mets pas mon cas en exergue, mais les drames de tous ceux qui à et instant ont encore un proche vivant, lequel dans quelques secondes se tuera soit à la guerre, au guidon de sa moto, soit se jettera dans la Marne..

(1) « Anthropologie de la douleur, Paris, Métailié, Collection : "Traversées", Le Breton 1995, p.136. Puis ,page 82 et p.97-98).

La couleur de la douleur

2008-07-05T01:16:56+02:00

Voilà ce que j'ai écris aujourd'hui (enfin cette nuit). C'est pas exceptionnel, mais j'aime bien....

La couleur de la douleur

Rouge sang, sombre rubis, elle serpente à travers moi comme à travers un terrain conquis. Ma douleur a une couleur changeante, souvent flamboyante. Elle irradie, elle se concentre, me déconcentre… Elle joue avec mes nerfs telle une harpiste anarchiste… Sa partition ne suit aucune mesure, aléatoire et effrayante, elle est toujours là et me hante. Tapie au fond de mon crâne, elle se nourrit de mon âme, fouillant et dévorant ce qui lui résiste, elle est ma terroriste.

Elle se fait discrète, presque pastel, comme pour mieux battre le rappel et reviens en force, violente et éblouissante, retorse… Elle est ma douleur, ma meilleure ennemie, me connaît comme personne et me veille quand je suis endormie. Elle est toujours là, ne me quitte pas. Au jour de ma mort je ne serai pas seule, je sais qu’elle sera là. Elle et moi, pour un ultime pas de deux, dernier rappel avant l’extinction de ses feux.

L'AMITIE...

2008-06-21T05:43:00+02:00

15 mai : la force de la foi

2008-05-15T06:49:00+02:00

Voici ce qui nous différence d'avec ceux qui ne connaissent pas Dieu :

eux, dans l'adversité, ils se plaigent et critiquent ;

nous, l'adversité ne nous écarte ni de la vertu ni de la vraie foi.

Au contraire, celles-ci se renforcent dans la douleur.

Saint Cyprien, De mortalitate13.

Yan-petit -Épilogue

2008-05-13T10:22:20+02:00

Yan-petit (suite et fin)

IX - LA RETRAITE D’ESPAGNE

Le corps d’armée de Soult avait repris sa marche. Marie-Jeanne pleurait.
- Tu devrais m’écouter, lui répétait le sergent Laborde à chaque étape, et profiter d’un convoi sûr pour regagner la France. Pense à Yann.
- Un convoi sûr dans ce maudit pays...
Elle ne pouvait en dire davantage. De la poche de son tablier, elle sortait un mouchoir pour essuyer ses larmes, sourde aux arguments qu’il tentait d’exposer.
Il insistait :
- Comprends que ton métier sera désormais un calvaire!...
En effet, sans le vouloir, les soldats ravivaient à tout instant sa peine. Les uns, les vieux briscards surtout, évoquaient en tirant leur moustache, sans penser à mal, accoudés devant leur verre d’eau de vie, les hauts faits d’armes auxquels son mari avait participé. D’autres lui rapportaient ce reproche de l’Empereur à un officier soucieux pour la vie des hommes qu'il commandait :
- La France a besoin d’honneur, elle n’a pas besoin d’hommes!
Paroles rudes à l’oreille d’une veuve.
On lui demandait aussi:
- Comment se fait-il qu’on n’entende plus les rataplans du petit .
Elle racontait que Yann avait jeté les baguettes de son tambour dans la fosse où l’on venait de déposer le corps de son père.
Pourquoi?...
Peut-être pour offrir à son papa ce qu’il avait de plus cher? Ou pour indiquer qu’il renonçait à la musique? Ou plutôt à l’armée? Allez savoir ce qui se passe dans la tête d’un enfant.
Celui-ci, voyant que l’on parlait de lui, sortait en reniflant du fond de la carriole.
- Pleure pas, gamin...
Quoiqu’ils fussent incroyants ou mécréants, il arrivait à ces bavards d’ajouter, en se passant un doigt sous l’oeil :
- T’en fais pas, mon mignon, ton papa est au ciel où vont tous les braves à trois poils, et tu le reverras là-haut!...
Et patati, et patata.
Après quoi, Yann questionnait :
- Ces histoires de bon Dieu, mon parrain, est-ce qu’elles sont vraies? Maman, pourquoi tu ne m’en as jamais parlé?
- J’ai connu quelqu’un qui... commençait le parrain, c’était une... elle s’appelait Gaëlle...
Les sanglots étouffaient sa voix. Les larmes de Marie-Jeanne redoublaient. Au souvenir du Dieu de leur enfance, leur conscience s’embrumait, et le regret de la foi perdue donnait à leur chagrin une dimension nouvelle. Fallait-il renoncer au paradis? Accepter l’horreur du néant? L’Etre suprême que la révolution leur avait donné ne leur étant d’aucun secours, ils touchaient le fond de la désespérance et ne se ressaisissaient que pour bercer le pauvre Yann.
- Une histoire presque vraie, disait alors le parrain, c’est celle de Télémaque. Sors ton livre, que je t’en fasse lire quelques lignes.

* * *

Cependant, comme le régiment s’éloignait chaque jour un peu plus des Pyrénées, le projet de rapatriement que défendait le sergent Laborde dut être abandonné. On allait maintenant vers le Portugal. Un beau jour, la frontière fut franchie. Et quand le printemps revint, les Français occupaient Porto.
Cantonner là, c’était presque le bonheur. D’abord, on n’avait pas eu à livrer bataille; la population se montrait accueillante; quelques autochtones semblaient même accepter l’idée que Soult, qui se faisait déjà appeler Nicolas 1er, pourrait devenir leur roi. On se félicitait surtout de n’être plus en Espagne, où Lannes venait de prendre Saragosse, mais au prix d’un siège tellement épouvantable que toute la péninsule en tremblait. On espérait enfin que Napoléon allait revenir; à Paris, il déjouait, disait-on, des complots, et répondait à des menaces de l’Autriche; tout cela lui prendrait peu de temps, il n‘y avait qu’à l’attendre.

C’était compter sans Welleslay. A la tête de vingt mille habits rouges, le général anglais marcha sur Porto et entra dans la ville. Surpris, les Français eurent tout juste le temps de s’enfuir, et une nouvelle longue marche commença, semée des embuches habituelles, fatales pour les traînards, les blessés et les malades.
- On remonte vers le nord, disait à l’étape Laborde à Marie-Jeanne. Si tu veux rentrer en France, je t’accompagne, on s’arrêtera chez mon cousin Jules...
- Toi, tu déserterais? s'exclamait-elle. Avant la fin de la campagne? Laissant là tes compagnons en péril! D’autres à venger!...
Sans l’écouter davantage, elle déballait ses marchandises, et, un oeil sur Yann, continuait de tamponner son visage avec son mouchoir humide tout en servant de l’eau de vie
Le mois de mai s’écoula, le régiment arriva à Zamora, Marie-Jeanne pleurait toujours et toujours travaillait, mère vigilante, marchande attentive.
Son ami s’efforçait de la réconforter :
- On va vers Madrid, ça ira mieux là-bas.
Mais quand la marche reprit, la direction avait une fois de plus changé. On descendait vers le sud, au milieu de dangers accrus.
Aux fanatiques sédentaires, en embuscade, farouches, venaient s’ajouter des troupes de guérilleros sanguinaires, Espagnols et déserteurs de toutes nationalités mêlés, qui parcouraient le pays.
Il y avait pire. D’autres bandits, maraudeurs de tous poils, pilleurs à l’affût, détrousseurs de cadavres, voleurs et tueurs grossissaient chaque jour davantage la cohorte des femmes et des civils venant derrière les soldats.
Parmi eux, Laborde avait remarqué un joueur de mandoline, qui aimait à chanter la gloire de Mandrin. Une vieille connaissance! A l’idée que ce personnage, sinistre en dépit de ses cheveux blancs, rôdait la nuit autour de la voiture de la vivandière, le sergent frissonnait.

Marches et contremarches se succédèrent durant plusieurs mois à la poursuite d’un ennemi fuyant.
Puis, les Espagnols ayant réussi à rassembler une nouvelle armée, les troupes de Soult se joignirent à celles de Joseph Bonaparte, le roi que Napoléon voulait imposer à l’Espagne.
Une bataille était inéluctable. Elle eut lieu à Ocana, le 18 novembre. Nette victoire pour les Français, qui fut suivie du sac de la ville voisine, la riche ville d’Aranjuez, la ville des palais. Le pillage fut tel qe, de mémoire de vivandière, on n’avait jamais rien vu de semblable!
Quelques jours plus tard, lorsque Soult ordonna de reprendre la route, Marie-Jeanne n’avait plus le temps de pleurer, tant il lui fallait d’attention pour surveiller les barriques, caisses et ballots dont sa carriole débordait.

* * *

Après un an de pérégrinations à travers la péninsule, combien de temps resterait-on à Séville, où siégeait la junte qui avait animé le soulèvement de toute l’Espagne? Plus que partout ailleurs n’y serait-on pas en danger?
Depuis leur entrée en Andalousie, les Français allaient d’étonnement en étonnement. Les odieux massacres de Cordoue, perpétrés dix-huit mois plus tôt, semblaient oubliés. Le corps d’armée de Soult installa ses cantonnements sans rencontrer de résistance. Les troupiers chevronnés se croyaient revenus au bon vieux temps de l’occupation de Berlin ou de Varsovie, avec en prime la douceur du climat.

A la fin de l’hiver, à la suite de quelques tâtonnements, Marie-Jeanne trouva pour sa voiture un bon emplacement, dans une rue proche de la cathédrale, à l’entrée d’une écurie où elle rentrait le soir son éventaire sans avoir à le ranger. Dans le corps de bâtiment attenant, elle loua une chambre, pour elle et son enfant. Comme le sergent Laborde était logé dans la même maison, ils se rencontraient souvent; dès les premiers beaux jours, ils purent goûter pleinement les charmes d’un patio qu’ils avaient en commun.
Cette cohabitation permit à Yann de faire de tels progrès en lecture que bientôt le Télémaque se trouva épuisé. C’était le capitaine Malet qui avait procuré ce premier ouvrage. De nouveau sollicité, il fouilla dans sa cantine et proposa les Fables de La Fontaine, une tragédie de Corneille, Horace, et la Nouvelle Héloïse, de Jean-Jacques Rousseau. Du haut de ses sept ans, l’enfant attaqua bravement ces textes qui, dans un premier temps, marquèrent le précepteur plus que l’élève.
Qu’avait-il lu jusque là, le sergent Laborde? Les journaux de la Révolution. Les proclamations de l’Empereur. Les bulletins de la Grande Armée. La découverte d’authentiques chefs-d’oeuvre le bouleversa.
En dehors de ses heures de service, il ne se détachait des livres que pour faire découvrir à Yann une fable nouvelle, pour engager avec Malet une discussion portant sur la ressemblance entre la tactique du jeune Horace et celle si souvent mise en oeuvre par Napoléon, ou pour partager avec Marie-Jeanne l’émotion qu’avait fait naître en lui une lettre de Saint-Preux ou de Julie d’Etanges.

Parfois, afin d’aider la vivandière, il montait avec elle dans la voiture, mais bientôt, oubliant le travail qu’il venait de commencer, il sortait un livre de sa poche, s’asseyait sur le tambour et s’évadait. Il n’entendait même pas les soldats qui vidaient un verre en échangeant les nouvelles.
- Le Tondu est-il encore en Autriche? questionnait l’un.
- Mais non répondait un autre. Il est en France depuis près d’un an, il est rentré juste après la victoire de Wagram.
- Tu parles d’une victoire! ajoutait un troisième. Cinquante mille morts, à ce qu’il paraît, autant qu’à Saragosse!
- Forcément, une victoire sans nous, ses vieux briscards!...
- Eh! sergent, qu’est-ce que tu en penses?
Surpris, Laborde sursautait et disait :
- ça oui, après Wagram, le Tondu aurait dû revenir par ici...
- Ce ‘est pas ce qu’on te demande!
- Revenir... Il se fout bien de nous! reprenait le premier soldat. Après Wagram, il n’a eu en tête que son divorce avec Joséphine, son mariage avec Marie-Louise!
- Il joue de plus en plus à l’empereur notre petit caporal , disait un autre, depuis que de Brest à Varsovie et de Hambourg à Naples, il règne sur 130 départements! A Paris, ce ne sont que bals à la Cour, grands travaux, grands projets, fêtes et foires...
- Pendant que nous autres, les vrais bougres, on nous oublie au fin fond de l’Espagne!
- Qu’est-ce que tu en penses, sergent?
Le sergent ne répondait pas.
Toutefois, de temps en temps, il relevait une paupière, quand d’autres conversations s’engagaient, et que Marie-Jeanne donnait de la voix pour repousser les avances des galants. Dès que Yann s’éloignait un instant pour aller jouer, il y avait toujours un joli coeur pour compter sur ses doigts depuis combien de temps elle était veuve sage, et noter que cela faisait maintenant plus d’un an et demi! Le sergent se demandait s’il devait intervenir... Mais pour défendre sa vertu, la jeune femme pouvait se passer de l’appui de son ami. Elle avait, Dieu merci! la parole assez vive et la main assez leste pour stopper net les entreprises des importuns.

L’oisiveté des troupiers était à l’origine de ces incidents insignifiants. Au cours de cette année 1810, les seuls événements furent quelques revues ou parades, quelques bals ou banquets, que Soult offrit aux notables de la ville. Ces jours-là, les soldats revêtaient leur grande tenue, mais il en aurait fallu davantage pour soulever l’enthousiasme d’hommes qui avaient défilé en vainqueurs dans la plupart des capitales européennes.

* * *

Comme s’il avait voulu profiter de cette longue accalmie pour occuper le devant de la scène, Pompon, le cheval pommelé, qui avait tant servi, et si discrètement, depuis bientôt sept ans, Pompon se blessa au pied. Nul n’aurait su dire comment l’accident s’était produit, mais le fait est qu’il boitait bas, un soir de novembre, lorsque Yann le ramena du pré.
- Brave bête!... dit Laborde, en lui caressant la croupe, après l’avoir examiné.
- C’est grave? demanda l’enfant.
Son parrain ne répondant pas, il craignit de comprendre... Il savait que si la patte était cassée, la bête serait abattue. Ses yeux s’agrandirent d’effroi.
- Yann!... Yann!... Je ne suis pas vétérinaire, voyons, dit Laborde, il faut attendre demain.
Pauvre gamin! Il est tombé, il s’est évanoui au pied de l’animal.
Son parrain le relève et l’emporte, à travers l’écurie, à travers le patio, jusqu’à la chambre où il le dépose sur le lit de sa mère. Marie-Jeanne les rejoint. Son fils ne la reconnaît pas. Comme il est pâle, mon Dieu! On lui tapote les joues, on lui tapote les mains...
- Un docteur, vite!...
- Non, le vétérinaire, dit Yann en reprenant conscience.

La nuit est maintenant tombée, le vétérinaire introuvable, l’état du cheval stationnaire. Yann a de la fièvre. Il fait jurer à son parrain de na pas tuer Pompon d’une balle dans la tête.
- Pompon doit vivre quarante ans et il n’en a que quinze, gémit-il en s’agitant de plus en plus.
Dans son délire, il dresse le martyrologe des chevaux tombés sur les champs de bataille, bêtes de trait et montures pêle-mêle, éventrés, naseaux en sang, l’oeil dilaté comme pour implorer le coup de feu de la délivrance.
- Mon tout petit, pleure Marie-Jeanne, pourras-tu jamais guérir de la guerre?
Pour le calmer, elle lui promet que Pompon s’en tirera. Pour qu’il s’endorme, elle accepte qu’il passe la nuit dans son lit. L’enfant exige davantage. Il veut qu’elle s’étende à côté de lui tout de suite, et que son parrain ne les quitte pas... Qu’il dorme avec eux comme faisait son papa.
On cède à son caprice. Marie-Jeanne prend le milieu du lit, Laborde s’allonge près d’elle. De l’autre côté, l’enfant suce son pouce, mais comme celui-ci lui échappe, pour le rattraper, il se détache de sa mère et bientôt lui tourne le dos.
Épaule contre épaule, les adultes contemplent au plafond les ombres qu’anime la chandelle. Ils ont les bras le long du corps; si peu qu’ils bougent, leurs mains entre eux se frôlent. Voudraient-ils imiter des gisants qu’ils ne pourraient contenir les battements de leurs coeurs. Marie-Jeanne soupire. Il tourne la tête vers elle. Elle fait le même geste. Ils se donnent la main. Les voilà les yeux dans les yeux, et chacun se demande ce que dit le regard de l’autre. Entre leurs visages, la distance est si faible que leurs souffles se mêlent. La distance est si grande qui les sépare encore... C’est elle qui s’approche, et leurs lèvres se touchent.
- Je crois que le petit dort, chuchote Laborde, il faut que je m’en aille.
Il se lève. Lorsqu’il atteint la porte, son coeur se glace à l’idée qu’elle pourrait croire qu’il repousse son élan de... de tendresse. Il retourne vers elle, lui donne un baiser passionné, souffle la chandelle, puis disparaît.
Le lendemain, le vétérinaire décréta que Pompon guérirait

* * *

Avait-il le droit d’aimer Marie-Jeanne? N’était-ce pas trahir la mémoire de Beauceron?
Dans la Nouvelle Héloïse, Saint-Preux, le roturier, avait su renoncer à la noble Julie dont il était follement épris. Plus tard, lorsqu’il avait revu la jeune femme, il avait résisté à la tentation de la détourner de ses devoirs d’épouse et de mère. Le sergent Laborde se trouvait dans une situation qui ne ressemblait à aucune de celles qu’avait connues le héros de Rousseau, mais comme ce dernier, il éprouvait des sentiments délicats. Il était homme de scrupule, ce qui n’excluait pas les emportements...
- Allons, La Jeunesse, lui disait la vivandière, ne compliquons pas les choses! Moi, je garde au fond de mon coeur le souvenir des bonnes heures que j’ai vécues avec mon défunt mari. Cela dit, aujourd’hui, c’est toi que j’aime, il n’y a pas de mal à ça!
Le sergent ne demandait qu’à se laisser convaincre.
Mais si, encouragé par ces paroles, il cédait aux impulsions de son coeur et voulait embrasser la belle, elle ajoutait :
- Pour ce qui est des caresses, on attendra d’être mariés, mon bonhomme. Arrange-toi pour qu’on rentre vite en France.

* * *

C’était oublier qu’on ne faisait pas en Espagne une promenade d’agrément.
Le jour de l’an 1811, trêve de badinage, adieu doux ciel andalou! Après onze mois de cantonnement, les Français se remirent en campagne. Soult avait reçu l’ordre de prendre Badajoz, une ville située à la frontière du Portugal, à quelque 55 lieues au nord-ouest de Séville.
Comme aux plus horribles jour de l’occupation, ce furent de nouveau les rigueurs de l’hiver, les aléas des grands chemins, la pluie, la boue, la haine des populations perturbées, le harcèlement des guérilleros. Et au terme du voyage, de très durs combats; la mort pour de nombreux assaillants, car la ville assiégée résista plus de deux mois avant de capituler. Quant aux vainqueurs, ils n’eurent pas même le temps de profiter de leur conquête! Badajoz venait à peine de se rendre que déjà l’armée pliait bagage et repartait en direction de l’Andalousie où, disait-on, des Anglais avaient débarqué.

Sur la route du retour, le 3e de ligne traversait le désert le plus désolé de la Sierra Morena lorsque le capitaine Malet héla le sergent Laborde :
- Sergent, on me signale un canon enlisé derrière nous. Rassemblez une dizaine d’hommes, nous irons voir de quoi il retourne.
Ils trouvèrent la pièce à demi basculée dans le fossé, retenue par des rochers, et sur le fût, ployé comme un torchon au dossier d’une chaise, un seul artilleur, égorgé.
- Où sont donc les autres? marmonna Malet.
Il donnait aux soldats l’ordre de se séparer, afin d’examiner les lieux, lorsque le sergent s’écria :
- Mon capitaine! Regardez cette butte de pierraille au-dessus de nous! C’est un endroit idéal pour une embuscade...
Une fusillade l’interrompit. La moitié du détachement fut fauché, et bientôt le reste se trouva emporté par une horde sauvage, composée d’une vingtaine de guérilleros. Avant même que les survivants eussent nettement pris conscience de ce qui leur arrivait, ils étaient insultés, malmenés, frappés, dépouillés de tout ce qu’ils possédaient, y compris leurs habits.
Ils se retrouvèrent nus, pieds et poings liés, dans une sorte de petit cirque aride, où ne poussaient que quelque chétifs chênes-lièges. Au pied de ces arbres, des cadavres dévêtus leur laissaient deviner quel avenir leur était promis. Parmi ces malheureux, l’un d’eux, qui levait vers le ciel des yeux sans prunelle, serrait contre son coeur une mandoline éventrée. “Curieux bagage pour un artilleur!”, se dit le sergent Laborde.
Il n’eut pas le temps de s’interroger davantage. Celui qui semblait être le chef des agresseurs ordonna à ses hommes de recharger leurs fusils. C’est alors que l’un des bandits, un exalté au regard fou, cria :
- Un instant, mon colonel!
En guise d’arme, il agitait en l’air une scie de boucher.
- Je ne veux aucun prisonnier! répliqua ledit colonel.
- Tu n’en auras pas!
Sur un geste de l’halluciné, quatre individus tirèrent par les pieds les corps allongés sous les arbres. Celui du mandoliniste fut déposé à côté du sergent, lequel reconnut certain faux aveugle qui exerçait autrefois ses talents sur le Pont-Neuf.
Cependant, le dément déclarait, en désignant Malet:
- Celui-là était leur capitaine, on commencera par lui!
L’officier fut assis de force sur une grosse pierre et garrotté au tronc d’un chêne.
Et l’indicible commença.
Deux aides du bourreau allongèrent un bras de la victime, un autre maintenait la tête par les cheveux, un autre immobilisait les jambes. Près de l’épaule, la scie entra en action; quelques secondes plus tard, le membre sectionné gisait sous le yeux du supplicié.
- Pour ma mère violée! rugit le tortionnaire.
Ce fut ensuite le tour du second bras;
- Pour mon fils écorché vif! hurla un assistant.
Puis une jambe au ras de l’aine, et l’autre jambe.
- Pour nos parents massacrés, nos frères écartelés, crève! crève lentement, satan, Français, mangeur d’enfants! vociféraient les monstres, en crachant sur cette chose, peut-être encore douloureuse, ce qui restait du corps du capitaine Malet.
Les éclaboussures de sang, les clameurs, les rires, les cris du martyr, ses convulsions, les ultimes battements de ses paupières, toute cette horreur avait créé une telle atmosphère de cauchemar que le sergent Laborde n’avait pas même été étonné par ce qui s’était passé à ses pieds. Un fait notable pourtant... La résurrection du mandoliniste!
D’abord , les yeux blancs du vieil homme étaient redevenus expressfs. Il avait adressé un regard au sergent Laborde, et profitant de ce que la torture captivait les tortionnaires, il s’était éclipsé.
En vérité, le sergent avait déjà oublié cette évasion, tant la folie collective qui s’était emparée des guérilleros le terrorisait. Il comprenait presque tout ce que ces furieux disaient, à savoir que ce n’était pas assez d’un supplicié pour venger leurs morts.
- Après le capitaine, le sous-officier! cria l’exécuteur des hautes oeuvres, en brandissant sa scie.
Ah! le pauvre petit sergent! Pauvre Yan-petit!...
On se saisit de lui. Il eut beau se débattre, mordre, agiter tant qu’il put ses membres vigoureux, en contracter désespérément tous les muscles, il fut lié un arbre. Toute la bande participait maintenant au supplice. Des doigts par dizaines le paralysaient, griffant sa peau, pinçant ses chairs frémissantes. Lorsqu’il voulut cogner le tronc avec sa nuque, pour se faire mourir, un poing de fer s’empara de ses cheveux.
- Regarde! lui dit le bourreau, en lui montrant, devant le corps mutilé du capitaine, le tas que formaient ses bras et ses jambes.
La scie mordit son propre bras, le bras droit. Il vit la lame s’enfoncer rapidement dans une plaie béante, il l’entendit attaquer l’os, lubrifiée par son sang qui ruisselait. L’odieuse opération ne dura qu’un instant. Son bras tomba sur ses genoux. Alors, la souffrance, d’abord limitée à l’épaule, irradia sa poitrine jusqu’à son coeur. elle gagna son cerveau, altérant ses sens, perturbant sa conscience. Assurément, il devenait fou de douleur! Ne lui semblait-il pas que ses tourmenteurs s’écartaient?... Que des hurlements emplissaient l’enceinte rocheuse?...
Bien qu’il sentît sa vie lui échapper, il fit un effort violent pour garder les yeux ouverts. Il vit les guérilleros s’enfuir. Il vit une foule courir vers lui, des femmes surtout, et des enfants, et quelques hommes : c’était l’immense troupe des civils qui suivaient l’armée. A leur tête, un capitaine en jupon, sabre au poing...
- Marie-Jeanne! sourit le sergent Laborde, avant de s’évanouir.

* * *

Rien n’égalait en longueur les radoteries du mandoliniste. Du matin au soir, il racontait ses campagnes d’Italie, de Pologne et d’Espagne, transformant en prouesses guerrières des exploits d’écumeur de champ de bataille.

A Marengo, il avait perdu le premier de ses complices, un autre à Friedland, et à Bailen le plus jeune, le plus habile à détrousser en un tournemain un cadavre. Dame! elle avait été dure pour tout le monde l’épopée napoléonienne!
Le Béarnais devait supporter les interminables lamentations de ce brigand parce que Marie-Jenne avait décidé qu’elle le soignerait. N’était-ce pas lui qui, quoique gravement blessé, avait donné l’alerte et permit que le sergent fût sauvé?
Parfois, le vieux coquin évoquait le bon temps du pillage des hôtels parisiens abandonnés par les émigrés
- Eh! La Jeunesse, ne me dis pas que tu as oublié!

C’étaient là les souvenirs d’un temps que l’ancien allumeur de réverbères voulait chasser de sa mémoire... Foin du passé! Le présent lui suffisait. Ne lui fallait-il pas supporter la douleur de sa blessure? S’habituer à son infirmité? Apprendre à se servir de sa main gauche? Et songer à l’avenir, à ce qu’il serait, à ce qu’il ferait, avec un seul bras?...
L’importun eut le bon goût de ne pas affliger son voisin de lit au-delà du début du printemps. Un matin d’avril, le sergent le découvrit bouche béante, les yeux blancs... Pour une fois, le misérable ne jouait pas la comédie. Il était bel et bien mort.
Resté seul dans la chambre de Marie-Jeanne transformée en infirmerie, le pauvre manchot put goûter les charmes de la solitude. Mais il ne tarda pas à s’ennuyer. Et chose curieuse, plus son état s’améliorait, plus il se désolait de la perte de son bras.
Insensiblement, sa mélancolie dégénérait en désespoir, en dépit des efforts de Yann et de sa mère pour le distraire. Même l’annonce de la naissance du roi de Rome, qui arracha à la vivandière des larmes de joie, et qui fut acclamée et fêtée par les soldats comme la meilleure des proclamations impériales, ne parvint à le tirer de son abattement. Toutefois, un curieux héritage l’aida à franchir ce cap difficile : le capitaine Malet lui léguait par testament une malle pleine de livres. Tout Corneille! Tout Molière! Tout Rousseau! Et Voltaire, Beaumarchais, tant d’autres!
Le sergent Laborde n’avait pas fini d’inventorier sa bibliothèque lorsque la nouvelle éclata comme un coup de tonnerre : Soult devait repartir pour Badajoz, assiégée par les Anglais.
Mais avant de repartir, il organisa le rapatriement des blessés de la première expédition.

Voilà pourquoi, le 15 mai 1811, Pompon, qui tirait la voiture d’un sabot allègre, n’avait pas en point de mire l’arrière-garde des troupes.
Sur le siège, la vivandière, son fils et son ami devisaient gaiement. Et pourtant, quel voyage en perspective! Le convoi dont ils faisaient partie espérait entrer en France par Perpignan, l’Aragon et la Catalogne étant jugées plus sûres que la Vieille Castille et la Navarre.

* * *

Ils atteignirent Madrid au début du mois de juin, sans avoir rencontré de difficultés insurmontables; le détachement chargé de la sécurité réussit, chaque fois qu’il fut alerté, à dissuader les guérilleros d’attaquer. Dix jours plus tard, ils arrivèrent à Saragosse; dix jours encore, et ils étaient à Barcelone. Ils restèrent dans cette ville plus d’une semaine, pour y attendre d’autres blessés à rapatrier.
Cette halte imprévue compromit l’amélioration de la santé morale du sergent Laborde. Il grognait :
- On en apprend des choses, dans ce rassemblement d’estropiés de mon espèce! A travers toute l’Espagne, nos positions craquent, à Madrid, Joseph ne peut rien faire...
- N’y pense plus, lui conseillait Marie-Jeanne, pour nous c’est fini l’Espagne, bientôt nous serons en France.
Lorsque la colonne des éclopés put reprendre la route, l’humeur du sergent était toujours maussade. En s’installant sur le siège, il fit avec la main un geste théâtral en direction de l’horizon et lança :
- Aux quatre points de la péninsule, les Français font la guerre, et moi, je me sauve comme un lâche!
- Tu ne te sauves pas, tu bats en retraite!...
- Il n’y a pas si longtemps, c’est toi, Marie-Jeanne, qui me reprochais de vouloir déserter, toi qui me poussais à venger nos frères morts!...
- Mais enfin, La Jeunesse, il faudra bien que tu l’admettes, que tu... tu es... tu as perdu un bras!
Voilà ce qu’elle n‘aurait pas dû dire, la brave vivandière. Hélas, un mot lâché, il est impossible de le rattraper!
Toute la journée, le sergent s’enferma dans un mutisme boudeur. Le soir, il afficha l’intention d’installer sa paillasse sous la voiture. Depuis le départ, traité en convalescent, il dormait à l’intérieur du véhicule, au milieu des caisses, à la place la meilleure, la plus large, reléguant Marie-Jeanne et son fils dans une sorte de fossé ménagé entre les planches du fond et un rempart de ballots, un réduit tout juste suffisant pour l’enfant seul.
- Pourquoi tu nous abandonnes? protesta Yann. Tu ne me demandes pas de lire une page? Tu ne me racontes pas une histoire? Qu’est-ce que je t’ai fait?
- Je vous ai assez gênés, ta mère et toi. Maintenant, je suis un manchot guéri.
- C’est vrai qu’on est à l’étroit, à deux, là-bas derrière. Mais puisque tu as le grand lit, tu n’as qu’à prendre maman avec toi, si tu es un manchot guéri!
- Bientôt nous serons en France, mon petit Yann, il faut que je m’habitue à vivre seul.
- Qu’est-ce que ça veut dire? On va se quitter en France?
- Entre le Béarn et la Beauce, il y a la même distance qu’entre Séville et Barcelone...
- Et alors?
Tout en parlant, le sergent dégageait à grand peine la toile bourrée de foin qui devait lui servir de couche. Marie-Jeanne ne disait rien; elle pleurait. Et il semblait à l’enfant que les larmes de sa mère ne laissaient pas insensible l’homme obstiné. Aussi, au lieu de continuer à poser des questions, il prit le parti de laisser déborder son coeur : il éclata en sanglots.
- Quand on aura passé les Pyrénées, on avisera... concéda le sergent, bouleversé.
Le chagrin de la mère et de l’enfant ne s’atténuant guère, il repoussa la paillasse sous le siège et marmonna:
- C’est bon, cette nuit encore, je dors ici.
- Alors on fait comme on a dit! s’écria Yann.
Il bondit dans son retranchement, au fond de la carriole, laissant son parrain et sa mère installer, dans cette sorte d’alcôve que formaient les caisses, les ballots et la toile du toit, un empilement de tapis et de chiffons qui portait le nom de grand lit.
- Je suis si bien tout seul que déja le sommeil me gagne, dit l’enfant, caché au fond de son trou.
Marie-Jeanne sourit et éteignit la chandelle.
Ce soir-là, on ne devait plus entendre le son de sa voix, ce qui ne veut pas dire qu’elle se tut. Dans le noir, elle dénoua ses cheveux, desserra ses habits. Quand Yann fut endormi, elle se rapprocha de son ami.
- La Jeunesse, lui dit-elle à l’oreille, pardonne-moi... Je parle toujours trop.
Etait-elle bien sincère? Pas tout à fait, probablement, car à ces premières paroles, elle en ajouta beaucoup d’autres, toutes murmurées, des paroles naïves, des paroles caressantes, des paroles de miel.
La Jeunesse écoutait, ravi.
Elle fit si bien qu’il ne s’offusqua nullement quand elle lui dit, mi-émue, mi-mutine :
- Prends-moi dans ton bras, mon chéri.

* * *

Ousse, village béarnais, le 15 août 1811.
Une table rectangulaire, constituée par le rapprochement de toutes les tables de l’auberge, mais cela ne se voit pas, car une nappe blanche couvre l’ensemble. Une table superbe! Et quel service de vaisselle! Deux verres par convive! Des aiguières en argent! Des chandeliers, bien qu’il fasse grand jour! L’assiette du héros de la fête est décorée de l’aigle impérial, celle de Marie-Jeanne d’un coq juché sur un canon, toutes les autres sont autant de pièces rares. Le cousin Jules a sorti tout ce qu’il a de plus beau.
Le repas a commencé par une soupe grasse, au fumet prometteur. Des tranches de jambon ornées de fleurs de beurre ont suivi, puis des petits pâtés, quelques radis et des cornichons pour rafraîchir le palais, et, première surprise : un plat d’écrevisses. Une montagne d’écrevisses, à la mesure de la tablée! Sûr qu’il y en aura pour tout le monde, bien que Jules et sa femme aient invité, outre leurs hôtes d’honneur, la mère du glorieux soldat (son père est mort, hélas! depuis deux ans déjà), son frère et son épouse, ses trois soeurs et leurs maris, et toute une ribambelle d’enfants au milieu desquels trône Yann.

Jules se lève pour ouvrir d’autres bouteilles de son meilleur Jurançon. Puis, d’un geste de la main, il fait comprendre à l’assemblée que le moment est venu de prononcer quelques mots de circonstance :
- En ce jour de 15 août, date de naissance de l’Empereur et fête nationale, que célébrons-nous, chers parents et alliés?
- L’augmentation des impôts! lance en riant Julien, le frère du sergent.
- La pénurie de blé qui menace! plaisante un beau-frère.
- Le pire de tout, s’exclame un autre beau-frère qui ne semble pas avoir le coeur à s’amuser, c’est que l’ogre corse continue de nous prendre nos enfants!
- Mes amis, gronde Jules en brandissant une bouteille, mes amis, laissez-moi parler!
Le cousin a vécu dans le monde,il a le sens des convenances. Depuis que les troupes impériales connaissent des revers graves en Espagne, son bonapartisme s’est émoussé, mais tout de même!... Ce n’est pas le jour où l’on fête le retour d’un grenadier de la Grande Armée qu’il convient de faire le procès de Napoléon !
- Chers parents et alliés, laissez-moi vous dire les raison que nous avons de nous réjouir aujourd’hui : Yan- petit est de retour...
Applaudissements, que Jules interrompt pour ajouter
- Yan-petit que voici, et qui a une déclaration à vous faire.

L’homme ainsi désigné aurait bien aimé échapper à son sobriquet. Impossible!...
Le dimanche précédent, pour se rendre à l’église, il a mis ses grandes guêtres, sa veste aux galons rutilants et son haut bonnet à poil. A la sortie de la messe, ce bel uniforme n’a guère impressionné ...
La Fontaine a raison : Aucun n'est prophète chez soi...
“Tiens, voilà Yan-petit de Loustanau, disaient les gens, oui, c’est bien lui, bonjour Yan-petit”. Et chacun de le féliciter, les chefs de famille avec un brin de condescendance, les cadets de son âge avec plus de chaleur, tandis que les femmes chuchotaient, derrière son dos : “Vous avez vu sa manche?... Celle de droite, vous voulez dire?... Oui, pliée en deux, retenue par une épingle... A part ça, il n’a pas tellement changé, ce pauvre Yan-petit!”
Comme s’il s’était cassé le bras, la veille, en sautant les feux de la Saint-Jean.
A croire que ce n’est qu’en rêve qu’il a vu prendre la Bastille à quinze ans! Qu’il est entré en vainqueur dans Milan, dans le Caire, dans Berlin, dans Varsovie! Qu’il a franchi les mers! Qu’il s’est rendu maître de quasiment toute l’Europe!
Ce soir-là, le sergent Laborde s’est attardé devant une glace, avant de se dépouiller de sa grande tenue. Durant toutes les campagnes auxquelles il a participé, il n’a pas eu souvent l’occasion de contempler son image. Il est grand, fort, sec... Il a le teint mat, le cheveu noir, le nez un peu busqué... comme bon nombre de Béarnais. Le visage buriné, les sourcils épais, une grosse moustache... comme n’importe quel vieux soldat!
Qu’est-ce qui le singularise? Une expression de bonhomie ironique, peut-être...
En vérité, le brave sergent se juge très ordinaire, en dépit de son costume.
Beauceron le lui avait bien dit, il ne ressemble pas à Murat, et il mérite au fond de garder son surnom. Car il n’aura été qu’une ombre parmi des ombres, Yan-petit le conquérant. Bon patriote et courageux soldat, certes, mais comme tant d’autres, des milliers, des millions d’autres, tous ceux qui formaient la Grande Armée des Colas, des Jacques Bonhomme et des Gros-Jean...
Cependant, à la différence de celui que met en scène La Fontaine, notre héros ne se retrouve pas tout à fait Yan-petit comme devant. La bonne preuve, c’est qu’à l’invitation de son hôte, il se lève et déclare :
- Ma foi, mes amis, j’ai à vous faire savoir que je vais me marier.
Marie-Jeanne se lève à son tour, l’assistance applaudit à tout rompre.
Le cousin Jules pose sa bouteille, se dirige vers une encoignure de la salle, tire un drap... Apparaît une armoire imposante, sculptée, très belle.
- Mon cadeau de noce! dit Jules.
Et d’ajouter que le ménage, avec l’enfant, s’installera chez lui, où l’on a tant besoin de jeunesse pour faire marcher les affaires.
Quelques bravos encore, mais plus retenus. En somme, Jules donne la place laissée vide par le pauvre Joseph, mort à Eylau, à ce Yann, ce petit étranger qui héritera de tous ses biens, alors qu’il n’avait que l’embarras du choix parmi ses neveux légitimes et leurs descendants. Il faut un Jurançon de grande qualité pour faire passer cette potion amère.
A ce moment entre le bouilli, servi sur un plateau d’argent. Des contreforts de pommes de terre, arrosées de sauce au beurre, enserrent la pièce de viande.
- Un morceau taillé dans la pointe de la culotte, précise Jules.
Le clin d’oeil qui accompagne cette annonce mérite d’être interprété. Il signifie que non seulement le bonhomme a choisi ce qu’il y a de meilleur pour régaler ses invités, mais aussi qu’il s’y connaît en matière de boucherie. N’est-il pas devenu, en quelques années, l’un des maquignons les plus célèbres de la région? Sans pour autant négliger son auberge. Sans jamais cesser d’acheter des terres afin de se constituer la plus grosse propriété du village. Ah! ils peuvent s‘estimer heureux, les rescapés qui vont entrer dans une maison aussi prospère.
Les allusions continuelles à sa richesse que fait le cousin Jules gênent Marie-Jeanne, moins cependant que l’attitude de sa femme à son égard. Déjà, la veille, cette grande pimbêche a voulu traiter la vivandière en servante, et son fils, en bâtard bon à souffler le feu et à tirer des seaux. La voilà maintenant qui fait la moue...
- Je voudrais dire un mot, commence Marie-Jeanne, je possède en Beauce une maison et deux arpents de terre que j’irai vendre...
- Il faudra voir si ce petit bien vaut le prix du voyage, laisse tomber la cousine.
Cet échange, en français, jette un froid. Mais le malaise dure peu, car des exclamations sonores, en pur béarnais, saluent l’arrivée des poulets rôtis, lesquels, nouvelle surprise, sont entourés de pigeonneaux dorés à point.
- Pour les enfants et les bouches délicates... fait Jules.
- Je voudrais ajouter quelque chose... reprend Marie-Jeanne.
Elle tient à la main une bourse rebondie, qu’elle ouvre et retourne. Une cascade de pièces d’or tombe sur la table. Une véritable fortune! L’assistance ouvre de grands yeux. Yan-petit n’est pas le moins étonné.
- On dit que nos maréchaux tranportent dans leurs fourgons des centaines de lingots. Moi, avec ma carriole, j’ai été plus modeste, plaisante Marie-Jeanne, et surtout plus honnête! Cet argent a été économisé sou à sou...
- Que comptes-tu en faire? demande Jules, très pâle.
- Te le confier, mon cousin, si tu estimes que j’ai assez de qualités pour devenir ton associée, et si mon futur mari le permet.
- Je prends à témoin tous nos parents et alliés que je vous ai accueillis tels que vous vous présentiez, déclare Jules avec solennité, que même, pour calmer les scrupules de Yan-petit, je lui ai expliqué que dans les affaires, ce qui compte, c’est la tête, et non les bras...
- Marché conclu? tranche Marie-Jeanne.
- Tope là! dit le cousin, en lui tendant la main.
Fine mouche, la vivandière n’a pas voulu que la conversation dérape vers un sujet douloureux pour le mutilé. Mieux vaut louer les étonnantes trouvailles de Jules, son vin rouge de Bordeaux pour arroser le fromage, par exemple, quelques bouteilles dont un prince anglais a été privé par le blocus continental, et un vin blanc meilleur encore, si moelleux, si liquoreux, pour accompagner les oeufs à la neige!
En vérité, le repas se termine par un assaut de surprises, mais l’avantage restera pour finir à ceux qui font leur entrée dans cette grande famille.
Yann d’abord, que l’on harcelle de piques et de questions sur son avenir, fait cette proclamation inattendue :
- Moi, je ne veux être ni aubergiste, ni paysan, ni maquignon, ni même soldat comme était mon papa. Je veux aller dans une école et devenir avocat.
Alors Jules, que l’eau de vie ajoutée au café rend gaillard, demande à Marie-Jeanne de songer sans plus tarder à lui donner un autre héritier.
- Qui vous dit qu’il n’est pas en route, mon cousin?
- On l’appellera Joseph! dit Jules, à demi étranglé par l’émotion.
- Attention, mon cousin, je ne vous promets rien, ce sera peut-être une héritière! dit Marie-jeanne

- On l’appellera Gaëlle, murmure Yan-petit.

X - EPILOGUE

Wellington franchit les Pyrénées. A Orthez, à Toulouse, Soult ne put que freiner sa marche victorieuse.
Dans le même temps, les désastreuses campagnes de Russie et de France marquaient l’effondrement de l’Empire.
Yan-petit apprit avec tristesse la chute de Napoléon, le cousin Jules avec joie le rétablissement de la monarchie.
Mais les deux hommes n’étaient rien moins que fanatiques. Bien loin de se quereller, ils surent mettre au service de leurs intérêts communs leurs inclinations respectives. La réputaton de l’auberge ne cessa de grandir, en raison sans doute des qualités de Marie-Jeanne qui régentait les cuisines, mais aussi parce que Jules savait accueillir les royalistes et Yan-petit les bonapartistes.
Lorsqu’il eut dix ans, Yann Moreau fut mis en pension. Brillant élève, il rêvait d’un tribunal devant lequel aurait comparu Napoléon, dont il aurait pris la défense, bien sûr! Avocat, il mit son talent au service des survivants de la Grande Armée.
Quant à Gaëlle, sa soeur, elle réalisa un exploit avant même de savoir marcher : elle réduisit à l’esclavage la terrible épouse du cousin Jules.
Elle devint par la suite une demoiselle accomplie.

Comme la maison semblait prospérer toute seule, Yan-petit se retirait souvent dans sa chambre pour lire et rêver. Se souvenir et méditer.
L’ancien régime, la révolution, la première république, l’empire, et maintenant un roi!... Le retour à Paris de Madame de Staël, La Fayette député, les maréchaux aux pieds des Bourbons!... N’y avait-il pas là matière à réflexion?
“Quelle vie que ma vie!” se disait-il.
Mais à quarante ans, la vie n’est pas finie; il allait être le témoin de bien d’autres événements! Après Louis XVIII, ce fut Charles X, puis une révolution pour le chasser, et La Fayette, toujours là, qui proposa l’essai d’un ultime roi! Et de nouveau la révolution!... Serait-ce la bonne cette fois?
A la fin de 1848, Louis-Napoléon, neveu de l’Empereur, fut élu prince-président de la deuxième république. Au mois de mai suivant, on vota pour élire des députés.
Le parti de l'ordre, qui comptait des royalistes mais aussi bon nombre de bonapartistes, obtint la majorité. Au mois de juin, Yan-petit était tellement heureux que, pour fêter son anniversaire, il se mêla aux garçons qui sautaient les feux de la Saint-Jean.
Il avait 75 ans, et Marie-Jeanne l’appelait en secret La Jeunesse.

Parlons de seins !

2008-05-06T14:53:00+02:00

Je vous l'avais promis, femmes allaitantes (et compagnons à la recherche de solutions pour votre aimée), les voici, les voilà, les conseils anti-douleurs de mammalons, heu pardon, mammelons.

1. On vous le dira et redira, la position du bébé au sein doit être correcte. Mammelon presque entièrement pris en bouche, lèvres retroussées. Ventre contre ventre... etc etc.
Cela dit, même avec une position parfaite ("parfait, comme dans les livres", a dit la sage-femme en me voyant), j'ai eu des douleurs, alors, bon, hein, passons au point 2.

2. Séchez votre mammelon après la tétée (avec un tissu éponge propre et sec, type gant de toilette).

3. Dès que vous sentez des douleurs, n'hésitez pas, gardez les seins à l'air. Evitez tout contact avec des vêtements, du tissu. Votre chéri sera ravi. Je me suis balladée 3 semaines, seins nus, dans la maison. Une paire de manchettes peut s'évérer pratique, pour ne pas avoir trop froid aux bras.

4. En matière de crème et huiles, voici ce que j'ai fait :

    - après la douche, huile de Calendula (attention, pure, se trouve en pharmacie. Ne pas prendre de l'huile de sésame parfumée au calendula, surtout). Grand pouvoir cicatrisant. Il paraît que l'huile d'olive, ça va aussi... L'huile de Calendula peut aussi s'appliquer en compresse sur la zone pubienne, après l'accouchement, pour cicatriser (ça marche super bien !).
   - 2-3 fois par jour, appliquer la pommade Castor equi, une pommade homéopatique, qui ne vous ruinera pas. Pas besoin d'essuyer le sein, bébé peut téter dessus
   - toutes les autres fois, PureLan de Medela, ou toute autre marque de pommade 100% à la lanoline. Idem, pas besoin d'essuyer, bébé peut téter dessus. Moi, je mettais PureLan même avant la tétée, j'avais l'impression que ça me créait une couche protectrice, que j'avais moins de douleurs durant la tétée.

5. Vu l'état de l'un de mes mammelons, la sage-femme m'a dit d'utiliser PROVISOIREMENT des protège-tétons. Je dois dire qu'is m'ont sauvé la vie. Mais j'ai un peu trop prolongé leur utilisation... car ensuite j'ai eu peur de remettre bébé directement au sein, peur des douleurs. Il paraît que les protège-mammelons font diminuer la production de lait, selon la Leche League. Donc, à n'utiliser que dans des cas extrêmes.

6. Appliquer quelque chose de froid sur les mammelons serait aussi efficace. Je ne l'ai jamais fait, trop frileuse. Brrrrr.

7. Lorsque vous sortez, vous devrez bien sûr vous habiller. Pas question d'aller au marché les seins à l'air. Munissez-vous de coupelles protège-mammelons. La marque Avent fait cela. Vous les glissez dans votre soutien-gorge et les coupelles tiennent le vêtement à distance du mammelon, qui respire tranquillement pendant que vous choisissez votre salade.

8. Ne perdez pas espoir. On pense que les douleurs ne s'arrêteront jamais. Mais un beau jour, voilà, tout va pour le mieux. Chez moi, c'était entre 1 mois et 1,5 mois après la naissance. Donc la patience s'impose.

9. N'oubliez jamais de vous reposer. Beaucoup.

10. Mais ceci devrait être le point N°1, et j'allais l'oublier, quelle tête en l'air ! Exprimez une goutte de lait en fin de tétée, que vous appliquez sur votre mammelon. Ca hydrate et cicatrise. Avec un peu de chance, vous éviterez ainsi les crèmes !
Bon cette fois, je crois que j'ai tout dit !

Et sur ce lien, des dossiers concernant l'allaitement, les positions, etc. http://www.lllfrance.org/allaitement-information/debuts.htm#

Des nuits d’avion

2008-05-04T15:21:40+02:00

je me repassais la scène. Celle où nous nous sommes embrassés. Celle où je te disais avec mes lèvres combien je t'aime, combien j'ai besoin de tendresse, Combien je souffre de ne pas pouvoir retenir ces moments-là plus longtemps, à part dans ma mémoire, comme des trésors cachés, que je ressortirais plus tard, lorsque la solitude serait trop lourde, lorsque l'appel de l'amour résonnerait dans le hallier, sans réponses, sans autre bruit que le vent faisant bruisser les feuilles aux sommets des futaies. Je ressens dans ces instants combien tes caresses me manquent, combien je voudrais en boire la fraîcheur, et à quels temps je voudrais les conjuguer avec toi, loin des choses du monde, loin des bruits et des interférences de ce qui peuple nos vies.

Je n'arrive pas à dormir sans sentir le frôlé de ton pied, sans recevoir le consentement de nos peaux qui se touchent avec l'envie de contredire ce que nos pensées égoïstes voudraient étouffer. Plus tard, dans la nuit bruyante des réacteurs, entre les ronflements de ma vieille voisine et les dialogues du film qui se déroulait en somnambule dans un faux demi sommeil, dans un faux demi rêve, je me prenais à répéter ces phrases, comme des poèmes récités à tes pieds. Je me prenais à croire que tu écouterais en caressant doucement mes cheveux, que plus tard, tu te serais allongée près de moi, silencieuse et complice, laissant à nos doigts de découvrir ce qui ferait la part des gestes tendres, des caresses, et ce qui provoquerait autre chose, une montée en amour, dans en faire une lutte, sans en faire une conjugaison récitée comme une table de multiplication. Et les douleurs de mon dos m'ont empêché de sombrer dans la suite d'un sommeil comme celui-là. Elles ont réveillé une analyse de pulsions, comme si le besoin de lâcher ce qui me fait souffrir (la dureté de tout, le manque de gentillesse à tous égards, l'absence de douceur de nos mots et de nos gestes, des miens en particulier) devenait presque une grossièreté, une envie insane, déplacée, douloureuse, comme s'il devenait impossible de passer une main légère sur ta tempe, d'effleurer le haut de tes joues avec un doigt sensible et chaud. C'est loin des rêves fous et sexués, des montées en cadences d'envies monstrueuses de disparaître dans un ultime orgasme calculé comme une page symphonique, joué avec l'orchestre de nos corps et lancé dans l'azur comme une apothéose insensée...

Au bout de ces songes terribles, la fin du voyage et mon dos qui s'est calmé enfin, et la douleur disparaissant comme une récompense, la béatitude d'être sans souffrance un instant de plus, le temps que la cabine s'éveille, que les gens s'ébrouent de leur propre torpeur, et que l'odeur du café vienne réveiller les sens et l'appétit. Les activités de la fin du vol m'ont volé mon envie de toi. Je me suis retrouvé à lire un bouquin, comme s'il était impossible de replonger dans mon songe, jusqu'à ce que l'avion se pose dans le petit jour et se range à sa place....

Le taxi m'a presque posé dans ce train, et, n’aurait été l'achat du dernier numéro de Musica et l'écoute du CD avec Glenn Gould, je serais encore reparti dans mes pensées absurdes.....

Si je t'aime ? je ne sais rien faire d'autre, finalement, mais mal, avec trop d'impatience, avec trop d'exclusivité, avec trop d'envies que je n'ose jamais dire, que je ne veux pas assez conquérir, par peur de me perdre.

Chercher l’erreur

2008-04-22T00:08:00+02:00

sondages 22 avril.doc

Résumé :

Sur 466 réponses …............49 % se prononcent pour maîtriser leur mort

Sur 270 réponses…............ 84 % se prononcent pour différentes lois réglementant le suicide assisté et l’euthanasie

Du 27 mars au 21 avril….... 48 personnes ont répondu au sondage sur « les peurs » concernant la fin de vie. 21 seulement (je dirai) veulent maîtriser leur mort… Le pourcentage reste quasi constant dans le temps.

Chercher l’erreur……

En mars le tableau ci-joint avec une remise à jour aujourd’hui vous a laissé indifférent, ce qui d’ailleurs ne m’a pas étonnée. Les français me semblent en ce moment comme momifiés. Les uns ont peur (le mot est faible) et à juste titre, quand on vient de perdre son travail par exemple; les autres ont peur de perdre le leur, et d’autres se désolent le portable à la main, devant leur télévision de ne plus vivre aussi bien… Donc, dans ce climat de tensions, de peurs, de craintes où le chacun pour soi n’a jamais été aussi fort, venir se questionner sur sa fin de vie, c’est peut être un peu trop demander ! J’en ai conscience et pourtant un jour il sera trop tard pour la majorité d’entre nous !

layer 5.6

2008-04-10T00:01:00+02:00

Poudre sans éclat
Eclate moi les yeux
La douleur de tous mes moi

J’ai suivi, suivi la lumière
Blanche étincelle prométhéenne
En ligne, avec toutes les douleurs, j’ai suivi

Clameur d’éveil qui me parcourt,
Onde pure survenant à jeûn
Et cherchant aventure, qui m’avait rendu si hardi ?

Ponction

2008-04-05T16:53:00+02:00

Ponction

Ponction lombaire

Ponction cervicale

Je vais essayer d’aller au bout d’une aventure qu’il m’est irréalisable d’écrire depuis des décennies, mais je dois le faire pour abattre les troubles qui me traversent, me traumatisent, à chaque allusion, à chaque image, à la moindre pensée….

C’est le soir, il est 7 h passé, il fait nuit, le radiologue vient lui-même me chercher dans la salle dédiée aux enfants malades, je n’avais rien mangé car je devais passer un examen…

Me voilà en Radiologie, assis au bord de la table les pieds ballants, le docteur me parlait d’une voix calme et rassurante, le radiologue s’asseyait devant moi, le docteur était derrière moi, de l’autre côté de ce « banc » généralement occupé par les patients pour les « radios ».

Le docteur m’expliqua qu’il allait me piquer dans la colonne vertébrale afin de situer la nature de mon mal, que cela pouvait ne durer qu’un court instant mais qu’il fallait rester assis.

Il a fallu me piquer, me repiquer, m’enfoncer une grosse aiguille [avec une seringue en verre, l’aiguille biseautée de la taille d’un crayon, modèle seconde guerre mondiale !] dans la région lombaire de ma colonne, cette pointe me traversait le corps, me trouait le dos, vous savez ces seringues utilisées dans les années cinquante, qui tel un éperon te tuaient.

J’allais oublier le radiologue qui m’immobilisait, en emprisonnant mes petites jambes car une voix répétait sans cesse que je ne devais pas bouger, sinon il faudra renouveler ce geste insupportable, j’avais capté que le mouvement devait être précis et que j’étais le troisième acteur de ce châtiment atroce.

Je hurlais pour tenter de gérer cette souffrance horrible, tout en m’efforçant de ne pas me mouvoir, secondais par le radiologue qui de ses bras tel des chaînes me nouaient les membres inférieurs.

Le docteur retenta, persista dans sa volonté de trouver « ce mal », me transperça, me clouait, je comprenais la raison de ces douleurs barbares, et à plein poumons je braillais à m’égosiller…Toute la clinique entendait ces cris infernaux et monstrueux [termes utilisaient par des témoins auditifs], jusqu’au troisième étage.

Cela dura un certain temps, des félicitations, et me voilà sur un brancard pour remonter dans la salle, poussé par le gentil radiologue, au passage toutes les gens me complimentaient, me consolaient, m’apaisaient.

Deux ans plus tard tous les trois, nous nous retrouvions dans cette pièce de la Radiologie, lumière glauque, pour refaire des examens identiques, le même scénario, une aiguille semblable…Tout était semblable, sauf que moi je savais ce que j’allais endurer.

Dix ans plus tard, alors que j’avais une septicémie, dans l’impossibilité de faire une ponction lombaire, un autre docteur [il existe des personnes nulles], fera une ponction cervicale, la chance : d’un seul coup, technicité aidant, le diamètre de l’aiguille avait diminué.

En 2008, nous ne sommes plus dans des chambres de torture du Moyen-âge, la douleur se maîtrise, mais lorsque tu souffres, un peu ou beaucoup, tu as toujours mal.

Torture!!!!

2008-04-02T11:36:00+02:00

C'est bien ma veine ça!!! je suis coincée à la maison avec une douleur horrible aux côtes!!

En élaguant mes arbres ce week-end , je me suis mis un coup de manche dans les côtes , c'est un peu compliqué à expliquer mais bon c'est comme ça.

J'ai eu super mal sur le coup mais j'ai quand même continuer et dimanche évidement la douleur était mélangée avec les courbatures et je n'y pas prêté attention. J e suis allé travailler lundi , et mardi en fin de matinée , la douleur aux côtes a été de plus en plus vive.

Peu importe, deux cachetons et hop l'affaire est dans la sac et l'après-midi je suis allée travailler dans le second lycée.

Mais alors là , Aïe Aïe Aïe!!!! Ce fu t de plus en plus douloureux et je suis rentrée le soir limite en chialant tellement je souffrais le martyr.

Ce matin , je suis restée au lit et tout à l'heure je file chez le médecin parce que là j'ai peur , je crains d'avoir une côte félée, voire casée.

Chaque respiration me fait souffrir , rire m'est insuportable et quand je tousse c'est une torture....

Voilà la prochaine fois je laisserais les branches d'arbres où elles sont et je ferais appel à un professionnel .

J'espère quand même que ce n'est pas trop grave car la seule position où je me sente le mieux est allongée et alors vraiment c'est pas dans mes habitudes....

La suite en sortant de chez le toubib.....

EDIT DE 20 H 30

Bon ce ne serait que d'ordre musculaire, j'ai donc des anti-inflammatoires et de la pommade à prendre et un arrêt maladie jusqu'à vendredi.

Le docteur m'a tout de même prescrit une radio du thorax et si jamais je souffrais trop , lundi je l'appelle et il me fera une prolongation

Affaire à suivre , en attendant je file mater un nouvel épisode de la nouvelle star=))

ELLE - A jamais absent

2008-03-29T06:56:00+01:00

Mon bel amour,

Je viens de recevoir le paquet que tu m'as envoyé. Je l'ai récupéré dès que j'ai pu et je l'ai ramené dans notre alcôve avec plus de précaution que si je portais une châsse avec les reliques d'un dieu. Tu as fait tant de mystères que je l'ai serré tout contre moi et tremblais un peu. Une peur idiote de casser ce qui pouvait se trouver à l'intérieur. Et puis j'étais toute excitée, le ventre frémissant à l'idée de ce qu'il renfermait. Il faut dire que tu m'as habituée à tellement de surprises ces derniers temps que je ne sais pas où tu vas t'arrêter. Il semble que tu prends un malin plaisir de loin à exciter mon imagination. Et puis, j'ai dévoré ta lettre. Où vas-tu donc chercher des mots pareils, mon bel amour ? Jamais aucun homme n'a su exprimer comme toi le désir que tu as de moi. Jamais je n'ai ressenti autant d'émotions rien qu'à lire tes mots. Chaque lettre palpitait sur le papier comme des caresses interrompues et ma peau frissonnait, assoiffée de toi.

J'ai gravi comme j'ai pu les escaliers. Plus le temps passe et plus cela me pèse. Les trois étages n'en finissaient pas mais grâce à cette boite dans mes mains j'ai eu l'impression qu'ils étaient moins hauts, moins ardus. Je ressens de telles douleurs ces derniers temps que je m'inquiète, même si tout va bien. Souvent je repense à tes yeux sur moi, pinceaux qui me dessinent avec envie et je m'étonne constamment des témoignages vigoureux que tu me donnes de ton désir de moi. Pourtant, il y a bien longtemps que je ne ressemble plus à Blandine. Serait-ce le Lion, sous le signe duquel tu es né, qui manifeste ses instincts ? Tu ne sembles jamais rassasié bien que ces derniers mois le plat soit devenu plus roboratif qu'appétissant. Heureusement que les parfums et les saveurs sont toujours là pour aiguiser tes sens. Je ris quand je repense à ta gourmandise jamais satisfaite qui me donne à penser que je suis désirable à un moment où plus que jamais le doute s'installe.

Une fois au calme de l'appartement, je me suis calée sur le canapé, la boite sur les genoux. Je savourais de la contempler enrubannée comme un œuf pascal sous son papier doré. Puis, n'y tenant plus, j'ai arraché tout d'un coup le ruban qui résistait et, en rigolant, j'ai déchiré le papier brillant. Quand j'ai soulevé le couvercle de la jolie boite rose mon cœur à fait un bond. Comme une intuition, j'ai su avant même de déplier l'objet. Cet amas de dentelles de calais et de rubans blancs ne pouvait me tromper. Oh, mon bel amour, toi l'insoumis, toi le rebelle tu veux te lier à moi ? Pour une fois tes intentions me paraissent floues. J'ai peur de me tromper. Réponds-moi vite. Dis-moi que je t'ai compris et que bientôt tu seras là ?
Baisers fiévreux.

Ma chérie,

Je t'ai imaginée avec ce petit paquet si léger, si anodin en apparence. Je savais que tu n'y croirais pas ! Après tout ce que je t'ai dit sur le sujet, cet anneau là a dû bien te surprendre. Pour une fois, ma princesse, tu ne devras pas céder à mes jeux lubriques. Et non, tu vois finalement je suis un romantique. Je me dépêche de te répondre pour effacer tes doutes. Tu la passeras à ta cuisse gauche mardi prochain, juste avant que je n'arrive. L'avion devrait atterrir vers 19h00, cela dépendra du plan de vol. Je t'enverrai un SMS pour confirmer lorsque je serai sûr de l'heure du départ. Fais-toi belle, ma princesse, mon ange. Parfume-toi à peine et surtout n'oublie pas de la glisser sous ta jupe. Je l'enlèverai lentement en la faisant descendre avec les dents avant de l'ôter devant tous, officiellement. Il faudra que je m'entraine à remonter ta jupe sur ta cuisse et à faire glisser la dentelle sur ta peau soyeuse. Je m'y vois déjà, je n'y tiens plus...
Je t'aime.

Mon Bel Amour,

Je n'y crois toujours pas. Il va falloir que tu m'expliques ce revirement. Je vous soupçonne d'oublier vos angoisses en fumant autre chose que du tabac ! Aurais-tu reçu une révélation comme au mont Sinai ? Cela dit, je ne ferai pas ma pimbêche et cèderai volontiers à ton souhait si tu l'exprimes avec... fermeté. Surtout, sois au rendez-vous, j'ai toujours tellement peur de ne pouvoir te voir selon nos plans. Sois à l'heure mon bel amour. Je n'en peux plus de patienter. Viens vite, je t'attends. Ma cuisse sera accueillante.
Baisers

Mardi c'est aujourd’hui. Il est 19H00 mais il n'est pas là. Il est 20H00 et toujours pas de nouvelles. Il est 20h10 et le téléphone sonne, lugubre. Encore ces satanés pressentiments, ceux qui ne la quittent plus depuis des mois. Elle a crié ? Non, elle a hurlé, elle a vomi ses tripes. Elle s'est accrochée au chambranle, mais ses jambes se sont dérobées. Son ventre s'est révolté. Des grands coups venant de l'intérieur comme un dément enfermé. Etait-ce lui ou la violence des mots à peine écoutés. Elle a glissé le long du mur, incapable de soutenir la peine qui l'envahissait, augmentant le poids de son fardeau vivant. Et dans ce geste d'une lenteur mortelle, la jupe s'est enroulée révélant dans le vacarme de ses sanglots une jarretière de mariée aux dentelles aériennes à sa cuisse passée...

Ils sont des centaines, ils sont des milliers, en Afghanistan, en Irak ou ailleurs à ne jamais rentrer.
Elles sont des centaines, elles sont des milliers, à porter le deuil blanc, à bercer seules l'enfant...

A tous ceux que la folie des hommes tue, pour la paix !

Adieu Chantal !

2008-03-20T18:10:00+01:00

Ouh là là !

Je regarde la 5 : "C dans l'air !"... Un débat prétendant que Chantal Sébire ait refusé certains traitements de soulagement de la douleur...

La vase va être remuée. C'est pathétique !

Enfin, Chantal, de femme à femme, de combattante à combattante, je te fais mes adieux... J'espère que les choses évolueront de manière générale entre les lois pas assez respectées et celles trop respectées.

Ils parlent bien tous ces spécialistes, mais ils me mettent mal à l'aise. Ils parlent de soulagement de douleur, mais la mort reste au bout du chemin...

Ethique médicale, mais c'est comme pour les avortements, ce serait aux médecins de choisir si oui, ou non !

Chantal,

Repose en paix !

Les facteurs déclenchants

2008-03-16T16:25:00+01:00

Les facteurs déclenchant qu'est ce c'est?

D'origine diverses et variées, les facteurs déclenchant sont les ennemis redoutés des migraineux. Parce qu'avec eux, s'amène la joyeuse et folle tornade Amy. Il convient donc d'arriver à les déceler pour mieux les éviter.

Et c'est là que ça se gâte. Il y a bien sûr les quelques "classiques" donnés par votre médecin/neuro, que l'on retrouve facilement sur le net : alcool, chocolat, sauter un repas, trop dormir, ne pas dormir assez, qui ne sont pas valables chez tout le monde, mais bon.

Et puis il y a les vôtres!!! Ceux là même qui ne sont identifiables que par vous.

Comment faire pour les déceler? Certains n'arrivent à en déceler que 2/3, la migraine étant une maladie trop aléatoire, qui n'en fait qu'à sa tête (je ne le répéterai jamais assez).

D'autres en décèlent trop... C'est à dire qu'ils se focalisent sur tout et n'importe quoi "Tiens j'ai mis mes chaussettes rouges, et j'ai eu la migraine. A bas les chaussettes rouges" (rassurez-vous, j'adore les chaussettes rouges. C'était juste un exemple parmi tant d'autres...)

Ce que je veux dire par là, et j'ai un peu du mal aujourd'hui, c'est qu'il est utile de tenir un carnet de bord sur un temps donné (ex 2, 3mois), noter tout ce qu'on fait, les repas, le sport,(ou pas), les sorties, les heures de sommeil, etc. pour arriver à réduire la liste à quelques facteurs déclenchant les plus importants, mais il ne faut pas se focaliser dessus. Sinon, on devient fou, on ne vit plus!!!

Le carnet de bord a été très utile pour moi. Il m'a par exemple permis de noter que le café, à raison d'une tasse par jour était plutôt bénéfique (j'ai appris d'ailleurs que c'était un vaso-constricteur : donc bon pour réduire les explosions...), mais à plus haute dose, ça me réveille tellement que mon activité cérébrale doit marcher à 100 à l'heure. D'où, explosion.

Bref, on peut aller très loin dans cette recherche.

L'étape suivante, une fois les facteurs déclenchant repérés, c'est de vivre avec, sans se couper du monde. Pas facile non plus. Moi, je ne suis retournée dans un bar il y a 1mois je crois, parce que je ne supportais pas la fumée de cigarette. J'en ressortais avec la nausée, et nausée=migraine chez moi. Le plus dur je crois, c'est au niveau des aliments. Par exemple : pas d'oeufs le soir pour moi, pareil pour les saucisses et le poulet. Bon. Dur quand on a un mâle à la maison. Mais n'empêche que maintenant j'ai très rarement des migraines dans la nuit.

Mieux vaut y aller étape par étape, et mettre en place sa vie autour des facteurs declencheurs petit à petit. Inutile de vouloir faire tout, tout de suite. Ne vous collez pas le stress en facteur déclencheur en plus!!

Voici le témoignage de Guivine, une charmante migraineuse que j'ai connue sur le forum de SOS-migraine, à propos de son expérience avec le carnet de bord.

"En ce qui concerne le journal de bord de la migraine, j’en ai commencé un il y a deux mois. Avant, je ne pouvais pas : ça me déprimait de «lire» mes migraines. Mais, quand on entreprend un sevrage, c’est indispensable et parfois encourageant. C’est ainsi que je me suis aperçue qu’en un mois, j’ai eu 11 migraines, que je n’ai pris que 5 Zomig en 7 prises + quelques antalgiques, que 1 migraine a été invalidante (une demi-journée d’absence au boulot) et que 1 autre a nécessité un retour chez moi en catastrophe. Mais les 8 autres crises ont été contrôlées, plus ou moins bien mais contrôlées quand même.
Il y a encore peu de temps, j’aurais écrit 11 migraines, 11 Zomig + une cargaison d’antalgiques. Je sais que je peux faire mieux car je n’ai plus du tout la même façon d’appréhender le problème : je suis déterminée non pas à guérir de la maladie mais au moins à réduire le nombre de crises en m’affranchissant de ma dépendance aux médicaments. Je suis à l’affût de tout ce qui pourrait m’aider à y parvenir et si je peux également aider les autres grâce à ma petite expérience, j’aurai gagné mon pari.
Cordialement,"
Guivine

Je mets en lien un exemple de carnet de bord, qui peut vous servir de base pour penser à tout noter. Je me suis servie de celui que l'on m'avait donné au centre anti-migraineux, mais j'ai élargie les cases : j'ai toujours trop de choses à noter!!

Carnet migraine.xls

A très vite.

Pour bien commencer...

2008-03-07T13:48:00+01:00

Voilà, je me lance dans mon blog, sur une maladie que je commence à bien connaître, sans pour autant passer pro...

Au fil des jours, des mois, je vais essayer de retracer mon petit chemin vers un mieux être, un apprivoisement de la maladie. Mon but étant, comme beaucoup de migraineux aujoud'hui, d'arriver à me passer de médicaments (j'englobe ici les traitements de fonds, et les traitements pour la crise.)

Cela fait maintenant presque 14ans je crois que je souffre de migraine, et j'en ai aujourd'hui 22 et demi (les demis c'est très importants, hein, comme diraient les petiots!). Bon, bien sûr, ça fait pas 14ans que je sais que je suis une migraineuse, et encore moins que je me soigne! La migraine n'étant pas toujours considéré comme une maladie, et très difficilement diagnostiquée chez les enfants (chez eux, cela se traduit souvent par des maux de ventre, des vomissements -non, non, ce ne sont pas des crises de foies!!!-), j'ai commencé à être "soignée" vers l'âge de 14ans...Soit presque 6ans après les premières crises... Tant de paracétamol avalé dans le vent!!

Bon, dur dur de rendre le sujet attractif, j'espère surtout intéresser les migraineux, et pouvoir partager mes expériences avec les les migraineux, et proches de migraineux (et oui, c'est dur pour eux aussi!!)

J'essairai de mettre un maximum de lien vers les sites que je connais, là où on donne de bons conseils, et où on trouve des recettes, qui, parfois, (comme les médicaments, après tout!) fonctionnent!!

Lucie

C'est grave Doctor ???

2008-02-25T21:50:00+01:00

J'EN SAIS RIEN, MAIS CA FAIT MAL !!!!

En réalité, je suis fragile, Rappelez-vous...

J'avais fait le poignet, la jambe, la cheville, une côte flottante.

Je viens de faire une côte, mais pas flottante, tout ça parce que, n'ayant pas les "airbags" assez développés, je n'ai pu amortir la chute...

Depuis vendredi soir, la douleur s'amplifie. Il faut dire que samedi j'ai couru 1h20, hier j'ai marché avec JUILLEV dans la campagne pendant 3h30 et ce soir je suis allée courir 1h10....

Vous allez dire : Mais pourquoi elle se plaint celle-là ????

Finalement il faudrait mieux pour moi, que je sois complètement immobilisée comme CATHIE...

Tiens demain soir, si on allait au cinéma ???