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NKM frappée par un deuil !

2012-05-23T16:02:00+02:00

L'ancien Ministre de l'écologie de Nicolas SARKOZY viens d'être frappée par le sort. On viens de retrouver son frère cadet, âge de 25 ans, mort à son domicile, près de Tours. Les causes du décès ne sont pas encore connues.

NKM pourra-t-elle continuer à faire campagne pour les législatives, touchée par ce deuil crel ?

Il faut le souhaiter, car aussi soit douloureuse la perte d'un jeune frère, dans des circonstances qui restent à définir, la carrière politique de la jeune femme politique ne doit pas s'arrêter. On peut penser que son frère ne l'aurait pas voulu. Nathalie KOSCIUSKO-MORIZET est peut-être la première femme élue Président de la République, en 2017. Elle doit pouvoir - avec nos encouragements et nos messages de sympatie - surmonter sa douleur et continuer sa campagne pour son siège de député.

Son frère, Etienne, faisait des études de Doctorat de chimie et soutenait une thèse au centre d'études atomiques (CEA) Il était, également, le frère de Pierre KOSCIUSKO-MORIZET, fondateur du site d'achats en ligne, PriceMinister.com.

Courage, NKM !

Anaïs ou les Gravières, de Lionel-Edouard Martin

2012-05-20T01:20:00+02:00

Les morceaux qui suivent ont été écrits séparément, dans la dizaine de jours qui a suivi la lecture ; ils ne constituent pas à proprement parler une critique, même après que leur saisie informatique m’a fait les remanier légèrement : ces corrections m’ont plutôt semblé accentuer les défauts et les imprécisions – tant pis.

Je m’aperçois, deux jours après avoir fini ma lecture, que si sa marque est encore vive et fraîche en moi, déjà je ne peux plus me faire une idée précise du déroulé chronologique de ce roman ; non que, d’aspect policier au surplus, l’intrigue soit particulièrement complexe, mais plutôt qu’elle ait été défaite en se faisant, ou faite sur sa défection propre – et partant, rendue à son écriture même. Par association, je pourrais évoquer pour qui veut l’ouvrage de Pénélope, mais sans partir pourtant si loin d’Homère, je préfère m’en remettre à mon étique souvenir, que la lecture d’Anaïs ou les Gravières a je ne sais comment fait surgir, de la conférence – si c’en est bien une – que donne Stephen Dedalus sur l’Hamlet de Shakespeare dans Ulysse de Joyce : il y est question d’Hamlet dont le père a été assassiné – ou non, d’ailleurs – et de ce que c’est cela précisément qu’écrit un William Shakespeare qui, lui, vient d’enterrer son propre fils, prénommé Hamnet.

Il n’est pourtant pas question ici de lier de cette façon, ni même d’une façon absolument comparable, l’auteur du roman à son principal personnage (je ne sais pour ainsi dire rien du premier), mais de la façon dont est lié le narrateur à l’homme qu’il cherche, nommé ou surnommé Mao :

« Mao.

Je dis Mao. Je pourrais aussi bien dire « moi ».

Moi, c’est presque dans Mao.

Mao, c’est presque moi. »

Et, pas une page plus loin :

« Mao.

Où le trouver ?

Où me trouver ? »

Anaïs ou les Gravières emprunte quelques-uns de ses traits les plus évidents au polar, mais il est patent très vite que l’enquête ne porte pas tant sur l’identité du criminel – car il y a eu meurtre, assassinat peut-être – que sur celle du père de la victime que l’évènement, pourtant localement médiatisé – et l’enquêteur, pour ainsi dire désœuvré professionnel, travaille au canard local –, n’a pas fait réapparaître ; et cette absence de Mao, le père de la victime, Anaïs donc, que l’enquêteur à ses heures perdues ne cherche en somme que parce que lui aussi a perdu un être proche – non point sa fille, mais Nathalie, la jeune femme qu’il aimait et qu’il avait rencontrée, cela peut être souligné, lorsqu’elle avait à peu près l’âge d’Anaïs –, et cette absence du père de la victime, dis-je, peu à peu lui fait miroir à lui, dont la présence au monde ne tient plus peut-être qu’aux mots qu’il en écrit (du monde et de lui), jusqu’à ce qu’il s’y distingue nettement et le sache – dans ces moments notamment où il va écouter longuement la mère d’Anaïs, lui faisant face dans la cuisine –, jusqu’à ce qu’il se fonde à cette image aussi… Je ne sais plus où exactement Malraux disait – ou qui lui avait dit cela – (la phrase exacte doit se trouver quelque part dans Le Miroir des limbes (Antimémoires ou La Corde et les Souris), à propos du monde moderne, de mémoire : plus personne ne porte le deuil mais un jour sans meurtre à la télévision serait comme un jour sans pain. (C’est un fait que le deuil ne se porte plus, même dans les petites villes de la province française perdue, quoique toujours présente à sa propre disparition, de la France profonde comme on dit avec mépris, sans se douter qu’elle est peut-être aussi l’opposé de quelque France superficielle et dominatrice.) Et cette enquête sur soi-même du narrateur, qui avait apparemment d’abord pris pour objet Mao, ce roman du deuil qu’il écrit, que nous le voyons écrire et dont voyons en quelque sorte l’écriture « se faire », n’est pas seulement descente aux enfers, mais aussi remontée – à partir, notamment, quand le roman bascule, de sa rencontre avec l’inoubliable personnage du légionnaire, reclus volontaire dans sa maison (« Bidon-Cinq ») creusée dans les roches où les nouvelles du monde, presque mystérieusement, parviennent pourtant, mais pour aucun usage mondain.

Le narrateur écrit.

Et ce que nous le voyons écrire, c’est le roman de l’écriture de son deuil, descente puis remontée (quoique la question se pose, finalement, de savoir si cette écriture toujours incertaine, la part belle étant faite à l’imagination, par quoi le narrateur se sauve ou du moins le paraît, n’est pas une perte plus grande encore, et sa propre dissolution – mais cela nous entraînerait, peut-être, vers une réflexion sur un certain vice inhérent à l’art romanesque, que nous ne sommes pas du tout en capacité d’examiner, même un peu).

Il choisit ses mots, ses temps ; compose ses souvenirs et compose avec eux ; la narration est cet entrelacs de ce que le narrateur fait, écrit, de ce dont il se souvient, sans qu’il soit possible vraiment de savoir ici quoi cause quoi. Et le roman de cette écriture du roman se déploie dans une langue dont la précision est la poésie même : pas une phrase même banale dont chaque mot et sa place n’aient été exactement pesés.

Il choisit ses mots, ses temps : le présent (« Elle va au lycée »), puis bientôt l’imparfait (« Elle allait au lycée […] ») :

« C’est un temps sinistre, l’imparfait : ça relègue dans de vieilles lunes, ça n’a pas d’ouverture. Ça borne l’écoulement des jours, ça fait barrage. Il faut se retourner, pour voir : jeter le regard par-dessus l’épaule. Et souvent, on n’y voit pas grand-chose, tout est pris de brume et de grisaille. »

Puis, bien plus tard, de nouveau le présent, quand le narrateur a finalement décidé, au tout début du chapitre quatrième et dernier « L’Ange », de donner voix à la jeune fille assassinée :

« « Je m’appelle Anaïs.

J’habite à Poitiers.

J’ai dix-sept ans. (») »

On pourrait dire aussi, avec une pincée de cynisme, que le narrateur (et derrière lui l’auteur) en plus de ses temps choisit ses pronoms personnels ; mais qui ne voit, ou ne pressent, que ce changement de pronom personnel est bien davantage qu’un changement de pronom personnel et ne s’y réduit pas ?

Et nous voilà, pour ainsi dire, en plein théâtre. En plein dans ce théâtre que le narrateur, au tout début du roman, processus long et que nous voyons s’accomplir sous nos yeux, semblait éviter, vouloir éviter, ne pas pouvoir éviter :

« J’aurais dû d’emblée dire quelque chose de moi.

Dans les vieilles pièces, les tragédies grecques, même dans les opérettes, d’entrée de jeu, le personnage est là qui se présente, qui dit « je suis », qui démêle le pourquoi et le comment de sa présence sur la scène. J’aurais dû faire pareil, aller dans mon texte en posant solennellement « qui suis-je ? » et débiter quelques fadaises sur les spectres, genre « dis-moi qui tu hantes », etc. Mais que dire, de moi, qui ne hante personne – ou qui, plus justement, suis hanté par des fantômes ? »

Partout sous ce roman, poème et palimpseste, affleure le théâtre, comme si lui seul pouvait dire la vérité du premier. Pas question ici bien sûr de ce qu’on appelle théâtre dans le monde, de ces salles dans lesquelles on s’installe pour assister assis à quelque histoire linéairement dévidée, ou pire. Non, il est ici question des voix et il est question des morts, et de la voix des morts, et de comment elle revient, créée ou plutôt recréée, ancienne et neuve à la fois, imaginée et plus vraie peut-être qu’elle n’avait été, pas moins vivante que celle de ces mortels qui se disent vivants… Et pourtant le roman seul, loin du surjournalisme sociologique qu’il est fréquemment devenu, peut lier ensemble, réellement, par et dans son écriture même, non seulement le narrateur et ce Mao d’abord qu’il cherche, mais surtout ces deux jeunes femmes disparues que rien objectivement ne lie – et pourtant tout.

Le livre s’ouvre sur une citation fort belle de George Steiner, tirée de Grammaires de la création, placée en épigraphe par l’auteur.

« Toute œuvre d’art digne de ce nom parle de la genèse de sa propre création. Il n’est pas de forme artistique, peut-on soutenir, qui vienne du néant. Elle vient après. Toujours. »

Aussi belle soit cette citation, et juste – juste en elle-même comme en regard du roman qu’elle ouvre –, elle m’a semblé, étant tout de même de l’ordre de la critique, prendre un tour quelque peu programmatique, assorti peut-être d’une légère prétention tôt avouée, et même faire un peu d’ombre aux premières phrases du livre.

Ces premières phrases du premier chapitre, précédées elles aussi d’une magnifique citation du Journal de Ramuz, eussent suffi ; elles font ce que la citation de Steiner dit que la création fait :

« Des barres d’HLM ponctuent ce large bout de plaine. La géographie locale est comme de la parole qui décroît en force et en signification : les phrases se développent du cœur de la ville, haut juché, bourgeois, vers les berges du Clain ; puis ça remonte, sec et prolétaire, affaibli, vers des coteaux, avant de s’éluder, tout à voix mal audibles, vers le pourtour, qui est de plat pierreux. »

L'intelligence des pleurs

2012-05-17T16:36:00+02:00

Comme un cliché de la douleur ordinaire : « Tu ne peux pas comprendre ! » Elle lui avait annoncé la rupture froidement mais il n’y avait rien plus normal que de mettre à la porte l’homme qui ne sait pas écouter sa détresse. Il acceptait son refus, lui, dont elle n’avait tiré aucune larme. L’enfoiré qui ne risquait pas de prendre sa douleur, de mettre les mains dans le cambouis du deuil.

Le ciel était gris, les joies fugitives. Rien ne la déridait. Elle avait pris dix ans. Alexandra ne s’intéressait plus qu’à elle-même. Avant qu’elle ne le quittât, elle le déconcertait chaque jour par ses démarches morbides. Rassembler les lettres de sa sœur, compléter son dossier scolaire, faire un pêle-mêle de ses photos de vacances. Pourquoi gardait-elle les clichés que sa cadette avait pris de son caniche ? Les photos de ses copains de collège ? Ses jeans ? Son matériel de camping. Pourquoi s’encombrer la mémoire ? Des objets ne pourraient jamais la rassurer. Il s’étonnait, qu’un an après, elle ait parfois du mal à trouver le sommeil. Qu’elle se réveille en sueur. Qu’elle pleure en fin d’après-midi. Il aurait voulu que sa nuque se tourne vers l’avenir, vers leur vie à deux, mais Alexandra avait les yeux rivés sur le marbre funéraire.

Un beau jour elle décida de rassembler tous les proches de sa sœur, pour un repas. Il ne pouvait la suivre dans ce happening incongru. Il faillit faire un mauvais jeu de mots. Une soirée crêpe autour d’une morte ? Il s’arc-bouta contre cette idée. Ouvrir les yeux, ce n’était pas vraiment son truc. Il fit donc ses valises un matin de novembre, convaincu qu’elle avait raison, tant il n’y entendait rien.

Plusieurs mois passèrent quand, un jour, il entra dans un cinéma. Un film évoquait la disparition brutale d’une enfant. Et le douloureux chemin de l’acceptation. La jeune fille nommée Elsa mourait renversée par une voiture, victime d’un banal chauffard. Le film suivait le cheminement du deuil. Les parents atterrés. Les premiers mois terribles. Le festin lumineux qui réunit les amis de la jeune fille, l’exorcisme collectif du chagrin : les souvenirs passaient des lèvres de l’un à celles de l’autre dans un brouhaha semblable à la vie. La meilleure amie d’Elsa, l’organisatrice du repas, faisait désormais partie de la famille. Devant l’évidence d’une œuvre d’art tout devenait limpide. L’envie de rassembler les souvenirs communs. Les objets. La culpabilité sans fondement. Dire qu’il était passé à côté d’Alexandra sans l’écouter. Plusieurs mois s’écoulaient, entre pleurs et sourires esquissés. Le film se clôturait en Camargue, autour d’un feu, dans une manade. Les parents de la jeune fille, comme délivrés, fredonnaient une chanson, durant les noces de la copine d’Elsa, heureux aux épousailles de leur « presque fille » et conscients que grâce à elle, grâce à son amitié, leur détresse s’éclipsait.

Il sortit du cinéma étourdi par le mariage en Camargue, car la sœur de sa fiancée était morte à deux pas de cette propriété, écrasée sous les sabots d’un cheval. Les chevaux d’ordinaire ne piétinent jamais leur cavalier. Mais elle les avait quittés là sous un ciel de fête.

L’art et la vie se répondaient dans une fulgurante coïncidence. Il pleura de cette étrangeté, et écrivit au réalisateur pour lui expliquer que le chagrin d’Alexandra commençait là où celui des parents d’Elsa s’achevait. Il reçut pour seule réponse la citation d’Artaud sur la culture.

« Le plus urgent ne me paraît pas tant de défendre une culture dont l’existence n’a jamais sauvé un homme du souci de mieux vivre et d’avoir faim, que d’extraire de ce que l’on appelle la culture, des idées dont la force vivante est identique à celle de la faim. »

Une œuvre d’art lui avait ouvert les yeux. Il eut la délicatesse de laisser Alexandra à sa liberté et jamais plus il ne la rappela.

en deuil

2012-05-10T13:00:00+02:00

" Dans le désarroi du chagrin, il est vain de chercher une réponse à ses questions."

- Charlie Chaplin -

Le chagrin envahit tout et colore l'existence d'une brume épaisse. Il n'est pas un état, il est un passage obligé pour faire au mieux son deuil, c'est un processus naturel et il est vain de tenter d'aller contre, je crois même qu'il n'est pas bon de ne pas laisser cette tristesse couler dans nos veines blessées. La perte d'un être cher est source d'un chagrin incommensurable. Endeuillée moi aussi, je porte en mon sein la tristesse de mon homme qui vient de perdre son père qu'il aimait tant et celle de mes fils qui adoraient leur grand-père. Pourtant je sens en moi que cette perte et ce chagrin viennent réveiller une blessure plus ancienne dont je croyais, pour le coup, avoir fait le deuil. Celle de ne pas avoir eu de père, ou du moins pas un père comme il aurait dû l'être. Et malgré tout le plein qu'a pu m'offrir ce beau-papa affectueux, je sens en moi un immense vide, une sorte d'abîme dans lequel je tente de ne pas plonger. Grand-papa m'a permis pendant de longues années d'éviter sans doute de m'y confronter par sa présence chaleureuse et structurante et, j'ai pu ainsi panser mes plaies; mais maintenant, les cicatrices à l'air, en plus du chagrin d'avoir perdu l'amour de cet homme bon, j'ai en doublon celui de n'avoir jamais reçu le véritable amour d'un père et j'ai le coeur qui pleure à gros bouillons.

Body Art de Don Delillo

2012-04-13T09:00:00+02:00

Body Art de Don Delillo, traduit de l'américain par Marianne Véron, Actes Sud, 2001/Babel, 2003, 126p.

Ce très court roman s'ouvre sur une longue scène d'un petit déjeuner banal entre Lauren Hartke, 36 ans et son mari Rey Robbles, 64 ans. Pas de quoi fouetter un chat, c'est même un peu long. Elle est artiste de body art, lui est cinéaste.
Puis apparait la notice nécrologique de Rey qui a choisi de mettre fin à ses jours ; Lauren se retrouve seule dans une grande maison vide, retirée et nue. Dans l'expérience à la fois cinglante et douce du deuil, elle découvre un être étrange, ni tout à fait ici, ni tout à fait ailleurs, dont la voix est celle de Rey, puis la sienne également mêlée. A travers cet homme semblent se rejouer les derniers mots du couple avant la mort et Lauren y puise une sorte de fascination libératrice.

Voilà un livre bien étonnant, difficilement descriptible, malgré une relecture. Plus qu'une histoire, il s'agit d'une expérience à laquelle j'associerais des mots comme nudité, dépouillement, étreinte, temps, corporalité, voix, lâcher-prise. Don Delillo expérimente la conscience de soi et du monde à travers la plongée dans un monde à la limite de l'absurde servi de mots tantôt fièvreux, tantôt secs et désenchantés. Loin d'apporter des éléments de réponses, ce livre, bien au contraire, pose question. Autant le dire très clairement, il pourra aussi prodigieusement ennuyer. Moi-même, je ne parviens pas à m'en faire une idée en terme de "plaisir" de lecture. Tout comme la première fois où je l'ai lu, j'ai simplement envie de fermer les yeux et de méditer - c'est signe, sans doute, qu'au-delà de la superficialité de l'agrément, il a fait résonner des cordes sensiblement plus profondes.
Pour conclure, quelques mots de l'auteur merveilleusement adaptés à son art - attribués dans l'ouvrage à une performance de Lauren Hartke :

"Son art, dans ce spectacle, est obscur, lent, difficile et parfois insoutenable Mais il ne s'agit jamais de l'agonie grandiose d'images et de décors imposants. Il s'agit de vous et de moi. Ce qui commence dans une altérité solitaire devient familier et même personnel. Il s'agit de qui nous sommes vraiment quand nous ne somme pas affairés à être qui nous sommes."

*

APRES LA TEMPETE/ Charlotte MOUNDLIC et illustré par François ROCA

2012-04-09T20:56:09+02:00

ALBIN MICHEL JEUNESSE

2012

9782226220097

A PARTIR DE 7 ANS

Deux petites sœurs profitent de l'absence de leurs grands-parents afin de constater les dégats occasionnés par le passage d'une tempète. Longeant les arbres couchés et attristées par la nature térassée, ces deux petites âmes généreuses « se retroussent les manches » et remettent en état le cimetière jonchées de fleurs, lui redonnant son allure de sérénité.

Cet album pourra en surprendre plus d'un sans doute, tant le propos paraît sybillin. C'est justement là que Charlotte Mourdlic attend nos jeunes lecteurs et fait confiance à leur sens de la curiosité. Ils reconstitueront le puzzle de leur mille questions, révélantl'histoire non dite et obtenant le Saint Graal d'une seconde lecture. On devine en effet qu'il s'agit d'un album sur le deuil, le bouleversement symbolisé par cette tempête. Les grands-parents semblent tuteurs des deux jeunes filles, le choix d'aller réparer le désordre du cimetière ne conote pas d'un goût morbide mais vient bien entendu répondre à la question quant à l'absence des parents. Balayant et re-fleurissant les tombes, les petites suggèrent le passage vers le renouveau, une vie qui continue entourée de l'amour des grands-parents, une place gardée dans les cœurs. Un album subtil et joliment illustré par François Roca .

Veuf de Jean-Louis Fournier

2012-03-21T09:00:00+01:00

Veuf de Jean-Louis Fournier, ed Stock, 2011, 157p.

Sylvie est morte le 12 novembre 2010 ; et l'auteur brode son absence en petits épisodes de la vie, en réflexions piquantes, drôles et douces. Dans ces fragments, on lit la nostalgie de ces quarante années de mariage et l'anecdotique de toute relation mais aussi l'universalité de la peine et du manque de l'autre - le sac à main ou un manteau qui se rappelle au vivant, des objets perdus qui réapparaissent fortuitement, le numéro à effacer du téléphone "Mon écran a affiché une terrible question : "supprimer Sylvie?", l'angoisse de mourir seul.

En somme, un récit émouvant, clairement emprunt d'une grande tendresse et de beaucoup d'amour qui ne laisse pas indifférent mais il plaira surtout à ceux qui y retrouveront leur propre expérience ou qui sont plus friands de récits autobiographiques. Pour ma part, malgré la délicatesse du message et la sincérité enlevée du verbe, je ne suis pas très bonne cliente de ce genre de littérature...

Extrait :

"Je n'ai jamais pleuré, je crois, quand tu es morte. J'ai envie de dire que j'étais trop malheureux, et les larmes paraissaient dérisoires. Je pleure seulement au cinéma, parce que c'est du cinéma.
Toi, tu ne seras pas triste quand je vais mourir. J'ai envie de dire "au contrair". Ca ne m'amuse pas follement de mourir seul. Qui va me tenir la main? Qui va me rassurer? J'avais promis que, le jour de ma mort, si j'entendais dire "C'est la fin", j'ajouterai "des haricots", pour te faire rire une dernière fois."

15/7

Je gère mal le deuil à distance

2012-03-20T08:00:00+01:00

Bonjour à vous toutes et tous. Aujourd'hui pas de petits noms ou autres, je ne suis pas vraiment d'humeur à rire ou à plaisanter. Je sais depuis jeudi dernier que mon oncle est désormais parti pour un endroit meilleur. Pour accompagner cette nouvelle, j'ai appris également que mon grand-père (le père de mon oncle) était entré à l'hôpital pour se faire opérer d'une jambe à la suite d'un choc qu'il a eu avec son fauteuil roulant électrique.

C'est dans ces moments-là que la distance entre la maison de mon enfance, la région où j'ai grandi me manque. Ne pas pouvoir être là-bas pour accompagner mes proches dans ce départ m'est très douloureux. Je passe du rire aux larmes en moins de cinq minutes, j'ai le regard vide parfois et de grosses cernes sous les yeux. Je gère de moins en moins bien le deuil à distance.

Certains penseront que je délire de penser ça, mais je le sentais arriver depuis quelques jours, suite à des rêves à répétition. Ce n'est pas la première fois que cela m'arrive : rêver qu'un proche va nous quitter et cela arrive vraiment. C'est très pertubant de se réveiller le matin avec ces souvenirs clairs dans la tête, toujours les mêmes, qui peuvent se répéter plusieurs fois durant la même nuit. Se sentir impuissant face à tout ça et ne vouloir en parler à personne sous peine de passer pour une folle. M'observer regarder le ciel, voir se poser sur mon épaule un petit oiseau qui me chuchote alors à l'oreille de ne pas m'en faire, qu'il va bientôt partir, ne pas m'en faire parce qu'il ira mieux, il sera libre et enfin heureux.

J'avais besoin de faire cette note pour me persuader qu'il est mieux là où il est maintenant et pour essayer d'apaiser ma peine comme je le peux, pour le moment. Je reviens dès demain avec la rubrique geek de la semaine pour reprendre le ton habituel de ce blog. Merci de m'avoir lu, même si ce n'était pas une note joyeuse.

J-18 : Pascale Chadenat / Les exoterriens

2012-03-12T14:00:00+01:00

Neuf, la collection poche de l’école des loisirs pour les 9-12 ans recèle des centaines de trésors. C’est dire s’il y en a pour tous les imaginaires. Et parmi les auteurs susceptibles de retenir particulièrement mon attention, il y avait bien sûr Pascale Chadenat. En effet, en dehors de notre amour des mots nous avons comme autre point commun, celui d’exercer le même métier. Car au delà de ses escapades plutôt réussies dans l’univers de la littérature jeunesse Pascale Chadenat est aussi publicitaire. Entre autre, car elle est aussi l’auteure d’une comédie musicale, de quelques chansons, d’un court métrage pour Canal + et d’un scénario d’animation. Une véritable femme orchestre qui a répondu présente à l’invitation lancée par Claire (Baba pour les intimes) en juin dernier et qui sera parmi nous, parmi vous, les 30, 31 mars et 1^er avril prochain sur le stand littérature jeunesse de Rêv’en pages.

Du coup je me suis plongé dans la lecture des Exoterriens. Pour tout vous dire, je m’attendais à un roman de science fiction. Et moi, la S.F., c’est pas trop mon truc. Mais je me voyais mal aller saluer Pascale, l’air faussement décontracté, sans avoir lu son petit dernier. Et quelle jolie surprise ! D’abord, ce roman m’a réellement tenu en haleine. Et puis j’y ai appris plein de choses. Allez, je vous fait même un aveu, je n’avais qu’une très vague idée de ce que pouvait réellement signifier « exoterriens ». Mais grâce à Joseph et Adrien, je sais même ce que vous et moi devons à cette brave boule de gaz de Jupiter.

Mais revenons en au « pitch ». Joseph, le jeune narrateur, et Adrien, son meilleur ami, sont tous les deux internes dans un collège. Adrien est un peu en marge, obnubilé par l’idée que les exoterriens vont bientôt venir le chercher et l’emmener. Il finit d’ailleurs par convaincre Adrien de cette éventualité. Mais derrière cette passion commune pour l’espace et la possibilité d’une autre forme de vie, c’est à la naissance d’une solide amitié et surtout à la « renaissance » d’un élève, que le système avait un peu vite condamné, que Pascale Chadenat nous convie. Une belle histoire et une vraie leçon d’optimisme, pour tous ceux qui peuvent se sentir exclus, ou en tout cas un peu en marge du système scolaire. Enfin, et c’est sans doute aussi pour ça que l’on prend un véritable plaisir à cette lecture, c’est particulièrement drôle, et plein d’anecdotes savoureuses qui ne manqueront pas de séduire de jeunes collégiens.

Cyril M.

Pascale Chadenat, Les exoterriens, L'École des loisirs, Coll. Neuf 2011. Prix éditeur 8,50 € (sauf mauvaises nouvelles des étoiles, le 1er avril...)

Dimanche graphique

2012-03-04T09:00:00+01:00

Décidément, autant les romans peinent à trouver grâce à mes yeux en ce moment, autant je m'éclate complètement avec les BD. Ca doit être la période !

Voyage en Satanie, Tome 1 de Vehlmann et Keracoët, Dargaud, 2011, 56p.

Dans Voyage en Satanie, un petit groupe d'illuminés mène une expédition spéléologique la recherche d'un scientifique disparu depuis deux mois. Parmi eux, sa jeune soeur aussi rousse que vaillante, un abbé à la langue fleurie, et un breton gagné par la folie des souterrains. Suite à une crue subite dont ils réchappent miraculeusement, les six explorateurs s'enfoncent de plus profondément dans la terre. Dans les nombreuses galeries qu'ils visitent, ils découvrent une société utopique puis des créatures étranges, supposées être la descendance des hommes de Néandertal, mi-hommes mi-démons : les sataniens. L'enfer existerait-il donc vraiment ?!

J'ai lu dans les critiques à droite à gauche que cette BD sympathique tiendrait autant du Voyage au centre de la terre de Jules Verne que de l'Enfer de Dante ses inspirations d'aventures métaphysiques. Personnellement, n'ayant lu aucun des deux livres (sans commentaire sur mes lacunes), je vais avoir du mal à vous vendre cette référence (même si, d'après ce que j'en sais lointainement, ça doit tout à fait coller). Je me contenterai donc de vous dire que j'ai fort apprécié le rocambolesque de ces tribulations caverneuses et l'imagination totalement farfelue de cette hypothétique existence réelle de l'Enfer! Je n'irai pas jusqu'à dire que c'est l'occasion d'un débat d'idées entre la science et la religion (ça reste de la BD hein) mais c'est, ma foi, plutôt original et amusant!
En outre, l'abbé m'a définitivement conquise avec ses énervements à l'emporte-pièce!
Bref, vivement la sortie du Tome 2.

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La Voix, Tome 1 - Comme un murmure

Tome 2 - Haut et Fort, de Pascal Bertho, Korkydü et Aifelle, Vents d'Ouest, 2006 et 2007

Julius était jadis une star du cinéma muet, marié à une actrice superbe, Ana. Mais cette vie rêvée idyllique s'effondre avec le passage au cinéma parlant et le meurtre de sa femme dont il est suspecté et dont il se croit lui-même coupable. Il s'enfuit, change de ville, vit d'errance et croise la route d'un cirque dans lequel il finit par être embauché comme clown, à défaut de pouvoir faire autre chose, sans voix et sans talent particulier.
Ainsi passe quinze ans. Puis le cirque revient dans cette ville qu'il a quitté et les souvenirs reviennent ; revient aussi Ana, halo mystérieux et voix tant aimée, qui tentera de rétablir la vérité sur son assassinat.

Cette BD en 2 tomes n'est pas tellement, comme on pourrait s'y attendre, un récit policier. Après tout, tout est connu depuis le départ et aucun suspens ne pèse au fil des pages ; ce n'est donc pas là l'intérêt de l'histoire. C'est plutôt un joli conte en image sur l'amour, la culpabilité, le deuil et le cheminement de l'être vers la quiétude et la rédemption. Le scénario graphique est, de plus, habilement monté avec des flashback impromptus au fil des pages, rythmant cette quête de paix. Une jolie douceur.

Le révélateur de Mireille Juchau

2012-03-02T09:00:00+01:00

Le révélateur de Mireille Juchau, traduit de l'anglais (Australie) par Josette Chicheportiche, ed. Mercure de France, 360p.

Martine est une jeune photographe australienne, fille d'émigrés juifs allemands. Après la mort de son père, elle décide de partir à New York, tant pour donner un nouvel essor à son travail que pour échapper à l'amour oppressif de sa mère Lotte, attachante mais désespéremment vissée à son passé. Sur place, elle fonde une famille et vit de son art. Tout semble lui sourire jusqu'au jour où sa fille disparait. Martine sombre alors dans le gouffre puissant du deuil qui sera l'occasion pour elle de démêler un secret de famille.

Tel que vous lisez mon résumé, qui paraphrase la 4eme de couverture de l'éditeur, je ne vous ai pas seulement donné le début alléchant de l'ouvrage mais je vous l'ai balayé entièrement. Le secret de famille n'est pas le coeur du livre comme je m'y attendais mais n'apparaît que dans le dernier tiers du livre ; là où je m'attendais à lire une quête des origines à travers l'art à partir d'une brève mise en place des personnages et d'un élément déclencheur violent, j'ai lu un récit de vie assez lent, sans grand intérêt. Je ne vous cache pas que si je n'avais pas reçu cet ouvrage dans le cadre d'un partenariat, je ne l'aurais certainement pas lu jusqu'au bout et ne l'aurais pas chroniqué. Malgré quelques très beaux morceaux sur la douleur du deuil il est vrai, je l'ai trouvé assez médiocre, au sens premier du terme : pas foncièrement mauvais, mais plutot insignifiant, avec beaucoup de scènes sans intérêt et une progression narrative apathique où l'auteur semble avoir manqué ce qui aurait du être le coeur de son propos. Pas des livres dont on se souvient, à mon sens, ni concernant le style, ni concernant l'histoire.

Néanmoins, je me sais parfois un peu acerbe dans mes avis de lecture. Aussi, je propose ce livre au voyage pour les intéressés. Je suis persuadée que l'histoire relatée et la plume de l'auteur pourra en toucher d'autres que moi. Laissez moi un petit commentaire s'il vous intéresse !

Merci à Newsbook et aux éditions Mercure de France pour ce partenariat.

Une nuit de noces

2012-02-24T08:39:00+01:00

- Quatre chemises de nuit

- Quatre paires de draps

- Huit taies d'oreiller

- Quatre bonnets de nuit pour l'hiver

- Quatre de tout en somme et quel somme ! Pas quelle somme !

La vieille Maria, servante, blanchisseuse, lingère au castel de Canteperdrix à Vaucuron, chez le marquis de Villiers, ne se lassait pas de montrer à ses voisines le trousseau de sa fille Bertrande, monté de ses mains, un bout de fil aujourd'hui, une heure de couture demain, avec une patience d'araignée.

Des affaires de pauvres gens, mais propres, bien nettes, amidonnées, brodées. De ses mains blanches et râpeuses, rougies jusqu'au coude qui connaissaient toutes les corvées, elle prenait dans la vieille maie en sapin, si longue et si étroite qu'on aurait dit un vieux cercueil, tout doucement, comme si elle touchait une hostie consacrée, la belle lingerie, pièce par pièce et les robes et les châles en laine double.

Celui des noces, aux coins brodés et aux franges de soie qui descendaient jusqu'à terre, les trois autres, en laine aussi, mais plus modestes, et elle étalait tout sur le lit en répétant humble et souriante : " des affaires de pauvres gens...". Et la joie faisait trembler ses mains et sa voix.

- Je me suis trouvée seule, après l'accident de mon époux, disait-elle; seule, tous ces matins-là depuis. J'ai tout fait de ces mains-là, si bien que je n'en peux plus. Sous la pluie et au soleil, au ruisseau ou au lavoir, à écaler les amandes, à cueillir les olives, à vendanger les raisins, par ci par là toujours dans les champs, faire la servante ou couper le bois de l'âtre... Peu importe, le bon Dieu qui a compté mes larmes et qui connait ma vie m'a donné la vie et la santé. J'ai tant fait que je suis arrivée à bout ; je peux mourir à présent. A ce brave qui m'attend de l'autre côté, s'il me questionne sur notre fille, je pourrais lui dire :"Reste tranquille mon pauvre mari, ne te fais pas de mauvais sang. Je l'ai élevée comme il faut, ta fille, elle ne souffrira pas de la misère. J'ai tant enduré pour elle". C'est maintenant de joie que je pleure, ne vous en faites pas...

Et Maria essuyait ses larmes d'un coin du foulard noir qui lui couvrait la tête, noué sous le menton.

On l'aurait presque pas reconnue, ce jour-là, toute habillée de neuf. Cela vous faisait une drôle d'impression de l'entendre parler comme toujours. Les voisines la complimentaient et la plaignaient à qui mieux mieux. Mais sa fille Bertrande dans ses atours de mariée, en robe de satin blanc, avec voilette, quel chic elle avait, un foulard de soie bleue autour du cou, dans un coin de la pauvre pièce décorée tant bien que mal pour l'évènement, où sa mère étalait son trousseau. En voyant pleurer sa mère, elle éclata en sanglots à son tour.

- Bertrande, Bertrande que fais-tu là ?

Les voisines s'empressèrent autour d'elle, chacune voulant placer son mot de réconfort et d'amitié.

- Ris un peu ! que fais-tu là ? On ne pleure pas aujourd'hui. Tu sais ce que l'on dit :" cent écus de mélancolie en remboursent pas un sou de dettes".

- Je pense à mon père, fit alors Bertrande, le visage dans les mains.

Mort de male mort, il y avait sept ans, dans une crue de la Durance, alors qu'il conduisait avec deux autres vaucuronnais un radeau de troncs de sapin de Sisteron jusqu'au Rhône. Le radeau s'était déchiré sur un rocher affleurant à peine dans les hautes eaux, puis avait disparu avec les trois hommes qui le gouvernaient. Il fallut trois jours pour retrouver les corps échoués sur les lones, non loin de Vaucuron.

Le souvenir de ce naufrage était encore vif chez tous les habitants de la région. Et l'on se souvenait de Bertrande accourue avec sa mère qui hurlait avec elle. Dans la morgue improvisée où gisaient les trois corps, Bertrande, au lieu de se jeter à genoux auprès du cadavre de son père, était restée pétrifiée devant celui d'un jeune homme, en murmurant, les mains croisées sur la poitrine :

- Ah, Félix, mon amour ! Qu'es-tu devenu ?

Les parents du jeune noyé, les gens qui étaient accourus étaient restés interdits devant cette révélation soudaine et la mère de Félix, en entendant l'aveu de Bertrande, lui avait mis les bras autour des épaules et l'avait pressée sur son sein, fort, fort, comme pour la faire sienne en l'appelant à hauts cris :" Ma fille, ma fille !".

C'est pourquoi, maintenant, les voisines en entendant Bertrande dire :"Je pense à mon père", échangèrent un regard d'intelligence, la plaignant en silence. Non, elle ne pensait pas à son père, pauvre fille ou plutôt pleurait-elle, oui, en songeant que son père s'il vivait encore n'aurait jamais accepté ce parti pour elle, qui semblait une aubaine pour sa mère, dans les conditions misérables où elle était restée. Comme elle avait dû batailler, la vieille Maria, pour venir à bout de l'obstination de sa fille !

- Regarde-moi, je suis vieille à présent, plus près du tombeau que de la vie. Qu'attends-tu ? Que feras-tu toute seule demain, sans aide, à la rue ?

Bien sûr, sa mère avait raison. Mais de son côté, Bertrande prenait tant de choses en considération. C'était un brave homme, oui, ce Jean Leblanc qu'on voulait lui faire épouser, mais presque vieux et veuf, par-dessus le marché. Il se remariait le pauvre homme plutôt par force que par amour, au bout d'un an de veuvage, parce qu'il avait besoin d'une femme pour faire la cuisine et tenir son ménage. Voilà pourquoi il l'épousait.

- Et que t'importe ? lui avait répondu sa mère. C'est pour ça au contraire qu'il faut avoir confiance ; il raisonne en homme sensé. Vieux ? Il vient tout juste de passer les 35 ans. Il ne te fera manquer de rien. Il a un salaire fixe, lui un employé municipal payé au mois, une fortune pour tous ceux qui courent l'emploi de journalier selon les travaux de la saison, les récoltes quand il y en a.

Ah ! Oui, quel emploi, quel emploi ! Là était le hic, Maria l'avait compris dès le commencement. La qualité de l'emploi de ce Jean Leblanc.

Et par une belle journée de mai, elle avait invité quelques unes de ses voisines à une partie de pique-nique dans la prairie entre l'hospice des sœurs et le cimetière. Pauvre femme.

- Regarde, on dirait un jardin avec toutes ces fleurs et ces beaux cyprès, avait dit Maria à Bertrande, des fleurs qui ne se fanent jamais.

Jean Leblanc avait aperçu le groupe de femmes, ouvert la grille blanche et les avait fait entrer. Une invite courtoise à rejoindre ceux de leurs proches qui étaient déjà partis.

- As-tu vu, dit Maria, la petite maisonnette, toute blanche, toute proprette, si bien aérée ? Le soir, tu fermes la porte et la fenêtre, tu allumes ta lampe et tu es chez toi, au moins là, tu n'es pas dérangée par les voisins. Une maison absolument comme une autre. A quoi penses-tu donc ?

Et les voisines de leur côté :

- Bien sûr ! Et puis, tout est une question d'habitude ; tu verras, au bout de deux jours, cela ne t'impressionnera plus. Du reste, les morts, ma fille, ne font pas de mal ; c'est des vivants qu'il faut se garder. Et toi, qui es plus jeune que nous, tu nous auras toutes là, l'une après l'autre. C'est la grande maison dernière, celle-là, et tu en seras la maîtresse et la bonne gardienne, sans que jamais on ne s'en plaigne.

Cette visite-là, par cette belle journée de mai était restée dans l'âme de Maria comme une vision consolatrice, mais s'était incrustée dans celle de Bertrande pendant les onze mois de ses fiançailles. C'est à elle qu'elle pensait aux heures de découragement, surtout quand le soir tombait, quand elle sentait son âme s'assombrir et trembler de peur. Elle essuyait encore ses larmes, quand Jean Leblanc se présenta sur le seuil avec deux grands cornets de papier dans les bras, presque méconnaissable.

- Sainte Vierge, s'écria Maria ! Qu'avez-vous fait là, bon chrétien ?

- Moi ? Ah oui, la barbe... répondit Jean Leblanc, avec un sourire penaud, comme égaré, sur de larges lèvres nues et livides.

Non seulement Jean Leblanc s'était rasé, mais il s'était même entamé la couenne, tellement la barbe hirsute et drue dans ses joues creuses était enracinée, ce qui lui donnait l'air à cette heure d'un vieux bouc écorché.

- C'est moi, c'est moi qui la lui ai fait raser, s'empressa de s'interposer la sœur du marié, Nellie, grasse et pétulante qui arrivait en sueur dans tous ses états. Elle portait sous son châle quelques bouteilles et quand elle entra, on eut l'impression qu'elle emplissait la pauvre pièce entièrement avec sa robe en soie vert petit pois qui froufroutait comme une fontaine. Son mari la suivit, aussi maigre que Jean Leblanc, taciturne et morose.

- Ai-je mal fait ? poursuivit Nellie en se débarrassant de son châle. La jeune mariée va nous le dire. Où est-elle ? Ah, regarde Jean Leblanc, je te le disais bien. Elle pleure...tu as raison ma fille. Nous sommes trop en retard, c'est la faute à Jean :"Je me la coupe ou je ne me la coupe pas ? Une bonne heure avant de se décider". Dis-moi un peu, ne te semble-t-il pas plus jeune comme ça, sans ses vilains poils gris, le jour de ses noces ?

- Je la laisserai repousser, dit Jean Leblanc, en interrompant sa sœur et en regardant tristement sa jeune épouse. Je parais tout aussi vieux et plus vilain par-dessus le marché.

- Un homme est un homme, bourrique, pas une bête de concours, il n'est ni beau, ni vilain, décréta alors sa sœur en levant le ton. Mais regarde, tu es bien dans ton complet neuf, tu l'étrennes aujourd'hui, quel dommage !

Et à grands renforts de pichenettes, elle époussetait les manches du veston de la farine et du sucre des gâteaux qu'il tenait encore dans les deux cornets.

Il se faisait tard, il fallait d'abord aller à la mairie pour ne pas faire attendre l'adjoint au maire, puis à l'église. Et le banquet devait être fini avant la nuit. Jean Leblanc, très strict sur les horaires de travail était sur un lit d'épines à cause de cette sœur intrigante et tonitruante, que sera-ce, surtout après le repas et ses abondantes libations, se recommandait à tous les saints protecteurs, les lares et les pénates. Le tintement argentin de la clochette que Jean Leblanc agitait pour annoncer que tous devaient partir en cortège fut le signal pour les invités de se mettre en rang.

Après la cérémonie et le repas qui n'en finissait plus, Maria accompagna les deux époux jusqu'à la petite maison du cimetière.

- Voulez-vous entrer maman, dit Jean Leblanc, au seuil de la grille ? Mais immédiatement, Maria de la main lui fit signe de se taire et d'attendre. Bertrande pleurait la suppliant dans ses larmes de la ramener à la maison. Par pitié ! par pitié !

Elle ne criait pas. Elle le lui disait tout bas avec un tremblement de la voix qui déchirait le cœur de sa pauvre mère. Les émois et les palpitations de sa fille, elle les comprenait, venant de ce que Bertrande avait entrevu à travers la grille du cimetière toutes ces tombes et ces croix sur lesquelles tombait la lumière de lune déjà haute dans le ciel.

Jean Leblanc passa dans la petite chambre à gauche de l'entrée pour allumer la lampe. Il tourna ses regards pour voir si tout était en ordre et, incertain, se demanda un instant s'il fallait entrer dans la pièce et attendre là que la jeune femme se laisse convaincre par Maria d'entrer dans la maison.

Il comprenait et compatissait. Il avait conscience que sa personne, triste, vieille et laide ne pouvait inspirer à sa jeune femme ni affection, ni familiarité, ni désir. Et lui aussi, se sentait le cœur gros. Quelle idée aussi de ne pas avoir emmené sa nouvelle épouse dans une auberge éloignée de ce cadre désolant.

Jusqu'à la veille au soir, il avait pleuré de longues heures devant une petite croix de ce cimetière, pour prendre congé de sa première épouse. Il était de son avenir de ne plus y penser maintenant. Il allait être entièrement à une autre, mais l'affection qu'il porterait à sa nouvelle épouse ne lui ferait pas négliger les soins qu'il prenait si affectueusement depuis tant d'années pour tous ceux, amis ou inconnus, qui dormaient sous sa garde attentive. Il l'avait promis à toutes ces croix la veille pendant sa tournée nocturne.

Après une éternité, Bertrande se laissa décider à entrer dans la maison de son époux. Maria ferma immédiatement la porte derrière elle, comme pour isoler sa fille dans l'intimité de la petite chambre, laissant dehors la peur que lui inspirait l'endroit. Et à vrai dire, la vue des objets familiers parut réconforter Bertrande.

- Allons, ôte ton châle, dit Jean Leblanc ; attends, je vais te le dégrafer. Tu es chez toi à présent. Tu es la patronne ici, ajouta-t-il avec un sourire triste et affectueux. Ma patronne et patronne de tout.

Bertrande éclata de nouveau en sanglots. Jean Leblanc ouvrit la fenêtre, pensant qu'un peu d'air frais lui ferait du bien. Le visage toujours dans ses mains, elle ne s'en aperçut pas tout de suite, mais il lui sembla tout à coup que s'ouvrait en elle un vide délicieux de rêve, qui sait pourquoi ?

Elle entendit au loin le trémolo d'un grésillement de grillons, elle respirait une senteur enivrante de fleurs qui se fanent. Elle découvrit ses yeux, entrevit dans le cimetière, une clarté plus nouvelle que celle de l'aurore, qui semblait ensorceler toutes choses dans une immobilité un peu vacillante.

Quand Jean Leblanc voulut fermer la fenêtre, Bertrande frissonna et se tassant contre le mur de la pièce, lui cria :

- Par pitié, ne me touchez pas !

Jean Leblanc, blessé par ce mouvement instinctif de dégoût, resta muet.

- Je n'avais pas l'intention de te toucher, je voulais juste fermer la fenêtre.

- Non, non, reprit aussitôt Bertrande, pour le tenir à distance, laissez donc ouvert, je n'ai pas peur !

- Alors, balbutia Jean Leblanc dont les bras tombaient.

Bertrande soudain se leva et dit comme si elle était affolée :

- Où est mon père ? Où est son tombeau ? Je veux aller près de mon père !

- Tout de suite, je vais te guider, pas besoin de lumière, il y a la lanterne au ciel !

Elle remit son châle et toute blanche dans sa toilette de mariée, elle le suivit le long des petites allées gravillonnées.

Tout autour, à la lumière de la lune, les tombes ressortaient toutes blanches, puis en noir par terre sur le gravillon blanc, portant une ombre d'un côté pour s'allonger, les ombres des croix de fer des pauvres.

- Ici, dit Jean Leblanc en indiquant une stèle de pierres de la Durance sur laquelle on avait fixé une plaque commémorative, rappelant le décès des trois naufragés.

- Ils sont là tous les trois, Félix aussi est là, ajouta-t-il en voyant Bertrande tomber à genoux en sanglotant. Toi, pleure ici, moi je vais un peu par là, ce n'est pas loin.

Plus distinct, plus clair, le trémolo d

Bague de deuil

2012-02-19T21:21:26+01:00

Bague de deuil, datant de 1792. Elle a été faite en souvenir d'un enfant, dont la vie trop brève est symbolisée par un bouton de rose tombant sur le côté gauche de la plante.

via

Renaître de ses cendres...

2012-02-05T17:15:00+01:00

Il y a d’abord eu la lecture de cet article qui explique par quel cheminement le malade doit aussi bien accepter sa maladie qu’en faire le deuil une fois guéri… Accepter sa maladie ? Oui, l’idée m’était déjà familière… Mais en faire le deuil ? Ceci était nouveau pour moi… je n’étais jamais allée jusqu’au bout de ce raisonnement, sans doute parce que j’ai la chance de n’avoir encore jamais été atteinte d’une maladie vraiment grave… (j’en profite pour toucher du bois et de la peau de singe !)

Par contre, cet article foisonnait d’échos avec mon propre cheminement… Et il m’a fallu plusieurs jours pour enfin devenir capable d’y voir (à peu près) clair et de coucher ces mots (ou comment faire de la place dans ma tête pour d’autres sujets de réflexion ?!)

Le voyage au bout de soi peut, en effet, être entrepris à l’annonce de la maladie… Comme si la lame de la guillotine venait s’abattre sur notre cou, elle met un terme, d’un coup d’un seul , à notre « illusion d’immortalité ». Oui, nous passons la plupart de notre temps à oublier notre condition de mortel et c’est bien mieux ainsi ! Sauf que, lorsque l’énigme de notre mort est suspendue, nous prenons enfin conscience de la valeur de ce que nous sommes sur le point de perdre… définitivement… et de ce dont nous allons priver nos proches… réciproquement…

Mais il me semble que ce voyage peut aussi être entrepris lorsque nous nous trouvons à devoir faire face à une crise (existentielle) de quelque nature qu’elle soit (conjugale, professionnelle)… Nous nous trouvons tous confrontés à un moment ou à un autre à un dilemme… Partir… ou rester… Fuir… ou assumer… Faire face… ou abandonner… Accepter… ou refuser… Il s’agit alors, à chaque fois, de devoir faire un choix, souvent cornélien (sinon ce ne serait pas drôle !), et du même coup de devoir renoncer à quelque chose… Oui, si le choix existe toujours, et que parfois on ne fait pas le bon (juste par lâcheté, par peur, par négligence, par arrogance aussi des fois...), quand on choisit d’assumer, d’aller là où nos convictions nous poussent, quitte à renoncer à la sécurité matérielle, au confort lié à la stabilité, quand on se retrouve à devoir affronter le grand vide, la peur au ventre, le courage est alors souvent notre meilleur allié dans ce périple pas plus périlleux qu’un autre, mais dont l’issue est tellement plus incertaine…

Mais, nous nous retrouvons parfois animés d’un état d’esprit qui peut laisser à penser que nous avons perdu, en chemin, quelques dizaines d’années pour renouer avec l’inconscience de notre adolescence ! Notre manière d’agir (et/ou de réagir) n’est pas toujours très rationnelle… Pour guérir d’un chagrin d’amour, l’un va se jeter corps et âme dans les bras d’une autre, au cœur d’une relation exclusive, quand l’autre va s’étourdir dans les bras d’un amant différent chaque jour de la semaine… Mais, surtout, dans les deux cas, avec cette volonté affichée de ne pas s’attacher ! Et dans les deux cas, cette tentative désespérée qui consiste à considérer l’autre comme une sorte de pansement ! Sauf que pour bien cicatriser, la plaie doit prendre l’air… La démarche serait-elle donc vaine ? (Hum… joker !)

Puis, d’expérience en expériences, nous renouons tout doucement avec nos désirs profonds, ceux dont la concrétisation ne dépend que de nous, et non des autres, jusqu’à, pourquoi pas, renouer avec nos rêves de mômes jadis abandonnés sur le bord de la route… Il me semble que c’est à ce moment-là que la guérison est vraiment tangible…Et même si les blessures narcissiques sont bien refermées, les plaies laisseront toujours de discrètes cicatrices : une manière à elles de nous permettre de ne pas oublier l’ histoire qui est la nôtre… Et si nous savons que nous sommes guéris, c’est parce que nous sommes enfin devenus capables de caresser du bout de notre index le sillon tatoué sur notre orgueil (et/ou sur notre poitrine), en souriant, et en nous souvenant de cette histoire, tout en la considérant, d’un regard bienveillant, comme une étape, franchie et révolue, qui nous a permis de grandir et de nous construire un peu mieux…

Oui, je crois que ce voyage au bout de soi ne peut être entrepris que dans la douleur, car c’est cette dernière qui éveille vraiment notre conscience de ce que nous voulons vraiment pour nous… La souffrance, quand elle est à son paroxysme, nous oblige à nous révolter pour lutter… pour mieux accepter la douleur, acceptation qui autorise à elle seule d’écrire le mot « fin » de l’histoire, si belle fut elle, pour enfin nous permettre de nous réjouir de l’avoir vécue… quand bien même elle appartient désormais au passé… à notre passé…

Ainsi, nous pouvons nous offrir ce luxe merveilleux qui est celui de renaître de nos cendres, tel le Phénix, au détail près que nous savons, mieux qu’avant, que notre « illusion d’immortalité » n’est qu’une illusion, mais que nous souhaitons la prolonger le plus longtemps possible… tout en cultivant un jardin suspendu dans lequel nous cueillerons jour après jour petits plaisirs et autres futilités… entre deux nouvelles averses ! Et ce sans avoir nul besoin d'un pansement... ni dans un sens, ni dans l'autre!

Deuil

2012-02-01T16:21:00+01:00

Légende d'une étoile disparue

2012-01-24T11:16:00+01:00

La nouvelle est tombée simplement un matin ordinaire.

Depuis ce moment, nos pensées ne sont plus aussi claires.

Le fantôme d’une vie embrume nos esprits.

Des éclats de souvenirs tournent en rondes abasourdies.

Elle était, dit-on, apparue par enchantement,

Issue d’une contrée éloignée.

Le temps d’un été, elle était adoptée.

Étoile resplendissante de ses multiples talents

Elle avançait en confiance

Tout sourit à qui donne sans compter.

Vint le temps des questions.

Un nuage obscurcit sa raison.

Tout à coup son rôle lui devint pesant

Le destin plus incertain que les serments

Une faille après l’autre,

Sa clarté pâlit jusqu’à la sombre pénombre des oublis volontaires.

L’étoile perdue s’est dérobée.

Le fil aurait pu se rompre.

Au bord du précipice, un Samaritain passait en chemin.

Certes pas un Prince de Conte qui endort les chagrins.

Juste un homme de même fracture

Un homme voûté sous la même fêlure.

Chaîne de vie que rien ne peut interrompre

Le lien des entrailles a tenu au plus fort de la tempête.

Vaille que vaille les Parques ont défilé quelques pelotes d’années.

Ranimée par des sourires tout neufs, abreuvée à la source d’enfance,

L’étoile fanée s’est embrasée de pépites en fête.

Ce jour-là le couperet est tombé

À son horloge intime, l’heure a sonné

L ‘Étoile s’est effacée

Une Comète a filé

5 JANVIER

2012-01-05T02:48:00+01:00

J'ai une pensée pour Christiane qui est endeuillée

Courage

http://peggyc.eklablog.com/

Mistigri, mon ami

2012-01-02T18:53:00+01:00

Mistigri, mon ami
Elisabeth Partridge, Lauren Castillo
traduit (anglais) par Fenn Troller
Seuil jeunesse, 2011

Dire le chagrin

par Christine Moulin

Cet album est, en apparence, modeste et par là même, touchant. Il ne cherche pas à donner de la mort et du deuil une vision originale ou poétique ou profonde. Non, il dit tout simplement, avec des phrases très courtes, de celles que saurait écrire un enfant, les sentiments qui peuvent unir un chat, un petit garçon et sa maman. Il dit la rupture que provoque la maladie. Il dit la tristesse.

Les illustrations sont à l'unisson : réalistes mais délicates. Tendres (bouleversant, le dessin que dépose l'enfant sur la tombe de Mistigri, bouleversant le "petit menton" du chat...)

Dommage que la deuxième partie laisse place à une vision plus traditionnelle. Certes, il y a de la justesse dans la façon qu'a le petit garçon de chercher son ami perdu "tout là-haut, heureux parmi les oiseaux" puisque sa maman lui a dit qu'il était au ciel... Mais l'optimisme final ("nous serons amis pour la vie, rien ne nous séparera jamais") semble un peu forcé et débouche sur une sentimentalité que le reste de l'album avait su éviter avec beaucoup de pudeur.

Premier chagrin, par Eva Kavian

2011-12-16T11:49:00+01:00

Un roman très émouvant sur la disparition d'un proche,

un texte doux, plein de belle énergie!!

Les éditions Mijade m'avaient déjà régalé de textes touchants, c'est encore chose faite avec ce petit roman surprenant. Parler de mort, de cancer en phase terminale, des sentiments éprouvés par les proches, du choix du cerceuil, de la dégradation physique et autres thématiques graves liées à cet événement, c'est un exercice rarement tenté en littérature jeunesse. Mais ici Eva Kavian réussi l'incroyable: une histoire forte et belle, absolument réaliste et sans compromis sur le sujet, sans tabous, directe mais respectueuse, lucide mais pas choquante.

Sophie pense répondre à une annonce de baby-sitting classique. Quelle surprise quand elle découvre qu'elle doit en fait accompagner une mamie en phase terminale qui veut pouvoir rester en contact avec ses petits-enfants jusqu'à la fin !

On ne peut pas ne pas sentir son coeur se serrer, ne pas déborder de compassion. Mais en même temps, le texte fait sourire et rire, l'amour est un phare dans cette histoire de vie, et l'on se sent grandit, fort de cette lecture qui offre de belles billes pour affronter la réalité. Entre les réactions maladroites des adultes qui veulent cacher la vérité, la tristesse du quotidien quand le corps se dégrade, les blessures du passé qu'on cherche à apaiser, les souvenirs que l'on veut laisser, les sujets auxquels Sophie est confrontée sont universels, et le regard de cette jeune adolescente permet de les aborder en profondeur mais avec courage et simplicité. Parce que parler de ses sujets est absolument nécessaire pour pouvoir y faire face, ce roman est d'autant plus précieux, et pas que pour les ados....!!

Quand je pense...

2011-12-13T21:33:20+01:00

A cette bande de connards finis qui disent en me regardant avec leurs yeux de merlans fris que "ah oui on l'avait vu votre grand mère à l'enterrement de Michel... Elle avait pas l'air bien hein!"....

Tu crois qu'ils comprennent à quel point ils sont cons quand je leur réponds : "c'est à dire qu'elle enterrait son fils ainé... Donc elle avait juste l'air d'une mère à l'enterrement de son enfant..."?

Ba non, pasque cette même bande de cons qui en réalité constitue une "secte associative" de pseudos cul-bénis, ose annoncer sur son blog entres autres brêves que la maman de Michel est décédé et qu'elle"avait eu beaucoup de mal à acepter la mort de Michel".

Je suis donc passée par plusieurs stades, et bizarrement me voila de retour au stade de la haine, stade qui, me donne très envie d'annoncer leurs 4 vérits à cette bandes d'abrutis.

Ce qui fait mal c'est de se dire que tu pourras porter 4 enfants, les élever du mieux que tu peux (on sait tous qu'il n'y a pas de mère idéale) et qu'au final tu meurs comme tu es née: seule. Enfin presque, parce que c'est ta fille quasi aveugle et ton gendre du bout du monde qui t'accompagnent dans ton dernier souffle.

Les autres? Quels autres? Ceux qui craignent de prendre la main de leur mère mourrante n'existe pas pour moi. Ils sont sans âme, et sans âme ont est juste mort.

Je crois que je comprendrais jamais rien à la Vie ni aux Hommes.

Les Inséparables.

2011-12-07T11:23:00+01:00

Je ne voulais pas manquer l’express de nuit qui me mènerait jusqu’à la prochaine étape, celle de mon périple journalier. Dès lors, je creusai dans ma mémoire, afin d’y puiser quelques souvenirs. Oh, ce n’est pas ce qu’il me faisait défaut, les souvenirs, ces petites parcelles de notre vie passée, qui surgissent quand on les appelle, ou resurgissent quand on ne le souhaite pas. Mais pour l’heure, je prenais plaisir à me remémorer quelques bribes de mon existence dépassée, même si plus prolixe que jamais.

Je me souvenais alors du temps où Noël avait encore son sens originel, ce temps où le Père Noël était encore parmi nous. Nous étions soudé comme le plus précieux des métaux. Nous, c’étaient Maman, Mamie, et Mané, la mère de Mamie, qui était la mère de Maman. Cette époque bénie où mon arrière grand-mère, surnommée de tout le monde, Mané, m’appelait son « bâton de vieillesse ». Je comprenais du haut de mon tout jeune âge, ce qu’Elle entendait, en me nommant ainsi. Cela voulait dire, « J’espère que tu prendras soin de Mamie quand elle sera vieille. » Les vieux jours de ma grand-mère lui posaient problème. Les perruches, "les Inséparables", voilà comme on aurait dû nous appeler ! Il n’y avait aucun soucis à se faire en ce qui me concerne, je serai toujours présente pour ma grand-mère, je le lui répétais sans cesse. Sa fille chérie, celle qui vécut avec Elle jusqu’à son dernier soupir. Coup fatal à l’encontre de Mamie. Début du commencement de la fin…de Celle qui est partie, de Celle qui est toujours là, de Celle qui n’a jamais été autant présente, de celle qui sacrifia sa vie pour m’élever, et de Celle que je fis souffrir par mes monstruosités d’une adolescence mal digérée. Tout a une raison, rien n’est gratuit…Je poursuis, de Celle dont je rêve chaque nuit depuis peu, de Celle qui vit en moi pour l’éternité. Le lien qui nous relie est aussi invisible que ce qu’il est indéfectible, presque palpable.

Sylvain Lagarde

Je dois dire que durant ses dernières années, je fis tout afin qu’il en soit ainsi. Pendant ces longues années de maladie, « la maladie de l’oubli », je prenais, dès que j’en avais l’occasion, ses mains entre les miennes et je fermais les yeux. Puisqu’Elle ne me reconnaissait plus, (j’en doute encore), je n’éprouvais aucun intérêt à regarder ce corps inerte, ce n’était plus qu’une enveloppe charnelle dont l’esprit s’était dérobé. Je restais alors à ses côtés durant de longs moments, essayant de rentrer en contact spirituellement. Je ressentais alors son fluide, passer dans tout mon être, et les yeux clos, j’implorais Dieu, (concentration extrême exigée), d’une éventuelle communion entre toutes les deux. Nous, si proches durant tellement d’années ! Je gardais cela pour moi, car je savais que personne n’y aurait prêté attention. Silence, jardin aussi sacré que secret. Son esprit résonne dans ma mémoire en « ruine », par trop de drogues illicitement absorbées. Mais la mémoire est sélective, elle occulte les pires moments. Puis, ce n’était pas moi, non, on m’avait volé, qui ? Le diable bien-sûr ! La décadence dans laquelle je fus plongée durant plus de quinze années, m’avait pris dans un thriller comme actrice principale, et je jouais mon rôle avec intégrité, rien ne manquait au désastre : Vertige des sens, sens unique, sans issue, sans foi ni loi, sans dessus ni dessous, mais pas sans retour. La preuve ? Je suis plus lucide que je ne l’ai jamais été, plus lucide que la terre entière réunie; aurais-je été ainsi à cette heure de ma vie si j’avais échappé à tous ces démons ? Nietzsche a dit : « Ce qui ne tue pas rend plus fort », et il a toujours raison Nietzsche, même lorsqu’il déraisonne !

Pour l’instant, je me revois, assise à côté du lit de Mamie, plus combative que jamais, ne laissant rien percevoir de ma peine. Je la fixais parfois de manière on ne peut plus profonde, afin de tenter de pénétrer son âme, pour qu’Elle m’entendit. Je l’implorais de m’écouter, il fallait qu’Elle sache combien je l’aimais, et souvent je lui demandais de m’emmener avec Elle, le jour du grand départ.

Comment oublier ces instants-là? Avant que la dégradation ne l’éteigne complètement. Ces instants sont plus précieux que tous les diamants bleus du monde. Souvent je pense à Mané, qui me donnait aussi le doux sobriquet de « rayon de soleil », car à cette époque, il n’existait pas de petite fille plus gentille ! Voilà, je me consume devant ma feuille, mais comment résister ? Ce ne sont qu’après tout des larmes d’eau bénite, celles qui viennent des cieux, celle que j’ai volé à la pluie, celles que Mamie me permet de verser, des larmes de l’Amour des Miennes. Ces écrits sont ma façon de porter le deuil, alors il n’y a rien de triste, croyez-moi, bien au contraire, car je sais, je sens qu’Elle est heureuse, enfin, auprès de sa Maman. La maladie d’Alzheimer détruit les cellules cérébrales, et aussi les gens qui entourent les personnes atteintes. Si je disais que je n’ai jamais été aussi heureuse qu’aujourd’hui, je ne suis plus dans l’expectative de la délivrance, de l’entre-deux vies de la personne que j’affectionne le plus, mon papa mis à part. Il n’est rien de pire ; je détestais cette indescriptible sensation d’attente forcée, qui vous fait sursauter à chaque coup de fils.

Maintenant c’est fini, définitif, partie, pas à moitié morte, morte véritablement ... Point, finalité, vie terminée, au-delà certifié, existence de la non-existence, comment expliquer sa présence ? Je sais, parce que je suis là, entrain de vous parler d’Elle. Mamie, la sacrifiée, qui voit tout depuis le Paradis, le seul et unique lieu où Dieu put l’accueillir. Avant que l’on rentre son cercueil sous terre, je fis office de « curé », en récitant quelques vers de bénédiction, écrits durant le trajet pour me rendre… là où l’on ira tous… Sourire.

Ma couronne de fleurs en forme de cœur jamais ne fanera, pas plus que les souvenirs de cette Dame là, pas plus que cette Dame tout court. Sourire. Assurément.

Les musulmans chiites, commémorent aujourd'hui l'Achoura.

2011-12-06T10:28:53+01:00

Salut !

Comment allez-vous ?

Moi, cela peut aller pour l'instant, car je suis à l'intérieur. Mais dehors, il y a du bruit à cause des travaux.

L'animal de ma fille ne peut sortir sous la balcon, elle a un peu peur du froid. La seule chose qui peut la faire sortir, c'est si un pigeon ou un autre oiseau vient sur le rebord. Là qu'il fasse froid ou non, elle sort et essaie d'attrapper ce dernier.

Il lui arrive d'en attraper, et de les amener dans la chambre de sa maîtresse.

Une fois, elle lui a fait une surprise en lui emmenant un serin. Une autre fois, un oiseau qui avait de très belles couleurs. Mais malheureusement après quelques jours le premier est décédé, l'autre toute la journée a chanté, mais n'a pas voulu manger ni boire. Il est mort à la nuit tombée.

Bref ! Avant de partir, quelques annonces.

Des millions de personnes vêtus de noir,dans de nombreux pays musulmans tel que l'Iran organisent aujourd'hui des cérémonies de deuil pour rendre hommage à l'Imam Hossein (PSL), le petit-fils du prophète Muhammad (PSL), et à un certain nombre de ses fidèles compagnons qui ont été tués en combattant pour la justice à Karbala, en Irak, il y a environ 1.300 ans.

Musulmans chiites iraniens organisent des rituels de deuil en commémoration de

l'anniversaire du martyr de troisième imam chiite, l'Imam Hussein (psl).

Pour les musulmans en Iran, l'occasion a été pour eux les jours précedents l'Achoura de commémorer ce dernier, qui est le dixième jour du premier mois de l'année du calendrier lunaire, Muharram.

Beaucoup de fervents musulmans à travers le monde ont également organisé des cérémonies de deuil de l'événement qui est l'une des occasions les plus importantes du calendrier chiite.

Achoura, qui tombe le Décembre 6 cette année, marque le jour où les forces du deuxième calife Omeyyade Yazid martyrisé l'Imam Hussein (psl) et 72 de ses compagnons à Kerbala.

Les cérémonies de l'Achoura symbolisent la position éternelle et inébranlable de la vérité contre le mensonge et la lutte de l'humanité contre la tyrannie.

Les iraniens en général se rassemblent dans les mosquées pour se lamenter, dirent des récitations poétiques concernant cet événement tragique ou Ta'zieh, afin de ne pas oublier ce martyre.

SF / GHN / HJL

BONNE JOURNEE !

J'ai le coeur gros.

2011-11-26T14:48:00+01:00

- Les larmes - Man Ray -

Au revoir

2011-11-25T18:50:00+01:00

À TOI, PASCAL

Nous nous sommes battus dans la même cour, mais pas dans les mêmes conditions. Quand je lisais tout ce que tu as enduré, j'avais l'impression de n'avoir eu que "2 grippettes" à côté de toi.

Tu laisses un grand vide dans mon coeur et dans celui de TRUBLYONNE, CATHIMINIE, JOYCE, MARCUS et tant d'autres...

"Chronique d'une victoire annoncée", ton combat

REPOSE EN PAIX

Au revoir, Papy

2011-11-18T11:28:00+01:00

Au revoir, Papy
Josy Bidan, Sandrine Lhomme
Nouvel Angle, 2010

Manuel de deuil

par Christine Moulin

Le procédé narratif, sans être original (on songe au superbe Je t’écris, j’écris d’Eva Caban), est intéressant : une petite fille écrit dans son journal intime des lettres à son grand-père décédé. Il y a des moments émouvants : celui où elle manque de garder pour lui le gros bout crémeux de la bûche, celui où elle retrouve le papier où il avait écrit les scores d’un jeu auquel ils avaient joué.

Mais, sinon, dans l’ensemble, on a l’impression de suivre les étapes du deuil, telles qu’elles ont été souvent décrites, avec des variantes, bien sûr, et une accélération peu vraisemblable vers la fin. Les illustrations ne viennent rien bousculer: redondantes par rapport au texte, elles sont sages et se veulent rassurantes.

Mais surtout, on se demande si c’est vraiment ainsi que les enfants vivent la disparition d’un proche. Tout est maîtrisé : pas de peur, pas d’interrogations, une croyance assez lisse en la possibilité de communiquer avec le défunt à travers les rêves. Il semblerait bien plutôt qu’on ait l’explication par un adulte de ce qu’est le deuil à un enfant, ou plutôt de ce qu’il devrait être, pour ne pas paraître trop effrayant, trop cruel. Rien de ce qui fait de la découverte de la mort une étape essentielle dans le devenir de chacun. Mieux vaut relire L’Arbre sans fin de Ponti.

Le Monde dans la main (M. OLLIVIER)

2011-11-03T17:29:00+01:00

« C’est mon plus lointain souvenir. »

Un samedi après-midi, alors que Pierre et ses parents faisaient des courses chez Ikéa, sa mère a brutalement disparu sans bruit, sans explication. Depuis, aucune nouvelle. La famille réduite va devoir apprendre à vivre autrement.

Sous ses apparences de roman bien élevé, à l’image du personnage principal, Le Monde dans la main fourmille de petites choses qui font la vie. Dans sa famille très « vieille France », enracinée dans la tradition, le narrateur vit une petite vie sans souci apparent, où chacun est à sa place. Pourtant, sous cette façade bien lisse, nombre de secrets se cachent et la vitrine ne manquera pas de se lézarder pour le pire et le meilleur.

Mikaël OLLIVIER a su trouver le ton juste ; son adolescent narrateur, mal à l’aise dans sa vie étriquée, analyse les choses avec justesse, sans pathos mais sans complaisance non plus. La disparition de la mère, roc de la famille, va faire imploser la structure familiale et lui permettre de sortir de sa chrysalide, le forçant à affronter l’extérieur. Tous les personnages qui gravitent autour de lui sont complètement crédibles, plein de failles mais attendrissants.

Mais Le Monde dans la main est également le récit d’une résilience qui cache bien son jeu et qui vient surprendre son lecteur au moment où il s’y attend le moins, et ce n’est pas le moindre des talents de Mikaël OLLIVIER que d’avoir su ainsi jouer avec la structure narrative.

Calmement, d’un pas régulier, maman s’est éloignée sans un mot, non vers le magasin, le service des livraisons, les toilettes ou je ne sais quoi encore, mais vers la sortie du parking. A pied. Sous la pluie. Mon père l’a suivie des yeux alors que les miens allaient de la silhouette de ma mère qui rapetissait à celle, immobile, de mon père. Ma mère, mon père, ma mère, mon père, et puis mon père tout court quand ma mère a disparu au premier rond-point.

On ne l’a jamais revue jusqu’à ce jour.

Mikaël OLLIVIER, Le Monde dans la main.

Editions Thierry Magnier

280 pages – 15,50€

Paru en 2011

L’auteur : C'est à l'âge quinze ans, dans la salle obscure de son ciné-club favori, que tout se joue pour Mikaël OLLIVIER. C'est la fin d'un cycle Alfred Hitchcock, et quand les lumières se rallument après la projection du dernier film, il se dit que c'est ça qu'il veut faire plus tard. Ça quoi ? Il n'en sait rien encore. D'abord cinéphile passionné, il devient un lecteur boulimique et, à vingt-cinq ans, décide de tout arrêter pour se lancer dans l'écriture. Romans pour la jeunesse et pour les adultes, nouvelles, scénarios pour la télévision et le cinéma, polars, récits intimistes ou futuristes, plus qu'écrivain, Mikaël OLLIVIER se sent raconteur d'histoires, le Ça de son adolescence.

Site de l’auteur : http://www.mikaelollivier.com

Laissez-moi sourire, à défaut de pouvoir rire.

2011-10-30T22:54:00+01:00

Ma grand-mère vient de s’éteindre aujourd’hui à 11heures dans les bras de ma mère. J’appris la douloureuse nouvelle, hurlante et pleurante de douleur, je ne pouvais m’y résoudre. Je me rendis dès lors à ses côtés, et, là je fus soulagée : son visage était si apaisé, elle était si belle.

Je compris alors que la mort l’avait libéré, de sa maladie et de ses souffrances. Mes larmes s’arrêtèrent de couler, mon fleuve se jetait dans la rivière de sa vie, Elle qui m’avait élevé, avait rejoint les Anges, les Vrais.

Je lui récitai la prière que je lui avais écrite durant le parcours, afin de me rendre à son chevet

Plénitude totale. Le Salut devant la mort. Amplitude de ce que je savais. Lumineuse!

Je viens de rentrer, et, comme à mon habitude, je surfai sur mes blogs préférés, et là, que lis-je ? Des critiques d’écrivains à d’autres, ceux qui justement prônaient la sagesse, Dieu, la Bible, le Coran, et la Torah. Visiblement ce qu’ils écrivaient n’était pas du tout en symbiose avec leurs« prières». Je me dis alors in petto, que tous leurs écrits à base de bonté, n’avaient rien de pur. Ils jetaient de la poudre au yeux des internautes, et rien d’autres. Je dirais presque qu’en évoquant Dieu à tort et à travers, ils blasphémaient. Les uns comme les autres, et surtout certains (nes).

J’ai la chance ne pas avoir besoin de vivre de mon art, la Liberté comme seule étendard : voilà ma devise.

Le peu de connaissances Que j’avais acquises valaient bien mieux que tant de faussetés. « Prier pour ceci prier pour cela, mais surtout ne faites pas comme moi ! » ou « Faites ce que je vous dis, mais ne faites pas ce que je fais !!! »

A bon entendeur (se), salut, et bonne route, trop sinueuse à mon goût authentiquement sincère !

Mamie, tu vas me manquer, mais tu es bien mieux auprès de Mané, notre arrière grand-mère tant chérie. Le Ciel, ci-dessous, est désormais ta patrie. Que Dieu te garde, toi qui t'es sacrifié durant toute ta longue vie... Je t'aime. Nous t'aimons maman et moi, plus que tout.

Le monde dans la main

2011-10-24T08:56:00+02:00

Le monde dans la main

Mikaël Ollivier
Thierry Magnier, 2011

Le carillon des anges

par Christine Moulin

« Le carillon des anges » : l’évocation de ce jouet que la famille du narrateur, Pierre, ressort à chaque Noël, encadre le récit et fait mesurer ce qui s’y est joué.

Disons-le d’emblée : ce roman est bouleversant. La phrase ultime, en forme de mise en abyme, en est particulièrement révélatrice : « C’est une autre histoire que celle que je termine d’écrire aujourd’hui en ajoutant ce point final qui suit ce dernier mot ». Roman d’une disparition, il est tout entier construit sur une absence, à tel point que l’on se demande encore longtemps, bien après le livre refermé, ce qui est arrivé à la mère du narrateur, qui s’en va, un jour, sur le parking d’Ikéa.

Cette rupture va jouer le rôle d’un révélateur, permettre l’écriture, débusquer les non-dits, transformer les êtres, faire remonter les secrets. Jusqu’à la révélation finale.

La virtuosité de la narration est au service du propos, qui souvent, émeut, interpelle le quotidien de tout un chacun, tout en brossant le portrait d’un adolescent sensible, généreux, un peu perdu dans ce monde de brutes mais non dépourvu de ressources ni de force.

Et en prime, c’est drôle : le début est hilarant. Ikéa plus vrai que nature (première phrase du premier chapitre : « Ikéa, c’est drôle au début »; Dernière phrase du même chapitre : « Là où ils sont forts chez Ikéa, c’est que tu en as tellement marre à la fin, que tu es soulagé de payer » !).

Sur le site de l’auteur, on peut voir une vidéo où il parle de son livre (mais attention, allez l'écouter après lecture: SPOILER!). Il dit qu'un bon roman pour ados doit pouvoir intéresser pleinement les adultes : n'est-ce pas tout le pari de Lietje?

Et voici à quoi ressemble un carillon des anges :

Ruines (Part II)

2011-09-28T03:09:00+02:00

Immensité criminelle
vase fêlé de l'immensité
ruine sans limites

immensité qui m'accable molle
je suis mou
l'univers est coupable.

GEORGES BATAILLE extr. "Le tombeau" in "L'archangélisme et autres poèmes", éditions Poésie/ Gallimard 1967.

La première partie de ce thème peut se retrouver en cliquant sur l'image

La ruine c'est ce qui tombe (ruere : tomber, s'écrouler), la ruine nous travaille sans arrêt, une dentelle embellit la fragilité qui tient le mélancolique dans son art. C'est cette glace qui gèle le bateau de Friedrich, c'est "Le cygne" de Baudelaire perdu dans la poussière, c'est un crâne éclairé par une bougie près de s'éteindre, un rideau de théâtre qui répand ses lambeaux au milieu d'une scène évacuée, c'est la dentelle qui court sur le visage d'une vieille, c'est une esquisse à la craie noire, un paysage de Claude Le Lorrain où la couleur des terres et de la lumière sont égales. C'est un vieillard qui marche seul sur un champ de bataille, quelques semaines après la guerre. C'est le brassage précaire des parfums dans une rue aux pavés déchaussés, c'est la grandeur humaine anéantie au delà de la création de la beauté qu'une mémoire tente encore de sauver, la ruine est un monde bleu qui vire au gris inavouable, c'est une concession épuisée qui, enfin se libère du temps.. La ruine dit la grandeur perdue, elle survivra à qui la rêve, c'est le parcours de Plume et la légende d'une vanité :

"Moi n'est jamais que provisoire"

Une tache ronge un buvard, c'est la gloire des émanglons vaincue par un clocher, la lente mue qui met au fil des jours l'écriture sous la gomme c'est la tête impassible d'Opalka dans un musée à moitié vide. La ruine est sans école, elle est l'oeuvre intranquille qui révèle les échancrures où vivent des taupes grosses comme des mites surgies du bestiaire infernal d'un Moyen Age qui n'en finira plus. La ruine est une fièvre, elle taille l'os en douceur, rit à la barbe du géomètre, c'est le mariage de l'attraction et du dégoût, le pan démesuré d'une triste embuscade. Un batiment s'écroule, un grand homme perd ses biens, la ruine passe dans l'humain, c'est Xavier de L. écrivant à sa maîtresse :

Je suis ruiné au fond du trou... J'ai 4 mois de loyers impayés... J'ai de nouveaux huissiers aux fesses, je peux être expulsé de chez moi dès la fin de l'hiver, et je n'ai pas de quoi finir le mois de Janvier...

La ruine humaine plus rapide que le temps dans la pierre.

Je n'en dors plus, je fais des insomnies presque chaque nuit.

Est-il ruine plus inavouable, que celle des sentiments ?

Je ne veux plus de cette vie de famille avec A. que je n'aime pas.

C'est un monde où les dieux sont absents, La ruine est dans la nuit, éclairée par un oeil malade qui dessine et témoigne. Elle inspire le chagrin, on cherche le lieu, il n'y n'est plus. La ruine est nulle part, vient partout, hors la loi, hors d'usage, elle travaille les contraires, sur la terre en nos corps, elle triture les visages, les entartre, elle les hâche, abandonne le passé, le dégrade, un jour elle nous traînera à terre, à demi-fous.

La ruine est un oracle. Elle est cet homme voûté délaissé par ses femmes, elle est dans ce miroir qui triche avec la perspective, elle est une perle rare pêchée trop tard, un temple où tous les masques tombent, elle nourrit la famille de ce marchand de marbre qui compte en souriant les années qui nous restent à vivre, elle est cette fontaine près de laquelle on jure : "je ne boirais pas !"... Elle est cette fontaine où l'on pourtant on va boire. Elle est petite bévue dans la grande aventure, un cabanon tombé entre des fleurs méchantes, elle autorise le graff sur la voûte romane, elle croît entre plantes folles ou sages, elle est parfois louée par les vivants - les arches du Colisée étaient colonisées par des maisons, des ateliers, des entrepôts, le Circus Maximus ou le Théâtre de Pompée, étaient peuplés de marchands et l'on buvait dans ses tavernes - La ruine présentera un jour l'Arc de triomphe éboulé, la ruine quelque soit le progrès, ne manquera jamais au paysage, elle le compose, abêtit nos conquêtes, elle est ce fourbi qui noue des godilles sur une dame de nage échouée. Diderot en énonça clairement, la poétique :

  L'effet de ces compositions, bonnes ou mauvaises, c'est de vous laisser dans une douce mélancolie. Nous attachons nos regards sur les débris d'un arc de triomphe, d'un portique, d'une pyramide, d'un temple, d'un palais, et nous revenons sur nous-mêmes. Nous anticipons sur les ravages du temps, et notre imagination disperse sur la terre les édifices mêmes que nous habitons. A l'instant, la solitude et le silence règnent autour de nous. Nous restons seuls de toute une génération qui n'est plus ; et voilà la première ligne de la poétique des ruines.

A suivre peut-être...

Photo : Face à la Villa Melzet dans le quartier Wilson à Charpennes, on vient d'abattre un atelier et quelques vieux logements. En face, les grues sont entrée sur Melzet. Les travaux écrasent à merveille. Le premier étage d'un immeuble assez laid, est monté. L'atelier, et les anciens logements, au bord d'un trou béant, laissent voir des lambeaux de tapisseries qu'un petit vent d'automne jour après jour décolle, et des carreaux parfaitement blancs d'une vieille cuisine, hantent la rue. Le territoire est protégé d'un haut grillage par dessus lequel on balance des objets cassés, meubles, chaises, vieux papiers, ancienne cour intérieure devenue poubelle, à défaut de bennes...

Villeurbanne, vers Wilson © Frb 2011.

ONDE DE CHOCS

2011-09-20T16:40:00+02:00

ONDE DE CHOCS

Dans le silence tumultueux des nuits sans étoiles, je reste inconsolable. Ce noir d’encre flamboie dans le vide de ton absence. Je ne supporte plus cette douleur qui n’est autre que l’extraordinaire souffrance d’être encore au monde, incroyablement seul avec moi-même. Comment, dans ces espaces désormais couleur de sang, me battre contre ce vide? Il m’est résolument impossible de lutter contre cela.

Mes yeux se mouillent de larmes abondantes. Effroi, horreur, dégoût et haine de moi pour t’avoir laissé prendre la direction trop connue et disparaître dans le gouffre de la nuit sans faire de bruit, sans laisser de trace, en t’excusant presque de n’avoir plus l’énergie de te cabrer, de te raccrocher aux aspérités lisses de ce qui n’était déjà plus depuis si longtemps qu’un brouillon de vie aux échos mille fois répercutés, résonnant dans cette seule issue que tu savais parfaitement n’être qu’une impasse.

Comme transparent à moi-même je t’ai vu t’enfoncer lentement dans la nuit des choses, te précipiter vers l’obscurité non pas tourmenté et ténébreux, mais avec la beauté divine d’un oiseau prenant son envol. Et l’impossible a mis ses habits de vrai.

L’onde choc se propage. Je me retrouve seul, désemparé face au tumulte, avec cet douleur considérable qui ne me quitte plus, enfermé dans un paroxysme de souffrance.

Parce que je sais ce qu’a été ta vie, les éléments déchaînés s’entrechoquent de toutes parts et vomissent leurs viscères en autant d’éprouvantes questions.

Pourquoi une vie si petite, encombrée de choses intolérables et d’humiliations constantes?

Pourquoi tous ces vides et ces peurs?

Pourquoi le fatras pauvre du quotidien?

Pourquoi toutes ces eaux amères, ces vagues en furie?

Comment aurais-tu pu ne pas être abîmé par la vie alors qu’elle ne se présentait à toi que sous ses aspects les plus sombres, les plus abjects, les plus injustes?

Je le dis: la vie s’est couverte de honte à faire de toi un être fragilisé, une proie bien facile pour la camarde aux aguets qui a jouit de sa réussite à te faire trébucher lourdement dans le silence et la poussière ultime.

Comment définir cet innommable immanquablement lié à ton absence qui résonne d’un vide sidéral?

Comment de soumettre l’impuissance des mots à dire le réel?

Il y a cette tempête qui tourmente mon tréfonds.

J’ai dans la tête comme un noyau calciné, dur, noir, définitivement impénétrable.

Cette douleur-là, qui est la douleur de vivre, m’enveloppe d’un essaim de tristesse indicible. Il s’instille en moi le goût amer du fiel. Rien ne saura jamais apaiser les éléments déchaînés. Je vis la traversée de cet enfer où brûle en permanence le feu inaltérable de ton absence. Lugubre et morbide incendie.

Alors, face aux ténèbres enflammées, j’entre en révolte contre cette vie masquée qui se fait l’antichambre de la mort en rendant anonyme le destin essentiel de chacun. La vie, comme un décor de théâtre qui peut s’écrouler à tout moment!

Mon existence bouleversée a basculé, attirée par le vide dans ce lac de désespoir qu’est l’inéluctable de l’absence, la perte définitive de l’être cher.

Si tu savais l’intensité des remords qui m’accablent.

Je n’ai pas pu t’arracher à l’impasse. Je n’ai pas su te dire tout mon amour et – je le sais maintenant -- je suis passé à côté de l’essentiel.

Parfois je cherchais ton regard et lorsque, cela arrivait parfois, je le trouvais, je détournais le visage par pudeur, par respect. S’installait alors un froid brutal qui, à l’infime de chaque instant, me glace encore le sang.

Aujourd’hui, aux limites de ce bout de vie qui me reste, il est trop tard et je le sais. Je sais aussi combien, au cœur de cet infiniment désert qu’est le monde sans toi, j’appréhende de chacune de mes fibres le temps à venir.

Saura-t-on un jour dire, dans les mots tus, dans le silence de certains autres, l’immensité de la douleur d’un fils qui, pour l’éternité, n’a jamais su qu’effleurer le cœur de son Père.

P. MILIQUE

Adieu ma beauté

2011-08-08T19:19:00+02:00

Au revoir ma toute belle.

Jeudi 4 Août 2011, j'ai amené ma chatte chérie chez le vétérinaire.

Je suis rentrée toute seule.

Ce 4 Août, cela fera 19 ans, jour pour jour, que j'ai ramené cette boule de poil de 4 mois chez moi. Je me souviens, c'était en Août 1992.

19 ans d'amour, de tendresse et de calins.

19 ans, qui peut se vanter d'une relation aussi longue ?

Peu de personne, sans doute.

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Adieu ma beauté

2011-08-07T15:26:00+02:00

Au revoir ma toute belle.

Jeudi 4 Août 2011, j'ai amené ma chatte chérie chez le vétérinaire.

Je suis rentrée toute seule.

Ce 4 Août, cela fera 19 ans, jour pour jour, que j'ai ramené cette boule de poil de 4 mois chez moi. Je me souviens, c'était en Août 1992.

19 ans d'amour, de tendresse et de calins.

19 ans, qui peut se vanter d'une relation aussi longue ?

Peu de personne, sans doute.

2 filles sur le toit (Alice Kuipers) - chronique de Emilie #10

2011-07-26T10:37:03+02:00

2 filles sur le toit de Alice Kuipers (Wiz, Albin Michel - 13,50 €)

Traduction : Dorothée Zumstein

Quelle joie de découvrir dans nos cartons de nouveautés le nouveau roman d’Alice Kuipers ! Son premier roman : Ne t’inquiète pas pour moi nous avait profondément touchés, l’histoire, le principe de narration, la façon dont les sentiments sont retranscrits en si peu de mots… Tout cela en a fait un roman magnifique et émouvant. Un classique déjà !

Ce second roman sera donc celui de l’impatience, de la joie mais aussi un peu celui de la peur aussi : sera-t-il aussi bon que le premier ?

Très vite on est rassuré : le style de l’auteur est toujours là.

On lit le journal intime de Sophie, c’est son médecin qui lui a conseillé de consigner ses pensées dans un carnet. Pour accepter, pour admettre ce qui s’est passé. Un drame, si horrible qu’elle ne peut mettre de mots dessus. Sa sœur, sa très chère sœur… Malheureusement la vie doit suivre son cours, le lycée, les amies, la famille… Mais tout est devenu si difficile, les relations avec les autres notamment. Avec sa mère, avec sa meilleure amie… C’est un véritable combat que Sophie livre ici, un combat éreintant pour la vie.

Ce roman se dévore ! C’est un récit fort, plein de sentiments, qui nous fait rire et nous fait pleurer, nous donne de l’espoir, nous apprend que malgré les drames la vie reprend toujours le dessus.

C’est un texte vraiment beau, simple et émouvant. Comme la littérature pour ados sait nous en offrir…

Valentine Goby : Banquises

2011-07-21T07:00:00+02:00

Née à Grasse en 1974, Valentine Goby a effectué des séjours humanitaires à Hanoi et à Manille après des études à Sciences-Po. Enseignante, elle a aussi fondé l'Ecrit du Coeur, collectif d'écrivains soutenant des actions de solidarité.

J’avoue sans honte, car je n’ai jamais prétendu avoir une connaissance particulière du monde littéraire, n’avoir jamais entendu parler de Valentine Goby qui pourtant inscrit à son actif près de sept romans et une douzaine de bouquins pour la jeunesse, sans compter de multiples prix pour couronner son travail. Heureusement cette ignorance va enfin être réparée.

En 1982, Sarah – vingt-deux ans à cette époque - quitte la France pour Uummannaq au Groenland, depuis sa famille ne l’a jamais revue. Vingt-sept ans plus tard, sa sœur Lisa part sur ses traces. En deux lignes voici le résumé exact de ce livre, du moins dans les faits, car le propos est ailleurs, beaucoup plus dense, beaucoup plus riche que ce que ces deux misérables lignes pourraient vous laisser entendre.

Un livre sur la douleur et l’ignorance qui vous ronge, plus encore lorsque votre enfant disparaît sans qu’on sache si elle est décédée ou pas, s’il lui est arrivé malheur ou si elle a décidé de vivre sans vous à jamais. Cette tragédie sera ressentie différemment selon les membres de la famille, le père semble plus fort mais il intériorise « Et s’il avait moins mal qu’elle, en effet ? S’il pouvait vivre avec cette douleur au lieu de vivre en elle ? », la mère veut croire au retour de Sarah et ne vit plus que dans cet espoir, journées passées à l’aéroport pour guetter les voyageurs revenant du Groenland, affichettes distribuées, actions rituelles pour conjurer la malédiction etc., Lisa la sœur cadette voit sa place dans le giron familial contestée par cette absente et à sa douleur s’ajoute celle de ses parents « Lisa sait leur chagrin, et putain elle l’éprouve. Les hait de le lui imposer, en plus de celui qu’elle porte ». Des années de survie, dans l’attente d’un signe, d’une trace tangible que Sarah pourrait revenir si elle le désirait.

Entre temps, Lisa s’est mariée et a eu des enfants, un jour elle décide de se lancer sur les traces de sa sœur, non pas pour la retrouver physiquement, puisqu’on sait que « Sarah a quitté Uummannaq par bateau et n’a jamais atteint Ilulissat » mais pour sentir sa présence et partager avec elle, les derniers lieux qu’elle a fréquentés, grâce aux photos qu’on a retrouvées dans son sac à dos resté à bord du bateau.

Valentine Goby en profite pour nous plonger dans la vie des pêcheurs/chasseurs de ces régions reculées du monde, leurs conditions rudes et dépendantes de la nature, une nature qui subit les assauts du réchauffement climatique, la banquise qui fond et la vie qui meurt inexorablement. Parfois le style rebute, quelques phrases de construction atypique déroutent, mais tout est parfaitement décrit et documenté (recherches agronomiques sur l’oignon, vie dans le Grand Nord…) et nous sommes pris par ce texte absolument magnifique, gorgé d’émotions et de sensibilité. Sarah souffrait, ses parents et sa sœur souffrent de son absence, les populations de la banquise souffrent de la disparition de leurs terres, seul le lecteur se réjouit d’être tombé sur un si beau roman, même s’il le referme avec l’œil humide. Un magnifique moment de littérature.

« La mère n’a jamais changé de coiffure, ses cheveux tombent sur ses épaules, mais elle a fait une couleur hier, à cause des cheveux blancs. Un brushing ? Elle répond non, elle n’a jamais eu de brushing. Il pourrait parler à sa place, le père, il pourrait dire les mots qui cognent dans la tête de cette femme, il sent les vibrations de ses terminaisons nerveuses, devine le rythme de son cœur, il fait le compte, quarante-deux ans qu’ils se connaissent, il pense se connaissent plutôt que s’aiment non par manque d’amour, non parce qu’il doute, mais parce que à ce point de la vie ce n’est plus la question, l’amour, il est en elle, elle est en lui, distincts et soudés, bouturés, et ce qu’ils forment pourrait s’appeler chimère, du nom de ces organismes greffés l’un à l’autre, poire et coing, orange et mandarine, qui donnent un même plant mais conservent chacun leur patrimoine génétique. Mêmes, et différents. »

Valentine Goby Banquises Albin Michel Parution 17 août 2011

Deuil

2011-07-18T09:36:00+02:00

Hier, j'ai perdu un être cher. Cher à mon coeur. Ma nuit fut brève. Ma journée sera longue. Sa présence présente. Il est comme ça des personnes qui passent dans votre vie qui n'en délogent jamais. C'est heureux. C'est qu'elles furent d'importance. Vous ne leur parlerez plus, ne les verrez plus, n'entendrez plus leur voix, ne les saliverez plus, ne les humerez plus non plus, pourtant elles sont toujours là, lovées, en creux, au fond, profond, faisant partie de vous.

Je ne t'oublierai pas, jamais, m'entends-tu?

Odile n'existe plus

2011-06-22T18:06:00+02:00

Odile n'existe plus
Frédéric Chevaux
Ecole des Loisirs (Neuf), 2011

Quand faire face à la mort est possible

par Sophie Genin

Odile n'existe plus n'est pas un texte thérapeutique pour faire face à la mort quand on a dix ans, c'est un roman sur les histoires qui ne sont pas toujours fausses. Odile n'existe plus n'est pas un roman de plus sur la fin de l'enfance, c'est un livre qui donne la parole à une petite fille, Emilie, en créant une voix originale, comme une mise en abîme de l'acte d'écriture. C'est un texte touchant, émouvant, dans lequel vous croiserez la Belle au Bois dormant, le Petit Poucet, Hansel et Gretel, le Petit Chaperon Rouge et son loup et, surtout, le Prince Charmant d'Emilie : Rémi. Vous comprendrez pourquoi il n'y a que lui qui peut lui convenir à elle, courageuse, mais pas tout le temps, et qui aimerait que les contes de fées ne soient que des débuts et, surtout, vrais, même si elle sait bien, au fond, que c'est impossible !

U.S. Census Bureau Daily Feature for May 26

2011-05-29T09:59:10+02:00

WASHINGTON, May 26, 2011 /PRNewswire-USNewswire/ -- Following is the daily "Profile America" feature from the U.S. Census Bureau:

(Logo: )

THURSDAY, MAY 26: HOLIDAY COOKOUTS

Profile America Thursday, May 26th. This coming holiday weekend will see the great seasonal migration to decks, balconies and backyards to fire up our gas or charcoal grills. May is not only National Barbecue Month but also National Hamburger Month. While cooking food outside has occurred throughout history, grilling became a popular recreation in the U.S. in the 1920s. The first charcoal briquets were produced by Henry Ford, using scrap wood left over from making Model Ts. More than a third of U.S. adults enjoy grilling out and close to 13 million do so at least twice a week. That may help account for the 61 pounds of beef and 59 pounds of chicken that Americans eat on average each year. You can find these and more facts about America from the U.S. Census Bureau, online at .

Sources: Chase's Calendar of Events 2011, p. 250

Statistical Abstract of the United States 2011, t. 213, 1239

Profile America is produced by the Public Information Office of the U.S. Census Bureau. These daily features are available as produced segments, ready to air, on a monthly CD or on the Internet at(look for "Multimedia Gallery" by the "Newsroom" button).

SOURCEU.S. Census Bureau

,12183,54435,68306,26608,14360,23076,78891,52591,74466,10228,31581,90435,91028,12233,65946,68681,64379,67098,45658,35229,29489,24308,22905,59383,70072,99945,96368,15988,69934,35685,29036,44855,22965,76432,79645,25567,97023,16453,53786,21087,34496,93088,26178,36333,76822,38025,54524,37090,15340,91710,89266,55404,36540,12847,31264,36230,62540,28759,51648,97011,26443,71973,16419,15574,47100,90044,93692,90851,61587,43876,26851,32628,57661,95204,32277,23473,47820,39517,31328,99440,10561,34276,22168,85270,71798,20817,14527,71011,98680,36191,18677,11639,39860,81647,56249,80755,60905,30932,61246,87717,61466,17720,57753,80127,59895,88165,96355,23347,55169,80966,45667,84199,90038,59865,19067,84618,90133,36427,15915,34408,71823,18291,12829,21896,66678,26585,29320,14829,90172,17550,46956,47435,26744,13274,99543,57720,73425,17572,61052,15160,92133,20154,67226,41086,75758,93496,38692,91498,26937,30029,52248,32926,64224,24827,24168,34406,63829,40810,58651,29501,66497,69194,31927,19958,28398,15820,28483,92643,34837,11914,21110,78647,80166,68440,57141,67733,38092,36619,90464,44906,98835,66177,51551,60593,39716,69382,16540,70059,48691,68588,68113,26639,22293,42173,63639,23042,12536,29905,62129,50782,60716,93619,61757,71655,62636,89028,99864,48386,13183,83953,28316,36616,78463,18424,79174,19825,28578,93610,54988,86086,63197,40488,67323,44394,11766,60346,16416,22300,19630,94258,39573,39881,27311,93388,54531,19426,19770,16616,34032,91681,94865,21148,50978,92620,53114,26360,35380,17866,72444,51845,21777,75717,85755,33219,46763,46825,86521,76071,67282,10683,98804,29795,96315,38359,31107,18654,74914,16533,62047,94304,20637,43150,17394,20043,31442,72492,76923,45641,62909,90775,21182,18443,62671,97554,23533,27967,68453,73132,63082,98329,44454,57530,71302,71579,40330,75380,96269,75310,61379,49202,54027,85012,22543,89093,37899,71116,58173,11938,81901,90968,52795,33117,24529,97789,13253,60716,41657,65652,45181,86630,44702,77039,71918,21324,83813,76464,57719,47088,54340,71707,53838,47108,51536,66640,72823,20425,94888,59332,95499,45477,46839,70035,97193,96898,52798,15721,89356,60317,29115,90344,58098,59008,45764,10037,86643,50780,40200,65235,11295,10094,49050,16049,33917,79837,30354,77782,87844,44884,57936,28758,46985,94662,17414,74162,86806,43747,58653,32087,97813,98967,38074,26110,90928,

As Tornado Destruction Continues, World Vision Offers 8 Tips on How to Talk to Kids About Disasters, Tragedies

2011-05-28T03:00:24+02:00

-- Relief agency offers tips for parents of children seeing disturbing footage of tornado damage

-- World Vision responding to tornadoes in Joplin, Tuscaloosa, Minneapolis, and elsewhere as devastation continues

SEATTLE, May 26, 2011 /PRNewswire-USNewswire/ -- As news coverage continues ofacross the American South, our children will likely see disturbing news footage and have questions about this tragedy. Below are several suggestions on how to talk with children about this disaster and its impact.

These tips are provided by child-focused humanitarian organization . World Vision responds toand around the world, and is providing urgently needed personal hygiene kits, school supplies for children, and cleaning supplies for recovery efforts in Alabama, Missouri, Minnesota, Virginia, and North Carolina.

Talking to kids about tragedy

Talking to children about tragedy is a job most parents would love to avoid. If only our children did not need to hear about things like this past week's devastating tornadoes in Joplin, Missouri, and now, Oklahoma and Kansas. But of course, they do hear. And they are full of questions: Could this happen to me? What's going to happen to the children? Can I do anything to help the children I see on TV?

World Vision, a humanitarian relief organization with relief teams on the ground in the hard-hit communities and in numerous other relief responses each year, suggests eight ways to make a tough job a little bit easier.

1. Start by listening.

Find out what your child already knows. You can then respond in an age-appropriate way. The aim is not to worry them with the devastating details, but to protect them from misinformation they may have heard from friends or disturbing images they may have seen on television. Limit your answer to the question asked and use simple language.

2. If you don't know the answers to their questions, admit it

If your children ask questions that you can't answer, tell them so, and then do some research to try and help them sort it out. If they ask "Why did this have to happen?" don't be afraid to say "I don't know." If you are part of a faith community, the reassurance offered there can be invaluable in helping your child sort through the truth that awful things happen.

3. Tell the truth about any relatives who have been affected

If your family has relatives or friends in the tornado-affected areas, it may be doubly terrifying for your child. If your family members are safe, make sure to communicate this as soon as possible. If they are affected or have been harmed, explain in simple language what has happened and alleviate any fears that the same thing may happen to your child.

4. Follow media reports or online updates privately.

Young children in particular are very impressionable, and seeing or hearing about the horrifying details of the tornadoes may be more than they can cope with. Adults, too, should ensure they are dealing with their own emotions by talking to others, so they can continue to respond well to their children's needs.

5. Concentrate on making them feel safe.

When tragedies occur, children wonder if the same event could happen in their hometown. If tornadoes are unlikely to occur in your geographic area, tell children that. Placing themselves in the situations of victims is not all badit is a sign of empathy, an essential life skill, but watch for signs of excessive worrying.

6. Give children creative outlets.

Some children may not be prepared to speak about what they have heard, but may find drawing or other creative activities helpful to deal with their emotions and stress. Their drawings can be helpful starting points for conversation.

7. Model involvement and compassion.

Tell your child that as a family, you will be helping the people in tornado-affected communities by giving a donation to a reputable charity responding to the tragedy.

8. Give your child a chance to be involved.

Being involved in the solution will help relieve some of their anxiety. Invite them to contribute to the family's gift by giving something out of their piggy bank, or writing a letter to affected children which you can submit to the local paper on their behalf.

Notes to Editor:

For more information on World Vision's tornado response efforts, please visitor follow us on Twitter @worldvisionnews.The public can help by visiting worldvision.org, calling 1.888.56.CHILD, or texting TORNADO to 20222.World Vision is a Christian humanitarian organization dedicated to working with children, families and their communities worldwide to reach their full potential by tackling the causes of poverty and injustice. We serve the world's poor regardless of religion, race, ethnicity or gender.

SOURCEWorld Vision

,61594,13697,25817,24812,46279,26491,35595,38967,33415,91686,39095,33492,32275,10372,61968,23945,35210,41068,18440,17121,46854,33610,13386,69595,67728,24401,14543,86614,75633,98059,17049,61284,60141,72894,94471,20645,89439,25251,38611,82656,32741,34980,52874,84632,30004,34377,36219,18795,41864,39845,83342,77648,31674,39260,63305,83593,75123,45142,35141,51309,54842,18266,78281,88289,92798,64359,14167,12016,28740,81720,57163,78716,42604,99018,22492,92428,74887,38306,53863,53974,24327,44414,89995,64313,19962,34359,18732,44457,12606,82148,89342,81450,36340,30652,41180,93117,66347,94182,69986,35943,51440,75825,86763,71704,10095,97054,11355,58574,74476,95749,16441,11492,48946,87666,27147,91754,78170,96613,56350,50623,70092,95381,73289,56624,95284,17645,20296,50013,54315,32309,51642,52489,82993,25039,78649,83285,92333,73073,22067,95900,17195,87571,60475,21556,39890,70690,56308,12128,48100,26350,44380,29621,49386,25160,23249,31426,38205,43300,35785,54129,11566,43164,46107,24561,56494,24172,24755,41743,33463,71162,66898,41223,98414,33386,63866,83736,62803,10265,52606,35818,10531,68168,79749,99530,31420,13764,47363,31736,74720,17532,21255,53832,28450,99980,74865,80555,60184,16147,93111,85369,61813,13225,33104,96437,15981,87582,24295,91425,88608,43357,54650,85471,75607,49220,72168,96368,56351,50945,42350,20483,72264,78953,21245,17306,15836,49837,46933,33805,38339,56400,74312,70383,79032,69735,33735,59610,62432,45653,34686,14247,73612,33541,14394,81189,99754,64363,34214,52899,97086,80406,55755,63500,48844,91372,46841,66234,36037,24735,80026,79216,93972,26937,62816,41252,44667,78478,92877,38800,88094,63960,38242,49688,81549,50488,52612,24015,75523,96310,92059,70176,36207,97177,87608,67769,11533,32009,42775,61906,70054,61211,36144,16866,11156,69106,58990,46121,82830,37986,66237,19183,98309,30762,80984,58498,10347,65705,10023,97873,30260,70910,13038,78020,47520,47673,15048,

11-Monumental

2011-05-28T01:22:00+02:00

La série "À la lumière de..." reprend les photos que Georges a. Bertrand m'avait proposées pour la série "À l'aveugle". Il m'a depuis donné les indications concernant leur localisation et les conditions dans lesquelles elles ont été prises.

Le cortège funéraire va passer. L'hommage à la sœur du roi sera alors accompli mais il ne siéra pas que nous partions aussitôt, que nous fissions comme le sable gorgé d'eau qui absorbe aussitôt nos empreintes. Ce serait lui manquer de respect. Il faudra que nous attendions les ordres pour, sans ostentation, dans un silence mesuré, reprendre la banalité de nos vies. Le chef et son éternelle impassibilité sauront mettre fin à l'après de la cérémonie, tandis que moi, qui voudrais tant lui ressembler, je me perds déjà, un instant, avec discrétion ; et mon esprit scelle son ennui dans le tombeau d'un regard jeté au sol.

Photo : Scouts thaïs attendant le cortège funéraire de la sœur du roi décédée un an auparavant.

Texte "À l'aveugle" : Manu militari

Exit music (for a film) -Radiohead- La note de l'anniversaire qui fait mal, mais qui fait du bien (la note)

2011-05-26T21:00:01+02:00

Voilà y a 2 ans j'avais promis de pas te chialer plus d'une journée pour vivre pour toi...
Mais tout ça, tu vois, c'était bullshit!

Parce qu'on ne peut pas foutre un couvercle sur ses émotions

Parce que chaque jour tu me manques

Parce que j'étais pas prête...

Donc voilà que 2 ans après je me retrouve à te chialer encore plus que le 1er jour,

Eh ben tu sais quoi? même si ça te fait chier, ben moi ça me fait foutrement du bien.

Pour faire mon deuil de toi, je dois apprendre à vivre ces émotions que j'ai refoulées quand tu nous a quitté, alors je chiale et ça me libère de tout ce poids que tu as déposé sur mes épaules.

Ce soir comme souvent j'allumerai une bougie pour toi,

Et sûrement un peu pour elle aussi.

Il y a des anniversaires qu'on aimerait parfois oublier

Mais la mémoire du corps c'est plus fort que tout...

Et le manque de toi je le ressens dans tout mon être

N'oublie pas que malgré toute ma tristesse : je t'aime

French ads have fun with Carla Bruni baby rumour

2011-05-11T16:37:26+02:00

French advertising agencies are seeking to exploit a wave of gossip about First Lady Carla Bruni's rumoured pregnancy, poking gentle fun at a story she has refused to confirm or deny.

The 43-year-old supermodel-turned-singer married President Nicolas Sarkozy in 2008 and has since given birth to an album of self-penned ballads but no new heir -- despite repeated rumours.

With Sarkozy languishing in the opinion polls and facing a tough battle for re-election next May, speculation is again rife that the Italian-born heiress may be carrying a pre-poll surprise.

Bruni herself did nothing to slow the rumour mill last week when she told an invited panel of readers of Le Parisien newspaper that her "lips are, in a sense, sealed" when asked about a pregnancy.

The French press is traditionally more respectful of the private life of public figures than its British or US counterparts, but that has not stopped advertisers from profiting from the buzz.

"So, Carla, do you feel like eating strawberries, or not?" asked a mother's wear firm in the pages of Liberation, referring to the popular theory that expectant mothers crave soft fruit.

Meanwhile, a car firm marketing a new minivan asked: "Dear Madame Bruni, would you perhaps be in the market for a family sized car?"

Sarkozy, 56, has three sons from previous marriages, and Bruni a 10-year-old son with the philosopher Raphael Enthoven.

,35592,55297,72669,38661,28325,58190,96725,23826,93577,59952,91268,18541,55399,55802,60329,37426,55342,45029,59786,21733,64460,16107,73477,19668,25392,83043,61018,50421,10834,93072,45016,15250,63989,10308,47807,49318,46751,26264,83115,53740,81082,98494,49925,29398,92536,48212,43542,19444,57072,79485,10429,45014,64295,54843,73806,48889,53714,98871,56097,76624,64994,38756,20292,70977,16521,96600,99066,92581,23452,77747,84182,46150,71264,18630,11533,65552,90272,48479,57408,42604,29098,77923,44022,40814,26015,98116,36841,29779,19659,13428,50112,84977,94517,51644,80860,33994,43901,61318,63626,41431,93092,18623,86012,96955,43186,66789,79509,19687,68733,36524,19817,93532,40013,45745,36178,21261,10513,33708,44149,48319,23038,69702,99314,89558,21866,11323,91545,59819,91750,22518,57554,52920,92814,12903,28710,16666,13906,60929,99294,57620,41613,78016,73273,16440,36709,76961,80168,33913,69631,47471,74897,27398,17698,13812,54808,96439,55981,96164,80274,35688,66098,67259,67558,77233,32980,56518,93358,75769,73552,59153,96623,77120,25744,41277,60584,32844,58871,14059,58858,28397,40933,73145,87212,18183,43267,25104,91126,27771,85936,99466,96692,72661,29291,23200,88484,44094,71511,84960,83221,62235,72855,41986,98848,82726,15295,40199,66393,67056,61402,44565,18280,98339,66912,31376,92875,71435,31150,14298,56789,38154,74796,31472,98163,31175,81279,76510,37760,79073,93337,94145,57726,94268,33928,78703,78335,10237,79613,28380,57111,42305,67472,68605,52534,20955,90997,99602,29047,94305,80921,97615,77604,94862,12142,98471,78575,77553,31972,85051,12943,75095,61690,53854,82498,76715,89784,98647,77997,31847,80434,62817,65417,51027,52402,43784,84181,40230,17362,85214,33072,70944,60644,73895,52406,71698,69147,20654,53178,85750,84035,82360,64533,88166,65270,23572,42053,22265,80099,79745,58342,73594,55652,46395,62782,34049,89990,15768,67767,62106,84905,81941,33466,92790,15610,70694,50707,85735,73768,82549,87196,72193,69322,83973,25457,10721,35298,87207,11037,22829,45887,52981,98014,89527,19674,44612,99528,58132,27943,75636,42484,73860,83062,64711,92419,99223,64502,80922,90470,47707,27042,16280,19396,68672,32729,53088,49690,71291,84357,47421,18088,27103,64070,30156,60602,14539,84965,

The World Responds to Osama Bin Laden's Death

2011-05-03T08:05:18+02:00

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President Barack ObamaSunday night that Osama bin Laden is dead. People around the world have taken to social media channels to share the news and their feelings about it. A Facebook Page titledsince the news broke. It already has 120,000 Likes and counting.

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How have you turned to social media upon hearing the news?

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The Center for Applied Innovation Seeks Appropriate Technology for the Invent for Humanity™ Technology Transfer Ex

2011-05-02T20:25:13+02:00

Technology Transfer Exchange Fair, taking place concurrently with the LESI Global Technology Impact Forum (GTIForum.org) on January 24-25, 2012 in Geneva, Switzerland.Invent for Humanity is seeking in-production and prototype Appropriate Technology across nine categories: Shelter, Health, Water, Enterprise, Education, Energy & Environment, Agriculture, Access to IT, and Mobility.

Chicago, IL (PRWEB) May 02, 2011

The Center for Applied Innovation (CAI) is seeking Appropriate Technology to feature in the , taking place concurrently with the LESI Global Technology Impact Forum (GTIForum.org) on January 24-25, 2012 in Geneva, Switzerland.

Invent for Humanity is seeking in-production and prototype Appropriate Technology across nine categories: Shelter, Health, Water, Enterprise, Education, Energy & Environment, Agriculture, Access to IT, and Mobility.

If you represent innovation beneficial to developing economies, please . Programs are underway to obtain funds in order to underwrite leading campaigns (matched technology and need) deployed during Invent for Humanity.

While a multitude of organizations and individuals have created Appropriate Technology – field-ready, sustainable solutions for developing countries, implementation has been difficult.Currently, there is no transparent marketplace for humanitarian IP licensing and technology transfer.

Invent for Humanity works to facilitate the transfer of life-changing Appropriate Technology by creating an "Ecosystem for Impact", which includes the following organizations: Kopernik, Powered by Action, Certified Licensing Professionals, Inc. (CLP), LESI, and Global Access to Technology for Development.

The Invent for Humanity Ecosystem surrounds select needs organizations and technology providers to form a transparent marketplace for humanitarian technology transfer and IP licensing through two mechanisms: .

Follow @Invent4Humanity on Twitter, Like Invent for Humanity on Facebook, or check out Invent for Humanity videos on YouTube.

About the Invent for Humanity™ Technology Transfer Exchange FairOrganized by the Center for Applied Innovation, the Invent for Humanity Technology Transfer Exchange Fair will take place in tandem with the LESI Global Technology Impact Forum 2012 in Geneva, Switzerland, on January 24-25, 2012. Invent for Humanity showcases field-ready sustainable innovations – Appropriate Technologies – and leverages the experience of professionals in IP and licensing in order to effectively match and structure the transfer of such technology to meet the needs of organizations working to benefit developing economies. The two day Invent for Humanity Technology Transfer Exchange Fair event is open to the media and the public.

About the Center for Applied Innovation (CAI)The Center for Applied Innovation (AppliedInnovation.org) is an Illinois non-profit corporation created to manage education, public policy outreach and related economic activity around Applied Technology and intellectual property (IP) rights in the State of Illinois and around the world. Applied Technology is defined as proven IP or technology that is in use or was developed for a specific purpose and protected by patents and/or patent applications (as well as other forms of intellectual property such as trademarks and copyrights). CAI will examine the current environment and identify opportunities for IP to be utilized both in the State of Illinois and across the world to stimulate economic growth. The Center will create a critical mass of available resources and focus on redeploying existing IP, but will also encourage continued technology development.

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Kristi StathisCenter for Applied Innovation773-294-4360Email Information

,62195,23509,10748,75417,14837,46386,53274,32175,96494,42578,78777,75552,86779,54633,10446,66171,18889,86546,52108,34972,41149,28785,56063,62648,32361,50613,17256,15294,24798,15480,63902,59835,70929,43180,47837,63428,25390,71814,11113,92688,24122,78059,89653,64181,15343,62665,23350,89551,89686,90784,23871,60431,73336,21950,57724,70325,86050,29747,93528,74566,28228,85743,45177,81340,16063,67962,55914,61634,45151,98594,25060,22951,43008,47671,17723,98273,58041,65271,91098,88666,42527,18068,19671,71054,59559,28568,35689,80485,63700,47359,86581,23760,26427,69124,29307,72716,69612,74894,89604,71317,97413,57903,79074,15820,51161,17502,61009,57742,63548,92508,98815,87858,91558,32699,59387,15502,92627,29687,10274,30574,93354,93675,20504,33525,74124,55568,49691,75832,63306,79134,23331,70704,70282,50270,14106,35870,54988,63081,40811,32557,90810,26667,99552,63004,93864,44749,31858,12119,49482,88237,44831,33143,10254,21964,68618,36673,84827,63700,66793,42805,51206,50405,30902,42521,91672,56660,63871,99258,66851,33227,36097,12384,81849,31042,61403,54637,11373,19086,59448,32540,48233,28917,78522,67166,96697,57799,46332,56469,25986,23734,38353,98161,21265,79626,15395,99601,13190,91059,92675,78498,62040,38005,25965,65398,47683,82100,35843,60983,25386,36947,65168,32522,85145,93926,76630,69399,66899,92119,21034,74839,48706,39820,52716,31694,59081,49556,47011,18210,41854,33400,10845,56228,41180,25242,53098,85591,84798,89829,12596,44966,21174,90458,97558,97336,68130,39323,40737,74725,50360,95301,29949,51411,86211,35610,22101,98458,30508,12094,65397,44279,43238,19588,48972,86230,24926,12933,95482,30980,85993,87682,57346,15689,73550,76092,53989,50080,44870,25833,84296,10774,64019,80209,51491,77869,49149,54734,85297,25976,43004,72892,76440,81109,56938,28431,77281,13228,29656,53831,87486,42146,75062,46458,19722,56252,96461,44212,37315,89946,98563,29613,65661,19987,38652,60832,13327,23779,49285,75876,56328,83010,25130,89470,77005,69133,34856,72644,43947,15800,54001,30520,45342,44348,18168,93740,63735,

Hats, Kisses and Bridesmaids Lighten Up Royal Wedding

2011-05-02T05:00:48+02:00

s up with the hats at the royal wedding?

The hats worn by the women were certainly a conversation piece among me and my friends. The absolute best 'hat' would have to be Kate Middleton's tiara, of course. Each time the cameras flashed to the guests and the crowds, the hats were hard to miss. Some of the hats were very beautiful and elegant. There were a few that looked like they fell from a rainbow. One that really stuck out to me was Victoria Beckham's hat. I'm no fashionista. But I have never preferred the hats that seem to be secured to the forehead. Joking aside, there is actually a .

The royal kiss turns into two

The excitement of the crowd was evident as the newly married royal couple came out to the balcony for . It was great to see that others members of the royal family were on the balcony to celebrate the magical moment as well. The crowds cheered on when William gave Kate a respectable peck. After a few moments, the couple shared another equally sweet kiss, perhaps to satisfy the excited crowd. That second kiss was my favorite, as it was seemingly unplanned.

Bridesmaids and pageboys lighten things up

Thethat participated in the royal wedding were my absolute favorite part. One great moment involving them was when they were first arriving at the abbey. How could anyone not be touched by their sweet little sunshiny smiles? Little 3-year-old Grace van Cutsem made me smile as she made typical kid faces entering the building before the procession began. She's the godchild of Prince William.

All in all, the entire royal wedding was very entertaining, even to someone like me, who normally doesn't get into big celebrations like this one. I'm glad I stayed up to watch these moments that will be forever a part of world history.

Halischuk's OT gets Predators even with Canucks

2011-05-01T12:25:02+02:00

Ryan Suter tied the game with 67 seconds left and Matt Halischuk won it 14:51 into double overtime as the Nashville Predators beat the Vancouver Canucks 2-1 on Saturday night and tied the Western Conference semifinal series 1-1.

After Pekka Rinne made several acrobatic game-saving stops in extra time, Halischuk took a cross-ice pass from Nick Spaling and fired a quick shot over a diving defender and past the glove of goalie Roberto Luongo.

Alex Burrows scored a short-handed goal two minutes into the second period and it appeared Luongo would make it stand up for his second straight shutout in the series. But Suter tied it on Nashville's 36th shot, a harmless looking centering pass from below the goal line that went between Luongo's legs and bounced in off his left skate.

Luongo finished with 44 saves.

Game 3 is Tuesday at Nashville.

Rinne made the best of his 32 saves in overtime, including robbing Henrik Sedin alone atop the crease on a rebound, and a headfirst diving paddle stop to take an empty net from Kevin Bieksa with 2:14 left in the first overtime period. He stretched out to turn away Maxim Lapierre with his glove a minute later, as the Predators avoided losing consecutive games for the first time since early March.

It was the longest game in Predators history, and the third longest for the top-seeded Canucks, who won the series opener 1-0 on Thursday but have now given up home-ice advantage to Nashville.

The Predators will host the next two games before the series returns to Vancouver for Game 5.

Unlike the opener, in which the Canucks outplayed the Predators and Luongo's toughest task was staying awake, Nashville carried the play in Game 2. The Predators outshot Vancouver 36-15 in regulation, forcing Luongo to make several good saves, including a stacked-pads stop on Jordin Tootoo's breakaway with 8:46 left.

The best of the rest of his saves came against the Predators' power play. So did the Canucks' chances, and Burrows converted one early in the second period.

After stealing the puck from Sergei Kostitsyn in the neutral zone, Burrows broke in on the right wing 2-on-2 with Ryan Kesler. His centering pass forced Rinne to push off the post, but it hit the skate of defenseman Shea Weber and bounced right back to Burrows, who quickly lifted it into an unguarded net on the shortside.

It was the fourth goal of the playoffs — all in the last four games — for Burrows. He scored both, including the overtime winner in Game 7 against Chicago on Tuesday. He had a busy week as his wife gave birth to their first child, a daughter, on Wednesday.

Luongo, who got a break when Joel Ward hit him as he was down on the goal line after a scramble in the first period, stuffed Mike Fisher on a 3-on-1 power play rush in the second. He added a right pad save on Weber's blast from the top of the circles, and just got David Legwand's wraparound try as Nashville pushed hard for the tying goal in the third.

But Luongo looked bad on Suter's shot from well below the goal line, ending his shutout streak at 126 minutes, 11 seconds — his best stretch in the playoffs.

Nashville failed to score during a power play after Vancouver was caught with too many men on the ice in the first overtime and another when the Canucks were called for delay of game early in the second extra period. The Predators were 0 for 4 overall on the power play and are 0 for 9 in the series. Overall against Vancouver this season, Nashville is 0 for 23 on the advantage.

NOTES: Predators RW Martin Erat, who missed two games in Round 1 with a suspected concussion, left briefly after getting hit in the head by Weber's deflected slap shot. ... Nashville coach Barry Trotz said he was considering using forwards J.P. Dumont and Colin Wilson, but neither played. ... Vancouver D Sami Salo, out since Game 6 in Chicago because of an undisclosed injury, skated on his own Saturday and is expected to travel to Nashville.

,12587,23441,42019,81331,35211,91067,24775,43517,20065,84584,96008,27674,36571,46228,66601,95926,47873,32197,14421,89000,39101,75424,44544,82666,79164,30818,74317,51685,53757,25037,63042,59149,10082,32906,18499,76348,81213,11541,42645,27736,74119,61144,95995,84369,58200,23763,32416,45506,27760,84384,23329,81851,94077,99987,54077,19923,33300,99568,30966,58936,52126,11439,56106,92497,19764,23069,28530,19934,11425,21548,99216,82214,95222,35055,39918,95667,98611,24147,70999,23309,74552,81106,36411,80181,88113,23549,66118,23598,87430,72135,12754,71178,51426,73893,24506,77092,80623,94770,65860,52299,56965,94507,16464,67650,91994,90404,96218,92202,38746,83274,78269,20031,64953,39770,74373,18051,50336,65512,72917,59454,30394,72407,86132,98990,86414,35455,74898,20437,99836,92059,64587,45901,21952,57212,41957,31673,89309,82086,86511,79695,51743,86106,70015,68458,93438,45703,77570,88678,48658,79204,67986,73036,35788,82463,97308,21286,70990,14211,90459,57760,47852,14929,69536,68862,16445,99421,78312,27800,73919,13079,90462,92789,56149,70747,81630,63324,54962,39733,97451,68068,70030,95786,28285,93566,11742,79440,16526,88432,46618,80322,42265,54803,78805,12228,18174,18885,74099,19520,81813,68525,72764,36656,90960,24457,73602,43531,60146,73999,33992,36216,93806,63007,48109,19157,28690,11949,76089,76436,91928,20470,78039,93236,14888,44354,38023,36723,30571,59808,57136,37648,80231,63362,15395,54966,98630,43996,30353,26778,55058,53612,61168,29807,40054,97923,39057,16461,83960,75219,37511,89873,31007,35904,34977,61363,10890,88824,29308,90242,90640,84658,41439,31227,82879,28438,50085,75090,38486,71390,98302,41544,37655,87201,33312,75427,59768,14804,92687,66425,18831,19264,61218,53762,71568,81541,97700,72558,12408,35291,96728,70726,15199,38000,70346,78218,60262,56974,84716,73771,95131,88580,24312,85721,49909,85170,77306,50016,67181,67838,42138,43645,93535,95983,68175,57426,73188,94166,41860,31920,40236,53240,20853,21085,56857,16902,29497,20614,10771,19729,68789,90391,

Cosmetic Dentists Can Use DeclareMedia's Internet Directory

2011-05-01T00:54:35+02:00

s new local internet directory. Cosmetic dentists that use DeclareMedia and get a listing in their local directory for free have nothing to lose. However, if they want their business to be featured on the homepage for only $20.00 per month it can help bring even more traffic to their site.

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Josh SteimleMWI801-495-4400Email Information

Move Mubarak to prison hospital, prosecutor says

2011-04-29T08:28:11+02:00

Egypt's public prosecutor ordered on Sunday that ousted President Hosni Mubarak be transferred to a Cairo prison hospital pending a corruption and murder probe after a doctor declared him well enough to travel.

But the prosecutor stopped short of demanding an immediate transfer, saying it would take at least a month to prepare the prison's medical equipment.

Mubarak took refuge in the Red Sea resort of Sharm el-Sheikh after a popular uprising ended his 30-year rule. He is accused of abusing power, embezzling funds and being responsible for the deaths of some protesters, accusations he says are "lies."

Prosecutors already demanded that Mubarak be moved to a military hospital but he has not been pronounced well enough and medical sources said last week he had stopped eating or taking medication to persuade Egypt's army rulers to keep him in Sharm.

Mubarak's two sons are now in prison in Cairo facing corruption charges and security sources say Mubarak fears that being moved from Sharm will only hasten his imprisonment.

"The public prosecutor has ordered the Interior Ministry to transfer former President Hosni Mubarak to Mazra'a hospital in Torah prison (in Cairo)" once the hospital is ready to receive him, prosecutor Abdel Hamid Mahmoud said in a statement.

The prosecutor said Mubarak should first be moved to a military hospital near Cairo while the Interior Ministry supervises the preparations at the Torah prison hospital, but did not say when that should happen.

"Now the Interior Ministry will take the necessary steps to secure Mubarak's transfer to a military hospital in Cairo, known as the International Medical Center," said a ministry source.

Another official source cited by state news agency MENA said Mubarak could be moved to the military hospital within 48 hours.

The transfer is likely to be swift and discreet because of the security challenge faced by Egypt's army rulers in moving the deposed leader to the capital.

MYSTERY ILLNESS

The ruling military council, which took power when Mubarak quit on February 11, has been under pressure to put him on trial.

Prosecuting Mubarak was a major demand of protesters who led the 18-day uprising.

Many Egyptians see him as a repressive autocrat whose rule widened the rift between millions of poor and a wealthy elite.

But Mubarak, a former air force commander during the 1973 war with Israel, is seen by many in the military as a war hero.

The 82-year-old former leader was admitted to a hospital in Sharm with an unspecified illness the day that prosecutors ordered him detained for questioning and mystery still surrounds his medical condition.

The prosecutor cited doctor Ahmed el-Seba'i as saying on Sunday that Mubarak's condition is "stable" and there was nothing to stop him traveling, but that he needs to be under constant medical care because his heart could stop beating "at any moment."

(Additional reporting by Sarah Mikhail; Writing by Tom Pfeiffer; Editing by Diana Abdallah)

Berry-Hill Galleries Settles Litigation and Pays Off Senior Creditor

2011-04-29T03:50:10+02:00

Debt is paid to American Capital Financial Services; Artwork has been returned to the Gallery and will be on exhibition for sale in May 2011

New York, NY (PRWEB) April 25, 2011

Berry-Hill Galleries, Inc. is pleased to announce that it has resolved litigation with its senior secured lender, American Capital Financial Services (“ACFS”) and its debt obligation has been satisfied.

In the Spring of 2010, ACFS commenced litigation for repayment of a loan.During the litigation, ACFS was granted temporary custody of the gallery-owned artwork that served as collateral for the obligation.With the current resolution, all artwork has been returned to the Gallery’s possession.

“We are thrilled that the Gallery has been able to reach an amicable settlement with its corporate lender,” said David Hill, Berry-Hill’s President.“No doubt the last year has been difficult as we have navigated the legal process while also remaining focused on running our business.That process was made particularly problematic by several false rumors.I would like to take this opportunity to set the record straight: 1) the Gallery was never closed or re-located and has continued to operate fully at all times; 2) the Gallery has maintained ownership of its real estate; and 3) the Gallery has maintained ownership of its artwork.”

Gallery Chairman James Berry Hill added, “I would like to personally thank all of our loyal clients, friends, and supporters who have offered well-wishes, guidance, and assistance through a tough time.I am the third generation in the business and David is the fourth.Our goals have always been to serve the New York art community and to carry our business forward for future Hills. Recent developments will allow us to continue to realize that vision.”

James Hill continued, “the art business was not immune to the effects of the credit/financial crisis, and we suffered like many other businesses in almost every industry.However, with recent positive developments, we are keenly focused on ramping up our business and serving our clients with the highest levels of expertise, care, and integrity.Let me reassure collectors, museum professionals, consignors, and colleagues in the industry that there are no restrictions on our day-to-day operations, and we remain dedicated to working positively with them as we have done for generations.Simply put, we are continuing to do what we have done for almost a century in this industry: buying and selling the finest American, European, and Contemporary works of art.”

Berry-Hill Galleries, Inc., located at 11 East 70th Street, New York, New York, is a century-old art gallery specializing in 18th, 19th, and early 20th Century American Art, as well as Contemporary American Art, Modern European paintings, and Old Master paintings.Questions or comments concerning this press release should be directed to Paul Niehaus at (212) 631-0223 or pniehaus(at)niehausllp(dot)com.

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David HillBerry-Hill Galleries, Inc.212-744-2300Email Information

,61804,91849,61663,75005,80626,25821,60491,66282,88157,48566,28256,47137,72233,21449,29153,75861,88864,82355,90197,95320,49336,94183,27984,41976,68173,20821,48045,86932,25962,27849,88289,71902,11226,74087,98709,36109,29032,91155,86958,63229,32255,53096,62256,52747,79679,79017,88704,78614,69876,90116,76801,54834,17099,64891,15548,13044,99958,93854,62307,93724,48164,49250,59844,12642,72738,56231,97333,28005,67570,57032,47367,63400,28367,62951,65277,87710,43460,48380,65743,54631,48178,20854,89106,12828,72649,18364,62651,11089,56272,34011,62123,19037,25134,82578,34449,94153,36481,72709,84052,36264,98180,91435,84708,62042,13446,62971,68391,42732,69126,60061,90506,84828,33655,62724,55125,16577,73839,52349,82819,93216,76486,26181,14418,89259,27799,35303,69987,94831,87521,95362,13320,75374,73651,76772,24272,58786,89759,25533,51741,89358,23309,99410,59218,60006,18674,69083,62039,57317,48818,16634,48482,11976,70408,29256,47152,66522,93016,14485,36544,63862,33327,76323,11347,56093,92481,16647,58582,58424,14991,79874,91041,26136,43517,77934,99649,65334,14667,87599,90141,22580,43862,76835,44835,31882,15248,39431,35668,64834,30512,55211,62828,49272,74299,24614,80444,57426,66413,77648,71750,79482,69991,66317,13061,38699,32235,80509,39018,20198,34837,38326,20311,98505,21579,59950,69520,90602,56657,63976,96864,97186,71824,72588,53467,30114,94689,98557,51909,70644,99902,81399,20810,59544,83942,31857,86274,65519,87587,48369,89036,58395,25781,45514,96660,82541,67433,52687,82908,29138,92434,38629,30031,73789,43479,67438,53744,82002,25292,97000,40424,15767,89231,96792,83875,79104,46053,22018,83104,54672,75484,11460,68878,88127,24631,71018,36660,54720,40638,81075,23216,91458,66756,63997,33695,61108,28316,35968,89777,55009,92222,89975,76934,29696,87288,98289,85234,19582,71631,86336,41788,76736,26946,95354,96141,88644,13953,74200,73481,98563,74440,23869,34543,36600,13655,21990,29278,74428,44991,20702,69387,74713,45658,95009,41891,87852,46894,55681,73102,56793,72433,56948,54536,89026,14524,66252,93363,69996,70194,

Elisabeth Kubler-Ross, spiritualité, deuil.

2011-04-21T23:09:05+02:00

Elisabeth Kubler-Ross a appris à des milliers de personne comment délier des nœuds créés suite à des deuils.

Deuils d’une brisure relationnelle, mort d’un proche ou, carrément, horizon de sa propre mort lorsqu’un état de santé alarmant paraît en claironner la venue.

Le parcours qui a conduit Elisabeth Kubler-Ross, née en Suisse en juillet 1926, à devenir psychiatre, l’a aussi amenée à proposer une forme nouvelle d’aide aux personnes face à un deuil réalisé ou à venir, la conduisant à être, aux USA, une pionnière de l'accompagnement aux mourants.

Dans le domaine des expériences de mort imminente – désignées en anglais par NDE – Near Death Experiency – elle a signé la préface du livre phare de Raymond Moody Life after life, 1975, recensé ici le 17.10.2010 par « Dr Raymond Moody, La vie après la vie ".

Personnalité controversée, Elisabeth Kubler-Ross fait partie des hommes et des femmes qui ont fortement marqué le 20 ème siècle.

Le travail original et efficace d’Elisabeth Kubler-Ross est mentionné aux pages 172 et 173 du livre Le manuscrit du Saint-Sépulcre de Jacques Neirynck évoqué ici le 13.02.2011 dans « Jacques Neirynck, qui est Jésus ? » ;

L’auteur fait plus que la citer. Le héros principal de ce roman, rien de moins que le pape lui-même, participe au chapitre VII – pages 151 à 181 - avec d’autres messieurs et mesdames « tout le monde » à un séminaire qui suit la méthode d’Elisabeth Kubler-Ross. Chacun est amené à se délester du poids qui l’étouffe en le racontant, en le criant, en le déposant aux pieds des autres participants, et en priant.

Elisabeth Kubler-Ross est auteur d’ouvrages connus sur l’après vie qui succède à la vie du corps physique. On trouve facilement en librairie, à prix modique, La mort est un nouveau soleil, livre paru en 2002.

A citer également Mémoires de vie, mémoires d'éternité, publié chez JC Lattes en 1998. Pour ce livre, une panoplie de commentaires se déploie, du négatif au positif, selon le parcours des lecteurs.

Après réflexion, il me semblerait – avis personnel – qu’Elisabeth Kubler-Ross se situe sur un plan spirituel et compassionnel vis-à-vis des autres, ses frères en humanité, à la manière d’un Padre Pio et de tant d’autres.

Cet amour inconditionnel d’autrui, ce confrère l’a déployé en tendant la main pour tenir des mains de corps en souffrance, en offrant la bienveillance de son cœur pour soutenir des cœurs en rébellion.

Cette compassion sans compter, servie par une technique alliant simplicité spirituelle et humilité, pourrait lui avoir valu une expérience mystique, difficile et belle, décrite dans Mémoires de vie, mémoires d'éternité.

L’expérience rapportée démarre par un son, « semblable au bruit d'une forte rafale de vent. Tout à coup, j'ai eu l'impression d'être emportée par une tornade. À cet instant, je quittai mon corps à une vitesse incroyable.

Pour aller où ? Où suis-je allée ? C'est la question que tout le monde m'a posée. Même si mon corps était immobile, mon cerveau m'a transportée dans une autre dimension, dans un autre univers. Là-bas, la partie physique de l'être n'a plus d'importance. Comme l'esprit qui quitte le corps après la mort, ma conscience relevait de l'énergie psychique, et non de mon corps physique. J'étais simplement allée là-bas. »

Cet après-midi là, Elisabeth se trouve être l’hôte du ranch de Robert Monroe, lequel a relaté dans des écrits des voyages en astral. Seule dans la Maison du Hibou, lieu tranquille et isolé, Elisabeth Kubler-Ross écrira par la suite ceci : « Malgré mes efforts pour demeurer éveillée, je me suis rapidement endormie - et c'est là que le cauchemar a commencé. J'ai souffert mille morts. Ils m'ont torturée physiquement. Je pouvais à peine respirer et j'étais pliée en deux car la douleur était si folle que je n'avais même pas la force de hurler ou d'appeler au secours, même si de toute façon il n'y aurait eu personne pour m'entendre. Au cours de ces longues heures de tourments, j'ai remarqué que, chaque fois que j'en avais fini avec une mort, une autre commençait, sans la moindre pause entre les deux pour reprendre mon souffle, récupérer, hurler ou me préparer à la suivante. Mille morts....

J'avais compris. Je vivais, au sens propre du mot, les morts de tous les patients que j'avais accompagnés jusqu'à ce jour. Je vivais la terrible angoisse, la douleur, le sang, les larmes et la solitude de chacun de ces malades. Si l'un d'entre eux était mort d'un cancer, alors je ressentais sa terrible souffrance. Si un autre avait eu une attaque, j'en subissais moi aussi les effets. »

Un peu plus loin, elle confie : « Voilà la leçon que je devais apprendre. Il fallait que je fasse l'expérience de mille morts pour connaître la joie indicible de l'après-vie.

Soudain, j'ai compris que je sortirais de cette épreuve grâce à la FOI. La foi en Dieu, car il ne nous est donné que ce que nous pouvons supporter. La foi en moi-même, car j'avais compris que je pouvais supporter tout ce qu'il m'envoyait. »

Ayant accepté ce qui lui est envoyé, Elisabeth se détend, s’allonge sur le dos, notant toutefois des étrangetés : « Tout d'abord, il y eut une vibration de plus en plus rapide au niveau de la paroi abdominale, mais ce mouvement ne concernait pas les muscles, ce qui me fit penser que c'était impossible sur le plan anatomique. Et pourtant ce phénomène était bien réel. Et plus j'observais mon propre corps, et plus j'étais stupéfaite. Puis apparurent devant moi d'extraordinaires boutons de fleurs de lotus. Ces fleurs s'épanouissaient très lentement jusqu'à devenir éclatantes de beauté. Au bout d'un certain temps, elles se transformèrent en un énorme lotus. Derrière cette fleur, jaillit une lumière extraordinairement brillante, sublime, cette même lumière que mes patients avaient si souvent décrite.

Je savais qu'il me faudrait traverser cette fleur gigantesque pour ensuite me fondre dans la lumière. Je fus alors doucement et progressivement happée par cette lumière merveilleuse, et j'ai compris que cette clarté signifiait la fin de ce long et terrible voyage. Curieuse, je pris mon temps pour profiter de la paix, de la beauté et de la sérénité de ce monde de vibrations. Chose étonnante, j'avais toujours conscience de me trouver dans la Maison du Hibou, à mille lieues de tout être humain et, où que se posât mon regard, tout se mettait à vibrer - les murs, le plafond, les fenêtres.., les arbres à l'extérieur.

Ma vue, qui s'étendait sur des kilomètres et des kilomètres, me permettait de tout voir - un brin d'herbe, une porte en bois, etc. - y compris leur structure moléculaire, leurs vibrations. Je découvrais, avec un respect et une crainte mêlés d'effroi, que toute chose avait une vie, une divinité en elle. Durant tout ce temps, je continuai d'avancer lentement à travers la fleur de lotus, vers la lumière. Finalement, je me fondis dans la chaleur de cette lumière d'amour. Même l'image de millions d'orgasmes infinis ne pourrait traduire la sensation d'amour, de chaleur et d'accueil que j'ai ressentie. Ensuite, j'ai entendu deux voix. La première était ma propre voix: "Le Seigneur m'accepte telle que je suis. " La seconde, qui venait de je ne sais où, me dit ces mots bien mystérieux: " Shanti Nilaya. " »

Le lendemain, après avoir dormi, « j'ai continué à être en communion avec chaque feuille, chaque papillon ou chaque pierre et à sentir leurs vibrations jusque dans leur structure moléculaire. J'ai connu l'extase la plus extraordinaire qu'un être humain puisse vivre sur cette terre. »

Cet état bienheureux va s’estomper. Il est dur de « replonger dans les tâches de la vie quotidienne ».

Elisabeth apprend que Shanti Nilaya est Havre de paix ultime, en sanscrit. Et il lui est révélé cela : « toute cette expérience avait pour but de me donner une Conscience cosmique - une conscience de la vie en toute créature. En ce sens, c'était un succès. »

Elisabeth Kubler-Ross est décédée en août 2004, entourée de ses deux enfants. Un prix de recherche « Elisabeth Kubler-Ross » est décerné tous les deux ans à Sion, Suisse, par l’unité Éthique et fin de vie de l'Institut Universitaire Kurth Boesch.

Moins de 18 ans, réfléchir sa mort, y penser, n’a rien de négatif. Tel est le message transmis par Elisabeth Kübler-Ross. A bien saisir.

Contact : francoiseboisseau@wanadoo.fr

Real Racing 2 HD Update Brings Full HD 1080p Dual Screen Gaming to iPad 2 and the App Store

2011-04-21T03:36:28+02:00

s smash-hit racer

Melbourne, Australia (PRWEB) April 20, 2011

Firemint today announced the immediate availability of Full HD 1080p dual screen gaming for its critically-acclaimed hit Real Racing 2 HD for users with iPad 2. With this update, players can connect iPad 2 to their HDMI-compliant TV using the Apple Digital AV Adapter and experience the stunning visuals and thrilling gameplay of Real Racing 2 HD in exceptional 1080p, while real-time racing telemetry is displayed on their iPad 2.

Players can now keep an eye on their speed, lap times and position on iPad 2 while the action is rendered with exceptional clarity on their high-definition TV. There are no black borders or upscaled images; Real Racing 2 HD's true 1080p dual screen mode is specially optimized so it runs at a silky smooth 30 frames per second while maintaining high-quality 3D visuals.

"Playing Real Racing 2 HD on your big screen with iPad 2 is amazingly fun," said Rob Murray, CEO of Firemint. "There is no compromise on gameplay, resolution or useability. With iPad 2 displaying real-time telemetry in addition to powering the high-definition 1080p graphics on your TV, Real Racing 2 HD is at the forefront of iOS gaming and a shining example of the remarkably power of iPad 2."

The update also unleashes an exciting new age of entertainment where your gaming experience is flexible, seamless and persistent. Real Racing 2 HD on iPad 2 blurs the line between playing on-the-go and in the lounge room; switching between 1080p dual screen and single screen gaming and back again is as simple as disconnecting or reconnecting a cable.

Whether you're blasting through the Career Mode or dishing out the damage in Multiplayer, simply unplug the device and Real Racing 2 HD will revert to single screen play. Reconnect and the game will appear on your TV, displayed in full 1080p.

The Real Racing 2 HD App is available for US$9.99 from the App Store on iPad or at .

For more information about the game, please visit .

About FiremintFiremint creates fun, addictive games. Firemint’s best known titles are Flight Control, the ultra-casual, broad-appeal hit for iPhone, and Real Racing, the critically-acclaimed, high-end 3D pro racer. The studio has also worked with the industry’s leading publishers developing over 30 titles from notable franchises as well as originals. Flight Control, Real Racing and Real Racing 2 have received numerous Game of the Year awards from IGN, Pocket Gamer and TouchGen, and two Apple Design Awards. Founded in 1999 by CEO Robert Murray, Firemint is located in Melbourne, Australia’s games development hub, and employs 60 people.

CONTACT: FiremintLogan Booker | logan(at)firemint(dot)com | +61 3 9421 2292

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