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On m'a proposé de m'inviter à voir un spectacle et pour en connaître les détails j'ai tapé quelque chose de Freudien sur Google, c'est-à-dire "L'être au père" et je n'étais pas loin du titre original mais quand même Kafka était plus matter-of-fact qu'on ne le penserait et rédigeant une missive à son géniteur le texte a pris le titre tout naturel de "Lettre au père".

Aux Bouffes du Nord il était lu par un comédien de théâtre, ceux qui jouent tous les soirs des histoires entières, n'annonent pas des bouts de phrases plusieurs fois de suite alors qu'on les y encourage par un mot qui désigne l'une des pièces centrales d'une voiture.
Autant dire quelqu'un, le comédien de théâtre, qui teste votre goût des petits pas, des minuscules avancées, du sur-place, votre patience dans les embouteillages.

Jean-Quentin Châtelain, probablement excellent interprète de Beckett, l'auteur à succès des sociétés à pyramide des âges inversées, m'a exaspérée dès son entrée en scène, dès qu'il à décidé de faire de Kafka un être paumé, hésitant et alcoolique, défait par papa.

Je fermai alors les yeux pour entendre le texte et me le répéter dans la tête comme j'aurais voulu l'entendre, avec sécheresse, un désespoir qui serait aussi sec et mordant qu'un hiver. Pas pluvieux, pas des tonnes de "euh" comme a fait Jean-Quentin. C'était du boulot cette façon d'être au théâtre justement après une journée de travail et j'ai fini par m'endormir.

Puis a la fin, après avoir participé à nourrir les applaudissements pour ce pauvre hère qui s'était donné du mal même au prix de mon agacement, j'ai descendu en flèche le spectacle auprès de la personne qui m'y avait invitée, on aurait dit que je pouvais être aussi odieuse que le père de Kafka, sans égards.

La question qui se posait ensuite était de savoir si "Lettre au père" était un texte dont Jean-Quentin avait le droit de s'emparer à sa guise pour s'adresser au sien ou s'il avait le devoir d'incarner Kafka, bien ou mal, mais en ayant le souci d'en être le représentant.

Si on reprenait un texte autobiographique, la personnalité de son auteur pouvait-elle s'effacer au profit des mots ?

A tout hasard, si on reprenait les mots de Guéant en oubliant le personnage, comment sonnaient-ils ?

A-D Films chroniqués par ordre alphabétique A-D

2012-02-08T22:30:37+01:00

A bout portant (2010) de Fred Cavayé

A casa nostra (2006) de Francesca Comencini

A la poursuite d'Octobre Rouge (The hunter from Red October) (1990) de John MacTiernan

A la poursuite du diamant vert (romancing the stone) de Robert Zemeckis

A vif (the brave one) (2007) de Neil Jordan

Absence de malice (Absence of malice) (1981) de Sydney Pollack

Adaptation. (2002) de Spike Jonze

Adieu poulet (1975) Pierre Granier-Deferre

Affaire Cicéron (l') (Five fingers) de Joseph L. Mankiewicz

Affaire Farewell (l') (2008) de Christian Carion

Affaire Mattei (Il caso Mattei) (1972) de Francesco Rosi

Affaire Mori (l') (Il prefetto di ferro) de Pasquale Squitieri (1977)

Affaire pélican (l') (The pelican brief) (1993) de Alan J. Pakula

Affaire Thomas Crown (l') (The Thomas Crown Affair) (1968) de Norman Jewison

Affreux, sales et méchants (Brutti sporchi e cattivi) (1976) de Ettore Scola

Agent trouble (1987) de Jean-Pierre Mocky

Ah! si j'étais riche (2002) de Michel Munz et Gérard Bitton

Alexandre (Alexander) (2003) de Oliver Stone

Alexandre le bienheureux (1967) de Yves Robert

Alpagueur (l') (1976) de Philippe Labro

Amants (Amantes) (1991) de Vicente Aranda

Amarcord (1973) de Federico Fellini

Amen. (2001) de Costa Gavras

Américain bien tranquille (un) (The quiet american) (2002) de Philip Noyce

American gangster (2007) de Ridley Scott

Amis de Peter (les) (Peter's friends) (1992) de Kenneth Branagh

Amour sans préavis (l') (Two weeks notice) (2002) de Marc Lawrence

Ange des maudits (l') (Rancho notorious) (1952) de Fritz Lang

Angel eyes (2001) de Luis Mandoki

Angel Heart - aux portes de l'enfer (1987) de Alan Parker

Anges & démons (Angels & demons) (2009) Ron Howard

Anglais (l') (The limey) (1999) de Steven Soderbergh

Année du dragon (l') (The year of the dragon) (1985) de Michael Cimino

Anthony Zimmer (2005) de Jérôme Salle

Anti-gang (l') (Sharky's machine) (1981) de Burt Reynolds

Apollo 13 de Ron Howard

Appaloosa (2008) de Ed Harris

Apocalypse now (1979) Redux (2001) de Francis Ford Coppola

Après vous (2002) de Pierre Salvadori

Arabesque (1966) de Stanley Donen

Arbalète (l') (1984) de Sergio Gobbi

Argent de la vieille (l') (1972) (Lo scopone scientifico) de Luigi Comencini

Arme à gauche (l') (1965) de Claude Sautet

Arnaque (l') (the sting) (1973) de George Roy Hill

Arnaqueurs (les) (the grifters) (1990) de Stephen Frears

Arrêt d'autobus (Bus stop) (1956) de Joshua Logan

Artist (the) (2011) de Michel Hazanavicius

Assassination tango (2002) de Robert Duvall

Astérix aux jeux olympiques (2008) de Thomas Langmann et Frédéric Forestier

Attaque du métro 123 (l') (The taking of 123 Pelham) (2009) de Tony Scott

Attentat (l') (1972) de Yves Boisset

Attention bandits (1986) de Claude Lelouch

Auberge espagnole (l') (2001) de Cédric Klapish

Autopsie d'un meurtre (Anatomy of a murder) (1959) de Otto Preminger

Avanti! (1972) de Billy Wilder

Avatar (2009) de James Cameron

Aventures de Jack Burton dans les griffes du mandarin (les) (Big trouble in Little China) (1986) de John Carpenter

Aventures extraordinaires d'Adèle Blanc-Sec (les) (2010) de Luc Besson

Aventuriers de l'Arche perdue (les) (Raiders of the lost Ark) (1981) de Steven Spielberg

Baaria (2009) de Giuseppe Tornatore

Baie sanglante (la) (Reazione a catena) (1971) de Mario Bava

Balance (la) (1982) de Bob Swaïm

Bandera (la) (1935) de Julien Duvivier

Bandolero! (1968) de Andrew V. McLaglen

Banquière (la) (1980) de Francis Girod

Bar du téléphone (le) (1980) de Claude Barrois

Barber, l'homme qui n'était pas là (the) (The Barber, the man who wasn't there) (2001) de Joel & Ethan Coen

Barbier de Sibérie (le) (Sibirskiy tsiryulnik) (1998) de Nikita Mikhalkov

Barry Lyndon (1975) de En bonne geekette que je suis, pouvais-je réellement passer à côté de cette trilogie qui semble déjà avoir fait son petit nid sur internet ? (je remercie donc Tumblr pour m'avoir introduit au sujet)

L'adaptation cinématographique du premier volet, prévue pour le 21 mars 2012 sur nos écrans, commence à faire parler d'elle. Curieuse de nature, je me suis donc attaquée à la lecture du premier tome.

Titre : Hunger Games (T.1)

Auteur : Suzanne Collins

Résumé : Dans un futur sombre, sur les ruines des Etats-Unis, un jeu télévisé est créé pour contrôler le peuple par la terreur.
Douze garçons et douze filles tirés au sort participent à cette sinistre télé-réalité, que tout le monde est forcé de regarder en direct. Une seule règle dans l'arène : survivre, à tout prix. Quand sa petite sœur est appelée pour participer aux Hunger Games, Katniss n'hésite pas une seconde. Elle prend sa place, consciente du danger. A seize ans, Katniss a déjà été confrontée plusieurs fois à la mort.
Chez elle, survivre est comme une seconde nature...

Mon avis :

My dear fellows, avant d'entrer dans le vif du sujet, je tiens à remettre en place l'équilibre naturel du monde. Vous pourrez lire au dos de la couverture, tout comme dans d'autres publications, une comparaison outrancière de cet ouvrage avec la saga Twilight. Par pitié, oubliez ça, il ne s'agit ni plus ni moins que d'une manière détournée et peu appropriée de cibler le même type de public (jeune dirons-nous, pour ne pas chercher plus loin). Loin de moi l'idée de faire le blâme de l'oeuvre de Stephenie Meyer, mais je tiens à mettre les choses au point vis-à-vis de ceux qui se considèrent comme allergiques à la fameuse saga vampirique et qui, se laissant abuser par ce qu'ils pourraient lire, passeraient à côté de Hunger Games. Car croyez-moi, cela n'a rien à voir ! (comparer une histoire de survival associé à une critique de société à une romance teintée d'hémoglobine et de paillettes, seriously ?)

Ceci étant désormais clair comme du plexiglas, passons au choses sérieux. Ai-je aimé Hunger Games ? La réponse est... Oui. Ce premier tome s'est révélé être une excellente surprise. Pour commencer, le contexte de l'histoire était déjà fort alléchant, et je ne fus pas déçue de ce côté-là. Nous parlons de genre « science-fiction/fantastique », mais le monde de Hunger Games n'est peut-être hélas pas aussi éloigné du nôtre que nous aimerions le penser (la télé-réalité, cela vous dit quelque chose ?). Dans une société corrompue par sa propre ruine, les habitants de Panem sont tenus en laisse par ces Jeux de la Faim, qui sont l'illustration même du niveau jusqu'où une civilisation (comme la nôtre) peut chuter.

Dans ce monde franchement peu hospitalier, l'héroïne se dégage dès les premiers paragraphes comme un personnage fort (ce qui fait plaisir à lire !). Forte oui. Invincible, certes non (ouf ! Nous évitons un cliché). Car Katniss, bien qu'intelligente et débrouillarde, n'en demeure pas moins la victime d'un système de manipulation et de pouvoir qui la dépasse, et qui pourtant guide sa vie et celles de ses proches depuis la naissance. Et bien que parfaitement consciente du monde dans lequel elle évolue, elle n'en connait pas encore toutes les intrigues et les sombres rouages. En ce qui concerne sa personnalité, Katniss appartient à la catégorie des personnages principaux qui se dévoilent peu, y compris au lecteur (ce qui peut se montrer un peu frustrant), mais qui se montrent particulièrement intéressants en interaction avec des personnages secondaires (citons Peeta bien évidemment, ou encore Cinna, Rue, Haymitch...).

En terme d'action, ce livre devient rapidement très prenant, une fois les tribus jetés dans l'arène. Tactiques de survie et même complots, voilà de quoi régaler les amateurs au creux d'un rythme plutôt haletant avec un style d'écriture très fluide. Et pour ceux qui aiment ça, il y a même de la romance (on a tous besoin d'amour !), mais bien loin du genre guimauve auquel on pourrait penser. D'ailleurs, tout n'est pas bouclé d'office dans le premier tome de ce côté là, et heureusement d'ailleurs !

Au final, je ne regrette pas de m'être laissée tenter par cette saga divisée en trois tomes. Le premier m'ayant régalée, je prévois de me plonger dans le second sous peu. Enfin, quand ma P1 me le permettra... [*insérez ici rire ironique et contraint*]

P-T Films chroniqués par ordre alphabétique P-T

2012-02-07T16:50:08+01:00

Pacha (le) (1968) de Georges Lautner

Papy fait de la résistance (1983) de Jean-Marie Poiré

Parfum de femme (1975) de Dino Risi

Paris Texas (1984) de Wim Wenders

Parrain (le) (1972) (Mario Puzo's the Godfather) De Francis Ford Coppola

Pas de printemps pour Marnie (Marnie) (1969) de Alfred Hitchco

Patton (1970) de Franklin J. Schaffner

Patriotes (Company business) (1991) de Nicholas Meyer

Payback (1999) de Brian Helgeland

Perchè si uccide un magistrato? (1975) de Damiano Damiani

Personne n'est parfait(e) (Flawless) (1999) de Joel Schumacher

Petites coupures (2003) de Pascal Bonitzer

Petit criminel (le) (1990) de Jacques Doillon

Petrus de (1946) Marc Allégret

Peur sur la ville (1974) de Henri Verneuil

Pigeon (le) (I soliti ignoti) (1958) de Mario Monicelli

Pile ou face (1980) de Robert Enrico

Pirates (1985) de Roman Polanski

Pirates des caraïbes (jusqu'au bout du monde) (Pirates of the caribbean: at world's end) (2007) de Gore Verbinski

Pirates des caraibes (la malediction du Black Pearl) (Pirates of the caribbean: The curse of the Black Pearl) (2002) de Gore Verbinski

Pirates des caraïbes (le secret du coffre maudit) (Pirates of the caribbean: Dead man's chest) (2006) de Gore Verbinski

Pleins pouvoirs (les) (absolute power) (1997) de Clint Eastwood

Plus fort que le diable (Beat the Devil) (1953) de John Huston

Police sur la ville (Madigan) (1968) de Don Siegel

Pont trop loin (un) (A bridge too far) (1977) de Richard Attenborough

Pour une poignée de dollars (Per un pugno di dollari) (1964) de Sergio Leone

Poursuite dura 7 jours (la) (the command) (1954) de David Butler

Poursuite implacable (la) (Revolver) (1973) de Sergio Sollima

Prédateurs (les) ( The hunger) (1983) de Tony Scott

Président (le) (1960) de Henri Verneuil

Prête-moi ta main (2006) de Eric Lartigau

Pretty woman (1990) de Garry Marshall

Primary colors (1998) de Mike Nichols

Prince de New York (le) (The prince of the city) (1981) de Sidney Lumet

Princesse de Montpensier (la) (2010) de Bertrand Tavernier

Prisonnière espagnole (la) (The spanish prisoner) (1997) de David Mamet

Prix à payer (le) (2007) de Alexandra Leclère

Prix du danger (le) (1982) de Yves Boisset

Professionnel (le) (1981) de Georges Lautner

Public ennemies (2008) de Michael Mann

Quai des orfèvres (1947) Henri-Georges Clouzot

Quand l'inspecteur s'emmêle (a shot in the dark) (1964) de Blake Edwards

Quand la ville dort... (The asphalt jungle) (1950) de John Huston

Quatre étranges cavaliers (Silver Lode) de Allan Dwan

Quantum of solace (2008) de Marc Forster

Quelques jours avec moi (1988) de Claude Sautet

Qui a tué le chat? (Il gatto) (1977) de Luigi Comencini

Qui l'a vue mourir? (Chi l'ha vista morire?) (1972) de Aldo Lado

Qui veut la peau de Roger Rabbit? (Who framed Roger rabbit?) (1988) de Robert Zemeckis

Raisons d'Etat (The good shepherd) (2006) de Robert de Niro

Règlement de comptes (The big heat) (1953) de Fritz Lang

Règlements de comptes à O.K. Corral (Gunfight at the O.K. Corral) (1957) de John Sturges

Retour de Ringo (le) (Il ritorno di Ringo) (1965) de Duccio Tessari

Retour du Jedi (le) (Return of the Jedi) (1983) de Richard Marquand

Réveillon chez Bob (1984) de Denys Granier-Defferre

Révélations (The insider) (1999) de Michael Mann

Rien à déclarer (2010) de Dany Boon

Rio Bravo (1959) de Howard Hawks

Rio Lobo (1970) de Howard Hawks

Rive droite, rive gauche (1984) de Philippe Labro

Rivière Rouge (la) (The Red river) (1948) de Howard Hawks

Rivière sans retour (la) (the river of no return) (1954) de Otto Preminger

Robin des Bois (Robin Hood) (2010) de Ridley Scott

Rock academy (The school of rock) (2003) de Richard Linklater

Crédits : TouN (Saint-Nazaire)

C’est l’intimité d’une conscience amplifiée aux dimensions du cosmos, que la chose dramatique bénéfiquement contraint dans un hôtel en ruines, dedans-dehors d’un monde que l’on reconnaît surtout à ce que lui-même ne se reconnaît pas, « Palais » qui peut bien devenir dédale d’administrations et bureaux, ou encore chantier où se bâtit, comme aux frais de quelque espérance déjà mécanisée, un nouveau complexe hôtelier pour touristes de masses.

On se sent comme chez soi dans cet étrange monde où tout flotte et glisse, objets et personnages, où toute conscience de la crise, même aiguë, se double de celle de son irréalité foncière, où toutes les permutations semblent et sont peut-être possibles mais où nulle issue autre que la mort ne se dégage, sinon cette poésie elle-même qu’est le flottement et, indissociablement, cette molle et vaine façon de le maudire.

De même que l’univers n’est pas stable, possiblement plusieurs et pourtant un, « les personnages aussi flottent dans les rôles » ; le résultat est tout à fait étonnant, d’une beauté singulière où la phrase la plus prosaïque, la discussion plate et très souvent stérile, femme enceinte et déjà seule faisant des sondages téléphoniques, gamin de banlieue s’adressant à un cadre à la dérive, prennent sans fioritures syntaxiques aucunes une profondeur métaphysique qu’on ne leur soupçonnait pas. C’est qu’ici, on flotte à la lisière d’une identité qu’on cherche, qu’on fantasme, qu’on désire, qu’on trouve très vaguement, comme par défaut, et dont à peine entrevue on ne sait plus au fond si on la veut vraiment, tellement sans plus de raison elle aurait pu être autre.

Tout est dans En contrebas mêlé de ce qui est ordinairement séparé, et des morceaux d’intimité sont nettement perceptibles dans ces conversations où ils ne sont pas censés du tout figurer, presque au même titre que l’amour manque, ou semble manquer, dans les histoires du même nom, et qui ont presque l’air de se jouer à vide, ou de n’être que les histoires de son manque ; les trois parties qu’encadrent Prologue et Epilogue, malgré leurs titres à l’arrêt, « Ronde », « Travails », « Cités », quoique bien distinctes quant aux situations qu’elles recouvrent, conservent ce degré d’onirisme concret, parfois déroutant, et cette intrication de la conscience intime et des moments de la vie amoureuse ou sociale – dans un monde aux contours évanouis, sans repères tangibles, sans plus de séparation entre dedans et dehors, public et privé, où toute autorité réelle semble s’être renoncée elle-même – conduit clairement l’action, mais comme au hasard et vers une destination inconnue, sans qu’aucun fil directeur pourtant ne manque.

Les personnages semblent être les fantômes que suscitent la conscience de l’un d’entre eux, ouvrant la pièce et répondant à peine à l’énigmatique nom de Er, personnage qui se meurt, assisté parfois d’un mystérieux Veilleur, une manière d’Ange gardien dans un monde où Dieu, définitivement, est absent, ou mort – à cette énormité près que son nom demeure, et peut être prononcé (ah, le moment où Sophie ébauche une prière portant conscience de sa vacuité même, « essaie de s’agenouiller, mais ne trouve pas la position juste »). Entre l’hôtel en ruines du commencement et celui dont les fondations sont en cours dans la dernière partie, que l’on travaille pour le sondeur Eurêka ou que l’on se fasse balader dans les délires administratifs de la fusion des Assedic et de l’Anpe, c’est toujours la même errance que rien ne vient arrêter, et peut-être pas même la mort, le Capitaine achevant de son poème enfin ce foisonnement flottant de situations qu’Er avait ouvert et que sa mort n’a pas interrompu…

Ils sont ces fantômes, oui ; et nous sommes ces fantômes ; nous nous reconnaissons en eux, presque immédiatement, devant tellement de tristesse et de banalité qu’il y a de quoi sourire. Car ce monde a sa légèreté, et sa musique de cirque, lancinante, comme une invitation aussi à la danse, présente par intervalles dans la pièce, semble être son filigrane réel. Et nous voyons, presque avec stupeur, ces personnages se balbutiant eux-mêmes, cherchant à se dire, et n’y parvenant jamais mieux que de leur échec à le faire.

La pièce, à laquelle une description analytique ne rendrait sans doute pas justice ici, lui donnant seulement l’air d’être d’une grande complexité technique, avance tout en finesse et grâce, portant avec une fluidité funambule ses personnages, couples se cherchant et se séparant d’un même tenant, si l’on ose dire, et peut-être n’existant qu’ainsi ; individus qui ne savent pas qui ils sont, et à peine qu’ils sont, d’en avoir trop conscience, cherchant du travail, même idiot, dépourvu du moindre sens, et côtoyant l’abîme, de façon si banale ; anciens amants qui de nouveau se croisent et ne se reconnaissent même plus ; jeunes gens en déshérences diverses, bourgeois ou paumés, et qui font mine de ne pas s’entendre en s’accrochant à l’idée qu’ils ne sont pas tout à fait des mêmes mondes… et discutant tout de même à leurs intersections.

Et puis ces personnages, flottant dans leurs identités, qui tous sont moins eux-mêmes que celui qu’ils auraient pu être, et cela semble presque extraordinaire, on les distingue très bien entre eux ; Sophie, Laure et Eve ne sont pas la même femme, quelque flou flottement qu’elles partagent ; les hommes, eux, sauf Jean, semblent encore marqués de fonctions symboliques – le Capitaine, le Veilleur, le Jeune (qui est aussi bien un jeune cadre imbécile toisant un employé plus âgé qu’un marlou de banlieue tentant de déprécier le monde pour le faire coïncider à telle idée de lui-même qu’il a, et qui est en tout état de cause celui qu’aucun rite anthropologique ne semble plus devoir mener à l’âge adulte) – en cours de dissolution, ils n’ont pas de prénom bien fixe, mais une idée désignée de ce qu’ils devraient être et qu’il n’est pas possible peut-être d’assumer encore pleinement.

Les dialogues, très clairs, prosaïques et profonds à la fois, empreints de cet humour pudique, subtil que peuvent avoir sur eux-mêmes les gens qui doivent bien convenir à la fin que ça ne va pas si bien, se dégagent d’un fond de noirceur, et pour ainsi dire de mystère, qu’ils éclairent, mais pour l’en rendre seulement coruscant, et dont les paroles et le corps d’Er peut-être peuvent donner l’idée ; non pas donc comme s’ils prétendaient le percer ou résoudre, mais simplement le donner à voir en tant que mystère, là, sur la scène qu’on se fait à la lecture.

C’est à la finale une manière éminemment paradoxale et sans doute dramatiquement très blâmable, de traiter la question du mal par la présentation d’un monde qui, tissé seulement de tous petits conflits anodins, presque capables de s’auto-résorber, et en quelque sorte dépourvu de tout gouvernement discernable et donc aussi de tout jugement positif ou négatif à porter sur ce dernier, soit parvenu à ne plus connaître que douces ruines mouvantes, objets fantomatiques mais personnages aussi, sans plus rien à défendre ou combattre, presque anonymes, en quelque sorte ne représentant plus rien, à la limite de la représentation et de la représentabilité ; et l’on peut lire aussi En contrebas, sans trop d’égards pour les volontés de l’auteur, dont nous ne savons rien, comme une pièce où l’absence de mal réel, affirmé, positif, pour ainsi dire dramatique, fait pendant à l’autre absence, celle de Dieu, laissant les hommes dans un désert immense, terrestre purgatoire idiot et dans lequel ils tournent en rond, en quête d’un sens qu’ils ne trouveront pas. Et ici, il se peut assez que nous soyons allégrement passés du côté de l’interprétation univoque, tant seule l’absence de Dieu est évoquée réellement, tandis que la question du mal, de la cruauté consciente, volontaire n’entrerait étrangement pas dans le large champ pourtant que parcourt la pièce, légèrement ; au point qu’on peut presque dire la première absence positive quand la seconde serait proprement négative, impensée, et dont l’extrême banalité de tout serait en quelque sorte l’involontaire conséquence ; de sorte que ce ne serait pas tant d’abord Dieu qui manquerait, même vaguement, qu'ici-même ce qui le rendait possiblement nécessaire. Il importe assez peu, sauf évidemment aux très relatives questions de vanité et d’égo, de savoir si ce non-traitement du mal, de la méchanceté est à dessein ; importe en revanche qu’il se manifeste par une manière d’apolitisme troublant, très à contre-courant d’une époque faisant tout descendre au tout-à-l’égout médiatique, saisissant les situations non pas sur le mode conflictuel ordinaire (pour/contre, droite/gauche, etc) mais dans le sens de leur verticalité, n’atteignant par malheur tout à fait à rien vraiment vers le haut et se dissolvant dans les brumes d’une douce inconscience vers le bas ; ce qui n’est pas pour rien dans cette impression de flottement – mais peut-être également de torpeur – qu’indique souhaiter l’auteur dès sa première didascalie. Et il nous serait tentant de voir dans cette évacuation des existences hors de toute possibilité polémique et tragique, d’aucuns ici diraient historique, la puissance politique même, totalement en creux, de cette pièce de fantômes sympathiques et dolents. Nous.

La violence de ces solitudes toutefois, toujours comme d'abord en elle-même comprise et enfermée, de leurs heurts mols et répétés, mais comme par inadvertance, dans un monde toujours mal appréhendé et mal compris, la violence elle-même, quoique présente, et peut-être d’autant plus présente qu’on ne trouve donc ici aucun personnage de méchant de carnaval, mais une accumulation touchante de détresses ordinaires et sur lesquelles l’auteur, fait rare, ne semble pas nous enjoindre à quelque apitoiement, la violence elle-même semble flotter, ne pas avoir de contour décidé, et finalement être contenue dans une gangue de douceur, tant chacun de ces personnages, au fond, ne cherche qu’à aimer, et ne sait pas tellement comment on fait.

Ce qui est finalement émouvant ; et beau.

En contrebas n’est pas publiée.

Heinke Wagner est allemande, écrit en français. Elle est auteur dramatique, traductrice et formatrice. Elle vit à Saint-Denis.

Retard

2012-01-26T18:36:31+01:00

– Nous aurions vraiment aimé commencer à l’heure, mais nous attendons des gens importants, pas aussi importants que vous de mon point de vue – mais je ne suis qu’un modeste Acteur ayant bien besoin d’un public chéri auquel s’adresser –, mais bien plus importants que vous de leur point de vue, ainsi que du point de vue de tous ceux qui attendent d’eux une gratification ou un sourire ; des gens garants de l’égalité de tous, justement, et qui au gré du vent et de la mode nous donnent des sous, pas les leurs mais les vôtres, si et seulement si selon quelques règles féodales non écrites nous leur faisons telle allégeance qui leur sied, et il faut bien avouer que nous sommes exactement rompus à la servilité la plus basse, des gens dis-je qui nous donnent ces sous pour que nous préparions un spectacle ou pour aller ici ou là le jouer, au gré du vent et de la mode ; des gens garants de l’égalité de tous et qui ont pour travail de vous transformer, vous mesdames et messieurs en statistiques menteuses afin de justifier l’arbitraire de leurs choix faits au gré du vent et de la mode en merde ; des gens garants de l’égalité de tous et que nous attendons avec une humilité non feinte comme pour à travers eux remercier les dieux du vent et les idoles de la mode de nous avoir bien aléatoirement menés ici ce soir, devant vous ! Et donc, pardonnez-moi, il le faut, nous attendons ces gens garants de l’égalité de tous, excellents administrateurs qui n’ont à exercer leurs fonctions reçu aucun mandat du peuple et qui ont au milieu de la salle les meilleurs sièges réservés ; peut-être même ne viendront-ils pas.

Autre vidéos favorites, à voir, à méditer

2012-01-25T20:05:00+01:00

Pour retrouver les documentaires, les reportages, interviews mises en vidéos, qui m'ont interpellé, sur lesquels je recommande de s'attarder, pour discuter autour, je vous donne rendez-vous sur la page youtube où je les "compile" : http://www.youtube.com/user/Pascal315/

(pour accéder directement à la liste des vidéos favorites, cliquez ici ;

pour accéder à la liste des favoris des favoris, cliquez ici. )

Sur ce, je vous souhaite une bonne continuation de mois de décembre, une bonne fin d’année 2011, un bon ce que vous voudrez ;)

@ peluche, si vous le souhaitez,
Pascal

Le Havre de Kaurismäki

2012-01-08T12:40:00+01:00

Le Havre d’Akis Kaurismäki

Voici un film discret, trop discret peut-être en regard de l’abattage médiatique qui a entouré Intouchables et son formidable succès !

Et pourtant s’il est un film sur la générosité et l’humanisme, c’est celui-ci et non Intouchables, n’en déplaise à 17 millions de spectateurs bien-pensants.

Quelle période ?

Kaurismaki traite d’un sujet d’actualité, l’arrivée de réfugiés enfermés dans un conteneur sur le quai du port du Havre. Immobilisé par erreur en cet endroit, un ouvrier du port entend la voix d’un être humain à travers les parois. Il alerte aussitôt les services de la police qui, à grands renforts de CRS, procède à l’ouverture du conteneur. C’est alors un premier plan magnifique : on découvre les visages des réfugiés, fatigués, hébétés mais très dignes et au-dehors, les CRS armés jusqu’aux dents. La scène est muette, eux savent qu’ils sont arrêtés dans leur exil, nous le savons aussi. Un homme fait seulement un signe de tête imperceptible à un enfant. Celui-ci comprend immédiatement et prend la fuite. Ce sera le seul à retrouver la liberté. La police bien sûr va lui donner la chasse. C’est le sujet du film.

L’enfant, Idrissa, croise alors le chemin de Marcel Marx. Dès la première rencontre pourtant manquée, il sait qu’il peut faire confiance à cet homme. Quelques jours plus tard, il se réfugie en effet dans le cabanon de sa petite maison, protégé déjà par le chien de Marcel.

La parole est rare dans ce film. Elle va à l’essentiel. Kaurismäki sait que les silences, dans les situations cruciales, sont plus signifiants que les mots. Mais quand les personnages parlent, c’est avec une franchise désarmante et une grande efficacité.

Le Havre décalé

Le film traite d’un sujet d’actualité, nous l’avons dit, mais Kaurismäki filme Le Havre en créant un décrochage temporel. La ville nous apparaît comme si nous étions cinquante ans en arrière : Le Havre avant la reconstruction, Le Havre avec ses maisons ouvrières, ses bistrots et épiceries des quartiers populaires. Le réalisateur a filmé sans doute les derniers vestiges d’une époque révolue, celle où les gens du peuple avaient droit de cité dans les villes et où la fraternité, la main tendue vers l’autre, vers l’étranger étaient une évidence, une chose toute simple, humaine et sans héroïsme.

Il n’y a ni état d’âme ni sentimentalité dans la protection qui s’organise, dans le quartier, autour d’Idrissa mais la solide conviction que c’est la seule chose à faire dans la situation. Pas de bavardage inutile, pas d’apitoiement sur cette jeune figure solitaire qui va, aidé de Marx, traverser la Manche clandestinement pour rejoindre sa mère. Pas de héros non plus : chaque personnage agit selon la même conscience exigée par la situation.

Ce décalage temporel a une grande efficacité subjective : le pays retrouve ses métiers pauvres. Marx est cireur de chaussures, à la sortie de la gare, devant les magasins de chaussures. Parfois, il en est chassé sans ménagement comme sont chassés à Paris les pauvres qui hantent les terrasses des cafés. Kaurismäki donne consistance à des figures populaires : la tenancière du petit bar, son compagnon de fortune, cireur également, l’épicier. Chacun, à sa façon, est un personnage généreux et debout. Le réalisateur, à travers les images désuètes de la ville et à travers ces personnages, simples, si rarement filmés de nos jours au cinéma, suggère que le pays, ce sont ces gens-là et ces lieux-là.

Il n’y a pas de gadget, pas de téléphone portable, - quand sa femme aimée tombe malade, il faut appeler depuis la boulangerie, pas de télévision, pas d’effets spéciaux, pas de maquillage, pas d’ordinateur, pas de publicité, peu de voiture mais la charrette de l’épicier où se cache Idrissa pour échapper à une rafle parce qu’il a été dénoncé par un voisin. Pas de bavardage mais chaque parole fait mouche. Cela repose et impose au spectateur une attention très particulière à chaque séquence parce que rien ne vient le divertir, rien ne vient brouiller l’essentiel. C’est une qualité remarquable de la façon de tourner de Kaurismaki : chaque plan est conçu de sorte que seule l’évidence doive en sortir ; pour ce faire, le réalisateur épure l’image et les dialogues, nul superflu, nulle superficialité mais la profondeur de la vérité.

Le personnage du policier, l’inspecteur Monet, relève également du décrochage dont nous avons parlé. Pardessus noir noué à la taille et chapeau noir vissé sur la tête, il évoque les policiers d’autrefois. Cela change de ceux que l’on voit, vêtus de blousons, de jean’s et armés. Monet hante le quartier à la recherche d’Idrissa, il est pressuré par son administration qui lui demande de lui livrer le jeune garçon. Mais petit à petit, il est conquis par la personnalité de Marx et gagné par son humanité. Alors que l’enfant est sur le point d’être découvert au moment où il pense enfin avoir échappé aux contrôles, Monet décide de le laisser libre, de le laisser traverser la Manche pour gagner l’Angleterre. Ce revirement est décisif : l’inspecteur est passé de l’autre côté. Il mesure tout à coup l’inanité de sa mission et se range du côté du peuple et des réfugiés. « Je me suis trompé sur votre compte, je vous ai mal jugé » lui dira Marx à la fin.

Prenons de la graine de ce film si modeste, si peu tapageur. Apprenons de lui ce que l’on veut que l’on oublie : tendre la main, aimer parfois sans retour, considérer les gens, juste pour ce qu’ils sont, être debout.

Oui, ce film est un beau film.

Paula Balso

Anthologie subjective, de Jacques Copeau

2012-01-07T23:35:00+01:00

Anthologie subjective de Jacques Copeau. Textes choisis par Catherine Dasté. Gallimard, NRF, 2011, 5,50 euros

Il est difficile de parler de ce petit livre d’une cinquantaine de pages parce que la première envie est de le citer largement ; la première peur de le paraphraser.

De fait, il s’ouvre ainsi :

« Un théâtre, parce qu’il n’y en a pas.

Reprendre possession des chefs d’œuvre. »

Comme ce livre est composé d’un choix de textes, principalement empruntés au cinq Registres publiés chez Gallimard, cet incipit sonne comme un programme ; et vraiment c’en est un.

Fondateur, avec Gide et quelques autres, de la Nouvelle Revue Française en 1908, metteur en scène en quelque sorte d’avant Jouvet – dont il fut le maître –, Copeau peut paraître loin, engoncé dans le noir et blanc de la première moitié du XXème siècle ; en vérité, et chaque page de cette véritable incitation à lire les Registres le prouve, Jacques Copeau et son théâtre se tiennent devant nous, non pas comme l’endroit où nous allons, mais comme l’endroit où nous pouvons encore aller, mais au prix seulement d’une colossale purgation salutaire – dont la plus connue sans doute, celle du décor, n’est peut-être pas réellement la première.

Ses considérations sur ce que peut et doit être selon lui le théâtre laissent voir à chaque fois combien il n’a pas été lu, écouté, compris ; plus grave encore, combien les œuvres dramatiques, classiques et, disons, récentes, ne sont pas lues, écoutées, comprises. Ses considérations sur ce qu’est le théâtre de son temps, qui nous semble si ringard et si loin, ce théâtre contre lequel il s’élève et au-dessus duquel il élève, elles, n’ont pas pris une ride – au point que l’on se prend parfois à sourire ou à rire des gifles qu’à travers le temps il administre aujourd’hui à nombre de têtes à claques qui tiennent le haut du pavé.

« Il est en effet très facile de développer une mise en scène. Très facile de multiplier les signes du spectacle, même avec une certaine discipline de moyens qui donne l’illusion de l’harmonie. Très facile d’inventer mille choses plaisantes ou sensationnelles à propos ou à l’extérieur d’un chef d’œuvre littéraire.

Ce qui est difficile, ce qui est la marque de l’art et la preuve du talent, c’est d’inventer au-dedans, c’est d’emplir de réalité, de saturer de poésie tout ce qui se fait et dit sur la scène, sans jamais outrer la signification, sans jamais déborder ce que j’appelle « la pure configuration des chefs d’œuvre ».

Voilà. En quelques lignes, c’est toute la production actuelle de « spectacles vivants » qui vient de se faire sortir du champ du théâtre ; et dans quelle langue !

Ses pages sur Molière et celles sur Shakespeare ou Chaplin sont elles aussi extraordinaires d’intelligence et de simplicité.

Celles sur Molière en tout cas, et l’on sait combien il fut important à Copeau, donnent autant envie de se replonger dans l’intégralité de l’œuvre que de filer lire le merveilleux Registre qui lui est exclusivement consacré.

Une phrase, pour finir. Une phrase qui d’abord laisse rêveur et finalement donne espoir, au milieu des ruines et des déprédations, tant elle semble inciter à penser que les artistes essentiellement narcissiques de notre époque spectaculaire (dans leur folie des prétendues « dramaturgies non textuelles » comme dans le singulier appauvrissement de forme et de fond dont attestent la plupart des pièces écrites aujourd’hui et qui témoignent seulement de la dégradation du poème dramatique en journalisme « monodialogué »), n’ayant réellement plus rien à dire qui requerrait une forme supérieure du Dire et masquant cela sous des tombereaux de bavardages divers, ont vaguement conscience malgré tout qu’ils ne sont pas en capacité d’adresser quoi que ce soit qui mérite d’être conservé dans une forme pensée à ceux qui leur succéderont.

« Le texte seul compte. Il n’y a que le texte ! C’est seulement par le texte qu’un homme de 1660 pourra faire signe aux hommes de l’an 2000. » (1)

(1) C’est moi qui souligne.

L-O Films chroniqués par ordre alphabétique L-O

2012-01-06T17:48:00+01:00

L.A. Confidential (1997) de Curtis Hanson

Laissez-passer (2002) de Bertrand Tavernier

Largo Winch (2008) de Jérôme Salle

Laura (1944) de Otto Preminger

Lawrence d'Arabie (Lawrence of Arabia) (1962) de David Lean

Legend (1985) de Ridley Scott

Liberté, mon amour (Libera, amore mio...) (1973) de Mauro Bolognini

Liens du sang (les) de Jacques Maillot

Lions et agneaux (Lions for lambs) (2007) de Robert Redford

Loi et l'ordre (la) (Righteous kill) (2008) de Jon Avnet

Lost in translation (2004) de Sofia Coppola

Love Field (1992) de Jonathan Kaplan

Lucky Luciano (1973) de Francesco Rosi

Lumières de la ville (les) (City lights) (1928-1930) de Charles Chaplin

Ma petite entreprise (1999) de Pierre Jolivet

Mac (le) (2010) de Pascal Bourdiaux

Mademoiselle Chambon (2009) de Stéphane Brizé

Mafia fait la loi (la) (Il giorno della civetta) (1968) de Damiano Damiani

Magnifique (le) 1973 de Philippe de Broca

Main basse sur la ville (le mani sulla città) (1963) Francesco Rosi

Main droite du diable (la)

Maison Russie (la) (The Russia house) (1990) de Fred Schepisi

Majestic (the) (2001) de Frank Darabont

Major Dundee (1965) de Sam Peckinpah

Malèna (2000) de Giuseppe Tornatore

Mammuth (2010) de Benoît Delépine & Gustave Kervern

Man of the year (2005) de Barry Levinson

Manipulations (The contender) (2000) de Rod Lurie

Manon des sources (1986) de Claude Berri

Mari de la coiffeuse (le) (1990) de Patrice Leconte

Marie-Octobre (1958) de Julien Duvivier

Mariés de l'an II (les) (1971) de Jean-Paul Rappeneau

Marthe (1997) de Jean-Loup Hubert

Matchpoint (2004) de Woody Allen

Mauvaise foi (2006) de Roshdy Zem

Mélodie en sous-sol (1962) de Henri Verneuil

Mélodie pour un meurtre (Sea of love) (1989) de Harold Becker

Mémoire dans la peau (la) The Bourne identity (2002) de Doug Liman

Mémoires de nos pères (Flags of our fathers) (2006) de Clint Eastwood

Mes chers amis (Amici miei) (1975) de Mario Monicelli

Mes funérailles à Berlin (funeral in Berlin) (1966) de Guy Hamilton

Metello (1970) de Mauro Bolognini

Meurtre à Hollywood (Sunset) (1988) de Blake Edwards

Meurtres? (1950) de Richard Pottier

Mercenario (el) (il mercenario) (1968) de Sergio Corbucci

Michael Clayton (2007) de Tony Gilroy

Micmacs à Tire-larigot (2009) de Jean-Pierre Jeunet

Millenium - Les hommes qui n'aimaient pas les femmes (Män som hatar kvinnor) (2009) de Niels Arden Oplev

Million clé en main (un) (Mr blandings builds his dream house) (1948) de Henry C. Potter

Minuit dans le jardin du bien et du mal (midnight in the garden of Goo and Evil) (1997) de Clint Eastwood

Misérables (les) (1982) de Robert Hossein

Miss détective (Miss congeniality) (2000) de Donald Petrie

Missing (1982) de Costa Gavras

Mission (The mission) (1985) de Roland Joffé

Moi, Peter Sellers (The life and death of peter Sellers) (2004) de Stephen Hopkins

Moi y'en a vouloir des sous (1973) de Jean Yanne

Mois d'avril sont meurtriers (les) (1987) de Laurent Heynemann

Môme (le) (1986) de Alain Corneau

Mon beau-père et moi (Meet the parents) (2001) de Jay Roach

Mon Dieu comment si-je tombée si bas? (Mio Dio come sono caduta tan basso?) (1974) de Luigi Comencini

Mon meilleur ami (2006) de Patrice Leconte

Mon oncle Benjamin (1969) de Edouard Molinaro

Mort aux trousses (la) (North by Northwest) (1959) de Alfred Hitchcock

Mort d'un pourri (1977) de Georges Lautner

Mort dans la peau (la) (The Bourne supremacy) (2003) de Paul Greengrass

Mort sur le Nil (Death on the Nile) (1978) de John Guillermin

Mortelle randonnée (1983) de Claude Miller

MR 73 (2007) de Olivier Marchal

Mouton enragé (le) (1974) de Michel Deville

une vie meilleure (avec Guillaume Canet inside)

2012-01-06T00:17:21+01:00

Mercredi je suis allée voir Une vie meilleure avec Leila Bekhti et Guillaume Canet et réalisé par Cédric Kahn. Au Pathé Wepler de la place de Clichy, ils faisaient une séance à 10h10 du matin à un tarif défiant toute concurrence : 4,90 euros. Difficile de résister à cette offre, surtout quand on sait qu'il y a mon chouchou guillaume dans le film.
Après avoir eu un peu de mal à me lever, me voilà donc au cinéma. On regarde tranquillement les bandes annonces et pubs quand tout d'un coup l'équipe du film débarque pour nous dire un petit mot avant de voir le film. Je ne m'y attendait pas mais j'ai trouvé ça très sympathique.

L'histoire est simple mais efficace : un homme et une femme tombe amoureux et décident de construire un projet de restaurant ensemble après avoir eu le coup de coeur pour un lieu. Le hic, ils doivent s'endetter pour acheter ce lieu et faire les travaux. Ils se retrouvent vite dans une spirale sans fin et n'arrivent plus à s'en sortir.
Ce que j'ai pensé du film ? Eh bien j'ai beaucoup aimé. Les acteurs sont très bons évidemment et l'on rentre très vite dans l'histoire. La réalisation quant à elle est très bien faite. De très jolis plans et une belle lumière. C'est un film tout en finesse et émouvant.

JOURNAL D'UN ELECTEUR 273

2012-01-05T10:26:33+01:00

jeudi 5 janvier :
"Je suis très attentif à ce que l'on pense de moi
mais je ne polémique jamais sur ce sujet."

Cap au vert

2011-12-19T07:55:00+01:00

Ca pourrait être le nouveau think tank de Corinne Lepage mais pas que je sache.
Je la cite car je voulais vous faire savoir que j'apprécie son petit ton de canard virevoltant.
Mais mon souci actuel, qui justifie ces quelques lignes, qui justifie le fait que j'ai mon propre blog, pour parler de mes propres sujets, est de savoir ce que nous retiendrons du Cap Vert maintenant que la diva est décédée.
Moi deux choses. Deux choses que vous ne connaissez probablement pas et qui justifient que j'ai mon blog personnel.
Ou, si vous les connaissez, ça va être super pour moi de ne plus être seule avec ce savoir.
Pas qu'il m'encombre.
Il m'isole.
Premièrement, Maison de lave.
Le trailer de Casa de Lava
Des gens pas loin de crever dans un décor somptueux.
Ce qu'un critique de cinéma appellera une "esthétique de la dignité".
Je l'aurais pas trouvé, j'ai pensé : Gotham city en Afrique.
C'est d'ailleurs l'un des pays les plus durs à situer sur une carte.
Pour ma part, avec Madagascar.
Et encore, parmi les trucs que je suis censée savoir placer.
Q : Wallis et Futuna ?
R : ...
Je voudrais y mettre les pieds pour fouler une plage de sable noir, vivre dans une maison aux murs noirs et apercevoir des montagnes noires au loin.
Ca me réjouirait.
Un extrait de Casa de Lava
Deuxièmement, Cordas do sol.
Une chanson tronquée de Cordas do Sol.
Les circonstances de ma découverte du groupe ne sont pas anodines, j'étais seule à Montréal pour assister à un Congrès sur la dysfonction érectile.
Sur le stand de Pfizer, il y avait des huitres, qu'ils ouvraient sous vos yeux, et MAGIE, il y avait toujours une perle à l'intérieur. Les médecins et moi on en était dingue. De vraies perles ?!?
Je ne mens pas sur ces choses-là, la maison Pfizer (une maison de lave aussi ?) non plus.
Une chanson complète de Cordas do Sol
Pour des raisons qui m'appartiennent, j'étais très mélancolique.
Même si j'avais pu utiliser la salle de sport et la piscine d'un hôtel d'affaires.
Où je ne résidais pas. Mais où j'avais néanmoins mes entrées.
L'impression d'appartenir à quelque chose comme l'élite, hein ?
Cet exact sentiment.
L'appartement qu'on m'avait prêté sentait divinement bon, cependant, pour rajouter à ma mélancolie, sachez que je n'ai jamais retrouvé en France, pays dont on fait si grand cas, cette odeur, qu'Air Brise se refusait à commercialiser ailleurs que sur le sol canadien.
Connards.
Du coup, cette musique sent pour moi le cèdre et l'agrume.

(Ciao Cesaria)

GRAVEYARD OF THE DEAD

2011-12-18T14:59:00+01:00

(EL RETORNO DE LOS TEMPLARIOS)

de Vick Campbell

avec Eloise McNought, Julian Santos, Thais Buforn, Dani Moreno, Raquel Ezpeleta, Albert Gammond, Anarka de Ossorio, Rick Gomans, Jose Teruel...

Horreur – Espagne (2009)

XIVème siècle, des templiers marchent, marchent et marchent encore. Ils rencontrent des paysans, en fouettent un et le tuent. Puis ils marchent, marchent et marchent encore. Ils enlèvent une jeune femme, la fouettent, la tuent et boivent son sang. Puis ils marchent un peu... etc, etc, etc... Les paysans en ont marre et les tuent.

XXème siècle, les templiers, devenus morts-vivants, sortent de leurs tombes et marchent, marchent et marchent encore, mais plus lentement que quand ils étaient vivants vu qu'ils sont quand même un peu morts. Ils fouettent par-ci par-là, tuent une jeune femme et se remettent en marche... etc, etc, etc...

Vick Campbell, réalisateur du film, reprend à sa façon les personnages fétiches de Amando de Ossorio, à savoir les templiers morts-vivants, mais avec moins de réussite. En effet, le moins que l'on puisse dire c'est que son film n'est guère palpitant. Il est même carrément soporifique faute à une action ultra répétitive et à son manque de rythme. Et ce n'est pas le jeu très amateur des acteurs qui sauvent ce film et encore moins les costumes qui font vraiment pitié.

Les effets gores sont, pour ce genre de production, corrects, mais peu nombreux et finalement pas assez mauvais pour devenir bons.

Malgré une trame qui permettait tous les excès, le film reste très sage et ça c'est impardonnable. Foutu pour foutu, il fallait y aller à fond !.

Pourtant, tout n'est pas à jeter dans GRAVEYARD OF THE DEAD, la partie traitant de l'inceste subi par Miranda est un cran au dessus (faut dire on part de bas), mais tombe un peu comme un cheveu sur la soupe. On a même l'impression d'être en présence de deux projets distincts qu'un "habile" montage fait coexister.

Quant à la demoiselle (Stacy Silver) présente sur la jaquette du DVD Teraz, à qui de vilains templiers morts-vivants ont volé les habits, elle n'apparaît pas dans le film mais uniquement dans les bonus de cette édition. Dommage, voir cette jolie blonde fuir nue devant des templiers l'épée à la main ne rêvant que de l'embrocher, voilà qui aurait donné un peu de piquant au film...

Stéphane

Retours

2011-12-02T22:50:00+01:00

Au téléphone, un ami fait retour de sa lecture récente de mon dernier texte dramatique.

LUI. – Ça m’a étonné de toi qu’il y ait autant d’amour dans cette pièce.

MOI. – Oh, je voulais juste mettre en scène la perversion, sa douceur.

Lectures paisibles, et autres...

2011-11-28T00:49:00+01:00

Oui, oui, alors, qu’est-ce que j’ai lu récemment d’un peu intéressant et dont je ne ferai pas la critique ?... Dans le désordre, les histoires du Grand Nord du Danois Jørn Riel, La Vierge froide et autres racontars et Un Safari arctique, histoires âpres et viriles, à l’humour à la fois fin et bien trempé, plongeant dans la vie rude des trappeurs traversant isolés la nuit arctique ; Le Bloc de Jérôme Leroy, pas mal pour un roman – sur un sujet qui n’est au fond « délicat » qu’aux journaleux –, mais j’imagine qu’il y en a de cet honnête niveau une cinquantaine par an en France – les personnages et leur passé sont au fond bien plus réussis que l’intrigue, qui, sacrifiée, n’avance pas d’un iota et sert de prétexte à mettre en avant ce fond d’humanité de personnages pourtant noirs, etc., le truc classique, on évite un écueil et on s’en mange un autre (là, c’est chez Gallimard, en série Noire) ; Guerres urbaines d’Antonin Tisseron (Economica), étude universitaire très claire mais un peu répétitive autour de ce constat que les batailles, en gros depuis Stalingrad, ont lieu dans les villes, Beyrouth, Sarajevo, Grosny, Bagdad, etc., ce que politiques et militaires avaient jusque là, dans le long cours des siècles, toujours voulu éviter à tout prix – voilà, voilà, raisons et enjeux, tout ça tout ça ; Le Nombre et la sirène de Quentin Meillassoux chez Fayard, un livre passionnant tout entier consacré à déchiffrer, au sens le plus littéral à décoder, Le Coup de dés de Mallarmé et à en rouvrir considérablement la lecture ; La tradition secrète du nô de Zeami (XVème siècle), livre de la haute tradition martiale du théâtre japonais, dont la publication en 1960 avait vu Vilar écrire un bel article intitulé « La Leçon » (rien à voir avec Ionesco, suivez les gars) et Cinq nôs modernes de Mishima, grande simplicité de dialogue, petites merveilles dramatiques légères (tous deux chez Gallimard, Mishima en Nrf et Zeami en Connaissance de l’Orient) ; Eugène Onéguine de ce bon Pouchkine, dans la traduction admirablement légère (décidément, je donne dans la légèreté) d’André Markowicz, les vers rimés sont bel et bien là et se font oublier, envolés déjà (et je me dis, quelle histoire simplissime ! et quelle andouille, cet Onéguine !) ; Guérilla dans le désert de T.E. Lawrence, admirable petit texte (« Dans la guerre irrégulière, si deux hommes sont réunis, c’est un gaspillage d’un sur deux. ») ; Les Femmes savantes de Molière, pour la énième fois, mais c’est avec Le Misanthrope un de mes textes préférés de la littérature mondiale, dramatique ou non ; Les problèmes stratégiques de la guerre révolutionnaire en Chine de Mao Zedong, passionnant mais un peu lourd stylistiquement vers le milieu (mon exemplaire a été publié en 1960 à Pékin et ne porte conséquemment pas de nom d’éditeur, ce qui rend l’objet pourtant banal assez beau, particularité à mettre au crédit du communisme, quoi qu’on en pense) ; Le Chemin de la Croix-des-Âmes de Bernanos, c’est-à-dire toute la seconde guerre mondiale en quelque sorte lue mois par mois par l’un des plus grand écrivains et penseurs français du XXème siècle (« Nous devons écrire pour un petit nombre d’hommes libres. ») – un livre énorme, aux deux sens, dégotté pour 5 euros chez un bouquiniste en Nrf Gallimard ; Du monde entier au cœur du monde de Cendrars, recueil par l’auteur de l’ensemble de ses poèmes (Poésie/Gallimard), avec peu de choses vieillies et une liberté partout perdue dans le champ de la poésie (« La guillotine est le chef d’œuvre de l’art plastique / Son déclic / Crée le mouvement perpétuel ») – qui dira la misère, certainement relative bien sûr madame, de la poésie française ? ; La Confession d’un voyou de Sergueï Essenine que la traduction (dont je ne puis pas juger mais que je suppose honnête) neutralise certainement, à moins que je ne sois passé tout à fait à côté de ma propre lecture (L’Age d’Homme) ; La nuit européenne de Vladislav Khodassievitch, chez Cazimi, un éditeur si petit qu’il n’existe sans doute même pas vraiment, dont la traduction de Christian Mouze donne, j’imagine, une idée de la beauté originelle de ces poèmes – quelques images s’impressionnent avec une force rare ; Ceux qui avaient choisi de Charlotte Delbo, aux Provinciales, une pièce comme on en écrit plus depuis que l’effort à peine réalisable de lecture demandé au lecteur de théâtre sert à masquer la nullité et le néant de l’auteur derrière je ne sais quel formalisme technique inutile, une pièce qui se lit comme un petit roman, dans le sillon de Giraudoux par exemple (Delbo fut avant et après guerre la secrétaire de Louis Jouvet), qui consiste en un dialogue (dont je m’interdis ici de résumer à la hache la finesse) à la terrasse d’un café à Athènes entre Françoise, comme l’auteur Résistante rescapée d’Auschwitz, et Werner, un intellectuel allemand qui durant la guerre fut un officier de la Wehrmacht bien« planqué », lequel dialogue est interrompu par le souvenir de l’ultime entrevue entre Françoise et son mari Paul à la Santé en mai 1942, juste avant que ce dernier ne soit fusillé au Mont-Valérien, une des scènes d’amour les plus poignantes qui soient ; Bellone ou la pente de la guerre de Roger Caillois, chez Nizet, essai de 1962, un peu fastidieux par endroits mais coulé dans cette admirable prose classique française qui a tout de même pas mal disparu, passionnant à bien des moments, et dont la thèse ne cesse de nous interroger sur le cas dont ressortissent exactement les guerres, saintes ou propres, en cours aujourd’hui : « Ou bien les inégalités sociales entre les hommes sont codifiées et entretenues par les rites, les coutumes et les lois, et alors les guerres sont en général limitées, courtoises et peu sanglantes, des sortes de jeux et de cérémonies ; ou bien les hommes sont égaux en droit, ils participent également aux affaires publiques et, dans ce cas, les guerres ont tendance à se transformer en chocs illimités, meurtriers et implacables. L’homme ne paraît pas avoir jusqu’à présent réussi à gagner sur les deux tableaux à la fois. » ; Brueghel en mes domaines, de Lionel-Edouard Martin (au Vampire Actif), séries de fortes proses poétiques au français riche, bel et précis, peut-être pas tout à fait exempt de maniérisme parfois, évoquant les lieux et domaines familiers de l’auteur – le mot de domaine étant plus vaste, sans doute s’étendant à l’écriture elle-même, et jusqu’à l’infini peut-être d’une seigneuriale présence supposée, ou non –, du Maroc à la Martinique, en passant par la Bavière, Montmorillon ou Haïti, sans omettre le TGV Pau-Paris, entre 1981 et 2011 – allez, une phrase prise presque au hasard, une question : « Vieillir, qu’est-ce donc, pour qui s’y voit porté par des études ou son goût personnel, que chaque jour considérer plus profondément le langage ? »

Histoire de culture, de civilisation... Compilation de reportages, de vidéos à méditer.

2011-11-22T15:15:00+01:00

Bonjour-soir !

Cela n'a rien de littéraire, d'artistique…, mais au vu de l'actualité, cela me semble assez important, intéressant pour le partager avec vous... Le plus important, à mes yeux, est le premier reportage-documentaire (le plus long), mais au risque de vous noyer sous l'information, je mets aussi les liens pour visionner d'autres vidéos, car elles représentent un bon complément.

* Guerre psychologique ; un reportage à voir, pour comprendre « certaines choses » (à propos de ce que l'on, ce que certains perroquets nomment "bêtement" démocratie, à propos du fonctionnement de la société capitaliste), à méditer fortement, en prenant du recul : http://www.youtube.com/watch?v=2xuoa7tF-x8&list=PL9C4E9847954BBFF4&index=1&feature=plcp (Trouvé sur :http://leveil2011.syl20jonathan.net/?p=6097 ; http://leveil2011.syl20jonathan.net est un blog où vous trouverez un mélange d'informations objectives * et subjectives, mais dont l'intérêt est d'être assez libre, de mettre à mal les idées reçues - préfabriquées par les médias de masse -, d'apporter de la « matière » à réflexion, d'amener à relativiser le point de vue officiel (* 'fin, ceci dit, les points de vue d'un certain nombre des médias alternatifs / des articles qui y sont "relayés", aussi documentés soient-ils, bien qu'exprimés avec un ton, tournés avec une logique qui pourrait sembler, qui aurait la prétention de ne pas souffrir de contradiction, restent aussi discutables quant à la "conclusion", "l'orientation déductive"). )

* Un point de vue sur ce qui s'est passé en Libye, histoire de comprendre l'étendue de la fourberie vendue par les médias officiels et par notre gouvernement (si cela s'avère être vrai) : http://www.youtube.com/watch?v=B6vQAO7fTts

* Un court métrage qui résume bien un constat que l'on peut faire sur la crise actuelle : http://youtu.be/UxpF-1L-pDg

* Pour comprendre la création monétaire : L'esclavage moderne : http://youtu.be/_gXsDYN6zWI ou encore : http://youtu.be/ykeI1D7jpss

* Une interview télé qui résume assez bien certains enjeux de notre époque : Survivre au progrès - Tout le Monde en Parle : http://youtu.be/7-VEPezafUE Pour aller plus loin, voir le reportage Consommer à en mourir : http://youtu.be/FKnmb5Xhc-g

* L'affaire Alessio Rastani (le trader amateur qui a tenu un discours choc) ; où et quand les médias ont eu l'occasion d'aller au fond des choses, mais se sont contentés, pour la plupart, de discuter de la forme, de tenter de décrédibiliser bêtement le messager, comme des ânes arrogants et abêtissants (et je pèse mes mots ! ) : http://youtu.be/f2KTzObkS54

* Proposition d'un système basé sur la répartition des ressources, par la réponse aux objections courantes (pas vraiment convaincu à 100 %, mais y a des passages intéressants, qui font réfléchir) : http://youtu.be/Qd2gLohbqCU

* Autre proposition de système : le revenu de base (qui est une base, une proposition qui peut être adaptée, complétée, améliorée, et dont le reportage apporte un éclairage sur le fonctionnement du système, montre l'absurdité, l'invalidité de « certaines choses ») : http://youtu.be/-cwdVDcm-Z0

* Outre le fait qu'on nous « vend » une guerre contre un pays, au nom de quelque chose de TRES discutable, pour ne pas dire un outrage aux Vrais droits de l'homme, à ce qu'ils devraient être, en nous désinformant (si vous en doutez, si vous avez prêté l'oreille qu'au même son de cloche télé, en plus de la vidéo de la journaliste, dont le lien se trouve en début de message, je vous invite à lire d'anciennes notes du blog leveil2011, dont ceci : http://leveil2011.syl20jonathan.net/?p=5252 ), il y a une profonde hypocrisie. La vidéo ci-après, l'illustre admirablement bien. Pour ceux qui ne sont pas au courant, il s'agit de discours de deux personnalités politiques américaines entrecoupés d'un mélange d'images de manifestations (Occupy Wall Street, mouvement dans la même veine que les Indignés) ayant eu lieu sur des terres américaines, dites « civilisées », où l'on voit ceux qui sont censés protéger le peuple, s'en prendre - comme des brutes aveugles - à des manifestants pacifiques. Voilou la vidéo : http://youtu.be/-wrxEFfSOrY

* Enfin, l'appel des résistants (de nos « sages », de ceux qui ont vécu la résistance pendant la seconde guerre) : http://youtu.be/lshcmL1gGDs

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Quelques citations célèbres, à méditer aussi :

« Si le Peuple avait la moindre idée de ce que nous avons fait, il nous traînerait dans la rue et nous lyncherait. »
George H.W. Bush, 41e Président des Etats-Unis d’Amérique

« Il est une chance que les gens de la nation ne comprennent pas notre système bancaire et monétaire, parce que si tel était le cas, je crois qu’il y aurait une révolution avant demain matin. »
Henry Ford (1863-1947)

« La véritable menace pour notre république est le gouvernement invisible, qui comme une pieuvre géante, étend ses tentacules gluants autour de nos villes, états et nations. »
John F. Hylan (1868-1936), maire de New York de 1918 à 1925

« L’opinion publique est la clé. Avec l’opinion publique, rien ne peut faillir. Sans lui, rien ne peut réussir. Celui qui manipule les opinions est plus important que celui qui applique les lois. »
Abraham Lincoln (1809-1865), 16e président américain

« L’individu est handicapé en se retrouvant face à face avec une conspiration si monstrueuse, qu’il ne peut croire qu’elle existe. »
J. Edgar Hoover (1895-1972), Directeur du FBI de 1924 jusqu’à sa mort

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* Il fait passer le message en chanson : Daniel GUICHARD – L'Indien : http://youtu.be/aw-uNBwQMRM

* Il fait passer le message par l'humour, le syndrome du larbin : http://youtu.be/HH5fVD-1_I4

* Il fait passer le message par l'humour bis, la révolution de l'iphone : http://www.dailymotion.com/video/xloqih_la-revolution-pour-bientot_fun#from=embediframe

* Il fait passer le message en film. Le dictateur : Discours final de Charlie Chaplin : http://youtu.be/lfTRWUkfDvw

* Il fait passer le message en film bis. Histoire Maya sur la cause de souffrance de l'humanité, tirée du film Apocalypto de Mel Gibson : http://youtu.be/z4dWaEM4voI

Pour détendre l'atmosphère, voilou quelques trouvailles :

* Humour, parodie : Comment ne pas devenir écolo-dépressif ? : http://youtu.be/EubdSmT6Lcw

* Parodie publicité : http://youtu.be/vyUXEbe7Fxs

* Guignols de l'info, l'étude du travailleur grec : http://youtu.be/iSmXItGJ1RU

* Pause nature (extrait du film Pollen) : http://youtu.be/xHkq1edcbk4

* Quand les hommes vivront d'amour, par Raymond Levesque : http://youtu.be/Wb_4tQ90Muk

* Montage photos autour du poème « Liberté » de Paul Eluard : http://youtu.be/JnaZKmycrZ4

* Chanson d'Amour, de Zazie : http://youtu.be/QKDKux-tvKQ

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Rappel : Si vous voulez partager des textes etc, vous pouvez le faire sur le forum http://leplumorum.free.fr/viewforum.php?id=20 ou m'en envoyer en utilisant le formulaire de contact du blog ou du site : http://coeurromantique.free.fr/poemedujourenvoi.htm

Pour retrouver les documentaires, les reportages, interviews mises en vidéos, qui m'ont interpellé, sur lesquels je recommande de s'attarder, pour discuter autour, je vous donne rendez-vous sur la page youtube où je les compile : http://www.youtube.com/user/Pascal315/ (pour accéder directement à la liste des vidéos favorites, cliquez ici ; pour accéder à la liste des favoris des favoris, cliquez ici. )

Sur ce, je vous souhaite une bonne continuation de mois de novembre, une bonne fin d’année 2011, un bon ce que vous voudrez ;)

@ peluche,
Pascal

Cinéma nationalo

2011-11-17T08:16:00+01:00

J'ai eu une idée marketing.
Quelque chose qui produit de l'argent.
Et cela, plutôt aisément.
Pas en s'emmerdant à augmenter la productivité.
En jouant sur l’intelligence au mieux "moyenne" des gens (6 milliards - 1 (moi)).
Aussi nommée : nationalisme.

C'était en regardant Contagion, un film choral.
C’est pas Matthieu Amalric sur la dernière vignette mais Gwyneth
On a donc une multitude de stars dont la plupart finiront au mieux le nez bouché, aux destins interconnectés.
Et puis il y a cette pauvre Cotillard isolée au fin fond de la Chine.
Tous les autres sont bien tranquilles en Amérique et elle, se coltine les barbares (Sting un jour chantera que les asiat’ aussi aiment leurs enfants en attendant, si l’on veut un ennemi un peu plus chic qu’un musulman, le type aux yeux bridés est une cible cinématographique de choix).
Tailleur pantalon gris = boulot sérieux
Elle joue 5 minutes le rôle d’une épidémiologiste de l’OMS, l’intello !!! La fille qui a passé 4 ans à faire une thèse et travaille à l’Inserm. Crédible. Je me gausse telle une courbe.
Tiens, Kate résoud des équations à une inconnue
On l’a vraiment esseulée, Marion, elle fait vaguement une vidéo-conférence avec un des personnages principaux mais sinon personne aux USA n'a besoin d'elle.
Et c’est LA bonne idée du film à l’adresse du public français.
Le chauvin peut plastronner. Il a placé un de ses représentants dans une production Hollywoodienne. Aux côtés de Winslet et Paltrow, Damon et Jude Law.
Or, voilà, ce qu’il ne sait pas, le chevènementiste repenti : en Espagne, le rôle est joué par Pénélopé. A la place de la petite tête de Piaf sur la deuxième vignette, c’est la Cruz qui attire les foules madrilènes. Il a pris Kruger pour l’Allemagne et Aissa Maiga pour l'Afrique francophone. Keira Knightley assure la promotion anglaise, Kidman embarque l’Australie, Maria de Medeiros rameute les Portugais… Il pousse le vice à se payer la Casta pour la sortie Corse.
Une véritable pandémie d’actrices.
C’est pas bien compliqué, les acteurs chinois ont joué leur partie autant de fois qu’on comptabilise de pays. Et ce pour un yuan symbolique. Elles ont fait leur mimique. Je regarde le virus se propager, je suis alarmée, je fais les yeux ronds puis fronce les sourcils, c’est dans la boîte et succès international à l’arrivée.
Faut quand même du métier, pour mimer le regard d'un poisson mort avec une telle vérité

Je ne sais pas si je vous ai convaincu.
Mais...
Ce serait désobligeant de ne pas me croire.
D'autant que le film l'affirme clairement : il n'y a pas plus crédule qu'une personne qui bouffe de l'Internet.

Bouillon de lecture pour tous!

2011-11-13T19:02:54+01:00

Je vous propose de découvrir cette semaine un réseau social destiné aux amoureux de la lecture, que professeurs, étudiants ou élèves peuvent être!
Cliquez ici pour découvrir le réseau social lecteurs.com. Comme pour tout réseau d'échanges, il faut s'inscrire (gratuitement!), prendre le temps de créer son profil, en indiquant ses 10 livres préférés et en publiant ses premiers avis. Si vous cherchez avant tout des idées de livres avec des apprenants de niveau B1-B2 ou plus, vous pouvez consulter les profils des autres internautes, qui sont très astucieusement classés selon leur fréquence de lecture et le volume de leur bibliothèque.
On peut tout aussi bien chercher dans la rubrique Livres qui met en avant la fiche du livre choisi, quelques critiques d'ouvrages ou des débats entre lecteurs.
Lisons!
Voici une présentation du site

Chet Baker pense à son art

2011-11-10T06:04:00+01:00

Pure réussite, ce titre. Accrocheur avec juste ce qu’il faut d’élégance intrigante et de mélodie distanciée. Du coup j’ai ouvert le livre. Et j’ai lu.
Pas déçu à la sortie. Si rare, à présent, qu’un titre tienne vraiment sa promesse. Trop souvent, le choix de l’éditeur qui garde son chiffre en tête. Celui d’Enrique Vila Matas tient parole. A partir de l'énigme de ces quelques mots, son bouquin se déplie d’une seule voix, méditation sur le style, songe envoutant sur la littérature déjà lue ainsi que celle à écrire.
Rien à voir, de prime abord, avec le trompettiste légendaire. Dans une parfaite unité de lieu, la scène se déroule à Turin, non loin de la chambre de la Via del Pô où Xavier de Maistre composa un jour pour lui seul son Voyage autour de ma chambre (texte intégral ICI).
Celui qui nous parle de son art se rappelle que « ce n’est vraiment qu’en méditant, en écrivant qu’on sort du sommeil » (p 17). Il se morfond entre deux bornes -ou deux impasses-, comme on voudra. En tout cas, deux tentations : celle qu’incarne le terrible Finnegans Wake de Joyce, et celle qu’illustre le plus tranquille Les fiançailles de Monsieur Hire, de Simenon.
Pour faire court, entre cette littérature normée qui sait pourquoi elle existe, qui organise le monde en le racontant, qui captive. Et celle qui se demande pourquoi elle existe, quelles formes elle doit adopter pour ne pas trahir le désordre qui l’entoure, de quelles voix elle doit parler, qui interroge, déconcerte. D’un côté, l’attirance exaltante pour tous ces récits aux formes inédites que, tout d’abord, on n’arrive pas à comprendre. De l’autre, la faim organique de narrations sociales, d’histoires d’amour.
Monsieur Hire de Patrice Leconte, p 14
James Joyce par Gisèle Freund, p 111
D’un côté ce franc monstre de Joyce, dont « la distanciation était totale » (p18), et son Finnegans, que « personne n’a été aussi idiot pour lire de A à Z » (p 37), qui était le roman préféré de John Lennon, « so way out and so different », et duquel le physicien Murray Gell-Mann a extrait un mot, quark, pour baptiser une particule (p39) (heureuse, juste et attendue retrouvailles, ajouterai-je, entre littérature et physique quantique). Ce monstre, par ailleurs, « mortellement ennuyeux », « fait de phrases déguisées en langues et en costumes régionaux », «une catastrophe d’intelligence » (p 142).
Et puis de l’autre, le confort de Simenon, l’inventeur de Maigret, fascinant de n’avoir jamais douté, Simenon et son Monsieur Hire dans les aventures duquel le critique se plonge, heureux « de se sentir comme tout le monde, de lire des récits de facture traditionnelle », de se sentir enrobé « dans le courant d’air d’une foule qui avance en se serrant les coudes sur un boulevard ». Cette littérature qui nait de son incapacité à supporter le désordre inconsidéré de la vie » et qui fait semblant, au risque de la stupidité, « de croire au sens », qui construit «des petits théâtres fixes, de minuscules théâtres stables, des théâtres de poche de l’âme, des événements qu’on peut raconter, des styles qui sont des farces se dressant sur le néant » (p 165).
Cependant, dès lors que le roman se définit depuis l’origine comme « une rébellion constante et radicale contre les règles ou les coutumes inventées par le genre lui-même » la déconstruction du narratif et le narratif lui-même sont-ils vraiment deux inconciliables ? La tension entre les deux est-elle une fatalité ? A ce point, on frôle la théorie, l'intellect, l'esssai pur. Mais Vila-Matas ne se contente pas de poser la question, il s’arrange pour faire de son éventuelle réponse le fil conducteur de son récit, de son intrigue, une part intégrante, peu à peu, de son style, une réponse à l’énigme soulevée par le titre.
« La littérature, note le critique narrateur, a toujours été un excellent moyen de mesurer aussi bien l’acquisition des certitudes que leur abandon (p 30).» S’échafaude dès lors une construction aussi habile qu'abracadabrante, aussi mentale qu’imaginaire : De Maistre, l’illustre précurseur qui inaugura 42 jours dans sa chambre le voyage immobile pour découvrir qu'il était double ne connaissait-il pas déjà bien « le va et vient moderne entre récit classique, parodie et rénovation » ? Dès lors, la délicate cohabitation entre la bête et l’âme qu'il mit en pages ne serait-elle pas déjà un peu celle du Docteur Jekyll et de mister Hyde ? Et ces derniers, sont-ils sans rapport avec ces couples de maudits jumeaux que forment Joyce et Simenon, Monsieur Finn et Monsieur Hire ? Injecter un peu de l’air de Finnegans dans le corps de Monsieur Hire jusqu’à produire « un style combinatoire Finnegans Hire », est-ce un rêve si chimérique que ça ? Nous voilà plongés au coeur d'une problématique littéraire que tout créateur a fatalement rencontrée dans son itinéraire intime, auquel ce récit donne étrangement chair, sur fond de Bela Lugosi's dead et d'érudition critique.
Survient alors le meilleur passage du livre, celui dont l’onirisme est à la fois parfaitement joycien et parfaitement simonien, une scène durant laquelle le personnage Finn et le personnage Hire dialoguent de leur art au coin d’une rue, épiés par Chet Baker fumant au volant de sa voiture (p 121).
Chemin faisant, Vila-Matas adresse de nombreux clins d’oeil, façon Gracq dans En lisant en écrivant. Au risque de trop flirter avec le style universitaire, diront les plus malveillants, tant les références émaillent ce texte aussi brillant que déconcertant. Chacun retiendra de ce bouquet ce qu’il voudra. Je garde le détour par Céline (si mal lu de nos jours), qui parlait « de forcer les phrases à sortir légèrement de leur signification habituelle, de les sortir de leurs gonds pour ainsi dire (…) mais très légèrement, parce que si vous faites lourd, n’est-ce-pas, c’est une gaffe, c’est la gaffe.» Je retiens, j'ai aimé aussi le pastiche du Breton de Nadja, avec l’insertion de nombreuses photographies assurant en lieu et place de la description une référence au Réel (devenue ici, dans un jeu de mise en abyme, référence au textuel et à l'iconograpique) : parmi toutes, l’affiche du film Monsieur Hire de Patrice Leconte avec l’inquiétante gueule de Michel Blanc. La photo de Joyce à la loupe de Gisèle Freund, et celle d’une épreuve corrigée du manuscrit de Finnegans (p 110). Celle d’une rue de Dublin (Nassau Street), lieu ou mythe dans lequel se rêvent ce livre et d'autres (1), en regard de celle d’une rue de Turin, endroit où il s’écrit. Le rêve de monsieur Hire, tel ce splendide noir et blanc de Daynmita Sing représentant une jeune femme allongée de dos sur un lit, tandis que celui du narrateur s’incarne dans la photo de la librairie de l’Humanité, cliché directement emprunté à Nadja (On signe ici…)

Daynmita Sing, p 103
Libraire de l'Humanité (Nadja), p 120
« Après le séisme qu’il (Joyce) a provoqué dans le langage, les plus lucides successeurs de Joyce nous semblent aujourd’hui des survivants qui marchent dans les décombres sous un ciel insondable sans étoiles, s’arrêtant devant les rares foyers qui, par bonheur, sont encore éclairés. », écrit Vila-Matas. Son entreprise nous apparaît-elle, à son dénouement, comme l’un de ces rares foyers ? Bien trop tôt pour le dire, même si le dédoublement de l’écrivain en Stanley Elkin demeure une proposition romanesque acceptable pour clore ce livre réellement exigeant et captivant. Mais cela reste une proposition politiquement correcte, pas un dépassement ; la grave question de la fissure entre littérature populaire et littérature élitiste, texte essentiellement narratif et texte fondamentalement réflexif, demeure heureusement pendante.
Il faut cependant rendre grâce à Vila-Matas de deux choses : d'abord, de l’avoir à nouveau si élégamment posée, cette question intrinsèquement moderne, et que la postmodernité hyper-marchande autant qu’hyper-technicienne feint d’avoir oubliée dans ses problématiques médiatiques à deux balles. Ensuite d'évoquer sans tabou le lien qu'elle nourrit avec le facteur économique de la réception de l’œuvre en société consumériste, comme en témoigne, en guise de conclusion, ces quelques lignes à l'humour pince sans rire, : « Même quand il était contesté par les monarchies, l’art respirait mieux que de nos jours. Il n’y avait au moins qu’une seule personne, où à la rigueur qu’une petite cour pour sanctionner l’œuvre. C’était aussi pénible, mais il y avait moins de monde ». (p 26)
Enrique Vila-Matas,
Chet Baker pense à son art,
Traduit de l’espagnol par André Gabastou
Mercure de France, Octobre 2011
(1) On songe, bien sûr, à Dublinesca du même auteur.

LA NUIT DES HORLOGES

2011-11-09T21:16:00+01:00

de Jean Rollin

avec Ovidie, Françoise Blanchard, Sabine Lenoël, Natalie Perrey, Dominique, Maurice Lemaître, Jean-Loup Philippe, Sandrine Thoquet, Jean Depelley...

Fantastique – France (2007)

Décidemment Jean Rollin n'aura jamais rien fait comme les autres et nous livre avec LA NUIT DES HORLOGES un film hommage à lui-même. Avec Ovidie (ORGIE EN NOIR) en maîtresse de cérémonie, ce film nous plonge dans l'univers de Jean Rollin et aurait presque pu s'appeler "OVIDIE INSIDE ROLLIN". Constitué en partie d'extraits de ses anciens films, on retrouve également dans LA NUIT DES HORLOGES quelques accessoires, lieux et acteurs fétiches comme Françoise Blanchard ou encore Natalie Perrey. Je regrette pour ma part l'absence de Brigitte Lahaie (LE COUTEAU SOUS LA GORGE) qui n'apparaît que dans certains extraits. Ceux qui me connaissent savent le culte que je voue à cette actrice.

Paradoxalement, pour ceux qui veulent découvrir l'univers de ce réalisateur, mieux vaut ne pas commencer par ce film qui est finalement plus destiné aux fans ou au moins aux amateurs de Rollineries... En effet, ce film peut, à mon sens, très vite se révélait hermétique pour qui n'a aucune idée du cinéma de Jean Rollin (pour les autres aussi d'ailleurs...). Même si on retrouve la langueur et l'ambiance onirique qui font le charme de ses films, l'absence d'une quelconque logique scénaristique risque de perdre beaucoup de spectateurs en route.

Au final, bon film ou mauvais film ? Difficile de juger... Mais qu'importe, Jean Rollin était un réalisateur atypique du cinéma français qui a au moins eu le mérite de nous offrir avec LA NUIT DES HORLOGES un film du même acabit.

Stéphane

En générale

2011-11-07T23:15:00+01:00

J’étais invité, la semaine dernière, à la générale de l’Impromptu de Versailles, qui se joue jusqu’au 19 novembre au TNN, salle Michel Simon (la "petite" salle de 350 places).
La générale est la dernière répétition, juste avant la première représentation devant le public. Mais dans les grosses structures, il est d’usage d’inviter des personnes pour y assister.
Les usages, les traditions, il en est parfois question dans cet Impromptu, et Paul CHARIÉRAS, le metteur en scène nous l’a rappelé à la fin du spectacle, alors que le public applaudissait : il s’agit d’une répétition, donc les comédiens ne viennent pas saluer sur le devant de la scène.
Peu importe, chaque invité connaissant au moins un membre de l’équipe, nous avons pu prolonger la soirée en discutant un peu.

En traversant les cercles de conversation, j’ai pu me rendre compte de l’accueil mitigé de cette interprétation de la pièce de MOLIÈRE.

Dans le dossier de presse lui-même, on explique qu’il s’agit « d’une pièce unique et totalement atypique dans l’œuvre du plus grand homme de théâtre qu’ait connu le XVII^è siècle » (je ne suis pas entièrement d’accord, Don Juan me semble aussi une œuvre à part).
Elle est surtout atypique dans sa raison d’être. En effet, MOLIÈRE a écrit ce texte pour répliquer aux attaques qui fusaient de toutes part. Il a répondu à sa façon, avec ses armes à lui. Est-ce à dire que le résultat n’est pas une pièce de théâtre ? Si, si, bien sûr. Toutefois, certaines bases sont bousculées. Et pas des moindres.

Il est un principe, notamment, qui veut que souvent — pas toujours mais souvent — une pièce doit montrer une évolution, un cheminement. L’action, un ou plusieurs personnages, quelque chose doit partir d’un point A pour arriver à un point B. Pour cela, elle peut d’abord passer par petit a puis petit b, c et d… Bref, le spectateur doit constater que, même immobiles, les personnages ne sortent pas indemnes du drame ou de la comédie qui vient de se dérouler.
Hors, dans cet Impromptu de Versailles, c’est moins évident. Jean-Baptiste POQUELIN, qui se met lui-même en scène avec sa troupe de comédiens, montre à son public les difficultés de son métier, et tout le talent qu’il faut pour proposer au roi, en un temps record et dans l’urgence, un spectacle qui tienne la route. Tout occupé à expliquer ses théories sur le théâtre et à répondre à ses adversaires, il a délaissé ce principe de progression.

Ainsi, il était difficile pour les comédiens du TNN de tenir le public en haleine durant une heure et quart. Paul CHARIÉRAS qui signe la mise en scène endosse également le rôle principal, celui de Jean-Baptiste POQUELIN. Et si son jeu est acceptable, parfois très bon, il n’a pas réussi à éviter la monotonie. Une monotonie bien camouflée, dissimulée sous les pirouettes et surtout d'excellents décors très bien conçus — des décors qui montrent… l’envers du décor !
Ajoutons à cela que quelques comédiens semblent un peu "verts" et cela plombe davantage le rythme.
Et pourtant, ce spectacle n’est pas loin d’être au point. Il contient quelques très bonnes scènes avec de bonnes performances. Il y a des trouvailles. Il ne faut pas le remanier, juste le retoucher.

Ce texte n’est pas le premier tir de mortier, MOLIÈRE avait auparavant composé l’École des Femmes, pièce qui avait suscité de nombreuses critiques, notamment de la part de Donneau de Visé. MOLIÈRE répliqua alors avec la Critique de l’École des Femmes, laquelle ne diminua pas ces pamphlets et autres caricatures. MOLIÈRE écrivit alors l’Impromptu de Versailles, en précisant cette fois qu’il ne prétendait « faire aucune réponse à toutes leurs critiques et leurs contre-critiques… », bien que ses adversaires aient continué leurs attaques.
Pour plus de détails sur les horaires et les tarifs, le site du TNN est en lien Colonne de Gauche.

Mettre des bornes à Dostoïevski

2011-09-30T23:35:00+02:00

« Mais dites moi : pour vous convaincre que Dostoïevski est un écrivain, faudrait-il que vous lui demandiez un certificat ? Prenez seulement cinq pages de n'importe lequel de ses romans et, sans aucun certificat, vous serez tout de suite convaincue que vous avez affaire à un écrivain. » (Mikhail Boulgakov, Le Maître et Marguerite)

Mettre des bornes (methorion) à Dostoïevski

A propos de : Le Magazine Littéraire, Mars 2010, Dossier Dostoïevski.

Le numéro de mars du Magazine Littéraire consacre son dossier principal à Dostoïevski, sans raison apparente, pour une fois nul anniversaire, aucune commémoration n'auront été nécessaires. Toutefois, sans que cela soit évoqué clairement, il semble que l'on trouve beaucoup d'écrivains russes dans ce numéro, qui n'est pas « spécial » (deux inédits de Nabokov, un article sur Sorokine, un article sur Tolstoï, une page d'écrivain -assez convenue- sur le personnage de Raskolnikov...). Faut-il y voir un effet de l'année de la Russie en France ? Effet secondaire, alors ! Inscrit avec toute la discrétion précautionneuse des mêmes effets pour certaines pharmacopées ? Qu'importe !

Le dit dossier comporte de très intéressants articles (qu'on aurait souhaité plus consistants toutefois), en particulier celui de Jean-Louis Backès sur Nietzsche et son rapport à l'auteur des Frères Karamazov, ou bien encore celui de Pierre Assouline sur les difficultés de la traduction des oeuvres de Dostoïevski. Evidemment, nous sommes ici en bonne compagnie et on nous a signifié dès l'entrée du dossier les bornes que la convenance littéraire ne saurait dépasser : l'oeuvre de Dostoïevski « nous est indispensable « malgré tout ». Entendez : malgré tout ce qu'elle a suscité comme glose, nourri de digressions sur la folie, le mysticisme lorsqu'il a partie lié avec l'épilepsie... ; et surtout : « qu'importe s'il a cru en une Russie idéale... » (Pierre Assouline, p. 58) ! Voilà les bornes posées ; maintenant discutons sereinement ! Fort heureusement certains des textes présentés s'aventurent un peu au-delà de ses bornes, de toute façon, comment pourrait-il en être autrement lorsque l'on aborde cette oeuvre-là, cet homme-là ?

Lire le monde dans son écriture

« Je me suis contenté de porter à l'extrême ce que vous ne vous êtes jamais aventuré à pousser ne fût-ce que jusqu'à mi-chemin. » (F.M Dostoïevski)

Il a, en effet, porté à l'extrême un double exercice; en réalité, les deux phases d'un même processus : lire le monde à travers l'écriture ! L'excellent entretien accordé par Ludmilla Saraskina universitaire russe, spécialiste de Dostoïevski, apporte un éclairage admirable sur la réalité de ce double exercice et de son rôle dans la réalité visionnaire de l'oeuvre dostoïevskienne :

« Tout ce qu'il a annoncé est advenu. » (Ludmila Saraskina, p.69)

Pour ce faire, n'a-t-il pas fallu, qu'il les dépasse allègrement, et douloureusement, les bornes ? N'est-ce pas, très précisément, ce dépassement qui séduisit et dégoûta Nietzsche ? Et qui lui fit déclarer (malheureusement pour la « postérité » ) : « le seul psychologue qui m'ait appris quelque chose » ; quand Dostoïevski lui-même refusait ce qualificatif. L'immense philosophe, l'intense écrivain auront vu le nihilisme et l'auront reconnu, en pleine lumière... mais toute lumière projette une ombre ; ils n'auront pas scruté la même, pas sous le même angle, à tout le moins. Sur ce problème crucial il eu mieux valu, dans ces pages, pas d'analyse du tout qu'une succession de lieux communs.

De la même manière, dans l'article de P. Assouline sur les affres de la traduction de l'oeuvre de Dostoïevski pouvons-nous ne pas ressentir par trop les limites que se fixe une certaine morale critique. Il convient de ne pas dépasser les bornes d'une forme assez glaçante de littérature universitaire. Ces bornes-limites évitent ainsi de s'essayer à des interprétations profondes, elles seraient qualifiées d'extrêmes ou de déplacées, absurdités d'autodidactes. Ainsi, le dualisme de certains titres ne pourraient pas nous éclairer sur autre chose que les choix délicats des traducteurs. Les Démons ou Les Possédés... cette divergence dans la lecture traductrice d'une même oeuvre ne signifierait rien du point de vue littéraire en lui-même, il ne rejoindrait pas, ne ferait pas écho à cette fameuse « polyphonie », à ce processus de génie dont Dostoïevski usa tant et qui est, pour le coup, fort bien décrypté, au contraire, dans l'article de Karen Haddad-Wolting, « Le Sacre ou le sacrifice du personnage ? » (pp. 84-86) ?

Toutefois, nul part ne se trouve évoqué, précisément, ce qu'une contemporaine lecture aurait a gagner à lire les travaux de Mikhaïl Bakhtine sur l'écriture de Dostoïevski ! Ce (trop?) « fameux »

dialogisme, mais aussi cette limite – qui différencie si radicalement l'écrivain russe de la gent « littéraire » des auteurs. Outre cette polyphonie amoureusement ornée par Dostoïevski il s'agit de remarquer que l'homme qui écrit ne se conforme pas au destin démiurgique des « auteurs ». Il laisse tout ouvert... Il ne décide pas souverainement de la « fin » de « ses » personnages ! Nul augustinisme littéraire chez Dostoïevski donc. Pas de monde à créer, mais le regard intérieur qui tisse le texte dans lequel vont s'exposer ou se reposer les voix de différents « types ». Le regard et l'ouïe intérieurs... sans identification, car, si le nihiliste, le slavophile, l'athée et le croyant, le romantique, le rationaliste, le progressiste et le conservateur sont en Dostoïevski ils ne sont pas lui et lui n'est pas eux, en ouvrant sa voix à leur voix il les dépasse... (conspiration des contraires, qui selon saint Grégoire est la méthode créatrice de Dieu...) !

*

Un dossier, finalement assez bien construit, puisque que dans le même temps, il peut enthousiasmer, interroger et agacer, porter plus loin le regard ou bien contraindre à se bagarrer avec des « gardes-chiourmes » trop zélés qui entendent vous boucher l'horizon...

Bref, encore, on se réjouira que ce soit le petit encart réservé au turbulent Vladimir Sorokine qui nous permette de porter plus loin notre regard en suivant le sien, celui d'un descendant littéraire du grand écrivain, descendant un brin révolté et sévère avec son aîné mais qui a le mérite insigne de vivre encore l'écriture comme un canal ou se mêlent les eaux des tourments personnels et des signes de l'histoire, qu'elle soit grande ou dérisoire...

Stoner de John Williams

2011-09-26T10:00:00+02:00

Bonne nouvelle pour mon porte-monnaie : La bibliothèque de mon trou paumé a ENFIN reçu les nouveautés de la rentrée littéraire.
Mauvaise nouvelle pour mon envie de me jeter dessus : Un seul prêt de nouveauté est autorisé à la fois. Non mais c'est quoi cette restriction? Je suis outrée. Et le pire, c'est que c'est la seule médiathèque à une cinquantaine de bornes à la ronde (oui j'habite VRAIMENT dans un trou paumé). Faut absolument que je trouve un moyen de soudoyer le personnel.

Bref.
Puisqu'il n'en fallait qu'un, j'ai choisi celui là :

Stoner de John Williams, traduit par Anna Gavalda, Le Dilettante, Sept. 2011 (paru pour la première fois aux USA en 1965)

Faut-il préciser que ce n'est pas le bandeau évoquant la libre traduction d'Anna Gavalda qui m'a incité à le lire? Ce sont plutôt ces quelques mots du résumé : "Il se voue corps et âme à la littérature" [...] "Célébration d'une âme droite enchâssée dans un corps que la vie a très tôt voûté, voilà le récit d'une vie austère en apparence, ardente en secret".
Et là, il se passe de ces brefs instants de découvertes livresques où on se dit "Nom de Dieu, ce bouquin est écrit pour moi, il FAUT que je le lise".
Concrètement, le livre est autant (si ce n'est plus) un hommage à la vocation d'enseigner (et j'ai bien pensé à vous, chers amis profs) qu'à la littérature en elle-même à travers la vie de William Stoner. Fils de paysan que ses parents ont envoyé à Columbia suivre un cursus d'agriculture, il se découvre une passion pour les Lettres, s'y lance à corps perdu et devient professeur dans cette même université. Sa vie, pourtant, est loin d'être heureuse et apparaît même un peu ratée : professionnellement, il ne décollera jamais du poste de maître de conférence, se marie avec une femme qui ne l'aime pas et qui lui mène la vie sacrément dure, sa fille lui échappe, et il doit abandonner l'amour qu'il trouve enfin (parce qu'à cette époque, c'est du plus mauvais effet).
Je me suis demandée au fil des pages ce qu'il y avait de si extraordinaire et de si lumineux pour que tant d'écrivains anglo-saxons le considèrent comme leur livre emblématique. Jusqu'à ce que j'avale de plus en plus de pages à la fois et que je sois littéralement scotchée vers la fin, les mains un peu fébriles et toute émue comme une gamine en me disant "merde, ça peut pas être fini, y a encore des choses à vivre!"
C'est vrai, sa vie en apparence est un peu ratée. Il n'arrive pas à grand chose de concret ni de brillant. Il est de ses vies qui ne marquent pas les mémoires. Mais même s'il lui arrive de se carapaçonner dans une indifférence protectrice, William Stoner vit, malgré tout. Il voit quand même la beauté du monde dans quelques petits riens de la vie et dans ses cours qu'ils préparent et donnent avec passion. Il assume ses choix et finit par accepter avec une lumineuse sérénité la mort qui terrorise tous les autres. Malgré tout, il a vécu pleinement. "Il eut soudain, et ce fut saisissant, conscience de sa quiddité. Plus qu'une sensation, ce fut une évidence : il était lui, William Stoner, et il sut qui il avait été."
Voilà, tout est là.

*

Extraits (oui, plusieurs, parce que je suis incapable de choisir entre ces 3 sublimes morceaux):

"Bien qu'il fût censé apprendre des bases de grammaire et de composition écrite à un groupe de jeunes étudiants des plus hétérogènes qui soit, il était impatient et enthousiaste de s'atteler à cette mission qu'il abordait avec le plus grand sérieux. Il prépara ses cours pendant la semaine qui précédait la rentrée et ce premier travail de déchiffrage entrabâilla la porte du monde infini qui s'offrait à lui. Il comprenant le rôle de la grammaire et percevait comment, par sa logique même, elle permettait, en structurant un langage, de servir la pensée humaine. De même, en préparant de simples exercices de rédaction, il était frappé par le pouvoir des mots, par leur beauté, et avait hâte de se lancer enfin pour pouvoir partager toutes ces découvertes avec ses étudiants."

"Mais pendant ces semaines loin d'Edith, il lui arrivait, lors de ses cours, de se laisser emporter par son sujet et de s'y perdre si intensément qu'il en oubliait ses doutes, ses faiblesses, qui il était et même les jeunes gens assis devant lui. Oui, il lui arrivait d'être tellement pris par son enthousiasme qu'il en bégayait. Il se mettait à gesticuler et finissait par délaisser complètement ses notes. Au début, il fut décontenancé par ces emportements comme s'il craignait de s'être montré trop familier avec les auteurs ou les textes qu'il vénérait et finissait toujours par s'excuser auprès de ses élèves, mais quand ils commencèrent à venir le voir à la fin des cours et que leurs devoirs manifestèrent enfin quelques lueurs d'imagination ou la révélation d'un amour encore hésitant, cela l'encouragea à continuer de faire ce que personne ne lui avait jamais appris.
Cet amour de la littérature, de la langue, du verbe, tous ces grands mystères de l'esprit et du coeur qui jaillissaient soudain au détour d'une page, ces combinaisons mystérieuses et toujours surprenantes de lettres et de mots enchâssés là, dans la plus froide et la plus noire des encres, et pourtant si vivants, cette passion dont il s'était toujours défendu comme si elle était illicite et dangereuse, il commença à l'afficher, prudemment d'abord, ensuite avec un peu plus d'audace et enfin... fièrement."

"Quand il était très jeune, William Stoner pensait que l'amour était une sorte d'absolu auquel on avait accès si l'on avait de la chance. En vieillissant, il avait décidé que c'était plutôt la terre promise d'une fausse religion qu'il était de bon ton de considérer avec un septicisme amusé ou un mépris indulgent, voire une mélancolie un peu douloureuse. Mais maintenant qu'il était arrivé à mi-parcours, il commençait à comprendre que ce n'était ni une chimère ni un état de grâce, mais un acte humain, humblement humain, par lequel on devenait ce que l'on était. Une disposition de l'esprit, une manière d'être que l'intelligence, le coeur et la volonté ne cessaient de nuancer et de réinventer jour après jour."

Challenge 1% de la rentrée littéraire 2011
4/7

Et le théâtre...

2011-09-20T20:22:00+02:00

Durant plusieurs années, j'ai beaucoup fréquenté les théâtres et les salles de spectacles : plusieurs fois par semaine, je me rendais dans ces salles obscures où règnent une ambiance feutrée quand la lumière s'éteint et que l'on n'entend plus que le bruissement des respirations en haleine à l'approche du lever de rideau.
Je participais à une émission de radio consacrée aux Arts vivants : un projet monté avec d'autres étudiants que nous faisions vivre avec enthousiasme. Nous avions décidé de ne parler que des spectacles qui nous avaient plu et de laisser le soin à la critique habituelle de descendre les autres. Le but était de faire connaître un existant de qualité et non pas de perdre notre temps avec ceux qui nous avaient déçus. Après tout, l'expérience esthétique est essentiellement du ressort de la subjectivité et du ressenti de chacun.
En quatre ans, j'ai du voir environ 400 spectacles... à force, mon regard s'est durci et j'avais beaucoup perdu en spontanéité. Comme beaucoup de critiques, on finit alors par trop intellectualiser ce qui n'a pas forcément lieu d'être, par devenir (trop) exigeant, par chercher le détail, la petite chose qui... on perd le bonheur simple de se rendre seulement au théâtre pour apprécier, s'échapper un instant de son quotidien et ressentir tout simplement. On oublie que le spectateur lambda n'a pas forcément le même objectif que nous et que son sens esthétique n'est peut-être pas aussi sévère que le notre. On en oublierait presque que les spectateurs eux aussi peuvent avoir un esprit critique sans pour autant s'autoproclamer critiques.
Aujourd'hui, après quelques temps d'abstinence et loin de cet univers dévorant, j'espère pouvoir de nouveau partager mes impressions, avec mesure et sans prétention, en tant que spectatrice, et non plus en tant que spécialiste. Et laisser place à l'émotion avant tout.
M.G.

Soldat Peaceful de Michael Morpugo

2011-09-19T10:00:00+02:00

Décidément, la première guerre mondiale me poursuit. Et puisqu'il s'agit d'agréables découvertes littéraires, je ne vais pas m'en plaindre.

Soldat Peaceful de Michael Morpugo, traduit de l'anglais par Diane Ménard, Gallimard Jeunesse, 2004

C'est dans la nuit du 24 au 25 juin 1916, cette nuit qui ne doit pas finir, que Tommo déroule le fil de sa vie pour rester éveillé. Tous les instants de sa prime jeunesse peignent le tableau d'une petite famille modeste où brille l'amour malgré l'adversité. Avec son frère Charlie et Molly, ils forment un trio inséparable. Et puis, les sentiments évoluent et la guerre éclate. Tommo s'engage malgré son trop jeune âge pour ne pas quitter Charlie et soudain, ils ne sont plus si jeunes.
Dans cette nuit-là, ce sont les souvenirs qui rattachent Tommo à la vie avant que tout bascule.
L'auteur aborde ces destins tragiques de soldats à peine adultes, pris dans une guerre qui ne les concerne pas avec une écriture pure et pleine d'émotion. Malgré des caractères qui m'ont paru un peu simplistes, je suis restée vissée avec Tommo jusqu'au bout de la nuit, prise entre sa tendre enfance et la violence de la guerre.

A partir de 13 ans

*

"- Non, a-t-il répond. Anna ne sera plus jamais là. Anna est morte. Tu entends ça, le Tommy? Vous venez tous ici, vous venez faire votre sale guerre chez moi. Pourquoi ? Réponds-moi ? Pourquoi ?
- Qu'est-ce-qui s'est passé?
- Ce qui s'est passé? Je vais te le dire ce qui s'est passé. Il y a deux jours, j'envoie Anna chercher les oeufs. Elle conduit la charette sur la route, un obus arrive, un gros obus boche. Un seul, mais ça suffit. Je l'ai enterrée aujourd'hui. Alors si tu veux voir ma fille, Tommy, il faut aller au cimetière. Et puis vous pouvez aller en enfer, tous autant que vous êtes, Anglais, Allemands, Français, vous croyez que j'en ai quelque chose à faire? Et vous pouvez emporter votre guerre en enfer avec vous, ils aimeront ça, là-bas. Laisse-moi tranquille, Tommy, laisse-moi."

Avant le silence des forêts de Lilyane Beauquel

2011-09-16T10:00:00+02:00

Attention : coup de coeur (tadaaaam)
Avant le silence des forêts de Lilyane Beauquel, Gallimard, 295p. 2011

Ce livre là est un gros coup de coeur que pourtant je n'ai pas dévoré. Je l'ai lu avec attention, dans la lenteur de ces lectures puissantes, ai goûté l'âpreté des faits et l'empathie du style et j'en suis époustouflée!
Le propos de l'ouvrage tient en peu de mots : Quatre jeunes bavarois, amis d'enfance, partent pour la guerre en 1915. A partir de là, c'est toute une variation sur le quotidien des tranchées ; les peurs, la faim, l'amitié malgré tout, la douleur. Plongé au coeur même de la boue, sans début ni fin, on vit avec eux des instants volés.

"Après les ventres transpercés, la terre et les cendres : le matin et sa limpidité. Je ne sais pas comment j'ai pu être dans cette inadvertance, faire comme chacun autour de moi : tuer et tuer encore."

Tout y est excellent. La perfection du style ne fait aucune concession à la cruauté du quotidien, simplement cela prend une autre couleur et devient oeuvre d'art. Lilyane Beauquel invente et joue des mots tout en usant de ces petits accents dix-neuvièmistes si savoureux. Rien n'est caricaturé, tout est dans l'instant et le vrai.
On vibre, on est là, on se prend des claques et on essaye d'avancer.

"Les lettres font mal, elles sont des punitions de fautes que nous n'avons pas commises."
"Cette rage, nous la hurlons dans l'aplat du terrain. Là, les linges de repos des grands blessés, les bandages qui défendent de se lever et laissent tranquilles. Nous n'avons plus ni bras ni jambes, nos ne pensons plus, le ventre fait un trou qui s'enfonce, nos yeux ne voient rien.
Nous sommes une erreur sur cette terre.
La journée a été calme, à la tombée du soir, la peur soudain. Le piétinement des soldats, le harassement. Tout ce qui point hors de la ligne de la tranchée est tiré, mis à bas, entassé à nos pieds. Sans victime, nous laissant éberlués.
Peu avant minuit, une marmite. Deux morts à l'angle nord de notre couloir."

C'est tout à la fois : une leçon de vie, une leçon de littérature. Merveille, merveille, merveille. Lilyane Beauquel dit de son style qu'il est une musique de mort. Je ne peux alors m'empêcher de penser à Baudelaire (tiens, tiens, comme c'est étrange et original) et à l'une de ces fleurs maudites à laquelle elle fait écho : "tu m'as donné ta boue et j'en ai fait de l'or".

Challenge 1% de la rentrée littéraire
3/7

Le CNT libyen critique à nouveau l’Algérie

2011-09-09T23:31:00+02:00

Samia Amine

Le CNT libyen ne lâche pas Alger. Les relations entre l'Algérie et la Libye « passent par des périodes de tensions », a déclaré ce jeudi 8 septembre à Tripoli le numéro deux du Conseil national de transition (CNT) libyen, Mahmoud Jibril. Les sujets de discorde entre le CNT et le gouvernement algérien ne manquent pas. L'accueil par l'Algérie, fin août, de la seconde femme du dictateur déchu Kadhafi ainsi que de ses trois enfants, Mohamed, Hannibal et Aïcha, a suscité de vives critiques de la part des nouvelles autorités libyennes. L’argument humanitaire avancé par Alger pour justifier cet accueil ne convainc pas le CNT. « Ils (les Algériens, NDR) ont justifié l'accueil de membres de la famille Kadhafi par des considérations humanitaires mais ont refusé sans justification d'accueillir des officiers libyens qui ont fait défection », a déclaré M. Jibril au cours d’une conférence de presse à l’occasion de sa première visite officielle dans la capitale libyenne depuis la chute de Kadhafi.

Les récentes déclarations du ministre des Affaires étrangères Mourad Medelci à Paris sur la reconnaissance du futur gouvernement libyen n’ont pas réussi à faire baisser la tension entre les deux parties. Le CNT poursuit ses attaques contre l’Algérie qui semble plus que jamais sur la défensive.

JOURNAL D'UN ELECTEUR 151

2011-09-04T10:47:37+02:00

dimanche 4 septembre :
"Critique d'art : les plumes du paon
sur un vautour."

D'un retournement l'autre, de Frédéric Lordon

2011-09-01T20:48:34+02:00

Il faut avoir confiance en l’offre et la demande,
Ces choses d’elles-mêmes, sans aucune commande,
S’ajustent toutes seules, œuvrant pour le meilleur :
C’est comme une machine programmée au bonheur,
Un automate à faire de la prospérité.
Je ne cesse de dire qu’il faut nous y livrer.
Ajoutez-y parfois quelques innovations,
Le marché a d’ailleurs de l’imagination,
Il est à lui tout seul comme une intelligence,
Disons même le mot : c’est une Providence.

LE PRESIDENT, acte II, scène 1

C’est une aussi bonne nouvelle pour le théâtre français que ce devrait en être une inquiétante pour les dramaturges professionnels de la profession – même si tout laisse à penser que, tout à leurs carrières en toc et à leurs clamitations de sycophantes narcissiques les obligeant, presque statutairement, à rien moins que l’insignifiance pure, ils ne s’apercevront de rien du tout ! – que le passage inattendu par l’écriture dramatique de l’économiste Frédéric Lordon ; car enfin, quoique pas exempte de quelques défauts de construction finalement mineurs, ou plutôt, péchant par quelque voie moyenne où l’excès eût dû être plus grand, et couronnée d’un titre empruntant assez hors de propos à Louis-Ferdinand Céline son fabuleux mais fatiguant solécisme, cette D’un retournement l’autre est extraordinairement supérieure à presque tout ce qui s’écrit de théâtre aujourd’hui en France, tant parce que la pièce dit réellement quelque chose – ce qui change un peu de la sénilité poétique extrême des Minyana, Melquiot et consorts parfois récompensés par une Académie française à bout de lettres – que par la manière proprement dramatique dont elle trouve à l’exprimer.

Le sous-titre de la pièce ne ment pas, et c’est bien à une « Comédie sérieuse sur la crise financière / En quatre actes et en alexandrins » que nous avons affaire. Le choix du genre dramatique comme du sujet, de la structuration en actes et de la forme donnée à la langue (trois raisons sur quatre, dans le naufrage culturel ambiant, de se faire a priori traiter de ringard !), au moins autant que les compétences de l’auteur en économie, ne sont pas du tout indifférents à sa réussite. Si les vers sont ceux d’un surmirliton inspiré, ils n’en sont pas moins et clairs et drôles, ne lésinant pas sur une certaine violence travaillée, jamais gratuite ni vulgaire, toujours au service du sujet. Le lecteur contemporain trouvera dans la pièce des allusions plus que claires à la crise financière actuelle, aux crises financières, même, décomposées ici en chutes – ou retournements, comme le préfère le titre – successives, à Jérôme Kerviel, à la Société Générale, aux subprimes, à l’irresponsabilité criminelle du secteur bancaire, aux surendettements des Etats européens, au président Sarkozy et à son premier ministre Fillon (quoique l’auteur ait très judicieusement privé tout ce compact quarteron de banquiers et politiciens de noms propres, les ramenant ainsi, par un procédé classique de comédie, à une typification bienvenue qui dit exactement leur réalité en faisant d’eux les pantins fantoches que leur ambition seule, veulerie et vénalité indéfectiblement liées, boursoufle d’importance), le tout étant déroulé acte après acte – et c’est la très grande réussite de Lordon dramaturge – avec une clarté toute moliéresque.
Au point qu’on se demande si le simple fait de parler de la modernité la plus complexe et la moins drôle avec les outils éprouvés de la comédie ne fait pas de toutes les innovations spectaclistes à la gomme (Jan Fabre, Romeo Castellucci), dont nous sommes si tristement abreuvés depuis bientôt deux décennies complètes, l’équivalent dans leur ordre de ces bulles spéculatives financières, exercices d’un formalisme prétendument trash et désarrimé de toute raison, ne s’adressant à personne réellement d’aucun public, sinon à ces petites agences de notations que sont les petits pontes délirants de la presse et des ministères de la culture en cessation de pensée, qui garantiront leurs tournées dans les grandes capitales de la culture mondialisée.

Tous ces naïfs et pervers jobards de l’économie et de la politique, ramenés à leur seul type, sont merveilleusement raillés du début à la fin de la pièce, laquelle anticipe, par rapport du moins à l’actualité réelle, une manière de révolte ou de révolution mal définie (1) – les classes moyennes, sans doute, puisque, utopie, souhait ou délire, on imagine ici qu’elles seront à tel moment lassées d’être réquisitionnées d’autorité à raquer sans fin pour combler les trous sans fond que les précédents imbéciles mentionnés ne cessent et ne cesseront pas de faire…
Il n’en demeure pas moins que la pièce qui raconte l’effondrement final (ou pas loin) de la politique dans l’économie, ou plutôt la soumission forcenée, volontaire de la première à la seconde, a pour pivot central ce personnage de Président de la République, grotesque à la scène comme à la ville (mais hilarant seulement à la première ! ou, pour l’heure, dans ce livre), lequel est avant tout affligé de ces quelques tares majeures : on ne peut s’adresser à lui qu’en le flattant immensément d’être ce qu’il croit être, à savoir une manière d’Empereur du monde mondial, lequel monde obéit d’évidence et dans l’instant même à sa parole, qui est magique, au sens le plus banal comme au sens le plus freudien, d’être exactement accordée à rien moins que la Providence qui, comme chacun sait, est l’indiscutable autorégulation des marchés ! Et voilà comment, pensant que seul au-dessus de lui se tient le saint Marché comme au dessus du roi jadis, Dieu, on en vient à secourir avec l’argent de contribuables déjà copieusement endettés, des banques en faillites auxquelles bien sûr on ne demande aucune contrepartie ! Et qui donc, connaissant l’adresse où se faire renflouer, ne vont guère se priver de recommencer illico leurs désastreuses et indécentes gabegies !

L’auteur se permet même de faire tenir, de façon franchement avouée, sa propre position (l’Etat aurait dû nationaliser les banques lorsqu’il les a secourues) à un personnage de Deuxième Conseiller du Président que (par bonheur pour la pièce) personne ne veut entendre et que le Président, indigné d’être contredit, veut sans cesse virer ; et contrairement à ce qui est généralement tenté dans le théâtre contemporain où l’auteur comme un vulgaire journaliste nous donne seulement et exclusivement son opinion, Lordon le fait ici à bon escient – d’un point de vue dramaturgique s’entend (pour les opinions économiques de l’auteur, il demeure évident qu’elles sont contestables ou discutables jusqu’à plus soif au café du commerce) – au point que l’on en vient à regretter qu’il n’y soit pas allé beaucoup plus fort, soit en donnant vraiment un contradicteur un peu sensé à son point de vue, soit en y allant dramatiquement plus fort, en suicidant le personnage, je ne sais pas, quelque chose qui malgré tout ne l’enferre pas, ou moins, lui aussi à l’anonyme grisaille où se préparent et perpètrent les crimes. Mais ce n’est là, une fois encore, qu’un minime défaut, une irrésolution peu gênante, la pièce ne cessant jamais d’être drôle et juste, et le point de vue de l’auteur étant dramatiquement compensé par le simple fait, inévitablement pathétique, que personne n’en a cure, et que la catastrophe suit assez paisiblement son cours (2)…

La postface bizarrement intitulée (décidément, les titres !) Surréalisation de la crise est en revanche tout à fait dispensable, et l’auteur, pour défendre un théâtre engagé, id est qui a quelque chose à dire, dont il a l’air de penser qu’il est une invention récente et récemment disparue, eût sans doute mieux fait, plutôt que le grand Spinoza et les petits Bourdieu-Deleuze (qui, tous, n’ont pas, que je sache, brillé par leur pensée sur la chose théâtrale), de ramener plus pertinemment le père de la comédie lui-même, l’immense Aristophane (« notre Sauveur suprême », comme s’amuse à le répéter le Philip Roth d’Opération Shylock), depuis lequel – et sa condamnation à mort pour haute trahison dès sa première pièce (hélas perdue), condamnation heureusement remise – l’Europe sait ou a les moyens de savoir que la satire sociale et politique, cruelle et crue, est la fonction première de la comédie.

D’un retournement l’autre, Frédéric Lordon, Seuil, mai 2011, 135 pages, 14 euros

(1)   Lordon aurait sans doute pu se passer, en toute fin, de cette référence un peu tombée du camion à L’insurrection qui vient de ce brave Julien Coupat, fleuron de l’Université française, et de son Comité Invisible qui passe à la télévicon…
(2)   … sauf à penser que la catastrophe, menant à l’insurrection mal définie évoquée ci-dessus, ne soit au fond ce que souhaite l’auteur, se décalant ici quelque peu de son porte-voix de conseiller élyséen.

Ce que je sais de Vera Candida de Véronique Ovaldé

2011-08-30T10:00:00+02:00

De ces livres qu'on laisse s'endormir sur une étagère après leur sortie puis qu'on finit par aller repêcher à force de critiques enthousiastes (bis) et avant de s'aventurer dans le dernier en date.

Ce que je sais de Vera Candida de Véronique Ovaldé, Editions de l'Olivier, 2009

On pourrait penser qu'il y a un projet un peu fou, un peu fleuve, à vouloir parler de quatre générations de femmes qui se suivent et se parlent à peine. S'apprennent dans les gestes. Un projet un peu zolien dans cette lignée tissée de défaillances et une sorte de fatalité ; l'absence de l'homme si vivace dans le non-dit.
Il y a Rose, la grand-mère libre et musculeuse, Violette l'insouciante lointaine, Vera Candida, celle qui part et Monica Rose, celle qui ignore tout cela. Elles font comme elles peuvent dans cette Amérique du Sud moite et fantasmée.
Or, ce livre enchanteur a bien plutôt à voir avec le conte et sa subtile gravité. Les territoires imaginaires transportent tandis que se dessine la vie, la vraie, celle qui écorche, qui assombrit le regard et fait plisser les sourcils de Vera Candida. Et cette fantaisie du phrasé manié à la perfection, aussi impitoyable que malicieuse nous parle comme si de rien n'était de transmission filiale et du destin des femmes libres. Il y a tout simplement un petit quelque chose qui fait mouche par tant de justesse.

Quel délice de découvrir une conteuse si originale! (et oui, bizarrement, raconter des histoires quand on est écrivain, ce n'est plus une évidence)
Et puis, on se rend compte que le roman lui même est la vie : ce tourbillon qui revient toujours à son point de départ. On ne fuit pas ce qu'on est, on apprend simplement à l'assumer ; pourquoi pas à l'aimer.

*

Extrait :

"Rose Bustamente fut une grand-mère formidable. Elle débitait des sentences à tout bout de champ et Vera Candida les notait (du coup elle avait en permanence un petit carnet et un minuscule crayon de bois dans la poche de son short pour noter les phrases de sa grand-mère et pouvoir les relire à loisir, y réfléchir et les relire, tenter d'y déceler du sens, et puis abandonner et se dire, Ce sera pour plus tard, comme si elle avait engrangé des noix de cajou pour parer à une famine à venir).
Il y a des gens qui pensent qu'il suffit que vous leur plaisiez pour qu'ils aient droit à votre corps, énonçait souvent Rose Bustamente.
Attends la coïncidence des corps, ajoutait-elle.
Il faut que tu ne saches plus où commence ton corps et où finit celui de l'autre, complétait-elle.
Elle disait que c'étaient des choses qu'on devrait enseigner à l'école et que ça éviterait à des filles comme elle ou Violette de devenir des putes ou bien des femmes mal mariées. Quand sa grand-mère parlait ainsi, Vera Candida se sentait sceptique et un peu perdue, comme si elle s'était retrouvée sur un morceau de banquise en pleine débâcle avec l'eau de mer qui recouvrait peu à peu la glace. "

O Solitude de Catherine Millot

2011-08-27T10:00:00+02:00

Que les choses soient claires dès le départ : je suis désappointée et c'est peu de le dire. Aussi, vous excuserez le ton acrimonieux de mon billet, il n'a d'égal que ma déception à chaud (ensuite, j'irai bouder dans un coin telle Sophie Senoble)

O Solitude de Catherine Millot, Gallimard, coll. l'Infini, Août 2011

L'ouvrage est sous-titré roman. Ce doit être une petite facétie commerciale de l'éditeur car ce n'en est pas un. Cela se veut plutôt comme une longue méditation sur la solitude, ponctuée de petits plaisirs quotidiens, de soleil entre les rideaux, de flashbacks et de balades chez les grands auteurs référents. Où il serait question de joie intérieure et de territoires infinis.
SAUF QUE. Parce qu'il y a un "sauf que". Là où je m'attendais à goûter à quelque chose de lumineux, de poétique, d'aérien et, n'ayons pas peur des mots, de spirituel (et il faut dire que l'élogieuse critique de Télérama va en ce sens), je n'ai trouvé qu'un énième verbiage égocentrique avec ce sacro-saint JE usé jusqu'à la moelle. On apprend donc des choses passionnantes comme les détails de sa croisière en Italie, ses premiers amours, le fait qu'à douze ans, elle adorait les fêtes foraines etc. Autant dire que ce soir, j'irai me coucher remplie de tout un tas d'informations essentielles à ma survie.
Vous allez me dire, elle pourrait partir de là pour s'élever mais non. On en reste une psychanalyse ras la mousse.
Alors oui, il y a tout de même des passages constructifs et l'auteur a indéniablement un talent d'écrivain - pour preuve l'incipit cité en 4eme de couverture d'une magnifique poésie. Mais ils sont tellement noyés dans l'égocentrisme qu'on ne parvient plus vraiment à les apprécier.
Si je peux me permettre d'y aller de mon conseil perso, vous pouvez faire l'impasse sur ce bouquin pour la rentrée.

*

Un morceau au hasard :

"A treize ans, j'avais cru découvrir, en quittant la Finlande, dans l'imminence du départ qui donnait à toute chose une intensité jamais éprouvée, l'essence même du désir. Il naissait donc de la séparation et de la perte. J'en avais conçu, en ce temps où j'essayais de faire de nécessité vertu, un idéal de détachement par lequel je croyais faire miens ces arrachements. La perte, j'eus à cet âge la prétention de la vouloir, de la revouloir sans cesse, et conçus le projet d'imprimer à ma vie ce rythme d'exils alternés de retours. Mais de retours à quoi ? Car, en vérité, il n'y avait pas de retour, si ce n'est à un entre-deux, une sorte de no man's land. Le pays natal n'existait pas pour moi.
Est-ce pour cela qu'à rebours de ce que j'avais pris pour une révélation, je me suis, par la suite, appliquée à ne plus quitter cette ville de Paris que je n'aimais guère, ne pouvant plus, ne voulant plus vivre ailleurs que là où j'essayais désormais de m'arrimer?"

Challenge 1% de la rentrée littéraire 2011
1

Le cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates de M-A Shaffer et Annie Barrows

2011-08-25T11:55:00+02:00

De ces livres qu'on laisse s'endormir sur une étagère après leur sortie puis qu'on finit par aller repêcher à force de critiques enthousiastes de toutes parts (Merci Mélie !)

Le Cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates de Mary Ann Shaffer et Annie Barrows, Nil, 2009/ 10/18, 2011

1946. Juliet, londonienne trentenaire, est en pleine tournée de promotion pour son dernier livre. Elle connait le succès grâce à une compilation d'articles humoristiques publiés sous pseudonyme chez Stephens & Stark.
Juliet aspire maintenant à d'autres horizons littéraires. Fini le pseudo, fini l'humour : il est temps de passer aux choses sérieuses. Sauf que l'inspiration fait défaut.
Et voilà qu'arrive une lettre sortie de nulle part, point de départ d'une correspondance truculente et pleine d'affection avec le cercle littéraire de Guernesey. De fil en aiguille, ces étrangers deviendront ses amis, sa famille et la source de son futur roman.

Dawsey dit de Juliet qu'elle a un tempérament solaire et on pourrait l'attribuer au roman tout entier. Touchant, drôle et profondément humain (comme le souligne si bien la 4eme de couv), ce livre se boit comme du petit lait avec le sourire aux lèvres.
D'anecdotes de guerre en propos du quotidien, c'est un hymne joyeux à la lecture et à l'amitié. Au partage en somme. A lire sans modération pour prolonger en douceur le goût des vacances.

*

Je vous laisse quelques petits morceaux choisis pour vous régaler par vous mêmes :

"J'adore faire les librairies et rencontrer les libraires. C'est vraiment une espèce à part. Aucun être doué de raison ne deviendrait vendeur en librairie pour l'argent, et aucun commerçant doué de raison ne voudrait en posséder une, la marge de profit est trop faible. Il ne reste donc plus que l'amour des lecteurs et de la lecture pour les y pousser. Et l'idée d'avoir la primeurs des nouveaux livres.
[...]
Je trouvais incroyable à l'époque - et encore aujourd'hui - qu'une si grande partie de la clientèle qui traîne dans les librairies ne sache pas vraiment ce qu'elle cherche, mais vienne juste jeter un oeil aux étagères avec l'espoir de tomber sur un livre qui répondra à son attente. Puis, quand il sont assez futés, ils vous posent les fameuses trois questions : 1. De quoi ça parle? 2. Vous l'avez lu ? 3. C'est bien ?
Les vendeurs bibliophiles pur jus - comme Sophie et moi l'étions - sont incapables de mentir. Nos visages nous trahissent immédiatement. Un sourcil arqué ou un coin de lèvre relevé suffit à trahir le libre honteux, et incite les clients futés à demander autre chose. Nous les conduisions alors de force vers un opus précis que nous leur ordonnons de lire. S'il leur déplaît, ils ne reviendront jamais ; mais, s'ils l'apprécient, ils seront clients à vie."pp 27-28

"Isola nous a raconté que, lorsque sa Mamie Phine avait neuf ans, son père a noyé son chat. Apparemment, Muffin est montée sur la table et a léché le beurre. Il n'en a pas fallu davantage à ce type infect pour fourrer la bête dans un sac en toile, le lester de quelque pierres et jeter le tout à la mer. Puis il a rencontré Phine qui rentrait de l'école et lui a raconté ce qu'il venait de faire en ajoutant : "bon débarras".
ll s'est rendu à la taverne en titubant, abandonnant l'enfant, assise au milieu de la route, pleurant toutes les larmes de son corps.
Un attelage est alors arrivé à vive allure et s'est arrêté à un cheveu d'elle. Le cocher s'est levé de son siège pour l'incendier mais son passager, un homme de grande taille vêtu d'un manteau sombre au col de fourrure, est descendu. Il a demandé au cocher de se taire et s'est penché sur Phine pour lui proposer son aide.
Phine lui a dit que personne ne pouvait l'aider. Muffin était partie pour toujours ! Son papa avait noyée sa chatte. Elle était morte. Elle ne la reverrait plus jamais.
L'homme a répondu : "Bien sûr que non, Muffin n'est pas morte. Tu ne sais pas que les chats ont neuf vies?" Phine en avait entendu parler oui. "Eh bien, il se trouve que je sais que ta Muffin n'en était qu'à sa troisième vie, si bien q'il lui en reste six."
Phine lui a demandé comment il le savait. L'homme a dit qu'il le savait, un point c'est tout. Il possédait ce don depuis sa naissance. Il ne savait pas pourquoi ni comment, mais des chats lui apparaissaient en pensée et il arrivait à discuter avec eux. Pas avec des mots, avec des images.
[...]
Oui ! La voilà ! Elle va naître dans une minute ! Dans un manoir... Non, un château. Je crois qu'elle est en France... Oui, elle est bien en France. Il y a un petit garçon. Il la caresse. Il l'aime déjà. Il va lui donner un nom... Comme c'est étrange... Il l'appelle Solange. C'est un nom bizarre pour un chat, mais bon. Elle va vivre vieille et mener une vie plein d'aventures. Cette Solange a beaucoup d'esprit. Quelle verve!
Mamie Phine était tellement emerveillée par le nouveau destin de sa chatte qu'elle a arrêté de pleurer. Mais Muffin lui manquerait tout de même énormément, a-t-elle dit à l'homme. Il l'a remise sur pieds et lui a expliqué que c'était normal de pleurer un si bon chat, que c'était même obligatoire et qu'elle serait triste encore un moment.
En attendant, il convoquerait Solange régulièrement pour prendre de ses nouvelles. Savoir si elle mangeait à sa faim et s'amusait bien. Il a demandé son nom à Phine, ainsi que celui de la ferme de ses parents. Il a noté tout cela sur un petit carnet avec un crayon en argent et lui a promis qu'elle recevrait bientôt de ses nouvelles. Il lui a baisé la main, il est remonté dans son attelage, et il a disparu.
Aussi absurde que cela puisse paraître, Sidney, Phine a effectivement reçu des lettres de lui. Huit longues lettres espacées sur une année, l'informant de l'existence que menait Muffin depuis qu'elle était devenue Solange. A l'en croire, c'était une sorte de mousquetaire féline. Elle n'avait rien de ces chats paresseux qui se prélassent sur des coussins et lapent de la crème. Elle bondissait d'aventure en aventure. C'est le seul chat à avoir jamais été distingué de la Légion d'honneur.
Tu n'imagines pas quelle histoire pétillante, brillante, pleine de rebondissements et de suspens, cet homme est allé inventer pour Phine. Je peux au moins parler de l'effet qu'elle a eu sur l'assistance : nous étions tous ravis. Même Will étant sans voix." pp 341-343

Bonne lectuuure !

Le cantique de l'apocalypse joyeuse d'Arto Paasilinna

2011-08-23T10:00:00+02:00

Le Cantique de l'apocalypse joyeuse d'Arto Paasilinna, traduit du finnois par Anne Colin du Terrail, Denoël, 2008 (Edition originale : Maailman paras kylä, WSOY, 1992)

En 1992, la dernière volonté d'Asser Toropanein est pour le moins étonnante : construire une église en bois sur ses terres. C'est à son petit-fils, Eemeli Toropanein, spécialisé dans la constructions de chalets en rondins, que revient l'exécution de ce testament sous l'égide d'une fondation funéraire.
Il va dès lors s'y employer avec assiduité, tout d'abord avec quelques ouvriers puis, avec toute une ribambelle d'écolos, de paumés, et d'étrangers jusqu'à ce que les terres du vieux deviennent un village puis plusieurs villages vivants en parfaite autarcie et régis par des lois autonomes.
Pendant ce temps-là, le monde part tranquillement en déliquescence, une troisième guerre mondiale a lieu, les sources de carburant sont taries et tout le monde meurt de faim. Mais dans la communauté d'Ukonjärvi, tout va bien - on vit au rythme simple et abondant de la nature.

La lecture de cet ouvrage me laisse dubitative.
Alors que la manière de présenter le propos sur la 4eme de couverture m'avait emballée, toute la première partie du livre m'a déçue. Tout y est plat et sans intérêt, tant l'histoire que le style. Près d'une centaine de pages pour l'édification de l'église, c'est long et quant à l'humour promis, soyons clairs, il n'y en pas. Juste une certaine loufoquerie absurde.
Je me suis tout bonnement demandée si je n'allais pas arrêter là le voyage. Et puis, pour je ne sais quelle raison - peut-être parce que les personnages sont malgré tout un peu attachants - j'ai décidé de voir où tout cela allait mener.
La deuxième partie m'a plus intéressée, malgré les mêmes défauts de style et de narration, parce qu'en fin de compte, cette communauté a tout compris. Sous le couvert du roman, Paasilinna défend une thèse plutôt intelligente dont il y aurait quelques leçons à tirer.
Bref, un avis mitigé. A voir un autre roman de l'auteur pour faire pencher la balance dans un sens ou dans l'autre.

*

Extrait

"Alors qu'Eemeli et Taina Toropainen étaient encore à Helsinki, un vieil ours cardiaque vint traîner du côté d'Urkonjärvi. Il était apparenté à la femelle qui avait jadis mangé le quichetier des postes de Valtimo et se trouvait aussi par hasard être un descendant direct de l'animal qui avait tué la Finlandaise d'Amérique Eveliina Mättö. A l'origine, les plantigrades étaient russes. Leur ancêtre avait quitté les côtes de la mer Blanche pour la Finlande à l'époqe des purges staliniennes. Sans doute ne fuyait-il pas la dictature - les bêtes sauvages ignorent ce genre de choses - et avait-il juste vagabondé lbrement à travers les forêts.
L'ours était âgé et malade. Il souffrait depuis déjà deux ans de graves problèmes cardiaques. Dès qu'il galopait un peu trop kongtemps derrière une proie, son coeur se mettait à battre la chamade et il était obligé de s'arrêter. Un défaut de famille. Il devait se contenter de charognes et autres mets de fortune. Il croquait volontiers des moutons et se servait dans les nasses oubliées des étangs de forêt. Il ne mangeait pas souvent à sa faim.
Un matin d'août, sur la route de Valtimo, il tomba sur l'Ange volant qui, l'âge venant, ne courait plus aussi vite que dans sa jeunesse. L'ours, pensant avoir trouvé là une proie facile, se lança plein d'espoir aux trousses de la malheureuse."

Vous descendez ? de Nick Hornby

2011-08-21T09:00:00+02:00

Alors, avant toute chose, il faut le dire : trouver des livres réjouissants, c'est le parcours du combattant ! J'ai tourné des plombes dans les rayons avant d'être inspirée par deux ouvrages tandis que Tom est mort ou La mort en dédicace me sautaient au cou. Véridique.
Il y a une humeur d'époque à ne pas être très drôle et la production littéraire ne fait que le refléter, ce n'est pas ma faute (©Valmont, champion de la mauvaise foi)
Alors, j'ai fait ce que j'ai pu pour dégotter quelque chose qui donne le sourire, sachant que j'ai éliminé d'office la Chicklit (non, parce que bon.). Au final, je ne suis pas sûre d'avoir totalement rempli cette première mission ; à vous d'en juger.

Vous descendez? de Nick Hornby, Plon, 2005 - 10/18, 2006, traduit de l'anglais par Nicolas Richard. (Edition originale : A Long Way Down, 1992)

Quatre losers se retrouvent fortuitement le soir du 31 décembre sur la tour du saut : ils ont tous décidé d'en finir.
Entre un présentateur télé déchu, un musicien raté, une ado à claquer et une vieille fille à bout de dévouement, strictement rien ne les rapprochent a priori si ce n'est une certaine lassitude de vivre. C'est sans compter l'arrivée de quelques pizzas autour desquelles ils créent un cercle improbable sensé les ramener, l'air de rien, à la vie.

Pour être tout à fait sincère, il y a du pour et un peu de contre.
Le contre : Le bouquin avançant, je n'ai pas forcément compris où l'auteur voulait en venir. Qu'il n'y ait pas de franche happy end peut se comprendre ; cela aurait manquer de crédibilité. Mais il n'y a pas pour non plus de france évolution chez les personnages et ça, c'est déjà plus ennuyeux parce qu'on tourne parfois un peu en rond. On en vient à se dire que, partis losers, ils risquent franchement de le rester. C'est plutôt dommage.
Le pour : L'écriture de Nick Hornby est simplement excellente. Enlevée, pleine d'humour, d'auto-dérision et de perspicacité, un vrai délice. Arriver à transformer le sujet le plus plombant du monde en une fable drôle et atypique, il y a de quoi lui tirer son chapeau. Parce que oui, contre toute attente, on sourit, on rit même, en lisant ce livre.

Au fond, le bonhomme ne nie pas l'humeur actuelle à ne pas être drôle. Sauf que, contrairement à pas mal d'écrivains qui s'engluent là dedans, il applique avec l'écriture ce petit mot d'Elizabeth McCracker qu'il met en exergue : "On dira ce qu'on voudra, le remède contre le malheur, c'est le bonheur".

*

Incipit :

MARTIN

"Vous avez vraiment envie de savoir pourquoi j'ai voulu sauter du haut d'un immeuble ? Je vais vuous le dire. Je ne suis pas complètement idiot. Il y a une explication logique, car c'était une décision logique, le fruit d'une véritable réflexion. Même pas une réflexion très sérieuse, d'ailleurs. Je n'irai pas jusqu'à dire qu'il s'agissait d'un coup de tête, mais rien non plus de terriblement compliqué, ou douloureux. On peut présenter les choses de la manière suivante : vous êtes, par exemple, le sous-directeur d'une banque à Guildford, et vous avez envie d'émigrer. Justement, on vous propose de diriger une banque à Sydney. Même si la décision vous paraît évidente, avant de donner votre réponse, il faudra quand même que vous y réfléchissiez un peu, non? Pour savoir si vous pourrez supporter de déménager, quitter vos amis et vos collègues, expatrier femme et enfants. Alors vous vous asseyez avec un bout de papier et vous dressez la liste des pour et des contre. Par exemple :
CONTRE : Parents âgés ; amis ; club de golf.
POUR : Salaire plus élevé ; meilleure qualité de vie (maison avec piscine, barbecue etc) ; mer, soleil ; pas de commissions gauchistes pour censurer "j'ai du bon tabac dans ma tabatière" ; pas de directives européennes pour interdire les saucisses britanniques etc.
Le choix est vite fait, n'est-ce-pas? Le club de golf ! Laissez-moi rire. Evidemment, vos parents âgés vous font hésiter un instant... Mais seulement un instant, et encore, très court. Allez, je ne vous donne pas dix minutes avant que vous téléphoniez aux agences de voyage.
Voilà, telle était ma situation. J'avais beaucoup, beaucoup de raisons de sauter. Le seul élément figurant dans ma colonne des contre, c'était les enfants. Mais de toute manière, Cindy ne me laisserait jamais les revoir. Je n'ai pas de parents âgés, et je ne joue pas au golf. Sans vouloir froisser le bon peuple de Sydney, on pourrait dire que le suicide était mon Sydney à moi."

Remonter l'Orénoque de Mathias Enard

2011-08-20T09:00:00+02:00

J'avoue, en ce moment, je suis "un peu" sponsorisée par Actes Sud.
Non qu'ils n'aient découvert mon extraordinaire talent de critique et m'envoient des livres à chroniquer (hin hin) mais j'écoule tranquillement la masse de bouquins gratuits que j'avais choppé chez eux en service presse lors de mon passage en stage. C'est l'occasion ou jamais, j'en avais marre de les voir moisir sur mes étagères de livres non lus tandis que je louais frénétiquement en biblio. Là, hop, on abat les stocks et je verrai bien ce que j'en fais ensuite selon appréciation.
Et puis je viens d'avoir une fulgurante prise de conscience suite au tri de mes chroniques litt. : Mon univers de lecture, c'est un peu une pub en prose pour le Xanax. Genre mort, deuil, suicide, absence de communication, solitude, tralala. J'ai de la chance que vous m'aimez bien quand même !
Ceci étant dit, voilà donc mon dernier bouquin pas drôle en date (On change pas une affaire qui roule) (pas plus d'un cacheton toutes les 6h, le Xanax hein) :

Remonter l'Orénoque de Mathias Enard, Actes Sud, 2005

Canicule de 2003, deux chirurgiens et une infirmière forme un triangle amoureux au bord de l'étouffement, engoncé dans un quotidien morbide et un mal-être existentiel. (Bon ok, un demi cacheton de Xanax en rab, pas plus)
Ignacio, la cinquantaine timide et rongée par la passion aime Joana, jeune et trop dévouée infirmière qui aime Youri, le fringant chirurgien plus jeune, plus beau, plus riche q'Ignacio et surtout beaucoup plus dépressif, noyé en permanence dans l'alcool .
Las de ce quotidien en déliquescence, Joana entreprend un voyage initiatique lovée dans la cale d'un cargo et remonte l'Orénoque, ce fleuve sud-américain qui s'étire vers elle et la dépouille peu à peu. Elle s'y allonge en caressant son ventre et attend d'y retrouver un sens et son origine.
Tandis que Paris rumine toujours la chaleur et les vapeurs d'alcools, que Youri se débat dans la vacuité, qu'Ignacio se consume d'un amour sans partage et que tous deux opèrent à la chaîne.
De cette situation vaudevillesque à se tirer une balle, le deuxième roman de Mathias Enard est, comme le premier (La perfection du tir, Actes Sud, 2003), une perle littéraire. Tout se passe dans le travail d'une langue habitée de flottements, de débordements, de mystères et de connivence où les personnages se débattent ou se noient. Où l'Orénoque se dessine comme un Achéron mythique et embarque le lecteur au côté de Joana pour le grand voyage.
J'avoue que, présenté comme ça, ce n'est pas des plus engageant, surtout lorsque l'été appelle des lectures rafraîchissantes. Mais VRAIMENT, c'est un très bon livre. Décidément, ce petit Mathias Enard en a sous la plume. Dommage qu'il se soit planté grossièrement dans son dernier ouvrage, fresque plate et insipide d'un Michel-Ange à Constantinople (Parle-leur de batailles, de rois et d'éléphants, Actes Sud, 2010). Vivement le prochain, avec des vrais morceaux de style dedans comme il sait si bien faire !
(Promis, le prochain coup, j'essaye de trouver un livre rafraîchissant)

*

Incipit :

"Assis sur ma chaise, je pensais il a raison, ce que l'on attend à présent des corps c'est la putréfaction en silence, l'oubli, et de l'âme la survie sr les rôles et les registres, les certificats et les papiers, les marbres, les images. L'embaumement n'est plus de mise, les cadavres doivent disparaître, ils sont confiés à des professionnels chargés de les dissimuler, responsables de leur entrepôt, de leur manutention, de leur stockage, de ler destruction dans la terre ou les flammes - entiers ou morcelés, jeunes accidentés ou vieux rongés de maladies il convient de les cacher ; plus de dépouilles charriées par le vent, les yeux cavés, la barbe pelée ; de cercueils ouverts, de morts à ciel ouvert, le regard fermé dans leur plus beau veston, leur robe noire, il n'y en a plus ; à présent enveloppés de chêne ou de sapin, éloignés sitôt l'agonie du regard des vivants, ils sont portés, poussés en hâte vers les coulisses, vers le sous-sol ù l'on ne les croisera pas, vidés et lavés, évacués du monde qui n'aime plus les voir, ennuyé de ne savoir qu'en penser, se rassurant de photographies, de témoignages digitaux ou celluloïd, autant de défunts immatériels que l'heure éloigne de la chair et pousse vers l'armée de spectres dont nous emplissons nos armoires."

La porte des Enfers de Laurent Gaudé

2011-08-19T09:00:00+02:00

La porte des Enfers de Laurent Gaudé, Actes Sud, 2008

En 1980, l’existence de Matteo de Nittis se délite. Son fils meurt dans une fusillade et sa femme l’abandonne, rongée par la douleur. Au gré de ses errances nocturnes, il fait la connaissance d’une troupe insolite qui le mènera aux Enfers.
En 2002, Filippo s’engage dans un étrange pèlerinage de vengeance et d’amour qui commence par le châtiment d’un vieux mafieux libidineux.
Le récit de l’un et l’autre s’écoute, s’éclaire et se répond par delà les parois tenues et invisibles de la Mort.
Ce livre ne paye pas de mine à priori : une structure narrative en alternance plutôt classique, même si très bien menée, portée par une écriture simple. Pas de quoi attirer l’œil au premier effeuillage. Pourtant, l’originalité se cache dans cette articulation inattendue entre surnaturel, mythe et intimité du deuil et dans l’acuité psychologique de Gaudé à offrir une galerie de personnages complexes, savants et truculents, meurtris et courageux. Et puis ces imprécations de Giulana, si poignantes, non sans rappeler les héroïnes de tragédies antiques, à travers lesquelles s’exprime l’auteur de théâtre !
On referme le livre et on se dirait presque de les Enfers ne sont pas qu’un mythe. Ils sont profondément en nous et sous la terre et, disséminées dans le monde, se cachent les portes qui y mènent. Tout n’est qu’un cheminement de la vie à la mort à la vie, un cycle éternel que rien n’arrête.

*

Extrait :

"Je me maudis moi-même, moi, Giuliana, la femme qui n'a pas su ce qu'elle aimait. J'ai cru pouvoir me rendre sourde à la vie. J'ai banni mon homme, mon enfant et ma ville hors de mes pensées. J'ai chassé tous ces souvenirs alors que j'aurais dû les chérir comme les seuls vestiges sauvés du cataclysme. Je me maudis moi-même, moi, Giuliana la laide. Matteo me manque. Matteo me manque qui est mort englouti. Pippo me manque. Mes hommes ont été terrassés et je n'ai rien fait. Je ne les ai pas aidés. Je ne les ai pas accompagnés. Je les ai bannis de mon esprit. Je suis Giuliana la lâche qui a voulu se préserver de la douleur. Alors, je prends ce couteau, et je me coupe les tétons. Le premier, que mon fils a tété, je le coupe et je le laisse sur les pierres des collines en souvenir de la mère que j'étais. Le second, que mon homme a léché, je le coupe et je le laisse sur les pierres des collines en souvenir de l'amante que j'étais."

La piste mongole de Christian Garcin

2011-08-17T09:03:00+02:00

Son dernier roman publié (et premier lu) m'avait déjà sacrément botté mais alors là, je suis carrément époustouflée ; ce livre est tout simplement hallucinant. Pour vous dire, je l'ai à peine fini et pas encore rendu à la bibliothèque que je l'ai déjà acheté sur le site de Gibert. Ce livre DOIT faire partie de ma bibliothèque. (Oui, ceci était une information capitale pour votre survie)

La piste mongole de Christian Garcin, Verdier, 2009

Hallucinant, décidément : je ne vois pas comment mieux vous le résumer. Sous prétexte d'une quête d'un ami disparu, nous voilà plongés dès la première page au coeur de mondes parallèles entre rêves et réalités, baignés de chamanisme mongole, de télépathie, de créatures mouvantes, facétieuses et puissantes, d'animaux qui parlent et de rêves prémonitoires. Le tout délivré par une polyphonie narrative labyrinthique qui m'a mis dans un état d'excitation littéraire de jeune pucelle !
Mais revenons-en à un semblant de résumé sérieux et contractuel.
Rosario Traunberg part en quête d'Eugenio Tramonti, personnage récurrent chez Garcin. Dès lors, la Mongolie est un pays de limbes et de brumes, car Tramonti était lui-même sur la piste de Smolienko, dont la trace reste toujours ignorée. Rien ne se perd, rien ne se crée mais tout se transforme.
Et l'on débute du côté d'Oulan Bator, dans une yourte sale. Accompagné d'Amgalaan, dont le nom est un indice, on assiste à la transe chamanique d'une jeune fille obèse guidée de son aînée. Elle délivre un message énigmatique. Du moins, c'est ce que l'on apprendra bientôt car nous sommes d'abord perdu dans l'histoire de Pagmajav.
A partir de là, tout dérive. Le temps et les voix, ceux de la narration et ceux de la quête, se détendent, se mêlent, et surtout se mélangent. Ce que l'on tient pour acquis n'a plus rien à voir en ce lieu et en ces pages. Tout est différent, autre. Parfaitement fantasmatique et parfaitement exact. Où l'on raconte des histoires, s'amuse, baigne dans la solitude de l'éclairé, s'interroge, frissonne et parle à un renard. C'est même à se demander, dans les dernières pages de l'ouvrage, si l'on a pas été mené en bateau depuis le début. Car finalement, où est le vrai, la fiction et qui est l'auteur ?
Je ne nie pas qu'un certain attrait pour les récits alambiqués et les pipes hallucinogènes est conseillé pour apprécié cet ouvrage. Mais que vous dire d'autre si ce n'est qu'il est extraodinaire, magistral, fuselé, incandescent. Chers amis, la réponse est OUI : Au XXIe siècle, il y a encore de brillants écrivains ; ils ne sont pas tous morts avec Julien Gracq. (Levons nos bières à cette bonne nouvelle - enfin, je dis bière, mais ça pourrait bien être autre chose, allez savoir...)

*

Extrait

"J'étais assis sur ma couche et repensais comme souvent au loup Barük se jetant sur moi et me déchiquetant, puis à la petite cabane dont je disposais tout près de celle de Sürgündü, au fond du fossé où m'avaient conduit les quatre juments qui étaient les filles de Sürgündü, et je repensais aussi à l'autre cabane, celle qu'habitait Pagmajav à la lisière d'un bois sombre, où m'avaient conduit les trois autres filles-juments de Sürgündü qui avaient assisté à mon démembrement, je repensais à tous les savoirs que l'une et l'autre m'avaient dispensés, Pagmajav en grognant et sans sourire, sauf lorsqu'elle dormait, Sürgündü plus austère d'aspect avec ses bras d'os, ses jambes d'os et son visage d'os, mais plus amène aussi, et finalement plus douce, quoique plus effrayante dans sa cabane surmontée de crânes et d'os, sa cabane qui parfois se dressait sur des pattes de poules pour se déplacer au fond du ravin noir parmi les hautes herbes, je repensais à tout cela lorsque je m'avisai que la respiration de Bauaa avait changé et sentis son regard sur moi. Je tournai la tête et le vis qui me fixait, emmitouflé dans les couvertures, l'air grave."

*

Entre ciel et terre de Jon Kalman Stefansson

2011-08-15T09:04:00+02:00

Entre ciel et terre de Jon Kalman Stefansson, traduit (merveilleusement) de l'islandais par Eric Boury, Gallimard, 2010 ; Folio, 2011

On dit de l'existence qu'elle serait un chemin jalonné d'épreuves et de rites voué à une meilleure compréhension du monde et de nous-même.
C'est exactement ce que l'on vit ici, Entre ciel et terre, passionnant roman initiatique sur les pas du gamin qui, par la mort, apprend les mots de la vie.
Ce sont les vagues, immédiatement, qui emportent. Celles des pêcheurs d'Islande qui les parcourent à la rame pendant des heures pour ramener les morues à terre. A six dans une maigre barque, ils avancent face à la neige, au vent et s'en remettent à Dieu avec la pudeur de l'effort.
Celles des mots, de tous ces poètes ancestraux et ceux de Milton, qui hypnotisent Bardur. Il lit ces vers et se les répète comme une litanie jusqu'à les respirer. Nulle chose ne m'est plaisir en dehors de toi. Tant est si bien qu'il en oublie sa vareuse et les mots seuls, c'est bien connu, ne protègent pas du froid. S'en vient le soir/ Qui pose sa capuche/ Emplie d'ombre/ Sur toute chose/ Tombe le silence. S'en est fini de Bardur, sous les yeux du gamin, noyé dans ce flot de parataxes virtuoses qui nous glace les os.
La vie pourtant continue. Du moins le deuil. Car c'est ce chemin là que prend le gamin avec Milton sous le bras. "Le gamin ne rentre pas chez lui, d'ailleurs comment est-il possible de se diriger vers un lieu qui n'existe pas, pas même dans notre tête?" Non, le deuil n'a pas de lieu. Il est dans chaque pas, dans les pensées les plus noires, les songes de mort et dans la mélancolie ; il est aussi dans ce petit village au bout de la vallée où L'Espoir est à quai. Il y a alors de ces rencontres qui, très simples et ancrées jusqu'au cou dans l'âprêté du quotidien, ravivent une lumière. La mystérieuse et indépendante Geirprudur, la franche Helga et le capitaine aveugle, féru de livres et de café noir. Une trinité profane porteuse de renouveau, un ailleurs sur la terre ferme. Peut-être alors est-il possible de continuer à vivre.

Et l'écriture dans tout cela? S'en échappe un parfum à la fois tellurique et divin où tout est possible. L'écriture, dans son essence même, à l'image de l'homme : Entre ciel et terre.

*

Extrait :

"Bardur lui renvoie son regard, son visage est inexpressif car le froid paralyse ses muscles, pourtant, il le regarde. Quelqu'un saisit le gamin par le col. C'est Einar qui le tire d'un coup sec, les yeux du gamin balaient la barque, Pétur et Arni leur crient quelque chose, mais il n'entend rien, on n'entend rien d'autre que le hurlement du vent. Le gamin regarde Einar, puis le frappe avec une violence glaciale, droit sur la pommette. Einar recule face au coup et tout autour face à cette violence qui lui rend le gamin méconnaissable, il se remet à genoux, arrache sa vareuse, tente en vain d'en revêtir Bardur, lui frictionne le visage, lui frappe les épaules, réchauffe ses yeux de son haleine car c'est là que réside la vie, il appelle, il frappe encore, il frictionne plus fort, mais rien n'y fait, c'est inutile, Bardur a cessé de voir, ses yeux n'ont plus aucune expression. Le gamin a enlevé ses moufles, il frotte le visage glacé de son ami, le fixe dans les yeux, lui dit quelque chose, lui caresse les joues, les frappe, hurle et attend un instant, murmure, mais rien ne se produit, le lien qui les unissait s'est rompu, le froid a placé Bardur sous son emprise. Le gamin jette un oeil en arrière sur les quatre hommes qui luttent pour avoir la vie sauve, unis dans la bataille, il regarde à nouveau Bardur, tout seul, plus personne ne l'atteint, en dehors du froid. Nulle chose ne m'est plaisir, en dehors de toi."

[...]

"Vie, qu'es-tu donc? Peut-être la réponse se love-t-elle au creux de la question, de l'étonnement qu'elle recèle. La clarté vitale s'affadit-elle pour se transformer en ténèbres dès lors que nous cessons de nous étonner, de nous interroger et que nous envisageons la vie comme une banalité?"

Les derniers jours de Stefan Zweig de Laurent Seksik

2011-08-14T09:00:00+02:00

Les derniers jours de Stefan Zweig de Laurent Seksik, Flammarion, 2010, 187p.

C'est le roman de la fin d'un monde et du vent au-dessus de l'abime,
l'exil ontologique de celui qui, très tôt, a la prescience du danger hitlérien et s'engage dans une fuite perpétuelle. Il fuit l'Autriche en 1934 et ne cessera plus de le faire pendant huit ans.
D'abord en Angleterre, où il rencontre sa seconde femme Lotte. Puis à New York et finalement au Brésil. Et c'est avec la vision sereine et mélancolique d'une malle nouvellement arrivée à Pétropolis que s'ouvre le roman de Seksik.

Nous voilà chez le couple Zweig de septembre 1941 à février 1942, au coeur du Brésil et de leur quotidien. Nul travail de biographe pointilleux ni exegèse des derniers travaux de la part de l'auteur. Ils sont simplement nus avec leurs peu de livres et sans plus de patrie, tentant de survivre et d'écrire. On croise des paysages exotiques, le marché, le Joueur d'échec et ces intellectuels également exilés : Bernanos, Ernst Feder, Abroho Koogan. Tout appelle à l'espoir, à l'engagement - à la Vie. Pourtant, derrière cette façade toute pastel et surannée, Zweig est l'inconsolable et d'un humanisme si absolu qu'il ne peut concevoir d'avenir aux atrocités du présent. Si la plume écrit encore, l'homme est brisé. Quant à sa femme, asthmatique et d'une amoureuse abnégation, elle s'évertue à prier et à être celle dont son époux a besoin : l'oreille, l'amie, la distrayante, l'accompagnante au bord du gouffre.
C'est avec une respectueuse pudeur et la simplicité de l'hommage sincère que Laurent Seksik déroule pour nous le quotidien de ce lent suicide que scande les mois comme tourne l'aiguille. Un roman délicat, fascinant et plein d'empathie qui se lit avec une pointe de recueillement.
Et l'on serait tenté d'attribuer à Zweig lui-même ce qu'il avait écrit de la mort de Kleist - "Ce coeur troublé a trouvé la paix, se sent en communion avec l'univers, il parvient à faire de sa souffrance un monument impérissable [...]. Il a su mieux mourir que vivre : sa mort est un chef-d'oeuvre"

*

Extrait :

"Pour moi, l'intérêt de tes livres réside dans le mystère de cette relation entre le narrateur et son interlocuteur. Plus encore que le héros, c'est le confesseur qui me fascine, cet être resté dans l'ombre et qui jamais ne juge. Contrairement à la plupart des écrivains, tu n'es pas le héros de tes romans, ton je se promène tout entier dans cet être qui reçoit, impassible, le récit des malheurs du monde... Ce qui demeurera de tes nouvelles, ce n'est pas tant le récit du monde ancien, ton cher monde disparu, mais la chronique d'une dévastation.
Détrompe-toi si tu espères rester comme le plus grand conteur des temps flambants anciens, le chantre de la nostalgie. Les personnages de tes livres témoignent de la désintégration du monde... Et, pardonne ma franchise, tes héros ne font que raconter ta propre blessure, dresser l'inventaire de ta longue dérive. Tu refuses de militer, de signer nos pétitions, de te battre avec les mouvements des exilés, tu as même espéré un temps en Chamberlain, c'est dire! Mais ton militantisme est ailleurs, tu es engagé dans le processus de destruction du monde. "

*

Psaume de vacance

2011-08-13T21:47:00+02:00

Plage de Qindao, en Chine.
Je cherchais une photo basique de plage à touristes et je viens de comprendre que celle-ci était en Chine ; ah, ils sont foutus aussi alors, quel bonheur !

Les revoilà encore, ces humanoïdes bouts éparpillés d’Europe, multinationale débraillée des retombés en enfance, venus n’importe comment dans des programmations autoroutées s’adonner là à leur passion post-sénile du barbotage ! Et ça barbote, les agglutinés, ça barbote !
Faut bien admettre qu’avec des sujets si tant tellement ratatinés, adipeux échoués à poil crachant leurs maigres paies dans l’espoir toujours procrastiné d’un galipette rassie peut-être, mais enfin mémorable !, exhibitionnistes de leur humiliation et des progrès de leur humiliation, la bande d’incapables majeurs au pouvoir, incapables mêmes de saloperies d’une envergure quelconquement historique, peut se gratter les couilles tranquille et faire servilement toute allégeance qu’elle voudra bien à la banqueroute insensément patentée du monde mondial chéri ! ( – Mes gages, bordel de Dieu ! Mes gages !)
Et pas une âme charitable pour nous exterminer tout ça ! Rien. Que dalle. Ça continue, du coup, hors de toute proportion banalement humaine ! Et toi, soleil, pourquoi nous calcines-tu donc pas une fois pour tous ces auto-chérisseurs des immondices qu’ils sont ! Ecrase tout, vieux général, mais nom de Dieu écrase tout ! Et les femmes et les enfants d’abord, que telle horreur technicolorisée n’ait pas de chance aucune de se reproduire jamais !
  Mais connard, même le soleil est vendu, archi-cuit ; il a des contrats plein les rayons, il est perclus des assurances qu’on a pris sur sa gueule en fusion ! Et puis les autres fiottes à belle âme, avec leur liberté chérie !, regarde ! ils en ont bien fait une belle barre en acier trempé avec leur nom dessus mais comme c’est trop vilain de taper oh la la, eh bien ils ont fini par se la fourrer eux-mêmes au cul, dans le leur propre ou presque, et cela seulement désormais les tient debout !
Allez ! assez râlé ! je va faire trempette aussi et pi barbotager dans le barbotageoir ex-Mare Nostrum, et tout pareil que les autres, même que na ! Puisque personne y fait rien mais rien de rien, et qu’est-ce que je pourrais bien faire, moi seul comme tous autres aussi sont seuls, sinon avec eux me foutre à la baille et y barboter comme le bambin surdébile qu’il faut bien que je reste, puisque c’est comme ça et pas autrement, citoyen ! ( – Ah ! tu as bien raison, c’est Fin de race ici, c’est Fin de race !...) Venez pas par ici, c’est archi-mort de chez archi-mort ! Tirez-vous dans l’autre sens, ah ah !, passez à l’est, bon sang, et puis encore à l’est de l’est ! Vous y crèverez aussi, alors, tant qu’à faire !

Bliss de Shauna Cross

2011-08-13T09:00:00+02:00

Autant vous l'avouer: la part d'ado en moi (peut-être plus développée que le laissent à penser mes châles et mon addiction pour le thé dans des tasses à fleurs) a les bouclettes en ébullition! Bénies soient les petites choses de la vie qui nous émoustillent comme à 17 ans. Bon, en l'occurence la petite chose est encore un bouquin, mais ça, c'est parce que je suis un indécrottable petit rat de bibliothèque.
Tout n'était pourtant pas gagné : moi et la littérature ado, on a du mal à se comprendre. C'est pas faute de participer au groupe de lecture grands ado au boulot* pour améliorer mon inculture dans ce domaine et réviser mon point de vue. Mais jusque là, côté plaisir et satisfaction culturelle, c'était plutôt le désert de Gobi. Et là, bam, un roman qu'on me rapporte sans que j'ai pu le choisir fait office de révélation :

Bliss de Shauna Cross, Milan Macadam, 2011 (en VO, Derby Girl, Henry Holt and Co, 2007)

Toute ressemblance avec le titre d'un film dont je vous ai parlé dernièrement n'est pas fortuite. C'est d'ailleurs Shauna Cross qui a transposé l'histoire en scénario pour Drew Barrymore.
Je vais donc vous épargner une redite de l'histoire à base de Roller Derby très fidèlement retranscrite dans le film et me concentrer sur le fait que Bliss est fantastique!

Ado Super Géniale au Top de la Coolitute (ASGTC)
Elle donne juste envie de revenir dix ans en arrière et d'être sa meilleure amie pour décrypter le monde avec le mordant de l'idéalisme en écoutant un bon vieux Velvet Underground.
Parce que bien sûr, Bliss n'est pas de ces midinettes rose bonbon pour qui l'élection de Miss Bleuet et le conformisme sont une fin en soi. Elle est plutôt l'atypique dopée au rock qui emmerde les conventions et cherche à se tirer de son trou paumé - le tout avec une bonne dose d'intelligence et de lucidité histoire de parfaire le tout.
Ce côté cinglant et rebelle est d'ailleurs beaucoup plus appuyé dans le livre tandis qu'Ellen Page en donne une interprétation plus flegmatique et discrète (ce qui explique sans doute que j'ai plus le coup de foudre pour le personnage du bouquin). Ici, Bliss s'assume pleinement (comprendre, à la limite de l'outrance et du mauvais goût) - Elle ne porte pas de lunettes et garde ses cheveux bleus, s'habille avec des collants opaques fluos agrémentés d'épingles à nourrices, se pointe en cours d'éco avec un tee-shirt customisé "Mr Smiley est mon Dieu". En un mot : la classe internationale!

Vas-y que je te croque
Elle excelle dans l'art de croquer son environnement et sa personne sans aucune concession et la narration étant à la première personne (narration extrêment bien maîtrisée), j'aime autant vous dire que ça dégomme sec.
Petit morceau choisi d'une missive écrite à sa voisine de casier avec sa meilleure amie Pash - on devrait envoyer la même à toute les maniaques du string :

"Chère Lisa,
Il a été porté à notre connaissance l'exposition publique de votre postérieur à chaque passage devant votre casier. Que cette exhibition soit inconsciente, motivée par une recherche de courant d'air, ou par un désir de faire carrière dans l'industrie pornographique, elle doit cesser.
Vos camarades se trouvent forcés d'apercevoir vos dessous discutables et cette distraction n'a rien de plaisant. S'il est possible que vous preniez du plaisir à dévoiler votre string au reste du monde, le reste du monde n'a pas forcément envie de le voir.
Aussi nous vous prions instamment , Lisa, de rentrer le sparadrap qui vous sert de culotte et les fesses qu'il ne dissimule pas dans votre jean trop serré, et de nous épargner la nausée qu'il nous inspirent.
Bien à vous,
La ligue de défense des strings maltraités."

Et puis l'amour...
Ah l'amour... Merci à Shauna Cross de ne pas être de ces mièvres écoeurantes. Comme quoi, on peut parler d'amour, de vrais sentiments, de pelottage de lycée et de coups de foudre avec une heureuse distance, sans s'empêtrer dans une guimauve boueuse (et Dieu sait qu'après plusieurs bouquins pour ado, c'est un message qu'il faudrait vraiment faire passer aux auteurs - ça et le fait d'arrêter les histoires de vampires/fantômes/loups garou et autres créatures paranormales à deux sesterces sauf si c'est fait avec génie).
Exemple :
"On se met à parler. Enfin, presque. Je sais : sur le papier, c'est l'échange le plus stupide de l'histoire des conversations, mais, si on lit entre les lignes, la communication est profonde."
Ou bien
"J'ignorais totalement qu'un type pouvait être aussi tolérant vis-à-vis d'une fille poilue. Je l'imaginais déjà filer vers la sortie, pris de nausées. C'est juste Oliver, ou sont-ils tous aussi cool ? Bizarre : personne ne vous dit jamais ces choses là."

Vous l'aurez compris...
Ce livre m'a mis dans une joie toute bondissante et prépubère! Une vraie cure de rajeunissement! Je vais cependant m'arrêter là pour ne pas vous en faire risquer l'overdose. Mais n'hésitez pas à prendre Bliss sous le coude un de ces 4 si vous avez 3h à tuer, vous ne regretterez pas ce petit voyage dans le passé (avec ou sans les rollers).

PS : Point négatif de la traduction, les pseudo des derby girls. Franchement, Anna Gasaki et Dinah Mite, ça pue. Il aurait mieux valu garder les originaux.

*Les volontaires des secteurs adultes lisent et commentent des romans grands ados au fil des publications pour orienter les acquisitions des autres collègues adultes et jeunesse du réseau

DAYDREAM NATION

2011-08-12T14:10:00+02:00

de Mike Goldbach

avec Kat Dennings, Reece Thompson, Andie MacDowell, Josh Lucas, Katie Boland, Rachel Blanchard, Ted Wittall, Landon Liboiron, Quinn Lord, Jesse Reid, Calum Worthy, Natasha Calis...

Drame – Romance / Canada (2010)

Lorsque Caroline, 17 ans, interprétée par l’actrice Kat Dennings, s’installe avec son père dans une nouvelle ville, elle doit tout recommencer.

Vite rejetée par ses camarades, non pas pour sa beauté froide mais pour sa trop grande maturité, elle s’épanche de son professeur de lettres, 34 ans, quand elle découvre en lui une brèche, une solitude qu’il semble subir, il ne se sent pas plus à l’aise dans cette ville où la majeure partie des jeunes se droguent.

Après une approche plutôt directe il succombe vite à ses charmes. Il reprend confiance en lui, se construit une carapace mais s'enferme dans cette relation en se coupant des gens qui l'entourent. A l'inverse, même si ses sentiments sont sincères, elle désire toutefois s'ouvrir au monde, découvrir et apprendre encore de la vie. Car si elle goûte à un monde "adulte" elle ne veut pas s’écarter de ses envies et brûler les étapes du passage de l’adolescence à l’âge adulte, elle débute même en parallèle, peu convaincue au départ, une relation avec un garçon de son âge, Thurston.

Triangle amoureux incertain avec en toile de fond un feu industriel qui ne s’éteint pas et un mystérieux tueur en série vêtu de blanc qui sévit dans la région.

En grandissant, on pense en avoir fini à aimer la mélancolie, que ce soit pour la musique ou pour le cinéma, au fil des ans, on passe à des choses plus légères, on ne cherche plus à sombrer dans la noirceur pour voir quelles peuvent en être les limites, toutefois ce film nous procure un léger vent de nostalgie de cette époque, sentiment éprouvé et parsemé le long du film (ressenti que certains pourront ne pas partager).

L’ambiance du film est vaporeuse, le temps s’écoule différemment, comme en suspension, la plupart des scènes se déroulent soit au levé, en fin d’après midi ou à la nuit tombée, rarement en plein jour, comme pour retranscrire un songe éveillé.

L’image du feu qui ne s’éteint pas dans l’usine, allégorie apocalyptique, ralentit l’activité de la ville, les gens sont dans l’incertitude quant à leur avenir, autant les adultes que les plus jeunes.

L'actrice principale porte à elle seule le film par sa prestation et le caractère hypnotisant de son personnage et de sa beauté.

L’intrigue concernant le tueur en série est secondaire, juste mise en place pour renforcer les doutes et les peurs des habitants.

Visuellement le film bénéficie d’une belle photographie, la réalisation est assez habile pour ne pas ennuyer le spectateur et n’est pas sans rappeler DONNIE DARKO de Richard Kelly ou quelques films de David Lynch (sans le côté "on n’y comprend rien" du premier visionnage).

En bref, une bonne découverte d’un réalisateur canadien avec de bons jeux d’acteurs, une réalisation soignée, inspirée certes (on peut évoquer aisément un certain VIRGIN SUICIDE), mais sans surenchère ni effet de style outrancier. L’impression que tout peut s’arrêter d’un instant à l’autre, qu’il faut agir avec prudence et prendre des précautions quand la sensibilité, la déception peuvent nous écarter de ce qui nous rattache à la vie, est bien retranscrite.

Sans prétention, un sombre mais beau film.

Xavier

Amour de Hanne Orstavik

2011-08-12T13:58:00+02:00

Amour de Hanne Orstavik, Les Allusifs, 2011, 133p. (Edition originale : Kjaerlighet, Forlaget Oktober, 2004)

Vibeke et son fils Jon, bientôt 9 ans, habitent au nord de la Norvège depuis quelques mois. De cette contrée, ils ne connaissent que l'hiver, les étendues impénétrables et froides qui se glissent mine de rien entre les gens.
Elle est chargée des actions culturelles de la ville, nourrit une passion dévorante pour la lecture et attend inlassablement l'être aimé en regardant la rue. Lui semble lunaire, à la fois si grand et si fragile, lorsqu'il part vendre dans la nuit ses tickets de tombola ou lorsqu'il tente de réprimer ses clignements d'yeux intempestifs. Et toujours ce train dans sa tête qui l'emporte.

Amour relate une soirée de ce couple étrange qui s'éloigne et se perd. Un roman dans lequel la communication et les sentiments se délitent peu à peu jusqu'à devenir impossibles - il n'y a plus qu'un mur glacial entre les êtres qui ne savent ni se parler, ni s'aimer. Une attente qui ne saurait avoir de fin puisque jamais personne ne va vers l'autre : un drame parfaitement moderne, en somme, servit pas une langue chirurgicale, précise, dégagée de tout pathos. Qui saisit le gouffre entre les êtres par la minutie des petites choses et l'alternance cadencée des points de vues.

A la lecture de cet ouvrage, tout un mélange de sensations : l'ennui, la révolte, l'indifférence, l'étrangeté. L'amour, très loin derrière la glace.

*

Extrait

Jon essaie de se retenir de cligner des yeux. Il n'y arrive pas. À cause des crampes des muscles autour de ses yeux. Le silence est absolu. Il attend le retour de Vibeke. Il essaie de garder les yeux ouverts et fixes, il braque son regard sur un point de l'autre côté de la fenêtre. Il y a au moins un mètre de neige. Dans la terre, sous la neige, vivent des souris. Avec leurs galeries et leurs canaux. Elles se rendent visite, se dit Jon, peut-être qu'elles s'apportent à manger.

Le bruit de la voiture. Quand il l'attend, il n'arrive pas à s'en souvenir dans sa tête. Je l'ai oublié, se dit-il. Puis il vient, souvent quand il s'interrompt dans son attente et n'y pense plus. Alors, elle arrive et il reconnaît le bruit, il l'entend, dans son ventre, c'est mon ventre qui se souvient du bruit, pas moi, et juste après avoir entendu la voiture, il la voit, dans un coin de la fenêtre, sa voiture bleue débouche du virage derrière la congère en contrebas, elle la fait tourner vers la maison et remonte la petite côte jusqu'à l'entrée.

*

”La Peste verte”

2011-08-01T21:42:00+02:00

C'était il y a vingt ans... Gérard Bramoullé, économiste, actuellement adjoint aux finances de la ville d’Aix-en-Provence et Vice Président de la Communauté du Pays d'Aix rédigeait et publiait La peste verte, aux édititions les Belles-Lettres (1991). Dans la collection "Iconoclastes" qui vit se succéder des rééditions (Lysander Spooner) et des écrits de qualité (tel L'Empire du Bien, de Philippe Muray).

Le titre de l'ouvrage, volontiers provocateur, peut encore choquer.
Le livre est hélas introuvable. Nous demandons donc à nos lecteurs, s'ils le possèdent, et s'ils le souhaitent de nous le prêter ou nous le céder, pour en faire une analyse poussée. Il est en effet important, pensons-nous, de connaître la position sur l'écologie politique (position pas si ancienne) d'un élu de cette importance, dans une agglomération si conséquente qu'Aix-en-Provence.
Aix est en effet une "ville d'eau et d'art", qui possède de nombreuses zones boisées protégées. La pollution y est chaque année plus importante, le patrimoine y est "sauvegardé", parfois en dépit du bon sens. Et de récentes décisions portent à croire que la politique de la très droitière maire d'Aix n'est pas vraiment respectueuse de la Nature (même si celle-ci se targue de défendre les animaux).
Comme le souligne Lucien-Alexandre Castronovo, ancien élu d'opposition (PRG), "le Plan de déplacements urbains (PDU) de la Communauté du Pays d'Aix lancé en 2005 a été annulé en 2008 par le tribunal administratif de Marseille. Depuis, on nous dit que la CPA travaille à un nouveau plan qui pourrait incessamment voir le jour et nécessiter une décennie pour en connaître les effets." Voici qui est plutôt inquiétant... car le temps presse, comme on peut s'en rendre compte chaque jour en voyant les dégâts occasionnés par les déploiements anarchiques des réseaux routiers autour d'Aix et de sa communauté d'agglomération...
M. Castronovo évoque également le Plan local d'urbanisme (PLU) d'Aix, document inexistant, en total désaccord avec la loi. "Annoncé pour fin 2010, (il) est toujours à l'étude, 11 ans après le vote de la loi Solidarité et renouvellement urbain (SRU) qui en a institué l'obligation. Là aussi, le développement de la commune s'opère par une série de modifications partielles successives du Plan d'occupation des sols en vigueur. On assiste donc à des constructions comme parachutées en dehors de toute logique globale. Ici, l'exemple le plus significatif est sans doute celui du projet d'implantation de la polyclinique Rambot à Pont de l'Arc dans un environnement naturel et paysager (Le Montaiguet) qui, selon le Plan d'aménagement et de développement durable (PADD) présenté en 2009 après celui de 2006, devait été préservé. "
On voit donc que, localement, il y a du travail pour tous les amis d'Eva Joly, de l'écologie politique, et en particulier pour les représentants de la formation EELV, qui sont actuellement les parents pauvres de la lutte ancestrale entre la gauche et la droite locale. Les mainmises anciennes de certains élus perdurent et rien ne changent. Un élu aixois ne nous confiait-il pas qu'un autre élu de gauche "avançait à la vitesse d'une tortue morte", dans son mandat de conseiller général, comme dans son mandat de conseiller municipal... qu'il soit dans la majorité ou dans l'opposition, d'ailleurs... Il y a de quoi se redresser les manches, et appeler, à une véritable révolution nationale, en effet !
Mais revenons à ce « coup de gueule » contre les positions de l’écologie politique que porta jadis M. Bramoullé, qu'on peut qualifier d'éminence grise de Madame Joissains : il serait bon de le lire. La recension qu'on peut trouver sur le Net est en effet plutôt inquiétante, à bien des égards, pour tous ceux que les problématiques environnementales intéressent ou qui s'alarment des errements de politiques de développement durable ou de préservation de la Nature...
Le site de l'Institut économique Molinari (sic), donne une recension plutôt inquiétante dudit ouvrage, par Pierre Perrin :
http://www.institutmolinari.org/la-peste-verte-de-gerard-bramoulle,527.html
Un extrait, notamment, donne à réfléchir :
"La peste verte culmine par une véritable dénonciation de la tendance totalitaire de l’écologie politique. Ce que ses partisans ne voient pas ou ne veulent pas voir, c’est que l’existence du génie humain donne à l’homme une place à part dans la nature."
L'auteur précisant que M. Bramoullé présente l'écologie politique comme une imposture. Il écrit cela en 1991. Le pense-t-il toujours aujourd'hui ?
On aimerait lire l'ouvrage de M. Bramoullé en entier pour ensuite poser quelques questions fondamentales à Madame Joissains, maire d'Aix-en-Provence, président de la Communauté d'Agglomération du Pays d'Aix, députée, fidèle du Président Sarkozy et de l'UMP, mais également amie de la Droite Populaire... et à son adjoint aux finances, M. Bramoullé. Car somme toute, pour s'opposer ainsi à l'écologie politique, M. Bramoullé doit bien avoir quelques idées, venues après vingt ans de réflexion, pour aider au maintien et au développement "durable" des collectivités dont il a la charge...
Affaire à suivre...
Si des lecteurs possèdent cet ouvrage, qu'ils nous contactent à l'adresse lesamisdevajoly@laposte.net. Merci d'avance.

Sur le concept du visage du Fils de Dieu, de Romeo Castellucci : un spectacle merdique, littéralement et dans tous les s

2011-07-23T22:13:00+02:00

Sur le concept du visage du Fils de Dieu, de Romeo Castellucci
(c) Klaus Lefebvre

1 – Un fils nettoie le derrière de son père qui a la dysenterie et ne pense pas un instant à l’amener aux toilettes + diffusion d’odeurs de caca qui ont bien émoustillé ma voisine de derrière.
2 – Des enfants envoient des grenades sur le portrait du Christ.
3 – Des coulures de caca recouvrent le visage du Christ.
4 – Le visage est déchiré et laisse apparaître : « You are not my shepherd ».
5 – Bruit d’explosif qui fait sursauter tout le monde.
6 – Ovation. Motif : « Du scatologique à l’eschatologique », soit une théologie de la merde.
Cacastellucci.

(A l'Opéra-Théâtre d'Avignon, du 20 au 23 et du 25 au 26 juillet, à 19 h.
Tarifs : 27, 21 et 13 euros.)

Marinette Dozeville est chorégraphe.

(Si nous donnons ici, en complément, un lien vers le pénible article de l’officielle Joëlle Gayot de France Culture (qui a quand même l'air de se forcer), ainsi que celui de l’inénarrable Fabienne Pascaud de Télérama (pour laquelle plus personne ne peut rien), ce n’est pas du tout pour donner une idée concrète de l’abrutissement et de la servilité complets de la presse de bon goût qui, désormais, semble se repaître exclusivement de merdes absolument convenues . [P. Adam])

Le pauvre Romeo, sur Theatrum Mundi :

Inferno, de Romeo Castellucci
Castellucci dans le programme
Castellucci dans le programme (2)

Les Pieds Nickelés

2011-07-20T22:02:00+02:00

ATTENTION : des arnaqueurs multirécidivistes ont été libérés de prison et sévissent dans Paris. Faites bien attention à tout individu avec des plans impliquant une part de paradis...
Sur la voie de la rédemption et bien décidés à arrêter les magouilles et les plans foireux, ils écument les agences d'interim pour dégoter des ptits boulots : l'un agent de sécurité, l'autre télé-opérateur chargé de vendre des conventions d'osbsèques et le dernier technicien de propreté en hôtellerie. Obligés de partager une fin de cigare ou de manger au kebab du coin, très vite ils se rendent compte que cette vie d'hônnetes hommes n'est pas faite pour eux. Et voilà que les trois loustics font leur come-back! Croquignol, Filochard et Ribouldingue, endossent les habits du dandy bling-bling pour séduire et mieux plumer trois gros pigeons : un financier, une héritière et un rappeur.
Regardez attentivement leur portrait et courez acheter l’album Les Pieds Nickelés Promoteurs du Paradis - scénario et dessins par Philippe Riche, couleurs par Patricia Souchar.
Les Pieds Nickelés-Tome 1- Promoteurs de Paradis. Chez Vents d’Ouest. Prix: 9,95€.

Jan Karski - un geste philosophique

2011-07-20T07:00:00+02:00

Euh, ouais.
Titrer un post de blog Jan Karski, bon, c'est un exemple de geste philosophique.
Y a le geste historique, c'est sûr.
Y a le geste politique aussi.
Mais je dirais, quand vous faîtes un geste philosophique, il n'est pas besoin de faire un gros mouvement.
On se fait pas suer.
C'est le message, un peu, que veut nous transmettre Yannick Haenel, l'auteur du livre titré Jan Karski, car "Le nom de cet homme, Jan Karski, est le titre [du] roman et « J'y tenais, dit-il. C'est un geste philosophique"
Et moi qui ai la chance d'éviter les rentrées littéraires françaises, de ne jamais lire de romans français, de lire des japonais, des anglais, des autrichiens, des indiens, des américains, pas trop de sud-américains, j'avais évité le romain français Jan Karski.
Une chance jusqu'à ce que j'aille en Avignon et pénètre dans un théâtre qui pré-ci-sé-ment joue Jan Karski.

La voix. De Paris. Fait envie.
Mais : non.
"Ce qui frappe en entendant le texte dit par ce pro hors pair du monologue qu'est Laurent Poitrenaux, c'est son côté boursouflé, ses envolées moralisatrices dans une langue surannée qui semble vouloir être celle d'un Thomas Bernhard rewrité par Chateaubriand"

Donc la mise en scène, je laisse le soin à Armelle Héliot de vous la décrire pré-ci-sé-ment.
On va se coltiner le texte puisque "rien de ce qui était problématique dans le texte n'a trouvé de réponse sur scène". Dit.

Jan, résistant polonais, témoin des HORREURS commises dans le Ghetto de Varsovie et dans un camp de mi-concentration mi-extermination.
Jan alerte, Roosevelt.
Ca c'est vrai. C'est vrai.
Roosevelt rote. C'est pas écrit. Ce qui est écrit par Yannick c'est Roosevelt baille, Roosevelt digère.
"... corps brûlés à la chaux vive pendant des heures tatata..."
Pof, un baillement.
Pas trop intéressé. Limite, satisfait.
Parce que, tu vois, «chaque fois qu’un collaborateur de Roosevelt ou de Churchill se demandait quoi faire des juifs, il se posait la même question que Hitler – il se posait une question hitlérienne.» Dit le livre.
A la réflexion, tout ça, l'extermination des juifs, ne serait pas arrivée, si Yannick avait été Président des Etats-Unis en 1943, Yannick aurait écouté Jan.
Mais c'est pas possible, car il n'était pas né, de même que n'était pas née la Shoah, même si l'extermination était bien vivante elle. Même génocide, le mot, n'aurait rien évoqué avant 1944 parce qu'il n'existait pas plus que Haenel.
Dommage car Yannick, lors de cet entretien, aurait écouté, n'aurait pas maté les jambes de sa secrétaire comme, dit le livre, Roosevelt les a matées.
Ca, ça n'a rien à voir avec ce qu'on apprend dans un autre livre de Yannick Haenel, que Yannick Haenel découvre à l’âge de dix ans Nuit et brouillard, d’Alain Resnais, projeté en classe par une maîtresse vêtue d’une «robe blanche brodée de fleurs pâles» qui le «trouble», alors que l’horreur des camps et des corps efflanqués le saisit".

Ecrire un livre peut être un geste merdique.

La polémique spectacle // Avignon

2011-07-18T07:15:00+02:00

Ca s'étripe avant d'avoir commencé, à Avignon
"Poujadisme" ! disent les uns.
Ca se dit les choses en face, à Avignon.
"Cette œuvre est un plat si indigeste qu’elle pourrait vous faire vomir"
On y massacre bien les chefs d'oeuvre, à Avignon.

J'ai pu juger sur pièces.

Mamzelle Julie, tiens.
D'un Strindberg porté sur la rigolade, l'August, car la vie est une maison de correction pour crimes commis avant la naissance, dit-il.
Où la p'tit Binoche fait les frais de nos médisances...
"Ce spectacle est une catastrophe dont on ne voit guère comment elle pourrait être réparée"
... et j'en suis.
Juju n'évoque pas "la Sophie de la comtesse de Ségur" comme la grande Adjani , une capricieuse. Mais pire.
Elle est très Tristane, quand aurait dû suggérer l'autre affaire, son succédané, les RAPPORTS SOCIAUX DE DOMINATION.
Jeune femme paûmée, en robe Toto soldes. Point. Se suicide à la fin.
Entretemps, a fait de faux rires, que je peux imiter à la perfection mais c'est un blog, on ne s'entend pas. Le même faux rire 20 fois, pas de crescendo, de retenue, de pause, ahahahahahahaha. 20 fois. Crève.
On priera les metteurs en scène de ne jamais accéder à ses désirs. Quand même.
"Je voudrais bien qu’on me propose de jouer le Cid dans la Cour d’honneur" dit-elle.