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Le Magasin des Suicides

2008-06-30T12:41:00+02:00

Voici encore un livre de Jean Teulé !

Le titre n’est pas très engageant mais ayant déjà lu « Je, François Villon » du même auteur, je savais un peu à quoi m’attendre et c’est pourquoi je plongeai la tête la première dans sa lecture. Les premières lignes donnent immédiatement le ton et on sait que l’on va passer un bon moment d’humour noir, de dérision et de politiquement incorrect.

Il s’agit d’une sorte de fable qui raconte les péripéties de la famille Tuvache. Celle-ci possède depuis plusieurs générations un magasin un peu spécial puisque tous les articles, de la corde en chanvre à la pomme empoisonnée au cyanure (pour ne citer que les plus banals), sont destinés à être utilisés pour mettre fin à ses jours. Le contexte n’est pas décrit précisément mais on imagine une France du futur qui a poursuivi sa dégringolade, dirigée par un Madelin ou un Devedjian. On comprend alors aisément pourquoi autant d’âmes désespérées poussent la porte de la boutique.

La petite smala, qui a un léger air de la famille Adams, se compose des parents, commerçants très soucieux de la qualité et surtout de la fiabilité de leurs articles et qui s’emploient à vivre dans un pessimisme inébranlable, du fils aîné (Vincent) anorexique et artiste macabre, de la cadette (Marilyne), caricature de l’adolescente mal dans sa peau et enfin du petit dernier (Alan), incorrigible garnement qui cause le tracas de sa famille tant son optimisme et sa gaieté de vivre sont sans faille…

On a donc affaire à une grosse farce d’à peine plus de 150 pages qui se lit d’une traite et où l’on ne s’ennuie jamais car l’imagination sans borne de Jean Teulé nous pond à chaque page des situations d’une causticité jubilatoire.

Je vous invite donc à le lire et moi je crois que je suis bien parti pour me faire l’intégrale de Jean Teulé…

Monsieur Teulé

P.S. Le livre énumère de nombreuses façons de se suicider et je tenais à en rajouter une toute récente : assister à une démonstration de libération d’otages par un régiment d’infanterie français. Implacable !

Grand et petit

2008-06-18T06:00:00+02:00

Discours relatif aux faits et choses vues... Petit venu au monde... Grand apparu... Leur histoire. Des faits qui donnent à regarder dedans et dehors. "Acceuillir le même jour un bébé et un géant". On décide qu'ils seront frères et élévés pareillement. Deux frères. Qui dans leur différence passent du bon temps. Mais alors que le petit en vieilllissant grandit et que le grand en vieillissant rapetisse. Mais "Grand et Petit toujours, se reposent l'un sur l'autre." Conte d'une fraterie et de l'homme et de l'enfant qu'on est toujours. "Grand et Petit", cet album est sans doute l'une des plus belle création en jeunesse cette année pour le texte d'Henri Meunier comme pour l'illustration de Joanna Concejo à l'atelier du poisson soluble !

henri meunier

Conte sur moi

2008-06-18T00:00:00+02:00

Françoise Hache-Bissette nous signale qu'un "cybercentre de ressources du patrimoine oral francophone propose des contes collectés dans différents pays, enregistrés en français et en langue locale, accompagnés d'une fiche pédagogique." Actuellement en une, un conte taurin et musulman met en scène un petit fou pas fou du tout. Le texte, qui promet le Paradis à ceux qui suivront le mode d'emploi fourni à la fin du conte, est accompagné d'une "fiche pédagogique" dont on se méfiera pour cause d'orthographe déficiente ("je les ai vu", "tranches d'ages", etc.). Outre l'objectif éducatif revendiqué, la finalité du site est la conservation multinlinguistique. L'ensemble du projet, soutenu par le ministère de la Francophonie, est à découvrir sur http://www.conte-moi.net.
BF

Un conte de Noël : un conte de cinéma ?

2008-05-25T11:59:35+02:00

Pas une seule critique négative de lue...

Conte de Noël : carton plein.

Je n'ai qu'une envie, aller le voir.

Au passage, cette phrase excellente du réalisateur Arnaud Desplechin dans Telerama cette semaine :

"Je n'aime pas les critiques "oui, mais." Ceux qui vous disent "il est formidable, ce film. Mais alors de la 75e à la 78e minutes, c'est l'horreur !" Quand on va voir un tableau, on ne dit pas : " ah, c'est très bien, mais, le coin gauche, je ne l'aurai pas peint comme ça !" Non, si on aime le tableau, c'est que le coin gauche, peut être moins aisé à regarder, résonne avec le reste. Et que le tableau ne saurait exister sans ce coin gauche."

Une véritable définition de l'amour, en sorte.

E viva Espagna

2008-05-19T17:40:00+02:00

Assistante éditoriale aux éditions Où sont les enfants ? je ne m'attendais pas à travailler avec des vrais enfants. Pourtant, dans le cadre du projet Comenius, ce sont les enfants de France, d'Espagne (Catalogne) et d'Italie (Ombrie) qui font le livre. Ils écrivent l'histoire à partir des contes folkloriques de leur région et créent l'illustration. Ce livre sera illustré par la technique du collage de photos. Mon rôle lors de ce voyage en Espagne était de présenter cette technique et son potentiel créatif aux enfants catalans.

Il est 12h, les regards des 50 élèves qui participent au projet Comenius en Espagne sont fixés sur moi. Ils ont entre 7 et 10 ans, sont de niveaux différents (du CE2 au CM2 dans notre système) et je sens qu'ils sont aussi curieux du résultat de notre rencontre que moi. C'est la première fois que j'interviens devant des enfants. Et là ils sont nombreux et nous ne parlons même pas la même langue.

Mais nous avons des alliés pour nous aider à relever le défi : un maître français, Michel et un maître espagnol, Félix, vont traduire mes propos, les questions et les exclamations de chacun pour que nous puissions nous comprendre.
La séance commence par un petit quart d'heure de théorie : Le collage dans l'histoire de l'art. Je commence, un peu angoissée, ma présentation ; les éclats de rire et les exclamations des enfants me rassurent vite. Ils accrochent avec les artistes que je leur montre, ils réagissent aux œuvres qui défilent et ne les laissent pas indifférents. Bref, ils participent et ils apprécient ce moment autant que moi.

Toutes les photographies sont de Bruno Joseph

Après la réflexion, l'action : les 2 prochaines heures sont consacrées à la mise en application de ce qu'ils viennent d'observer. Les quatre classes réunies choisissent chacune un thème : les plus petits travaillent sur les personnages, les niveaux intermédiaires sur le paysage et les plus grands sur l'architecture.

A partir des brochures des 3 parcs régionaux (français, espagnol et italien), ils doivent sélectionner, découper des éléments et les réagencer sur le papier pour recomposer des univers imaginaires en fonction du thème choisi.Les enfants ont fait preuve d'une imagination et d'une créativité étonnante comme vous pouvez le découvrir sur les images qui accompagnent mon récit. Certains ont dépassé les contraintes du format du papier en rajoutant des éléments. D'autres, avec une minutie inouïe, ont composé des maisons en mosaïque de couleurs, des ciels dignes des impressionnistes et des montagnes très impressionnantes , des monstres bizarres et des animaux rigolos !

Chacun a pu s'exprimer à la fin en présentant son œuvre aux autres, suscitant chaque fois de nombreuses réactions dans l'assemblée. Et dans les yeux brillait la même envie de mettre cette nouvelle découverte en œuvre dans le cadre du projet de livre.

Rendez vous sur le site du projet Comenius où les écoles participantes mettent en ligne les dernières avancées.

Légende Celte

2008-05-18T15:36:22+02:00

À la grande marée de Mars, appelée « marée de Saint Guénolé », la mer de Douarnenez se retire loin, si loin qu'elle découvre les décombres d'une ville composée de palais en ruines, de murs effondrés et les vestiges des chaussées de pierre reliant l'Île de Sein à la terre.

En ce temps là, Gradlon le Grand, roi de Cornouailles, fit construire pour sa fille Dahut, la merveilleuse cité d'Ys.

Élevée plus bas que la mer, la ville d'Ys en était protégée par une puissante digue. Une écluse fermait le port et seul Gradlon pouvait décider de son ouverture ou fermeture, permettant ainsi aux habitants d'aller pêcher.

Dahut, fille du roi Gradlon, profondément attachée aux anciens Dieux celtiques, accusait Cotentin, évêque de Quimper, d'avoir rendu la ville triste et ennuyeuse. Elle rêvait d'une cité où seules règneraient richesse, liberté et joie de vivre. Aussi, Dahut donna-t-elle à chacun des habitants un Dragon qui s'empara de tous les navires marchands. Ainsi, la ville d'Ys devint-elle la plus riche et la plus puissante de Bretagne.

Dahut y régnait en maîtresse absolue, gardienne de l'héritage des Celtes. Chaque soir, elle faisait venir un nouvel amant au palais, l'obligeant à porter un masque de soie.

Mais le masque était enchanté et à l'aube il se transformait en griffes de métal, tuant ainsi ses amants dont le corps était jeté du haut d'une falaise dans l'océan.

Un beau matin, un prince, tout de rouge vêtu, arriva dans la cité. Dahut tomba aussitôt amoureuse de l'étranger. Or, c'était le diable que Dieu envoyait pour châtier la ville pécheresse. Par amour pour lui, elle lui donna la clé de l'écluse qu'elle déroba à son père pendant son sommeil. Le prince ouvrit l'écluse et l'océan en furie envahit la ville en déferlant dans les rues et étouffant ainsi les cris d'horreur des habitants. Seul le bon roi Gradlon réussit à s'échapper de cet enfer avec l'aide de Saint Gwénolé.

Sur son cheval marin, il se mit à chevaucher péniblement dans les vagues, alourdi par un poids qui n'était autre que sa fille. Sommé par Saint Gwénolé, il abandonna sa fille et parvint à regagner le rivage.

Aujourd'hui encore, il arrive que par temps calme, les pêcheurs de Douarnenez entendent sonner les cloches, sous la mer et disent qu'un jour, elle renaîtra plus belle, car elle n'est qu'engloutie.

Les aventures du Prince Lexomil : XIX

2008-05-15T07:06:00+02:00

Episode 19

Un prince mis au placard

Le soleil se levait lorsque Lexomil entra dans les faubourgs de Mise au Placard. Il avait passé sa nuit à marcher et à s’égarer dans des champs qui avaient plusieurs fois failli l’engloutir et n’avait retrouvé son chemin que grâce à une chance phénoménale mais certainement pas grâce à son sens de l’orientation, toujours complètement absent. (Ce qui tendait à prouver que le traitement préconisé par sa Gracieuse Majesté la Reine Xanaxa n’avait visiblement aucun effet.)

La ville lui parut d’un calme remarquable. Personne dans les rues ; les magasins étaient tous fermés. « Normal, se dit-il. Il est encore tôt. C’est bien, je vais pouvoir visiter l’endroit sans me heurter tout de suite à la population locale. » Mais il avait faim et soif. Prendre un bon petit-déjeuner devenait une idée fixe. Aussi se mit-il en quête d’un café ouvert.

Il chercha longtemps. Et plus il errait dans les rues de la cité, plus son étonnement grandissait. Les trottoirs étaient encombrés de cabines plus ou moins hautes, plus ou moins larges, plus ou moins profondes ; toutes étaient en bois et la plupart étaient recouvertes d’une couche de peinture soit jaune, soit rouge, soit verte, soit blanche, soit bleue... Ladite peinture, sur certaines cabines, commençait à s’écailler et il en vit même quelques unes qui menaçaient de tomber en ruine. « Sont-ce des toilettes publiques ? s’interrogea le Prince. Ce serait bien parce que j’ai envie de faire pipi. » Il essaya d’en ouvrir une : en vain, la porte était fermée à clef. Même problème pour la suivante. Toutes étaient hermétiquement closes. Le Prince commençait à se sentir relativement mal dans la mesure où sa vessie lui intimait de plus en plus rudement l’ordre de la vider dans les plus brefs délais. Heureusement, il put pénétrer dans une cabine délabrée dont la porte battait aux quatre vents et il se soulagea longuement tout en jetant un regard curieux autour de lui. La cabine n’avait qu’une table et une chaise pour seul ameublement. La table n’avait plus que trois pieds et la chaise avait été rafistolée maintes et maintes fois –à tel point qu’il semblait fort imprudent de vouloir s’asseoir dessus. « Bigre, fit Lexomil en rangeant son matériel, on dirait la cabane des jardiniers du Palais Royal. Il ne manque que les outils. »

Se sentant nettement plus léger, il sortit de la cabine et reprit sa marche au hasard. Il n’y avait toujours pas âme qui vive dans les rues. Les habitants semblaient vouloir rester chez eux toute la journée. « Peut-être qu’ils ne sortent que la nuit, dit Lexomil à voix haute. J’espère que ce ne sont pas des vampires », ajouta-t-il avec un léger frisson consécutif à sa lointaine lecture de Dracula.

Enfin, il avisa à un carrefour une sorte de hangar dont les vitres –sales comme ce n’était pas permis- laissaient filtrer une vague lueur. Il s’approcha et constata qu’il s’agissait d’un bar. Il hésita à pousser la porte mais la faim le tenaillait. Aussi rengaina-t-il ses craintes (peut-être fondées) et entra-t-il dans l’estaminet.

Quelle ne fut pas sa surprise en constatant que l’intérieur n’était en fait qu’une succession de cabines identiques à celles qui jalonnaient les rues de la ville. Elles étaient toutes recouvertes d’une peinture noire. Derrière le comptoir, bien garni en bouteilles, le barman essuyait les verres, l’air mélancolique et profondément ennuyé. Il se tourna vers Lexomil : « Vous désirez ? » demanda-t-il d’une voix éteinte. « J’aimerais pouvoir prendre un petit-déjeuner », répondit le Prince, intimidé. « Oui. Café, thé, lait, chocolat, pain frais, pain rassis, pain pourri, beurre, margarine, confiture, biscottes, croissants, brioches, viennoiseries, saucisson, jambon, lard, toasts, pâté ? » s’enquit courtoisement le barman. « Café et croissants, dit Lexomil, modeste. Et de la confiture. » « Très bien, fit le barman. Installez-vous, ça vient dans cinq minutes. »

Le Prince tourna la tête de tous côtés et eut un sourire aussi nerveux que niais. « Heu… Il n’y a pas de table ? » « Si. Choisissez une cabine et enfermez-vous », fut la réponse laconique et pour le moins étonnante. « Je risque d’étouffer, objecta Lexomil. Et puis j’aime bien voir ce que je mange. Si ça ne vous dérange pas, bien sûr », acheva-t-il avec un autre sourire, d’excuse cette fois. « Il y a un interrupteur à droite en entrant et les cabines sont climatisées, dit le barman. De toutes façons, vous n’avez pas le choix, c’est ça ou rien. On dirait que vous n’êtes pas d’ici, vous. »

« Non, en effet, reconnut Lexomil. Je viens de Coup Dur. Et je trouve cette… heu… coutume très étrange… S’enfermer pour manger… » « C’est loin d’être le plus bizarre, affirma le barman. Attendez d’avoir vu le reste avant de vous étonner. Prenez vite une cabine avant le coup de feu. Les clients ne vont pas tarder à débarquer et ça fait la queue pendant des heures. »

« Très bien, se dit Lexomil. Puisque c’est le prix à payer pour éviter de mourir d’inanition, payons-le », et il choisit la cabine qui lui parut la plus agréable, entra, tourna l’interrupteur et referma la porte. « Me voilà dans un véritable placard, continua-t-il. Quelle ville extravagante ! Vraiment, j’en apprends des choses ! » Il avisa une chaise et s’assit tout en observant ce qui l’entourait.

(A suivre)

Conte des deux malades

2008-05-06T12:44:00+02:00

Deux hommes sérieusement malades, occupaient la même chambre d'hôpital. Tous deux devaient rester alités, mais l'un des deux avait l'autorisation de se redresser dans son lit, pendant une heure, chaque après-midi, tandis que son compagnon d'infortune devait rester couché.

Le lit du premier homme étant situé juste à côté de la fenêtre, il profitait du laps de temps ou il pouvait s'assoir pour regarder au dehors et décrire à son ami tout ce qui se passait à l'extérieur.

La chambre donnait sur un parc avec un magnifique lac. Les canards et les cygnes jouaient sur l'eau, tandis que les enfants faisaient naviguer leurs bâteaux miniatures. Les jeunes amoureux marchaient bras dessus, bras dessous. Tout cela était beau et bucolique. Pendant une heure, l'homme assis décrivait tout à son compagnon, avec force détails.

Ce moment embellissait la journée. Les deux hommes en profitaient pour se raconter leurs souvenirs, évoquer les enfants et leur famille... Pendant ce temps; tous les deux oubliaient leur maladie et cela mettait un peu de douceur dans leur malheur.

Au fur et à mesure des semaines, ce rendez-vous de l'après midi devint une forme de récompense qui égayait leur vie quotidienne. Quand l'heure arrivait, la féerie narrative recommençait. L'homme décrivait les fleurs, les arbres, en essayant de deviner leur variété, les enfants qui jouaient dans le bac à sable, la vue sur la ville au loin. En écoutant ces détails, l'autre fermait les yeux de bonheur en imaginant ces scènes belles et pittoresques.

La vie s'écoulait ainsi. Mais un matin, l'infirmière entra dans la chambre et découvrit que l'homme près de la fenêtre s'était éteint dans son sommeil. Attristée, elle se fit aider pour enlever le corps, sous les yeux de son voisin, qui pleura la disparition de son ami.

Lorsqu'il sentit le moment propice, il demanda s'il pouvait être placé dans le lit à côté de la fenêtre. L'infirmière fut heureuse de lui faire ce plaisir et, après s'être assurée qu'il était confortablement installé, le laissa seul.

Lentement, il se hissa sur un coude pour jeter un premier coup d'œil à l'extérieur. Il aurait enfin la joie de voir par lui-même tout ce que son compagnon savait si bien lui décrire...Mais tout ce qu'il vit fut un mur !

Pourquoi son compagnon disparu lui avait-t'il décrit tant de merveilles alors qu'il n'y avait rien ? demanda-t-il à l'infirmière.

"Sans doute pour vous donner du courage, répondit cette dernière en souriant, car vous ne le saviez peut être pas, mais il était aveugle."

La morale de cette histoire est qu'il y a un bonheur immense à rendre les autres heureux, en dépit de ses propres soucis. Et que si la peine partagée divise par deux la douleur, alors la joie partagée est double.

Si vous voulez vous sentir riche, vous n’avez qu’à compter parmi toutes les choses que vous possédez, celles que l’argent ne peut acheter. Aujourd’hui est un cadeau, c’est pourquoi on l’appelle : présent.

Le conte au pays de Sa Majesté Quéquette

2008-05-04T00:00:00+02:00

Le conte peut-il désigner indifféremment un texte et un récit oralisé ? Plutôt que de se perdre dans des considérations théoriques où chacun camperait sur ses positions, Anne Prince a préféré présenter et soutenir avec succès un mémoire de master 2 professionnel de littérature pour la jeunesse intitulé Le Conte en Guyane française, d'une tradition orale multiculturelle à une culture écrite : un enjeu pour une coopération école-bibliothèque. Restriction du sujet à une aire précise et cohérente, articulation du propos en trois temps et problématique professionnalisée devraient inciter à la curiosité sur un sujet qui n'en finit pas de susciter l'appétit des chercheurs : nos lecteurs devraient donc être nombreux à consulter MEMOIRE ANNE PRINCE.pdf longtemps, longtemps après que leurs brins de muguet (ou leurs rameaux d'olivier) seront fanés. Le travail soutenu en septembre 2007 a été spécialement corrigé par son auteur pour cette mise en ligne. Nous vous en souhaitons une vivifiante découverte.
BF
PS : en photo, deux vedettes de la chanson made in Guyane, dont, à droite, Sa Majesté Quéquette en personne.

Les aventures du Prince Lexomil : XVIII (comme Louis)

2008-05-03T12:37:00+02:00

Episode 18

Harcelés et Harcèlement – 2

La surprise du Prince déclencha chez sa compagne une série de questions : pourquoi sursautait-il ainsi ? Avait-il quelque chose à reprocher à son nom ? Le trouvait-il ridicule ? Estimait-il qu’il n’était pas adapté à la personnalité de la jeune femme ? Aurait-elle dû en changer ? Devait-elle maudire ses parents de le lui avoir donné ? Puis les interrogatives se transformèrent en affirmatives : de toutes façons, il n’était pas plus idiot que le sien, parce que franchement, Camisole, dans le genre débile, on ne trouvait guère mieux ; d’accord, c’était le nom du fondateur de Déprime, mais ce n’était pas un blasphème que d’affirmer que son patronyme était stupide au-delà de toute description. Et elle, Sol, n’en faisait pas toute une histoire.

Lexomil, saoulé, n’essayait même pas de répondre ou d’intervenir. Il subissait ce flot de paroles, bien pire encore que celui de Fa, ce dernier finissant quand même par se tarir à un moment ou à un autre. Il commençait à sincèrement regretter de l’avoir délivrée de son harceleur. Celui-ci n’avait certainement pas mesuré à sa juste valeur toute l’étendue des problèmes qui l’attendaient en s’attaquant à Sol. « Je me demande d’ailleurs si elle n’est pas en train elle-même de me harceler, se disait Lexomil, de plus en plus troublé. Et dans ce cas, que dois-je faire ? La frapper ou la planter sur son trottoir ? »

Pour mettre un terme à ce grave dilemme et se distraire un peu de cette interminable logorrhée, Lexomil regarda avec davantage d’attention et de curiosité autour de lui. Il y avait moins de circulation qu’à Stress, les gens ne couraient pas – et si cela était, il y avait toujours une bonne raison à cela, par exemple échapper à un patron harceleur- ils ne se plantaient pas de poignard dans le dos comme à Coup Bas mais ils arboraient tous une mine tellement lugubre qu’il y avait tout lieu de croire qu’ils venaient de perdre un être cher. Lexomil profita d’un instant où Sol reprenait sa respiration pour enfin prendre la parole –mais ce fut court : « Pourquoi tirent-ils tous une tronche pareille ? » demanda-t-il, surpris lui-même de s’entendre utiliser un vocabulaire aussi peu châtié. Mais apparemment, vu les bribes de conversation entendues ça et là, ce n’était pas le genre de ville où l’on parlait le langage de cour. « Vous souririez, vous, si on vous harcelait du matin au soir ? » répondit Sol assez logiquement. « Je ne sais pas, dit Lexomil, candide. Je ne l’ai jamais été. Peut-être un peu par ma mère lorsqu’elle a voulu… » et il s’arrêta net, conscient d’entrer sur la dangereuse voie des gaffes involontaires. Mais Sol ne l’avait nullement écouté, et c’était plutôt positif vu ce qu’il venait de dire.

« La vie ici est intenable, disait-elle. Vous ne pouvez pas faire cent mètres sans tomber sur un emmerdeur qui commence à vous coller au derrière pour vous dire des insanités. Et je ne parle pas du nombre incalculable de petits cons dont les dents rayent le bitume et qui font tout pour vous mettre sur la touche. Sans compter les obsédés sexuels et les déçus du mariage, dont la bobonne ne satisfait pas la libido exacerbée, et qui comptent sur leur assistante ou leur secrétaire pour leur permettre de se vider régulièrement les trucs ridicules qui pendouillent entre leurs jambes, vous voyez ce que je veux dire, et qui ne leur servent strictement à rien, sinon, pour certains d’entre eux, à perpétuer l’espèce humaine. J’allais aussi oublier les poufiasses qui cherchent je ne sais quelle revanche sur le sort et empoisonnent l’existence de leurs collègues ou de leurs subordonnés pour montrer leur pouvoir et s’enivrer de ce qu’elle s’imaginent être le summum de la réussite ; d’ailleurs, il est bien connu que persécuter 20 personnes –voire une seule- sur un pays qui en compte des millions, c’est une preuve évidente de pouvoir absolu. Non, voyez-vous, Harcèlement, c’est le repaire des détraqués en tout genre, des laissés-pour-compte de la psychiatrie et des frustrés sur tous les plans. » Et, n’ayant plus ni souffle, ni idée, elle se tut.

« Je suis sonné », pensa Lexomil et encore, ce verbe lui parut très faible pour qualifier cet état d’hébétude dans lequel le discours de Sol l’avait plongé. « Je me demande si Mise au Placard sera une étape aussi épouvantable. D’accord, Stress n’était pas de tout repos, Coup Bas encore moins, mais là, franchement, je me sens de plus en plus en accord avec les habitants du Pays de Déprime. Finalement, la meilleure étape du périple fut bien Alcool, il n’y a aucun doute à avoir là-dessus. » Et il eut une pensée émue pour Do, Ré et Mi qui devaient continuer à s’imbiber en toute impunité dans leur bar favori.

Le fait de monologuer n’avait cependant pas empêché Sol d’avancer à grands pas. Et bientôt, après moult carrefours, Sol s’arrêta alors que les maisons commençaient à se faire plus rares. « Voilà, dit-elle en tendant la main vers une route qui s’ouvrait entre deux immeubles à la façade rouge sang. C’est le chemin qu’il vous faut emprunter pour vous rendre où vous voulez aller. Ce n’est pas très loin, vous verrez. Et vous ne pouvez pas vous tromper, il n’y a qu’une route. De Harcèlement, elle vous conduit directement à Mise au Placard. » « Comment est la ville ? » interrogea Lexomil, un peu anxieux. « Mortelle, fit Sol. On s’y ennuie comme ce n’est pas possible. J’espère que ce n’est pas votre destination finale. » « Non, dit Lexomil, radieux tout à coup. Je me rends à Déprime-sur-Boulot pour retrouver… » mais il s’interrompit car Sol, visiblement, ne l’écoutait absolument pas.

« Bonne chance, dit-elle en lui serrant la main. Je retourne voir si l’autre saloperie geint toujours sur son trottoir. Auquel cas, je l’achève. Et merci pour votre aide. »

En moins de temps qu’il n’en faut pour l’écrire, Lexomil se retrouva seul sur la route de Mise au Placard.

(A suivre)

1ére soirée de présentation ''Là-bas dans ton chant'' - Au Kibélé - le mercredi 28 mai - de 19h30 à 21h30

2008-04-28T15:02:00+02:00

Présentation de l'association Là-bas dans ton chant

Le mercredi 28 mai prochain - à 19h30.

Au Kibélé - Paris 10.

Vous pourrez y retrouver :

Sharon Evans, chanteuse, conteuse et musicienne,

Dominique Motte, conteur et musicien,

Ulys,chanteur-compositeur et

Loïc Rabache,

chanteur-compositeur.

Concernant le développement de l'activité de coaching de scène, Marion Geoffroy sera aussi présente pour répondre à toutes vos questions, ou à celles que vous ne poserez pas ;)

Guillom Ledun , vidéaste et son projet L'Oeil à Mémoires, sera aussi de la partie. Il pourra vous parler de son travail, de ses envies et vous pourrez lui soumettre les vôtres...

L'entrée est libre - Nous démarrerons la partie contes et chanson à 19h30 précises.(2 heures pour 4)et un spectacle derrière nous à 21h30.

Nous pourrons ensuite continuer nos échanges dans le bar au-dessus.

A très bientôt,

Loïc

Le Kibélé

2 rue de l'échiquier 75010 PARIS
Tél. +33 (0)1 48 24 57 74
Métro Bonne Nouvelle ou Strasbourg-Saint-Denis

Conte de l'âne

2008-04-28T13:44:58+02:00

Un jour l’âne d’un vieux fermier est tombé dans un puits, l’animal gémissait pitoyablement depuis des heures et le fermier se demandait quoi faire.

Finalement, il a décidé que l’animal était vieux et le puits devait disparaître de toute façon. Ce n’était pas rentable de récupérer l’âne.
Il a invité tous ses voisins à venir l’aider : ils ont tous saisi une pelle et ont commencé à enterrer le puits et l’âne avec.
Et à la satisfaction de tous, l’âne s’est enfin tu.

Quelques pelletés plus tard, le fermier a regardé le fond du puits et à été étonné de ce qu’il a vu.
A chaque pelleté de terre qui tombait sur lui, l’âne faisait quelque chose de stupéfiant : il se secouait pour enlever la terre de son dos et montait dessus.
Pendant que ses voisins continuaient à pelleter sur l’animal, il se secouait et montait de plus en plus haut.
Bientôt, chacun a été stupéfié que l’âne soit hors du puits et se mit à trotter.

Moralité : la vie va essayer de vous engloutir de toutes sortes d’ordures. Le truc pour se sortir est de se secouer pour avancer.
Chacun de nos ennuis est une pierre qui nous permet de progresser.
Nous pouvons sortir du puits le plus profond en n’arrêtant jamais. Il ne faut jamais abandonner.

Histoire de cailloux

2008-04-12T15:07:00+02:00

Un peu de sagesse... sur les vraies questions de la vie

A l’approche de l’Avent, il est peut-être temps de faire une pause et de se poser les VRAIES questions sur le sens de la vie...Voici une fable authentique à ce sujet: Un jour, un vieux professeur de l’École nationale d’administration publique (ENAP) fut engagé pour donner une formation sur la planification efficace de son temps à un groupe d’une quinzaine de dirigeants de grosses compagnies nord-américaines. Ce cours constituait l’un des cinq ateliers de leur journée de formation. Le vieux prof. n’avait donc qu’une heure pour "passer sa matière". Debout, devant ce groupe d’élite (qui était prêt à noter tout ce que l’expert allait enseigner), le vieux prof les regarda un par un, lentement, puis leur dit :

" Nous allons réaliser une expérience ".

De dessous la table qui le séparait de ses élèves, le vieux prof sortit un immense pot Mason d’un gallon (pot de verre de plus de 4 litres) qu’il posa délicatement en face de lui. Ensuite, il sortit environ une douzaine de cailloux à peu près gros comme des balles de tennis et les plaça délicatement, un par un, dans le grand pot. Lorsque le pot fut rempli jusqu’au bord et qu’il fut impossible d’y ajouter un caillou de plus, il leva lentement les yeux vers ses élèves et leur demanda :

" Est-ce que ce pot est plein ? ".

Tous répondirent : " Oui ".

Il attendit quelques secondes et ajouta : " Vraiment ? ".

Alors, il se pencha de nouveau et sortit de sous la table un récipient rempli de gravier. Avec minutie, il versa ce gravier sur les gros cailloux puis brassa légèrement le pot. Les morceaux de gravier s’infiltrèrent entre les cailloux... jusqu’au fond du pot.

Le vieux prof leva à nouveau les yeux vers son auditoire et redemanda " Est-ce que ce pot est plein ? "

Cette fois, ses brillants élèves commençaient à comprendre son manège. L’un d’eux répondit :

" Probablement pas ! ".

" Bien ! " répondit le vieux prof

Il se pencha de nouveau et cette fois, sortit de sous la table une chaudière de sable. Avec attention, il versa le sable dans le pot. Le sable alla remplir les espaces entre les gros cailloux et le gravier. Encore une fois, il demanda : " Est-ce que ce pot est plein ? ". Cette fois, sans hésiter et en chœur, les brillants élèves répondirent " Non ! " .

" Bien ! " répondit le vieux prof

Et comme s’y attendaient ses prestigieux élèves, il prit le pichet d’eau qui était sur la table et remplit le pot jusqu’à ras bord. Le vieux prof leva alors les yeux vers son groupe et demanda : " Quelle grande vérité nous démontre cette expérience ? "

Pas fou, le plus audacieux des élèves, songeant au sujet de ce cours, répondit :

" Cela démontre que même lorsque l’on croit que notre agenda est complètement rempli, si on le veut vraiment, on peut y ajouter plus de rendez-vous, plus de choses à faire ".

" Non " répondit le vieux prof " Ce n’est pas cela. La grande vérité que nous démontre cette expérience est la suivante : si on ne met pas les gros cailloux en premier dans le pot, on ne pourra jamais les faire entrer tous, ensuite ".

Il y eut un profond silence, chacun prenant conscience, de l’évidence de ces propos.

Le vieux prof leur dit alors

" Quels sont les gros cailloux dans votre vie ? Votre santé ? Votre famille ? Vos ami(e)s ? Réaliser vos rêves ? Faire ce que vous aimez ? Apprendre ? Défendre une cause ? Relaxer ? Prendre le temps ... ? Ou... toute autre chose ? Ce qu’il faut retenir, c’est l’importance de mettre ses GROS CAILLOUX en premier dans sa vie, sinon on risque de ne pas réussir... sa vie. Si on donne priorité aux peccadilles (le gravier, le sable), on remplira sa vie de peccadilles et on n’aura plus suffisamment de temps précieux à consacrer aux éléments importants de sa vie. Alors, n’oubliez pas de vous poser à vous-même la question :

"Quels sont les GROS CAILLOUX dans ma vie ?"

" Ensuite, mettez-les en premier dans votre pot (votre vie). "

D’un geste amical de la main, le vieux professeur salua son auditoire et lentement quitta la salle.

LE NOUVEAU ” GUERRIER DU RÊVE ” DE LA LITTERATURE FRANCAISE

2008-04-12T13:35:00+02:00

AMALGÂME... retour vers le genre fantastique

Greg ARMATORY... incursion spatiotemporelle entre J.R.R. TOLKIEN et H.P. LOVECRAFT

Greg ARMATORY... le talent des plus grands

Greg ARMATORY... un AMALGÂME de talents

AMALGÂME...

Un style impeccable, un rythme à vous couper le souffle, une musicalité innée, une écriture poétique et concise à la fois...

Du très grand art pour tous ceux qui aiment l'aventure intellectuelle des voyages intemporels.

Un genre littéraire enfin retrouvé : le conte fantastique !

(A. Block, Chronique littéraire & artistique - La Presse)

Consulter ce livre ?

Eternité

2008-03-23T12:05:00+01:00

Dieu regarda les hommes et s’étonna, Lui qui ne s’étonnait plus de grand-chose : « Je leur ai offert le temps et ils n’ont fait que le partager, le répartir, le diluer, le délayer jusqu’à le perdre ». Et Il s’arrêta car Il manqua de vocabulaire pour formuler Sa pensée, ce qui n’était guère courant parce que les pensées, Il les possédait toutes, quant aux mots, Il avait l’habitude de jongler avec, c’est avec eux qu’il avait créé l’univers entier.

« Je n’ai fait que séparer la nuit du jour, le jour durant entre deux couchers de soleil, eux se sont ingéniés à le couper, le recouper et le découper encore. Je leur ai donné le temps avec la promesse de l’éternité et pourtant ils courent, ils courent les hommes. Ils ne le prennent pas le temps. »

Il n’y avait pas vraiment de colère dans Sa voix, mais un peu de ressentiment et beaucoup d’incompréhension.

À ce moment-là, un petit angelot voletant autour du créateur lâcha un vent céleste très parfumé. « Contrôle-toi Éole, s’impatienta Dieu mi-énervé, mi-amusé, tu vois bien que je suis en pleine réflexion ! »

L’ange ajusta son aura et, un peu vexé, s’en alla voler un peu plus loin.

Satan qui ne traînait jamais bien loin de Dieu-le-Père et de ses Elohims s’approcha intrigué. Il y avait bien longtemps qu’il ne l’avait pas vu aussi songeur. « Tiens, dit-il aux diablotins qui l’accompagnaient, le Vieux radote encore ! ». Il s’approcha de quelques années-lumière pour mieux entendre.

« Moi qui ais l’éternité devant moi, reprit Dieu, tous les séraphins et autres purs esprits qui emplissent notre Eden, savons qu’il est inutile de compter le temps

« Nous en parlons à notre aise, l’interrompit Satan à l’affût. Pour nous le temps est une notion qui se fond dans l’infini, moins on maîtrise et plus on compte. Les hommes sentent les choses leur échapper et tentent de mettre le temps en équation. ». Puis il se mit à rire, à rire à gorge diabolique déployée.

Dieu ne l’entendit pas de cette oreille et demanda :

-C’est de Moi que tu t’amuses ainsi ?
-Je n’oserais, répondit le maître des abîmes, je ne ris pas de toi, mais des hommes, tu leur as donné le temps et moi je leur ai mis le feu aux fesses !

©Michèle Menesclou (Extrait de Contes-minute)

Journée mondiale du conte (site)

2008-03-20T12:00:00+01:00

3e billet

Journée mondiale du conte (site)

Il y a déjà fort longtemps, Marmotte avait mené son enquête sur la vie de La Belle au Bois Dormant. Je vous conseille de faire un saut sur son joueb pour avoir les éléments manquants dans la présente note.

Donc, dans son joueb nous découvrions une Belle au Bois Dormant, 10 ans après son mariage. Comment en était-elle arrivée là ? Marmotte avait oublié de parler d’une partie de sa vie !

Son époux, Prince, n’était qu’un prince consort,

car c’est son aîné qui avait hérité de la couronne. Vous savez, celui qui a épousé Cendrillon !

Prince, arriviste, avait jeté son dévolu sur Belle afin d’être quand même une tête couronnée.

Il ne le fut pas longtemps, car la Révolution des Cactus frappa le pays ! “ Tout au peuple ” hurlait le révolutionnaire en chef en oubliant de préciser que son patronyme était “ Peuple ” ! La révolution ne fut en fait qu’un transfert de fortune d’une personne vers une autre, et le petit peuple resta toujours aussi pauvre

Le Prince fut quitté à son tour par la Fée Clochette, non parce qu’il qu’il était marié, mais parce qu’elle ne serait jamais reine.

Comme il était bel homme, quadra, il continuait de plaire, y compris aux toutes jeunes filles.

Ce que beaucoup ignorent, c’est que c’est lui aussi qui réveilla de son sommeil… Blanche Neige ! (eh oui : même tactique payante !)

Alors, qu’en est-il de leur union 10 ans après ?

Blanche et prince étaient rentré au palais, en compagnie des 7 nains.

Peu de temps après son retour, séquelles de sa captivité, du coma ou du poison, toujours est-il que Blanche Neige changea de comportement du tout au tout ! Toujours d’une gentillesse irréprochable, elle était cependant devenue totalement frivole et totalement phobique aux pommiers que l’on coupa dans tout le royaume, et… jalouse de sa beauté

Blanche Neige, peut-être influencée par le destin tragique de la Belle Au Bois Dormant refusa d’être enceinte ! Hors de question d’avoir son somptueux corps déformé par la moindre grossesse ! Et les techniques de procréation modernes ? Alors ?

On chercha à travers tout le royaume quelques jeunes femmes de bonne constitution, et aux mœurs irréprochables (Après tout, on ignore encore l’influence que pourrait avoir la mère porteuse sur le fœtus !), que l’on insémina

Blanche Neige était devenue une femme qui aimait l’ordre ! 10 royaux fœtus furent fécondés in vitro et implantés le même jour. De même que les naissances furent provoquées à une date convenue avec les astrologues.

Mais seuls 7 fœtus arrivèrent à terme. Comme sa Royale Majesté était très occupée, on confia les petits princes et princesses aux 7 nains.

Blanche Neige avec son emploi du temps très chargé auprès des esthéticiennes, coiffeuses, etc., ne pouvait accorder plus de 3 minutes de son temps mensuel à chacun de ses enfants. Et ce, bien entendu, lorsqu’elle n’était pas en visite royale, ce qui se résumait à un peu plus de 300 jours par an (les visites royales)

Prince était ravi de cette situation il avait une couronne et il n’y avait pas la moindre rumeur de révolution. Mais leur bonheur fur rattrapé par la presse à scandale

« Le docteur qui avait bu a lâché les royales éprouvettes ! Alors le Prince charmant c’est dévoué pour féconder les mères porteuses de manière plus traditionnelle »

Furieuse, Blanche répudia le prince sur le champ, malgré les protestations de celui-ci ! Oui, il avait été infidèle, mais s’était fait une vasectomie pour éviter les recherches en paternité.

Il contre attaqua, et demanda des tests ADN

Nouveau scandale ! 7 pères différents, les 7 nains… !

Mais les tests révélèrent un autre secret de famille… Blanche n’était pas la fille de sa mère ! Blanche n’était pas la fille de la Reine que le peuple avait tant aimée ! Non ! Elle étai la fille cachée de son royal père, et de celle qui devait devenir officiellement sa marâtre !

Cette information eut raison de son équilibre fragile : elle devin comme sa mère, d’une jalousie maladive de sa beauté et elle se désintéressa de tout le reste.

Finalement, Blanche Neige et le Prince vivaient heureux… chacun de son côté.

Cendrillon pour ses mille ans, etc.

2008-03-20T00:00:00+01:00

La réécriture de contes et d'intertextes célèbres est un sujet parfois surexploité en critique pour la jeunesse, glissâmes-nous ce tantôt (http://master2.hautetfort.com/archive/2008/03/16/l-art-delire-selon-jenner-metz.html). Nouvel exemple de cette vogue : la Joie par les Livres attire notre attention sur une anthologie de Nicole Belmont - que les amateurs de conte connaissent bien - et Elisabeth Lemirre, intitulée Sous la cendre. Figures de Cendrillon et parue chez Corti fin 2007 dans la collection "Merveilleux". Au programme : des variations géographiques, entre Europe, Afrique, "Amériques" et Chine, et des oscillations diachroniques proposées pour mieux cerner une figure que les anthologistes qualifient de "mythiques". Ainsi s'établit un exemple de plasticité littéraire à interroger notamment par ceux qui s'intéressent à la notion de réinvestissement et de modernisation des contes.
BF

La ronde des souhaits

2008-03-18T19:52:00+01:00

(inspiré d'une histoire de Chris Avelonne)

Les soiffards savent les désagréments de se réveiller matin avec cette douleur lancinante entre les deux oreilles, sans idée de ce qu'on a fait la veille, ni du lieu où l'on se trouve. Leglatin l'expérimentait en ce moment même, à la différence que pas une goutte d'alcool ne circulait dans ses veines, d'ailleurs c'était bien simple, son sang ne circulait plus du tout.

Pour ce qu'il en savait, il se trouvait actuellement pendu sous un saule, quand à savoir le pourquoi et le comment, c'était une autre paire de bas. Afin d'y voir un peu plus clair, il ôta ses lunettes et souffla dessus pour les essuyer, sans effet. Après plusieurs vérifications Leglatin finit par constater qu'il n'avait plus le moindre souffle, et que de tout façon, il n'avait plus besoin de respirer. L'idée qu'il pouvait ne plus être foncièrement vivant commença à émerger. Ses pensées se tournèrent alors vers la corde peu seyante qu'il portait au cou : Ainsi donc on l'avait pendu. Mais quel crime abominable avait-il bien pu commettre pour mériter pareil châtiment ? Il avait beau se creuser la cervelle déjà liquéfiée, aucun souvenir de sa vie antérieure ne lui parvenait. L'idée d'avoir pu être bandit de grand chemin au temps des diligences l'enthousiasmait, il aurait apprécié une vie d'aventure, de grands espaces, de pépées, de colts et de saloons, mais ses épaules malingres et ses lunettes à monture légère laissaient davantage présager un passif d'instituteur violeur d'enfants. D'une manière ou d'une autre, il apparaissait ostensiblement qu'il avait péché, et que lors du procès, seul le nœud avait été coulant.

"-Eh bien, pantin, on arrose les mandragores?"

Pareille voix de basse ne pouvait sortir d'un organisme sain.

Leglatin se contorsionna au bout de sa corde pour faire face à celle qui l'avait interpellé. Une ou deux vertèbres craquèrent.

"-Tu ne me remets pas? Ce n'est pas la première fois pourtant…"

Devant lui était assise une grosse femme noire et flasque dont la chair occupait chaque parcelle de son fauteuil de rotin. Son nez et ses oreilles étaient percés de toute sorte de bijoux cuivrés quant à son œil droit, il avait laissé la place à une sommaire bille de bois. A bien la regarder, la sorcière était trépassée depuis plusieurs siècles et Leglatin, pour qui le crâne ne connaissait plus d'angles morts, pouvait distinguer à travers la dentelle de ses seins quelques organes aussi noirs que ses boucles crasseuses.

"-Auriez-vous l'obligeance de me dire qui vous êtes, et ce que je fais ici?"

La vieille lui adressa un sourire d'une demi-douzaine de dents :

"-Modère tes demandes pantin, car il ne t'en reste guère qu'une. Je vais être clémente et oublier ces dernières, tu ne pouvais pas savoir après tout : le sang à cessé d'irriguer ton cerveau et ta mémoire fait défaut. Apprend (ou réapprend) que je suis un peu fée, bonne ou mauvaise, c'est toi qui choisis. Il se trouve que pour des raisons qui ne m'enchantent guère, je te suis redevable de trois souhaits. Tu as déjà formulé les deux premiers, je n'attend plus que le troisième pour déguerpir et ne plus jamais recroiser ta face de zombie asthénique."

Partant du fait qu'il était mort, et pourtant bien vivant, Leglatin eût peu de peine à accepter ces nouvelles données, et songea avec sérieux à ce dernier vœu qu'il pourrait prononcer.

S'il est vrai que leurs nombreux vices aveuglent souvent les hommes, Leglatin ne se laissa quant à lui guider que par de saines pensées, altruistes, pour ne pas dire chrétiennes, ornières en tout point comparables aux précédentes. Ainsi, passées quelques trop courtes secondes de réflexions, il déclara de cette humilité et de cette politesse qui agacent les sorcières :

"-S'il ne vous reste qu'une demande à satisfaire, faites moi remonter le fleuve du temps, je veux retrouver la tiède moiteur de la transpiration, les poils hérissés et les fortuits frissons.

Déposez-moi, oh, pas très loin, une heure avant de commettre le crime qui m'a mené à ce saule, je corrigerais ma conduite afin que nul n'en souffre cette fois, je rachèterais mes erreurs à des prix faramineux, pour ce troisième souhait offrez-moi une seconde chance."

L'antique femme gloussa.

"-Amusant, c'était exactement ton premier souhait!

-Et quel était le deuxième? demanda le cadavre soudain inquiet.

-Une corde pour te pendre."

Edward Scissorhands

2008-03-17T15:45:00+01:00

Le film essentiel de Tim Burton, fondateur de son cinéma baroque, unique.

Johnny Depp y interprète une créature mal finie d'un inventeur génial mais mortel, parachuté dans le monde des hommes, une petite ville qui rappelle beaucoup les décors de Mon Oncle de Tatie.

Edward s'adapte et se fait aimer très vite des hommes qu'il côtoie, mais sa naïveté va l'empêcher de comprendre les dangers de l'affection de l'homme, qui ne supportera bientôt plus ses qualités qu'ils ne sauraient égaler.

Le monstre retroune alors à l'état sauvage, tue et détruit avant d'être tout juste sauver par celle qui l'aime et qu'il aime.

Contrairement à Big Fish, le vieux (ici la vieille) qui raconte l'histoire fabuleuse aux enfants comme un de ses témoins privilégié, ne va pas être discrédité par un retour violent et agaçant du réel, le conte est ici la seule vérité.

On peut trouver de nombreuses métaphores dans "Edward au mains d'argents" (Quelle perte de sens dans la traduction!), comme l'histoire de Jésus Christ…, ou peut-être aussi (analyse qui n'engage que moi et mes vues gauchistes) comme l'immigré qu'on va chercher dans son pays, pour le faire travailler dans le monde industrialisé, moderne et rationnel, en lui donnant le minimum des clefs de survie dans le nouvel inconnu, qu'on ne salarie pas ou presque, pour finalement se rappeler violemment sa différence au moindre soupçon pour finir par une chasse à l'homme… Serais-ce un film politique?

Yukiko est triste

2008-03-12T19:52:00+01:00

Titre : Yukiko est triste

Auteur : Blu Cypang (http://kimokicontes.wordpress.com)
Illustratrice : Germaine Caillou (http://www.germainecaillou.com/)

Yukiko est japonaise. Depuis qu'elle a perdu son grand-père, elle est souvent triste. Ce jour-là, elle va, avec ses parents, rendre visite à sa grand-mère. Dans le jardin, la grand-mère confie un beau secret à Yukiko. En repartant, la petite fille est heureuse et rit, comme avant.

Version mise à jour le 29 mai 2008

”Contes , terre et pots”, à Roumazières (Charente), le 14 Mars 2008, conférence de Michel Valière.

2008-03-11T11:10:00+01:00