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03 janvier 2012 : autoportrait en playmobil & ils aidèrent le rien à monter l'escalier

2012-01-03T21:37:00+01:00

L’Intranquille, de Gérard Garouste. En exergue, Rabbi Nahman de Bratslav

2011-11-20T21:18:00+01:00

« Ne demande jamais ton chemin à celui qui le connaît. Tu risquerais de ne pas t’égarer. »

Rabbi Nahman de Bratslav

« L’Intranquille », sous-titre : « Autoportrait d’un fils, d’un peintre, d’un fou », de Gérard Garouste, avec Judith Perrignon, éd. L’Iconoclaste, 2009, et Livre de Poche, 2011. Livre dédié à sa femme Elisabeth.

Gérard Garouste, peintre : http://fr.wikipedia.org/wiki/G%C3%A9rard_Garouste

Le LIVRE. Fiche decitre.fr : http://www.decitre.fr/livres/L-Intranquille.aspx/9782253156741

Olivia de Lamberterie, Elle : « L’Intranquille est un livre triste et admirable » (citée sur la 4^ème de couverture)

Paris-Art.com : http://www.paris-art.com/editeur-design/l-intranquille-autoportrait-d-un-fils-d-un-peintre-d-un-fou/garouste-gerard/2510.html (« L'Intranquille est le premier récit personnel de Gérard Garouste, artiste internationalement reconnu. Ses oeuvres sont exposées dans les plus grands musées du monde. ». Avec une partie du résumé publié sur la 4^ème de couverture. Début : « Je suis le fils d'un salopard qui m'aimait. »). Cette phrase, citée là, est une clé bouleversante pour entrer dans ce livre, ce témoignage, cette œuvre : complexité des êtres et de l’affectif.

Interview de Judith Perrignon (coauteur du livre), sur le site de l’éditeur, L’Iconoclaste : http://www.editions-iconoclaste.fr/spip.php?article1336

« "L'Intranquille. Autoportrait d'un fils, d'un peintre, d'un fou", de Gérard Garouste : Garouste, l'horreur des origines », par Philippe Dagen, Le Monde des Livres, 07-05-09 : http://www.aiu.org/bibli/PDF/Critique_Garouste.pdf (« De Gérard Garouste, on sait qu'il est un peintre français né en 1946 et que sa peinture, depuis les années 1980, va si fortement à contre-courant des tendances issues du minimalisme et du conceptuel qu'elle est tenue pour emblématique de ce que l'on nomme tantôt retour à la figuration, tantôt postmodernisme. Aujourd'hui, Garouste peint des scènes fabuleuses et énigmatiques et des portraits » (…) « Aussi la parution de L'Intranquille, sous-titré Autoportrait d'un fils, d'un peintre, d'un fou, sa première prose, surprend-elle. Qu'est-ce que Garouste peut avoir à écrire ? Des histoires d'atelier ? Non. Des réflexions sur la situation actuelle de l'art ? Très peu. La peinture et le dessin ne sont pas absents. Mais ce qui fait la force et l'intérêt exceptionnels de L'Intranquille, c'est ce que Garouste y révèle de son histoire et la clarté résolue et calme avec laquelle il le révèle - sans aucun pathos, sans masochisme non plus. »

Mohammed Aïssaoui, Le Figaro, 20-10-2011 (Rubrique Les Poches du jour) : http://www.lefigaro.fr/livres/2011/10/20/03005-20111020ARTFIG00823-gerard-garouste-autoportrait-d-un-intranquille.php (« Peu d'auteurs savent recueillir avec autant de talent et de sensibilité les confidences. Question d'écoute. Judith Perrignon a tendu l'oreille à Gérard Garouste. »)

Rubrique « Faites-vous des Poches », Le Point, par Marine de Tilly, 10-10-2011 : http://www.lepoint.fr/livre/l-intranquille-autoportrait-d-un-fils-d-un-peintre-d-un-fou-de-gerard-garouste-avec-judith-perrignon-10-10-2011-1382831_79.php (« Ce petit livre sombre, profond et d'une sincérité désarmante raconte tout cela : l'enfance, l'antisémitisme et la folie, aux trousses d'un immense artiste. »)

Blog de Vanessa Curton. Livres coups de cœur. Lecture de L’Intranquille : http://www.vanessa-curton.fr/article-l-intranquille-a-gerard-garouste-avec-judith-per-70026209.html (« Regard sur ce père qui vient de mourir et son antisémitisme effréné. Gérard Garouste s'est construit en rupture, comme un cri, avec cet enfant au creux de lui et cette ferveur de "peindre jusqu'à l'épuisement". En rupture aussi avec ses contemporains. Tandis que ceux de son âge cherchaient à faire des performances, à provoquer, lui, il "cherchait le chaos des poudres" sur une toile préparée à l'ancienne, choisissait l'érudition et trouvait peu à peu son langage. »)

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Autoportrait sténopé #02

2011-11-12T14:26:00+01:00

Tête d'âne

2011-09-11T10:05:13+02:00

Il n'est pas un matin sans que je passe derrière la glace sans tain de la salle de bains. Salle de bains que je ne fréquente que dans les situations d'extrème urgence : Il sent pas bon le monsieur ! Pas bon, pas bon, Faut voir ! les mules elles me trouvent quelconque.

Comment en suis-je arrivé là, à ne plus être que le reflet de l'être de lettres qui ne sait plus que braire ? Simplement en acceptant de tracter la carriole où s'entassent bon an mal an l'âme frêle des enfants tordus. Aulne parmi les rois, je charrette mon pesant de petites têtes dodelinant. D'un trou à l'autre d'une route défaite je les porte, les transbahute le plus doucement que je peux. Mes reins y suffisent et le vif écueil sur lequel bute sans relâche le pas de leurs empêchements, je l'attendris en mastiquant le bitume des routes que j'emprunte à la livrée des paysages traversés. Vignes et vergers que bientôt l'automne fera tomber de feuillages comme de la charpente des tours sont tombés, il y a dix ans les cris de ceux qui ne voyaient de la souffrance que celle de ceux dont on croyait que justement ils devaient souffrir de tant nous ennuyer, avec leur tierce misère.

Tête d'âne ! Je me souviens des cours maronnées de la rentrée où rien ne se récréait que la force d'affronter cet envers des glaces sans tain où le petit monde de la normalité se préparait à plonger, tête la première, dans l'enfer cavalant d'une humanité qui ne voulait plus, surtout plus s'imaginer.

Max Jacob, Lettre, Ballades, Le Laboratoire central

2011-09-06T05:00:00+02:00

Autoportrait

Elles sentent le tabac ! Elles sont trop petites, trop larges, dures, aux ongles minuscules et rognés, mais elles portent une très belle émeraude et un saphir. J’ai sur des poignets en cellular (mode 1910) des sélénites. Je suis petit, chauve, rasé, blanc, 50 ans, à peine voûté ; j’ai un gros front bête ridé, un grand pardessus noir, un col rabattu et une petite cravate d’instituteur. Sabots ! Voilà pour l’élégance. En voyage, j’ai un air d’évêque ou d’Américain ; ici, l’air d’un paysan, d’un vieux cabotin en casquette, avec, vaguement, une ressemblance avec Baudelaire ou Marcel Schwob. En réalité je suis indéfinissable : une bonne personne bavarde, méchante en paroles vengeresses, commère. [...]

Lettre du 4 mars 1927, de Saint-Benoît-sur-Loire, à Yvon Belaval, dans Yvon Belaval, La rencontre avec Max Jacob, Vrin, 1974, p. 16.

Le sommeil

Au Cher Igor Markevitch

Veilleur de nuit, veilleur de nuit,
Dans les rais d’argent de la nuit.

Qu’y a-t-il de plus pauvre que l’homme endormi ?
La nuit ne caresse pas. Ô prison de la nuit !
Mais la pensée est une eau froide
Qui tombe sur ton cadavre vide.

Qu’y a-t-il de plus pauvre que la pensée ?
Elle féconde la misère de l’homme endormi.
Elle arrose la tête, elle l’ensemence.

Pitoyable être, je n’ai compris ton silence
Que dans le sommeil. Pas de dimanche
Pour le sommeil impitoyable de l’homme nu,
Même le songe n’est pas à lui.

Terne oreiller, ô dure terre pour mon épaule,
Songe mystère qui vient du pôle
À l’arbre qui rêve, à l’arbre qui dort,
Pareil est notre sort.
Veilleur de nuit, veilleur de nuit,
L’océan ne fait aucun bruit.
Voici la voile qui s’étale
Le bateau du lac de Stymphale.
Tamponnez le môle du sommeil
Rame nocturne, sabot, je m’éveille.

Max Jacob, Rivage (1931), dans Ballades, Gallimard, 1970, p. 175-176.

Madame la Dauphine
Fine, fine, fine, fine, fine, fine,

Fine, fine, fine, fine,
Ne verra pas, ne verra pas le beau film
Qu’on y a fait tirer
Les vers du nez –
Car on l’a mené en terre avec son premier né
En terre et à Nanterre
Où elle est enterrée.

Quand un paysan de la Chine,
Shin, Shin, Shin, Shin, Shin, Shin,
veut avoir des primeurs
Fruits mûrs –
Il va chez l’imprimeur
Ou bien chez sa voisine
Shin, Shin, Shin, Shin, Shin, Shin,
Tous les paysans de la Chine
Les ayant épiés
Pour leur mettre des bottines
Tine ! tine !
Ils leur coupent les pieds.

M. le comte d’Artois
Est monté sur le toit
Faire un compte d’ardoise
Toi, toi, toi, toi,
Et voir par la lunette
Nette ! nette ! pour voir si la lune est
Plus grosse que le doigt.
Un vapeur et sa cargaison
Son, son, son, son, son, son,
Ont échoué contre la maison
Son, son, son, son.
Chipons de la graisse d’oie
Doye, doye, doye,
Pour en faire des canons.

Le Laboratoire central, Poésie/Gallimard, 1980, p. 119-120.

Autoportrait à côté, du 30 août 2011

2011-08-30T23:40:00+02:00

Autoportrait à la webcam, 30 août 2011, 11 h 58

J’étais quand même plus ou moins en train de mourir, sur ce lit d’hôpital, il y a un foutu bail maintenant ; quand j’ai entendu très distinctement, du fond de mon trois-quart-sommeil morphinisé, ces mots pourtant dits à voix basse, tout doucement, avec ce perceptible agacement de la prière tant de fois marmottée en silence, toujours pas exaucée, et qui sourd tout à coup : – Mais tu vas crever, dis ! Aucun de mes yeux ne s’est ouvert pour voir qui c’était, ou bien j’ai oublié. Et c’est toujours comme ça : quand ça va vraiment mal, il se trouve toujours une bonne âme pour vous souhaiter de vous rendre ! On peut même parfois faire à soi-même sa bonne âme, bien sûr. A l’inverse, plus rarement encore peut-être, il peut se trouver un guignol qui vous morigène positivement, vous dégotte la phrase idoine (– Mais bordel, fumier, tu vas te prendre par les couilles pour te sortir le cul de la merde, ouais !) et se rend disponible au cas où vous auriez besoin. L’effet est passablement le même, d’ailleurs. Quoique, de façon très injuste, si vous aimez un tant soit peu la baston, le premier cas soit fréquemment le plus efficace ; mais peu importe, pourvu que chacun soit remercié selon sa contribution.

Pourquoi je vous raconte ça, ce soir ? Ah, je ne sais plus, tiens… Tant pis.

Tout va bien, d’ailleurs. C’est pour ça que je n’ai rien à raconter.

(– C’est un autoportrait, ça ? Salopard…)

Du clown occidental (conférence hilare)

2011-08-25T23:53:00+02:00

C’était amusant finalement, tout cela !

Et le bonhomme se trouvait exactement où il avait voulu se trouver, au centre de catastrophes passées auxquelles il avait grandement travaillé sans jamais vouloir pourtant les voir venir vraiment, sans croire plutôt que son petit travail de petit homme pourrait vraiment porter sur la réalité ; et à la fin, il jugeait un peu à la hâte, dans une espèce de rire qu’il conservait par devers lui, qu’il pouvait mesurer sa puissance à ce quantum d’emmerdes qui lui pleuvaient à présent sur la gueule.

Ah, on aurait voulu soi-même se passer par la fenêtre qu’on n’aurait pas fait mieux ! Plus insouciant stupide et plus certain de ses acquêts ! Plus jmenfoutiste et apprenti-sorcier à la fois, un vrai jeune con blanchi par des années de que dalle ! Plus mieux-payé en retour que par une totale absence de retour, ma foi, à un point que c’en était à la finale, du point de vue d’un observateur impartial, à se tenir les côtes de rire pour les empêcher de se détacher et partir en vadrouille !

Il se tenait à la lisière de la plainte, et cela demeurait un jeu encore ! Il cherchait le moment où l’œil de son interlocuteur trahirait que ce dernier s’apprête à le plaindre, pour l’en dissuader d’une grande déclaration positive, comme si, quelque emmerde vraiment qu’il ait, il se situait non seulement au-dessus mais aussi par-delà, comme s’il se trouvait déjà assuré d’un temps autre, à venir mais certain, que par un tour incompréhensible au commun des mortels il habiterait déjà.

Ah, mais, aussi ! il s’en était envoyé à lui-même des coups tordus et ils avaient pour lui parvenir pris des trajectoires bien improbables, et voilà que des relais imprévus les lui ramenaient à présent qu’il les avait complètement oubliés. Comme ce mensonge énorme il y a tant d’années, menti seulement pour plaire, et qui venait d’un coup de retraverser tout l’espace pour se ficher en lui, en lui tout à coup laissé seulement à la surprise, en lui seulement cri de surprise ! Et cette espèce de joie, à cette surprise, mêlée d’un peu de douleur aussi, tout de même. Comme s’il était découvert enfin ! Et comme si cette perfection balistique même l’émouvait au plus profond. On allait, merde, tout de même pas se battre !

Ah, il en avait dit des salades, un vrai remugle ! Un empoisonnement d’air à présent, qu’il lui avait pourtant semblé distiller petit à petit dans l’atmosphère, dans le long cours du temps, en espérant vaguement que ça passerait inaperçu tout à fait, ou mieux, qu’il ne serait plus de ce monde quand les conséquences viendraient à dégringoler en cascades, après moi le déluge ! Et sur ces mensonges initiaux, combien d’autres il avait dû en empiler, comme un tour très haute faite par un enfant et montée cube après cube, chacun sur le précédent, avec des mains encore imprécises. Et tout à coup, le prétentieux crétin avec sa babel idiote, qui déjà se prend pour un type parvenu et pavane partout ses splendeurs architectes, voit tout dégringoler sous ses yeux, baradabrom cling.

Et qu’est-ce qu’il fait, l’enfant ? Il rit. Après un petit temps de stupeur, de sidération. Il rit !

Et même il prend un dernier cube et le fiche par la fenêtre ouverte tout en se gondolant sur le parquet ! Et puis tout le jeu bientôt dans un rire qui fiche le camp dehors ! Et alors ? Bordel, mais qu’est-ce que ça peut foutre ? Hein, qu’est-ce que ça peut foutre aussi, ça ? Et ça aussi, nom de dieu ! Et tout petit à petit qui passe par la fenêtre ! C’est quand même pas pour rien qu’elle est ouverte, la fenêtre !

Et lui aussi ? Eh bien oui, lui aussi ! Bien sûr qu’il se passe avec tout le fourniment par la fenêtre, le roi, la reine, les cavaliers, les tours, les cavaliers et les pisseurs et les pisseuses, tout le fourniment et même les fous, sinon ce ne serait pas juste ! Et il rit, il rit beaucoup trop et peut-être que les gens dans leur coin, en levant un sourcil, commencent à grimacer un peu et au fond commencent à se demander quoi. Qu’est-ce que c’est que ce guignol et qu’est-ce qu’il est en train de faire ? Il est en train de se passer par la fenêtre ! Et les gens n’y croient pas encore vraiment qu’il y est passé tout entier ! Tout entier !

Il faut tout de même se passer par la fenêtre une fois de temps en temps, par jeu, parce que c’est drôle, parce qu’une fenêtre, ça ne va pas tout seulement servir à regarder le temps qu’il fait avant de s’en aller au boulot ! Non, allez, petit, passe tout dehors ! Tu comprends, tu as été tellement gâté, tu as tellement toujours eu tout ce que tu voulais que tu n’en voulais déjà plus dès que le tout d’un seul trait t’arrivait comme un dû qui ne t’aurait jamais fait cette chance extraordinaire de manquer ! Allez, petit, déjà vieux clown, prends conscience en un éclair de ta pourriture intrinsèque qui fait crever le monde de rire, et passe tout dehors, tous tes avoirs, tous ces avoirs auxquels tu t’es toi-même si bien rogné !

Et toi avec ! Dans la foulée ! Oh, bien sûr, c’est une fenêtre tout à fait métaphorique, on n’a pas de ces courages dans la réalité et si on les avait qu’on ne viendrait pas vous les chanter comme ça, avec une bonhomie joviale, juste pour rigoler !

Juste une fois encore pour voir les têtes qu’on peut donner aux autres quand tout à coup on fait quelque chose qui sort du cadre ! Parce que c’est ça, qui le retient de tout et l’abandonne à des seuils qu’au fond il ne quitte guère. Ah, il est très préoccupé de la tête des autres ! Oh pas de la leur en tant que la leur ! La leur en tant qu’il la leur fait, la leur en tant qu’il leur donne telles forme et consistance que personne n’avait jamais vues.

Ça, oui, ah, c’était quelque chose.

La tête des autres. Il y en aurait, des pantomimes à faire, si par bonheur on en faisait encore !

C’est ça qui le retient. Il aime bien la tête des autres, oh pas à tous les instants de la vie, d’ailleurs, mais telle tête de telle personne, surgie tout à coup, là, une tête qu’on ne savait pas qu’elle avait et qu’elle-même ignore absolument. Et nom de dieu, cette tête des autres tout à fait neuve d’un coup, cette tête qu’ils ne savent pas avoir ni pouvoir avoir, et qui démolit en un instant tout ce travail qu’ils font pour avoir une tête bien à eux, leur tête d’eux-mêmes reconnaissable comme un panneau de sens interdit, de voie sans issue, ou au contraire d’entrée sur l’autoroute, et bien voilà que leur tête à tout moment peut voler en éclats, et que c’est parce qu’il aime ça, au fond, qu’il ne se passe pas par une autre fenêtre que celle, métaphorique un peu, si vous voulez, que j’ai dite tout à l’heure.

Et vous savez ce qu’il s’est passé, un jour ? Un jour, il en a eu marre de cette fenêtre qui béait comme ça sans raison sur le vide, parce qu’on ne peut pas toujours le trouver rigolo, le vide, même quand on aurait des dispositions à ça, un jour donc il en a eu marre de la fenêtre et il s’est dit qu’il allait lui y foutre un rideau sur la gueule, alors il a acheté un rideau tout bête et il a fixé une tringle au-dessus de la fenêtre et puis, en montant sur son escabeau pour attacher le rideau à la tringle, il s’est pris les pieds dans le rideau, il a trébuché dans la quatrième marche de l’escabeau et il s’est cassé la gueule à travers la fenêtre dans un bruit de bris de verre puis d’os à calancher un cardiaque ! Tout le monde rigolait, vous pensez ! Ah, c’était bien son tour d’avoir une tête qu’on ne lui avait jamais vue, jointée à l’hémoglobine avec un œil dans son oreille !

Comme quoi on ne peut pas être indéfiniment con, non plus !

Rideau !

( – Mettez vos cartes à jour, Pascal Adam ! Et qu’est-ce que c’est encore que ce conte politique idiot ? Un autoportrait trafiqué ? IDIOT !)

Autoportrait à l'Illustrator

2011-08-21T01:07:00+02:00

Vanité, vanité, dit l'Ecclesiaste, tout est vanité et poursuite du vent...

Autoportrait à la machine

2011-07-22T00:59:00+02:00

21 juillet 2011, 10 h 49

Défait, mais presque légèrement, sans y accorder d’importance trop. Plus tout à fait concerné.

Dangereuse habitude, peut-être, de regarder ma vie comme si elle arrivait à quelqu’un d’autre. Je tiens la chronique, misérable.

– Tiens, qu’est-ce que je ferais s’il m’arrivait ce qu’il m’arrive, là ?

Il s’agit aussi de tenir la distance ; la distance à soi-même, dans la foulée. Je cours, certains matins ; marche plus qu’à l’accoutumée ; j’entasse des stères, aussi.

Ne plus boire la nuit ôte à la journée un voile diaphane, dont d’abord on n’aperçoit pas la disparition, faute aussi d’avoir jamais remarqué son apparition… Mais ce mince surcroît de lucidité, à la longue, donne soif.

Je sais bien que le bon sommeil manque, mais en vrai il ne me manque pas. Trop de fatigue tue la fatigue, blague. Seule règle, comme au travail : ne pas se blesser. Je parle de blessure physique, le reste…

Je découvre l’insomnie, et l’apprécie. Si je pouvais, je lui donnerais un nom, même injuste. Des noms, plein de noms en un seul. Des noms de proches morts récemment, des noms d’enfants, soucis, d’autres noms encore, chut. Un monstre sympathique, douceur du café de trois heures du matin, seul, cigarette à la main, à guetter l’aube d’été. Pleurs séchés au sale réveil. Du sang sur les draps, sous mon nez, un peu dans la bouche. Regarder trembler la main gauche, bras tendu.

– Ah, on n’est jamais à l’abri de soi, ai-je dit à quelqu’un il y a quelques jours.

(Tu m’étonnes ! C’était bien la peine que j’avais tout blindé, calfeutré, sacs de sable, matelas aux fenêtres ; distrait, je n’avais juste pas vu la grande porte ! Faut dire qu’on la devinait pas avant qu’elle s’ouvre en grand. « Rien à foutre de rien, camarade ! » Tu parles. Le con. Qui m’a foutu ce décor truqué dans lequel se crever la rate ?)

Je ne suis pas très joueur, de nature. Ou alors, tout est jeu, je ne sais pas. Je ne suis en tout cas pas tellement capable de calculs en vue de résultats – ou je calcule très mal, mes avis sont partagés, toujours. J’ai toujours juste gagné assez pour qu’on me fasse crédit de ce que j’allais perdre en plus, misère, j’aurais dû faire Etat, au lieu de particulier qui s’use en combattant. Ça joue tout seul, disons, voilà. Je laisse venir les phrases, je tâche juste à leur donner la forme la plus précise. Je cherche la beauté. Ça joue, ça triche et perd. Rien à foutre ! et tant pis si c’est faux.

Une tristesse étrange alterne aux moments de rien. Paix soudain détruite. Cigarettes dans la nuit.

Un rêve, je suis chez mon médecin – vu deux fois –, barbu bourru. – Retirez votre chemise, mon vieux.

Il a quinze ans de plus que moi, mais il a bien raison.

– Vous savez que vous avez un couteau dans le dos, mon vieux ! – Ah, c’est emmerdant, ça, non ? – Assez. Vous n’aviez pas remarqué ? – Je ne le sens pas. – Des miroirs chez vous, y en a pas, mon vieux ? – J’ai tendance à avoir les yeux devant, sans doute. Vous allez le retirer ? – Non. Si je le retire, vous tombez. C’est que vous avez construit votre identité autour de ça. – Pardon ? – Laissez tomber, mon vieux ! Sinon, votre rotule gauche est niquée, deux lombaires, et la tête d’humérus, épaule gauche. – Oui, ça, je savais, merci. – Vous savez combien vous valez ? – Combien je pèse, mais dans les 80, quelque chose comme ça. – Non, non, votre valeur marchande, mon vieux ; vous lisez pas les journaux ? Maintenant, sur votre carte vitale, on ajoute à la taille et au poids la valeur marchande. – J’ignorais. En euros ? – Non, ça serait pas éthique. Pas d’argent. Une note comme pour le QI. Attendez, je dois avoir un Argus quelque part. On fera une décote pour l’état général, parce que c’est pas fameux !

Et je repars rassuré.

Il dit encore, sur le pas de la porte. – Ah, et si vous pouviez arrêter de fumer tout en continuant d’acheter des clopes, ça arrangerait assez mes supérieurs. A demain, mon vieux.

Je l’aime bien, mon médecin. Il s’y entend comme pas deux à avouer l’air de rien sa saloperie. Moi qui ne me souviens que rarement de mes rêves, voilà que l’insomnie les fait revenir.

Par paquets. Même des rêves que je suis certain de n’avoir jamais rêvés. Même pas en rêve. Je m’étais pourtant promis de ne plus mentir. Mais c’était il y a longtemps.

Mais peut-être ai-je mieux tenu que je ne veux bien croire.

Et puis quoi ? Je me cogne la machine en pleine nuit. Y a pas de pointeuse sur mon clavier. Juste le décompte jamais fait des cafetières.

– Tu lis quoi, en ce moment ? – Rien. Je peux pas. Démerde-toi.

Sale état. Si les addictions aussi foutent le camp. Tout me tombe des yeux. Je fous les livres dans de grands cartons. Je les passerais bien par cette foutue fenêtre qui donne sur la voie lactée.

Je joue dans tous les camps. Je prends ici, là et encore là. Jamais d’accord avec personne, et pas question d’en faire état, temps perdu. Les opinions sont des sorcières, la mort sur le monde. Je suis en vrac, mais vivant. Putainement vivant.

Ah, mais c’est que je suis un secret qui ne se vend pas. Mettez-moi toutes les notes de merde que vous voudrez. Au couteau dans le dos prêt, je sais qui je suis, merci.

– Tu ne veux pas savoir qui t’a fait ça, le couteau ?

Mais c’est moi ! A tous les coups, c’est moi ! Faut bien un truc retors, bien menti, pour s’autoriser la rouée franchise partout ailleurs ! Et puis quoi, je ne vais pas passer ma vie à accrocher des connards à des pare-chocs pour leur apprendre enfin que le bitume fait mal et que les gravillons laissent dans la gueule un goût qui ne passe jamais.

C’est fini, les conneries, c’est fini. Et les vengeances qu’on n’aura pas ne s’agonisent pas en pardon, je vous jure. N’empêche, les PMU sont pleins d’Achille désœuvrés.

Et c’est les mêmes morveux toujours qui s’égosillent et s’énervent en public, des moulinets plein les bras, l’air fétide, parole pourrie en étendard, des convictions qui tombent comme à Gravelotte. La violence fabrique des blocs de calme. – Votre corps, jeune homme, on dirait qu’il a été mis en pièces et reconstruit tout à fait, soudure à froid.

Je rigole. – Dites tout de suite que je fais faux !

– C’est exactement ça.

Salope. Vingt ans bientôt, cet épisode. Rien de neuf depuis. C’était quand même assez bien vu.

Et la machine encore. On est seuls dans la nuit. Face à face. Je vais perdre, bien sûr. Mais ça n’importe pas. Ou guère. L’impression d’étrangeté, souvent, comme si c’était elle qui avait écrit, comme si je n’avais fait que lui obéir encore et encore, dopé à l’illusion d’être moi. Et que tout cela n’a aucun sens.

Et que c’est au fond bien fait pour ma gueule. Parce que je m’en fous. Si vous saviez.

C’est un jeu.

Je suis là, devant la machine, écran blanc vertical que j’ai charge de dégueulasser copieusement. Je suis l’autre bout du monde. Une terminaison nerveuse face à un terminal. Les eaux glacées du calcul égoïste te lamineront la gueule, petit père. Rien à foutre. On joue.

On joue. On est joué. Et alors ?

Vous croyez vraiment qu’il faut se préserver de tout ? Ne jamais s’exposer ? La peur, oui. Il y a la peur. Est-ce que j’ai peur ? Le plus souvent, je le sais, la peur chez moi vient trop tard, d’un jet, fulgurante, et paralyse tout action au moment exact où elle est le plus nécessaire. On passe dessus quand même, mais dans des gestes empruntés, pas vraiment de l’efficace requise. Tant pis. On mange un peu de poussière et on repart.

Je suis l’autre bout du monde. Une terminaison nerveuse face à un terminal. De l’autre côté de la machine, si ça se trouve, il y a d’autres gens en vrai. Si ça se trouve, je veux dire, si on les trouve. Il y a peut-être toi, là, qui lis ça !

On s’habitue assez bien à ce que les gens désormais soient sans corps. C’est désolant, cette absence tout à coup de la marchandise ! Et ce n’est encore rien que le corps. Mais il y a mille pire, bande de charognards, fétichistes de l’humaine marchandise prétendue libérée ! Sans chair. Oui, l’ultime bastion qui ne soit pas rendu encore. Qui ne soit pas en vente. Pas encore. Car bien sûr, on y travaille.

Inquiétez-vous, je n’en veux pas, n’en ai jamais tellement voulu, de votre marchandise ! Monnaie vivante ! Cours, camarade, le nouveau monde est derrière toi ! Ah, c’est qu’ils feront manquer les corps aux fins de putaniser la chair. C’est bien vu. Des océans de tristesse, je vous dis !

Et je ne dis rien de l’animal servant support à cet esprit-là, dont les phrases tentent en vain de défaire la machine. Comme s’il était vraiment possible que je fusse en deux parties distinctes et découplables. Qui donc veut me scier en deux encore ? – J’ai déjà donné.

Mais la peur. Celle-ci galvanise. Des gens s’insultent qui boiraient un café tranquillement en avançant avec prudence leurs désaccords si on les mettait en présence. Moulinets encore, rodomontades, tentatives encore de se faire croire vivant dans un monde mort. Mais non.

Misère. Oh, j’en participe assez, je sais bien.

Eh quoi, Monsieur, on ira fort bien lire des techniques commerciales d’OPA sur un corps jusqu’au fond de vos tristesses ! Et on aura raison. On ne se méfie jamais assez. Et d’ailleurs, si vous avez de ces blessures toujours rouvertes, pourquoi n’en créditeriez-vous pas, par-delà les calculs de la machine, ce vis-à-vis que vous supposez dans le miroir truqué ? Hein ? Et même si non, avez-vous pas dit qu’on n’était jamais à l’abri de soi ? Alors ?Vous avez une réponse ?

Non.

Des mots, des mots, des mo

3 minutes (eject)

2011-07-02T22:48:00+02:00

Tu dors ?

J’attends.

Ruse ?

Chasse.

Immobile ?

Dormie.

Des rêves ?

Calculs.

Un savoir ?

Néant.

La fatigue ?

Réelle.

Ruse sans feinte.

Voilà.

Détendu ?

Très.

Prêt à bondir ?

Déjà mille fois.

En secret.

Où est le mensonge ?

Dans ce que tu vois.

Tu ne mens pas ?

J’ai arrêté.

Pas crédible !

En effet.

Justement ?

Qui sait ?

Mais personne.

Voilà.

Ni toi ni moi.

Ni personne.

Tout triche ?

Tout est déjà fait.

Alors ?

Alors attendre.

En dormant.

De ce sommeil-là.

Qui ?

Vaut plus qu’une veille.

Des proies ?

Sans doute.

Des ombres ?

Trop.

Les distinguer ?

Au toucher.

Elles approchent ?

Elles approchent.

Ombres et proies confondues.

Voilà pourquoi j’attends.

Le tri se fera ?

Les ombres s’évanouissent.

Et les proies touchent.

Le chasseur est la cible.

Continue de dormir !

Je dors ma veille.

Tu as dit quoi ?

Dégage.

Voir aussi: 8 minutes (pause) et Le duettiste

8 minutes (pause)

2011-06-19T23:32:00+02:00

Tu te fais peur, parfois ?

Je ne crois pas.

Tu n’es pas sûr ?

En effet.

Tu penses aller plus vite que tout le monde ?

Non.

Je suis étonné, tu permets.

Je ne joue plus.

Zone d’indécision ?

Ou d’indécidabilité.

C’est subjectif.

Quoi d’autre ?

Tu te trouves abject ?

C’est fugace.

Pas de mise au point.

Aucune vraiment.

Des illusions ?

Tant. Elles s’annulent.

Tu penses penser ?

Peu.

Tu es en vente libre, c’est ça.

Je facilite l’accès.

Ça donne sur quoi ?

Sur rien.

Tu pleures ?

Non.

Tu dors ?

Non.

Tu es mort ?

Non.

Ta vie est comment ?

Rien.

Tu t’énerves parfois ?

Très rarement.

Pourquoi ?

Je n’aime pas assez.

Tu mens ?

J’essaie que non.

Tu dis la vérité ?

Pas moyen.

Tu es un salopard.

C’est possible.

Des gens que tu aimes ?

Peu.

Comment t’aimes-tu ?

Peu.

Je suis ton miroir ?

Non.

Des questions ?

Non.

Des réponses ?

Aucune.

Une volonté ?

Factice.

Donner le change ?

A moi seul.

Tu tiens debout ?

Mal mais oui.

Je voulais dire physiquement.

Moi aussi.

Tu vas faire quoi ?

Attendre.

Attendre ?

Attendre.

Tu es un type fatigué.

Pas assez.

Dors !

Non.

Insomnie ?

Constance de la veille, plutôt.

A qui crois-tu parler, là ?

A différentes personnes.

Tu les connais ?

Pas toutes.

Tu les aimes ?

Pas toutes.

Tu les désires ?

Non.

Tu te mens ou leur mens ?

C’est idem.

Pourquoi ?

Pas assez d’amour, je l’ai dit déjà.

Une exception ?

Traitement des données en cours.

Tu rassures ou inquiètes, d’après toi ?

Les deux.

A qui parles-tu ici ? Réponds.

Je ne sais pas.

Tu es seul ?

Non.

Tu crois que tu es une machine.

Ce que je crois n’importe pas.

Tu décides des questions et des réponses.

Oui.

Et…

Et je ne maîtrise rien.

Temps écoulé depuis l’ouverture du fichier ?

Trois minutes et quelques. Quatre.

Tu réfléchis.

Plus maintenant.

Ça va mieux ?

Oui, je suis abruti.

Tu t’aimes plus, là ?

Un peu plus.

L’abrutissement te sied.

Pas seulement.

Quoi ?

Il me sert.

Je répète : tu parles à qui ?

Je ne sais pas.

Tu te trouves intelligent.

Pas assez. Très.

Tu veux souffrir encore.

Non. Ça arrivera. C’est tout.

Je fais quoi de tous ces signes sur la page.

Balance.

Michel Leiris & Georges Limbour, André Masson et son univers

2011-04-18T08:01:00+02:00

Dans le feu de l’inspiration

Si les objets des natures mortes — mettons : les pommes — étaient conscients et savaient parler, quels vivants et indiscrets portraits des peintres ils pourraient faire ; car ils connaîtraient leur regard dans l’action, et leurs passions, et leurs manies. Si l’œil du peintre saisit un secret des choses, ces choses, ayant soutenu le regard du peintre alors qu’il se croyait seul et non observé, auraient aussi saisi une part de son secret, ou plutôt de son intimité. Ah ! quel malheur que ce ne soit jamais les choses qui prennent le peintre pour modèle !

Malgré que l’on rencontre beaucoup de peintres à l’ouvrage à l’orée des bois et sur les falaises, il est rare de voir un peintre au travail, je pense : de pouvoir s’installer face à son regard et de le dévisager comme un diable assis sur son chevalet, au centre même de son inspiration, ce qui n’aurait sans doute d’intérêt que… psychologique et ne satisferait qu’une vicieuse curiosité.

Pourtant de grands artistes ont voulu s’observer dans leurs moments de concentration le plus intense et nous ont laissé des autoportraits où ils se représentent, la palette à une main et les pinceaux dans l’autre. Il est vrai que pour certains ils ne donnent là que leur portrait en général, non dans l’acte de peindre, et s’ils tiennent bien palette et pinceaux, ils se détournent néanmoins du chevalet, vers un spectateur imaginaire, dans une attitude d’apparat. Ces portraits sont les moins intéressants. Mais il en est d’autres, où le regard du peintre se scrute lui-même avec une évidente angoisse et le visage semble sortir avec violence du cadre pour se rapprocher de lui-même ; ces autoportraits sont très émouvants : nous nous sentons pénétrés par ce regard halluciné qui en réalité ne cherche que lui-même, mais aujourd’hui, nous sommes à la place du miroir où il se contemplait.

Michel Leiris et Georges Limbour, André Masson et son univers, Genève, Paris, éditions des Trois collines, 1947, p. 83-84.

Journal de bord #7

2011-01-26T17:41:00+01:00

Après Hundertwasser et Picasso, les filles ont découvert un autre mode d'expression, un autre monde, celui d'un publiciste devenu plasticien Andy Warhol, artiste américain, figure emblématique du Pop'Art, dont il est l'un des pionniers.

Il est connu dans le monde entier pour son travail artistique, ses photographies sérigraphiées reportées sur toile. Des photographies en noir & blanc d'une part, le fond des toiles colorées d'autre part, l'artiste imprimait le sujet, le visage de Marilyn Monroe par exemple, avec quelques détails pour le rendre plus neutre, pour les reproduire par séri... graphie.

Ses figures favorites étaient les visages de célébrités, les Comics, les Campbell's soup, Mickey Mouse, des peintures reproduites par dizaines, parfois par centaines, ce qui heurtait l'idée qu'une oeuvre ne soit plus unique.

Ainsi le thème récurrent chez Andy Warhol était l'image et son pouvoir au sein de la société de consommation, en dénonçant la consommation de masse à tout prix et présenter l'art comme un produit simple à consommer : éphémère, jetable, bon marché...

Ici, donc point de sérigraphie, mais l'utilisation de son ancêtre le pochoir pour réaliser une oeuvre à la manière de...

En s'inspirant du coup du travail d'Andy Warhol, Audrey, Agathe et Mélissa ont donc chacune travaillé sur leur autoportrait, d'où la création de trois pochoirs par portrait découpés dans des feuilles épaisses semi-cartonnées, trois pochoirs pour trois passages de couleurs différentes sur une même toile.

Une fois le travail achevé, s'offre à nous un résultat très Pop'Art!

Exercice N°6 : 10 autoportraits à reconnaître

2010-12-04T09:19:01+01:00

Voici 10 autoportraits de peintres connus.
Les reconnaissez-vous ?

Autoportrait N°1

Autoportrait N°2

Autoportrait N°3

Autoportrait N°4

Autoportrait N°5

Autoportrait N°6

Autoportrait N°7

Autoportrait N°8

Autoportrait N°9

Autoportrait N°10

Voir les réponses

Les réponses

Autoportrait N°1
Paul Gauguin - 1893

Autoportrait N°2
Marc Chagall - 1915

Autoportrait N°3
Raphaël - 1517 ou 1518

Autoportrait N°4
Salvador Dali - 1941

Autoportrait N°5
Henri Matisse - 1918

Autoportrait N°6
Eugène Delacroix - 1837

Autoportrait N°7
Rembrandt Van Rijn - 1655

Autoportrait N°8
Pablo Picasso - 1901

Autoportrait N°9
Albrecht Dürer - 1500

Autoportrait N°10
Claude Monet - 1886

Voir l'album Autoportraits

Exercice N°7 (analyse d'œuvre : Matisse)

03 novembre 2010 : vue du trone & le chien

2010-11-03T22:44:00+01:00

autoportrait en commentateur, à l'emporte-pièce et en coup de coeur (by Michel Jeannès)

2010-10-08T01:19:28+02:00

(Michel jeannès)

Sans tain

2010-09-23T14:57:00+02:00

Il se sentait d’autant plus un être de violence qu’elle ne s’exprimait pas.

Il se sentait parvenu à une densité telle qu’il ne pouvait plus que s’effondrer.

Il aimait rire et il aimait la vie et il ne croyait pas à l’amour.

Il disait qu’il avait déjà explosé en vol et que maintenant, c’était après.

Que la mort serait encore un cadeau.

Et qu’entre-temps…

Ce n’était bien sûr qu’un énième foutage de gueule, il le savait.

Comment ne pas se mentir, surtout au flou de la sincérité ?

Et pouvait-il seulement trouver là la vérité de son mensonge ?

Décidément, tout cela n’était pas encore assez faux.

Il faudra que ce soit faux jusqu’au détail le plus infime.

Jusqu’au dernier scrupule.

Et pour rien.

Quand je serai petite...

2010-09-21T19:53:00+02:00

je prendrai le temps de grandir...

et vous?

Autoportraits avec modèle

2010-08-05T12:26:00+02:00

Ernst Ludwig Kirchner - Autoportrait avec modèle - vers 1910
Huile sur toile - 150,4 x 100 cm - Mouvement Expressionniste

Egon Schiele - Autoportrait avec modèle nu devant le miroir
1910 - Crayon - Mouvement Expressionniste

André Kertész - Distorsion N°41
1933 - Photographie

Helmut Newton - Autoportrait avec femme et modèles
1981 - Photographie

René Magritte - La tentative de l'impossible
1928 - Huile sur toile - 105, 6 x 81 cm

Voir aussi l'album Autoportraits

Un miroir aux alouettes?!

2010-07-19T09:49:00+02:00

Entretien avec Frans Bogaert (Deuxième partie)

2010-06-28T11:51:59+02:00

Cette semaine nous retrouvons la suite de l’interview que nous a gentiment accordée Frans Bogaert. Mais avant toute chose, jetons un œil à cet autoportrait qu’il nous a apporté.

Sans plus attendre, reprenons le fil de cet entretien...

- La faute qui vous inspire le plus d’indulgence ?

L’étourderie, parce que c’est le seul défaut qui contienne une part de poésie. Quoi de plus touchant qu’un écolier qui arrive en classe sans cartable ? Qu’un cadre ébouriffé s’installant à une réunion avec des chaussettes dépareillées ? Qu’une faute d’orthographe sur un menu qui vous propose de déguster une bonne soupe de poisons ?

- D’où viennent vos connaissances propres au métier d’antiquaire ?

Il n’existe pas de master en antiquariat, mais on trouve heureusement des maîtres en antiquités. C’est un domaine où l’université est dispensable, un savoir qui se transmet d’homme à homme, dans le recoin d’une boutique, patiemment, année après année. Un vieil antiquaire de Bruges, installé non loin du Quai du Miroir, m’a appris tout ce que je sais du passé des belles choses, mais il m’a aussi conseillé de ne jamais oublier de conjuguer mon métier au présent. Lui qui n’avait jamais touché à un ordinateur fut le premier à m’en obliger l’usage. J’ai dès lors suivi tous les cours de technologie nécessaires afin de soulever le plus scientifiquement possible la poussière des bibelots et dévoiler leur vraie nature.

- Depuis quand vivez-vous à Bruges ?

Si l’on prend comme repère l’année de mes 46 ans, celle où le dé d’Atanas m’a tant préoccupé, Lauren est arrivée trois ans avant, Laura est partie six ans avant, et je me suis installé à L’Arcamonde quatorze ans auparavant. Je suis né à Bruxelles en 1961, j’ai passé mon enfance à Gand. Quand j’ai eu quinze ans, ma famille s’est installée à Paris où j’ai achevé mes études en lycée puis à la Sorbonne. Je dois avoir quelque part dans mes tiroirs un doctorat d’histoire de l’art. Nous sommes ensuite revenus dans la banlieue de Bruges, dans notre plate campagne. J’ai rejoint un bureau d’architecture d’intérieur et de décoration : mes connaissances du passé me rendaient précieux dans une ville où tout est classé monument historique. A la mort de mon grand-père, je me suis senti pousser une vocation d’antiquaire. Et voilà comment j’ai ouvert L’Arcamonde sur le Quai du Miroir.

- Comment avez-vous rencontré Laura ?

C’est elle qui est venue à ma rencontre, pas l’inverse. C’était en janvier 1994, lors d’une vente aux enchères à Anvers. Nous nous sommes poussés l’un l’autre à enchérir sur un saupoudroir en porcelaine de Sèvres du XVIIIe siècle, aux rondeurs toutes féminines, avec un charmant décor d’odalisques alanguies. J’ai fini par l’emporter. Elle est venue me saluer à la fin de la séance pour jouer les belles perdantes. Je n’ai pu résister à son charme, elle m’a séduit plus que je ne l’ai fait, j’ai du coup renoncé à vendre le saupoudroir de porcelaine et nous nous sommes mariés à l’automne de la même année. Nous avions l’un et l’autre passé les 32 ans, nous n’avions plus de temps à perdre. Le soir de nos noces, elle m’a glissé en aparté : « Tu vois, j’ai fini par obtenir ce joli saupoudroir qui me plaisait tellement… ». Sept ans plus tard, elle disparaissait, en me laissant sa saupoudreuse, sans doute pour épandre la cendre de mes désillusions.

- Nous avons pu remarquer vos connaissances florales, avez-vous une préférence pour l’une d’entre elles ?

Pour la forme, j’admire la délicatesse de l’ancolie. Pour l’arôme, je préfère le parfum du chèvrefeuille. Aucune des deux ne figurait sur le cadran de cette damnée horloge d’onze heures à qui je dois quelques journées étouffantes dans les caves d’un manoir ardennais. Cela dit, aucune des deux femmes qui ont occupé le plus ma vie ne se parfument de l’une ou de l’autre. Laura se nimbe d’ilang-ilang, et Lauren se vaporise de tubéreuse. Mais je me rappelle que le suc de l’ancolie contient un cyanhydrique, donc légèrement toxique. Cela correspondrait assez à la nature subtilement empoisonnante des deux…

- Quel dieu seriez-vous ?

Le dieu chinois T’aï-yö-ta-ti. Pas parce que j’adore chiner et chinoiser. Mais c’est quand même rien moins que le Grand Empereur du Pic de l’Est. Cela vous pose un dieu ! Si celui-ci attire ma sympathie, c’est qu’il fut nommé par l’Auguste de Jade pour s’occuper des hommes. Une divinité uniquement chargée de câliner les humains, voilà qui nous change des autres dieux qui, à l’image de nos politiciens, ne s’occupent que d’eux-mêmes. Et puis, peut-on résister à la tentation d’avoir pour fille Pi-hia-Yuan-kiun, la Princesse des Nuages bigarrés ?

Retrouvez la troisième et dernière partie de ce questions-réponses la semaine prochaine afin d’en apprendre encore davantage sur notre antiquaire !

Cherchez le taxi

2010-04-16T16:47:25+02:00

19h, prête pour un Bayonne-Paris, jeudi 15 avril. J'ai pas su qu'il était moins une pour que je rentre chez moi, que l'espace aérien fermait incessamment sous peu.

Danger ignoré danger à moitié pardonné.

Bayonne, j'ai vu le cimetière St-Leon. Je tenais pas à rester. Ma vie n'est pas toujours flamboyante

(Martinique)

C'est décousu. HS, ma semaine de vacances me tend les bras. Du coup, vendredi p.m. là maintenant, je fais de la présence. Même ce post, c'est un post de présence. On va pas rire, rien apprendre, rien aimer, rien moquer.

La veille, à Bordeaux, je m'étais un peu éclatée. Arrivée 21h20 à la gare, un coup de tram et me voici perdue dans les rues sans carte mentale ni carte tout court. Juste de stupides indications écrites : dans 20 mètres, tournez à gauche.

Cours de l'intendance, j'ai adoré, je me suis narcissée à gogo.

Pour une fois, question sape, je ne me décevais pas trop, j'essaie de me chungiser.

Ca consiste à mettre en imper beige. Dingue, comme dirait Seignier.

Un H&M à 50 euros et j'aurais pu vous prévenir au moment où je l'ai acheté que c'était un trésor mais je me sens moins partageuse qu'avant. Je préfère dégouter tout le monde quand il n'est plus en rayons. J'ai plus trop d'occasions de dégouter tout le monde avec mes fringues. On s'en est rendu compte. Or, c'est un vrai plaisir, d'inspirer du dégout.

Ainsi, sans savoir que j'échappais au pire, je n'ai eu aucune raison de me réjouir en atterrissant. Sauf la promesse de retrouver mes monstres, plutôt Bambi l'amour personnifié et Monstro-le-chat-Noé.

C'est étonnant parce que je l'aime de plus en plus alors qu'on constate souvent la progression inverse, avec les êtres humains. L'amitié se bonifie mais les routes peuvent s'écarter aussi. Quant à l'amour romantique, il est censé décroître lentement mais sûrement. Peut-être la certitude de ne pas se coltiner un chien pendant 50 ans est-elle rassurante ? Et les enfants, les aime-t-on plus à 15 ans qu'à 3 ans ? Et savoir qu'à 90 ans on pourrait avoir à les entretenir financièrement est-il un brin décourageant ?

Mon retour sur Paris a en tout cas été top. Avec le chauffeur de taxi, on a cherché tous les moyens pour que j'arrive à photographier le soleil rouge qui illuminait l'A1.

J'ai jamais réussi. C'était un chinois né au Laos hyper enthousiaste. Cantonais, Mandarin, Thaï, Laotien, Anglais, Français, il parlait tout ça mais pour ce qui concerne le français il fallait le faire répéter. Et j'ai dit beaucoup de "oui" sans être sûre de ce à quoi j'acquiesçais.

On a persisté, à son iniative.

Mais ça n'a jamais été convaincant. N'empêche, le rencontrer m'a donné de la fougue.

Secret de coulisse

2010-04-01T06:36:00+02:00

J’aurais pu choisir de vous montrer ce cliché pris la veille du défifoto dont le thème générique était Autoportrait.

Et évoquer l’un de mes "secrets" dans la composition d’une photo; monter, s’accroupir, presque s’allonger, parfois me tordre dans tous les sens...

Mes jambes sont aussi importantes que mes yeux!

Photos Louis-Paul Fallot

Mars 2010

LIEN:

Mes Notes de Mars 2010 sur ce Blog

Allez Lyon en Live

2010-03-10T20:54:00+01:00

Déjà trop tard. Je vous prends à 1-0. Pour le REAL. 11 minutes.

Ca commençait mieux, un joueur fermait les angles. Je crois que ce peut être une métaphore utile, dans la vie.

"As-tu fermé les angles ? Bah alors, tu peux t'en prendre qu'à toi-même"

Lyon joue bas. "Joue haut, Lyon, joue haut !"

"Vis haut Ema, vis haut". Prends les choses de la tête, parfois. Décroisée, ça peut fonctionner. Confonds pas. Ne te prends pas la tête.

Anesthésié, fébrile, se relever. Ne pas la jouer facile non plus.

(terrible, pour chaque bleu (Lyon), il y a 3 blancs (Madrid) autour. ça semble pas logique vu qu'ils sont autant sur le terrain)

Ca psychote là. T'es pas énorme, mentalement. C'est le problème. Reste dans le match, please.

S'il le faut, organise un petit concile avec tes partenaires.

Un décalage ne te fera pas de mal, Ema, crée-le.

Ton énergie pompée, tu vas pourtant à la corne (?), sans broncher.

Un peu désabusée, certes. Mais t'en auras des occasions franches, ça viendra.

42:24.

Etre plus percutante, par exemple, aiderait. S'appliquer. Avoir de la présence. Un coup de rein, peut-être.

Tu sais, Ema, le match est loin d'être terminé. C'est pas toujours les mêmes, qu'auront le pouvoir dans les vestiaires.

Et tu laisses filer, tu laisses filer.

Parfois on te laisse la semelle, et ça ce n'est pas facile, j'en conviens.

Tu perds ta lucidité.

Puis tu vas mieux, tu vas mieux.

Dieu que t'étais inquiétante.

Alors, enfonce le clou !

Tu renverses le jeu, c'est bien. Tu ne te défausses pas, c'est bien aussi.

T'as faim. T'enchaînes. Tu sembles dans le coup (une passe derrière la jambe d'appui).

C'est pas fait, sûr.

BUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUT

(pour Lyon, qualifié pour les quarts de finale si le Real ne marque pas 2 buts)

Tu mets le feu. Sans t'affoler.

77'

Surtout, pas de faute, Ema.

Tu sais, les coups sont francs.

Et t'es dans ton registre, de plus.

Replace ta défense, déjà. Parle-toi.

Impeccable.

Saignante.

A la régulière.

Que c'est bien.

Que c'est beau.

Un immense bravo.

Et un blog formidable : FIGURATION FEMININE

Room 101

2010-03-07T12:18:00+01:00

22 décembre 2009 : ce que je vois de moi dessinant et déclaration

2009-12-22T21:00:50+01:00

Égocentrisme

2009-10-20T23:39:00+02:00

Un petit instant d'égocentrisme…
Juste un petit instant.

Saisir ce qui ne cesse de se transformer

2009-10-10T20:11:45+02:00

MA - Vous privilégiez la figure humaine sur les paysages?

FB - Oui, mais cela me semble normal. En tant qu'être humain, je me sens plus concerné par la représentation de l'humain.

MA - Et dans la figure humaine, particulièrement l'autoportrait?

FB - Non, pas particulièrement. J'ai fait beaucoup de portraits d'amis. Il faut que je les connaisse bien, que j'aie pu longuement les observer.

MA - Mais vous avez réalisé beaucoup d'autoportraits à une époque?

FB - A un moment donné, lorsque je ne pouvais plus trouver d'autres modèles, je me suis peint, mais c'était faute de mieux, pas parce que je trouvais cela plus intéressant en soi.

MA - Il y a néanmoins une tradition prestigieuse de l'autoportrait en peinture?

FB - Oui, en effet.

MA - Et l'autoportrait ne vous semble pas comme l'essence même de la peinture figurative?

FB - Non, je ne pense pas; c'est un modèle comme un autre. L'important, c'est toujours de parvenir à saisir ce qui ne cesse de se transformer, et le problème est le même, que ce soit pour un autoportrait ou pour le portrait de quelqu'un d'autre.

Francis Bacon, Entretiens avec Michel Archimbaud, Folio Essais

Portrait of the employee as an old lady

2009-09-11T21:54:00+02:00

Me, Myself and I

2009-08-28T18:25:00+02:00

Je n'aurais jamais cru, mais j'arrive enfin à faire des autoportraits qui me plaisent. Là assise sur mon lit, mon lumix posé sur ma commode, un petit miroir derrière pour se positionner correctement et clic clac ... Le tour est presque joué ... Oui déjà, comme je mets le retardeur, il y a parfois du flou (parce que 2 secondes ou même 1O pour se mettre en place, c'est pas évident) ... Ensuite, je fais un peu de post traitement, surtout pour être sûre de ne pas être reconnaissable ... Pour le premier, déjà publié sur ce blog et ci-dessous (& aussi dans les informatins importantes, voir prologue à droite), ce fut juste une superposition de calques. Pour le second, au billet précédent et ci-dessous, un effet peinture à l'huile et une dose d'éclat (la photo était trop sombre) grâce à Paint.net. Pour le troisième fait aujourd'hui (et qui est ma nouvelle bannière), du bidouillage avec Photofiltre & Paint.net pour ôter le fond des photos de Paul Rudd & Lee Pace (Oh men, I love you), ensuite avec Paint.Net j'ai adouci mon portrait (cela permet de fondre les 3 photos) après avoir ajouté une dose d'éclat ( le hasard fait bien les choses, la lumière est pile où je voulais, j'ai l'impression d'être Houdini, j'ai une main magique).

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Autoportrait 1 : Mes multiples facettes

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Autoportrait 2 : "Le Labyrinthe de Pan"

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Autoportrait 3 : Oh Men, I love you

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La déperdition

2009-08-11T08:17:00+02:00

Source: Radioaster

Me, Myself and I

2009-08-06T22:42:07+02:00

Cet aprem je suis prise au jeu de l'autoportrait, et donc voilà le résultat (après un rapide passage sous photoshop ^^). Et quoi de mieux pour accompagner une photo, qu'une petite citation de quelqu'un qui s'autoportraitise aussi ?

I'm the Doctor. I'm a Time Lord.

I'm from the planet Gallifrey in the constellation of Kasterborous.

I'm 903 years old, and I'm the man who's gonna save your lives

and all six billion people on the planet below.

You got a problem with that ?

01 août 2009 : autoportrait - reprise et gateau de marquises

2009-08-01T07:54:00+02:00

Atelier Collage

2009-06-02T22:02:47+02:00

Atelier collage avec 27 enfants de CE1/CE2, consigne : autoportrait musical.

Collez ce que vous aimez....

L'autodidacte

2009-05-19T09:42:10+02:00

L’auto portrait d’un autodidacte. Simplification et rejet des conventions dans la plus pure tradition. Ne pas être sous influence de qui que ce soit ! Faire selon ses goûts et caprices du moment. Jouer le naturel et non l’artifice jusqu’à la perfection qui élimine les saveurs du temps présent. Ecouter battre son cœur, sentir l’air remplir ses poumons, être soi-même et s’ouvrir au monde… Partager sans masque les joies et malheurs de ce monde… Je suis ce que vous voyez ! N'essayez donc pas d'être ce quelqu'un d'autre pour plaire aux autres ce qui ne peut que nuire à vous même ! La vérité apaise l'esprit alors que le mensonge (Comme tout ce que nous voyons en ce monde) détruit le corps et l'esprit sans discernement. Connerie ?

Autoportrait

2009-04-30T09:58:06+02:00

Dans un tableau de Cézanne

2009-04-06T00:20:00+02:00

Essaye de vivre toute une journée en esprit, à chaque instant, dans un tableau de Cézanne. Tu verras bien.

Philippe Sollers, Carnet de nuit

Cézanne, autoportrait

La photo du 26 février 2009

2009-03-01T22:15:33+01:00

26 février 2009 - Paris - La bouteille et moi

12 janvier 2009 : reflet et ”le vicomte pourfendu”

2009-01-12T21:27:00+01:00

Tu fais un peu de photo ?

2008-10-17T09:27:00+02:00

Un jour j'étais dans le TGV.

Je commençais à vraiment m'emmerder.

C'était mon premier TGV sans wagon fumeur.

J'ai pensé à un truc.

Ils avaient installé des systèmes d'aspiration dans les avions d'Air France.

La chance, une cigarette en valait 10, dans le ciel.

J'ai présumé qu'il en était de même, dans les toilettes des TGV.

Une fois là-bas, la clope allumée, je me suis re-emmerdée.

Alors je me suis photographiée.

Puis les transports, ça m'a un peu lassée.

Depuis, je m'amuse avec mon antiquité.

C'est devenu plus élaboré.

Pourtant je suis toujours étonnée, lorsqu'on me demande gentiment...

... ou ironiquement, si je fais DE LA photo.

Et je pense à ELEPHANT.

J'ai une explication horriblement réactionnaire, à l'acte du tueur.

Ses camarades se sentent doués, discutent librement en classe de philosophie.

Et font, bien sûr, de la photographie.

Pendant que lui trime, sur ses gammes, au piano.

Horriblement réactionnaire, de penser, que sa frustration fait sa rage.

Et leur légèreté, la pauvreté, de notre civilisation.

De l'autoportrait au paysage, et inversement, la quête photographique de la jeune artiste semble déjà nourrie de cette maturité esthétique qui accepte que la photographie soit peut-être davantage mère de la peinture que fille de cette dernière.

Faut-il tuer la Finkielkraut qui est en moi ?

Autofiction ou autoportrait ?

2008-10-01T09:33:00+02:00

Une fois n’est pas coutume – le lecteur m’ayant fait l’honneur de noter, s’il a déjà parcouru ces pages, que ce petit amoncellement de textes n’est pas un journal intime –, me vient l’envie de parler un tantinet de moi. Présomption, probablement : « voire mais, on me dira, que ce dessein de se servir de soy, pour subject à escrire, seroit excusable à des hommes rares et fameux, qui par leur reputation auroyent donné quelque desir de leur cognoissance. (…) Il messiet à tout autre de se faire cognoistre, qu'à celuy qui a dequoy se faire imiter ; et duquel la vie et les opinions peuvent servir de patron ». (…) Je juge volontiers des actions d'autruy : des miennes, je donne peu à juger, à cause de leur nihilité. Je ne trouve pas tant de bien en moy, que je ne le puisse dire sans rougir », assure Montaigne (Essais, Livre II, chapitre 18).

Il pointe toutefois l’intérêt qu’à l’aventure il pourrait y avoir à se faire son propre sujet d’écriture : « me peignant pour autruy, je me suis peint en moy, de couleurs plus nettes, que n'estoyent les miennes premieres. » Apprendre à connaître et par conséquent consolider, dans le miroir de nos confidences scripturales, les lignes de force de cette fiction fondamentale qu’est le soi, revêt alors plus d’utilité que de futilité. Et puis parler de ce soi, petit échantillon d’humanité, n’est-ce pas aussi forcément réfléchir les autres ? « Chaque homme porte la forme entière de l’humaine condition » (III, 2). Mais devrait-on répondre de narcissisme devant le tribunal imaginaire de nos contemporains, il est certain que dans la confession ou l’autofiction siège en fait l’objectif tragique de notre existence : l’appel désespéré contre l’oubli intransigeant des générations que nous lançons tous, à voix haute ou muette, avant que notre chair ne s’éclipse dans une longue énumération de jours. Ainsi, en laissant trace par quelque moyen de ce moi qui est le seul dont je puisse faire l’expérience, « j'empescheray peut estre, que quelque coin de beurre ne se fonde au marché » (II, 18)…

Mais voilà que je m’aperçois que contrairement au programme annoncé, je n’écris pas sur moi ; j’écris sur ce que c’est qu’écrire sur soi. Alors j’emploie une autre méthode et j’essaie de me peindre – ou me dépeindre, c’est selon si je suis indulgente ou sévère dans l’autocritique de l’autoportrait -. Là, dans ces quelques linéaments à la sanguine, c’est moi. Enfin, presque moi ; c’est ainsi que je me vois, en tout cas; cela peut ressembler à mon intérieur plus qu'à mon extérieur; je ne suis pas achevée, mais qui peut prétendre l'être? J’ai la mine de crayon triste, dira-t-on probablement. C’est bien naturel ; je suis humaine, je porte donc en moi ma déréliction : savoir que la vie s’endure et ne dure pas.

Mais pour moi comme pour d’autres, il y a encore les joies. La joie en général n’existe pas. Mais je connais un bouquet entièrement composé de joies. L’enfant de notre ventre en est la fleur, l’Art la fougère, la nature le papier craquant ; et l’amour le lien, épais ou ténu, selon la chance. Le bouquet peut être profus ou maigre, odorant ou fade ; mais c’est de le contempler que nos iris se colorent d’azur ou d’acajou, d’eau ou d’ébène, de noisette ou de nuage. Il n’est pas beau parce qu’il est éphémère ; il est beau parce qu’il est vivant.

Ceux qui n’ont vraiment rien ont les yeux éteints des statues de marbre.

Question d'ombre

2008-09-26T23:01:00+02:00

Question sans réponse... Intraquestion. Mon ombre sur le sable de là bas. J'aime cette photo pour l'image question qu'elle représente. Comme une question d'existence, comme une présence partagée entre deux lieux. Peut être est cela que dire d'appartenir, avoir des racines.

[photo quasiment non retouchée, le pare soleil n'étant pas adapté avec mon objetcif j'ai fait du coup une série de photos avec les angles noirs. (miss tête en l'air que je suis...) Lorsque j'ai visionné la série, je me suis cru deux secondes une Amstrong qui venait de poser ses premiers pas sur la planète sable.]

Bon week-end lecteur :)

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Merci pour vos nombreuses visites ces dernieres semaines! whaouuu que de clics en pagaille sur mes tags, archives et catégories!!

Bienvenue aux nouveaux visiteurs, mes stats ont grimpé et j'en remercie la plateforme de Hautefort qui a séléctionné mon blog parmi les trois blogs coups de coeur sur le portail d'accueil de la plateforme. Un coup de fouet au coeur pour s'appliquer dans l'une de mes nombreuses résolutions de la rentrée : poster régulièrement:)

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Ajout musical pour le plaisir des oreilles et du souvenir de nos jeunnes années !! sur une idée de FreZ le tenancier du bar!

Les autoportraits d'Elisabeth Vigée le Brun

2008-08-23T20:05:49+02:00

Elle en a peint 37, tous visibles ici

La photo du 6 juillet 2008

2008-08-20T10:26:00+02:00

6 juillet 2008 - Fontainebleau - Autoportrait au chapeau

Grain

2008-07-14T20:00:00+02:00

Jeu de peau jeu de mots....

Grain de peau grain de mot...

Chaque mot à sa voix, sa résonnance. Unique, ils ont leurs origines. Comme chaque grain de peau. Ils sont la marque du temps, marque de soi, ils sont mon appartenance. Les mots à fleur de peau, la peau à fleur de maux. Identité marquée ... Identité grainée.

Bon allez j'vais me faire une petit masque ce soir, j'ai la peau qui tire !! :))

La photo du 5 mai 2008

2008-05-24T14:34:00+02:00

5 mai 2008 - Créteil - Autoportrait

Rue du Docteur Blanche

2008-05-02T06:59:49+02:00

Une place payante libre, une boîte à lettres qui fait aussi office de réveille-matin, une envolée de fenêtres, un appareil photographique que l'on n'a pas réussi à dissimuler, et des automobiles minuscules.

Le soir même, après la dure journée de labeur, s'affaler devant l'avant-première de Wonderful Town (un film thaïlandais mièvre, très décevant).

Métro, boulot, même pas dodo : odeurs de suie, d'essence, et surtout la cacophonie permanente. Au moins, ce matin-là, c'était le désert.

::250487::

2008-04-27T21:01:00+02:00

Note très spéciale pour une journée très speciale... :) remember!!

Parce que même te le dire tout haut et tout fort sur ~~la place publique~~ Hautetfort c'est vraiment pas facile.... :))

Quoi ma gueule...

2008-04-14T23:29:00+02:00

Attention, c'est flippant!

Ce que les autres voient:

ID 2006

Ce que je vois dans le miroir:

Si j'étais symétrique avec ma moitié gauche:

Si j'étais symétrique avec ma moitié droite:

Voilà, la moitié gauche, c'est Papa, la moitié droite, c'est Maman... Ils étaient rarement d'accord, ça se voit jusque sur ma gueule (à l'heure du " à qui ressemblera-t-elle?")

Chirurgie photoshopique.

2008-04-13T01:49:00+02:00

Photo originale réalisée en studio, autoportrait.

Version retouchée avec photoshop®

Bon, en vrai j'ai pas blonde et je suis 37 ans.