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Eloge de la caresse

2008-09-29T08:07:15+02:00

"Quand la langue de l'amour, si riche soit-elle, achoppe à l'ineffable, la main la supplée; une caresse savante en son cheminement, en ses modulations, revêt une éloquence, un pouvoir de suggestion que les mots ne possédent pas toujours.

Pour peu que la main amoureuse se fasse patiente et sagace, à l'exemple de celle du sculpteur, elle ravive, elle éploie les contours, confirme un galbe et lui rend son lustre. Ingénieuse et persuasive de surcroît, elle hante les replis, soudoie les attaches, jusqu'à faire jouer le mécanisme secret qui donne accés au-dedans de la merveille.

S'il est vrai que le corps aimé est toute une contrée, est-il moyen plus délicat de gagner ... l'arrière-pays ? "

François Solesmes

5 lignes de la main d'un livre

2008-09-13T00:17:00+02:00

Rony m'a taguée il y a plus d'un mois et j'ai pas assuré un cachou de réactivité. Faut dire qu'à ce moment-là, j'étais en pleine orgie orgasmique de foie gras et confit de canard ....

Donc :

1- Citer la personne qui nous a "tagué" (C'est fait)
2- Indiquer le règlement.
3- Choisir un livre, l'ouvrir à la page 123.
4- Recopier à la 5ème ligne, les 5 lignes suivantes.
5- Indiquer titre, auteur, éditeur, année d'édition.
6- Taguer 4 personnes.

"Rien n'avait changé entre nous malgré ce que nous avions vécu ces derniers temps. Bien au contraire, il me montrait une nouvelle fois la confiance qu'il m'accordait, l'amour qu'il me portait, et l'infinie tendresse dont il était capable".

Diane de John Flaherty-Cox, éditons Blanche, 2000.

Je tague Olivier, Bougrenette, WajDi, Nicolas et Mag.

Belle au bain

2008-08-15T14:45:00+02:00

« […] elle allait prendre son bain au pavillon de l’orchidée purifiée. Il se tint coi et regarda longuement à travers la porte ajourée.

[…] le corps lisse et poli comme le jade de sa concubine lui apparut dans sa gracieuse nudité.

Il serait resté des heures à la contempler si […] »

Extrait du roman érotique Zhaoyang qushi de LI Yu, 李漁 (1611-1680).

Musique : Solo de Ti-Tse (flûte traversière en bambou) ; enregistrement réalisé dans les années 70 par Hubert de FRAYSSEX (extrait du disque From Pekin to Shangaï, 2006).

Photographies de Loïc JACOB (août 2008).

Quelques pas perdus rue de Rivoli.

2008-08-08T10:28:00+02:00

Journal de Bord, vingt-troisième jour dans l'île. Ce jour qui vient est trop plein de tendresse. Je pense à toi, griserie d'air pur et de vitesse, car tu es l'eau, tu es la terre, tu es l'ivresse. Rien de cela n'est vrai, rien ne s'efface que le corps de celui que l'on aime, la vie n'a pas de port. Hardi! malgré l'obstacle, un temple se construit: tu voudrais faire, ou voir quelque chose de grand lorsque des hauts sommets l'on domine la plaine. Fuis les indifférents, respecte les vaincus, hurle comme un loup dans le vent: jette un instant le trouble au monde des mortels. Au voyageur qui passe, inconnu et hautain, tu rêves de donner un coup d'épaule rude. Surtout, ne suis jamais ceux qui n'espèrent plus.

Lilou flamenca

2008-07-27T09:57:00+02:00

Lilou flamenca
danse pour moi
à l'angle droit de ton sofa
présente-moi
de tes appâts
ceux qui gonflent sous le drap

Lilou flamenca
va dans les bois
sans craindre les derniers frimas
effeuille-toi
à bout de bras
je suis déjà dans tes pas

Lilou flamenca
claque des doigts
sous l'étoffe et le taffetas
prélasse-toi
paumes à plat
sur ta gorge matelas

Lilou flamenca
danse pour moi
dans l'or doux d'un jour qui s'en va
enlace-moi
entre tes bas
révisons tes entrechats

Lilou, ne t'arrête pas
danse, danse, flamenca
dans l'or doux du jour qui s'en va

tiniak le niak pour Lilou Libertine

Odeurs

2008-07-20T08:47:00+02:00

"Sentir l'être aimé, c'est être pendant quelques instants dans l'illusion de sa présence. C'est croire qu'il est possible d'accéder à son intérieur, c'est-à-dire finalement d'avoir accès à son âme. Les odeurs de l'amour sont quelque chose comme des épiphanies de l'âme. Mais l'odeur, comme l'âme, est pur leurre. On se repaît, on s'y vautre, on s'y abîme, mais jamais on ne s'en trouve possesseur. en ce sens l'odeur est bien ce qui de l'autre signe son irréductibilité."

Premières fois

2008-07-19T08:00:00+02:00

Premières fois

Sibylline et 10 dessinateurs

Editions Delcourt

Un décalogue et non un catalogue.

10 aspects de la libido, des fantasmes, de l'érotisme.

La scénariste met systématiquement en vedettes les femmes, comme protagonistes centrales de chaque "première fois".

Les dessinateurs sont différents, mais leur apparentement artistique est évident, ce qui donne une unité de style dans la diversité.

Les vacances sont là, et même si vous n'êtes pas au repos, laissez vous aller un peu, ce petit livre (pour adultes) ne laisse pas indifférent(e).

L'érotisme féminin et l'érotisme des porcs

2008-07-17T16:39:00+02:00

Les femmes sont souvent beaucoup plus fines et intelligentes que les hommes dans l'expression de la sensualité, celle qui élève l'âme en même temps que le corps. C'est la raison pour laquelle j'aime beaucoup les photos qu'a prises Bettina Rheims dans le recueil "chambre close" ou celles de Nan Goldin (voir photo), même si, comme tout artiste ayant un peu de succès en ce moment, il lui arrive de péter un câble et de croire que, par audace, elle est obligée de s'en moquer et de tourner en dérision la religion catholique mais passons. L'érotisme de ses photos exalte le corps des femmes et leur sensualité contrairement aux tonnes de photos pornos que l'on trouve sur papier glacé ou qui font le succès d'Internet où les femmes sont principalement vues comme des objets ou des animaux soumis (il faut voir les poses), réduites à de belles mécaniques ou des trophées. Les "élites" de la société partagent alors avec le bas-peuple les mêmes pulsions basses et vulgaires, le maître de conférences fraternise avec le camionneur comme dans un grand sex-shop universel. Quand ce genre de photos assument ce qu'elles sont, c'est cependant moins insupportable que lorsque l'on y accole un prétexte littéraire ou autre alibi vaguement intellectuel. La pornographie vulgaire n'est pas une masturbation intellectuelle de toutes façons, et elle tourne très vite à l'étalage de viandes, à de la gynécologie, c'est cela l'érotisme des porcs. Non pas que je sois meilleur que les autres sur ce plan là, mais je préfère rechercher ce qui m'élève plutôt que ce qui m'abaisse et me rappelle que le corps est par essence d'une beauté que nous avons souvent du mal à comprendre nous laissant aller parfois à des pulsions de muletier ivre.

I Mundi

2008-06-10T12:55:00+02:00

Y m'ont dit imondices alors je suis allé dans les pages du dictionnaire et je n'ai pas vu qu'on m'y parlait de nous. Y m'ont dit alors : Dégage ! Et je suis retourné voir si dans les boucles de Larousse 57 ça s'ordonnait de cette façon le verbe ordonner mais rien non plus, là. Puis un peu agaçés, y m'ont dit : Pauv'con ! J'ai bien compris qu'il y avait comme une contraction, un saut de syllabes peut-être ? Une montée du front ? Mais pugnace, j'ai ouvert l'impassible Larousse à la page des P puis à celle des C... Que de douceurs ! Des duvets, des moniches, des moiteurs de nuit d'orage. Mais de l'invective ? Point.

Alors je me suis fait cette réflexion que c'était venu le temps des Nervis, des uniformes made in Cardin, des milices et du Patriot Act French Touch (le bidule, pour les initiés). J'ai refermé le dico et à ce moment là quelqu'un m'a pris par l'épaule... Veuillez nous suivre je vous prie ! Au suivant !

Papillons

2008-06-08T23:36:00+02:00

Aux âmes sensibles de la membrane.

Il faut parfois laisser s'apaiser la saine colère et aussi la laisser un peu se poser sur le fil à haute tension de son choix, ses larges pognes de tâcheron agrippées comme à la joie de l'arc électrique-Sortir des rets-s'éjaculer des buissons de ronces et du rance des épines-Des haies vives du cri-Des aubépines aux étamines gorgées du feu du soleil-Et se livrer aux ailes des papillons.

Vulve précieuse, précipité d'essences aux suint impavides, allant mais n'y siégeant pas aux narines des Dieux de l'holocauste. Allant. Ma salive (ma salve ??? Meuh non ! Meuh non !) épousée en la corolle ouverte, ma langue à la nacre du clitoris et le doux combat de la toison, la boucle qui fait de l'ombre au déduit de la lueur empoignée tel un chaton crachant. Ce ciel d'avant le monde en l'étroit goulet par où je l'appelle à ma gorge.

Se livrer aux ailes du papillon-Laisser à la colère le soin ultime de régler les détails de la prochaine chute, du prochain éclat noirte-Bancs, Anneaux, Baux, Bannières. Bans ne sont plus de mon âge-Je suis aux enfantillages.

Il va falloir leur donner du fil à retordre, pendant ce temps là... On fait les valoches, on charge le matelas sur la galerie de la traction. Mémé a prit le gramophone, c'est bon on pourra écouter les "nuages" et youp la boum ! Prospères, on taille en ... Crosnie Vazigovine. Je vous envois le maping par maille ?

C'était le 6 juin...

2008-06-06T23:52:00+02:00

1925.
Mort à Paris de l'écrivain français Pierre Louÿs, auteur des Chansons de Bilitis (1892) et de La femme et le pantin (1898). Figure emblématique de l'érotisme "fin de siècle" et grand admirateur du monde antique, il se définissait comme un "catholique de naissance et très sincèrement païen de foi".

1944.
L'aviation anglo-américaine déverse 10 000 tonnes de bombes incendiaires sur les villes normandes. A Caen, la clinique de la Miséricorde, bondée de blessés, est réduite en cendres.

La nuit démasque (5)

2008-05-12T08:10:00+02:00

Alexandre était sur le point d’entrer dans la pièce, prêt à se fondre dans les méandres sensuels qui l’entouraient, lorsqu’un détail capta son attention. Ce n’était rien qu’un mouvement de reins, mais il lui parut familier, et il crut reconnaître Aurore sous le loup à voilette d’une des courtisanes. L’éphémère illusion s’évanouit, ne laissant derrière elle que le goût amer de la culpabilité. Pendant quelques minutes, il avait oublié l’objet de sa quête. Son amour si vivace s’était éclipsé derrière ses vieux démons si longtemps refoulés.

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Illustration : Les romains de la décadence, Thomas Couture (musée d'Orsay)

Montées de sève

2008-05-07T12:54:46+02:00

IrradierA bout de brasporter la lanterne.Allumer les torchesporter la lumière.Contrer l'ombreet la peur.En promenade, ta courte jupe, rien dessous, je trousse. Ma main libre visite petit paradis. Un café, t'y caresse et mes doigts trouvent le chemin de ton bonheur… Un magasin, impatience d'une cabine d'essayage, nos reins en feu impatience de jouir de l'autre. Urgence de nos baisers. tu serre bien la base de ma tige, tes doigts coulissent ma peau et les miens cheminent en toi, ta langue deviens plus dure plus leste. tu me fait jouir, et ta main prisonniere de mon pantalon, lait tiède coule sur tes doigts, ton clito roule… Illuminernos jours, nos nuits.Rayonnerrenaître, lutter.se caresser dans un lieu public, ma main mouillée par ton plaisir et savourer ton extase et t'embrasser… oublier le monde autour de nous et désirer que tu me masturbe et me suce.Ranimer les lumièresêtre désintéressé,fraternel, sincère, généreux…Langues melées de salive, dansantes, bouches chaudes et douces, caresse tes seins, et chuchottis à l'oreille, ta main posée sur la bosse de mon jean. Bande en t'embrassant, tes doigts masqués par la table s'infiltrent par ma braguette et tes doigts caressant mon gland humide et gonflé de désir, et de l'autre tu caresse ton clitoris, égoïsme… la table, mon corps fait écran au regard des autres, ta bouche me donne le diapason de ton plaisir, mon gland gonflé et tendu, tu le caresse comme ton clito, au même rythme, et je suis heureux de sentir que tu t'envole et je jailli entre tes doigtsse raccrocher au soleils'offrir des jours sucre candiet retomber amoureux,ne plus regarder en arrierearrivera…Caresser tes seins, t'embrasser, plaqué contre ton dos, doigts entre tes cuisses posés sur clito, bande fort, envi de s'enfoncer en toi, le glisse entre tes fesses, lentement, s'enfoncer et ressentir les vibrations qui t'exaltent, Baisers chauds et gourmands. En toi, ton anus me brûle et me ravi, lentement vais et viens, Toys caresse. T'agrippe et glisse sur ton ventre, ma main se pose sur la tienne et nos doigts s'emmelent. Sent glisser Toys. Nos langues s'enroulent. Accompagner Ton plaisir. Se couler en tes fesses, couler, contractions d'anus.des jours ensoleillésdes jours de fièvresdes après midi, des petits matinsIrradierun baiser braise et cendre, une caresse de glace sur ton astre, la somme de nos désirs s'additionne… se mutiplie comme un ciel et les galaxies, entre tes seins, ma voie lactée, par jets et par pluies. une caresse de feu sur ton astre.de la vie.

La nuit démasque (4)

2008-05-05T08:18:00+02:00

La porte s’ouvrit sur une cour pavée à peine éclairée par la pleine lune. Un domestique muni d’un flambeau lui emboîta le pas jusqu’à l’escalier à vis du bâtiment principal où Alexandre se débarrassa de sa pèlerine.

Au premier étage, une main de femme gantée de dentelle lui faisait signe de s’approcher. À l’instar d’Alexandre, la dame était masquée et parée de vêtements dont les brocarts et dentelles, s’ils n’étaient pas si caractéristiques du carnaval vénitien, sembleraient tout droit sortis du XVIIIème siècle. À l’étage noble, il se passait des choses étonnantes qui dépassaient l’imagination enflammée d’Alexandre. La lueur des bougies qui éclairait les corps d’une lumière presque irréelle n’était pas étrangère au pittoresque de la situation.

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Illustration : Mysterious Venise par Antixia

La nuit démasque (3)

2008-04-28T09:15:00+02:00

Soudain, il sentit un petit pincement au coeur et s’arrêta net devant la terrasse du café Florient. Moulée dans une robe à pois blanc, une femme offrait au soleil et aux admirateurs son dos d’ivoire, souligné par l’échancrure prometteuse qui descendait en flèche jusqu’au bas de ses reins. Alexandre s’approcha de la silhouette familière qui se découpait sur un fauteuil en osier. Elle ne sursauta même pas quand Alexandre l’interpella tout bas : -Laura? La jeune femme tourna lentement la tête, écrasa son mégot dans le cendrier et retira avec grâce de larges lunettes qui cachaient son petit visage. Laura avait toujours su éveiller en chaque mâle un désir fauve. Et Alexandre sentait maintenant contre lui la poitrine de Laura, deux seins lourds qui résumaient à eux seuls la sensualité de cette femme, une sensualité brute et libre qui contrastait avec la rigidité de sa cascade de cheveux blonds domestiquée par un chignon.

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Illustration : Back par Hres sur Deviantart

Kohei Yoshiyuki: The Park

2008-04-27T21:16:00+02:00

Si on est tous un peu merdique au quotidien, on est aussi tous un peu voyeur. Et ce n'est pas Kohei Yoshiyuki qui me contredira.

La réédition de son classique Document : Koen (Document : Park) datant de 1980 en est la meilleure preuve puisqu'il y présente une série de photos fantomatiques de couples faisant l'amour dans un parc, prises avec un flash infrarouge pour ne pas se faire gauler (si je puis dire).

Mais à l'époque (les années 70, évidemment !) il ne dû pas tant être surpris de découvrir ces couples en action que de s'apercevoir qu'il n'était pas le seul à les mater, bien au contraire.

Un livre cérébral dont la lecture devient au fil des pages de plus en plus abstraite, une abstraction figurée au sens propre dans les dernières pages où Yoshiyuki photographie de près des vidéos pornos.

Plus glauque et malsain que la pire des publications pornos venant de l'Est, le tout sans un seul poil qui dépasse, sans un seul morceau de chair qui pendouille. Voilà un bel exploit !

Arturo B.

Kohei Yoshiyuki: The Park (Hatje Cantze, 2007)

La nuit démasque (1)

2008-04-14T08:04:00+02:00

Venise ! Mais qu'avait-elle de plus que les campagnes riantes de Toscane, qu'avait-elle de mieux que les secrets éternels de Rome ? Venise, le repère des amoureux ? Le repère des truands, oui ! Un lieu commun touristique jalonné de boutiques de souvenirs bon marché qui n’ont pas plus d’âme qu’un bout de plastique. Tous ces souvenirs de pacotille lui revenaient lentement en mémoire, de la ville dénaturée à la chambre théâtrale où il s’attendait à voir surgir Colombine et Arlequin. Quant à la dernière soirée, rien, le néant.

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X-LARGE eXpRMtL III

2008-04-11T16:03:27+02:00

Edgard Lecerf, goguenard

Le roi des animaux de la forêt noire

se désintéresse globalement des balais roses

troisième grand format de ma vie entière

wé je crâne et alors ?

dites "c'est bieeeeeeen !"

exclamez-vous: "ça fait seulement 3 mois que tu peins, waaaa !"

affirmez: "t'es trooooooop bon"

merci, dirais-je, con descendu de sa branche morte,

mais faut voir en grand c'est plus impressionnant.

Acrylique sur papier

210 x 140

Hot Epagneul

2008-03-31T10:23:00+02:00

Concept :

Français, Breton, Picard, nain, Japonais... Il y en a pour tous les goûts dans ce magazine XXX 100% hot, 100% canin, consacré au meilleur ami du chasseur, de l'homme et de la femme libertins. Vendu avec son CD-rom !

Exemple de contenus :

Pin up poster détachable : Rusty does interacial groupsex with a lévrier and a bergère allemande

Sexy Story : Partie de chasse en Sologne : Les lièvres sont des chauds lapins !

Gay Truelle

2008-03-28T16:29:43+01:00

Concept :

Le gay mag' autour de la truelle, des briques et du mastic

Exemples de contenus :

Maçons en folie à Sao Paulo... 5 posters détachables !

poésie

2008-03-28T07:03:00+01:00

Je comprends bien que nous aimions la poésie. Elle nous dédouane d'avoir à regarder les accrocs que chaque jour nous laissons s'agrandir aux trames de notre condition d'humains subjugués. La poésie est grande, la poésie est belle, elle chante les troupeaux rentrant de longs périples aux travers des terroirs où les carnassiers rient de se voir si veule dans le miroir de nos convulsions de noyés. Pas de tartre sur l'émail des rimes, nous planons dans l'enchantement que l'homme se dispense dans l'évanescence du vers bien torché. Ô combien nous ne sommes pas ce qui nous fait semblables... "hypocrites lecteurs...", pleins de mauvaises humeurs, de poils disgracieux, de petits boutons de fièvres clignotant au tableau de chasse de notre chasteté revendiquée. Ah mais l'assassin c'est l'autre ! Le tortionnaire c'est ce voisin dont à part nous, nous nous disions bien qu'il n'avait pas l'air d'un bon chrétien (remplacer la confession au besoin).

Nous voletons avec aux endosses la pair d'ailes que le créateur fabriqua pour nous seul, seulement nous. Et les bourgeons éclosent dans le frais matin cependant que des nuées, goutte à goutte le lait des anges vient et nous abreuve. Point n'est là de référence au fait que nous aimions dans le secret de nos lits moites à sucer des b... A téter le dard de qui nous parle en maître de nos émotions mitoyennes. Non non non ! C'est bien de voies lactées dont il s'agit, du doux babil des étoiles dont une sûrement nous est bonne puisque marchant dans toutes les fanges nous allons le nez en l'air et nous curant les dents sur le sentier de joie pure que la poésie trace pour nos pas au dessus du précipice dont nous refusons de voir qu'il se repaît de nous en nous creusant comme des tombeaux de glaise. Poésie nous dis-je ! Poésie nous sauve ! Elle est là, bonne bergère de nos âmes hameçonnées et nous faisons pour les muses de bons appâts pour la pêche au gros. Car la muse n'aime en rien le menu fretin qu'elle entretient au fil des eaux mornes, la muse encense le fort, le porte aux degrés indécents des palais d'où il toise les restes du monde en se disant qu'un poète, après tout c'est parfois fort utile et que sommes toutes ça ne coûte pas si cher de s'en offrir un bon mil et de l'envoyer, armé de pieds en capes dans les montagnes de l' Afghanistan saccagé, dans les Harrars, au ventre des cités ravagées de l'Afrique crasseuse. Pour peu que le poète guette bien il se peut même qu'on lui laisse écrire quelques discours pour la postérité. Qui sait ?

Poète je le suis et auto-proclamé, petit potentat d'un pays si lointain que souvent j'en perds le chemin au milieu des passes que je fais pour croquer moi aussi dans le ventre brûlant de quelques oisillons dégoulinant du miel de la cupidité.

Aller, mon sac m'attends, je taille ce matin vers des lieux enchantés mais chut ! Mon Olympe voyage en seconde, de vacances évidement il n'est pas question. Je déteste souverainement en bon poète tout ce qui de près où de loin me fait à l'image du veule, parfaitement similaire. Et c'est bien librement que je ferai la queue au guichet le plus proche. J'ai pour nom mirliton et dans ma trousse de maquignonnage je n'oublie jamais de glisser un flacon de vermifuge.

lu sur http://jchichegblancbrude.blog.lemonde.fr

2008-03-16T16:27:16+01:00

15 mars 2008

L’érotisme

Que peut bien avoir à nous dire le philosophe sur l’érotisme ? Que peut-il nous apprendre, sortant de sa réserve, sur les choses de l’intime ?

C’est que l’érotisme fait apparaître une relation nouvelle, distincte des relations habituelles, de nature à intéresser le moraliste. N’y a-t-il pas en effet, du fond secret de cet échange obscur, un rapport exceptionnel qui émerge, un acte réciproque de respect, peut-être même de moralité ?

Peut-être survient-il là un événement qu’on n’attendait pas, qu’on désespérait même de trouver. Cet événement, c’est celui d’un rapport authentique à l’autre, à ce qu’est mon partenaire, mon prochain, à son être en tant qu’autre, différent, et non en tant que mien. C’est tout le paradoxe, car c’est justement dans l’amour qu’apparaît non la fusion ou confusion des êtres, mais la possibilité de leur distinction.

C’est la grande question que pose Lévinas dans ses textes consacrés à l’altérité. Existe-t-il une relation capable de nous faire entrer en contact les uns avec les autres sans que cette mise en relation abolisse notre spécificité ? C’est une vraie question. Comment, lorsque nous sommes ensemble, considérer l’autre tel qu’il est, et non tel qu’il m’apparaît du fait de mes pensées, valeurs ou humeurs du moment ? Peut-il m’apparaître sans être absorbé, filtré, déformé par mon identité ?

Oui, dans l’amour. Car alors nous agissons tout en étant soumis, disponibles sans disposer. On est toujours un peu dépassé en amour, désorienté et docile. Disponibilité et docilité qu’accomplit l’érotisme. Il n’y a qu’à suivre l’incertain mouvement d’une caresse : ses hésitations, ses détours, son attente. Les caresses cherchent quelque chose, sans s’épuiser dans le contact sensible, sans être ordonnées à une volonté claire. Il y a là, selon Lévinas, une curiosité ouverte, désordonnée, sans objet, et ainsi sans domination ni possession.

Voilà une situation que nous pourrions imiter au grand jour…

Le Salon du Livre : Hommage à Lévinas

15 mars 2008 Publié Psychologie | Lien permanent

Elle pleut, les cosmétiques 8 et 9

2008-03-15T06:41:00+01:00

C'est un choix n'est-ce pas pour honorer "la femme" que de ne pas se tourner vers ce que le monde nous en a laissé comme illustration au fil des fractures de l'histoire. Tant de "mère courage" postées au pieds des monuments funéraires, tant de beaux esprits, de chefs d'oeuvres arrachés à la condition de matrice plus ou moins avertie, tant de souveraines ayant eut à souffrir du manque d'ambitions de leurs suzerains, tant de dames se fanant à l'ombre des machines, de la marmaille et des marmites et on mettra cela dans l'ordre que l'on veut bien. Mais on oubliera pas qu'aux doigts des femmes le gras de la chaîne laisse au soir, quand la sirène s'élance, la même souillure indélébile que celle que le mauvais vin laisse aux commissures des lèvres des hommes que rien ne pousse à rentrer après que l'ivresse les ait jeté sur le trottoir. Tant d'entre elles que rien ne distingue sinon qu'elles ont été nos mères, les mères de nos mères, nos soeurs... Les beautés qu'à notre enfance capricieuses nous avons réduit.

Elle pleut dans les vapeurs matinales d'où elle émerge comme le millième et tout premier avatar de Vénus et sort de derrière le rideau comme la vérité enfin palpable. Un geste de tout son être la pare de cette nudité qui les revêt toutes de la crainte de la voir s'éloigner vers un quelconque corsage, vers ce qui la rend imaginable et pour tout dire objet de toutes les consommations. Elle pleut et sa peau devient pour un instant ce nuage délesté de l'orage qui ressasse en nous le déplaisir qu'au matin nous éprouvons à ouvrir un oeil mort sur le monde désespérément recommencé.

Ce matin "les cosmétiques" avancent sans fard, sans onguents, sans spray ni gel ni tout ce qui fait que depuis ma nuit des temps la femme est est aux quatre points cardinaux, elle guette et quand je me perds il ne se passe pas longtemps avant qu'un autre, me ressemblant tout à coup l'entraine à des distractions que je ne lui prodigue que trop peu.

Larmes de crocodile, les cosmétiques 7

2008-03-14T21:15:00+01:00

Pourquoi pleurer les bêtes qui bêtement supportent qu'on glisse aux pieds des dames leur peau fangeuse de dévoreur de chair avachie ? Pourquoi courir le vison, la martre, le tatou, la gerbille qui fait de très beaux chaussons aux pattes des yorkshire, le chinchilla patchouli, la zibeline, avec à la main non pas un piège radical mais la déclaration des droits de l'homme et du mitoyen ? Pourquoi allons nous chercher nos martyrs si loin de nos soucis domestiques alors que l'on crève et souffre et disparaît si près de nos appétits de petits bourgeois spongieux.

C'est parce que le croco bien que perfide, au moins autant que le Serbe est fourbe, nous semble tout à coup si proche de nos préocupations prédatrices, quand à genoux l'on s'approche de l'endroit où elle vient de verser son dernier soupir avant de s'endormir. Dévêtue simplement de ce que nous lui avions fait promettre. Les bas blancs, les escarpins de peau et l'air abandonné de celle qui sait lire dans l'oeil fendu du prédateur entre deux eaux, la parure que pour un instant, l'instant de la photographie elle accepte de chausser malgré la tendresse toute naturelle qu'elle nourrit à l'endroit de la faune homicide.

Dans le silence du salon elle est arrivée comme au centre de la lumière, puis se laissant aller au divan, entre le liseré blanc et la tension des courbes elle est devenue la lumière où se sont mises à luire mes larmes de crocodile. Là ! voilà , j'en ai plein les yeux !

Si je voulais à l'aide d'un livre dire ce que cette septième faustographie de la séries "Les cosmétiques" évoque pour moi c'est immédiatement à l'ouvrage de Yasounari Kawabata, "Les belles endormies", auquel je confierai le soin de vous guider dans le labyrinthe du sommeil et du trouble.

Soleil nocturne, les cosmétiques 6

2008-03-13T07:16:00+01:00

Là, qu'elle s'offre ou se dérobe, c'est selon, le piège auquel le regard se laisse prendre est tendu et il y a là de l'incendie de cendres que la braise de son regard fait sauter comme les boutons de nacre d'un léger vêtement qui un instant encore couvre ses reins. Elle s'offre ? Non, jamais. Et qu'irais-je vous raconter de ce que vous savez déjà du désir impérieux ? Vous n'êtes pas assez sots ni sottes pour imaginer qu'elle est là au bord de votre chemin et qu'elle supplie qu'on la prenne et qu'importe la façon ! Ce qu'elle offre c'est l'insupportable désir de chuter du ciel clair où elle est en majesté, soumise à la vision qu'elle donne du détail justement voilé. Ce qu'elle offre sans rien vouloir en connaître c'est ce que vous ferez de son apparente impudeur de femme parfois égale au désir du voyeur. Et complaisante, mais peut-être que cela va sans dire, n'est-ce pas ?

Là maintenant, mettez vous à quatre pattes... Ouvrez un peu plus les cuisses... Cambrez oui... Cambrez un peu et regardez moi !... La culotte à présent... Écartez la... Un peu encore... Oui ? Non ? Pas la culotte ? On avait dit pas la culotte ? Pardonnez moi, je m'égare un peu...

"Les cosmétiques" vous délivrent en vous livrant, sous le manteau toujours, ce sixième état d'âme que l'auteure des mises en scène et du clic final m'envoie et que je publie, un peu fébrile tout de même, avec délice. Tout usage onaniste et donc humaniste de ces icônes n'est pas soumis à répression. Pas de cohortes à votre porte ! Pas encore. L'onanisme étant considéré comme un mode de résistance au diktat progressiste et consumériste, en ceci qu'il n'est productif d'aucune valeur marchande ni d'aucune action visant à la "collaboration" des masses à l'enrichissement des élites. jouissons donc de n'être rien au sein de la géhenne spatio-temporelle. Et couvrons nous le visage de la suie de la honte quand passent les porte-faux de la foi bilieuse. Çà leur fait tant de contentements et ils en éprouvent si peu par ailleurs. Soyons charitables comme seuls savent l'être les chiens d'infidèles, les impies, les gentils.

Ouvrons donc l'alboom sur l'incandescente indécense de cette innocence propre à rassasier bien des fringales révoltées.

Je vous laisse, seul à seul encore cette fois, avec vos yeux.

Lubris, les cosmétiques 3

2008-03-11T13:31:00+01:00

Il habite juste au dessous de chez elle - Elle ? C'est au cinquième qu'elle vit, seule - Tout en haut de l'immeuble - Mais elle reçoit un peu, surtout l'après midi - Elle l'entend souvent quand elle met en pose la milonga qui remplissait le salon pour expliquer plaquée à son cavalier, une subtilité du pas glissant sur le parquet - Il va et vient entre son salon et la cuisine, revient des toilettes, s'affale sur le canapé et télécommande son ennuis narcissique de chômeur longue durée - Parfois le cuir craque à intervalles saccadés - La joie qu'il se donne est accrochée au plafond où les escarpins tournent et arpentent la bande son du porno qu'il se repasse par bribes, les miaulements répétitifs laissent le bandonéon racler les fonds de tiroir de l'indigence - Elle renvoie alors l'élève du moment - Elle sait qu'il ne va pas être long, qu'il regarde déjà par l'oeilleton la tendre jeune fille, maquillée comme une cellule de jésuite et dont les parents pensent qu'elle manque de maintien - Elle descend à présent l'escalier, guidée par son miroir de poche et passe à portée de main sans s'apercevoir qu'il est là... à peine reboutonné - Il se rajuste et passe la tête par l'entrebâillement de la porte, hume l'air, en bas la clenche électrique chasse les pas et replonge au silence la cage et le hall - Il s'assure que la clé est dans sa poche à coté de son sexe plaqué à la cuisse et monte une à une, par le petit côté de l'escalier, les marches sans les faire grincer, sans alarmer.

cinquième et dernier étage, porte droite, sous le verre martelé du vasistas établi de soleil et où s'effilochent les ailes d'un papillon translucide à force d'effort pour soulever la vitre - Il s'époumone à respirer l'air lourd de juillet - Il sonne - La porte est juste posée sur l'appui - pas un bruit ne vient de l'intérieur alors il sonne à nouveau, juste en frôlant le bouton d'ébonite et pousse sur la poignée de laiton - Tout est dans la pénombre dorée des rideaux tirés sur les persiennes.

- Je croyais que tu ne viendrais plus ? C'est bien ce que avais dit n'est-ce pas ?

Elle est là, dans la lumière perpendiculaire de la cuisine, tout son profil de cercles concentriques fuyant vers la porte du salon - Comme poussée par l'éclat, elle se tient accotée, sous l'applique murale - Il ne la regarde pas et esquisse un pas vers le salon, juste en passant, les escarpins rouges se décroisent - Elle l'esquive et le laisse pénétrer.

- Je ne sais plus ce que je dois en penser; Tu sais que nous ne pouvons plus continuer comme çà ? Le sais tu au moins ? Va puisque tu es venu. Mais c'est la dernière fois, n'est-ce pas ? La dernière fois.

Il ne répond rien, va vers le fauteuil dont les accoudoirs sont tournés vres les portes miroirs - Elles sont closes, dépliées comme un livre ouvert sur une page blanche et pourtant déjà imprimée de mémoire. Les reflets le portent, l'air moite l'allège du frustre qui le conduit à chaque fois à monter les marches en sachant qu'elle veut ne plus le vouloir là, assis à attendre qu'elle entrouvre les miroir pour cette cérémonie dont il croit avoir rêvé à chaque fois qu'elle s'achève.

Il se pose enfin, à bout de pesanteur - De l'autre coté des panneaux un froissement de tissus, le claquement étouffé des talons pris dans les plis - le grincement d'un vantail puis d'un autre et le petit salon d'alcôve tout entier livré à la pénombre et au divan couvert d'une mer d'or et de soie - Sur une table ronde et noire de laque est posée une coupe ciselée d'une pluie de gouttelettes - Vide et à portée de main - Elle est là - Un Bandeau de perles ceint son front et parachève son chignon de fils d'argents et de henné - Elle le fixe avec froideur et lui ne sait plus qu'aller de son ventre nu à ses seins lourds et suivre les doigts qui délicatement le long de l'aine suivent le chemin de la toison au reflets roux -

- Veux tu que je le fasse ? As tu soif à ce point que tu viennes ici dans l'unique but de désaltérer ta soif d'impénitent mortel ?

Un soupir le vide, il ouvre la bouche et de sa langue lèche ses lèvres sèches.

-Oui, je veux... Murmure-t-il.

Alors elle ajuste son assise au bord du divan, se saisit de la coupe et des doigts à présent posés entre ses grandes lèvres ouvre sa vulve comme d'une source on écarte les herbes avant que d'y plonger les brûlures des escarpements - Il claque de la langue, aspire dans l'air les effluves des herbes trempées, se tient aux accoudoirs tandis que son bassin s'avance et qu'il manque de glisser à ses pieds, au delà des miroirs qui sont son interdit - La coupe est à présent portée à hauteur de l'urètre frémissant et goutte à goutte puis en jets avides et sifflant de nécessité assouvie, elle pisse en majesté et la coupe bouillonne d'écumes et s'emplit d'un bord à l'autre jusqu'à ce que la dernière goutte lézarde dans les poils et lustre la cuisse - Elle se redresse, pousse un petit cri d'oiseau en alarme, goûte à ses doigts le cuivre de l'urine et tend la coupe débordante. Elle replie ses cuisses et le toise, impérieuse fontaine de jouvence - Elle est la chair des pierres d'où sourd le paisible après les pluies coupantes de Mars.

- Bois ! Bois et vas-t-en !

Les cosmétiques 3 :

Je vous fais passer sous le manteau ce nouvel opus des cosmétiques. Une autre phaustographie dont je ne suis pas l'auteur, évidement. L'auteure je vous en dirai plus tard, pis que du bien; Celle ci d'image pieuse se nomme "Prends soin de toi". quand la "naissance du monde" vous tourne à ce point le dos il n'est que deux choses à faire. dans un premier temps courir au supermarché pour connaitre le nom de ce flacon et dans un deuxième temps de revenir les bras chargés de fleurs fauchées dans les jardins municipaux. Voilà, je vous laisse seul à seul avec vos yeux !

Les Cosmétiques

2008-03-08T07:57:00+01:00

On s'use en moins de temps qu'il n'en faut pour s'en rendre compte, de rester assis sur un banc de bois à contempler l'air ahuris les pitreries de Guignol. On sait qu'à la fin le gendarme arrive et fustige la victime car il a lui, une bonne tête d'assassin... Comme de juste ! alors on passe à autre chose on sort du castellet les fesses endolories de s'en être pris tant et tant dans le cul qu'on jure de marcher toujours, pour le restant de la vie et de ne plus jamais s'asseoir à l'ombre des matraques; On sort et la lumière aveugle un peu, il fait grand jour, les filles passent dans l'allée froide, déjà peu vêtue de ce qu'elles souhaitent nous voir ôter avant que le printemps n'éclate à nos braguettes et nous laisse pantois un peu de foutre sur les doigts et honteux de n'avoir pas apporté de fleurs pour les fustiger de tant d'impudiques invites. C'est le sujet de cette note et d'autres, qui ne manqueront pas de venir à vous au travers de l'alboom au creux duquel je publierai quelques photographies dont la grâce vous plaira. Comme il me plaît à moi d'en connaître le sujet sur le bout des doigts et de la langue...

Que le gout pour le beau nous hante et ne nous laisse jamais céder à la morale de la pauvre doctrine dans les fers de laquelle on aimerait à nous laisser croupir loin de la joie des émotions et des larmes perlées de soupirs rauques.

Ce qu'elle pose là, dans la soie de la nudité est plus qu'un détail outré d'une géographie divine, c'est ce paradis d'Allah dans lequel nulle charpie n'a droit de cité. Pas un qui puisse se poser ici en vertu de la mort que son ventre ressasse face au mur des lamentables, rien ici du front frappé aux pierres de meule du soleil nié. Le doux y règne sans frontières à défendre, la soie chuinte accordée au taillis blond de la toison et mon regard frôle ce que mes doigts et mes lèvres pour l'heure ne peuvent approcher, tant il y a de routes encombrées entre ces fruits et ma gueulardise de voleur de pommes menues. Tout est là du don que l'on fait de soi quand à aucun prix on ne souhaite commercer le vivant comme l'on fait de nos vies devenues inertes à force d'être calibrées. Tout est là de ce temps où nous conversions avec l'animal en nous et que le dieu courroucé des imbéciles ne s'était pas abattu sur notre saine curiosité en nous frappant d'avoir à être gouvernés par ses démons de bois.

Je me laisse bercer par le courant d'air qui glisse sous les portes, je suis celui-ci qui vient sans se nommer, la caresse profonde qu'elle attend en légitime amante de la soie qui s'insinue entre ses lèvres et de laquelle parfois elle arme mon prénom d'un éclat de voix rauque.

Salon Besac 2008

2008-03-04T16:09:00+01:00

Et voila les photos du salon de l'érotisme de Besançon 2008!!

Salon de l'érotisme-Besançon 2008

I. Petite Préface

2008-03-04T16:06:00+01:00

- Pourquoi un de plus ?

- Parce que....

- Mais encore ?

- Vous exigez une explication, je m'explique. Dans ce siècle éminemment moral, éminemment pudique, éminemment réparateur, il est de certains mots plus français que l'Académie française, des mots qui avaient droit de bourgeoisie à la cour de Louis XIV et dont Mme de Maintenon ne craignait pas de se servir dans quelques-unes de ses lettres à Mme de Saint-Géran¹, à Mme de Caylus² et à l'abbé Gobelain³ ; ces mots, un galant homme se les permet quelquefois en petit comité, mais il ne se hasarderait jamais à les écrire. Qui pourrait nier les progrès qu'a faits depuis une cinquantaine d'années la morale publique.... du langage ?

Un de plus est donc un trope⁴, une métaphore, un synonyme adouci, une feuille de vigne ! Tous les écrivains de notre temps qui ont voulu aborder de front l'importante question que nous allons traiter, qui ont voulu, comme on dit, la prendre par les cornes, ont eu recours néanmoins à des artifices de langage. Ceux-ci ont déguisé le monstre sous l'épithète de prédestiné, ceux-là l'ont recouvert de bandelettes encore plus métaphoriques, Balzac l'a appelé le Minotaure⁵.

J'entends d'ici un adepte de l'école truculente qui me crie :

- Mais, monsieur, Molière n'y allait pas par quatre chemins....

- On peut très-impertinemment placer en tête d'un livre le mot dont se servait Molière et n'être pas Molière, demandez-le à M. Paul de Kock⁶.

tiré de Mal de pierres

2008-02-29T14:58:00+01:00

p 58 Extrait savoureux , inattendu dans ce livre , donc encore plus délicieux .

" La proie : l'homme capture la femme , nue , dans un filet de pêcheur ou il pratique une fente juste pour la pénétrer .C'est son poisson . Il la touche partout , mais ne sent que ses formes , pas sa peau .L'esclave : dans la baignoire , il se fait laver et caresser par elle , les seins nus qu'elle lui tend pour qu'il les morde , sans oser le regarder . La geisha : il se fait simplement raconter des histoires qui le distraient de ses problèmes quotidiens et il n'est pas dit qu'il y ait passage à l'acte . Le déjeuner : elle s'allonge , l'homme pose de la nourriture sur elle comme sur une table , par exemple un fruit dans son vagin ou de la confiture sur ses seins , oude la sauce , ou de la crème patissière , et il mange tout . La petite fille : c'est lui qui la lave dans la baignoire avec beaucoup de mousse , il passe bien partout et elle , par gratitude , le prendra dans sa bouche . La muse : il la photographie dans les poses les plus obscènes, les cuisses ouvertes pendant qu'elle se masturbe et agace ses tétons .La femme chienne : vêtue d'un porte-jarretelles , elle apporte le journal dans sa bouche à l'homme qui lui caresse le sexe par-derrière , ou les cheveux , ou les oreilles , et lui dit bonne chienne . La servante : ellelui apporte son café au lit dans une tenue modeste mais qui montre presque complètement ses seins , qu'elle se laisse traire , puis elle monte sur la commode pour faire le ménage et elle n'a pas de culotte . La paresseuse : elle est attachée sur le lit parce qu'on doit la punir avec la ceinture , mais grand-père ne lui faisait jamais vraiment mal . Grand-mère s'en était toujours magnifiquement sortie et après chaque prestation son mari lui disait combien ça aurait coûté en maison (...)"

L'amour des jolies choses

2008-02-29T12:01:45+01:00

Monsieur Aertsens aime les belles choses. C’est ainsi qu’il se défini verbalement lorsqu’il franchit la porte à battants du musée, ainsi encore qu’il l’affirme à des vagues connaissances que sa femme alpague d’un large geste prolongé d’un parapluie bouffant. Et une fois encore, au monsieur qui déchire à la chaîne les tickets sésame des Beaux Arts.

L’exposition fait grand bruit, et de fait, le brouhaha d’une foule montant, poussant, criaillant résonne à tout rompre dans la file qui serpente jusqu’à l’arche de l’entrée. Et là soudainement calmées par l’œil au garde à vous d’un gardien minuscule, les foules se taisent, murmurent et se laissent émouvoir. Au centre de la première salle, trône un chevalet immense, qu’on dirait tout droit sorti d’un atelier de peintre monumental. Une toile striée de lumière et d’ocre l’occupe tout entier.

Madame reste en stupeur, plantée au milieu de la salle, pantoise devant l’œuvre dont monsieur peine à déchiffrer les volutes biscornues. Il ouvre la bouche, puis la referme, la rouvre encore, avale son borborygme et se laisse errer jusqu’au premier panneau. Madame ausculte ensuite une peinture mignonne, d’une rêveuse attablée avec un ange, elle semble cette fois vouloir prendre part à cette conversation si sage. Mais soudain monsieur capte sur sa droite un éclair rosâtre, appétissant, finement ciselé de gouttelettes de lumière, le tout dans un écrin vert. Son binocle en tombe, il n’a pu apercevoir qu’une énigme, qu’un mystère égrillard, qu’une rêverie plus charnue que la tablée ailée qui occupe sa femme campée sur son pépin.

Mais le buste proéminent de la mégère occupe tout l’espace et la peinture semble disparaître sous les voiles de la myopie. Alors Monsieur glisse son pied sous la pointe du parapluie et l’air de rien, le pousse à peine, mais suffisamment pour déséquilibrer sa moitié.

Enfin, la peinture s’offre à lui, ce postérieur riant, cette cuisse longue à l’épiderme beige où vient saliver un soleil campagnard et printanier. Monsieur n’en peut plus, il s’exclame, oui, décidément, j’aime les belles choses.

Sa femme ne peut qu’approuver, encore, sous l’estocade le l’aile angélique. Lui se détache alors, si pas de corps, trop engoncé dans son vieil habit noir survivant d’un mariage lointain, le sien peut-être, ou celui de son frère.

Mais son esprit, lui, s’invite sur le chemin qui crisse et frétille d’herbes et de gravillons. L’eau d’une rivière qui passe est bienfaisante dans ce paysage champêtre et il désire s’y abreuver. Juste pour retrouver ce teint mat d’homme honnête. Mais chemin faisant, la jeune croupe pivote, et découvre un corps de liane et d’algue, une créature marine qui s’éveille à la condition de femme terrestre et qui semble ne désirer qu'explorer toute l’étendue de ses nouvelles possibilités.

Monsieur laisse choir son chapeau, découvre son crâne viril à cette apparition qui ondule maintenant sous l’effet d’une brise tiède et légèrement humide. Il croyait marcher sur un chemin, mais en fait il déjeune sur une herbe léchée de rosée, en compagnie de jupons soulevés et de fesses étonnantes. Il se croyait vêtu, tout étriqué de noir et amidonné de blanc, mais il est nu, à défaut de la cravate, qui sied si bien à son esprit chevaleresque et conquérant. On peut aimer vagabonder entre val et mont et garder sa bonhommie de gentilhomme. Et celle-ci qui lui déguste à petits coups de langue les doigts de pied, et cette autre qui glissée sous son dos lui fait deviner lequel de ses seins, -le droit –le gauche – touche son omoplate libre. Et de nouveau la première qui lui conte merveille d’eau et de sable frais, de nage libre jusque dans son ventre aqueux. Et la second qui dépassant les mots lui fait connaître un vertige que vestige d’homme il avait connu jadis. Le voila enivré de tant de peau et de parfum, d’effluves secrets et de musc piquant, qu’il sent que son corps envisage d’autres mouvements que spectateurs.

Et n’est-ce pas lui, maintenant qui offre aux passants sa croupe et son soleil.

« Ce déjeuner sur l’herbe, vraiment, qui nous vient de Paris », lui dit sa femme, « un scandale, un scandale, tu l’avoueras ».

J’avoue tout, dit Monsieur, habillé du dehors, mais très nu au-dedans, j’avoue tout, j’aime trop les jolies choses.

sous ses cheveux blancs

2008-02-22T16:50:00+01:00

Jan saudek "art nouveau"

Assis dans le fauteuil, il la regardait.

L'âge lui avait certes arrondi la taille, mais sous ses cheveux blancs elle avait su conserver cette lascivité dont ils avaient tous les deux, et pendant tant d'années, si bien su jouir.

Il aimait la regarder à son insu comme il le faisait depuis si longtemps. La lourdeur de ses seins, la rondeur de ses fesses, ses lèvres gourmandes et ses cheveux remontées négligemment sur la téte qui laissaient apparaître la blancheur de sa nuque et la fragilité de la peau en cet endroit qu'il aimait tant derrière l'oreille.

Ils avaient su jouir d'eux-mêmes et ils en étaient fiers.

Ils s'étaient pris et repris. Ils s'étaient offerts. Nus, en string, en jarretelles, en guépière, habillés... Il s'étaient attachés, détachés, dominés, adorés... et il aimait s'en rappeler.

L'ardeur qui lui restait aujourd'hui tenait autant à ses souvenirs qu'aux effluves de son corps laissés dans son sillage.

La fois où il l'avait prise debout devant la glace encore tout habillée et rentrant du travail, la manière avec laquelle il lui avait déchiré sa culotte, avec laquelle il l'avait prise ses fesses appuyant contre son bassin. Les fois où ils avaient fait l'amour dans la voiture, la fois où elle l'avait attaché sur le ventre aux rebords du lit, et où pour la première fois elle avait pu sentir la jubilation de prendre l'autre, "comme un mec", le pénétrant d'un gode qu'elle tenait devant son sexe. Le plaisir étonnant, surprenant qu'il l'avait alors submergé.... Les fois, même encore aujourd'hui, où ils se carressaient côté à côte dans le lit en se racontant les fantasmes qui les traversaient alors, les scénarios qu'ils s'inventaient et construisaient par petits messages laissés à l'improviste dans leurs affaires ("ce soir, tu seras un gigolo que j'ai convoqué pour qu'il me fasse tout ce que j'exige" ou son corrolaire "ce soir tu seras une prostituée convoquée, tenue adaptée de rigueur"), leurs repas érotique, rituels qu'ils s'inventaient une fois par mois, et le goût des raisins trempés de sa source à elle, la vision de son sperme sur ses lèvres gourmandes et gonflées...

De repenser à tout cela, lui avait durci la queue. Cela n'arrivait plus aussi souvent qu'avant. Et l'intensité exténuée de leurs étreintes d'avant avait fait place aujourd'hui, en leur saison d'automne, à une tendresse carressante qui les englobait tous les deux. Ils jouissaient maintenant moins forts mais plus profondémment.

Mais ce qui le troublait le plus et depuis toujours, c'était ce geste qu'elle avait parfois quand elle le branlait de sa main. Ce geste qu'elle avait de porter ses doigts à l'humidité des lèvres de son sexe, puis de les ramener en un fourreau étroit autour de sa queue pour l'y faire glisser. Ce geste là, d'offrande et d'abandon d'une absolue impudeur, était celui qui, outre l'effet physique produit, pour des raisons qu'il n'avait jamais comprises le bouleversait corps et âme.

Assis dans son fauteuil, il la regardait s'affairer.

Il s'est levé du fauteuil, a pris timidement sa main dans la sienne l'accompagnant à la cuisine et lui a dit dans un souffle : "Tu seras toujours mon ange, mon amour".

Etonnée et touchée, elle l'a regardé et lui a répondu : "oui mon ange, toi aussi, pour toujours".

Et ses mots suffisaient à faire recouler en leurs veines, la sève ivre de leurs vingt ans...

La sensualité de Nos Aïeuls

2008-02-19T08:00:00+01:00

"Les chandelles se consument lentement, les ombres dansent sur les murs de céramique au rythme des courants d'air qui vont vaciller les flammes. Le grand silence de la nuit étreint la maison. Dans la chmabre feutrée, sa main passe lentement sur sa croupe, tellement lentement que la peau ambrée se hérisse, le grain si uniforme devient rugueux, un frison l'agite et la jeune femme gémit d'émoi.

Il sourit. Combien de femmes ont joui sous l'effleurement de ses doigts de velours? Il continue la caresse regardant avec nonchalance l'effet euphorisant qui va crescendo. Les grands yeux noyés de plaisir se ferment sur une sensualité proche de l'ivresse, les lèvres charnues s'entrouvrent sur une dentition éclatante, l langue apparaît, mouille les lèvres asséchées, la tête tourne, la bouche va chercher le cou de l'amant, la langue experte lèche avec vénération, les lèvres sucent avec dévotion, l'amant détendu, jouit avec extase.

L'alcôve aux murs épais surprend leurs ébats, les protège. Les draps de lin blanc se mouillent de sueur, les coussins se renversent. Les rideaux tirés, les faïences des murs sourient au bonheur des corps nus dans l'enchevêtrement des soupirs, des murmures, des cris, des serments d'amour..."

Extraits du Roman : "Le Roi Ambigu" d'Alia Mabrouk

Nos Aïeules et les Pirates Barbaresques

2008-02-18T08:00:00+01:00

"Les femmes envoyaient leurs servantes arpenter les quais, des clins d'oeil guidaient les héros vers les demeures. A l'bri d'alcôves capitonnées, frémissantes et excitantes, les belles de la ville se pressaient contre leurs torses rugueux, respirant l'air du large. Et même si les haleines sentaien souvent l'aigre, si les rots empuantissaient l'air et si les pets s'échappaient sans discrétion, quel mari pouvait égaler ces hommes avides de baisers, ces langues expertes qui connaissaient les points les plus sensibles du corps féminins? Ce n'était plus par obligation qu'elles recevaient les hommages de leurs amants mais parce que ces derniers étaient eux-mêmes agités d'une envie de jouir égale à la leur!

Dès qu'un navire était ancré au port, les maris inquiets, submergés par le doute, tournaient en ronds dans le patio de leur maison. Mais que pouvaient-ils faire? Quand devant la chambre de leurs épouses, les mules d'une voisine en visite étaient bien en vue, leur en interdisant l'accès !

Après une heure ou deux, une forme voilée sortait et disparaissait au travers des ruelles. Seul, peut-être, le parfum singulier qu'elle dégageait aurait pu éveiller des soupçons ! Mais les maris ne pouvaient se hasarder à dévoiler la silhouette au risque d'être traîné devant les tribunaux de la ville si le sexe était féminin ou de sentir la lame d'un coutelas leur ouvrir l'abdomen si le sexe était...!"

Extrait du Roman : "Le Roi Ambigu" d'Alia Mabrouk.

une manière de se dire bonjour

2008-01-11T15:40:00+01:00

Les couples fabriquent leurs rituels souvent à leur insu.

Celui-ci s'était imposé sans qu'ils ne s'en rendent trop compte, occupés qu'ils étaient à vivre, tout simplement.

Il leur avait donc fallu plusieurs mois pour s'apercevoir qu'après chaque période d'éloignement prolongé (en clair, plus de 5 jours) leurs retrouvailles étaient toujours sur le même mode.

Ils s'étreignaient doucement en se retrouvant, allaient s'asseoir sur le canapé du salon, papotaient en échangeant les dernières nouvelles et restaient un moment baignés de leur tendresse béate.

Puis, imperceptiblement, leur lêvres se cherchaient, leurs langues se trouvaient, leurs mains courraient sur leurs corps, avides et impatientes, malaxant, carressant, griffant, écartant, branlant...

Ils ne prenaient pas la peine d'enlever leurs sous vêtements, le string étant juste écarté pour y laisser passer les doigts, la langue et la queue, celle-ci dépassant impatiemment d'un slip à la limite de la rupture, les seins sortis par dessus leur gangue de tissus.

Ils étaient tellement remplis de désir qu'il suffisait d'un rien pour qu'ils se fassent jouir, quand bien même devaient-ils s'avouer plusieurs séances de masturbation dans les jours précédents, en général uniquement consacrées à se rémémorer leurs étreintes précédentes.

Il aimait alors la faire jouir avec sa bouche, la sentir s'innonder et venir entre ses doigts, pendant qu'elle le branlait et le suçait avec l'avidité compulsive et tendre qui les caractérisait.

Lorsqu'elle avait joui, il la prenait, fort et à coups de rein véhéments, lui sussurant qu'il voulait l'innonder de son désir.

Puis, n'en pouvant plus, il sortait d'elle tenant son sexe en sa main et jouissait en plusieurs cris éperdus innondant sa bouche, son visage et ses seins de ce désir foutraque si longtemps retenu, et dans la lancée, une fois joui, revenait se planter en elle le temps que leur respiration redevienne régulière.

Dieu sait combien elle aimait alors le regarder à s'en brûler les yeux, voir sa main s'activer, son visage rougir et s'abandonner, ses yeux se fermer, sa bouche s'ouvrir, ses reins se cambrer et son sperme gicler en longues rasades cavaleuses et fiévreuses qui semblaient durer un temps infini comme elle ne l'avait jamais vu avant.

Il ne jouissait ainsi sur elle que lors de ces retrouvailles, préférant le reste du temps lui innonder la chatte en lui emplissant le coeur par la même occasion.

Ils aimaient contempler les reflets nacrés de sa jouissance, goûtant sur leurs bouches la saveur de leurs sexes respectifs, lui bouleversé par ce visage et ce corps qu'il aimait tant ruisselant de sa liqueur répandue alors comme une offrande. Il la trouvait si belle alors, abandonnée et offerte de la manière la plus émouvante qui soit.

Alors, le calme revenu, ils se disaient dans un souffle : "bonjour mon amour".