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Sieste à la Louisiane

2008-06-23T13:06:00+02:00

L’écrivain égyptien francophone Albert Cossery né en 1913 au Caire, est mort hier dans sa chambre de l’hôtel La Louisiane où il vivait depuis de très nombreuses années. Deux émissions hier lui ont rendu un discret hommage hier sur France Inter, la grandiose Cosmopolitaine de Paula Jacques et une, plus anecdotique, Au détour du Monde, de Sandrine Mercier.

Albert Cossery, grand ami de Laurence Durrell et de Camus, est l’écrivain d’une humanité à la fois magnifique et laide où les personnages et les situations sont passés au prisme de l’humour, de la dérision et d’une forme brillante de cynisme. Albert Cossery ne se fait pas la moindre illusion sur les hommes et les femmes, qu’ils peuplent ses pages ou qu’ils vivent autour de lui. Mais ce regard n’est jamais froid ou distant, il est juste et amusé.

Parmi ses plus beaux livres, Les Hommes oubliés de Dieu, paru chez Joelle Losfeld (comme l’ensemble de son œuvre), une peinture extraordinaire de la misère et de la pauvreté, et la Couleur de l’Infamie, son dernier livre paru en 2003.

Ses personnages, tous moins politiquement corrects que les autres, ont en commun le sens de la débrouille né de la misère et d’une formidable envie de vivre. Ils volent, arnaquent, détournent tous ces signes extérieurs de fortune que les pouvoirs exposent sans mesure, mais qu’ils tentent à toute force de garder pour eux. Les héros de Cossery méprisent toutes les règles imposées, en bons hédonistes des bas-fonds.

Albert Cossery est un écrivain idéal, il est surtout le dernier représentant d’une génération d’écrivains qui écrivaient pour le plaisir et non pour devenir des icônes médiatiques. Une écriture légère et tendre, ironique sans brutalité pour dire que la vie vaut la peine d’être vécue, à condition de ne pas se laisser dévorer par le système.

L’œuvre complète de l’écrivain égyptien est paru en deux volumes aux Editions Joelle Losfeld

Joute verbale

2008-06-10T15:30:00+02:00

Je vous propose aujourd'hui un article contre lequel je m'inscris en faux mais qui a le mérite de faire avancer le débat. Cette note publiée sur Citrouille traite d'un supposé oubli éditorial des 9-12 ans en littérature jeunesse... L'intéressante joute verbale qui s'en suit fait progresser la discussion et convoque l'épineuse question de l'étiquette, de la segmentarisation, et du flou "artistique" aux contours de la littérature jeunesse. Je n'ai rien à rajouter, les réponses d'Anne Percin et Blandine Longre sont tout à fait pertinentes!

Qu'est-ce qu'un écrivain ?

2008-06-09T23:52:00+02:00

Dimanche, alors que je sortais de l'église Saint-André de Châtillon-sur-Chalaronne où j'étais allé écouter ma fille jouer de l'orgue (du Clérambault), une jeune femme m'a posé une étrange question : « qu'est-ce qu'un écrivain ? »Peut-être quelqu'un qui est capable de retenir votre attention, même avec une histoire sans intérêt... ai-je répondu, Flaubert avec Madame Bovary (une bourgeoise qui s'ennuie et qui prend des amants), Nabokov avec Lolita (un homme d'âge mûr qui s'amourache d'une jeune fille ordinaire), Cossery avec Les fainéants dans la vallée fertile (la vie au ralenti d'une famille de paresseux), etc...Une question sur mon cher Louis-Nicolas Clérambault m'aurait peut-être mieux inspiré.

Suite 1 chapitre 1 du roman à suivre 'Les pages déchirées'

2008-06-03T11:10:44+02:00

Pour (re)lire la première partie, cliquez ici

Sur le chemin de la Place Saint-Sernin, dans une petite place verte derrière la place du Capitole, alors que les rues commençaient à grouiller de voitures et de jambes alertes, que les ombres de la nuit laissaient définitivement place au voile d'or du jour, il s'arrêta devant une « scène de vie » : un vieux monsieur assis sur un banc en train de donner du pain aux pigeons et non loin, prêt d'un trio de ronds-troncs, un rouge, un bleu et un plus petit jaune, un jeune couple se chamaillant. Greendle se posa discrètement dans un point de vue qui lui permettrait de capturer l'orage fugace au sein de ce qu'il appellait le « kitsch toulousain » puis, après avoir appuyé sur le déclencheur, s'approcha du monsieur comme si de rien n'était, ou presque. D'un regard en coin, il vit un dernier éclair briser les cieux du couple. Ils devinrent deux personnes s'en allant dans une direction différente, du moins sur l'instant. Un peu honteux de son délit d'image, il adressa un sourire pincé à Gustave sur qui il reporta toute son attention. Il se présenta à son tour et lui demanda permission de prendre quelques photographies de son « occupation nourricière ». Après explication de la destination des clichés, du fait qu'il les prendrait de manière à ce qu'on ne le reconnaisse pas, il se mit à l'oeuvre, se focalisa sur le geste, les pigeons, les miettes. Une fois assez satisfait, il remercia son mannequin d'une poignée de mains et remit un pied devant l'autre.

Le long de la rue du Taur il repensa à la dispute. Il se fit un instant la réflexion qu'à trop rechercher la perfection on s'éloigne de soi et des autres, il en débattit ensuite en son fort. Qui sait ? Pas lui.

Il quitta ses pensées pour humer l'atmosphère. Bien vite, les premiers étals se profilèrent parmi les fourmis matinales, au croisement des pavés de la rue à moitié piétonne et de l'asphalte qui en tapissait une autre. Le jeune anglais se mêla aux toulousains, aux badauds, aux travailleurs en marche vers leur terrier, aux étudiants à laboure sortant du Crous et courant vers leur bus, aux gens venus simplement flâner de bonne heure. Il regarda sa montre. A l'instar des pressés, il n'avait plus trop le temps de prendre son temps.

Arrivé sur la place, Greendle oublia presque aussitôt le monde qui l'entourait. L'espace réservé au marché aux puces qui fleurait les alentours de la basilique, débordant à peine sur les ruelles, la place qui était meublée d'étals à auvents décorés de diverses marchandises, de camionnettes, de « tablées » en hauteur et à même le sol s'effacèrent dans ses noisettes verdâtres. Elles s'étoilèrent, se tapissèrent de vieux parchemins, de livres décatis et de livres quasi neufs, de livres faméliques et d'ouvrages volumineux, de couvertures glacées et de recouvertes de cuir écornées à différents degrés. L'amateur de littérature en tout genre en oublia même les marchands à la sauvette en train d'alpaguer le premier badaud, le premier passant venu. Plus discrets, des libraires assis au fond de leur siège attendaient patiemment que l'on vienne à eux en lisant un bouquin. Certains - les plus tardifs ? - s'occupaient à arranger la disposition de leurs « trésors ».

Tout en effleurant des yeux les paysages lettrés qui offraient leur surface, notre anglais commença à déambuler d'un pas nonchalant. Il savourait cet instant qu'il ne tarda cependant pas à échanger contre un autre. Une pancarte de fortune « Les plus grands auteurs du 19ème » semblait lui faire de l'oeil. Il s'arrêta devant une pile dédiée aux poètes.

- Bonjour monsieur ! salua le bouquiniste. Il poursuivit sans attendre qu'un mot ne sorte de la bouche de son client potentiel. Vous avez l'embarras du choix, que des chefs d'oeuvres !

- Bojour ! Est-ce que vos aïvez un Victor Hugo à me conseiller ? demanda Greendle avec son accent anglais tout en tournant la tête vers son interlocuteur à qui il adressa un léger sourire. On me l'a souvent conseillé pour parfaire maille culture sur votre littérature.

- Oh, un lord ! dit le vendeur avec une pointe d'humour. Oui ! J'ai, et on vous a bien conseillé. Enfin, vous voulez de la poésie ? ou des histoires épiques ? questionna-t-il en commençant à manipuler les livres. Quoi que je demande, mais de lui j'ai surtout des romans à vendre...

- Hmm... Je... Des histoires alors ?

- Si vous voulez, la semaine prochaine je pourrai vous dégoter un recueil de poèmes et un de ses plus grands classiques que j'ai vendu il y a peu. Mais si vous avez les moyens, j'ai cette superbe édition de L'Homme qui rit. Sur la couverture il y a une magnifique héliogravure. C'est inspiré d'un pan de l'histoire anglaise. Et ça tombe bien, vous êtes anglais si je ne m'abuse ?!

Le bouquiniste lui tendit un volumineux livre tout de cuir noir vêtu, il sentait bon le parchemin. Greendle hocha positivement la tête, ses lèvres se fendirent en un fugace large sourire et il apprécia le contact avant de prendre un air interrogateur.

- Vous m'avez dit si j'ai les moyens ? s'inquiéta Greendle.

Une brève négociation s'ensuivit puis, les deux parties satisfaites des termes de la transaction qui tenaient en deux beaux billets de vingt euros, il mit la main dans sa besace, paya, rangea, salua et reprit sa déambulation. Il n'avait plus vraiment le temps, ni l'argent, il continua néanmoins à chiner. D'autres merveilles lui tendaient les pages et il ne voulait pas louper celle qui le ravirait. Il enchaîna ainsi les étals des bouquinistes.

Différentes trouvailles, un livre sur les globe-trotteurs d'une plume vagabonde, un d'un autre romancier célèbre, un sur une pièce de théâtre d'un auteur-comédien tout aussi réputé, attirèrent son attention... sans qu'il n'en fasse l'achat.

Dans un virage, alors qu'il avait presque fait le tour du marché aux puces, de l'offre de ces vendeurs de vagues d'hier, de voyages intemporels en périphérie, en long en large et au travers l'âme humaine, et alors qu'il s'apprêtait à sortir son appareil photo pour graver la place dans les octets, garder une trace des autres chineurs qui brassaient les livres, les marchandises avec une conviction proportionnelle à leur prix, c'est parmi un des rares vendeurs de brocante non littéraire et non vestimentaire, le samedi étant plus ou moins consacré aux livres et aux ajouts de « peaux », que Greendle posa instinctivement ses yeux sur ce qui aurait pu être sa plus belle acquisition du jour.

à suivre / to be continued

© Pascal Lamachère - mai 2008

Article sur Joshua de C.Clavel

2008-05-10T16:29:00+02:00

Voici une présentation de Joshua dans le numéro 11 du journal Mésanges, par une lectrice enthousiaste!

Sur parution Joshua.doc

Jeux de plumes et roman à suivre

2008-05-04T17:57:00+02:00

Oyez !

J'ai décidé de lancer des petits jeux de plume sur le blog lié à mes sites. Le premier est un cadavre exquis auquel tout le monde peut participer s'il en a l'élan.

Rendez-vous là :

http://20six.fr/touga/art/43732599/Premier_jeu_plumeux_un_cadavre_exquis_camp...

Pour le roman à suivre, je mets ci-après le premier passage. J'essayerai de partager un bout de suite toutes les semaines.

Bonne fin de week-end, bon début de semaine, :),

Pascal

Les pages déchirées - roman à suivre

Chapitre 1 - Greendle et la plume chinée

« Un crin de lumière transperce
Dans sa course,
Une ombre se déchire,
Un trou dans le mur
Et l'impression d'infini au-delà... »

Tel est le chemin à venir d'un type, un homme baptisé Greendle. Il se considérait, s'était considéré ordinaire jusqu'à ce que...

« Le printemps danse
avec les nuages et le soleil,
dans les rues les fleurs s'ouvrent,
les étoiles s'y éparpillent... »

Un beau jour de mai, ces quelques mots chantés accompagnés d'une musique classique diffusée par son radio réveil le firent s'écumer vers le monde du réveil. Branché sur sa radio favorite, il enleva sa couette, s'étira puis resta quelques instants allongé, repensant aux songeries de la nuit qui ne se s'étaient pas encore évaporées vers la dimension hors de portée des éveillés. Une fois fait, il se tourna vers le callepin posé sur la table de chevet, légèrement à cheval sur sa paire de lunette, non loin de l'appareil sonnore. Après un instant d'hésitation, il se leva, saisit le calepin de fortune dans lequel était glissé en marque page un stylo et se mit à scribouiller tout ce qu'il venait de passer en revu.

« la saison déraisonne,
l'homme raisonne,
des bouts de terre grognent... »

Greendle appuya sur le bouton off, fit trôner sur son nez légèrement aquilin la monture cuivrée de ses lunettes rondes, se diriga vers la petite salle de bain de son 23 mètres carré. Devant le miroir au dessus de l'évier, il plissa ses petits yeux, « contempla » son reflet de jeune homme de 28 ans. Ses cheveux bruns, bien qu'assez courts, avaient trouvé le moyen de se mettre en vrac, il les ébouriffa, passa ensuite ses mains sur sa fine moustache, sa barbe naissante et enfin ses pommettes saillantes avant de traîner son corps d'allure commune sous la douche.

« I hoope a day
loove will knock in my hearth
and the suun shine
and the suun... »

De sa voix anglaise, ce jeune photographe-reporter se prit à chantonner avec sa voix chaude et mélodieuse de la soupe d'un boys band bien de chez lui. Bien qu'il avait eu le courage de s'expatrier en France, à Toulouse, Greendle se définissait lui-même comme un baroudeur pantouflard et aimait bien avoir ses repères lui rappelant sa terre d'origine, aussi peu à son goût soient-ils. Ceci dit, cette chanson traduisait plus un manque. Célibataire presque endurci, il avait gâché toutes ses potentielles relations depuis sept bonnes années, fait fuir toutes les femmes qui s'intéressaient à lui. Il en regrettait un certain nombre, parfois une plus que les autres, mais au fil du temps les regrets changeaient de tête, ce qui en soit, se raisonnait-il, était la preuve qu'il n'y avait paradoxalement rien à regretter. Toujours est-il qu'il avait l'élan pour compenser, en apparence, ce vide : il menait de front deux jobs, enfin, plutôt deux postes, l'un de correspondant photographe-reporter pour un journal anglais, l'autre de photographe reporter pour un local. Son temps libre en était devenu peau de chagrin. Toutefois, il se débrouillait pour grappiller, lier les activités et ne se plaignait pas de son sort. Ainsi, aujourd'hui, samedi, il avait décidé de faire son « shopping » en se rendant sur son lieu de reportage...

Douché, coiffé, « déodorisé », habillé, le sac - préparé la veille - en bandoulière sur l'épaule gauche, Greendle était paré. Plus par habitude, par acquis de conscience quasi obsessionnelle que par nécessité, il vérifia sur son agenda virtuel le programme de la journée. Il n'y avait rien de bien différent des autres jours, il savait déjà où il devait aller, ce qu'il voulait faire avant. Il rangea son agenda, éteignit la lumière et sortit...

« L'ombre diaphane
des promesses de la nuit
s'évanouit
au creux de la volonté
trop acérée... »

Dans la fraîcheur matinale de la ville, non loin du Grand Rond, il regarda sa montre à aiguilles qui indiquait 6 h 45. Il avait le temps de prendre son breakfast dans un bar et de flâner sur le marché aux puces et à la brocante de la Place Saint Sernin. Sur le chemin, il se choisit donc une petite table près d'un coin de verdure, en plein un hot-spot wifi gratuit. Il passa commande et posa devant lui son petit ordinateur portable pour checker ses messages.
Celui d'une amie-du-net japonaise fit à ses lèvres former un large sourire. Expatriée sur une île, qu'elle lui avait dit, ne précisant ni le nom ni « l'emplacement géographique approximatif », ses envolées fleuraient bon la lumière et la chaleur équatorial. Il avait entamé des échanges épistolaires avec elle par l'entremise d'un site de poésie shakespearienne. Après que le serveur ait déposé son thé, son jus de pamplemousse, son croissant et son oeuf au plat, après un « mirci » et l'entame des mets, il rédigea sa réponse :

« Cher Liloo,

J'ai lu avec grand plaisir ce que tu m'as envoyé, voici un petit écho pseudo poétique en guise de claviardage impressionnatif :

Le paysage de tes mots m'émeuvent,
je les imagine murmurer aux vagues
la beauté de la terre qu'elles ne peuvent toucher,
qu'elles admirent au travers de leur écume,
je les imagine porter par elles et venir toucher d'autres rives
comme une bouteille à la mer traversant l'océan
et échouée avec amour,
transformant le rocailleux
en une myriade de sable fin...

@micalement,
Greegree »

Greendle cliqua sur « envoyer » puis engloutit ce qui restait, rangea son ordinateur et prit congé...

to be continued / à suivre

Du nouveau sur le site de HongFei

2008-04-29T01:46:00+02:00

XU Dishan, l'Arachide

Dans une histoire racontée par l'auteur, un père fait l'éloge de l'arachide et enseigne à ses enfants la sagesse d'une vie riche à l'intérieur et sobre à l'extérieur... (lire la suite)

Une solitude essentielle

2008-04-21T03:03:00+02:00

«Il faut toujours une séparation d'avec les autres gens autour de la personne qui écrit les livres. C'est une solitude essentielle. C'est la solitude de l'auteur, celle de l'écrit. Pour débuter la chose, on se demande ce que c'était que ce silence autour de soi. Et pratiquement à chaque pas que l'on fait dans une maison et à toutes les heures de la journée, dans toutes les lumières, qu'elles soient du dehors ou des lampes allumés dans le jour. Cette solitude réelle du corps devient celle, inviolable, de l'écrit. Je ne parlais de ça à personne. Dans cette période-là de ma première solitude j'avais déjà découvert que c'était écrire qu'il fallait que je fasse ». [DURAS, Marguerite. Écrire]

Mon premier roman de science-fiction est terminé.

2008-04-16T02:16:00+02:00

________________

Bonne lecture! :)

sur ce blog,

n'hésitez pas, à me dire, ce que vous en pensez,

notamment, sur mon premier roman de science-fiction,

intitulé Au-delà de la naissance

Merci.

HYMNE au ROMANTISME (Au Doux et quelque peu ténébreux R'omantisme)

2008-04-14T23:44:00+02:00

° .

* *

____________________

HYMNE au ROMANTISME

Je ne suis pas maître de mon destin,(!)

ni de mes émotions, ni de ma vie, ni de ce que

je veux,de la mort peut-être ? Non, je préfère

lui rire au nez, mais c'est seulement sur elle,

que j'ai tous les droits, dont je puis être le

maître,

jusqu'à la tuer, (océan engouffre-toi !)

ou jusqu'à ce qu'elle le fasse elle-même,

pour le faire sur moi, tout disparaîtra ...

Suis-je un Dieu ? Mort, parmi les vivants.

la mort se réveille toujours, toujours aussi

noire,

parmi les braises agitées par le vent, seul

le sorcier la voit, la dissimule, la dévore,

ou se fait dévorer par elle,l'espace d'un

instant, qui lui paraît une éternité,

celle du néant, où le temps tombe

et n'existe pas, ou s'allonge indéfiniment

(ce n'est pas le firma-ment), comme l'espace,

jusqu'à l'inonder, et lui donner de la fièvre,

aux lèvres, et le rendre pâle,

c'est aussi le noir, qui reflète, celui du blanc,

qui ne rit pas, qui ne rit pas encore, pour mieux

le dissimuler. Suis-je blanc, ou noir ? Suis autre ?

Suis-je ailleurs ? Définitivement, perdu dans la

plaine, comme le soleil qui s'égare.

¨¨¨¨¨

La vie est un soleil qui s'égare dans les plaines.

N'est-ce pas ? To be or

not to

be, étoile perdue !

¨¨

Tu es tombée sur moi, comme de la roche,

en fusion, celle du passé, froide

maintenant, et à ce jour,

puis plus tard réchauffée, par moi,

mon âme, ma tendance, ma dérive,

mon souhait ! Tu es mon voeu, devenu réalité,

mon voeu que je n'avais jamais prononcé,

jamais vécu,

tu es mon enfance (enfin vécue),

tu es l'enfance des temps, à venir,

enfin venus en moi !

________________________________

Shakespeare, je t'honore, d'où je peux,

je t'envoie mille baisers, de bonheur,

voir même d'amour,

si tu peux les voir !

Oh, oui, tu peux les voir !

Tu peux les voir dans mon coeur,

chargé de sentiments, ceux du romantisme,

de Stendhal, du Rouge et le Noir, et de,
de toi, mon étoile transfigurande (j'aime ce

mot, il ne me semble pas nouveau), mon

guide, mon étoile, parmi le ciel, et le monde,

"mon miroir aux alouettes",

où est passé le monde, le romantisme ?

Je ne vois que toi, romance,dans l'étoile

de mon miroir, je ne vois que moi !

Double étoile, pareille..s, se réfléchissant

l'une vers l'autre, se rappelant l'une à l'autre,

nous rappelant ...

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

Le destin des Dieux est-il condamné ou doit-il

à être enfoui ?

Le Destin des dieux, est-il condamné à vivre ?

Parmi les étoiles, les astres, qui ne se posent

jamais, sauf lors des grandes catastrophes.

Suis-je un Dieu, devenu, homme !

Suis-je redevenu jeune, oh Sylphide,

oh envolée, oh ballet de demain, ...

donne moi ta main, que je la couvre de mille

baisers,

de milles fleurs,qui jaillissent hors de tes mains,

(et) du printemps ! ,

pour honorer la’amour,

oh je le vois maintenant, plus que toujours !

Au-Delà de la naissance, roman Sci-fi, chapitres 20 et 21

2008-04-14T23:43:00+02:00

* *

Des formes remplies d'énergie, remplirent le ciel à l'horizon : elles reflétaient démesurément des formes andralyennes ! On aurait dit que des dieux prenaient forme dans le ciel, puis on y voyait des cratères,

de beaux paysages,

de l'eau, du vent, des marées et des forteresses… qui devenaient noires, après s'être remplies de couleurs.

Les paysages alors s'éteignaient, devenaient rapidement grisâtres, puis morcelés. Les marées perdaient leurs douleurs, et devenaient des courants, faits d'énergie d'eau froide et rapide, capable de former des visages… comme de la pierre. Puis venaient les éclairs, des déchirures dans le ciel, et dans le vent,

des tremblements dans la terre qui faisaient vaciller les paysages.

La terre se mettait à gronder, et tremblait… de plus en plus, faisant chuter les pierres, ouvrant le sol, écartelant les arbres, faisant crier les pierres,etc.

Le monde était en train de changer devant leurs yeux et de devenir chaotique, instable,

perdant tout sens de réalité et de vérité.

Nos amis n'entendirent pas à la radio, les premières conséquences désastreuses, de la mesure prise par la…

* *

…

Jimmy ne posa pas de questions. Il sortit par la porte argentée de chez Fèbe. Il traversa un couloir, avant de refermer une porte en bois derrière lui. Il revit la rue principale qui l'avait mené jusqu'ici. Il regarda les mauvaises herbes qui la parsemaient, enfin les losanges qui sortaient en relief des murs. Ils étaient fait de pierre.

Jimmy sentit un affaiblissement, puis une force se remplir en lui. Il crut un instant, que Fèbe lui avait fait prendre quelque chose à son insu, dans le verre qu'elle lui avait servi avec nonchalance. Puis il sombra et se réveilla ailleurs.

Il vit les constellations, la magie des arbres qui était empreinte de rouge, les rues bleues qui reflétaient le ciel, et ne ressemblaient plus qu'à des lignes parallèles, formant de vastes ensembles, de plus en plus grands, mais de plus en plus élémentaires, à mesure qu'ils s'éloignaient, au-delà de la pénombre grise des constructions immobiles, et des trains qui jetaient de nouvelles lignes, telles de fines flèches qui traçaient et emportaient des courants de vapeurs, dans les lueurs de la nuit. Ces trains lui donnaient le vertige, ils tombaient sur lui, comme à contresens, et ils déferlaient et freinaient vers le haut.

…

Au-Delà de la naissance, roman Sci-fi, chapitre 16

2008-04-14T23:40:00+02:00

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Chapitre 16

Au-delà de la naissance Sci-Fi Chapitre 16.doc

Au-Delà de la naissance, roman Sci-fi, chapitre 4

2008-04-14T23:33:00+02:00

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Chapitre 4: Passage Romantique

Roman Sci-Fi Au-delà de la naissance Chapitre 4.doc

Au-Delà de la naissance, premier roman S-F, résumé

2008-04-14T23:30:00+02:00

RésuméRoman.doc_______________________________________________________________

PREMIER ROMAN DE SCIENCE-FICTION : AU-DELA DE LA NAISSANCE

Une nouvelle de Sci-Fi, un texte poétique, et une chanson

2008-04-14T23:28:00+02:00

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UNE NOUVELLE DE SCIENCE-FICTION INTITULEE "DESTINEES",

UN TEXTE POETIQUE: "L'HOMME PIERRE QUI FUT EMMURE DANS DU SABLE"

UNE CHANSON: "JE VOULAIS ÊTRE"

NOUVELLE Sci-Fi + TEXTEpoésie + CHANSON.doc

L'écrivain

2008-04-07T02:01:00+02:00

Un mois... Un peu plus d'un mois. L'écriture est un exercice si douloureux, fastidieux. Elle souffrait, et commençait à paniquer. Et si elle ne réussissait pas.

Elle était devant son ordinateur, la page blanche. Elle devait remettre à son éditeur ce manuscrit le lendemain. Elle avait eu un mois supplémentaire pour achever cette deuxième version, il lui avait demandé de retravailler la chute. “Tu te caches derrière les mots, une fin trop attendue, lance-toi”… Ce chapitre, combien de versions en avaient-elle déjà écrites. Un air de déjà vu, à chaque fois.

Elle avait gagné son statut d’écrivain par le plus grand des hasards en envoyant sans conviction quelques nouvelles regroupées dans un recueil et un roman qu’elle estimait jeune, mal ficelé. C’était une manière de se dire qu’elle était allée jusqu’au bout du processus. Mais il l’avait rappelée, il avait aimé, et elle avait publié ce recueil en le retravaillant ci et là… Le public avait apprécié, elle était la “jeune écrivain talentueuse” du moment. Pression. Serait-elle à la hauteur de ce public qui l’avait consacrée et avait changé son destin ? Invitée à toutes ces émissions, elle avait été emportée par les évènements sans vraiment réaliser ce qui lui arrivait. Ce deuxième roman était un enjeu important. Il déterminerait si ça avait été un “coup de bol” ou si elle était digne du succès qu’elle avait eu bien malgré elle.

Elle était incapable d’aligner trois mots les uns derrière les autres.

“Les années passèrent, et ils se retrouvèrent dix ans après leur première rencontre sur cette plage d’Acapulco où ils s’étaient échangés un premier baiser…”
Magnifique, on se croirait dans un Soap Opera.

“Le jour de leurs retrouvailles, il arriva une heure en avance à la Gare Montparnasse. Elle lui avait donné rendez-vous au bout du quai du train partant pour Bordeaux. Dix années étaient passées, à quoi ressemblait-elle ? Et lui, il avait pris de l’embonpoint, mais il était encore bel homme. Nerveux, il s’alluma une énième cigarette. Elle n’aimerait pas. Il lui avait promis qu’un jour il arrêterait. Dix ans après, il fumait encore. Il vit soudain une silhouette passer rapidement devant lui. C’était elle. Aucun doute possible. Ses cheveux bruns étaient relevés en chignon, elle portait une robe légère qui laisser deviner ses formes qu’il avait tant chéries… La démarche. C’était elle, en avance aussi. Que faire ? Aller à sa rencontre ou attendre ? Non, l’observer un peu avant.

Son visage était toujours celui d’une jeune fille, mais on sentait dans son regard une maturité, de la gravité. Les années, les difficultés qu’elle lui avait évoquées rapidement par e-mail. Ce mail… Il n’avait pas ouvert son courriel immédiatement, lorsqu’il avait vu son prénom apparaître. Il était allé se chercher un café, s’était isolé dans une salle de réunion, avait pris sa respiration et avait cliqué sur l’email. Elle était revenue. Le message était court. Elle lui en dirait plus quand elle le verrait, et lui avait donné rendez-vous. Il aurait pu refuser, effacer à jamais celle qui l’avait laissée un jour sans rien dire. Mais non, Il lui avait répondu très succintement, “ok, je serai là””. Et là, tout revenait. Tout l’amour qu’il avait éprouvé pour cette femme, tout. Il l’aimait encore comme un fou, et sa simple présence à quelques mètres de lui réveillait ses désirs… “ Trop mélo !

Elle se leva, fit quelques étirements. Depuis huit heures du matin, attablée devant son écran. Il faisait nuit à présent, elle était dans le noir. Et cette page qu’elle ne cessait de remplir pour tout effacer immédiatement. Que connaissait-elle à l’amour, elle ? Elle imaginait des histoires à partir de souvenirs de ce qu’on lui racontait, de films, de livres, et de son imagination…

Mais il lui avait dit de sortir d’elle-même. Comment faire quand on a rien vécu ? Elle avait grandi dans une famille sans histoire, avait connu quelques flirts, des histoires plus ou moins longues, mais rien de ces grandes passions dont rêvent toutes les jeunes filles en fleur… Elle n’y arriverait pas, et elle serait démasquée. Une imposteur, elle avait trompé son public qui avait crû en elle.

Elle se souvint de ce que sa grand mère lui avait laissé au crépuscule de sa vie. Des carnets, ses journaux. Elle ne les avait jamais ouverts par crainte de l’Inconnu. C’était des carnets de moleskine, noirs, où son aïeul avait uniquement collé des numéros sur la couverture pour en signaler la chronologie. Elle prit le dernier, ouvrit une page au milieu…

“Quand on traverse le chaos, on espère toujours que quelqu’un vous apportera la lumière. Il a été là, présent, à chaque instant, chaque seconde, pour m’épauler, m’aider dans cette période si difficile.

Car lui n’est plus. Cette séparation si douloureuse que la vie m’a imposée malgré moi, j’aurais voulu mourir avec lui. Je croyais en lui, je l’ai aimé profondément.

Cette nuit-là, quelques jours après sa disparition, j’ai erré. J’étais perdue, prête à mettre fin à mes jours, je me suis balladée sans but, sans destination, dans ces rues que je connais si bien. Tu penses, je n’ai jamais quitté ma petite ville. J’ai marché, en espérant qu’une voiture me renverse, que des gens m’agressent, que quelqu’un mette fin à ce désespoir qui m’envahissait. Cette abominable douleur. C’était tard dans la nuit. A quoi bon vivre s’il n’est plus ? L’Amour… A quoi bon se battre pour rester en vie, pour qui, pour quoi ? Je ne souhaite à personne de ressentir ce découragement ultime, cette envie de se laisser mourir. J’ai simplement voulu que tout s’arrête. Je ne me sentais pas capable d’affronter le vide, les responsabilités, les gens, ma vie. Retrouver du sens à mon existence… Je ne croyais plus en rien, et sans lien apparent pourtant, je ne croyais plus en l’Humanité. Et il m'a suivi, il a veillé sur moi sans que je ne le soupçonne, et il m'a rattrapée avant que...Des nuits d’angoisse, des sommeils troublés, des pensées morbides, des pleurs… Tel a été mon lot depuis que la vie me l’a enlevé. Se sont mêlés les souvenirs… Ah les souvenirs !

Ma petite-fille… Toi à qui je destine ces carnets, si un jour tu lis ces lignes. Les souvenirs sont la plus belle et la pire des choses pour nous autres, êtres humains. Il est bon parfois d’oublier, d’être amnésique. Car les joies du passé se transforment en manque et la douceur des moments à deux sont vécus comme la plus intense des douleurs quand nous ne les avons plus. Pour autant, aime ma petite, aime encore et toujours, car finalement, qui n’a jamais aimé – et donc souffert – ne connaitra jamais de bonheur équivalent à celui qu’on partage avec son Amour.

Il a été là. Qui il ? Lui. Lui si cher à mon coeur. Tu ne l’as pas connu, car il est discret, et c’était mon jardin secret. Je ne t’en ai jamais parlé. Ton grand-père était au courant, ne t’inquiète pas, mais respectait cette relation. Il n’aurait rien pu faire contre de toutes manières.

Lui, c'est mon complice, un ami d’enfance, quelqu’un avec qui j’ai grandi, et qui a toujours été là pour panser mes blessures, et faire des gamineries. Mon âme d’enfant a été preservée grâce à lui, et mes rêves les plus farfelus, il les a comblés. Je te souhaite, ma fille, d’avoir quelqu’un comme lui à tes côtés, même si c’est rare, ce sont des personnalités à part. Il a toujours été “à part”. Dans son monde, dans sa bulle, ne vivant, ni ne pensant pas comme tout le monde, pas parfait, non loin de là, mais j’ai finalement respecté cette manière d’agir et pourtant, si tu savais… Ca non, il n'est pas parfait ! Je l'aime à l'infini lui aussi.

Je n’aurais sans doute jamais surmonté le décès de ton grand-père, s’il n’avait pas été là. Probablement que je me serais laissée mourir. Car je ne songeais qu’à ça. A force de patience, de tendresse, d’amour, il m’a épaulée à chaque seconde. Et aujourd’hui, au moment où j’écris ces lignes, il est encore là, et je remercie le Ciel de m’avoir apporté un tel cadeau. Certaines personnes donnent du sens à votre vie, celles-là il ne faut pas les éloigner… quels que soient leurs choix de vie, et même si ça peut te paraître étrange. Probablement qu’au moment où tu liras ces lignes, je ne serai et lui ne sera plus de ce monde… mais il était important que je lui rende hommage, car sans lui, tu n’aurais peut-être pas eu ta grand-mère si longtemps encore à tes côtés. Il a toujours été là, et sera là encore jusqu’au bout, je le sais.

Aujourd’hui ça fait un peu plus d’un mois que ton grand-père n’est plus parmi les vivants, et je souffre son absence, pas un seul jour ne se passe sans que je ne pense à lui. J’ai envie de le sentir près de moi physiquement, je repense à son regard, ses gestes tendres, sa présence. Mais la mort est la seule chose irrémédiable, il va bien falloir que je continue de vivre avec, que j’avance sans lui, que je me re-crée une vie, la mienne.

L’amour est, lorsqu’il est sincère, éternel, j’en suis convaincue. Ca n’empêche pourtant pas qu’on peut aimer différentes personnes, de manières différentes… L’être humain a cette capacité d’aimer perpétuellement, je crois. Parfois il l’oublie, ou il le refuse, mais on ne lutte pas contre la nature. J’ai aimé ton grand-père, de manière sincère, profonde, il restera là en moi jusqu’à ma mort. Et pourtant, ma fille j’ai aimé aussi beaucoup d’autres hommes avant lui, tous différement, et leurs “passages” dans ma vie restent indélébiles. Ils font tous partie de moi. Tous.

Si un jour tu souffres, ma chérie, d’une déception sentimentale, souviens-toi.. Souviens-toi que tu aimeras encore, car c’est ainsi que la vie est faite. Tu n’oublieras jamais tes Amours, mais tu aimeras à nouveau. Voilà ces quelques lignes pour aujourd’hui, pour combler le manque et le vide provoqués par l’absence de ton grand-père. Là où il est, il pense certainement à moi, tout autant que je pense à lui, mais c’est la vie… “

Des larmes coulèrent sur sa joue… Comment avait-elle pu laisser ces carnets si longtemps prendre la poussière ? Sa grand-mère était une femme souriante, dynamique, qui avait quitté le monde pour les étoiles lorsqu’elle avait dix-sept ans. Elle aimait passer les après-midi chez elle, où elle lui racontait des anecdoctes sur ses parents, la choyait avec des gourmandises en tout genre, lui faisait découvrir des tas de choses. Pour ses seize ans, elle lui avait offert un magnifique stylo Mont Blanc.

Elle retourna devant son ordinateur et se mit à écrire, enfin.

Visites dans les classes

2008-04-03T22:12:00+02:00

Il y a quelques jours, j'ai complété, à l'attention du Ministère en charge de la Promotion des Lettres belges, un relevé des visites que j'ai eu le plaisir d'effectuer dans les classes en Belgique (pour ceux qui ne connaissent pas le système, la Communauté française défraie les auteurs qui sont invités par une école, à condition que tous les élèves aient au moins lu un livre de l'auteur et aient préparé la rencontre): j'ai rencontré 28 classes au cours de ce premier trimestre, dans des communes aussi proches les unes des autres que Gembloux, Jumet, Liège et Beauraing, par exemple. Ça représente 1233 kilomètres rien qu'en Belgique, auxquels il faut encore ajouter mes déplacements depuis Carcassonne. Beaucoup de CO2 dégagé, auquel il faut ajouter les gaz que je laisse échapper dans le train quand je me lève avant l'aurore, les tonnes de bois et de chlore pour produire le papier sur lequel tous ces bouquins sont imprimés. De quoi laisser une fameuse empreinte derrière soi. Il y a des jours où je me sens une dégaine de Yéti...

N'empêche, quel plaisir! A chaque fois, de nouvelles têtes, de nouvelles questions, une manière différente d'apprécier une histoire, de percevoir un personnage. Et puis les surprises, comme cette école de Court-Saint-Etienne qui a carrément adapté en film de 40 minutes mon roman "Le garçon qui avait mangé un bus". Le projet de toute une année! Tous les élèves de 1re et 2e secondaire ont joué au moins un bout de rôle, après avoir mis au point le scénario et les dialogues. J'étais littéralement sans voix. Au point que j'ai eu bien du mal à prendre la parole à la fin de la projection, tant j'étais encore sous le coup de l'émotion. Un vrai moment de magie, c'est certain. Et un DVD que je conserve précieusement.

En avril, c'est reparti pour un tour. Au programme, cette fois, Gand, Bruxelles, Ans, Kain, Mons et Stavelot. Je vais en voir du pays en une semaine!

(La photo qui illustre cette note a été prise à Huy à l'Institut Technique de la Communauté française, en mars dernier, à l'invitation de Madame Depermentier)

Et tant que j'y suis, je copie-colle les réactions transmises par l'enseignante à la suite de la visite :

« Nicolas (sic) nous a parlé avec franchise, générosité et honnêteté. Cette rencontre restera gravée dans mon esprit. Merci. »

- « J’aime son esprit de voyageur, son respect de la nature. »

- « Il dégage une forte personnalité. J’ai aimé quand il parlait des peluches et aussi de sa vie. »

- « J’ai retenu que les arbres peuvent voyager malgré leurs racines, c’est un encouragement pour moi dans mes projets futurs. »

- « Je pensais que les écrivains étaient différents de nous, mais non, sauf qu’ils s’expriment avec plus de vocabulaire et en profondeur…. C’est une bonne chose d’avoir fait cette rencontre. »

- « Quel bavard ! Mais j’ai aimé sa façon de voir et de vivre les choses. »

- « Merci à lui d’avoir bien voulu dédicacer notre livre. »

- « J’ai retenu les titres de ses livres, qui sont comiques et attirants (sauf Une vraie Merde) » (hé, hé, celui-là n'est même pas encore écrit, ndla)

- « Je croyais qu’on allait voir quelqu’un de trop sérieux, mais c’est mieux comme ça, il m’a donné envie de lire autre chose. »

A lire!!!! Valérie Boronad

2008-03-24T00:07:00+01:00

j'ai refermé le livre après un bon moment de reflexions.....j'ai essuyé cette larme qui coulait chaudement sur ma joue.....sans l'effacer complètement, les émotions se gardent précieusement.....j'ai offert à la musique la possibilité de se faire entendre......et après cette nage au coeur des mots...des phrases...de ce livre, qui nous emporte à l'autre bout de l'océan, après des heures de nage au milieu des poissons, après des moments de surprises, de tendresse, après un envol à travers les nuages....colorés, puissant, plein de vie, de sensations....un peu de morale aussi....j'ai posé le livre doucement près de moi dans un petit coin de l'atelier, je l'ai regardé, j'ai sourit....j'ai pris mes pinceaux et me suis mise à peindre....

Les Constellations du hasard - Valérie Boronad

Un aspirant écrivain débarque à New York avec pour seul bagage son sac marin et une sacoche contenant son manuscrit. Son rêve américain est de rencontrer Paul Auster pour lui remettre son roman et tous ses espoirs d'être édité. Hélas, le garçon se fait voler ses papiers et manque devenir fou. Il erre dans la rue, rencontre un chien puis un vieil aveugle avec qui il fait le deal de mettre sur papier le livre qui court dans sa tête en échange du gîte et du couvert. Très vite, Luc prend en pleine figure toute la beauté de la prose du vieillard, de son parcours et de son histoire. Il s'appelle Alejandro Asturias, c'est un poète qui a quitté l'Europe au début des années 40, pour retrouver son grand amour prénommé Cécilia.
Luc ambitionne toujours de rencontrer Paul Auster et téléphone auprès des attachées de presse pour obtenir un entretien, puis met en place une lecture publique de l'oeuvre d'Alejandro, sous le prétendu parrainage de l'écrivain, et sans consultation du vieil homme. Celui-ci s'en moque, il sent ses jours toucher à leurs fins, pour seul conseil d'auteur à auteur il suggère à Luc d'apprendre à nager dans l'océan. Et Luc s'y emploie avec application !
C'est un rêve américain raconté avec toute la maladresse et l'espoir insensé d'un jeune homme plongé en état de grâce. Il a un mois pour boucler son pari, fait à lui-même. Peu à peu, on ressent toute l'influence de l'oeuvre de Paul Auster, « son Maître », dans cette histoire, mais sans toucher le génie de l'auteur. La copie est aisée, l'imitation impossible. Ce n'est pas une sentence implacable, c'est un constat et un encouragement. Car on ne peut écarter de son esprit les images de Mr Vertigo ou du jeune M.S. Fogg dans Moon Palace pour suivre l'étrange exploration de Luc Kervalec qui le mène sur la voie d'une quête intérieure. A lire absolument! moi, j'ai adoré, j'ai voyagé, j'ai nagé au coeur d'une agréable et passionnante lecture.

Le SHALOM du LIVRE

2008-03-16T17:59:00+01:00

Le SHALOM du LIVREC'est à Paris le Salon du Livre, dont l'invité principal est Israël, ce qui suscite le chahut habituel.Ce qui l'est moins est le reproche qu'on y a entendu, fait à la communauté des écrivains israëliens: ces derniers se contenteraient de composer leurs petits romans intimistes, déliés de la vraie vie du pays, miné par la violence et l'intolérance.Cela revient à contester à un auteur la liberté de choix de ses sujets et de leur traitement, et manifeste la plus grande incompréhension à l'égard de la matière artistique.Quelle tristesse si le poète miséreux ne devait chanter que les contorsions de son estomac, et le peintre cancéreux tracer les contours de sa tumeur...C'est au contraire la grandeur de l'art de s'abstraire du monde, non pour en remiser l'ordure, mais au contraire pour la combattre par sublimation.

Littér@ture et numérique

2008-03-14T11:48:49+01:00

Courrier international

du 13 au 19 mars 2008

n°906

Le dossier "Littérature : comment le numérique change tout?" pose la question de l'avenir du livre au regard de la révolution numérique. L'usage d'Internet oblige à repenser les pratiques d'écriture, d'édition et de lecture. Des écrivains débutants sont repérés sur le Net par des éditeurs. Les écrivains reconnus investissent également la toile pour exploiter les possibilités de création. "Le discour culturel n'est plus élaboré exclusivement par un petit groupe de critiques professionnels et d'auteurs écrivant dans les quotidiens et les revues ; d'autres acteurs exercent désormais une influence." La littérature peut-elle représenter un monde de plus en plus virtuel? Depuis 12 ans l'écrivaine Elfriede Jelinek publie des écrits sur son site. En 2007, elle a franchi un pas supplémentaire et décidé d'y écrire son nouveau roman... D'autres construisent avec succès leur intrigue sur Excel ou expérimentent un roman écrit par ordinateur... A réfléchir...

Faire-part de renaissance...

2008-03-12T04:10:00+01:00

(Prière d'un mécréant)

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Le taulier et sa douce compagne Vanité ont la joie de vous annoncer la naissance d'une nouvelle catégorie littéraire sur VB... Elle est flamb(l)oyante, elle est chevelue, elle est charnue, mesdames, messieurs, je vous demande d'accueillir comme il se doit ce récéptacle de salutaires Leçons de style!

Non pas celles que vous dispense sans gêne ni scrupule quelque pâle toqué blogotant sur ses ergots trop empruntés (et qu'il faudra bien rendre). Je parle de vraies leçons de style, données par des maîtres, ceux de l'ancien temps bien sûr: les maîtres redoutables et bienveillants que l'on croisait ici ou là dans une vie d'élève. Que l'on peut croiser encore aujourd'hui d'ailleurs. Car l'ancien temps est celui qui se rit de nos modes, il a vu passer les pattes d'éph' des 70s et observera du même oeil surplombant et farouche les lamentables tailles basses, il préexiste. C'est le temps d'avant la chair: il ne s'indigne pas, il s'impose, fatal et humble jusque dans sa nécessaire démesure.

Ce temps parle une autre langue que la nôtre. Il parle la langue encore chargée de tout son pouvoir de création et de destruction, ses mots ressemblent à ceux que nous utilisons, ce sont ces mêmes pauvres mots usés mais que le génie et l'obstination du poète ressuscitent soudain dans le plein éclat de leur jeunesse enfouie, primordiale.

Les textes de la catégorie "Leçons de style" parlent cette langue je crois. Ou du moins ils me parlent dans cette langue mais j'espère que vous l'entendrez chanter à votre tour, d'abord dans le pâle bruissement blogosphérique, puis dans la solitude peuplée du livre qui me l'aura offert. Dame, ils m'auront même arraché à leur souffle le temps que j'en note la référence sur un bout de papier, effrayant paradoxe!

Discrètement colorés, ils se livreront à vous sans nul appareil critique ni fioritures humoristico-égotistes, pour bien vous projeter jusqu'à leur auteur comme autant de fatals trébuchets superbement dressés contre le grossier demi-jour de la Machine.

Empruntez les donc pour bien fracasser la coque de lieux-communs qui opprime votre farouche poitrine sur l'inaltérable granite poétique d'un Vialatte ou d'un Bloy! D'autres sûrement viendront, et on entendra encore craquer l'écorce cauteleuse des pâles apparences: il se trouve encore des livres pour fissurer le monde, partageons les pour devenir des hommes.