Last photos on peinture

Son

2008-06-20T10:35:00+02:00

La plainte, le chant, plain-chant sans instrument, guitare sonne, corde vibre et résonne, la raison s'efface... musique

Livres

2008-06-16T15:32:59+02:00

Un refuge contre la pluie, l’ennui, la solitude. Ou une idée qui surgit, une recherche. Ou un besoin, une soif à étancher. Connaissance, reconnaissance… Chercher, chercher…

Reflets

2008-06-15T23:39:50+02:00

Des éclats de soleil sur une eau gris bleu, une trace claire, pas de reflets de visages ni d’oiseaux, une eau d’indifférence… image de solitude ?

Question 1

2008-06-13T15:36:00+02:00

Crête de coq endormi ? Ectoplasme ? Vague ? Spirale ? Jeu de lumières ? Hasard ?

Le fond et la forme...

2008-06-12T09:40:37+02:00

... ou pourquoi pas ?...

Comme un ciel de septembre qui ne viendra jamais (29 X 38 )

2008-05-25T20:56:00+02:00

Nous possédons si peu de choses.

La perte, voilà quelque chose qui se possède pleinement

et qui se décline en une infinité de nuances,

de tonalités,

comme un ciel de septembre qui ne viendra jamais.

Demain en septembre (2)

Dark Entries

Lionel Le Falher

2008-05-21T08:16:00+02:00

Le peintre Lionel Le Falher est mort

Par Yves-Marie Adeline

Le peintre Lionel Le Falher est mort. A cinquante et un ans. Méconnu de ses contemporains, maudit par l’idéologie esthétique dominante, il était un représentant de ce que Aude de Kerros appelle "l’art caché", cet art d’aujourd’hui que les institutions culturelles officielles nous privent de connaître. Comme l’albatros de Baudelaire, que ses trop grandes ailes empêchent de marcher, il souffrait de ce que le monde qui l’entourait ne soit pas à la mesure de son idéal. Il était à la poursuite d’un Graal qui lui aurait apporté le salut par la beauté. Son cœur épuisé l’a trahi. Je l’avais perdu de vue il y a déjà une douzaine d’années, parce qu’il ne supportait plus mon jugement. A l’époque où nous nous connaissions, nous étions aussi impatients et entiers l’un que l’autre. Je lui reprochais de ne pas tout donner à son art, de ne pas se sacrifier entièrement. La pauvreté lui faisait peur, il consacrait trop de temps à un métier de restaurateur de tableaux, qui lui apportait un confort appréciable. Il a accepté d’autres compromissions sociales qui n’ont pas suffi à lui apporter la gloire à laquelle il pouvait légitimement prétendre. Et moi je le poussais vers le vide, vers l’azur, vers la beauté intense qui l’appelait. Il me trouvait dur, il croyait même que je le méprisais, quand au contraire c’était mon admiration qui me faisait lui parler ainsi, lors d’interminables soirées passées ensemble qui se prolongeaient fort avant dans la nuit.

Je pense toujours ce que je pensais alors, mais je te demande quand même pardon, Lionel.Ceux qui l’ont connu prennent cette mort prématurée en pleine face, comme une défaite pour tous ceux qui aujourd’hui combattent pour la beauté, et comme une évidente injustice. La tristesse au cœur, l’amertume aux lèvres, il ne nous reste plus qu’à méditer sur ce destin brisé.Le voilà donc arrivé au bout de son voyage ici-bas, dans ce monde qu’il rêvait de ré-enchanter. C’était un écorché vif, à la susceptibilité excessive, il se brouillait facilement ; et pourtant je ne connais personne qu’il ait fait souffrir. Et son art, lui, faisait toujours du bien à ceux qui ont eu la chance de l’approcher.

Nouvel Hommage

S’étant offert un charmant petit pavillon Napoléon III à Saint-Benoît, dans la banlieue chic de Poitiers, il y est mort le 4 mai dernier sans que la plupart des habitants de cette bourgade aient jamais su que leur petite ville hébergeait un grand peintre. Un quotidien du cru, Centre-Presse, a publié en une petite colonne une mince nécrologie sans photographie, du même genre que celle qui signala la mort d’Apollinaire en 1918 : on croit revivre, avec cette disparition prématurée, les mêmes coups du sort, les mêmes injustices, la même malédiction qui pèse sur un trop grand nombre de grands créateurs... Suite ICI

Source

Yves-Marie Adeline

Lionel Le Falher

Lionel Le Falher sur wikipédia

acquisition

2008-05-19T19:08:30+02:00

Voilà qui m'a bien amusé ce week-end, l'acquisition de ces deux portraits. Désormais accrochés dans la salle à manger, je ne manque pas de les saluer d'un "bonjour mon oncle, bonjour ma tante." D'autant que j'en sais plus sur ces inconnus que sur n'importe quel oncle et tante vériatables.

O l’esprit, l’esprit a des montagnes (29 X 38 )

2008-05-04T09:28:00+02:00

O l’esprit, l’esprit a des montagnes, des parois de précipices
Affreux, à pic, par-homme-jamais-sondés. Les tient pour rien
Qui n’y fut accroché. Et notre endurance maigre
Ne peut longtemps soutenir tel abrupt ou abîme.

Gérard Manley Hopkins

La joie II ( 24 x 30 )

2008-04-22T15:19:23+02:00

"L'arbre monte lentement au-dessus de l'horizon,

fait du ciel deux parts égales, s'en va tremper dans la nue son front décharné.

Elle ne voit plus qu'un tronc, une énorme colonne recouverte d'écorce,

comme si l'arbre venait de se refermer sur son fruit.

Toutes les larmes qu'elle écoute maintenant tomber sur la pierre

ne rendraient pas une goutte de sève à ce gibet colossal."

La joie

Georges Bernanos

La joie II ( 24 x 30 )

2008-04-22T15:19:23+02:00

"L'arbre monte lentement au-dessus de l'horizon,

fait du ciel deux parts égales, s'en va tremper dans la nue son front décharné.

Elle ne voit plus qu'un tronc, une énorme colonne recouverte d'écorce,

comme si l'arbre venait de se refermer sur son fruit.

Toutes les larmes qu'elle écoute maintenant tomber sur la pierre

ne rendraient pas une goutte de sève à ce gibet colossal."

La joie

Georges Bernanos

palette

2008-04-20T22:20:00+02:00

Leçons de ténèbres ( 40 x 30 )

2008-03-19T11:41:30+01:00

peinture,photobastille

2008-03-18T22:05:00+01:00

Melanos (28 X 38)

2008-03-16T22:54:00+01:00

Bourgogne

2008-03-10T10:27:44+01:00

FLOR@ EN 1515

2008-03-08T11:56:00+01:00

Pendant ma grossesse j'ai regardé ce tableau , choisi des prénoms.Puis ma fille est née .Ma fille aînée !

L'éclat de l'or enseveli remonte des rivières.(55x46)

2008-03-04T10:35:00+01:00

Clarté vibrante à notre horizon noir (15 X 33 )

2008-03-03T07:51:00+01:00

Banc à écailles

2008-03-02T06:04:00+01:00

Normal, c'est près de la rivière.

La joie III ( 24 x 30 )

2008-02-21T17:35:00+01:00

"Puis elle vit frémir la pointe extrême des branches,

et la vibration s'en transmit de feuille en feuille jusqu'à ce que la tête monstrueuse,

déchirant lentement sa carapace de mousse et d'écorce,

se mît à tourner sur elle-même, avec une gravité hideuse...".

La joie

Georges Bernanos

La joie ( 40 x 30 )

2008-02-12T21:09:03+01:00

" Toutes les puissances du jour s'y retrouvent décomposées,

ainsi que les sucs des racines et des feuilles

au fond d'une eau dormante."

La joie

Georges Bernanos

Mon ombre n’est ni aimée ni haï du soleil (15 X 33 )

2008-01-13T12:35:00+01:00

Oscar Venceslas de Lubicz MILOSZ

La charrette

L’esprit purifié par les nombres du temple,
La pensée ressaisie à peine par la chair, déjà,
Déjà ce vieux bruit sourd, hivernal de la vie
Du cœur froid de la terre monte, monte vers le mien.

C’est le premier tombereau du matin, le premier tombereau
Du matin. Il tourne le coin de ma rue et dans ma conscience
La toux du vieux boueur, fils de l’aube déguenillée,
M’ouvre comme une clef la porte de mon jour.

Et c’est vous et c’est moi. Vous et moi de nouveau, ma vie.
Et je me lève et j’interroge
Les mains d’hôpital de la poussière du matin
Sur les choses que je ne voulais pas revoir.
La sirène au loin crie, crie et crie sur le fleuve.

Mettez-vous à genou, vie orpheline
Et faîtes semblant de prier pendant que je compte et recompte
Ces fleurages qui n’ont ni frères ni sœurs dans les jardins,
Tristes, sales, comme ont en voit dans les faubourgs

Aux tentures des murs en démolition, sous la pluie. Plus
tard,
Dans le terrible après-midi, vous lèverez les yeux du livre
vide et je verrai
Les chalands amarrés, les barils, le charbon dormir
Et dans le linge dur des mariniers le vent courir.

Que faire ? Fuir ? Mais où ? Et à quoi bon ? La joie
Elle-même n’est plus qu’un beau temps de pays d’exil ;
Mon ombre n’est ni aimée ni haï du soleil ; c’est comme
un mot.
Qui en tombant sur le papier perd son sens ; et voilà,

O vie si longue ! pourquoi mon âme et transpercée
Quand cet enfant trouvé, quand frère petit-jour
Par l’entrebâillement des rideaux me regarde, quand au cœur
de la ville
Résonne un triste, triste, triste pas d’épouse chassée.

Te voici donc, ami d’enfance ! Premier hennissement si pur,
Si clair ! Ah, pauvre et sainte voix du premier cheval sous
la pluie !
J’entends aussi le pas merveilleux de mon frère ;
Les outils sur l’épaule et le pain sous le bras,

C’est lui ! c’est l’homme ! Il s’est levé ! Et l’éternel devoir
L’ayant pris par la main calleuse, il va au-devant de son
jour. Moi,
Mes jours sont comme les poèmes oubliés dans les armoires
Qui sentent le tombeau ; et le cœur se déchire

Quand sur la table étroite où les muets voyages
Des veilles de jadis ont, comme ceux d’Ulysse,
Heurté toutes les îles des vieux archipels d’encre,
Entre la Bible et Faust apparaît le pain du matin.

Je ne le romprai par jour pour l’épouse terrestre,
Et pourtant, ma vie, tu sais comme je l’ai cherchée
Cette mère du cœur ! Cette ombre que j’imaginais
Petite et faible, avec de belles saintes mains

Doucement descendues sur le pain endormi
A l’instant éternellement enfant du Bénédicité
De l’aube ; les épaules étaient épaules d’orpheline
Un peu tombantes, étroites, d’enfant qui a souffert, et les
genoux

De la pieuse tiraient l’étoffe de la robe
Et dans le mouvement des joues et de la gorge
Pendant qu’elle mangeait, une claire innocence,
Une gratitude, une pureté qui faisait mal – ô

Vie ! O amour sans visage ! Toute cette argile
A été remuée, hersée, déchiquetée
Jusqu’aux tissus où la douleur elle-même trouve un sommeil
Dans la plaie
Et je ne peux plus, non, je ne peux plus, je ne peux plus !

Ombres roses ombres ( 30 x 40 )

2007-11-27T13:10:00+01:00

Ingeborg Bachmann

Ombres roses ombres

Sous un ciel étranger
ombres roses
ombres
sur une terre étrangère
entre roses et ombres
dans une eau étrangère
mon ombre

Pixelites

2007-11-05T23:42:28+01:00

http://pixelites.hautetfort.com

Silouans song (30 x 41)

2007-10-15T21:45:00+02:00

Arvo Pärt

2007-10-14T17:10:00+02:00

Il faut qu'il la dissimule, ou qu'il la foudroie...(19 X 29)

2007-08-13T07:35:00+02:00

Autour de l'Art...

Jusqu'ici l'esprit humain a cru très souvent que pour réaliser le beau il fallait se déguiser, et le déguisement qu'il a pris s'est nommé l'Art. L'Art a été le jeu qu'il a joué, quand il a voulu parader devant lui-même, suivant certaines conventions.

Il faut qu'un homme de génie se lève, parle, soit écouté et dise :

Je veux que désormais l'Art soit sincère.
Je veux que l'Art cesse d'être le déguisement de l'homme, pour devenir son expression.
Je veux que l'Art soit l'explosion simple, naïve et sublime des splendeurs de l'intelligence. Pour que l'Art soit beau, et que sa beauté soit vraie, je veux que l'Art désormais dise les choses comme elles sont.
Dieu voudra, si je ne me trompe, que cette voix soit entendue.

L'ancienne rhétorique a dit : Vous êtes laid, déguisez-vous, car si vous vous montriez tel que vous êtes, vous feriez horreur. L'Art est un déguisement ; choisissez donc un type de convention, regardez autour de vous et cherchez : vous n'aurez que l'embarras du choix. Imitez, feignez, jouez un jeu qui plaise au public : le beau est une fiction. Les lois de la vie sont laides : pour plaire, il faut que l'Art se fasse des règles à lui, indépendantes des lois réelles.
Maintenant il faut que celui qui doit fonder l'Art de l'avenir, purifie l'air souillé par ces paroles, et dise :
La laideur a, en effet, sa place dans l'homme ; car l'homme est déchu. Mais la régénération est possible. Voilà les eaux du baptême.
La beauté est permise encore, la voilà qui vient à nous. Saisissons-la, revêtons-la, et ensuite nous pourrons nous montrer.
Revêtons-la, non comme un déguisement, mais comme une splendeur plus vraie que nous-mêmes, que nous devons posséder et ne jamais perdre. Nous sommes souillés ! eh bien ! purifions-nous. L'homme ancien n'ose pas se montrer. Que l'homme nouveau naisse et paraisse, qu'il resplendisse aux yeux des hommes, non comme un héros de théâtre, mais comme une vérité vivante, plus vivante que l'ancien homme remplacé. Qu'il paraisse et qu'il agisse, qu'il agisse dans la splendeur de sa nature régénérée, qu'il fasse éclater le type qu'il recèle, qu'il dégage l'idéal qu'il porte ! Qu'il fasse la vérité ! La beauté jaillira ; la beauté, au lieu d'être une fiction, est la splendeur du vrai. Que l'Art, qui était le déguisement du vieil homme, raconte dans la sincérité de sa parole la splendeur de l'homme nouveau !
L'homme, ne pouvant pas se passer absolument de la beauté, peut faire des efforts vers elle, et peut en faire de deux façons. Il peut tenter de se mentir à lui-même, au nom de la beauté, ou de se parler vrai au nom de la beauté. S'il veut se mentir, il tentera d'embellir sa déchéance et de se faire gracieux dans le péché. S'il veut se parler vrai, il tentera de se revêtir intimement et extérieurement de la splendeur réelle pour laquelle il est fait. L'Art ne peut pas éviter absolument la beauté, il faut qu'il la contrefasse par un jeu ou qu'il la possède par un effort. Il faut qu'il en fasse ou la parodie ou la conquête. L'art ne peut pas ne pas sentir la laideur native du vieil homme.

Il faut qu'il la dissimule, ou qu'il la foudroie.

En un mot, il faut qu'il déguise l'homme qui regarde en bas, ou qu'il accepte, qu'il affirme, qu'il proclame l'homme qui regarde en haut.
L'Art qui s'attache au vieil homme est obligé de farder celui qu'il s'obstine à peindre, car le vieil homme est laid, et l'Art, quel qu'il soit, ne peut pas renoncer au beau. L'Art, ainsi conçu, est un mensonge.
L'Art qui s'attache à l'homme régénéré, peut représenter librement et franchement, dans la candeur de son génie, celui qu'il consent à peindre, car l'homme régénéré est un être magnifique, et l'Art, en l'exprimant, rencontre la magnificence, sans sortir de la sincérité.

Très souvent les grands artistes ont eu pour caractère particulier, pour art, pour style, l'effort qui consiste à embellir l'homme déchu d'une beauté qui ne lui appartient pas, d'une beauté dérobée et trompeuse, d'une beauté qui existe ailleurs, et qui placée là, comme une auréole sur le front du mal, était un mensonge et un vol.

Pendant ce temps-là, les autres artistes, les artistes inférieurs, ceux qui copient, n'osant pas prendre bravement la beauté du bien pour en décorer le mal, inventèrent à leur usage une beauté de convention, qui n'appartient ni au bien ni au mal, car elle n'existe pas, mais qui est simplement une forme de l'habitude. C'est un déguisement, un arrangement, une convention, une habitude, une mode en vertu de laquelle il faut prendre certaines attitudes, en éviter certaines autres, prononcer certaines paroles, en éviter certaines autres, les prononcer sur un certain ton, et non pas sur un certain autre. C'est dans cet esprit que sont conçues une grande quantité de tragédies. Dans cet état d'abaissement, il semble que l'Art aspire, non à la beauté, mais au décorum, qui est la parodie de la beauté ; il prend pour loi, non la vie, mais l'habitude ; il prend pour fin, non la vérité, mais la convention. L'idéal de la tragédie classique finit par devenir la gravure de modes.
Il est temps que l'Art proclame la beauté, la puise où elle est et dise où il la puise ; qu'ainsi il soit hardi et simple, vrai et puissant ; que Dieu nous donne un grand artiste dont le style ait pour caractère la splendeur vivante de la sincérité !

ERNEST HELLO

Le Style - Théorie & Histoire

Paris, Victor Palmé

1861.

Dans l'infini.(41x31)

2007-08-13T07:25:00+02:00

" Quelquefois, je voudrais m'élancer hors des limites étroites de ce monde; je voudrais anticiper sur le jour des révélations et me plonger dans l'infini. "

Soirées de Saint-Pétersbourg, X entretien

Joseph de Maistre

Maréchal-Ferrant à Montierchaume

2007-08-09T07:00:00+02:00

et artiste-peintre !

Sur l'île de Fårö (25 X 31)

2007-07-30T21:45:00+02:00

Encre

Si la lumière me manque.(41x34)

2007-07-22T23:15:01+02:00

Etrange sont les voies nocturnes de l'homme... (24 X 41)

2007-06-20T18:00:00+02:00

Etrange sont les voies nocturnes de l'homme

Vers le soir, les forêts d'automne retentissent
des armes de la mort, les plaines dorées,
les lacs bleus et par-dessus le soleil
encore plus sombre roule ; la nuit enserre
des guerriers mourants, la lamentation sauvage
de leurs bouches en éclat.
Mais en silence s'amoncelle au fond du pâturage
nuée rouge, là vit un dieu coléreux,
le sang est vidé, froid de lune
Toutes les routes débouchent dans la pourriture noire
Sous les rameaux d'or de la nuit et des étoiles,
Vacille l'ombre de la soeur au travers du bois muet
Pour saluer les esprits des héros, les têtes en sang
Et doucement sonnent dans les roseaux les flûtes
obscures de l'automne
Ô deuil plus fier autel d'airain
La flamme chaude de l'esprit nourrit aujourd'hui
une douleur violente,
Les descendants qui ne verront pas le jour.

Georg Trakl

Vivant sans lumière et dans la nuit.(41x31)

2007-05-08T22:15:00+02:00

J'endure bien des ténèbres.(41x31)

2007-05-08T22:10:00+02:00

Je vais me consumant tout entier.(41x31)

2007-05-08T22:10:00+02:00

Sérénité.(35x27)

2007-04-10T12:52:56+02:00

Par-delà, je m'avance...( 92 x 73 )

2007-03-27T15:16:12+02:00

Mon âme en Chartreuse.(81 x 65 )

2007-03-24T17:38:16+01:00

La belle ténèbre.( 100 x 50 )

2007-03-24T17:30:17+01:00

Le Monastère.( 33 x 24 )

2007-03-24T17:30:00+01:00

Et libère.(27x16)

2007-03-24T17:27:01+01:00

Dépayse.(27x16)

2007-03-24T17:25:37+01:00

La colline inspirée.( 60 x 30 )

2007-03-24T17:25:00+01:00

Ce qui est toujours le même,( 27 x 16 )

2007-03-24T17:24:13+01:00

La traversée des apparences.( 81 x 65 )

2007-03-24T17:22:29+01:00

Le lac.( 61 x 38 )

2007-03-24T17:13:10+01:00

Tempête.( 35 x 27 )

2007-03-24T17:10:00+01:00

Aurore I.( 81 x 65 )

2007-03-24T17:05:00+01:00

Silence, lenteur et solitude.(55x46)

2007-03-24T17:01:46+01:00