Last photos on écriture

Mon ombre n’est ni aimée ni haï du soleil

2012-01-29T10:05:00+01:00

La charrette

L’esprit purifié par les nombres du temple,
La pensée ressaisie à peine par la chair, déjà,
Déjà ce vieux bruit sourd, hivernal de la vie
Du cœur froid de la terre monte, monte vers le mien.
C’est le premier tombereau du matin, le premier tombereau
Du matin. Il tourne le coin de ma rue et dans ma conscience
La toux du vieux boueur, fils de l’aube déguenillée,
M’ouvre comme une clef la porte de mon jour.
Et c’est vous et c’est moi. Vous et moi de nouveau, ma vie.
Et je me lève et j’interroge
Les mains d’hôpital de la poussière du matin
Sur les choses que je ne voulais pas revoir.
La sirène au loin crie, crie et crie sur le fleuve.
Mettez-vous à genou, vie orpheline
Et faîtes semblant de prier pendant que je compte et recompte
Ces fleurages qui n’ont ni frères ni sœurs dans les jardins,
Tristes, sales, comme ont en voit dans les faubourgs
Aux tentures des murs en démolition, sous la pluie. Plus
tard,
Dans le terrible après-midi, vous lèverez les yeux du livre
vide et je verrai
Les chalands amarrés, les barils, le charbon dormir
Et dans le linge dur des mariniers le vent courir.
Que faire ? Fuir ? Mais où ? Et à quoi bon ? La joie
Elle-même n’est plus qu’un beau temps de pays d’exil ;
Mon ombre n’est ni aimée ni haï du soleil ;
c’est comme un mot.
Qui en tombant sur le papier perd son sens ; et voilà,
O vie si longue ! pourquoi mon âme et transpercée
Quand cet enfant trouvé, quand frère petit-jour
Par l’entrebâillement des rideaux me regarde, quand au cœur
de la ville
Résonne un triste, triste, triste pas d’épouse chassée.
Te voici donc, ami d’enfance ! Premier hennissement si pur,
Si clair ! Ah, pauvre et sainte voix du premier cheval sous
la pluie !
J’entends aussi le pas merveilleux de mon frère ;
Les outils sur l’épaule et le pain sous le bras,
C’est lui ! c’est l’homme ! Il s’est levé ! Et l’éternel devoir
L’ayant pris par la main calleuse, il va au-devant de son
jour. Moi,
Mes jours sont comme les poèmes oubliés dans les armoires
Qui sentent le tombeau ; et le cœur se déchire
Quand sur la table étroite où les muets voyages
Des veilles de jadis ont, comme ceux d’Ulysse,
Heurté toutes les îles des vieux archipels d’encre,
Entre la Bible et Faust apparaît le pain du matin.
Je ne le romprai par jour pour l’épouse terrestre,
Et pourtant, ma vie, tu sais comme je l’ai cherchée
Cette mère du cœur ! Cette ombre que j’imaginais
Petite et faible, avec de belles saintes mains
Doucement descendues sur le pain endormi
A l’instant éternellement enfant du Bénédicité
De l’aube ; les épaules étaient épaules d’orpheline
Un peu tombantes, étroites, d’enfant qui a souffert, et les
genoux
De la pieuse tiraient l’étoffe de la robe
Et dans le mouvement des joues et de la gorge
Pendant qu’elle mangeait, une claire innocence,
Une gratitude, une pureté qui faisait mal – ô
Vie ! O amour sans visage ! Toute cette argile
A été remuée, hersée, déchiquetée
Jusqu’aux tissus où la douleur elle-même trouve un sommeil
Dans la plaie
Et je ne peux plus, non, je ne peux plus, je ne peux plus.

Oscar Venceslas de Lubicz MILOSZ

La joie III

2012-01-29T09:51:09+01:00

« Puis elle vit frémir la pointe extrême des branches, et la vibration s’en transmit de feuille en feuille jusqu’à ce que la tête monstrueuse, déchirant lentement sa carapace de mousse et d’écorce, se mît à tourner sur elle-même, avec une gravité hideuse… ».

La joie

Georges Bernanos

La joie II

2012-01-29T09:49:36+01:00

« L’arbre monte lentement au-dessus de l’horizon, fait du ciel deux parts égales, s’en va tremper dans la nue son front décharné. Elle ne voit plus qu’un tronc, une énorme colonne recouverte d’écorce, comme si l’arbre venait de se refermer sur son fruit. Toutes les larmes qu’elle écoute maintenant tomber sur la pierre ne rendraient pas une goutte de sève à ce gibet colossal. »

La joie

Georges Bernanos

La joie I

2012-01-29T09:44:13+01:00

« Toutes les puissances du jour s’y retrouvent décomposées,

ainsi que les sucs des racines et des feuilles

au fond d’une eau dormante. »

La joie

Georges Bernanos

Dans l'infini

2012-01-29T09:33:50+01:00

« Quelquefois, je voudrais m’élancer hors des limites étroites de ce monde;
je voudrais anticiper sur le jour des révélations et me plonger
dans l’infini.

Soirées de Saint-Pétersbourg, X entretien
Joseph de Maistre

Les hauts de hurlevent

2012-01-28T16:17:00+01:00

La Grande Minuit

2012-01-27T16:52:17+01:00

” En silence je salue la Grande Minuit celle qui veille quand les trois s’agitent.
Fermant les yeux je la vois sans rien voir par delà les
ténèbres.
Fermant l’oreille j’entends son pas qui ne s’éloigne pas”.

René Daumal

La montagne morte de la vie

2012-01-27T14:43:00+01:00

L’ombre s’était une fois de plus emparée de ce ciel immobile.

La nuit n’était pas encore là, mais les étoiles étaient sur le point de se montrer.

C’était l’instant d’attente.

Le seul qui ressemblât, dans ce monstrueux mystère, à ceux de tous les endroits normaux…

La montagne morte de la vie

Michel Bernanos

Sur tous les sommets, le repos

2012-01-27T12:24:00+01:00

Nocturne du Voyageur

Sur tous les sommets, le repos
Sur la forêt,
A peine
une haleine.
Les oiseaux font silence.
Patience : bientôt
Tu connaîtras toi aussi le repos.

Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832)

Le chemin de campagne

2012-01-27T11:35:50+01:00

Le chemin de campagne
Martin Heidegger

Traduit par André Préault

Il quitte à sa porte le Jardin du Château et court vers les terres humides d’Ehnried. Par-dessus le mur, les vieux tilleuls du Jardin le regardent s’éloigner, soit qu’aux environs de Pâques il allonge son trait clair entre les champs déjà verts et les prairies renaissantes ou qu’à Noël il disparaisse derrière la première colline parmi les tourbillons de neige. A partir de la croix, il tourne vers la forêt. À sa lisière il salue en passant un grand chêne, sous lequel est un banc tout juste équarri.
Parfois reposait sur le banc tel ou tel des écrits des grands penseurs, qu’une jeune gaucherie essayait de déchiffrer. Quand les énigmes se pressaient et qu’aucune issue ne s’offrait, le chemin de campagne était d’un bon secours. Car, sans rien dire, il conduit nos pas sur sa voie sinueuse à travers l’étendue de ce pays parcimonieux.
C’est toujours à nouveau que la pensée, aux prises avec les mêmes écrits ou avec ses propres problèmes, revient vers la voie que le chemin trace à travers la plaine. Il demeure, sous les pas, aussi près de celui qui pense que du paysan qui s’en va faucher aux premières heures du matin. Plus souvent avec les années le chêne au bord du chemin ramène nos pensées vers les jeux de l’enfance et les premiers choix. Quand parfois, au cœur de la forêt, un chêne tombait sous la cognée, mon père aussitôt partait, traversant futaies et clairières ensoleillées, à la recherche du stère de bois accordé à son atelier. C’est là, dans son atelier, qu’il travaillait, attentif et réfléchi, dans les intervalles de son service à l’horloge de la tour et aux cloches qui, l’une comme les autres, ont leur relation propre au temps et à la temporalité.
Cependant, dans l’écorce du chêne, les gamins découpaient leurs bateaux qui, munis d’un banc de rameur et d’un gouvernail, flottaient sur la rivière Mettenbach ou dans le bassin de l’école. Dans ces jeux, les grandes traversées arrivaient encore facilement à leur terme et retrouvaient la rive. La part de rêve qu’elles contenaient demeurait prise dans le vernis brillant, encore à peine discernable, qui recouvrait toutes choses. L’espace qui leur était ouvert n’allait pas plus loin que les yeux et la main d’une mère. Tout se passait comme si sa sollicitude discrète veillait sur tous les êtres. Ces traversées pour rire ne savaient rien alors des expéditions au cours desquelles tous les rivages restent en arrière. Cependant la dureté et la senteur du bois de chêne commençaient à parler, d’une voix moins sourde, de la lenteur et de la constance avec lesquelles l’arbre croît. Le chêne lui-même disait qu’une telle croissance est seule à pouvoir fonder ce qui dure et porte des fruits ; que croître signifie : s’ouvrir à l’immensité du ciel, mais aussi pousser des racines dans l’obscurité de la terre ; que tout ce qui est vrai et authentique n’arrive à maturité que si l’homme est disponible à l’appel du ciel le plus haut, mais demeure en même temps sous la protection de la terre qui porte et produit.
Cela, le chêne le dit toujours au chemin de campagne, qui passe devant lui sûr de sa direction. Le chemin rassemble ce qui a son être autour de lui ; et, à chacun de ceux qui le suivent, il donne ce qui lui revient. Les mêmes champs, les mêmes pentes couvertes de prairies font escorte au chemin de campagne en toute saison, proches de lui d’une proximité toujours autre. Que la chaîne des Alpes au-dessus des forêts s’efface dans le crépuscule du soir, que, là ou le chemin se hisse sur une colline, l’alouette au matin s’élance dans le ciel d’été, que le vent d’est souffle en tempête de la région du village maternel, que le bûcheron, à la tombée de la nuit, traîne son fagot vers l’âtre, que le char de la moisson rentre à la ferme en vacillant dans les ornières du chemin, que les enfants cueillent les premières primevères au bord des prés, que tout le long du jour le brouillard promène sur la vallée sa sombre masse, toujours et de tous côtés c’est le Même qui nous parle autour du chemin.
Le Simple garde le secret de toute permanence et de toute grandeur. Il arrive chez les hommes sans préparation, bien qu’il lui faille beaucoup de temps pour croître et mûrir. Les dons qu’il dispense, il les cache dans l’inapparence de ce qui est toujours le Même. Les choses à demeure autour du chemin, dans leur ampleur et leur plénitude, donnent le monde. Comme le dit le vieux maître Eckhart, auprès de qui nous apprenons à lire et à vivre, c’est seulement dans ce que leur langage ne dit pas que Dieu est vraiment Dieu. Mais le chemin ne nous parle qu’aussi longtemps que des hommes, nés dans l’air qui l’environne, ont pouvoir de l’entendre. Ils sont les servants de leur origine, mais non les esclaves de l’artifice. C’est en vain que l’homme par ses plans s’efforce d’imposer un ordre à la terre, s’il n’est pas ordonné lui-même à l’appel du chemin. Le danger menace, que les hommes d’aujourd’hui n’aient plus d’oreille pour lui. Seul leur parvient encore le vacarme des machines, qu’ils ne sont pas loin de prendre pour la voix même de Dieu. Ainsi l’homme se disperse et n’a plus de chemin. À qui se disperse le Simple paraît monotone. La monotonie rebute. Les rebutés autour d’eux ne voient plus qu’uniformité. Le Simple s’est évanoui. Sa puissance silencieuse est épuisée.
Le nombre de ceux qui connaissent encore le Simple comme un bien qu’ils ont acquis diminue sans doute rapidement. Mais partout ces peu nombreux sont ceux qui resteront. Grâce à la puissance tranquille du chemin de campagne, ils pourront un jour survivre aux forces gigantesques de l’énergie atomique, dont le calcul et la subtilité de l’homme se sont emparés pour en faire les entraves de son œuvre propre.
La parole du chemin éveille un sens, qui aime l’espace libre et qui, à l’endroit favorable, s’élève d’un bond au-dessus de l’affliction elle-même pour atteindre à une sérénité dernière. Celle-ci s’oppose au désordre qui ne connaît que le travail, à l’affairement qui, recherché pour lui-même, ne produit que le vide.
Dans l’air, variable avec les saisons, du chemin de campagne prospère une gaieté qui sait et dont la mine paraît souvent morose. Ce gai savoir est une sagesse malicieuse1. Nul ne l’obtient qui ne l’ait déjà. Ceux qui l’ont le tiennent du chemin de campagne. Sur sa voie la tempête d’hiver et le jour de la moisson se croisent, la turbulence vivifiante du printemps et le déclin paisible de l’automne se rencontrent, l’humeur joueuse de la jeunesse et la sagesse de l’âge échangent des regards. Mais tout devient serein dans une harmonie unique, dont le chemin dans son silence emporte çà et là l’écho.
La sérénité qui sait est une porte donnant sur l’éternité. Ses battants tournent sur des gonds, qu’un habile artisan a forgés un jour en partant des énigmes de l’existence.
Des basses prairies d’Ehnried, le chemin revient au Jardin du Château. Franchissant une dernière colline, son étroit ruban traverse une dépression plate, puis arrive aux remparts. Il luit faiblement à la clarté des étoiles. Derrière le Château se dresse la tour de l’église Saint-Martin. Avec lenteur, presque avec hésitation, les onze coups de l’heure s’égrènent et s’effacent dans la nuit. La vieille cloche, aux cordes de laquelle les garçons ont eu leurs mains rudement chauffées, tremble sous les coups du marteau, dont nul n’oublie la silhouette amusante et sombre.
Avec le dernier coup le silence s’approfondit encore. Il s’étend jusqu’à ceux qui ont été sacrifiés prématurément dans deux guerres mondiales. Le Simple est devenu encore plus simple. Ce qui est toujours le Même dépayse et libère. L’appel du chemin de campagne est maintenant tout à fait distinct. Est-ce l’âme qui parle? est-ce le monde? est-ce Dieu?
Tout dit le renoncement qui conduit vers le Même. Le renoncement ne prend pas, mais il donne. Il donne la force inépuisable du Simple. Par l’appel, en une lointaine Origine, une terre natale nous est rendue.

1. Littéralement : « Ce gai savoir est das Kuinzige. » Ce terme dialectal, propre à la Souabe du Sud (où se trouve Messkirch, ville natale de Heidegger), correspond étymologiquement à keinnützig, « bon à rien », « propre à rien », dont le sens est passé à celui d’« espiègle », « malicieux », et finalement désigne aujourd’hui un état de sérénité libre et joyeux, aimant à se dissimuler, marqué par une ironie affectueuse et par une touche de mélancolie : mélancolie souriante, sagesse qui ne se livre qu’à mots couverts. (Renseignements fournis par l’auteur.) (N.d.T.)

Ce texte a été écrit à l’automne de 1948 pour le Recueil commémorant le centième anniversaire de la mort du compositeur allemand Conradin Kreutzer, et publié dans ce recueil.
Tirage à part 1956 (chez Clostermann, à Francfort-sur-le-Main).
Traduction française par André Préau, publiée dans Heidegger : question III et IV, Gallimard, collection Tel numéro 172, Paris, 1990, ISBN-2-07-072130-2.

Ce qui est toujours le Même dépayse et libère III

2012-01-27T11:21:34+01:00

Avec le dernier coup le silence s’approfondit encore. Il s’étend jusqu’à ceux qui ont été sacrifiés prématurément dans deux guerres mondiales. Le Simple est devenu encore plus simple. Ce qui est toujours le Même dépayse et libère. L’appel du chemin de campagne est maintenant tout à fait distinct. Est-ce l’âme qui parle? Est-ce le monde? Est-ce Dieu?

Le chemin de campagne

Martin Heidegger

Ce qui est toujours le Même dépayse et libère II

2012-01-27T11:19:57+01:00

Le chemin de campagne

Martin Heidegger

Ce qui est toujours le Même dépayse et libère I

2012-01-27T11:18:17+01:00

Le chemin de campagne

Martin Heidegger

Au Coeur des Alpes, nuit claire encore

2012-01-26T17:20:00+01:00

" Au coeur des Alpes, nuit claire encore, et la nuée,
Source du poème de joie, couvre là-bas la vallée béante.
Le souffle allègre des monts passe et repasse en tempête.
A pic entre les pins défaille l'éclat d'un rayon. "

Retour au pays
HÖLDERLIN

Long silence

2012-01-26T16:51:00+01:00

Long silence
Traversant d'amour
Tout un peuple
De terre, d'eau, de rêves et de lumières.
On devine d'instinct le moment de cette longue
chose
Qui n'a ni nom, ni forme, ni couleur,
Et qui ne s'ébruite jamais,
Car tel est son devoir, son ordre transcendant,
Le réveil des surprises est sa finalité humaine.

Les lapidaires

Marc Tési
Editions Lacour-Ollé

Nous cherchons notre espace

2012-01-16T06:56:49+01:00

Les hauts de hurlevent

2011-11-10T13:15:59+01:00

Mélange métallique sur fond de motos

2011-09-25T17:42:04+02:00

Quand le métal se livre à d'improbables rencontres c'est comme un rêve de voyage sur une autre planète.

Ariaga

Or aquatique

2011-09-09T16:09:00+02:00

Quand l'or du vase alchimique coule dans le port, il le transforme en oeuvre d'art.

Ariaga

Chat à la fenêtre bleue

2011-08-19T12:09:39+02:00

Avec une infinie patience, le chat attend que les habitants d'une très ancienne maison bretonne reviennent raconter les histoires d'un monde ou les animaux faisaient signe.

Ariaga

Reflet de l'homme en rouge

2011-08-14T17:33:01+02:00

Quand le reflet de l'homme en rouge à coulé comme du sang dans l'eau du port le monde s'est inversé.

Ariaga

Rêve de poisson

2011-07-03T16:45:28+02:00

Les poissons rêvent aussi et leurs rêves s'inscrivent dans les reflets.

Ariaga

Amours de de motos

2011-05-29T17:10:06+02:00

Les objets ont-ils une âme ? se demandait le poéte, et moi je crois que ces deux là ont le rouge de la passion.

Ariaga

Oie à son travail d'écrivain

2011-05-03T12:26:54+02:00

Quand Madame L'Oie prend sa plume pour transcrire sur l'eau de très anciens caractères, la nature se réjouit.

Ariaga

L'oiseau attend ...

2011-04-22T16:02:59+02:00

Quand le vieux cormoran, moitié dormant, attend la compagne de sa vie, partie au pays d'où on ne revient pas, la nature se fige en un tableau et retient sa respiration;

Ariaga

Commérages de vieilles

2011-03-07T19:23:20+01:00

Grignotées par l'écaillage, elles marmonnent des commérages du temps des belles chaises laquées.

Ariaga

Mariage des voiles et du ciel

2010-09-15T15:52:01+02:00

Vaillantes et hautaines, elles sont parties à l'assaut des nuages et leur bruit mouillé claque dans le vent.

Ariaga

Marée basse sur la côte bretonne

2010-05-17T10:47:24+02:00

Quand la mer se retire, c'est comme une perte, mais on sait qu'lle va revenir, apportant avec elle une vie nouvelle.

Ariaga

OU es-tu CLAUDE ?

2010-02-20T16:44:00+01:00

ivre d'îles bleues

envoûté par la musique

d'un vieux bouzouki

Nature blonde

2010-02-18T16:22:56+01:00

C'est comme une blondeur, c'est comme un bonheur, c'est comme une douceur, cadeaux de la nature.

Ariaga

Le port

2010-01-08T19:06:46+01:00

Dans le port où petits et grands bateaux voient la marée monter et descendre, il y a comme une impatience des quilles qui voudraient voguer vers la haute mer.

Ariaga

Couleurs de la pêche en mer

2009-11-21T13:31:25+01:00

Tels des serpents sagement enroulés sur le pont du bateau, ces cordages sont encore endormis avant de partir en mer, mais les couleurs si vives veillent dans l'attente de pêches miraculeuses.

Nature : alchimie bleue

2009-10-26T15:19:35+01:00

Dans le vase alchimique d'un tas de vieux bois, la nature par pourrissement et lentes macérations a crée un microcosme de beauté.

Ariaga

Les vieux amants

2009-10-13T14:56:15+02:00

Ils ont perdu des branches et l'écorce a palie mais, tels de vieux amants, ces deux arbres s'aiment encore, et la lumière brille entre leurs feuilles.

Ariaga

MALVEILLANCE DEBILE...

2009-07-25T15:44:07+02:00

Un personnage malfaisant

ou un " cyborg "

est entré dans ma machine

et a effacé tous les " mots de passe "

( Internet et messagerie )...

Je suis coupé du monde...?

M'ENFIN, quelle SALOPERIE...!!

Marche des rochers vers la mer

2009-05-12T10:54:19+02:00

Nous ne le savons pas, mais les rochers, révoltés par l'agression des flots, verdis par l'invasion, ont entamé, depuis des temps, une lente marche d'ombres pour lutter contre la mer.

Ariaga

La photographier elle

2009-04-03T17:07:00+02:00

Celle qui écrit, c'est celle que j'aime. C'est aussi simple. J'aime une femme qui écrit et de la lire ses mots m'entrouvrent :

J'ai fermé les yeux. J'ai entendu les mots de Guillaume à Lou. C'est tout. Et l'accordéon qui pleure.

et ce soir aussi, "le terrain de jeu du diable" de Nan Goldin. J'avais du mal à respirer. Comme là, maintenant. Je pense à cette phrase de Bohringer que je ne dirai pas exacte, elle est trop loin de moi et il est trop tard, il dit quelque chose comme "il y a des fois où je fais comme les poissons. J'ouvre grand la bouche pour respirer".
Il faut que j'aille dormir. Et j'ai peur. "

Et puis en novembre 2007, le vingt-deux :

"les clefs d'une maison que je déserte pour venir clandestine me retrouver en toi - des carnets raturés d'une vie qu'on griffone parce qu'on avance dévorés par la peur de ne jamais la vivre vraiment - des papiers d'identité mais c'est toi qui me mets au monde je cache ce qu'on trimballe avec soi pour garder les pieds au sol croire qu'on peut encore aux yeux des autres donner le change et dire que tout va bien quand le sol s'effondre et qu'il n'y a plus, sous les ruines, que les ruines d'un hier désolé et glissant."

"j'ai fouillé hier soir pour retrouver le petit livre d'elle, L'usage de la vie, acheté le premier décembre 2001, ça devait être un samedi, j'achetais des livres aux bouquinistes du cours jean jaurès avant d'aller en vendre, des neufs et des chers dans des paquets cadeaux. la page 58 est cornée. je l'ai relu trois fois hier soir pour tenter de retrouver pourquoi elle est cornée. qu'est-ce que j'ai lu pour la corner ? je la relis trois fois et je ne sais pas. c'est un tout petit livre de toutes petites pages alors ça doit être ces mots-là mais ces mots-là six ans plus tard ne me font plus rien au ventre : "A quinze ans, c'était mon chemin. Même s'il y avait l'école, la vraie vie, faire quelque chose de sa vie, le travail. Ces questions ont été repoussées. Ma quête était physique à quinze ans. Dix-huit ans, vingt ans, vingt-deux ans. Et puis j'ai mis ça de côté, j'ai voulu écrire."

Je la retrouve le soir, la nuit souvent, des heures après l'avoir lue. C'est par les mots qu'elle écrit, je le sais, par ses mots que j'ai une chance d'approcher ce qu'elle veut, son attente immense qui s'est glissée en travers de sa voix. Je veux regarder mieux, encore apprendre, l'apprendre elle. La photographier elle, endormie nue dans le noir maintenant, pour avoir demain une image d'elle quand elle devra s'en aller.

Le vingt-sept elle écrit :

"elle a près de cinq heures de route.
à peine elle sortait du parking l'A7 au lieu de l'A9 elle se trompait déjà elle avait pas beaucoup mangé et le café tapait dans ses veines les mots qu'elle voulait lui dire cognaient aussi fort pas de musique dans cette voiture merdique alors elle chante, elle chante, elle chante le peu qu'elle connait par coeur, les chansons d'amour. que des chansons d'amour."

Et le trente :

"Toi repose-toi.
21 heures à peine et c'est comme si minuit une bière et ça valse c'est ce vent qui rend fou vient empêcher le sommeil j'écris un mot en raye trois, j'écris tordu, je fouille, tente de poser, au calme, les mots sur les images. J'ai le bout de mes doigts qui s'ouvre, là, sous les ongles, gerçures et cicatrices des mains tristes sans caresses, tout à l'heure, j'ai crié, failli tomber de l'échelle et j'ai sauté, bousillé le pied gauche, lorsque la librairie a fermé, pas le courage d'écrire, rentrer, prendre les rues désertes à la place des artères, moi qui court sans cesse ce soir je boitais, vieillie, vidée.

26 jours sans pleurer. je vais tracer, prisonnière, des carrés sur les murs blancs. 28 ans. Presque dix ans sans horizon rez-de-chaussées je passais ma main à travers les barreaux pour fermer les volets maintenant je monte quatre étages pour mon bout de ciel pour ma lune mais faudrait lever les yeux les brûler aux étoiles pour ne plus voir en face l'endroit où l'on a aimé."

Et de la lire ses mots m'entrouvrent.

Attache-moi, sur la plage

2009-03-15T18:03:00+01:00

Lochai

Le cri de la pierre

2009-02-27T16:50:52+01:00

Quand la matière pousse vers le ciel, on entend comme un cri car l'émergence est douleur.

Ariaga

C'est mon livrE

2008-09-04T17:08:53+02:00

J'ai commencé ce cahier qui est une première

tentative de donner forme au texte et de

regrouper toute la matière de ce livre sur lequel,

souvenez-vous, j'ai travaillé pendant vingt ans.

Encre d'eau

2008-03-03T16:27:00+01:00

Ce dessin qui se dissout lentement ignore la main humaine.

Il n'a besoin de personne pour descendre dans la profondeur ignorée

où l'ombre et la lumière ne font plus qu'un.

La porte de la Nature

2008-02-27T14:03:16+01:00

Passer le seuil de la porte,

ne pas avoir peur du noir et de la profondeur

c'est retrouver la matrice de la Mère absolue.

Vertige de vase

2008-02-16T16:40:00+01:00

Cette terrible envie qui nous vient parfois de glisser dans une profondeur vaseuse jusqu'au fond d'un ailleurs pas forcément meilleur mais si différent...

Le vase de l'alchimiste

2008-02-12T11:10:00+01:00

Le vase de l'alchimiste, grisé par le parfum des fleurs, s'endort sur la terre mère pour se remplir doucement de l'Esprit de la Nature.

Lune marine

2008-02-09T17:16:01+01:00

Quand le flot se retire, un reflet de la Lune

S'imprime dans la vase, en planète nouvelle...

Cimetière de bateaux

2008-02-03T15:54:00+01:00

Ils l'ont attaché à la terre qui lui était si étrangère, ils ont éclaboussé d'un sang de rouille l'orgueil de ses belles couleurs.